DIAS DEL futuro
PASADO
Acaban las vacaciones y empieza septiembre que la vida dura y también querida. Para afrontar con fuerza esta vuelta a la vida real, os ayudamos con unos cuantos clásicos del cómic en nuestras SUGERENCIAS COMIQUERAS
ASTROCITY
RONIN
Durante el verano ha habido cierto desabastecimiento. El primer volumen que recupera Astrocity, el universo terrestre descrito por Kurt Busiek ,se agotó enseguida y no lo han repuesto hasta ahora, coincidiendo además con el lanzamiento del segundo número de la colección. Todo empieza con la visita del Embajador a la Tierra y con el primer día de una chica en el mejor trabajo del mundo. A partir de ahí, nada será igual en nuestro planeta. Un clásico multipremiado que se reedita para que puedas reengancharte y conocer el gran talento del autor de Marvels o Superman: identidad secreta.
Todo empieza en Japón. En el Japón imperial donde un Samurái tiene que proteger a su señor de un demonio que lo persigue. Entonces comienza una enemistad que acompañará al Samurái y al Demonio a través del tiempo y del espacio. Porque todo vuelve empezar en el futuro, en una fábrica americana futurista. La misma pelea entre el bien y el mal, entre la ciencia usada para progresar y la utilizada para crear armas. Una invención de Frank Miller que le valió el prestigió y la oportunidad para después crear el Batman definitivo, El Caballero Oscuro.
SANDMAN, LOS CAZADORES DE SUEÑOS
LA BROMA ASESINA
El mítico personaje de Neil Gaiman vio terminada su reedición por la editorial ECC en versión de tapa dura hace un par de meses. Pero se guardaban este epílogo para después del verano. Tomando un relato sobre el rey del sueño que Gaiman escribió, P. Craig Russel adapta, como ya hizo con Coraline, nuevas aventuras del pálido eterno. Hace cientos de años, en Japón, el rey de los sueños ya hacía de las suyas. Un monje del que se enamora una zorra, emperadores, sacerdotes, samurais y muchos otros elementos de la mitología japonesa que son revisitados por Gaiman creando algo diferente, algo nuevo que como él mismo dice, no está basado en ninguna historia existente. Un primer regreso de Sandman, el personaje que nadie quiere que se vaya.
El otro gran autor del medio que se ocupó de Batman y que transformó su universo de una forma notable, a pesar de escribir apenas cuarenta páginas sobre el personaje, es Alan Moore. Batman comprende que su enemistad con el Joker está yendo más allá de lo legal y lo humano, pero cuando va a buscarle a Arkham, el Joker ya no está en su celda. Si algo destacable hay en La Broma Asesina es la historia del Joker, una historia que nunca ha quedado clara, pero una historia que cuenta Moore en este número de una manera magistral. Cómo el Joker llega ser el Joker, cómo se vuelve loco y cómo sus locuras pueden acabar con los dos antagonistas de esta historia épica. Y una broma final en la que veremos algo que nunca pensábamos, a Batman riendo. Nos vemos en la próxima... ¡australopitecos!
KEBRANENTREVISTA: NEONAUTA EDICIONES Volvemos a estas páginas con una grata sorpresa: vuelven los bolsilibros. Y aquí está el Kebran presentando a todos los creaturos la resurrección de estas pequeñas, adorables y añoradas joyas literarias. Los artífices de todo el lío: Esteban García y Patxi Larrabe. Dos cracks. Dos locos. P. Habéis editado bolsilibros clásicos en el 2014 ¿estáis locos? R. Eso nos dicen todos pero... ¡qué demonios! ¿Alguien tiene que hacerlo, no? Es una propuesta arriesgada, diferente y (casi) única. Nuestra filosofía editorial es, además de publicar buenas historias, jugar con los formatos. Hoy en día se mezclan libros, música, fotos, películas, etc. en un mismo dispositivo. Contenidos distintos para un mismo continente. Y a nosotros nos gustaría hacer justicia a cada contenido. Más que editar libros, nos gusta pensar
