Revista rostros latinoamerica 4 by Grupo Rostros

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro

Número 4, Año 1 (Septiembre 2017)

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

ÍNDICE Editorial Seis del uno

Revista Rostros Latinoamérica (Número 4) Luna Cervantes | El Salvador | [2] Ida Vitale | Uruguay | [3]

El último seis

Fedosy Santaella | Venezuela | [5]

Un joven seis

Andrés Belalba Barreto| Venezuela | [8]

Los seis

Seis al azar

Seis desde los seis (Festivales)

Seis desde el siete

Sergio Marentes | Paraguay [26]

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

EDITORIAL Número 4 - Año 1 - Septiembre 2017 por Luna Cervantes

REVISTA ROSTROS LATINOAMÉRICA N. 4 - Año 1 - Septiembre 2017 revistarostrosla.tumblr.com Director técnico | colombiano Sergio Marentes d.t.sergio.marentes@gmail.com @SergioMarentes #ElBicho Asistente técnico | apátrida Ulisses Sampedro Kyra ulissessampedrokyra@yahoo.com @Ulisses_S_K #ElSinRostro1 Base | argentina Annah Foscolo annahfoscolo@hotmail.com @AnnahFoscolo #LaSinRostro5 Escolta | brasileño Emmersson Aziz emmoaziz@outlook.com @EmmoAziz #ElSinRostro6 Alero | salvadoreña Luna Cervantes cervantesandmoon@outlook.es @CervantesYMoon #LaSinRostro4 Ala-pívot | chilena Perla Jería otraperla@yahoo.com @OtraPerla #LaSinRostro3 Pívot | venezolana Zamantha Chacín Albarracín zetaysolozeta@yahoo.com @zetaysolozeta #LaSinRostro2 Consejo Editorial Dayana Villalobos | Colombia; Pablo Palacio II | Ecuador; Ítaca Conzi | Guatemala; Mossés Jiménez Laper | México; José Roa | Paraguay; Piedra Chantrell | República Dominicana; Miguel Miguel | España; Anton Manjarrés | Panamá. Diseño y Diagramación El sin rostro uno; La sin rostro dos; La sin rostro tres; La sin rostro cuatro; La sin rostro cinco; El sin rostro seis

Fui la elegida para hablar sobre el caminar en este editorial. Entonces, y porque nadie me lo preguntó, pregunto para que cada quién se responda en el silencio de su propia compañía: ¿qué es caminar?, ¿camina el dueño o su memoria?, ¿por qué creemos que caminar es nada más que moverse utilizando como herramientas nuestros pies?, ¿para qué sirve un camino si nadie lo usa?, ¿dónde queda el final de un camino que ha recorrido medio mundo?, ¿cuál es el mejor momento de nuestra vida para iniciar determinada ruta?, ¿quién es el inventor del arte de caminar?, ¿cómo se dibuja un camino tal y cual lo hizo alguien antes?, ¿cómo se inventa un nuevo camino?, ¿está todos inventados ya?, ¿un camino se descubre o se inventa?, ¿qué diablos es un pie sino una mano ciega que, llevada por su intuición, siempre deja huellas?, ¿cuántas preguntas pueden hacerse respecto a los caminos? Pregunto como el que ve tierra firme luego del diluvio, como el animal que dejó su salvajismo en algún lugar de una tienda de mascotas, como el lector desprevenido que lee por vez primera un poema de Vallejo, como el fuego recién encendido con el chocar de la piel, como la caverna tatuada por los antiguos habitantes, como el dios recién inventado y olvidado para siempre, como la luz que nadie ve, como el árbol que nadie oye crecer. En fin, mi trabajo es preguntar. Preguntar y que nazcan respuestas, sea donde sea. Mi trabajo es agitar. Bien, y porque nadie me lo respondió, además de que necesite llenar este espacio mínimo de palabras siendo yo misma, todas las que soy, respondo para mí misma, exhibicionista y descarada, como las piedras que tienen tantos milenios de experiencia, respondo nada más, como se responde en realidad: caminar es mucho más que trasladarse de un punto a otro, más que recorrer todas las palabras de un relato de principio a fin, más que hilar una cantidad inenarrable de frases como acabo de hacerlo, más que ser el principio y el final de algo o de alguien, inclusive más, mucho más que ser alguien. Ah, para quienes se lo están preguntando sin respondérselo, olvidaba aclararlo: soy una chica que nada más hace poemas. Y lo que le da la gana. Es por eso que esto ni es un editorial ni es un poema. Aunque sí.

«No nos queda otra vida sino la que nos depara la suerte ajena y la poesía propia».

