Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro
Número 1, Año 1 (Junio 2017)
Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
ÍNDICE Editorial Seis del uno
Revista Rostros Latinoamérica (Número 1) Ulisses Sampedro Kyra | Colombia | [2] Nicanor Parra | Chile | [3]
El último seis
Elsa Báez | República Dominicana | [6]
Un joven seis
Miguel Medina Ballesteros | España | [8]
Los seis
Ulisses Sampedro Kyra | Colombia | [11] Zamantha Chacín Albarracín | Venezuela | [13] Annah Foscolo | Argentina | [15] Luna Cervantes | El Salvador | [17] Perla Jería | Chile | [19] Emmersson Aziz | Brasil | [21]
Seis al azar
José Ángel Leyva | México | [23] Juan Manuel Roca | Colombia | [23] Xavier Oquendo Troncoso | Ecuador | [23] Antonio Gamoneda | España | [23] Concha Urquiza | México | [23] Flor Alba Uribe | Colombia | [23]
Seis desde los seis
Álvaro García | España | [24] Vilma Tapia Anaya | Bolivia | [24] Delmira Agustini | Uruguay | [24] María Elena Walsh | Argentina | [24] Lina Zerón | México | [24] Rafael Lechowski | España | [24]
Seis desde el siete
Sergio Marentes | Colombia [25]
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Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
REVISTA ROSTROS LATINOAMÉRICA Número 1 - Año 1 - Junio 2017 revistarostrosla.tumblr.com Director técnico | colombiano Sergio Marentes d.t.sergio.marentes@gmail.com @SergioMarentes #ElBicho Asistente técnico | apátrida Ulisses Sampedro Kyra ulissessampedrokyra@yahoo.com @Ulisses_S_K #ElSinRostro1 Base | argentina Annah Foscolo annahfoscolo@hotmail.com @AnnahFoscolo #LaSinRostro5 Escolta | brasileño Emmersson Aziz emmoaziz@outlook.com @EmmoAziz #ElSinRostro6 Alero | salvadoreña Luna Cervantes cervantesandmoon@outlook.es @CervantesYMoon #LaSinRostro4 Ala-pívot | chilena Perla Jería otraperla@yahoo.com @OtraPerla #LaSinRostro3 Pívot | venezolana Zamantha Chacín Albarracín zetaysolozeta@yahoo.com @zetaysolozeta #LaSinRostro2 Consejo Editorial Dayana Villalobos | Colombia; Pablo Palacio II | Ecuador; Ítaca Conzi | Guatemala; Mossés Jiménez Laper | México; José Roa | Paraguay; Piedra Chantrell | República Dominicana; Miguel Miguel | España; Anton Manjarrés | Panamá. Diseño y Diagramación El sin rostro uno; La sin rostro dos; La sin rostro tres; La sin rostro cuatro; La sin rostro cinco; El sin rostro seis
EDITORIAL Número 1 - Año 1 - Junio 2017 por Ulisses Sampedro Kyra Si en esta primera editorial dijera que somos sólo seis poetas jóvenes de todas partes de Latinoamérica (entre los que se cuenta un apátrida, un exiliado, alguien con cinco nacionalidades, una bisiesta, un perseguido político, alguien con el rostro desfigurado de nacimiento, un tuerto, un disléxico, un manco, alguien con seis dedos en la mano derecha, un moribundo, un náufrago del cáncer, alguien con un solo pulmón y hasta un sidoso) mentiría y, además, no sería la mejor presentación. Quizá sí lo sea decir que somos sólo seis jóvenes amantes de la poesía. Aunque somos mucho más que eso, pero así es la vida: no necesita entrar ni salir por la puerta grande; es como el agua que se cuela por todos los lugares posibles si le dan el tiempo necesario y sin que los poderosos siquiera se enteren. Y, como así es la vida, y la muerte, por contraste, nos dedicamos a la poesía en todas sus formas, la somos, la invocamos, la presenciamos, la perseguimos y la atesoramos. Eso es todo. A manera de anécdota puedo decir que la noche que se engendró la Revista Rostros Latinoamérica, que aquí presento, los seis nos encontramos de golpe en un pasillo de un hospital y, como si la providencia existiera, de inmediato nos vimos reflejados en los demás porque, aparte de que cada uno estaba allí por condiciones médicas evidentemente distintas, cada quién llevaba en sus manos un libro de poesía diferente. No fue difícil consensuar, entre conversaciones y confesiones al lado de varios cafés, que publicaríamos poetas sin necesidad de que enseñaran su rostro (aunque no es otra cosa que sus versos) ni de que pertenecieran a un grupo específico o tuvieran cierto apellido. Como ya dije, nuestra apariencia poco usual nos correspondió en suerte y, por lo menos en mi caso, decidimos pronto que no era necesaria la imagen para acompañar las letras. Así que, a quien encuentren de ahora en adelante en estas páginas heroicas, no tendrá un rostro en alta definición o enfocado por un fotógrafo profesional, sino a una huella de bits que dejó quien escribió los poemas a los que nos dedicaremos. Me correspondió a mí ir al frente de esta empresa en su primera embestida, por ser el más sin rostro quizá, y no pienso dejar de mirar a los ojos a cada uno de los valientes que en el mundo de hoy es capaz de escribir poesía, aunque le aterre que alguien sin ojos, como lo es también la poesía, pueda mirarlo sin pestañear.