que estamos fabricando objetos, objetos que serán leídos, releídos, prestados, regalados... P. ¿Cómo ha sido la acogida de los libros editados? R. Siendo sincero, mejor de lo esperado. Al fin y al cabo somos solo dos personas que con gran esfuerzo y con mucha ayuda del boca a boca virtual de las redes sociales hemos conseguido colarnos en unas cuantas estanterías. Estamos muy contentos y las críticas, de momento, están siendo muy positivas. P. ¿Cuáles han sido esos títulos editados y el porqué de su elección? R. Pues en nuestra primera remesa tenemos weird western con toques steampunk ("Reward", de Paulo César Ramírez), space opera clásica ("Estatuas de Venus", de Cano Farragute), espada y brujería ("Amadís y el rayo de hierro", de Luis Guillermo del Corral) y misterio bélico ("Su última carcajada", de Alejandro Morales Mariaca). Estilos distintos pero con un denominador común: todas son 100% pulp. Grandes personajes, grandes historias y mucha evasión. Hemos apostado por temas distintos, pero también hemos buscado que no hubiera géneros puros. Cualquiera de los cuatro bolsilibros tiene sus peculiaridades, sus vueltas de tuerca, sus guiños al lector. Hemos tenido mucha suerte al poder contar con escritores tan creativos y que han sabido captar a la perfección el espíritu que queríamos transmitir
en nuestras publicaciones. P. A cuál de los "míticos" escritores de bolsilibros os hubiera gustado publicar.... R. Me imagino que te refieres a los que lamentablemente ya no están entre nosotros. En este caso, hay un autor cuyas historias de ciencia ficción presentan una profundidad asombrosa, al margen de la simpleza de su narrativa. Me refiero a H.S. Thels. Uno de sus relatos en especial, "Mundo hostil", es una pequeña joya desconocida. P. Un libro que nunca publicaríais sería... R. Cualquier libro "escrito" por un personaje del mundo del corazón que tanto daño hacen a diario a la cultura en este país. Son y siempre serán una vergüenza. P. ¿Cuál es la manera de poder hacerse con vuestras publicaciones? R. A través de nuestra tienda on-line (http://tienda.neonautaediciones.com) y en cualquier librería especializada o tienda de cómics. Si no nos encuentras en tu librería o tienda de cómics habitual, ¡pregunta a tu librero!
En un futuro nos gustaría también poder ampliar nuestra distribución a Latinoamérica. P. Los próximos títulos de la colección serán... R. Para finales de verano/otoño estamos preparando nuestro próximo lanzamiento, la antología de relatos inspirados en la Gran Guerra "Alambre de Letras". Aunque esta vez no será un bolsilibro, estamos trabajando por dar un toque especial al formato, como te decía antes, que no va a dejar indiferente a nadie. Y para el año que viene, preparaos que volvemos a la carga con más bolsilibros. P. La pregunta tonta para terminar ¿DIGITAL O PAPEL? R. Papel, sin ninguna duda. Papel, siempre. Los libros se pueden hojear, oler, manosear, prestar, dedicar, anotar... No me imagino a nadie haciendo lo mismo con un iPad...
Sé lo que eres ( una aventura del inspector Aguilar) Zambrano se dirigió al centro de su particular santuario. La antigua bodega subterránea tenía forma de bóveda circular y las hileras donde conservaba sus reliquias radiaban desde aquel punto en el que se levantaba su altar del dolor. Pronto se vería en la necesidad de buscarse un sitio más grande o ampliar aquél de alguna manera, porque sus últimos trofeos empezaban a acumularse en el suelo, restos mutilados que se desecaban poco a poco en los rincones. El
altar consistía en una mesa quirúrgica de aluminio que había sustraído años antes de una funeraria y en la que ahora estaba Lucía, atada con correas, amordazada y desnuda. Ella no era tan afortunada como Aguilar y sí notaba el dolor. Zambrano ya le había amputado los pechos y la había abierto en canal desde el esternón hasta la ingle, pero continuaba viva y despierta, totalmente consciente de lo que aquel sádico le estaba haciendo. Enloquecida, luchaba contra las correas que la sujetaban, pero inútilmente. — ¿Me echabas de menos, cariño? —le preguntó Zambrano, acariciándole la cara sudorosa y lívida—. No te preocupes, ya estoy contigo otra vez. Venga, sal de ahí, muéstrate como eres de verdad. Yo ya lo sé y no tienes por qué seguir fingiendo. La mordaza tapaba los aullidos de la mujer. Antonio Zambrano sabía que se resistía a adoptar su verdadera forma, pero que al final lo haría. Cuando él hubiese terminado su trabajo la vería como realmente era. Pero quería ser compasivo y evitarle sufrimientos. En realidad
