Paso de cebra Kelno Faneite Mindiola
Faneite Mindiola, Kelno Paso de cebra / Kelno Faneite Mindiola - 1a ed. Puerto Montt, Chile ; Rosario, Argentina 2020 146 p. ; 21 x 14 cm ISBN 978-956-401-740-2 Poesía
Arte de tapa: Gustavo Colina Diseño gráfico: Javier García Alfaro Edición: Manolo Robles Corrección: Santiago Garat y Gabriel Zuzek
A mi madre A todas las madres de los expatriados A los expatriados
Agradecimientos: Manolo Robles y la Cooperativa La Masa, Daniel Martin, Oscar Galicia, Maximiliano Zapata, Renata Navarro, Jaime Corena, Juan Capriles, Ananias Velรกsquez y Paubla Cotapos.
¡Oh mi casa sin cítricos, mi casa donde puede mi poesía andar como una reina! ¿Qué sabes tú de formas y doctrinas, de metros y de escuela? Tú eres mi madre, que me dices siempre que son hermosos todos mis poemas; para ti, soy grande; cuando dices mis versos, yo no sé si los dices o los rezas... Andrés Eloy Blanco
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Sobre el autor
De animales y creencias Sus pasiones por entrenar perros y por los ámbitos de discusión política y filosófica vincularon a Kelno Faneite Mindiola con la Argentina y la ciudad de Rosario, en la provincia de Santa Fe, que fue el primer destino de la migración de este venezolano nacido en el año 1985 en Coro, capital del Estado de Falcón; y también criado ahí, junto al Caribe, cobijado por un contexto económico y social que le permitió recibirse de abogado y proyectar una vida de progreso y compromiso de amor con su familia, su tierra y su pueblo.Lo que pasa es que justo cuando Kelno y sus anhelos se largaban a desplegarse, el marco de posibilidades de crecimiento se estrechó demasiado y la opción entonces, tras mucho ejercicio de balancear pros y contras de semejante decisión, fue buscar nuevos rumbos.En fin, con su decepción y tristeza a cuestas, Kelno cargó también, al partir, su espíritu curioso y aventurero de corazón abierto, expresado por ejemplo en el culto de los vínculos personales fraternos y amorosos. “Alto personaje”, se dice en Rosario de gente así querible, alegre para el canto con su cuatro, siempre dispuesta a un brindis más; y en este caso un “personaje” a la vez respetuoso, ubicado, metódico a la hora de accionar en función de sus objetivos estratégicos, con mirada y autoexigencias casi militares, ecos tal vez de aquella formación en ortodoxias, mixturada con la natural y envidiable tendencia a la pachanga y la pachorra de las razas caribeñas.En
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definitiva, el principal proble-ma de adaptación que tuvo en la Argentina fue los reproches recibidos por el imperdonable error de hervir huevos y salchichas en la pava destinada a los mates cotidianos. Aprendió rápido que en ese país en que estaba hay santidades paganas tan veneradas como la fe cristiana que él profesa. Kelno metió a su exiliarse ese carisma caribeño y esa moral políticorreligiosa que lleva encima y se reconectó con el mundo al punto de después pasar a vivir a Puerto Montt, en Chile, donde sufre el frío del termómetro al punto de añorar como cálido el clima de Rosario, donde había tiritado su primer desgarra-miento del calor de los arenales aquellos de su tierramar natal. Obvio que queda más para contar pero basta, porque si no se hace muy largo. Lo que sí o sí falta informar es que Kelno también escribe poemas y antipoemas tal vez, y tanto y muy desde adentro como para este libro, que tiene mucho que ver con ese migrar suyo, así medio loco, rayado como una cebra y feliz como los que no se rinden nunca, tan de humanidad que alimenta a la humanidad.
Manolo Robles Rosario, Argentina, Octubre de 2019
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Prólogo
La poesía de Kelno Faneite Mindiola Es difícil para un creador estar luchando entre nostalgias, recuerdos, pasiones y otros elementos, envueltos y entre dos latitudes. Este joven poeta coriano hoy transita por ese difícil trayecto del filo de una navaja que nos depara muchas sorpresas. Es debatirse entre el calor, el sol y el mar de La Vela de Coro, el sol fulminante de un mediodía en el solar profundo de una casa de bahareque; y las noches imantadas de frío, de fresco mañanero en tierras australes. En esta disyuntiva se debate el corazón de Kelno Faneite Mindiola. Por eso en estos poemas escrutamos esa agonía e impaciencia que emana de su alma. Así nos dice: Hay una araña azul en mi ciudad una tarántula azul metálico tan hermosa que quise me picara. Me pregunto: ¿Vivirá?... Al mismo tiempo el poeta se interroga: Yo vi la luna besar el Paraná pero no he visto amar el Pacífico. Será que Poseidón no lo permite, quiero ver ese encuentro en medio de pómulos mapuches...
