pasto
#29
nomastique/menuma pamphletarium
Ciudad de México octubre 2014
menumamedia.net info.nomastique@gmail.com
Nomastique # 29, octubre de 2014, es una revista digital en línea, editada por H. Pilar Morales Lara, calle Prolongación San Isidro No. 151, cubículo E-044, col. San Lorenzo Tezonco, del. Iztapalapa, México, D.F. C.P. 09790, tel. 58 50 19 01 ext. 14344, http://issuu.com/menumamedia/docs, info. nomastique@gmail.com. Editor responsable: Susana T. Santoyo. Reserva de Derechos al Uso Exclusivo: 04-2014-072214201400-102, otorgada por el Instituto Nacional del Derecho de Autor. ISSN: En trámite. Responsable de la última actualización de este número: Susana T. Santoyo. Fecha de la última modificación: 16 de octubre de 2014. Nomastique es una revista digital en línea, de periodicidad mensual. Nomastique es una plataforma de creación artística. El contenido de los textos e imágenes es responsabilidad y propiedad de sus autores. Se autoriza la reproducción total o parcial de esta revista, siempre y cuando se cite la fuente y no sea con fines de lucro.
[…]Allá se harán pedazos los iconos, uñas ajenas adormecerán los muslos de las parturientas y las mejillas de los niños serán pasto de esos pequeños monstruos que vuelan en parejas, conducidos por un ejército de piojos Francisco Hernández
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Pasto
Federico Giorgini
El pasto es lo primero que asoma tras la barrida, tras la devastación, tras haber sido todo incinerado. Vuelve a crecer, una y otra vez. Estuvo antes, esperando a ser surcado por manadas de primates, manipulado, trasladado, recortado, emprolijado, extirpado y mil cosas más. Seguirá ahí una vez que el postrimero mono sin pelos haya dado el último de los pasos. Por más que se trate de un cataclismo de hielo o de fuego, volverá a cubrir toda la superficie terrestre. Como si de un incansable trabajador paciente habláramos, con el único objetivo de ser y de contemplar el sol, esperando por las aguas aéreas o subterráneas.
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Cuando piso la cancha por la mañana, el olor a hierba y tierra húmeda me recibe con una caricia metafísica. Ahí está, brillando como un campo de esmeraldas, esperando para albergar el galope, la adrenalina, las caídas, las patadas, los revolcones y los alaridos de júbilo o de descargas emocionales. No es sano alejarse, perder el contacto durante tiempos prolongados. Ésta es la verdadera llamada verde. Ni las flores, ni las lechugas, ni los jardines. Yardas de césped, de pastizales, mares de verdes ondulantes, emitiendo su canto de sirena, deseosos de nuestras zambullidas… Del pasto venimos y al pasto vamos…
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El regocijo de los pastos Raciel Rivas
Sobre piedras crujientes corren perros Noche bienaventurada ¿De dónde aspira la naturaleza su placer? De ellos, por ahora. Verdes plumas del jardín son acariciadas al rodar húmedos los cuerpos, luego del baño lúdico en el lago negro; Refugio acuífero donde el olor a urbanidad se olvida Y se respira la canela del subsuelo. ¡Se revuelcan los mamíferos! Pocos lo percatan, unos cuantos los señalan. Dedo artrítico de mando y exclusión: “Sucios, callejeros, sin dueño ni Dios” Pero ellos Empanizados de simpleza, Ladran melódicamente a carcajadas… Jauría sonora sin director de orquesta.
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Lunáticos, morenos, perros gordos, macilentos. Sáquense la lengua, doblen sus falanges, crucen por los aires. Corran hacia las arenas movedizas… Que el pellejo les cuelgue como baba: cerveza entre sus fauces. Rasguen con sus garras la espalda de las piedras Que truenen con espasmo entre la lluvia del placer ¡Que nunca pare de llover! Y si llegase la sequía… orinen por doquier.