lo hacía por su bien, como solía decirle su madre cuando le golpeaba sin razón aparente siendo sólo un niño. "Lo hago por tu bien, para que no te vuelvas como tu padre". Zambrano nunca había conocido a su padre. Enseñó a Lucía el cuchillo chorreante aún de la sangre de Aguilar y se dispuso a proseguir con el suplicio. Pero entonces notó un golpe brutal en el lado derecho de la espalda y el pecho le estalló en una erupción de sangre, astillas de hueso y fragmentos de pulmón. Aturdido, vio el enorme boquete que le había desintegrado el pectoral y se giró. Tenía a aquel viejo entrometido a sólo unos metros. Había cometido un error imperdonable no recogiendo su pistola, pero nunca hubiese creído que pudiese volver a recuperarla, no en el estado en que le había dejado. De algún modo había conseguido recoger sus intestinos desparramados y volvérselos a colocar en el vientre, sujetándolos luego con el cinturón del pantalón para que no se le volviesen a salir, y caminaba renqueando hacia él. El brazo derecho le colgaba inútil, pero en la mano izquierda llevaba la H&K, que volvió a rugir acertándole en el estómago y llevándose de
paso parte de su columna vertebral. Las piernas le fallaron justo con el tercer disparo, que le destrozó la cara y convirtió en añicos su occipital al salir. Quedó tumbado de espaldas sobre Lucía, que seguía debatiéndose en las ataduras. A Aguilar le abandonaron las fuerzas y volvió a caer al suelo. Ya estaba. Había destruido a aquel monstruo. Se tumbó para dejarse morir, pensando que no habría nadie para llorarle en su entierro, y por primera vez en muchos años una lágrima resbaló por sus mejillas.
Fin Lem Ryan
Disorder 9 am Cristian Bertolo
vagones me hace pensar que tal vez me haya equivocado y esté viajando en el vagón de la carne o el de los presos comunes. Es la hora punta de las nueve de la mañana y voy escuchando mi selección de Joy Division puesta en shuffle al veinte de volumen. A todos los pasajeros los observo por encima de la solapa levantada de mi abrigo de piel de camello, veo que a unos les cuelgan las
El metro va lleno, hace dos paradas que subí y el hedor que se respira en el interior de los
cabezas de los hombros, inertes, meciéndose suavemente de lado a lado como el tren frena y acelera.
Hay
chicas
muy
arregladas que se terminan de
buscándome los pies, un poco de
retocar los labios con mucho arte
acidez estomacal me aflora de una
a
movimiento
pequeña arcada láctea. Los bajos
bamboleante que da el vagón, hay
suenan muy fuertes. Llegando a
muchos viejos que van sentados
plaza Catalunya percibo un fuerte
dormitando, el resto de la manada
olor a metal quemado que se va
está revisando alguna mierda
espesando según para el convoy en
inservible en los aparatos
la estación. Toda la masacre baja
táctiles como siempre. Subo la
en tromba arrastrándome con ella,
mirada y me detengo impresionado
estoy atrapado en su embudo, que
por el reflejo del cristal que me
me hace subir las escaleras
muestra como de pronto todos los
contra mi voluntad y pasar por el
que van detrás de mí se matan
molino de carne hasta la calle.
entre ellos, como se arrancan los
Llueve. Hace frío. Hoy no va a
ojos y se arrancan los pellejos.
ser un buen día.
pesar
del
Bajo rápidamente la mirada
Pequeño Lemming Ébola en el corazón
La recepción de niños enfermos estaba repleta. El calor asfixiante y el dolor de tantos cuerpos postrados llenaba la atmósfera de una pesadez inmensa. Los sueños rotos de hombres de tez oscura. El miedo que atenazaba las gargantas febriles. Entre todo ese caos impredecible estabas
tú. Siempre sabes a dónde mirar. A quién decir palabras neutras. Con quien venir de la mano y atrapar con tu mirada. Cuando recuerdo tu silueta y tu sonrisa perfilada mi mundo cobra nueva vida. Fueron esos días de barro y alcohol los que nos trajeron de vuelta al infierno. Son las batas de laboratorio. Con su fina y blanquísima epidermis. Son los edificios construidos en los inacabables tiempos del comunismo de estado. Son las ratas royendo sacos de arpillera. Son las tardes sentados al fuego. Es el liviano espacio que separa nuestros cuerpos. Y los días se hacen machaconamente iguales. De una calmada naturaleza criptoecuatorial. No hay luz en nuestro cuarto desvencijado. Cojo el bolígrafo, gastado del trabajo inacabable y eterno de los últimos
días. Y te escribo la carta de despedida. El sueño de un hombre cansado de luchar. En cada una de éstas letras, te has escondido. Cada una tiene tu nobre, tu corazón, sus latidos. Las noches se han quedado huérfanas. Y ya no esperas. La calidez de estas selvas, el estúpido deber de ser rey del páramo. Los niños sin crecer, quedaron varados en la orilla. Los rios desbocados, que menguan muriendo llenos. Las maravillas ininteligibles. Las esperanza atribuladas.
