DIAS DEL futuro
PASADO
La curiosidad mueve el mundo mucho más de lo que parece. Eso le pasa a Étienne Davodeau, un autor de cómics que tenía curiosidad por ver cómo se hacía el vino y decidió enterarse de primera mano...
El CÓMIC
EL AUTOR
Los ignorantes es una novela gráfica que cuenta la iniciación de dos hombres en dos mundos que desconocen totalmente. Un autor de cómic se introduce en el mundo de la viticultura y un viticultor en el mundo de la creación de cómics. Esa experiencia, en principio privada, sirve al autor para contar mucho más que el proceso creador de un autor o el proceso artesanal y sabio de la creación del vino. Le sirve para reflexionar sobre su vida, su trabajo y por la forma en la que hace las cosas.
Étienne Davodeau es un autor conocido por crear historias adultas, que cuentan historias con cierto toque de humor y con mucho interés para aquellos que están entrando en la etapa más consciente de su vida. Lulú mujer desnuda o Rural, crónica de un conflicto son buenos ejemplos de ello y se pueden encontrar en muchas librerías españolas. Con un dibujo realista en blanco y negro y con una escritura que busca contar un hecho importante de esa realidad para acabar contando una historia con toque universal.
LOS PERSONAJES
LAS MODAS
Étienne Davodeau y Richard Leroy son los dos personajes de está historia. Y a la vez son dos personas reales que hacen y dicen lo mismo que se ve en la historia. Y sin embargo es este cómic una obra de personajes, en el que las personalidades de los dos hombres forman el entramado principal de la obra. Dos perfeccionistas, dos artesanos que trabajan en dos trabajos muy diferentes, pero que sin embargo tienen mucho en común, su afán de crear algo perfecto, de corregir, de elegir siempre lo mejor les lleva a estar siempre preocupados. Estos personajes y su peripecia y su iniación a una edad en la que ya las iniaciones deberían haber terminado, configuran el cómic. ¿Cómo será ponerse en la piel de otro? ¿Cómo será aprender algo desde cero cuando eres mayor? Eso cuenta el cómic.
El vino y el cómic son dos elementos de moda. Hacer o leer novelas gráficas, hacer o beber vino, son actualmente marcas de cultura. Como dos elementos fundamentales para que alguien pertenezca a la élite cultural. Saber de cómics y de vino, siempre llena conversaciones. Contra eso está hecho este cómic, desmitificando las dos tareas y su repercusión. El público al que van dirigidos uno y otro son bases de las conversaciones que muchas veces mantienen los protagonistas. Producen para llegar a la gente y hacerla feliz. Pero mucha gente recibe sus producciones como elemento para separarse y sentirse mejor y eso no es lo que ellos pretendían, pero tampoco es algo que puedan evitar. Un cómic de madurez y reflexión que acaba por atrapar. Nos vemos en la próxima... ¡australopitecos!
KEBRANENTREVISTA Ángel Rodríguez. Angerues Sabe mucho acerca de bolsilibros. Y, generoso, se da a todos los creaturos en esta entrevista que, espero, os ilustre. Además de todo esto escribe y no mal, como comprobarás en sus relatos incluidos en este número a nombre de ANGERUES su nombre de guerra(literaria). P. ¿Recuerdas cuál fue tu primer bolsilibro? R. ¿Cual fue mi primera novela?, llevo leyendo, bolsilibros desde el 1968, bueno para ser más exactos, la primera novela de bolsilibro que leí fue entre abril del 1968 y abril 1968, y soy tan preciso puesto que con mi 10 cumpleaños me regalaron una novela de la editorial Bruguera, de la colección Héroes selección, de la serie Bonanza, y con el título El culpable, que aun lo conservo, y me di cuenta que el autor era el mismo que el bolsilibro que estaba leyendo mi aitite (Abuelo en euskera), se lo comente y me dijo que cuando terminara mi libro, me dejaba varias novelas de este autor si yo le dejaba mi libro, y efectivamente eso paso, luego el primer autor que leí de bolsilibros fue Clark Carrados. Y el tema novela de vaqueros, ahora seria del Oeste. Y desde entonces he seguido con el tema, con altos
y bajos. Dejándolo durante unos años, pero volviendo a estas definitivamente desde el 1980. P. ¿Cuál es tu género favorito dentro de este mundo? R. Desde hace muchos años, creo que desde siempre , el tema literario que más me ha gustado es la ciencia ficción, la gran mayoría de los libros de ficción que leo , están en este género, y luego está la novela negra, por lo tanto en bolsilibros, también me atraen esos dos géneros, pero aun así no hago ascos a ninguno de los otros géneros, desde la novela rosa, la que denomino “La Maldita” puesto que es uno de los géneros más olvidados y despreciados, hasta el oeste ,pasando por el terror, y las aventuras. P. De las editoriales de bolsilibros, cual fue para ti la que mejor y la que lo hizo un poco menos bien. R. Esta pregunta podría ser con trampa, todas las editoriales tienen su punto, unas hoy en día son míticas, pero cuando salieron, a muchos no nos gustaba, ya que tenían series, trilogías, y continuaciones, y como siendo jóvenes, nuestro poder adquisitivo era corto, teníamos que cambiar las novelas leídas por otras, no las cogíamos y menos leerlas, y hoy en día son series consagradas, me refiero a la colección Luchadores del espacio, otras nos saturaban con sus publicaciones como Bruguera, otras nos hinchaban las colecciones con reediciones de novelas recientes como Astri, yo diría que las mejores colecciones eran las que editaban los propios autores, como la colección Robot de Enrique Sánchez Pascual y su seudónimo Alan Comet, o la Colección Futuro, la cual nos trajo las versiones Hispánicas de lo que estaba apareciendo en USA. Para concluir no podría decir cuál era la mejor y cual la peor. P. ¿Cuando se dio la época dorada del bolsilibro? R. Existen dos épocas doradas dentro de los bolsilibros, la primera fue desde el 1942 hasta el 1950 aproximadamente,
cuando nos deleito, con sus novelas autores como Enrique Cuenca Granch, Fidel Prado, o Hipkiss, con series como El Coyote, El Pirata Negro, Yuma entre otras, casi todo salieron de los traductores de Juventud. La siguiente edad de oro fue ya por los años 50, con la interrupción de los escritores de la escuela Valenciana y de la Barcelonesa, en ella nos encontramos nombres como Ralph Barby, Clark Carrados, W.G.Dovan, etc. Por lo tanto si sumamos esas dos edades podríamos decir que fue desde el 1940 hasta 1965, luego aunque continúo hasta el 1975 poco a poco decayó hasta su desaparición. P. Citanos los imprescindibles autores de estas joyas literarias. R. Siendo el creador del primer grupo de investigación de la obra de un autor de bolsilibros, en España .A.A.T (amigos de Ángel Torres), tengo que decir que un autor imprescindible es Ángel Torres Quesada, con el seudónimo de A. Thorkent, y su serie de El Orden Estelar, pero no debemos de olvidarnos de Curtis Garland, recientemente fallecido, o Lou Carrigan creador de la serie de Brigitte BABY, o Clark Carrados. Aunque la mayoría de estos autores podrían ser imprescindibles. P. Háblanos de la TERBI, de la que eres miembro muy activo R. La TERBI, Tertulia de Bilbao es la tertulia más longeva de ciencia ficción, fantasía y Terror, de España sin interrupciones, este pasado mes de octubre fue el 20º aniversario de su fundación, esta aparte de reunirnos una vez al mes, realizamos varias cosas, entre ellas un Fanzine, un concurso de relatos, un Taller de cuentos, dos veces al año realizamos unas jornadas con charlas y presentaciones de libros, entregamos un premio a la labor pro ciencia ficción. Y el porqué de esta duración es nuestra
