LOS AVENGERS FANZINE Nº9 by LOS AVENGERS FANZINE

NUMERO 9 / 1

La noche en la que Santa se quedó dormido en un baño público

Fanzine de discusión y análisis sobre temas relacionados con Julio Jaramillo y estas bonitas fiestas navideñaxs

REDACTORA EN JEFE: ISABELLA SANTACROSE “Adoro los serial killers que se desvanecen a la vista de la sangre”

Destroy El robot que quería estar solo

Ronnie I.R.M

Una Noche de Tantas

“Aroche”

Orizaba Sessions

EFERCOR 44

adles_ente, astroman x y juanbeat

la_mala_leche@hotmail.com

El Rincón Verde

kenjiman@yahoo.com

Hoy volví a escribir...

ajuscoman@hotmai.com

Noches de Recuerdo

cpkmx@hotmail.com

Hambre…

El Bander...

La bandeja de entrada de mi correo

Ella amaba a Scott weiland

El Revolver….

Cosmocrack Bien, así es la cosa…

Las Moscas Volando sobre…

Biografia

AiDe GoRe

astromanx@visto.com

j_buttgereit@yahoo.com.mx

Jaime Garza

traducción por j_buttgereit

juanbeat@yahoo.com

ajuscoman@hotmail.com

EL ROBOT QUE QUERIA ESTAR SOLO. De Ronnie I. M. R. Un hombre viejo y delgado miro con firmeza el paisaje desolado, de cómo miles de cadáveres humanos y de cyborgs se amontonaban en la firme arena que rodeaba a su pueblo. El mundo ya no era igual después de la gran guerra desatada por grandes gobiernos capitalistas y “religiosos”. Esa noche era mágica, la luna y algunas estrellas se podían ver milagrosamente, después de 15 años de radiación y de polvos suspendidos después de la gran guerra. El hombre tenia puesto unos pantalones color caqui, camisa azul de cuadros y unos lentes sin vidrios, en la mano sujetaba un cigarrillo tipo 90`s, en la otra mano sostenía un viejo libro de Franza Kafka titulado “La metamorfosis”; detrás del viejo, se podía ver su casa construida con laminas de plomo (las laminas de plomo era para protegerlo de la radiación) que parecían maderas viejas, tenia una pequeño pórtico echo de madera y sobre el se encontraba una vieja mecedora y una botella de whiskey. El viejo se percato que en la lejanía del lugar caminaba un humano o es parecía, es un humano mutilado (pensó el viejo). Cuando aquello que parecía ser un humano, se acercaba. El viejo se metió rápidamente a su casa, tirando la botella de whiskey. Aquella cosa que caminaba en la lejanía del pueblo desértico no era un humano, era un robot Frolik-K (modelo construido antes del 2010, que eran utilizado para el mantenimiento del hogar, este tipo de robot fue también utilizado para la milicia) el robot resaltaba nostalgia por aquellos lugares; el robot le recordaba a la humanidad que antes el mundo era feliz y además existían robots al servicio de los humanos, se recordaba todas aquellas comodidades que algún día fueron parte de una novela ficcionaria y que con el tiempo se volvió en una realidad. El robot estaba lleno de arena, tenía partes de su cuerpo mutilado, sus pies parecían desmembrados de su esquelético y luminoso cuerpo. Se arrastraba sin problemas por la tierra arenosa del paisaje, su brazo derecho estaba completo y parecía muy útil, su brazo 3

izquierdo lo tenia incompleto porque solo tenia la estructura de lo que fue alguna ves su mano. En su espalda llevaba una especia de mochila echa por gruesos estambres obscuros; su cuerpo era una belleza, llena de confusos y complicados cables gruesos, llenos de polvo y aceite; el rostro del robot era enigmático, una placa echa de aceros y de nuevos metales descubiertos en Marte en el 2009, en la placa tenia grabada una especie de cruz medieval con pequeños tornillos detallados. El robot, arrastrándose fácilmente por el suelo pudo llegar a casa del viejo, el robot subió su cuerpo al pequeño y alto pórtico. El robot, serenamente bajo el rostro para observar sus ya mutilados pies, el robot observaba con el estilo de un niño curioso, observaba como los mecanismos giraban hacia los lados, el robot parecía que apenas se estaba percatando de que sus pies fueron mutilados.

El viejo miraba desde su pequeña ventana situada frente al pórtico; miraba detenidamente los detallados y delicados movimientos del robot, el viejo con un temor excesivamente paranoico, observo como el robot tomaba algo de su mochila. El viejo tomo suavemente su arma paralizadora, (creada en la gran guerra para crear un daño permanente en los robots rebeldes) pero antes observo con mas detalle los movimientos del robot; el robot saco de su vieja mochila un llave de tuercas, la sostuvo mas de 15 minutos en el brazo sin hacer ningún otro movimiento, mientras el aire de la noche soplaba calidamente el pueblo devastado. Se podía ver como el aire se llevaba todo tipo de cosas, como propaganda de viejos restaurantes de las cercanías, el aire sonaba como a un viejo y desafinado violín en una botella. Desesperado, el viejo tomo su arma y lleno de valor salio a hablar con el robot. Abrió la puerta con una rapidez totalmente agresiva. El robot nada sorprendido, volteo su cabeza y observo al viejo, con un perfil totalmente puro y humano. -¿Qué quieres aquí? Maldita creación del demonio –dijo el viejo con su voz acabada y con una agresividad totalmente temerosa. -El demonio es el hombre –contesto el robot con una voz totalmente libre de la maldad y temor humano.

