Vehículo........cbp NUMERO 3
EL FIN DE LA CIENCIAEL FIN DE LA CIENCIA LOS LIMITES DEL CONOCIMIENTO EN EL DECLIVE DE LA ERA CIENTIFICA POR Jhon Horgan BARCELONA PAIDOS (1988). TRAD. DE BERNARDO MORENO CARRILLO Este libro cayó en mis manos gracias a un amigo(joven culto, de ojos azules y barba como de dramaturgo, de mirada torva pero apasionada, llamado Oscar Zamora Arévalo, en fin), el caso es que al salir de vacaciones de la UNAM, este amigo de ojos azules aprovechó y sacó varios libros de esos “cultos” y de “best sellers científicos-gringo” que solo el y sus maestros del doctorado en ratología entienden, total que no lo pude leer todo, solo un capítulo que se llama: el fin de la filosofía, donde encontré lo que quizá fue una de las ultimas entrevistas a Paul Feyerabend uno de mis autores favoritos en temas de filosofía, narra su encuentro con Feyerabend: ... me entrevisté con Feyerabend en un lujoso departamento de la quinta avenida; el departamento en cuestión pertenecía a una antigua alumna suya, que con buen criterio había abandonado la filosofía por los negocios inmobiliarios -al parecer con bastante éxito-. Esta me recibió y acompañó hasta la cocina, donde me esperaba sentado Feyerabend bebiendo un vaso de vino tinto. Se levantó bruscamente de su silla y me saludó encorvado, pues no podía enderezar la columna, solo entonces me acordé que había recibido un tiro en la espalda durante la segunda guerra mundial y había pasado en estado de invalidez el resto de la guerra. Feyerabend tenia la energía y el rostro anguloso de un duendecillo irlandés. Cuando nos sentamos y empezamos a charlar, el declamaba, ironizaba, miraba engatusadoramente y susurraba – según el argumento en turno- mientras agitaba las manos como un director de orquesta. La autodesaprobación salpimentaba su hybris. Se llamaba así mismo “ perezoso” y “bocazas”. Al preguntarle por su postura sobre una cuestión concreta hizo una mueca. “¡ yo no defiendo ninguna postura!” exclamo “ la defensa de una postura me recuerda siempre el termino de desarmador, la acción de apretar un tornillo” hizo como que introducía un desarmador en la mesa. “a menudo me sorprendo defendiendo opiniones acaloradamente, pero luego descubro lo tontas que son y las abandono".Esta actuación la estaba siguiendo con una sonrisa indulgente la mujer de Feyerabend, Grazla Borrini, física italiana cuya compostura contrastaba con el arrebato de su marido. Borrini habia seguido un curso de Feyerabend mientras cursaba una segunda licenciatura en salud pública en Berkeley en 1983; se casaron 6 meses después. Borrini intervenía en la conversación esporádicamente por ejemplo, después de preguntarle yo a Feyerabend por qué creía que sus escritos encolerizaban tanto a los científicos. “no tengo la menor idea”, dijo con la expresión mas inocente del mundo. “¿Es cierto eso?” Borrini intervino para decir que ella si se había encolerizado al oír hablar por primera vez a otro físico acerca de las ideas de Feyerabend. “Alguien me estaba robando las llaves del universo”, explicó. Pero luego, después de leer sus libros se dio cuenta de que sus ideas eran mucho mas astutas y sutiles de lo que creían sus críticos. -Es sobre esto sobre lo que, en mi opinión debería de escribir su artículo –me dijo Borrini- . Sobre el mal entendido. -Oh, olvídate de eso. Este señor no es mi agente de prensa –dijo Feyerabend. Al igual que Popper, Feyerabend había nacido y se había educado en Viena. Estudió interpretación dramática y ópera en su primera juventud. En aquella misma época se apasionó por la ciencia tras asistir a unas conferencias pronunciadas por un astrónomo. Lejos de considerar irreconociliables sus aficiones, decidió ser a la vez cantante de ópera y astrónomo. “Después de comer me ponía a practicar canto, a media tarde subía al escenario y por la noche me dedicaba a observar los astros”, dijo. Luego vino la guerra. Alemania ocupó Austria en 1938, y en 1942 Feyerabend entró con 18 años, en una
academia militar. Aunque esperaba que su período de formación durara más que la guerra, acabó viéndose al mando de tres mil hombres en el frente ruso. Mientras combatía contra (en realidad mientras huía de..) los rusos en 1945, recibió un disparo en la parte baja de la espalda. “No podía ponerme de pie”, recordó Feyerabend, “y aún recuerdo aquella visión: Ah, pasaré la vida en una silla de ruedas deslizándome entre estanterías llenas de libros”. Me sentía muy felíz”. Paulatinamente fue recuperando la facultad y la práctica de andar, aunque sin abandonar el bastón. Al reanudar los estudios después de la guerra en la universidad de Viena, dejó la física por la historia, se aburrió mucho, regresó a la física, se volvió a aburrir y, finalmente, se centró en la filosofía. Su talento para defender con habilidad posturas absurdas hizo que fuera aumentando en él la sospecha de que la retórica, más que la verdad, era crucial a la hora de exponer un argumento. “la verdad como tal es un térmito retórico”, me aseguró Feyerabend. Y, avanzando la barbilla, entonó: “Estoy buscando la verdad. “Oh, qué persona tan importante...”Feyerabend estudió con Popper en la London School of Economics en 1952 y 1953. Allí conoció a Lakatos, otro birllante alumno de Popper. Fue Lakatos quien, con el tiempo, animaría a Feyerabend a escribir contra el método (Against Metbod). –Fue mi