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Los cantos de ida y vuelta, los matices negroides de la africanía de este caribe cercano, los repiques del tambor coriano y los tangos del arrabal. Todo eso brota desde el pecho de este novel poeta, que hoy nos sorprende con una poética entrecruzada por lo vivencial, lo existencial, cargada de nostalgia y amatoria. Veamos: ...La única luz, tus ojos, esa mirada ancestral Mapuche, por ella estoy dispuesto a negociar esta obsesión por las caderas de guitarra de mis compatriotas... Son textos esculpidos desde la distancia, palabras labradas también por su amor a la música y a la ciudad patrimonial que lo vio nacer, poemas labrados desde el mestizaje de sus ancestros, canto poético escrito desde la nostalgia: Madre. Mañana en este país, celebran el día de la madre. Yo lo celebro con ellos, aunque no te tenga, como celebré las fiestas patrias en el país de Neruda, aunque tampoco tenga patria... Celebramos la obra de Kelno Faneite Mindiola desde la distancia, obra que nos conmueve profundamente porque conocemos su pasión por la vida, que es la vida misma diría alguien. Conocemos su corazón de poeta, cómo nos lo ha planteado, por eso desde esas australes tierras no dejará nunca de escribirle a la mujer y a la guitarra; a la hembra, por su bella estampa de guitarra: ¿Qué hace un hombre en la noche, qué hace un vino tinto frente al hombre, qué hace un solo de guitarra en la noche?
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¿Puede salir una lágrima frente a un piano? ¿Puede un hombre pensar una mujer? Aquí está el Poeta frente a sus palabras, a su registro. Aquí está el Poeta Kelno Faneite Mindiola, con su sangre africana, presentándonos estos textos que le dan nacimiento a este Poemario desde el Sur y que humildemente me ha solicitado le escriba este Prólogo, bajo un serio compromiso, por ser la primera vez que lo hago. Seguro estoy que este libro no sólo cruzará las rayas desde el Sur a nuestro país, si no que tendrá una trayectoria universal, ya que se trata de la creación de un joven que ha demostrado talento y poesía. Alí Chirinos Brett Coro, Venezuela, Septiembre de 2019
CHILE
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Isabel Si existen tardes hostiles, son las de estas latitudes las del fin del mundo. Grises, húmedas inclementes, para el hombre y la bestia. La única luz, tus ojos. Esa mirada ancestral Mapuche, por ella estoy dispuesto a negociar esta obsesión por las caderas de guitarra de mis compatriotas. Déjame poseer tus ojos déjame llegar hasta tu cacique dejemos que Guaicaipuro y Lautaro conversen… mientras nosotros nos amamos.
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Funeral Yo sé que a mi funeral irán muchos a llorar, Otros a reír, otros a putearme, otros a burlarse, otros a vengarse. No importa a lo que vayan. Pero vayan.
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Temo que maĂąana el hambre sea considerada un acto terrorista.
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Emigrar no solo es adaptarse a la cultura, la música, la [gastronomía, las leyes. También es adaptarse a los temores. Antes; temía que mi madre me esperara fuera de casa con un [cinturón. Ahora temo llegar a casa, y que afuera me esperen los [bomberos con un camión.
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Costanera Yo vi la luna besar el Paraná pero no la he visto amar el Pacifico. Será que Poseidón no lo permite, quiero ver ese encuentro en medio de pómulos Mapuches pómulos como de Pemones pieles rosadas y facciones andinas, allí, desde la costanera quiero verlo.
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ST-15 ¿Para qué sirven los dedos índice y medio del hombre? Se equivocan. Sirven para marcar un SOL. Sí, también pueden generar orgasmo, pero principalmente son para generar un SOL.
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ST-16 PerdĂłname por creer que en tus ojos podĂa encontrar el sol.
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ST-17 No sĂłlo escribo porque me inspira tu cabello de olor austral tambiĂŠn lo hago por un asunto de salud mental.
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ST-19 Te ruego me escuches porque si te escribo te va a ir peor.
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ST-21 Hoy conversé con mi temor. De cobarde a hombre conversé. Le comenté de mi miedo a encontrarla. Hoy la encontré, ahora tengo miedo.
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ST-22 El informe médico forense determinó que murió producto de una lágrima alojada en su garganta que destrozó las cuerdas vocales.
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Pensarla Hoy es sábado, y no fue un despertar tan desgraciado. El sol entró con fuerza burlando las cortinas que le coloco como barricadas. Preparé café colado crucé las piernas y entre sorbo y sorbo hasta me dio tiempo de pensar en ella.
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Visa El funcionario de PDI me preguntó: ¿Dónde vives? Viendo al infinito y con ojos sollozos le respondí después de unos segundos: vivo en la penumbra Entre una luz tenue y un vino barato vivo entre pieles que no son las mías en un clima hostil vivo en estados de sobresaltos en estados de inestabilidad emocional vivo con la ilusión de dormir y despertar con el canto de las gaviotas y el sonido del mar vivo con la paranoia de que algo ocurra a más de cinco mil kilómetros de aquí.
