Revista rostros latinoamerica 2 by Grupo Rostros

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro

Número 2, Año 1 (Julio 2017)

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 2- Año 1-Julio 2017)

ÍNDICE Editorial Seis del uno

Revista Rostros Latinoamérica (Número 2) Annah Foscolo| Argentina | [2] Claribel Alegría | Nicaragua | [3]

El último seis

Federico Alegría | El Salvador | [5]

Un joven seis

María Angélica Zevallos | España | [7]

Los seis

Seis al azar

Seis desde los seis

Seis desde el siete

Sergio Marentes | Bolivia [23]

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 2- Año 1-Julio 2017)

EDITORIAL Número 2 - Año 1 - Julio 2017 por Annah Foscolo

REVISTA ROSTROS LATINOAMÉRICA Número 2 - Año 1 - Julio 2017 revistarostrosla.tumblr.com Director técnico | colombiano Sergio Marentes d.t.sergio.marentes@gmail.com @SergioMarentes #ElBicho Asistente técnico | apátrida Ulisses Sampedro Kyra ulissessampedrokyra@yahoo.com @Ulisses_S_K #ElSinRostro1 Base | argentina Annah Foscolo annahfoscolo@hotmail.com @AnnahFoscolo #LaSinRostro5 Escolta | brasileño Emmersson Aziz emmoaziz@outlook.com @EmmoAziz #ElSinRostro6 Alero | salvadoreña Luna Cervantes cervantesandmoon@outlook.es @CervantesYMoon #LaSinRostro4 Ala-pívot | chilena Perla Jería otraperla@yahoo.com @OtraPerla #LaSinRostro3 Pívot | venezolana Zamantha Chacín Albarracín zetaysolozeta@yahoo.com @zetaysolozeta #LaSinRostro2 Consejo Editorial Dayana Villalobos | Colombia; Pablo Palacio II | Ecuador; Ítaca Conzi | Guatemala; Mossés Jiménez Laper | México; José Roa | Paraguay; Piedra Chantrell | República Dominicana; Miguel Miguel | España; Anton Manjarrés | Panamá. Diseño y Diagramación El sin rostro uno; La sin rostro dos; La sin rostro tres; La sin rostro cuatro; La sin rostro cinco; El sin rostro seis

Desde ya, lamento desilusionar a quienes leen esto y a quienes me encargaron y hasta me obligaron a hacerlo, pero, para estas labores oficiales y públicas de escribir un editorial, de ser la vocera de un grupo, la imagen de una revista, soy la peor de Los seis Sin Rostro, la menos mejor o, si quieren, la más sincera. Y lo digo sin reservas porque lo mío es la sinceridad, lo mío es, como dice el viejo adagio: al pan, pan y al vino, vino. Y es que así también funciona la poesía, si es que puede decirse que funciona, ¿no les parece? Por lo mismo, desconocidos lectores, en este número la disimilitud es la premisa, procuramos que nada se parezca a nada, porque así es que funciona la poesía, si es que funciona, ya lo dijimos. Para entrar definitivamente en materia, y terminar con este trago amargo que estamos bebiendo, ustedes y yo, habré de advertir que en esta edición iremos por el camino de la poesía desde sus más oscuras cuevas hasta los más floridos y aberrantes jardines de amor. En las páginas siguientes sus ojos leerán desde los poemas enamorados y delicados de una poeta consagrada hace décadas hasta la prosa rocosa de una joven escritora que viajó por el mundo desde muy chica, como las partes del mundo a través del tiempo. También hay un mago de la palabra, un alquimista que nos lleva por el principio y el fin de los tiempos de la mano de un tótem que no es otra cosa que la voz poética. Así que, lectores de poesía, permítanme advertirles y hasta aconsejarles, que esta edición podrá ser leída en cualquier orden, en cualquier lugar y, por supuesto, cualquiera de los que llevamos adentro encontrará, si lo hace con paciencia, o si tiene suerte, el poema que sea el punto de giro necesario para su vida, justo en el momento en el que está leyendo. Porque así es que funciona la poesía, ¿no? Sin más, me despido, aclarándoles a quienes se lo preguntan, que en cada nueva edición habrá un nuevo editor entre nosotros Los Seis, que iremos rotando mes a mes hasta, a lo largo de un año, lógicamente, cada quien haya hecho sus dos editoriales, sus dos apariciones públicas como fantasma. Creo que ya puedo irme tranquila de estas líneas porque no dije nada y completé el espacio que se requería.

