TEXTE 016
DE MONTPELLIER Mélanie Bruxelles en corps à corps
Bruxelles en corps à corps J’ouvre les yeux. La pluie bat les fenêtres. Mélodie sans rythme, d’une
douceur infinie pour ceux qui la connaissent. C’est Bruxelles qui chante son refrain
favori. Je me lève délicatement pour ne pas réveiller la belle aux rues dormantes et j’entre-ouvre les rideaux : un filet d’argent transperce alors la pièce et fond sur le miroir du mur opposé. Le ricochet de lumière vient éclabousser le corps étendu dans
les draps démêlés. Sa peau se dore de lumière, on eut dit la Musicienne de la Maison du Roy d’Espagne. Je m’attarde un instant près de la fenêtre, j’écoute la ville résonnée aux matines. Du Belvédère, c’est tout Bruxelles qui s’étend sous mes yeux,
mes mains, mes caresses. Je détourne alors le regard pour en caresser une autre. Il
n’y pas à choisir, elles sont identiques et mes doigts savent les parcourir pour en recueillir les meilleurs secrets… Connaissez-vous le goût d’amande de ses lèvres ? Connaissez-vous son Peter Pan du Parc d’Egmont ? Tous deux sont sculptés avec finesse, patinés par l’amour.
Je m’en vais me recoucher à ses côtés. Je laisse le rideau filé les rayons.
Cela suffit pour entendre la ville se glisser subtilement dans la chambre. La belle ne s’est pas encore réveillée. Ses flancs se soulèvent à chaque battement de Bruxelles.
L’on voit ses côtes saillir subtilement sous la peau tendue, telles les marches menant à la Montagne de la Cour. Alors se découvre la Place Royale, comme se révèle le
petit sein au-dessus du cœur. Ils sont tout à moi. Je n’ose encore la toucher. Je veux
encore la regarder. L’explorer. Revenons Place Royale. De là, la ville se fait maline, elle montre ses plus beaux atours. La flèche de la Grand’Place surgit au-dessus des pittoresques maisons, au-devant des immeubles-tours. Saint-Michel brille au soleil du matin, et vrille les yeux de rêves antiques. Il pointe sa dague sur le démon. On ne
sait s’il le pourfendra. Son geste est à jamais suspendu. Et les Bruxellois ont toujours bon cœur… Plus un bruit ! Elle se tourne ! Le vent change de direction, la pluie cesse. Le drap a glissé, les os de ses hanches, comme les deux tours de Sainte-
Gudule se dressent, mignonnes. Je contourne l’Eglise, laisse mes doigts glisser sur ses vieilles pierres, en recueille les souvenirs, les unions, les naissances et les départs.
Je retiens ma respiration, elle semble retenir la sienne. Le temps s’arrête un
instant. Je le remercie de me laisser profiter encore de ces soyeuses heures du
lever… J’entends à nouveau son cœur battre, ses lèvres s’entrouvre : s’échappe un soupir. J’y entends le vol des mouettes, ces illustres vieilles dames qui se souviennent encore : avant Bruxelles, était la Mer. Soudain, une voiture fait un excès
de zèle et claironne. Je reprends alors ma ronde, je monte plus avant et bascule jusqu’au bois de la Cambre. Je m’y désaltère, à même sa bouche. Mais l’eau de
l’étang n’est point troublée. Elle continue de rêver. La lumière fait miroiter sa peau… Bruxelles se déploie, s’étire autour de nous, du bois, du Belvédère… Dors encore et rêve, rêve à l’Hamadryade du Parc Duden, tandis que la ville s’assure que son
Gamin-pipi-au-lit se porte bien. Je m’arrête un instant, souris devant la figure maternelle. Je m’allonge à ses flancs qui mènent Montagne de la Cour. Godefroid
m’observe d’un œil inquisiteur. Le soleil se lève à peine, il s’interroge : nous sommes dimanche, mon vieux ! Je plonge alors dans la chevelure blonde. Je rougis un peu
sans doute, de bonheur. Ami, sais-tu combien il est agréable de se promener près de chez toi ? Ami, dont l’éternité a scellé le destin, sais-tu que les hommes aiment
l’amour et la ville ? Godefroid acquiesce et me salue. Une ondée reprend… La
lumière se fait couleur de perle et la belle, au doux giron, se voie parée des couleurs de Bruxelles. J’embrasse ses paupières, ses yeux s’illuminent et font briller SaintMichel et Gudule, les éternels amants.
Dans l’aube bruxelloise, de l’entrebâillement d’une fenêtre, les hauts clochers voient
s’éveiller l’amour et entonnent, de leurs bourdons séculaires, la mélodie des jours aimés.