-No me importa quien sea el demonio y no me importa que seas tu, solo dime ¿Qué quieres aquí? –dijo el viejo. -Quiero estar solo –dijo-. Quiero reponer mis heridas, quiero alejarme de esto y destruirme en mi realidad artificial. -Pues ve a otra parte, maldita mierda artificial –dijo el viejo-. Ve a reponerte a otro lugar y si no te vas ahora mismo yo mismo destruiré tu realidad. El silencio y la tensión creaban una atmósfera de nostalgia y de una paz prefabricada, una paz demasiado rara. El viento soplaba más fuerte, parecía que el viento se tragaba el tiempo en aquella escena tan desoladora. Pasaron más de 30 minutos y el viejo pensó “¿un robot que quiere estar solo? No sabia que los programaban para tener soledad, me sorprende el ambiente que puede crear este robot; parece un hombre, soñador y pensante. Pero no debo de debilitarme por las apariencias de una creación del diablo.” -¿Crees en dios? –dijo el robot con un tono suave y elegante. -¿Que si creo en dios? –dijo el viejo, poniendo un gesto de desconcierto. -Si, efectivamente te e preguntado ¿Crees en dios? -Claro que si pedazo de mierda –dijo el viejo con un tono altanero-. ¿Porque preguntas eso? Tu no puedes preguntar tu solo obedeces. -No me llame de esa manera, yo nunca lo ofendí. -y tu ¿crees en dios? –dijo el viejo en un tono sarcástico. -Claro, yo e visto a dios –dijo el robot-. En ese momento el viejo comenzó a reír y dijo: -No me hagas reír, tú no puedes ver a dios, de hecho nosotros te creamos. -Por eso, yo e visto a dios, yo e visto a mis creadores ¿y tu? ¿Has visto a tu creador? El viejo miro fijamente al robot, miro todos los circuitos que lo rodeaban. Tomo su whiskey tirado en el pórtico y dijo: -Largo de aquí, si no quieres ser destruido en unos minutos. El robot salto del pórtico. Callo bruscamente entra la arena, se arrastro por mucho tiempo hasta que pudo llegar a un barranco cerca de la casa del viejo. Se acomodo de una manera muy infantil y empezó a hablar con la oscuridad. 5

-¿Qué soy? -¿Quién es dios? Si los hombres dicen que existe otro dios -¿Conoceré a dios? -¿Porque quiero estar solo? Si mi vida, esta prediseñada. Con su mano útil saco de su mochila un violín lleno de polvo y de moho. El robot empezó a tocar una melodía desoladora y asquerosamente nostálgica. El robot observo la pequeña casa, observo como se desintegraba desde su ojo, desde su perspectiva de la realidad. Se percato que sus pies se desintegraban poco a poco, observo como empezó a quedarse en la nada y como su realidad lo absorbía todo. Y se quedo solo en una pequeña porción de tierra árida y fresca. Sabia que su hora había llegado en esos momentos solo pudo decir: -¿Y si aquel viejo y aquel desierto era una realidad creada por mi subconsciente sintético?-dijo el robot mirando al suelo-. No lo creo, en este mundo todos se creen reyes de la realidad. Se creen dioses. El robot callo de espaldas en la fresca arena de aquel desolador paisaje. FIN

Una noche de tantas... "° Aroche°" Llego al trabajo. Israel, con los ojos vidriosos y la mirada perdida, me pide le compre unas papas. Malhumorado acepto, poco o nada tengo que perder, de todos modos no tendría por que estar aquí pero estoy y siempre será mejor respirar el aire frío de la ciudad que perder el sentido del tiempo entre cuatro paredes y un oxigeno viciado. Regreso con las papas en la mano y nada, aún no has llegado. Fernando me dice que el trabajo es una mierda que lo mejor es salir a tomar una cerveza, pero sabe que no puede moverse, al menos no mientras tenga que seguir escaneando esas fotos que se necesitan. Bajo a donde esta mi computadora, vuelvo a buscar señales tuyas, aún no llegas, tengo que seguir esperando así que mejor me pongo a trabajar para adelantar un poco para mañana, de todos modos no tendría por que estar aquí. Israel regresa, se ve menos jodido que cuando llegué pero no dejar de tener esa expresión que conozco tan bien. Me cuenta de los 4 pomos que se chingó junto con Marco y como ambos terminaron en casa de su compadre de correrías y de como Marco en su borrachera se fajo a la comadre mientras su esposo dormía profundamente borracho y él se masturbaba dentro del baño. Me cai que nunca lo vuelvo a invitar a mi casa capaz que si nos emborrachamos van querer fajarse a mi computadora, que es lo más cercano que tengo a mujer. Después comenzamos a planear la parodia al nuevo suplemento femenino que está por salir en este periódico. Israel sale corriendo al oír la voz del 7

director que exige el resumen final de su sección, olvidaba decir que Israel a pesar de ser un tipo que en su vida a movido un balón se encarga de la sección deportiva del diario donde trabajamos (aunque esto no es nada raro). Fernando vuelve, veo la barra de tareas de la computadora parpadear con su nombre, me comenta de la borrachera tan espantosa que terminó sabrá dios donde pero que consiguió llegar a su casa, en ese momento regresa Israel. Israel siguen platicando del faje de Marco, y Marco sólo sonríe pero sin saber si lo que cuenta es del todo cierto, su borrachera se lo impide, y creo que así es mejor si no hay conciencia no hay remordimientos. Pero quieren seguirla, al menos eso proponen, yo lo pienso un rato, sé que mañana tengo que levantarme temprano, que tengo que venir a trabajar y que es muy poco lo que he adelantado, en realidad es nada, titubeo un poco y mientras lo pienso lo comento con Fer, el no parece del todo de acuerdo pero termina aceptando. Marco mira a Israel y le dice que sólo una cerveza, no sé por que siempre repiten esa farsa si ambos saben que nunca es una cerveza (bueno algunas ocasiones si, pero son mínimas). Cierro las aplicaciones y las páginas que tenía abiertas y mientras Fernando baja y me abrigo, la noche cada vez está más fría.

ORIZABA SESSIONS Me rasque la planta del pie derecho, cuando dije que era patético y que una mujer me pateaba el culo; y bebía al lado de putas horrorosas, caminando por dolores buscando chela y discoposters dentro de un lugar donde lo inútil enloquece tanto que ya no puede dejar de ser importante. Junto al comic rock show mientras alvarito tiene los pantalones hasta los tobillos, el silencio nos aplastaba como una cortina metálica llena de cucarachas; un buen sábado a las 2 las víboras llegaron y se enredaron complacientes; en un buen lugar escuchaban sin decir nada, cuando volteamos ya las teníamos bastante adentro.

