DIAS DEL futuro
PASADO
El mundo audiovisual está cada vez más unido al de los cómics. Si no es una película, hay una serie de televisión. Detnro de poco Flash, uno de los personajes emblemas de Dc tendrá su serie. Y nosotros vamos a ver sus principales cómics
EL NACIMIENTO DE FLASH
WONDERLAND
Barry Allen es un científico metódico y disciplinado, cuyo campo de trabajo es la química. Barry trabaja como CSI en Central City. Pero un día sucede algo que cambiará su vida y su cuerpo para siempre. Un rayo impacta en Barry y le otorga supervelocidad, que es el principal poder del que se valdrá Barry Allen, bautizado para el mundo del cómic como Flash. Antes de Barry Allen hubo otro Flash, pero el que aparecerá en la serie será este, que fue recreado por la DC en 1956.
Como todos los héroes de la DC, Flash tuvo su punto de inflexión en Crisis en tierras infinitas. La Crisis tuvo para el velocista encarnado un trágico final, pero Wally West tomó el testigo de Barry Allen y se situó como un nuevo Flash. Pero en la minisaga Wonderland, Wally West se ve transportado a un mundo en el que estará rodeado de villanos y donde no contará con su supervelocidad. Y entre todos esos villanos que tratan de acabar con su vida está ni más menos que Barry Allen, su predecesor. Una historia de mundos paralelos que nos trae a un hombre que se enfrenta a la muerte cara a cara, sin poderes. Un héroe humano.
FLASH, NÚMERO 1
GUERRA RELÁMPAGO
Actualmente se publica una serie regular de Flash. La editorial ECC, que tiene en España los derechos de DC, tiene en catálogo un Flash que sorprende por su argumento. En el siglo XXV un velocista obsesionado con Barry Allen elabora un plan para alterar su vida, asesinando a su madre a los 11 años y llenando así su vida de oscuridad y de melancolía. El resultado es un Flash oscuro y duro que se mueve en una distopía, un futuro trágico, que acaba por descubrir. ¿Cómo es la vida de este Barry Allen? ¿Logrará volver a recuperar su vida, la que no recuerda? ¿Podrá salvar la vida de su madre y con ello la suya propia? Todas esas interesantes preguntas son las que se plantean y contestan en ese nuevo Flash, oscuro, trágico y adulto que aún está en el catálogo de ECC y que esperamos que tenga una nueva difusión con la llegada a televisión de la serie sobre el corredor.
Algo que siempre mueve la historia de los héroes y también de los superhéroes es la épica. Fuera ya de la literatura convencional, los cómics son el hábitat natural de las historias épicas, y tal vez la más épica de Flash sea la Guerra Relámpago. Esta vez Flash tendrá que enfrentarse con su reverso, El Profesor Zoom. Muchos serán los peligros y sobre todo los sentimientos que experimentará Flash en la guerra contra su propio reverso: el odio, el dolor y la amargura serán los grandes protagonistas de esta serie que pondrá en jaque a Flash y a toda su familia en una guerra en la que será muy difícil salir vencedor. Nos vemos en la próxima... ¡australopitecos!
KEBRANENTREVISTA: LEX MORALES De entre los títulos publicados, hasta el momento, por Neonauta Ediciones, a quienes tuve el honor de entrevistar en el pasado CREATURA, una novela me sedujo de forma especial. Y su autor es merecedor de una entrevista. Háganse con la novela por prescripción del Kebran. SU ÚLTIMA CARCAJADA es uno de los libros más amenos, frescos y sinceros que he leído. Porque los libros son también sinceros. Y frescos. Y encima nos regala un relato inédito. Olé por ti Lex Morales. P. En primer lugar, GRACIAS, por escribir esta pequeña maravilla ¿Cuándo te decidiste a escribir y sobre todo por qué? R. Muchas gracias a ti por leerla y valorarla tan positivamente. Bien, comencé a escribir hace cerca de once o doce años, nada demasiado serio ni que valiera la pena, pero sin notarlo fui puliendo mi estilo. En el 2012
decidí finalmente probar suerte y envíe un relato a una convocatoria; yo fui el primero en sorprenderme cuando fue elegido, y más todavía cuando a ese le siguieron otros. Escribo porque lo disfruto mucho, porque cada texto es en sí una aventura, a veces muy dura o frustrante, pero una en la cual me gusta adentrarme. P. ¿Que hay de verdad y de invención en tu novela? R. Bueno, es verdad (todo el mundo lo sabe, o al menos los sherlockiano y holmesianos) que Sherlock Holmes es una persona real. Pero aparte de eso, las batallas y la forma en que estas se libraron está retomado directamente de las fuentes historias que consulté para escribir el libro. También es verdad que existió un hombre llamado Joseph Bell y que hay un castillo Turmberg cerca de la frontera