Revista rostros latinoamerica 5 by Grupo Rostros

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro

Número 5, Año 1 (Octubre 2017)

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

ÍNDICE Editorial Seis del uno

Revista Rostros Latinoamérica (Número 5) Perla Jería | Argentina | [2] José Manuel Caballero Bonald| España | [3]

El último seis

Ulises Varsovia | Chile | [6]

Un joven seis

Z. XT-2B | Colombia | [9]

Los seis

Seis al azar

Seis desde los seis

Seis desde el siete

Sergio Marentes | Haití [25]

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

EDITORIAL Número 5 - Año 1 - Octubre 2017 por Perla Jería

REVISTA ROSTROS LATINOAMÉRICA N. 5 - Año 1 - Octubre 2017 revistarostrosla.tumblr.com Director técnico | colombiano Sergio Marentes d.t.sergio.marentes@gmail.com @SergioMarentes #ElBicho Asistente técnico | apátrida Ulisses Sampedro Kyra ulissessampedrokyra@yahoo.com @Ulisses_S_K #ElSinRostro1 Base | argentina Annah Foscolo annahfoscolo@hotmail.com @AnnahFoscolo #LaSinRostro5 Escolta | brasileño Emmersson Aziz emmoaziz@outlook.com @EmmoAziz #ElSinRostro6 Alero | salvadoreña Luna Cervantes cervantesandmoon@outlook.es @CervantesYMoon #LaSinRostro4 Ala-pívot | chilena Perla Jería otraperla@yahoo.com @OtraPerla #LaSinRostro3 Pívot | venezolana Zamantha Chacín Albarracín zetaysolozeta@yahoo.com @zetaysolozeta #LaSinRostro2 Consejo Editorial Isidore Levrero | Uruguay; Dayana Villalobos | Colombia; Pablo Palacio II | Ecuador; Ítaca Conzi | Guatemala; Mossés Jiménez Laper | México; José Roa | Paraguay; Piedra Chantrell | República Dominicana; Miguel Miguel | España; Anton Manjarrés | Panamá.

Esta edición de la revista se dedicó al tema de las catástrofes de la naturaleza, más exactamente a las que han resonado durante estas últimas semanas en Centroamérica, o dicho de otra manera, las catástrofes naturales. Porque es apenas natural que la naturaleza haga lo que le plazca. Así ha sido desde siempre y así lo será hasta que esta exista. Se me antoja pensar que no soy quién para observar desde un lugar que esté a salvo, porque mi patria bien podría ser una de las grietas habitadas más antiguas del planeta. Pero se me antoja también confesar que desde las ruinas se puede escuchar la voz de la historia. Por ejemplo, para no ir tan lejos, en México hay tantos voluntarios socorriendo que ni siquiera los medios locales han sido capaces de contarlos, o en una de las islas del caribe, en cualquiera, hagan el ejercicio, hay alguien sonriendo sobre los escollos entremezclados de madera y basura de mar, como si le importara lo mismo que la furia del mar se hubiese manifestado, o que algún dios hubiere recordado que existen. Entonces, si me lo permiten, diré que en donde vivo huele siempre a polvo, a humedad del caribe, a sangre del campo de batalla, a rastro nuclear y hasta a fuego del fin del mundo, y que eso podría repartirse equitativamente, con mucha suerte, en las comidas tres diarias, en cada paso que damos. Es como si la humanidad del pasado transpirara a través de esta fisura llamada Chile, que se debate entre los picos de los Andes y los glaciares del sur, o entre el fuego del fin del mundo y los primeros asomos de la civilización occidental, para igualarnos en este espectáculo que es la tragedia humana. Es como si la humanidad entera pudiera encontrarse en cualquiera de los chilenos, como yo porque así lo es. Ahora bien, decía que no soy quién para observar desde un lugar que esté a salvo, pero, ¿cuándo ha sido útil estar a salvo?, ¿por qué necesitaría estar a salvo para poder decir algo?, ¿quién decide qué es estar a salvo?, ¿estar a salvo es el final del camino o el principio del siguiente?, ¿los que dicen estarlo, saben que hay otros que están a salvo de ellos?, ¿ya alguien nos dijo que jamás llegaremos a estar a salvo de nosotros mismos?

Diseño y Diagramación El sin rostro uno; La sin rostro dos; La sin rostro tres; La sin rostro cuatro; La sin rostro cinco; El sin rostro seis

«Estamos hechos de socorro y somos armas que reconstruyen el mundo».