«Somos lo menos pusilánime que tiene el mundo de los que dan la cara por otro».

Dirección Correspondencia revistarostrosla@gmail.com @Revista_Rostros

Los seis Sin Rostro

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 2- Año 1-Julio 2017)

Seis del uno (porque primero fue el uno que el dos y que el seis, que nosotros seis) CLARIBEL ALEGRÍA Nicaragua. Siete decenas de años militando en la poesía y más de cinco decenas de libros escritos en diversos géneros literarios, además de la poesía, hablan de esta mujer que desde sus inicios, de la mano de nadie más que Juan Ramón Jiménez, rozó la de la poesía y la del amor sin soltarlas jamás. Infatigable aunque esté cerca de los cien años de edad. En su vasta obra se puede hallar desde la denuncia social, la reconstrucción de la historia reciente hasta alusiones mitológicas. Su vida ha sido una trenza de viajes, los cinco continentes fueron testigos de sus éxodos, y media Latinoamérica de sus hogares. Ha sido galardonada con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, el Premio de Poesía Casa de las Américas entre otros, además de recibir el Doctor Honoris Causa de diferentes universidades.

IX LA MARIPOSA

ARS POÉTICA

Ya la ceiba no existe derrumbaron mi ceiba se hicieron añicos los espejos eché a secar mi Río y se escondió la luna. Estoy vacía de deseos mi espada en su estuche de satén. ¿Por qué ahora por qué busca seducirme la poesía? Entró por la ventana y se posó en mi mano la miré con nostalgia se entreabrieron mis labios y con un leve soplo la alejé.

Yo, poeta de oficio, condenada tantas veces a ser cuervo jamás me cambiaría por la Venus de Milo: mientras reina en el Louvre y se muere de tedio y junta polvo yo descubro el sol todos los días y entre valles volcanes y despojos de guerra avizoro la tierra prometida. De Variaciones en clave de mí.

De Umbrales.

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MARÍA MAGDALENA

CREDO

Te amé, Jesús te amé y tú también me amaste entre todos los rostros me buscabas y me querías cerca. Me sedujo tu voz la serena pasión de tu palabra. Sentí temblar tu carne sentí temblar al hombre cuando ungí tu cuerpo con perfumes y enjugué tus pies con mis cabellos. Pude haberte hechizado y no lo hice me frenó tu mirada tu renuncia entre todos los hombres fuiste el hombre y no quiero curarme de este amor.

Creo en mi pueblo que por quinientos años ha sido explotado sin descanso creo en sus hijos concebidos en la lucha y la miseria padecieron bajo el poder de los Poncio Pilatos fueron martirizados secuestrados inmolados descendieron a los infiernos de la "Media Luna" algunos resucitaron entre los muertos se incorporaron de nuevo a la guerrilla subieron a la montaña y desde allí han de venir a juzgar a sus verdugos. Creo en la hermandad de los pueblos en la unión de Centro América en las vacas azules de Chagall en los cronopios No sé si creo en el perdón de los escuadrones de la muerte pero sí en la resurrección de los oprimidos en la iglesia del pueblo en el poder del pueblo por los siglos de los siglos. Amén.

De Mitos.

De Luisa en el País de la Realidad. POESÍA Mi camino eres tú yo soy tu espejo De Poesía en Marcha. AMOR Todos lo que amo están en ti y tú en todo lo que amo. De Sobrevivo.

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El último seis (porque hay muchos más seis que los demás seis) FEDERICO ALEGRÍA El Salvador. Federico Alegría es un fotógrafo y escritor salvadoreño. Entra en contacto con las letras a finales de 2009 y ha continuado sus esfuerzos de manera terapeútica. Su trabajo ha sido ayudar a construir la hoy extinta revista literaria La Silla de Ruedas. Publicaciones: Pasaporte de Vidrio y Los Apócrifos Salmón (antologado). TÓTEM

FIN

Un tótem de papel volando en círculos hipnotiza la carne de mis párpados.

