KEBRANENTREVISTA RALPH BARBY
no al millar de novelas, añádele relatos cortos por en-
Ni
mismo
dido el listado de lo que hay registrado con mi nom-
cuántos
bre, se les acaba el papel de fax y me piden discul-
él
sabe
libros ha escrito.
El
cargo y otros premiados en concursos. No lo saben ni en el Instituto del Libro Español, cuando les he pe-
pas.
gran
Ralph
Barby
P. Explícanos el método de trabajo que sigues
asoma
a
las
para escribir.
del
R. Los métodos son según el tiempo y su tecnología
páginas
CREATURA. Ralph Barby, junto a otros nombres mí-
y por supuesto las necesidades de contratos. En el
ticos hicieron popular la lectura en unos años un tan-
tiempo de los “bolsilibros”, todo era rapidez, mucho
to desvaídos de color. Sirva pues esta entrevista de
trabajo y mucha imaginación, hasta el agotamiento.
tributo a Ralph y a esos autores que con sus bolsili-
Cuando yo terminaba el primer capítulo, Àngels, mi
bros nos enseñaron que, con la imaginación, existen
compañera, ya lo tomaba, corregía y reescribía. Un
infinidad de vidas, otros mundos.
día o dos después acabar de escribirlo yo, ella, que
P. ¿Cuál es el número exacto de libros que has
forma tándem en la creación de esta maravillosa cria-
escrito?
tura, ya lo tenía terminado, yo lo encuadernaba y listo
R. Yo mismo lo ignoro. Son cientos y cientos, cerca-
para ser entregado a la editora.
P. De entre todos tus
P. ¿Cuántos y cuáles han sido los seudónimos
libros, ¿existe alguno
que has utilizado?
al que le tengas un ca-
R. La verdad es que he basado casi toda la obra pu-
riño especial?
blicada en mi apreciado RALPH BARBY, no vale la
R. Como diría Arthur Mi-
pena tener en cuenta algún cambio puntual en nove-
ller, “Todos son mis hi-
la romántica, en erótica y en algunas reediciones del
jos”. De todos modos, la
Far-West.
última novela escrita y todavía no publicada es
P. Ese libro que te hubiese gustado escribir...
la que me hace más so-
R. ¿Completo?Ninguno, sí unos párrafos de aquí,
ñar.
otros de allá. Me siento tranquilo con mi obra y sigo aprendiendo cada día que pasa. No busco el “siste-
P. Cítanos esos escritores que han servido de
ma del corre-caminos” americano, que un personaje
maestros para ti.
solo o acompañado se pasa el tiempo huyendo o en
R. Contra lo que muchos han podido opinar, Mike
peligro y otro le persigue, no, no es eso lo que me in-
Waltari,
teresa.
Ernest
Hemingway,
Chejov,
William
Saroyan… y unos cuantos más. De ellos he aprendi-
http://ralphbarby.blogspot.com/
do a escribir, la imaginación ha sido cuenta mía.
RALPH BARBY nos regala a todos los creaturos un relato corto. A disfrutarlo. Una entrevista del Kebran.
LA DONACIÓN
(Cuento de Fantasía-Terror)
ORIGINAL DE RALPH BARBY -Puta taquilla, este gasolinero no se fía ni de su puta madre, claro que en una carretera tan solitaria y a estas horas de la madrugada, yo mismo podría ser un atracador... Qué tontería. ¿Yo un atracador? Javier esboza una sonrisa de suficiencia y sigue pensando, es un tipo satisfecho de sí mismo, se considera un triunfador urbanita. Soy un ejecutivo con dos carreras, un máster y cobro un pastón al año por objetivos conseguidos. - ¿Cuánta quiere? -le pregunta el empleado de noche de la solitaria gasolinera que casi se disuelve en la oscura autovía. -¡Ah sí! Por poco me despisto, se dice Javier. Cincuenta litros, tenga mi tarjeta. -Por favor, ¿podría mostrarme su DNI? —La petición del em-
pleado, parapetado tras la pequeña taquilla con rejas, le hace gruñir para sí: “este capullo no se fía”. -Disculpe son las normas para todo el mundo -se justifica el hombre del surtidor. -Sí, sí, claro -acepta, le muestra la tarjeta de identidad y le sonríe. Algo molesto piensa: Esto de pagar antes de servirse... En fin... Hace frío, pero llevo un buen coche, ahora que la autovía está vacía, puedo ver cuánto le saco de velocidad. Mecánicamente, introduce la manguera en la entrada del depósito, nota la vibración del paso del combustible por la manguera. Dentro del coche, Ariadna está absorta leyendo una novela gracias a la luz de lectura de mapas. Después de cerrar el depósito, Javier retorna a su asiento frente al volante y cierra la portezuela, escapando al helor de la madrugada. El pitillo que acaba de encender parece relajarle, no le pregunta a la mujer si le molesta, ella también es fumadora habitual. Ariadna no le presta atención, Javier piensa “no se entera ni de que vamos a reemprender la marcha”. -Tendrás que dejar de leer, princesa. Sin levantar los ojos de la página que está leyendo, ella pide: -Deja la luz encendida. -Por favor...-objeta, expulsando una larga bocanada de humo. No es para tanto, sólo es una novelita de Lovecraft. Le mira. -Sí, sí, una novela de Lovecraft, pero no sé de qué te quejas, si es tuya. -Sí, es mía y ya la he leído, por eso te digo que no es para tanto, un tema claustrofóbico como todos los suyos, trasmigración de espíritus y no sé qué extraterrestres invasores surgidos de abismos infernales. -Sé bueno y déjame leer un poquito, está todo tan oscuro que no se ve nada y a ti ¿qué más te da? No te voy a molestar