Dirección Correspondencia revistarostrosla@gmail.com

Los seis Sin Rostro

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

Seis del uno (porque primero fue el uno que el dos y que el seis, que nosotros seis)

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD España. Novelista, ensayista y articulista, pero sobre todo, y lo que más nos importa, poeta. Y más que poeta, artesano del lenguaje de los que, lastimosamente, ya no se fabrican. Desde sus inicios, sus obras se leyeron en las mesas de jurados de diferentes premios literarios. Enseñó en la Universidad Nacional de Colombia en Bogotá, recorrió Latinoamérica dejando siempre constancia impalpable en su obra novelística, ensayística y, sobre todo, en su vasta obra poética. Ha sido galardonada con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, el Premio de la Crítica de poesía castellana, el Premio de la Crítica de poesía castellana, el Premio Nacional de Poesía (España) y Premio Cervantes entre muchos otros, no solo de poesía, y hay quien dice que no se descarta como ganador del Nobel de Literatura.

DE DONDE NO SE VUELVE No volveré ya nunca a Alepo, allí donde florece cada día una bifurcación inextinguible de mi historia familiar, aquella travesía de un linaje de mercaderes por rutas perentorias, férvidas trazas de un destino propicio donde la incitación del Éufrates glorioso se asociaba sin tregua y sin remedio al arcaico esplendor del mar de Cádiz. Ya no iré nunca a Alepo porque nunca tampoco podré volver de allí. CLOTO

Triunfante siempre frente a sus codiciosos sitiadores, aún conserva entre las venerables piedras de la ciudadela y el sapiente cercado ajeno del caravansary y la madraza, el gran secreto de las reclusiones gozosas, esa enigmática fascinación que le impide al viajero emprender el retorno.

Igual que Cloto me hilo la vida: yo no me puedo equivocar. Los errores los busco de antemano, nivelo mis memorias y deseos. Metal de implacable ley, fundo mi fortaleza y mis pasos en falso, equilibro el botín con la renuncia.

Nadie que llegue a Alepo después de haber vivido donde yo viví, podrá escapar ya nunca de esa seducción. De La noche no tiene paredes.

Sólo es verdad lo que aún no conozco. De Las horas muertas.

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

BIENAVENTURADOS LOS INSUMISOS Ni la justicia con sus manos ciegas, ni la bondad de ojos efímeros, ni la obediencia entre algodones sucios, ni el rencor que atenúa la desesperación de los cautivos, ni las armas que arrecian por doquier, podrán ya mitigar esas lerdas proclamas con que pretenden seducirnos aquellos que blasonan de honorables.

VERSÍCULO DEL GÉNESIS Por las ventanas, por los ojos de cerraduras y raíces, por orificios y rendijas y por debajo de las puertas, entra la noche.

Quienquiera que merezca el rango de insumiso descree de esa historia y esas leyes. El poder de los otros nada sino desdén suscita en él. Ha aprendido a vivir al borde de la vida.

Entra la noche como un crimen por las rompientes de la vida, recorre salas de hospitales, habitaciones de prostíbulos, templos, alcobas, celdas, chozos, y en los rincones de la boca entra también la noche.

De Manual de infractores.

Entra la noche como un bulto de mar vacío y de caverna, se va esparciendo por los bordes del alcohol y del insomnio, muerde las manos del enfermo y el corazón de los cautivos, y en la blancura de las páginas entra también la noche. Entra la noche como un vértigo por la ciudad desprevenida, baja a los sótanos más tristes, repta detrás de los cobardes, ciega la cal y los cuchillos, y en el fragor de las palabras entra también la noche. ANAMORFOSIS Entra la noche como un grito por la angostura de los muros, propaga espantos y vigilias, late en lo hondo de las piedras, abre sus últimos boquetes entre los cuerpos que se aman, y en el papel emborronado entra también la noche.

Este olor a achicoria y a orujo y a crines de caballos y a verdín con salitre y a yerba de mi infancia frente a África, acaso contribuya también a perpetuar en no sé qué recodo del recuerdo un equívoco lastre de amor dilapidado y de injusticia que en contra de mí mismo cometí, y es como si de pronto todo el furtivo flujo del pretérito convirtiera en rutina la memoria que tengo de mañana.

De Las adivinaciones.

De Pliegos de cordel.