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ST-32 En ciudades como esta, donde no sale el sol, estรกs obligado a convertirte en el astro padre.
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Fina La gente cree que escribir es complejo. Es el acto de amor mรกs sencillo. Es capturar expresiones como: Madre, no te vayas.
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TS-34 AsĂ fue como, sin darme cuenta, mi vida se fue convirtiendo en un espiral de bienvenidas y despedidas de idas y venidas.
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Cielo por asalto Porque eres como tu bandera azul, rojo y blanco cordillera. Azul pacĂďŹ co, azul el cielo cielo tomado por asalto cielo de Petrogrado cielo del palacio de invierno. Rojo es la lucha roja es tu sangre rojo es tu padre enfrentando a los cobardes. Blanca tu estrella blanca tu cordillera blanca tu piel de amante y guerrillera. En tus manos, una hoz y un martillo con la ternura para conciliar a Marx y Jesucristo.
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ST-36 Sacó un cigarrillo y me preguntó: —¿Encendedor? Le dije: —No uso eso, tengo mis manos.
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ST-37 PrĂŠstame tu piel para escribir mis versos prometo usar sĂłlo mi lengua.
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ST-41 El poeta es el ser mรกs cobarde que existe. Se ve obligado a escribir lo que teme hablar.
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Señorita Señorita, usted ni sabe cuánto me gusta. Sí, precisamente por eso. Porque aún no lo sabe.
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Desinhibiciones Si crees que te voy a invitar a bailar, o que te voy a mirar directamente a los ojos, te equivocas. Soy tímido. Me convertí en escritor cuando supe que no podría [decir lo que debía decir, y opté por escribir. Solo hay dos momentos en que me desinhibo. En el vino y en [la cama. En el primero puedo ir solo, en la otra, debes llevarme.
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Sordo En tiempos de xenofobia, es necesario aprender lenguaje de seĂąas. Hacerse pasar por sordo.
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Cosas extrañas Yo no sé si a ustedes le están pasando cosas extrañas últimamente, pero a mí, me asaltan las ganas de vivir cuando despierto.
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Ojos de ores El brillo de tus ojos no era de enamorada. Era de marihuana.
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Chamiza Les aseguro que le vi, al amiguito imaginario del niño lo vi dos veces y desapareció cuando se dio cuenta que noté su presencia… o su ausencia.
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Donde Juan Si un día enfermo no me lleven al psiquiatra, intérnenme directo al manicomio. Si un día delinco no me lleven ante juez déjenme entre los presos. Si peco, como de hecho lo hago no me lleven ante el ministro libérenme entre los pecadores entre los imperfectos entre el desecho. Del desecho nace el abono y del abono las rosas los imperfectos tienen esperanza de ser redimidos pero el perfecto no tiene más remedio que morir en su estado de perfección.
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Matar para vivir Precisamente hoy que quería escribirle a la vida sales tú, oculta entre estas líneas. Te asesiné sin el menor remordimiento te mataría otra vez porque no estoy dispuesto a capitular con nada que robe mi paz por más sublime que sea por más sublime que seas.
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Bandurrias El pronĂłstico anuncia cielo despejado y soleado, adentro. Afuera, todo es gris, nublado, triste. Ni las bandurrias vinieron a desayunar conmigo esta maĂąana, aunque adentro sigue tropical.
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Médanos Hay una araña azul en mi ciudad una tarántula azul metálico tan hermosa que quise me picara. Me pregunto: ¿vivirá? ¿Se habrá enamorado? Quizá divaga en el sol en lo verde, en lo amarillo, en el naranja del sol.
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Paso de cebra EncontrĂŠ un lugar donde puedo ser un ciudadano de primera. Un espacio-tiempo donde el mundo se detiene ante mi presencia. El paso de cebra.
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Miseria del amor Terrible cosa es amanecer con ganas de amar y no encontrar a [quiĂŠn.
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Alma de pebre Lo peor de amanecer con el alma hecha pebre, es no querer [escribir. Creo que es peor que no querer vivir.
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DebĂ quedarme mĂĄs tiempo atado a tu cintura
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Compañía eléctrica Las mujeres, deberían aprender de SAESA. El mes pasado me gasté la plata en copete. Por más que alegué, igual me cortaron la luz.
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Acto de valentĂa Vivir se ha convertido en un acto de valentĂa.
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Memoria futurista SĂłlo recuerdo que todo lo recordaba a los 90 aĂąos
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Fanático Me dijeron que los golpes me cambiarían y me harían madurar. Hoy puedo decir que sí, he cambiado. Me he fanatizado más por la idea me he radicalizado más por mis convicciones y no estoy dispuesto a negociar el amor que siento por ella; cabellos de oro ojos azules labios rojos y ocho pecas blancas en sus mejillas, por el amor de una mujer de aspiraciones comunes.