mientras conduces. Le sonríe picarona, algo forzadamente. Javier es consciente de que no la tiene tan apasionada como unas semanas atrás. Cuando lleguemos al hotel, verás cómo te compenso. -Como quieras, princesa -acepta, al tiempo que le da a la llave de contacto y el potente motor de alta gama ronronea suave pero avisando de sus poderes. Los faros azulados de xenón iluminan el asfalto, la gasolinera va quedando atrás. La mujer sigue leyendo embelesada, pasando páginas, consumiendo los párrafos densos y crípticos de la novela. Javier ha puesto en marcha el MP-3, suena una música suave, no quiere molestar la lectura de Ariadna con estridencia alguna. El hombre piensa: Si quiere sustos, se los voy a dar, y más fuertes que los de la novela de Lovecraft. Sin embargo, le reconviene suave: -Está prohibido circular con la luz de mapas encendida... -Ni me ha oído, se dice. Ahora verá... Huuuuum... Qué placer hundir el acelerador, ya he metido la sexta. No hay viento en contra y el motor funciona perfectamente. Lleva las luces largas barriendo la autopista, los poderosos faros de xenón llegan muy lejos. No sabe si decirle a Ariadna que ya ruedan a doscientos por hora, el vehículo apenas vibra, no delata la velocidad a la que circulan. La oscuridad de la noche oculta los puntos de referencia. Veremos hasta donde llega la aguja del velocímetro, parece que puede subir hasta los doscientos sesenta, pero no me lo creo. Ahora sería divertido poner el CD de las Valkirias... -Ariadna, ya vamos a doscientos veinte. -Ten cuidado no nos demos la hostia. Javier sigue con el soliloquio que nadie más que su mente
puede oír. Ni ha apartado los ojos de la novela, como este “buga” va tan suave, no le deben de bailar las letras, lo que está claro es que se ha enganchado con Lovecraft. Bueno, como no quiere enterarse lo voy a poner a tope, a ver lo que da, nadie puede venirme por delante ¿y qué radar me va a cazar ahora? Soy muy bueno, muy bueno con el volante, podría pilotar un fórmula uno, seguro, claro que un coche de carreras no sería tan cómodo como éste, encajo de maravilla en el asiento, el respaldo me atrapa bien la espalda, la temperatura constante, música al volumen que me apetece, la mujer de mi mejor cliente... Que se joda, bueno ya se la devolveré... Hace siete años que están casados, pero el último año su cuerpo ha sido mío y no de ese jodido soplapollas. Claro que como ya le ha tomado gusto será otro el que ocupe mi sitio... ¡Eh! ¿Que es eso oscuro? Pisa fuerte el freno, el ABS vibra y produce un ruido escalofriante. El chirriar de los neumáticos arranca un fuerte chillido de la garganta de Ariadna que por primera vez aparta sus ojos de la novela de terror. Las ruedas dejan de chirriar, patinan sobre la gran mancha de aceite o gasóleo que algún vehículo ha perdido en aquel tramo. “¡Dios, nos la vamos a pegar!”, piensa Javier. Los segundos se hacen eternos, Javier trata de controlar el vehículo, pero la máquina no obedece, no se agarra al asfalto por el líquido oleoso que lo impregna. Las poderosas luces de xenón barren la noche de un lado a otro como ojos de un mítico y legendario dragón que, herido de muerte, agita su cabeza mientras su garganta lanza rugidos que suenan como graznidos de gigantescos pájaros. CONTINUARÁ...
De ruta con Abelius: canal de Castilla (Palencia-Burgos- Valladolid)
Retomamos esta sección, esta vez con un viaje por tierras castellanas. La compañía en esta ocasión fue con Vita e Iván (compañeros de viaje en la Vía de la Plata) y Rubén.
Para realizar esta ruta, cogimos un tren desde la Región Leonesa a la Castellana, concretamente a Palencia, ciudad que no conocía y que visitamos en bici mientras llegaba el tren que nos llevaría a Alar del Rey. Viendo Palencia me acordé de Escandar Algeet, amigo que conocí en Madrid gracias a la poesía y natural de esta ciudad que merece la pena ser visitada. El tiempo se pasó volando y cogimos en tren que en una hora nos llevo a Alar del Rey, comienzo de la ruta.
El Canal de Castilla es una obra de ingeniería construido con el fin de transportar el cereal – entre otras cosas- desde la Meseta hasta el puerto de Santander. La idea de este proyecto es de Fernando VI y el Marqués de la Ensenada - uno de sus ministros – allá por el siglo XVIII. El canal, tal y como lo podemos apreciar hoy, comenzó a construirse el 116 de julio de 1753 y se terminó un 14 de diciembre de 1849. El tráfico de mercancías por el canal fue eclipsado por la llegada del ferrocarril, pero siguió utilizándose para molinos, batanes, regadíos, etc. Hoy en día su principal movimiento gira en torno al turismo y al regadío.
El proyecto consta de tres canales. El Canal del Norte, de Alar del Rey hasta Calahorra de Ribas, El Canal de Campos desde Calahorra de Ribas hasta Medina de Rioseco y el Canal del Sur, de Calahorra de Ribas hasta Valladolid. Nosotros elegimos hacer el tramo más habitual, desde Alar del Rey hasta Valladolid. Esta ruta puede hacerse tanto andando, algo que no recomiendo andando, ya que está planificado para hacer en nueve días y, la verdad es que la logística no la tienen muy bien estudiada la verdad; en caballo, en piragua y en bici, como fue nuestro caso. Comenzamos a pedalear por los caminos de sirga por los que caminaban los animales tirando de las embarcaciones. Con buen ritmo y poco a poco llegamos a Ventosa de Pisuerga, lugar donde comimos y jugamos una buena partida a unas cartas freak que llevó Iván. Por la tarde y con la tormenta pisándonos los talones llegamos a Requena de campos, pueblo en el que repusimos fuerzas hasta llegar a Frómista, pueblo dónde se cruzan El camino de la Razón, el canal y, El camino de la Fe, el Camino de Santiago. Aquí cenamos muy bien, tomamos una copa y a
dormir. Al día siguiente, desayuno pedaleando pedaleando hasta Calahorra de Ribas. Aquí el canal se divide en us dos ramales, el de Campos y el Sur, nosotros tomamos el Sur Al medio día llegamos al Serrón y luego a Grijota, pueblo dónde comimos unas tapas y de ahí a Villamuriel, pueblo en el que dormimos una buena siesta en su parque. De aquí a Dueñas, descansillo y el tramo final hasta Valladolid, ciudad a la que llegamos a las nueve y media de la noche después de unos pinchazos, cosas del directo.
