Datura
#0 | 07_2018
Any poisonous plant of the genus Datura. A print and online journal of deviant and defiant work. Le datura est une plante qui renferme un hallucinogène puissant et très toxique. Une revue littéraire déviante et provocatrice imprimée et en ligne.
Content | Sommaire Erich von Neff
Mr Coe
Harry Wilkens
Piss Talks (excerpts)
Valentina Cano
Time Travel II
Pradip Choudhuri
China Soup
AJ. Huffman
A Few Bullets Short of Home
Amber Decker-Cummins
Something Borrowed
Alexandra Bouge
Alve
Murièle Modély
héritage
Marlène Tissot
Sa bite et son couteau
Léonel Houssam
Notre République, Jour 1
Necromongers
Extrait de Necro manigances Dandois saisissantes
Bekah Steimel
I’m milking venom from my memories… No obvious sign of injury...
Patrice Maltaverne
La suite des choses
Cathy Garcia
Intermède médiatique
Fabrice Marzuolo
Femen
Jean-Pierre Baissac
Le container
Bruno Tomera
J’aime la vie
Benjamin Nardolilli
Nocturnal Homicide
Natalie Y.
1 Away
Cover illustration: Flowering tops of Datura fastuosa flava by Henry Kraemer Illustrations: Flora-Michèle Marin, Pascal Dandois, Lucas Cranach, Mr. Blue MauMau
Datura #0 | 07_2018 Mr Coe by Erich von Neff first published in Mauvaise graine #18, January 1998 Mr Coe was a very fat man. He had red hair and a very funny smile. His lips were very thick and red. His hair was sort of curly. He always wore suspenders. They weren’t red. His pants fit tight in the rear in that he was rather big there. He wore a plaid shirt open at the neck. His suits were always dark green. Tennis shoes were the order of the day. Mr Coe lived in a large red apartement house. His apartement was on the top floor. All the rooms were painted yellow except the bathroom. It was orange. The living-room had a red couch. Next to it was a tape recorder. All the tapes were of trumpets. Trumpets, trumpets, trumpets. Mr Coe always rose at noon. He rose very slowly. He always slept naked, so when he got up one could see his skin was very white and blotched with feckles. First he put on his tennis shoes. Then he played his trumpet tapes. Breakfast was always four eggs sunnyside up, a juicy red steak and pineapple juice. Breakfast finished, Mr Coe dressed himself in his
plaid
shirt,
suspenders,
and
dark
green
suit.
Hands
in
pockets, he went forth. The golf course was near. Mr Coe walked there increasing his pace
as
he
approached.
The
golf
course
was
very
green.
This
pleased him very much. He walked through the bushes to a point where the tee-off was. Here he waited anxiously in the bushes. When
he
saw
the
white
golf
balls
roll
by
he
would
get
very
excited. Once in a while one would get quite near by. Then Mr Coe would bound out and nimbly pick it up and then return to his post. When all the golfers had passed and somewhat of silence descended, MrCoe took a golf ball in his left hand. He gazed intently at it, then masturbated, gushing semen all over it. White sperm... white golf ball. Always the last thing he heard in his enterprise was
4
the
twittering
of
Datura #0 | 07_2018 the birds. His tasks done
Mr
Coe
wandered
dreamingly home. Once home he played his trumpet tapes, lunched, then turned on the water for a steaming hot bath. When the bath was drawn he grasped a bunch of Donald Duck comic books which he always had at the ready. These in hand, he immersed slowly in the tub. After reading a few dozen he dozzed off. When the water turned cold, he revived, put on a bath robe and slippers without drying off and adjourned to the living room to lie down on the red couch. He lay there listening to the blaring of the trumpets with stomach high and his hands clutching a huge goblet of beer. Then came his dinner of steaks, eggs, gobs of salad and pie. Afterward, he often went to the arcade. He usually rode the roller-coaster and the bumper cars... bumping everybody. The diving-bell and the twirl me ‘round were others of his fascination. He always ended up at the merry-go-‘round where, beer in hand, he listened to the happy grinding tunes. When all began to close he teetered home to hit the sack. Such was the merry life of Mr Coe and so it went. One day Mr Coe wasn’t at the golf course. No one missed him much. Someone in the apartement beneath noticed water dripping down. He gathered a number of neighbors who went up to investigate. They banged open the bathroom door. Water was everywhere They opened the bathroom door and gazed upon the orange walls. Golf balls and water gushed out. Golf balls all over the place. But in the toilet, shit and blood. And nude in the tub still with his tennis shoes and very funny smile, Mr Coe, his throat slit ear to ear. His balls torn off. And there amongst the golf balls his balls bleeding red. Mr Coe. Poor Mr Coe.
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Datura #0 | 07_2018 Piss Talks (excerpts) by Harry R. Wilkens From http://www.ustinovforum.com/articles/piss-talks War Brides The whores of Skopje & Baghdad don’t mind if it’s a blue helmet or a green one. They just give a fuck about it. Heroes I witnessed the retreat of the glorious US Army in my German native town, slipping like cockroaches through the hole in the backyard wall of an off-limits brothel before they could get caught. Venereal Disease I was very much disturbed by that US Army poster in my home town in the 50s showing a sweet young virgin, who made me dream, with written underneath something like: “You think she is CLEAN, but...” This was not even a German girl, or a Polish one, or another Displaced Person, and OUR whores were not THAT young. But anyway, she looked much too much AMERICAN to be real, at least 40 years ago. The Day I Screwed Shirley Temple The day I screwed Shirley Temple the stars of the spangled banner were sparkling like hell police dogs were barking soldiers were sodomizing each other waiting for better days when all those white, yellow, brown and black Shirley Temples badly in need of Freedom & Democracy would be available again. Buy American! French kiss in an American cheese is almost like French love Hebron Gorgeous French & Russian & Oriental machine-gunned girls ready to kill not to fuck, unable to imagine getting laid by some goodlooking Arab boy instead of their inbred skullcapped accomplices and other machine-gunned scum poured onto this blessed earth.
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Datura #0 | 07_2018 Time Travel II by Valentina Cano from Event Horizon, mgv2>publishing, 2013 Head out the way you came and I promise to forget the last hour. I will roll up the minutes like a stretch of unbaked dough, pulling the sticky remnants from between my fingers. I will wind your voice up like a fishing line, the bait, the hook tucked safely in the coils until I’ve forgotten them. You can erase the footprints, I’ll leave that to you, pick them up one by one, with a spatula, with a finger, as you like. And when all traces are gone, when your presence has been carved out like a jewel to leave a dark hole where an eye should be, only then will I throw you a smile, a sigh of relief to land like a bird on the branch of your shoulder.