francogermana, el resto, digamos que entra en el terreno de la especulación. P. ¿A quién te has "mamao" para escribir cómo lo haces? R. Me han influido mucho escritores como Borges y Lovecraft, pero también otros más contemporáneos como Alberto López Aroca, sin duda uno de los más importantes referentes en cuanto a literatura pulp, mitología creativa y Sherlock Holmes se refiere. P. De los clásicos escritores de bolsilibros cuál de ellos era tu preferido. Y cuál era el que te gustaba menos. R. Realmente conozco pocos autores, muchos de los que tengo noticia es a través de terceros. Pero entre mis preferidos tengo que señalar a Curtis Garland y Lem Ryan. Garland desgraciadamente ya no está con nosotros, pero su obra poco a poco comienza a resurgir, a Lem todavía lo tenemos aquí y continúa dando batalla, y esperemos que
lo siga haciendo durante mucho tiempo más. P. Coméntanos acerca de tu bibliografía ¿es este tu primer libro publicado? R. En solitario es el segundo, antes de éste hubo una novela negra de muy corta tirada y algunos relatos en antologías de terror y ciencia ficción. En el último par de años he tenido la oportunidad de cultivar diversos géneros o subgéneros, como el steampunk, la mitología creativa, el horror cósmico, etc., teniendo la buena suerte de poder publicar dentro de algunas recopilaciones. P. ¿Sería posible en este mundo cada vez más triste y digital que el bolsilibro volviera a renacer y nos alegrase un mucho la vida? R. Si hablas con mi editor, Patxi Larrabe, te dirá que sí, que el bolsilibro aún tiene mucho que aportar en su formato original, y yo estoy de acuerdo con eso. En tiempos recientes he notado un gran interés por rescatar a los títulos y autores clásicos, e inclusos algunos como Garland o Ryan están siendo reeditados, no en la forma clásica de bolsilibro, pero lo importante es que salen de las sombras y son muy bien recibidos. NeoNauta ha dado un paso importante para que esta forma de hacer y disfrutar literatura llegue a nuevas generaciones, recordando que todavía en éste mundo tan digitalizado el libro como objeto puede tener su propio valor implícito. P. Regálanos algún relato y adelántanos algún proyecto de futuro. R. En algunas semanas, saldrá la antología Calabazas en el Trastero: Steampunk, la cual incluye mi relato Mechanomikón, una mezcla de steampunk y terror/suspenso fosco. En septiembre saldrá también El
idioma del miedo, una recopilación de historias de terror basadas en mitos y leyendas de diversas naciones del mundo. Estoy a nada de terminar una nueva obra, que si es bien vista por el editor, podría salir tal vez a finales de éste año o principios del siguiente. No puedo hablar mucho de ella, pero se trata de una obra Weird War de un subgénero de la ciencia ficción que no ha sido casi abordado en español, pero que espero resulte de interés. Abril, 1918. Mientras miles de soldados se dejan la vida en el Frente Occidental, cerca de la frontera franco-germana un oscuro hombre que no debería existir teje en la sombra sus propios planes para el mundo. Ignorantes de ello, el sargento Lacroix y sus Bufones, ayudados por un espía de lo más extravagante, tendrán que atravesar las líneas enemigas en un intento por desentrañar los misterios que se ocultan tras los muros del castillo Turmberg. ¿Lograrán llegar a tiempo de salvar no solo el destino de la guerra, sino el de toda la humanidad? Consíguela en http://tienda.neonautaediciones.com/
LA MANO DEL HOMBRE MUERTO por Patxi Larrabe
sonrisa cada vez que alguna conseguía escapar de sus innumerables manos de pulpo. "El Completo" se sentaba a su lado, limpiando su revólver y sin levantar la cabeza. — Basta ya de portarnos como salvajes. La humilde comunidad de Casa Diablo nos ha acogido abriendo las puertas de su Saloon, y regalándonos su comida, su bebida y sus rameras — rugió “Sabandija” de repente —. ¿Y qué le hemos dado a cambio a este maravilloso pueblo? Cadáveres... Comida para cuervos...Trabajo para el enterrador. Es hora de empezar a portarnos como lo que somos: unos perfectos caballeros. "Sin dientes" estalló con una sonora carcajada, mostrando sus carcomidas encías sin ningún pudor, y despertando una mueca de asco entre la docena de personas que comenzaban a plantearse si no sería mejor ocupar el lugar de los cadáveres. — Das asco, Cash — farfulló "El Gordo", escupiendo trozos de carne sobre la mesa.— Dais asco todos... "Completo": deja de acariciar ese revolver. No es tu entrepierna. Y consígueme unas cartas — ordenó "Sabandija", escupiendo a un lado y echando un vistazo a su alrededor en busca de jugadores.