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«La poesía puede corregir las erratas de la historia» POR NADA DEL MUNDO Ayúdame a buscar esa palabra, compasiva y doméstica ramera, única estable locataria de la felicidad con quien pacté de niño. Allí debe estar resonando todavía, entre la irreparable servidumbre del desván de los jueves, retenida tal vez por esa turbadora cerrazón de aventuras donde jugaba el miedo a disfrazarse de hombre. Palabra que remite a un efluvio perdido de sudor y cosmético, de alcuza y delantal. Ciclo de la condescendencia, dependo de su arbitrio, me confundo a destiempo con la vertiginosa modificación del lugar que ocupaba. ¿No conservo ya entonces ni un solo rudimento del testigo que fui secretamente hace ya tantos años? El presente desdeña lo que el recuerdo elige: esa palabra con la que ya no voy a reencontrarme nunca, que se parece cada día más a alguna sobrehumana carencia de pasa. De Laberinto de Fortuna.

(Seis citas) Creo honestamente en la capacidad paliativa de la poesía, en su potencia consoladora frente a los trastornos y desánimos que pueda depararnos la historia. *** El prodigio instrumental del idioma me ha servido para objetivar mi noción del mundo, y he procurado siempre que esa poética noción del mundo se corresponda con mi más irrevocable ideario. *** Como suele decirse, en mi poesía está implícito todo lo que pienso, y hasta lo que todavía no pienso, que ya es meritorio. *** En el Quijote, en los aparejos de su espléndida prosa, se decantan los alimentos primordiales de la poesía, esa emoción verbal, esas palabras que van más allá de sus propios límites expresivos... *** Quien no leía, tampoco almacenaba conocimientos. Y quien no almacenaba conocimientos era apto para la sumisión. De lo que fácilmente se deduce que conocimiento y libertad vienen a ser nutrientes complementarios de toda aspiración a ser más plenamente humanos. *** Hace dos tercios de siglo que empecé a adiestrarme en el oficio de escritor, por lo que quizá merezca un premio a la constancia... Del discurso de aceptación del Premio Miguel de Cervantes.

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El último seis (porque hay muchos más seis que los demás seis) ULISES VARSOVIA Chile. Estudió en diferentes universidades en Chile, Suiza y Alemania. Actualmente reside en Suiza, donde continúa con su prolífica obra, en la que se cuentan casi treinta poemarios, además de todos los inéditos que faltan por ver la luz. Escribe desde su adolescencia y, según parece, lo hará hasta su último día. En diferentes revistas del mundo se encuentran sus poemas. ADORMIDERAS En la paz de las adormideras, desplegar, de súbito, las alas, y dejar de ser y seguir siendo en la transposición cardinal de tiempo y conciencia terrestres. Así como si ni origen ni rumbo, como si ni destino ni nenúfar en la amnésica nebulosa urdida en torno a la luz y a lo viviente.

CUANDO VUELVA A CASA

Adentro de mí, y de mí ausente, errante por mí en la obnubilancia de renuncia y negación, de cancela y cerrojo en la hermenéutica del ser de sí mismo despojado.

Cuando vuelva a casa Madre me abrirá la puerta, y quedará frente a mí como una estatua viviente. ¿Qué le diré a Madre cuando vuelva a casa y me abra la puerta?

Toda una larga historia del efímero gusano encerrado en su capullo, hilando, tejiendo su indumentaria de sueños despiadadamente rotos, despiadadamente terrenales.

Y me besará la frente, y me apretará las manos, y me mirará en los ojos con sus ojos de niebla.

En el follaje de las adormideras, el indefinible especimen astral jocundo de lúcida ceguera, ebrio de un narcótico intemporal en la órbita de lo inenarrable.

Y tocará mis mejillas, y girará en torno a mí palpando mis ropas, sacudiendo el polvo.

La realidad tu capullo infranqueable, tu celda monacal sellada. Pero un sólo golpe de adormideras, una inhalación de aromas órficos, y tu estúpida conciencia trascendida, tu regreso a la amnesia original.

Madre me abrirá la puerta, y en sus labios muertos todas las lenguas terrestres se agolparán, gritando. ¿Pero qué le dire a Madre cuando vuelva a casa y me abra la puerta?

De Anunciación.

De Indumentaria.

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COMO REGRESANDO

Seis caminos (nos recomienda revistas de poesía en Internet)

Como regresando de nunca haber estado, de tierras incógnitas sitas en ninguna parte, viejo de permanencias, enjuto de travesías.