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Datura #0 | 07_2018 China Soup by Pradip Choudhuri from The Black Hole, inkblot 1990 My dear young lady’s retreating with an enigmatic China bowl in hand. The smoke of lust dazzles in my eyes. I can tell how heavy she is from the very sound of her 55kg footsteps. Jealousy, a night call provokes her into an inert sleep. The smoke of lust, & within a period of just 40 minutes She tears apart this orange earth – then lies still as death. The endless foam dripping down her jaws doesn’t evaporate even long, long after the ebb-tide. One can only see the pink splashes of her mortal blood on the dark canvas of night. Dear me! She understood how desire’s like fire, & hence, while spitting in the face of her private god, She emptied the China bowl in a single gulp.
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Datura #0 | 07_2018 A Few Bullets Short Of Home by AJ Huffman from A Few Bullets Short of Home, mgv2>publishing, 2015 There are demons in my head, talking in tongues. I know them, but familiarity is beside the point. They are drowning me in my own versions of understanding, though nothing is ever complete. There is always a gap of light or air. Unconsciously I find it, breathe for another day where another torture awaits. I have given my soul to make this cycle stop, but the hate of fate is stronger, bends my path, but never breaks it. I continue to wobble through this circle-like hell, gathering words, then losing them deliberately. It is a cleansing, I suppose, maybe a lesson as necessary as blood.
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Datura #0 | 07_2018 Something Borrowed by Amber Decker-Cummins from Amber Decker & Friends, mgv2>publishing, 2012 By the time I recognize it for what it is-the cathedral of the closed artery, the weak heart shuddering in its fleshy cage, the purgatory of hospital beds, and the keening scrape of the gurney’s metal wheels as it disappears around the corner-- I am unmade, a mute, daddyless girl. Hands are everywhere, reaching toward the deep cave of my shivering-pale ones and dark ones, the choked leathery vines of wrinkles, pulsing purple veins surfacing like the bodies of the drowned. Colors more real than speech-the corpse blue of parted lips unmoved by curses or prayers or the steady river of breath, and next-the portal of white light I am shuffled through, sleepy and spineless as a suicide. I am twelve, afraid, a child bride in the veiled dark, dressed in shadows and the crooked silk shoes of madness. My mind is a blue-feathered bird perched upon the perilous rim of dawn. This December day, I am to be married to the realm of the dead, my vows a dumb supper of tears. Aunts hover, fuss over the hem of my dress, the jagged half moons of bitten fingernails. They clutch their tea in mugs the color of pomegranates. My mother is a ghost who pins back my hair, the skin of her lips splitting like dry wood. Our small breaths ignite, writhe together like kerosene brides in the godforsaken dark.
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Datura #0 | 07_2018 Alve d’Alexandra Bouge extrait de La peau, mgv2>publishing, 2014 Elle s'est retrouvée seule avec l'enfant dans le besoin. La seule aide pouvait venir de sa mère, mais elle avait vieilli et n'avait
plus
toute
sa
tête.
Au-delà
de
ce
que
Alve
pouvait
imaginer elle se sentait coincée, dans l'impossibilité de trouver une solution. Les amis se sont coupés d'elle car elle n'était plus comme
eux,
trouvait
la
les
difficulté,
a
faits
la
fuir.
situation
Un
temps.
dans
Il
laquelle
pleuvait,
elle
il
se
planait
presque sur les trottoirs, ils étaient vides. Elle se réfugia sous un porche. Le môme pleurait, des gens sont sortis à la fenêtre pour réclamer le silence. La nuit dans son hôpital, lorsqu'il est né, elle eut peur de se retrouver avec lui. Le sommeil la fit flancher, le bébé sentit la fatigue de la mère et se calma. Le bébé la réveilla tôt le matin. Elle lui donna le sein, et partit à la recherche de nourriture. Des tziganes avec des bébés, enveloppés
dans
des
layettes
aux
modèles
de
leurs
pays
la
regardaient, avec pitié. Il fallait qu'elle s'en sorte, se disaitelle. Elle continua son chemin, le bébé dormait. Elle avait mal partout, et se demandait où est-ce qu'elle pouvait bien aller. Elle s'arrêta devant le guichet d'une banque et tendit la main. Le geste
a
été
d'une
simplicité
machinale,
le
plus
dur
était
de
s'accepter comme ça. Des yeux vides s'arrêtaient sur elle puis continuaient
leur
chemin.
Heureusement,
le
bébé
dormait.
Elle
n'aurait pas eu le courage de lui parler, de le rassurer. Elle s'imaginait qu'il pouvait peut-être y avoir une fin pour elle. Elle le voyait mal grandir ce bébé, l'image se confondait avec les coups que son mec lui a assenés avant de la mettre dehors. Elle s'était montrée fière. Elle encaissait les coups en se disant qu'il n'était qu'un pauvre type et qu'elle finirait bien par se trouver telle qu'elle devait être. Le bébé est né sous les coups, sans doute il les supportait moins qu'elle. Les seuls cris furent ses
cris
à
lui,
cet
enfant
que
11
personne
n'attendait
les
bras
ouverts,
sauf
Datura #0 | 07_2018 l'infirmière qui le lui présenta
comme
sur
un
plateau, un mince sourire vu les circonstances. Un surveillant lui fit l'observation de se mettre un peu plus loin car elle gênait l'entrée des clients. D'heure en heure elle se vidait d'elle-même. Elle s'est sentie disparaître comme personne, annihilée par la masse des passants, l'enfant criait. Elle ne faisait plus qu'un avec le béton, des gestes machinales firent taire le bébé.
Illustration de Flora-Michèle Marin
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Datura #0 | 07_2018 héritage de Murièle Modély extrait de Feu de tout bois, délit buissonnier 1, juillet 2016
au commencement, un monstre pose sa bouche contre ma bouche ses lèvres violettes par mes lèvres de mousse lâchent des mots dans la braise nous marchons depuis la nuit des temps avec juste ce qu’il faut de peau pour nourrir le foyer ce qui brûle au sommet n’est qu’une pauvre image une idée de soleil, un semblant de poème l’assemblement bancal au bout du tison ce qui sort de nos bouches a quelque chose à voir avec le passé à travers la fumée, on voit se dessiner des contours imprécis des côtés floues sur la mer, des fentes sous la rosée ce qui sort de ma bouche va et disparaît les flammèches coulent et me font bégayer il ne suffit pas de dire pour se comprendre aux creux des intestins, les souvenirs flamboient faisant feu de tout bois.
