La deslealta: Antología

La b e l l e z a d el d i a b lo / DA RO / I s r ael S ob er a nĂŠs

carlyhwang.com2012

Deslealtad .

La belleza del diablo DARO

Isra Soberanes

Primera edici贸n.

Octubre de 2014 Guadalajara, Jalisco.

N煤mero de ejemplar: ____ / 100 Prohibido prohibir la reproducci贸n total o parcial de esta obra, siempre y cuando se le reconozca su chamba a quien la escribi贸.

Todos los izquierdos reservados.

Ponga la basura a trabajar.

Antología

Prólogo Baudelaire y el tedio.

El estado de languidez en el que vive un ciudadano parisiense del siglo 19 se evidencia en el pulso de la humanidad entera. Es la condición impermutable. El tedio demuestra que otro mundo no es posible. El tedio ve que la democracia, el fervor o el Estado nada sirven ante la abierta astucia del Banco Mundial, el Fondo Monetario Internacional o los domos del liberalismo que aprisiona todas las naciones.

Nuestro orden social está fundamentado en la codicia. Es un mal congénito. La avaricia no se puede limitar. No limitamos las palabras, ni las amenazas, ni los planes de renta o financiamiento, ni los endeudamientos, ni las tasas de interés, ni la descomposición, ni nada.

“Vivir y dejar vivir son soluciones imaginarias.

La vida está en otra parte” Un respiro… El otro, que orla su disgusto con realidades, habla de «el ideal». El ideal es un litoral donde se anda con pies alados.

Una intercesión entre el tedio y el ideal es la Melancolía.

El sentido de la Melancolía desarrolló el 04

Deslealtad vestigio: la alegría o el temor. Estos son parámetros de conductas excitadas por la percepción. El tedio y el ideal convergen en la civilización y civilización es otro nombre para definir el presente. Cometer deslealtad a uno o a otro es algo común y es irrelevante.

El valor y el sentido hace tiempo que han derivado en semiverdades. ¿Entonces? Que el ensueño sea constatación de la vida, como la apariencia, la lisonja y el disfraz.

Incluso la palabra se vuelve desconfiable.

DARO

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Antología

Primer Manifiesto de la Deslealtad ¿Acaso vale el sacrificio de la condición humana cuando ésta se desborda en infame insensatez?

No me complace la estancia de la coherencia, y para tal pregunta doy un no como respuesta.

Contemplo a la imaginación y la descubro impregnada de un anhelo oficial y de un glamour fariseo. Yo, por el contrario, me desato.

Mofarse me parece devastador. Siempre y cuando se entienda devastador como el acto profano, hiriente. Recuerdo una pintura que soñé, ésta no se explicaba, sólo se sugería. La imagen era un tenedor (sí, un cubierto) que atravesaba y con ello sostenía un cristal templado a base de fiebre humana. Eso era todo. Sé que esto es imposible materialmente. Pero hay otras sendas. El cuadro no gusta. Difiere. Y por ello devasta. Cuando pienso en tal obra plástica, ocurre que concibo que en alguna parte, desconocida e inédita para mí, hay un inocente abandonado en un incendio, y que yo (presente ante él) no hago el mínimo intento por rescatarle. Sé que soy su único socorro, pero no me nace de ninguna forma la idea de avanzar hacia él, extender mi brazo y jalarlo. Mejor aún, el escenario me parece cautivador, el calor sofocante, las llamas, y el pobre hombre incendiándose.

Mófate de tus logros.

Aquello que tú llamas el aliento de la vida está extinto por la pupila que se deleita frente a un 06

Deslealtad televisor. Eso absorbe demasiado.

La verdad es asunto de lógica. Eso lo aprendí de una mujer atractiva, lo dijo entre dientes, mientras en su estudio informaba la helada cifra de decesos ocurridos entre el 11 de septiembre y el 20 de noviembre de 2001 en New York y Afganistán. La verdad es un asunto de lógica.

Es cierto que el estandarte imperialista ondea, orgulloso. ¡Basta! ¿Importa acaso? Sólo queda abandonarse a la daga y a la caricia; al instante desolado; a la herida inacabada, allí, donde es un gozo hacer lo bellamente incorrecto.

