KEBRANENTREVISTA ANA VEGA BURGOS La literatura y la Vida van íntimamente unidas. Y de ello sabe mucho nuestra entrevistada. Las respuestas a esta pequeña gran entrevista les conmoverán. Lean ustedes con atención. Con ustedes una escritora de la Vida, por cuyas venas corren, irremediablemente, letras. P. ¿Qué significa para ti la palabra escribir? R. Compararía la escritura con enamorarse: sólo puedo pensar en lo que estoy escribiendo cuando me “ataca” la inspiración, no existe nada más, y a la vez, a ratos, siento miedo, frustración, una serie de sensaciones que me dejan exhausta y al final, vacía. Es la mayor felicidad y la más dolorosa. P. ¿Cuál es el momento ideal para refugiarte en la escritura? R. Me encanta levantarme al amanecer, sentarme junto a una ventana, acurrucarme y meterme en mi cuaderno, siempre con un Bic cristal, y escribir hasta que a mí alrededor empieza a despertar el pueblo. Pero luego sigo todo el día con el cuaderno hasta mientras cocino, ya te digo que cuando empiezo con algo me obsesiona de principio a fin.
P. ¿Qué sensación te produjo obtener un premio por tu novela? R. Pues primero ni siquiera sabía a qué se referían cuando me avisaron por teléfono, porque fue mi padre el que mandó mi novela al concurso, sin decirme una palabra. Después, cuando ya colgué el teléfono, reí, lloré (siempre acabo llorando cuando estoy muy feliz) y bailé con mi hija por toda la casa. Aquella novela la escribí para ella, para entusiasmarla en la lectura, y pensar que ahora iba a leerla más gente… fue lo más. Uno de esos momentos mágicos que nos regala la vida. P. Escribe una semblanza sobre tu padre, el poeta Cristóbal Vega Álvarez. R. Nació en 1914 y antes de los trece años ya estaba trabajando en la estación de ferrocarriles de El Cuervo como ayudante de telegrafista. Su ilusión era ingresar en la Marina como telegrafista para recorrer mundo, pero como ya le había picado el gusanillo de escribir, y la política, al juntarse ambas aficiones se colocó de redactor en el periódico Ráfagas, de Jerez, y allí empezó la andadura que lo llevó después a la cárcel. Se metía constantemente con los políticos, tanto que casi cada semana tenía que dormir una o dos noches en los calabozos, aunque él se lo tomaba a cachondeo porque era casi un niño y porque nada iba a conseguir callarlo. Pasó casi toda la guerra escondido porque “los Vega” eran todos muy conocidos
como militantes anarquistas. Dos de sus hermanos se exiliaron y él consiguió escapar hasta que en la 2ª Guerra Mundial se unió a los maquis del sur de Francia y luchó con ellos, entrando a España clandestinamente varias veces hasta que por fin lo cogieron, en Álava. Desde entonces estuvo preso, primero en el País Vasco y después en el Penal del Puerto de Santa María, hasta las Navidades de 1963. Allí publicó sus primeros libros de poesía, siempre cantando a la Paz, porque él era anarquista de los de la No-Violencia, aseguraba que todo, todo, podía solucionarse con palabras y buena voluntad. Para costearse el abogado que solicitaba en su nombre innumerables indultos, estableció relaciones comerciales con Editorial Rollán, en la que publicó muchísimos bolsilibros en las colecciones FBI, Oeste y Rurales de Texas, varios de ellos traducidos a otros idiomas. Muchas veces le adelantaban el pago de las novelas, él me contaba que hizo gran amistad con don Manuel Rollán, el editor, y se portaron muy bien con él, pero por muchos indultos que se pedían, la cosa nunca llegaba a buen puerto. Desde la cárcel entabló relación con mi madre, Antonia Burgos, sobre la que había hecho un reportaje
-creo que en el Diario Córdoba- un periodista llamado Luís Cabanillas, hablando de “la campesina escritora”, pues ella también llevaba dentro el gusanillo de escribir y a pesar de no haber estado nunca en el colegio, se había lanzado a escribir novelas, y en el pueblo, claro está, decían que “estaba loca”. Mi padre escribió al Ayuntamiento, consiguió su dirección y se ofreció a darle clases de gramática y ortografía por correspondencia para ayudarla. Durante diez años se escribieron, se enamoraron, y cuatro meses después de salir del Penal ya estaban casados. Fue una unión muy feliz, un amor eterno que no acabó con la muerte de ella, en 1997. Él siguió cantándole en sus versos, hablando de ella y, según me decía, con ella, cada mañana y cada noche, hasta sus últimos días. En los últimos veinte años de su vida cosechó varios premios de poesía y de narrativa breve, publicó muchísimos libros y siguió trabajando hasta que la vista ya no dio más de sí, y a partir de ese momento mi padre ya no pudo seguir viviendo. Se fue dejando morir; su cabeza, que había sido clarísima hasta los 93 años, se detuvo ahí, fue terrible ver cómo no admitía ayuda a pesar de que apenas podía ya bandearse por sí mismo. Al dejar de escribir dejó de luchar y murió ni siquiera se sabe de qué, de cansancio, de decepción. Murió el 31 de mayo de 2008 y entonces vinieron los homenajes a su memoria (como siempre)
y le pusieron su nombre a una calle de Villafranca: “Poeta Cristóbal Vega”. Pero a él todo eso le hubiera dado igual, lo único que deseaba era reunirse con ella. Sé que me he alargado un poco más de la cuenta, pero ya te pongo, como final, los tres últimos versos de un soneto suyo que nunca pude leer sin llorar: ¡Ay, quién pudiera –con mi voz proscritaportar mi corazón enamorado hasta la blanca estrella donde habita! P. ¿Cuál es el mejor libro que has leído y aquél que te haya gustado menos? R. Siempre diré que el mejor libro, para mí, es Matar A Un Ruiseñor, de Harper Lee. Es de esos libros tan perfectos que me hacen pensar que jamás podré escribir algo que ni se le acerque, pero a la vez siempre que lo releo me dan ganas de escribir, me hace sentir que, por poco que pueda decir, debo decirlo y poner mi granito de arena. Me llena el corazón de esperanza.
