IMAGUS Volumen 1
“IMAGUS Volumen 1.” por Miguel Aguilar Galindez. Caracas – Barquisimeto. Venezuela.
2019 – 2020.
En esta publicación se amalgaman los estilos de cada uno de los autores, tanto visuales como escritos; ellos son María Dudamel, Kilenny Linares, Rudy Cifuentes, Umabali Granados y Unai González. A José Miguel Najul y a Rudy Cifuentes les agradezco su ayuda con la corrección de los textos. A excepción de las ilustraciones de “Charles” hechas por María Dudamel y las pinturas de Umabali Granados mostradas en la reseña acerca de su trabajo, todas las imágenes son de mi autoría. M. A. G.
Contenido
7. Charles. 11. Manifiesto del artista que nunca es pobre. 15. Adagio (Algún espectador) 19. Acerca de la obra de Umabali Granado Díaz. 25. Verde pretérito imperfecto.
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Charles.
Texto de Unai González Ilustraciones de María Dudamel
La calle estaba solitaria, a la espera de un don nadie buscando su suerte. En algún primer piso, un pie en el marco, una silla inclinada soportando un cuerpo de casi noventa kilos (es chistoso que con tanta grasa no pueda parir un poema). Charles es un triste joven golpeado por la vida, cada golpe le recuerda que no nació para la poesía. Tal vez como lector le fuera un poco mejor, pero le acompaña un demonio llamado terquedad que no puede con las reglas académicas, embolsillándose la métrica, escupiendo las líneas de sus estrofas percudidas y mal ejecutadas. Cada palabra que escribe no expresa nada y en el fondo él lo sabe. La tarde era su horario de trabajo, acompañado de algún licor barato, una luchadora silla con talento acostumbrada a su peso y una ventana cerrada que lo cuida del suicidio. El disponía de una botella de brandi, pluma, papel y un cuchillo; son las herramientas necesarias para un poeta. Leer sirve de algo, pero la realidad viola los sueños débiles y de vez en cuando a algún sueño titánico. A la realidad le gusta tener sexo duro y al parecer se enamoró de los delirios oníricos de Charles y en el fondo él lo sabe.
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Hundido en las notas de Brahms se perdía en sueños donde la física le valía una mierda, donde la verdadera poesía era visible pero era abstracta para él, solo tenía los sentidos para tenerla en sus manos como siempre, lejana e indiferente, la asesina más cruel y fría siempre ha sido la indiferencia. A veces el lector es un asesino, en otras ocasiones la poesía lo es y él era el testigo al mismo tiempo que una víctima y en el fondo él lo sabe. Su cuchillo surcaba en las maderas del marco de su única defensora, una ventana firme que siempre lo veía llorar, porque si, Charles lloraba por cada poema caído, por cada palabra inútil, por cada verso sin sentido. De nuevo toma los últimos sorbos de alcohol de la agonizante botella contenta de morir en el interior de un fracasado, hacerse inmortal en el sentimiento de un hombre. Silencio. Charles llega con el soñar de la cerradura quieta y fría. El desdichado poeta asciende con otra botella de brandi, la abre como desesperado sediento de vida y se golpea el alma con un trago sin lamentos. Mira el reloj atrasado más de una hora, enciende un cigarrillo, toma los papeles escritos, su pluma y el cuchillo, se inclina hacia atrás. Se dispone a escrudiñar en cada
Charles
escrito, a mejorar lo inmejorable y me mira como siempre. Divisa a través del cristal buscando a la poesía. Yo en silencio, con mi pose firme, cuidándolo de él mismo, cuidándolo de la poesía y dejándole ver más allá de los cristales sólidos, los amaneceres, los crepúsculos y las noches. De vez en cuando le dejo caer los cálidos rayos para su buen despertar. Mirando cada verso inútil, viéndolo escribir solo lo que puede escribir, acariciándolo después de cada resaca al recostar su rostro. Yo lo quiero, le soy fiel y en el fondo él lo sabe.
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Manifiesto del artista que nunca es pobre. Texto de Kilenny Linares.
Que se vayan todos con sus ínfulas de superioridad al techo de su ego, que juntos tejan todos coronas de insultos y cada uno regrese a su destino como cual necedad se trate. Que me digan siete veces que no puedo y que yo me lo crea... que cada nación se burle de mi condición de migrante, y la de mis amigos. Todos unidos en un solo lado de odio, de sed de poder y de apariencias. Necesito la gente buena, los que se recuperan de un día para otro de tanta miseria, los que junto a mí escriben poemas para resistir, o lo escriben o lo pintan, algo hacen... y el que me ayuda o me halaga porque cree que así puede acercarse a mis carnes puede ir haciendo fila con aquello de lo que ni si quiera hablo porque ni tiempo merece!
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No soy una víctima, soy un dolor que crece junto a otros dolores que ya conozco y lamento pero son necesarios para descubrir los contrastes. Amo el frío de mis noches y arropo mis ganas de amar a los míos con tanta luz dentro. Les mando una cobija de amor a ese suelo que hiere, no se dejen arrebatar los sueños, somos infalibles, somos los dueños del barrio, limpiamos las escaleras de sangre, subimos la colina y tenemos el mejor mirador después de unos techos de zinc de personas viviendo ahí, igual que nosotros.
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Somos la guerra a las injusticias, somos la resistencia a lo predestinado y a lo merecido, la clase que es pobre porque quiere o porque no trabaja, porque no se cansa, leemos sobre los tiempos, las cosas... y preguntamos mil veces si es necesaria nuestra existencia para responder con una imagen: La del corazรณn, la palabra de aliento y el uso de colores del cielo en cada suspiro, que sea azul, que se parezca al mar, a la esperanza de la gente que quieren ver morir de angustia.