La codiciada gracia está en la dama de los tres sexos: el primero de ellos es el llanto, el llanto en los ojos infinitos, que de manera sutil siempre es fiel al recuerdo; otro de ellos es lo consciente que, cabe mencionar, de progenitora tuvo a lo inconsciente; y el último, la sugestión, el ¿qué pasaría si...? Aquella luminosidad letal, aquella que demuestra que todo proviene de la duda.

Apremiar, dudar, apremiar. ¿Será que el corazón y la razón saben bien dónde pisan?

Como lo concreto y lo abstracto que son siameses* sin la licencia de nadie.

Somos una deslealtad. Todas las éticas y las moralidades han sido vencidas. Todos los iconos y los ensueños han sido vencidos. Para sentirse vivo 07

Antología sólo queda no confiar.

Tal vez habrá que vivir el sentimiento. Vivir el sentimiento, se olvida tanto vivir el sentimiento.

Para ello hay que rescatar de su secuestro a la imaginación, ya que nada sucede sin la imaginación. Nadie ama sin primero sentir. Habrá que hacerlo lo más pronto posible.

Ser sólo piel es una labor barata y lamentable.

Poco satisface decir lo correcto. Contempla todos tus horizontes. Ve. La elección de lo estúpido o lo enfermo siempre es una posibilidad.

La libertad es implacable y lo agradezco. La libertad nos ofrece la desobediencia, ese manjar que sacia la historia de los amedrentamientos. El estar derrotado en la deslealtad es el estar ennoblecido. Tal como el lucero del amanecer; como la astral ave fénix; Como los cadáveres mancillados y administrativamente negados, así nosotros volvemos. Subversivos. La deslealtad es nuestro único triunfo. Una lágrima transparente siempre será un cáliz estimulante.

Vive. La savia se desprende. Vive como el cosmos vive sus colisiones, con la furia siempre virgen.

Vive como la perturbación vive sus apetitos, con una y mil insolencias. Vive como la carcajada vive su estruendo, con una vastedad solo comparable al silencio. Vive como la palabra vive sus alusiones, con descaro. Existe. Ultima la pasividad. Ve y que no quepas en sí.

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Deslealtad Es propio mencionar, al contrario de lo que se piensa, que nunca escaparas de tus odios. Ellos alimentan tu esencia. Y tú te muestras reacio a aceptarlo. Lo sé. Yo tan bien lo vivo. No es reconfortante saber que en nuestro espíritu (el de la pasión, claro está) la crueldad y la perversión viven, alimentándose de nuestra historia. El odio es su descendencia. No es reconfortante saberlo. No hay manera de conservar la compostura. ¿Pero quién dijo que habría de conservarse la compostura? ¿Qué imbécil invento tal palabra?

La superación está tocando a tu puerta, ella implica alinearte. No sabe de la exaltación. El cielo nunca se ha partido sobre su cabeza. Mírala. Bonita superación. Mírala. No es otra cosa sino un patético simio que camina en círculos buscando atragantarse con su propia cola. ¿No será acaso eso mi cuerpo? ¿No será acaso eso tu cuerpo?

El correr del tiempo no dispensa. Esta rutina del dar y recibir se vuelve irrespirable. En este laberinto el límite está en querer ser el laberinto. Es la pretensión confesa. O mejor aún, es la pretensión supuesta. Es la mascarada. El Pontífice y su sermón son una mascarada. Su Majestad y sus atavíos son una mascarada. EL presidente y la banda presidencial que luce en su seno son una mascarada. Debiéramos saber que el hipócrita solo socorre al hipócrita.

La humanidad ha sido mil veces violada y mil veces restaurada. Se ha acicalado y pretende lucir 09

Antología gustosa. Pura mierda. ¿Crees acaso tú que es fascinante llevar el espíritu corrompido? A ti te hablo. Sí. Al que siempre justificó el hongo de hidrógeno de 1945; al que uso el genocidio en Auschwitz como su propio credo; al dador de las hambrunas vestido de Europa; a los patriarcas de los Gulags pintados de rojo. Yo soy la cultura de la bomba de hidrógeno. Vaya enseñanza. Yo soy la cultura de la bomba y tú ahora pretendes alentarme. ¿No sé si ya te habrás dado cuenta que la mujer sub-mundista sigue ocultando su rostro en aquél mantel acicalado en sangre seca?