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Paranoia Una lágrima es pronóstico de lluvia, lluvia que viene con rock nacional y olor a café. Recuerdos de la penumbra, dos mujeres desconocidas y un enemigo encubierto.
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Sueño de un coriano Silencio. No me molestes. Contemplo el azul del mar desde arenas medanales viendo espumosas olas que humedecen mi rostro secado por el viento salobre, árido, desértico. Escucho risas de niños retozando, elevando un papagayo. Silencio. No quiero despertar.
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ST-14 Se supone que este año debo morir o resucitar. (A propósito de mis 33 años)
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Invierno 2018 Al menos hoy pude saber tu nombre Un elemento más que se suma a esa mirada y tu sonrisa que [nutren mi insomnio. Isabel, no podías llamarte de otra manera para enmarcar la [belleza Quisiera salir de la opaca ciudad a buscarte preguntar por ti. Si saliera a tocar cada puerta preguntaría por tus características fenotípicas pero mejor salgo a ver qué otra habitación está encendida como la mía, tal vez seas tú.
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Plusvalía Si crees que le faltan horas al día cuando conozcas la teoría de la plusvalía te darás cuenta que le sobran.
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Cara e’ culo No sé por qué la doña del frente no cambia su cara en ninguna circunstancia, ni siquiera cuando le pido un tinto. No lo haga por mí ni por ella hágalo por el tinto.
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ST-20 Desesperaba por llegar a estas líneas sólo para pensarte…
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FODA Mi FODA es simple. Mi Fortaleza: tus manos. Mi Oportunidad: tus manos. Mi Debilidad: tus manos. Mi Amenaza: tus manos.
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Sentimiento breve Entre historias de plazas y sábanas me olvidé del verso breve ¡oh! Lo breve. Hablando de breve recordé el sentimiento que despertaste en mí.
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ST-9 Cuando escucho esos acordes no sÊ si la escucho a ella‌ o a ella.
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Dama La espuma caribeña del mar llega al patio de tu casa, humedece tu cabello azabache como la noche donde bailan las estrellas. Me pregunto si sospechas que hay versos tuyos que hay acordes verde oliva y noches vinotinto que pudieron cambiar mi historia. Pero al final no se trata de mí… se trata de la historia nuestra historia historia popular.
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A la vida Esas manos que cierras como puĂąos que abrazan al campesino a la mujer, a la anciana a la vida a los sueĂąos. Los pies y las manos elementos vitales del hombre para avanzar y crear.
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ST-11 Hay noches que quisiera amar como el piano de Mozart nĂşmero 12.
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ST-12 De la masturbación sinóptica sólo se puede eyacular poesía. Los aberrados textuales me entenderán.
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ST-13 Ya no puedo con esta maldita costumbre de juzgar. Hoy me dio por interpelar mis cinco dedos, sólo el meñique resultó absuelto. Sólo él, puede ejecutar un “D” menor celestial.
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Francia Siempre he tenido despertares azarosos, frases escapadas de algún libro autores que se acercan a polemizar. Pero hoy, sí, hoy de alguna canción francesa se escapó un verso No la comprendo, sólo lo siento: « Chaque jour dépendance à l'amour, pas de danse autour »
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ST-18 ÂĄMorboso!, me dijo. Yo le respondĂ: dime algo que no sepa.
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Ego histórico Dos dolores tengo en mi pecho; uno en el boulevard Oroño hija de San Martin, y el otro en la calle Varas hija de Rodríguez. Ambos duelen en el pecho de Bolívar.
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Rebelión Hoy me encontré a Raúl me lo encontré en cualquier parte. Raúl me dijo: Ni Buenos Aires ni Santiago. Caracas me quiere desestabilizar Caracas, amigo, Caracas. Incluso, me dijo, emulando al “Gabo”: Amor en tiempos de rebelión.
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ST-23 El fotรณgrafo es un poeta que captura momentos, el poeta es un fotรณgrafo que captura emociones.
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Receta Ingredientes para escribir: - 1 lápiz - 1 hoja - 1 corazón (enamorado o lastimado preferiblemente) - 1 copa de tinto. No, mejor dos. Preferiblemente tres, bueno, a quién queremos engañar. Vino tinto al gusto.
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ST-24 Me encuentro en esa dicotomía construcción-desconstrucción donde estoy dispuesto a destruir mi hígado a cambio de construir un libro.
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ST-25 Al ďŹ nal, creo que le tememos mĂĄs a la vida que a la muerte.
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ST-26 HabĂa probado tantas pieles que sus papilas gustativas olvidaron el sabor de su piel.
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ST-27 La ciencia hasta ahora nos ha engañado en materia anatómica. Yo, por ejemplo, descubrí que el clítoris está ubicado en el oído.
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ST-28 Ya no busco causas para vivir. Ahora busco causas para morir. O lo que es peor, para matar.