«Tenemos manos de sobra para no extrañar la faz de la tierra, más conocida como piel».
Dirección Correspondencia revistarostrosla@gmail.com @Revista_Rostros
Los seis Sin Rostro
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Seis del uno (porque primero fue el uno que el dos y que el seis, que nosotros seis) NICANOR PARRA Chile. Monstruo matemático y poético que nació hace más de cien años en Chile para revolverlo todo y todavía no muere. Fundador y máximo representante de la antipoesía. Ácido, letal y cortante. Sin duda uno de los más grandes poetas del siglo veinte, de la literatura Latinoamérica y universal. Ha sido galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, el Premio Konex Mercosur: Letras, el Premio Miguel de Cervantes y el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda entre otros, además de recibir el Doctor Honoris Causa de diferentes universidades del mundo y haber sido postulado múltiples veces para Nobel de literatura.
LO QUE YO NECESITO URGENTEMENTE es una María Kodama que se haga cargo de la biblioteca LA SONRISA DEL PAPA NOS PREOCUPA
alguien que quiera fotografiarse conmigo para pasar a la posteridad
nadie tiene derecho a sonreír en un mundo podrido como éste salvo que tenga pacto con el Diablo S.S. debiera llorar a mares y mesarse los pelos que le quedan ante las cámaras de televisión en vez de sonreír a diestra y siniestra como si en Chile no ocurriera nada ¡Sospechoso señoras y señores! S.S. debiera condenar al Dictador en vez de hacer la vista gorda S.S. debiera preguntar x sus ovejas desaparecidas S.S. debiera pensar un poquito fue para eso que los Cardenales lo coronaron Rey de los Judíos no para andar de farra con el lobo que se ría de la Santa Madre si le parece pero que no se burle de nosotros
una mujer de sexo femenino sueño dorado de todo gran creador es decir una rubia despampanante que no le tenga asco a las arrugas en lo posible de primera mano cero kilómetro para ser + preciso o en su defecto una mulata de fuego no sé si me explico: honor y gloria a los veteranos del 69! con una viuda joven en el horizonte el tiempo no transcurre ¡se resolvieron todos los problemas! el ataúd se ve color de rosa hasta los dolores de guata provocados x los académicos de Estocolmo desaparecen como x encanto
De Poemas para combatir la calvicie.
De Poemas para combatir la calvicie.
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CANCIÓN PROTESTA
en estas noches que parecen murciélagos algo para leer en 4 patas
Los pollitos dicen pío pío pío porque tienen hambre porque tienen frío ... Mano firme Sr. Alcalde veo venir otro 11 de septiembre y éste no será un 11 será un 111
Arte poética la misma de siempre escribir efectivamente como se habla lo demás dejaría de ser literatura Destruya este papel la poesía te sigue los pasos a mí también ................... a todos nosotros
Dice abajo los de arriba debe decir arriba los de abajo POEMA / PROBLEMA: Ciento 4 civiles en un cajón cuántas orejas y patas son
Otra verdad del porte de un buque 2 + 2 no son 4 ..................... fueron 4 hoy no se sabe nada al respecto
Suicidio en La Habana algo perfectamente natural qué quiere Ud. que haga una mujer inteligente enferma sensitiva sin juventud ý sin idioma patrio que no puede volver a su país porque la ley divina se lo prohíbe?
De Poesía política EL HOMBRE IMAGINARIO El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario De los muros que son penden antiguos cuadros irreparables grietas que representan hechos ocurridos en mundos en lugares y tiempos
¿La pipa de la paz? explíqueme primero cómo mataron a Manuel Rodríguez! Así como hay una Academia de la Lengua debería haber también una Academia del Paladar una Academia de la Muela del Juicio y así como hay una tumba del Soldado [Desconocido Debiera haber también una tumba del [Paisano Desconocido una tumba de la Viuda Desconocida una tumba del Huérfano Desconocido o no dicen Uds....