mejor amigo-, dijo Feyerabend refiriéndose a Lakatos. Feyerabend enseñó en la universidad de }Bristoi hasta 1959 y luego se trasladó a Berkeley, donde trabó amistad con Kuhn. Al igual que éste, Feyerabend negó tener una postura anticiencia. Lo que él defendía básicamente era que no existía ningún método científico. “Así es exactamente como funcionan las cosas en la ciencia”, me aseguró. “Uno tiene ciertas ideas que funcionan y luego surge una nueva situación y probamos otra cosa. Eso se llama oportunismo. Se necesita una caja de herramientas con distintos tipos de herramientas. No sólo un martillo y clavos –sin nada más-“. Esto era lo que él entendía por la vilipendiada frase “todo vale” ( y no, como se cree generalmente, que una teoría científica sea tan buena como cualquier otra). Feyerabend estaba convencido de que limitar la ciencia a una metodología concreta –aunque sea una metodología tan imprecisamente definida como la propuesta de falsación de Popper o el modo de ciencia normal de Kuhn- la destruiría. También se oponía a la pretensión de que la ciencia fuera superior a otros modos de conocimiento. Lo sacaba de quicio en particular la tendencia de los Estados occidentales a endilgar a la gente los productos de la ciencia –ya fuera la teoría de la evolución o las centrales nucleares o los aceleradores gigantes de partículas en contra de su voluntad. “Existe separación entre el Estado y la Iglesia. ¡Pero no hay ninguna separación entre el Estado y la ciencia”, se quejó. La ciencia “proporciona historias fascinantes sobre el universo, sobre los ingredientes, sobre el desarrollo, sobre como surgió la vida y todo este tipo de cosas” prosiguió Feyerabend. Pero los “fabricantes de mitos” precientíficos, subrayó, como, por ejemplo, los juglares, los bufones de la cortes y los bardos, se ganaban el pan que comían, mientras que a los modernos científicos los mantienen los contribuyentes. “El público es el mecenas, y creo que merecería también que se le oyera”. Luego agregó: “Por supuesto que me gustan los extremos, pero no los extremos de los que la gente me
acusa, a saber, el rechazar la ciencia. Lo que yo rechazo es la idea de que la ciencia sea lo primero. Esto es cierto. Hay que estudiar caso por caso”. Después de todo, los científicos diferían entre ellos en muchas cuestiones, puntalizó. “la gente no debería decir amén cuando un científico dice: “Todo el mundo tiene que seguir este camino”. Pero si Feyerabend no era de los que tenía una postura anticiencia, le pregunté, ¿qué quería decir su afirmación en el Quién es quién de que los intelectuales eran unos criminales? - “Eso lo creí durante mucho tiempo”, contestó. “Pero el año pasado deseché esa idea, pues hay un montón de buenos intelectuales.” Luego se volvió hacia su esposa para decirle: “Tú, por ejemplo, eres una intelectual”. “No, yo soy una física”, replicó ella con firmeza. Feyerabend se encogió de hombros. “¿Qué significa ser un intelectual? Significa pensar en las cosas más que otras personas, tal vez. Pero hay muchos intelectuales que avasallan a la gente diciendo: Somos nosotros los que hemos dilucidado el asunto.” Feyerabend indicó que muchas personas no industrializadas habían vivido muy bien sin la ciencia. Los bosquimanos Kung de África “sobreviven en entornos donde cualquier persona occidental moriría a los pocos días de llegar”, dijo. “Muchos podrían replicar diciendo que los occidentales viven muchos más años, pero la pregunta es cuál es su calidad de vida, pregunta a la que no se ha contestado aún debidamente.” Pero ¿no se daba cuenta de que aquella afirmación incomodaría muchísimo a la mayor parte de los científicos? Aunque los bosquimanos sean felices, son ignorantes, y ¿no es el conocimiento mejor que la ignorancia? “¿Qué tiene el conocimiento para que sea tan importante?”, me preguntó a su vez. “Ambas cosas tienen efectos mutua- mente benéficos. No se excluyen entre sí.” La gente tenía perfecto a rechazar la ciencia si así lo decide, sentenció Feyerabend. ¿Significaba eso que los cristianos fundamentalistas tenían también derecho a que en las escuelas se enseñara el creacionismo junto con la teoría de la evolución? “Pienso que eso de tener derecho es un asunto muy delicado”, contestó Feyerabend, “porque una vez que alguien tiene derecho a algo, puede golpear a otra persona en la cabeza con ese derecho.” Marcó una pausa. “Idealmente”, prosiguió, “ a los niños se les debería ofrecer el mayor número posible de pensamientos distintos”. pringoso@hotmail.com
Musicografía y videografía: Divine---shake it ip El rey de la mafia con Jackie Chan
orinbeer@hotmail.com. SOLEDAD DE LAS CALLES Imagen de la cabeza de Viejo con cigarro en la barra. Una fusión de jazz y música clásica. Acordes, locura, melancolía. Ojos vidriados. Un beso deshecho, deshaciendome. Otra taza de putos celos. La nostalgia apoderada del día, nuevo vértigo, ¿podrá ella liberarme, salvarme, o siquiera hacerme llorar? ¿Podrá darme, tenerme o necesitarme? ¿Podrá siquiera resistir la existencia? Peso incalculable de nubes. Mente en nubarrones. turbación encadenada, frustrada, derruida. ¿Porqué los violines manosean mi cráneo y no cesan de rasgarme el alma? Tentación de la que siente el desahuciado. Tentación de besar la espina. Tentación de acorralarme. Todo esta mal, todo sale mal, incluso lo que temo me ha dejado solo.