— ¡Más whisky! ¡Ahora! — gritó "El Gordo", mientras devoraba con las manos un grasiento solomillo de buey. El alopécico cantinero tomó una botella de la barra y corrió por su vida hasta la mesa. Tras llenar el vaso de Shane, se alejó entre reverencias. "Sabandija" observaba en silencio cómo "Sin dientes" molestaba a todas las chicas de compañía del Saloon, y esbozaba una
Los clientes del Saloon agacharon la cabeza instintivamente, para evitar cualquier contacto visual con Carson. Se oyó algún que otro tosido incómodo. — ¿Es que estáis todos sordos? ¿A nadie le apetece pasar un rato agradable con el jefe? — "Sin dientes" había desenfundado
el revólver y encañonaba a los pobres diablos que se arrepentían de su mano ordenó a los tres que bajaran las armas —. Perdona de no haberse quedado en sus casas, dedicando su tiempo a sus a mis hombres por su descortesía. Espero que no te hayan molestado. Toma asiento, por favor y bebe una copa conmigo. mujeres e hijos en vez de al vicio. Carson tomó la botella de whisky de Shane y llenó dos chupitos, empujando uno hacia el hombre de negro. — Yo jugaré — retumbó una voz grave. — A tu salud, y a la de este hospitalario pueblo. La pianola se detuvo. Incluso el tiempo pareció detenerse. El ambiente se tornó gélido en un momento, llegando casi a El desconocido se sentó a la mesa, tomó el chupito, lo alzó escarchar las perlas de sudor que bañaban la frente de los mostrándoselo a los tres rufianes, y se lo bebió de un trago, desdichados habitantes de Casa Diablo. Nadie sabía de dónde mirando fijamente a "Sabandija" a los ojos. Se quitó el sombrero y había surgido la voz. Una sombra emergió junto a la pianola. Era lo dejó a un lado. Del bolsillo de su camisa sacó un puñado de un hombre alto, delgado, vestido completamente de negro, con tabaco y papel de fumar. Se lio un pitillo con suavidad y lo pantalones ajustados y camisa desabrochada. Unas botas de encendió raspando un fósforo contra la suela de su bota. Carson cuero, un cinturón de balas y un sombrero vaquero servían de lo observaba todo con curiosidad, con una media sonrisa contrapunto a su larga melena azabache y su tupido bigote tipo esbozada ensus labios. Sabía que sus chicos estaban nerviosos, Marshall. Nadie lo había visto antes, ni tampoco nadie podría pero le encantaba esa sensación de creer que al fin había decir cuánto tiempo llevaba en el Saloon. encontrado a alguien con agallas en ese maldito pueblo. Avanzó lentamente, con pasos firmes y pesados, como si sus — Pianista, toca algo alegre, que no estamos en un velatorio. Y botas fueran de plomo. No trató de disimular el Colt Peacemaker tú, guapa, ven aquí. Siéntate con nosotros. que colgaba de su cinto. "Sabandija" dio unas palmaditas en una silla mientras fijaba su — ¿Pero tú de qué vas, mamarracho? — gritó "Sin dientes" mirada en una de las chicas de "Samwey & Creek", voluptuosa y apuntando al desconocido. "El Completo" y "El Gordo" pelirroja, que palidecía por momentos presa del miedo. La joven, desenfundaron también su revólver apretando el martillo con el conocida como Baby-Jo, se sentó con la cabeza gacha. Trató de pulgar. ocultar sus manos entre los bucles de su falda para disimular sus nervios. — ¡Quietos, imbéciles! — tronó "Sabandija", y con un sutil gesto CONTINUARÁ
Ligera estancia infierno
en
elen de
Cuervo Ficticio
Si me remontara unos meses atrás en mis pensamientos podría escuchar estas palabras: “Mira, que si tengo que trabajar en el infierno para ser feliz, lo hago. Haré lo que quiera y seré yo mismo. Nada me cambiará”. Necias palabras. No sé quién dijo que cada uno vive su propio infierno. Lo que tampoco sé es si ese infierno individualizado o tan personal existe. Lo que sí sé es que el odio, la ira, la maldad, la apatía, la enfermedad y la falta de moral y valores fluyen por el mundo, y lo que diferencia a unas personas de otras es que unos FLUYEN con esa energía o frecuencia, y otros la esquivan o depuran convirtiéndola en buena... A veces no se cómo es que aún conserve el alma la raza humana. Yo, por ejemplo, durante mi estancia