Dirección Correspondencia revistarostrosla@gmail.com @Revista_Rostros

Los seis Sin Rostro

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

Seis del uno (porque primero fue el uno que el dos y que el seis, que nosotros seis) IDA VITALE Uruguay. Esta integrante de la Generación del 45 ha escrito más de veinte libros de poesía y casi la mitad de ensayo y crítica. Dirigió la página literaria del diario uruguayo Época. Codirigió de la revista Clinamen e integró la dirección de Maldoror. Se exilió a México a mediados de la década del setenta y poco después hizo parte del comité asesor de la revista Vuelta. Dirigió la página cultural del semanario Jaque. Además, es otra de las tocadas por la gracia de Juan Ramón Jiménez y por la que muchos jóvenes de las siguientes generaciones se sintieron influenciados y, además, aún existen. Ha sido galardonada con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, el Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca y Premio Internacional Alfonso Reyes entre otros y ha sido nominada en varias ocasiones al Nobel de Literatura. TRAMPAS

EN EL AIRE Un jardín de geranios y su aire. Junto a su cerca dejo a que paste el buey que pesa sobre mi lengua y digo: Aquí te quedas, come en verde dehesa, pero terrena, y canta, luego, si puedes, si nadie escucha, lo que te queda por no decir.

Las arpas de la óptica alegría...! Juan Ramón Jiménez El azar, ese dios extraviado que libra su batalla, fuego a fuego, no está sólo escondido en la catástrofe: a veces un gorjeo lo delata y sobornado, entonces admite durar un poco en la alegría.

De Trema. De Oidor andante.

COLIBRÍ La resolana que vibra, un breve sol en el seto, un ts ts que al aire libra su peligro secreto y ya la flor disminuye ante el prodigio de pluma que surge y deslumbra y huye y sólo alcanzo por suma terca de años, en que presa del hechizo, sigo en vano la milagrosa destreza que lo suspenda en mi mano y entonces por un segundo sentir cómo late el mundo. De Reducción del infinito.

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APENAS CONCIERTO Tantas argucias del oboe, tantos giros en espiral hacia la cúpula de un cielo que nadie le discute -ostentaciones de hiedra al último sol de la tardey caídas hacia la arena dócil del violoncelo, no obstruyen la inatacable realidad: el bajo continuo persevera. Aquí un concierto y nada más. De Procura de lo imposible. (Seis frases/versos) FINAL DE FÉNIX

Nadie me dijo: ahora ve y escribe.

No era verdad el fabuloso vuelo pero fingíamos creerlo por casi hermoso. Le miramos llegar a un cielo falso subiendo su proclama de oro en oro en rosa sombría de teatro, en inerte crepúsculo. Seguíamos su vuelo con ácida paciencia. Pronto, roído del día por sus mismos vapores fue cediendo ante la noche limpia. Aguardábamos el fruto del incendio, lo imprevisible figurado en gloria. Al cabo fue cayendo hacia la tierra, entre sombras de vuelos de ceniza. y no vimos batir ala ninguna.

*** ¿Qué astro confuso con su luz me enfoca? *** Mucha es la confusión que me reclama. *** Toda ilusión hecha verdad, azora. *** La vida en general, es una imprevisible combinación de azares felices y dolorosos. *** Nos ha tocado en estos días una espantable apertura de otro tipo, que divide al mundo en dos partes enemigas: una que se alarma y sufre, otra que se jacta de sus recursos malignos.

De Cada uno en su noche. TAREA Abrir palabra por palabra el páramo, abrirnos y mirar hacia la significante abertura, sufrir para labrar el sitio de la brasa, luego extinguirla y mitigar la queja del quemado De Trema.

Del discurso en el acto de entrega del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

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El último seis (porque hay muchos más seis que los demás seis) FEDOSY SANTAELLA Venezuela. Escritor de varios géneros literarios, profesor universitario, jurado de concursos literarios. Poco más puede decirse de quién siempre está en el panorama literario bordeando si no el primer lugar los primeros lugares, además de las mesas de novedades. Últimas publicaciones: Los nombres (novela), Cuentos descabellados (Cuentos para niños). CRAC Prefiero a la gente rota, la gente rota va por las esquinas como los gatos, porque son gatos, y se sientan en las mecedoras a mirar la montaña, la lluvia, a escuchar el río. La gente rota no habla con extraños, no le interesan, no los saluda, no entiende de simpatías. La gente rota se salva en la onomatopeya del silencio, de la soledad. La gente rota anhela dormir días enteros, dormir y soñar, que es como morir. La gente rota se levanta en las madrugadas y reza al hueco de la oscuridad casi siempre sin esperanza. La gente rota vive la vida, su amor por la vida, con el desdén de los que se saben estafados, y se guardan las lágrimas para cuando haya que llorar de verdad.

