#Mar
Melanie Benyahya
Andrea Toribio
Directora editorial, maquetación Ilustración
Jefa de redacción Poesía, collage
Kate Shogun
Pablo Álvarez
Director de comunicación Relato
Corrección y estilo Poesía
Poesía Marta Agudo Ana Coreta Clarice Été Andrea Frye Sesi García Carlos García Mera Miranda No Tiene Párpados Federico Ocaña Gema Palacios Ignacio Vleming Enrique Bustos
Relato
Visual Sofía B. Manzano Clarice Été Álvaro Guijarro Alba Hoyos JLR Ana P. Requejo Lisa Palper Marcos Pastrana Miguel Sáez Martín Sublinismo Unbuentipo
Yaiza Berrocal Guevara Araceli Muñoz García Óscar Pirot Marcos R. Castillo
Portada y contraportada Ana P. Requejo
FUTURO
Marzo 2017
Ilustraciรณn: Melanie Benyahya
Nota editorial
P. Digo. Momento del habla. Todo lo que vendrá, que espere. Va a venir, sé que va a venir. Mientras hablo puedo retrasar el futuro. El futuro respetará el momento del habla. Digo: lástima del día que ha empezado. Lástima de los fragmentos. Lástima de los ojos. Ya no importa. A. Yo quería ser un mirlo, un gorrión, cualquier pájaro, quería volar para poder sentir las nubes que no existen, el cielo que en realidad no es azul, y que aquellos —todos los que no eran yo— mirasen desde abajo un vuelo, el mío, que no es más que una trayectoria hacia un lugar que desconozco, que temo; que pensasen: «allá va, que tenga suerte o algo parecido, pero que conserve el miedo.» K. El miedo, siempre el miedo me convierte en una versión de mí mismo que, además, también temo. Me baño en el dolor del pasado, repitiéndome: «No es justo, no es justo, yo no quise ocurrir así, yo quiero ser mejor, yo soy mejor que todo esto», pero ya no importa, porque los días siguen moviéndose sin contar conmigo para nada. M. Nada más que el tiempo elástico, y sonrisas en el aire. Voy a llenarme el cuerpo de flores para saber de dónde vengo, para marcar el camino de contradicciones. Miro al horizonte y veo luz blanca, luz verde, «adelante, vamos tarde», mientras el presente está en constante evaporación.
El equipo de Pineal Magazine
Collage: Lisa Palper
TRANSBORDO–HORMIGUERO
Relato: Óscar Pirot
los rostros anónimos del viaje se estrellan como insectos en el parabrisas de la mirada* un tropel de gestos mutilados perfora el acuoso vitral de las pupilas* tantas caras desconocidas resultan familiares* breves candiles de la misma telaraña con que teje la seda del destino nuestros ecos* ávidos de llegar siempre a ninguna parte ocupamos vagones que otros han abandonado* intercambiamos trayectorias huérfanas de camino* somos un efímero reflejo que persigue la imagen absoluta de su ser* un hormiguero de sombras descifrando el túnel de los días* en la lepra continua del espacio buscamos la huella original de nuestra carne.
Del cielo de una boca al fondo de un ser, nace y vive sustancia solitaria. Recóndito su espacio, eje solo de pares todos. Bajo un tálamo abrigo destila tinta transmisora, secreta vida y sueño.
Poesía: Ana Coreta
Ocelo funde haces, luces, humores y almas.
Fotogragía: Álvaro Guijarro
Democracia en su falla. El igual deja de serlo cuando el segundo exacto de la enfermedad. Formas distintas de ordenar las fechas: un día más –un día menos– ante el muro preciso. Percutir un relato.
Poesía: Marta Agudo
Acaso hubiera sido preferible la píldora transparente del no nacer...
DiseĂąo: Unbuentipo
PANORAMA Fragmentos de Panorama, un largo poema en curso de Ignacio Vleming.
(...) de las mil columnas que sostienen el vacío solo hay una que se yergue sobre roca el resto son las piernas de una oruga retorciéndose frágiles en bucle solo hay una que entierra sus raíces de mármol agarrada al tuétano de lava del planeta solo hay una que cumple la función del edificio inyecta memoria en la espesura y brota como el tronco de una secuoya milenaria todo lo demás sobra el chirrido de las bisagras sobra el temblor de los tabiques cuando ocultan el sexo prohibido escupir en estos suelos impolutos sobra sobra sobra –¿Dónde están los planos de la utopía? ¿Se llevaron a cabo alguna vez? es evidente que no se puede confirmar porque el tiempo corre demasiado deprisa para comprender el roce de los cuerpos que sudan de los cerebros deshidratados por la ambición –Yo quiero derribar al menos cinco de esas columnas por el placer de crear una ruina solo hay una que no debe tirarse que no puede ser parte del dominó equivaldría a cortar la luz a las estrellas sumergirlas en un pozo de petróleo y que arda el mar (...)
(…) al entrar deja de correr el aire
Poesía: Ignacio Vleming
el tiempo el curso de las horas el sol es una luz incandescente por la pupila del ojo se filtra toda la bóveda del cielo las oscuras golondrinas como motas de polvo no volverán no volverán nunca vuelven y mientras todo se repite con el mismo compás todo se repite con el mismo compás con el mismo compás movimiento que hace el cuerpo cuando deja un lugar para ocupar otro allá donde se pisa crece la hierba en un instante hasta que se pudre suspendida aquí las flores abren y cierran a la vez sus pétalos mecanizadas por un complejo sistema de ventilación el engranaje de los tallos es orfebrería de botánico siempre hay un jardinero pintando de sangre el aroma de las rosas como en el País de las Maravillas –¿Alguien conoce ya el código genético de Dios? ¿Su ADN con forma de columna salomónica? todo suena a capricho como si este paisaje colgara de los hilos de un titiritero porque todo parece flotar en el centro de una esfera cúbica es la medida del engaño una mentira dentro de otra mentira dentro de otra mentira las espinas como lascas prehistóricas pero no pertenecen al reino mineral ni al reino vegetal están más allá de los límites de la costumbre son luz incandescente polvo de estrellas grieta que rompe la bóveda del cielo trampantojo rinoceronte cornucopia (...)
Ilustraciรณn: JLR
STIMMEN I «Le dijo: No late expectante la potencia en lo no-escrito. No hay potencia fuera. Está en tus palabras y en los actos que acompañan tus palabras. Tuya es como lo son el miedo y la espera, la mudez y la muerte».
II
Poesía: Federico Ocaña
«Le dijo: Nadie acompaña tu voz. Fecunda es solo la estancia que ocupas y tu silencio. Recorre ese espacio. El tiempo forma máscaras de sonido en tu recorrido. Escribe ese tiempo.»
Collage: a.t.
Š Pineal Magazine. Madrid, marzo 2017. pinealmagazine@gmail.com ISSN 2530-1519