el infierno no fui dueño de la mía, hecho me la arrebataron, y aún ahora lucho contra malos espíritus que me la quieren volver a arrebatar. Pongámonos en situación. Antes de salir del infierno tuve que atravesar un largo pasillo a oscuras; clavos saliendo de las paredes, un intenso olor a azufre (para que os hagáis una idea es el mismo olor que los pedos mochila), suelos que no eran suelos sino millones de arañas retorciéndose entre sí, de esas que tienen el culo bien gordo y que parece, ya de por sí, con sólo mirarlas, te descompones y te pica todo el cuerpo. Sin problemas salí de aquel pasillo, pero varias arañas -unas tres mil- me habían inyectado sus crías y su veneno en mi sistema circulatorio. Mis pantorrillas estaban cual brazo de yonki sepultadas en pupas de las que brotaba un hediondo pus verde. Como os podréis imaginar no me encontraba muy cuerdo,
pues había más veneno que sangre en mis venas. El siguiente nivel era el último y ya después se salía al mundo real. Fue subir una sencilla escalera. La verdad que no tan sencilla. Imaginad subir una escalera completamente a oscuras con una barandilla a cada lado, a la altura de los brazos, todo, absolutamente todo cubierto de aceite calentito, y que de vez en cuando, en toda esa absoluta oscuridad, unos sicarios, a la par de gritos infernales, te pegaran fogonazos en el gaznate, ¿podrías con ello? Ya lo sé. Ahora inténtalo después de estar un mes terrestre en el infierno -unos 250 años luz aprox.- con las piernas en carne viva y con arañas correteando por todo tu cuerpo. Imaginaos la de hostias que me metí contra el suelo... A pesar de todo salí con vida de allí, y por mis propios pies -aunque luego no se reconocieran-. Menos mal que
varios años atrás me comí una amapola que se coló en mi corazón y desde entonces me manda buenas sacudidas eléctricas para que no pierda el ritmo, ni el juicio. Salí tan rápido del infierno porque fue lo más fácil y lo menos doloroso que te puedas encontrar en el infierno. Me estoy quedando sin espacio, así que os dejo en pocas palabras lo que voy a contar el mes que viene: Lo primero que me enseñaron fue cómo torturaban a los inocentes, y a que no sabéis quién... EL MISMÍSIMO DEMONIO. Y concluyó con un: “Esta será tu casa por los próximos meses”. Rió asegurándose de que no iba a salir nunca... Pero bueno, aquí estoy.
fotogenia Cristian Bertolo
Son miles de turistas sacándose fotos en Plaça Catalunya, dándoles de comer a las palomas, delante de las fuentes, del Apple Store, del Hard Rock, y siempre paso delante de ellos o por detrás a propósito cuando ando por ahí, en el momento exacto en que aprietan el botoncito que captura la imagen en sus cámaras digitales: pálido, larguirucho, semicalvo, arruinándoles las fotos
descaradamente, yendo hacia alguna parte encorvado sobre mi cabeza vencida. Chascan las lenguas indignados, pero muy pocos las borran en el momento. Y son esas fotos aisladas de su visita a Barcelona las que verán y mostrarán entusiasmados junto con el resto a todos sus familiares y conocidos, ya de vuelta en casa, sin percatarse de que ése imbécil que se les apareció de la nada, arruinándoles el plano, no proyecta sombra alguna, no como ellos, y que ese espíritu estático sin sombra y con los ojos cerrados de pena no va a ninguna parte vivo, tal como lo hace un errante espectro negro hacia el merecido último abismo; y obviándome, pincharán rápidamente en la flecha para pasar a la foto siguiente, o la enviarán a la papelera de reciclaje, sin tener idea de que con solo haberme visto fotografiado ya les he robado el alma.
Pequeño Lemming Sahel
Y tu media sonrisa y tu piel a medio nacer. Tus brillos oscurecidos de lo más profundo del Sahel. Anudado al cuello de tus cisnes mimados. Eres la última página del periódico de cada día.
Eres
el
frío
indisimulado
de
mis
mañanas. Con pequeñez de olvidado y metódico Escuchándote
de
fondo
y
atravesando
universos muy lejanos. En ocasiones me das la mano. Otras me dejas deseándote, de lado.
profesional. Como un rancio notario de gafas ovaladas y ansias pecuniarias. Me encuentras perdido en los pasillos lejanos y burocratizados. Mi corazón se ahoga en una
marea violenta de papeles que amarillean.