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Datura #0 | 07_2018 Sa bite et son couteau de Marlène Tissot extrait de Sous les fleurs de la tapisserie, éditions Le citron gare, 2013 Le roulis les odeurs la chaleur nos corps projetés à grande vitesse dans les boyaux de la ville et ces deux types contre mon ventre contre ma hanche qui parlent de géopolitique de géo puis de politique avec leurs visages blêmes leurs haleines mentholées pour camoufler quoi ? Ces deux types qui parlent de crise économique de dividendes de plus-values qui parlent dans un langage opaque de comptes supposés être transparents ils soupirent épongent une sueur à l’odeur de dollar et le plus âgé croise mon regard me sourit carnassier séducteur affamé m’a sans doute confondu avec une entrecôte saignante je lui signifie froidement d’un battement de cils méprisant qu’il peut remballer illico sa bite et son couteau
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Datura #0 | 07_2018 Extrait de Notre République de Léonel Houssam éditions Burn-out, 2017 1er jour Deux cent treize hommes et femmes pénètrent dans le village d’Orgape. Les quelques soixante-quinze personnes vivant dans les maisons longeant la rue principale sont saisis au petit matin, extirpés de leurs lits, poignets liés dans le dos avant d’être parqués dans une grange non loin de l’entrée ouest et dans un garage à tracteurs au centre du village en face de la maison. Les assaillants ne perdent pas de temps et s’activent rapidement pour fabriquer des barrages et protéger les maisons placées sur les lieux stratégiques. Ils vident les quatre semi-remorques de leurs contenus :
nourriture,
générateurs,
purificateurs
armes,
matériels
d’eau
et
informatiques,
l’ensemble
des
effets
nécessaires pour tenir un siège. Toutes les voitures de passage sont détournées, priées de rebrousser chemin car « le village est fermé
pour
cause
de
déminage
d’une
bombe
non
–explosée
de
la
Seconde Guerre Mondiale. Au milieu de la soirée du premier jour d’occupation,
les
autorités
sont
prévenues
par
le
grand-oncle
d’une habitante du 4 rue des Moires. Il ne faut pas plus d’une demi-heure pour que la police débarque. Deux voitures qui sont immédiatement prises pour cibles à coups d’armes de guerre. Deux policiers
sont
mortellement
blessés.
Trois
autres
légèrement
touchés. Deux s’en sortent sans égratignure. C’est l’été, toujours plus insensé, où les températures ont une fois de plus atteint des records. Le monde occidental fait semblant de croire qu’il existe encore un mince espoir… Dans le village occupé, les assaillants semblent penser le contraire.
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Datura #0 | 07_2018 Extrait de Necro manigances Dandois saisissantes de Necromongers (texte) & Pascal Dandois (illustration), Urtica 2018
Au compteur, un vilebrequin téléburné pour s’admirer Pas de compte à rebours, on se déplace en pousse-pousse. Automatisme préjaculatoire, abondance de tirs en rafales Pas de gilet pare-braquemart avant l’arrivée de l’armée des 12 mains. Mort jubilatoire, exfoliant dénaturé, automédication maligne. Dernière boite avant la fin du monde Mourir, la seconde nature la plus vivante après le coma. Corps ambulatoire, rigidifiant tétanisé, survitamination précarisée. Atomisation de la démangeaison de l’entre-deux bourses ? Le niveau de stock-options est protubérant… l’impact imminent. Une guerre sans merci entre la Corée des États-Unis du Nord Un bouton pour deux braguettes, et des sourires gras en noir et jaune. Immature hâtive par nature massive A plate couture passive en décès massif. Jamais plus haut que le bord du bois Jamais plus bas que l’abord du haut. Les yeux exor-bités… champignons anatomiques.
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Datura #0 | 07_2018
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Datura #0 | 07_2018 Untitled by Bekah Steimel first published in madswirl, August 2015
I’m milking venom from my memories through the intricate process of puncturing silence with conversation because the antidote rests in the release of anguish, of artificial apathy I made the mistake of bottling anger instead of antitoxin I made the mistake of following their footprints instead of making my own but now I am headed North on the mend from the emotional science of extracting remedy from rage
Untitled 2 by Bekah Steimel first published in mgversion2>datura, mgv2_80, April 2015
No obvious sign of injury to the eyes that have not seen what mine have but from menacing spark to unrelenting inferno the flames I was forced to endure have burned me beyond recognition internally, eternally I can only dream of myself knowing I will never meet the woman who wouldn’t understand this poem as I do.
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Datura #0 | 07_2018 La suite des chose de Patrice Maltaverne extrait de Patrice Maltaverne & compagnie, mgv2>publishing, 2015
Les yeux des pauvres diables Bougent sur leurs devoirs à aplanir Ils ont des corps nus Qui manquent d’histoires Ils chevauchent des têtes De pivoines ou d’ajoncs En rêvant que leurs bancs de papier décollent Mais la souffrance s’est éteinte Les pieds dans le vague La compagnie de la mort déguise leurs pas Pour ne plus sentir Où coulent les désirs d’étoile filante Qui suivent un début d’orage Des jambes raccourcissent Et la fumée du prochain mystère Piège le cœur Aux coins des chambres Occupées par une paire de chaises en or Même les regrets se dispersent A la cheville des femmes attentives.
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Datura #0 | 07_2018 Intermède médiatique de Cathy Garcia extrait de Le poulpe et la pulpe, éditions Cardère, 2011
Corps de bébé dans le congélateur Plusieurs coups de couteau à son en-saignant Surdose d’héroïne Anxiolytique Plan de soutien Réformes en profondeurs Parterre de patrons de presse Mesure d’urgence Aggravation des problèmes structurels Suivi des mesures Suppression sans licenciements Pôle emploi Partenaires sociaux Le gouvernement prendra ses responsabilités (trois fois) Exfiltration Acte de candidature Contre-plan de relance Echéance à venir Suspendre le plan social Protection des lèvres Placement financiers Gestion transparente Services en ligne La solidarité est une force.