imaginarios imaginarios imaginarias imaginarios imaginarios imaginarios
Todas las tardes tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y se asoma al balcón imaginario a mirar el paisaje imaginario que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginarios Sombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte del sol imaginario
Para qué molestarse escribiendo cuentos ensayos novelas etc. cuando todo puede expresarse mejor en verso parra eso se hizo la poesía parra decir las cosas a poto pelao
Y en las noches de luna imaginaria sueña con la mujer imaginaria que le brindó su amor imaginario vuelve a sentir ese mismo dolor ese mismo placer imaginario y vuelve a palpitar el corazón del hombre imaginario
Apaguemos la luz mejor será la materia no tiene la culpa de nada toda la culpa la tiene el espíritu Algo para leer con los ojos abiertos en estos días que parecen noches
De Hojas de parra
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CORDERO PASCUAL Ya que no queda otra alternativa Que degollar al cordero pascual Para que el ser humano coma carne Me permito pedir humildemente Que en lo posible no se le mate con dolor. Hay que enterrar la daga con cuidado Sin olvidar que es un simple cordero El que se está matando Y no un león ni un tigre de Bengala. Una vez perpetrado El vergonzoso crimen necesario Rogaría al verdugo Que se lave las manos con salmuera Para borrar el olor de la sangre. Y mucho cuidado con los perros y gatos: Algo que no debemos permitirnos Es compartir con otros animales El alimento del cordero pascual. Aprovechemos hasta la última fibra. Y no lo comamos con el ceño fruncido Sino con gran respeto. Casi con sentimiento religioso. Y después del banquete Demos las gracias al sistema solar. De Canciones rusas
MOSCAS EN LA MIERDA Al señor -al turista -al revolucionario me gustaría hacerles una sola pregunta: ¿alguna vez vieron una nube de moscas revolotear en torno a una plasta de mierda aterrizar y trabajar en la mierda? ¿han visto moscas alguna vez en la mierda? porque yo nací y me crié con las moscas en una casa rodeada de mierda De Hojas de parra
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El último seis (porque hay muchos más seis que los demás seis) ELSA BÁEZ República Dominicana. Gestora cultural, actriz de teatro, locutora, periodista en diferentes periódicos y en radio conductora, productora y coordinadora de programas de arte y poesía, además de ser correctora de estilo y, cómo no decirlo, poeta y mujer maravilla. Fundadora del movimiento literario Poetas de la era. Fue coordinadora literaria del pabellón Libro-Cocina de la Feria Internacional del libro. Fue nominada como mujer del año por Diario Libre. Fundadora de Editora Poetas de la era. Textos suyos aparecen publicados en periódicos, revistas y antologías nacionales e internacionales. Publicaciones: Mi infierno y Antología poetas de la era volúmenes 1, 2 y 3.
PASA Que cuando atraviesas mi alma con tu sombra aletean las sonrisas. No dejes de salpicar con colores mi ser. De Mi infierno
HE DECIDIDO He decidido mudar de huesos, ¡Estos pliegues pesan tanto! Mi espíritu retumba, no quepo dentro de mí, mis sentidos están en coma. Ya no quiero alzar más el vuelo con el mismo ropaje. Le he propuesto a mi sombra que formalice la renuncia. De Mi infierno
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AL QUE NO LLEGA
ELSA
Luego de recostarme en mi sombra, sacudo los pliegues que arropan mi voz y dibujo la distancia dormida en los pasillos.
Cuando llegó rompió las bisagras con los dientes se abalanzó y trepó las paredes derramó todo a su paso.
Enjuago los besos tiznados y los coloco en el tendedero.
Cuando se apareció las luces en constantes intermitencias se apagaban y se encendían en sus labios árboles nacían en sus dedos y pájaros negros brotaban de sus párpados.
Arranco de raíz las miradas plasmadas, y las palabras, hoy balas perdidas, son recogidas para la guerra. Te nombro luz y te vistes de eclipse. Cada hora, es un latido que se muere.
Todo era sequía Y había que acercarse a sus norias… refugiarse en su pecho para salvarte para salvarse.
Ven, y habita en esta hoja marchita de recuerdos decapitados.
Inédito Ven, que mis manos son ruinas. Coloco una silla y se posa una estrofa. De Mi infierno
DICOTOMÍA Sigo aquí afilando la navaja con la que rasgaré a la que me susurra. Aguardando con quietud de larva arrancarle la lengua y diseminar en la tierra, sepultar la lógica y correr por los techos con el pecho abierto.
TRAS LA PAZ En esta inmensidad, en el que las lenguas supuran púas y los ojos exprimen vísceras. En el que los sueños son balas en los sesos, y las esperanzas las ultrajan y asesinan en las esquinas. En este espacio, inundado de colmillos ensangrentados, de almas en electroshock, y sobredosis de vesania. Hago un agujero y me introduzco. Allí se deslizan los sentimientos que se escapan, las almas, la fe, las esperanzas, la igualdad, la poesía… Les abro el pecho, los dejo habitar en mi cuerpo y desde esta madriguera exigimos paz y amor, y estampamos esa consigna en cada cerebro. Inédito
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Miro de reojo Con el ímpetu de un tornado A que me hable desde la piel Y agujerear por los costados hasta dejar que el corazón la estrangule y me lleve de la mano. Inédito
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Un joven seis (porque hay seis que recién abordan el barco)
MIGUEL MEDINA BALLESTEROS España. Poeta e ingeniero que utiliza el ingenio y las matemáticas para escribir los códigos que la computadora entiende y así poder resolver problemas. Y para todos los demás problemas que una máquina nunca podrá solucionar, escribe poesía. Sus amigos, es decir nosotros y ustedes a partir de la poesía, le llaman Metinu como abreviación de «Maximetinu», que es el nombre que ha utilizado desde siempre en internet. Nos escribió desde la Toscana Italiana, desde Florencia concretamente, por si lo quieren visitar o invitarle a una buena pizza con un buen vino y, por supuesto, un buen libro de poesía.