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Adagio (Algún espectador) Texto de Unai González.
No puedo creer en sus miradas tranquilas, no puedo creer en sus cuerpos esbeltos cómodos en la desnudez, tan cómodos y danzantes, felices abriendo las pieles, mostrando sus colores sin cicatrices. No puedo creer cuando el violín se desploma en llanto y un cuerpo boca abajo tocando sus partes sonríe de placer. No puedo entender como tantos cuerpos se juntan mostrando su felicidad al mundo que los ignora, siempre he creído que soy su único público. Soy de aquellos que aplauden atrás desde las gradas, solo. Soy el solitario aquel, que las luces eluden tal vez por fealdad, tal vez por simpleza. Soy aquel que llora en los asientos rojos.
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¿Cuántas noches las cuerdas me acompañaron en mi llanto? lloraban conmigo mientras mis sentidos se concentraban en largas piernas y partes nobles de chicas sonrientes y sus acompañantes de todo tipo. Cuantas veces he preguntado ¿por qué tanta soledad de este lado? Soy espectador del amor, soy espectador del talento, soy espectador de los ganadores, soy espectador de las mujeres y hombres con dentaduras perfectas. Todos hacen el amor y comparten sus alegrías. Yo aplaudo desde atrás de las gradas, aplaudo mientras un adagio suena y mis lágrimas corren sobre una sonrisa hipócrita.
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Algo ha cambiado en mí, no puedo aplaudir ni un gesto más porque es mi hora de ser visible, es mi momento de dejar de aplaudir y hacer que algún moribundo sonriente voltee hacia mí, aunque sé que no hay nadie. De algún modo Albononi me acompaña con esa pieza suya: -Señor respetable déjeme acompañar a sus cuerdas con un poco de color vivo. Déjeme acompañarle con un color caliente y vibrante. No quiero que esos violines que tanto lloraron conmigo, sigan llorando ni un segundo más. Un adagio suyo me ayudó en lo que más pudo. Que las cuerdas no lloren más y que mi pistola las consuele-
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Acerca de la obra de Umabali Granado Díaz. (Conversación sostenida con el autor el 12 de Octubre de 2019.)
Mi obra siempre ha sido un estudio de lo formal, de las cualidades formalistas que esta posee aunque ha tenido variantes entre la pintura, la fotografía y el dibujo. Al principio eran impulsos más viscerales, buscaba formas que crearan una disonancia visual, por decirlo de alguna manera, menos evidente que ciertos artistas que sí buscan el escándalo, por ejemplo Demian Hirst en “Love’s paradox” o “Mother and child divided” ambas de 2007, o ciertas fotos de Nelson Garrido, por ejemplo la serie de “Muertos en Vía” de 1987 (que son gatos y perros que fueron atropellados que están tirados en la autopista) indagando en replanteamientos de los medios formalistas, tal vez utilizando recursos como el graffiti dentro de la pintura, la mancha y el desorden. Tengo una gran influencia, sobre todo a nivel formal del bad painting (por ejemplo Jean Michel Basquiat, Julian Schnabel y toda esa escuela norteamericana de los años 80) donde utilizan recursos no propiamente de la pintura. Por otra parte, estoy desarrollando exploraciones a nivel temático: busco que una marina no sea simplemente un recuerdo, una imagen bonita de la playa, sino que a través de los medios formalistas hago un replanteamiento más expresivo, con un movimiento más violento
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buscando una forma “disidente”; donde no solamente la belleza o en el desarrollo técnico pictórico importan sino que, además busco conseguir cierta visceralidad y disonancia visual. Creo que en mi obra siempre trato de reflejar situaciones incomodas, por ejemplo al principio dibujaba rostros desfigurados, elementos no tan placenteros visualmente. Ahora, en mi obra más reciente utilizo materiales no convencionales: yeso, cemento, brea, texturas de óxido, asfalto quebrado, plástico quemado, que son elementos que ya fueron explorados y ya no son elementos radicales en el mundo pictórico, pero que visualmente se distancian de la pura belleza visual.
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Trato de recomponer la idea establecida de cómo debería ser el paisaje, a través de la mancha, las texturas y la composición. A veces hago recortes o acercamientos a detalles mínimos como la textura o reflejos que en sí mismos son paisajes. En otras oportunidades he estudiado el paisaje a través de elementos instalativos como, velas, caracoles y otros objetos de la Santería, además del uso de audio de tambores afrovenezolanos y salsa, que son imágenes de culturas relacionadas con el mar. Esto me ha dado la oportunidad de estudiar las características de la cultura caribeña. La forma es lo más importante, aunque la obra tenga un gran desarrollo intelectual de fondo, siempre necesito conseguir primero las reinterpretaciones formales.
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Verde pretérito imperfecto. Texto De Rudy Cifuentes.
La intensión de la masa con su grito salvaje. La intensión de la salvación. He comulgado con hienas. He salvado al salvador del olvido de los rincones En otros templos dije: venerada. En otras astucias: el cuervo sin ojos. En otras caras desenmascaradas: los rostros. Dominatriz del alborozo. Sueño de una plaza arcaica. Diadema en el sudor mundano de tu frente. He sentido el olor prístino de los pastos que renuncian a tus ojos y están más vivos que estos que te han mirado, imberbes. Fuerza primitiva en el sacudir del violín. Sanciones de saliva y firmamento. Los óleos de tu locura. Las salvias de mi tristeza. Ambos nos hemos atrevido al dolor sin esperar pausa en un precipicio. Pero aun queda un rincón de piel amarga como la huella del desastre. Aun queda un rincón de piel porque desconocemos dónde fuimos inicio.
@pras578