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ST-29 El poeta es un esquizofrĂŠnico domesticado con capacidad de amar.
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Anhelo de esclavo Cuando me preguntan qué extraño del pasado respondo desde mi condición de esclavo: extraño Roma porque Roma me garantizaba pan y circo. Ahora, con suerte, sólo circo.
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ST-30 Temo que tus labios me conduzcan a un coma diabĂŠtico.
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ÂĄOh Mastretta! SolĂamos tener sexo no sĂłlo el coito primitivo que mayormente practican los seres terrenales. Nuestro sexo, en cambio, era ese encuentro irreconciliable entre mi machismo heredado y su feminismo moderado, conciliados por Mastretta.
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ST-31 Si la Patria es el otro, y la otra, por favor no abortemos la Patria.
86 Kelno Faneite Mindiola Paso de cebra
ST-33 Hay prosas que nunca aparecerรกn en la historia porque son transparentes fueron escritas con lรกgrimas.
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Zoo En un lugar de la cordillera de cuyo nombre no quiero acordarme observé un unicornio de color azul retozando entre la nieve, entre lágrimas congeladas. Era el unicornio de Silvio y para envidia de Manuel García, lo cabalgaba un bufón. Su cuerno destrozaba gorilas el jinete se reía, se mofaba. El bufón me dijo: Voy a un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme. Ahí van, bufón y unicornio con Don quijote y Rocinante enfrentando gorilas y molinos. Mientras tanto yo voy piloteando un cóndor blanco por si algún águila calva osa venir.
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Rima de escritor De niño siempre supe que sería un perdedor cuando conocí la diferencia entre oprimido y opresor porque exitoso no me rimaba con nada con individualismo quizá. Pero perdedor me rimaba con orador con luchador con soñador con desertor y lo que me gusta y también me asusta es que perdedor rima con escritor.
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ST-35 Si me quedo en esta ciudad es por tus ojos. Si me marcho, tambiĂŠn.
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ST-39 He notado que los niños siempre ríen, o casi siempre. En extrañas circunstancias se les ve decaídos, cuando están enfermos, por ejemplo. Veo los adultos y su sociedad, concluyo, estamos todos enfermos.
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ST-40 Se avecinan dĂas donde la humanidad desearĂĄ ser creyente y comunista.
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ST-42 Quiero que tu piel sepa a trova Que tus ojos sean utopía Tus cabellos huelan a pseudónimos Y caminemos por allí bajo la lluvia.
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ST-43 El ParanĂĄ, el mate y sus ojos, eran tres elementos ajenos a mĂ.
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Compañera ¿Qué harás esta noche? o las que vienen. dame tu mano te invito no a cenar te invito a luchar yo pago. La oscuridad se cierne sobre nosotros los monstruos han vertido su ira las langostas barren cuanto se atraviesa en su camino y no hay tiempo compañera no hay tiempo para cenar es menester el alba salir a buscar si nos quedamos a esperarla no llegará es necesario que sepas que después del mar que después del desierto de Atacama que después de la cordillera hay un mundo por destruir
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y mundo nuevo por construir que cuando los niños puedan jugar en paz en el parque sin que lluevan misiles que cuando veamos dos ancianos tomados de la mano comiendo un fruto por nuestros campesinos sembrado y no genéticamente manipulado que cuando el obrero pueda comer del sudor de su frente por mandato divino y no que otro se coma su sudor por mandato diabólico. Entonces allí compañera solo allí podré decirte ¿qué harás esta noche? vamos a cenar y veamos los cabros jugar.
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ST-10 Mi corazón quedó repartido entre Mendoza, Lagos, Callao, Oroño y Arroyito. Espero recuperarlo algún día.
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Nostalgia La habitación está en silencio mis manos extrañan la silueta de su cintura acariciar tus cabellos y escuchar ese gemido que llegaba al SOL REsonaba en los albores de MI patria y en LA conciencia del DOlor mayor tu piel canela de los llanos de mi suelo esa que decía, SÍ puedo FAbricar cantos de esperanza.
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Rosarina Te escribo a vos sí, a vos que no podés verme ni podés escucharme pero podés sentirme como yo a vos, como sentís el sonido ese de las mañanas soleadas donde podíamos crear códigos de comunicación con nuestras miradas.
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Pio XII Hay castigos que luego se convierten en recompensas. Llegar después de las ocho significaba cantar el himno frente a una tela tricolor. Hoy quiero llegar tarde todos los días para cantar el himno frente al arcoíris de tres colores y durar horas en el patio contemplando mi bandera.
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Quiero amarte hasta que se gasten mis manos, quiero amarte hasta que me sangren los dedos, hasta que se extinga la tinta.
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La mayorĂa de los hombres se meten en problemas cuando les revisan el celular, yo, me meto en problemas cuando me revisan estas pĂĄginas.
102 Kelno Faneite Mindiola Paso de cebra
Formas de morir Los venezolanos tenemos solo dos formas de morir; de hambre o de nostalgia...
