tinta
#36 nomastique/menuma pamphletarium
Ciudad de México mayo 2015
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Nomastique # 36, mayo de 2015, es una revista digital en línea, editada por H. Pilar Morales Lara, calle Prolongación San Isidro No. 151, cubículo E-044, col. San Lorenzo Tezonco, del. Iztapalapa, México, D.F. C.P. 09790, tel. 58 50 19 01 ext. 14344, http://issuu.com/menumamedia/docs, info. nomastique@gmail.com. Editor responsable: Susana T. Santoyo. Reserva de Derechos al Uso Exclusivo: 04-2014-072214201400-102, otorgada por el Instituto Nacional del Derecho de Autor. ISSN: En trámite. Responsable de la última actualización de este número: Susana T. Santoyo. Fecha de la última modificación: 15 de mayo de 2015. Nomastique es una revista digital en línea, de periodicidad mensual. Nomastique es una plataforma de creación artística. El contenido de los textos e imágenes es responsabilidad y propiedad de sus autores. Se autoriza la reproducción total o parcial de esta revista, siempre y cuando se cite la fuente y no sea con fines de lucro. Consejo Editorial: Pilar Morales Lara, Susana T. Santoyo y Pablo Martínez Zárate
El libro debe pedir la pluma, la tinta y la mesa de escribir; pero, generalmente, son la pluma, la tinta y la mesa de escribir las que piden el libro. Por eso los libros hoy valen tan poco. F. Nietzsche
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Propuestas para teñir lo distinto José P. Serrato
El pulpo es el bolígrafo del mar. Un caballo que sangra por la boca escribe su testamento. Si el aire fuera tinta china los bailarines estudiarían caligrafía y los pintores estudiarían danza clásica. No necesariamente quien dibuja el detalle puede dibujar lo general. Quien logra dibujar en el agua brava es un experto en la rapidez de la tinta o es simplemente un buque cargado de hidrocarburos. La vida es una gota de tinta muy negra que se disuelve en una totalidad oceánica de abrumadora transparencia. La mejor tinta para el cuerpo se extrae sudando. De manera alarmante, la mayoría de plumas fuente que se siguen fabricando se van aburguesando y atrofiando (que es lo mismo) pues sólo son capaces de trazar intrincadas rúbricas. Después de tres meses de relación con el escritor, la joven pintora pintó su raya: ¡justo cuando se le estaba acabando la inspiración!
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En mi colonia se utiliza en lugar de “darse cuenta” la frase “darse tinta”. Lo veo explicable: vivo en la Colonia Del Mar y nosotros somos unos irremediables calamares. Un profesor de dibujo siempre nos recomendaba trazar a lápiz y después de revisiones cuidadosas, “entintar” el trabajo terminado. Todo eso recuerdo cuando firmo y me sentencian: “con tinta negra por favor”. Sacude su estilográfica: la tonta tinta tintinea en el tintero. Una prueba más de lo beligerante de la literatura: los cartuchos de tinta. ¡Y pensar que este terrible sello de PGJ fue antes inocente tinta! Durante el siglo XII, en China, se acostumbraba calificar a los gobernantes con un examen de caligrafía, literatura e historia. Debe considerarse que en aquel momento la tinta, la historia y la literatura era escasa. Quien resultara vencedor resultaba también como un vil acaparador que juega con la escasez de los recursos. El presente es más benigno: con menos insumos, el gobernante que triunfa se califica igual. Alguna vez dije que las exigencias teóricas son exigencias prácticas. Ahora veo que también son exigencias de tinta. Las elecciones, una indeleble manera de desperdiciar la tinta. (Sí, coño, ya sé que no es tinta, es ácido, pero los remito al aforismo anterior).
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La mácula
Gilda Macedo
Indefectiblemente tiraba todos los días la tinta sobre los planos. Como un amanuense medieval escribía por largas horas interminables garigoleadas figuras, formas de aves que navegaban entre plantas, hojas y demás estilizaciones que imitaban a la naturaleza. Digo imitaban porque algunas veces parecían salirse del plano al convertirse en esculturas hechas solamente de fluidos, de esa tinta negra que de tan densa y oscura parece algún tipo de secreción extraída de algún animal. Ese día la mancha vertida sobre el papel había entorpecido el trabajo realizado durante largas horas. La cuidada minuciosidad del trazo en la miniatura se había maculado de aquel líquido viscoso y lustroso. El escribiente miró detenidamente la amorfa mancha que se había yuxtapuesto a sus laboriosos trazos, mientras la observaba pensaba en las tantas horas que había permanecido siendo sólo una mano que dirige la pluma, se había percatado de que no era él cuando colocaba la pluma en el tintero e iniciaba la larga trayectoria de deslizar la péndola sobre la superficie del pergamino. Era alguien más, era un ser, otro él que realizaba la labor diaria de deslizar las finas líneas negras y convertirlas en asombrosas grafías. Era por eso que cuando regresaba él, -el que no era su otro él- siempre derramaba la tinta.