El que menos me ha gustado… no sabría decirlo. A veces leo un libro hasta el final como una obligación, pero si no me gusta, no me deja ni el recuerdo. Quizá algunas segundas partes de libros que me hayan gustado mucho: por ejemplo, compré La Señora De Winter, como segunda parte de Rebeca, y me dejó cabreada y decepcionada, pero quizá no porque fuera malo sino porque me pareció un timo total para los que habíamos disfrutado tanto con Rebeca. También me ocurrió casi igual con Scarlett; a pesar de que éste lo he leído unas cuantas veces, siempre me deja irritada. P. ¿Qué sería de tu vida sin libros? R. De verdad, no sería vida, sería vegetar sin ilusiones. Leer me resulta tan necesario como respirar, los libros son mi refugio y mi amor desde pequeñita. Además, los disfruto más cuando los releo, y no una vez sino muchas. Eso de releer es un vicio que mi hija ha heredado también. Ana nos regala un relato. Búscalo en la página siguiente.
Bibliografía: Mi primavera de desamor. Poemario. Su mirada azul escondía un misterio. Ganadora II Certamen Novela Corta Fuente Agria. Edic. Litopress. http://desdeminiebla.blogspot.com/ http://cristobalvegaalvarez.blogspot.com/
Una entrevista del Kebran.
La mecedora Ana vega Burgos
escuchadas: -En esa mecedora -le diré- murió tu abuelo. A mi marido no le he dicho nada, porque también
Me gustan las tradicio-
a él le gusta sentarse en la mecedora. Es antigua,
nes.
pero los muebles, en mi familia, perduran. Los
Recuerdo cuando era
mantenemos con amor.
una niña, sentada en la
Le miro balancearse en la mecedora, como to-
mecedora de la abuela
mando impulso para saltar sobre mí. Las mujeres
y ella sirviendo el té,
de mi familia no hemos tenido suerte con nues-
exacta y exquisita en
tras parejas.
sus movimientos repe-
Voy a servirle el té. Le acerco la mesita de caoba,
tidos a lo largo de generaciones.
otra reliquia de la abuela.
-En esa mecedora -me contaba- murió tu abuelo.
También es una tradición en las mujeres de mi fa-
Yo no recuerdo al abuelo, pero por lo que fui de- milia mezclar arsénico con el té de ellos. duciendo de historias familiares, no me perdí mucho. A mi padre sí le conocí; murió joven. Algún día repetiré, con mi hija, las palabras tantas veces
Ya os he dicho que me gustan las tradiciones.
Demoledor de teles Nací, crecí y me desarrollé frente a una tele color Philco. Esas de tubo. Gordas y pesadísimas. Cubierta por un marco de madera de caoba (o símil caoba), con
unos deslizantes de tono de color y contrastes que quebré miles de veces y mi abuelo volvió a pegar con La Gotita. Se cambiaban los canales por medio de una ruleta muy dura que iba del 1 al 12. Nada de control remoto ni hostias. Esos vinieron después con las Telefunken o las Aurora-Grundig. De un monstruoso aparato pionero en su especie estamos hablando. Un pedazo de mueble en toda regla. Considerado ahora una auténtica pieza de coleccionista. Carísimo lo pagó mi abuelo en su día. Y así le duró. Irrompible. Todavía la tiene después de 30 años. La esconde debajo del mostrador de su tienda de artículos de ferretería y se ve los partidos de fútbol, los culebrones de la tarde y al hombre del tiempo.
