Revista rostros latinoamerica 3 by Grupo Rostros

Revista Rostros Latinoamérica REVISTA ROSTROS LATINOAMERICA 3

Número 3, Año 1 (Agosto 2017)

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

ÍNDICE Editorial Seis del uno

Revista Rostros Latinoamérica (Número 3) Emmersson Aziz | Brasil | [2] Rafael Cadenas | Venezuela | [3]

El último seis

José Núñez del Arco de la Cuadra | Ecuador [5]

Un joven seis

José Miguel Navas | Venezuela | [8]

Los seis

Seis al azar

Seis desde los seis

Seis desde el siete

Sergio Marentes | Venezuela [26]

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

EDITORIAL Número 3 - Año 1 - Agosto 2017 por Emmersson Aziz

REVISTA ROSTROS LATINOAMÉRICA Número 3 - Año 1 - Agosto 2017 revistarostrosla.tumblr.com Director técnico | colombiano Sergio Marentes d.t.sergio.marentes@gmail.com @SergioMarentes #ElBicho Asistente técnico | apátrida Ulisses Sampedro Kyra ulissessampedrokyra@yahoo.com @Ulisses_S_K #ElSinRostro1 Base | argentina Annah Foscolo annahfoscolo@hotmail.com @AnnahFoscolo #LaSinRostro5 Escolta | brasileño Emmersson Aziz emmoaziz@outlook.com @EmmoAziz #ElSinRostro6 Alero | salvadoreña Luna Cervantes cervantesandmoon@outlook.es @CervantesYMoon #LaSinRostro4 Ala-pívot | chilena Perla Jería otraperla@yahoo.com @OtraPerla #LaSinRostro3 Pívot | venezolana Zamantha Chacín Albarracín zetaysolozeta@yahoo.com @zetaysolozeta #LaSinRostro2 Consejo Editorial Dayana Villalobos | Colombia; Pablo Palacio II | Ecuador; Ítaca Conzi | Guatemala; Mossés Jiménez Laper | México; José Roa | Paraguay; Piedra Chantrell | República Dominicana; Miguel Miguel | España; Anton Manjarrés | Panamá. Diseño y Diagramación El sin rostro uno; La sin rostro dos; La sin rostro tres; La sin rostro cuatro; La sin rostro cinco; El sin rostro seis

Desde nuestra incapacidad poética y política, desde nuestra ignorancia joven y desde nuestro sentir rebelde le dedicamos esta edición a la hermana República Bolivariana de Venezuela. Si bien los seis provenimos de diferentes lugares de Latinoamérica, hay uno de nosotros, Zamantha Chacín Albarracín, conocida por todos nosotros como Z., como si eso fuera suficiente, y porque lo es, que quizás es más venezolana que las ocho estrellas de la bandera, que el araguaney, que el turpial o que aquella orquídea portentosa que es nuestra basta nación latina. Y es por ella que lo hacemos, porque su llanto es el de tantos millones de compatriotas suyos que se debaten entre el hambre de libertad y las ganas de morir. Nos propusimos entonces, sin que alguno de nosotros cinco esté viviéndolo, escribir sobre los que vemos y lo que sentimos por estos días. En mi caso, si cabe, soy el más extranjero de todos, soy brasilero y mi lengua materna es diferente a la que escribo ahora y en la que ustedes me leen, pero intentaré ser capaz de abandonar mi hermosa selva para escribir. Pero es quizá por esa heterogeneidad que nos atrevemos a hacerlo, porque así como sucede en mi tierra con los verdes, que son incontables, y simplemente se asoman al paso del hombre blanco y de las casas de colores, lo que ha de ser es sin que alguien pueda detenerlo o invocarlo. Por cierto: esa es otra de las tantas habilidades de la poesía y que tanto celebramos en estas páginas desde que existimos. Hoy hablo por nosotros seis, y pido perdón ahora mismo, pero en mi pueblo hay un dicho que nos legan antes que la leche materna que dice «del otro lado del árbol hay otro árbol que no sabe que existe este árbol». Quizá esto no quiera decir más que apenas si sé que somos seis los que hacemos esta revista, y que de ahí para allá, ese otro lado, hay un árbol que desconozco y que quizá tampoco sabe que yo existo. Debo aclarar que no toda la poesía aquí presentada es venezolana. Porque la poesía no tiene nación, además de la que le demos mientras está de paso por nuestras manos, que son una sola mano. Hay poetas, como siempre, de toda Latinoamérica, que es Venezuela también. Bienvenidos, lectores de poesía, a esta travesía de libertad.