MENSAJE EN UNA BOTELLA Recuerdo cómo me apago ante el soplo de un niño, yo soy la vela de aquel último cumpleaños. Recuerdo mis labios formulando aquel deseo como si fuera ayer, el último de mis sueños. Ahora siento en mi interior un oleaje, lago paralizado del éter bajo el que naufraga mi desidia al terminar el día. Ese punto donde pincha y duele un dolor eterno. Mi pecho es la copa llena entre unas manos que tiemblan. En un beso me derramo, vierto el vino de mis venas ocupando una botella. Vomito un pulmón sobre la mesa y sigo derramando varios versos por la boca. El pulmón, cual pez fuera del agua, también derrama entre exhalaciones un oxígeno que incendia el aire. Se derrama rápido mi interior en la botella de cerveza salpicándome a la cara momentos aleatorios de vida. Y el fuego en mis ojos se vuelve a encender. Inédito, 15 de Abril de 2016
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NIÑOS
Tumbados ambos bocabajo, abrazamos todo el planeta. Destrozamos paraguas bajo el diluvio, desandamos nuestros pasos hasta el útero.
Te encontré escondida entre el vuelo de los inocentes pájaros extraviados. Me encontré a mí mismo extranjero en una tierra habitada por graznidos.
Evolucionamos como una nueva estirpe, el linaje de hombre y mujer enamorados. Creamos nuevo mundo a cada paso: de nuestros besos nacieron árboles y de ellos los frutos más prohibidos. Hicimos de nuestro destino un juego, y una noche de nubes de tormenta de tu cuerpo y el mío nació el fuego.
De repente nos sorprendimos riendo como niños, jugando inútilmente al escondite, ambos invisibles, encontrándonos, bailamos como bailan los indios, soñamos como sueñan los humanos más salvajes. Pero yo tuve miedo de jugar a las escondidas porque una chica como tú es difícil de encontrar. Y efectivamente así fue, pero yo no iba a rendirme.
Nuestro amor, visionario aunque ciego. Inédito, 13 de Febrero de 2014
De lo que nunca tuve miedo fue de amarte a escondidas, pues al fondo de mi ser más oculto yo era consciente de que lo imposible ya había ocurrido en el mundo real, pues ya te había encontrado; solo quedaba buscarte.
SE VEN Se desvisten sin más de sus cinco sentidos, a ellos todos les sobran. Y reinventan el braille descifrando sus cuerpos.
Un largo año dando vueltas sobre la cama, imaginando al girarme que allí estabas; callaba secretos de amor a la almohada. Te creí perdida en el ocaso de mi alma.
No son más que dos ciegos que se miran por dentro.
Tumbado solo, cara al suelo, mordiendo el polvo de mi sueño. Me había convertido en un héroe de hielo y el niño interior desfalleció de hipotermia.
Inédito, 18 de Febrero de 2014 LA LLUVIA DEL HOMBRE Lluvia visten las esquinas bajo estas nubes rapaces y añaden peso a la vida, que es recipiente de instantes.
Varios meses de muerte hicieron falta para adentrarme en la mazmorra de mis adentros, vencer al dragón que allí se encontraba y así rescatarte a ti, princesa encarcelada.
Espíritu húmedo calzo de venir de la otra calle, cada paso es hipotermia y la experiencia del viaje.
Final típico de cuento de hadas que tan solo fue el principio. Luego vino la leyenda de ver un sueño cumplido.
No es que duela dar los pasos lo que duele es cada vértice exprimiéndonos el alma al hundirse en el abdomen.
Te encontré escondida entre graznidos de inocentes pájaros oníricos. Me encontré a mí mismo en la madrugada del misterioso cielo que evocaba tu mirada.
Y mis dos ojos descalzos por todos sus cien rincones derraman ese milagro que llaman lluvia del hombre.
De nuevo nos sorprendimos jugando como niños, bailando como bailan los latidos de los indios. Te susurré al oído un juramento inaudito; prometí que era el día en que comienza el infinito.