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Métodos Juan Pablo Goñi Capurro
El teclado de mi computadora ha adoptado una costumbre curiosa. Cambia las teclas de lugar a cada rato, de tal forma que escribo una cosa y queda grabada otra en la pantalla. Esto con la pluma no pasaba, por eso Cervantes pudo escribir el Quijote y yo no puedo completar un aforismo. Pienso en retomar la costumbre de lo físico, en sentir el papel con las yemas de mis dedos, mientras la tinta se escapa bajo las uñas. Pero cuando me decido, el teclado ladino susurra en mis oídos: “¿a que no sabés lo que tengo para vos?” y vuelvo a caer en la trampa.
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Play Lorena Slafer
Trémulo, las hojas agitan el viento. Los perros corren como locos, marcan dispar y profundo el barro. Es con esa textura que ahora se ve el camino remoto. La verdad es que después de este paso el próximo se hunde en un pequeño nuevo cielo, es la tarde, el horizonte rosado. Me gusta esa hora, en la que lo vivo y lo muerto se sumergen, y así nada se pierde. Lectura de fósil. Comida chatarra. El conejo y el tigre se miran. 18 palitos chinos en fila ya saben cuándo van a ser tomados?. ¿sodamot res a nav odnàuc nebas ay alif ne sonihc sotilap 81
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Tinta soy
Mónica González Velázquez
Tan desencantada de mi propia existencia: con el brazo estirado y un lápiz en la mano aprendí a medir la realidad. Del estallido de mi otra memoria dibujé el vuelo de las aves y paisajes que nunca visité. Pude crearlo todo y borrarlo todo, con el dorso de la mano. Pero llegó la tinta con su ávido color a manchar mis manos y pedacitos de mi atuendo (Mastico mis rabias porque ni El Roma sacó la mancha) Tu mansión será la máquina de mis parlamentos y desde hoy te enseño a mascullar palabras. 14
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Hormigas tintas
Érick Salgado
Un tipo sentado ante su escritorio: medita, imagina, espera, imagina, medita, analiza, recuerda, mezcla. Nada. Una hormiga negra aparece en la hoja que tiene al frente. Él la mira y desquita el coraje que origina su – aparente– impotencia creativa: le pega un manotazo tan fuerte que sufre un hormigueo desde la muñeca hasta la yema de los dedos, acompañado de una irritación rojiza que abarca toda la palma de su mano. Continúa meditando, imaginando, esperando, analizando… Una hormiga negra sale debajo de su manga izquierda y él le pega otro manotazo; casi tan fuerte como el primero: le duele la mano junto con el brazo izquierdo y el pecho. No sabe por qué le duele el pecho, pero siente que algo explotó en sus entrañas. Se queda quieto un momento mientras el dolor disminuye, y piensa: “crearé, meditaré, imaginaré, analizaré, etcétera…”.
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De pronto una decena de hormigas negras comienza a brotar de la manga de su pantalón. Sorprendido y asustado se sacude, golpea y pisa los insectos que van cayendo en el suelo; cada pisotón parece restarle un latido, pero no deja de atacar a los bichos. Ya se ha sacudido todas las hormigas, pero aún siente un malestar en el pecho. Abre la boca para aspirar todo el aire posible y un torrente de hormigas comienza a fluir por su garganta y por su nariz. Él tose y las hormigas salen y brotan y el tose y las hormigas escurren sin parar; luego cae al piso asfixiándose y las hormigas ahora salen por sus poros, y él las aplasta y sufre y las muerde y le duele y tose, estornuda y escupe hormigas, y ahora sus lágrimas brotan en forma de hormigas y queda sumergido en una deforme marabunta negra que lo devora poco a poco hasta convertirlo en una negra marabunta con forma de humano. Al terminar de comérselo, las hormigas se aprietan entre sí, se contraen y se vuelven un mismo ser. El tipo ahora yace tendido en el suelo, sudado, atónito, agitado, con el pensamiento vuelto granja negra de hormigas. Se sienta ante la hoja de papel y escribe.
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Texto José P. Serrato páginas 3 - 4
Mónica González Velázquez página 14
Gilda Macedo https://medium.com/@GilM página 6
Érick Salgado http://botasdelgato.blogspot.mx páginas 15 - 16
Juan Pablo Goñi Capurro http://juanpablogoicapurro. blogspot.com/ página 11 Lorena Slafer https://www.facebook.com/ penelope.clavicornio/notes página 12 Imagen Ramiro Pasch http://www.ramiropasch.com portada
Bernardo Aldana http://bernardoaldana.com página 13
Alfonso Barranco http://www.alfonsobarranco. blogspot.mx página 5
Mariana Salazar http://marianarina.tumblr.com página 17
Fernando Prieto páginas 7 - 8 y 10
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