Los hoscos modos de tus sabios iniciadores. La naturaleza a medio morir, el infierno de tus labios desafiantes. El adiós sin su eco extraño, lo incalculable, lo exacto. Mañana no te esperaré. Como tú no me esperaste. Querrás mecánicos abrazos. Mañana sola ante tu espejo. Mañana con sueños de antes. Mañana los vastos campos que te esperan a lo lejos. Mañana queda lleno de sangre el hueco de tu dormitorio. Mañana espero. Mañana es antes. Mañana es ahora que te quedas arañando cuerdas en silencio.
13 x
21 Haloperidol Rubén Bravo
Las noticias en el periódico dan una descripción muy clara. Alto, pelo canoso, delgado, gafas, coche pequeño y de color claro. Es igual que tú. Alto, pelo canoso, delgado, gafas, coche pequeño y de color claro. El espejo devuelve esa imagen que el periódico repite ¿Y si eres tú? El resto de la noticia dice que es muy minucioso, que lava a las víctimas después de raptarlas y abusar de ellas.
Que conoce los métodos de la policía. Y de la policía científica. Y el periódico dice sobre todo que es muy inteligente, que conoce lo que tiene que hacer para que nadie lo localice. Y así ha sido, nadie sabe quién es. Los manuales de CSI están en tu estantería de libros leídos. Aprendiste mucho de ellos. En tu cabeza has planeado muchos crímenes, y todos eran perfectos. A María le contaste alguno. Ella se reía. Después hacíais el amor. María es joven. Pero no es delito. Los manuales de CSI te los regaló tu hermana por navidad y los leíste sin muchas ganas, pero aprendiste mucho de ellos. Conduces por las calles de los sucesos. Ves a las niñas. Y sabes cómo podrías hacerlo. Sabes qué tendrías que decir para que vinieran contigo, sabes qué harías después, cómo conseguirías que no gritaran, cómo harías para borrar tus huellas, dónde las soltarías y qué drogas les darías para que no pudieran decir nada coherente de ti. Sólo esa descripción que todos se saben, esa descripción que te devuelve el espejo: alto, pelo canoso, delgado, gafas, coche pequeño y de color claro.
Hoy ha vuelto a actuar. A mediodía, cuando más gente hay en la calle, cogió una niña, la engañó, se la llevó, abusó de ella y después la devolvió. Ves en la tele a la gente que grita y que amenaza. Dicen que lo matarán. Que no esperarán a que llegue la policía. Que le cortarán los cojones. Tú sonríes. Has oído muchas veces esas palabras, mucha gente las ha dicho antes, y nunca hacen nada, nunca cogen al malo. Él siempre se sale con la suya. Y la policía, después, lo mete en la cárcel y él espera su permiso y vuelve a la calle y lo vuelve a hacer y sus cojones siguen intactos. Cuando cierras los ojos en la siesta de la hora del telediario ves lo que ha pasado. Has cogido una niña y te la has llevado. Has seguido el ritual de siempre. Y después la has devuelto. Tienes el recuerdo en tu memoria. Pero no encuentras las drogas en tu coche. Y no sabes dónde están las fotos que le has hecho. No sabes por qué no hay restos de jabón en el baño, donde sabes que has bañado a la niña para eliminar los rastros, para evitar que te puedan pillar. Sabes que has sido tú, pero no tienes pruebas. No sabes cómo podrías demostrarlo. Así que no puedes hacer nada.
Días más tarde te acuestas con María. Te sorprende que te excite su cuerpo desnudo. Te sorprende que tengas ganas de hacer el amor con ella si eres un desviado y un enfermo, si lo que te gusta son las niñas pequeñas. El periódico lo deja bien claro. Eres un enfermo. Necesitas ayuda. Eres alto, con el pelo canoso, con gafas, delgado, con un coche pequeño de color claro. Te estás llevando a niñas y estás abusando de ellas. A niña de ocho o nueve años, a niñas que no son la mujer que es María, que no tienen las tetas ni las curvas que tiene María. Eres un enfermo. Semanas después vuelves a hacerlo. Otra niña, en el mismo barrio. Ya se habían olvidado de ti. Pero tú te has estado mirando al espejo y recordando que eres alto, canoso, delgado, con gafas y que tu coche es pequeño y de color claro. Y has cogido a una niña. Y ha sido durante el trabajo, mientras hablabas con la central de Barcelona, mientras te llegaba un mensaje de María. Has sido tú y no puedes probarlo. Has sido tú y no vas a dejar de hacerlo. No si no te cogen. Lo dice muy claro en el periódico. Lo gritan en el telediario.
