Revista Intropia julio 2018 by Isabel Di Vinci

REVISTA DE ARTE Poesía, Literatura, Fotografía, Ilustración y más..

Número

FEBRERO 2018 JUlIO 2018

Dirección, edición, maquetación, diseño : Isabel Di Vinci Ana Centellas https://anacentellas.wordpress.com/ Katherine Hoz @kattherinehoz Fran Rubio Varela https://www.facebook.com/fran.rubiovarela Graci Bordón https://www.facebook.com/gbordonartiles María del Rocio https://www.facebook.com/profile.php?id=100001596284005 Ana Cañamares https://www.facebook.com/ana.canamares Elena Saavedra . twitter YouAreWriterES Rita Turza https://www.facebook.com/ritaturza3 José Luis Gallego https://www.facebook.com/joseluisalvarezgallego.3 Eva Zamora https://evazamora72.blogspot.com/es Alez Madueño https://asfaltomojado.rimasasociadas.com Mirian Aranzazu Gonzalez https://www.facebook.com/mirian.aranzazugonzalez Adolfina Mesa - https://www.facebook.com/adolfinamesa.arte Carmen Lopez Rios - https://www.facebook.com/carmen.lopezrios.3 Samuel Santos - https://www.facebook.com/samuelsantoscorredor Ania Belloti - aniabelotti2@hotmail.com Brunhilde Roman Ibáñez- https://www.facebook.com/bruni.roman.73 Graciela Romualdo Ramirez- https://www.facebook.com/lapalabraescritanoselallevaelviento Ana Perez Cañamares- https://www.facebook.com/ana.canamares Ana Belén Fernández - https://www.facebook.com/anabelen.fernandez.79 María Hi- https://www.facebook.com/maria.hl.311 Sofia Morante - https://www.facebook.com/sofia.morante.31

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Definición Entropia es una noción que procede de un vocablo griego que puede traducirse ‘‘vuelta’’ o ‘‘transformación’’. Intropia es una variación de entropia, como nombre, que define el orden dentro del caos. Intropia es un proyecto colaborativo, una revista, un fanzine, un medio de expresión que auna a diversos artistas con diferentes perfiles, con la máxima de crear, mostrar nuestros trabajos, una selección de textos, poesías, ilustraciones, fotografías, diseño gráfico, collage, pintura, arte digital, cualquier expresión artística es bienvenida, para difundir el arte, por el mero placer de mostrarlo.

Si yo no miento, no necesito coartadas que explicitamente en otras ocasiones con otros nombres, me has contado como lo realizabas. Si yo no miento, no necesito decirte lo buena que soy, porque ya lo soy, sin hablarlo. Si no tengo nada que ocultar, no escondo una carta debajo de la manga porque mis manos al igual que mis ojos no necesitan las mentiras para vivir.

Julio 2018

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Me preguntabas ¿Y ahora me crees?

Rita Turza

Mirian Aranzazu Gonzalez

Fran Rubio Varela

Katherine Hoz

Adolfina Mesa

Ana Centella

Carmen Lopez Rios

María Del Rocio

Eva Zamora

Samuel Santos

Alex Madueño

Graci Bordón

Ania Belloti

Brunhilde Roman Ibañez

Gabriela Romualdo Ramirez

Elena Saavedra

José Luis Alvarez Gallego

Isabel Di Vinci

Ana Cañamares

Ana Belén Fernández

Maria Hi

Sofia Morante

Julio 2018

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INDICE

RITA TURZA Donde habita el olvido Donde habita el olvido guardo mi alma, entre ramas de espinos y sonrisas ajenas. Donde habita el olvido guardo mis palabras robadas al tiempo y escuchadas cerca del oído. Donde habita el olvido mueren amores eternos, paseantes nocturnos robados a la nada. Donde habita el olvido las ojeras se vuelven malvas, donde se disuelve la niebla, donde no haya inscripción alguna. Donde habite el olvido... Allí estará mi alma. Rita.