Buena ruta, buena compañía. ¡Nos vemos en la siguiente!
http://abelaparicio.blogspot.com
Crónica de como pasa las noches de verano un comemierda con depresión post vacacional Hace un calor de morirse. Regreso a casa tarde como siempre, pero esta vez de una manera pesada y cansina, arrastrando los pies por la calzada de la vereda, despegándome la camisa del cuerpo. Es increíble lo caliente y pesado que está el ambiente. Son las 10 de la noche y todavía se mantienen las temperaturas altas casi a los mismos valores del mediodía. Estoy roto. Vuelvo a casa. Camino unos 20 metros esquivando los contenedores de basura del mercado aledaño, que apestosos de olor a pescado insolado, minan el acceso a la puerta principal del edificio donde vivo. De mi bolsillo saco el manojo de llaves, lo manoseo y toda mi atención se centra en uno de los llaveros que lo abultan: un diminuto cortaúñas con la inscripción I LOVE LANZAROTE. Respiro hondo. Estoy roto. Suspiro y cruzo la puerta. Me duelen la cabeza, los brazos, las piernas, y por supuesto el culo. Trabajé muy duro. El elevador está roto. De nuevo. El hall huele a un encerrado mezclado con colillas de cigarrillo nacional mojado que acentúan mi desolada percepción acerca de aquella difi-
cultosa situación en la que me encontraba. Debo subir por la escalera hasta el cuarto piso, contando el entresuelo son 5 los niveles. Peor no pude encarar aquel suplicio. Con resentimiento y bronca, dedico una gruñida acompañada de un brusco insulto acerca de la concha de la madre del pacomanolo que rompió el elevador esta vez. Como una bolsa de huesos intento, de a poco, escalar peldaño por peldaño las empinadas escalas de mármol reventado que enlozan la escalera comunitaria. Una vez dentro de mi lata de sardinas, el 4to B, mi mujer, que toda estirada en el sofá desvencijado de nuestro austero living se dejaba llevar por el inútil aire que escupe nuestro ventilador de pie a su cara, me recibe como siempre lo hace: con una amplia sonrisa de mil dientes y un amoroso beso de labio inflado, que creo, fueron las mejores manifestaciones humanas que recibí en el transcurso del día. Ella me gusta, lo sabe. Me desplomo sobre el sofá y le robo un poco de aquella ventolera bochornosa que solo le entibiaba la cara. Suspiro de nuevo. Estoy roto. Me cuenta sobre como le fue en el día pero yo estoy en otra. Estoy roto. Me levanto como puedo, a duras penas. Elijo unos calzoncillos bóxer de algodón que me calzaré después de darme la ducha reparadoramente helada que estaba saboreando a flor de piel en mi cabeza mientras el autobús que me traía de vuelta a casa se adentraba en el siniestro suburbio donde resido, a la que sin remilgos me entrego por completo a su frescor. El agua no sale tan fría como yo esperaba, y la presión de la ducha hace notar la racionalización de la misma por parte del servicio sanitario municipal ante las escases. Al salir del cuarto de baño, despido a mi chica hasta mañana después de apretar el botón que hace girar el plato que me calienta con rayos ultravioletas algo de comer. Ella se levanta muy temprano todos los días,
siempre espera a que vuelva del trabajo para irse a dormir. Estoy solo. Estoy roto. En la tele no pasan una mierda. Ding. El microondas anuncia que mi desastrosa cena está medianamente al punto. Como siempre, saco una lata de cerveza que muy hábilmente mi mujercita guardó para mi en el congelador, la abro, y de solo escuchar el filoso ruido que hace mi dedo empujando la pestaña que abre la lata, me entran unas ganas de mear psicológicas que no me contengo. La birra estaba helada. Dios bendiga a esta mujer y a toda su descendencia. Me mando a la boca como puedo los primeros bocados del masacote reseco y a medio calentar que adorna mi plato. No lo puedo ni masticar. Lo desecho y me concentro en la cerveza. El aire que tira el ventilador es caliente. Me rasco las bolas y me huelo los sobacos. Hace minutos que salí de darme una ducha fría, mejor dicho, tirando a tibia, y ya mi cuerpo destilaba algo de sudor que olía semejante al de un bebé, pero cagado. Estoy roto. Al acabarme la birra me entran ganas de mear en serio, y un poco de cagar. Me siento en la taza del váter, meo copiosamente, agarro un ejemplar de la revista dominical de El País de hace 5 semanas y me pongo a ojearlo deteniéndome en los pies de pagina de las fotos que lo adornan. Se me escapa un pedo húmedo. Dos. Comprimo un poco el vientre, solo un poco, y de un tirón descargo toda la artillería que latía en mis tripas. Huele muy mal todo aquello. Hay una entrevista que parece muy interesante a Vargas Llosa y un artículo encabezado con una enorme foto de un amanecer en la isla de Lanzarote. Vargas Llosa habla solo mierda. Lanzarote. Hace una semana estaba en Lanzarote. Aprieto una vez más el músculo del abdomen explotando una nueva tanda tan sonora y viciada como la anterior, que cae pesadamente desde mi irritado colon al agua del retrete. Estoy roto. Hace