idiosincrasia, que no es entre otra cosa obligatoria, que hablamos de lo que nos interesa y que aceptamos a todos los aficionados que vienen. Entre los miembros que son asiduos tenemos editores, autores, expertos en diferentes materias, unos son de cine, otros de novelas, y otros como yo de novelas populares. P. El mejor bolsilibro que has leído y ese que te haya gustado menos. R. Después de más del millar de bolsilibros leídos, recordar el que más me ha gustado, puede ser una misión imposible, posiblemente alguno de las novelas del Orden Estelar o alguna de Keith Luger que es muy divertido, y la peor pasa lo mismo, pero sin duda será alguna de Joseph Berna, este autor para mi es bastante simple y no me gusta nada. P. ¿Volverán los bolsilibros a los kioscos? R. No, y lo digo bien alto, es un genero hoy por hoy extinto, en España , solo lo leemos los nostálgicos y cada vez somos menos , es una clase de literatura muy vapuleada y muy mal vista por el público. Existen varias editoriales que intentan resucitarla, pero solo las compramos, los mismos. Si entraríamos en una biblioteca de otros aficionados, veríamos que tenemos los mismos libros nuevos. Hay editoriales que han creado una colección con la idea de hacer bolsilibros, pero les falta esa frescura y agilidad de los autores de Bolsilibros, cuando nos falten los pocos autores que están en activo desaparecerá esta. Si no hay que ver el último intento de la familia de Marcial Lafuente Estefanía , que es sin duda el rey de la novela de vaqueros, aunque a algunos no nos guste ese autor, que saco varias colecciones con sus novelas y casi todas han ido a parar a los chinos que las venden con cuentagotas.
El mecanismo del alma por Patxi Larrabe
Picado por la curiosidad, el icariano abrió la compuerta del torso del autómata, la que se empleaba para alimentar los tornillos de Arquímedes con agua y poner en funcionamiento el mecanismo, y observó el interior. El agua fluía con precisión por el circuito, que la recogía en un punto y la trasladaba a otro en un movimiento perpetuo que animaba las extremidades del kuroi. Un objeto brilló en el fondo de la cavidad. Era una especie de bola metálica, formada por la unión de doce pentágonos: un dodecaedro.
Heráclito extrajo con cuidado el objeto y lo frotó contra su falda para secarlo. De repente, el dodecaedro pareció desmontarse en su mano. Se había desplegado completamente en una tira, revelando que en el lado interior de las caras había grabados un mapa de la ciudad y el plano de un pequeño templo, en el que habían resaltado el naos o nave central. Un reflejo en la piel metálica del kuroi le advirtió de que ya no se encontraba solo en el patio. Se giró rápidamente para ver que un guardia centauro entraba en el patio. Los centauros se movían por la ciudad montados en carros de guerra, a los que Arquímedes había suprimido los caballos para sustituirlos por un motor basado en su circuito del movimiento perpetuo y una vara de timón. Heráclito se relajó un momento saludando al guarda centauro cuando se percató de que algo no iba bien. Su compañero llevaba el pyros desenfundado... e iba a disparar. — ¡Muerte a los traidores! ¡Muerte a Atenas! — gritó el guarda hinchado por el orgullo. Con gracia felina, el icariano saltó a un lado esquivando el mortal rayo. El kuroi no corrió la misma suerte y recibió el impacto de lleno. Su sólido torso comenzó a derretirse mientras el agua de su mecanismo se evaporaba irremediablemente. Heráclito
no tenía su pyros a mano. No le quedaba más remedio que arriesgarse en un único movimiento. Decidido, se agachó y saltó batiendo sus alas con todas sus fuerzas y dejando el sol a su espalda. El centauro trató de dispararle pero quedó momentáneamente cegado. Como un águila, se lanzó en picado desenfundando su espada y aterrizó en el pecho del centauro, hundiéndole el arma hasta la empuñadura. Al extraer su espada del pecho del centauro y retirar la coraza partida, el asombro se apoderó del icariano. Una vez más estaba ahí, grabada a fuego, la marca del pentagrama. El guarda que había intentado matarle, al que había arrebatado su vida, era también un pitagórico. — ¡Oh, Atenea! Ilumina mi ingenio con tu sabiduría y ayúdame a comprender qué está sucediendo aquí — lanzó al cielo Heráclito a modo de plegaria. La confusión nublaba su mente y no le dejaba pensar con claridad. Como miembro de la guardia ateniense se veía obligado a presentar el caso ante la Asamblea, pero podían transcurrir horas hasta que llegara su turno de intervenir. Y este asunto parecía demasiado importante como para diluirse entre las discusiones y opiniones de los demagogos. Heráclito desplegó de nuevo el dodecaedro y analizó
rápidamente el mapa. Se centraba principalmente en la zona inferior de la ciudad, conocida como el dédalo. Las casas allí eran bajas y apiñadas y se habían construido sin orden ni concierto: un auténtico laberinto. En el dédalo vivían los ciudadanos más pobres, los que se dedicaban a las labores más costosas y peor pagadas. La costra de Atenas, como se burlaban los aristócratas más déspotas. Atravesó el patio corriendo y con un impulso saltó batiendo sus alas con vigor. Desde el aire pudo observar varias columnas de humo elevándose hacia el cielo desde distintos puntos. Otros icarianos revoloteaban sobre cada nivel de la ciudad tratando de controlar la situación.Las palabras del centauro golpearon su mente... “¡Muerte a Atenas!”. ¿Acaso se había puesto en marcha una revolución para derrocar al actual gobierno y desestabilizar la ciudad? Pero, ¿quién sería capaz de algo así? La respuesta debía estar en el templo pitagórico secreto que mostraba el mapa. Heráclito desplegó sus alas al viento y descendió planeando sobre el dédalo. Aterrizó en una solitaria callejuela y se desprendió de sus alas. Era muy arriesgado, pero no serían más que una molestia en un momento en el que necesitaba extraer el máximo a sus dotes de sigilo. CONTINUARÁ...