Mi ciudad se nutre en fuentes alcohólicas, En murmullos estrambóticos Dichos al oído de cualquiera. Impersonal es el sonido del metal Y del concreto. Inintelegible el mensaje ancestral Apenas descubierto. Mi ciudad corre apresurada hacia el final Esperando no llegar jamás. La tarde Es un angosto corredor donde no cabemos todos Y muy pronto, por la noche, El más fuerte –o el mejor armadoMostrará sus colmillos Y la sangre iluminará la noche. Tus ojos rojizos -no iluminados Por la luz sanguínea Sino por tu viaje abismalEncuentran pasadizos infinitos de promesas para acelerar tu ascenso. Miras sin mirar las puñaladas de tus coetáneos. Nada puede interrumpir tu camino Hasta el final –o cuando despiertes Como siempre, coagulado en tu magnífico mundo. Discografía: Sobre las olas. Juventino Rosas Bibliografía: Antología poética de Rubén Bonifaz Nuño LFM
DE QUE HABLAMOS CUANDO HABLAMOS DE AMOR... (este título se lo tomé prestado a Raymond Carver) Siempre debo terminar una relación así, bueno, solo tuve una relación anterior; conoces muy bien lo que sucedió con Idalia. Y creo que sabes bien lo que sucedió con nosotros. Creo que no te has repuesto de lo que pasó un 17 o 16 de mayo. Yo no soy ni un poco de aquel hombre que amabas tanto. Realmente siento lo que pasó ese día, pero por alguna razón tuvimos que cruzarnos y no estuvo tan mal. Lamento el no haber podido cubrir tus expectativas. Creo que querías algo así como una combinación de Buda, Marcela y Manuel. Se que no son malas personas, es más son gente triunfadora, siempre salen avante en lo que quieren y además tiene algo que a mi me falta y bien sabes que es... Desgraciadamente solo soy un pinchurriento ebrio (ja.. eso si, sin necesidad de trabajar) que solo busca satisfacer sus necesidades primarias y a veces las secundarias No tenía más planes que, ser un escritorcillo de tercera, mantenerme mediante trabajos esporádicos, tener una buen mujer a mi lado, vagar por ahí y quizás follar una o dos veces por semana. Creo que nunca te mentí o te hice creer que a tu lado tenías a un buen hombre, importante, con grandes expectativas de vida (así como te gusta la gente) etc. Estuve muy de acuerdo con que practicaras el Budismo, me gusta esa filosofía (ya veré que hago con estos libros que te traje... creo que lo más adecuado es donarlos a casa tibet); me sentía bien a tu lado a sabiendas de saber que es duro ser budista. Nunca me opuse a tu estilo de vida, tu tampoco lo hiciste al mío, pero creo que no te gustó la idea de pensar en que pasaría si viviéramos juntos, en que vergüenza te daría que yo contestara a la pregunta obligada de tus padres ----a que te dedicas juan---- y yo contestaría ----soy escritor--- Ha, que interesante y te va bien con eso. -----No, además bebo mucho-- Y que pensarían tus exitosos amigos de mí. Realmente me duele que tu hayas tomado al decisión de dejarme (tu.. porque yo no lo hice...) con el “pretexto del amor”. Bueno supongamos que no lo es, pero el amor va ligado a toda la persona, a lo que es, a lo que hace de su vida, hasta a las cosas que caga. Realmente no me siento menos que tu o de tu exitoso mundo que te rodea. Es más se que soy más inteligente que tu, se que soy más honesto (en el sentido de convicciones), se que no me moriré de hambre, aun cuando decida o no trabajar. Se que en muchos sentidos te supero. Pero eso en realidad no me hace más o menos que la gente ... ni que tu... ha se me olvidaba, te supero en pendejez.. si que soy pendejo haciendo este tipo de cosas, cuando debería estar follando con una mujer con grandes senos... En fin, solo era una carta de despedida. No hay nada que repocharte (bueno si... si sabes lo que significa para mi Trissstesa, por favor, sabes donde hacerme llegar eso, no te pido nada, solo eso... devuélveme a mi tristessa que la necesito tanto, quizás algún día se la de a alguien más, y sino pues me la quedaré...), realmente no tengo que agradecerte nada, no soy de esos mamones que dicen “te agradezco los bueno momento”... eso es una cursilería barata e insulsa. Traté de ser lo menos punzante posible. Ojalá lo haya logrado, creo que ahora soy más inteligente para manejar esto. Con Idalia fue mucho drama (pero creo que se lo merecía... sabes... Idalia me dejo por que ya había alguien en su vida.. y alguien importante, eso es un alivio, aunque fue duro ella
nunca fue deshonesta, siempre decía las cosas como iban... ja.. recuerdo un día que te dije... “TU NO ERES IDALIA” y bueno realmente te quería joder con eso. Se que lo hice de algún modo, pero tu sin decir nada me JODISTE más), con idalia fue dolor puro, desgarro, y contigo ni un día sin bañarme o salir de casa, eso indica que si bien te amo, porque realmente eso siento por ti, pues las coyunturas circunstanciales me han ayudado a salir de esto. En lo único que Idalia y tu coincidieron es en que me heredaron un tremenda gastritis. No quiero quitarte más tu tiempo, solo quiero pedirte un ultimo favor. Intenta no cruzarte en mi camino, ni siquiera encontrarte conmigo (ha y si no sabes como, pídele ayuda a idala, ella bien lo supo hacer), porque si te encuentro alguna vez no me quedaré con las ganas de decirte al menos un par de cosas.. ha... y dile a tu amiguita anayeli que la cobardía no tiene que ver con que quiera o no morirme, sino con el hecho de orinar fuera del puto retrete. Bien, pues hasta nunca, creo que estos tres últimos poemas que escribí sobre ti lo resumen todo. Se que ya no me contestaras esta carta y haces bien, perderías el tiempo y gastarías palabras que te harán falta cuando leas mis poemas... atte: Juan Beat BERLIN SUBWAY Soy un extraño, Un infeliz que camina en las solitarias calles de Berlín, Un tipo que se ha quedado sin mujer; Grissel mandó mi amor por la cañería, Quizás lo pueda rescatar frente a la puerta de un local de sexo en vivo Y si no, Que se quede atascado, recorriendo viejos canales de agua sucia, aunque sería mejor que un barrendero lo recogiera y lo echara dentro de un gran bote naranja. Y mientras voy junto a la puerta del metro, Alguien grita ¡jana! Y pienso en la única mujer que conozco con ese nombre, Me agrada esa mujer, Ojalá alguna tarde, Cuando regrese a la ciudad de México, Pueda ver su rostro, Creo que eso me tranquilizaría tanto como servirme una copa de vino Y esperar a que el metro de Berlín se detenga. FOLLANDO CON EL DHARMA Llevo sólo 3 días sin bañarme, sin quitarme los calzones tiesos por el semen, mañana tenemos una lectura y grissel ni si quiera desde Torreón está conmigo, Yo tenía cierta confianza en el budismo que ella dice practicar, y ahora por ciertas "reglas kármicas" el Zen ha decidido enloquecer a mi mujer y a mi me ha mordido los testículos.