«Caminamos de seis en seis, como los arácnidos y la vida, cuando va para atrás».

Dirección Correspondencia revistarostrosla@gmail.com @Revista_Rostros

Los seis Sin Rostro

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

Seis del uno (porque primero fue el uno que el dos y que el seis, que nosotros seis) RAFAEL CADENAS Venezuela. Poeta, traductor y catedrático, lírico y mágico. Su obra ronda lo filosófico y lo místico en la primera leída, pero luego se nos devela el verdadero espíritu de la poesía y lo maravilloso en poemas que han trascendido por décadas. Militó en el Partido Comunista de Venezuela. Sufrió cárcel y exilio durante la dictadura de Marcos Pérez Jiménez y se refugió en la isla de Trinidad. Una vasta obra poética y ensayística define su trayectoria de faro luminoso para muchos poetas de las siguientes generaciones. Ha sido galardonado con el Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca, el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada Federico García Lorca, el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances y el Premio San Juan de la Cruz entre otros, además de recibir el Doctor Honoris Causa de diferentes universidades.

ATISBO

TAL VEZ ALGO QUEDA EN PIE

De repente comprendí que matamos porque estamos muertos.

Los poetas levantan espléndidas construcciones.

De Memorial.

Ninguna acritud. Sólo templanza. Sólo la limpia obra. Sólo el escondido esplendor.

FLOR No se engañan; pero me asombra que sigan trabajando en la casa del idioma.

Desde qué profundidad surges como llama para esconderla. De Gestiones.

De Memorial.

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EL QUE ES Si alguien me toca, sólo me toca a mí, a ese mí orgulloso, ese mí que no deja franquear su claustro, y no a ese otro alguien, informe, vasto, neutro, que hace gestiones en la oscuridad. Herirás al que puedes herir, a que no importa defender, al que no es nada. No lastimarás a nadie, lastimarás a ese nadie que me cierra el paso. No temas. Sufre mi guardián. El que debe desprenderse como fruto que he cultivado, usé y abandono. El otro, oscuro, humilde y quieto, no necesita protección. No será tocado ni herido. Ni padece ni se queja. No será destruido. De Falsas maniobras. COMBATE Estoy frente a mi adversario. Lo miro, cuento la distancia entre él y yo, doy un salto. Con mi mano abierta a modo de sable lo cruzo, lo corto, lo derribo, rápidamente. Veo su traje en el suelo, las manchas de sangre, la huella de las caídas; él no está en ninguna parte y yo me desespero. De Falsas maniobras. ¿Qué se espera de la poesía sino que haga más vivo el vivir? De Anotaciones.

(Seis «dichos») Vivir en el misterio: frase redundante. *** Estar sin ídolos, con la vida, siendo. *** Te interpones entre el mundo y la piel. *** Sin esperanza, y por eso, sin desesperanzas. *** Cualquier hombre es una agresividad en busca de una bandera. *** Nuestra morada es impenetrable, y la habitamos. De Dichos.

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El último seis (porque hay muchos más seis que los demás seis) JOSÉ NÚÑEZ DEL ARCO DE LA CUADRA Ecuador. Escritor, guionista de comics y fotógrafo, antiguo integrante de la desaparecida agrupación cultural «Buseta de Papel». Es youtuber y VidMe aficionado conocido como Señor Librero Random especializado en crítica literaria, también maneja el blog artístico «Desvaneos-Literarios». Algunas de sus publicaciones pueden ser adquiridas en Amazon. Publicaciones: El aullido de las Moscas, El diario de la Mujer Fantasma, Doblemente Distante, El séptimo vértice, Death Metal (novela gráfica), Death Metal: Los días perdidos (Novela ligera en digital) y La llave de Luz. SUEÑO VIVO

ETERNAMENTE Desgarré tu estómago, Mientras de él surgían miles de mariposas, Rojas como la sangre, Volando hacia mi rostro, Al tiempo que mis labios surcan tú sombra, Y mi lengua juega con la piel que has olvidado, Masticando cada centímetro de esta, Deseando tenerte para mí, Abrazando tu sudor, Estrechando tu cuerpo, Mientras arde con el mío, Fusionándonos en uno, Jadeando, Suspirando, Soñando, Eternamente, En éxtasis Inédito

Se abre la herida, Una huella -tal vez solo una marcaQue sangra sintiendo la vacuidad de lo que fue, Temiendo lo que será, E intentando escapar de un rostro que nunca ha visto, Arrastrando sueños olvidados, A una ciudad, En la que florecen utopías, Muertas antes de llegar a la pubertad, En un ciclo eterno Caminando cada noche -retrocediendo cada díaSin alcanzar lo que busco, Esperando alcanzarlo En el sueño de mis víctimas, Donde tal vez, Mis palabras Se vuelvan leyenda Inédito