Étres canciones de amor Rosa Quirós Querencias
Hurgó en el bolsillo de su abrigo y sacó la llave de su casa, la misma llave que le diera dos años atrás y que hoy venía a devolver. Nunca habían vivido juntos pero ella tenía miedo de resbalar en la ducha o caer por las escaleras y que no hubiese nadie que la salvase. Además siempre fue muy despistada y la mayoría de las veces se dejaba las llaves olvidadas. Por eso pronto le dio una
copia. Hoy venía recoger esos dos años de objetos personales esparcidos por su casa. Ella, la misma que tenía miedo de resbalar en la bañera, se había deslizado de una relación a otra sin vacilación. Me he enamorado de un cantautor, le dijo un día sin más, poniendo así el punto final a su relación. La palabra cantautor siempre le había dado pereza, imaginaba a un tío vestido con jersey de cuello vuelto, sentado en una banqueta, los dedos cansinos sobre las cuerdas de una guitarra entonando una canción de amor desconsolada. Sí, definitivamente le daba pereza, una pereza mortal que le adormeció hasta las ganas de venganza. Cruzó el umbral y allí, en una bolsa del Mercadona, le estaban esperando los restos de una relación acabada. Cambió las llaves por la bolsa y abandonó la casa. No pasó del recibidor, de haberlo hecho hubiera comprobado que uno de aquellos miedos que una vez ella tuvo se había cumplido. La bañera le dio al cantautor tres canciones más de amor atribulado.
El FABULOSO HOMBRE IRÓNICO… en ¡Coleccionables de Septiembre 7! ¡Joder cómo pesa esta mierda!
Visto el nivel de este año, no sé qué pensar… ¿El barco o los helicópteros?
Frío, frío… ¡Más mierda aun!
Uuum… ¿Los grandes pensadores? ¿El puto don miki?
La basura de casa Con los pañales del crío, que me ha tocado sacarla ¡insuperable!
¡Pure shit!
por Julio Vegas
HERR DOKTOR
LA OTRA MUJER
pero el infarto no llegaba. Las pastillas las había olvidado en su casa, la noche era fría y no había nadie.
Sería
una
buena
noche
para morir, nadie le atendería, y su angina de pecho se haría más y más aguda hasta acabar con ella.
Pero
debía
saberlo,
debía
saber con quién le había estado engañando durante tanto tiempo Se le acababa el tiempo. No había nada que hacer. Los latidos de su corazón estaban descompasados,
su
marido.
Mientras
corría,
sujetando el folio en el que había una factura de una casita rural
en la sierra de Madrid.
pero
Llegó sin aliento a la puerta, la
que había en sus ojos.
abrió sin darse cuenta, mientras
Ella, la mujer traicionada, levantó
una
el bolso, como si fuese a golpear
sensación
de
nausea
se
adueñaba de ella.
retrocedió asustado
de lo
con él, pero sólo golpeó el suelo con su cuerpo, muerta como un
Dentro no había ninguna jovencita,
trapo, como un perro que muere
sino una mujer más vieja que ella,
de
y
menosprecio.
no
estaban
follando,
sino
desilusión
ahogado
No
pudo
venganza,
él
las que nunca había tenido con
desprecio,
tan
su
envidia que su exmujer escupía
Gritó,
pero
no
supo
qué, él se asustó y se levantó,
por sus ojos.
pudo
su
teniendo una cena romántica, de
marido.
no
darle
en
sólo
oír
su
quedó
la
Carlos Peinado
BECQUER EN VERDE La bohemiia
Roslac NOipade
las freaky portadas by Scott Summers
El mes pasado os hablamos de ella y coincidiendo con el final del verano y el
despelote generalizado, os traemos a Cavewoman, el personaje de cómic más
voluptuoso que pueda existir. Ya sabéis, frikis míos: ¡Fap, fap, fap!