astromanx@hotmail.com adles_ente@yahoo.com juanbeat@yahoo.com

EFERCOR 444

EL RINCON VERDE

Blow Demon Phillips

Blow Demon Phillips, bizarro defensor del justicio, deposita el humo de su intrépido transporte de viajes, el Blowmobile, directamente hasta sus pulmones. Es aquí’ donde empiezan sus pasquinéticas aventuras de las regiones esmeraldas, de cuyas provechosas epopeyas se traducen en experiencias gourmet para el gusto de usted que gusta del café fumado. .... Y por que no comido. Para los que gustan de la cannabinofagia es información básica, pero para los que no, esto puede ser de su interés. Una de las mejores y la más clásica forma de viajar a donde sea, es a través de la combustión churrigueresca. Es la preferida por todos, aunque también se puede quemar tan aromático vegetal, por medio de manzanas, hitters de variadas formas y sistemas, pipas, bongs, etc. Sin embargo el mejor vehículo de tan apreciado boleto para viajar no es su combustión sino su disolución en los lípidos. Será que por eso un chingo de fumones somos tan delgados?. El hecho es que las lindas hojas sueltan mejor su preciosa sustancita en cualquier lípido como el aceite, la mantequilla, el tocino, las chuletas, longaniza y cualquier suculenta y grasosa sustancia que sabrosea nuestros sagrados alimentos. A pesar de que Blow Demon Phillips prefiere su intrépido Blowmobile, enlista un nutritivo desayuno que además pone feliz durante horas donde los estéticos minutos invaden las rutinas solares. La noche anterior fría bastante ajo en un chingo de mantequilla con yerbas de olores y hierbas de olores. Al día siguiente cocínese un suculento desayuno con unos huevos fritos en mantequilla cannábica. Puede agregar tocino y más yerbas de olor al gusto. Acompañe sus huevos con pan tostado untado de esa misma riquísima mantequilla que preparó el día anterior. Tómese un buen café y salga inmediatamente antes de cualquier viaje prematuro a su 11

trabajo, escuela o el que sea el lugar más fácilmente invadido por sobredosis de existencia muerta pero segura. Notará desde las primeras horas de su trabajo una calidad de vida feliz y armoniosa y posiblemente quiera venir a nuestros Tours mágicos en las Tierras Esmeraldas, salvaguardadas por su héroe, Blow Demon Phillips. Esta y mis experiencias emergidas de las tierras color botella de cabernet, serán transmitidas por Blow Demon Phillps, en cada publicación de sus Avengers (nota del editor: en los avengers o sus similes, llamese jaramillo a go-go por ejemplo). kenjiman@yahoo.com

blow demon phillips degustando pozole en compañía de su bong, usted agregue el condimento.

Hoy volví a escribir...

ajuscoman@hotmail.com

Después de muchos despertares sobresaltados, Después de aguantarme las ganas de salir pateando todo, Aún después de amanecer con mi mujer en los brazos, Volví a escribir... Volví sentarme frente a una PC y empecé a teclear sin razón aparente, Sólo deje que mis dedos fluyeran sobre el teclado y que mi cerebro dictara letras, Deje que los símbolos formaran palabras, Que las palabras frases, Y las frases aparecieron como un espejo inmundo, En ellas reflejé toda la mierda que puedo producir, Me aterre al leer lo que somos capaces de hacer, Intente borrar... Una a una las letras empecé a eliminar, Quise limpiar mi inmundicia con la tecla ESCAPE, Nuevo documento... Nuevamente inicie la escritura, Otra vez deje a mi cerebro libre para que fluyeran mis ideas, Volví a ver mis dedos deslizarse por el teclado, Parecían pequeños tentáculos ávidos de asirse a algún lado... Otra mierda... Nuevamente aparece la basura de mi vida, ¿Dónde pendejos está la vida feliz?, ¿Dónde se quedaron los capítulos felices las series de los ochentas? ¿Dónde esta la perra buena vida que te venden al compra cigarros?... ¿Porqué no puedo escribir algo dulce?... ¿Porque no fui un tlacuache?

Cabellos de oro labios de rubí La risa de una perra taladrando mis oidos, Ray Grove sonando, La perra sigue hablando, Critica, se burla y denigra a la gente que la conoce, Y aún tengo el descaro de reírme con ella, o de ella, Siento que voy a salir corriendo, ¿No has sentido la necesidad de darle unos putazos a alguien? Sigue aquí... Un grupo de amigos festejan, Cuentan anécdotas y ríen, Beben y sueltan la lengua, Y yo contengo las ganas de beber... Y en realidad tengo ganas, Quiero sentir un trago de cerveza en mi garganta, ¿Pero, tiene caso?, ¿Tiene caso beber junto a quien te da asco?, ¿Quieres venderte por una caguama?, ¿O prefieres que te orinen en la cara la cerveza que te invitaron?. La realidad es que soy un pendejo inadaptado, Incapaz de establecer una relación de hipócrita convivencia, Una mierda de palabras de compromiso, Una sonrisa con mentada de madre, Un saludo con mis mocos embarrados, Una platica con insultos de tres sentidos. ¿Quieres una cerveza? ¿O prefieres estar viendo tu monitor mientras maldices? ajuscoman@hotmail.com 14

Noches de recuerdo. Recuerdo esa noche de invierno, cruzando por las calles de San Luis Potosí (México), claramente me vienen a mi, varios recuerdos de las calles obscuras y barrocas del centro, con varios anuncios de bebidas y de bares de mala muerte. Recuerdo ese día, cuando mi amigo Greco hermano del ruso, murió de una sobredosis de mexoanalizina. Esas malditas drogas nuevas, te matan en meses y lo peor es, cuando pierdes tu realidad y caes en un mar de tristeza. Tristeza como la que impregna las animaciones de la película de “The wall” de Roger Waters. Esa noche caminaba con el suéter verde de mi abuela y los pantalones de mi hermano, con un cigarro y un bote de agua. Recuerdo la punzada que tenia en los pulmones, era irritante aguantarla, al igual los golpes en el riñón, después de 7 días de borrachera. Mezcal, tequila y cervezas, todo eso consumido en 7 días, ahora mi organismo estaba destruido, tan destruido como la soledad que senita por no tener a nadie a quien amar. Pero como dicen “no todo se puede en la vida”. Sabía que necesitaba un cambio en mi vida pero no tenía las ganas para ver a la vida, solo quería estar recostado en algún catre en el cuarto de un hotel barato de algún pueblito a las afueras de la ciudad. Con mi tequila y mis cigarros alitas y se podía, mi computadora portátil y ver pasar el salvapantallas toda la noche. Después de masturbarme con algunas fotos pornográficas escuchar la 15

música de la película de Blade Runner. Estar así un buen rato, hasta que el sol quemara mis ojos con su desagradable humor. Pero así no eran las cosas, yo seguí caminando por el centro, encontrándome a varias prostitutas, la mayoría eran transexuales, pensé que seria divertido un día ver a mi padre contratando un transexual. Caminaba y a la vez me escondía de la gente, con mis ropas anticuadas y fuera de moda, Solo tenia mi portátil alado, emocionado porque había roto el hielo de algunos servidores, pero con una paranoia insoportable, por eso de la PFP y la chingada. La neta se me hacen unos pendejos, pero mi paranoia nadie me la quita, hasta que decidí sentarme en un bar y empezar a fumar y a tomarme algunas cervezas.