Nuestra senda es nuestra hambre. Tu carácter es tu destino. Que la mirada de vidrio siga creyéndose eso tan ofensivo que es el delegar su futuro a los asnos. Nosotros no.

Declaramos nuestra más inflexible negativa al dictamen. No a la simulación. No al clamor artístico como una decoración. Todo ello es portentosamente hueco. No al concepto de estética como factor de estabilización. ¿Qué demonios es la estabilización?

Templar la existencia. Que la voluntad acaricie al corazón. Que la ansiedad se multiplique. La propiedad exclusiva de los actos poéticos nunca fue propiedad exclusiva de nadie.

De antemano sabemos que la ofuscación que reprime la energía de los instintos vitales no va a abandonar su insensatez. Habrá que alagar a la inmoralidad y a la sedición; habrá que besarles y 10

Deslealtad amamantarles abandono.

para

que

esa

ofuscación

muera

de

¿Qué pasará si transformas el respirar en un suspiro? ¡Sí! Mantén ese acto del respirar apresado en un suspiro. Recuerda Dios es negra*, que se invente otro poder. Son los tiempos de dejarse llevar por la deslealtad. Sé asimétrica.

No cuestiones más el sentido del equilibrio, él está allí, nada cambiará su estancia. El párpado que oculta siempre se pierde en el párpado que muestra, y viceversa. Nada cambia sus estancias.

La literatura ofrece ser un eclipse de espíritu, alma y cuerpo, su luminosidad consume a la inocencia. La letra siempre es una alternativa para no ceder ante la efigie de concreto que se cubre en el manto de un gobierno fascista.

Declaramos que el aborrecimiento crece.

Declaramos que la más íntima semilla del desahogo nace desleal.

Las grietas de la psique son alimento de los transeúntes, que no lo saben. Ellos niegan haber visto de noche el alba. Pero no es así. Las luciérnagas, los colmillos de las ratas, las leyendas de arco iris, los alcatraces y la ternura que de ella se emana dan constancia de que el alba está en la noche.

La conciencia depende. Es cierto. Desdóblate.

Me satisface saber que toda deidad es solo una venda que se prostituye (enferma de ambición) a la cifra más atractiva. Los vencedores de la historia 11

Antología no pueden decir que no tienen consuelo. La conciencia depende. Es cierto. Y es cierto también que la creación no se detiene ante un sí. ¿Por qué habría entonces yo de detenerme, si nos están diciendo que la fe redime?

No. Ya han perecido demasiados por el apego al dogma. Nada volverá a la vida a aquella humanidad.

Solo queda ser un instante. Pero fugaz.

Dijo bien Sartre: “...el deseo como bruma, el deseo, el asco, dice que esta asqueado de existir, ¿está asqueado?

Fatigado de estar asqueado de existir. Corre. ¿qué espera?...”

Y bretón afirmó: Libertad color de hombre Qué bocas volarán en pedazos Tejas Bajo el empuje de esta vegetación monstruosa La miel del asombro sólo sabe cuando la conciencia está desnuda. Allí sólo resplandece la belleza. La belleza y la traición. Ella: el llanto, el sillón viejo, la luna dormida, la negación, el infinito, la palabra, la palabra ensoñación, la espátula, el té, la muñeca de plástico, la libélula, el charco, el frío, la carcajada, la muerte, la vida. Y Él: el llanto, el sillón viejo, la luna dormida, la negación, el infinito, la palabra, la palabra ensoñación, la espátula, el té, la muñeca de plástico, la libélula, el charco, el frío, la carcajada, la muerte, la vida. Todos brazos y 12

Deslealtad piernas, las incitaciones y las manos, antes los pies... antes todo el vació. ¡Vaya la traición perpetua, y que sea siempre regocijadamente transgresora! ¡Qué el aliento de la vida se niegue a quien lo busque y no lo halle!