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CAMBIOS

GRITANDO EN SILENCIO

Eras la diosa de la democracia, La reina de las flores marchitas, La indignada hija del pueblo, La que no aceptaba un no por respuesta, La verdadera hembra del nuevo siglo. Nada podía detenerte, Todos querían contigo, La hembra de las hembras, La mujer más feminista que en vida he conocido. Ahora eres la esclava de la cocina, La mujer de la docena de hijos, Quien critica a quien apoyabas. Ya no eres lo que eras, Eres solo una sombra, Una mujer sin alma, Un ser sin rumbo, Una ceniza que se apaga

Soy el gargajo Que los zapatos de la sociedad han pisado, Un oscuro leproso Apartado de la luz, Esperando ser observado, Por los que no tienen ojos, Soñando con respirar, Aquel aire que los demás dan por sentado, Y al sentir esta impotencia, Los gritos apagados de mi garganta Se ahogan entre mis palabras, Que se pierden en el murmullo De aquellos que aun sin ojos observan, El camino que yo he perdido de vista, Escondido bajo la sucia suela donde me encuentro, Gritando en silencio.

Inédito

LA CARRETERA DE LAS LÁGRIMAS Las adolescentes no obedecen, Sin importar cuánto se les ruegue, Recorren caminos en tinieblas, Alzan el dedo a las primeras luces, Sonríen mientras se asoman a ventanas anónimas, Se embarcan en carruajes ficticios, Finalmente desaparecen, Para no ser vistas nunca más. Inédito No 6 ¿De qué sirve? ¿De qué sirve si mi mente se diluye como queso bajo el sol? ¿De qué sirve ser tu mujer perfecta? (O tu hombre) ¿De qué vale se la anhelada madre de tu prole? (O su padre) De nada, Cada vez que algo sale de mí, Me difumino en la lluvia, Porque mientras camines en el pasado, Tu fantasma hace surcos profundos en mi interior, ¿Cuál es el propósito de todo esto si solo huyes? Acallas tu conciencia llenándome de besos, Confesándome tu debilidad Porque al final, Mas fuerte son las ganas ajenas que el amor de un ser inmortal. Inédito

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Seis respuestas ¿Qué poesía? Mi estilo varía como las olas, poesía en la sangre, en el alma, en las córneas, en la depresión, en la pobreza y a veces en la abundancia. No siempre qué pero siempre a quien. ¿Dónde poesía? Usualmente en la cama, la cocina, el baño pero nunca en la calle a menos que sea absolutamente necesario. ¿Para qué poesía? Para vivir y respirar, para expulsar a los demonios o llamarlos de vuelta. ¿Cómo poesía? Como sea, pero preferentemente en papel, es más tradicional. ¿Por qué poesía? Porque es parte de lo que me hace humano. ¿Cuándo poesía? Cuando el dolor sobrepasa el umbral de lo normal o cuando crear narrativa no es suficiente para mí. Seis caminos (nos recomienda poetas) 1. Augusto Rodríguez 2. Edgar Allan Poe 3. Dina Bellrham 4. Ileana Espinel 5. Jorge Enrique Adoum 6. Ming Di

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Un joven seis (porque hay seis que recién abordan el barco)

JOSÉ MIGUEL NAVAS Venezuela. Poeta. Licenciado en Comunicación Social, mención Periodismo Impreso (Urbe, 2014). Ha publicado los libros La próxima textura (2014) La rosa abstracta. (2015) y Esteban corre (2017). Maneja las comunicaciones de Negro Sobre Blanco Grupo Editorial y Albo Aguasola-Funtation ESTEBAN CORRE I Elegimos un lugar para huir para enfrentarnos a nosotros mismos II subimos las escaleras del hotel avergonzados detrás el mundo y su juicio delante la verdad sobre los pecados de la ciudad III nos vencemos estamos arruinados somos la minoría en una historia pasamos ocultos por el mundo quedamos suspendidos en los bares del centro nosotros el germen que nos tienta esta vastedad una isla contenida tierra enferma probamos la orilla y acabamos en ella

AGUDO DESEO I El inmenso dolor que siento será el recuerdo de tu estadía en mi espalda II Detrás de ti viene el País que me corta III Practico falsos derechos que no me pertenecen mi marginación comienza en mi y la libertad me echa de su cuerpo