Musicografia: Vangelis - Blade Runner Blues

cpkmx@hotmail.com

I. Hambre

EL BANDER

He comido muerte lenta, lentitud que mata; tiempo avasallador que no tiene prisa. Déjame aprender el odio, no me ayudes. Hemos devorado las manecillas, acostumbrados estamos a celebrar hacia delante, sin mirar atrás, ni adelante, sencillamente no vemos, no miramos, solo deseamos que sea mejor o peor, pero no aceptamos. Una mujer llama a su macho; sin tiempo, sin prisa, sin pausa; este espera... no siente nada. Habían salido las letras, formaban palabras interesantes; cuando llegaste tú, muerte hembra, sola, malquerida, malediciente, sorda... siempre esperada... entonces, se borraron todas l as letras de la palabra, sólo diste paso a la emoción resignificada... muerte... II. Lo que había de sagrado Lo que había de sagrado en el amor tu lo mataste. Con su muerte pariste un muerto. Esta es una ciudad de mitos, de escorpiones, centauros ebrios, serpientes y lobos ingenuos

LA BANDEJA DE ENTRADA DE MI CORREO AiDe GoRe (arama) No pensaba ir, pero ya estaba ahí, metida en un Museo, sonaba música electrónica y había tipos audaces por todos lados. Iba solo a una lectura de un dizque escritor que conocí por red. Un tal Juan Beat. Tenía un fanzine llamado los avengers y como a veces no tenía nada que hacer, lo leía, en ocasiones me hacía reír con sus poemas, hasta le pedí que escribiera sobre mi; y ahora en mi correo siempre hay algo suyo, poemas, frases aisladas, de todo, pero es algo suyo. Ese día, Cuando lo conocí, El me ofreció cerveza, Y yo chocolates. Se fue a su casa y quedo en regresar por mí, Y pasaron 40 minutos y ni su rancio olor, Tuve que soportar a dos lesbianas gordas y espantosas que se me acercaban Por un momento pensé en escupirles, Pero mejor me salí y me fui. Y ya ha pasado un mes desde ese día Y el tal Juan Beat dice que me ama Y presiento que pasara otro mes y como yo se lo pedí en una ocasión Encontrare poemas en la bandeja de entrada de mi correo. 18

Ella amaba a Scott Weiland, lo deseaba resplandeciente detrás de los x-ray de un obturador para placas dentales; ella andaba con un amigo mío que amaba el jazz, tanto como los espectaculares de cerveza corona aman las películas en las que aparece la arena coliseo. Ella amaba a Scott Weiland mientras cruzaba el país en un autobús ATN, por entre autopistas, desiertos, paranoias y fantasías sobre imágenes de california que aparecen detrás de algunos envases de jugo de naranja; mi amigo deseaba encontrar un hermafrodita y coger con él. Una colección de libros de anagrama penden de su cabeza, hervideros de liendres y reseñas musicales de Chavela Vargas. Ella pensaba en Scott, en No way out, creía en el deseo cuando sus pezones se levantaban sobre la lengua de él. El amaba a Scott pero no se lo decía a ella, si hubiesen podido, ambos cogerían con Weiland, entre fotografías de retiros espirituales Zen enterrados en Arizona o en Durango. A veces sentían deseos de estar juntos para platicar desnudos en la cama de él, mientras su padre estaría trabajando o cruzando la ciudad en un 6 cilindros. Él sacaba una cerveza o dos, ella se escuchaba a si misma hablando sobre su karma y la estandarización de escalas multivariadas diseñadas para medir el concepto “violencia”, en niños de 8 a 12 años, originarios de Torreón, escogidos aleatoriamente bajo un programa no-probabilistico que nunca supo como programar. Él solo destapaba su cerveza, oía a Héctor Infanzón, miraba los senos de ella, sus grandes pezones oscuros y ovales, como colchonetas de hule con agua caliente. Viajaban en metro por la línea 2, mirando hoteles, cines, autos, después transbordaban al tren ligero, se sentaban juntos, se tomaban de las manos, ella creía que uno de esos 19

días habría de suceder algo interesante mientras sentía su mano acalorada y cubierta de sudor pastoso; él deseaba cogérsela dentro del vagón frente a todos. A ella no le atraía sexualmente él, a él solo le atraía sexualmente ella. Ambos amaban a Scott Weiland, ambos se excitaban en imaginarlo a su alrededor, quizá como en doom generation; le llamarían X a Scott, le besarían los ojos, felarían en una habitación pagada por ella.

2 no way out Mientras mi tía pasea una jerga sobre el piso de linolium, impulso la puerta entre-abierta con un efecto mecedora que desperdiga la luz del departamento al exterior, frío, oscuro; plantas verdes de plástico me sonríen desde el barandal mientras mi pie lanza la puerta cada vez mas fuerte, mi tía sigue trapeando su casa; estoy recostado sobre un sillón, hojeando un libro horrible al estilo Coupland pero ubicado en Coahuila. El frío sobre mi pie al contacto con la puerta me hace olvidar unos segundos que tengo una erección. Allí estaba ella, arqueando las cejas al pronunciar la palabra “neurogénesis”, tratando de explicar la migración celular ventroepitelial, en un destello de acetatos extraídos de journals fisiológicos, el sonido del reproductor de acetatos, su trasero debajo del pantalón verde. Mis dientes tildando íes sobre sus pezones, next slide, quisiera, next slide. Desabotono mi pantalón imitación dockers, afuera un auto gira en 90 grados, comienza a llover y la antena del televisor se agita sobre mis piernas. Me masturbo en un sanitario medianamente iluminado por un foco exterior en el departamento, la lámpara escurrida y muerta cuelga de un cable infestado de hormigas; pienso en ella, en sus senos fuertes y redondos, en Laura Barrera la que da las noticias a las 4:30 por canal 11, yo también pienso en Weiland. Te habla tu madre!!!, grita mi tía justo cuando comienzo a sentir que en pocos segundos 24 pares cromosomáticos se irán hundiendo y abrazados de heces fecales, papel sanitario y restos de cabello. Debo salir a contestar el pinche teléfono, -si,aja,si,aja,entiendotodoperfectamente,si,aja,si; mi madre se evaporaba de mi casa dejando residuos detrás suyo, como en un pomposo experimento con cristales de yodo, no importa mucho, solo no estaría esta noche en casa. Si tuviese a quien llamar, le invitaría a casa, si tuviese con quien coger 15 minutos dentro de las proximas 2 horas, le dejaría dormir toda la noche en el colchón individual de mi propia existencia, por muchos años. El teléfono 1-800- que esta dentro de mi garganta esta ocupado creo que mas bien lo han desconectado. astromanx@visto.com Musicografía: no way out – STP Sex and violence - STP Theme from route 66 – Nelson R 21