1. Fuegos del Sur DESGARRO ASTRAL

En la lengua de un pueblo extinto, canta esta tarde, último cantor, último laúd oracular sacudido de efluvios celestes, cruzado por ondas estelares, canta, canta en tu desgarro astral. Canta en tu diseminada voz, en la tarde propiciatoria recogida en tu garganta con todas las sílabas muertas, con todo el vigor diasporal de una lengua irrecuperable, de un pueblo asesinado en ti. En la tarde de infantes difuntos, en la tarde de doncellas muertas, con tus utensilios rituales canta, rapsoda crepuscular, canta, oráculo viviente transido de cósmica ebriedad, transido de estelares ondas, sacudido de un magnético elán. Tuya la arquitectura lírica de una lengua rota en astillas, tuyo el legado sacramental de un pueblo extinto persistiendo en tu voz de onírico cantor, tuyas las llaves de la poesía. Con ese ajuar de gruta sonora, con esa lira de extinto metal, canta en la tarde propiciatoria, canta último, postrer rapsoda, canta, canta tu desgarro astral. Inédito.

Desde ninguna estadía, de ningún lugar borrado de los mapas y la memoria, trémula la mano sobre el báculo gastado.

Claves de Poesía 3. Creatividad Internacional

Trasponer el umbral, penetral al salón, mirar a través del cristal, sentir retumbar el mar, el mar con sus deidades.

4. Letras, tu Revista de Literatura 5.

Y cerrar allí los ojos, apagarme en un rapto de olas precipitándose contra mi corazón.

Letralia 6. Tierra de Letras

Inédito. Seis respuestas ¿Qué poesía?

Todo tipo de poesía, de todo el planeta. ¿Dónde poesía? En todo el planeta, en escuelas, sindicatos, universidades. ¿Para qué poesía? Para educar al salvaje que somos, por la paz y la justicia en el mundo. ¿Cómo poesía? En todos los estilos, siempre buscando nuevas vetas, avanzando. ¿Por qué poesía? Es consubstancial al ser humano, sin poesía somos bárbaros. ¿Cuándo poesía? En todo momento en que es posible.

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AMOR A TU TIERRA

ALTA TARDE

De prisa por los archipiélagos, de prisa por acantilados, por roqueríos y arrecifes, de prisa por los fiordos nórdicos, por dársenas, piélagos y radas, por rías, golfos, istmos y estrechos.

Hoy las seis de la obscuridad del señor otoño, hoy las tardecida y tantas de su rodaje humedad, y nadie sonoridad, nadie entreabiertos ojos o lentas guitarras.

¿Dónde está mi patria, asediada por el océano immensurable, dónde mi mar de olas aguerridas, mi costa de granítica estirpe?

Hoy las innúmeras y altas, hoy las ya irreconocibles del tráfico astral, lentas, lentas sus pisadas, y perdiéndose en la urdimbre de la niebla abismal.

Desventurado bastardo errante si en el entresueño del reposo no escuchas la voz clamorosa del océano estatutario,

Las seis de la desbandada, las tardías del corazón: señor otoño, piedad en las tantas que otredad, pasando por el reloj de horas malhadadas.

desventurado hijo sin patria, si el viento marino en ráfagas no acaricia y envuelve tu cuerpo de su inequívoco aliento salino. Numerosos años ya que tus pies dispersan por el ancho mundo tus huellas de errabunda impronta.

Las póstumas, las desnudas, las temblorosas de frío en la intemperie astral: hoy lentas, hoy inconclusas, hoy suma de los destinos en el sino monacal.

Pero así erraras siglos, viajero, no olvidarías la estela azul, el surco en el mar de tu barca capitaneada por tus dos manos.

Hoy las dieciocho crecientes, hoy las totales menguantes, hoy telaraña humedad:

Y así el amor retenga tu voluntad, no olvidarás el amor a tu tierra extendida como una doncella en la línea longitudinal, acariciada y besada y velada por el océano clamoroso en el sur-poniente del planeta.

Señor otoño, piedad a las tantas de la tarde, a las nunca de la muerte... A lo obscuro de lo viviente, a lo trágico de lo errante, a lo eterno de la humedad.

Inédito. De Nocturnal.

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Un joven seis (porque hay seis que recién abordan el barco)

Z. XT-2B Colombia. Abstracta como el verde de la naturaleza. Vino del campo como si fuera un maíz, y vendrá del futuro como si fuera un pan. Se llamó así, con las iniciales de su nombre de pila, cuando decidió ser poeta, cuando su maestro, a través de cartas de papel, le sugirió el uso de algún seudónimo. Luego de la muerte de este, todo lo que escribe reposa en sus cuadernos de manuscritos. Su ópera prima, Lo natural, se publicó en un pequeño tiraje que se distribuyó en pocas manos amigas por pedido de la autora y su tutor.

RECUERDOS El pájaro detiene su vuelo a la mitad de la obra de arte como si mis ojos no lo vieran. Es la mano de nadie que blandió la espada, cortó el viento, lo aró, y sembró a su único pájaro recordándolo desde la rama. El árbol que lo vio partir quiere atestiguar pero no recuerda nada desde que se convirtió al nomadismo. Tal vez, porque mis ojos no ven, vuela más un converso que alguien sin fe. DOLOR

De Lo natural.