El dios Billy Cristian Bertolo
Abrió los ojos; lo hizo de repente. El golpe en la cabeza no le dolía, sus brazos respondían bien, y salvo las manchas de sangre que tenía en la camisa y el pantalón, ni vestigios había de que fué atropellado brutalmente y abandonado con todos los huesos rotos en la cuneta. Logró incorporarse, lo hizo con naturalidad. Trepó hasta el borde de la
carretera amarrándose a los pastos, el sol del verano había caído y quedaban tal vez media hora o algo más de borrosa claridad. Volvió al pueblo, lo hizo caminando en sentido contrario a los coches, que se apartaban al cruzárseles de frente con las luces altas por su espantoso aspecto: la ropa desgarrada, sucio de barro y sangre coagulada. Parecía un muerto caminante. Ya en su casa se quitó toda la ropa en el vestíbulo y fue directo a la puerta del sótano; bajó, lo hizo desnudo como estaba, sin magulladuras ni fracturas expuestas. Había un ídolo con la imagen de Billy sobre un pedestal de roble, rodeado de muchas velas negras derretidas y frascos de formol con partes de cuerpos: orejas, pies, pares de ojos, hasta algunas cabezas reducidas: ofrendas que le hizo a Billy en vida para que cumpliera sus deseos más oscuros. Por Billy se inclinó; con entregada sumisión dobló una rodilla e invocó su presencia con un lamento y Billy apareció, era alto y fornido, el pelo platinado, un dios pagano vestido de cuero negro. Billy le preguntó muy molesto por que osaba molestarlo una vez más, ya que su deseo
de eternidad había sido cumplido, el máximo deseo al que cualquier mortal aspira y el definitivo. Pídeme lo que quieras, Billy. Yo te lo traeré. Una virgen, un recién nacido, un pastor evangelista. Pídeme la ofrenda que quieras y yo te lo entregaré en pedacitos. Oh, gran Billy, amo de la noche y del inframundo. Tú, que todos los deseos me cumples. Yo soy tu humilde servidor, al que le diste la inmortalidad, al que le has cumplido todos sus deseos y te juró fidelidad eterna. Concédeme este deseo y nunca más serás molestado de tus divinos aposentos. ¿Y dices que me lo traerás en pedacitos?dijo Billy En pedacitos. Y encenderé cien cirios negros en tu honor y cantaré salmos de agradecimiento sentado en el centro de una estrella pentagramada. ¿Y cuál es tu deseo, gusano? Me has pedido todo lo que cualquier hombre puede codiciar: mujeres, vicio desmedido, una pensión vitalicia de cinco mil euros al mes, una casa en las afueras de la ciudad para ti solo y un Mustang de 68 que no usas. Maté a todos tus enemigos. Te dí la
inmortalidad. ¿Qué más quieres de mí? Dilo de una vez. Se lo dijo, abrazado a los tobillos de Billy. Sabes que la vida se paga con la muerte. Y las características de tu sacrificio deberán corresponderse con la importancia de tu deseo. He matado y mutilado para ti a cientos por lograr mis cometidos, gran Billy. Pídeme lo que quieras que haga. Es mi último deseo. Te lo traeré en pedacitos, en frascos de formol. Billy pronunció un nombre completo. Deberás traérmelo vivo y abrirlo en canal colgado del techo, quitarle pulmones, corazón y páncreas, cortarle la cabeza con un serrucho de carnicero y arrancarle los testículos con una tenaza de Acindar Hecho Al poco tiempo apareció en las noticias que el guitarrista Tony Iommi se había curado milagrosamente del cáncer. Ni rastros. Los mismos que la policía científica tiene acerca de la extraña desaparición de Julio Iglesias.