Inédito, 11 de Enero de 2015
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ARDER
HARAKIRI Me pregunto qué le está pasando a este planeta, si somos responsables de la muerte de los árticos, si podemos, o no, cambiar el destino de la guerra, si el camino correcto es el de apretar el gatillo o el de la flor en el cañón de la escopeta. Qué puedo hacer yo para dejar de abusar, para desmarcarme sin violencia del sistema, alejarme del dinero y la política, de la apariencias, de la sociedad engañada por patéticas mentiras cuyas verdades nadie cuenta ni escribe porque duele [saberlas. Cómo puedo luchar, con mi voz y mis códigos escritos, contra estos medios de comunicación que manipulan; si yo solo no soy suficiente contra una masa entera, si ni siquiera sé una sola manera de resolver el [problema. Cómo luchar sin luchar, sin apretar el gatillo, sin abrir una herida en la carne de otro humano, sin lanzar bombas nucleares y asesinas que acaben con los asesinatos de la guerra. Cómo hacer oír a un pueblo que piensa como yo, elevar las palabras sin tener que lanzar piedras. Cómo dejar de contribuir a la sometida pobreza si es que la enaltezco con mi sencilla presencia. Oigo gemir de dolor a este planeta contaminado, a los animales y plantas que lo habitan con nosotros. Nos oigo llorar a nosotros, la humanidad completa, de vergüenza por seguir vivos aún con la presencia del hedor a muerte y humo que dejamos [detrás nuestra. Veo todo a nuestro alrededor muriendo consciente, haciendo el harakiri, finalizando su existencia; y nosotros no, inconscientes de que somos ellos. Yo no quiero pertenecer a esta historia. Qué puedo hacer, me lo vuelvo a preguntar, para purgarme por completo del sistema, para dejar de dejarme llevar por apariencias, para dejar de escuchar las mentiras patéticas cuyas verdades no cuento ni escribo pero sufro al [saberlas. Qué puedo hacer para dejar respirar a este planeta, al padre bestia animal, a la madre naturaleza. Hacer las maletas y mudarme a las estrellas. Inédito, 6 de Noviembre de 2016
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¿Qué soy? ¿Qué me está pasando? Mis pensamientos han salido del camino que me orbita, el alma que me corre roja por entre venas y arterias ha olvidado que es líquida y está huyendo de mi cuerpo a otro plano por encima. Yo no puedo seguirla, no puedo realizar esta vida. Este camino al precipicio sin vuelta y sin salida, este fuego de tormenta que me sopla por detrás, que es mi alma baldía de cicatrices limpias, que inunda mar y aire y no me deja respirar. Quiero doblar el espacio y agarrarme a esta tierra pero esta espada de mi espalda me obliga a [caminar. Quiero tumbarme y hundir mis dedos en la hierba, ensuciar mis uñas de tierra y llorar en posición [fetal. Que mañana salga el sol y se calme esta tormenta, acurrucado, sin mirar al precipicio, esperar. También quiero saltar y caer al mar, también morir en el intento. Que me queme el sol del día, que me caiga un rayo y me haga cenizas, que arda la madera seca de mi piel herida y encuentre orilla de una vez por todas en este mar de pesadillas. Inédito, 3 de Diciembre de 2016
Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
Los seis (porque no tenemos mucho más qué decir esta vez)
ULISSES SAMPEDRO KYRA (Editor número 1) Apátrida. Ateo. Asexual. Amorfo. Asocial. Se autoproclama el primer poeta del siglo último (el veintiuno) y el primer poeta desfigurado en activo. Reside hoy en día e Bogotá, Colombia, donde nació por accidente. Cuenta con cinco nacionalidades (colombiana de nacimiento, española por su padre y argentina por su madre, más la italiana y la francesa por parte de sus abuelos). Ha padecido un año a la vez en cada país (todos en Latinoamérica, casi todos los de América del sur y América central) por la misión diplomática de su padre. Sus padres creen que nadie más conoce su rostro, deforme de nacimiento, y por eso imaginan, además, estar a salvo. Escribe poemas (que quema tan pronto están terminados) desde que aprendió a leer. «El maldito rostro de dios», su ópera prima, está en proceso de edición.
SEIS POEMAS INÉDITOS (para no tener que mostrar el rostro que no tengo) PRIMER DÍA DEL PRIMER MES DEL ÚLTIMO MILENIO no sé si fue por suerte o por castigo con los dioses jamás se sabe pero nací en el primer minuto del último milenio porque no crean que tendremos más futuro del que ya no reciclamos y vine a decir eso quizás o nada que es lo mismo como todas las primeras veces. 06-06-17 ENTRADA Y/O SALIDA sé perfectamente hacia dónde voy a ningún lugar la puerta de entrada para monstruos todavía sigue cerrada 06-06-17
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EL MILAGRO DE LA MUERTE yo quería ser poeta cuando viejo pero siempre se puede arruinarlo todo más temprano más aún si no se está vivo como los demás yo no quise nacer, pero el milagro de la vida me obligó en mi caso, el milagro de la vida es todo lo contrario nací muerto por dentro y por fuera, no como usted y a eso le sumé ser poeta para morirme bien muerto pero hay un consuelo tibio de la muerte no regresa lo que nace muerto como yo 06-06-17 LA FUNCIÓN DEBE CONTINUAR en el mismo instante en que nace la flor cae el telón en los ojos del que nunca vio y ya lo dije la función debe de continuar nunca debe de detenerse 06-06-17 CONSEJO DE UN DISCÍPULO A OTRO DISCÍPULO no hablarle a un monstruo de monstruosidad ni de belleza que son lo mismo y otra cosa, dependiendo de donde se le mire ni dejarlo hablar maldito el que vienen en nombre del señor Jesucristo y de todos los señores de la religión con su sonrisa perfecta y cínica maldecida por los malditos como yo 06-06-17 NO Y NO como no me lo han preguntado me adelanto a responderles animales domésticos 06-06-17
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ZAMANTHA CHACÍN ALBARRACÍN Líquida. Transparente. Nació junto al mar y hay quien dice que nació de él. Publicaciones: Llévame, Mar; Sólo veo agua; Florecieron las estrellas; Maricelas y Cangrejo alado.