Porque no puedo dormir cuando hace demasiado frío durante Noviembre? quizá no puedo dormir bien pero nunca le tomo gran importancia, mis manos se tiñen como un papelito ph-i-metro, una tirita de papel sensible a medir ph alcalino o básico, yo soy un tipo sensible, aunque aún no se a que exactamente sea sensible. No puedo dormir bien y eso debe representar que estoy siendo sensible a algo, Si fuese que hay chinches en la cama, un día solo levantaría el colchón y las vería correr gordas por mi sangre, brincando pero he levantado el colchón, ninguna chinche. A veces creo que se debe a que estando acostado pienso en que desearía coger en ese momento, me intranquilizó, me levanto descalzo y me masturbo frente al lavabo mientras escucho a mi madre roncar desde su cuarto, hasta que veo mi semen descender por la rejilla del registro, regreso, y aún así no puedo dormir durante un buen tiempo. En algunas ocasiones siento que estoy un tanto ansioso por no poder fumar hierba, porque mi madre es muy susceptible al olor, pero entonces tomo un poco de hachís y lo envuelvo en chicle de mora azul a pesar de ello siento que no puedo dormir tan pronto como quisiera. Otras veces me pongo unos audífonos, escucho a Raymond Scott y su sonido pre-electrónico creando marchas marcianas de los años 50´s, colores plateados digeridos por un tubo de rayos catódicos que solo es capaz de guiñar el ojo en escala de grises hermosos, como los que refleja el monitor de mi televisión toshiba blanco y negro que observo mientras no puedo dormir.

Desearía poder dormir temprano, en cuanto colocase mi cabeza sobre la almohada, así no tendría que escuchar a mi vecina del departamento de arriba gritarle a su cliente en turno porque no quiere pagar; ó no tendría que ver a esos tipos con los que jugaba fútbol en la secundaria, robarse llantas de autos estacionados frente a mi ventana, mientras miro infomerciales por la televisión. Escuchar a mi madre roncar desde su cama, al mismo tiempo que platico con alguien en Moldavia sobre las eliminatorias mundialistas de fútbol en Europa, e intercambiamos fotos de nuestras novias y ex novias desnudas, sonrientes y joviales (sus novias siempre tienen los senos mas grandes), vía broadcasting a 56,000 kps, viajando a través de la noche trasatlántica y fría de Noviembre. Has visto películas de monstruos cuando eras niño? Te has quedado con alguna imagen de esas películas A veces me levanto , reviso mi ropa interior, me apeno y la lanzo en una bolsa de plástico lejos. astromanx@visto.com Musicografia: Climbing up the walls – Radiohead The toy trumpet – Raymond Scott

I. EL REVOLVER QUE PRONTO ESTALLARA EN MIS VENAS j_buttgereit@yahoo.com.mx Aide se metió en mi cráneo como una bala disparada por un revolver, Y quedó incrustada en mí; Algún día alguien la quiso sacar y quedé en estado vegetativo, Sin bala, sin Aide... ¡ Pumm..! Un revolver sonó, y me echó de su lado, estalló en mis venas, como cuando la vi acercándose el día de esa patética lectura. A nadie le importaba la lectura, a mí tampoco, solo bebía cerveza y desde la mesa donde leíamos, la buscaba. Hoy en la mañana un buen amigo vino a verme, el se dedica a vender todo tipo de artículos, desde motos que hurta fuera de las pizzerías, hasta pornografía variada. Sonó el teléfono a las 4 de la madrugada, contesté y era él ----Estarás como a las 10 de la mañana ----. ----Sí, si quieres pasa ahora, no he podido dormir bien----. -----No puedo, te veo a las 10, llevo algo para ver si sabes quien podría comprarlo----. ---- Esta bien, trae algo de alcohol también-----. Colgó y me tiré en el piso. Llegó antes de las 10, dejó su mochila sobre la mesa del comedor; y de la bolsa de su pantalón sacó una botella de cerveza. ----Es todo lo que pude comprarte, ya sabes que 24

cuando se puede, hasta un buen whisky traigo----. -----Si no te preocupes y que traes-----. Abrió su mochila, sacó algunos cds de música, una cámara fotográfica y un revolver. ----Me gusta el revolver, en cuanto me lo vendes--- le dije. -----Te lo regalo, no lo necesito; conoces estos fármacos ------. Me enseñó una caja de siquial (fluoxetina) y de Altruline (setralina). -----Si los conozco, son antidepresivos-----. ----Quédatelos si quieres ---- . Me pidió un trago de cerveza, se sentó en el piso y me dijo ------ Te ves mal... mejor no te dejo nada, puedes hacer alguna de tus ya rutinarias actitudes impulsivas ------. ------No te preocupes Luis, esto suele sucederme----. ---Bien, me voy, te veo como a las 3---- Tomó su mochila ya sin las cosas que me había dejado y se fue. Eran las 2 de la tarde tomé 5 pastillas de fluoxetina y examine el revolver, lo puse sobre mi sien. Se sentía frió, pero parecía que me estaba esperando, que yo era el indicado para que estallara y traspasara lo que fuese de mí. Abrí mi boca y coloqué el cañón dentro.... sonó el teléfono y era AIDE. ----Dónde estas--- le dije ---No se----- contestó. ----Estas bien---. ----- ¿Sí, te veo a las 3 en tu casa? -----. ---Si, esta bien, te espero abajo----. Colgó y dejé el revolver sobre la mesa. Quizás este revolver pronto estallará en mis venas