Necesitamos complacernos pronto. Escucha a García Lorca: es mi martirio y mi ventura el amargo delirio y la feroz ternura que para mí elegiste En los muros de la Universidad de Berkeley se podía leer en 1968 la siguiente frase: “las personas no son estúpidas o inteligentes, son libres o no lo son”.

El magno lábaro patrio y su consigna no comprenden tales palabras. Un hombre de mayoría de edad está degollando a un niño que lleva un fusil atado a sus manos. He descubierto que el hombre es la Distinguida milicia y que el niño es la frustración impotente y descalza. ¿Cuántas veces he visto esto? ¿Por qué tendría que darme orgullo el saludar y rendirle honores a un pedazo de poliéster tricolor? He sabido de una mujer de 11 años que pedía respeto para sus anhelos y que fue acallada en una villa de Ruanda por el encanto de una bala, que no se detuvo ante comisiones de procuración y discursos oficiales. Perfora. Es una bala, y la bala se inventó para matar, no para discernir.

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Antología La Monarca Institución alienta a la humanidad a entregarse a la impudicia que resulta el beber de las ubres de la diva mercader, esa institución bastante sana que exalta: ¡Oh, santa mercancía redituable!

Coopera maquilando estiércol y sumergiendo a los infantes en él. Coopera suministrando palabras de aliento.

Coopera produciendo simposios sobre el qué hacer para que los simposios den alternativas y pueda yo decir que en el sur de la esfera y en el medio oriente el futuro es prometedor. Esa misma monarca poderosa que dice: “toma una pancarta y vocifera. Después sé mi plusvalía.” ¿Abandonarse a un anhelo? ¡Si tan sólo algo se sostuviera sin apelaciones! ¡Si tan sólo fuera como dicen los católicos, o los protestantes, o los que niegan a Dios, o los que de la prudencia hacen un oficio! ¡O yo qué sé!

Para no resignarse habrá que describir nuestro propio rostro: alma como veneno, perjurio, sabanas en la mitad del murmullo. Ya conocemos nuestro propio desahogo, podemos hacerlo silencio una vez más. Pero es sólo por un momento. El horizonte termina en nuestros pies. El silencio no se calla para siempre. El agua de la mirada confiesa. El agua no ha sido líquida. Pero es sólo por un momento.

La Deslealtad

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17.12.2002

Deslealtad

Patricia Garc铆a L贸pez La belleza del diablo

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Antología

Versus Un habitación de hotel con una pequeña t.v. y la alacena sucia cajas de cigarros vacías ceniza en la alfombra alcohol en las venas una puta se pasea desnuda por el cuello de la botella moscas cogen en una máquina de escribir perros echados en el parque musas apostando al perdedor mientras el gato ronda la azotea.

Aspirar sexo semen mezclado con heroína la ansiedad de la aguja la fiebre de la perforación sentimientos inyectados la métrica en el bote de basura boca seca vomito en el escusado el gatillo la bala penetrando una manzana.

Un junky copea la coca Un ring con un pájaro azul

La belleza del

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diablo.

Deslealtad

-Plegaría a mi fantasmaAlma descarnada besas mis labios navego sobre hojas pasadas tocas mi ser con la tibia tristeza de esos tus ojos misericordiosos ¿Por qué te escribo mientras amantes desean consumir su llama en mi? busco a tientas razones ¿y si solo te dejo ir así como a las palomas? te contengo en cada célula te bebo en las noches para soñarte te revivo en mis rincones te disuelvo con el humo Me desvanezco en tus pupilas efervescentes tu andar de lado provoca mareos quiero sacarte de las tinieblas no me sueltes… no me dejes caer al susurro infinito de tus labios a mis ansias de morir en ellos a la divinidad de vivir para ti Eterno…como mi vuelo el placer que me brindas en ese breve parpadeo en el que te haces presente es un éxtasis sublime…etéreo... en contraste con lo ofrecido por mortales Debajo de la piel….de la carne estas tú, iluminado por palabras 17

