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Luis Ernesto Gómez Luis Alberto Angulo (Compiladores) República Bolivariana de Venezuela, Gobierno Bolivariano
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© Luis Ernesto Gómez Luis Alberto Angulo (Compiladores) © Fundación Editorial El perro y la rana, 2010 Centro Simón Bolívar, Torre Norte, piso 21 El Silencio, Caracas - Venezuela. Teléfonos: (0212) 7688300 / 7688399.
Correos electrónicos: elperroylaranacomunicaciones@yahoo.es atencionalescritor@yahoo.es
Páginas web: www.ministeriodelacultura.gob.ve www.elperroylarana.gob.ve Diseño y diagramación Darlene Bolívar Edición al cuidado de: Yesenia Galindo José Zambrano Hecho el Depósito de Ley N° lf 40220108003581
Poetas venezolanos en solidaridad con Palestina, Irak y Líbano ISBN 978-980-14-1422-3
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Los niños en Palestina juegan con piedras hacen como si fueran hogazas de pan y se las comen. Los niños en Israel juegan con F-16, helicópteros y misiles de plástico hacen como si fueran armas y abren fuego. Aldo Luis Novelli Quien odia a su hermano, es un asesino. La Biblia Un millón de pájaros sobre las ramas de mi corazón inventan el himno combatiente. Mahmud Darwish
Sabemos que en el infierno del subdesarrollo toda crueldad es posible, pero no somos la generación de los inmolados. Víctor Valera Mora
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A los periodistas Américo Díaz Núñez y Willian Lara por las gestiones realizadas en la publicación de la primera edición. Al poeta Luis Delgado Arria por su inestimable contribución en la ampliación de esta obra.
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Quienes desestiman la autoridad de la poesía Quienes desestiman la autoridad de la poesía ignoran lo que ella es y, al mismo tiempo, tienen una visión tan parcelada de su poder, como el de la misma historia desde la cual cobra significación la inserción sociopolítica de su impulso. Ella no sólo sobrevive a los dominios convencionales de la política a los que muchas veces ha contribuido de manera inadvertida a su construcción o desplome. Se yergue en el tiempo para develar, incisiva y rotundamente, las grandes imposturas y los grandes crímenes, que nadie más que ella puede con tanta justicia y exactitud revelar. Siendo un poder sin poder, es omnímoda. El ejercicio que hace el poeta de ella no es para su beneficio particular. Sin ficticias parcialidades dice más de lo que el mismo creador se ha planteado, incluso, más allá de las condiciones que la han originado. Su decir, plantado en el aquí y el ahora, recorre un tiempo siempre presente en el logro de su certidumbre. La verdad poética no es una convención literaria o filosófica. Es, o no es, sencillamente. La palabra de la poesía, en su aparente simplicidad, expresa a la humanidad entera su decir y su silencio es de todos. Que nadie confunda la palabra de la poesía. Sus hacedores toman del hontanar del pueblo la fuerza de su aliento y, borrándose a sí mismos, rubrican su luminoso paso en el horizonte. La poesía es esencialmente solidaria. Independiente de la multiplicidad de apariencias como logra expresarse, en su corazón pervive el sueño de la fraternidad o el de la necesidad de ese sueño.
Luis Alberto Angulo 1
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Nota de contratapa de 70 poetas en solidaridad con Palestina, Iraq y el Líbano (Minci-Redve, 2006).
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Cien poetas de Venezuela convocan un mundo sin conflictos Ante la cultura del entretenimiento y la mercancía, propugnamos una cultura de la belleza y el compromiso social. Ante la cultura de lo excluyente nosotros decimos inclusión. Ante la corrupción, nosotros defendemos la cultura de la ética y la justicia; la cultura de la belleza originaria, no la de la venta de valores. Ante lo enajenante imponemos la identidad. Ante los valores de mercado, negadores de la ética y la estética del artista, imponemos la defensa de la imagen y su acción. Nos comprometemos con la vida, con el otro, con la lucha. Y nos preparamos para proponer un mundo distinto a través de lo imaginado. Ante la guerra, no es posible callar. Nuestras voces dicen Humanidad. LEG
John Sistiaga, en el reportaje “Lo que Israel no quería que viéramos” (CNN, 2009), nos muestra la playa de Gaza bloqueada por la marina israelí. Los pescadores palestinos intentan buscar el alimento, siempre a menos de setecientos metros de distancia de la costa, ya que corren el riesgo de ser atacados. Nos asombra crudamente al mostrarnos los rostros, en los hospitales de Gaza donde se encuentran “los nombres de la injusticia”, de los niños inocentes que sin ánimo de participar en el conflicto, ni de “ser héroes, ni parte de ninguna estadística”, sufren lesiones espantosas. Nos hace presenciar al Estado de Israel sembrando el terror con cada bomba, con cada palestino muerto, esparciendo semillas que germinan en la reacción de un pueblo en su legítima defensa. En el reporte, Sistiaga nos enseña amargamente los edificios destruidos de Gaza, entre ellos, la sede
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del Parlamento Nacional Palestino y la Residencia del Primer Ministro. Nos exhibe la ciudad con sus “dentelladas de metralla marcando cualquier fachada”, esa ciudad donde reside una gran concentración de habitantes, que alberga familias con toda clase de problemas de subsistencia, suministro de agua y energía eléctrica. Estas son imágenes verídicas del holocausto palestino, provocado por la mano judío-sionista, que medio siglo antes sufrió otro holocausto de manos del nazismo: la ayer víctima se proclama hoy en victimaria. En 2006, Israel procede a invadir Líbano atacando furiosamente. El conflicto se agudiza por un presunto incidente en la frontera entre ambos países y que dio pie a una acción bélica desmedida. En ese momento, James Petras, con gran indignación, preguntaba enérgicamente a la opinión internacional: “¿Fue fruto de acciones defensivas la destrucción de 15 mil hogares, hasta Beirut y más al Norte? ¿Creen realmente todos estos ricos, inteligentes y cultos apologistas de la invasión israelí –cultivados en las universidades de Princeton, Yale, Harvard, Johns Hopkins y Chicago— que el bombardeo de hospitales, supermercados, plantas de tratamiento de aguas, iglesias y mezquitas de la zona sur de Líbano, refinerías de petróleo y plantas lecheras, industrias alimentarias y farmacéuticas de Beirut, medios de transporte, carreteras y puentes de Líbano septentrional, creen realmente que se trataba de actos indispensables para la “supervivencia” del Estado judío? ¿No comprenden las matemáticas del genocidio? ¿Acaso los banqueros inversionistas, los profesores universitarios, los dentistas y los ejércitos de rabinos doctos en talmúdicas lecturas creen que Israel es la víctima inocente de una agresión que justificó el sacrificio de más de 90% de civiles libaneses? Todas estas personas tan cultas tienen que saber que desde enero de 1996 hasta agosto de 2006 ha habido semanalmente incidentes a lo largo de la frontera israelí-libanesa, con acciones como incursiones israelíes, asesinato y secuestro de civiles libaneses, y lanzamiento de
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cohetes en ambas direcciones”. Petras agrega: “El lobby judío trabaja sin duda día tras día para garantizar que Israel pueda hacer su limpieza étnica en Palestina, lanzan bombas de cinco toneladas sobre edificios de apartamentos libaneses, derriban pueblos enteros con bulldozers…”2. Irak también tiene a cuestas una larga historia de guerra asimétrica, de invasión y resistencia. La más reciente data en 2003, aplicada por la acostumbrada coalición de países poderosos liderada por EE. UU., Inglaterra y la España del momento. La ocupación fue aplicada con la supuesta excusa de que en Irak se estaban desarrollando “armas de destrucción masiva”. Nunca se descubrieron las hipotéticas armas, pero el imperio sí se apoderó del petróleo: el verdadero interés. Los muertos, la destrucción masiva y la ocupación son sufridas todavía por el pueblo iraquí. Este libro compendia el sentir de voces que no pueden permanecer mudas ante el horror, impulsa el ansia humana al pedir que no se usen bombas de fósforo, hieren hasta el hueso, atraviesan los cuerpos y siguen quemando aún bajo el agua. Estos versos son ojos que lloran diciendo que no se repita más nunca una Franja de Gaza sitiada, incomunicada; convocan un mar de indignación ante la invasión a Líbano, señalan lo atroz de la ocupación de Irak, y disparan el fusil de la conciencia sobre el drama de pueblos hermanos que sufren la tremenda fuerza bélica del imperio, conducida por el interés inhumano de los poderosos. Nuestros hermanos se juegan, cada segundo, la cruda lotería de la existencia. Estos textos comenzaron a reunirse en 2006, muchos de ellos provenientes de aquel impulso urgente de los 70 poetas venezolanos en solidaridad con Palestina, Irak y Líbano, publicado por el Ministerio del Poder Popular para la Comunicación e Información. En ese primer empeño, partimos de una 2
James Petras (2006). El lobby y la invasión israelí del Líbano.
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convocatoria a nuestros poetas a escribir contra la guerra. A partir de la invasión israelí al Líbano en 2006, asumimos ese llamado a luchar con la palabra –esa hermosa arma cargada de futuro– y se estructuró una compilación de setenta poetas en apenas veinte días. El libro estuvo impreso en tres meses, y luego de ello, en la mano multiplicadora de los autores, recorrió el país entero, en una especie de activismo poético, sólo posible en los escritores que se asumen poetas necesarios, que se proclaman comunicadores éticos y estéticos del pueblo. Este libro continúa el ímpetu acrecentado, prolongado por voces que se suman a la denuncia. Impresiona muchas veces lo escatológico del horror, pero la idea no es convocarlo, sino más bien incitar la apertura de la conciencia solidaria y, sobre todo, a la perseverancia de la concordia humana. Viene al caso citar al diputado Eddy Gómez Abreu, que en el prólogo a la primera edición, expresó: tenemos la valentía de estos versos que fijan posición ante los pueblos que sufren, que suben el puño en la lucha ante esa imagen que ahora –lamentablemente– se ha vuelto universal que es el hombre ante la guerra, ante la muerte sin fin. Pero que nos obliga también a hacer universal la imagen de la necesidad de la paz, de la urgencia de la vida que debemos defender.
Ahora, cien voces están incluidas en esta antología de la poesía del decir, de la imagen del acontecimiento, de la posición política y reflexiva, de la actitud participativa de la palabra ante el mundo. Una antología, agotada ya del poeta lunático, refleja el actual cansancio sobre el creador retórico desconectado de la vida, aislado de su propio tiempo y espacio en nacimiento. Queda despojado de sentido el poeta evasivo, que no acepta
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que la belleza está en armonía con el compromiso social. Al capitalismo le incomoda este nuevo poeta-hombre nuevo, que nos muestra en torrente esta antología, que asume la palabra vivida donde todos sufrimos el dolor colectivo y celebramos la vida ganada palmo a palmo, sin competencias mezquinas, mostrando un mundo donde todos cabemos, donde el hombre ya no es lobo del hombre. Como bien alude Luis Alberto Angulo: “que nadie desestime la autoridad de la poesía”. Los compiladores agradecen a cada poeta, y en especial, a los que permitieron multiplicar la convocatoria. Quedan compiladas las voces de los poetas venezolanos en solidaridad con Palestina, Irak y Líbano, claro activismo de solidaridad internacional ante los pueblos que sufren. Textos que no deben ser únicamente leídos, sino más bien, proclamados. Ahora llegan a las manos lectoras, gracias al oficio de la Fundación Editorial El perro y la rana del Ministerio del Poder Popular para la Cultura. Este no es un libro apologético de la guerra, no busca justificar intenciones antisemitas, más bien sembrar en la conciencia del pueblo paz y solidaridad, por encima de la venganza y de la muerte. Estos textos levantan nuevamente el vuelo, piensan extenderse sobre cada rincón de Venezuela, llevar vientos de cambio en cada arista de Latinoamérica y mostrar al mundo, al niño imbatible de la poesía apuntando la paz victoriosa contra el gran tanque de la guerra.
Luis Ernesto Gómez
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Poetas de la solidaridad y del alto compromiso con los pueblos La Revolución Bolivariana de Venezuela, liderada por el Presidente Hugo Chávez, ha manifestado abierta y rotundamente su repudio contra la injusta agresión al pueblo palestino y por el genocidio que afecta la población civil del Líbano, donde han muerto más de mil inocentes, entre ellos, cientos de niños, ancianos y mujeres. Esta invasión de Israel al Líbano, perpetrada en julio de 2006 –una más de las tantas agresiones que el sionismo internacional comete en contra del pueblo árabe– tiene, por una parte, el premeditado propósito expansionista de continuar robando tierras a Líbano, Siria y Egipto, y por otra, una complicidad esencial con el imperialismo norteamericano de asaltar la riqueza energética de los pueblos que viven en el Golfo Pérsico, puesto que Israel es la punta de lanza de tal imperio en el Medio Oriente. Hoy [2006] el mundo contempla indignado esta nueva agresión al pueblo del Líbano, que se defiende de la usurpación de Israel. Cada habitante del planeta ve asombrado al pueblo iraquí luchando heroicamente contra el ejército invasor de Estados Unidos, que desde hace tres años le dijo al mundo que el gobierno de Irak tenía armas químicas, por lo que sin tomar en cuenta a la opinión internacional –y a la Organización de las Naciones Unidas– que se oponía a ello, asaltó sin misericordia a esa nación. Pero ellos, los invasores, calcularon de manera equivocada, que a la vuelta de la esquina iban a controlar ese país. La dignidad del pueblo de Irak se ha manifestado en una heroica resistencia que ha infligido importantes bajas al ejército estadounidense, entrampado ahora en Irak y perdiendo gradualmente esa guerra.
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Este es un ejemplo del capitalismo y sus perversidades. Carlos Marx sacó el bisturí y diseccionó a ese sistema que no cree en el ser humano y sólo busca, en desmedro de las mayorías, enriquecerse hasta lo infinito y controlar un inmenso poder, a través de las compañías transnacionales, de unas minorías banqueras, oportunistas, usureras, financistas o integradas por políticos de la Casa Blanca y Europa. Ellos son, de alguna manera, cómplices ideológicos de esta infame agresión en contra estos pueblos. No obstante, el capitalismo olvida con frecuencia que el desarrollo científico militar no es suficiente para dominar a esos pueblos, en especial cuando en ellos hay sentido de dignidad, cuando hay pureza en los hombres, cuando aman sus tradiciones, sus costumbres, es entonces cuando surge la conciencia revolucionaria y la firmeza de quienes luchan diariamente por la defensa de la soberanía de sus naciones y culturas. Eso mismo hizo el pueblo de Vietnam, en la década del sesenta, al vencer al imperialismo yanqui, de donde salió apaleado, dejando detrás de su invasión un saldo de cincuenta mil muertos y más de dos millones de heridos entre sus filas. Hoy, la historia se repite en Irak, en Líbano, porque lo que ellos no esperaban era la heroica resistencia de Hezbolá. Para los revolucionarios bolivarianos, esto es muy significativo, ya lo decía el viejo Marx, el capitalismo hay que derrotarlo para poder rescatar a la humanidad y hacer un sistema justo, transparente, donde no exista el hombre convertido en lobo del hombre. Si entendemos la causa del pueblo árabe, vamos a comprender también que podríamos ser víctimas en cualquier momento de la agresión del imperialismo norteamericano, sobre todo cuando éste anda enloquecido por una sed devoradora y acelerada de petróleo, de gas, de energía y recursos y tiene plena conciencia que en Venezuela existen las mayores
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reservas probadas de petróleo del mundo y una de las más importantes de gas, y asimismo conocen que en nuestro país también hay agua, biodiversidad, bosques y eso, por supuesto, forma parte de sus insaciables apetencias. Es en este contexto donde la iniciativa de los poetas Luis Alberto Angulo y Luis Ernesto Gómez de la Red Nacional de Escritores, al solicitar poemas de sus colegas en solidaridad con estos pueblos agredidos, cobra una especial significación por la respuesta veloz y oportuna que produjo la convocatoria entre sus colegas de diferentes poéticas y generaciones literarias. El apoyo entusiasta que ha recibido su propuesta desde nuestra Asamblea Nacional, o en organismos del poder ejecutivo como el Ministerio de Información y Comunicación, editor de la primera edición, dan cuenta de la importancia con que la Revolución Bolivariana vislumbra la espiritualidad de nuestras naciones y el futuro de la humanidad basado en los profundos sentimientos de solidaridad, fraternidad y compasión de los revolucionarios de nuestros tiempos. Aquí, leeremos a poetas cuya sensibilidad artística no les permite callarse ante el horror, son los poetas de la solidaridad, poetas que decidieron no ser evasivos, que saben que la guerra no se resolverá con sólo cerrar los ojos, con sólo cruzarse de brazos. Por eso tenemos, ante nosotros, la valentía de estos versos que fijan posición ante los pueblos que sufren, que suben el puño en la lucha ante esa imagen que ahora –lamentablemente– se nos ha vuelto universal que es el hombre ante la guerra, ante la muerte sin fin. Pero que nos obliga también a hacer universal la imagen de la necesidad de la paz, de la urgencia de la vida que debemos defender. Ellos hacen un ejercicio permanente de respaldo ante la humanidad, esta es una obra de alto espíritu colectivo. Hacemos el combate ideológico, porque no nos dejaremos comprar. Daremos la lucha, porque también esta es una forma
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de decirle al mundo que nuestro liderazgo fundamental, representado por el Presidente Hugo Rafael Chávez Frías, mantiene altos valores humanos, y que están muy por encima de los valores mercantilistas, porque las revoluciones tienen que ser humanitarias: el pueblo de Venezuela está y estará con la causa de los pueblos que pueden ser agredidos por el imperialismo.