LEYENDO A JULIO VERNE El héroe, en sus escasísimos ratos libres, lee a Julio Verne y se intenta niño sobre el techo de un rascacielos o recostado contra una roca dentro de una cueva interminable. Perdiéndose, busca su casa, la que nunca tuvo, o la que perdió en su quema de adentro, esa locura cargada de amor por la humanidad. Quisiera recuperar la fe en el futuro y tener un sillón para el regreso, como Phileas Fogg luego de darle la vuelta al mundo, campeón siempre de sus matemáticas. Pero el héroe no sabe más que arder, como una zarza, y huir de su propia sombra por la ciudad. Quisiera sí, confiar de nuevo en Verne, en la razón como trono del hombre, o por lo menos, en la infancia.

De La casa de los héroes (pronto a publicarse)

SILVER SURFER Y LA LUCIDEZ LUNAR Cada día, sobre la tabla de sus dignidades, mira hacia abajo en su reverente grandeza, dispuesto a ganar poco, a perder mucho, a resistir siempre. De La casa de los héroes (pronto a publicarse)

De La casa de los héroes (pronto a publicarse)

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siendo Han Solo, que me desperté pensando que realmente había sido un bellaco sin perros que le ladren, en otro tiempo, en otro lugar, y que todo lo vivido (nótese: lo vivido), se asentaría, y de ese modo yo seguiría siendo Han Solo, y le daría algo de dignidad a estos días lamentables que nos han tocado vivir.

SOÑÉ QUE ERA HAN SOLO Soñé que era Han Solo, un bribón de sonrisa torcida, con canas y con barba también canosa, que llegaba a un motel galáctico y se metía en una habitación con una bella Jedi que se desnudaba para mí y se bañaba al seco con un jabón especial que le hacía tatuajes en el cuerpo, los tatuajes que mi inconsciente deseaba para ella. Luego cogimos, la bella Jedi y yo, en su piel quedaron los rastros de lo que yo hice con ella.

De La casa de los héroes (pronto a publicarse)

Me iba tan bien siendo Han Solo, tan solitario, tan sin compromisos, tan sin trabajo de oficina, tan dueño de mí mismo y tan poco dueño de las cosas del mundo, asomado a la ventana, viendo pasar las naves del cosmos, mientras al fondo sonaba (o soñaba) alguna tonada, (algo de unos muy remotos Radio Head), Seis respuestas quizás del bar, quizás ¿Qué poesía? de alguna otra habitación. Ese qué es quizás un espacio de revelación entre la palabra y el mundo.

Fumaba yo, en mi sabiduría cansada, un viejo cigarrillo al estilo siglo XXI, y me decía, «De acá soy, acá pertenezco.»

¿Dónde poesía?

En alguna parte, sobre una inmensa playa de estacionamiento junto a una vasta extensión de dunas, reposaba el Falcon Millenium, y en otro lado, no muy distante, Chewbacca se emborrachaba en aquel bar de donde salía la música (ahora quizás la reliquia de un tal Tom Waits) y le agarraba una teta a una wookiee voluptuosa pero igualmente llena de pelos.

En el mundo, en la percepción, y un intento heroico de la palabra. ¿Para qué poesía? Más allá de un para qué, es inevitable. ¿Cómo poesía? En formas insospechadas. ¿Por qué poesía?

Me había ido tan bien, sí, siendo Han Solo, que me desperté pensando que realmente había sido un bellaco sin perros que le ladren, en otro tiempo, en otro lugar, y que todo lo vivido (nótese: lo vivido), se asentaría, y de ese modo yo seguiría

También porque es inevitable. ¿Cuándo poesía? Cuando algo desconocido te enlaza con ese vacío tan lleno.

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THE CROW El dolor busca las azoteas, las noches, las alas negras, y contra el destino medita revanchas. El pasado es su exilio, esa tierra de amores muertos, por donde avanza hacia el fondo de las cosas vacías, sin alma. El dolor daña, a la espera de la redención daña, y siempre pero siempre, conoce la derrota, la condena. El dolor es el amor sin casa. De La casa de los héroes (pronto a publicarse) DORMIR AL TIGRE

Seis caminos (nos recomienda poetas)

Ven, pasa sin cuidado, míralo sobre el lecho y entre almohadones. No en una jaula, acá no hay rejas ni cerraduras. ¿Sabes? Sobre su lomo afané incontables descampados y arrasé poblados propios y ajenos.

1. Mark Strand

Era el mal y la poesía.

Aquellos tiempos, no lo niego, tuvieron mucho de extraña belleza. Manuel Vilas Ahora, después de tanto, por fin el tigre descansa. Los ojos entrecerrados, suave la respiración.

3. Eleázar León

Aunque, si te detienes a escuchar, notarás que en el pecho lleva una fisura que mastica carbones usados, ralladuras de hierro.