Me hablas de sueños y plastilina. Me hablas
Fuiste tú la que trajiste el viento para mis
de calor y de carteras con la imagen rara
barcos.
de una niña china.
Con espesada memoria de diminuto pez.
Y yo te miro con los ojos abiertos como un
Del que ayer venía del barbero gélido de la
ciervo marrón con hambre y cansado. Y tu
calle 23.
boca dibuja anhelos y sonrisas y vuelos sin
Del
sufrido
lector
de
novelas
por
motor. Y mi alma se hace insignificante y
correspondencia. Del bebedor de café sin
se esconde en la cáscara de una almendra.
azúcar ni presencia.
Y como un cangrejo ermitaño va hacia tus
De las vueltas que da la vida y que al
pies. Y los dos son pequeños. Y redondos. Y
adorarte son notas en escala invertida, que
se acaba la noche amaneciendo. Y me
suenan a mar y sinfonía.
quedo a tu lado sin querer contar el tiempo.
13 x
21 Nadie Rubén Bravo
El hombre no había matado a nadie. Su casa era pequeña y muy limpia. Tenía libros a medio leer. Y comida en la nevera. Y libros de cocina que había señalado. Había intentado ser jugador de fútbol. Y después sacó el título de entrenador, pero nunca entrenó a ningún equipo. Intentó correr un maratón. Y escribir varios libros. Había cuadernos en su casa en los que había listas con
personajes, tramas y hasta dibujos mal hechos de lugares y personas. Había intentado presentarse a varios concursos. Y el lunes había intentado matar a varias personas. Pero no había matado a nadie. Había intentado ser alguien, que su nombre quedase. Pero no pudo. El lunes había entrado en un centro comercial con una pistola. Disparó al techo, apuntó a mucha gente, pero no disparó contra nadie. Su nombre había sido obviado en las noticias. Su rostro no salía en los periódicos. No había matado a nadie. Ese mismo día había noticias mucho más mayores. Un partido importante. Un accidente. Saldría de la cárcel en un par de años. Nadie sabría quién era. El Inspector volvía a casa caminando. La detención había sido fácil. Tenían muchas imágenes. El detenido no negó nada. Saldría pronto por colaborar con la justicia. Saldría pronto y volvería a no ser nadie, como no sería nadie en la cárcel, rodeado de gente que había matado, que había robado y comerciado con personas o con armas o con drogas. Un pringado. El inspector caminaba por las mismas calles cada día. El trayecto de su casa a la comisaria le
llevaba cuarenta y cinco minutos. Casi cuatro kilómetros. Había hecho el papeleo. Lo había dejado en la bandeja del comisario antes de irse. Había fichado y había guardado la pistola en el armario de seguridad. El Inspector tenía en casa varios libros sin acabar. Y una novela de detectives a medio escribir la que no sabía darle un final. Sus armarios estaban llenos de camisas parecidas, pantalones del mismo tono. Y algunos huecos. Eran armarios muy grandes para una sola persona. La casa del Inspector era pequeña y limpia. Había comida en la nevera. Y un libro de cocina del que ya había hecho todas las recetas. Al entrar colgó las llaves en la pared, junto al resto de llaves. Encendió la televisión. Se desnudó y se puso la ropa de casa. Abrió la nevera y cogió lo necesario para la receta de la noche. El Inspector veía los jueves una serie en la televisión. Los días que estaba triste, los jueves solía ponerse más triste, pagaba con su tarjeta una película porno de su canal de pago. Los martes salía a correr. Los lunes, los miércoles y los viernes iba al gimnasio. Los sábados por la
mañana iba a la galería de tiro. Los domingos escuchaba los programas deportivos, aunque su equipo no jugase. Tenía varios libros de inglés sin terminar. El temario para el examen a comisario llevaba más de un año en el pequeño despacho que tenía en su casa. También tenía notas y apuntes para artículos que había ido ideando para la revista de la policía. No había fotos. Ni siquiera estaba la sombra de las fotos que podrían haber estado colgadas en las paredes. En ocasiones visitaba a una mujer que conoció por un anuncio en una página web. Él la pagaba a cambio de relaciones sexuales. Ella sabía que era policía. Sabía que a él le gustaba cuando le ponía su lengua en el cuello. Pero no sabía su verdadero nombre. El Inspector cenó. Recogió la mesa. Lavó los platos. Dejó preparada la ropa para el día siguiente. Se metió en la cama. Leyó unas páginas de un libro. Apagó la luz. Cerró los ojos. Habían pasado nueve meses desde la muerte de Elisa Bravo.