Eddy Gómez Abreu3
3 Diputado de la Asamblea Nacional de la República Bolivariana de Venezuela (2005 - 2010). Tomado del Prólogo de 70 poetas en solidaridad con Palestina, Iraq y el Líbano (Minci-Redve, 2006).
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Jesús Enrique Guédez (1930 - 2007) Imperio Para Ernesto Cardenal y Lisandro Otero.
Siempre regresabas victorioso De todas las guerras Y ahora sólo se recuerda el pozo de agua Desde donde se mira el cielo de las provincias del maíz El trigo y la cebada Convertidas en barbechos que resisten la vida De ti, héroe de despojos a indefensos No quedan sino historias en líneas negras De un libro que nadie lee Y esta lápida de mármol roto Con una estatua funeraria Que cagan las palomas (Leído en el Encuentro Mundial en Defensa de la Humanidad. Caracas, 2004).
Me tienes en la mira Me andas persiguiendo desde que nadaba en la placenta me tienes en la mira y no me dejas solo te pegaste como mi sombra o como el sudor de la camisa
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No dejaste que mi madre sonriera a la comadrona y que mi padre oyera mi llanto Me gritaste al oído mi nombre como si naciera muerto Me perseguías cuando muchacho y me lo decían para que te perdiera el miedo pero sentía que te me pegabas a la espalda cuando en mi casa nadie te veía A veces se alborotaban las gallinas o el perro ladraba dormido y mi madre me entretenía con canciones para que me durmiera Tú me sobabas con tu brisa tibia y mi madre se asustaba por mis temblores creyendo que me volvían las calenturas pero eras tú con tu fuego en los dedos Ahora por dónde andas porque el maestro dijo en la escuela que estuviste por México enterrando hasta el cuello a campesinos vivos y les cortabas las cabezas con los sables como si podaras tunas El maestro tosió su asma y también dijo que estuviese por Nicaragua engañando nicaragüenses para matarlos a [traición Después, cuando se murió el maestro, tenía que morirse, me sacaron para otro pueblo porque mi padre dijo que ya era grande para [estudiar y era feliz en una ciudad con tranvía
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y con mi novia aunque yo no era su novio pero ella me miraba y yo la miraba de soslayo Cuando creí que te habías ido y no me perseguías pensé que todo eran diabluras de muchacho pero hoy siento frío de que me tienes en la mira porque anoche te oí en la radio y hoy apareces en la tv cuando mi nieta, mira, tiene sólo cinco meses, se duerme con los dibujos animados Nadie me dice que me tienes en la mira ya no tengo ni padre ni maestro pero te veo que andas persiguiendo a Simbad el Cargador, ¿qué mal te hace? por las calles de Bagdad y lo último que has hecho yanqui endemoniado es que a los negros que enriquecieron tu nación que trajiste esclavos de las selvas africanas los pisoteas en la tierra donde nacen y viven A los negros que volvieron cantando sin orquesta a Liberia, Senegal, Congo, Nigeria, Sierra Leona a su continente, África de diamantes, oro, uranio y marfil ahora vuelas sobre sus casas como aves de rapiña Ya lo presentía en los ojos de mis padres que se cerraron y dejaron de mirarme Ya me lo decían que me tenías en la mira y ahora no es necesario que nadie me lo diga porque andas pegado a mi piel como mi muerte todo porque hacemos luz con el petróleo nuestro Me tienes en la mira, USA Me gritas mi nombre al oído porque tienes miedo de que no esté muerto y a pesar de todo viva enfurecido.
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Juan Calzadilla (n. 1931) Si se anunciara desde una sala de juego Lo que vuelve más terrible a la onda de pánico desatada tras la decisión de llamar a la guerra cuando se la anuncia al mundo a través de cincuenta micrófonos, es la carencia absoluta de humor en quien la declara. Si esta decisión fuera tomada menos en serio o se anunciara desde una sala de bingo, con aire desenfadado y menos sentencioso (y hasta en mangas de camisa), la gente podría estar mejor dispuesta para entender que la guerra, además de ser un bonito negocio, es parte de un gran juego en donde sólo los que son enviados a combatir en ella llevan las de perder. Pero ¿quién después de oír el patético anuncio carente de humor, va a creer que el mundo mejorará porque se afirme que la guerra es la única manera de cambiarlo? ¡Dígalo cantando, señor!
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Y no es que yo no piense como cualquiera de ustedes: Quien quiere que el mundo siga siendo como es, no quiere que siga siendo… (2003)
Tics de la guerra de información 1. Más ayuda humanitaria para Irak Ahora cuando el terreno está completamente despejado podemos enviar más ayuda humanitaria con nuestros misiles. La ayuda humanitaria es con el fin de que la gente sobreviva y esté preparada para recibir nuevas descargas de misiles en cuyas puntas van las bolsas de comida. 2. Después del bombardeo Todo vuelve a su sitio. El sol luce radiante después de haber desaparecido de la vista durante la terrible incursión. Paisaje bordeado de palmeras
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que mece un azul profundo incesantemente batido por el oleaje donde un cadáver, renuente a permanecer quieto, a esta hora de la mañana flota. 3. Bagdad Las láminas de un viaje en que todavía se puede soñar no pertenecen ya a los cuadernos de geografía. Han sido arrancadas de la historia por la ira del emperador. Hay que buscarlas en otra parte. Tal vez en lejanas comarcas sólo visitadas por una ficción o debajo de una piedra que, estando a la intemperie todavía comprime a una hoja de periódico viejo. O lucen olvidadas en una alcantarilla, muy cerca del sitio donde acaba de ocurrir la explosión. 4. Rosa guerrera Ahora cuando la naturaleza ha vuelto a resultarnos terrena y hasta familiar, al punto de que, hartos del progreso, haya quienes todavía se atreven a manipular un tipo de botón como el que, en el poema, conecta la mente con una rosa, por dios, no digan de mí que no soy moderno y que no estoy a la altura de los acontecimientos
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por el hecho de que no sepa manejar ni un tanque de guerra ni un fal. 5. Somos el verdadero saldo histórico La experiencia de estudiar todo el pasado de la cultura humana como algo de lo cual estamos obligados a ocuparnos como condición para conocernos, es el precio que se nos impone pagar por haber llegado tarde a la civilización occidental. Y así como el europeo no ha necesitado asomarse a América para construir su sistema del mundo, a nosotros, los latinoamericanos, se nos ha impuesto conocer, estudiar y practicar a Europa desde que tenemos uso de razón. Somos una raza de síntesis humana. Somos el verdadero saldo histórico. Todo lo que el mundo haga hoy y mañana, tendrá que pasar por nuestro saldo.
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Luis Navarrete Orta (n. 1932)
¡Cuenta conmigo! Al pueblo mártir de Palestina
¿Qué harías tú cuando ves a un niño ensangrentado que ingresa a un hospital con las piernas partidas, si sabes que los que volaron su colegio también tienen hijos en los colegios al otro lado de la frontera? ¿Qué harías tú cuando ves a una mujer solitaria, esperando, paciente, para, después del bombardeo, sacar de los escombros los cadáveres de su marido y de sus hijos? ¿Qué harías tú si ves una ciudad entera en ruinas, si ves a todo un pueblo masacrado, si ves la dignidad humana mancillada? ¿Qué harías tú si ves a los grandes fantasmones de los más grandes conciliábulos
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discurseando en sus grandes escenarios para ocultar sus grandes cobardías? ¿Qué harías tú, hombre de buena fe, ciudadano sencillo de esta ciudad inhóspita y distante, para sanar a ese niño, para ayudar a esa madre, para salvar a ese pueblo? ¿Qué harías tú para castigar al invasor y al genocida, qué harías para borrar de la faz de la tierra a los crápulas que salvaron su voto, al gran frente mundial de las ambigüedades, al liderazgo de las inmensas cobardías? Amigo, camarada, hombre a pie de esta ciudad inhóspita y distante, cualquier cosa que hagas, cualquier locura, cualquier medida extrema que se te ocurra, avísame, pues contarás conmigo ¡Yo te acompaño!
(Enero, 2009)
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Julio Jáuregui (n. 1934) Ese fuego que no es ceniza Rememorar hasta el cansancio Como el prisionero de un movimiento perpetuo Terco oficio de gente riesgosa Y aunque quisiera olvidar a veces Hasta el temblor de esta sangre Que me obliga a escribir Me lo impiden las señales más tercas Los dedos enlazados la unión de las venas Esas manchas de sangre que no se borran Atmósfera que llama azul sobre los arrozales Cámara de cristal endurecida por el gas Niños ya monstruos en las calles de Hiroshima Tantos inocentes sin custodia En los barrios de Irak y Afganistán. El poder del imperio no usa lentes contra el sol Pero las voces se sublevan ante el horror Ya no es cuestión de sobrevivir Protegerse perdurar Es no darle la espalda a su pueblo Asomarse detrás de las fachadas Debajo de las calles agrietadas Por la presión de los muertos Sobre el recuerdo de la pólvora inclemente En las calles de Palestina
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Las raíces de la muerte perforando las flores Los barrotes las cicatrices Hay que reforzar este río de manos y sudor Para detener el nuevo fascismo judío Que coloca las rejas y las bombas Sobre las sonrisas de los niños de Libia Y prohíbe que se escriban canciones Mientras ellos inundan el mundo de mentiras Y pretenden convencernos a bofetadas De las verdades más feroces Cuando sabemos que son patrañas. Vamos a construir una casa nueva entre todos Los combates inevitables son los de la razón Pero el fascista es un animal que tiene buen olfato Sabremos silenciar su grito y sus armas Ese frasco de sangre envenena. Sobre la tumba de un combatiente árabe muerto Aprenderemos a cantar Llevaremos un fuego que no se apaga El de adentro Es necesario sentirse libre y solidario El agua limpia de los pueblos Lavará la sangre sobre la cara de los niños Mi mano en tu mano y sobran muchas Encontraremos la firma del magistrado El financista misterioso que coloca los mísiles Y los barrotes delante de los ojos Tenemos la llave y la voz de las mujeres Para construir una nave hermosa Donde se pudran los buitres
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Y el corazón indestructible del pueblo Aprenderá a cantar y soñar Cuando los relojes del dolor se detengan E insurja el sol con una mirada nueva Una semilla ascendiendo detrás del cielo.
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Ramón Palomares (n. 1935) Palabras por el Líbano Ah los que están ahora solos y extraviados en desolación, casas revueltas, pedazos de ventanas, sillas por los escombros ¿y los ausentes, los que todo llenaban? Ah los que miran a ninguna parte en medio del ruido Los que no escuchan ruido alguno pese a los tenebrosos estruendos Mi casa se rodea del más profundo desaliento Las gentes que medran de esta orgía no pertenecen a lo que llaman raza humana La muerte los emplea, el mundo los odia, son entelequia de la desgracia En sus pantallas, señalando nuevas propiedades abren mapas esmeradamente sangrientos ¡Dueños del mundo! Los poetas de Afganistán escriben con fusiles entre las piedras Y los poetas iraquíes desandan entre la diáspora y la resistencia Y los poetas palestinos sueñan con una carga de explosivos encima de su [pecho Y los poetas del Líbano están hoy de guardia como paramédicos y [guerrilleros Árabes, persas; de las secas murallas, del Simún y el desierto Los bendice el gran Omar Khayam, Khalil Jibram Khalil los bendice Aparte de rogar por mujeres y hombres y niños de la dulzura y el amor Aparte de exclamar No más niños reventados por las bombas El sentimiento y la razón se preguntan
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¿dónde estaban los señores de los estados poderosos, de los estados más pequeños pero muy importantes y de los supremos organismos de Paz y Concierto? Han muerto como siempre en esta nueva temporada de huracanes, muertos de peste, de asustadiza complicidad Sin embargo, con estruendo y fanfarrias Estados Unidos, Inglaterra, Israel aparecen en el proscenio; brindan por la amistad de los asesinos y se prometen borrar de sus tierras al Islam, a los árabes y los persas, ahogarlos de explosivos y arenas y arrojarlos al mar. La mesa está servida —dicen Y cuántas almas vivas, edificios, refugios, habitaciones, aeropuertos y [puentes entre polvo y pedrusco harán volar —se prometen. Veremos. No es tan fácil. Cuando se trata de la argamasa, del hierro y de la piedra, puede ser En cuanto al amor, el sacrificio y la fe inquebrantable, es otra cosa. No Pasarán (Mérida, agosto, 2006)
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Edmundo Aray (n. 1936) “Yo tengo roto mi corazón” palabras de Cindy Sheehan
Mi hijo Casey tenía veinticuatro años. Era un joven cariñoso y ardiente. Como todo joven, amaba la vida. Fue asesinado por el Presidente de mi país. El señor Bush y su insana, arrogante Y cruel política exterior asesinaron a Casey. Me llaman madre coraje porque no le perdono Al señor Presidente de los Estados Unidos Provocar una guerra basada en la mentira. El señor Bush desprecia a quienes se oponen A la agresión a Irak. Yo soy una de las muchas madres Despreciadas por ese señor. Me acusan de antipatriota Por querer traer las tropas a casa. Y yo les digo: Es una obligación patriótica Proteger a mi país de su gobierno.
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La Administración de Bush ha desvalorizado Nuestra capacidad de convocatoria. Desestima a todo un movimiento Que le está diciendo lo que nadie En la Casa Blanca se atreve A decirle: que esta guerra fue un error. A mí, Cindy Sheehan, ciudadana norteamericana, Ese nadie no me detiene en la denuncia. Casey, muerto en Irak, fue asignado a un equipo Encargado de buscar las inexistentes armas De destrucción masiva que sirvieron De mera justificación para desencadenar La invasión de Irak en marzo de 2003. Casey murió el 4 de abril de 2004. El señor Bush me dijo que mi hijo había muerto Por una causa noble. Quiero de verdad Saber cuál es esa causa noble de la que habla. Pero lo quiero saber por él, por el señor Bush. Esa guerra se basó en mentiras y traiciones. Casey murió por una mentira. Yo tengo roto mi corazón. Mi dolor sólo se mitigará cuando sepa Que ninguna otra madre pasará Por lo que yo estoy pasando. Creo que mil ochocientos sesenta y dos madres De mil ochocientos sesenta y dos soldados muertos
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En Irak son demasiados corazones destrozados. La única manera de apoyar a nuestros jóvenes Es sacarlos de allí y traerlos a casa sanos y salvos. Esta guerra, señor Bush, no sólo es ilegal sino inmoral. Nuestro deber como seres humanos con moral Es oponernos a ella con todas nuestras fuerzas. No quiero que usted, señor Bush, justifique la muerte Y el asesinato y la política exterior imperialista Con la sangre y el honor de mi hijo. Quiero que lo honre sacando las tropas de Irak Y trayéndolas a casa inmediatamente. Yo voy a ir a Washington. Voy a dar un discurso Frente a la Casa Blanca y después me voy a Amarrar a la cerca para exigir al Gobierno Que retire nuestras tropas de Irak. Probablemente la policía me arrestará, Pero cuando me liberen, nuevamente Regresaré y haré otra vez lo mismo. Usted, señor Bush, no podrá impedir Mi lucha ni la de millares de madres Como yo, apenadas hasta la muerte. Cada soldado, señor Bush, que muere En Irak es una tragedia innecesaria. Usted, señor, es el autor, es el autor. El Supremo autor para decirlo a su manera.
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Gustavo Pereira (n. 1940) Palestina
Cuanto solloza a nuestro lado es sólo nuestra imaginación
Saltan los niños por el aire pero la muerte no existe
Ruedan los corazones desterrados como bocanadas de sangre Pero esto no es más que la imaginación
Oh, maligna escenografía de lo eterno Espacio del dolor Nada sosiega el llanto Pero el llanto no existe
Bajo los cuerpos fluyen cuerpos de insectos ávidos Y sobre los cadáveres pacen Los Invisibles
De ellos es el Reino del Espanto No tienen otro rostro que la muerte
Pero la muerte no existe no existe
No existe
¡Oh, despreciable treta de la inclemencia!