Álvaro Mutis

Hoy le paso la mano, y él dormita, tan sólo dormita.

No está mal, es necesario que así sea. Me hace saber que sigue vivo, y que yo por mucho tiempo estuve muerto entre sus garras y sus colmillos.

Charles Wright 6.

Los resucitados, ¿sabes?, nunca vuelven por completo.

Eleonora Requena

De La casa de los héroes (pronto a publicarse)

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Un joven seis (porque hay seis que recién abordan el barco)

ANDRÉS BELALBA BARRETO Venezuela. Exiliado en Barcelona, forma parte del colectivo «Biolentos Poesía al Rescate». Asiduo a micros abiertos como el Magin y Reversos Infames, participó en el Festival de Poesía Oreig 2015 o el V y VI Encuentro de Escritores por Ciudad Juárez, entre otros. Sus escritos aparecen en revistas como BcnMes y el diario 20 minutos. Tiene publicado el poemario Poemas de mi propio bolsillo. Y gestiona http://lospoetasincomprendidos.blogspot.com.es/ TODO CONSPIRA ALREDEDOR DE LA POESÍA Todo conspira alrededor de la poesía: El lenguaje de la economía hablado por los analfabetos de la dignidad, las felicidades inmediatas y sus resacas de angustia, las multitudes de ojos virtuales ignorando la realidad. Todo conspira alrededor de la poesía: El verbo odiar conjugándose en presente continuo, las mentes atrapadas en las camisas de fuerza del conformismo, devorados por este Sistema de Ficción, esta máquina de crear indiferencia. Todo conspira alrededor de la poesía: El nombre de Dios en cada muerte, la miopía del fanatismo, el mercado de las conciencias, las fronteras internas y externas. Todo conspira alrededor de la poesía: Los diseñadores de las crisis, los padres y los hijos de las guerras, los menos que tienen más y quieren más, la balanza de la justicia amañada, los hombres que no admitimos nuestro fracaso. Todo conspira alrededor de la poesía: La enorme distancia entre los iguales, el libre comercio de nuestras vidas, la malversación del lenguaje, el saqueo del significado de las palabras. Todo conspira alrededor de la poesía, pero la poesía continúa desobedeciendo. FENÓMENO POÉTICO

Inédito

Ese acontecimiento invisible, que se va formando desde el comienzo del latido de un poema hasta el comienzo del latido del poema siguiente, un tiempo subjetivo, en el que los poetas van preparando la subversión verbal en contra de los [corruptores del lenguaje. Inédito

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NADA PRETENDO CON ESTE POEMA Nada pretendo con este poema, sólo encontrar como las hiedras, una superficie apta para trepar y reconocer que soy la resistencia entre el lenguaje secreto y el acto transformador. Inédito CAJA NEGRA Hay que cuidar las raíces frágiles de los recuerdos, guardar en la caja negra de la memoria, el registro de los miedos y las conversaciones con uno mismo, aunque esto no pueda explicar este accidente de ser hombre.

VAMOS Vamos despacio, para encontrarnos Gustavo Cerati Vamos: Caminemos sin defensas, vaciémonos de vacío, utilicemos la mirada imparcial. abramos el puño y ofrezcamos la mano.

Inédito

Seis caminos (nos recomienda poetas)

Vamos: Aprendamos de lo que no queremos saber, escuchemos el interior de las palabras, dejémonos llevar por las corrientes de nuestras almas,

1. Vamos: Unámonos en la diferencia, exiliémonos de la dictadura de lo establecido, salgamos del engranaje, formemos una conciencia común.

Blanca Haddad 2. Yolanda Pantin 3. Rafael Cadenas 4.

Vamos: Recuperemos las voces perdidas, lo abandonado por la desidia, recibamos lo abierto, lo que no está cercado, busquemos los ojos a lo que nos da la espalda, levantemos el velo de esta estafa.

Ale Oseguera 5. Marlene Feeley

Vamos: No nos conformemos con lo dado, busquemos, no nos resistamos a lo que insiste de nosotros, desconectemos la máquina que nos mantiene muertos en vida.

6. Vamos: Aun sabiendo que los acordes son los mismos siempre hay músicas nuevas por descubrir.

Miguel Ruíz Poo

Inédito

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SENTIR Sentir la luz renovarse, el calor del poema, el silencio de los altares sin dioses, el roce de los acordes al formar una melodía, el deseo de tus manos. Sentir la transición de la angustia hacia el vértigo, las palabras intentando derrumbar el muro de la garganta, el lenguaje de la naturaleza, el imán del vacío, el vértigo cuando caminas por la cuerda floja de la existencia, el miedo del pájaro cuando el humano se acerca. Sentir como se rompen las corazas, cómo se endurece el barro del alma con el paso del tiempo, cómo se forma la cicatriz en la herida, cómo crece la humedad de lo que no se puede secar, cómo cambia el paisaje. Sentir lo que lo que lo que lo que

lo que te ofrece el atalaya, ves cuando cierras los ojos, te nombra que no lleva tu nombre, hay detrás de la niebla, esconde la calma.