II. EL REVOLVER DETRÁS DEL RETRETE Pedazos de mí cayeron sobre mi sucia colchoneta, Batí de sangre el televisor, Mi ropa limpia Y Aide estaba en su casa, Durmiendo y pensando en el día de mañana, En lo que tenía que hacer a las 7 am... Vomité y dejé el revolver detrás del retrete. A cada instante lo observaba, tenía un brillo intenso. Solo tuve una vez un revolver en mis manos y solo fueron un par de segundos. Y ahora lo tengo para mi, podría hacer cualquier cosa con el. Seguir probando que se siente ponerlo sobre el estomago, sobre mis piernas o sobre mis testículos. Le dije a Aide que Luis se lo había llevado, pero lo tenía escondido en el baño, justo detrás del retrete. Bajé a las 3 de la tarde a esperara a Aide, me senté en la banqueta frente a unos baños públicos, no pasó mucho tiempo y apareció. ----Cómo estás----. ------Bien------. Entramos al departamento y se sentó . ----Cómo te sientes---le pregunté. ------No lo he visto, tengo que verlo al rato----contestó. -----Espérame, tengo que ir a vomitar, me tome unas pastillas de estas y me produjo nausea------. Fui al baño vomité lo poco que había ingerido como a las 10 de la mañana, le jale al retrete y me aseguré de que el revolver no fuese visible. Me eché un poco de agua a la cara y regresé con Aide. Preferí no pensar mucho en lo que pasaría más tarde, mejor la tomé de la mano y nos tiramos sobre mi colchoneta. Estuvimos un buen rato acostados y solo yo hablaba, mantenía un monólogo cuasi repetitivo; ella solo

acercaba su cabeza hacia mí o miraba hacia arriba, moviendo sus ojos hacia todos lados. Hubo un momento en el cual no soporté mucho y comencé a sollozar, quería en verdad llorar pero preferí aguantar, puse algo de música y seguí con mi monólogo. Después de un rato se levantó y me dijo ----me tengo que ir, te llamo mañana----. La acompañé hacia la puerta y se fue. Dieron las 10 de la noche y no supe nada de Aide, quizás se fue con el hombre al que iba a ver. No les sería tan difícil llegar a la terminal de autobuses e irse. Alguien tocó a la puerta y por un momento pensé que era ella. Fui a abrir y no, era un molesto vecino que venía a preguntar si podía prestarle un foco de 40 watss. -----No tengo----- le dije. Y cerré la puerta. Como a las 7 de la noche, tomé el revolver y me lo metí a la bolsa del pantalón. Salí de mi casa y anduve caminado, tenía toda la intención de hacer estallar lo que llevaba en mi bolsa del pantalón, solo esperaba que alguien me dijera algo, o que alguien hiciera algo que no me gustara. No paso nada de eso, solo caminé como pendejo, con un revolver en la bolsa izquierda del pantalón y sin hacer nada, solo viendo a la gente y escuchando el ruido que es capaz de crearse en las calles del centro de la ciudad y más en estas fechas de sembrinas tan sosas y que dan pena. Regresé a mi casa, saqué el revolver y lo coloque de nuevo en mi sien. Y parece que se quedará ahí hasta dentro de dos días, lo más probable es que yo diga algo que no me guste y haga estallar el revolver. Musicografía: La vida sale ——- José Merce Blues Way————Tino Contreras Un cd que Aide tiene con hartas canciones. Videografía: La virgen de los sicarios———Barbet Schroeder Bibliografía: El mundo visto desde la ventana de un tercer piso--Charles Bukowski.

Cosmocrack por Jaime Garza 1 -Pon este disco en el cd portátil de Lilith –dije a Josi, sacando el disco de una cartera de cedés escondida en la guantera. Galileo Southern Band. Psychedelic journey trough the insane state of mind. -¿Qué diablos? -Josi miraba el cd. -Órdenes de Frank –dije.

2 Limpiamos el cuarto de hotel y metimos todo en el auto. Después de dejar la llave nos fuimos de ahí. Un olor dulce me picaba en la nariz. El auto olía a duraznos. Busqué duraznos por donde me alcanzaba la vista. Podía ver como Lilith se revolvía. Unos mechones rubios salían a tomar el aire fuera de la bolsa donde estaba escondida la pequeña. Entre el par de botas militares de Josi. No había rastro de los duraznos. -Huele a duraznos –Josi mordía una menta y Willy hurgaba entre sus encías con un mondadientes ensangrentado-. Eran dos latas. Frank las echará de menos. Frank hacía ruidos con la nariz. Abrió los ojos y lo primero que pidió fue un cigarrillo. El sol entraba completamente por el vidrio delantero. Se acomodó unas gafas oscuras y bajó la ventanilla. El aire revoloteaba sus cabellos rubios lanzándolos hacia todas direcciones. Miles de pequeñas gotas de agua salpicaban el interior del auto. -¿Falta mucho? –preguntó Frank.

3 Antes de llegar había oscurecido. El ruido del motor era un trueno rompiendo el silencio. Al apagarlo podías imaginar a un animal dormido, cubierto de metal, cargando a un cuarteto de lunáticos en plena oscuridad. Cosmo Body piercing & fortuneteller Se leía en letras de neón parpadeado detrás de una ventana. Zumbaba como si miles de moscas estuvieran atrapadas dentro de los tubos de colores. Frank bajó y sacó a Josi del auto, agarró la bolsa con la niña y llamó por un teléfono celular. Willy bajó también, olisqueando a lo largo un cigarrillo. Cuando bajé, vi que decenas de palomillas nocturnas revoloteaban alrededor del anuncio de neón y encima de nuestras cabezas. Se escuchó un beep en la cerradura y la puerta se abrió. Frank entró primero cargando a Lilith, los demás lo seguimos en fila. Entré al final, mirando a todas partes antes de cruzar la puerta. Llevaba un libro: Les dix yeux de les sorcières. Las pastas parecían una galleta a punto de quebrarse. Encargo de Cosmo. Esperamos en un lúgubre lobby: las paredes estaban pintadas en rojo y negro, llenas de símbolos y dibujos. Al mirar al techo descubrí un pentagrama, Josi y Willy lo miraron también e intercambiaron una mirada. Detrás de unas varas de incienso cruzadas, una chica con la cabeza encima de su puño decía: -Soy Cosmo, Ese de arriba es Vulcano –señalaba a un murciélago encerrado en una jaula. Colgaba de cabeza, agarrado a un columpio con las patas. Se mecía enseñando sus pequeños dientes afilados y agitando sus alas. Cosmo saltó del escritorio. Se acercó y acarició la cara de Josi, le deslizó un dedo por la barbilla. La miraba como si quisiera decir “¿Nunca has pensado en perforarte? Se verían bien unos agujeros en esa cara”. Josi sacudió la cabeza y dio un paso corto hacia atrás. Willy llevaba el sombrero inclinado hacia un lado, escondido detrás de la 29