Y grissel ya no quizó seguir conmigo porque Manuel, Marcela, Buda, el Samsara y el pendejo que le imparte sus cursos no soportarían verme tambaleándome, orinando en plena plaza de la constitución, cayendo en la fría lozeta del baño llenando mis manos de agua del retrete; y no me gusta hablar de alma, pero creo que se ha quedado en una carretera o en el "gran hotel bamer" Grissel la dejó allí y prefirió follar con el dharma y si le da tiempo lo hará con manuel, marcela y con aquel pendejo loco que ora en la casa tibet. y ahora que le diga que de nuevo está volviendo esa terrible urticaria a mis brazos no aguantará más y se soltará llorando, pensando en lo bien que se siente sin mi. ME DESHICE DE UN BUEN FAJO DE BILLETES Bajaba el soundtrack de blue velvet, cuando se abrió la puerta, y vi a una mujer que realmente me agrada; pensé en grissel y me di cuenta que me deshice de un buen fajo de billetes; me gustaba fornicar todos los días con ella, que me comprara cd´s de jazz y toda clase de porquerías que se me antojaban, y me deshice de un buen fajo de billetes. Y para no tener problemas lo haré de la mujer que ahora me gusta. Y todos dicen que dejé ir a una buena mujer, a la persona más coherente que podría haber conocido; y tienen razón, deje ir a la mejor mujer que he tenido hasta ahora, pero... grissel, puedes quedarte con tu dharma, con tu puto orgullo con tu bondad, con tu rostro tan tranquilo, con los mantras, con mi libro de trisstesa, y hasta con la apuesta que perdí; trágate todo eso, o dónalo a una casa de asistencia pública, aunque creo que no lo necesitarán.
Ajuscoman@hotmail.com Rockabilly Brothers ¿cómo iba yo a sabeeeer?... ¿qué ya no me queríaaaas?... ¿cómo iba yo a saberlo?, si te sigo amandoooooo.... ¡Igual que el primer día! 6:25 AM. Olor a café recién hecho que se desprende de una olla despeltrada azul con puntos blancos. Huevos friéndose en una sartén previamente engrasada. Pan dentro de una bolsa cerrada para evitar los hongos. Y Ricardo Waldo Cremiux Damaso solo aspira el olor y maldice con su voz ronca después de dos botellas de Bacardi Blanco: -¿¿¡quien te dijo que me hicieras de desayunar!??... ¿¿¡¡acaso crees que porque te acostaste conmigo te da derecho a hacer unos pinches huevos y café aguado!!??...¡¿eh?!...¡¡contesta maldito!!... ¿¿¡¡tienes derecho!!??... --Pero... es que yo creí que te iba a dar gusto... -¿¡Gusto!?...no te das cuenta que te pague para que te acostaras conmigo!!!... --Pues si pero ayer decías que estabas a gusto conmigo... -¡Pero eso fue ayer imbecil!... ¡hoy quiero que te largues de aquí!. El sujeto de unos 23 años de aspecto fresoide toma su chaqueta de mezclilla mientras se encamina hacia la puerta. Un par de pasos antes voltea y se dirige a Ricardo WC. --La pase bien... -¡vete a la mierda!... Una vez solo RWC se dirige hacia una pila de cajas que se encuentran en un rincón de la bodega que sarcásticamente denomina “hogar”. Un hogar con ratas robándose su comida, con perros peleándose por lamer su plato sucio. Una vez en el rincón RWC voltea y echa una mirada al lugar donde vive. Semioscuro todavía por la hora, lleno de cajas con leyendas de “FRÁGIL” ó “THIS SIDE UP”, un viejo cuadro de Silvio Rodríguez en el auditorio nacional firmado con la frase “Para mi amigo de siempre: Ricardo WC” colgado en una pared grisácea, un viejo radio de bulbos que tarda diez minutos en encender, y claro no podía faltar una parrilla eléctrica donde calentaba la bazofia que consumía, todo esto se mezclaba con la ropa desperdigada sin ton ni son por toda la bodega cosa que le daba un aspecto que RWC reconocía y llamaba como su morada, un lugar al cual llevaba todo tipo de seres nocturnos que habitúan y colorean el centro de la ciudad de México: mariposillas de 70 años, transexuales ahogados en alcohol, travestis perdidos, Drag Queens drogados, niños de la calle capaces de hacer cualquier cosa por unas monedas, homosexuales y un sinfín de criaturas que habitan las noches de la ciudad. Claro, todo esto cuando tenía ratos libres ya que RWC tenía que hacer algo para vivir satisfacer sus necesidades. Voltea hacia la caja de arriba, estira su mano y siente una funda de plástico, la jala y observa el casimir ingles del cual esta hecho el traje. Se enfunda el traje negro, se calza las botas con tacon cubano estilo Clint Eastwood en la película de “The good, the bad and the ugly”, se pone una liga en el cabello el cual le descansa en los hombros, saca un par de lentes oscuros y los pone frente a sus globos oculares. Toma su lap top conectada a la línea telefónica y teclea un par de claves para entrar a un URL dónde se conecta habitualmente... Rockabilly: ¿Tenemos algo para este día? ... Rockabilly brother: solo un par de asuntos...