Antes del Fin escribo letras rojas para encontrar hierro en mi almohada al despertar y distinguir las fobias de las pesadillas.

Apaga mis sentidos y caigo rendido sin oponerme a la tierra, caigo murmurando una agenda inconclusa.

Cada quien escuchará su melodía favorita el día que su alma sea revelada.

Se extingue mi mirada, el papel desciende, el sueño me besa, y recorre mis piernas.

Se medirán las virtudes mediante la complejidad de nuestros gustos musicales.

Caigo rendido y nunca salgo de este enjambre de sueños que golpean. Inédito

EMPEZAR DE NUEVO Un plato de talco siamés suaviza mi garganta luego de gritar. La última estrofa, de la santa arquitectura musical se escapó de la década de oro. Nada volverá a ser igual en mi nariz, y por eso guardo la humedad en un cenicero de proporciones bíblicas. Empiezo de nuevo, pero hoy me toca masticar corteza con la boca abierta. Inédito

Y serán nuestras almas elevadas a un lugar glorioso, cuando se descubra que hubo en la tierra música que hizo vibrar el laberinto carnal de nuestro cuerpo. Inédito

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TERAPIA

CALDO DE BIDET

A los pies les da por correr desnudos, y a los desnudos les da por comerse los pies.

Es dulce el remolino que se pinta en las fauces celestiales del bidet.

Mis años son muchos, y me olvido de mi nombre.

Cocina un cariñoso consomé que le sonríe al tejado. He volado, con ese manjar verde que te hace lamer barcos marrones en la cama.

Son porciones elegantes que se burlan del maestro de los poemas interlineados.

Borré de mis labios las palabras, porque ellas eran necias, y esta es la verdad.

Es la más grande sopa de letras que se haya cocinado. Beberé la verdad, coceré mis labios, mientras termino este tabaco de Turquía

Es un delicioso signo de interrogación, que se lleva las cosquillas y las letras hasta lo más profundo de la tierra.

El grito y el gozo siguen de la mano.

Inédito

Como un elevador que se sale de su ser, y me hace sudar helado, como un católico que despierta sin razón a las tres de la madrugada. Dos montañas para servir tabaco, dos terrones para hacer muñecos de ceniza. Al final sólo son un par de labios que se multiplican.

Y me guían a la ciudad del oro que sólo se puede encontrar si se aprende a volar de espaldas. ¿Y si bendecimos al extranjero con nuestro licor? ¿Y qué perdemos si bajamos la calle plateada que nos lleva hacia el horizonte? No perderé más que dos vasos fríos y la serenidad de mis ojos, y si abandono la calle, perderé unos clavos que estaba enderezando. Inédito A USTED, CON EL TRAJE SASTRE... No aconsejo confiar en los clientes de los sastres, los he escuchado como deforman la preciosa ñ, en la más oscura de las herejías ensuciando el lenguaje con las extrañas palabras que asesinan la gramática musical... Inédito

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Un joven seis (porque hay seis que recién abordan el barco)

MARÍA ANGÉLICA ZEVALLOS España. Aunque tiene menos de treinta, no sabe si considerarse joven. Nació en la Plata, a los tres le llevaron a Lima y luego a Alicante. Actualmente vive en Madrid. Ahora está haciendo una tesis y se dedica a las crónicas virreinales. Tiene un blog compartido llamado Estulticia otrivelina, en donde firma como Micaela Rouault. Estuvo de becaria en una editorial, Iberoamericana Vervuert, y ahora hace de profesora.