una semana estaba en Lanzarote de vacaciones. La pasamos muy bien mi mujer y yo. Me suda la frente, me tiemblan levemente las rodillas, se me duermen las nalgas sentado ahí. La menestra de verduras que comí al mediodía del menú que se ofrece a los empleados en el comedor de personal de mi trabajo tuvo la culpa. La culpa la tuve yo, mejor. Cada vez que como de la menestra de verduras que preparan en el comedor de personal para el mediodía, en una u otra ocasión, durante la tarde, tengo que poner una sirena para que se aparten de mi paso ligero hacia el baño de la planta donde trabajo, como si estuviera persiguiendo algún malhechor en las calles de San Francisco que está a punto de hacer estallar una bomba que destruirá el centro de convenciones donde el presidente de la nación da un discurso acerca de como encarará la crisis económica y expulsará a todos los inmigrantes ilegales. O al revés, como si yo fuese el perseguido. Me mata la mierda de comida que nos sirven a los empleados, todas fritangas o congelados. Y encima te cobran por lo que comes. Tienen un morro que se lo pisan. El trabajo de hoy fue extremadamente duro y comí de aquella menestra porque no había nada mejor. Estoy roto. Me limpio el culo y tiro de la cade na. Vaya peste. De pasada, arrastrándome hasta la cocina para limpiar el plato manchado y sacudirle al mantel las migas, enciendo el ordenador para ver que mierda pasa. Nada. Ante mi aburrimiento, decido escribir todo esto que lees. Me siento un poco mejor, mas liviano, pero igual bastante roto. Hace una semana estaba en Lanzarote. Lanzarote. Y ahora como mierda. Cristian Bertolo. http://radiomotherfucker.blogspot.com
TEXTO ANTIGUO NACIDO EN UNA TARDE HÚMEDA Y FEBRIL DE OTOÑO
La resaca dulce de una noche en que me enseñaste algo más que dos pechos turgentes. Son las ganas oscuras de hacer el mundo a mi imagen y semejanza. De lanzar adoquines hacia los que protestan sin conocerte. De amplificadores que virtualizan los latidos de mi corazón anaranjado y servido en bandeja de color rojo coca cola. Es ese martilleo creativo que me asalta cuando vivo en una atmósfera productiva, llena de dudas, de existencialismo medio vacío, de miradas subversivas y centelleantes. Es la inmarcesible gana de hacer hasta caer exhausto, es dar las gracias a los que te encuentras en tu camino por existir.
Pero no creo que esté tan enfermo.
Son los días a los que les faltan las horas, son mis
Es el vaivén de sucios deseos reinterpretados.
labios musitando palabras sin sentido, o inventa-
das, o robadas al sueño, a la noche, a la espuma
mente y con dos lágrimas revitalizase el latir de
deliciosa de tus labios de limón.
sus válvulas grasientas y jadeantes, lubricadas.
Son planes de invasión y conquista que siempre
Son las noches frías hasta el tuétano de los ante-
se postergan a una mejora general del tiempo
pasados que gemían de Würm a la anciana Min-
(que yo sé que es miedo).
del, es el ansia de estepa blanca y veteada de ver-
Son las olas del mar que se me meten entre las
de oscuro.
circunvoluciones adormiladas de mi cerebro cón-
Son tus ojos azules glaciares, es ver caer la bru-
cavo y convexo, pero sobre todo blando, como
ma como un velo purísimo.
al Dalí más hambriento le hubiera seducido.
Son aún más ansías y es náusea que huye de Sar-
Son las ahorcadas ganas de echarte algo a la boca
tre. Aún más ansías de poseer más allá de las ca-
que se me desvanecen en las manos, entre los li-
llejas con piso húmedo, con charcos dónde se
bros y la música reverberante de mi i-pod, cándi-
reflejan tus ojos inmisericordes, tus fértiles ma-
do símbolo onírico de esta vetusta y luminosa
nos de orquídeas, la apolínea virtud de seguir
generación.
siendo tú y ser otras, las que se bañan en las
Es el Azul de la instrumentación LED del coche
aguas tibias de mi ruinosa y marchita Trebisonda.