Rockabilly: ¿Qué hay que hacer? Rockabilly brother: Solo hay que vigilar unas bodegas en Tlalpan... Rockabilly: Nada más?... A mi me habían prometido que ahora si nos iban a dejar algo grande... tenemos tres noches sin trabajar y ya casi no tengo dinero... Rockabilly brother: Pues si, pero solo hubo esto... ¿Lo tomamos o qué?... Rockabilly: Pues no hay de otra... Rockabilly brother: Bueno pues te veo en una hora en Pino Suarez... Rockabilly: Ok... Desconnecting.... El rockabilly toma una mochila de Gatorade, la cual compro juntando 10 tapas y 50 pesos, y se dirige hacía la salida. Una ves fuera del edificio se encamina hasta llegar a un Crown Victoria 1980 con interiores color vino, dirección hidráulica, ocho cilindros, frenos de disco en las llantas delanteras cara blanca y un tono de aviso al abrir las puertas. Toma el volante inserta la llave y le da vuelta hacia la derecha. Escucha por unos momentos el ruido del motor mientras le acelera, dirige su mano derecha hacia el auto estéreo y oprime el botón de POWER se inclina hacía la derecha para abrir la guantera de la cual saca un tape de los “Aqualads”. Sube el volumen hasta que los vidrio vibran con el sonido del Surf, mueve la palanca hasta la letra D y acelera mientras los Aqualads dejan oír “Surfing With the Sharks”. Son las 7:30 AM cuando RWC llega a Pino Suárez. Alcanza a ver una figura de lentes oscuros y traje negro que le hace señas para que se baje. –Ahí esta el Rockabilly brother, un sujeto moreno con una sonrisa chueca y modales finos-. Estaciona su auto y se apresuran a introducirse a un edificio de oficinas a un costado de Pino Suárez. Corren al elevador y piden el piso 3, bajan y tocan en la oficina que muestra el nombre de “Lic Molina” Jefe de Obra. ---Pasen... -Buenas tardes Sr... Ricardo Waldo Cremiux Damaso para servirle... ----Liandro Waldo Cremiux Caballeroso para servirle.... ---Siéntense... ----Gracias -Gracias ---Así que ustedes son los que se van a encargar del trabajo... -Si señor, nosotros somos... ---Pues en este paquete hay todo lo que van a necesitar para el trabajo. -Ok. Los hermanos toman el paquete y abordan su automóvil. Al abrirlo reparten el interior. ----Toma una lámpara, también una botella de ron, una frazada, una escopeta y dos cajas de cartuchos... déjame en la esquina y nos vemos a las diez en el edificio... ¿sabes dónde está? -si... 10:25 PM. Los perros aúllan lastimeramente mientras en las casas solo se escucha el ruido de la televisión atrayendo y embotando sus sentidos, degenerando las redes neuronales, avivando el
morbo. Rockabilly baja del automóvil y se dirige tranquilamente, sorteando los charcos y excrementos de perro, hacia una puerta de malla de gallinero con un letrero de “solo personal autorizado”. Se introduce en un bodegón lleno de costales de calidra y cemento, en el interior una débil luz dejaba ver la silueta de su inconfundible hermano, sentado en un par de tabiques con los cañones de la escopeta dentro de su boca. Su índice izquierdo en el gatillo y su mano derecha rascando sus genitales. RWC avanza lentamente, esta decidido a no tolerar más a su hermano. -otra vez el maldito esta jugando con lo que nos dan para trabajar!, pero ahora va ha ver el cabrón... se desliza suavemente hasta situarse detrás de su hermano, se prepara y patea la escopeta por la culata. El impacto es tal que el cañón le rompe dos dientes, la sangre empieza a fluir incontenible mientras el rockabilly brother se ahoga con ella misma, trata de vociferar, pero la sangre se lo impide, se incorpora y voltea. Es asombroso lo que se puede percibir bajo la luz de una vela, la cara llena de líquido rojo, los ojos rojizos, la pulcra camisa y corbata ensangrentadas, las manos incapaces de detener la hemorragia. ----¡Mira lo que hiciste wey!, ¡te voy a partir la madre! El rockabilly brother se avienta hacia su hermano, le pasa los brazos alrededor de la cintura, mientras comienza a golpearle. ----¡Maldito siempre tienes que estarme chingando la madre!, ¡no hay un perro día en el cual no te estés metiendo en lo que no te importa! Mientras la sangre escurre hasta el rostro de RWC, los puños de su hermano se estrellan una y otra vez en su rostro. RWC sobrepuesto un poco de la sorpresa toma las muñecas de LWC y trata de voltearse para evitar que la sangre le siga chorreando en el rostro. Después de algunos intentos logra tirar a su hermano de arriba de el y se quedan frente a frente. -¡¿Qué te pasa pendejo?!...