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La partida Como quien pesa cada minuto de su funeral para repartirlo en pedazos Vino un tiempo de horror trajeado de fulgores Vino un tiempo meticuloso como analista imperial a cuyo cerebro trepan cada noche enemigos Vino un tiempo entreabierto al engaño al azufre y al lodo Vino un tiempo en litros de veneno dispensados como se ofrece una rosa Vino un tiempo de bebedores tristes y de navíos desmantelados [bajo las estrellas Vino un tiempo de metales erigidos para tapiar todo sueño Vino un tiempo deshonrado por el pozo sin fondo de los ríos en [pena Vino un tiempo en música de rock ahogado en su arrebato [Un tiempo acariciado sólo por los amargos Un tiempo de fantasmas [sin sombra Vino un tiempo gastado y transitorio ausente de toda pradera [recién amanecida Un tiempo implantado a golpes de grito y de metralla Espesándose vaciándose quebrándose desciende hacia su tumba porque la vida le ganará la partida.
(Equinoccial, 2008)
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Rafael Rossell (n. 1940) Disparo mi vieja AK contra los agresores mi cuerpo es toda una carga explosiva retumban los AK en la noche los R15 tierra aire aire tierra contra los invasores derriban los pájaros de fuego que traen la muerte cuerpo vuela en la noche y cientos de baja causan a los agresores No habrá paz en la tierra sagrada de Irak hasta que los últimos invasores sean echados de ella pueblo fuego fuego pueblo resistencia contra los agresores y el pueblo iraquí vencerá pueblo fuego fuego pueblo guerra total al invasor zzz O Paul O John O William Smith Cómo me duele que vayas a dejar tu sangre en los campos de Irak Ese país es dos milenios más antiguo que el tuyo Oh Paul Oh William Cómo me duele que vayas a dejar tu sangre En los cebadales y en los trigales de Irak en las riberas de Éufrates y del Tigris Cómo me duele que vayas a dejar tu sangre en los campos de Irak Tú no conoces el país que invades Es dos milenios más antiguo que el tuyo Oh George Bush siempre creí que eras un asno Hoy me convenzo Ni siquiera eres un animal
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O Paul O John O William Smith C贸mo me duele que vayas a dejar tu sangre en los campos de Irak
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Luis Alberto Crespo (n. 1941) Un señor palestino Vestía ropa de tierra en La Cruz de Baragua el señor palestino. No supo qué decirme del dolor de su patria, no, no respondía en su tienda de telas de kaki y perfumes acres. Nada sabía, nada dijo, parado en este pueblo del sur de España que se ve detrás del río Tocuyo. Abría la boca como si estuviera ahogándose *. El suelo lo seguía hasta su casa. El paisaje lo puyaba, era malo. Nadie le habló de tanto cerro de roído desbarato. Aprendió con la erosión a callarse. Nombró a su vida —Palestina— en lo alto de la puerta, pero sólo para llamar así al olvido, por querer decir el dolor.
(Algo es así. Inédito)
*—Ni patria ni exilio como las palabras, /sólo pasión del blanco —dice Mahmud Darwish.
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Juan Chávez López (n. 1943) No hay distancia que nos separe de ti, Palestina Habrá hoy en día poesía que desatienda la grave dolencia que aqueja al mundo en el Medio Oriente que conmueve y agrede a la Humanidad porque afecta la paz y el futuro del Planeta. Podrá haber poesía que no hable de los muertos y de la agresión que [ocasiona la embestida bélica del Estado de Israel sobre la población Palestina y del [Líbano. Solamente el miércoles 19 de julio de 2006 la ofensiva sionista atacó el centro de Beirut provocando más de 290 muertos, y en la franja de Gaza ya se cuentan por docenas los asesinados incluyendo niños. Junto al viejo y rebelde camarada Walt Whitman debo decir hoy “No me pregunten por los heridos, yo soy el herido”. Ya, dejemos de ser silentes. Tampoco trabajemos en la oscuridad. Saquemos la palabra y el aliento a la calle. Yo pregunto: ¿Habrá tiempo para otra poesía que no sea la de alzar nuestras manos, nuestra voz y aún nuestra alma para combatir a los perros de la guerra y a los colonialistas? La batalla de la magia poética debe ser al lado de la causa del pueblo palestino la poesía debe ir armada de esperanza
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a las barricadas con canto libertario. En 1950, las fuerzas de ocupación asesinaron al poeta popular conocido con el seudónimo de Hummayd su cadáver apareció en Oum Al Falhm, Galilea, pero la poesía y el canto de resistencia palestino siguieron vivos el testimonio poético combativo de Fadwa Touqan, Samih Al Qassim, Mahmud Darwich, Tawfik Az- Zayad, Muhammad Al Qissi y de otros poetas se oyen en las plazas del mundo. En ellos la poesía se hizo resistencia y combate, se hizo hondura y razón son los poetas videntes de Rimbaud. Nombremos la poesía que es fiel a un compromiso de vida y de libertad Al poeta Salim Jabram, no le permiten salir de Galilea, pero él sigue cantando y nos dice: —Soy palestino/ Me degüellan cada año/ cada día/ cada hora/ ven/ observa bien la barbarie/ en toda su minuciosidad/ son muchos espectáculos/ y el menor/ es que mi sangre corre corre. Y los poemas de Hanna Ibrahim, conmocionan y subvierten: —Años antes/ la mañana se despertó al mundo terrífico de la batalla/ los soldados habían propagado las calles/ y las casas los clamores de los lamentos/ aquí y allá el furor de la batalla asedió todos los umbrales/ y se le arrebata el hijo a la madre/ y se conducía a las mujeres/ cortejos doloridos en su desnudez/ para empujarlas más allá de las fronteras/ lejos, lejos. No hay distancia que nos separe de ti, Palestina mi hija se llama Palestina mi novia se llama Palestina mi hermana se llama Palestina mi camino se llama Palestina.
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Palestina vive y sobrevivirá Porque antes de 1948 había tierra Porque antes de 1952 hubo tierra También antes del 5 de junio de 1967 había tierra Igual antes del 11 de julio de 2006 había tierra Y después de julio de 2006 también habrá tierra No hay distancia que nos separe de ti, Palestina.
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Tito Núñez Silva (n. 1946) Holocausto 2006 Todo ese cine: ojos hundidos cuerpos famélicos miradas tristes ropas austeras de perenne luto El cuento de David el hermoso cuento de David el solidario diezmo el susurro de un rezo inacabable ¡Y ese maldito Hitler enloquecido siniestro! Roncos estamos todavía de tanto gritar contra el fascismo. Otra vez David pierde el balón la estrella pasa al terreno de Goliat. Ah, sufrido pueblo sodomizado por el oro Ah, mercaderes de engañosas tarimas extendiendo el mapa universal del dólar Ah, valientes gladiadores convertidos en celadores de malls
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y bóvedas bancarias Hoy son otros los diezmados Usura y ambición llenan de sangre la gloria y el tesón de las hambrunas Es la traición Y mientras enrojecen las aguas del Jordán el cabrón de Texas levanta junto a sus viejos parientes londinenses la copa embriagante del petróleo (Barquisimeto, agosto 2006)
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Orlando Pichardo (n. 1946) Israel Cuando tú fuiste la víctima ¡Oh! Israel, la humanidad fue contigo Se dolió de tu pena Se avergonzó por lo que sufriste. Ello fue parte de la caída nazi. Tu dolor era imperdonable Vimos tus niños con miradas sin asideros Tras alambradas de púas y amenazados por soldados de odio Ahora tú Israel Cercas a los niños palestinos con la muerte Lanzas fuego sobre sus miradas angustiadas que buscan a padres muertos. ... Y la humanidad se avergüenza …Y te reclama Y no perdonará los cuerpos destrozados Ni la furia asesina que desataste sobre el pueblo palestino Te castigará a ti pueblo de Israel Recuerda que los capitales No tienen patria Ellos se ocultaran bajo la miseria de los bancos pero ya el mundo inició el camino de la verdad Y le dará con las puertas de la justicia en sus narices. No os hagáis las víctimas Porque vosotros sois los victimarios
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Néstor Francia (n. 1947) El fuego El fuego atrapa en sus cadenas a los niños del Líbano El fuego siembra nubes de tormenta en los campos del Líbano El fuego arremolina angustiosas hojas en los bosques del Líbano El fuego desentraña llantos de la tierra El fuego lustra el cielo de un brillo triste El fuego clama con voces dolorosas El fuego grita con voces de ira El fuego entona el canto del horror El fuego se agita con vientos imperiales El fuego corre por la arena y abrasa las cabañas El fuego sitia a los cedros y les pide rendición Pero los cedros son de oro y marfil resistentes, preciosos, inconmovibles
Palestina La estrella brilla desde el cielo rojo un grito es el río que riega los campos desolados las armas le sonríen a la muerte Todos miran trotar a los lejos la caballada de la esperanza equinos desbocados y sin freno
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que no terminan de llegar a los abrevaderos Jerusalén rueda entre las piedras y los niños se arrastran en las fronteras como reptiles heridos El sol tarda en regresar
Bagdad Báñate en los remolinos del Tigris allí donde se enamoraban los abasidas Pregúntale al río de donde viene esa corriente roja y amarga pregúntale a las aguas dónde fueron heridas Pregúntale si esos tajos dolientes fueron obra de los cuchillos antiguos de [Bagdad o si llegaron como ciegos emisarios teledirigidos como lanzas apocalípticas de cristiana armadura Pregúntale al Tigris si acaso la seda es también así de roja si las mujeres se visten de sangre los días de fiesta Pregúntale si la anciana sabiduría le basta a Bagdad para ser a pesar de los [pesares
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Eddy Gómez Abreu (n. 1947) Franja de Gaza El tiempo se hace largo cuando las bombas esconden el llanto de los niños y la crueldad se hace viva bajo el silencio de los cómplices Por las espaldas del río Jordán corre la sangre inocente y el pueblo se defiende de las hienas asesinas La arena palestina encendió la hoguera para cerrar el paso a los invasores Cada hombre cada mujer es una fiera herida llenos de mayúscula incendiaria Los sionistas escupirán la tierra robada y rodeados por un río de almas victoriosas sentirán el vapor ardiente en sus entrañas el peso del puño solidario y de la pólvora rabiosa El mar Mediterráneo abraza Gaza con el dolor de la patria martirizada Nuevos hijos seguirán la marcha de los caídos Y cuando despertemos del horror ¡Un nuevo mundo abrirá el abanico del futuro!
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Enrique Hernández D’ jesús (n. 1947) Alí Babá y los cuarenta ladrones No me alegra mucho verme ¿Cómo así? En menos que canta el gallo el sol da vueltas y abandona la idea de castigar con la burla a los hombres de las mil y una noches y sacar en cara sus errores y cada día que pasa el poder juega al imbécil Imbécil poder o descomedido como lo es para los ojos de Dios Moriremos en el intento o seremos los mismos de siempre En la vida no vivida Lo bueno de la poesía es su arbitrariedad y su verdad Cómo no puedo llorar cuando el sol se oculta en el Ramadán Si he llorado hasta la muerte de un cochino
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y no son bailes de lluvias ni arenas del desierto La lámpara también me mira y se va a volar Ocho siglos fuimos musulmanes en España Y Bagdad es la ciudad dada por Dios Allá en Útica matamos al cochino y lo lloramos Nos fortalecemos con el río Negro Y las tortugas gimen las bombas Los hombres mueren y en sus morrales llevan versos del Corán Los caballos del Imperio Bizantino de los Griegos y los Persas crearon el Islam Y junto con las piedras fósiles diseñan miles de formas para esconderse de la civilización salvaje y criminal empeñada en matar los caballos Árabes y acabar con los santuarios de los Imanes Tendré que vivir así con este cuerpo lleno de bombas y calamidades el resto de mis días Cómo puedo salir de este cuerpo Esta pesada carga jamás soñé llevarla la he convertido en mi señal en el mundo del mañana los niños quemados y además sin brazos los museos saqueados los zoológicos descompuestos
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y nunca aparecieron las armas bacteriológicas Y es cuando me descubro en el caballo en la carga de dulce casero en la banda del estudio no digo bandas musicales bandas organizadas del terror de su declaración de guerra permanente Algunos beduinos en sus camellos derribaron poderosos helicópteros Escucho por la radio y la televisión las noticias Y a falta del doceavo Imán Están las maravillas persas de Omar Khayam y el amor de los Sufí como el del conocimiento y podemos pensar en el otro llamado Alá quien viene sólo desde el amor en música y danza sufriendo con su corazón amplio en las fascinaciones de la racionalidad de la mística y el equilibrio Y aunque las cruzadas con sus caras sucias quisieron acabar con los Sarracenos Bizancio los resistió y Leonor de Aquitania creó los tribunales del amor y encontró el amor romántico de los Sufí y los trovadores llevaron canciones palabras a las mujeres solas en los castillos A través de las cruzadas se conoce Aristóteles Estas cruzadas mataron y mataron
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Para encontrar la Tierra Santa El Islam nos enseña los colores y no las imágenes La sabiduría está en las alfombras voladoras A Bagdad la ciudad de las mil y una noches le cayeron explosiones y un poderío militar vimos los intensos bombardeos montan los espectáculos sacuden las ciudades Se ven sombras Golpearon blancos tiraron bombas de considerable magnitud y usaron las tácticas más veloces de ataque y escape Cayeron bombas dirigidas por satélites Blancos misilísticos Desde el comienzo de la invasión miles de iraquíes sufrieron las atrocidades de la guerra los ataques de profundidad los súper hombres no tuvieron heridos de gravedad ya tienen sus películas Hollywoodenses Los medios sensacionales nos siguen aturdiendo y destrozando nuestros corazones Serpientes que se mueven en el desierto sin la gracia de Dios sin la gracia divina voces desnudas en la noche
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disfrazadas de nube El rollo es como le agarramos la cola a los camellos Yo no doy un paso en vano Hoy Alí Babá está acá conmigo comiendo cochino y llorando en el río Negro (Poema escrito en Útica, Bogotá, Colombia. Madrugada del día en que los norteamericanos comenzaron a bombardear Irak)
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William Osuna (n. 1948) Un cohete El general Samuel Sadoski alias el polaco atendió el llamado de la guerra. Un color amarillo le atravesó la cabeza atocinada le ardía como tren encendido allí dentro. Agitadas estaban las aguas que calentaba el color chillaban como animales. Así atendía Samuel Sadoski los cuervos de la mañana. Y vio lo que hizo su cohete al traspasar el cielo del Líbano y Beirut. Una nube roja le avisaba el sitio donde se elevaban los edificios aquellas casas, el velo de origen que cubrió rostros de mujer. Roto el espejo en filo de medialuna derribado el muro, la verja de hierro: los huesos niños se dispersaron por la sala la pelota quedó suspendida en el aire sin pie que la ilumine. El grito de los ancianos se escapó hacia las zarzas que ardieron en el monte sagrado. El cohete seguía asesinando. Se paraba en la esquina a mirar los cadáveres
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fumaba, la multitud, la brisa. Afuera la fronda de un cedro tatuaba en la tierra las alas de un pรกjaro. Y aquel dijo: detrรกs de esas piedras blancas vendrรก la guerra.
Y este otro asintiรณ: frente a los tanques blindados, como una flor de hierro.
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Earle Herrera (n. 1949) Los sueños bombardeados La honda de David ya no apunta A Goliat La honda de David ahora En manos de Goliat Agita sus guijarros atómicos Sus bombas de racimo Su carga de fósforo blanco contra Los sueños de los niños palestinos Y los niños del Líbano Y todos los niños que se vuelven Arena del desierto Bajo todos los fuegos Sobrevuelan las bombas esos sueños De las Mil y una noches Hunden el barco de papel De Simbad El Marino Pero los sueños no caen Bajo los incendios de la noche es toda tu infancia un naufragio De recuerdos borrosos bombardeados Con ácido y metralla y más metralla
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Y ves en el suelo calcinado El turbante de la muchacha Del Líbano herido Y la bufanda en busca de otro cuello Del niño palestino Sin cuello, sin bufanda, oh Palestina Oh, Líbano... Oh Arabia profunda En las calles de mi pueblo Y de todos los pueblos siempre hubo Una calle de los árabes “calle de los turcos”, le decían hoy bombardeada calle de mi infancia con su recuerdo de telas y colores y arena en los ojos de todos los desiertos y un oasis en las pupilas dilatadas de la muchacha del Líbano oculta tras cortinas milenarias Lleva en su mirada el exilio tan lejano de sus padres y abuelos aventados desde la arena hasta el trópico hasta aquí hasta la casa de al lado la vecina casa donde compartimos el estruendo de las bombas que traspasa desiertos y océanos
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Cien incursiones de los aviones de la muerte Cien descargas en una noche no pudieron Apagar La lámpara maravillosa de Aladino Esas luces lejanas de Bagdad la voz de Scherezade La mirada de la muchacha Del Líbano profundo El aliento del anciano del desierto El grito valiente del niño palestino El niño que el invasor lleva de escudo En su carro de guerra En su carro de fuego En su carro de muerte Y mientras tanto la lámpara de Aladino Bajo todas las bombas No se apaga Omar Khayam dame tu palabra Oh viejo sabio, Fabricante de tiendas préstame Algo de tu voz ¿A quién veo ascender por entre las arenas bombardeadas? Es Scherezade Sube La Torre de Babel Busca el último pergamino De la Biblioteca de Alejandría
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Oculto En un anaquel imposible Busca la perdida condición humana, Oh Scherezade busca la miseria del esplendor de los imperios busca la tentación del crimen y la muerte busca la clave del dominio y el metal busca las razones de las bombas de fósforo busca la mirada desafiante sobre La mirada de un sueño bombardeado Busca lo que a todos se ha perdido No las lenguas confundidas sino Alejandría incendiada En el barco de papel De Simbad El Marino Quítese las máscaras Occidente De tanta complicidad protocolizada En sus Naciones Unidas Y en sus conferencias de paz en medio de la muerte Porque aquellos niños que el poeta Vio escapar de Herodes Para caer en Hiroshima Han vuelto a caer en Beirut Y más al sur En el Líbano profundo Y en la Palestina herida En su Franja de Gaza
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Acá Allá Bajo la honda de David En manos de Goliat Oremos ahora: alza tu voz Todas las voces Vuelvan todos los niños a la rueda Alrededor de la hermosa Scherezade Cedan las mil y una bombas Ahora y para siempre por los siglos de los siglos A las mil y una noches Oremos también por aquellos que robaron la honda de David y la vendieron a Goliat en una baja transacción de Wall Street Háganse realidad las maravillas y el sueño de los niños y las niñas de los pueblos de arena y de todos los pueblos del planeta ¡Te lo rogamos, Señor, pero estamos alertas!