Antología la angustiosa soledad en la mazmorra bajo el yugo de tu capricho el aire contenido en los pulmones lagrimas en los bolsillos tú, iluminado por el dolor derramado de la herida en tu costado Desnuda espalda con huellas de arena alas de colibrí en tu vientre… vuelan… vuelan me aprendo tus elementos enredo torbellinos en mis dedos déjame tejer sueños perdidos en lo fugaz de tus tiempos en lo salvaje de los pecados piérdeme en la marea de tus labios quiero sentir el metal en los míos abrígame con el vicio de mirarte Suplicas amaneceres, te los doy todos guárdalos en lo recóndito de tu ser mas allá de las sabanas… de la carne donde quiero encontrarte transparente con tus ojos remojados en te… libre de espinas, cicatrices y yagas bailando con la luna detrás de la cortina de la locura con una corona de sonrisas Dame tus instantes… la bailarina ¡mira, la bailarina!

La belleza del diablo.

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Deslealtad

En el fondo de mis ojos un gato menea la cola perezosamente como levanto el dedo para anunciar que estoy viva.

La magia carcomida se pasea por el jardín donde restos de un ser le dan de comer a los gusanos algo en mi tiene un brillo de vida pero se esconde entre mi carne el gato maúlla.

Nunca pensé que la siguiente página tendría este comienzo.

Nunca pensé que mi “nunca” terminaría pariendo risas en un mundo jodido.

Nunca pensé… nunca pienso.

Me visto de negro para darle vida a la esperanza….Niego luego existo.

La línea recta se mete entre mis piernas viola a mis sueños y me escupe a la cara -¡¡algún día tenías que despertar!!me grita mientras humedece a mis labios.

Doy vueltas, me destejo en valles solitarios donde la angustia no tiene nombre doy vueltas… doy vueltas.

Me reconozco ante el espejo por la mirada 19

Antología ausente, los pantalones rotos y los pies descalzos. la locura me abraza, la soledad besa mi mano,no me dejara sola reconozco a mis manos torpes escribiendo.

Mi ombligo alimenta a una pequeña luciérnaga mis lágrimas le dan de beber para que la tristeza no sea la que lo amamante con un rebozo de estrellas cuido a sus ojos para que sepa soñar.

Mi pequeña luciérnaga lleva una sonrisa guardada en el bolso y conoce muy bien a la paz.

Mi rayito de luz se esconde en mi vientre juega con mis dedos y les da calor.

La belleza del diablo

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Deslealtad

Frío Arranco alas de hadas madrinas navego por mundos estáticos… la energía se agota los mulsos de la soledad desgastan mi lengua transfusiones de alcohol amargo la realidad me sorprende tiritando desnuda sobre la loseta fría arranco a mis ojos..

Me refugio en el país de las maravillas viajes de una memoria perdida visiones de seres sin cuerpos vuelo por pupilas apagadas miro oscuridad.

El fondo del túnel… sin luz no quiero cansar a mis pies… invento caminos alados realidades paralelas sonrientes muecas de felicidad escurren por mi rostro distorsionado.

Dejo de tocar la materia veneno para ratas viaja por mis arterias desprendimiento molecular…. big-bang… infinito l

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La belleza del diablo

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Antología

Soledad A ti que me abrazas todas las noches te bendigo por recoger mis lagrimas con tu manto negro y tu tibio calor en mi ser.

Fiel amante, viajera eterna tragos amargos te hacen venir y tu lento caminar abarca mis pasos presencia eterna envuélveme esta noche déjame tocar a tu calma insensata.

El tiempo se va y tú, tú regresas perfumada y con tu blanda sonrisa acoges a mis ansias y depositas paciencia.

Me dejo besar por tu ausencia Soledad, eterna amante sabes que siempre regresare a ti.

La belleza del diablo

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Deslealtad

Mete la mano fría y huesuda en la alacena escóndete detrás de las aceitunas no pretendas salir cuando piensas nadie te ve solo cierra los ojos y libérate de eso que eres desenrédate, quita los amarres de la vida y vuela, huye por la ventana para respirar copos de nieve y desayunar una sonrisa mojada en chocolate olvida tus miedos, que sabes bien no son tuyos y escápate con la luna cierra los ojos y vuélvete un suspiro.