¡solo estaba tratando de darte una lección para que no juegues con el material de trabajo!... ----¡¡Te vale madres lo que haga con esas mamadas wey!!... ¡¡si las rompo o pierdo es mi pedo pendejo!!... ¡¡así que vete a la chingada con tus mierdas moralistas!! -¡pues has lo que quieras entonces!, pártete la madre si quieres... ----¿Si?... ¡¡Pues primero te la parto a ti imbecil!!... Años de frustración, dolor y odio se reflejan en la pupilas de LWC. Toma la escopeta y apunta hacia lo que unos minutos antes todavía consideraba su hermano. Por su cabeza comienzan a dar vuelta las veces que su madre alcohólica prefería beber con su hermano, recordó las veces que lo pateó para que no pidiera de tragar, recordó a su padre bañándolo y acariciándolo, a su hermano riéndose de el, a sus amigos pisoteando su hombría, recordó las mil veces que pidió no haber nacido... era hora de cobrar... la hora había llegado... RWC azorado vio a su hermano sin saber que hacer, trato de hablar, de recordarle los partidos de fútbol, las andanzas en medio de la noche, los tequilas en 16 de septiembre, las prostitutas compartidas, los coches robados, los sujetos golpeados... nada... solo odio... solo rencor... solo muerte... Al comprender la magnitud de lo que sucedía RWC trato de esquivar el tiro mientras arroja un pedazo de varilla hacia su hermano, la varilla surca el aire cortándolo con el sucio óxido que la cubre. Y se aloja entre la cien con un ahogado sonido. El hermano cae no sin antes haber disparado su escopeta con todo el odio que pudo generar después de largos años de rencor acumulado. LWC decidido a no tolerar más a su estúpido hermano entona en trozo de una canción que en algún lado escucho “…Strangelove; Strange highs and strange lows; Strangelove; That's how my: love goes; Strangelove; Will you give it to me; Will you take the pain; I will give to you; Again and again; And will you return it....” apunta hacia la cabeza mientras su dedo índice acaricia el gatillo de la escopeta, cierra los ojos y jala en el justo momento en que siente como se introduce algo en su cabeza... y después... nada.
La débil luz de la vela apenas y parpadeo después de lo que ahí sucedió. Un hermano tirado en forma de cruz con la boca destrozada y una varilla en medio de los ojos. El otro tirado con medio cráneo destrozado pero aun con vida. Pedazos de hueso dispersos por la bodega, cerebro molido mezclándose con el cemento sujetos vestidos de azul meten la camilla en la ambulancia. Otro par cierra una bolsa negra con un sujeto dentro. Días después suena el teléfono en un cuarto de hospital. Un médico lee un diagnóstico: -----El paciente recibió una descarga completa a menos de cinco metros, presenta perdida de por lo menos una cuarta parte del hemisferio izquierdo, las pruebas realizadas confirman perdida de funciones en el lado derecho del cuerpo, incapacidad de comunicación así como aplanamiento emocional. ---¿Qué sucedió ahí? Pregunto días después el Lic Molina. ---¿porqué se mataron mis veladores?, ¿a mi me habían dicho que eran muy buenos y que no presentarían problemas?. -----Lo sentimos mucho señor, empresas “El fraguador” le mandará un par de veladores más capacitados. Tenemos a su disposición a más de cien veladores para todo tipo de obras y construcciones. ---Gracias... clic... bib bib bib Musicografía Como el primer día. --------------------------(Banda el recodo) Surfing with the sharks-----------------------(Aqualads) Strange Love-----------------------------------(Depeche Mode) People are People------------------------------(Depeche Mode) Perdoname mi amor por ser tan guapo—-(Rigo Tovar y su costa azul) Bibliografía Carlson N. (1997) Physiology of behavior. Prentice Hall Mexico. Videografía Bad taste—————————————–Peter Jackson Matadeo—————————————-Rene Cardona Jr.
De derecha a izquierda: Ricardo WC, RWC padre y LWC en una convivencia familiar el día del padre
principios de herbolaria conductual En muchas ocasiones cuando fumas un poco de hierba, no haces eso únicamente; la mayoría de las veces estas bebiendo una cerveza al mismo tiempo, pero, para q tirar la lata de cerveza si la puedes utilizar creando tu propia pipa con ella. Solo necesitas, una lata de cerveza, l un cuchillo y por supuesto algo de marihuana.
Aplasta por la mitad a la lata,
Con tu navaja u objeto punzo cortante haz un orificio en la mitad de la lata el cual te servirá para colocar allí la hierba
en la base de la lata haz otro orificio pequeño
ahora tienes una bonita pipa cervecera
CHILE CON FRIJOLES A LA CACEROLA Requerimientos: 2 tazas de fríjol pinto 1/2 cabeza de ajo 1 taza de tocino frito cortado en trozos delgados 1 cuchara sopera de hierba finamente cortada (cantidad q se puede variar) 2 tazas de vino rojo (recomiendo un vino chileno barato como viña del maipú) 1/2 taza de setas 4 cucharas de sopa en polvo con chile
COMO HACER EL PLATILLO; remoja el fríjol toda la noche en agua. En una cacerola grande cuando menos por una hora cosa lentamente en el fuego los frijoles, adhiérase agua hirviendo hasta su totalidad los frijoles, agregue los demás ingredientes (hiervase antes las setascubrir en ) y déjese al fuego lento por 3 horas más. Sal al probar. Sírvase al gusto y bon apetite. astromanx@hotmail.com El nombre de esta sección fue sugerido por el futuro Don Dr Florencio Miranda H.