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Haydée Machín (n. 1949) Dos versiones, una misma angustia Versión I Hace años me declaré anticivilización y cada día muy adentro en mi corazón siento, ratifico, profundizo ese sentir angustioso siento profundizo el deseo desesperado de correr de gritar mi impotencia como ser humano el rechazo total a tanto
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horror tanta hipocresía. Y hoy más que nunca siento que mi alma se desgarra en cada una de las miradas aterrorizadas de los niños de Bagdad de los niños de Irak
Versión II Hace tiempo me confesé anticivilización y hoy desde muy adentro de mi corazón siento que se agiganta esa consciente posición que es casi visceral
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reacción ante el monstruoso instante que vivimos bombas de fósforo bombas, bombas, racimos de bombas y un pueblo atropellado que resiste como expresión digna valiente ante el nuevo napalm y hoy mi corazón vibra y llora en la mirada aterrorizada de los palestinos (En tiempos de combate, amor y sol, 2006)
Nuestro corto espacio vivencial No es una civilización que se consume en su mierda la que busco Que no encuentra dónde esconder
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vender – transformar sus desechos destructivos maquillar – engañar No sólo a nivel de la contaminación del ambiente de la destrucción incluso, del derecho a respirar También está el alma débil y trémula alma mía y tuya que se siente inmersa en esa destrucción No es esa civilización donde pareciera que el ser humano le gusta odiar al mismo hombre y suele ser más humano sólo en la guerra cuando se mata entre sí Y al parecer ninguna conocida la que mi espíritu siente sueña y quisiera palpar Sólo encuentro
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los dioses violentos de la ira el poder absoluto de siglos que me oprime la absoluta locura de existir la atracción gigantesca del abismo la desesperación impotente de vivir Las fuerzas potentes dominantes absolutas - totales opuestas a mi débil consistencia mi frágil esqueleto Y confusa me pregunto si vale la pena creer o no creer existir o no existir Pero si está terriblemente claro la gran limitación de nuestro corto espacio vivencial.
(Entre luchas y ensueños frente al horizonte, 2002)
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Luis Alberto Angulo (n. 1950) Hoy quise escribir una canción hoy quise escribir una canción y me pregunté cómo sin una guitarra ni nada en realidad para cantarla vi las noticias y pensé en el montañista venezolano que solitariamente hizo cumbre y se sembró en la nieve él mismo como una bandera al valor y a la belleza de aquella cima suya para siempre a esa misma hora me enteré que el águila del escultor Alexis Mujica había volado en Valencia hasta la pureza del oxígeno y que la nieve del pico Simón Bolívar recibió hoy 24 de julio de 2006 al ánima llanera del maestro José Esteban Ruiz Guevara hoy que quise escribir una canción llegaron estos versos sin pedirlos y otros vuelos desgarrados se desprenden como pájaros exangües de un gran árbol ¡ah el Líbano de mis hijos otra vez destrozado! cada quien muere en su ley ¿pero qué precepto
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talmúdico es éste por el que un pueblo condena a otro? ¿habrá cielo para estas avecillas abrasadas por las bombas? ¿o sólo desierto caerá sobre sus huellas?
¿A dónde irá? Al dolido pueblo palestino…
¿a dónde irá preguntan sus hermanos esta madrugada del 11 de noviembre? miles lloran la soledad de este destino sin fronteras, yo no… ¿qué hacer —insisten— con la última casaca del guerrero el turbante milenario que enhiesto ondea en la cabeza de los jamás rendidos? el viento cruza el espacio de esos corazones estremecidos que buscan a Dios entre la arena un soldado obedeciendo las órdenes del tiempo responde no fue posible escoger la vida
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que para mi gente ni para mí yo quise el jansín empujó a donde fuere pero ahora sé a donde iré voy al desierto me haré grano a grano la tierra pura que vivirá en ustedes para siempre
Con puro canto En la madrugada y antes de la luz del sol, la bengala de las bombas de fósforo, a lo lejos, ilumina el cielo del infierno. Cuánto dolor, cuánto sufrimiento, en esta pequeña franja a la que han sido reducidos miles de años y de pueblos Un gallo canta en medio de la desigual guerra, tal un símbolo extraño de la vida frente a la devastación y la muerte Antes de que cante de nuevo ellos te habrán negado, Señor, con su odio al prójimo que tú amas Cuando oigas otra vez cantar un gallo en la madrugada de la angustia, sabrás de los que luchan con su solo canto… Palestina. (Enero, 2009)
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Laura Antillano (n. 1950) Muñecas Detrás del velo el movimiento tenue de los labios, sus ojos oscuros revelan profundidades insondables. En un lejano lugar de arena, se entrena a las niñas para que no jueguen a las muñecas. La razón: Un cielo de pájaros metálicos lanza bombas incendiarias disfrazadas de tiernas muñecas. Las niñas con apenas ojos y dedos descubiertos, ven caer, con deseo, a las muñecas
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en el desierto, y con ánimo estoico se obligan a renunciar a la breve historia de jugar a ser mamás mientras en largas noches, escuchando los bombarderos a través del viento helado del desierto, sueñan con sus cuerpos despedazados como muñecas rotas en medio de la arena levantada por la ventisca.
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Gabriel Jiménez Emán (n. 1950) Plegaria El rostro de la niña muerta en la calle ciega El rostro de la niña ciega en la calle muerta El rostro de la calle muerta en los ojos de la niña viva La niña viva abre los ojos hacia la calle para ir a la escuela El niño abre sus ojos en la mañana Lava su cara Muerde su pan y bebe su leche para ir a la escuela Y luego sueña con tocar su violín Tiene una esperanza este niño Tiene una esperanza tatuada en los ojos Quiere ser feliz en la escuela quiere aprender a tocar violín Quiere conocer a una niña y enamorarse de ella La niña viva tiene otra esperanza Quiere sembrar flores en los prados y tener una floristería En su calle para vender flores a los enamorados En sus ojos se abren capullos de siemprevivas y geranios Ella también quiere enamorarse y formar una familia Tener niños que vayan en paz a la escuela Las bombas caen a pocos kilómetros Destruyen la calle donde queda la escuela Destruyen los violines y las flores
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Entierran la esperanza en el Líbano en Siria en Gaza en Israel Los ojos de los niños explotan Arden con un combustible de sangre Los ojos de los niños grandes se llenan de odio Los ojos de los hombres de las madres y de las abuelas que parieron todos [estos pueblos Cambian ahora la dulzura por la amargura Cambian los sueños por llamas que incineran la fe Incineran a un Dios que ya no puede más Dios avergonzado cae de rodillas A implorar perdón por la humanidad Y se pone a rezar en las zanjas En los despeñaderos y en las calles bombardeadas Donde las almas de los niños van a visitarle Para llorar por todo este horror Por toda la miseria del mundo Ahora concentrada en la garganta Del Oriente Medio
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Cósimo Mandrillo (n. 1951) Río Tigris, Río Éufrates Río Tigris Rio Éufrates Ríos de papiro húmedo Río Tigris que recorres más memoria que desiertos Río Éufrates tu nombre como agua Ríos que poseo desde hace tanto Mío el río y el nombre y el Tigris y el Éufrates Fuertes e insistentes como la voz de Scherezade Scherezade que durmió conmigo tantas noches La vi en los ojos del vendedor ambulante que cada día tocaba nuestra [puerta En la sonrisa del zapatero que tartamudeaba su servicio En el acento acuoso del vendedor de relojes Que gorjeaba aes y eles como una cascada Voz y sudor de caminante Llegaron del desierto De mi propia vida De mis antepasados que amasan habas y aceitunas y muelen nueces Cuánta agua de esos ríos hay en mí Cuánto del Tigris y del Éufrates recorre nuestras venas Moja nuestros juegos de infancia Habito Babilonia desde hace mil siglos Sangre asiria es el agua del Tigris y del Éufrates Sangre caldea Sangre caliente que corre calle abajo
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Sangre de niños asesinados alimenta el caudal de mis ríos Me vuelvo oscuro como sus aguas Sangre de hombres y mujeres perseguidos hincha sus rías Yo que he visto en sueños tus jardines colgantes Y el Tigris y el Éufrates correr cauce arriba y alimentar tus árboles y [helechos Inundar con sus aguas la imaginación de Scherezade Por todas la noches del mundo Por todos los días de la humanidad atada a sí misma Y a esta historia que nos construye a pedazos pero sólidos Como una pirámide lista para disparar al cielo
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Otoniel Contreras (n. 1952) El hombre a la intemperie En honor a los pueblos invadidos
Víbora hipócrita en su fantasmal hastío nauseabunda desfachatez intriga vaho infernal de su inconsciencia estela de muerte deja a su paso. Gravitando golondrinas anuncian tempestades de fuego gris gritos angustia agonía.
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El cuervo salta El águila ataca El gavilán asecha. El hombre en la intemperie espera el rayo infeliz presagio de destrucción masiva. El hombre en su pedestal señala en el horizonte la onda ciega que su maldad determina. Un humo negro se levanta al cielo entretejido de inocencia llora. El último suspiro del hombre en la intemperie, del niño en su inocencia,
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de la madre en su ternura, del anciano en su ocaso, del perro del ave del insecto del árbol. Nunca tuvieron tiempo de despedirse ni siquiera pedir a Dios que lo acoja en su regazo. Nunca tuvieron tiempo de abrazarse ni de implorar por su alma, “el destino” socavaba su existencia. La víbora con Su malignicencia retorcida en el pedestal aprieta el botón que los devora.
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Luis Gabriel Castillo (n. 1953) Palestina Buscando el ánfora de la campesina toco el púrpura de una luna que llora plateando las sombras de mis arenas Llora por los hijos Llora por la madre de los hijos Llora por los hijos de los hijos y llorará siempre por aquellos que no bebieron en el ánfora de la campesina de la pastora que perdió sus cabras por sentirse libre Los manantiales se han secado y por los montes vagan solitarios los recuerdos Álamos Cipreses Almendros Olivos ya no esparcen su aroma
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¡La sombra de Dios se ha disecado! Y se ha hecho polvo y se ha hecho fuego y piedra y se ha hecho odio y muerte ¡Oh! Madre palestina de una tierra infértil de quemantes rocas de dátiles sueños Jamás dejaré de soñar Jamás dejes de soñar y siempre seremos libres La palma de mi mano recoge tus lamentos y en un puñado de patria por siempre quedará tu estrella
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Humberto Márquez (n. 1953) ¡Mosca pues! Soy árabe Entreverado con guajiro Penínsulero también De Paraguanía intachable Soy luz del Catatumbo Aunque nací Donde se cruzan El mar Caribe, el río Limón Y el lago de Maracaibo Soy duende escapado De una de las mil y una Soy uno de los sobrevivientes de la pandilla de Pedro Duno maestro de la guerra y de las noches Soy fanático de la bravura De nuestros héroes del Oriente Medio Por eso mi sangre calienta Cuando los misiles De la maldición sionista Arrebatan el alma De los hijos y nietos inocentes de las mujeres Palestinas y libanesas
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Mi sangre apacible Hierve de rabia Para recordarme Que todavía traigo conmigo La violencia engatillada A lo Valera Mora No cambió Mi alegría poligámica Por un minuto de guerra Pero eso sí, No se confíen Soy también Una bala perdida Que busca afanosa Volarle la cabeza A un asesino judío Para acabar Con esta masacre infame.
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Ramón Mendoza (n. 1953) Condénenme por el genocidioholocausto cometido por el estadocuartelisraelíempresatransnacionalracista contra los pueblos árabes. Soy el único culpable por mi ambición por mi afán de lucro por mi desmedido poder por mi egoísmo por mi insensibilidad Por mi consumismo desenfrenado por creyente por ignorante por hambriento por miedo por no tener una lágrima activa por no responder con un corazón abierto por no atreverme a decir ¡ya! por no ser beso y abrazo por culpar a los otros por maldita sea no haberme dolido de nadie sino hipócritamente cuando me interesa engordar mis bolsillos. Soy, tengan la certeza, por eso y mucho más
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el único culpable de este crimen a plena calle delante de todos sin vergüenza alguna nadie esgrima argumentos en demasía la evidencia me condena.
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Pedro Ruiz (n. 1953) Dolor del Líbano Yo soy El Líbano herido en sus entrañas fuerte como la huella humana. Nadie quebrará el sol de la inocencia bajo un cielo que perdió a Dios y lo busca debajo de las minas. Dispara el imperio misiles y tinieblas pero el eco no llora siembra desde el dolor el mundo de los justos. El Líbano aprenderá a caminar sobre la tragedia dice el árbol y el río por donde va mi angustia Duele nuestra presencia aquí en la tierra donde mi hermano ha muerto de él germinará la risa de los niños que vendrán. Hermano libanés la tierra que habitamos florecerá grande y heroica El amor viene naciendo anunciación que el tiempo no ha logrado matar con su amasijo de guerra.
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Hoy yo toco el amor en los ojos de un niño que regresa y frente a su casa bombardeada escucha la memoria de sus santos muertos. El Líbano herido de hoy será la flor del universo Así es paisano mío viento y corazón de lo que siento.
(Maracay, agosto de 2006)
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Luis Felipe Bellorín (n. 1954) El Líbano entre nosotros A Luis Ernesto Gómez
Los habitantes de mi pueblo dicen que sus hermanos libaneses les quieren arrancar las esperanzas La voz que recorre las calles de mi pueblo con los ladridos de la noche organiza los pedazos que resisten al bombardeo como ángeles detienen esa lluvia de metralla El pueblo libanés mis hermanos ellos sueñan y comen el pan del horno que junto a sus hijos en oraciones agradecen al único DIOS que está en todas partes Las bombas se han olvidado de él y los que están detrás se han aliado al único mal donde quieren imponer su silencio de muerte Mi pueblo que ahora es el mundo detiene en las orillas del mar a los invasores en el aire y en la tierra a los criminales Cada vida no será vengada
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porque será el trigo alimento para la paz donde nos llamaremos hermanos de la paz sus lágrimas no ayudan pero leo que las guerras son pueblos contra ejércitos del imperio Los pájaros que tanto quiero lo dicen El viento que trae la arena y abraza a la vida lo sabe La llamada de lejos la palabra solidaria la poesía y las voces las miles de voces en la noche alejan la carpa de la muerte El canto del pueblo entre peces y mares de nidos y besos de abrazos abre el camino al pueblo libanés ¡Viva el canto del pueblo! ¡Vivan los pueblos! ¡Viva el Pueblo Libanés!
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Alexi Gómez Briceño (n. 1954) Madinat al - Salam, “Ciudad de la Paz” Era de noche. Sobre la pared caleada de la casa cural se proyectaban las imágenes blanco y negro. En aquel escenario de luz conocí a Simbad, Alí Babá, al Genio de la lámpara y anduve con los cuarenta ladrones. Y así, aprendí a volar en la alfombra sobre las montañas azules de mi pueblo. Después conocí a Sherezade, cuando un día se bañaba en las aguas de jade de mi río, en el pozo de la Piedra del Patio. Para mi fortuna pude amarla. Y nuestro idilio duró mil y una noches. Así, me hice habitante de Bagdad y me regocijé con sus tesoros y sus maravillas. Otra noche, años después, los pájaros de la guerra iniciaron el bombardeo, el cielo se llenó de espanto y mi ciudad de ensueños empezó a ser destruida. Los norteamericanos de los Bush lanzaban bombas de 2000 kilogramos. La película se proyectaba, no sobre la caleada pared, sino en el“Mago de la cara de vidrio”, a full color. Para los gringos la guerra es un exquisito espectáculo. Luego invadieron las tropas y saquearon todo y de las mezquitas se llevaron los tesoros artísticos. Eso, por supuesto, no lo televisaron. No se pudo cuantificar la cantidad de niños fallecidos. La ciudad se hizo muerte, ruina y dolor. Todo se justificó porque el monstruo americano dijo la mentira de que “habían armas de destrucción masiva”.