que fulgura como si Rubén Darío lo mirase fija-
PEQUEÑO LEMMING
13 x
21 Escritura y masturbación Rubén Bravo
Escribir es jugar como los niños, en casa con papel. Sólo que en lugar de hacer pajaritas de papel, en lugar de pintar soles y señores con formas desproporcionadas, el que escribe se inventa una realidad y la hace vivir. Es como poner unos muñecos a hacer cosas. Tú estarás enfermo, tú serás la mamá, tú serás el malo y este otro, que se parece a mí, salvará el mundo. Escribir es inventar una fantasía y hacerla vivir, hacer que se mueva a nuestro antojo, que suceda lo que nosotros queremos, sea
bueno o malo, sea posible o imposible, verosímil o absolutamente increíble. Crea mundos propios, imaginarios, que antes que en el papel se mueven en la cabeza del escritor. Si le pones un fin concreto a nuestra fantasía, aliviarnos la pena, decidirnos a elegir una mujer frente a otra, un coche frente a otro, distraernos del mundo que nos aprieta, estás a punto de llegar al deseo. Desear algo y hacer que se mueva, y darle de cierta forma una vida ficticia, una vida imaginaria. Toda masturbación, en tanto que fantasía, en tanto que coloca a unos personajes llevando a cabo unas acciones imaginadas por alguien, es una narración, es escritura. Escribimos, sin ponerlas en un papel, nuestras fantasías, nos las contamos a nosotros mismos. Nos excitamos. Nos masturbamos. Calmamos la excitación. Pero también funciona al revés. También la escritura es masturbación. Es plasmar una fantasía. Es tomar a la mujer que queramos, hacerla lo más perfecta posible, hacer que la que más nos odia, la más lejana e imposible, intervenga en nuestra realidad. Escribir es masturbarse porque plasma una realidad imposible, una realidad que de otra forma, que en un mundo cierto y real, sería imposible. E igual que la
masturbación, la escritura tiende a la frustración pues no deja de ser algo irreal, algo que no existe, algo que no va a pasar pese que a tal vez debería pasar, pese a que tal vez sería necesario y bueno que ocurriera. Incluso aunque pase o haya pasado. Escribir es narcisismo. Igual que la masturbación. Es soledad. Igual que la masturbación. Es un orgasmo interior, un orgasmo del yo, del ego. Pensemos en un poeta. Escribe en su casa, en su soledad, hermosos poemas de amor. A un amor que no sucede. O que sí. A un amor que en el mejor de los casos sucede de una forma menos dulce de como se dice. Un amor que es falso en tanto que se está escribiendo y no se está viviendo. Y escribe que nadie ha cambiado el mundo en un segundo, excepto tú. Y sobre ese tú arroja toda su materia masturbatoria. Sobre ese tú que es tú en tanto que está siendo amada y observada, que está siendo llamada por el pronombre personal desde el yo. Que es ahora y siempre que vuelva a imaginarlo el objeto amatorio, el objeto de la fantasía que se inscribe en la historia que estoy contando, en la descripción que estoy inventando y que eres tú. Escribir es un orgasmo íntimo, un orgasmo del yo, un orgasmo hacia adentro. Lo sería más si no tuviera
esa segunda vida que es la lectura y que proporciona cierto deleite morboso de exhibicionismo. De ver lo buena o lo mala que es la fantasía, que es la imaginación, que es la masturbación realizada. La literatura, la escritura, es un actividad autorreferencial. Se tira de toda la tradición que hay detrás. Se elige de entre ella sin darse cuenta. Se refiere a ella. La vuelve a utilizar. La vuelve a escribir. Y así la literatura escribe sobre sí misma. Como la masturbación es amor de uno mismo, de uno propio, sobre un propio, donde uno es el protagonista y sobre uno mismo se escribe una historia, aunque a veces no tenga más que imágenes sueltas. La escritura se refiere a sí misma, bebe de sí misma y hacia sí misma se vuelve. Y la masturbación también. Vuelve hacia el mismo placer. Hacia el placer primero y primitivo y tal vez idealizado. La escritura primera no es desagradecida. La no enseñada. La no leída por nadie. Es siempre perfecta. Así también la masturbación, mejor que las expectativas creadas, mejor que la presencia de un acompañante al que defraudar, de un lector al que defraudar. Jugando en casa solos con un papel. Jugando en casa, solos, con nuestros propios juguetes.
Acción de gracias Ya no estarán con nosotros, pero no podemos despedirnos de ellos sin darles las gracias por haber estado ahí, ayudando a
Muchas gracias a Víctor, del San Patricio,
que Creatura fuera conocido y accesible
en Borox y también en Toledo, y muchas
para todos y sobre todo ayudando para que
gracias a todo el Vinilo.
Creatura saliera todos los meses.
Os echaremos de menos en Creatura.
El FABULOSO HOMBRE IRÓNICO… en ¡Oooooooooooooooooooooooooolé! Crisis, prima de riesgo, recortes…
… Rescate, diada o copago sanitario.
¡¡¡QUE LOS TOROS VUELVEN A TVE!!!
por Julio Vegas
UNA VISIÓN DE CONJUNTO...
¡En Candelario hay uno!
31 Canciones Rubén Bravo Preguntando por la música que escuchaba, una joven dominicana me respondió que le gustaba la música latina. Yo le pregunté por el artista dominicano más grande que conocía, Juan Luis Guerra, y ella me dijo que eso no, que eso era cosa antigua, de su madre y de sus tías. Ella escuchaba cosas más modernas, que no entraré a juzgar ahora. Yo le dije que me sonaba mejor esto:
Tengo un corazón Mutilado de esperanza y de razón Tengo un corazón que madruga donde quiera ¡ay! ¡ay! ¡ay! Y ese corazón Se desnuda de impaciencia
Ante tu voz, Pobre corazón Que no atrapa su cordura. Quisiera ser un pez Para tocar mi nariz en tu pecera Y hacer burbujas de amor por dondequiera Pasar la noche en vela Mojado en ti Un pez Para bordar de corales tu cintura Y hacer burbujas de amor baja la luna Saciar esta locura Mojado en ti Canta corazón Con un ancla imprescindible de ilusión Sueña corazón No te nubles de amargura ¡ay! ¡ay! ¡ay! Y ese corazón Se desnuda de impaciencia Ante tu voz,
Pobre corazón Que no atrapa su cordura Quisiera ser un pez Para tocar mi nariz en tu pecera Y hacer burbujas de amor por dondequiera Pasar la noche en vela Mojado en ti Un pez Para bordar de cayenas tu cintura Y hacer burbujas de amor baja la luna Saciar esta locura Mojado en ti Una noche Para hundirnos hasta el fin Cara a cara Beso a beso Y vivir Por siempre Mojado en ti Los gustos de los jóvenes siempre rompen con la tradición, por eso es normal que a ella no le gustara
Juan Luis Guerra. Pese a ello no deja de ser el mayor artista de la República Dominicana, y uno de los más grandes de toda América Latina. A principios de los 90 en España su canción Ojalá que llueva café pegaba fuerte en las radios y en todas partes. Pero en ese mismo disco, Bachata Rosa, había mejores canciones, como este triste lamento amoroso. Y es que esta canción, y muchas de las su autor, trascienden el género y habiendo sido concebidas como una bachata, como música de baile, acaban pareciendo más un bolero, más una historia universal de amor que una melodía con la que dar vueltas y mover ahora sí, ahora no, el píe hacia un lado. Una historia de frustración, pero frustración transformada en fantasía y humedad, frustración feroz de no poder ser, pero aún así de esperanza. Inútil, pero esperanza. Propio de cualquier bolero. Sentimientos universales que se van quedando antiguos. O tal vez no, tal vez sólo esperan para volver hechos burbujas efímeras y hermosas.