CARTA DE ANTECEDENTES Es extraño cuando te enfrentas cara a cara con tus prosapias. Son las generaciones pasadas que se perturban ante ti. Te dicen escucha atentamente mis infortunios porque quizás muy en el fondo, en un minúsculo cajón escondido de tu organismo, exista un gota aceitosa hereditaria que perdura, y no basta cualquier detergente para quitar su mancha grasienta. Aturde chocar contra el suelo y levantarse para saber que atrás dejas alrededor de más de diez suicidios cercanos, y otros tantos lejanos, sin saber el porqué de tal fascinación familiar de extinguirse o revivir. Sus espíritus europeos sufrieron un endiosamiento al sentirse dueños de su propia expiración, de su hilo de aliento y del calor de su cuerpo. La patraña vive para que otros bien sigan el mismo destino inmortal. Es extraño, porque parecía improbable que el modelo continuase… pero es como una roca pesada que se traspasa como si fuese una pelota en un partido de vóley playa. Tíos, primos, abuelos no hablan ni dicen los nombres aunque lo sepan, otros chillan como si fuera algo usual, otros prefieren vivir en la ignorancia sin preguntar. Yo me recreo y trato de hacer un puzle discrecional a modo de árbol genealógico para saber la hora y fecha exacta de nuevo aviso. Me da asco pensarlo y más no poder evitarlo. Escapar y no mirar tampoco solucionada nada. Sentir y no reaccionar es un método inducido a modo de preaviso que algo no va bien. Coger el mensaje y asumirlo es lo único que podemos hacer, el resultado a fin de cuentas nunca lo sabremos. Inédito

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1. Muere descompuesta el alma. Dos semanas han de pasar para creerlo, para verlo, para olerlo. Nadie reclamó; cuerpo joven pero marchito, cuerpo no comprendido y coleccionista. Ser inexistente que deja trámites en el corazón y un vacío tan copioso que abarca toda nulidad. Muere descompuesta el alma. Cuando nadie habla, nadie llora, nadie grita. Solo queda un periódico con tres frases anónimas. Pobre y mísera muerte que habitas aquí arrastrando piedades mudas en saco de indiferencia. Muere descompuesta el alma. Cuando en vida tu hijo pródigo era un juicio de incomprensión. Inédito

2. Hundo mi pecho en lágrima, inhalo hondo aire de espera. Rompo quejido y reviento nervio, tal vez quebranto. Dudo mil ciento veinticuatro veces. Froto aguas para tranquilizar el ansia. Nadie concibe lo que ronda en mi suburbio mental por las noches. Hay farolas en el barrio que quieren guiar el encuentro, pero digo no, me gusta y no vendo mi soledad. Inédito 3. Fatigada, como adormecida por algún estupefaciente mediático, me encuentro tumbada en la levedad de una obsesión por no saber cómo saturar por completo este cansancio. Me pide paz y le digo que aguante. De a poco se hará costumbre y de nuevo jugaré con la ruleta explotadora. Inédito 4. Mis manos son vapor que se esfuma cuando quema al rozarte. Aguantan erosiones y marcas inexorables. Son evacuas porque poseen cóncavas cicatrices que delatan la mierda con la que me alterno mañana, tarde y noche. Piden ser paliadas aunque saben que no hay un protector alivio celestial para tanta inmundicia. Sienten reconcomio de las blancas y limpias manos llenas de condensada felicidad e hipocresía. Las mías saben de perdedores y caminos. Si las lees encontrarás la ofrendada ruta a ninguna parte. Inédito

5. Una gota de leche triste cae en su vida. Esa desconsolada amargura que surge de su seno está disfrazada por el suero del consentimiento (la base de su ser). La interrogación ante el espasmo del por qué a mí acecha en su blanca habitación. Sus amigas, la bata hospitalaria y la cama, no dicen nada. Por ahora sigue cayendo leche; duele cada triste gota que aflora desde el origen de los tiempos, y sin más, sin que nadie se percate, seguirá cayendo leche hasta que se seque entera. Inédito

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Los seis (porque no tenemos mucho más qué decir esta vez)

ANNAH FOSCOLO (Editor número 2) Argentina. Bastarda. Impura. Ajena. Desterrada. Hija de una gitana desheredada y de un aristócrata y banquero italiano. Sin piedad, su padre la castigó dándole el nombre de una esclava que pintó Gauguin por su tono de piel más canela que blanco (aunque en realidad lo hizo porque le avergonzó que naciera con seis dedos en una de sus manos), lo que la marcaría por el resto de su vida, hasta que demandó a su padre por abuso y discriminación y este tuvo que repararla. Desde entonces, y hasta entonces, los doce años, nació y se emancipó, y para celebrarlo escribió los poemas de su primer libro que conservó durante varios años archivados. Su primer libro «Matemos a mi padre» fue recibido como una novedad en la lengua de Cervantes, y el segundo «Ejerciendo», la consagró, como una de las voces del futuro del castellano.