Julio 2018

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Página 81 “Se avecinan Noches De Tormenta” www.ritaturza.es

Mirian Aranzazu Gonzalez L O S

D O S

De. El Color Del Invierno

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Una tarde gris como la de hoy se parece a los dos Es que estamos tan tristes como puerta cerrada que recibe el castigo de las lluvias del viento ¿ Que nos trae esta tarde A ti… lleva en la lluvia un rumor un recuerdo un lamento lejano que se arrulla en tus sienes como un grito de amor que nos une y se esconde A mi … ¿ que me trae esta tarde? esta tarde es la esencia de las nubes tan grises de mis ojos dolidos que derraman un llanto Nos golpea en las piedras regando los olvidos esta tarde que ves es la tarde tan gris que llevamos los dos

KATHERINE HOZ QUÉDATE. Quédate, bésame y muérdeme la piel, las ganas, el alma, los labios. Quédate, lléname la sonrisa, los vacíos de mis manos, los espacios en blanco de mi alma.

Julio 2018

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Quédate, y hazme escribir los mejores versos.

Adolfina Mesa SOY UN LIBRO. ¡No!.., No quiero más excusas. No quiero más justificaciones falsas. Reviso las páginas del libro de mi vida, Y busco los capítulos que nadie ha leído, Veo las hojas en blanco que nadie termina de escribir. He de hacer una nueva edición mejorada, o tal vez, Solo entender que nadie se para a leer En mis capítulos detenidamente, Y conocer el interior que hay entre mis líneas. Triste es la realidad de esta historia escrita en mi piel, En el libro de mi cuerpo, En los versos de mis días, En los puntos y seguido de mis años, En el desenlace de historias incomprendidas. Soy un libro Al que le quedan pocas páginas en blanco Para culminar su historia… Ya no acepto errores ortográficos, Ya no acepto leyendas, Ya no permito teorías, no consiento erratas… Ni cuentos de fantasía, Ya no permito que me escriban Sin antes leer detenidamente mis líneas.

Julio 2018

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Ya no soporto la tinta Que solo mancha mis hojas Y no deja un texto… A la altura de mi contenido interior.

ANA CENTELLAS COMIÉNDONOS JULIO A BOCADOS Corría el mes de julio en el calendario y la sangre rauda por nuestra juventud en vena. Nos comíamos el mundo a bocados, con el placer de sentir las vacaciones recorriendo nuestros cuerpos hasta dentro de más de dos meses. Carentes de grandes obligaciones, nuestra única rutina era disfrutar de la vida como si fuese el último día de que disponíamos. Nos bebíamos las calles cada noche, a sabiendas de que una nueva mañana llegaría para darnos otra oportunidad para ser felices. Aún recuerdo el primer momento en que te vi, en la distancia. Ni siquiera la escasa iluminación del garito de turno consiguió eclipsar la luz que emanaba de tu sonrisa, abierta y clara como la noche de luna llena de que disfrutábamos afuera. Casi sin querer me dirigí hacia el lugar donde te encontrabas, acodada sobre la barra con tu grupo de amigas. Ni siquiera pude evitarlo. A cada paso que daba que me acercaba a ti, iba cayendo prendido de la luminosidad que irradiaban tus lindos ojos verdes, de tu pelo cobrizo cayendo como por descuido sobre tus hombros descubiertos en aquella cálida noche de verano. Apenas a unos pasos de ti, no conseguí acobardarte con mi mirada intimidatoria de lobo insaciable. Yo te comía con la mirada y tú no parabas de sonreírme, de volverme loco con esa frescura que eclipsaba a todas las demás muchachas que había en el local. Me olvidé por completo de mis amigos, que quedaron perdidos entre la gente que abarrotaba aquel sórdido bar y, sin mediar palabra, te tomé de la cintura. No sé si tú llegaste a intuirlo, pero yo acababa de marcar mi territorio, acababa de decir al resto de hombres del local que estabas conmigo. Solo sé que no te importó, como tampoco lo hizo que te guiara suavemente hacia la salida. Antes de que finalizara la noche nos comíamos a besos en el primer portal que encontramos que nos alejase de miradas indiscretas. Aunque en aquellos momentos yo pensase lo contrario, con mi masculinidad y gallardía elevadas a la enésima potencia, hoy en día reconozco que fue al revés, que fuiste tú la que dejaste marcado tu territorio aquella noche. Antes de que las primeras luces del alba hicieran su aparición por detrás de los tejados cubiertos de antenas y gatos en camuflaje, yo había caído enamorado de ti de una manera irreversible. Por el contrario, tú no lo habías hecho de mí. Prueba de ello fue la insistencia y constancia que tuve que invertir en los meses siguientes para que me hicieras un hueco en tu vida, más allá de las salidas nocturnas y los centenares de besos furtivos que conseguía robarte cada noche hasta que nos sorprendía el sol.