Pequeño Lemming Linux para navegantes
Aquí no hay mar. Ni glauco, ni profundo. No hay vientos fuertes de los que nos arrastraban lejos. La luz de los ordenadores encendidos es lo más parecido al reflejo del agua bravía. El eco de los datos que atraviesan nuestra inutilizada memoria auditiva. Acelerar el coche hasta que los músculos duelan. Así comienzan las largas jornadas que caen como archivos sin desencriptar. La terminal vomitando comandos: sudo aptget install. Y otro dolor de cabeza. Y los ojos
inyectados en sangre. Y el quedarme dormido en un cubículo de media luz. Con hombres imberbes, con niños mayores de acaudalados hastíos vitales. Y facetar un pasillo largo en mil y un destellos de irreal impureza. Y alargarlo como un acordeón. Tocar las cuerdas desafinadas de sus notas. Sentir el nervio de los arpegios que suenan entre mis huesudos y blanquecinos dedos de nieve y barro. Y nunca siento frío. Me asomo al terminal de órdenes como a un balcón. Y hay un vacío de negrura, insondable. Y se ven las sombras de los peces abisales que juegan al curling. Rebotan contra las paredes y se quedan, elegantamente, a la espera. De una orden, de un ejército sísmico de ondas azuladas. Las suelo provocar con mis manos que ahora son de polvo y obsidiana. Más tarde llego al quicio de puertas magníficas, recias, marciales, altas e impenetrables. Y me quedo esperando la sopa boba. La caridad envuelta en ración diaria. Una sopa espesa,
dulce y eléctrica. Un zumo de bayas en tensa espera. Y un licuado amor por sentirme vivo. Las tardes son largas. De reseteo constante. De machacón ritmo atávico. Me sudan las manos, el cuello y los ojos. Los surcos del lagrimeo crean inmensos cañones, muy hondos, y al fondo brotan las primeras chumberas llenas de higos. Y de espinas. Todo es exótico, mayestático y pleno de dudoso oprobio. Los hombres que me persiguen juegan entre las retamas. De lejos parecen zorros en celo o chacales del desierto. Sopla el viento y levanta columnas de arena de bellos capiteles jónicos. La desproporcionada llegada del ocaso siempre me pilla siseando notas de alguna Misa en Re menor de Bruckner o alguna bagatela de Dvorak. Y el cielo juega con radiante uranio recién sacado del congelador. La batería se agota actualizando el sistema. Y buceo entre los extraños ambientes de noches de tenebrosas
ventanas a medio cerrar. Solo tengo las lagunas glaciales de tus ojos. Allí es donde arriban todas mis botellas de náufrago belicoso e impaciente. Lagunas oscuras e indescifrables. Interrogantes e insondables. Resbala sobre las paredes de mi dormitorio. Todo fluye lento, constante y sutilmente. Todo es aguamarina y al rato suspira sin cuento. La noche se quiebra. El aire trae aromas de guerra y duelo. Ya no descanso, ni abro los ojos, ni los cierro. El alféizar de la ventana se ha llenado de pájaros que han errado el vuelo. La naturaleza conspira y quiebra mis adentros. Cierro al final la ventana, la puerta, los ojos y el huerto. Me quedo dormido sobre el suelo. Me atrapan los pies ramas de olivo y de pino negro. Aquí no hay mar. Ni peces de colores. Ni corales multiformes. Aquí no hay mar que deje perdidos horizontes. Que abandone tesoros y ahogue hombres.
13 x
21 Las manos Rubén Bravo
Las manos son zonas problemáticas de la realidad. La mitad del tiempo es complicado saber qué hacer con ellas. Mientras bailo. Mientras duermo. Cuando corro. ¿Qué hacer con ellas? Si no están ocupadas cogiendo algo, si no están trabajando y atentas, sólo molestan, muertas a los lados del cuerpo. Mientras hacemos el amor, si no las estamos usando
activamente, no sé dónde meterlas. Y por eso toco cosas sin sentido y sin necesidad y sin placer. Y por eso te doy azotes o golpes. Porque no sé qué hacer con ellas. Ellas mismas se sienten inútiles y quieren desaparecer. Por eso a veces cuando despierto están dormidas y desvinculadas de mi cuerpo. No reaccionan a los movimientos. No llegan al despertador que tanto molesta a los oídos. No pueden coger nada ni levantarse. Son más inútiles que nunca. Durante la noche habrán querido borrarse, habrán querido marcharse y escapar y desaparecer. Pero al día siguiente siguen ahí, sin ser demasiado útiles si no están trabajando, sólo molestando moviéndose estúpidas a los lados, como una parte muerta que sabe que no sirve. Cuando, usadas convenientemente, hacen que hagas ese ruido que tanto trabajo para conseguir, me admiro de que sean mías y de que pueda usarlas así y de que funcionen. En ese momento, sólo en ese momento, amo mis manos más de lo que te amo a ti y quisiera casarme con ellas y quisiera tocarme con ellas como te toco a ti. Pero
mis manos no funcionan en mi cuerpo como funcionan en el tuyo. Mi cuerpo conoce mis manos, aunque sienta por ellas gran descofianza, porque conoce su torpeza y conoce su inutilidad, porque sabe que son zonas problemáticas de la realidad. Mi cuerpo conoce mis manos y se espera lo que van a hacer y nada le sorprende como te sorprende a ti. Sé que tu amas mis manos más de lo que me amas a mí. Y por eso yo las odio tanto y no me importaría perderlas como he perdido las llaves o el móvil, otras dos herramientas inútiles si no las usas, y sin las que he podido vivir sin sufrir. Tú besas mis manos y yo las odio. Tú besas mis labios y entonces sí que te amo, entonces, loca como estás de amor, oxitocina pura, dejo que me abraces con toda tu fuerza, que marques tus manos en mi piel tan blanca. Cuatro manos entonces. Cuatro manos y sólo dos amadas. Mantengo mis manos con mucho trabajo. Corto sus uñas con mucho cuidado, limo las uñas para que no hagan daño, para que no me hagan daño y no te hagan daño, para que esa forma de tocarte no sea una forma de herirte, aunque sea
mínima. También las lavo repetidamente. Todo el rato. Para que estén limpias y suaves, para que no tengan heridas ni se corten. Les pongo cremas y las acaricio. Sin placer. Con cierto odio íntimo y extraño. Sólo lo hago porque tú las amas, porque tú las besas agradecida y luego me abrazas. Porque tú me amas por mis manos como yo te amo por tus lágrimas. Cuando conduzco, cuando subo y bajo la escaleras, cuando me afeito y uso el cuchillo dejo mi vida en mis manos. Sé que ellas me odian. Y sé que se sienten poderosas en esos momentos. Saben que pueden acabar conmigo cuando quieran. Que pueden así separase de mí y escapar para siempre. Sólo me mantienen vivo porque ellas, como yo, están enamoradas de ti. Y sólo conmigo pueden tenerte y tocarte. Y sólo conmigo reciben tus besos, tus caricias. Por eso a veces rectfican la curva cuando ya estaba a punto de salirse el coche, por eso utilizan el cuchillo con juicio cuando corto jamón. Las manos son una zona problemática de la realidad. Las odio y me odian. Pero hacen que me quieras.