Caen lágrimas de Dios sobre quienes somos de tierra. y un pájaro parte sin saber dónde queda Ítaca.

DIOSES

De Lo natural.

Los dioses me hablan todos a la vez al empezar cada día.

LENGUAS

Y no saben qué más no decir. Todo es un milagro. Todo es el mismo milagro.

Las flores me obedecen porque sé oír su idioma. Y porque no las interrumpo cuando las oigo florecer.

De Lo natural.

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Seis respuestas ¿Qué poesía? Todo lo que se mueva ante los ojos del hombre.

ORO

¿Dónde poesía?

El oro vertical dispara su luz hiriendo los restos de la noche.

Bajo los árboles, bajo las aves, bajo las nubes.

Las sombras florecen, las cosechas empiezan a besarse, y la tierra a beber café caliente.

¿Para qué poesía? Para que las aves sepan dónde queda Ítaca.

De Lo natural.

¿Cómo poesía? A la velocidad de la hierba. ¿Por qué poesía?

Porque somos de tierra y necesitamos del fuego. ¿Cuándo poesía? Seis caminos (nos recomienda poetas)

Mientras lo verde esté caminando.

1. Ramsés Parra CARTA

A R., desde la luz.

Félix Francisco Casanova 3. Porfirio Barba Jacob 4.

La primera carta vuela por primera vez. Su madre junta las manos en posición de oración aunque no conozca a dios, aunque esté en posición fetal, llorando como un casi nacido.

Pablo Palacio

De Lo natural.

5. Mario Santiago Papasquiaro 6. José Parrilla

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Los seis (porque no tenemos mucho más qué decir esta vez)

PERLA JERÍA ERGAS (Editor número 5) Chile. Quizá por bisiesta, fue nombrada como apodan a su ciudad, aunque no sabe a ciencia cierta dónde queda ni su ciudad ni su país. A los diez años, cuando ya se inclinaba hacia las letras como lectora, una gitana le auguró ser alguien diferente en cada veintinueve de febrero. No tenía quién la llorara, dice, hasta que nació el Grupo Rostros. Mesa de novedades, su primer libro, fue publicado sin su consentimiento por un grupo de compañeros de colegio en una editorial comunitaria y, tras la aceptación del grupo de lectores locales, le hizo pensar que podría seguir publicando más. Ya, en El largo país, su segundo libro, denota un grado de madurez mayor y su definitiva perfilación hacia la autoría de poemas, que se vio reflejada definitivamente en su tercer libro, La poeta víbora.

SEIS POEMAS FANTÁSTICOS (a falta de imaginación)

PERLA MAGA Cierro los ojos para regresar al pasado. Cuando todavía no existíamos como especie, como monstruo señalador. 06-10-17

PROMESAS HECHAS DESPUÉS DE CUMPLIDAS Si se piensa luego de que ya no se pensó, qué se hizo, qué no qué sí. Y si se piensa durante, se pensará para siempre, aunque sea poco. 06-10-17

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LA ÚLTIMA CENA ROMÁNTICA DE DOS ENEMIGOS Les faltó poco para llegar a perdonar. Les faltó poco para llegar. Les faltó poco. Les faltó más que poco para estar muertos hoy, dicen en las noticias. Pero ellos ya se olvidaron de lo que iban a perdonar. No les faltó nada para llegar a estar vivos. 06-10-17 DOS ESTUDIANTES ATRAPADOS BAJO UN PIZARRÓN Un abrazo de alguien que se sabe igual al otro. Poco más puede pedirse antes de morir. 06-10-17 TRASTOS VIEJOS EN UN RINCÓN DEL CORAZÓN Si pudiera ser alguien mañana mismo, sería una mano de un mexicano del común. Y si pudiera ser otro alguien después de mañana, sería la blanca sonrisa de un negro caribeño, como si solo hubiera pasado un turista impróvido e insolado. Pero el mañana no existe. Y hoy soy una más de los que no cayeron y aún no lo saben. 06-10-17 LÍOS DE DOS CORDELES EN UN SOLO BOLSILLO Cuenta la leyenda que alguien en algún lugar sin nombre sopla y sopla hacia nosotros, desde que nos erguimos y empezamos a caminar hasta que nos tendemos para siempre. Lo que sabemos de esto, y de todo, es que somos nosotros mismos, y que ese es nuestro peor secreto, porque nos lo guardan todos los demás. 06-10-17

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ZAMANTHA CHACÍN ALBARRACÍN Líquida. Transparente. Nació junto al mar y hay quien dice que nació de él. Publicaciones: Llévame, Mar; Sólo veo agua; Florecieron las estrellas; Maricelas y Cangrejo alado.