SEIS POEMAS INÉDITOS (a falta de que se muera La Última Dictadura)
SEIS ROSTROS Y UNA SOLA VOZ me dice Perla, desde Chile que ningún país se rompe tantas veces hasta romperse completo o sin sanarse por completo me dice Ulisses, desde Colombia que ningún país está en guerra para siempre que la paz renace de sus cenizas me dice Emmersson, desde Brasil que ningún país es una fiesta verdadera que todos terminan pronto me dice Annah, desde Argentina que ningún país es tan mudo e indolente como los que ven morir a sus hijos y enmudecen me dice Luna, desde El Salvador que ningún país está tan lejos como el pecho y la memoria me dice Sergio, desde cualquier parte del mundo que ningún país tiene tantas leyes rotas como la vida ALGUIEN TIENE QUE LAMENTARLO
todos los países me dicen todos mis rostros me dicen y yo no me termino de decir lo que tengo que callar para poder decir después
lamento este poema y me duele pero el dolor no está mal aunque duela hasta doler y venga de la mano que nos da de comer
06-06-17
aunque venga de la mano que le da de comer 06-06-17
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EL JARDÍN DE LA BESTIA hay un único milagro que me regresa la vista tras ver a La Bestia zapatear en televisión nacional mientras los demás nos morimos mientras nos linchan las garras de La Bestia y ese milagro (aunque no creo en los milagros sino en lo imposible) es el mar mi mar el único mar por suerte los milagros regresan siempre con gaviotas y silencio ese tesoro que pisotea La Bestia mientras las semillas caen y se desparraman por las calles recién rociadas con sangre sobrante de la cena de La Bestia 06-06-17 NO TE MUERAS, V.
¿QUÉ SOY?
ojalá seas feliz alguna vez V. querida aunque luego la alegría te mate aunque algún día no sea un plazo verdadero
hoy no vengo de las calles sino de la guerra y vengo muerta como los demás guerreros que llegaron vivos a sus casas vengo tan viva que soy lo único que tengo
ojalá no desaparezcas V. querida ojalá no te mueras antes que yo que soy eterna como el mar que toca tu piel a toda hora
soy mi propia patria porque la mía se rompió en mil (millones de) pedazos soy un pedazo lleno de pasado 06-06-17
06-06-17 PRESTEZA DE LA LUZ tanto inmediatismo de las balas y tan eterna la lucha del que es la paz del otro [el otro soy yo y usted y aquel que dice ser él mismo] porque el otro es el dolor de los que estamos muriendo de dolor 06-06-17
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ANNAH FOSCOLO Condena. Superior. Le debe su nombre a una esclava famosa. Está por encima del bien y del mal, más por mujer que por argentina. Publicaciones: Matemos a mi padre y Ejerciendo
SEIS POEMAS INÉDITOS (para mirar hacia abajo)
PRIMAVERA-INVIERNO-OTOÑO Una mañana de verano, del asqueroso verano de mierda, vino un mensajero lejano a llamarme Poeta No quisiera reconocerlo, pero fue el mejor verano de mi vida. Los pájaros perdidos vinieron a comerse los viejos casquillos del trigo. 06-06-17
DOS DADOS
PASADOS
Mis padres fueron torturados por argentinos. Mis hermanos fueron desaparecidos por argentinos. Ninguno existe hoy en día, ya para qué.
Ya no soy la nena de papá. Además de ser ya una puta jodona, mi padre todavía no sabe que hago poemas.
Soy una argentina más pero me duele más argentina, o por indolente, la hija de-las-re-mil putas, o por mala parrillera.
Ya tengo más pasado que mi padre y no me da la gana de tener un rostro. Sólo quiero mirar hacia abajo.
06-06-17 06-06-17
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DE LO QUE NO SOY La culpa no es del argentino sino del que no lo es. Dicho esto, confesaré lo que soy. Soy la hija de Dios. Soy un tesoro oculto. Soy el final del arcoíris. Soy todos los colores. Soy el barco de madera vieja lleno de exiliados. Soy el puerto lleno de vagos que los recibió. Soy un puñado de yerba mate. Soy un átomo que estuvo en el pecho de Borges. Soy una prueba de la dictadura. Soy un trozo de hielo del sur. Soy tierra de fuego. Soy una copa de vino. Soy un trozo de queso. Soy perfecta, pero sólo un argentino, o un humano podría entenderlo. 06-06-17
PAZZ No son necesarias tantas palabras. Basta con la palabra Silencio para que la paz salga de mí. 06-06-17
PELOTÓN DE FUSILAMIENTO Cada televisor es una nueva bala. Gracias, humanidad, por suicidarte. 06-06-17
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17 POEMA CORTO eres mi hija madre 06-06-17
ATAÚD hurgo en los cajones de mis padres buscando quién sabe qué porque de allí ya salió un acta de negación de hijo único un formulario de exportación de carne un carné de vacunación contra la rabia una prueba de ve i hache una verga de silicona fluorescente un papel membretado de una casa de reposo una fotografía de mi padre borracho otra con mi padre, con vestidos de mujer una de mi madre fornicando en una iglesia otra de mi madre, sodomizada por un sacerdote los cajones de mis padres ahora mismo son una baúl de muertos y yo como es apenas natural soy la rata en busca de comida podrida 06-06-17
(patas arriba para saber quién soy)
SEIS POEMAS INÉDITOS Publicaciones: El árbol de la vida; Poesía sin poesía y Un par de libros LUNA CERVANTES Locura. Secuela. Pregúntenle de todo, menos si es descendiente de Cervantes. Desde que tiene uso de razón intenta enloquecer a sus padres.
Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
Revista Rostros Latinoamérica
18 06-06-17 Y(USTED)O
06-06-17
porque quien hace mal es aquel que se detiene sobre todo si lo hace adentro de otro
lo bueno de no ser los demás es eso y que me perdonen los demás que soy yo misma cuando pienso en los demás
me llaman loca y no hacen mal me llaman como quieren y no hacen mal porque nadie hace mal al nombrar ni al alimentar ni al imaginar porque quien hace mal es aquel que se detiene como me dijo el abuelo ayer
MIS PADRES NO SABEN LO QUE DICEN
soy hija única soy un dios único y mis padres lo sabían desde siempre aunque ni crean en dios ni dicen lo que saben 06-06-17
sobra que me lo digan no los necesito para enloquecer POESÍA
esto bien podría haberlo dicho yo o la poesía en mi nombre 06-06-17
PARAGUAS
Revista Rostros Latinoamérica
Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
PERLA JERÍA ERGAS Larga. Irreconocible. Nace y muere cada cuatro años. No sabe quién es. Sabe que escribe, pero no qué. Publicaciones: Mesa de novedades; El largo país y La poeta víbora.
SEIS POEMAS INÉDITOS (para hacer cartografía)
GEOGRAFÍA INVOLUNTARIA Mi patria es una huella huidiza, una migración artificial. Hasta se dice que nunca alguien vivió lo suficiente para verlo siquiera de una punta a la otra. De sur a norte, digamos, porque para lo ancho bastan dos ojos de presa. 06-06-17
PERLA EVANGELISTA Cómo no hablar hoy (y siempre) de don Nica, cómo no mencionar a dios sin miedo. Yo, pecadora, me confieso de todo. Yo, lectora, no me arrepiento de nada. Cómo no ser testigo del Génesis que fue la montaña rusa, cómo no confesar que vi cómo dios escribió las tablas de la ley, cuando profetizó todo lo por venir, el hombre imaginario, el individuo, cómo no santificar las fiestas de los artefactos visuales, cómo no venir a decir que sí hay vida después de la muerte. La muerte que es no haber leído nunca a don Nica.
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Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
EBULLICIÓN DE LA CARNE Gasté toda mi saliva, como Mutis defendiendo a los libros, diciendo que no era poeta ni me acercaba a serlo. También la gasté todo mi sudor en todos los intentos de no serlo. Y ahora no hay quien pueda recoger el mar de sal que dejé al evaporarme. 06-06-17
CADENA ALIMENTICIA Ya sé que tenemos demasiados, que para ser tan flaco este país tiene un reflejo muy rollizo. Hablo de los Nobel y de lo que engendraron antes de su muerte para que los póstumos no sean más, porque ya fueron demasiados. 06-06-17
FUEGO HOGAREÑO Domesticar un poema. Tanto como para que muerda el control remoto y deje que el ladrón se lleve hasta la publicidad. 06-06-17
ROSTROS Cuando me dijeron que sería una Sin Rostro acepté dichosa. Nada mejor que no tener qué enseñar. 06-06-17
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Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
EMMERSSON AZIZ Verde. Ondulación. Un día salió de su pueblo, perdido en el Amazonas, tras el rastro de su padre que fue tragado por una anaconda. No se supo más de él. Se supo todo. Publicaciones: El otro vaho de la anaconda y Otros cinco días en el Amazonas.
SEIS POEMAS INÉDITOS (desde el verde de la selva) BABA DE ANACONDA
COLONIZANTE
No sé cuántas palabras necesite para decir lo que diré.
Escribir en otra lengua y navegar en el Amazonas. Dos placeres nuevos que siempre son la primera vez.
Aunque sí sé cuántas, o cuáles, para ser preciso, no necesitaré.
Ahora, heme aquí, escribiendo en una lengua nueva que me ampara como lo hizo su tierra con el conquistador, como el que llega de la oficina a su casa cuando ya no queda sol para beber.