Seis respuestas ¿Qué poesía?

Sentir la intensidad de lo que acontece, el significado más hondo, la mirada despegarse del suelo, el nacimiento de una nueva pregunta después de lo definitivo. Sentir las decisiones de tus pasos, el instante en que te olvidas de ti mismo, sentir como cae el velo, como mueren los enemigos que nos inventamos, como se destruyen los mitos, como ceden las cadenas

Todo lo que no miente parafraseando a la poeta Yolanda Pantin. ¿Dónde poesía? En el barro. ¿Para qué poesía? Para seguir a pesar de que vamos al mismo sitio.

Sentir el tratado de paz de la guerra entre el corazón y la cabeza, sentir lo que no desaparece pero se apacigua.

¿Cómo poesía? De cualquiera de las formas y sin reglas. ¿Por qué poesía? ¿Por qué no? Inédito ¿Cuándo poesía? Siempre en presente continuo.

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Los seis (porque no tenemos mucho más qué decir esta vez)

LUNA CERVANTES (Editor número 4) El Salvador-España. Goza de bicefalia por heredad al nacer en un vuelo interoceánico entre sus dos madres patrias. Tal vez por esto es que un día puede ser un dragón carnívoro y el otro un insecto que apenas necesita del agua; un día es la solución a los problemas de sus padres y al siguiente todos los problemas posibles. Parricida desde que tiene memoria y, asegura, también por heredad, porque su padre es un exiliado político gracias al misterioso asesinato de los padres de su padre. Su libro El árbol de la vida, le costó la excomunión por parte del episcopado de la Conferencia Episcopal de El Salvador, por lo que su segundo libro, Poesía sin poesía, tuvo plena libertad de moverse por doquier, y Un par de libros, es, según la crítica, una apología al libro como fetiche.

SEIS POEMAS ILÓGICOS (como caminar con los ojos abiertos) EN DONDE UNA CABRA CON TETAS HUMANAS SE FOLLA A UN HOMBRE CON CULO DE PERRO sí hay una variedad del limón que es tan dulce como una naranja valencia y sí hay frente a ella un mamífero promedio masticando una mandarina imaginaria y sí lo hace porque teme que aquel limón sea tan ácido como las babas del diablo y no jamás se lo llevará a la boca los mamíferos promedio van y vienen mejor en su cabeza que con sus pies 06-09-17

EN DONDE LA TÍPICA CINTA ESTADOUNIDENSE DE DRAMA ROMÁNTICO PASA UNA Y OTRA VEZ HASTA EL FIN DE LOS TIEMPOS es por eso que los libros siempre abren sus piernas y que no cobran sino con tiempo la moneda de los pobres 06-09-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

EN DONDE UN TELEVISOR ULTRAMEGAARCHIPROHACHEDE SE ENCIENDE EN LA ÚNICA FRECUENCIA EN ULTRAMEGAARCHIPROPOCODE el espécimen teme pestañear porque el éxtasis es más rápido que la luz sus ojos enrojecen a toda velocidad y el ardor los carcome pero teme más paradójicamente quedarse detrás del pestañeo donde todo sucede ecuánime donde los ojos ven una sola cosa 06-09-17

EN DONDE UNA MALETA LLENA DE ROPA SUCIA ESCUPE AL VIENTO PARA QUE LUEGO LE CAIGA EN LA CARA el tigre de bengala mira a la niña absorta antes de ser golpeado por el látigo de piel humana de la mano de la infante cae un dulce recién lamido se adhiere al mundo que lo mira absorto absorto viendo al tigre de dulce derretirse por el abraso de la piel 06-09-17

EN DONDE LA LUNA CAE SOBRE LA MANO MUTILADA DE UN ESCRITOR SIN TALENTO mi cabeza explotó con la primera lectura del quijote han pasado ya bastantes años y mi cabeza todavía no regresa porque de una mano ajena es imposible irse la primera vez 06-09-17

EN DONDE UNA LIBRERÍA QUE NADA MÁS VENDE LIBROS DE Y SOBRE LA POESÍA DECIDE ESTAR EN QUIEBRA Y REMATAR TODOS SU LIBROS A CUARTO DE PRECIO entrevistan a jaime bayly en su estudio personal y detrás completamente accidental se asoma un retrato del autor hecho al parecer en el renacimiento todo sucede de la manera esperada el vómito ácido de la boca que sobrevive al capul pegajoso y sale a rociar la palabra del entrevistador que es todas las palabras aunque mal usadas 06-09-17

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ZAMANTHA CHACÍN ALBARRACÍN Líquida. Transparente. Nació junto al mar y hay quien dice que nació de él. Publicaciones: Llévame, Mar; Sólo veo agua; Florecieron las estrellas; Maricelas y Cangrejo alado.