barba y unos antiguos lentes negros de aviador. Él dio dos pasos hacia delante. -Sansón y Dalila que esperen aquí. Tú –me señaló agitando su dedo-. Trae el libro acá –y desapareció atravesando una cortina de cascabeles. Llegamos a su pequeño estudio y me arrebató el libro de la mano. Todo el lugar olía a metal caliente. Lo alto de las paredes y el techo estaban cubiertos de hollín. Grandes carteles de tatuajes y aborígenes con trozos de hueso incrustados en la boca adornaban las paredes. Había una botella de vino blanco y un sándwich de jamón y queso encima de una mesa quirúrgica. -El libro lo escribió una hippie demente en los sesentas. Mandó falsificar el libro a Europa -Los ojos negros de Cosmo adivinaban lo que pasaba por mi cabeza: ¿Y qué? ¿Qué diablos con todo eso? -Te voy a contar una historia: antes de la fiebre del ácido en los sesentas, el LSD se utilizó entre otras cosas para el tratamiento de enfermedades mentales –dejó escapar una risita diabólica-. Los científicos experimentaban con pacientes en algunos hospitales. Había doctores que creían poder curar cualquier enfermedad mental con el ácido ¿Sabes algo del LSX? -No. -El padre de esta hippie a la que llamaremos Alicia, fue el doctor que hizo del LSX una droga de diseño que prometía volver a cualquier enfermo mental a la realidad –arqueó las cejas-. Al parecer el doctor era un boca suelta que hablaba de sus experimentos a lo hora de la comida familiar: daban gracias a Dios por los alimentos y después les contaba de la terapia de choques y como obligaban al conserje negro a que se montara encima de las chicas blancas a las que les acaban de hacer la lobotomía -soltó una carcajada y después le vino un ataque de risa que duró un minuto-. En todo caso, Alicia conoció lo que era el LSX. “El más allá”, como diría ella en unas cintas magnetofónicas que llegaron a mis manos la noche de brujas pasada. “Es como morirse –decía- pero teniendo un orgasmo”. El doctor era uno de esos genios descuidados que se ponen los calcetines encima 30

de los zapatos. Alicia no tuvo más que estirar la mano para hacerse de una buena dosis de la droga. Robó un pequeño tubo de ensayo lleno de LSX, lo suficiente para hacer más de doscientas mil dosis. Así que como toda hippie tuvo una idea descabellada: mando hacer un libro a Francia, un tratado de brujería que escribió en uno de tantos viajes con ácido. Escrito completamente en francés y con instrucciones especificas de utilizar un par de botellas con tinta especialmente preparada, sazonada con el ingrediente secreto: LSX. Cada letra – poco a poco veía aparecer una sonrisa-, es un boleto de viaje. La dosis exacta. Sí Alicia viviera la llevaría al hotel más lujoso y le daría la mejor noche de su vida. Era casi un genio. -¿Casi? -De este libro solo existieron un par de ejemplares. Este es el segundo. El primero se lo comió Alicia –dio un mordisco al aire-. Se deslizó por el agujero, uno con grandes paredes blancas y enfermeros del tamaño de un oso. Le alcanzó la moda de la camisa de fuerza con las mangas atadas a la espalda. Tal vez hasta usaba un gorro –le pregunté de cuales-. De los que parecen un helicóptero –dijo. -¿Y la niña? ¿Qué tiene que ver en todo esto? -Ella es para Frank. Se le ha ocurrido una idea brillante –abrió el libro y pasaba la nariz por encima de las hojas-. La niña es parte de la idea.

4 Frank agarró la barra de acero y lo golpeó en la cabeza. Willy cayó al suelo sin que nada se interpusiera en su camino. Cosmo agitaba los brazos y las pulseras chocaban en su muñeca. Josi trató de correr, pero la alcanzó una bala de la automática que desenfundó Frank de la cintura. -Se comió los duraznos –dije. Cosmo dio una mordida a una hoja de papel amarillenta que llevaba en la mano. 31

-Comienzo a escuchar campanas –dijo. Abrió un cajón del escritorio y saco una caja de agujas. Clavaba las agujas en la palma de su mano “Mira Frank. Moscas” decía. Empezaron las convulsiones y su cuerpo fue a estrellarse contra el suelo. Gritaba que podía ver a través de las paredes, del suelo, del centro del planeta. Decía que estaba en medio del espacio. Suspendida, mirando las estrellas. Frank abrió de golpe una puerta de acero. Tenía los ojos desorbitados y le temblaban los labios. El estruendo hizo que el murciélago aleteara por toda la jaula. Deslizó la bolsa con Lilith por la puerta. Unos brazos musculosos y bronceados agarraron la bolsa. -¡Conecta la niña a la máquina! –gritó Frank.

bien, así es la cosa… a veces cuando todo parece ir de mal en peor cuando todo conspira y corroe y las horas, días, semanas años parecen desperdiciadostendido sobre mi cama en la oscuridad mirando hacia el techo concibo lo que muchos considerarán un detestable pensamiento: aún es agradable ser Bukowski.