Así funciona el mundo. El mundo y la poesía. 06-06-17
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Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
¿CUÁNTOS VERDES VE EL OJO CITADINO? Hay un hombre en mi pecho que dice lo que soy. Ahora que lo pienso, si él es yo, no sé quién es quien no soy yo. 06-06-17
ÁRBOL GENEALÓGICO Si pudiera llamarme Verde lo haría sin dudarlo. Con el permiso de la madre Selva, eso sí. Porque es la madre más bondadosa cuando se trata de nosotros, sus hijos. Pero también la más cruel cuando se trata de ustedes, sus hijos. 06-06-17
IDEA Ojalá hubiera sido una mujer y ser mucho más que uno en el cuerpo y la sangre de dios. Ojalá también que mi cuerpo no se pudriera, como las ideas de dios. 06-06-17
DE LO QUE FUI No sé por qué un pedazo de árbol en lugar de flotar hacia el océano serpentea hacia la ciudad de acero. 06-06-17
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Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
Seis al azar (porque el caos es la mejor forma de leer poesía)
UN ÁNGEL GÓTICO
POETA CENIZO
Inmóvil, claramente inhumano en la pura catedral vive un ángel. Un ángel no tiene ojos. Un ángel no tiene sangre. Él no vive en la vida, él no vive en la muerte, él está vivo en la belleza.
Hace tiempo empuña el lápiz como daga Se hiere con la punta de grafito Unta su dolor en el papel La carne estéril en la hoja De nuevo se oscurece la memoria José Ángel Leyva
POSTAL DEL FRÍO
Antonio Gamoneda
La ventana es un montón de sonidos. Hoy los pájaros quieren entrar desde el invierno.
EL BRUJO
Xavier Oquendo Troncoso
Tocaba el arpa en las rejas de su celda. O tomaba de un vaso sin agua Una porción de sed que nunca lo saciaba. Tocaba el arpa en las rejas de su celda. Soñaba que los gruesos barrotes temblaban, Que sonaba un galerón Con luna entre las palmas. Los carceleros decían que rondaba la locura. Pero nadie podría asegurar Que no era él quien despertaba los patios Con galope de caballos y fantasmas.
POEMA DESOLADO Ya sé que existen otras penas con más pavura y más complejidad, pero este es mi dolor y a él me aferro, no pregunten por qué. Hace tanto que olvidé mi cédula de arraigo, extravié mi equipaje, el principio de lo que no pude ser.
Juan Manuel Roca
Las piedras del camino se llenan de ternura...
Hoy vigilo este dolor de medio tiempo, esta alegría de fiesta equivocada, este lamento que engendró la mascarada.
Las piedras del camino se llenan de ternura y de musgos; los cielos contemplan con dulzura los senos azulosos del agua que se estanca.
Esta pena mía, tan estricta y honda, se adiestra en lo nocturno y allí azuza cabal remordimiento, hora perdida, y alimenta la mítica alimaña de mis miedos.
Clareando entre los charcos de solo todos deshechos, se hinchan de luz las agrias venas de los helechos tendidos sobre el fresco terror de la barranca.
Flor Alba Uribe
Concha Urquiza
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Seis desde los seis (porque nos gusta que nos odien por lo que somos)
Annah recomienda a María Elena Walsh
Perla recomienda a Vilma Tapia Anaya
AHORA
CONTEMPLACIÓN DE FUEGO
Ahora como un ángel apareces y me rodeas sin decirme nada. Ángel que yo cuidara tantas veces sin saberlo, callada.
Menos mal siempre hay algo que se abandona a la incandescencia de su desaparición
En todo lo que miro permaneces como el aire feliz de la mirada. Me parezco a tu ausencia y te pareces a mí resucitada. Luna recomienda a Lina Zerón Porque viniste cuando me moría a devolverme a vivas caridades; porque mi noche muda se hizo día
ARPA DE SOMBRA Asido al cántico del alma el amor permanece. Como fuego arde en la cumbre, más nunca en vino añejo se convierte porque es arpa de sombra y lumbre.
por gracia de tu voz iluminada, en esta eternidad con que me invades yo que no era, soy tu enamorada.
Zamantha recomienda a Delmira Agustini Emmersson recomienda a Álvaro García
NOCTURNO
VAMOS
Engarzado en la noche el lago de tu alma, diríase una tela de cristal y de calma tramada por las grandes arañas del desvelo.
Bueno, en el fondo sí me gusta la poesía: están las horas llenas de sí mismas y son para los dos y llorar de alegría es no llorar y está todo el camino. Ebrios de luz se apoyan en el otro porque no saben que tampoco puede, sólo que sí que pueden porque van, ya ves cómo sí vamos y nunca vi tan dentro lo que se llama amor que tengas buenos días a mi lado
Nata de agua lustral en vaso de alabastros; espejo de pureza que abrillantas los astros, y reflejas la sima de la Vida en un cielo… Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros, voy manchando los lagos y remontando el vuelo.
Ulisses recomienda a Rafael Lechowski —¿Con qué fin escribe usted? —Escribo para ayudar a mi familia a salir de la miseria. —¿Son familia numerosa? —Siete mil millones de personas.
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Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 1- Año 1-Junio 2017)
Seis desde el siete (porque todos tenemos derecho a desobedecer)
«Nadie sobrevive en un prejuicio ajeno». Sergio Marentes
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