Julio 2018

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A día de hoy me vienen a la mente todos esos recuerdos como si los estuviese viviendo ahora mismo, mientras nos comemos a besos en el sofá de nuestra casa y nuestro pequeño intenta sin conseguirlo que nos separemos y le prestemos la atención que nos requiere. Ya no nos comemos la vida ni nos bebemos las noches, pero el embrujo de tu mirada sigue causando en mí el mismo efecto que aquella noche de julio en la que, en mi absoluta ignorancia, creí haberte robado el corazón.

Carmen Lopez Rios Menos que nadie Menos que nadie, mísero trapo alma en un puño que se doblega, vaga sonrisa bajo los ojos… cierra la boca dolida y terca. Menos que nada el que se siente tan desplazado, tan sin frontera, ningún residuo que le alimente tiene su bolsa plena de arena. En el camino has de encontrarte los peregrinos como cadenas, andan buscando donde anidarse, solo encuentran llantos y penas.

Julio 2018

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Menos que nadie, menos que nada quien eso siente tiene la lengua seca y quejosa de alma doliente, bajos los ojos, se desesperan.

MARIA DEL ROCIO Mi soledad en sueños Soñé, que mi soledad antes placentera, tranquila, se arropaba en abatimiento y lugubridad. Mi soledad, antes de alas azul brillante de tonos dorados se tornaban grises y mi ser se sumergía a negros túneles cubiertos de raíces quej alaban de mis alas y lasenterraban en el fango. Las raíces se hacían de mi cuerpobuscandogerminar en mis entrañas hasta cubrir mi sercompletamente. Mi soledad lloraba lágrimas de lodo. Sumergida enaquelfango, de misma nos brotaban guías y no dedos. Mispíes, sepultados no lograban dar un paso. Mas misojos, buscaban con desesperación tan sólo una luz diminuta en aquel túnel sombrío. Mi boca abierta, ansiabagotas de lluvia de cielorraso, ¡todo mi ser anhelaba baños de frescura! Con todas mis fuerzas; ¡arañé, rasgue, me arrastré! Hasta encontrar un rayo de luz que mi alma reconociera. Y lentamente, mis alas grises se extendían hacía ésa luz, mis dedos, volvían a su tez morena, y mis píes salían en lentitud del fango. Mi vista se clavó en cielo abierto. Todo mi cuerpo se hizo de besos del sol; el lodo fue cayendo poco a poco...

Julio 2018

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EVA ZAMORA TU PIEL.

Julio 2018

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Tu piel acaricia la mĂa; tu roce sedoso y ardiente me recorre lentamente para hacerme reaccionar. Y respondo. Mi piel se enzarza con la tuya en unas caricias sutiles e incitadoras para encenderte. Y lo consigo. Siempre logro alcanzar mis objetivos. Aquellos que en un principio parecĂan ser tuyos. Los mismos que al terminar de amarnos he apropiado como mĂos.

Samuel Santos DESAPRENDER Será, entonces, que la alegría tenía que justificarse por alimentar raíces en un secarral llano que desconoce su verbo, y, aun así, da de comer a la consciencia hambrienta. Caminos asignados al azar, el consuelo agudizándose en el incipiente precipicio que se esconde del vértigo en que se ha convertido todo lo que por miedo fue. Me asomo al vacío de este ser en el que habitar, apurado balanceo del tiempo antes empujarme a una realidad que vaga entre mil vedas abiertas. Veo abejas sin líder dando forma a una colmena llena de vida, ritmos autogestionados colman toda una representación sincera. Mandíbulas no reprimidas cuyos dientes amenacen con construir y derrumbar.

Julio 2018

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Si al fin nos encuentran las pupilas del nómada, privilegio el nuestro: desaprender a respirar.

Alex Madueño

Perdidos me perdí entre tus anhelos y suspiros, me perdí entre tu piel y tus miedos y perdidos no nos supimos encontrar

Julio 2018

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Del poemario: Poesías al borde del asfalto

Graci Bordón ECLIPSE (Atentado en Las Ramblas, verano 2017) Escucho. Este mutismo de tu aliento tiene una queja dentro que no afloja, grito doliente de plasma y sangre roja acotado entre espanto y nacimiento. Deseas soltar amarras en el viento donde vas a habitar, como una hoja, sin peso y sin pasado, sin congoja, como ingrávida pluma en aire lento. Aturdido despertaste del cuento entre otros inocentes y entre partos de cadáveres tras una estampida. Te quedaste sobre el paseo sangriento cuando en la clara tarde de verano alguien sin rostro te quitó la vida.