SEIS POEMAS SALADOS (porque venimos del mar) SEIS ROSTROS Y UN SOLO CAMINO me dice Perla, desde Chile que camine y que me deje caminar como lo hacen las piedras que no vemos me dice Ulisses, desde Colombia que mis pies son de oro como las babas de Borges me dice Emmersson, desde Brasil que todo camino ha de llegar que le dé tiempo a la hierba me dice Annah, desde Argentina que soy la única hija del mar porque sus olas son mis huellas me dice Luna, desde El Salvador que los locos se la pasan caminando mientras los cuerdos vuelan me dice Sergio, desde cualquier parte del mundo que un poema recoge las migajas que dejo al caminar CASI CASI CASI Querida V. Te traigo dos noticias. Casi que viene el Papa Francisco, viene a Colombia y casi la recorrerá. Casi se acaba el caos Maduro que no verá Su Santidad, nada más faltan dos cosas: la invasión de los hijos de Trump y que nosotros, los arbustos en llamas, nos deshagamos de nuestra última semilla maldiciéndola por torpe, por todavía tener esperanza. Ya casi, V. Esa es la mala noticia. Pero la buena es que todavía no. 06-09-17

todos los países me dicen todos mis rostros me dicen y yo no he decido caminar en el camino que aún imagino por venir 06-09-17 OTRA OLA Lo bueno de venir del mar es el eco que no se detiene. Eso es lo bello de ser de mar: nadie puede desenrollar la concha que vemos los que venimos del mar. 06-09-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

AGÜITA ROJA Estoy segura de que he bebido más de cuarenta arterias en lo que llevo escribiendo este poema sin futuro y atestiguando un país sin pasado. Así que tendré que expulsarlas fuera de mí. Entonces subo al baño que hay arriba, en el bar del segundo piso, y la empiezo a mear, y me echo a reír porque sale de mí una agüita roja, cálida y tibia como la sangre. Y baja por una tubería, pasa por debajo de mi casa, pasa por debajo de mi familia, pasa por debajo de mi lugar de trabajo. Y llega a un río, la bebe un pastor, la beben las vaquitas, riega los campos y baña a las bestias salvajes. Y baja al mar, maldita sea, juega con los pececillos, juega con los calamares, juega con las medusas y con las merluzas que tú y yo comimos algún día. El sol calienta mi agüita roja, la pone a cien grados, la manda para arriba, viaja por el cielo, llega a mi ciudad y empieza a diluviar. moja a las calles, moja a mi padre, y mi madre lava mi ropa con mi agüita roja. Moja el patio del colegio, moja la alcaldía. Estoy segura de que he bebido más de cuarenta arterias en lo que llevo escribiendo un poema sin futuro y certificando un país sin pasado. Así que tendré que expulsarlas fuera de mí. Entonces subo al baño que hay arriba, en el bar del segundo piso, y la empiezo a mear, y me echo a reír porque sale de mí una agüita roja, cálida y tibia, como la sangre que se expandirá por el mundo, y pondrá verde la selva, y alimentará a las bestias. Pero lo que más me alegra, y hasta me llena, es que mi agüita roja será un líquido siempre, Y estará viva siempre, aunque los dueños jamás regresen. 06-09-17

ALQUIMISTA EMPÍRICA Mamá sigue adelgazando aunque le doy mi harina a la hora de la cena. De papá no hablo, porque del limbo poco se sabe. Mis hermanos están a salvo en el infierno.

POEMA POLÍTICO No valgo los tantos billetes que me acompañan.

Y yo, yo apenas si hago fotosíntesis de día, cuando al sol se le da la gana de volver, y regresión de noche, cuando el fuego me mira a los ojos sin pestañear. Yo hago alquimia callejera.