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Mina peligrosa Ella no era una mina cualquiera No, sin duda que no lo era Era de esas peligrosas Ojalá fuera de la que se queda alojada en la región del [mediastino medio Justo detrás del peto esternocostal y delante de las vértebras T5, T6, T7 y T8 a lo sumo no te dejaría respirar No, ella tenía que ser la que se incrusta en el nucleolo, [habita en el cuerpo de Nissl se pasea por el axón sale por las dendritas Y así hace su desfile infinito hasta quitarte el sueño y yo la verdad prefiero morir asfixiado que de insomnio.
104 Kelno Faneite Mindiola Paso de cebra
Los malos No sÊ por quÊ siempre me he plegado a los que los poderosos han condenado como los malos a lo largo de la historia‌ Como Jesucristo por ejemplo.
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Conversación con un niño —Quiero dedicarme al tema de la literatura. —Pero es que los escritores terminan rayaos y suicidándose. Me quedé pensando mientras empinaba mi cerveza: —Entonces sí, quiero ser escritor.
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Reiré, lloraré, viviré… Si la muerte está a la vuelta de la esquina antes de llegar a la esquina transitaré esta vereda pateando una latita silbando una canción compartiré mi pan con el mendigo saltaré el avioncito con los niños besaré los labios de las transeúntes que vengan en sentido [contrario También besaré sus labios elevaré una plegaria al cielo reiré, lloraré, viviré… y tal vez no alcance llegar a la esquina tal vez la muerte de pura envidia se adelante a mi encuentro
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Petición al cielo I Señor te pido que preserves mis ojos y mi dedo índice son las únicas armas que poseo para jugar a favor de mi pueblo mientras juegue banca mis ojos serán para leer y mi índice para escribir Pero si la historia como director técnico de nuestros destinos [me convoca necesitaré mis ojos para apuntar y mi dedo índice para disparar
108 Kelno Faneite Mindiola Paso de cebra
Petición al cielo II Señor vamos indefectiblemente corriendo hacia tiempos cruciales decisivos para la humanidad donde ni si quiera nos dividiremos en clases vamos hacia la división entre mártires y cobardes te pido que aunque mis labios se blanqueen que aunque me tiemblen las piernas aunque se seque mi lengua aunque mis rodillas no puedan estar en pie aunque no controle esfínteres te pido fuerzas para estar del lado de los mártires
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Culpable aquella cama chilota Cómo no quererte si tú me has querido así con mis demonios cómo no quererte si apareciste una tarde de invierno entre la niebla culpable aquel animal que nos unió culpable aquella cama chilota que nos reinventó reinventó una extraña manera de ser amigos, amantes, un no sequé pero que es te querré aún si esto llegare a su fin… siempre te querré.
ARGENTINA
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Noche Qué hace un hombre en la noche qué hace un vino tinto frente al hombre qué hace un solo de guitarra en la noche ¿Puede salir una lágrima frente a un piano? ¿Puede un hombre pensar una mujer? ¿Cuál mujer? ¿Será ella u otra?
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Calle Buenos Aires Qué hacen dos almas desorbitadas tratando de orbitar alrededor de un carajillo en el balcón de cualquier ciudad olvidada inmersos en el humo de los buses y de un Crispín Patiño.
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Manía Maldita manía mía de componer versos en el camino o sobre él. Y al llegar al papel, mi mano queda muda.
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Alguien A la que no está a ella le canto a ella le escribo a la que no está, o aún no está. A esa piel cálida de manos terciopelo de cabello denso esa de ojos de sol o de luna, no me importa. Tal vez existe quizá la conozca no lo sé. No me importa hoy saberlo, sólo sé que mis palmas encajan perfectamente en sus caderas.
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Flor ¿Recuerdas esa guitarra? Es el mismo acorde de esa noche, una noche que nadie daba nada por ella pero allí estaba esa guitarra semejante a tu cuerpo. Trovadora, rebelde contestataria, amante y hubo un segundo que tus ojos y tus cabellos se fundieron con la noche quise tomar tu mano y lo dudé. Allí estabas tú, frente a la guitarra y lo único que se interponía entre ella y tú era yo.
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Cuántica Sé que tus caderas y mis manos nunca se encontraron, pero ellas están convencidas que en otra dimensión sí.
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ST-1 Por favor nunca me preguntes en qué, o en quién pensaba cuando escribía en la medianoche.
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ST-2 Mi poesía ridícula puede causarte risa u orgasmo… con ambos gano.
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ST-3 —¿Puede alguien vivir sumergido en la melancolía? —Sí. Si es su hábitat, no sólo puede, debe.
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ST-4 Hay quienes mueren por viajar por el mundo. Yo muero por transformarlo.