De Esteban corre II La mañana amanece lluviosa Estoy sola Tan sola como siempre Aún no decido si ir al médico o llamarte a ti Busqué en mi altar respuestas Dios no estaba De La Rosa Abstracta XVIII Te confunden con mi Padre Pero yo te amo Con la totalidad de todos los hombres

De Esteban corre

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TORSO FRAGMENTADO I No llegaban los nietos pero sí las lluvias de abril el anhelo no era mío sino de los míos mi herencia fallaría y mi padre lo supo el día que mi odio se volvió hombre faltaban los años y me sentía muerto la gente me hablaba de esposas de mujeres que jamás besé me encerraba Temía que la pregunta se hiciera desdicha un día pregunté a los amigos de mi padre si mis hijos podrían ser libros a los poetas les gusta a veces ser [celebrados por los mortales porque fuera de uno la injusticia del habla me deja mudo y mi verdad solo sale a medio labio II Me he vuelto inmune a los deseos de mi Padre a la ética de los vecinos que mi verdad sea mi mentira que me tomen por trepador que el amor sea una fábula, mi cuerpo es la desdicha de las mujeres los hijos que tuve serán el polvo de los estantes mar que habito sin conocer su fin III La noche ya no es el lugar del silencio [sino de todos los ruidos en ella soy todos los hombres aparecen dibujados en mi pared los [gritos de mi Padre mi esperanza es la taza de té mis pies me atan permanezco perenne a la terquedad es un falso sol el que me alumbra aparecen los signos de la paradoja es el día el silencio más contundente de mi vida la gente es silencio, me calmo el ruido está lleno de silencio le temo al aire, pero más le temo a quien lo respira llega la noche y con ella el ruido los hombres aparecen con espadas hechos de recuerdos de culpas parecen muchos padres intento huir pero intuyo salidas en falso

esta vez la salida no es la puerta de la casa sino uno mismo IV Mi sangre es la quimera de los pájaros los ángeles son hombres que habitan mi noche ellos molestan mi ser la mujer que soy son tus hombres esos malditos sabios Que son todos los cuerpos Inédito POEMA EN KIEV O CARACAS 12 DE FEBRERO DEL 2014 Me hablas de política internacional mientras penetras mi cuerpo eres un falso activista por la paz tú a mí me destruyes afuera un país se quiebra yo me salvo en tu espalda me tienta la sabiduría de la entrepierna miles de personas queman Kiev la plaza enorgullece los egos yo te habito en la desnudez País gigante continente absurdo hoy el coño nos ha llevado a un exceso de tristeza repitiendo la historia de una raza lastimada huimos de una crisis ajena a nosotros yo te penetro para alcanzar mi nuevo hogar aprieta mi sexo hasta escapar del país esa noche televisamos La Primavera Árabe en tu cama tratados de Paz nos quitan el sueño mientras el Dólar aumenta y tu cuerpo enferma mi Madre cansada nos ruega alivio fracasamos en el intento de la cura del Cáncer Facebook no cesa ella descalza camina hacia cualquier frontera donde el [placer exista fantasma te logro agarrar me hice hombre de tanto buscarte para darme cuenta que: ya Papa y Mama no existen reproduzco en Youtube una manifestación en Kiev mis lágrimas sin Azúcar cruzan el Atlántico en mis sueños el Petróleo corre por tus venas actualizas tu estado de Facebook esperas comentarios de lastima rezas a quienes no te escuchan cegado ajeno fastidiado de la política me llamas a tu pecho y un rio se rebosa los niqueles de mi cuerpo te sostienen mientras un País entero Duerme De Esteban corre

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Seis respuestas ¿Qué poesía? Lograr reconocer El todo y apropiarse de cada instante y sus procesos. Lo interior y lo exterior, encontrarse y desencontrarse. Llegar al poema. ¿Dónde poesía? En cada viaje. ¿Para qué poesía? Para vivir y volverse feliz, crecer. En especial sobrevivir a la bravura del mundo. ¿Cómo poesía? En los libros, en las personas, en las novelas, en los paisajes, en el poema, en el país, en uno mismo. ¿Por qué poesía? El poema es una forma de quitarse todo y volverse lo más sincero del uno. ¿Cuándo poesía? A todo momento, y en cada sorpresa del lenguaje; en la felicidad y en las tristezas. Seis caminos (nos recomienda libros) 1. Con el índice de una lagrima de Wafi Salih 2. Presente que no en ausencias de María Antonieta Flores 3. El Perdedor se lo lleva todo de Martha Kornblith 4. Todos han muerto de José Barroeta 5. La pasión disimulada de Carmen Rodríguez 6. Claros Enigmas de Lucila Velásquez

