De la luz a las Tinieblas ~poemas de ciudad, amistad y trueno
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Por M. V.
✷ EDICIÓN VIRTUAL MARZO 2020 En el contexto de la crisis social, económica y sanitaria desatada por el virus COVID-19
✷ Poemas escritos en 2019-2020 Loma Hermosa – Ciudad de Bs. As.
✷ Aclaración: Poemario liberado en sus 2/3 partes. Para recibir el libro completo en tu correo escribir a: lumpenesediciones@riseup.net facebook.com/mikhailcuerpoema Instagram: mefame_editorial ¡No olvides compartir!
DEDICATORIA De la luz a las tinieblas está dedicado: A quienes aún creen en alguna forma de verdad Y también a quienes se aburrieron de ella. A quienes vivieron demasiado tiempo sin recordar Y buscan iluminar la memoria. A cada alma que alguna vez me ofreció su cariño. A las brujas, a las mujeres, a las que salen a luchar y a las que no pueden salir de su hogar por la fatiga. A las que venden en las calles. . . . . . De la luz a las tinieblas es para todxs y todas. Pero sobre todo para aquellas personas que no son beneficiadas por este mundo y aún así buscan crear, querer, cuidar o superarse a través de la luz y las tinieblas.
Quibquid luce fuit, tenebris agit.
Índice A una amiga…………………………… A Bolivia……………………………….. A la chola de mi barrio……………….. Mi artista predilecto…………………... Al niño con sueños de poeta………... Risita de bebé………………………… Sobre todo la sangre (a mi abuela)… Eso no puede estar bien…………….. A la luz en una idea………………….. Luz de sol……………………………… Al hogar de un poeta………………… A una conversación acerca de nada… Al cuerpo del poeta………………….. Al encuentro………………………….. MÁXIMAS……………………………...
I [A una amiga] Amiga; alcanzame la hierba, que el mate está muy caliente para vos o mejor me tomo el mate mientras vos fumas y me tiras el humo en la cara la gata habla en lenguas extrañas dice miau por nada y también por las dudas la vemos dar siluetas por el suelo y por el aire, como si el humo de tus pulmones la volviera mas ligera entre mates (y delirios de yonki) nos preguntamos si los gatos nos comerán algún día a pesar de que les servimos con nuestras manos que también usamos para cebar, fumar o contener.
Amiga, mejor alcanzame la yerba que la hierba me lleva a otro lado, pensé en dedicarte un poema y terminamos hablando de gatos homicidas sólo para decir que no me molesta compartirlo todo con las amigas en especial si ronronean y sino también amigas con bigote y sin él (con dedos o garritas) con yerba o sin ella. ¡Qué palabra... Amiga; la gata hace un espectáculo cuando estamos juntas el humo nos une, el día está hermoso pa`l mate y el agua, ahora está justo como a vos te gusta.
II [A Bolivia] Quisiera escribir un poema con la serenidad del rostro de una mujer de los Andes. Bolivia me enseùó que la paz puede ser solicitada a los dioses en cualquier momento por eso, tras caminar las cuadras del mundo post moderno me conformo al cruzarme una chica o vieja con los rasgos del viento en su rostro.
III [A la chola de mi barrio] Largas y confusas son las olas, las prisiones y las calles de este mundo. Mi barrio, que llega desde José león Suárez hasta Boulogne y Loma Hermosa (nunca villa adelina) zonas de countryes y de villas de emergencia (todo en un mismo sitio) de consumo y restos de basura al aire libre; de lodo por el agua que desbasta (en mi mente) y de gente que camina con una prisión en su frente, se llevan los transeúntes y los coches atropellan y huyen rápido.
Ay ay pero cuando cruzo plaza San Martin la chola con su mantita, a la puerta de los locales, me ofrece sonriente ajĂes rojos que queman, puta pariĂł, locotos, pimentones, laureles y albahaca. Ah! Mi alma respira libre ante esos colores y mientras quisiera llevĂĄrmelo todo y devolverle a cambio tres veces su valor, agradezco siempre a la chola haberse apartado durante tanto tiempo del capitalismo.
IV Mi artista predilecto [A chico pegamento] Me gusta ver cuando te drogas haciendo un arte de tu presente, y te preguntas acerca de los privilegios que tienen quienes sí lograron ser reconocidos. Ay wacho, vos me das Fé cuando el mundo me hunde en lo macabro del lodo porque acá donde vos y yo vivimos, los artistas nacemos para morir sin haber pisado los sueños del otro lado de la General. Paz… Por eso me gusta ver cuando te drogas, sonando Lana del Rey de fondo, imploro porque nunca me olvides mientras escucho tu voz hablar de los privilegios
de los artistas y de porqué hay que destruir al sistema, yo sólo veo la hora de estar entre tus piernas pues ya nada más me importa en esos momentos donde vos te convertís en mi artista predilecto.
