Dos poemas de agua Oscar Robles

Dos poemas de agua

Todo lo constituye el agua: es un cristal que atraviesa la carne, el concreto, el viento. Atraviesa máquinas, paredes, rascacielos.

Lastima al destino con una daga certera, con un corte medular. Hace pirámides donde hay montañas, simula dragones donde había ríos. Da brillo y pulso al ritmo.

Es un manso animal que forma corazones en las manos de los niños se desliza en el destino se filtra en el silencio como el brazo de una Diosa alimentando a sus criaturas.

Siempre he creído que la lluvia es un mismo animal, uno largo hecho de raíces, de cristales y alfileres. Y siempre he creído

Oscar Robles

que hay que tocar su cuerpo. Abrir las manos, sin miedo a que el relámpago arda y revele su escorpión.

Mi coche avanza tan lento como el miedo. La lluvia se rompe frente al cristal y algo escurre dentro. No sé qué es. Tal vez otro animal que mueve el mundo, el cielo, la furia de algún Dios que no conoceremos. Algo cruje dentro, desde siempre:

Agua rota, cristales interminables, cataratas.

Nació en Colima, México en 1985. Estudió Letras Hispanoamericanas en la Universidad de Colima. Participó en el Festival Internacional de la Poesía en Trois-Riviére, en Quebec, en el 2008. Ha publicado en la antología poética titulada Los trabajos del mar, dirigida por Víctor Manuel Cárdenas, así como Veintidós poetas de Colima. Parota de sal, antología en el 2018. En ese mismo año publicó El cuchillo en la mirada (Mantis Editores). Es co-gestor del Encuentro Transvolcánico de Poesía en todas sus ediciones.

Cada vez mayor

Margaret Atwood (traducción de Erbey Mendoza)

Algo raro está pasando |Ricardo Noriega