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Mendoza y Lagos Una torta de pan esa era la excusa para ver sus ojos vascos. VestĂa mĂĄs ligero pues ya era primavera. Fueron segundos frente al mostrador pero sus miradas conversaban como conversar horas frente al ParanĂĄ.
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Rosario No sé por qué razón sostengo que las ciudades huelen. Vos me lo confirmás. Tenés un olor particular perdón, tenés cuatro olores quiméricos tus cabellos y piel mutan cuatro veces. Ya ni te observo, me basta con olerte para saber que sos vos. Lo que aún no descifro es, si sos vos que las impregnás a ellas o ellas te impregnan a vos, a las retinas ancestrales que tenés porque hasta tu mirada huele, Huele a mar, a selva, a tierra.
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ST-5 Contar las estrellas del cielo es mĂĄs verosĂmil que contar las pecas de tu cuerpo.
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ST-7 Para encontrarte salĂ con mi AK-47 el cargador debe acoplarse perfectamente a tu cintura.
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ST-8 Hoy no se escribe‌ Buenas noches.
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Madre Madre. Mañana, en este país, celebran el día de la madre. Yo lo celebro con ellos, aunque no te tenga, como celebré las fiestas patrias en el país de Neruda, aunque tampoco tenga patria. Madre y Patria es lo más grande que un hombre puede tener. Yo no las tengo. Lo demás no me importa sólo te quiero a ti, madre a ti y a mi patria, que es lo mismo.
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VENEZUELA
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Sus manos Una tarde de humo el sol golpea mi rostro suelo desaparecer en medio de la niebla a veces un par de ojos golpean la otra mejilla el árbol al fondo cubre mis espaldas su sombra no me alcanza pero yo sí alcanzo la sombra la tenue melodía de un viejo himno hace la cortina del ambiente a mi siniestra, un techo representa la humildad del hombre de la gente de estos lados una que otra prenda se conjuga con colores de añil estoy con la multitud pero a la vez tan distante de ella el sol ya no me abofetea no sé si se oculta o se esconde mis manos contaminadas por el hollín teñidas de noche
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vestidas de luto sutilmente tomo su mano o ella toma la mía, da igual una extraña sensación recorre mi sentido no logro identificar su textura me confunde, no sé si es la piel de un niño no sé si es la piel de un clavel mi mano de hollín con su mano infantil son antagónicas la de ella tan suave, delicada y blanca la mía, tan ruda, herida y negra ambas crean un ying yang tomadas como los columpios que vienen y que van era tan suave que no sabía qué hacer apretarla sería lastimarla y soltarla sería dejar de contemplarla.
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Abuela Qué verbos uso qué estructura semántica uso qué oraciones uso Mi amada, mi amor eterno mi bella, siempre con tu piel tan suave aún con el pasar de los años, tu piel sigue igual Hoy hace un año de aquella fría noche que se empalmó con la helada mañana de aquel 21 de marzo un jueves, recuerdo El sonido de ese aparato infernal parecía que se burlaba de mí como recordando que cada segundo era un segundo menos de vida pero también recuerdo tu trastear de ollas a la misma hora, y el colar de tu café y tus “empanaditas” dulces tu cara siempre amarrada pero tu corazón siempre suelto como el viento la luz debajo de la puerta que avisa que estás despierta y un niño soñador se prepara
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un republicano estás amando Hoy aún puedo sentir tu olor en la habitación con una soledad que me acecha Cuánto anhelo volver a besar tu mejilla débil y arrugada mi amada, mi amante, mi vieja linda mi corazón se achica ante tu ausencia fuiste solidaria, con espíritu determinado recuerdo cómo andabas con ese niño lleno de sueños y sus crisis de asma, no sé si por el polvo o de las ideas de libertad que llenaban su pecho En tus piernas me escondía del duro cuero de mi madre que latigaba mi espalda ante mis irreverencias fuiste amiga, cómplice, madre, padre, novia ahora que me analizo, genéticamente de ti heredé la rebeldía ante la injusticia el amor por el menesteroso Abuela te amo, y tú eres la esperanza de seguir a Cristo para verte de nuevo y besar tus manos como en los últimos segundos lo hice. (2011)
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Óleo Sentado en el banquillo de la plaza frente a mí está la fachada de una iglesia católica esta tarde es Todariquiba es tarde de los vientos entre sombras con pequeños rayos de luz o entre luz con pequeños espacios de sombra a mi derecha un puñado de ancianos su olor a licor llega hasta mí tomo un pincel y comienzo a pintar la iglesia de otrora es violeta la boina de uno de los ancianos es roja su apariencia es de guerrillero frustrado pinto la discusión que ellos sostienen que sólo ellos entienden son distintos matices son distintas formas hay un fondo amarillo en mi óleo disuelvo el esmalte en su licor detrás de ellos, un vendedor de salchichas y al lado de ellos, una mesa, un par de sillas tres celulares completan el escenario risas, aplausos, gritos es la melodía de cortina
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un taladro a lo lejos escucho también lo pinto en mi óleo gente que va, gente que viene el banquillo del frente ya no está solo un niño es su titular solo, distraído como yo al fin y al cabo, ambos somos niños mezclo todo en el tapiz mientras espero a mi amada pinto, pinto el olor, pinto el sabor no tarda en llegar para cuando lo haga ya no podré pintar termino mi obra es una tizana de colores ya no veo la iglesia, ni la boina ya no veo el niño, ni al anciano mi óleo está terminado son diferentes colores mezclados pinté a Venezuela, con todos sus lados.