El FABULOSO HOMBRE IRÓNICO… en ¡A la cabeza de occidente! por Julio Vegas ¡Cómo se pone la gente por un par de muertos y algún contagiado!
¿Y las quejas por La mierda el perro? ¡De escándalo!
Dario Adanti rules!
El caso es joder la marca España y no dejarnos ser pioneros en algo.
MUSIENTREVISTA: ALAMEDADOSOULNA
P. ¿Qué es Alamedadosoulna? R. Es una banda de musicos-comediantes que ofrece un directo bailongo y divertido a base de ska, reggae, ritmos balcánicos... 100% diversión. P. ¿Cómo calificaríais vuestra música? R. Apta para todos los públicos y edades. Directa a los pies del espectador. Fundamentalmente ska, aunque también tienen cabida otros estilos en nuestro repertorio, siempre buscando la sonrisa del que escucha. P. ¿Cuáles son los temas de vuestras canciones? R. Generalmente contamos cosas de nuestra
vida diaria, lo que pasa a nuestro alrededor. Intentamos huir de los discursos politicos y pretendemos ser positivos. Aunque a veces se nos cuela alguna pincelada crítica, es verdad que hoy dia ocurren cosas que es inevitable no denunciar. P. ¿Cuáles son vuestras influencias? R. El abanico es muy amplio y multicolor. Nos gustan muchas musicas, casi todas. Desde Desmond Decker, Aretha Franklin, Skatalites, Madness,... el jazz, el rock, The Beattles, los sonidos de África, Hawaii... P. ¿Disco o directo? R. Cada cosa tiene su momento, aunque esta banda nació para el directo y es lo que alimenta nuestras ganas de seguir montando "Jaleo". P. ¿Qué se os pasa por la cabeza antes de un concierto? R. Que hay que darlo todo. Otra fiesta en
nuestras manos, mucha responsabilidad. P. ¿Qué es lo más raro que os ha pasado o que habéis hecho en un concierto? R. Un duelo de lucha libre, clases de aeróbic, una procesión de semana santa, exámenes de ritmo… Sin ir más lejos, el otro día hubo una petición de boda en el escenario. P. ¿Cómo os apañáis para todo siendo tantos en la banda? R. Procuramos repartir el trabajo. Cada uno cumple una función al margen de tocar su instrumento. Hay un jefe de cada departamento: Diseño, vestuario, atrezzo, prensa, merchan, producción... Nos gusta ser los dueños del proyecto. Siempre hemos dicho: "Somos Alamedadosoulna y hacemos lo que queremos" P. ¿Por que la gente debería comprar vuestro
disco? ¿Cómo puede hacerlo? R. Es un disco entretenido, directo, puedes pasar un buen rato escuchándolo... El disco está en formato físico en las superficies habituales o en nuestra tienda online. También puedes descargarlo en nuestra web en formato digital en la modalidad "paga lo que quieras" por 0 € o por miles de yenes. P. ¿Qué tenéis pensado para el futuro? R. De momento seguir girando, llegar a todos los rincones y seguir cumpliendo años. P. ¿Qué pregunta os hubiera gustado encontrar en este cuestionario? R. No sé, por ejemplo "¿os gusta el deporte?" Por supuesto, somos muy aficionados a la petanca. Ya veis que son pocas y cortas. Gracias.
F UCKI NG BUKOWSKI WAS RI GHT .
J . S .
lo que el ojo no ve
que es ser una mujer porque están en plena ado-
Noemí Benito
reuniría a todas en un cuarto las encerraría con
odio a las femen
lescencia. De verdad que me ponen enferma, yo las 30 madres con sus bebés o sus niños y les explicaría cómo pueden defender de verdad algo que beneficie al colectivo de la mujer y que repercuta en toda la sociedad. Poco me importa que vayan con las tetas al viento o en pelota picada, pero si tienen que defender algo que me defiendan a mi que lo necesito, y se dejen de tanto populismo ba-
Cada vez que veo a las Femen en la televisión me
rato. Yo soy mujer y no siento ni que ellas ni las fe-
dan ganas de darles una patada en sus culos per-
ministas estén haciendo nada por mi, más bien lo
fectos de 20 años. Y no es que me reviente que
contrario. Si, todo lo contrario porque cada vez
usen sus voluptuosos cuerpos para reivindicar
puedo acceder a más trabajos, a tantos que se me
algo, no, lo que me sienta mal es que a sus 20
van acumulando, y esto de la multitarea femenina
años les queda mucho por saber de lo complejo
se está convirtiendo en la excusa perfecta para la
explotación social de la mujer actual. Algo ha sali-
poco mejor y luchar por nuestro futuro social, del
do muy mal en el siglo XXI, somos la generación de
que son pieza clave las mujeres. Como dice mi pri-
mujeres con más estrés que ha existido, y cada
ma todos hemos tenido una madre que hubiéramos
vez que alguien habla de conciliación me parto de
querido tener a nuestro lado el máximo tiempo po-
la risa porque si alguien sabe que es eso que ven-
sible sin estar agobiada más de la mitad de ese
ga y me lo cuente, de momento es de chiste. Pudie-
tiempo. Hoy mientras lloraba de cansancio,
ra parecer que no es un tema tan relevante como la
maldiciendo mi suerte por no poder clonarme, me
ley del aborto, pero tiene muchísima importancia
he acordado de las Femen. Así que queridos
para todos porque lo más importante que tenemos
lectores, si algún día ven en las noticias a una
en un país, el recurso más valioso, son los niños.