SEIS POEMAS HUÉRFANOS (porque nacemos hasta que lo somos)

LUZZ Necesitaba lumbre, padre, para leer durante toda la noche. Gracias por dármela. Gracias por serla. 06-07-17

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MADRE

SERO

Todavía no me explico lo que es tener un hijo, que algo vivo salga de mi coño húmedo de sangre. Lo más parecido a ello son las partes de mi vientre, la sangre de mi sangre, y la sangre de su sangre que mensualmente, sin falta, regresa al mundo en forma de dolor.

Todavía lo recuerdo. Y todavía no lo olvido. El día de mi primer padre asesinado, el día de mi primer nacimiento, el día de mi primer día de vida Todavía no lo olvido. Porque todavía lo recuerdo. 06-07-17

Todavía no me explican lo que es tener un hogar, ni lo que es perderlo. SEIS POEMAS

Pero no te lo pregunto, madre, no soy quién.

Piedras que caen de la mano paterna. Esputos que me buscan.

No soy nadie, madre. Gracias por eso.

Maldiciones sin pensar. 06-07-17

Unos libros llorándome. Mi padre echándome a la calle. Mi único padre bendiciéndome. 06-07-17

UN PADRE SACA A OTRO PADRE

LA HERENCIA DE MI PADRE

Lo que más lamento de matar a mi padre son las lágrimas de madre.

Los hijos de mi padre son mis hermanos de sangre y mis hermanos de tinta. Porque no todo lo que tiene mi padre es malo, a excepción de mí, de la brutalidad de mi madre, del silencio de mis hermanos, y de mi guerra declarada. También tiene libros.

Y lo que más lamento de madre es a padre. Por ello lo maté.

Sólo tiene libros. 06-07-17 06-07-17

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ZAMANTHA CHACÍN ALBARRACÍN Líquida. Transparente. Nació junto al mar y hay quien dice que nació de él. Publicaciones: Llévame, Mar; Sólo veo agua; Florecieron las estrellas; Maricelas y Cangrejo alado.

SEIS POEMAS ARDIENTES (porque somos leña)

SEIS ROSTROS Y UNA SOLA LLAMA me dice Perla, desde Chile que me convierta en agua y que apague el fuego de las calles me dice Ulisses, desde Colombia que me convierta en viento y que me lleve lejos a la policía me dice Emmersson, desde Brasil que me convierta en bandera y que ondee a la par de los árboles me dice Annah, desde Argentina que me convierta en tierra y que arrope a los vencidos me dice Luna, desde El Salvador que me convierta en pared y que divida el humo en dos me dice Sergio, desde cualquier parte del mundo que me convierta en libro y que abra mis manos para dar todos los países me dicen todos mis rostros me dicen y yo no me termino de decir lo que tengo que hacer para no hacer de más 06-07-17

NO TE MUERAS, V. ojalá no fueras inflamable V. querida. ojalá nosotros no fuéramos chispas que caminan sin pensar sin dios ni ley sin patria ni madre 06-07-17

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RUINAS hay un hombre en llamas al otro lado de la calle quisiera decir que es un verso quisiera decir que es mi imaginación quisiera no tener que ser yo quien lo diga quisiera ser yo la que está en llamas y que el hombre del otro lado escribiera un poema con mis cenizas en el asfalto que atestigua la muerte de sus peatones 06-07-17

LACRIMÓGENOS nos evaporamos mientras todo se solidifica movemos al llanto nos vamos llorando a donde no nos vean las bestias y donde el viento no nos mueve nos evaporamos mientras todo arde para que arda sin nosotros