ENSALADA DE PEPINO EN EL COLEGIO FEMENINO by Jizzmaster Zero
anteriormente... ni se me había pasado por la imaginación. Simplemente surgió, me lo propusieron y lo pensé... Decidí tirarme a la piscina... A los dos días de tomar mi decisión, un amigo me presento a Paco Porno, el actor; y al productor de Manolita69, Roldyn... me propuso trabajar con él y a los pocos días grabe mi primera escena con ellos. 2. ¿Y es fácil llegar? Es decir, ¿Cualquiera aparece por ahí y se hace actor o tiene su historia?
Queridos amigos onanistas, “Ensalada de pepino” se aliña este mes con aceite del bueno para presentaros una jugosa y carnosa entrevista con la futura “femme fatale” del porno español: la explosiva SIRIA HUSSY. 1. A ver, explícanos como se decide alguien a dedicarse al porno. En mi caso no fue una cosa que hubiera contemplado
Bueno, obviamente fácil no es, es una decisión que al menos yo medité bastante. Habrá gente a la cual le cueste menos tomarla o simplemente no lo piense y lo haga. Pero las "actrices" no tenemos mayor problema ya que es un trabajo más "fácil" para nosotras. El problema lo tienen los actores porque cualquiera que se quiera meter a esto no vale. Obviamente hay que seguir unas pautas y esas son: los gatillazos no valen.... ¡Jajajajaja! Y lógicamente hay que aguantar un gran ratooooooooooooo y después terminar como todo un campeón. 3. Situémonos: Primer día como actriz porno en un plató ¿Cómo se pasa? ¿Qué se siente? ¿Quién te ayuda? En mi caso, mi primer día no fue un plato. A ver, por norma general las localizaciones no son platos, suelen hacerse exteriores; o grabar en apartamentos, hoteles,
piscinas de chalets... En fin, imagínate algún sitio y casi seguro que será posible, ¡Jajajajaja! Se pasan nervios, se siente de todo... miedo, inseguridad, vergüenza.... pero una vez que estás metida en el tema, en acción, no piensas en nada. Además te ayuda tu compañero y por supuesto la persona rodando y el productor si está. Mi primera vez fue una risa y te puedo asegurar que me sentí super cómoda dado que tanto Paco como Roldyn me hicieron sentir muy bien. 4. ¿Y esas posturas? ¡Admitamos convencionales! ¿No te cansan?
que
no
son
Ufffffffffffffffffffffffffff, cansar no........... ¡Lo siguiente, jajajaja! Un rodaje en una autentica sesión de gimnasio. 5. Facial, anal, tragadas... ¿Te niegas a algo? Rotundamente NO AL ANAL... Ni lo he hecho ni me lo planteo hacer de momento, aunque ya sabes lo que dice el refrán. Tragadas, tampoco....ni bukkakes ni gang bang. 6. Ooooohhhh… ¿De verdad no te veremos en un bukkake? ¡¡NEVER AND NEVER!! Me lo han ofrecido y jamás he accedido, soy bastante reacia a cambiar de opinión sobre este punto. 7. ¿Qué pasa con la salud? ¡No queremos en Creatura que pilles un constipado! ¿Cómo sabes de quién fiarte?
Normalmente se rueda con condón. Y digo normalmente porque si hay alguna escena donde no se ruede con él, previamente se llevan analíticas de VIH tanto por parte de la actriz como por parte del actor. Es fundamental salvaguardar la salud de todos. Al fin y al cabo todos trabajamos juntos y tenemos que cuidarnos, pero tranquis, a día de hoy todo está bastante controlado. 8. De lo que se ve a lo que se rueda, ¿Que variación hay? Porque seguro que lo que vemos lleva más de los 30 minutos de rigor… Se suele rodar hasta 50 min. y más. Todo dependerá del aguante de los actores, de las exigencias del guión... en fin, cada rodaje es un mundo. Previamente suele haber sesión de fotos y a continuación no olvidemos de la preparación de la escena, cámaras, luces, etc. Igualemente, al terminar suele haber otra sesión de fotos, por lo que efectivamente todo es más largo y pausado de lo que se ve finalmente.
9. ¿Cuántos orgasmos reales has tenido? ¿Durante un rodaje te refieres? Bueno, jajajajaja ¡Recuerdo uno en el cual tuve 6! 10. ¿Compañero favorito? Rafa García fue un buen compañero, pero también Pablo Ferrari y Michell Miura.... en fin, todos lo son dado que suelen cuidar bastante a la actriz para que se sienta cómoda. La verdad es que hoy en día no tengo queja de ninguno. 11. Lo mejor de ser actriz porno y lo peor. Lo mejor obviamente cobrar, viajar y conocer a mogollón de gente, ¡Fans incluidos!! Lo peor, los que te critican por serlo.
13. Profesionales más admirados, tanto chico como chica. ¡¡¡MAR DURAN!!! Mi niña bonita. LAMIA DARK, mi otra niña bonita. LIDYA ROUGE, otro de mis amores y retirada del porno hace poco. De chicos... ¡Ufffffffff, muchos! Nacho Vidal, Roberto Chivas, Pablo Ferrari, Rafa García, Juan Z, David "El Moreno", David Mistral.... 14. ¿Qué te define en el porno? ¿Eres hardcore, anal, rollo vintage, etc.? Soy más del rollo que yo quiera darme, jajajaja, pero más rollo pin up y ese estilo. 15. Define a Siria Hussy con las menos palabras posibles: Picara, sensual, sexy y provocadora.