V [Al niño con sueños de poeta] Quisiera escribir sobre la luz en el interior de un niño con sueños de poeta, lo observo mientras mira por la ventana, esa misma que deja los rayos del sol atravesar, recomponer la memoria que se incendia. Invoco al niño con sueños de poeta que temía a los monstruos lo veo correr del cuarto de oscuridad y quemarse en su llegada a adulto le pido por favor que me escuche: quisiera escribir sobre la luz en el interior de cuando temíamos a la oscuridad y éramos rescatados por papá o mamá que abrían la puerta preguntando qué pasó,
quisiera advertirle al niño con sueños de poeta:
cuando sean los rayos quienes te fulminen y el monstruo haya sido visto por todos no habrá quien pueda salvarnos de la luz.
VI Risita de bebĂŠ . . . . . . . . .
VII Sobre todo la sangre [A mi abuela Sansรณn A todas las abuelas] . . . . . . . . . . . . .
VIII Eso no puede estar bien [A la pereza del poeta] Qué asco, es tan temprano y ya no puedo volver a la cama, pues la estúpida luz inunda mi casa mi cuerpo mi alma y hasta mi escritura de sucia esperanza. Estoy tan cansada de volar a través del aire puro de mi Imaginación todo un derrame de letras sólo para sentirse superior. Volar está bien. Amar está bien. Sonreír está bien. Levantarse temprano diciendo que no son rocas las que inundan tu pecho sino la frescura de un buen sueño,
que somos luz en el destino del resto, o que hay algo para decir más allá de la almohada que despojada de mí extraña ésta delirante cabeza; creer, en definitiva, en la fuerza de un sueño hasta confundir lo real, eso no puede estar bien.
IX [A la luz en una idea] He de aprender a saltar Como los ojos de un niño en una calesita o el desquicio en el cuerpo de un poeta He de aprender a saltar como la araña que construye el hilo para depredar para unir el cuerpo de otro al propio cuerpo He de aprender a saltar Como el loco que medita dónde se entregará a la Voz de sus pensamientos He de aprender a saltar Como el náufrago que decide en qué mar perderse: Mi cuerpo todo es un hilo o una balsa Dispuesto a no resistir la caída de la idea al verbo y del verbo otra vez al cuerpo: He de aprender a soltar
el pensamiento hecho una telaraĂąa para hacer luz una idea nacida de las tinieblas: He de aprender a saltar como la aguja en el tejido de una abuela para enredar la idea al verbo: para hacer poema la carne: para hacer carne al poema: para vivir otra vez el cuer-poema he de aprender a saltar.
X Luz de sol Cuando me levanto tras haber tenido una pesadilla, temo a no ver nunca mĂĄs la luz del sol. Cuando es de noche y los pensamientos rozan lo puntiagudo, no temo a estar solo y no tener con quien dormir, temo a no ver nunca mas la luz del sol. Cuando un recuerdo inunda mi cabello (lo puntiagudo es esta vez una pared) deseo salir del cemento, romper con mis puĂąos al fantasma de quienes me hicieron daĂąo, entonces no temo pasar una vida luchando por mi libertad. Temo a no ver nunca mĂĄs la luz del sol.
XI [Al hogar del poeta y a lo que se oculta en él] Quiero hablar de los rayos que anidan la casa de un poeta que, como el mago abre un portal o, en este caso una ventana; siempre desee un hogar con muchas ventanas donde cultivar el buen arte, de leer y de escribir de lo negro y de la luminiscencia, de la amistad y del fuego. Es así que cuando abro las cortinas de éste hogar y a través de la ventana penetran los rayos del sol, y la casa huele siempre a café me siento a salvo por acción mágica de la luz, de la amistad.
Hoy mi voz es la de un rayo que ilumina el amplio espectro del hogar sin fulminar a la sombra que corriรณ hacia el rincรณn al abrir el portal.
XII [A una conversaciรณn acerca de nada] Cuando la libertad es algo demasiado grande y el รกrbol en medio de la casa se incendia porque nunca nada fue suficiente para vos. Cuando estamos cansados de ver a los ojos de la verdad y el brillo molesta, un incendio se inunda en el rincรณn porque nadie nunca se salva cuando no hay nada que hacer, cuando llevaste un personaje demasiado lejos y ya no sabes quien sos cuando la libertad es algo demasiado grande para poder abrazar, y ya no hay nada que hacer observas en silencio al incendio apoderarse de la luz.
XIII [Al cuerpo del poeta] Ahora Quiero hablar de los rayos que anidan la voz en el cuerpo de un poema. Quiero saber si vos tambiĂŠn los viste. . . . . . . . . .
XIV [Al Encuentro] [A D.] Es que los dos estábamos tan rotos y nos encontrábamos en búsqueda del sexo y de la magia en nuestras vidas, . . . . . . . . . .
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Máximas [A quienes todavía buscan]
De la Luz A las Tinieblas Mi cuerpo sufrió demasiado, pero no lo suficiente: ahora busca refugio en el dolor. . . . . . . . . . .
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