lo que el ojo no ve
conciliación familiar Noemí Benito
Está de moda conciliar pero cómo se concilia la súper vida con dos hijos pequeños? El día en que me fulminó el rayo era como otro cualquiera. Me pilló despeluchada, después de haber dejado a los niños en el colegio, tarde, y de haberme
olvidado en casa las tarteras con el bocadillo. Lo normal. Salí del colegio como loca para volver a casa, coger las tarteras, atusarme un poco el pelo para no llegar así al trabajo y llevarles el desayuno para después conducir hasta mi trabajo y conseguir fichar a tiempo. No lo conseguí. Me desperté en una ambulancia llena de pinchazos, con una mascarilla de oxígeno. Que yo recuerde no había ninguna tormenta pero el diagnóstico era claro, paro cardíaco por contacto eléctrico con un rayo. En el hospital me hicieron mil pruebas, a mi pobre marido casi le da un infarto pero de los de verdad. Yo me encontraba tan estupendamente que llegué a pensar que era una cámara oculta o algo así. Lo único que me preocupaba era que mis hijos se habían quedado sin bocadillo y no sabía quien iba a recogerles en el colegio. Los médicos no tuvieron más remedio que darme el alta. Llegué a mi casa dando gracias por estar viva y aún sin creerme que me hubiera pasado aquello de lo que no me acordaba. Ser fulminada por un rayo y estar en aquellas condiciones era más que un milagro. Vi una película con mis hijos y me fui a dormir aún aturdida. Me despertó mi marido dos horas después. Estaba a un metro de la cama levitando. El
entró en pánico y a mi me dio un ataque de risa, para levitar estaba yo. Baje al suelo y le di un lexatin a mi esposo para que se calmara. Al día siguiente le convencí de que todo había sido un sueño. Yo ya no volví a dormirme, para esos momentos tenía claro que un rayo no me había alcanzado pero lo que hubiera sido me había cambiado igual que a Spiderman la araña. Algunos de mis poderes me resultan muy útiles, tengo la casa limpia y ordenada como nunca. Mis hijos ya no llegan tarde al colegio y yo he dejado el mí trabajo sin que nadie se entere, después de dejar a mi jefe más suave que un guante, eso si, sin que nadie se entere. Me dedico a hacer lo que me gusta, el ser más lista que cualquiera que conozco me da mucho margen. Soy más feliz que antes, de eso no hay duda, pero me disfrazo de madre agobiada para que nadie se de cuenta. Me dan igual los mitos y eso de que un gran poder conlleva una gran responsabilidad. Me parto de risa cuando veo una película de superhéroes, que parece que no tienen otra vida que no sea ser esclavos de sus superpoderes. La humanidad puede esperar, el universo debería haber elegido a otra persona, una que no tuviera dos niños pequeños que me necesitan las 24 horas. Una
Scarlet Johanson cualquiera, que además está buena y eso vende y alegra a las víctimas. Aunque yo me identifico más con el doctor Manhattan, todopoderosa aunque en mi caso vestida con ropa de saldo, despeinada y con el tipo que te dejan dos embarazos con sus correspondientes lactancias. La tapadera perfecta. Mi marido no pregunta mucho, le alegra mi nueva energía que tanto cunde entre las sábanas. Mis hijos están encantados con su mamá que no se cansa nunca, todo lo sabe y que hace cosas raras muy divertidas. Ya saben que no deben contarlo porque nadie les cree, ni su padre. Yo lo siento, ni con hipervelocidad me queda mucho tiempo para vosotros, mi mayor responsabilidad tiene nombre y apellidos, al fin y al cabo yo les he traído a este mundo y a ellos los que les da igual que me hayan sido otorgados poderes maravillosos porque lo único que quieren es que su mamá les cuide y les proteja. Pero aquí, entre nosotros, os confieso que de cuando en cuando me doy una vueltecita, cuando ellos duermen o están en el colegio, no me veis disimulo muy bien pero soy vuestra Súpermum, velando por que nada malo os pase.