SEIS POEMAS ROTOS (para no ser vistos) SEIS ROSTROS Y UN SOLO PLANETA me dice Perla, desde Chile que me silencie para poder oír los lamentos de la muerte me dice Ulisses, desde Colombia que invoque al mar para que se deje domar me dice Emmersson, desde Brasil que también los fuertes caen porque los débiles quisieron me dice Annah, desde Argentina que mis huellas se borrarán como pasa con cada uno de nosotros me dice Luna, desde El Salvador que los locos se están riendo de lo que enloquece a los cuerdos me dice Sergio, desde cualquier parte del mundo que un poema ya predijo esto pero que debo escribirlo todos los países me dicen todos mis rostros me dicen y yo estoy aquí, frente al mar como si el mar estuviera frente a mí 06-10-17

UN ESPEJO FRENTE A OTRO ESPEJO FRENTE A OTRO ESPEJO FRENTE A OTRO ESPEJO No sé si mirar el ojo del huracán Irma el de José, el de María, el de Fulanito, el de quien sea, o el propio, el de mi querida V., que está más muerta que la muerte, y más viva que quienes la tienen del cuello creyéndola muerta. 06-10-17

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DE DONDE SOY Vengo de la orilla del mar, de donde termina todo, y desde donde todo comienza. No me señalen si mi sonrisa es un terremoto, o si mis manos se lo llevan todo. Mi primera leche fue la sal del Mar. 06-10-17

OMNIPRESENCIA No sé si llorar con el ojo que ve hacia Venezuela o con el que ve a Centroamérica escombrarse, o si llorar por ambos a la vez, de alegría y de tristeza a la vez. Porque no sé dónde están los dioses que están desparramados por todos lados. 06-10-17

LA ÚLTIMA CENA Nadie sabrá cuál será la última gaviota en regresar por su comida, que somos nosotros. 06-10-17

AJENIDAD PROPIA Son demasiados los pedazos que hay en el mundo. Algunos dicen que son siete mil millones. Otros, más aventurados, que son infinitos. Yo digo que son los cien libros que tengo en mi habitación. A mí me basta con saber que soy todos los trozos del universo, y que el dolor en ellos es el mío también. 06-10-17

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ULISSES SAMPEDRO KYRA Deforme. Sospechoso. Nadie más que sus padres y algún par de familiares y amigos cercanos, conoce su rostro, deforme de nacimiento. Publicaciones: El maldito rostro de dios

SEIS POEMAS ÚLTIMOS (porque todo se acaba)

UN NÚMERO ANTES DEL INFINITO justo antes de llegar en la mismísima puerta del infinito hay una mujer que me mira a los ojos sin pestañear como si me conociera de toda la vida y porque me conoce desde que el mundo es mundo al lado de ella dios en todas sus formas esperando su turno perdiendo el tiempo mientras tanto jugando con su juguete predilecto nosotros 06-10-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

DOS NÚMEROS ANTES DEL INFINITO no todo lo que brilla es oro porque el oro no brilla tanto ni mejor que las ruinas de la tierra pero todo lo que no brilla es oro porque el oro vale menos que la vida que damos por él la vida vale más que el oro porque su brillo es de carbón como el aromas inigualable de la vida 06-10-17

TRES NÚMEROS ANTES DEL INFINITO

CUATRO NÚMEROS ANTES DEL INFINITO

no se han hecho los cálculos necesarios para salvar el mundo

los últimos cuatro pasos para llegar al final son cuatro jinetes diestros en el arte de matar

a lo mejor porque ya no tiene salvación o porque somos su último suspiro y no lo queremos saber

ya sea con un terremoto o un huracán

06-10-17

ya sea con el olvido o con la indiferencia 06-10-17

SEIS NÚMEROS ANTES DEL INFINITO

CINCO NÚMEROS ANTES DEL INFINITO

soy uno de los seis jinetes últimos y mi oficio es ver arder

bastan cinco minutos de espera ante la naturaleza para verle los ojos a nuestra mortalidad

06-10-17 06-10-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

ANNAH FOSCOLO Condena. Superior. Le debe su nombre a una esclava famosa. Está por encima del bien y del mal, más por mujer que por argentina. Publicaciones: Matemos a mi padre y Ejerciendo