06-09-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

ULISSES SAMPEDRO KYRA Deforme. Sospechoso. Nadie más que sus padres y algún par de familiares y amigos cercanos, conoce su rostro, deforme de nacimiento. Publicaciones: El maldito rostro de dios

SEIS POEMAS INQUIETOS (porque el camino se mueve)

TÍTULO UNO por donde voy hay un dedo señalándome porque el mundo es una mano de alguien sin rostro y un rostro sin manos que vean para dónde van por eso por donde voy hay un dedo viéndome no verlo 06-09-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

TÍTULO DOS monstruo de pies sordos bestia de ojos sin luz animal salvaje sin raíces yo la cría de un diplomático caníbal roedor yo parricida desde antes de nacer y saber lo que eso significa 06-09-17

TÍTULO TRES TÍTULO CUATRO

como la luz justa y justiciera vino la belleza de mi madre por el camino más largo

nunca se supo el secreto de mi suerte los reveses no tenemos suerte sino destino

y se extravió en su propia inmensidad

es por eso que el secreto murió con mi niñez como mi niñez murió con mi nacimiento

porque la feura de mi padre es la eternidad la inmortalidad y la gloria del diablo

06-09-17

TÍTULO SEIS

TÍTULO CINCO

a veces con quedarse quieto basta para que el mundo no se detenga

quién se creerán los dioses por allá olvidados en un rincón reluciente juzgándonos por igual a ateos y creyentes matando a cuanto inocente pasa por ahí

y casi siempre es necesario Para que siga Girando

06-09-17

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ANNAH FOSCOLO Condena. Superior. Le debe su nombre a una esclava famosa. Está por encima del bien y del mal, más por mujer que por argentina. Publicaciones: Matemos a mi padre y Ejerciendo

SEIS POEMAS HÁBILES (como cada huella descubierta)

Ó Desde niña la vida me patea las pelotas. Desde siempre, la hija de las re mil. N Nosotros los dioses no necesitamos caminar. Para eso nos inventamos a los clientes. 06-09-17

Pero la vida es así, aunque no seas ni argentina ni pelotuda ni hembra ni esclava ni gitana. porque la vida, la puta vida, es así. Y nosotros no servimos sino para su entretenimiento. 06-09-17

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M Todavía no me puedo explicar este poema. Así como sucede con el camino Que otro ya caminó. Sobre todo porque el otro somos nosotros mismos. Es por eso que todavía no me explico este poema Ni las huellas que va dejando En un camino que ningún otro ha recorrido todavía. 06-09-17

I Ustedes los humanos no saben nada de la vida. Se la pasan viviendo la vida de los otros. 06-09-17

C La última palabra que leí del poema Resultó ser la primera del siguiente. Qué raros son los poetas Cuando no escriben poemas. 06-09-17

A Anagrama de camino es nómica. Y dice la señora madre RAE, En su primera acepción que Es un adjetivo, que es dicho de un autor, que escribe o compone sentencias, máximas y otros juicios relativos al comportamiento humano. Entonces, Se me da la gana de llamarme nómica. Aunque no sea nada de eso. Y porque lo soy. 06-09-17

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Seis caminos (nos recomienda poetas) 1. Verónica Yattah 2. Natalia Romero 3. Soledad Castresana 4. Valeria Tentoni 5. Marisa Martínez Pérsico 6. Seis respuestas

Natalia Litvinova ¿Qué poesía?

Toda aquella que sea capaz de estar por encima del que la escribe. ¿Dónde poesía? En el baño. En la cama. En el fango. En el sudor. ¿Para qué poesía? Para que, por fin, dejen de existir los dioses. ¿Cómo poesía? Con una buena copa de vino. Y con hambre. ¿Por qué poesía? Porque el mundo ya se pasó de putrefacto. ¿Cuándo poesía? En cualquiera de los actos humanos.

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

PERLA JERÍA ERGAS Larga. Irreconocible. Nace y muere cada cuatro años. No sabe quién es. Sabe que escribe, pero no qué. Publicaciones: Mesa de novedades; El largo país y La poeta víbora.

SEIS POEMAS CRUDOS (porque todo lo está)

FRONTERAS DE CARNE Desde siempre este mundo ha sido uno. Un solo reino y una sola tierra. Todas las bestias eran salvajes. No había rocas sin razón. No había más universo que el de los ojos. Hasta que hubo fronteras, límites, líneas. Desde que las hubo las habrá por siempre. Porque así son las maldiciones que se disfrazan de bendiciones. Y la poesía de poesía. 06-09-17

PERLA CIENTÍFICA Poco sé de poesía. Pero me basta para saber caminar y detenerme a tiempo. 06-09-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

DOS GOTAS DE LLUVIA Mi terruño y yo somos dos gotas de agua. Una está evaporada. Y no sé cuál es cuál. Ni para dónde va cada quién. 06-09-17

SABIDURÍA INTRANSMITIDA No sé mucho de caminar, vengo de una patria sorda. Tampoco sé de correr, mis piernas son tan cortas como la de la verdad. Así que no me pidan ser poeta, mis manos son tan torpes como las de un dios. 06-09-17

LUCES ARTIFICIALES Cuando niña lloraba bajo la sombra del árbol de navidad. Casi como ahora, que soy una adulta empezando a vivir. Como cuando lloramos junto a la soledad, como aquel instante del éxtasis del amor, como la vida después de volver a nacer. 06-09-17 PASO UNO Lo primero que se me ocurre es recordar. No moverme, no ver el mundo andar, tampoco imitar a los animales. Nada más recuerdo cuando aún no caminaba, y nada viene a mi mente. Es la señal inequívoca de que es hora del primer paso. 06-09-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

EMMERSSON AZIZ Verde. Ondulación. Un día salió de su pueblo, perdido en el Amazonas, tras el rastro de su padre que fue tragado por una anaconda. No se supo más de él. Se supo todo. Publicaciones: El otro vaho de la anaconda y Otros cinco días en el Amazonas.