LA MANO DEL HOMBRE MUERTO por Patxi Larrabe
— Dwight... ¡Dwight! — gritó el desaliñado niño, casi sin aliento —. No... te lo vas... a cr... creer... — ¿Qué pasa? ¿Has estado espiando otra vez a las chicas del Saloon por la ventana y ha habido premio? — bromeó el adolescente, escupiendo a un lado un perdigón del tabaco de mascar que le había robado a su padre. — ¡Eres un idiota, Dwight! — Venga, no te enfades... Toma un poco. Dwight ofreció una bola de tabaco a su amigo y ambos se sentaron junto a la orilla del río. Aunque la respiración de Calvin se había calmado, a duras penas podía mantenerse sentado en
Calvin bajó a trompicones el polvoriento camino al río en busca de su amigo Dwight. Se moría de ganas de repetirle la increíble historia que su padre, el pianista del Saloon, le había contado. Porque eran muchos los que habían estado en medio de una pelea a lo largo de su vida, pero ¿cuántos habían presenciado un intercambio de plomo como el de la tarde anterior?
la misma postura. Tras un par de frases incoherentes, el alivio de la nicotina fluyó por su torrente sanguíneo y pudo por fin comenzar el relato. *** La alegre música de la pianola luchaba contra la inmundicia del Saloon "Samwey & Creek" de Casa Diablo, tratando de ofrecer esperanza a unos habitantes cuyas ilusiones hacía mucho tiempo que habían hecho las maletas.
El "Samwey & Creek" era el fiel reflejo de la historia de Casa desgarbado, de pelo castaño a jirones y dos diminutos ojillos. Diablo. Las pesadas mesas de madera, las sillas con intrincados Disfrutaba vistiendo ropas elegantes, pero como las robaba de la adornos en el respaldo y las cabezas disecadas de caza mayor
gente a la que mataba, rara vez eran de su talla. A lo largo de su
rememoraban un pasado elegante, con fe en el futuro. Una fe que carrera, se había ganado fama de ladrón, bandido, asesino, la humedad y la carcoma habían horadado lentamente. El antaño saqueador y violador, pero sobre todo, de jugador de póker. Sin próspero pueblo minero se extinguía lentamente desde que se
embargo, jugar contra él suponía firmarse una más que segura
agotara la última veta de oro. Ahora no era más que otro pequeño sentencia de muerte. Tenía muy mal perder, pero a la vez odiaba pueblo de montaña abandonado a su suerte, como una res con que lo dejaran ganar. En ambos casos la partida terminaba a las patas rotas que agoniza mientras los buitres se preparan para tiros. O peor... "Sin dientes" Cash y Shane "El Gordo" hacían el festín. Esa tarde no había ningún motivo para risas ni
honor a su apodo. Cash era viejo, flaco y arrugado y su aliento
canciones, y sí al menos cuatro para ahogar lo más rápido
parecía brotar de los mismísimos pozos del infierno. Shane, por el
posible las penas en whisky. "Sabandija" Carson y sus tres contrario, era obeso y con cara de cerdo. Siempre tenía algo de rufianes:
comida entre manos, y cuando zampaba le brotaban perlas de
"Sin dientes" Cash, Shane "El Gordo" y Trey "El Completo", sudor grasiento por todo el rostro. La palma se la llevaba Trey. Lo habían tomado el Saloon a tiros dos horas antes para montarse
de "El Completo" era una ironía, porque le faltaban el pie
su violenta fiesta particular. Varios cadáveresadornaban el suelo, derecho, la mano izquierda, un trozo de costado, de una ocasión cadáveres tanto de hombres como de mujeres, desdichadas en la que fue atrapado por un cocodrilo en Florida, el ojo derecho criaturas que habían muerto de la misma miserable manera que
y media mejilla, recuerdo de un oso negro, y hasta se
habían vivido. "Sabandija" Carson era un forajido rechoncho y
rumoreaba que por lo menos un testículo. CONTINUARÁ
MEET THE CREATUROS
4. Y el líder en la sombra, el enigmático presidente de Creatura, ¿Qué sabes de tan misterioso personaje? Que es un alto cargo del gobierno de España, y me han dicho que come niños.
Hoy Javi Sliper, ahora y siempre en chanclas
5. ¿Nos recomiendas un libro? La espuma de los días de Boris Vian.
1. ¿Cuándo comenzaste en Creatura? Este año; En mi casa necesitaban dinero, y me dijeron que aquí pagaban bien.
6. ¿Y un cómic? Hay uno nuevo que lo está petando, “Mortadelo y Filemón” es caviar.
2. ¿Cuál es tu sección favorita del Creatura (tanto antiguas como actuales)? La de establecimientos recomendados.
7. Ahora algo opuesto: ¿Qué película no recomendarías en absoluto? Forrest Gump
3. ¿Qué opinas de Rubén Bravo, el Redactor Jefe? Es un hombre apuesto, y muy entregado a lo suyo y a lo nuestro.