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¿Con qué armas destruyen ellos a los pueblos? ¡Qué ironía! Anoche Vinieron y nos reunimos en la orilla del río. No en El Éufrates, ni en El Tigris. Sino en mi río Azul Sherazade sollozaba el inevitable dolor. Mientras Alí Babá trazaba junto a los cuarenta ladrones la estrategia para la resistencia. Aladino vino también, sin la lámpara y sin su genio, una bomba los había destruido. Anoche. Anoche, me dejé de vainas y fui con ellos al combate.
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Juan Guerrero (n. 1954) cuando vuelvas de Israel cuando vuelvas de Israel trae en tu mirada el esplendor de Dios pide al Arcángel Gabriel que te acerque a la ruta del maestro llega cansada al muro de los lamentos en las ranuras de las piedras entenderás la letanía del rabino las sonrisas de quienes esperan en lo amoroso la suave ternura de un beso que hable del encuentro y la partida después de vagar por las calles del centro entre iglesias sinagogas mezquitas y conventos sabrás que el tuyo está en tu cuerpo y entenderás por qué salomón erigió el suyo mira el atardecer la epifanía que acerca la oscura tarde
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entre las sombras reconocerás a los tuyos tan parecidos tan iguales a nuestra mirada que te sabrás acompañada cuando vuelvas de Israel regresa con la centellante palabra del desierto telúrica reveladora de mitos de sueños entrelazada a tu hermosa sonrisa por las dunas y arenisca está el relámpago de eternidad escucha la voz del ángel que anuncia a María vuelve con el sabor del vino de resina entre los labios el aroma de olivares en las manos regresa llena de esperanza y silencios escucha siempre la antigua melodía que viene del este del paraíso de Eva y su Adán ya no están Abraham ni David tampoco Noé ni Juan el Bautista hace tiempo se fueron los amantes Jesús y María de Magdalena
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y Ruth y Rebeca antes también Boaz y nos llaman hijos de la viuda pero están sabrás de ellos cuando alcances las esquinas en alguna taberna olvidada escucharás sus nombres cuando pases veloz una calle y después cuando descalza busques sal en la orilla del mar muerto verás las huellas de tus amados ancestros y en el río verás tu bautismo y pedirás la bendición humildemente cuando vuelvas de Israel trae el mar en tu cuerpo danza entre olas vuélvete espuma y dulzura suave brisa sol de la mañana cuando vuelvas de Israel otro amanecer de cielos claros aguarda el amor que buscas queda en lo hondo revoloteando como pájaro de agua tiernamente queda adherido en nuestra carne y nuestra sangre
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Oscar Rodríguez Pérez (n. 1954) Calzado de historia Zapatos de mi Conciencia Alí Primera
En el comienzo fue la huella pie descalzo andar universos múltiples pie adorno de barro pisada de barro huella de barro pie de barro en el después callosidades pie infinito lucha animal victoria humana pasos cubiertos huella nueva zapatos en el hoy zapatos libertarios huella pisada pie de pueblo en lucha la indignación se calza de vuelo pie solidario ofrenda zapato al puntapié andar zapateando
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en el maĂąana huellas reunidas pisadas juntas nuestros pies un solo pie patada al capitalismo con un solo zapatoÂ
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Berta Vega (n. 1954) Ojos de niña En memoria de las niñas y niños libaneses y palestinos asesinados por el gobierno israelí
Vienes por la red. Alguien ha procurado las instantáneas Navegan sin rubor, sin dolor, en silencio como si nada. Me miran desde límites fijos los que ponen lo impreso. ¡Cómo pesan tus ojos en mi alma! Ojos del terror que vienen del cielo infernal. Han huido los pájaros de largos vuelos y planeos Viene la muerte por el aire Viene Israel con sus bombas firmadas Siento inútil la palabra pero es lo único que tengo en este tiempo de emergencia para lo humano para recordar tus ojos de niña. No es urgente una resolución para tus ojos de niña. Veto permanente contra la vida, la verdad, la belleza contra tus ojos de niña. (Agosto de 2006)
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Fidel Flores (n. 1955) Abu Ammar ¿Acaso desciendes del linaje del Profeta? Muhammad Abd ar-Raouf Arafat al-Qudwa al Husseini te quiso tu padre –el mercader– Yasser Arafat te conocimos por estos lados del mundo fedayín en Gaza preparabas tu propia guerra. Fuiste Abu Ammar –Padre Constructor– nombre para la paz y la guerra. Tu cuerpo es el exilio la tierra que no tienes. Palestina la sangre que brota a cada instante cuando el resplandor de los lobos quiebra la noche y la palma. Desciendes del linaje del Profeta y ahora que tu cuerpo reclama la tierra sagrada los lobos siguen al acecho. Tu cuerpo es el exilio larga travesía de un pueblo que muere día tras día buscando el horizonte.
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Miguel Márquez (n. 1955) Fuga sobre Palestina El pueblo tiene que ser verdad El pueblo de piedra – humilde cuerpo real – popular insurrecto – libre – palestino Pétrea voluntad que permanece invicta – sólida – pura– populosa contra la furia del poder – el asesino fiero – procaz – terrateniente – forajido Golpe seco – seco golpe y valor La perra guerra a la que iremos ¿Pero por qué los niños – las piernas crímenes que no serán perdonados? Cielo de sangre y de fuego Te vivimos en la mañana Te vivimos en el duelo Cielo de la rabia te vivimos Palestina que estás en nosotros – en el fósforo – en el grito Palestina es una grasa que arde en la memoria de la historia
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El exterminio – el fuete – el desamparo la brutal desaparición de los idiomas – el indio – el negro – el amarillo Ráfaga de metralla – cruces y cuchillos Palestina que habitas en nosotros ¡Te defenderemos! La del campo y la de la franja – marginal – Ruega por nosotros Palestina de los puertorriqueños de los colombianos – de Hiroshima El trigo será nuestra venganza y la verdad la danza – el equilibrio Palestina insurrecta – sublevada – subversiva – violada digna – valiente y Palestina Dios será cruel como su espada No hay lugar a dudas El viento sopla a favor nuestro desde la tierra tropical de los volcanes Huracanes solares azotarán el mundo y nacerá el nuevo día El Pueblo tiene que ser verdad ¡Que viva Palestina! Enero, 2009
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Rosa Francisca Beotegui (n. 1956) Atmósfera del Edén a Luis Alberto Angulo
La palma se desgaja y traspasa fragancias del jardín Ánimas ardientes en la mañana Sortean vapores del café Y las naranjas exudan Aceite verde pluma Trama de sombra, llanto y luz Almas aladas Como pájaros que tejen perfumes Mientras el verdín Aliña el café nuestro La palma es una mano erizada: Claro La palma traspasa todo Y todo se multiplica en el jardín Jardín, ensueño alado, Mundo, Torbellino de almas que crece Y refulge en la bruma (Puerto Cabello, agosto de 2006)
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Ramón Elías Pérez (n. 1956) The Big Brother Me dirijo a la multitud que ahora me acompaña observen al Gran Hermano como escupe balas al amanecer y descuartiza niños con sus armas miren su cara rosada y sus manos blancas de tanto desayunar con el cereal enriquecido y esas hojuelas de muerte. Se cree omnipotente cada cierto tiempo cuando sus cuentas no responden a sus ansias y necesidades inventa una guerra para amasar fortuna y liberar sus gases. Cambia el plato de su mesa a su antojo su hambre parece no tener fin desde que arruinó su estrella se traga todo lo que existe y encuentra a su paso arribó a los glaciales y extrajo libélulas, osos y elefantes congelados para succionarles la última gota de sangre en las estepas del sur y del norte devora los minerales las semillas y los huesos en los desiertos del mundo bebe su aceite y tritura dátiles como un camello esquizoide nadie se atreve a salir de su cueva menos Osama temen ser ingeridos por este ser insaciable y mentiroso que sólo deja desperdicios y excrementos cuando pasa hay quienes dicen que sus dientes son de plomo con amalgamas de uranio embrutecido y su lengua de papel moneda devaluada
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con una gigantesca estrella azul nuestro enemigo, escribió Whitman: “...al caer la noche se nos acercó y espantosamente abrió fuego ...” Dios, el otro, nos salve de este sátrapa.
El mundo de Bush Vuelvo a escribir sobre ese miserable que ayer juró vengarse de los árabes. Hace poco dividió el mundo entre buenos y malos ellos por supuesto son los muchachos de la película: blancos judíos [anglosajones. Los demás: indios árabes chinos negros musulmanes amarillos, los villanos Hambriento de petróleo inició por fin la guerra (invasión) que su padre no logró terminar en la vieja Irak ahora ya no esgrime ninguna excusa, no son las armas químicas y tampoco el terrorismo. El apunta sus misiles hacia Bagdad y ruega a Dios para que lo ayude a destruir el mal. Es insoportable tanta inmoralidad no es posible que este maniático reconstruya su economía a partir de la fabricación de armas y la invasión a otros países no importa la oposición del mundo
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ni los muertos. ¡Qué desgracia tan terrible trae a la humanidad este animal gris y sus secuaces!
Misión Ninguna Cada cierto tiempo regreso a mi cuerpo de soldado paso revista a mis compañeros reviso las armas y no recuerdo haber disparado contra algún enemigo ahora guardo un dardo envenenado…. cuando escucho al cerdo gruñir pienso que toda guerra encierra un problema ético ninguna podría ser moralmente aceptable entonces me entristece el silencio de las naciones desarrolladas ante el genocidio. Divide y vencerás dice el proverbio el sufrido pueblo de Irak ha caído en el juego del imperio ahora se despedazan en vez de unirse invoco una oración por los muertos para que descansen y la paz sea después de esta tormenta.
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Adhely Rivero (n. 1956) En el cielo de Bagdad Para Caupolicán Ovalles y Ali Al-Shalah La luna en Irak no se puede ver lástima la cara del nativo que ha visto caer bombas todo el año. De noche al lado de la luna llena caen Racimos, terminando por creer que una bomba se quedó pegada del firmamento. Lo mismo ocurre con una sirena letal que socava los refugios. Ni los ángeles están seguros en el cielo. El día que Caupolicán visitó Bagdad les llevó el humor y perdieron la paciencia, todos los besaban y él sospechaba y se reía. Hoy nadie duda de la valentía de los hombres y de los pájaros que se desgranan en el aire. Cuando termine la pesadilla, dormirán eternamente en las arenas del desierto y podremos ver la luna llena en el cielo.
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Gabriel Saldivia (n. 1956) El ave del sueño El ave mira el cielo desde la ventana que se abre como un ojo de luz: el párpado oxidado del encierro. Humos del ansia que persigue en el silencio oscuro de sus días ranuras de salvación y encuentro con la memoria de sus nubes. Vuela por sabanas recordadas y en el rumor de aguas escucha los cantos de su infancia hasta ocultarse entre follajes bajo la húmeda sombra de su origen. La mano dócil del recuerdo pasa sobre sus plumas como un dios que apacigua en furor de su angustia y consuela su espíritu acosado por las fieras del miedo.
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Calla en aires cenizosos y es vuelo de palabras al ocaso de su asombro. Desplumadas palabras por húmedos pasillos donde nadie escucha el fino clamor de ave secreta a la luz del sentido que nos funda. Alas caídas sin savia de crepúsculo sin la gracia del rayo que reanima la sangre y el cuerpo que se contorsiona entre los hierros de la gran desidia.
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Alejandro Bruzual (n. 1957) En las calles de Faluya Abu Aziz vio vehículos blindados atropellando a su gente en las calles de Faluya. Abdul Razaq Ismail dijo que nadie enterraba a sus muertos por temor a los francotiradores. Y los cuerpos flotaban en el agua del mismo Éufrates donde Gilgamesh intentó ser eterno. En Faluya, también en las calles de Faluya se llora a los muertos.
Sentencias General John Abizaid, jefe del Comando Central de Estados Unidos, y el general George Casey, comandante de las fuerzas norteamericanas en Irak, hablan con Bush.
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Luego Bush habla con el mundo: Los iraquíes ser quieren fracasarán ser libres ser los iraquíes quieren terroristas ser iraquíes quieren ser libres quieren ser iraquíes fracasarán quieren ser iraquíes libres quieren terroristas ser iraquíes quieren los quieren iraquíes libres fracasarán quieren ser libres —sentenció. Quieren ser iraquíes ser fracasarán quieren ser terroristas quieren los ser iraquíes los iraquíes fracasarán quieren ser ser iraquíes ser libres quieren libres ser los terroristas —sentenció.
Imposibilidad de la inocencia Si hubiera sabido que Enkidú era un hombre como ellos que corría desnudo sin vergüenza alegre entre animales y Gilgamesh herido por la conciencia de la muerte. Si hubiera sabido que por esas aguas hace ya siglos viajaron embajadores de paz y de guerra con frutas esmaltadas y mensajes inscritos en lenguas de barro cocido. Si hubiera sabido que arpas y laúdes se posaron
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sobre sus arenas y que los jardines cantaron al paso del viento donde hoy brilla con su rumor el desierto. Pero no, sólo hubo tiempo de creer en la grandeza hacerse gloria, y gloria joven y ver pasar muertos infelices con miradas abiertas tan parecidos a otros muertos de nombres impronunciables seres impronunciables que sólo ayer fueron padres e hijos amantes risueños que bebían té y recordaban los bailes de sus ancestros. De qué vale si una vez más la cantidad no fue suficiente y tuvo que excitarse entre ellos confundir el sudor entre sus piernas la gota menstrual con que bañó el Corán la sonrisa a la cámara y la foto dedicada a un alguien que hablará de estas cosas con vergüenza alguien que habrá compartido malamente con ella una cama ocasional alguien que nunca supo la imposibilidad de su inocencia. (Abu reina Mural a 33 pedazos para Lynndie England, una muchacha cualquiera. Inédito)
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Héctor Seijas (n. 1957) Una piedra lanzada desde el Antiguo Testamento I La Biblia: reúne transgresiones cometidas por parte de personajes representativos del Pueblo Elegido. Este puede ser cualquier pueblo, siempre que se considere a sí mismo como el Pueblo Elegido: la Alemania Nazi o los Estados Unidos de Norteamérica. Compendio de asesinatos que destaca la significación del Fratricidio: Caín y Abel. El Parricidio y, consecuencialmente, El Genocidio. Todo lo anterior sin olvidar El Linchamiento del Mesías y La Muerte de Dios. II Siglos degollando, violando a la mujer del contrario, devotos hasta la muerte, ni un centímetro de tolerancia. Diariamente se repiten las escenas de dolor, llanto. En Beirut, entre julio y agosto de 2006, fueron asesinadas miles de personas: los periodistas refieren que en su mayoría se trata de niños, mujeres y ancianos que no pudieron escapar a los ataques despiadados de los misiles. Aparecen sobrevivientes mutilados, cadáveres chamuscados, familiares de las víctimas horrorizados, desmayados de la impresión, desesperados, con miedo, mucho miedo. Para aderezar esta clase de informaciones que rinden cuenta del tránsito cualitativo de la humanidad, en materia de convivencia y tolerancia, la pantalla transmite un reportaje dedicado a los instrumentos de tortura que el hombre ha
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diseĂąado a lo largo de la historia. Las secuencias que ilustran el uso de los instrumentos muestran cuerpos pertenecientes a distintas culturas y momentos, despanzurrados, desparramados, lacerados, usurpados, ultrajados, desalojados, confiscados, excluidos del universo social, gracias a un certero machetazo o a un contundente quijotazo de burro.Â
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Benito Mieses (n. 1958) ¿Dónde está el rumor del desierto la dulzura del dátil. Los bellos ojos de las mujeres con aires levantinos el murmullo cadencioso de la suras?
Hoy el imperio ha decidido que son un peligro para su civilización y quiere arrasar con ellos y envía a sus huestes a invadirlos. ¿Qué ha pasado con las tablillas sumerias el origen de la escritura los papiros antiguos las historias de SCHEREZADE? El imperio ha mandado a bombardear sus bibliotecas y a borrar su cultura los cuentos de sus pastores, sus nómadas, sus mullah, su dios que amenazan al dios dinero ¿Y ese ejército de mercenarios de dónde vienen a apoyar al imperio?
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Dicen que un dios les prometió unas tierras y en su nombre despojan y asesinan incuban el odio en sus niños y firman las ojivas que destruirán a otros niños sin contemplación. ¿y qué son esas cajas grandes y pequeñas que se apilan sobre las tierras del Islam? Son los muertos de la guerra Son sus niños, su risa su futuro, sus madres, sus familias su continuidad que el imperio goza en destruir y mancillar porque en ellos ve una mirada que los inquieta ¿Y dónde está el Consejo de Naciones para evitar esas matanzas? ¿dónde están sus reuniones, sus proclamas? sus condenas: Lo que pasa es que el imperio controla ese concejo y por años sus miembros alzan la mano como bufones para celebrar chistes macabros. ¿Qué aduce el imperio, qué argumenta para derramar tanta sangre provocar tantos desastres, invadir tantos lugares?