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Los seis (porque no tenemos mucho más qué decir esta vez)

EMMERSSON AZIZ (Editor número 3) Brasil. Hijo único de un padre que fue la única cena de una anaconda joven. Su madre murió en el parto, en donde también murió su hermano mellizo. Salió de su pueblo perdido en el Amazonas, justo al cumplir la mayoría de edad, tras el rastro de su padre. No se supo más de él allí hasta la publicación de su primer libro. Afirma que quiere regresar cuando lleve una anaconda en sus tripas, para morir allí, junto a la tumba familiar al borde del río. Su libro El otro vaho de la anaconda, publicado junto al libro de su padre El vaho de la anaconda en una sola edición bilingüe, fue bien recibido por la crítica de su ciudad. Su libro Otros cinco días en el Amazonas está recién lanzado y se espera su traducción a nuestra lengua.

SEIS POEMAS PRÓXIMOS (adheridos con savia) ACRÓSTICO APÓCRIFO Si pudiera decir que un país es violencia, energúmenos, nosofobia, explosiones, zocato, umbral, egestión, limadura, amalgama, o que es valentía, entereza, natatorio, ejemplo, zabarcero, ubérrimo, ecuanimidad, libertad, abracadabra, sería porque soy libre. Y poder decir, o siquiera querer decir, al fin y al cabo, es ya poder hacer. Así que lo hago porque puedo. 06-08-17

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DICHO VERDE En mi pueblo hay un proverbio muy antiguo que dice: «Del otro lado del árbol hay otro árbol que no sabe que existe este árbol». Lo cuento por una sola razón: no he sido asesinado por mi gobierno ni encarcelado por decir lo que pienso y mucho menos he salido a las calles a protestar. Con esto dicho, me confieso: soy un ciudadano de la selva y del mundo a partir de hoy. 06-08-17 TRENZA TRIPLE No soy capaz de hilar tres hebras de fique. Así que no me pidan que sepa de soluciones. Con saber de problemas me basta, y es suficiente para que otro, al que no podré desatarle sus sandalias, lo quiera, lo deba o lo pueda solucionar. 06-08-17 VISTA Desde la copa de este árbol veo las llamas. Todo lo consumen y caminan hacia el mundo. No sé cuándo alcanzarán el tronco que me sostiene, pero esperaré, como lo hacen los cielos a través de los siglos, a que la hierba los atraviese. 06-08-17 DON De donde vengo los ojos oyen. Ojalá no supieran hacerlo, con lo que se ve en las noticias es suficiente. 06-08-17 TIERRA TRICOLOR Me dieron la misión de escribir. Debieron haber dicho sembrar, que es lo que más se le parece. Lo digo por el clima y por las plagas que nunca dejan de venir. 06-08-17

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ZAMANTHA CHACÍN ALBARRACÍN Líquida. Transparente. Nació junto al mar y hay quien dice que nació de él. Publicaciones: Llévame, Mar; Sólo veo agua; Florecieron las estrellas; Maricelas y Cangrejo alado.

SEIS POEMAS CÁLIDOS (para los que vienen a vivirnos)

SEIS ROSTROS Y UNA SOLA PATRIA me dice Perla, desde Chile que ame y me deje amar como lo hacen las bestias que nos comemos me dice Ulisses, desde Colombia que odie con pasión como las flores a la abeja me dice Emmersson, desde Brasil que respire profundo hasta que me explote el pecho me dice Annah, desde Argentina que maldiga en voz alta para ensordecer las paredes me dice Luna, desde El Salvador que juegue con los niños mientras los adultos se matan me dice Sergio, desde cualquier parte del mundo que lea poesía en todo lo que veo todos los países me dicen todos mis rostros me dicen y yo no me termino de decir lo que tengo que hacer para no morir de más 06-08-17

PREGUNTA RETÓRICA si morimos en plena batalla alguien llorará su victoria. 06-08-17

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LA HORA DE LA CENA FAMILIAR somos no sé cuántos alrededor de la hoguera hablando de paz no porque no sepa contar sino porque no los quiero limitar unos se comen las uñas otros el orgullo y hay que mencionar a los que no les baja bocado si no está mojado con llanto 06-08-17 DIÁLOGO DECAPITADO harry potter no tiene problema en la vida, sólo un pase de magia y ya tiene un banquete. mi mamá sí hace magia tres veces al día pa’ formar un alquimia con tres ingredientes. de carta de un niño cubano a harry potter, frank delgado