8. Hablando de cine, ¿Recuerdas tu primera película porno? Yo es que soy más de Interviú y esas cosas...
9. Pues no sé si eso responde a la siguiente pregunta: ¿Best Porn Actor/Actress ever? My cherry crush. (Buscadla) 10. ¿Cuál es tu fantasía sexual no realizada? Metérsela por la nariz a una vaca. 11. ¿Qué cadena de televisión eliminarías de la parrilla? La sexta 3... oh ... espera … si ya no está. 12. ¿Y el programa más basura de todos los tiempos? Cine de barrio. 13. Si pudieras cargarte a un político, ¿Quién sería y cómo? Aznar, con una bala de plata.
14. ¿Cuál te gustaría que fuera tu epitafio? “Montoro, cabrón. Ahora ven y cobras”
El mes de Agosto ha sido largo y duro y solitario y ha dado mucho tiempo para bucear por internet, esa gran red pornográfica mundial, y encontrar allí muchas cosas para matar el tiempo y hacer que la vida sea mucho menos dura y larga y solitaria. La productora RedDevilX ha creado un proyecto de lo más novedoso y no precisamente por estar grabado con una cámara en las gafas y usar el POV (es decir, grabar las escenas haciendo que el punto de vista sea el del protagonista haciendo que el espectador se crea
que es ese protagonista, o lo que es lo mismo, tú eres el que se está beneficiando a esa hermosa jaca). Glassman es el superhéroe de esta serie porno de nombre Glassman project que sorprende sobre todo porque cuenta cómo el chico conoce, seduce y por último se acuesta con la chica. Es decir, que para los muy tontos, muestra cómo conseguir a una chica (recordemos que está grabado en primera persona) y da la sensación de eres tú mismo el que se la está ligando y el que se está acostando con ella. Una idea cojonuda pensando que eso ya lo hacíamos, echándole imaginación, muchos de los que vemos porno. Un
chica en el metro, una relaciones públicas de una discoteca, una turista en Barcelona, con su labia y con sus gafas, Glassman las conquista, las desnuda y se las folla. Y todo como si lo hicieras tú mismo. Otra novedad está en los trailers gratuitos que ofrece en su página web. Montados ingeniosamente, ofrecen primero la parte de sexo y después muestran cómo se consiguió ese sexo. Un gran cebo para una idea genial. ¿A qué se parece Glassman? Se parece un poco a Pilladas en la calle, la eterna serie de Torbe en Putalocura. Glassman está mucho más estilizado, guionizado y es mucho más creíble (dentro de que es porno, ¿vale?), pero tienen en común el hecho de ver cómo se convence a una chica para que se acueste contigo sin apenas conocerte. Son casi ochenta las chicas
con las que Torbe ha contado en esas escenas y muchas de ellas han saltado después a la fama, bien del propio porno, bien de la televisión. Las escenas cuentan con el morbo y la diversión de ver qué dirá la chica a la que se le ofrece dinero a cambio de sexo, pero esto se acaba pronto, porque sabemos que siempre va a acceder. Lo que pasa después es casi siempre secundario, es decir, la escena en sí misma y lo que Torbe hace con la chica es de menor interés, algo que el mismo Torbe ya sabe. Por eso pone el interés en la primera parte de la escena y se toma menos interés en la parte sexual, donde lo que importa es el desnudo de la chica y el cuerpo de esta, que aparece repetidamente enfocado, incluyendo escenas de la cara que pone mientras Torbe la hace lo que sabe.
Agenda cultural Septiembre 2014 Exposiciones Para cerrar el año del Greco (parece que fue ayer cuando
empezó y nos quejábamos de él) en el Museo de Santa Cruz
se celebra la última gran exposición que acogerá Toledo con la pintura del autor cretense: el Greco Arte y Ofcio. Noventa y dos pinturas venidas de todas partes del mundo, desde Nueva York hasta colecciones privadas. Hasta el 9 de diciembre. Libros
Aún no ha salido a la venta en España, pero mucho se está
hablando ya de la nueva novela de Martin Amis. Una trama
amorosa en un campo de concentración nazi es lo que cuenta The zone of interest. Sus editores habituales la han
rechazado diciendo que no la encontraban convincente. ¿Por qué? Eventos
Todos los viernes disfruta de nuestras sugerencias para el fn de semana en nuestro blog, en facebook y en twitter. Te contamos los mejores eventos y la mejor forma de disfrutar
de un fn de semana divertido con la ayuda de nuestros colaboradores.
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