mujer de hoy, que parece normal, aprovechándose
Esto no lo digo yo, lo dicen los expertos más repu-
de el interés que despiertan la amalgama de tetas
tados. ¿Cómo vamos a poder darles a los niños
de las Femen y dándoles una bofetada en su
las madres que necesitan si tenemos a las mujeres
supuesta defensa de la mujer, no busquen mucho,
al borde del colapso? No es una cuestión de com-
seré yo descargando un poco del estrés que me
partir tareas, muchos hombres también están al
produce ser mujer y haber nacido a finales del
borde del colapso. Es cuestión de pensar esto un
siglo XX.
la llegada de un dios
muertes, asfixiadas, comprimidas, devoradas
Lex Morales
criatura muere, pero no la muerte de este
así mismas en una infernal vorágine. La
Nadie
mundo. Muere, pero aún yace, como quien
podría
espera el llamado de una voz querida. Transcurre el tiempo (segundos, eones,
decirlo. Ningún ser
¿quién lleva el cronometro de las eras?), algo
de
se
este
activa
en
el
su
biología
descompone
descender
procesos que escapan a la lógica de nuestra
el horror de las estrellas. Ningún ojo mortal
naturaleza.
presenció
palpando casi con lascivia las paredes de
amasijo
demencial
de
biología corrupta. El ser comenzó a convulsionar, cada átomo de su anatomía vibraba, sus células se transformaban, chillaban el grito de mil
Sus
recompone,
se
mundo vio
aquel
y
ser,
tentáculos
siguiendo se
agitan,
nuestras dimensiones, al tiempo que su millar de bocas eructan un miasma obscuro y venenoso. El oxigeno ya no lo asfixia. Órganos
internos
aparecen
y
desaparecen conforme la criatura se va
Miserables unidades de materia, tan pobres y
adaptando a su entorno. Su conciencia,
prescindibles como su nuevo disfraz de
antigua y malévola, se regodea en la agonía
carne. Fácilmente podría aniquilarlos a todos,
de su cuerpo, en el tormento de su carne
tan sólo haría falta pronunciar la primera
reconfigurada. El ser se pare a sí mismo entre
silaba de su nombre. Pero no es necesario,
burbujeos de materia corrupta. El millar de
no todavía. Primero debe encontrar a los
tentáculos
otros.
desaparece,
reduciéndose
a
cuatro apéndices carnosos y rosados, ojos y
El ser estelar con disfraz de hombre sale
bocas son absorbidos o rechazados según el
al
mundo
que
tarde
o
temprano
le
caso. El cuerpo transformado se observa a sí
pertenecerá. Aún con sus nuevos y limitados
mismo y no se comprende, pero se sabe
sentidos puede escuchar el lamento de sus
funcional.
hermanos. Pronto serán libres, sólo es cuestión
La criatura comienza a moverse, con
de tiempo, ¿y qué es el tiempo para alguien
sus nuevos órganos sensoriales percibe la
como él? Así que adorna su rostro con una
presencia de seres semejante a él, seres
sonrisa prestada, aunque no por ello menos
nativos; «hombres», le dice su conciencia.
maligna, y comienza su búsqueda maldita.