Y así mismo, como cualquier otro día, frente a la tele, no dudó en proponérmelo: DEMOLEDOR DE TELES. Con un tomando mate amargo entre cliente y cliente, vio en di- mínimo para invertir en un comienzo, utilizando mazas recto, vía satélite, como se firmaba la REAL abolición de distintos pesajes como primer inventario, y hasta universal de la esclavitud en la ciudad de Barcelona. Vio que se asentara el negocio y pudiera comprar maquinacomo los líderes mundiales se estrechaban sus rosadas ria más sofisticada, me largué al ruedo sin dudarlo ni y sudorosas manos unos con otros, posando para las un solo instante. Publicité en Paginas amarillas y en alfotos de grupo de rigor, o dejando correr kilómetros de gún que otro canal local de cable. Llegué a auspiciar un tinta sobre papeles al tiempo que se podía divisar por programa muy copado para niños: "El agujerito negro detrás a desenfocados traductores y edecanes desha- sin fin". Con el lema: QUE TE LA PELE LA TELE (Cristian ciéndose en atenciones y pases de sobres sepia de Bertolo. Demoledor de teles). Un éxito. Mirame ahora mano en mano desde las sombras. Automáticamente, y como manejo un Mercedes-Benz. después de ver eso, me llamó por teléfono. Un nuevo Y eso que soy autónomo... negocio visionó. Y como él era tan protector de mi futuro y poseedor de un olfato muy filoso para los negocios
Cristian Bertolo.
Mi vida a 33 rpm
do. Así, al modo del mítico un, dos, tres responda otra vez, vamos a empezar. DISCO: Bluffer´s guide to the flight desk de Flotation Toy Warning. UTILIDADES BÁSICAS:
¿Para quE sirve un disco ? Antonio Torrejón
Después de una temporada de silencio, vuelvo con esta sección en la que voy desgranando aquellos discos que significaron algo importante para mí. El subtítulo de hoy es ¿Para qué sirve un disco? Porque, como veréis en las siguientes líneas, un disco no solo sirve para ser escucha-
1. Ser escuchado – Es lo más básico. Pero en este caso no vale que lo pongáis de fondo mientras fregáis los cacharros o navegáis por Internet. Es básico que creéis un ambiente óptimo. Un atardecer sanguinolento preferiblemente de otoño. La persiana medio bajada. Tumbados en la cama. Y unos buenos auriculares a todo volumen. Tumbados en la cama con los ojos cerrados. Se puede acompañar de alguna sustancia psicotrópica apta para fumar o de un buen vaso de whisky. Eso, a gusto del consumidor. 2. Viajes – Es un disco ideal para acompañar en un viaje. Pero no el camino para ir a trabajar con sus atascos y sus bocinazos impacientes. Se recomienda sobre todo si tenéis pensado viajar al centro de la tierra al estilo de Julio Verne o a algún planeta extraño y desconocido.
3. Rupturas sentimentales – Una vez leí por ahí una historia magnífica sobre un tipo que cortaba con su novia son la canción “Donald pleasance” de este disco. Recuerdo que contaba como le caían las lágrimas sobre el teclado del ordenador mientras oía esta frase brutal “ This is the funeral of our love / I came here only to say goodbye” Supongo que habría mucho de literatura en la historia, pero como canción de ruptura es perfecta. No olvidéis que cuando nuestro estado emocional cambia, las canciones, todas las canciones, parecen que hablan de nosotros. 4. Trances – Disco ideal para caer en trance y empezar a hablar idiomas desconocidos y lenguas muertas. Aunque parezca algo con poca utilidad, es de un efectismo tremendo en fiestas y demás eventos sociales. Sin peyote y sin ácido pero con un efecto bastante parecido. 5. Abrir la mente a otras músicas – Aprender que no todo es rock, ni pop, ni nada parecido. Descubrir que de la mezcla de todo ello pueden salir cosas formidables. Porque en este disco hay vientos, hay partes que parecen opera, hay guitarras, hay sintetizadores, hay coros que parecen venir de algún
lugar extraño… Hay de todo. Y todo encaja, como ese jodido puzle de cinco mil piezas que nos regalaron para nuestra comunión, y que solo ahora somos capaces de hacer. Un puzle sonoro, un rompecabezas musical en el que, por alguna extraña razón, todo lo que nos debería repeler nos atrae más. Como los chicos y chicas malas que nos dicen nuestras madres que no nos convienen, pero de los que somos incapaces de apartar la vista. 6. Levitar – Seguro que todos lo hemos sentido alguna vez: ese disco, esa canción, a veces solamente un riff de guitarra o un estribillo, que tienen la extrañísima virtud de elevarnos unos centímetros por el suelo. Pruébenlo: póngase unos buenos auriculares y salgan a pasear mientras escuchan alguna de estas canciones. En el primer paso de cebra que se encuentren, se darán cuenta de que están flotando unos centímetros por encima del suelo. No se asusten. Miren al resto de ciudadanos con suficiencia, cierren los ojos y disfruten del vuelo.