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Dice que los otros son distintos, son incultos y los llaman terroristas Dice que tienen un oro negro y una riqueza que sirven para mantener los oropeles del imperio. Dice que su punto de vista es la civilización, el orden el progreso y llama de esa forma a su avaricia. dice que va a cualquier tierra que se atreva amenazarlos. Dicen que no saben gobernarse. ¿A qué le teme tanto el imperio, para actuar con tanta saña? Y es que ya siente en sus entrañas su caída, teme en los ojos del Otro la dignidad de la rebelión saben que los otros poseen sus riquezas, el agua, la energía que ellos han desperdiciado. Saben que en los niños, en las mujeres y en sus cantos se siente ya el llamado a guerra santa Saben que hoy son muchos los que quieren rebelarse. Saben que en nuestras voces se gesta un RÉQUIEM para cantar la caída del imperio.
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Juan Antonio Calzadilla Arreaza (n. 1959) Desprendimiento Desde el día de hoy yo les regalo la narrativa, que se queden con sus cuentos bien anudados y desenlazados y que obtengan menciones y segundos premios en los concursos del género Yo les regalo toda la novela y sus folios infinitos para vender más caro el libro y que allí tejan Penélope machos el tendido rojo de las miserias humanas y lo pueblen de seres tasajeados niños vendiendo rosas mustias en la madrugada ebriedades insulsas y que su Don Quijote sea un policía retirado o un yupi cínico que se coge a las mujeres entre tragos y en la mañana las barre de la alcoba como a pájaros muertos Yo les regalo todo eso, por favor tomadlo sin réplica me llena las manos me rebosa las valijas Les regalo todos los galardones venideros
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hartaos con ellos saciad todos los huecos del ego que os hace garabatear infinitamente por afán de fama Yo les regalo también la poesía aunque me duele el nombre mejor suerte merecía después de Safo y de Catulo les regalo la poesía para que trencen tiritas de palabras y erijan altares de boberías donde estremecerse de balbuceos gagos cuya mayor belleza es el silencio que resaltan Les regalo, sí, sus contemplaciones de jubilado ricachón y sus paseos sobre el río Hudson o la Plaza Madison y su vergüenza secreta de no sentir como Walt Whitman aunque de vez en cuando clamen bocanadas hueras Os la regalo, sí, la poesía retirad el cadáver y embalsamadlo Les regalo pues todos los géneros y todas las especies bien encuadrilladas como los cubículos en que se disputan la envidia unos a otros, encerrados Tomad también el ensayo para vosotros y aunque no ensayéis nada ensartad mil citas bibliográficas y haceos un collar de autoridades
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con vuestra propia cabeza reducida que fúlgido luzca en el portal de la Escuela Llevaos todo y dejadme un cuarto vacío con ventana a la urbe en que rebrotan los yerbajos que se escuchen los ruidos y voces de la gente que habla dejadme sólo un tumulto de palabras vivas y de cuerpos vocales
Gerencia poética Cuando el poeta no sea un gerente de transnacionales vacacionando al borde de un lago nórdico con nostalgias y envidia de la infancia de sus hijos asombrado ante el pardo otoño que no ocurre en las selvas pluviales Cuando el poeta no bordee con su equipada camioneta rústica cuatro por cuatro los poblados playeros en que los negroides danzan frenéticos al ritmo de tambores y de troncos huecos y les tome fotos verbales para los amigos gerentes Cuando el poeta no haga fiestas en su mansión solariega para homenajear a los otros poetas gerentes de paso por el país que publicarán sus versos
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de indolencia perfecta y de ontologías fingidas en revistas internacionales Cuando el poeta gerente compre un lapicero triste a una niña hambrienta a la salida del restaurant tailandés con un billete de cien dólares y no pida el cambio sino que derrame lágrimas de lira desgarrada Entonces tal vez la poesía vuelva a tener algún sentido. (Poemas sociómanos. Inédito)
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Ildefonso Finol (n. 1959) Yo soy palestino No necesito que me mate el ejército israelí para aborrecerlo Me basta verlo pasearse todo maquillado ante la cámara de CNN para despreciarlo Yo no necesito nacer en Gaza para saber que las finanzas internacionales son una maldición Porque yo soy palestino aunque nadie me lo autorice Tengo mi pasaporte entre el pecho y la rabia que es el amor elevado al despojo insolente del imperialismo Tengo mi residencia debajo de la penúltima piedra de la intifada más reciente que recogió León Felipe para hacer un poema de verdad Mi condición de palestino no me la quita nadie Porque yo desde niño he soñado con danzas jolgorios de manos alzadas al aire Corderos en llamas de leña perfumada rodeados de abrazos tribales que oran Leches vegetales mosaicos de verdes de miles de coles aliñadas Yo soy el jugo de naranja que llueve sobre Palestina No me hace falta el dios de los judíos ni ningún otro para ser miel de las almendras Menos para encontrar la verdad debajo del pañuelo crisálida de un alma que respira Yo soy palestino sin derechos ni prebendas soy solo el deber de resistir Otros caminan por ver la luz yo palestino me entierro para añorarla Y otros muy otros tan otros que no son ni ellos Me buscan en el vientre de mi madre para descuartizar lo que yo he sido Me matan si he nacido para evitar que pueda ser
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Porque yo soy palestino dueño ancestral y amoroso de lo que el odio envidia Soy perseguido del ogro el señor de los perfumes y las transacciones Me culpan de estar aquí donde estuvieron siempre los míos A esos otros tan otros que no son ni ellos Les ha dado por borrarnos del mapa para establecer el planeta de la dolarfilia Yo soy palestino sin agua ni dólar ni alimento Palestino sin noche de amor ni amanecer Pero seré palestino por siempre lunas estrellas cielos tierra Aunque los otros que de tan otros ya no humanos Me nieguen a bombazos un día de sol. Soy palestino Y mi ternura ya es daga vengadora de mil entregas De mil poemas humanidad.
Ética El periodista honrado comunica la noticia con dignidad Y vive los hechos solidariamente como pueblo agredido Él prefiere andar descalzo que ser cómplice del crimen Él se levanta ante el tirano y se expresa como pueblo No está calculando las piedras y espinas del camino Él va al combate en desventaja, desarmado y quieto Pero su grito revienta desde el pecho apretado Sus brazos son como los niños de la intifada No le cantemos al ogro que manda asesinos a saquear Cantemos a un periodista que escribe la historia con sus pies desnudos Ese día que en los titulares en vez de un tubazo hubo un zapatazo.
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Leonardo Ruiz (n. 1959) Metáforas e Irak Así como el papel donde la tinta no corre el cielo y la ceniza se deshacen a destiempo el pájaro de bello vuelo al principio ahora no traza el poema ni las ruedas del camino siguen el rumbo afuera ni sus aldabas ni las ramas mecen ya más las horas hacia el vacío temblor de los alambres sino un rocío de óxido y sangre de árboles y casas sepultadas Entre largos paréntesis de historia y nuevas muertes te inclinas o levantas los brazos hacia el dios de tu pueblo venteas de temor el susurro que antaño escribía los poemas de amor sobre la arena detrás de los arbustos dispersos en la fotografía si queda una fotografía antes que el fuego emergiendo del símil consuma a un mismo tiempo lámpara y tiniebla busque en otros semblantes lúcido un espejo como nombre como el cero o el sol pero ese espejo no trae tu identidad ni más allá ni más acá una máscara La piel ha dejado de tocar y el aire si queda aire en este reino de polvo y destinos truncados no es atravesado por el reloj ni por la luz La desesperanza de una novia llorando sola en el banco de la plaza es el vacío
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el lugar donde antes hubo una mirada que la guerra hace crujir en mil sentidos Así en la incertidumbre y en la resistencia las agujas de la batalla tejen para los invasores mortajas más fieras que las de nuestros hermanos zzz
(Figuran En La Historia general) oblicuos personajes de película, señores con bigotes y casaca aparecen en relatos, de entre muertos, llevan jaurías, matalotaje y desembarcan en playas, en resacas, someten a los otros, fundan casas, esos mismos hombres incendian esas casas, sus biznietos entran a saco no menos oblicuos, personajes de película en la historia general dan el discurso, disparan los tiros, organizan elecciones libres, reconstruyen los pozos petroleros (“por algo vinimos a liberar este país, tan extraño a nosotros, de sí mismo”) preñan a anónimas mujeres, firman decretos y se hacen los locos; Halliburton firma nuevos contratos para reconstruir Irak. Desde un reguero de sangre y pólvora vuelven arrepentidos, piden más votos, más millones, más vidas humanas;
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con el rabo entre la piernas, sin vergüenza)
Pero este amor ¿Cuál amor vuelve, como un fénix de esquirlas y humo en los escombros? ¿Qué caricia adelantas, para irte corriendo entre las bombas y los gases? La ternura no sabe detenerse cuando tus ojos urgen desde el lodo y la sangre, mezclada con risas nerviosas, chisporrotea en el viento. La mano del fusil toca el cabello de tu amante, en un intento vano de advertir, en lo oscuro, nuevas incertidumbres. ¿Y acaso el amor no ha sido antes batallado entre las ruinas de los otros deseos? ¿No esquivábamos antaño dardos que armaban, venenosas, las miradas? Sí. Pero este amor ahora ostenta otras corazas. Este amor nutrido de acechanzas nuevas, nos hincha de un orgullo redoblado, y la sempiterna incertidumbre del deseo recorre el insospechado trayecto no hacia el objeto clásico, allá
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en su delicioso incumplimiento. No. Lo imposible del deseo en la guerra, cuando tus ojos rugen, es que todo huye de todo, incluso del deseo de deseo. Pero este amor, abarcando tambiĂŠn lo imposible, refulge en la ceniza. Vuelve al polvo.
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César Seco (n. 1959) Calígula En principio un tablero escenificando la caída de Roma. Luego trajiste centuriones de plomo y besaste mi frente Con la orden expresa de barrer al enemigo y aquello En mi oído para siempre: ¡Repete ictum! Sólo pedí defenderme de mí, pero tú Padre, Orgulloso y alto en tu trono me dijiste Que no apartara mis ojos del desierto, aquí y allá. Una luna de agua revuelta, de entraña revuelta Se derramó cada noche en mis sábanas, Noche oscura sin alma devorando el río que andaba Alrededor de mis sandalias. Entonces Era sólo un sueño del que podía despertar Cuando llegara el sol. Ah! Mis ojos, abstracción de Mark Rothko Y tiránica reproducción de Warhol Maquilla a mis asistentes del Pentágono. Esta noche camino desnudo en el jardín de White House Y sobre mí la luna es piedra de Sísifo, A mi nublada cabeza vuelven las frecuentes visitas Al polígono para alojar petardos en un círculo Blanco y negro acercándose y replegándose cual si estuviera Montado en una moviola de Hollywood. Pero es sólo una vieja película que se borra A la velocidad del misil que en este instante Cuando todos duermen cae sobre un mercado de Bagdad.
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Ah! No debí atender la premisa de los Alcohólicos Anónimos A ellos culpo de esta sobriedad de hielo, Iceberg a la deriva desenvuelto. Hubiera sido mejor largarme un pito como mi tío Claudio, Pero las blancas plumas de la paloma Gotean ya en el perfectísimo césped de White House Y mis pasos siguen estas gotas, esta luna de sangre Por delante.
(El viaje de los Argonautas y otros poemas, 2006)
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William Torrealba (n. 1959) Ataque al paraíso Aprendí a no odiar durante siglos pero me obligaron a blandir una flecha permanente.
SABIH ALQASSIM I Si alguna vez mi letra se multiplica en canción si mi poema llega y enternece cuenten entonces que si me he vuelto panfleto es porque también puedo ser mano de metralla. Hoy Cristo es crucificado en pólvora y se deja estorbar ante la pupila del cobarde que cambia vidas por excremento y flatulencias sin esperar el día cuando un sol desprendido de su cuna tendrá que sostener con sus manos.
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II Un seis de agosto mientras un beso se daba mientras mil parejas a la vez concluían sus húmedos encuentros Mientras un millar de niños posaban sus sonrisas en los ojos de sus madre mientras el cura Llamaba a no matar y la mañana encendía sus cocinas otros miraban su reloj citados por la muerte y un gobierno de demonios que en nombre de la libertad. Borraba con atómico desprecio a Hiroshima y Nagasaki Entonces el ave metálica gira a la casa satisfecha El piloto excitado se sonríe la mar danza
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y se aventura y el ojo que la mira Gaviota que sobre el hongo vuela Ala que excede al vuelo de la muerte. Impรกvidos dos ojos como cuarzos negros hacen trazos a la quietud del horizonte tendida la sed abarca a todos los pueblos del desierto y de retorno el รกngel Kamikaze Aquel que conversa con Dios en forma amena hablan de los sobresaltos Nervios de la luna de los desafueros de las estrellas suicidas Del corazรณn loco de Neptuno que ebrio fabrica collares con su cosecha de lunas y los hilos del nirvana Hilos por donde trepรณ La generaciรณn del sesenta Con los santos misterios del yo En un OM profundo con mantras
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Humo e inciensos. Aún se ve un delgado hilo donde penden juntos a algunos astros —Dicen que resisten con juegos de barajas y consignas al margen de La Ley.
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Rosa Trujillo (n. 1959) Gaza Recordando a Federico García Lorca Observando con los ojos bien abiertos la masacre en Gaza
Yo no he podido imaginar Con precisión la ubicación geográfica De La Franja No sé tampoco cuál es la pronunciación De su nombre Pero he escuchado muy cerca del Alma su gemido Ella me habla de un goteo de sangre De un corazón veraz ante el crimen presentido De unos latidos que se escapaban por la piel Como un sudor milagroso Que anunciaba la resurrección Del hijo de Dios: Jesús Cristo Puedo ver las lágrimas de María oyendo los estertores de su hijo
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Antes de la exhalación de su última respiración entrecortada No sé de qué se trata Pero La Franja me habla al oído Yo escucho su voz Sin saber cómo Me nubla la vista Me traslada al infinito Con Abraham Moisés y Mahoma ¡Ay Gaza! Después de Caín Yo también llevo tu venda ¡Ay Gaza! Ellos apuntan hacia ti Sin saber que apuntas hacia ellos Y hacia todos ¡Ay Gaza! Tú eres el cuchillo a las doce Mientas en el aire Se respiran cuerpos Como polvo ¡Ay Gaza! Tú eres el niño que se inmola
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Ansiando el paraíso En la conciencia de que la paz No tiene interlocutor ni camino Que la paz es el camino ¡Ay Gaza! Cómo quisiera decir La paz esté contigo La paz esté con nosotros Gaza tú también eres la venda En el ojo del Estado de Israel Eres el símbolo planetario Del fracaso civilizatorio ¡Ay Gaza! ¡Ay Gaza! Siete veces te he nombrado Convocando una paz ansiada y necesaria Mientras la vida continúa (Caracas, 2 de febrero de 2009) En homenaje a las víctimas de Gaza. A las víctimas de Israel. Y por la inconsciencia de los victimarios.
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La paz esté contigo y contigo también
Por ustedes. Por todos nosotros.
Assalám Aleykum Aleykum Assalám Tan lejos y tan cerca Assalám Aleykum Los cuerpos están lejos Tan distantes Que parecen polvo Assalám Aleykum Los espíritus están cerca Tan juntos que viajan con la luz Assalám Aleykum La paz esté con ellos La paz esté con nosotros Assalám Aleykum Tan lejos de mi cuerpo Tan cerca de mi Corazón Jerusalén y Gaza Palestina Hoy no duermo
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Porque mi destino está allí A tu lado En la otra esquina del mundo Pensando que mientras Yo tomo este café Los niños gimen Por todos nosotros Assalám Aleykum Hay un rayo que cae Una luz que viaja siempre El aire se evapora Assalám Aleykum Palestina Israel Tus pueblos y los míos Son los mismos Assalám Aleykum La Paz esté contigo Y contigo también Shalom La Paz esté con todos nosotros Amén
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Luis Delgado Arria (n. 1960) Palestina desde satélite A Hindu Anderi. A Morella Jurado. Cielo-coágulo-sangre precipitando su pócima sobre el ojo ciego del horizonte Tajos de negro escarlata en el éter emborronan y trochan los árboles de cabeza Los carboncillos piensan un sol que no se ve Pero alumbra Fulge pero no el cielo entintado sino en una cartografía que deja ver un escorzo satelital bajo la que descansa la tierra firme En Palestina la luz emana pero no del cielo Es una luz que viene de otro sol Y a los niños y niñas que pueblan las ciudades Palestinas de Hebrón de Gueba,
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de Gaza, de Abus Dis, de Abud, de Ab Wein, de Dawhah, de Ad Duhaysah, de Ajjah, de Amarri, de Al Araqah, de Arrub, de Awja, de Ayzariyah, de Bayuk, de Turmus Aya, de Badan, pero también de Abasán al Jadidah y de Abasan, de al Kabirah, de Turmus Ayya y de Dayr as Saraf Pese a las bombas Pese a las minas Pese a los tanques Pese a las demoliciones Pese al recurrente racionamiento de comida Pese a los títeres que innúmeras veces gobiernan el mundo y a los titiriteros que desde la distancia de sus suntuosas oficinas zarandean a sus verdugos
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Pese a los apáticos que no duelen Y los preocupados que no hacen nada O casi nada Pese a todo Es desde estos pequeños ojos de niños y niñas cuántas veces tristes, cuántas radiantes de Palestina de donde sale, nace, emana, brilla toda esta luz que ilumina estos territorios luz cuyo trasluz cuya llamarada hoy aquí a ti a mí a nosotros llega
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Gonzalo Fragui (n. 1960) María Falulla Las flores del patio cambiadas por uranio empobrecido Los dátiles de la longevidad arrasados por armas prematuras La cuna de las cunas convertida en la tumba de las tumbas Museos saqueados Mujeres violadas Hombres torturados Niños huérfanos Son los trofeos del Ave Negra de Cinco Picos. Ni las arenas del desierto fueron suficiente para los voraces No sé de armas No pido paraísos con ríos de miel, agua o vino No sé cómo ayudar Pero a miles de kilómetros el dolor me alcanza Si tuviera una hija hoy le pondría por nombre María Falulla.