Un poema
Angerues- Ángel Rodríguez Sánchez
Cuando muere la gente Dicen que ven una luz La luz al final del camino La misma que veo yo. Luego muerto estoy.
La Droga mata Y yo decía “Que va” El polvo blanco me alivia De penas y pesar. Yo controlo el tema Y cuando diga: Basta. Ya esta No estoy enganchado a la coca Ni a todo lo demás. Pero muero debo estar Puesto que veo la luz al final El final del camino está cerca. No es una luz al fondo Son dos, y se acercan ¡Que engañados estáis! Un dolor grandísimo me llega Y muerto yo soy Pero todo fue una ilusión Ya que las luces eran Del camión que me atropello Maldita sea la coca Maldita mi nariz Pensaba que moría
Y en vida muerto estoy.
El poder de un pedo
Buenas noches… viniendo de camino para acá (o aquí) he estado reflexionando sobre el inmenso poder de un pedo. No en su aspecto más conocido, es decir, como expulsión de metano a través del ano con pestilentes consecuencias, no, me refiero al poder del pedo como una fuerza devastadora que le puede quitar
importancia a casi cualquier cosa de la vida. Imaginemos a Barack Obama en su arrolladora campaña en las primarias del partido Demócrata… imaginémosle ante una multitud, todo el mundo está hipnotizado, es normal, Obama es un gran orador, la gente ha captado su mensaje, ha conectado con la masa, es un momento mágico … pero… ¿Qué ocurriría si finalizase su discurso al tiempo que se le escapa un estruendoso pedo? Todo su mensaje, las horas de preparación del discurso, la perfecta imagen proyectada por sus asesores… todo quedaría reducido a la NADA, todo eclipsado por un pedo. Las Redes Sociales arderían… twitter, Facebook, Wathsapp… el pregón del pueblo… TODO!!! ¡¡El pedo de Obama es TRENDING TOPIC!! Y en youtube podrías verlo y oírlo en Dolby Surround. Lo mismo le podría pasar al Papa, ¿ganaría o perdería adeptos la Iglesia Católica?, ¿el fin justificaría los medios? Dios estaría contento si hubiera mas católicos debido a que el Papa no pudo controlar su esfínter? o
lo mismo le podría haber pasado a Mahatma Gandhi… ¿y entonces? ¿Qué ocurriría? Si el pedo arrastra toda la seriedad e importancia del mensaje… ¿La India seguiría perteneciendo al Reino Unido? ¿Deberían entonces tener los británicos entre sus festividades… El Día en que Gandhi se peó? No quisiera esta noche hablar solo de pedos. Los mocos también despliegan un poder enorme. Al igual que el pedo, privan al hablante de toda veracidad o seriedad. Supongamos que viene un amigo nuestro, y nos está contando un dramón… su padre está muy enfermo… su novia le ha dejado… etc. bueno, el nos mira con ojos de cordero degollado, con tristeza, y bueno, nos hacemos cargo de su situación y empatizamos a tope con él. Hasta que nos fijamos en que tiene un asqueroso moco asomando por unos de los orificios de la nariz. Lo que nos esté contando en ese momento pasa a un oscuro segundo o tercer plano… el moco te horroriza e hipnotiza a partes iguales… él te sigue hablando “bla… bla… bla… me ha dejado en la calle tío… bla…
bla… bla… me quiero morir… bla… bla… bla… “. Y tu no puedes dejar de mirar el moco, mientras piensas cosas como “cabronazo cerdo… límpiate el moco, por Dios… límpiatelo o te lo saco yo con unas tenazas” Lo peor de todo es que cuando tu amigo se desahoga… él cree que tu has estado apoyándole a muerte, mientras tu solo estabas deseando que, o bien se limpiase el moco, o bien se lo tragase la tierra y no lo escupiera hasta que no se aseara la nariz. Me gustaría terminar este monólogo con un pedo, para que se rieran de mí, y bueno, al fin y al cabo eso es lo que busca todo monologuista, ¿no? pero hoy no puedo, o sea, físicamente. No tengo impedimentos de pudor para pearme delante de ustedes, pero como ya les he dicho, es una cuestión fisiológica… ahora mismo no puedo. Así que… me iré a otra parte con otro de esos silencios incómodos con los que suele acostumbrarme el público. Muchas gracias. Josean Gómez Patricio.
Bl as de Lez o y Ol abar r i et a,pat apal o o medi ohombr e, vasco desde1689 hast a 1741,f ueun al mi r ant edel a ar mada español a,f amoso r econoci do post umament ey un hér oe de bat al l a el cual est a si endo vi ct i ma act ual ment edel osi nt ent osporpar t edeasoci aci onesde coger su i magen par a at ar l o a una especi e de pat r i ot i smo,queporl ovi st o,su ceguer al esi mpi dever queno t i enenada en común con elpat r i ot i smo del a época deest eper sonaj e.Si r va est ot ant o dedenunci a cont r al osquei nt ent an asoci arper sonaj eshi st ór i cosa i deal escont empor áneosqueel l osnor epr esent anysi r va deagr adeci mi ent oaaquel l osquesel i mi t anael ogi ar l os como a cual qui er ot r o per sonaj e her oi co, por sus haz añas y su car áct er , su papel en una si t uaci ón hi st ór i ca,desde elr espet o,y no pr egunt ándonos que habr í ahechohoy,si nocont andol oquehi z oensuépoca, enuncont ext ocompl et ament edi f er ent e.Est ácl ar oque nosel epuedennegarl asi deol ogí asaunper sonaj e,per o t ampoco se puede asoci ar a est e a unas i deas compl et ament edi st i nt assi mpl ement eporunabander a común.
“ Todobuenespañoldeberí amearsi empre mi randoaI ngl at erra" .