Evocación del verano perdido Desde Venecia
los recuerdos que dejamos caer apenas nos hicimos carne juntos. Juntos alanceamos dragones con alfileres que brillaban, juntos sellamos nuestros cuerpos abrazados sobre el fango de charcas que se llenaron de besos y cálidos susurros. Me he quedado herida en cada una de las esquinas de esta arquitectura efímera que me rodea. Algo me delata. No son los ensayos que repito compulsivamente buscando la perfección. No son las proporciones lineales perfectas de mis atardeceres. No son los hilos de los que pendo. Ni los diseños esteticistas que hago volar con mis manos descamadas. Estoy cansada. Un candado de acero y dulzura se ha ce-
Se abren los cielos. En el suelo se duerme la metralla aún
rrado. Sin más. Con las alas cortadas.
caliente. Las llamas aún crepitan. Estas noches, que se lle-
Tu boca entreabierta y jadeante se despide. Las luces de
nan de magia, arropan y hacen desaparecer todos nues -
los pinceles de Il Veronese no me consuelan. Ansias. Tu
tros deseos.
boca entreabierta.
Las ventanas se han quedado abiertas. El viento trae los
Y mi mundo de luces que no existe. Canciones negras.
ecos de tantos días que perdiste. Y me acometen todos
Desde Nápoles
energía de siete Fukushimas abrazándose. Se nos hace de día de repente. Y no sentimos que nada pase. Nos rodeamos de músicas casi tribales. La rítmica cadencia continua de la tierra. No hay países pero si fronteras. Fuegos fatuos muy lejos. Columnas de humo y olor a petróleo ardiendo. Náuseas de libertad en la atmósfera oscurecida. A los tres días se para el tiempo. Se te llenan los ojos de agua. El tirano no sonríe desde sus azoteas. Trago polvo
En la mano el regalo. El viaje. La patria soñada, enmarcada. El batiente motor. La rugiente primavera. Los días pasados a tu lado. Postales. Franqueadas en cielo. Llenando la geometría vertiginosa de tantos edificios. Tus ojos cubriéndose de lucecitas por la mañana. El tic tac de un tiempo irreal. Los átomos de aquello llamado amor.
del desierto. Hemos despertado. Y no me importa. Tu reloj sigue marchando. Me río hacia dentro. Tu silueta quimérica es la primera maravilla. Las otras siete siguen hundiéndose en países que jamás existirán. El nuestro, en cambio, sabe a cilantro y sal. A maravilla a punto de hacerse flor.
Y por las tardes mas vértigo. Curvas de cuerpo de niña destrozado. Mis besos te ahogan. Y te hacen mujer. Los átomos se autoemulgen. Liberan la
PEQUEÑO LEMMING
13 x
21 Delirio vano è questo! Tres Rubén Bravo
En el trascurso de mi vida me he encontrado con tres mujeres que eran una imitación de ti y que no lo sabían. A la primera la conocí antes de conocerte a ti. Es paradójico que ella sea la que se parezca a ti y no tú la que se parezca a ella, pero es así, ella era como tú y no tú como ella. Yo tenía dieciocho años y la conocí en un bar. Estuvimos hablando un rato
de sus estudios, de los grupos de música que le gustaba escuchar, de los programas de televisión que veía. Como tú tenía los ojos de niña. Como tú tenía una sonrisa difícil y una risa fácil. La volví a ver en el mismo bar varias veces antes de que yo desapareciera de allí para siempre. Recuerdo su nombre y no era el tuyo. Recuerdo que el día que me fui pensé en ella y en que si me hubiera quedado allí hubiera querido hacerla mía. El detalle que me desveló que ella era una imitación tuya era que me dijo la misma frase que después tú me dijiste, pero ella la dijo como si fuera una actriz y como si la estuviera representando. Sólo en tus labios esa frase suena verdadera. La segunda se cruzó un día conmigo por la calle y, como la reconocí de inmediato, la estuve siguiendo. Entró en todas las tiendas en la que tú hubieras entrado. Miró las mismas cosas que tú hubieras mirado. Y compró lo único que tú hubieras comprado. En ese momento se me hizo evidente que aquella mujer era una copia de ti, y si no hubiera sabido eso tal vez me habría enamorado de ella. Cuando pagó sacó el dinero de una cartera exactamente igual a la tuya. Como tú tenía ojos de niña. Como tú tenía una sonrisa difícil y una risa
fácil. La seguí hasta que se metió en un portal. Allí estuve un rato parado inventando una historia para ella. Había estudiado lo mismo que tú. Como tú había tenido un novio que la había dejado por otra más guapa. Un día había conocido a un chico en un lugar poco apropiado. En la cola del servicio. En la consulta del médico. Y ahora vivía con él en aquel piso tan alto. Tal vez se llamara Silvia o Sonia o Susana. Tenía tu mismo color de ojos y un culo exacto al tuyo. Algún día se casaría con aquel hombre con el que ahora vivía. Me fui triste de aquella esquina cuando supe que se casaría con aquel hombre con el que debería vivir. La tercera era la más parecida a ti. Tenía tal vez cinco años más. Pero era exactamente igual que tú. Hubo momentos que tuve la impresión de haber viajo al futuro y de estar viéndote cinco años adelante, ver tu vida futura. La reconocí por una palabra que dijo. Y porque se rió después de que yo contestara otra. Como tú tenía ojos de niña. Como tú tenía la sonrisa difícil y la risa fácil. Llevaba anillo de casada, por eso me fue más fácil hablar con ella. La vi una única vez, en la sala de espera de un taller mecánico. Comenzamos a hablar de lo difícil que es apretar un tornillo, de saber ha-