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Datura #0 | 07_2018 Femen de Fabrice Marzuolo extrait de Vivre c’est oublier qu’on est mort, Les éditions du contentieux, 2017 Plus rien à voir avec les muses de Cranach immobiles et à la fois dansante comme la flamme d’une passion entretenue Non le plat du jour c’est la femme qui porte en enseigne de banque sa chatte et la menace des agios contre le pauvre bougre à qui viendrait l’idée de tirer la somme qu’il n’a pas de nos jours le rêve est coupé court
Les trois grâces par Lucas Cranach
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Datura #0 | 07_2018 Le container de Jean-Pierre Baissac publié dans mgversion2>datura, mgv2_62, été 2008
Samir Mehreb fixait l’intérieur du container à ordures, sa main gantée crispée sur les bords du couvercle de PVC, son bras levé comme pour repousser la terreur qu’il sentait l’envahir, pareille au froid humide de janvier. Le petit matin sentait le camion chaud, le fruit pourri, un peu l’amertume aussi de se trouver là, au pied de ces barres si vite rendues au délabrement chronique né de la misère planifiée, après tant de mois consacrés à leur « réhabilitation ». Les télés étaient venues escorter le maire, flanqué du député local et de quelque vague sous-ministresse black, pardon ! de couleur, dont on avait oublié le nom après qu’elle eut sauté à la faveur d’un énième remaniement. Les cravatés avaient parlé de défi, d’enjeux collectifs, d’insertion. Des jeunes triés sur le volet, quatre filles et deux garçons, avaient été invités à s’exprimer devant les caméras. L’une des filles « s’intéressait à l’informatique, dont elle espérait faire son métier ». Pour le moment elle était employée à mi-temps à reconditionner des PC réformés de l’Administration qui seraient fourgués à bas prix aux bénéficiaires du plan de lutte contre la fracture numérique. Les trois autres faisaient caissières à l’hyper-discount qui s’était monté l’année précédente à l’orée de la zone indus, sur un terrain où, d’après les plus anciens, s’étendait voici longtemps un bidonville abritant Gitans et Harkis. Les deux lascars retenus s’étaient contentés de répéter mot pour mot à la blondasse dépêchée par la chaîne locale de service public, le baratin à base de projets, de savoir-faire et de visions à moyen terme appris au stage de création d’entreprise auquel ils s’étaient inscrits pour couper aux « missions » qui leur coûtaient en frais de déplacement à peu près exactement ce qu’elles leur rapportaient. Le stage se tenait dans une salle mal chauffée du collège voisin. Cela leur permettait de traîner au pieu jusqu’à huit heures passées. L’heure où en principe Samir ramenait les containers à ordures dans leur local à l’entrée du parking qu’il nettoyait à grande eau deux fois par semaine, trois en été. Deux par deux, un container pour chaque bras, en tétant sa roulée, ses traits taillés au burin figés dans cette expression mi-pensive mi-affairée que l’on apprend à plaquer sur son visage lorsqu’on sait qu’on finira ses jours au quartier et qu’on tient à ce que ça se passe au mieux. Le regard fixe qui ne remarque rien. Le sourire rare. Et on en dit le moins possible. 22
Datura #0 | 07_2018 La moindre mimique peut être ici interprétée comme une provocation. On ne prend pas parti, jamais. On fait son boulot à hauteur du salaire qu’ils vous laissent - c'est-à-dire plus ou moins mal, c’est devenu la seule forme de résistance -, puis on fait ce qu’on a à faire pour soi, entre chez soi et le centre commercial, son sac de bouffe hebdomadaire, sa blague hebdomadaire de tabac fort, son papier à rouler et de temps en temps une pipe chez une fille du village devenu grande banlieue, pas regardante, la fille, sur la race du micheton, sa dégaine, son âge. Samir a cinquante-quatre ans, il est célibataire et ne fréquente pas le bar. C’est là que se fomentent les embrouilles entre jeunes qui voudraient jouer le jeu et les autres, ceux qui parlent deal ou Charia ou des deux à la fois, et que l’on voit revenir de taule à chaque fois plus aigris, plus disjonctés, plus irrécupérables. C’est là aussi, mais pas aux mêmes heures, que les francaouis gras du bide viennent s’exciter entre deux Rapido à coups de y’a qu’à et de faut qu’on arrosés de bière à l’odeur aigre, et c’est comme ça qu’ils retrouvent leurs caisses bonnes pour la broyeuse, et c’est ainsi que ça se fabrique, le cercle vicieux. Samir, en fait, ne parle plus à personne depuis qu’il a compris que c’était la meilleure solution. Du coup, là, il ne sait pas quoi faire. Il a refermé le container, puis l’a aussitôt vérifier qu’il y avait bien vu ce qu’il y avait vu.
rouvert
pour
Pas de doute. Il y avait là de quoi déclencher un patacaisse de cinéma. Il voyait déjà, Samir, les cars de flics investissant la cité, les balaises à flashball et Tazer se déployant dans les coursives, les hélicos survoler le théâtre des opérations grouillant de langues de vipères armées de caméras-épaule et de ces micros fichés sur des perches qui ressemblaient à des balaisbrosse. L’écho sourd des explosions des réservoirs d’essence, dans le parking transformé en casse automobile mise à feu et à sang, résonnait encore à ses oreilles quatre ans après les fameuses émeutes que l’on évoquait à mi-voix entre résidents de la cité, les soirs d’été où la télé ne proposait que de la redif à deux balles.