bibliografía: Adjustings in peak procedure; Lejeune, Wearden; cognitive processes, 1997. Sigma receptors research in a big snake (boa constrictor); Rockabilly, Flower, Ajusco, psychopharmacology; in press
ESTA SEXCION EXTA DEDICADA A TODOS QUIENES LABORAN EN EL LAB 337
Homo sapiens sapiens
más sencillo, más fácil de explicar:
El inmundo sol asoma su redondez en un cielo ridículamente azul La calle llena de peatones automatizados, Un can plagado de pulgas me ladra mientras mueve su cola, Una mujer duerme a mi lado, recargada en mi hombro, Una absurda canción de candela y llamarada. Como quisiera que volviera a oscurecer, Que el sol declinara su derecho a alzarse en la bóveda, Que la luna no saliera con su luz plateada Que la materia oscura de la que esta hecha el universo se trague a las estrellas Que ni una luz hiera mi retina. ¿Para qué? ¿Para no sentir la cercanía de la gente?... ¿Para no sufrir un nuevo amanecer?... ¿Para no tener que dar explicaciones?... ¿ó tal vez para no tener que tratar de parecer inteligente?... ...pues no lo se... no se si quiero seguir clamándole a la conciencia que se calle, no se si quiero que la mujer en mi hombro despierte y me de una moneda de cinco pesos para pagar mi pasaje, no se si me quiero morir desangrado por una herida en el muslo, tampoco se si quisiera estar en este cuerpo... Incierto es al fin, incierto como un orgasmo con una prostituta, incierto como la confianza de los amigos. Incierto como mis escritos. Lo único verdadero es el odio, El odio y su patético reflejo en el cuerpo, Temblor, sudor, contracciones, angustia y dolor; ¿y no es cierto?... ¿no es cierto que no dudas de que alguien te aborrece?, ¿ó que te quieren poner en la madre?, ¿ó que en cualquier momento puedes morir en manos de un sucio raterillo de barriada? ¿ó que te han usado como una jerga para limpiar basca de otros? ...que simpático me parece... ahora todo parece más claro, más simple,
“Todos estamos aquí por el hecho de ponernos en la madre unos a otros, nuestra labor en la tierra es detener el crecimiento de las distintas especies, así como impedir la realización de los individuas de su propia especie, para finalizar con un acto de auto exterminio. Esa es la labor de el hombre en la tierra. Y si lo dudan... ¿No es cierto que nos el homo actual se ha caracterizado por la destrucción masiva de plantas?, ¿no es cierto que se han extinto especies completas, gracias a la interacción del homo sapiens sapiens en la vida silvestre?, ¿no es cierto que el homo sapiens sapiens caza y come animales en un sentido lúdico y no de supervivencia?, ¿no es cierto que la guerra es un rasgo característico de nuestra especie?, ¿no es cierto que cualquier individuo de nuestra especie puede hacer alardes de fuerza para someter ó someternos a su mando y hacer que trabajen para su beneficio sin importar el estado del otro individuo?. Si estas aseveraciones son ciertas, entonces esto nos lleva a pensar de manera lógica que la especie humana solo apareció para acelerar una catástrofe natural, apareció para exterminar a las demás especies, para así poder reiniciar el ciclo de la vida, con nuevas formas de vida y distintas especies y como su naturaleza es altamente destructiva terminará por autodestruirse y el ciclo se reiniciará nuevamente, es una arma perfecta que no dejará rastro y si permitirá una nueva generación de especies que, si en algún momento crece su número de forma alarmante ó si se agotan los recursos naturales, entonces aparecerá una especie similar, si no igual a la nuestra y se encargara de destruirlo todo, para finalmente autodestruirse. Si todo eso no es cierto entonces tendré que echar para atrás mi teoría, tendré que reformularla en términos de felicidad y amor. Pero eso es lo bueno, nunca tendré que hacerlo por el simple hecho de pertenecer a esta especie de primates menos peludos y más pendejos. Ajuscoman@hotmail.com
ALGO SOBRE IDALIA Y UN DOLOR DE MUELAS Si pudiera decir que algo vale la pena, sería la muerte, serían las noches de 1941 cuando Kerouac corría hacia el sur. Cuando me siento a escribir sobre ti, es como defecar pedacitos míos; además de ti, vale un poco la pena caminar, los transeuntes, un par de lentes rotos, una mujer de 24 años sin sostén, correr a un par de personas de cuartuchos de mala muerte; ¿ alguna vez has estado en un hotel barato? ¿has sentido picazón en todo el cuerpo? ¿ha visto como caminan cinco chinches sobre las sábanas blancas? ¿alguna vez te has quedado borracha, vomitando a la puerta de algún hotel? ¿has pensado algún día en leer mis poemas a tu esposo? Hace dos noches, estaba sentado en la alfombra de un hotel cerca del metro revolución, desde la ventana observaba 3 borrachos tirados en el suelo, una ambulancia en la otra esquina llegaba a recoger a un herido, en el cuarto de enfrente alguien con aspecto de mujer, pero voz de hombre gemía; sobre el buró, dejé un poemario de Ezra Pound, un cd de Morente cantando a Lorca.