La belleza del diablo

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Antología

Vuela, elévate de lo mortal saborea lo sublime de la “no existencia” cierra los ojos soy la irrealidad que te seduce que te tienda déjate llevar… flota… suave quiero sentir a tu sensación perpetuándose en mi ser deja de andar sin sentido aquí estaré para ti te imagino… te espero.

Mírame bien, soy para ti solo para ti… capricho soy de tu boca… deseo camino descalza sobre el borde de tu mirada vértigo de vacío hipnotizas a mi mente… suéñame te busco… te miro quiero sentirte recorrer tus paisajes con los ojos cerrados sentir a tu alma rozar a la locura cierro los ojos…. Lloro.

La belleza del diablo

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Deslealtad

Te anhelo, dulce veneno a cuenta gotas sobre dosis de olvido, de abandono te pienso y recalco tu imagen una y otra vez eres tú, miles de vibraciones circulando por mi piel eres el grito que se ahoga en mi garganta.

Con las puntas de mis dedos en el borde de mi ser me balanceo… me balanceo siento como recorre el vértigo mis venas el vacio.

Una y otra vez mi cuerpo se balancea me balanceo… me balanceo cuelgan mis manos huecas de ti me balanceo… el vértigo tus labios… la nada… me dejo ir lejos de ti, de mi.

Todo ha de pasar.

La belleza del diablo

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Antología

Desvanecerme escupir las viseras ensangrentadas de mi existencia migraña… dar vuelta, desvanecerme perderme por los laberintos indescubribles de la bruma de tus ojos sobre la ausencia abrir los ojos… soñar… abrir los ojos, desconectarse inyectar veneno para ratas en tu enredado cerebro y vaciar tus intestinos en el lavabo blanco del hotel barato y se van los recuerdos por la alcantarilla oxidada un glóbulo de sangre roja, como tus labios rojos sangrantes humedecerme en tu olvido para renacer en la carne fresca de sueños revoloteando por tus sienes.

El tener que hacer las cosas, el dar la vuelta y huir estimulación neuronal carcomiendo el cráneo de la razón.

La belleza del diablo Descubro en mis dientes la ansiedad por morder el infinito placer cobijado por tus labios donde la caricia del viento seca lentamente esa humedad que arrastra tu lengua… devórame!

Mueren mis horas huecas caricias sonámbulas, suicidas 26

Deslealtad mueran al pretender tocar la cotidianidad de tu paso por el cosmos mueren en el intento de transformar tu brillo opaco que miro destellar en insatisfechos parpadeos quizá seas deseo de farola! deseo de espuma de ola salvaje que se evapora al llegar como burbuja a la orilla de mi playa.

Deriva de anhelo cansado sos suspiro que agota el aire de mis vuelos ángel prohibido de mortales alas rasgando, rasguñando mis sueños con la torturante espera del aleteo de tus manos en la piel de mis recuerdos.

La belleza del diablo

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Antología Cenizas sobre una hoja blanca cenizas esparcidas en el aire denso de una estación de trenes vieja y un suspiro se cuelga de la ventanilla diciendo un adiós no pronunciado viajes, divago.

Los nervios, traicionan a la pasión las piernas se derriten sobre el asfalto fallados tiros caen sobre el cráneo de dos amantes abrazados liquido rojo flota en la lluvia lluvia moja las ganas, las ansias y luces de colores rellenan pupilas que se alejan nombres pronunciados mil veces en sueños y de repente todo se termina.

Se va con este infinito vaivén de vida quebrando huesos como nueces, sobre una tibia silla la dama de negro guiñe un ojo y sonríe a mi paso multitudes sollozan rezos, vigilias abren apuestas en una mesa de juego.

Signos de interrogación dan pie a mis preguntas y como respuesta encuentro a la paz quieta paz con el corazón abierto como pico de ave hambriento.

Nubes, manos y sueños esperando el amanecer.