El gallito de Gaza El gallito de Gaza sabe mucho de bombardeos Pocas madrugadas habrán pasado
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donde sólo se oiga su canto el rumor del mar o el gemido de los amantes. Pero el gallito de Gaza no se arredra A pesar de las explosiones de los disparos de las bombas de fósforo el gallito de Gaza no abandona su canto. No es un canto de celebración como tampoco son fuegos artificiales los que caen sobre las escuelas sobre las cunas de los niños y sobre los combatientes que se defienden desde las trincheras El gallito de Gaza sabe mucho de bombardeos Por eso no cree en la calma de estos días Muy bien sabe que cierta paz es peor que muchas guerras El gallito de Gaza sigue alerta Sabe que su canto (lo único amable en el amanecer de Gaza) es también un acto de resistencia. (2009)
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Carlo Maglione (n. 1960) Entre el Éufrates y el Tigris dos ríos y una sola muerte Para el glorioso pueblo de Irak que muere ante la indiferencia del mundo entero. A la memoria del poeta chileno Mafud Masis, quien cantó en Bagdad bajo las bombas.
I El blanco Protestante Anglosajón Decidió Tu Muerte. II Dos ríos Millones de vidas Nada vale nada.
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III Grito libertad Y Llegó el gringo Pidió libertad Y Tiene bombas. IV Pongo una bomba Muero yo Mueres tú Tu Dios Y el mío Nada dicen. V Tú blanco occidental Hablas inglés Yo hablo Árabe Eso nos diferencia Tu muerte Y la mía Son iguales. VI Mi Sangre Es Roja
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La Tuya También ¿Y entonces? VII ¿Si mi país no tuviera petróleo? ¿Si no fuera tierra importante? ¿Tú vendrías a matarme? VIII Mi hijo tiene un arma Tú eres adulto Él es un niño Morirá en tus manos O tú en las suyas ¿Vale la pena todo eso? IX Tú casa está Lejos de la mía, Los míos pasan hambre Y necesidades Yo moriré por mi casa y mi tierra ¿Tú por quién morirás? X Gringo, Norteamericano, Yanqui Tú estas en mi casa Tú me matas A mí y a los míos ¿Qué esperas de mí y los míos?
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XI Yo soy como tú Soldado gringo Un hombre con una patria. XII Tu Dios no es mejor Que el mío El mío no es mejor Que el tuyo Sólo tienen nombres distintos. XIII Para Heberto Suárez Roca La idea es suya. Alá es mi Dios Jehová es tu pastor Los dos somos ovejas. XIV Tu vida Y la mía Valen Una bomba Una bala Un disparo.
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XV Mi mujer me ama Y yo a ella Tu mujer te ama Y tú a ella Yo morí ayer Tú morirás mañana ¿Qué pasará con ellas? XVI Mis hijos te odian Yo también ¿Qué te hicimos para que creas que muertos somos menos enemigos? XVII Tu vida y la mía Son dos ríos Como el Tigris Como el Éufrates Como el Mississippi Como el Ohio. Ríos que van a dar En la mar Que es el morir. ¿Te suena conocido el morir?
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XVIII Para Abdul El Nasser Amigo de café y de luchas. Yo Abdul no te odio Soldado John Tú no me odias Dime ¿Cómo llegamos a esta matanza? XIX Escucha John Tu jefe dice que yo soy malo El mío dice que tú me invades ¿Quién tiene razón? Yo estoy en mi país John tú también. XX Ayer las arenas Se teñían de rojo Al amanecer Salía el sol Los camellos tenían Una larga sombra. Hoy las arenas se tiñen de rojo todo el día Es por la sangre derramada Ya no hay camellos
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Las sombras las proyectan Los tanques enemigos. XXI Una gota de agua Una gota de sangre Una bala Una mujer muerta Un llanto Un niño muerto Esos serán los próximos recuerdos. XXII Alá habla en la mezquita Jehová en la iglesia En todo el país Hablan los cañones Las bombas, las granadas Los morteros. Ala y Dios están mudos Dios y Alá no hablan Sólo miran XXIII No blood by oil. Algunos cambian Sangre por petróleo
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Tu sangre y la mía Por el petróleo De mi pueblo ¿Quién gana? XXIV Sangre roja Sangre negra Oro dorado Oro negro El rojo de la sangre ¿Cuánto vale? XXV Te llamas Arabia Eres tierra de Alá Los de occidente Te desean No a ti Mujer, madre, tierra… Te quieren por dentro Por tu savia negra Por tu sangre negra Por lo que vales en el mercado No por ti Ni por lo que eres. XXVI Si tienes oil
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petróleo Oro negro Vales la libertad Y la democracia. XXVII Lo que Alá nos dio Tú gringo lo quieres Lo que mi tierra tiene Tú lo necesitas Dime yanqui ¿Cómo lo tendrás Sin derramar tu sangre? XXVIII Ambos moriremos Tu marine con equipo especial Yo descalzo y sin poder Tu muerte y la mía Harán a otros más ricos. XXIX No me rindo Tú mueres Yo muero Mañana Saldrá El sol En el desierto.
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A punto de cumplirse dos años de la guerra en Irak, estos poemas en nombre de un pueblo que no se entrega. Tomemos ejemplo para nuestro futuro en todo el tercer mundo. Sirvan estos poemas como homenaje a los caídos en todo el territorio de Irak. 2006
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Celenia Arreaza (n. 1961) Palestina 1 Trizas de discordia esparcidas por el aire ¡Fuego que emana de las aves rapaces que te acosan! Luz inmensa… viva imagen de la muerte. La tierra exhala la noche de lo que fue tu día Y como ayer… En esta tarde cae una vida. Los días idos flotan donde el viento llora.
Palestina 2 Hurgando entre muros de escombros, se topa con el horror de los temores más oscuros. Sobre ella el círculo sin fin de lágrimas dibuja el lugar donde se inclina. ¡Palestina tormenta de hoguera! La rabia bebida por tu pueblo, afianza tu memoria.
Palestina 3 El resplandor dice tanto en la noche que los gemidos del alba comienzan a balbucear de nuevo.
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Barriles de pólvora inundan el cielo palestino. La vida gotea en tiempos confusos… Y todavía me preguntas ¿Cuál es la conclusión de lo anunciado? Perdona, ya mucho se ha dicho… considero innecesario hablarlo.
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Carlos Cadenas (n. 1961) Día de campo El soldado estadounidense mira el mapa y envía postales de Bagdad incendiada Ama izar la bandera en el pecho de un terrorista sin rostro No se mira al espejo Teme suicidarse Entre las ruinas: El soldado El fusil de asalto liviano y los bombones La cantimplora y la sed desnuda en el cuerpo de su amada Los rayos infrarrojos y los pezones sin axiomas El tanque blindado y sus muslos que se abren como arcos de triunfo en alta mar El cadáver del enemigo y el movimiento de un animal mineral con la bandera de sobretodo Las razones del Pentágono y la rendición del sudor en el cénit de un gemido Los mandamientos: eso de no matar, de no robar, eso de amar al prójimo en ella.
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La novia del soldado espera en San Francisco, en Chicago, en Bogotá que retorne cargado de medallas con la cabellera del enemigo con historias para escribir un best seller El soldado camina pensando si ganaron los Mets de Nueva York la serie contra los Yanquis Y dispara al reflejo de su miedo La novia del soldado ya no cree que sólo salió de excursión que estará de regreso con el pavo del Día de Gracias que jugarán al Día de Brujas entre las sábanas que fumarán marihuana mirando el básquet por la tele El amor tiene un agujero de fusil la muerte es miope no sabe de distancia ni entiende que para amar haga falta más petróleo en casa El soldado La novia viuda del soldado
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La bandera El amor Un Oscar de la academia para el presidente, para los Generales para el jefe de la CIA Historias para los cineastas
Una forma de vivir… En Intifada Esta forma de vivir no tiene bordes es un papel sin negras pausas una espuma de notas pasajeras la frase que se deshace en las razones de la sinrazón que nos alarga es la ligera madurez del círculo cromático en la hoguera absoluta de la historia Esta forma de vivir no tiene bordes ni sombra de lúdicas espinas ni pétalos de escarcha es sólo la distancia que se mide en las esquinas donde converge el punto de llegada y de partida de la norma Esta forma de vivir no antecede al ESTAR que parece que ya estuvo ni al cuerpo que parece que no es cuerpo ni a los versos de la sombra que no es sombra
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ni a la flor que parece que no es flor ni a la vida que parece que no es vida Esta forma de vivir no tiene bordes es una forma de vivir encapuchada con las manos resistiendo y ocupadas es una forma de vivir‌ / en INTIFADA (Diciembre, 2008)
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Héctor López (n. 1961) Beirut Es un nombre de ruinas, dijo el soldado mientras avanzaba sonriente hasta su hogar de regreso a su tierra. Beirut es un nombre de esperanza para el espectador soñoliento que mira la TV. Es una noticia más para el inversionista. Es dignidad, resistencia y lucha para los pueblos libres. Es dolor y desgarramiento para el Libanés. Ruina programada que nos desangra la humanidad. Solidaridad y refugio, nombre extraño para otros, agradecimiento profundo que conmueve por albergar al hermano, al padre, al hijo del vecino. Beirut siglos de nombres y culturas, torre alta, sima de sueños, pan, dulce y fe profunda, dignidad suelta al viento que nos mira en su tamaño. Beirut, amor insoslayable sostenido más allá de bombas de fósforo, de misiles con uranio, resplandores venenosos que nos recuerdan e imponen el reino de la muerte… Pero todos sabemos, que nunca, pero nunca… nunca ella, la muerte, ha podido con la vida,
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y menos con tanta vida y dignidad hermanada, sostenida en el amor, no podrán, nunca podrán. II Nosotros somos Palestina e Israel El Líbano y Venezuela Somos Sur América Y un mundo que se desangra. Son nuestras las calles desgarradas y nuestra es la mano a punto de saltar como garra de leopardo sobre el disparador. Aquí en nuestros pechos cargamos todo el odio y el amor, revueltos con la voz del reconcilio, el dolor con el perdón, todo menos el pan de la indiferencia. Beirut soy yo derruido, devastado doliente y levantado, quemado y más muerto sigo eufórico y rotundo cantando y más cantando hasta el final. Y juro que no serán los soldados los que tengan la última palabra y se rían a carcajada suelta. Ellos, lo juro, no serán
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porque la alegría, la razón humana y la palabra es nuestra. No podrán con nosotros, antes ellos se harán poetas y cantarán y cantarán tu nombre de amor Beirut, tu nombre de dignidad Beirut. Clamarán en su desierto: Beirut. Beirut.
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Belén Ojeda (n. 1961) Plegaria Mientras tomo un helado de banana y amarena ellos entregan el Oscar y destruyen Babilonia. Envenenados el Tigris y el Éufrates cerramos el ciclo de nuestra involución. ¡Despierta, Eva Negra! Tal vez bajo tu protección un nuevo orden nos ampare. Amén.
zzz Un viaje nada constata una ruta nada revela cuando los ojos secos para la mirada mueren hacia adentro separados, desprendidos.
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zzz Represaron las aguas reprimieron la tierra El fuego ya no limpia sólo hiere hasta la incineración de lo amado zzz Destruyeron los documentos y ahora dicen: “La historia es lo que recordamos” En el origen devastado la ausencia asfixia Mientras miramos el mundo como animales heridos la sequía continúa zzz La guerra es siempre en blanco y negro Guernica y el tablero de ajedrez Los grises no alivian
zzz Después de la batalla ellos aguardan el esplendor de lo oscuro
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mientras los moradores deambulan buscando la luz que llevan dentro
zzz No hay misterio Las rutas del Tigris y el Éufrates nada dicen a los nuevos navegantes Pero no podrán ocultarse en los escombros que ahora guarda la memoria milenaria del desierto ¡Despierta, Eva Negra! Tal vez bajo tu protección un nuevo orden nos ampare. Amén.
(Caracas, abril-mayo de 2003)
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Simón Petit (n. 1961) Isthar Isthar se llama. Una mañana de julio partió y desde entonces no volví a ver sus ojos. Solo su nombre que de cuando en cuando leo en algún libro que reposa infinitamente en el estante de la biblioteca. Solo su perfume de nardos en la agonizante tarde. Pero hoy está su rostro en el vespertino local. Es ella. Es Isthar. Cómo olvidar su expresión de dolor al dejar todo atrás. Cómo olvidar sus ojos llorosos de despedida. Son los mismos de esa foto donde carga una niña ensangrentada y moribunda. Es el mismo llanto por aquella matanza de Sabra y Chatila. Son otras las lágrimas; pero lágrimas definitivamente, lágrimas plurales en un medio que no justifica el fin y en el medio de una eterna batalla entre oriente y occidente. Entretanto detrás de ella un hombre entrecruza sus manos y mira al cielo,
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gritando, reclamando, blasfemando tal vez. Porque no de otra manera puede un Dios olvidar sus hijos. Un planear infausto de aviones en descenso con la descarga de bombas, sucede ante sus ojos; pero ese Dios nada dice y nada hace. Desde un tiempo arde en la tierra un pavor vetusto, un recóndito aliento putrefacto de cuerpos, y un desolado viento plañe bajo las piedras que trepan las casas más altas en su sobresalto cuando la ojiva que explota inclemente cae firmada por un niño criado en el odio y la intolerancia, amamantado con racismo y con la creencia de tener licencia para matar contrarios. ¡Oh señor, perdónalos porque no saben lo que hacen! imploró el hijo grande de esas tierras, el padrenuestro de cada día. Él, quien enseñó amor por sus semejantes lo predijo ante Verónica que limpiaba la sangre de su rostro: no lloréis por mí sino por tus hijos que no verán la paz. Nadie en este mundo tiene el derecho de violar el humano derecho de la dignidad. Nadie tiene el derecho de sesgarle la vida a otro. La Isthar que conocí de ahora en adelante será otra. No la de voz dulce y profundo mirar al claror de la luna,
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ni la amorosa y apasionada muchacha del primer beso en la playa. La Isthar en adelante serรก la de la lรกmina del libro en el estante: Con una flor en la mano y una serpiente en la otra, con los pies sobre un leรณn y con el rostro inexpresivo. Aquella Isthar que conociรณ de cerca la muerte y regresรณ de ella para tomar venganza.
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Orlando Urbina (n. 1961) No os dejaré huérfanos Juan 14:18
En la orilla del desierto Han ido cayendo Mis hermanos Déjenme oírlos Porque no sé A qué distancia Se encuentra el abismo Que separa Su dolor del mundo. Cómo florece la luz en los amaneceres De sus ojos indigestados Cuando despiertan Con arañas del delirio Con la rendición de su vida de insomne. Ellos están sembrados En un largo silencio De escombros que germinan Entre el mármol y las flores secas De las aceitunas que reverberan Las inútiles protestas De las manzanas endémicas. (Agosto, 10 de julio de 2006)
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Hernán Soto (n. 1961) Israel Israel mírate en el Holocausto. No formes parte de esa película. No hagas el triste papel de Herodes en estos tiempos. Por Jesús El Nazareno Israel vuelve a los caminos de Moisés
El volumen de las lágrimas de Jesús El volumen de las lágrimas de Jesús se mide en cada niño que cae muerto en Palestina. A la ficción de la próxima tragicomedia le inventarán otra trampa por justicia. Los bemoles de un mundo absurdo donde los estúpidos asaltaron la palabra.