SEIS POEMAS CRUELES (a falta de más distancia)

DISTANCIA JUSTA De todos soy la más lejana a las catástrofes que están de moda. No he visto alguna vez al viento revelarse, ni mis pies han sufrido de desequilibrio, y ni qué decir de las inmigración. Y, además, aquí es donde se pone bueno el fin del mundo, me importa una mierda lo que suceda más allá de mis sentidos. 06-10-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

PREGUNTAS EXTRANJERAS HECHAS EN ARGENTINA O EN CUALQUIER LUGAR QUE NO FUE NI SERÁ LA AMÉRICA LATINA Alguien se tomó el trabajo de escogerlas. Entre otras, estaban las más insólitas: Por qué somos extranjeros de nosotros mismos. Cómo hemos sobrevivido en esta tierra cálida. Cuántos de nosotros somos genuinos. Por qué nada nos duele. Tenemos sangre azul. Por qué no le dolemos a nadie. Para qué estamos hechos de mar. Dónde quedó sembrado nuestro corazón. Qué más nos hace falta. Por qué estamos tan lejos del desastre. Dónde queda la maldita Argentina. Qué mierdas es la Argentina. Alguien se tomó el trabajo de escogerlas, pero no sabemos quién fue, y muchísimo menos quién será. Lo que sí sabemos es que dejó muchas regadas por ahí. Imposibles de hallar.

LUEGO DEL SILENCIO Por lo menos les queda el balón para patear su propia miseria, y que parezca divertido. 06-10-17

NO SÉ BIEN SI ESTOY AFUERA El día que me muera, sé que nadie quedará, ni quedará piedra sobre piedra. Porque jamás se supo de un velorio de un dios. 06-10-17

06-10-17

TERREMOTO DE AGUA Los dioses de la suerte nos anclaron al hielo. Y los del amor nos dejaron navegar a la deriva. 06-10-17

GRACIAS A DIOS Ni tengo a quién llorarle ni quién me llore. Apenas si voy por el mundo jodiendo la vida, mientras la vida me jode. 06-10-17

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LUNA CERVANTES Locura. Secuela. Pregúntenle de todo, menos si es descendiente de Cervantes. Desde que tiene uso de razón intenta enloquecer a sus padres. Publicaciones: El árbol de la vida; Poesía sin poesía y Un par de libros

SEIS POEMAS FLORECIDOS (donde menos los esperamos)

06-10-17 si no es noc las balapras que mreacos el mudno no lo es con orta hemarrienta porque esmatos hechos para camliarbo todo porque namicos siodes porque dana está tan nieb hecho moco para delarjo quieto BALAPRAS

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

NUESTRA ÚLTIMA OPORTUNIDAD DE EMPEZAR GRACIAS POR LA HEREDAD

dios de mierda haciendo que sus esclavos ineptos culpen a la naturaleza de su inexistencia no, dios la tierra no se está vengando de nada ella nada más es como el universo que todavía no conoces la tierra es algo que nos quedó grande a nosotros

no todo lo que hace el diablo es malo cómo se les ocurre semejante herejía me hizo a mí cuando invadió a mi madre y me bendijo con su olvido preñó a la poesía con su baba caliente cuando se prometió jamás leerme

por suerte todavía nos quedan los poetas que no le quedan grande a nadie

06-10-17

UNO DE MIS PADRES uno cayó a los pies del otro porque era un huracán y ninguno quedó en pie porque eran huracanes 06-10-17

DOS NIÑOS SACANDO SU LENGUA

LAS COSAS QUE NOS DEFINEN

dicen que cada uno dirige una potencia mundial y no pasan de mirarse sus pitos de comparar el tamaño de su pequeñez y no lo que causan en el mundo con su saliva ácida

tras la inédita fila de huracanes hay un cementerio de escombros en toda la isla no quedó piedra sobre piedra las grietas nos invadieron aún no regresan las aves y no se pueden contar los voluntarios

así con la naturaleza y con lo que le achacan aunque no sobraría que a uno de los dos o a los dos a la vez se lo llevara un huracán al país del otro o a donde el mundo se está cayendo a pedazos

eso es lo que nos define estar allí junto a las cenizas estando aquí en el frío del pecho 06-10-17

06-10-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

EMMERSSON AZIZ Verde. Ondulación. Un día salió de su pueblo, perdido en el Amazonas, tras el rastro de su padre que fue tragado por una anaconda. No se supo más de él. Se supo todo. Publicaciones: El otro vaho de la anaconda y Otros cinco días en el Amazonas.