La belleza del diablo 28

Deslealtad Labios de hojarasca mis ojos han dejado de llorarte pero tu recuerdo recurrente invade a mi mente he perdido a mi ser por el anhelo de llenarte no quieres darme de tu vida y sin embargo me atas a tu deseo ¿Qué ofrenda es la que desean tus manos al plasmar paisajes en mi piel?

Mi dicha es tu sonrisa, es una de las cosas que será grato recordar al momento preciso en el que mi alma abandone a la razón para dibujarse en el universo, ahora como libélula, después como roció de montaña, después como tus ojos!

Te percibo más allá de lo mortal, siento como el deseo de tenerme te oprime fuerte como tu sangre fluye calentando a tu cuerpo y miro como humedeces a tus labios al mirarme me deseas, pero la ansiedad de tenerme se evapora de tu boca en suspiros.

La belleza del diablo.

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Antología

A mi puta suerte Relamo heridas…saliva sobre costras secas una vaga pasión recorre mi entrepierna su pálido color no enciende…no sacia cansada quizá por las apuestas perdidas con veneno en los labios intento dar un beso eterno y mi puta suerte se recuesta en el sillón me mira…sonríe.

Me pierdo en laberintos de ojos...dientes…voces la soledad roza mi mano es la caricia mas dulce…la más larga que mi piel haya sentido me dejo llevar….danzamos. y mi puta suerte me despierta con un lamento.

El frío cala hasta los huesos las noches no miran estrellas todo se esfuma ante mis pupilas me dejo caer en un blando sueño estúpidamente las palabras cuelgan de mi boca la mano sin fuerza….cuerpo inerte en el vacio y dando vueltas por mi cabeza mi puta suerte me mira….y suelta una carcajada. ¿que tengo en común con esta vida ciega?

La belleza del diablo.

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Deslealtad

V铆ctor Manuel L贸pez Soberanes (DARO)

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Antología

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_el asesino ante el bodrio medita, se ensaliva, quedase.

un azor de cedrón un azor de cedrón un azor de cedrón las alas

un atalaya de forma de EQUINO de mármol

un carmín ó el azor _el asesino ante el bodrio medita, [profundiza... retira.]

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Deslealtad

Alegorías El cáliz silente que lesbia desagua El calamar sortija que alimentó el ocio El anillo de Crom que mira el polvo de teatro La máscara que constante perfora una monja a la deriva El girasol que a tientas baña a los muertos Aquella infusión que se balancea seductora e impropia La sed vestida de encaje que arde en la hoguera distante El riesgo que abre su vientre El collar inasible que se ha perdido entre helechos El trance árido que sopla la piel del sueño El talle de sirena que se cohíbe perse ultramar ¡Alegorías!

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Antología

Atisba La alabanza va desierta El plumaje de pavo real improvisa sus oscilaciones El sauce de los hombres es un sauce que gotea El espíritu es partido La cometa y la Armada Nacional sostienen la mirada mutua Es el ojo de la tempestad ¡La novela risible está resuelta!

El alivio existe en las fauces de Nadja Su cuerpo se tuerce al costado más débil, cautivador El llanto de Breton atisba La madera cruje, el autillo lamenta Yo solamente soy el intervalo del que escribe Copa que se vierte entre silvas notas y el vientre de una larva de salamandra La mano que palpa la última furia vacía El clamor de mi lápida puede aullar clasificar y esconder nuestra realidad Ella está necia en que el ocaso ocurre siempre en el vaivén de tu mirada no encuentra aquello no busca Y lo que ya fue dicho es desmentido por Elisenda Nada soporta tal pronosticación del Parque Estridentista El clamor no morirá si anda al través de las calles de tu vegetación rostro

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Deslealtad

Loa

para

Gregory

Corso

Mata, no mutiles No te mientas, las visiones tienen el rostro de los santos ¿El golpe ha sido a la luz del día? ¡Una multitud de estudiantes está destilándose!

Es como el rastro que deja un sanmartín sobre el viento Es como el pez soluble que muestra la desnudez insensata ¡También ahógalo como al cisne!