cia qué lado se aprietan y hacia qué lado se aflojan. La edad la había hecho más atractiva. Llevaba anillo de casada y supe enseguida que cuando pasaran cinco años tú también estarías casada. Sólo coincidimos en aquel taller media hora. Yo me quedé con ganas de preguntarle cómo sería la vida en esos cinco años que pasarían hasta llegar a aquel taller. Supe que realmente no eras tú porque llevaba zapatos un lunes por la mañana lluvioso. Tú hubieras llevado unas botas de agua. Unas zapatillas azules. Cuando se fue me quedé muy triste pensando en quién sería el hombre que estaría casado con ella, quién sería el que finalmente lo habría conseguido y qué habría pasado con el yo que había habido en su vida. Apunté la matrícula de su coche y la tuve varios días en la cartera, para buscarla, para intentar saber algo de ella y tal vez así adelantarme al futuro y saber qué pasaría y saber cuándo tendría que marcharme de una vez por todas. Pero al final rompí el papel y no hice nada. Quise vivir lo que fuera que pasase. Nunca nadie supo que esas tres mujeres que se cruzaron conmigo un día eran una imitación de ti, son otro secreto más de este mundo y de ti que me llevaré conmigo.
31 Canciones Rubén Bravo Cuando aparecen personajes nuevos en nuestra vida, cuando suceden cambios, es normal que con ellas venga todo un equipaje, todas las cosas que durante su vida han ido acumulando y que ahora, en este momento en que esas personas entran en nuestra vida, se vuelcan en nuestra vida y la van componiendo de una forma distinta, sumando a lo que había, cambiándolo, sustituyéndolo. Así ha pasado con este grupo, Supersubmarina, y esta canción, Puta vida:
No pasaré a la acción, por ahora, no. Pisaré el asfalto con la espalda. Volveré a pensar en todo
lo que nunca me gustó. Perderé en mis pesadillas arreglando el mundo. Y no, pasaré a la acción No hará falta, no. Pensaré en la próxima jugada y aunque no sirva de nada Jugaré mis cartas, yo. Aunque no resulte, aunque sea inútil ya no necesito Dios, ni me falta amor puta vida esta que me tocó. Ahora necesito un cambio ahora necesito un cambio. Te juro que no puedo más Pero me da igual, solo me dura un segundo Luego vuelves a atacar, y me pides paz Yo me creo el rey del mundo El rey del mundo. Vete, ya no puedo más, déjame ya en paz O quiéreme tanto como para estallar Necesito gas, reina de mis miedos Dime la verdad, dime que yo ahora
Ya no necesito un cambio Te juro que no puedo más Pero me da igual, solo me dura un segundo Luego vuelves a atacar, y me pides paz Yo me creo el rey del mundo El rey del mundo Por la ley de la vida de que todo lo que sube vuelve a bajar Sólo cae el asfalto sólo cae el asfalto No pasaré a la acción, por ahora no, pasaré a la acción, por ahora no… Las nuevas personas vienen con gustos distintos, no mejores, odiosos a veces, nuevos y desconocidos y sin interés para nosotros. Pero otras veces, muchas veces, esas nuevas personas nos dan a conocer comidas, lugares, palabras o músicas que con el tiempo acaban siendo de los nuestros. Aunque después esa persona desaparezca, aunque no vuelvas a verla ni a pensar mucho en ella. Pruebas las nuevas cosas un poco con curiosidad, un poco por curiosidad, por ver si ahí hay algo, o para cerciorarte de que tú tienes razón, de que lo
tuyo es lo bueno y el otro está equivocado. Pruebas y sucede que esa nueva comida es odiosa. Pruebas y sucede que el lugar al que te llevan es cutre. Pruebas y sucede que la música que escuchas no está mal. Y luego sigues escuchando y tienes que dar la razón y eliminar tus prejuicios y hacer ese gusto uno de los tuyos. Eso pasó con este grupo. Y gracias a esta canción. Una canción violenta y dura. Una canción que suena más rockera de lo que esperaba, que tiene tantos enigmas en la letra y que a pesar de esos enigmas parece transmitir un mensaje claro: deseo. Tú sabes cómo es el deseo, sabes que cuando lo satisfaces eres el rey del mundo, sabes que si depende de ella, la conviertes en la reina de tus miedos, sabes que tienes que guardarte de él, que quieres guardarte de él, que lo mejor que podrías hacer es estarte quieto, pero te vuelven a atacar. Si pudieras realmente estar quieto, saber hacerlo, sin hacer caso al deseo, realmente no necesitarías Dios, ni te haría falta amor.