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Viendo el pasto crecer Guido VĂĄzquez
Aparentemente todos los sueĂąos se esconden dentro de la cabeza de los locos que tienen el valor de soĂąarlos. Cierro los ojos y enumero. 10
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A los 5 años como todo loco promedio soñaba con colgarme una escafandra, enfundarme en un traje gracioso, brincar sin miedo entre planetas o pelear contra los malos de cada universo. A los 5 años soñaba con ello, “este es un pequeño paso para el hombre”, saltaba sobre el nuevo terreno, colgaba la bandera de un país inexistente, era recibido de vuelta como un héroe, caía confeti en la plaza principal, mamá llegaba al medio día, veía a sus hijos con el pijama puesto, los sillones con grandes marcas de pisadas y de saltos, mamá nos abrazaba fuerte, la nación entera se vanagloriaba, y había sido un paso enorme para la humanidad. Eso quería ser a los 5 años, un héroe. A los 9 quería ser arquitecto, quería dejar huellas ondas. Tres meses antes mi abuelo había muerto, yo que siempre fui (y quizás sigo siendo) un enclenque lo veía grande, fuerte, había vivido crisis económicas, revoluciones, guerras mundiales, matanzas estudiantiles, terremotos, había visto morir a su esposa, a uno de sus hijos, a sus padres, y sin embargo seguía en pie.
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Cuando tenía 9 quería que todo el mundo tuviera abuelos, quería al mío de vuelta, nadie lo sabe, pero hasta los 15 me gustaba ir a los edificios más altos de la ciudad, cerrar los ojos y hablar, hablar hasta que la noche me caía de golpe, hablaba con mi abuelo, Dios sabe que las historias para mi abuelo se quedaron regadas entre la Torre Latinoamericana, el Edificio Chihuahua y El mirador del Ángel, por decir unos cuantos. Aún camino, miro los altos edificios, pienso en el abuelo, pero ya no quiero ser arquitecto. A los 15 decidí que quería dedicarme al mundo de la computación, reparaba una computadora, veía a alguien sonreír, yo sonreía, yo siempre sonreía, clics aquí, clics allá, todo estaba bien, yo estaba bien, las normas se iban cumpliendo serenas, estudiaba la carrera que implicaba cosas del futuro, no era sobresaliente pero sin dudar todos me consultaban a la hora de tener problemas.
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Tengo 25 años, escribo a oscuras, en una habitación que se derrumba, se derrumba por ratos, he llegado a la parte de la vida en que las personas se cuestionan sobre si han sido buenos o malos, sobre si han llevado una buena vida, mis respuestas no son positivas, nunca. A las 6 de la mañana suena la alarma, despierto en automático, cepillo monótonamente mis dientes, acomodo mi despeinado cabello, corro, cojo fuerte el portafolios, me ato los zapatos negros lustrados, corro de nuevo tras el bus, detrás del taxi, detrás del reloj de entrada, detrás de una vida que se me escapa.
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Ya no soy un héroe, nunca más volví a ver a mi abuelo (por ratos lo sueño, o creo que lo sueño), y nada, nada a estas alturas está bien, soy capaz de reparar una máquina, una antena, pero no me puedo reparar a mí. Vuelvo a correr, la vida entera se va despacio pero no la alcanzo, cruzo corriendo el parque, tropiezo, siento el pasto entre mis dedos, cierro los ojos, veo al abuelo correteando en el parque, a mamá cuidando el jardín, veo una colección de imágenes, me recuerdo volando un cometa, mi primera caída (un brazo roto y miles de amigos firmando el yeso), mi primer gol, las navidades, veo al yo que fue un héroe, al que abraza fuerte al abuelo, veo las noches hondas que he vivido, pienso en las que viviré. Nunca había sido más libre que en este momento, vuelvo a sentir el pasto, me levanto, tengo 25 años y ya solo quiero (me importa) ser feliz.
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Imagen Mariana Magdaleno http://marianamagdaleno.tumblr.com/ portada, pรกginas 3, 4, 9 y 16 Elizabeth Cruz pรกginas 7, 13 y 17 Texto Federico Giorgini
pรกginas 5 - 6
Raciel Rivas http://twitter.com/RacielRivas
pรกginas 8 - 9
Guido Stroboss http://twitter.com/Stroboss
pรกginas 10 - 15
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