12. Viernes noche: copitas, gente guapa, ligas... ¿Varía tu forma de practicar el sexo de lo que vemos en internet? Bueno obviamente en tu vida personal no sigues un guión: Das rienda suelta a tu imaginación y no hay reglas.
16. En el porno, la edad juega en contra de los actores, ¿No? O te ves partiendo la pana de MILF cachondona? ¿Juega en contra? ¿Ah, sí? ¡Jajajaja! No me había dado cuenta porque la verdad que yo no he tenido ningún problema desde el principio. De hecho hay muchas compis de mi edad y no nos falta el curro... ¿Por qué será?. 17. Los lectores de Creatura quieren trucos sexuales, tanto ellos como ellas ¿Qué nos puedes contar? ¡¡¿Trucos?!! Mmmmmmmm… Bueno, verás, eso depende
de si es para estar delante de una cámara o no. Supongo que podría contar alguno pero revelaría secretos profesionales, jajajaja, y perdería todo su glamur, por lo que mejor esos me los reservo. Pero supongo que algo os podré decir: A ver, a ver... Mirad, chicas, si alguna vez estáis con el periodo y se os presenta un plan irresistible o ligáis y os pilla de marrón, una esponjita o unas toallitas en el bolso siempre lo solucionan. Humedecéis la esponjita un poco con agua y para adentro Os la dejáis ahí acopladita y cuando hayáis terminado se quita, se lava y listo ¿Que no hay esponjita? Pues una toallita de las húmedas y la misma operación: se mete y después del temita se saca y a la papelera. Con respecto a los chicos, si estáis super, super excitados y no queréis ser BILLY EL RAPIDO, pues una buena descarga antes de tener sexo y a durar como el conejito de Duracell, jejeje (aunque supongo que más de uno ya utilizareis este remedio). 18. ¡Tu twitter echa humo! Anima a nuestros lectores a seguirte. Bueno, pues qué más podría deciros que ya no sepáis de mi o que ya no os haya dicho. Os animo a que me hagáis FF en twitter y que me sigáis para conocer todos mis proyectos, y ver mis fotos nuevas y mis trabajos. Mi twitter no es para nada aburrido y podréis ver todas mis travesuras. Además, Me podéis encontrar en infinidad de sitios.... Mi twitter como SiriaHussy, en Facebook como Maria Sanchez (Siria Hussy). También mis videos en
www.manolita69.com, www.fakings.com, www.altpor4u.com, www.sexoway.com, www.noflipes.com; Mi primera entrevista en www.lagacetadelporno .com y ahora también me podréis seguir en la pagina del SALON EROTICO DE BARCELONA 2012. Y supongo que si me buscáis en el GRAN GOOGLE también me podéis encontrar, ¡Jajajajaja! 19. Pregunta libre: pregúntate y respóndete lo que quieras. Hasta cuando vas a seguir con esto????? Bueno pues hasta que el cuerpo aguante, os canseis de mi o sea tan vieja que ya no pueda ni con los tangas, jajajajaja............ otra opción es encontrar un multimillonario que me retire del negocio, ¡Jajaja! 20. Lector que estás disfrutando del Creatura y te has quedado con ganas de saber más sobre Siria Hussy; Haznos tu pregunta, envíala a nuestro correo (creatura_fanzine@hotmail.com) y prepararemos un especial ensaladero con las respuestas de Siria.
Tardes sin tiempo
Como cada tarde durante los últimos meses el sonido del timbre le produjo una anticipada excitación. Podía imaginarla majes-
tuosa detrás de la puerta, pero sobre todo podía sentir el tacto y el olor de su piel antes si quiera de que ella cruzase el umbral y él pudiese alcanzar a tocarla. El tiempo se detenía aquellas tardes revueltas entre las sábanas. Tardes sin tiempo y tiempo sin tardes medían el transcurrir de sus días. Pero era sin duda ese momento en el que él podía adivinarla, cuando se limaban las asperezas de la vida cotidiana. Se entregaban al deseo sin memoria, intentando en vano capturar ese momento él deseaba sentir lo que ella sentía, pero aquello siempre fue un impenetrable secreto. Pasado, presente y futuro confluían en un ignorado limbo, donde la realidad no tenía cabida. Avanzaba por el pasillo empujado por la impaciencia de esa atemporalidad, rememorando el perfume de sus rizos negros, el sabor de su cuerpo… sin saber que aquel sería su último encuentro. Rosa Quirós Querencias
lo que el ojo no ve Inmortal Noemí Benito
El miedo es libre, todo el mundo lo sabe, pero esa libertad que le damos a nuestros temores nos hace ser títeres, estar ajenos a nuestras oportunidades. Lo he conseguido, no sé muy bien cómo pero siento el oxígeno penetrando en mis pulmones. Oigo gritos, llantos histéricos, miedo, más miedo. El corazón late, débil pero decidido, lo
Intento respirar, todo mi ser se empeña en exhalar un último suspiro.
siento, casi puedo escucharlo.
Un día estás enferma y todo cambia, nadie
puedo permitirme, sus risas inocentes se mere-
vuelve a mirarte igual, la compasión tiñe todas
cen un día más, un mes, quizá años. Pero si no
tus relaciones y te hace sentir más vulnerable de
respiro no habrá mañana. Así qué bocanada a
lo que realmente eres. Sólo ellos permanecen
bocanada lo consigo, sigo viva.
ajenos a la tragedia que te rodea, sólo ellos, san-
Ellos, mi verdadero corazón, no sabrán
gre de tu sangre, te hacen levantarte cada día.
nunca el regalo que intento hacerles, no valora-
Ríes, cantas, juegas, sólo ellos y tú sabéis que
rán el poder de mi amor, pero no importa. Por-
aún hay mucha vida.
que una madre es una madre, su felicidad es mi
He sido débil, he de reconocerlo, he querido dejarme ir, por un instante la paz infinita me pareció un dulce consuelo. Pero entonces he sido consciente de que es un lujo que aún no
fortaleza, lo que me hará invencible, ellos hoy me han salvado y yo les salvaré a ellos, cada día.