—¿qué hay de comer hoy, mamá? —lo mismo de mañana: nada. 06-08-17 AGRICULTURA URBANA hoy dejé mi útero fértil en la calle. espero que haya servido para algo. algo puede ser estorbo o trinchera, lo mismo me da si me da algo. 06-08-17

DIME DE DÓNDE VIENES se sabe que vengo del mar porque no me asustan los huracanes ni los dientes de un tiburón muerto. y se sabe, también, que apenas soy un grano más, con el que se forma el mundo antes del fin. 06-08-17

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ULISSES SAMPEDRO KYRA Deforme. Sospechoso. Nadie más que sus padres y algún par de familiares y amigos cercanos, conoce su rostro, deforme de nacimiento. Publicaciones: El maldito rostro de dios

SEIS POEMAS NORMALES (porque el mundo no es normal)

12 si los ojos son ciegos la boca muda los oídos sordos la piel inhumana y la nariz insensible ante el caos reinante será porque la muerte amaneció primero que los vivos y porque los muertos amanecieron vivos 06-08-17

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11 todavía oigo los gritos de mi madre al parirme una miscelánea de placer y dolor un amasijo de sudor y lágrimas se asemejan a los que exhalan los que mueren en manos de su propio gobierno y manchan las calles con ese algo que es una mezcla de sangre sudor y todo

10 después vendrá belcebú a tildarlo todo en el último intento cuando todos los dioses hayan desaparecido de la memoria y hayan olvidado dónde yace la imaginación

06-08-17

después vendrá belcebú sin contemplaciones a corregir lo que no se tildó y a ignorar lo que se tildó mal 9

06-08-17

si no fuera un monstruo deforme sin rostro ni familia salvaría a los niños de la peste política pero los padres me temen porque sus niños no me temen 06-08-17

8 lo bueno de ser apátrida es no tener a quién dolerle y lo malo de ser apátrida es que todas las patrias me duelen hoy digo venezuela mañana yemen luego siria y todas a la vez y todas mañana y las que faltan ayer

7 la prueba infalible de una dictadura como la que hoy vive Venezuela es la imposibilidad que tiene el libro sagrado de ser leído y descifrado

porque ayer dije yo

hablo de la constitución política por supuesto no de libros sagrados para condenar a otros esas son otras dictaduras que nadie combate

06-08-17

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Seis respuestas (Ulisses Sampedro Kyra responde) ¿Qué poesía? Toda la hecha porque sí o, mejor todavía, sin explicación. ¿Dónde poesía? En la soledad del mundo. ¿Para qué poesía? Para que siempre falte algo más. ¿Cómo poesía? Sin pensar; a lo sumo, sintiendo. ¿Por qué poesía? ¿Por qué no poesía? ¿Cuándo poesía? Mientras esté respirando. Seis caminos (Ulisses recomienda seis revistas literarias colombianas) 1. Arquitrave [capital; para quien siempre está necesitando un nuevo poeta] 2. Literariedad [posible; para quien inventa el mundo caminando]

3. Ulrika [luz; para quien necesita huellas] 4. Prometeo [universal; para quienes no creen que la poesía es universal] 5. Casa Silva [carnosa; para quien ya no está a salvo de la poesía] 6. Clave [esponjosa; para quien todavía está a salvo de la poesía]

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LUNA CERVANTES Locura. Secuela. Pregúntenle de todo, menos si es descendiente de Cervantes. Desde que tiene uso de razón intenta enloquecer a sus padres. Publicaciones: El árbol de la vida; Poesía sin poesía y Un par de libros

SEIS POEMAS LIMPIOS (como debería ser un país)

MISIVA MISIÓN dibujé seis estrellas que somos nosotros los sin rostro y las planté en un pedazo de tela a la espera de que germinen atentamente luna 06-08-17

ÉLA ÉLLOS ÉLAS eso de ser un no-deseado no se lo deseo ni siquiera a mis padres porque a quien se odia no se le debe desear lo malo sino todo lo contrario para que se mueran de desidia con las manos llenas de su peor enemigo 06-08-17