HOGARES ayer entré a otro jardín por error porque el humo me confundió y porque no sabía ni de dónde era vecina me dieron abrigo leche tibia y pan y me regalaron un hombro para llorar y un lecho para soñar

somos lacrimógenos

06-07-17

MEMORIA DEL MAR no lo recuerdo de tanto gris en esta ciudad no lo olvido de tanto ruido en este infierno 06-07-17

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ULISSES SAMPEDRO KYRA Deforme. Sospechoso. Nadie más que sus padres y algún par de familiares y amigos cercanos, conoce su rostro, deforme de nacimiento. Publicaciones: El maldito rostro de dios

SEIS POEMAS CORTOS (porque la vida es larga)

6 no necesito espejos y sin embargo hago poemas 06-07-17

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mis dioses son diferentes a los tuyos

hablando de cirugías no sé nada no sé cómo soy no sé a qué me parezco

escriben poesía y no piden limosna

sólo sé que sí lo sé 06-07-17 06-07-17

3 gracias a mil cirugías y a diez mil libros todavía tengo un ojo lector 06-07-17

Me pregunto por qué yo y yo mismo me respondo

no soy tú papá

el mundo casi nunca sabe responder

pero no estés triste papá soy mejor que tú

06-07-17

15 CASI SOY UN CIELO

FLOR DE UN DÍA

a veces imagino que tengo hermanos y que los golpeo por portarse mal y que los acuso con mis padres para salvarme y que me hacen mis labores a cambio de favores y que se comen la comida que no deseo y que los compro con un par de dulces y que es fácil engañarles y que los mantengo lejos de mis libros y que me cuidan y que me quieren y que me acompañan en este infierno de ser yo

imagino que mi padre un día vino harto de vino y se sembró como semilla sin preguntar sin tocar la puerta en la tierra que es mi madre porque así son casi todos los hombres que son pájaros lo demás ya es historia y por tanto habrá que inventarla

06-07-17

(patas arriba para inventar quién soy)

SEIS POEMAS ALTERNOS Publicaciones: El árbol de la vida; Poesía sin poesía y Un par de libros LUNA CERVANTES Locura. Secuela. Pregúntenle de todo, menos si es descendiente de Cervantes. Desde que tiene uso de razón intenta enloquecer a sus padres.

Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 2- Año 1-Julio 2017)

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16 POR QUÉ PARA QUÉ POR no soy capaz de dar un paso sin imaginar y me pregunto ¿será por ser mujer? ¿o por ser poeta? ¿o porque sí? ¿será que dios me poseyó anoche? ¿será que soy una elegida más? pero no me importa el porqué porque me importa paraqué 06-07-17 LO JURO nadie me ordenó escribir este largo poema pero obedecí 06-07-17

ME LLAMO COMO LA LUNA de cuándo acá me fabricaron con barro y al soplarme caminé sin haberlo decidido de cuándo acá los dioses se ensucian con nosotras de cuándo acá la luna es mujer como yo imagino que soy la hija de la luna una de tantas y que las aguas me obedecen

LO QUE QUEDA ENTRE LOS OJOS aprendí a leer sin ayuda

me llamo luna y las tres cuartas partes de los hombres y de las mujeres me obedecen

porque no la tuve y porque no la pedí por eso leo sin ayuda

06-07-17

y por eso imagino sin ayuda 06-07-17

Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 2- Año 1-Julio 2017)

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Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 2- Año 1-Julio 2017)

PERLA JERÍA ERGAS Larga. Irreconocible. Nace y muere cada cuatro años. No sabe quién es. Sabe que escribe, pero no qué. Publicaciones: Mesa de novedades; El largo país y La poeta víbora.

SEIS POEMAS DELGADITOS (para que pasen por el ojo de una aguja)

DESUNIÓN De donde vengo la gente no sabe si lo que separa las cosas es el viento la tierra o el fuego y resultan uniéndolo todo hasta lograr un cordel tan largo que no tiene fin. 06-07-17

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FINAL Mi última palabra será debajo de otra.

CAOS

CAMELLO

Yo. Tú. Él. Nosotros. Vosotros. Ellos.

Cualquiera pasa por el ojo de una aguja.

Eso. Todo. Nada.

No después.

Si se la imagina.