Tuércele el cuello al cisne de espurio plumaje como este verso que ahora plagio Cruza y corona al anciano, que erice su frente Arcos de cactus y espinas armónicas su corona Eva tiene los nudillos muertos Y bebe los libros de los hombres y revienta Mata, no mutiles La metamorfosis está a la venta, no cambia nada El pastor Ese altanero de casco Que protege la pereza de los devotos Será abandonado Pero antes sostenlo de sus pupilas inmensas Haz que te mire Haz que vea tu donaire Tu riqueza infinita

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Antología

U.S. América dialoga El dictador chileno de la Junta redacta leyes que se ejercerán aun cuando muera.

Allá, una fábrica eslava, carbonizados los trabajadores por molotovs americanas.

El amanecer.

Confieso que he estado frente a un ángel en Ruanda.

Ghandi parpadea, Sentado en el suelo se da cuenta que 168 naciones se han vuelto las putas de América.

SlovodanClinton ClintonSlovodan Mi padre se ha creído eso de la entereza.

En Catedral nadie le da monedas.

Mañana será 1910 y nos vestiremos de revolucionarios. ¡Los Estados Unidos están en los intestinos de toda la humanidad!

El orden del mundo es una recaudación.

El orden del mundo es un semblante con los hombros hundidos, un semblante que trota en la Casa Blanca.

Besando la carne de Vietnam. ¿O Granada? ¿O Guatemala 1954?

O Panama.

O Irak.

O Afganistán.

Una oración como ésta es un panfleto aderezado.

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Deslealtad

La Deslealtad Israel Soberanes MartĂ­nez

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Antología "Muralla, medio día y salgo a caminar por las faldas de la calle, deseo llover sobre mis manos, agua, talle de esquinas y de frente, sin cuerpo busco a tientas... Escribo con pies desnudos, cada que avanzo me descubro enano ante el sol del mediodía, las muchachas son espacios en mi alma, un grano de arena me anuncia otra tierra, la fuente reciclando el instante de ti..."

"Las cosas están vivas, caminan los libros en una danza con el verbo, la pluma se viste de etiqueta negra y dirige la orquesta en las madrugadas de curiosos silencios..." Yo mero con un delirio del verso.

"Extraño el zaguán de amorfas imágenes en la calle...

Extraño los baldíos e infecundos recuerdos de mi hogar, llueve y me refugio en mis abuelos..." Yo mero en un intento por regresar.

"Naveguemos a la orilla de la palabra, desnudos estamos. Aprovechemos el verano de sed de desnudez..."

"Caminemos por el perímetro de figura poética, la suma de sus lados es la frontera de mis deseos" Yo mero observando una regla.

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"Hubo árboles que traspiran lujuria, donde

Deslealtad los monos lo visitan elevándose a Dios..." Yo mero en mi plegaria.

"Confío en mi pasados de noches de octubre, ya es tarde. Una araña explora la pared agrietada" Yo mero pronunciando mi edad.

¿Generoso yo? solo marcho enfermo de mí, vivo como puedo... Yo mero regresando

El tiempo voltea a verme, quisiera soltarle los perros para que no me siga...

"El prójimo tiene la razón, las promesas son conjuros y motivos para fallar..." Yo mero escuchando música.

"Si llegara a aburrirme, dejaría que lo cotidiano aplicara su inyección..." Yo mero en sábado de lavandería.

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Índice 04 ---- Prólogo 06 ---- Primer Manifiesto de la Deslealtad

Patricia García López / La belleza del diablo 16 17 19 21 22 23 24 25 26 28 29 30

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Versus -Plegaría a mi fantasmaEn el fondo de mis ojos Frío Soledad Mete la mano fría y huesuda en la alacena Vuela, elévate de lo mortal Te anhelo, dulce veneno a cuenta gotas Desvanecerme Cenizas sobre una hoja blanca Labios de hojarasca A mi puta suerte

Victor Manuel López Soberanes / DARO 32 33 34 35 36

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74 Alegorías Atisba Loa para Gregory Corso U.S. América dialoga

Israel Soberanes Martìnez 38 ---- La Deslealtad

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