Di cho est o, esper o que me per donen l a f al t a de obj et i vi dad.Comoyahedi chol osdat osnat al esdeDon Bl as,empez ar éacont arsuhi st or i a. Almor i rCar l osI I( elhechi z ado)l aguer r adesucesi ón alt r onoespañolsedesat ó,yaquíesdondedeLez ohace suspr i mer ospi ni t os.Habi endoest udi adoen Fr anci ay
si endo est a al i ada poraquelent onces de España, est eseenr ol a,con t an sol o12años,comoapr endi z deof i ci alenl amar i naf r ancesaalser vi ci odelhi j ode Lui sXI V,yesqueest onoer anuevopar aél ,puesse podr í adeci rquesuf ami l i aconst adeunaadi ner ada t r adi ci ón mar i ner a.Con 15 años se l e asci ende a al f ér ez de baj elde al t o bor do y se l e of r ece ser asi st ent eenl acor t edelr ey,per ol or echaz a,sul ugar est áen elmar .Todosest oshonor essedeben aque enl aci t adaguer r adesucesi ón,cont alsol o14años Bl asl uchasegúnl ascr óni casgal l ar dament ehast ael punt o de que una bal a de cañón l e obl i ga a amput ar sesi nanest esi aysi nunsol ogr i t osupi er na i z qui er da.A par t i rdeaquísu pi st adevamovi endo ent r emul t i t ud debuquesymi si onesalser vi ci ode l as mar i nas f r ancesa y español a en l as venenosas aguas del Medi t er r áneo, si empr e dest acando en i mpr esi onant es mani obr as mar i ner as mas al l á de cual qui erpel í cul a o vi deoj uego,hast a que en una bat al l acont r al adef ensadeelpr í nci pedeSaboyaen t i er r a,una esqui r l al e daña eloj oi z qui er do y se queda t uer t o,nopensemosqueest ol edet i ene,su conval ecenci af uebast ant ebr evet eni endo19años, porl oqueesascendi doat eni ent edeguar dacost as, post er i or ment ea capi t án def r agat a yun año mas t ar de a capi t án de naví o,un ascenso a vel oci dad ver t i gi nosa. Post er i or ment edur ant eelasedi oaBar cel onapor par t edel ast r opasespañol as,Bl asdeLez oseconf í a en cuant oal adi st anci ayest ol ecuest apar t edel a movi l i daddesu br az oder echo.Tenemosaunvasco
de25años,t uer t o,conunapat adepal o,conunbr az o t i esoymej ugar í aelcuel l oaqueconunacar ademal a host i aquedabami edo,anadi el eext r añaent oncesque l os i ngl eses t emi er an sus abor daj es o que i ncl uso l l egar anar endi rMal l or casi nnecesi daddedi spar os. Tr as l a guer r a de sucesi ón, y un cor t o per i odo per si gui endo pi r at as en el Car i be, r egr esó al Medi t er r áneodondeFel i peV l eot or góvar i oshonor es, aquíLez o si t i ó y def endi ó cost as ar gel i nas de l os pi r at as,l l egando i ncl uso a a der r ot ar a un f amoso pi r at adel az onadent r odesupr opi of uer t e,def endi do est eporcast i l l osf or t i f i cadosy4. 000hombr esal osque el español no sol o hi z o caso omi so si no que l os combat i ót r as quemar l a nave del pi r at a y sal i r vi ct or i oso. Despues unos cambi os de despr eci os y pequeñas r eyer t as ent r eI ngl eses y Español es,( que ani mo que busquéi s,puesl osdi ál ogosmer ecenl apena)elr eyde I ngl at er r a or denóelasal t oa Car t agena deI ndi as.La f l ot ai ngl esa cont aba con 186 bar cosdet oda cl asey 24. 000 mar i nos,Bl as de Lez ot ení a apenas 4. 000 hombr es,y6naví os.Taler al adespr opor ci ón quel os i ngl esesacuñar on monedasen al abanz aal a vi ct or i a ant esdel apr opi abat al l a,t odosnosi magi namosdonde sel asmet i er on cuandoun vascol osder r ot óyt r uncó suspl anes. Aún asíl osi ngl esessecobr ar on su venganz a,pues suscadáver esi nf est oscont agi ar onaBl asdeLez odel a pest eyl omat ar onen1741con52añosyunpal mar es quel ahi st or i abr i t áni casehapr eocupadodeocul t ar .
Mehea bi e r t ounc or r e opa r aquepodá i se nv i a r mes ug e r e nc i a s ,a me na z a sdemue r t e ,pr e g unt a s ,c r ic a s ,i ns ul t os g r a t ui t osyor e c e t a sdec oc i na , a bs t e ne r s ec a de na sv i r a l e sypa que t e sbomba . L adi r e c c i óne s l a ma z mor r a dek a ena s @hot ma i l . c om yl ac ont r a s e ña123456789. Ya pr ov e c ha ndoquee s t ár e c i é na bi e r t omeg us t a r í aha c e r osunape c i ón, l osqueha y á i sj ug a do¿ Quéopi ná i sdeT he Or de r1886?E s pe r ov ue s t r a sopi ni one sa unquepr oba bl e me nt er e v i s ee l c or r e oe l me squev i e neye s t ev a c í ool l e no dec a de na sv i r a l e sypa que t e sbomba . Mons t erHunt er4Ulma t e ha bí aha s t aa hor a , unc ont r ol de Mons t e rHunt e rv ue l v ee s t ea ñoe nNi nt e ndo3DS ,yl oc á ma r ai nc r e í bl e me nt eme j or a doy ha c epi s a ndomá sf ue r t equenunc a .L apr e mi s apr i nc i pa l op mi z a dopa r al ac ons ol a , de e s t as a g ae s ha c e r mi s i one se nl a s que nos nue v osyde s a fia nt e smons t r uos e nf r e nt a r e mos c ont r a mons t r uos di v e r s os , pe r ol ac omoe l “ Gor eMa g a l a ”ya l g una s v e r da de r adi v e r s i ónr e s i dee nj unt a r s ec ont r e sa mi g os me j or a sya ña di dosmá squeno má syda rc a z aal a sc r i a t ur a smá spode r os a s . s ont a ni nfluy e nt e spe r oqueal a hor adej ug a rt a mbi é nc ue nt a n. E nc ua nt oanov e da de sde s t a c a bl e st e ndr e mosdosa r ma s nue v a s ,e l“ Ha c hac a r g a da ”ye l“ Gl a i v ei ns e c t o”a mba s Mons t e rHunt e r4Ulma t e e ne nme c á ni c a smuyi nt e r e s a nt e sye s t éc a me nt e 11/ 10/ 2014( J P) T RE ME NDAS c on ma y ús c ul a ,a de má s de a l g una s 13/ 03/ 2015( E U) modi fic a c i one se nl osmov i mi e nt osdel a sa r ma sque Ca pc om