Fiebre Facebook
Hoy en día si no dispones de facebook no eres nadie, eres insignificante, no existes para el mundo exterior. Antes la gente tenía TARJETAS DE VISITA, sí, esas pequeñas cartulinas blancas, con letras de imprenta, donde incluso te podías permitir el lujo de poner si estabas “licenciao” cum laude. Ahora eso no te sirve de nada, lo que tienes que tener es…PERFIL EN FACEBOOK. De perfil o no, tienes que ponerte una foto que te defina, para abrir boca entre los curiosos a los que se les ocurra pasar por el escaparate de tu vida. Algunos arriesgados y modernos se atreven a identificarse con
audaces comics, collagues fabricados al efecto o logotipos de marcas desconocidas. Con estos hay que tener cuidado: si te pide amistad alguien cuya foto de perfil sea la cara de Bin Laden, yo no me fío ni un pelo. Estos sujetos son peligrosos y te meten un pedazo de virus como un castillo a la más mínima. O lo que es peor: te mandan una solicitud para que aceptes juequecitos o aplicaciones raras (Cityvilles, Sims, Horóscopos personalizados…) que aceptas como tonto y que te hacen la vida imposible, rozando la locura. ¿De verdad, pensáis que la gente tiene tanto tiempo para jugar a esas chorradas? Igualmente la cosa escama cuando es el caso de una chica la que intenta ganarse tu amistad con una sugerente foto de Pamela Anderson. No le hagas la más mínima concesión o no te la quitarás de encima de por vida…por lo menos, de encima de tu facebook. Tu fama en la red se mide por la cantidad de amigos que tienes en él y hay verdaderas pugnas por ver quién dispone de más, teniendo en cuenta que lo más probable es que no conoces personalmente ni a la mitad. ¿Alguien sabe el porqué cierta gente te pide amistad, le añades y jamás vuelves a saber del susodicho/a? ¿Qué pretendía con
recibir tu aceptación, sentirse mejor consigo mismo? Lo flipo. Si nos quedaba una mínima pizca de intimidad y guardábamos bajo llave fotos lamentables, tus amigos se encargan de colgarlas en sus muros a vistas de todo público, te las comparten y te las etiquetan, hale, con todo lujo de detalles de fecha y localización, despedidas de soltero, fiestas nocturnas o cumpleaños con disfraz incluido. Tu mínima pizca de integridad se pierde totalmente. He leído que el facebook se está convirtiendo en carta de presentación a la hora de encontrar curro y parece ser que hay empresas que se dan una vueltecilla por los facebooks de próximos candidatos a contratar, con las consecuencias que supone tal cosa. Gustos televisivos o gastronómicos, grupos de música a los que sigues o si eres fan de Carmen de Mairena, aparece TODO. Otra cosa. Parece que hay gente que vive en facebook, ¿no? Hora en la que te conectas, hora en la que te aparece en el chat. Hora de comer, de cenar, a las 4 de la madrugada…¿Es que no tienes vida propia, tío? ¡Déjame en paz colgando las fotos de mi última farra! De todas formas ahora das marcha atrás y no imaginar tu mundo sin facebook. El “feis-
bus” o “feirbur” (nombre de guerra o lo que medio intenta decir mi tía abuela) tiene cosas positivas. Has encontrado viejas amigas del colegio y sabes de sus vidas y sus aspectos, que tienen 4 hijos, que se han separado 2 veces, que están como morsas y que tu sigues eternamente joven, por los siglos de los siglos (y es cuando te pones una foto de la primera comunión en tu perfil)…He conseguido reencontrar a mi madre con su amiga argentina y es grato ver cómo disfruta viendo fotos familiares y recuerda sus andanzas. Más ingrato es echar un vistazo a los muros de mis mejores amigos para leer que aún siguen SIN CURRO, periodistas abocados a cavar zanjas, recoger calabacines (sin desmerecer a nadie que lo haga), o irse del país. Amigos de facebook, no me importará que llenéis mi muro de mensajes para decirme que lo habéis encontrado. ¡Y sí! ¡Acepto vuestra aplicación para jugar al Tetris online!