Éalter ego Rosa Quirós Querencias
Es curioso, el otro día saqué de la estantería el libro que me regalaste. ¿Te acuerdas? Era "La isla del día de antes". Volví a leer después de mucho tiempo la dedicatoria que me escribiste. Me lo regalaste porque tú nunca pudiste concluirlo, y paradójicamente por eso quisiste que fuese mío. Me decías también que querías que fuese un símbolo, como lo es un crucifijo para un cristiano, una cicatriz
para un soldado o un pañuelo para un amante. Que fuese un recuerdo a la valentía que me hizo abrir y cruzar al otro lado de la puerta, que me animase a dar siempre el siguiente paso. Quizás estas palabras están grabadas a fuego en mi alma porque no sé que me impulsó a cogerlo y colocarlo en la mesilla, al lado de mi cama, cuando no tenía intención de leerlo. Quizás es porque decías que aunque el tiempo te difuminase de mis recuerdos y el espacio se dilatase entre nosotros, tú permanecerías en este libro, quién sabe si entre sus páginas no estarías buscándome. Al poco tiempo llegaste de nuevo. Lancé un boomerang desesperado y volvió convertido en mi alter ego. ¿Sigues pensando que el tiempo o el espacio ejercen algún poder entre nosotros? Yo no lo creo. Algunas noches te contemplo mientras duermes y en un susurro te doy las gracias. Gracias por ser, gracias por existir, gracias por volver aunque te vuelvas a ir.
BÉCQUER EN VERDE AUTORRETRATOS
Roslac NOipade
MEET THE CREATUROS Hoy Rubén Bravo, un señor muy mayor para esto. 1. ¿Cuándo comenzaste en Creatura? No lo sé con exactitud, hace mucho. Pero Creatura ya funcionaba y lo hacía muy bien. 2. ¿Cuál es tu sección favorita del Creatura (tanto antiguas como actuales)? Es difícil porque me han gustado muchas secciones y me han gustado mucho. Tal vez la que más echo de menos, y echo de menos muchas, es la de Ana, que ponía otro toque a Creatura. Pero ahora Ana ya no colabora, está siempre tan ocupada... 3. ¿Qué opinas de Rubén Bravo, el Redactor Jefe? Que, pese a él, esto funciona.
4. Y el líder en la sombra, el enigmático presidente de Creatura, ¿Qué sabes de tan misterioso personaje? Sé demasiado de él, pero ese no es el tema y tal. Eso sí, tenemos suerte de contar con él porque hace en Creatura muchas cosas que los demás no podemos o no sabemos. 5. ¿Nos recomiendas un libro? No me gusta recomendar libros. Yo recomiendo a la gente que escuche la radio. Y que respete las normas de circulación. 6. ¿Y un cómic? Watchmen. 7. Ahora algo opuesto: ¿Qué película no recomendarías en absoluto? Stardust, es demasiado buena y divertida. No la veáis, por favor. 8. Hablando de cine, ¿Recuerdas tu primera película porno? Llevo años intentando recordar exactamente cómo se llamaba. Era algo así como Suggestive Behaivoir. Si alguien la recuerda, por favor, que
me avise.
barbitúricos. Si lo hiciéramos, sería ese.
9. Pues no sé si eso responde a la siguiente pregunta: ¿Best Porn Actor/Actress ever? Las mejores para mí han sido Sandra Russo y Melanie Coste, que hacían películas francesas a finales de los 90. Por favor no confundir a la última con la nadadora.
13. Si pudieras cargarte a un político, ¿Quién sería y cómo? A ninguno.
10. ¿Cuál es tu fantasía sexual no realizada? Me gustan las cosas en grupo. La selección española de waterpolo, las presentadoras de noticias de la sexta, las Bandsix... 11. ¿Qué cadena de televisión eliminarías de la parrilla? Ninguna. Si no te gusta un canal, no lo veas. 12. ¿Y el programa más basura de todos los tiempos? Siempre hemos querido grabar las reuniones de Creatura, hablando de nuestras cosas, con una cámara allí rulando y grabándonos las caras mientras vamos bebiendo y profundizando en nuestros conocimientos sobre porno y
14. ¿Cuál te gustaría que fuera tu epitafio? Se veía venir.
Agenda cultural Octubre 2014 Museos Fuera de Madrid hay muy pocos museos nacionales, uno de
ellos es el Museo Nacional de Escultura que se encuentra en Valladolid.
Una colección que muestra lo
mejor de la escultura española desde el siglo XV hasta nuestros y que también tiene una más que interesante colección de pintura. Teatro
En el fnal de la época de los reyes en Roma, Tarquinio el
soberbio se jacta de su poder. Tanto es este que piensa que
puede hacer lo que quiera y cuando quiera, incluso violar a la mujer que quiera. La violación de Lucrecia pone vida al mito romano de la caída de la monarquía y la llegada de la
República. Un texto de Shakespeare en el Rojas de Toledo el viernes 31 desde las 20. Eventos
Todos los viernes disfruta de nuestras sugerencias para el fn de semana en nuestro blog, en facebook y en twitter. Te contamos los mejores eventos y la mejor forma de disfrutar
de un fn de semana divertido con la ayuda de nuestros colaboradores.
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