Recuerdas cuando tocabas la puerta de mi casa y yo salía en calzones con una cerveza en la mano y te decía: "he estado escribiendo estos últimos días, pero aún así apesto". La última vez que estuvimos juntos, te desnudé, creo que ni siquiera fornicamos (creo que nunca lo hicimos), caminamos sobre la calle de Isabel la católica (pasamos exactamente en la esquina de la casa de la tía de Alvaro), entraste a la farmacia parís, mientras esperaba, un anciano borracho decía que el amor era como un viejo calentador de agua; pensé que al otro día, abriría la puerta, y con mi cerveza en la mano de nuevo te diría: "escribí sobre ti... pero apesta" Y ahora estoy aquí, escuchando canciones de Bernarda de Utrera, picándome la encía, bebiendo whiskey, intentando marcar tu número telefónico a las 12:56 a.m., aturdido por el alcohol, apestando de nuevo.
juanbeat@yahoo.com
¿Preguntas? Estaba un día sentado, dejando que mi instinto de hombre volara libremente a través de mis ojos, mirando por aquí, mirando a la de allá. Cuando de repente vino a mí, una vez más, la pesadilla que atormenta mi vida: ¿qué tiene sentido en esta vida? La respuesta, una vez más, aparecía tan evidente y tan rápida que no me preocupaba la pregunta: ¡no tengo ni la más cercana idea¡ Me pareció que en esta ocasión mi estupenda respuesta no me bastaba. Me pareció que era necesario asistir con alguien que hubiera vivido (cuando menos más que yo), que tuviera todo mi respeto, y toda mi admiración, y sobre todo que tuviera mi confianza para contarle lo que atormenta mi existencia. A falta de alguien así, me conformé con visitar al profesor Federic Blackney de la Facultad de Química. No se por qué razón lo conozco, y menos aun por qué razón lo fui a buscar a él, y no me quedé con mi duda, o le hablé al doctor Lamoglia, o al italiano que lo sustituye en radio red. El asunto es que lo visité, y lo saludé como se debe: --- ¿Qué onda mi pinche Fede, ahora a que alumna te ligas? …¡No mames güey¡, no juegues a que conoces mi vida porque te puedo salir con que soy de mente amplia y me gustan los preguntones, eh. --- No, no, ¿qué pasó?… Pero eso de mente amplia ni que lo digas, pinche tirititiiiito. … No vienes nunca cabrón, y cuando vienes dices puras guarreces. --- ¡Ohhh güey¡, perdónamela ¿no? … Pásale y no hagas mucho ruido que estoy viendo las Olimpiadas. --- Tu te ofendes solito mi pinche Fede, ¿como que viendo las Olimpiadas?, pues a qué cosas le pones atención en la vida, no discriminas entre lo que sirve y lo que es pura mamada. [ Cabe aclarar que esta fue la manera que encontré para entrar al tema que me traía hasta su laboratorio] … Mamadas las de los jueces de caminata. La de oro de ley, en la bolsa de México, y nos atracaron como si anduviéramos mostrando dinero en Tepito. [ Cabe aclarar que no sirvió mi manera para entrar en el tema ] --- Pero ¿tú que ganas con la de oro o con la de plata, o con que el pinche ojitos Meza esté en la selección? … Con el ojitos Meza no te metas güey, que yo como Guillermo Ochoa, lo aprecio como un padre por lo que ha hecho en el futbol mexicano, y seguro con lo que hará en la “selección de todos”. --- ¿De todos los pendejos, o de “todos” los empresarios televisivos?, ¿a quién te refieres?... … De todos los mexicanos güey. --- Seguro también te fuiste de pinche “chino y borracho libre” el quince ¿no?, con eso del “day of drink free” … Ya mejor ni te cuento, pero que pinche día…… Sobra decir que toda la plática se estaba desarrollando con la atención de Federico dividida entre los “abonos” deportivos que veía en la televisión que llevó a su laboratorio, y mi plática. Pasé me senté, y nos quedamos un momento callados, cuando menos callados para con el otro porque el Fede lanzaba vivas o improperios debido a lo que veía en la televisión. Yo volteaba a ver alrededor; eso que uno hace cuando está en un lugar poco o nunca visitado y se está aburriendo, voltear como tratando de encontrar algo interesante, distrayente. Seguimos así un momento más y de plano mejor me paré y apague la, por el momento, desagradable tele. … ¿Qué te pasa cabrón?, ¿qué le ibas a la rusa, o qué pedo contigo? --- Estoy en un dilema... [ en tono dramático ] … ¿Qué pasó güey?, tu jechu se decidió a lanzarte a la calle a que hagas vida. [ prestando más atención pero en tono de relajo ] --- Es en serio....... … .......... --- No encuentro el sentido a esta madre de vida. … ¿Y cuál es tu problem? --- ¡Chingao¡, te lo estoy diciendo güey. … Si te escuché, y te estoy preguntando que cuál es tu apuro. --- No mames güey, no te entiendo. … Mirá güey [ y me dijo lo que mejor hubiera estado no escuchar ], eres chavo, tienes vida de sobra, si no te brota una jalada en el camino, así que hazte un favor. Prende la tele y manda a la chingada tus preguntas. Bochincha-man E-mail: bochincha@hotmail.com Musicografía: Azar1
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“LA SANGRE DE LAS MUSAS” Presentan: “requiem para la muerte amorosa” Rita GuErrero con el Ensamble Galileo Danza egipcia, china, árabe, ritos prehispánicos, teatro y poesía, mitos celtas y druidas, leyendas mexicanas, exposición plástica, calaveras, conferencias, juegos de rol. Grupos participantes: Cipactli ensamble, los indios verdes de la sierra de guadalupe, colectivo mictlán , revista la encrucijada., Grupo Cultural la IGUANA, POETICA SHAKTI, LOS OLVIDADOS... SPECIAL GUEST:
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