(www.fieltroledo.blogspot.com) The last monkey.
SUBTERFUGIO CROMADO This is the End. Una última mamada. Creatura fue el primer espacio en papel (de fumar, claro) en el que publiqué uno de mis textos/artículos/movidas. No sé si en 2009, o algo así. Cuando el mundo estaba un poco menos jodido. Tras esas primeras colabora ciones, seguí enganchado como un yonkie hasta el último mes. No me he cansado de este bello y necesario fanzine, todo lo contrario. Pese a los vendavales y los con tratiempos y los premios National Book Award que ha recibido Creatura, ahí sigue dándolo todo, con sus talentosos y persona jes inclasificables que colaboran y segui rán haciéndolo en el proyecto. Muy a mi pe sar, tengo que dejar de publicar en Creatu ra porque mi manager se ha enganchado al crack y tengo que pagarle el tratamiento de desintoxicación. Pero tengo muchos Creatura en casa, porque sus editores me los han en viado muy gentilmente a mi choza, tan pun tuales como un reloj suizo lleno de diaman tes y cosas raras. Así pues, poco me queda por añadir. Como en estos casos suele ha cerse, con una lagrimilla en el ojo iz
quierdo, y luego en el derecho, doy gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias a todos los miem bros (erectos) de CREATURA y, por supuesto, a sus lectores. Que siempre son los mejores fuckers del Universo. www.vanitydust.com
Esa mujer
ese momento de quietud, ese silencio que sólo rompía el tintineo de la cucharilla tropezando con la taza. Despertó a los niños, les lavó, vistió, peinó y acomodó delante del televisor para que tomaran su desayuno mientras ella hacía las camas. Con paso ávido caminaron de la mano hasta el colegio. Al llegar a la verja un beso, un “portaos bien, a las cinco nos vemos” y se apresuró hacia la parada del metro. La quietud y el silencio se desvanecieron. Abandonó la estación completamente ma-
El despertador sonó igual de temprano que quillada, caminó cien metros, paró en la esquina, el resto de los días, el mismo sonido monótono y encendió un cigarrillo, subió su falda y esperó a el mismo monótono movimiento de mano al apa- que el primer cliente llegara. garlo. Se levantó con desgana y preparó café. Rosa Quirós Querencias Sorbía y removía, sorbía y removía saboreando
Queridos aficionados al porno y la masturbación, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, y que Olvido Hormigos tiene miles de visitas en Youporn, vamos hoy a hablar de las MILF, acrónimo que viene a significar Madre que me gustaría follarme (o en inglés Mother I Like to Fuck), las milf's son esas mujeres que desde los 35 más o menos y hasta una edad indefinida (pero sin llegar a ser abuelas) son deseadas por jovencitos y no tan jovencitos. El término MILF, pese a circular por ahí y a ser de dominio y deseo público, aparece por primera vez en American Pie 2, donde la madre de Stifler (Jennifer Coolidge) es calificada como MILF por los salidos protagonistas. De ahí el contagio al porno
fue instantáneo y el MILF es ya todo un género X por derecho propio. La gran estrella milf es Monique Fuentes, actriz colombiana que a sus 44 años es capaz de poner firme al más pintado con su exuberante y escultural cuerpazo. Una vez más estamos ante el típico ejemplo de actriz porno que no consigue triunfar en la moda y que aprovecha sus encantos para triunfar en el porno. Como curiosidad hay que decir que cambió su nombre, Mónica Fuentes, porque así se llamaba el personaje de Eva Mendes en 2 Fast 2 Furious. Sus principales enganches son sus grandes pechos y su espectacular trasero que le ha llevado a protagonizar películas como Mami culo grande. No os la perdáis , está recomendada para casi todas las edades.
lo que el ojo no ve Pequeños deseos Noemí Benito
ostracismo insoportable sólo se puede pagar con esta moneda. Pero es mentira. Ellos siempre me reciben dispuestos, pese a su trabajo agotador sus besos me envuelven, me embriagan, me llenan de un placer tan absoluto que llego a peder el sentido. Degenerada, eso es lo que soy, pero les quiero, a los siete, cada uno diferente. Siete formas de
Lo he intentado una y mil veces, no volver a
amarme, de llenarme, de hacerme sentir prince-
esa cabaña y ser fiel a mis votos sagrados. Es
sa. Nunca preguntan, ni juzgan, sólo me cubren
inútil, es más poderoso que yo. Él es un des-
de calor.
graciado, me digo. Se lo merece, me repito. Ese
Maldita la hora en que mordí la manzana, mal-
con ese tono condescendiente de los que se
dita la hora en que me llevaron al bosque en
creen superiores. Él, más gnomo que cualquie-
esa urna de cristal de la que nunca he podido
ra de ellos.
salir, maldita yo por sucumbir a los convencionalismos. Dos meses y ya quise regresar al bos-
No tengo valor para marcharme, para volver al bosque para siempre, él devastaría nuestro pequeño pedazo de paraíso y seria el
que, un año y mi hambre de amor no tuvo limi-
final. Así que elijo ser dos, Blancanieves la mu-
tes, ni uno, ni dos, ni siete. Y no he podido pa-
jer pura que todos quieren ver, y yo, sin nom-
rar. Él tan estúpido y egocéntrico, no puede
bre, libre en mi mentira, salvajemente enamora-
imaginar el fin de mis visitas a la cabaña del
da del deseo y del amor, que sólo pueden dar-
bosque. Me anima a ir a ver a "mis enanos",
me siete.