Traducción por j_buttgereit@yahoo.com.mx

LAS MOSCAS VOLANDO SOBRE UN RECEPIENTE CON DURAZNOS Es terriblemente duro esperar a que el teléfono suene Cuando esperas una llamada, El estómago se revuelve como si trajeras un chicle que se pega por todo el esófago y se estira cada vez que te mueves Y cuando escuchas el primer ringgg... Todo tu cuerpo se quiebra, Tu brazo derecho se extiende hasta la mesa en la que esta el teléfono, Contestas y no hay nadie detrás, El auricular se siente frío y furioso, Te golpea la nariz Y te muerde el oído Y tu nariz comienza a sangrar; Si tienes un pedazo de trapo viejo te limpias, Sino, Cuelgas y abres una lata de duraznos, La vacías sobre un recipiente y lo colocas al lado del teléfono; Hasta bajas el volumen de la radio, Enciendes la tv y aprietas mute en el control remoto; Te sirves infinidad de vasos de agua Y dejas la cerveza lista para cuando suene de nuevo. Pueden pasar horas y horas Y tu estarás frente al teléfono, Las moscas volando sobre el recipiente de duraznos Y la cerveza cerrada. juanbeat@yahoo.com

UN BUEN TRASERO Y 3 MINUTOS Cuando conocí a Laura, yo a penas contaba con 18 años, ella parecía de unos 17; era alta, con un largo cabello castaño y un buen trasero. Nunca pude verla desnuda y no por ella, sino por mi. Una noche me dijo: ----estamos solos, tienes 3 minutos, puedes hacer lo que quieras----Yo en lo único que pensé fue en abrazarla y decirle, ----me tengo que ir----Esa misma noche, al llegar a mi casa, recibí una llamada telefónica de ella -----ya no quiero andar contigo, pierdo mi tiempo ---colgó y me senté en el sillón a pensar que es lo que había hecho mal; quizás fue por la ocasión en la cual estuvimos todo el día viendo TV, no es que me guste mucho, pero a su padre si. Aquel día creo que dije algún mal comentario sobre un programa de concursos y era el preferido del padre, luego pasó la lucha libre y su madre de laura me llevaba palomitas de maíz, pastel de chocolate, refresco,

hasta unos tacos dorados colocó en la mesa de centro, yo me tragué todo; y no le veía fin a esa tarde. A partir de esa vez, su madre me hacía esperar al menos 15 minutos afuera, nunca más me pasaron a la casa y cada hora salía el padre a decirnos que ya era tarde, así era sábado tras sábado, hasta que llego el día de los 3 minutos. y no tenía 17, tenía 15 años; y ahora después de que han pasado 7 años, laura tuvo que casarse, quedó embarazada, y todos viven en aquella casa donde todo el día ven TV. parece que sigue teniendo ese buen trasero, pero ahora no se que haría en 3 minutos.

juanbeat@yahoo.com

Biografía Ajuscoman@hotmail.com Al pensar en escribir algo sobre mi, lo que hago, digo o callo. Solo me imagine un ente que quiere ser escritor, un pendejo que necesita escribir acerca de la necedad del ser o pero aún un ensayo de investigador. Así me vi. Como si en lugar de ver una persona solo viera a un perro tratando de escapar de la golpiza que la propinó su dueño. Vi a un patético ser que teme por su muerte e implora que no sea tan dolorosa como la misma vida que tiene, lo observe tirando por el retrete lo bueno de su vida, lastimando, hiriendo y después arrepentirse. No vi a ningún gran escritor solitario, nocturno, autodidacta, conocedor de grandes personalidades y con adicción al etanol. Más bien se reflejo un extorteroalbañilcarpinteroplomeropsicologoinvestigadorfas cineroso que trata de no morir y permanecer en la memoria de otros por lo menos un par de años más. Vi al ajusqueño clase 74 encima de una pila de escombro, comiendo costillas de cerdo o frijoles de la lata. Quizá sea mejor no tratar de escribir algo de mi, creo que mejor sería contar como me hice una quemada en la mano izquierda para pertenecer a un grupo, o mejor como muere un cerdo cuando le clavas un cuchillo y luego lo bañas en agua caliente para después poder pelarlo y ofrecer carnitas a 50 bastardos. Creo que tampoco eso 37

vale la pena, creo que la esencia de lo que soy esta en lo que escribí en algún momento, en lo que estoy escribiendo ahora y lo que posiblemente escribiré. No hay necesidad de describirme como un triunfador, ni de aparentar ser hombre de mundo. La verdad es que como tortas en Huipulco, a veces bebo alcohol barato y duermo en una cama prestada. Jamás conocí a nadie importante que les importe, ni platique con Cristina en el once. Solo he bebido cerveza en Orizaba, orinado en periférico y quemado un prado en el Boulevard de la Luz. Nunca hice ninguna gran escultura, solo una imagen de un gato en una tabla de triplay de tercera. Eso soy y realmente no pienso cambiar por el hecho de que algún día lean lo que escribo.

Instructions to authors.

Submissions: El original y tres copias de su manuscrito puede ser mandado a: Edificio de Postgrado, Laboratorio 18 de Farmacología Conductual. Universidad Nacional Autónoma de México. Facultad de Psicología. Av. Universidad 3004. Col. Copilco Universidad. CP. 04510 México DF; e-mail: los_avengers@yahoo.com.mx Los autores deberán mandar su manuscrito, dibujo, comic o cualquier chingadera en un disco de 3 1/2 o en CD ROM (de preferencia marca "MISTER DATA") el cual contenga la versión final de su trabajo. Por favor observe los siguientes criterios: 1.- Mandar solamente en office 7.0 en adelante. 2.- Las figuras o ilustraciones deberán ser enviadas en formato JPG ó GIF. 3.- Las colaboraciones deberán ser mandadas con un seudónimo y su respectivo e-mail o en su defecto lugar donde pueda ser localizados. 4.- Las colaboraciones será revisadas por nuestro editor en jefe en turno y su equipo de colaboradores. 5.- Las decisiones tomadas por nuestro comité editorial serán irrevocables, inapelables e insolubles a sustancias con PH alcalino. Además los editores podrán "Hojalatear" los textos para su publicación. 6.-Todos los trabajos enviados serán propiedad intelectual de JARAMILLO A GO GO y por lo tanto serán empleados como mejor convenga a los intereses de los editores. 7.- Los trabajos que no cumplan con la calidad, tanto en formato como en contenido, aparecerán en la sección "TRIPAS DE PERRO" 8.- Todas las colaboraciones deberán contener las referencias utilizadas tanto musicales, bibliográficas o videográficas. Así como el stuff, drugs y psicotrópicos utilizados. 9.- Solo se aceptaran trabajos originales nunca antes publicados en cualquier otro tipo de revista o fanzine. 10.- Se aceptara todo genero literario como: poesía, relatos, traducción original, etc. Así como artes gráficas, fotografía, cine, música, recetas de cocina, facturas de farmacia etc... ATTE: Isabella Sabtacrose Publicación apoyada por el Programa de Atención a Alumnos de la Facultad de Psicología de la UNAM.

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