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PIELEO a mis padres les faltó nada más que aborrecerme por extranjera porque de resto su trabajo fue hecho a la perfección no hay un día que no luche por dejar de ser lo que ellos hicieron de mí 06-08-17 DESDOBLAJES tengo una parte de mí en el frente de batalla en la televisión la veo combatir contra la guardia nacional siento cómo resiste los golpes y la injuria huelo su sangre seca en la ropa toco sus heridas para curarlas del olvido es quizá la parte de mí que más me duele porque a toda hora está muriendo y porque está muerta desde que la dictadura la aplastó y la dejó moribunda 06-08-17 SOY DE ACULLÁ desearía haber nacido en otro lugar y no en dos porque soy de ambos lados del atlántico y de ninguno de los dos mucho menos de él ser por ejemplo de donde nació un libertador de varios países o de donde crece la palma y hasta de apure ME LLAMO COMO VENEZUELA por qué no podría ser a quién se le debe nuestro nombre quién se atreve a señalarme dónde está escrito que no puede ser

todo con tal de no ser bien recibida en más de un lugar un sello postal una visa abierta de piernas y muerta por dentro 06-08-17

me llamo como me llamen y no como mis padres me llamaron porque mi sangre es el agua del mundo enardecida y constante como lo es mi piel que se eriza de pavor con cada proyectil que impacta a un joven que marcha con cada bandera rota que se iza en la memoria de los muertos 06-08-17

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PERLA JERÍA ERGAS Larga. Irreconocible. Nace y muere cada cuatro años. No sabe quién es. Sabe que escribe, pero no qué. Publicaciones: Mesa de novedades; El largo país y La poeta víbora.

SEIS POEMAS FUERTES (como debe de serlo la tierra) VEXILOLOGÍA La mía tiene una estrella errabunda que no sabe para dónde no ir. La de Ulisses, digamos, ninguna, porque no es algún lugar. La de Luna-la-loca tampoco porque hay que verla con lupa. La de Emmo veintisiete y dos más en forma de palabra. La de Annah tiene una que es nuestro sol, así que cuenta. Y la de Z. tiene ocho en forma de tristeza, dos más que nosotros seis, que brillamos con luz ajena, y que por estos días somos la tristeza en pasta. 06-08-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

ESCRIBIRÍA «POESÍA» TESTAMENTO A MEDIAS Le dejo mi patria a los exiliados, y mi lecho a los que vienen de la guerra. No merezco ni una patria ni dónde dormir, los poetas sueñan escribiendo y su patria es un lector.

Mi vida se resume en escribir lo que leo, y por eso algunos me llaman «poeta». Pero si tuviera que escribir lo que estoy leyendo, escribiría «sangre» o «dictadura», «muerte» e «injusticia», hasta «paz» mil veces, para invocarla, pero nunca «guerra», porque se está gestando en tus entrañas y no soy quién para propagar lo que no soy capaz de apagar.

06-08-17 06-08-17

UNA FILA DE CINCO CABEZAS Y UNA COLA

PERLA PROFETA

Esto de ir en la cola de los poetas jóvenes (aunque sea de seis nada más, que son una multitud) me está costando más que aprender a caminar. Pero me está gustando más que caminar, porque todo lo que dicen es lo que callan mis tantos versos.

Vendrá la paz y no tendrá ojos, porque para lo que habrá que ver tras la guerra santa de la mentira con ningún ojo bastará. Y vendrá la guerra otra vez, porque nunca deja de regresar, y quedará ciega para siempre. Será cuestión de saberla esquivar.

Entre otras cosas, sus huellas tienen forma de país y sus palabras son ocho estrellas que sonríen porque no saben perder la paz ni siquiera agonizando. Y yo voy atrás, como un obediente barrendero, dejándolo todo como estaba, pero un poco más limpio.

06-08-17

PEQUEÑAS VICTORIAS DEL ACATAMIENTO Soy la que menos debería, pero soy la más obediente. Le escribo a Venezuela, si es que todavía queda algo de ella cuando me lea, para decirle que no está sola aunque lo esté. Le escribo porque también quiero, porque también la quiero, y porque debo hacerlo si no quiero volar en pedazos en forma de letra. Soy la que menos debería escribirte, Venezuela, pero soy la más doliente cuando algo me duele. 06-08-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

ANNAH FOSCOLO Condena. Superior. Le debe su nombre a una esclava famosa. Está por encima del bien y del mal, más por mujer que por argentina. Publicaciones: Matemos a mi padre y Ejerciendo

SEIS POEMAS FÉRTILES (porque Venezuela es tierra firme) VENEZUELA A PUNTO DE MORIR Tengo seis dedos en una sola mano y mi padre me aborrece. También me castigó con un nombre esclavo y no quiere que yo regresa a casa. Maldice mi nombre en la boca de mi madre y no permite que alguien pregunte por mí en su presencia. Tengo seis dedos en una sola mano y uno de ellos, a su pesar, es mi padre. Así lo llamo por feo, por intruso, porque sí. Por eso y por tantas barbaridades más puedo decir que concibo a Venezuela, aunque jamás la haya tocado, porque mi padre jamás me tocó. Venezuela, tranquilízate, estás a punto de morir, es decir, a punto de nacer. 06-08-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

NOTICIAS INTERNACIONALES DESDE AFUERA DE CARACAS Hasta mi piel llega el gas lacrimógeno que inunda las calles atestadas de gente, y lloro. Impotente. Triste. Lejana. Harta. Tengo que bañarme el olor a muerte, e incendiar las naves de la memoria antes de la siguiente emisión si quiero llegar viva a la noche.