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Datura #0 | 07_2018 À l’époque, Samir avait préféré partir prendre une piaule dans un hôtel pourrave de Barbès tenu par un vieux pote, et c’est à sage distance qu’il avait suivi à la télé le film des émeutes. Sûr que ce n’était qu’un début, une répétition, que ça partirait des quartiers. Finalement ce n’était jamais parti de nulle part. Il suffit de se balader dans n’importe quelle rue de n’importe quelle ville aux heures d’affluence pour entretenir en soi l’illusion que tout ne va pas si mal dans ce pays. Bagnoles rutilantes et coûteuses, bus profilés, jeunes overlookés suréquipés de gadgets high-tech, les terrasses des café ne désemplissaient pas plus que les hypers, l’on consommait, buvait, mangeait à sa faim – du moins se nourrissait-on – et trouvait toujours le moyen quand la thune se faisait rare de discutailler du match du moment comme de la magouille en cours traitée à la manière d’un feuilleton, la plus efficace qui soit lorsqu’il s’agit de brouiller les pistes et de nier l’impéritie d’institutions en phase terminale de décadence. Loin des quartiers, Samir en convenait, la vie prenait une tout autre saveur. Celle des possibles assenés par les faciès lisses et tout sourire des bouffons surpayés à servir la propagande. Tout était à portée pourvu qu’on se donne la peine de le cueillir. Tout. Les jolis ordis connectés au monde entier, les téléphones portables qui te servent à te faire ton cinoche personnel et à demander à ton interlocuteur, à tout bout de champ, où il se trouve et s’il fait beau là où il se trouve. Et les belles bagnoles, et les apparts qui ressemblent à des apparts, et les maisons de rêve, et en amont les salaires qui te donnent le droit d’avoir tout ça, et encore en amont les formations qui te permettent d’accéder à ces salaires. Sauf que les choses ne se passent pas si facilement dans les faits, et ça tu le piges très vite lorsque précisément tu te donnes quelque peine pour prétendre cueillir les petits bonheurs jetables qui s’alignent dans les vitrines blindées du système. Samir était de ceux qui y avaient cru un temps, il s’était démené dans ce sens, et à mesure qu’il croyait avancer il avait vu se dresser devant lui barrières, chausse-trapes et interdits nés de législations absurdes et de mesurettes se contredisant. Au final, Samir avait dû se contenter d’un poste d’employé au Smic dans l’entreprise de sous-traitance qui avait décroché les marchés de l’entretien de sa cité, plus de quelques autres, au prix de dessous de table bien placés – c’est ce qu’aimait répéter le patron, jeune con à l’accent méridional et aux cheveux hérissés au gel, chaîne en or en sautoir par-dessus sa chemisette griffée. 24
Datura #0 | 07_2018 Il tutoyait le député-maire, vieux briscard suant la veulerie, réélu à chaque fois on se demandait comment, mais en face ils ne valaient pas plus lourd martelait le patron. Le prévenir, lui, d’abord. Déjà, Samir avait dégainé son portable, un vieux machin de l’autre génération dont il lui fallait recharger les accus deux fois par jour. Faut venir voir, Laurent, vite fait, il se passe quelque chose de grave. Ils s’appelaient par leur prénom et se donnaient du tu et du toi. Aux autres, Laurent donnait du Monsieur, de la Madame, de la Mademoiselle prononcés de haut, du bout des lèvres. Pas confiance. Même si tout passait par lui, les entretiens d’embauche, les décisions d’embaucher et de virer les filles, les gars que lui envoyaient l’Anpe et les assos d’insertion. Qu’importaient les conséquences. Il créchait dans un pavillon de meulière d’un quartier arboré à l’autre bout de la ville, ses voisins étaient cadres sups, professions libérales, retraités à l’aise. La flicaille rôdait et les portails étaient équipés de digicodes et de caméras de surveillance. A la première incartade les CRS se pointaient et les téléphones des caciques des tribunaux locaux partaient en surchauffe. Il pouvait se permettre, Laurent, de régner sans partage sur sa petite troupaille d’esclaves, de la mener au chantage lorsque se succédaient les heures-sup, de jeter qui lui déplaisait comme on se débarrasse d’une capote usagée. Ça va comme tu veux, Samir ? Laurent raffolait américains.
des
expressions
Ça va comme je veux, lui sympathie affichée du keke.
employées
répondait
Samir,
dans
pas
les
dupe
films
de
la
Sauf que là, il lui faudrait lui dire qu’un gros barouf se préparait et qu’il avait beau, Laurent, se prendre pour Brad Pitt et le considérer, lui, comme un avatar de Will Smith, ils ne seraient pas en mesure à tous deux de maîtriser la situation.
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Datura #0 | 07_2018 Deuxième sonnerie. Samir jeta un œil sur sa montre-bracelet. Huit heures dix. À cette heure, Laurent prenait son p’tit déj avec sa blondasse, la voisine s’étant chargée d’emmener les gosses à l’école privée… de racaille, comme dit la chanson du vieux Renaud. Il savait à peu près tout, Samir, de l’emploi du temps du patron. Laurent avait la tchatche facile en sa présence. Samir avait toute sa confiance, il le lui avait tant de fois répété. Un mec comme toi, Samir, ça vaut plus ce que je le paie. Mais merde, avec leurs putains de charges, tous ces planqués qu’il faut entretenir, ils nous coulent toi, moi, et c’est pour ça qu’on en sort pas, tè ! Ce serait que de moi, Samir, ajoutait-il en ponctuant d’une bourrade voulue affectueuse, je te refilerais deux mille nets et on ferait ensemble du super bon boulot, j’te jure. - Allo oui ? La voix de Jessica, c’est le prénom de la blondasse, au bout du fil. Derrière, des rumeurs de pub, télé ou radio. - Ouais salut, c’est Samir, des Hespérides. J’peux parler au patron ? Les Hespérides c’était le nom de la cité. Personne ne savait au juste ce que ça voulait dire. La voix de Laurent, molle, son accent de supporter de l’OM, ses intonations fausses. Le ton préoccupé de celui qui ne s’attendait pas à un coup de fil de Samir sur sa ligne perso. - Oh Samir, prononça t-il en guise de salut, qu’est ce qui t’arrive ? - Peux pas te le dire au téléphone. Faut que tu viennes, ça urge. Bref silence. - Attends, attends… Tu veux que je me pointe là, maintenant, aux Hespérides, mais… ? - C’est grave, j’te dis. Peux pas gérer ça seul. - Gérer quoi ?
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Datura #0 | 07_2018 - Pointe-toi vite fait, merde ! Une onde de panique traversa soudain Samir de part en part. Il sentit ses jambes se dérober sous lui, au point qu’il lui fallut s’appuyer à ce foutu container. Et si quelqu’un en avait soulevé le couvercle avant lui ? La nausée qu’il avait jusque-là réussi à maîtriser déforma sa voix quand il ajouta : - Un truc de fou, Laurent… Non. Les flics container n’était qu’ils ont à jeter pleins jusqu’à la position.