Julio 2018

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Graci Bordón ©

Ania Belotti RETORNO De pie junto al océano miro hacia el horizonte, la marea te aproxima y te aparta de nuevo, el fragor de las olas retumba en tus pupilas mientras tu singladura te aleja tierra adentro. Aquella foto antigua que te llevaste un día te observará en silencio y sonreirá el recuerdo de aquella tarde niña cuando posé orgullosa atisbando un futuro de dicha y de reencuentros. Han pasado los años, tu libro va conmigo, su nombre es un velero sobre el papel agreste y me anuncia que pronto volverás a esta playa de arenas y de orillas, de amor junto a la espuma. Advertiré en la brisa el rumor de tus versos. Las perlas descreídas, nostálgicas y ajadas otearán tus poemas acariciar su tacto sobre el desnudo escote de mi piel que te espera.

Julio 2018

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Graci Bordón © 21/01/18

Brunhilde Roman Ibáñez RUMI Y SHAMS DE TABRIZ Mawlana Rumi, cuando bailas el cosmos gira alrededor de tus pies En la secreta mañana, dónde, dónde te lleva tu gravitación Círculo que se expande sobre sí mismo ondas llamando al mar y recibiendo el regalo de aquello que no puede ser visto ni dicho. En el silencio el alma encuentra su propio movimiento y pone en marcha el movimiento de la galaxia Contempla, Mawlana, contempla al Contemplado. Rumi: Shams de Tabriz, si mi baile, sobrecogido por tu mirada se vuelve llama, penetra en ella y ardamos hasta la extinción de los dos. Arrebatado giro, en ti me convierto en éxtasis. Shams de Tabriz, girando uno en el otro cada uno de mis átomos se encuentra con el amor que le fue prometido antes de nacer. Mawlana Rumi, giras y tu cuerpo es el cuerpo del mundo, la sama movimiento transformado en luz en la ebriedad del amor te conviertes en el mismo firmamento que gira y gira.

Julio 2018

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Mawlana, en tu giro los planetas reciben al Contemplado

Gabriela Romualdo Ramirez Purificación Soñé que despertaba, Una noche que dormí arrullada por la verdad; Quedito cantaba, que era cierto me decía, que tú nunca vendrías, Shhhh me arrullaba. La almohada se bebió mis lágrimas y yo soñé que despertaba. Desperté en tu tierra Desierta, hostíl y desolada Oscura cuna de fieras que me ladraban perras, Mientras yo maullaba presa, Confesando el pecado Y con él mis penas. He sido yo, le serví carne al dolor; He sido yo, mea culpa las grité; Embustera lo hice, Le alimenté por la herida Hasta convertirlo una masa Horrible, gigante y amorfa. Soñé que despertaba, Soñé que me salvabas Que navegaba sobre mis ganas Que descubrí tu tierra, Revolcado-me en tu hierba, Salvado-me sobre tu arena y purificado en tu mar;

Julio 2018

@isabeldivinci

Bebí tu agua y mamé Esta vez de tu pecho hiel, Qué poción tan amarga; Mea culpa, yo fui a tu tierra Para purgarme el alma, A borrarme nombres de la piel.

