Ulises Avendaño

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ULISES AVENDAÑO SOBRE EL ESCRITOR Ulises Avendaño López (México D, F. 1961). Ha publicado poesía y reseñas en revistas y suplementos literarios, así como el poemario Claroscuro en la Colección Cuaderno de Escritura, El Hechicero Ediciones y Joan Boldó Editores (1994).- Colectivo de poesía Arriba de la Torre el Viento Parecía Cantar con el poemario Palabra Erótica editado por la Universidad Nacional Autónoma de México. Colección “El ala del tigre”. 2000. Habitaciones editado por el Fondo Editorial de Gobierno del Estado, en la colección Peces Voladores (2003). Antología de poetas en Querétaro nacidos entre 1940 y 1969 Esos que no hablan pero están editado por el Fondo Editorial de Gobierno del Estado. 2003. Herida de Invierno en la colección Pan del Día editado por el Instituto Queretano de la Cultura y las Artes. 2006. Colaboración: Fomento a la lecto-escritura (Antología 2005) con el tema: Leer es desmitificación del ser editado por la Escuela Normal Superior de Querétaro. 2004.

ÍNDICE

Nudismos Poema insatisfecho Pero el misterio no está ahí Un acontecimiento En la habitación Quimera De un tajo

El contenido de estos textos es propiedad y responsabilidad del autor, Par Tres Editores, S.A. de C.V. transmite estos textos de manera gratuita a través de su proyecto de difusión cultural y literaria denominada Biblioteca Digital de Escritores Queretanos. Los autores han seleccionado sus textos para permanecer en dicha biblioteca para su uso única y exclusivamente como difusión literaria, por lo que se prohíbe la reproducción parcial o total de esta obra, por cualquier medio, sin la anuencia por escrito del autor, quien es el titular de los derechos patrimoniales de los mismos.


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Nudismos Como gotas de agua estrías que empujan cada vez más al prodigio de la naturaleza que pulsa su perfecto ritmo de c a d e r a s.

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Poema insatisfecho De esta luz que cae certera como la disolución del fuego a medio transcurrir se desprende el poema escarchean las palabras yasesecan en el incesante desierto del cual quizás renieguen para renacer secretas. Acompasadamente solas. Casi nada divertirán al ojo para morir en el placer de saberse eléctricas.

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Pero el misterio no está allí PERO EL MISTERIO NO ESTÁ ALLÍ, donde nosotros creemos, está en miopía-muerte, en su encandescente frescura que se repite ansiosa; duermo, despierto, me veo en el espejo; la lluvia pisotea. Una figura más, una hoja más, un centímetro más de envejecimiento, un deleznable humor que humea, un éxtasis que empieza el lunes y termina el lunes. El ciclo es ciclo y punto, el sueño no ve el fondo de sus espectros, el día los dibuja y la noche los vuelve incontenibles, los enloquece para vomitarlos de nuevo. Tu nombre, partícula furtiva del universo, de mi lenguaje repetido para nombrarte: hoja, cuerpo desnudo, débil, moda ingenua de lo humano.

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Un acontecimiento UN ACONTECIMIENTO se desgrana aterido en las conjeturas de la mano, sobrecargada del mundo que la habita y la estremece. Así toqué tu piel, extraviado por las lagunas de tus signos, caminé junto a ellos y todo fue aislamiento; palabras eternamente llenas de vacío. Uno dice y se desdice, no se cono la tierra en que se vive, el vocabulario de que está hecha, las más bellas palabras como algo cercano a un puñado de luz condolida de mí.

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En la habitación EN LA HABITACIÓN de la historia se despliega una escritura Inútil, tal vez sea ésta donde el pecho tiembla, un equipaje que no tenga vuelta y no pueda resarcir las cabelleras, el sutil hastío de una mañana difícil de contar. Has vuelto a mí, mientras lees este poema con aristas blandas, con su identidad contenida en las vacilaciones de una hoja inconclusa. Han recobrado sentido los archivos que conmueven las larvas del recuerdo, la contagiosa cercanía de los muslos, el impreciso aliento que gotea con fuerza escondida. El oleaje es otro, confinado a la sensitiva práctica de tu nombre, como una insistencia que pregona la lluvia. Bañar tu nombre con la luz de mis ojos, medir tu nombre con pasos lentos, con una simulada lentitud que me flagele, me distribuya larguísimo, en un trazo total de tu lenguaje.

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Quimera Pienso que en algĂşn otro lugar nos espera la suavidad del mundo otro estado establecido de las cosas no pensado menos real y aprensivo menos sospechoso y descomunal.

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De un tajo La poesía se agolpa en el alma como la ola encaramada, como un grito inmenso que rompe las palabras y divide en dos mi estar de cada hora. La poesía de adentro la del silencio que rehace nombres y apellidos, los grandes poetas nunca mueren, pues se escuchan en la bóveda de su propia historia, en el campanario irónico del amanecer, noche y día confunden sus cuerpos para intentar multiplicarse; ahí viene otra vez la ola, regresa a darme su luz entre las sienes, un torrencial que inunda mi casa de palabras que se resisten a los pliegues de su muerte.

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