seraient là. Et puis, se raisonna Samir, le pas en première ligne. Les gens jettent ce dans le premier ou le second, même s’ils sont gueule. Pas dans celui qui est en quatrième
- Allo, tu es là ? Laurent ? L’autre devait regarder sa femme qui le regardait, la télé en fond sonore. Samir reconnut dans les lointains l’indicatif d’un flash d’infos. A huit heures dix-neuf. - Ok, j’arrive, souffla Laurent avant de raccrocher. Samir glissa machinalement son portable dans la poche de la cotte vert d’eau qu’il portait sous son gilet réfléchissant. À sa lippe pendait une roulée qu’il eut du mal à allumer. La goulée qu’il en aspira ajouta à sa nausée. Il fallait qu’il maîtrise les tremblements qui l’agitaient, qu’il passe pour aussi naturel que possible. Farida, la femme de Nordine, son cousin à qui il n’adressait plus la parole, s’annonçait dans l’allée, courbée sur sa poussette italienne où le petit dernier marmottait des trucs. Sa tchador sur la tête, une espèce de robe de grossesse recyclée passée sur un jean moulant, elle avait un sac poubelle de deux jours suspendu au crochet fixé au dossier de la poussette. Sans un mot, Farida tendit le sac poubelle à Samir qui hocha la tête, puis elle passa son chemin en direction du centre commercial. Samir la suivit des yeux un moment. Née ici. Grandie ici. Elevée ici. Comme Nordine qui l’avait draguée parmi d’autres dès le collège, pour l’épouser elle plutôt qu’une autre. Ils s’étaient plus. Mystère de l’amour. L’une s’était installée chez l’autre et au deuxième marmot ils avaient obtenu un F3 dans la barre en face. Nordine, jusqu’alors frimeur, fêtard, joyeux et plein de projets à l’occidentale à base de grosse cylindrée et 27
Datura #0 | 07_2018 d’ambitions de petit propriétaire, s’était laissé embringuer par l’imam du coin. Depuis il n’était plus question que de la Charia et Farida avait troqué la mini et les collants qui composaient l’ordinaire de son look d’étudiante en gestion contre le triste uniforme mis en vigueur par les fondamentalistes. Quand Samir était arrivé au quartier, vingt ans plus tôt, les filles de la cité ressemblaient à ces chanteuses de R’n’B que l’on voit dans les clips sur M6, beauté arrogante et fringue sexy. Tu n’en vois jamais, de celles-là, s’égosiller en tchador sur du groove occidental. A croire que les rêves de Djihad ne sont qu’une façon comme une autre de policer la misère et d’en contenir les effets. Trop revenu de tout, Samir, pour croire encore en la parole du Prophète. Mais ça il le garde pour lui. Il se rend à la prière du vendredi comme les autres, parmi les autres, il écoute le prêche de l’imam, pas un mot plus haut que l’autre, un vrai croisé de l’impossible intégration cet imam-là, il doit faire partie de la clique subventionnée de Dalil Boubakeur. Cela n’empêche en rien les jeunes qui font les cons de faire les cons, et les autres de se résigner à subir ceux qui font les cons et tout le reste. Le SUV Lexus noir de Laurent se rangeait le long du trottoir de l’avenue Malraux. Celui-là non plus on ne savait pas qui il était ni ce qu’il avait fait, c’était comme les Hespérides, les Mureaux, le collège Georges-Brassens et le Lycée Alfred-Binet. Ça restait abstrait, témoignait d’une culture qu’on n’arrivait pas à s’approprier, en fait on n’y pensait jamais, ça s’appelait comme ça, comme le café qu’on se fait en taule s’appelle Ricoré et pas Legal, comme un McDo s’appelle un McDo, comme une Audi A4 s’appelle une Audi A4 et pas une Merco Classe S, point barre. - Alors ? fit Laurent, pas ravi. Il portait un jean clair, des mocassins Vuarnet et une chemise Gucci couleur saumon, sa chaîne en or passée en sautoir autour du col ouvert bas comme cela se fait par chez lui. Son oreille BlueTooth dessinait une rouflaquette chromée dans le prolongement de sa coupe au rasoir fixée au gel. Du menton, Samir lui désigna le container. - Ouais, eh ben ?
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Datura #0 | 07_2018 Jetant un coup d’œil circulaire autour d’eux, Samir en souleva le couvercle. Laurent se pencha à l’intérieur non sans froncer le nez, par anticipation. Il recula aussitôt dans un « P… ! » sonore et gerba son petit déj’ au pied du lampadaire voisin. Samir avait dépassé le stade de la nausée. - On fait quoi, là ? jeta t-il à son patron. Celui-ci, se reprenant lentement, dirigea vers lui un regard vitreux. - Tu l’as pas touché ? - Non. Que le container. - Sûr sûr ? - J’te jure. - Ok. Quelques secondes seulement avaient suffi à Laurent pour mesurer toutes les conséquences de la décision qu’il devait prendre. D’une voix raffermie, il prononça un numéro de téléphone qui, par le truchement du gadget fixé à son oreille droite, le mit en contact avec un de ses employés croisant dans le secteur. - Monsieur Kharoubi ? C’est le Hespérides, avenue Malraux, chez rejoignez. À tout de suite.
patron. Je suis cité des Samir, ouais. Vous nous
* * *
Dès son arrivée, Kharoubi, habituellement affecté à la maintenance des containers, avait été dépêché balai et pelle en main dans le parking souterrain des Hespérides « qui avait besoin d’un sérieux nettoyage ». Samir étant malade, il ne pouvait s’acquitter de cette tâche. Le teint blême de l’Algérien avait suffi à convaincre son collègue. Sitôt que celui-ci eut tourné les 29
Datura #0 | 07_2018 talons, Samir aida son patron à charger le container dans le fourgon équipé d’une rampe, non sans avoir remplacé celui-ci par un autre en tous points identique. Laurent avait ensuite ôté sa chemise griffée. On était en été, un gilet réfléchissant passé à même la peau, ses Ray-Ban sur le nez, il ferait parfaitement illusion au volant du fourgon. Samir l’attendrait chez lui, où il ramènerait le SUV Lexus. Jessica étant sortie pour la journée, elle n’y verrait que du feu. Laurent lui inventerait une salade bien assaisonnée lorsqu’elle s’inquiéterait des raisons de son déplacement aux Hespérides, suite à l’appel de Samir. À midi, tout était plié. À une heure, Samir descendait du RER, une sensation de creux dans l’estomac dont il ne savait trop si elle était due à la faim ou à l’angoisse. - Tu rentres chez toi, tu reprends ton boulot demain matin, pas avant. Tu as eu un léger malaise, rien de grave. Le fric, je te fais confiance pour le claquer discrètement, Ok ? L’enveloppe était rebondie. Elle contenait quoi ? Deux mois, six de salaire ? Un peu plus. Le prix fixé par Laurent à la discrétion de Samir. Qui pourrait faire changer les amortisseurs de sa vieille 205. Qui, plus tard, troquerait sa télé pourrie contre un de ces écrans plats exposés au Carrouf, oh, pas un grand qui donne l’impression d’avoir le cinéma chez soi, un 36 centimètres suffirait, avec son stéréo, et pourquoi pas un abonnement à Canalsat pour occuper mieux les soirées. Le reste il le mettrait de côté. - Pour ta rallonge, Samir, c’est plié. J’appelle mon comptable cet aprême. J’invoquerai l’ancienneté. C’est vrai que tu es le plus ancien dans la boîte, et que les mecs comme toi ça mérite franchement d’être payé autre chose que de quoi financer le loyer et les charges d’une HLM infecte. Samir palperait deux mille euros nets pour le boulot qu’il assurait jusqu’alors contre mille cent. Il se dit qu’il pourrait prendre un studio dans un meilleur quartier, un vrai appart qui irait avec la télé qu’il se promettait de s’acheter. Comme ça il ne verrait plus la triste gueule de son cousin Nordine, avec la barbe réglementaire qu’ils portaient lui et les pauvres types qu’il fréquentait. Il ne viendrait plus dans la cité que pour y 30