Elena Saavedra Migajas de Pan Mario un chico de unos 14 años corría por las calles de Madrid, España; para evitar que la “benemérita” le aprehendiera. De Mario dependía el sustento de víveres para toda su familia que estaba compuesta por su madre y su hermana mayor, Mercedes; los demás miembros habían muerto de hambre o por la bebida, a esto último es referido a su padre, aunque él nunca lo había considerado así. Su madre era costurera y con lo poco que ganaba podían mantener la casa y pagar las facturas mínimas para que no le embargaran la casa, pero no tenían ni para ropa ni para comer; y Mario desde los 10 años, desde se murió su padre, se encomendaba la misión de conseguir comida para su familia, su hermana mayor con lo que podía conseguir como prostituta conseguía el dinero para ropa. Pero siempre faltaba comida, ya que Mercedes no conseguía apenas dinero. Mario sabía que algún día su hermana moriría de tuberculosis o asesinada por alguno de sus clientes. Últimamente había estado buscando trabajo en las fábricas para dejar de robar, claro que es complicado conseguir trabajo cuando un dictador gobernaba el país a base de mano férrea. Mario consiguió definitivamente esquivar a la policía y esconderse detrás de un barril, pero entonces chocó con dos niñas. Una de ellas tendría más o menos su edad, la otra sin embargo tendría como máximo 6 años. Las dos niñas eran rubias, ambas con el pelo lacio, ambas con ojos claros. La mayor llevaba el pelo largo, la menor lo tenía recogido con unas coletas; aparte de eso y que sus vestidos eran de color diferente todo lo demás eran prácticamente idénticas. —Perdonadme, estaba huyendo de la policía. ¿Qué hacéis vosotras aquí? —Yo me llamo Agatha y tengo 12 años. Nuestros padres han sido arrestados por “traición” al régimen y nosotras no sabíamos que hacer, hemos tenido la suerte de escapar, pero también hemos tenido que escondernos. Mi hermana pequeña se llama Alyssa y tiene 6 años. He visto que tú también huías de la policía. ¿Por qué? ¿Te pasó lo mismo que a nosotras? —Robaba algo de pan para mi familia, mañana ya empiezo a trabajar en una fábrica. Los policías me cogieron con las manos en la masa, pero conseguí escapar. — ¿Y cómo te llamas? —le preguntó Alyssa —Me llamo Mario, tengo 14 años. Oye en mi casa no es que seamos ricos, pero podéis quedaros un tiempo. Si queréis. La gente como nosotros tenemos que apoyarnos entre nosotros, sino lo hacemos; no lo hará nadie. —No te preocupes, estamos esperando a que se marchen los agentes, pero tenemos la casa de nuestra tía para quedarnos. Gracias de todos modos —le respondió Agatha con una sonrisa. —Me alegro porque no sabría cómo deciros que en realidad no puedo dejar que os quedéis conmigo, si estoy en las calles es por algo—contestó Mario. — ¿Qué hacemos ahora? —le preguntó Agatha —Yo saldré primero y despistaré a los policías. Luego vosotras podréis escaparos e ir con vuestra tía. Tomad —Mario les da el pan que acababa de robar—Puedo coger más, esto es para vosotras. Dejar un rastro de migas y así podremos volver a vernos. Encantado de conoceros. Adiós. —Adiós Mario—se despidió Alyssa. Mario salió corriendo para despistar a la policía y luego salieron Agatha y Alyssa. Pero justo entonces un policía se le abalanzó. Las hermanas consiguieron escapar, en cambio Mario fue prisionero de la policía. Agatha dejó a Alyssa escondida y acudió junto a Mario. Le liberó y un policía le disparó. Mario le pegó un puñetazo y el otro policía le disparó a Mario. Ambos cuerpos inertes cayeron a la vez al suelo mientras Alyssa intentaba con todas sus fuerzas no gritar de horror. Alyssa se fue corriendo hasta la casa de su tía, dónde le contó toda la historia de Mario. Su tía dejo a Alyssa con la ama de llaves y fue rápidamente para ver como estaba su sobrina. Llegó a tiempo para su sobrina, sin embargo no supieron nada de Mario en muchos años.

Julio 2018

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Unos años después escribiendo esta historia yo misma empecé a buscar a Mario, ese chico que llegó hasta el corazón de mi abuela, Agatha. Para mi sorpresa fue el saber que Mario no murió ese día. No murió porque Mario es mi abuelo. Algún día, me dije, escribiré la historia completa.

Jose Luis Álvarez Gallego ALMA DE AMORES la que sima de olvido me relegas, ¿que naipes de dolor y vino amargo juegas? ya casi nada es cierto y tu no ruegas solo pasas por alto aquel sentir que a nadie NIEGAS Y OLVIDASTE QUE UN DIA

Julio 2018

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YO TE MOSTRE EN PEDAZOS.

Isabel Di Vinci Nunca pensé que perdonara TODO. Un todo cuando hay amor, es tanto, que nunca creí, que entre los quizás cabria que ocuparas, el mayor hueco de mi vida. Perdonar y comprender TODO es complejo, y me permito ser feliz, en un mundo donde el imaginario ya no cobre la importancia de mi intuición, solo de lo que veo, no lo que dude, o lo que me hayan advertido. Dejé de pensar tanto y rallarme menos, creyendo que esto es posible, aunque al final el tiempo hable. Y nos dé su veredicto.

