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PAUL VANGELISTI WILLIAM XERRA
TOODLE-OO With a Note by Amedeo Finzi
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TOODLE-OO
for Andrea Borsari
I
As soon as the music starts the story’s older than you think.
Notes gathering around a tall bird that doesn’t seem to move he do fly so low.
Also common the toodle-oo in passing a fellow traveler, headed differently, sluefooted or not, depending.
A post-modern stew served exceedingly well in the semiotic prosperity of Reaganism and Clintonism, denying history anew.
Who remembers what it means to be a fellow traveler, who remembers to remember otherwise?
The song, not the moody, brings the news: afternoon breeze from the west ringing the arroyo.
Ease that slue-footed diffidence, as it pleases the demon nudging you awake at three in the morning. Toodle-oo, fellow travelers, it’s a long way back to the mouth of that river.
At least remote enough that you can’t be other than the last thought you sang.
River, river on the wall, blue’s the color changing with jay wings spilling mornings into the kitchen. Red’s all the virtue one can muster to overcome the animal fact and rabid faith in number. Tea for two and two for tea, a little too far from history’s shadowy tune.
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O toodle-oo yourself, given a moon the size of a barn in the early night sky.
Southeast of coming home to a May evening mild enough to know your father.
An earlier adieu in a strip mall Starbuck’s, fingering change for the citizen squatting out front, holding up a funky little sign you pretend not to read.
How far must you travel then and with whom to reach that melody of Cucagna, motherland of Cockaigne anew?
And what of Eads St., two blocks long in the heart of Frogtown, Los Angeles, USA?
And what keeps you wishing it might’ve been otherwise, falling in and out of love with all those impossible sisters of the poem?
Would it be the name of the downtown street that used to be called “Charity?”
So name the three all-time second basemen in total home runs, whether you remember or not, or the weather for a few more days stays this mild. Now most of the clues have been found and motive seems clear enough.
Who profits most, who has opportunity?
At lunch a friend offered that one doesn’t move closer to the truth but to virtue. And this just down the hill from Oppen’s, who, when asked of his twenty-year absence from writing poetry, noted: “I was busy trying to overthrow the government of the United States.”
Nothing new, of course, just the past affirming how absolutely nothing happens. As to what’s anew in this neo-liberal, corporate state, inscribed around the lid of organic beauty cream: No cruelty No preservatives No concern.
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II
Across the avenue on a wire, A pair of sneakers, heels first, Heading west, as all good intentions. When a man dies, say the Paiute, He is known to have gone West. To the sea, to the sea, a most Wondrous sea where stories end In tall waves of mauve horses And buffalo. Anything lost Or forgotten, like the solemn Fellas posing shoes on the Bumper of anybody’s car.
Black and white and gray fedoras, One face behind the others, Hatless, bow-tied, unremembered.
Why, or to ask how did they come This far, to the end of a story That made little sense, in a language
Hardly anybody understood? Once here they were no longer There, or anyplace really
But the kitchen table where dreams Began and ended with legends Of what there was to eat tomorrow. And came this far, time forgiven the story it dragged behind. Only the emptiness remains
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EHI-CIAO
per Andrea Borsari
I Appena si comincia a percepire la musica la storia è più vecchia di quel che si pensasse.
Le note si concentrano attorno a un uccello alto che non sembra neanche che si muova tanto vola basso.
Ehi ciao anche quando ti capita di incontrare un compagno di strada, che va in tutt’altra direzione, magari trotterella con le punte in fuori oppure no, dipende.
Uno spezzatino postmodern egregiamente servito nella prosperità semiotica del regainismo e del clintonismo, ennesima negazione della storia.
Chi si ricorda cosa vuol dire essere un compagno di strada, e chi si ricorda di ricordare?
E’ la canzone che fa notizia, non la luna che ti frulla in testa: la brezza del pomeriggio che viene dal mare e che fa risuonare il piccolo ripido canyon.
Allenta la diffidenza per chi cammina con le punte in fuori, fai contento il demone che ti punzecchia con colpetto di gomito svegliandoti alle tre del mattino. Ciao ciao, miei compagni di strada, è lungo il cammino da percorrere per ritornare alla foce di quel fiume.
Remoto tanto da non poter essere altro che l’ultimo pensiero che hai cantato.
Fiume, il fiume sulla parete, blù è il colore che cambia con le ali della ghiandaia azzurra, regalandomi mattinate in cucina. Rossa è tutta la virtù che si può raccogliere per combattere il fatto animale e la rabbiosa fede nella quantità.
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Tea for two and two for tea, un tantino troppo distaccato dall’ombrosa melodia della storia.
Ciao sì ciao e te lo puoi dire anche da solo, dato che hai una luna grande come una casa nel primo cielo della notte.
Direzione sud-est, tornando a casa in una serata di maggio abbastanza calda per riconoscere il padre.
Prima l’adieu nel caffè Starbuck di un piccolo centro commerciale, cercando monetine per l’uomo sulla porta seduto a terra mettendo in mostra uno stupido pezzo di carta, che hai fatto finta di non leggere. Per quanto tempo dovrai viaggiare e con chi per ritrovare la melodia della Cuccagna, madrepatria di Cockaigne1 un’altra volta?
E che dire della cortissima Eads Street, due isolati nel cuore di Frogtown, Los Angeles, USA?
Cosa ti porta a desiderare che poteva andare diversamente, innamorandoti e disamorandoti di tutte quelle possibili sorelle del poema? Potrebbe essere il nome di quella strada in centro che chiamavano Carità2 ?
E allora citami i nomi dei tre secondi basisti che hanno battuto più fuori campo nella storia del baseball, chissà se te ne ricordi, altrimenti il tempo si manterrà buono per qualche altro giorno. Ora molti misteri sono stati chiariti e la motivazione è abbastanza evidente. Chi se ne approfitta di più, chi ne ha l’occasione?
A pranzo un amico suggerì che non si va tanto a cercare la verità quanto piuttosto la virtù.
E questo appena scesa la collina dalla casa di Oppen3, che interrogato sui suoi vent’anni di astinenza dalla poesia, rispose, «Ero occupato a far cadere il governo degli Stati Uniti».
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Duetto e altri convenuti Come fa la vita, era tutto, proprio tutto, di nuovo buono tutto, tutto: amore e dolore e mondo e sogno. Ritorna un’altra estate all’ora sensuale che anticipa il rilascio di brusca schiuma. Forse la giovinezza è solo questo perenne amare i sensi e non pentirsi. They is plural, dear dead white men, alone, on the side of reason. Sapersi tenere su corde leggere e su leggere possibilità. Poco sembra necessario, tranne una luna candita, almeno afferrare il buio, un fantasma galante. Che resta oltre la prima giovinezza che poco fa e a tutto fare aspira? Forse l’occhio che illumina ove mira. Duet and Others Assembled As life does, it was everything, truly everything, everything good again, everything: love and anguish and the world and dreams. Another summer returns at the sensual hour anticipating the release of brusque foam. Perhaps youth is only this perennial love of the senses without guilt. They is plural, dear dead white men, alone, on the side of reason. Knowing how to stay on a slender string with slender possibilities. Little seems necessary, except for a candied moon, catching at least the dark, a gallant ghost. What’s left beside the first bloom of youth that does little and longs to do everything? Perhaps the eye that lights up everywhere it looks.
Amedeo Finzi
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