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Jubileo La fría madrugada es tan implacable un binomio de oscuridad y luz tomo tus manos, las observo, las acaricio tan suave, tan sutil, que me hacen sufrir tan blanco y negro como el ambiente cierro los ojos y los abro, ya no estás de repente una con la otra se cruzan se estrechan como pacto de unión, manos de amor en revolución con ellas tocas el cielo con ellas lo toco contigo esperanza pasajera que la llevas al olvido, ya no hables, no susurres quédate allí en el portal entre lo blanco y lo negro entre el bien y el mal como las soñé, así son inquietas, letales amantes, leales la línea entre la sombra y la luz son tus manos de amor
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todos duermen, solo yo observo contemplo el cielo tan lleno de luz como tú abro los ojos, no te veo cierro los ojos y no te siento cardenal o turpial cántame una canción ven y posa en sus manos ven y tráeme su olor entre caminos casi prehispánicos he andado entre la selva te he pensado manos de sol, manos de amor manos tiernas sin rencor portadoras de perdón inocentes y santas, lo sé manos encantadas y dulces tus manos son perfume a mi ser son rocío de la mañana son esteros en la sabana canta pajarillo, lleva tu canto al cielo declara que sus manos tiernas alumbran el universo.
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Tarde de cocuy y cuatro Anhelo volverte a ver, tocarte tener tu breve cintura en mi abdomen mis dedos pasando por tus cabellos sueño tenerte algún día aunque eres un tesoro valioso tu piel europea y africana aún la tengo en mi ser mientras tanto me conformaré con acariciar a un ser tan parecido pero tan distante de ti el sonido muy lejano al tuyo mientras que tu sonido me lleva al cielo te tendré, prometo que te tendré.
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Cadillac Nunca olvidaré la tarde de ayer, cuando te vi en tu armario oscuro saliste y pude contemplar el brillo de tu cuerpo era increíble tu apariencia tu piel nutrida por piel africana, alemana y de todo el viejo [continente te tomé delicadamente, aún no creía lo que hacía tu cintura bien definida y morena como el continente negro al acariciarte sentí la sutileza de tu ser la suavidad de tus venas y el sonido tan suave que salía de tu cuerpo tan sólo fueron unos segundos que pude disfrutar el Re con La [y algo de Sol, me inspiraste a tenerte de nuevo algún día, eres un valioso tesoro tal como te soñé, así fuiste, te hicieron para mí, lo sé, llegaré hasta al final por ti, hasta tu nombre me impactó. Aunque tenga que atravesar todos los continentes prometo que te buscaré y serás sólo para mí soñaré contigo cada día, y cuando eso ocurra mis dedos recorrerán todo tu cuerpo [todos los días.
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¿Qué espero? Tenerte de frente debajo de la negra noche, iluminados por la luz de la luna llena contemplar tus ojos y perderme en ellos mientras te recito poemas y te toco las únicas notas que me sé, contemplar tu piel, tus labios, tu cabello agitado por el viento [del mar, que tuvieses la oportunidad de descubrir que hay detrás de un loco, un payaso y un idealista
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Poesía encapuchada Quiero construir una poesía cargada de altas dosis de irreverencia, que se impregne de olor a warao, a pemon, a wayu, a caribes que se moje con sudor de negro de esclavo, que emerja de las entrañas de los campos de mi tierra con sabor a campesino, a oprimido sellada por la pólvora del fusil del guerrillero que irrespete las normas gramaticales que se burle de la real academia que se orine en la tumba de los literatos que desafíe el viento y su curso y vague por los cuatros puntos cardinales quiero que sea una poesía censurada que ame, que construya, que destruya si es posible quiero una poesía con olor a pueblo.
Producido con software libre
Paso de cebra, paso de peatones, senda peatonal, rayado peatonal… Como quiera que se llame en los distintos países del mundo, es un espacio vital para la humanidad. Fue cruzándolo cuando comprendí lo importante de refugiarnos allí; cualquier vehículo está obligado a detenerse y dejarnos pasar, sin importar nuestra nacionalidad, credo, raza o edad. Es también el espacio-tiempo donde los jóvenes del arte callejero ejecutan sus maniobras de circo. Así podría seguir enumerando las cualidades del paso de cebra, espero sirvan estos breves versos para llevar un mensaje de tolerancia entre los seres humanos, para que juntos podamos hacer del planeta un paso de cebra.
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