EN DEFENSA PROPIA Si pudiera sacarme la sangre, te la daría. Pero la mitad de mi sangre, es la sangre de mi padre, y no quiero ni matarte ni hacerte más infeliz. 06-08-17

Soy un bicho raro uso la televisión para sentir. 06-08-17

NUEVE DE CADA DIEZ VENEZOLANOS SON HIJOS DE DIOS Por suerte no creo en dios. Estaría de primera en la fila para demandarlo por publicidad engañosa. O tendría una antorcha en las manos para entablar una conversación adulta. 06-08-17

EN CUATRO POR CUATRO Aquí es primavera y al otro lado del mundo es otoño. En el trópico sucede todo a la vez. Incluido el infierno. 06-08-17 A POCOS KILÓMETROS DE NICOLÁS MADURO Acaba de irse mi mensaje para Z. Sé que nunca le llegará, porque el correo no sabe dónde queda la muerte. 06-08-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

Seis al azar (porque el caos es la mejor forma de leer poesía) INVASIÓN JARDINES DE VERLAINE

El caballo que habitamos está vacío.

La diosa, violada por la luz, agita la trémula lujuria del recuerdo, desnuda bailarina de cristal. Adolfo Burriel

ARTE DE AMAR

Carlos Garzón Noboa TESTIMONIO De nada le sirvió olvidar el olvido, anular lo anulado, borrar lo que la goma nunca borrara bien y ha quedado una mancha, difuminada esencia de la cierta presencia. Estuvo y fue. Depositó su tacto sobre la superficie de una tibia memoria porque no sirve nunca olvidar el olvido. Que no se agita nunca y muere con nosotros.

Juntos en esta piel que nos desmiente, Dos somos, lo mismo que enemigos. Mas gran cosa, al final, es el sudor (así ya lo decían los antiguos): Sin él, la vida no sería lucha, ni el amor, amor.

Jorge Urrutia Cavar una fosa. Edificar una casa. Sobre las ruinas de las ruinas, ahora y siempre por los siglos de los siglos, la vida siempre en obras.

José Saramago

Un basurero atesora la indiferente memoria de los días. Quién reciclará nuestros despojos, quién regalará fascículos con nuestra colección de instantes, qué teletipos darán noticia de la simulación de un sueño, quién archivará cuidadosamente nuestros nombres y hará el penúltimo inventario, en qué autopista o hiperespacio habitaremos.

MENSAJE ENVIADO EN LA PUNTA DE UNA LANZA Se cumplen las parábolas El reino Va a convertirse en polvo Por más que lo custodien Duendes y encantadores Cuando mi lanza que ya corta el aire Caiga a tus pies cantando Se ha esperado milenios No lo invento Todo puede leerse en los escudos Y el color de la tarde.

Qué Internet hacia Dios por si lo escucha. Entre derribo y derribo, cavar una casa, edificar una fosa.

Giovanni Quessep

Amalia Iglesias

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

Seis desde los seis (porque nos gusta que nos odien por lo que somos)

Luna recomienda un verso de Ernesto Cardenal del poema «Bienaventurado el hombre (Salmo 1)»:

«Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano»

Perla recomienda un verso de Roque Dalton del poema «Como la siempreviva»:

«la flor de mi poesía busca siempre»

Annah recomienda un verso de Juan Gelman del poema «Ausencia de amor»:

«Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado»

Emmersson recomienda un verso de Ana Istarú del poema «Algún día»:

«me volcaré en mí misma para siempre»

Ulisses recomienda un verso de Lêdo Ivo del poema «Muy poco para mí»:

«Es muy poco para mí tener un pájaro en la mano»

Zamantha recomienda un verso de Ana María Iza del poema «Pamplinas»:

«Únicamente los muertos han olvidado»

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)

Seis desde el siete (porque todos tenemos derecho a desobedecer)

«El que mata huye ya muerto». Sergio Marentes

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro. (Número 3- Año 1-Agosto 2017)