Datura #0 | 07_2018 faire son boulot. Et il le ferait mieux. C’était toujours possible. Il le ferait à hauteur de son nouveau salaire. Cela faisait partie de ses principes, à Samir. Il s’était toujours efforcé de se tenir droit, de ne pas dévier de sa route, de traiter autrui avec un respect distant, c’est comme ça que d’après lui on s’attire soi-même le respect des autres et surtout, qu’on s’évite les embrouilles. Travailler plus pour gagner plus, disait l’Autre. Samir, il gagnerait plus et pour cela, il travaillerait mieux. L’Autre. On l’appelait comme ça dans la cité. Les jeunes, surtout. Certains lui vouaient un mélange de défiance et d’admiration. Il parlait comme eux, pas vrai ? et puis c’était un fils d’immigré et il aimait les belles caisses, les jolies filles et la frime, et ses manières étaient celles d’un gangsta’ rapper arrivé. L’Autre, dont la télé ne cessait d’évoquer la disparition inexplicable. Rapt ? Impensable fuite à l’étranger ? Improbable repli dans quelque secret repaire ? Ce n’était pas dans les habitudes de l’homme, et le contexte politique se prêtait mal à ce genre d’excentricités. Le Parlement français se voyait confronté à une crise majeure. Le parti majoritaire se scindait jour après jour en courants contradictoires allant se radicalisant. La démission du président était réclamée par ceux-là mêmes qui l’avaient porté au pouvoir, tandis qu’une explosion sociale s’annonçait pour la rentrée, déjà s’organisaient grèves et manifestations dans tous les secteurs. Cette présidence et l’exécutif travaillant sous ses ordres accumulaient fiasco sur revers depuis leur prise de pouvoir. L’Autre avait beau être passé maître dans l’art de la diversion, il battait des records historiques d’impopularité. Depuis la veille, dix-huit heures, il n’avait plus donné signe de vie. Selon le porte-parole de l’Elysée, l’Autre s’était retiré dans son bureau pour étudier seul l’organigramme de la rentrée parlementaire. Lorsque, vers vingt et une heures, un huissier avait frappé à la porte du bureau présidentiel pour soumettre une circulaire interne à la signature de son occupant, il n’avait pas obtenu de réponse. Inquiet, il s’était permis d’entrer. Le bureau était vide et les dossiers en ordre. On avait alors fait rechercher le président à travers tout le palais, et à vingt deux heures, il avait fallu se rendre à l’évidence et prévenir la 31
Datura #0 | 07_2018 cellule spéciale de l’Elysée des Renseignements président avait proprement disparu.
Généraux
:
le
Tout au long de l’après-midi, Samir, étendu sur son canapé, avait suivi le défilé surmené des flashes spéciaux. L’Autre était attendu ce matin à l’aéroport militaire de Villacoublay en compagnie de ses conseillers et de l’élite de ses ministres pour accueillir le nouveau président des Etats-Unis, qui entamait à Paris sa première tournée de voyages officiels en Europe. Air Force One avait atterri à l’heure prévue, et il ne s’était trouvé que le Premier ministre flanqué du ministre des Affaires étrangères et d’un aréopage de conseillers en costumes et tailleurs pour serrer la main du nouveau locataire de la MaisonBlanche. Les images diffusées en boucle montraient un Premier ministre tendu à l’extrême, qui ne cessait d’échanger des regards anxieux avec son entourage. Le monde entier évoquait la disparition mystérieuse du Président. Les chaînes françaises reprenaient les flashes de CNN, CBS, MSNBC et Fox News, où l’évènement atténuait très nettement, à l’heure qu’il était, l’impact de la tournée en Europe du successeur de George W. Bush. Vers sept heures, Samir s’étira. Du parking de la cité lui parvenaient des cris d’enfants, des rumeurs de jeux de ballon, le sourd martèlement d’une rythmique syncopée jaillie des baffles d’une stéréo poussée à plein volume. Samir se dit qu’il allait sortir se dégourdir les jambes, après quoi il mettrait un plat à chauffer au micro-ondes et il descendrait une bière. A peine refermées sur lui les portes coulissantes du vieil ascenseur, Samir crut entendre dans le lointain la sonnerie de son portable, mélodie Bouygues bien connue, qu’il avait mis à recharger dans le vestibule de son studio. Mais il pouvait se tromper. Il y avait tellement de bruit dans cet immeuble. Derechef, Samir sortit sa blague et son carnet Job et entreprit de rouler sa cigarette du soir. Après douze étages passés à ferrailler et à vibrer, la cabine s’immobilisa au rez-de-chaussée. Samir allumait sa roulée lorsque les portes coulissèrent sur deux inconnus flanqués d’une demidouzaine de flics en tenue. - Monsieur Mehreb ? fit l’un d’eux, brandissant sa carte.
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Datura #0 | 07_2018 Comment ces types le connaissaient-ils ? Encadré par les flics, Samir sortit de l’immeuble. Un silence de morgue s’était abattu sur la cité. Des jeunes observaient la scène depuis les halls d’immeubles. Les loggias étaient noires de monde. La musique s’était tue. L’un des civils prit Samir par le bras et le fit monter à l’arrière d’un monospace Citroën aux glaces fumées. Laurent en occupait l’un des sièges. Il était pâle comme un linge et une paire de menottes brillait à ses poignets. Comme le monospace démarrait, escorté de plusieurs voitures de police, Laurent, accablé, glissa à l’adresse de Samir : - Kharoubi a merdé. Il a trouvé une montre dans le parking souterrain. Sa montre. Ce con a essayé de la fourguer. On est dedans, Samir. Jusqu’au cou.
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Datura #0 | 07_2018 J’aime la vie de Bruno Tomera publié dans Mauvaise graine n°27, octobre 1998
Petite
blonde,
elle
était
bien
mignonne
cette
psychologue,
vingt cinq ans à tout casser. Elle critiquait mon personnage et mon
manque
l’ANPE
de
pour
hypothétique
un
volonté
au
stage
de
reconversion
à
l’emploi,
débouché
cours
de
cet
entretien vers
emploi
je
organisé ne
mot
sais magique
par quel et
purificateur ergoté par tous les Merlins, enchanteurs des basses classes comme si crever de quotidien et d’humiliations dans des emplois sordides pouvaient remplir les fissures de cette satanée vie.
Oui,
elle
était
bien
mignonne,
j’admirais
cette
bouche
magnifique, ces dents faites pour croquer toutes les pommes du diables,
ces
lèvres
veloutées
comme
un
coulis
de
framboise.