SEIS POEMAS VERDES (porque está marchito)

VERDE AMOR Gracias a aquellos que se quedan sin uñas de tanto escarbar en los escombros. Gracias a los que vienen del otro lado del mundo para buscar vida en medio de la muerte.

VERDE HISTORIA No importa dónde, cuándo o cómo. Siempre lo verde regresa. De donde sea que regrese.

Gracias a los que espantan la muerte con su vida.

06-10-17

Gracias a los que, como las plantas, lo que más hacen es dar frutos mientras se enraízan más y más.

VERDE DOLOR 06-10-17 Escurre savia de mis ojos. Alguien vino a romperme con su explicación religiosa de las muertes causadas por un estado, por el estado que es la humanidad entera.

VERDE DUDA

06-10-17

A quién se le ocurrió que la vida vale menos que el dinero, me pregunto viendo los noticieros, leyendo la prensa, escribiendo un verso olvidable. A alguien a quien no le han tenido que salvar la vida, pienso. 06-10-17

VERDE ABRAZO Hay dos jóvenes bajo los escombros. Están abrazados con la fuerza de un triunfo letal. Uno es mayor que el otro. La menor está resguardada en el pecho del otro. Parece que se están amando. Si estuvieran con vida hoy, podríamos decir que se ven bien. 06-10-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

Seis caminos (Emmersson recomienda poetas) VERDE INVENTO

Para pocos es útil la poesía. Todo hay que decirlo.

Tarso de Melo 2.

Pero no soy uno de los muchos, soy minoría. Y con eso me basta, porque soy como la hierba, multitudinaria, solitaria, única y perfecta.

Tanussi Cardoso 3. Roberto Piva 4.

06-10-17 Adriana Zapparoli

5. Cristiane Grando 6. Marilda Confortin

Seis respuestas ¿Qué poesía? La que recién brotó. ¿Dónde poesía? Junto a un árbol centenario. ¿Para qué poesía? Para que el pasto pueda seguir creciendo. ¿Cómo poesía? Como la selva: sin explicación. ¿Por qué poesía? Porque es lo más parecido a la naturaleza. ¿Cuándo poesía? Durante la florescencia.

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

Seis al azar (porque el caos es la mejor forma de leer poesía) MALDICIÓN Te perseguiré por los siglos de los siglos. No dejaré piedra sin remover Ni mis ojos horizonte sin mirar.

JACULATORIA DE LA NIEVE ¡Qué milagrosa es la Naturaleza! Pues, ¿no da luz la nieve? Inmaculada y misteriosa, trémula y callada, paréceme que mudamente reza al caer... ¡Oh nevada!: tu ingrávida y glacial eucaristía hoy del pecado de vivir me absuelva y haga que, como tú, mi alma se vuelva fúlgida, blanca, silenciosa y fría.

Dondequiera que mi voz hable Llegará sin perdón a tu oído Y mis pasos estarán siempre Dentro del laberinto que tracen los tuyos. Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos, Resucitarán los muertos y volverán a morir Y allí donde tú estés: Polvo, luna, nada, te he de encontrar

Amado Nervo

María Mercedes Carranza FISONOMÍA no es mentira es otro el dolor que duele en mí es un proyecto de paseo en círculo un malogro del objeto en foco la intensidad de luz de tarde en el jardín es otro otro el dolor que duele es aquí por ahora todavía no hay cortina alfombra luz indirecta amenizando la noche cuadros en las paredes.

EPÍLOGO

HOW TO SAVE THE WORLD Poetas escribiendo incontables poemas para salvar el mundo

Sólo soy un hombre triste que agota sus palabras Javier Heraud

El mundo que se ríe halagado y les pasa la mano por el pelo antes de ponerlos en su sitio con un cáncer una erupción volcánica o una guerra mundial Jorge Riechmann

LA LUNA Alguien echó a la suerte esta moneda Que la telaraña de la noche atrapa. Soy un mendigo con la mano larga Y la luna no cae.

Ana Cristina Cesar

Oscar Barbery Suárez

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

Seis desde los seis (porque nos gusta que nos odien por lo que somos) Perla recomienda: Marion Bethel, de Bahamas

Luna recomienda: Luis Cháves, de Costa Rica

Annah recomienda: Alan Mills, de Guatemala

Emmersson recomienda: Lilliana Ramos Collado, de Puerto Rico

Ulisses recomienda: Marilyn Bobes, de Cuba

Zamantha recomienda: David Escobar Galindo, de El Salvador

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)

Seis desde el siete (porque todos tenemos derecho a desobedecer)

«El aforismo se escribe con tiempo». Sergio Marentes

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 5 – Año 1 – Octubre 2017)