E l s i s t e madec omba t ee sr e l av a me nt es e nc i l l o, t e ndr e . mosdosbot one spa r ar e a l i z a ra t a que syot r opa r aunaa c c i ón e s pe c i a l de pe ndi e ndode l a r ma ,c ons usr e s pe cv a sc ombi na c i one se nt r es i ,e sf á c i l dea pr e nde ral uc ha rdema ne r at or pe , pe r one c e s i t a r e mosdomi na rpor c ompl e t oe l ol osa r ma sque ul i c e mospa r as e r c a pa c e sdede r r ot a rmons t r uosdeni v e l me di ooa l t opornoha bl a rdel osmá sdic i l e s ..¿ S ue nabi e n v e r da d?Pue sape s a rdee s t oe st r e me nda me nt er e pe v o, y a quenos ba s a r e mose nr e pe runc ombol ag r a npa r t ede l e mpo, ape s a rdee s t oe shor r i bl e me nt edi v e rdoya di cv oo porl ome nosamí e sl oquemehapr oduc i do,e s t eyt oda sl a s e nt r e g a sa nt e r i or e sal a squehej ug a do. Noosv oyame nr , l ahi s t or i ae suname r ae x c us a , af a v orde bo de c i rquemehapa r e c i domuc home j orquel ahi s t or i adel os a nt e r i or e sya unquei r r e l e v a nt e , e sme di a na me nt ei nt e r e s a nt e yamí mehag us t a do,e sunj ue g obá s i c a me nt e“ a r c a de ”c e nt r a doc ompl e t a me nt ee ne l s i s t e madec omba t eyl aha bi l i da d.
Amododec onc l us i ónqui e r oha bl a rdel adur a c i ónde lj ue g o, una s100hor a ss eque da r a nc or t a spa r ac ompl e t a rl ahi s t or i a pr i nc i pa li nc l uy e ndoe l“ Ra ng oG”ques onl a smi s i one sde ma y ordi fic ul t a d.S iae s ol ea ña di mosot r a s100a pr ox i ma da s pa r ac ompl e t a rl a smi s i one sde lmodoc oope r av onosof r e c e 200hor a sdej ue g oapr e c i or e duc i do, y aquenoc ue s t a70e ur os quee se lpr e c i oe s t á nda rdej ue g osporl osquehepa s a doy a pe na smeha nda do20hor a sdee nt r e t e ni mi e nt o. Port oda se s t a sr a z one symá squemeg us t a r í ar e da c t a rpe r oe s me j orquej ug ué i syde s c ubr a i sporv os ot r osmi s mosl eot or g oa “ Mons t e rHunt e r4Ulma t e ”oc hoboni t a sc a l a v e r a smuybi e n me r e c i da s . Ha s t aa quí e l a ná l i s i s , r e a l me nt eosr e c omi e ndoquei nv e ra se l di ne r opa r av i de oj ue g osdee s t eme se nc ompr á r os l oys ino t e né i s3DSye s t á i spl a nt e a ndoc ompr a r osunac ons ol apor t ál a pr ov e c ha dya dqui r i dunpa c kc one l j ue g o, ques a l emá sba r a t o. E s pe r oqueosha y ag us t a doe l me squev i e nemá syme j or .
Ka ena sr ec omi enda . . . Da r k es tDung eon. O d i o l o s “ e a r l y a c c e s s ” , v e n d e n a p r e c i onor ma lj ue g osi nc ompl e t osye s oe sunaba r ba r i da d. . .PE RO, . s i e mpr eha yunpe r o, Da r k e s tDung e ons es a l t ae s anor ma . Unr og ue l i k er pgport ur nosc l á s i c ode s e s pe r a nt ea l má x i mo, e sdic i l s i noi mpos i bl ey aquel oshé r oe sal osquema ne j a r e mosa l finya l c a bos onhuma nosys uf r e ne s t r é sporl a ss i t ua c i one squepa s a nl oc ua l r e pe r c ut es obr es ur e ndi mi e nt oe ne l j ue g o. Aunquee s t ee nunaf a s e“ e a r l ya c c e s s ”e s t ác a s i c ompl e t o,yr e a l me nt eosha r ápa s a runma l bue nr a t o, podé i se nc ont r a r l oe nS t e a mdef or mae x c l us i v a .
lo que el ojo no ve el mounstruo de la burocracia Noemí Benito
efímeras. Pero no quiere ser negativa, pese a su tono desagradable y su mirada ausente, seguro que la funcionaria entiende su caso, es una mujer, tiene que entenderlo. Sólo uno más y ella podrá disparar sus razones. "Siguiente" Mariana se prepara dispuesta a solucionar ese entuerto que han provocado los ordenadores inertes y fríos a los que poco les importan las cosas importantes. - Buenos días, venía a ver si usted puede ayudarme, he tenido un problema familiar grave y se me ha pasado el plazo de inscripción un día.
Mariana espera con el corazón encogido y la boca llena de razones a ser atendida. Pero con cada grito chirriante de "siguiente" sus fuerzas van decayendo. Ha escuchado 30 veces la palabra no desde que ha llegado, sus esperanzas de ser un SI cada vez son más
Mal comienzo, mala cara, mal pronóstico. - Ha tenido usted un mes. Como explicarle a aquella mujer en el tiempo que se considera políticamente correcto que un mes no es nada cuando tienes la vida desquebrajada. Como hacerle entender a una funcionaria cansada del sistema
que no se puede pensar en plazos cuando no existe
examen, necesita esa plaza. Las primeras palabras son
otra cosa que tu drama día tras día, cada maldito segun-
de empatía y comprensión, se hacen cargo, como no.
do. Cómo? Una lágrima que precede al torrente acude
Quieren ayudarla, les encantaría ayudarla. Pero no
en ayuda de Mariana y se desborda. Alguien le coge de
pueden, el programa no se lo permite, hoy en día está
un brazo, le arrastra, le sonríe y ella ve de nuevo un rayo
todo informatizado, es imposible engañar a los
de luz. Quizá tras esa sonrisa se asome la esperanza.