Julio 2018

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Me permito vivir el aquí y el ahora, rompiendo todos mis esquemas, todo lo que creí que nunca perdonaría, quizás es que nunca haya ocurrido. Sino lo ven mis ojos, no lo querrán creer las palabras.

ANA PEREZ CAÑAMARES Soy lista como un ángel los segundos previos a escribir un poema. En el poema soy prudente: cada verso es un tablón para cruzar el abismo. Lejos del poema soy torpe y los recuerdos no traen sabiduría sino imágenes talladas en granito. No vuelo, ni ando, ni me hundo. Escribo palabras como barandillas.

Julio 2018

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Me asomo desde ellas y no me caigo.

Ana Belen Fernandez ÑOS

SUE

Julio 2018

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Cierro los ojos y sueño con que vengas a recorrer mi espalda, a besos, a bocaos, con caricias, como tú quieras. Pero que la recorras y tus dedos me recorran a mi entera. Sentirte cerca, mía y yo tan tuya como siempre fui. Tenerte dentro y disfrutarte hasta perder la cabeza y que tú la pierdas conmigo. Perder la noción del tiempo, del mundo, de todo y que solo exista ese momento, tú y yo. Solo tú me haces perderme en el éxtasis más profundo y me encantaba ver como lo hacías también. Como nos convertiamos en solo una y era lo más cercano a sentirse en casa. Nunca pertenecí tanto a nadie como en esos momentos. Respirar tu aire, tu deseo, tu piel, tu olor, tu amor..... Cierro los ojos, y solo sueño contigo.

Maria Hi La violencia

Me enveneno en mi vergüenza, jaque a un aquelarre en concierto, no cabe donde negarse de su encadenamiento. Lo afilado de sus colmillos, subyuga los pasos de mi garganta, cual sanguijuela o murciélago, inyectando en la probidad de mi casta su virulento veneno, ensombreciendo el infecto lucero de mis amaneceres, penalizada la licitud de la deidad de mis noches. Por doquier me estruja y manosea en su purulenta llaga, adoleciendo de su cobardía. Me columpio en las ruinas de su mal, envenenando el alabastro de mis quimeras, ahogada en fango la lengua de mi jerga.

Julio 2018

Hollan la benignidad de mi idea, fermentada en bocado de Adán, el graznido fiscalizador, el gruñido sermoneador, la tremolina en el transistor, la hombría canalla, el peque profanado y la ilusa resonancia, camuflada en mil colores, desaguando sus bravatas en un vertedero de cenizas y desolación. Coronados y eternizados en una monstruosa amalgama convulsa, agrietada por las horribles gesticulaciones y espantosos retorcimientos de sus bultos fosilizados, en un mundo girante, mancillado, abismado en su mudo exilio por milenios… Huérfano se siente en la boca del Universo el resonar ronco del eco desoído, en la profecía de la voz cristalina… https://youtu.be/9hXOehWJ7KY María HI

@isabeldivinci

Desde que se fraguó la edad sangrienta del oscurantismo de las luces, flaqueo en mi envilecimiento. Maniatada y vendada por una ralea esclavista, vulnerada de esta guisa mi suerte, sajada en su virtud.

Sofia Morante Pequeñas también quieren (pisos vacíos)

Julio 2018

@isabeldivinci

Quédate a vivir donde todos lloran, es mi cataclismo y tu cuestión dramática, no es nada de este mundo. Ni de otro. Siento expulsar suspiros que no acompasan tu respiración. Se sienten vacíos. Yo, en cambio, estoy llena de dudas y ausencias. ¿Sal cristalizada es el corazón cuando dejas que pase la humedad y el cambio de temperaturas en algo soluble? -pregunto inconsciente, recostada en el suelo, en la penumbra de una habitación vacía de muebles. Creo que llamé tu atención como una chica salvaje y suave, con ojos pensativos debajo del pesado flequillo. Yo era dos pies endurecidos en el piso y un corazón que de tan vacío parecía morir de sed. Ahora, un yo, aun pequeña, somambula, sola, ‘frente a aquello a lo cual mi fatal libertad finalmente me había llevado.’ Creí que mi s onrisa al despedirnos, era todo lo que había sobrado de un rostro, y cristalizó el aula en la que pretendí sumergirme un tiempo. Este retrato real, de presente, no me desmiente. Tampoco quiso jamás mentirte. Era mi forma torpe de quererte. Ahora, sólo me queda un piso vacío. Completamente.

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FEBRERO 2018 JUlIO 2018