Mi rincón favorito Víctor H. Martín
Cuaderno de bitácora II Continuación del anterior artículo: “Cuaderno de bitácora”; donde nuestro protagonista nos cuenta un viaje en barco por el Mediterráneo, y tras abandonar Nápoles, llega al Puerto de Civitavecchia para dirigirse a Roma, y esto fue lo que aconteció: “Amanecí en Civitavecchia donde el barco había arribado, y me disponía a pasar mi cuarto día en el Epic; Roma era mi destino. Tenía contratada una excursión con una agencia italiana, y el guía nos esperaba en un punto de encuentro
(Paolo se llamaba, el guía no el punto de encuentro). Lo primero que vimos fue el Arco del triunfo de Constantino erigido en el año 315 para conmemorar la victoria en la batalla del Puente Milvi. Es el Arco del triunfo más moderno de Roma. Junto a él, estaba el imponente Coliseo. El Coliseum de Roma, solamente lo vimos por fuera, no teníamos tiempo para aguantar las enormes colas. Es el anfiteatro más grande construido durante el Imperio Romano. Durante más de cinco siglos ofreció espectáculos de fieras, batallas de gladiadores y representaciones bélicas. A continuación y ya dentro de autobús, pasamos por el foro romano, que era la zona donde se desarrollaba la vida pública y religiosa de la antigua Roma. También vimos la Columna Trajana, erigida por el emperador Trajano para conmemorar la victoria sobre los Dacios. Dejamos el autobús aparcado cerca de La Plaza de España y nos dirigimos a La Plaza del Popolo (Plaza del pueblo) donde vimos el Obelisco Flaminio (de origen egipcio) y La Iglesia de Santa María. Ya en La Plaza de España contemplamos la Fuente de La Barcaccia diseñada por Bernini para el Papa Urbano III. De
ahí nos fuimos a La Fontana de Trevi, uno de los monumentos más visitados de Roma, y la fuente más bonita y espectacular de la ciudad. Arrojé tres monedas para que mi sueño se convierta en realidad. Tras dejar la maravillosa fuente, llegamos al Panteón de Agripa (antes pasamos por una cafetería donde dicen que se toma el mejor café del mundo -las prisas evitaron que lo comprobásemos-.). Construido por Adriano en el año 126, el Panteón está coronado por la mayor cúpula jamás construida. De ahí a la imponente Plazza Navona con sus fuentes de estilo barroco, como la de Neptuno, o la de Los Cuatro Ríos. Y entramos en otro estado, en el Vaticano. La Plaza de san Pedro, proyectada por Bernini, nos da la bienvenida, para a continuación entrar en La Catedral de San Pedro, la basílica más importante del catolicismo. En su interior podemos disfrutar de enormes obras de arte, como la Piedad de Miguel Ángel. Las prisas evitaron que pudiésemos subir a la Cúpula, y lo que es más grave, no pudimos ver la Capilla
Sixtina, inconvenientes de una visita a Roma de tan sólo un día. El tiempo en Roma acabó y ahora tocaba volver al Barco, al puerto de Civitavecchia, para embarcar a las cinco y media de la tarde. La noche en el barco fue animada. En cubierta 15 en el Spice H2O pude ver el concierto que ofrecieron Epic Rock (la banda que días anteriores habían interpretado el homenaje a Los Beatles). Fue un concierto de versiones, tocaron el All right now de Los Free, Come together de Los Beatles, Brown sugar de Los Rollin´Stones, You really got me/ All days all nights de Los Kinks, My generation de Los Who… y ya para acabar junto con Rhonda de Howl at the moon el Simply the best de Tina Turner. Entretenido el concierto. Luego me fui a mi espacio favorito en el Epic, al Fat & Cats, donde no estaba tocando la Slam Allen Blues Band (la única noche que no tocó), sino un dúo de Funk/soul, que no me gustó nada, se llamaban Twice as nice, muy flojos y sintéticos; lo peor de un muy buen día que ya acababa. CONTINUARÁ...
Agenda cultural Septiembre 2012
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no le puso un uniforme nazi en Malditos bastardos. Duro.
Serio. Rudo. Atormentado. Natural. Todo un galán clásico . Rubén Bravo.