C’était pitié que d’une telle bouche puisse sortir un chapelet de conneries si conventionnelles et entendues. Dans ce théâtre à huis clos chacun tenait son rôle, moi le paumé à intégrer dans une autre misère et elle pourfendeuse de feignants et d’assistés de toutes sortes. Elle m’incendiait de sottises libérales : prise en charge de soi-même, se forger une âme de gagnant, je me voyais bien conquérir le monde en bleu de travail au SMIC sans trop ouvrir mon clapet à revendications. Je somnolais aux sons de ces Blablas en fantasmant sur cette divine bouche. Avait-elle entre midi et deux après un Mac Donald dégoulinant,
retrouvé
un
jeune
homme
carriériste,
un
vainqueur
comme elle, qui savait lui apporter les satisfactions d’une vie pleine de promesses, le confort, l’argent sauveur ; un jeune homme sûr de lui en habit d’esbroufe genre trois pièces pour épater les cons, qui pouvait marcher sur la tronche de ses collègues en toute bonne conscience et écouter tinter les cloches de l’ambition le revolver dans une main et un portable dans l’autre, héros imberbe d’un clip publicitaire pour after shave putride.
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Datura #0 | 07_2018 Ils avaient bien dû se palucher comme deux loups Madelinistes affamés
en
s’arrachant
des
couinements
d’aise
ces
deux
décalcomanies de l’époque virtuelle et lézardée, des bécots bien salés, bien baveux, les mains au panier, dans la culotte DIM aux merveilleuses
teintes
acidulées...
Merde,
alors...
elle
lui
a
peut-être tété le gland à ce bienheureux, la bouche en O, les doigts qui couraient sur les burnes et peut-être qu’à l’heure où elle
me
saoulait
de
fadaises
économiques,
les
spermatozoïdes
cavalaient encore dans sa bouche, s’incrustaient dans la moindre carie
de
ses
molaires,
organisaient
un
gymkhana,
jouaient
au
toboggan dans le fond de sa gorge pour crever stupides dans les sucs digestifs de son estomac, tous cons de louper l’ovule, un rendez-vous pour rien. Bernique. J’en jouissait jusqu’à l’écœurement, plus moyen de me retenir, je larguais ma purée dans mon froc et dégueulais les petits blancs acides du matin sur son bureau, dans mon dossier. J’étais vert, elle aussi. -
Mais...
Mais
vous
êtes
ignoble,
igno…
Foutez
le
camp !
Dehors ! Je vous annule ! Salaud ! C’était râpé pour ma future entrée dans le monde besogneux, ce monde n’avait pas besoin de moi, c’était conclu. Un peu foireux, j’économisais
sur
la
branlette
du
soir,
la
vie
est
parfois. Encore quelques années à ramer dans le rien... Vivement la retraite.
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positive,
Datura #0 | 07_2018 Nocturnal Homicide by Benjamin Nardolilli from Ben Nardolilli & Friends : Defense Mechanisms and Other People’s Poems, mgv2>publishing, 2013
I dreamed I killed you last night, It was not particularly painful For either of us, I have trouble dreaming of blood. There was simply a blow And then you were on the ground, Cold, quiet, but with a beauty I had never seen in you before. I dreamed I killed you last night, There was no blood to clean, But when I hit you on the head, I felt my skull start to swell. You were on the ground, And I was above you, Still I wondered out loud Why I was the one feeling dizzy. I dreamed for certain I killed you Last night, you were a thief, Trying to steal my clothes, You were wearing them when you fell. Trying to look like me in my house, You thought I would be afraid To punch a hole in my likeness, But I killed you, yes, you, in my dream.
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Datura #0 | 07_2018 1 Away (according to Matthew N:Y)1 by Natalie Y. from Temple of the Quietus Children, Benway Institute Studios, 1996
Heirs of the Lords leave their ancient eggs, Descend into the sleeping valleys, To light a new chain of circles. Masquerades voyeur around their carnal fires; Legends follow. The shepherd unleashes the wolves, And all the gadfly angels try their hand Scoring for temple skins Sheep are the lowest sacrifices In this pyramid of vertical omnipotence. Dear Ladies and other unmentioned assholes! Ghastly wooden tables are fashioned, Let our druid bloodgames begin! We celebrate copulating and eye-eating In a drunken dance of progress on these ancestral stone-plates. What creatures pace our peep hole dungeons? Hairs rise feeling their breath, Teeth lengthen dreaming their eyes. who’s strong enough to calm them into slumber? Who’s innocent of partaking in their plotting? The Wolf Lord attempts to leave his skin Hoping to fool the prying skies, Whose delicate jewel hands motion our hearts (the hangmen) To measure themselves for the fallen harvest. But after infinity of failures, The wolf resigns to the cosmic patterns. His skin will ultimately sprout glass to fatten cattle. A She-Wolf meets her mate. They unite in a perfect plasma circle – Two signs of the same unfulfilled one, Chasing each other like running from their own shadows. 1
Allusion to Matt Raymo, The Placid Jar
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Datura #0 | 07_2018 Brooding on ravenous rooftops; draining the moon. But they have their times to eat each other. And LOVE is the only exception, The only island among molten seas and nowhere… “I AM THE WHORE!” scream it! That is the first ground to launch from, the humblest way to reach the highest, dirtless heaven. Do we want it?
Wolf in Sheep's Clothing by Mr. Blue MauMau
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BAISSAC – BOUGE – CANO – CHOUDHURI – DANDOIS – DECKER-CUMMINS – GARCIA – HOUSSAM – HUFFMAN – MALTAVERNE – MARIN – MARZUOLO – MODELY – NARDOLILLI – NECROMONGERS – VON NEFF – STEIMEL – TISSOT – TOMERA – NATALIE Y. – WILKENS
DATURA – A PRINT AND ONLINE JOURNAL OF DEVIANT AND DEFIANT WORK PUBLISHED RANDOMLY. ISSUE 0 – JULY 2018 – ISSN : COMING UP – LEGAL SUBMISSION (TO BNF) : ON PUBLICATION – SPECIAL PRINTING – MASTHEAD : WALTER RUHLMANN © DATURA & CONTRIBUTORS, JULY 2018 ALL RIGHTS RESERVED CONTACT : https://daturaliteraryjournal.blogspot.com/ – mgversion2datura@gmail.com DATURA – REVUE DE LITTÉRATURE DEVIANTE ET PROVOCATRICE EN LIGNE ET IMPRIMEE A PARUTION ALEATOIRE – N°0 – JUILLET 2018 – ISSN : EN COURS – DÉPÔT LÉGAL : À PARUTION – IMPRIMERIE SPÉCIALE DIRECTEUR DE LA PUBLICATION : WALTER RUHLMANN © DATURA & LES AUTEURS, JUILLET 2018 ADRESSES : https://revuelitterairedatura.blogspot.com/ – mgversion2datura@gmail.com