SEIS POEMAS ANIMALES (paridos en el gris de la ciudad)

CORDONCILLO Aquí todo duele. La gente, las cosas, la memoria. Como si se la pasaran con la necesidad de un anestésico. Las culturas nativas de mi tierra que ayudan a las personas que están enfermas o que han sufrido una lesión para que no sientan dolor, estarían revolcándose el pavimento, de dolor de vista, de ardor de tripas, por tanto dolor caminante. 06-09-17

Revista Rostros Latinoamérica Poesía sin careta, sin amaño y sin rostro (Núm. 4 – Año 1 - Septiembre 2017)

CANELLILA La caverna más sagrada también se enferma. Y pocas madres al cuidan como debieran. Eso sin contar que los hombres no cuidan el hogar que los recibe. Porque los hombres son la manada menos agradecida. Y uno de los cánceres más efectivos. 06-09-17 SODO Aquí todo es necesario, el dinero más que cualquier cosa, más que respirar, inclusive. Y nadie sabe qué hacer para cuidar las adicciones. En cambio en mi tierra, La gente lo hace desde hace siglos Y lo hará hasta que el último hombre necesite algo.

LIANA

06-09-17

Dos gotas de savia bastarán para sanarnos la niñez Y de la fiebre de la adultez. 06-09-17

SUMA Por suerte aquí nadie bebe suma. Ya bastante hay con el cerebro excitado a toda hora Y con el cuerpo que no puede controlarlo Sino apenas complacerlo porque cree amarlo. Algo así como un anti inmunológico, Una pequeña guerra dentro de otra gran guerra. 06-09-17

SHAPUMVILLA Es posible detener una hemorragia verbal y mental. Esto no solo es importante para la supervivencia de las personas, sino que también se han salvado los que viven en la selva, lejos de toda la ciencia, antes de toda la ciencia. 06-09-17

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Seis al azar (porque el caos es la mejor forma de leer poesía)

MILAGROS COMUNES

BOYAS

El milagro de la flor que asoma de la tierra oscura El milagro de la estrella que arde en la negrura del espacio El milagro del niño que crece en la panza de su madre El milagro del agua que cae del cielo El milagro de la hoja que viaja en la espalda del viento Es el milagro de la respiración Inspirar/Exhalar Doblemente agradecido

Alarmantemente efervece el nivel de cuerpos desde todas latitudes. Es probable verlos pronto podrirse, amontonarse en los mares.

Christian Kent

Yonny Rodríguez CONVENCIMIENTO Masturbando la vida Poco a poco comienzo a reírme de mí misma

MEDIODÍA Canta la luz aire arriba como una alondra. Y por la rama de su canto sube el mediodía.

Daniela Guerrero

6. PAROLES

Quieren los ojos seguirlo pero no llegan. Como el amor, el sol, de tanto, ciega.

no son poemas, lo que lees son mentiras

Meira Delmar

Luna Miguel ANOMALÍA Joder que ella era un maldito milagro.

Era una mañana de tregua en un país nacido en guerra El olor del amor impregnado en la almohada O como esa imagen de círculos concéntricos que se forman tras la precipitación leve sobre los adoquines. Ella era una singularidad Casi como esa mirada que al verte sabes te pertenece sin haberlo pedido. Felman Ruiz Rodríguez

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Seis desde los seis (porque nos gusta que nos odien por lo que somos) Perla recomienda:

Festival Internacional de Poesía de Medellín

Luna recomienda:

Festival de Poesía de Madrid. PoeMad

Emmersson recomienda:

Festival internacional de poesía de Costa Rica

Annah recomienda: Festival mundial de poesía

Ulisses recomienda: Festival Internacional de Poesía Ramón López Velarde

Zamantha recomienda: Festival de Poesía de Chilpancingo Inauguración del XIX Festival Internacional de Poesía de Medellín (Imagen de https://www.festivaldepoesiademedellin.org)

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Seis desde el siete (porque todos tenemos derecho a desobedecer)

«Caminan peor aquellos que tienen alas». Sergio Marentes

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