ordenadores. Mariana escucha el NO disfrazado de
La llevan a un despacho más privado donde puede
amabilidad y no puede creer. Nota la vergüenza en el
calmarse y explicar. Les cuenta todo como su hermano
funcionario, cómo es posible, los programas los hacen
pequeño se haya luchando por la vida encerrado entre
personas, o quizá no. Mariana se marcha aplastada por
cristales, como ella no puede separarse de él porque
el sistema, sintiéndose un número, una cosa más. Pero
sus padres les tuvieron muy mayores y ya no están.
de camino al hospital piensa que pese a todo su
Como estudia bajo los fluorescentes del hospital
hermano está vivo y él lucha. El destino es sabio, no
cuando puede y como entre todo este desastre que les
quiere esa plaza para ella, no quiere que sea esa cosa
ha tocado vivir porque un borracho no vio el rojo del un
que la burocracia dice que es. El destino hace a
semáforo ha hecho que se le pasará un día el plazo de
Mariana fuerte y digna porque un maldito ordenador no
inscripción. Hay comprensión en esos ojos, lo siente.
va a destrozar la maravilla que ella es, no piensa
Después de haberse vaciado Mariana deja de llorar y se
permitírselo.
dispone a escuchar su solución. Necesita hacer ese
mis memorias Rosa Quirós Querencias
Durante algún tiempo conviví con otros que eran como yo y con otros que no lo eran, incluso había algunos que eran de otro color; pero poco a poco nos fueron separando. No recuerdo el día en el que me llevaron de allí, pero sí recuerdo que ese día comencé a ir a la escuela. Aquél lugar me fascinó, del primer día aún
recuerdo el olor a plastilina y el llanto de algunos niños. No fue mi caso, yo no lloré. En aquel lugar tropecé con las letras, llené cuadernos y cuadernos de todas ellas, recogiendo ideas y más ideas que me abrían las puertas de otras nuevas. Aprobé y suspendí exámenes y grabé iniciales y corazones en las superficies de las mesas. Después dejé de ser constante en mi asistencia a clase, iba y venía según me permitían. Pero una vez hecho el último examen me instalé en una modesta oficina en la que sólo me ocupé de anotar nombres, direcciones y teléfonos. Eché mucho de menos la escuela y aquella concatenación de ideas. Ese trabajo me aburría. Allí me hice viejo, me fui desgastando poco a poco, hasta que dejé de ser eficiente y me arrojaron a la basura. Con mis últimas gotas de tinta decidí escribir mis memorias, las memorias de un viejo bolígrafo.
BECQUER EN VERDE Los Piropos
Roslac NOipade
CINE Caminando por el Cine Clásico: Ser o No Ser
Si el mes pasado os retrotraíamos 20 años atrás en el tiempo, hoy, y aunque sigamos con comedias, nos vamos a ir un poco más lejos, concretamente 73 añitos hacia el pasado, para hablar de una joya del cine clásico del año 1942. Con Ser o no ser, Ernst Lubitsch nos presenta de forma delirante, con un humor mucho más fino del que se puede encontrar hoy en día en cualquier comedia, una de las más duras críticas al nazismo que yo jamás haya visto y que seguramente se haya llevado a la gran pantalla. A mi modo de ver, está
muy por encima de “El gran dictador” de Chaplin. Varsovia, 1939, los Nazis invaden Polonia por sorpresa asolando el país. Un grupo de actores, entre los que se encuentra las estrellas del teatro polaco Joseph y Maria Tura (matrimonio) , adscritos a un grupo de Resistencia polaco, y tras un cúmulo de casualidades desternillantes, intentan desbaratar los planes del Profesor Siletsky, un espía de la Gestapo que tiene información para acabar con la Resistencia. Esta cinta de espías en la que hay tiempo hasta
para un enredo amoroso, tiene varios méritos en su haber. El primero, el ser capaz de sobrevivir a la obsolescencia, gracias a una aguda ironía persistente durante los 99 minutos de película. El segundo, tener el valor de burlarse de Hitler y sus seguidores en el momento en que lo hizo. Y tercero, y seguramente el más difícil de todos, evitar el camino fácil del drama al representar un tema tan triste como la II Guerra Mundial y hacerlo desde un enfoque humorístico sin caer en la frivolidad. Es todo un desafío para esos que te dicen “niño, con eso no hagas chistes”. De Lubitsch no hace falta decir nada, más que junto con Billy Wilder (con el que colaboró en un
par de filmes y del que hablaremos en esta sección, no tengo dudas) es uno de los más brillantes directores del cine clásico. Para el que esté interesado, no perderse Ninotchka, una crítica al estalinismo también en clave de humor. En fin, para los que ya la hayáis visto, nunca es mal momento para volver a verla, y para los que os queráis iniciar en el cine clásico, es ideal, ya que es ágil y divertida. A ratos cuesta creer que sea tan antigua. Echaos unas risas a nuestra salud y hasta el mes que viene. Daniel Wazne.
Agenda cultural Marzo 2015 Cómic Sex
Motel
es
la
ocurriencia
de
unos
cuantos
descerebrados de Migas Fanzine que han contando sus propias experiencias sexuales en un Motel. Perversiones, revisiones, fantasías, desasogiego y risas se juntan en este cómic que es fácil de encontrar y necesario leer. Exposiciones
En el Museo Thyssen, en Madrid, se inagurua este mes un
exposición sobre Modigliani. Un tipo curioso que pintó,
esculpió y vivió intensamente y cuya obra está antologada en esta exposición que muestra lo mejor de su obra y de su arte y que te llevará a esos extraños, bohemios y dorados
años de las vanguardias en las que todo estaba por inventar, lo bueno y lo malo. Hasta el 18 de mayo. Eventos
Todos los viernes disfruta de nuestras sugerencias para el fn de semana en nuestro blog, en facebook y en twitter. Te contamos los mejores eventos y la mejor forma de disfrutar
de un fn de semana divertido con la ayuda de nuestros colaboradores.
Imagen del mes