06-07-17

PIEDRA

DIOS

Soy de piedra.

A Dios rogando, con el mazo dando.

Dicen que soy una piedra preciosa.

Y cayendo como piedra en el zapato, y como gerundio sin poeta.

No lo sé, ni puedo saberlo. No quiero saberlo.

06-07-17

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EMMERSSON AZIZ Verde. Ondulación. Un día salió de su pueblo, perdido en el Amazonas, tras el rastro de su padre que fue tragado por una anaconda. No se supo más de él. Se supo todo. Publicaciones: El otro vaho de la anaconda y Otros cinco días en el Amazonas.

SEIS POEMAS VEGETALES (sembrados en el gris de la ciudad)

DELFÍN En peligro de extinción, como las buenas personas. Así están los que no van de afán ni empujando, ni pisoteando a los demás, mientras no miran el reloj de pulso ni su teléfono celular. En peligro de extinción, como los poemas buenos. 06-07-17

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IGUANA

GUACAMAYA

Hay un hombre que corre para protegerse de la lluvia.

En un laboratorio académico hay un hombre que discute con otro sobre la propiedad intelectual de su invento.

Pienso que a lo mejor huye de quien quiere arrancarle su cola.

No saben los pobres que todos los colores nacen en sus plumas.

06-07-17

ANACONDA Entre un jugoso taxi amarillo y un hombre escuálido que cuenta monedas en su mano una de las líneas amarillas se mueve un poco, se torna curva de repente. Si hubiera tenido tiempo suficiente, y tripas suficientes, me hubiera quedado a ver qué dieta prefirió la pintura amarilla, aunque creo que prefirió la sangre a la gasolina. 06-07-17

RANA

ARAÑA

El veneno no es el dueño. El veneno es del dueño.

Ocho con las manos del ladrón y la víctima no lo sabe. además, los testigos no tenemos el antídoto y nos paraliza el trasplante de poder.

06-07-17

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Seis al azar (porque el caos es la mejor forma de leer poesía) OFICIO DE AMAR

EL TRISTE Yo prefiero ser triste. De la muerte sólo me separa el silencio. ¡Ay, de los alegres! Para llegar a la muerte tienen que pasar por la tristeza. Humberto Ak’abal

EL RELOJ

ya no te necesito tengo la compañía nocturna de los animales y la peste tengo la semilla enferma de las ciudades erigidas en el umbral de otras galaxias y el remordimiento un día presentí la música estelar de las piedras, me abandoné al silencio es muy lento este amor que avanza con el latir del corazón no, no necesito más de mí poseo la enfermedad de los espacios infinitos y los secretos pozos de los nómadas asciendo al conocimiento pleno de mi desierto he dejado de estar disponible, perdóname si cultivo regularmente la añoranza de mi propio cuerpo Al Berto

El reloj es un pájaro disecado vivo

LAS PLEGARIAS

Un pájaro que picotea y picotea el tiempo sin romperlo

Las plegarias del mundo suben del pecho de los hombres, de las mujeres y forman un gran árbol invisible El árbol crece sostiene el mundo hacia lo alto Es la fuerza de gravedad del aire el amor que nos llama hacia las altas ruedas del espacio hacia la noche sin aurora en que todos los días resplandecen

El reloj es un dios caído y torturado Horacio Benavides

Graciela Maturo PARA DESPUÉS Temo que el infierno sea tan largo como el silencio de Dios, que su tiempo este habitado por el frío de los templos. Temo que el silencio sea silencio afuera de la muerte, que luego del tiempo aún conservemos la memoria. Temo no dormir tampoco en ese sueño eterno y que hasta allí nos siga la desesperación de los relojes.

Me detuve a la orilla de mis jaulas. Hallé historias óseas y un escupitajo de brea sobre las alas. Ana Cecilia Blum

Andrea Cote

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Seis desde los seis (porque nos gusta que nos odien por lo que somos) Perla recomienda:

Emmersson recomienda:

Luna recomienda:

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Seis desde el siete (porque todos tenemos derecho a desobedecer)

«Si pudiéramos ser dioses, no podríamos». Sergio Marentes

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