Mi rincón favorito Víctor H. Martín
Cuaderno de bitácora III
Continuación de los artículos anteriores, donde nuestro protagonista nos cuenta su viaje en barco por el Mediterráneo, y tras abandonar Roma, llega al puerto de
Livorno, para visitar Florencia y Pisa. Esto fue lo que aconteció: Mi quinto día en el Epic. Acababa de llegar al puerto de Livorno y me dirigí a Florencia donde nos esperaba una guía turística para comenzar la visita. El primer lugar de interés fue La Plaza de Santa Cruz, con la Iglesia del mismo nombre, edificio gótico con cubierta de madera. De ahí nos dirigimos a La Plaza de La Signoria, el centro neurálgico de Florencia, con el Palacio Vecchio, el de Los Uffizi y La Loggia. En ella se encuentra la copia del “David” de Miguel Ángel, y La Fuente de Neptuno, entre otras muchas estatuas. A continuación, al impresionante Puente Vecchio, erigido sobre el río Arno y con la curiosidad de que fue salvado de la destrucción por el propio Hitler. De ahí nos fuimos al Mercado Nuevo y a la Fuente del Jabalí (para hacernos las fotos de rigor); justo al lado está La Plaza de la República que data de época romana. Para llegar finalmente a la impresionante Catedral de Florencia, con el Duomo y el Baptisterio . Lo de La Cúpula de Santa María de las Flores por respeto a tanta belleza y a que mi prosa no hará justicia a tal magna obra lo pasaré por encima y no mencionaré nada al respecto. Ahí acabamos nuestra visita a Florencia para dirigirnos a Pisa a ver la famosa Torre inclinada, El Duomo y el Baptisterio. Regresamos al Barco a las seis de la tarde, y tras un baño en la piscina de la cubierta 15, me fui a cenar al restaurante
francés Le bistro, donde di buena cuenta de unos Escargot y una botella de vino Clos des Papes, todo esto por cortesía del Barco a causa de un percance que omitiré para no dañar la sensibilidad del lector. Después de tan opulenta cena, me fui a mi lugar favorito, el Fat & Cats donde estaban tocando la fantástica banda de blues de Slam Allen. Y acabé la noche de forma perfecta. El viernes (sexto día de navegación) arribamos en el Puerto de Cannes, en La Riviera francesa. Al ser un puerto pequeño, el impresionante Epic no pudo amarrarse en el puerto, y a una distancia prudencial, comenzaron a usar botes para llevarnos al Puerto. Ya en Cannes me dispuse a usar el tren turístico para que me hiciera una visita guiada por la ciudad situada en los Alpes marítimos de la Costa Azul francesa, sede anual del célebre festival de cine europeo.
Al no calmar mi deseo de ver la ciudad el tren turístico, me dispuse a dar un paseo por las principales calles. A resaltar las zonas comerciales de la ciudad, encuadradas entre La Rue d´Antibes y el boulevard de la Croisette. Pero paradojas de la vida, me fue imposible comprar un periódico español (ya me daba igual El Mundo o El País), o incluso llegó a tal mi desesperación por la compra de un periódico, que me hubiese dado igual hasta La Gaceta, aunque luego hubiese acabado en un cubo de basura. A las dos de la tarde regresé al barco y me dirigí al Garden Café Buffet para dar mis respetos a mi gula inquebrantable. Después de una siesta de rigor a la piscina a mitigar los estragos del astro rey. Tras la copiosa cena me dirigí al Teatro Epic donde tenía reservado el espectáculo de Blue Man Group. Los hombres de azul me lo hicieron pasar bien, pero hubo momentos que mi sentido del ridículo casi me hace salir por patas del Teatro (los espectadores forman parte del show, y es normal que saquen a parte del público e interactúen con ellos) pero aguante como un campeón hasta el final. Y luego al acabar, pues lo de siempre al Fat & Cat a pegarme mi dosis de Blues/rock con Slam Allen. Todo perfecto; pero ya se vislumbraba el final del viaje. CONTINUARÁ...
Agenda cultural Octubre 2012
Imagen del mes
Teatro El domingo 30, en doble sesión, las 12 y las 17, en el Teatro Rojas de Toledo, se representa una versión teatralizada,
musical izada y coreografiada de El Principito, novela de Antoine de Saint- Exúpery. Entradas desde 10 € Clásicos
Seguro que has escuchado más canciones suyas de las que imaginas. Una banda que podría romper la eterna lucha entre Rollings y Beatles, The Credence Clearwater Revival. Tal vez el mejor grupo de rock . Susie Q, Have you ever
seen the rain? O su increíble Proud Mary la convierten en un referente al que siempre hay que volver. Eventos
La mejor forma de estar al día es visitar nuestro blog los
Michelle Jenner, la mirada más expresiva del panorama
viernes y nuestro facebook a diario. Pero ya sabes que en
audiovisual español. Sara sin Lucas, dobladora, protagonis-
de la zona que tienen las mejores ideas y los mejores even-
cuando se ponga el sol voy a despedirme . La voz más dulce,
las páginas centrales puedes encontrar los mejores locales
ta de películas, series y canciones: el chico no puede pasar,
tos que podrás encontrar. Y una cerveza fresquita que revi-
la sonrisa más simpática. Ahora triunfa con una Isabel hu-
nunca.
Isabel que es falsa fragilidad que es una mujer inmensa.
taliza el alma. Y el cuerpo , que en otoño hace más falta que
mana y real, una Isabel que es más que reina o religión, una Rubén Bravo.