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Cristóbal Angulo Rivas (n. 1962) Irak Prefiero compartir con el mendigo que invita a comer de sus motivos como nutriente único de vida. Que con aquel que tiene la osadía de cambiar las noches y los días tan solo a una señal sembrando ocasos. Como si fuera un dios pero de guerra como un Atila de sombríos heraldos. Prefiero la ignorancia heredada al nacimiento que hacerme el ignorante ante los hechos y admito la palabra justicia que nos motiva a seguir luchando, a truncar sonrisas de ternura plasmada en rostros de inocentes párvulos. Cedo mi espacio a la palabra burda ante la soez intervención absurda de quien se cree dueño del mundo. ¿Y el loco de la calle pudiera ser jefe del gran valle? como lo es G. Bush en el Tío Sam. Él juega su ajedrez sin heroísmo con fichas humanas en el limbo y enarbolando la bandera de los gringos prepara el jaque mate a la verdad. (Voces silenciosas de Bolívar, 2007)
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Roger Herrera (n. 1962) A Joumana Haddad (poeta) y Jinan Al- Shereidah.
Líbano Encolando pueblos a mis Días Páginas descoloridas de la vida Mis niños sueñan una casa Un dátil A la sombra de una nube.
Leer las enseñanzas de Alá (Los olivos y pesares) Hasta borrar la plaga de las bombas; La lluvia toda Inmaculada Podando del jardín el fruto herido.
Arábigo Un niño Atesora En el Tigris
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(su lágrima de ojal) Él sabe de Ulises, Nabucodonosor Conoce a Al Fayad el tejedor Que pescó la tristeza En la margen dorada del sueño .
Duna Peregrino las palabras y En ayuna Logro dar con Dios (al final del abismo el ojo de la arena logra subyugarme) Limosnas para Al Árabe Dádivas a habib (alhabibi) Paz a tus días Cantigas ante toda turbación.
La Meca Iré a la Meca Comeré del fruto Sanaré mi sed En cuanto pueda daré de comer al humilde Abrazaré al amigo
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Besaré los labios de los asesinos Y haré llorar mis gallos Por todas las plegarias Loas miles y alabanzas Antes de humillar mi corazón Gritaré ¡Al Yihad! Ni una plaga usurpará la Meca.
Escorpiones Las tenazas y el viento Han hecho de la noche Un sesgo. Como quien abre la vida y siente el músculo en la arena Noche : calla. Tus hijos avanzan y se siente el fragor de las espadas Olvida ya tú suerte. Cobíjate en el sueño No temas despertar ¡ L’ Alba, l’ alba, oc l’ alba ! Cántame. Celébrame Yo te canto…
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Beirut No te ahogues En la sopa Deja que las Moscas del Norte; Merodeen tu plato. Tiéntalos con tus aromas Sedúcelos en tu arena Hazles Ahogarse de vergüenza En el ojo de tu lluvia.
Bagdad Bagdad De una y mil noches (ladrones azules y de garfio de Misuri) (blancas tormentas de los esquizoides ) Ladrones de papiros Desde sus moscas gigantes aguijonean la ciudad. La hoja fiel de una daga Palabrea el Corán Recita sus misterios Y la media luna olvidada
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Pende del horizonte. Memoria Que trafica el despertar En la cimitarra de los cielos.
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José Jesús Villa Pelayo (n. 1962) Orgía de fuego sobre el mercado de dátiles Orgía de fuego en medio de los abdalíes. Ulular de clavos, cinabrio y bombas. Y calles sin futuro o con horrores futuros. Niños de Gaza miran el cielo. Y pámpanos flameantes caen sobre el mercado de dátiles. Son címbalos retorcidos. Lo sabemos. Miran el cielo con el asombro de los niños. Orgía de fuego en medio de los pájaros. Ulular de esquirlas y brocales de ceniza. Una niña toma sus cintillos. Corre hacia la multitud. Caen también las salamandras. Con rostros humanos. Con voces muertas. Giran. Danzan.
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Jóvenes de Bagdad y Gaza. Una niña toma sus cintillos. Aturdida por la llama. Cegada por la humanidad. Son címbalos retorcidos. Lo sabemos. Se trata de otras flores y otros muertos. No los nuestros. No los nuestros. Se trata de otras calles, de otras bombas, de otros hijos. No los nuestros. Orgía de fuego sobre el mercado de dátiles. Ababiles vagan sobre el Tigris. Escuchan libaciones del Ud... Canciones de la ribera occidental. Jóvenes de Bagdad y Gaza. Con rostros humanos. Con voces muertas. Acosados por visiones de Luxor. Recluidos en capillas y osarios. Caen pámpanos flameantes. En medio del desierto. Se trata de otras flores y otros muertos. No los nuestros. No los nuestros.
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Un cielo de fósforo blanco Siempre me gustó escuchar música country. Miranda Lambert. Y su canción Cuerdas nuevas: “Agarré la rueda y apunté al oeste. /Empaqué lo bueno y dejé el resto. / Conduciré hasta encontrar la pieza perdida. /Tú dijiste que no llegaría muy lejos con un tanque de gasolina/y un corazón vacío.” Dice el Coro. En este hemisferio humano de gadgets, wallpapers o e-cards apenas sé qué hacer. Apenas sé qué decir. Mis amigos no me sirven. El aire de la calle es menos líquido. Estoy detenido en un punto, escuchando a Miranda Lambert. Sospecho mis próximos pasos. En esta comarca de blocs y desktops espero con ansia alguna noticia. Calles y edificios destrozados por la ira de las bombas. Los ángeles se acercan desde el cielo. Y no hay nada que la humanidad pueda hacer. Tal vez sólo quede, como en la canción de Miranda Lambert, “un tanque de gasolina y un corazón vacío” en medio de la esquiva crueldad de la Tierra. Me abandona Goethe. Me abandona Dante. Y el cielo de Belona, la ciudad de la guerra, con sus lanzas nocturnas. Platón ya no me sirve. Quirón tensa su arco. Anoche, en la madrugada, cayeron lilas sobre las cabezas de los niños. “Pero tengo todo lo que siempre necesité”, dice una de las estrofas. Tal vez tenga razón. Mientras las bombas destrozan Beirut. Mientras las bombas destrozan Gaza. Qué puedo hacer. Mirar. Tan sólo mirar. Levantarme, otra vez. A la humanidad le falta “una pieza perdida”. Caen sobre los rizos de los niños. Y qué puedo hacer por ti, corazón. La arena del desierto está cerca, como Miranda Lambert, con su largo cabello de oro. Sobre las nubes. Mientras las bombas destrozan Beirut. Mientras las bombas destrozan Gaza. Algo peor, las señales del sol sobre nuestros rostros. Los templos. Los fragmentos. La matanza de los niños de Caná. Y qué puedo hacer por ti, corazón de pájaro. Tal vez correr hacia donde las bombas han abandonado un claro, una luz. El reino de los F-16s. Quizá tan sólo me basten “un tanque de gasolina y un corazón vacío”. No lo sé. Necesito el ojo de los cuervos. La
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fortaleza de Beowulf (“...que posee en su puño/este hombre noble la fuerza terrible/de treinta guerreros...”) para huir de Amarillo, Texas; de Beirut o de Gaza. Siguen sobre mis hombros las alas de los cedros. Y qué puedo hacer por ti, corazón. No hay cedros en la ciudad. Necrópolis [NekrÕpolij] es el segundo nombre de Beirut, Tiro, Caná o Gaza. “Pero tengo todo lo que siempre necesité”. Para correr hacia un cielo de fósforo blanco. La matanza de los niños de Caná. Un cielo sin turbinas y acero. ¿Para qué leer Le magazine littéraire, aquel artículo “El deseo, de Platón a Guilles Deleuze”? Quirón tensa su arco. En la cresta de los edificios. Es el mejor lugar para esconderse.
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Ana María Hernández (n. 1963) Mirada palestina 27 de diciembre de 2008, sale el sol. Víspera de Día de los Inocentes, Israel bombardea a Palestina, rompe la tregua en festividad navideña. La representación del entrenamiento militar con su azulado mirar en posición de Canciller, y la sangre fría del Mossad, solicita comprensión internacional porque aún no alcanza objetivos militares. En vigésimo día de refriega, los fregados son infantes y sus madres. Bombas de fósforo caen sin piedad quemando hasta los huesos a quien recibe su racimo de llamas. En la noche cómplice, los aviones a control remoto se convierten en La Parca con descargas de muerte iluminan el cielo, en tierra cuerpos de niños, mujeres, hombres, jóvenes son devastados Amanece.
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Cuerpos apilonados, gritan ante el silencio internacional. El genocidio de Palestina se concreta. ¿Cómo huir de la destrucción, del muro, del bloqueo, del sionismo, del racismo? ¿Cómo enfrentar la manipulación? Cuando muchos hacen silencio y pocos muestran la impotencia ante la ambición bélica. Trance irracional. Ayer bombardearon a Líbano en acción sorpresiva, mañana, ¿a quién le tocará su racimo en llamas? Fija la mirada el civil palestino monta la protección que sus manos permiten, la indignación acompaña, ante el arma del oficial israelí: tú militar, yo civil, tú israelí yo palestino, en el fondo sólo queda el perro que financia esta guerra vigila su acción genocida y calcula su ganancia. El israelí defiende un territorio robado por años, el palestino soporta en el gueto confinado. Israel, hoy hieres, asesinas a niños, mujeres, hombres, jóvenes. Mañana al sanar las heridas exteriores, de cada ser sin hogar, escuela u hospital, ¿quién le cura la sed de venganza?
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Israel no cesará. Las elecciones presidenciales pasaron su canciller consiguió el objetivo político, y fracasó en su accionar, la resistencia continúa ante la mirada Palestina.
En guardia La guerra en Gaza no cesa bombas de fósforo vilmente asesinan. Pienso en el vuelo de retorno y en la sincronía de ceros a tu regreso: 02 los besos que te daré 01 el encuentro en el aeropuerto, 09 posibilidades de observarte. La guardia no cesa. La alerta sigue, bajas civiles aumentan. El cinismo de Zippi Livne no tiene comparación, “solicita comprensión a la comunidad internacional, aún no logra los objetivos”, revienta que esta tan inhumana declaración sea noticia, así como saca de casillas el cinismo de la línea aérea donde vienes: “no tenemos información si autorizaron el despegue del vuelo de retorno” pasan las horas, no hay certeza en tu regreso.
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La guardia no termina, la guerra en Gaza se incrementa. y de tu misión nada se sabe. ¡Abrázame vida, la cotidianidad aterra! En la gran mentira del negocio bélico los muertos, heridos, destrucción son verdades infernales en este paraíso, que es tu regreso, te espero.
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William Hernández (n. 1963) Presagio Reclamo mi derecho de existencia Sin ser un olvido me enmarco en cielo de holocausto Cuando miro las estrellas un llanto de sangre se desborda, sin conocer tu rostro puedo ver alhelíes inconclusos, urnas de metal sublime bombas de poder con alcance quizás lunar y te miro, tus ojos lloran el adiós no concluso El miedo se lanza en plataforma nuclear y el hombre mudo… se traga su heroísmo sustituido por teclas de sabor rojo, y nuevamente esos ojos que me dicen ¿Por qué? ¿Por qué ha de estallar?
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Destierro Lucho por la paz Temo olor a guerra mojada violencia del más fuerte terror del más pobre Cabalgo en un jardín llamado apocalipsis donde florecen ojivas y mueren esperanzas Con mi puño haré estallar la ira del poeta enceguecido y el eco sangrante de mi herida tierra fertilizará tus ilusiones será una lucha igual de tú a tú de yo a yo de dos a dos Cuando la noche ciega llegue ¡será porque ya no habrá poetas!
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Arnaldo Jiménez (n. 1963) no derrames la sangre de tu hermano acéptalo y alójalo dentro de ti no derrames su vida ni precipites su muerte él también cree que es necesario combatir y lleno de miedo cree en sus ilusiones y busca el azar de los cuerpos ajenos él también tiene a alguien en casa que escucha pasar las balas caer las bombas gritar las gargantas y se vacía en dolor y se despedaza en la incertidumbre alguien que no quiere verlo convertido en una noticia de los periódicos y desearía lavar con agua fresca sus ojos despavoridos no he vivido la guerra pero este viento que respiro viene lleno de muertos viene pleno de sus espíritus doblegados por el rayo del absurdo morir por algo matar por algo vietnamitas y norteamericanos israelitas y palestinos libaneses e iraquíes
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todos rocían cadáveres sobre la tierra recibiendo órdenes del dios capital que fornica consigo mismo y bebe y come y se hace lluvia de oro y caballo de azufre y omnipresente carcome las almas y pudre el planeta custodiado por el hombre mismo en los campos petroleros más allá de las personas que han muerto para quitarle la correa de acero a la tierra y otros puedan entrar a sembrar la sed y el agua está una fuente de sueños posibles sin jaulas hediondas a separación sin avisos de propiedad privada sin el extraño que aparece y asesina más allá de la miseria o la riqueza compartida está la llaga de la tierra cicatrizando en nuestras propias heridas te convoco a separarte del lamento a separarte de la inmovilidad a poner un grano de esfuerzo con tus palabras y tus reflexiones con tu verbo hecho acción con tu dolor y tu angustia más allá de tu familia del hambre y del frío de tus hijos hay hombres que levantan una cerveza sobre la derrota y brindan por el triunfo de la vida sobre la deformación del egoísmo hombres que echan sus manos al vuelo
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y su plumaje es majestuoso y su canto es un aguacero que lava los surcos de la sangre derramada el vacĂo de los seres robados al aire el sol cae sobre las espigas del hambre y la tierra estira sus brazos y te ofrece sus hijos
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Tarek William Saab (n. 1963) Piedras de Jericó 1
A los caídos de Vargas y de Jericó
Reclinamos las armas para orar por un momento dominios en una tierra áspera Un mapa destruido en los inviernos impidió ejercer la piedad El final fue abolir todo destierro ser una lluvia o una carpa estrellada en la medianoche
2 En la cima el martirio es un cielo rodeado de alambradas y púas
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cerca pasa un río invisible bajo el lodo aparecen casas pintadas que los pájaros hacen
3 Galopar en un caballito de mar la inclemencia cabalga su desdicha como una música de árboles rotos meciéndose dentro de las aguas fuimos litoral pozo de piedras que nos conmueve y / traiciona
4 Asomado a la ventana Entreví en el fango los cuerpos maltrechos los restos del ganado el arcoíris el portal
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algún juguete flotando sin dueño Las casas suspendidas en el aire los destellos y el surco de un río que en silencio nos reintegra invictos al sueño
5 “No elegimos el precipicio esta sabana blanca de rocas colgantes amanecimos en una estación doliente con el peso de la montaña en mis ojos yo corría por el puerto y vi a mis padres pasar en un cajón negro aun sin entender lancé pañuelos a su paso...”
6 Otra inteligencia otro perdón concluye en la resistencia el fuego libera la debacle e inventa al rocío
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Morir en la fe es nuestra ley mi reparo absolutorio
7 Por qué nacimos vamos aventados de un lugar a otro por dentro son astros y no cirios en la errancia Una heredad nos mantiene intactos Invencibles asombrando a los árboles por esta voluntad infinita de vivir
8 Nadie regresa El viento solo alzando harapos calcinados
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algún navío hundido en la cólera trae restos de banderas Los ciervos queman lejos sus hazañas en las varas de un campo olvidado
no hay granos ni lamentos en el frío Sólo un niño aterido en los tejados lanza piedras a la noche
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Marcelo Seguel Bon (n. 1963) Yo lo he visto todo. Todo Yo no he visto nada El hospital, el párpado seco. Yo lo he visto El perro muerto fotografiado para siempre. Yo lo he visto La lluvia, los paraguas color fósforo. Yo lo he visto La lluvia quemada La lluvia quebrada La lluvia. Yo lo he visto El llanto El llanto después del fuego El llanto & el avión bombardeando El llanto. Yo lo he visto El cuerpo ardiendo. Yo lo he visto Yo lo he visto todo. Todo Yo no he visto nada He visto historias de Beirut Historias de niños destrozados Historias que conforman las meditaciones del horror He visto historias de bocas: 4 bocas quemadas 3 bocas quemadas 2 bocas quemadas 1 boca quemada Historias de los bracitos de bebé bajo la cama Historias de camisas flotando en el aire Historias de insectos que arden bajo la tierra
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Historias de cohetes y campos eléctricos salvajes Historias movidas o quemadas por un flash Historias de políticos, perros & codicias Yo lo he visto todo Yo no he visto nada He visto 100 cohetes perfectamente reconstituidos He visto 100 niños destrozados perfectamente reconstituidos He visto 100 brazos quemados perfectamente reconstituidos He visto 100 aviones israelitas bombardeando perfectamente [reconstituidos He visto 100 verdugos israelitas destrozando almas perfectamente [reconstituidos He visto 100 Bush & 100 Olmert cagones putos perfectamente [reconstituidos He visto 100 niños Beirut perdidos perfectamente reconstituidos He visto 100 mujeres embarazadas perdiendo a sus bebés perfectamente [reconstituidos He visto 100 tanques como moscas pudriendo el cielo perfectamente [reconstituido He visto 100 desiertos apagándose sobre Beirut perfectamente [reconstituidos Yo no he visto nada Yo lo he visto todo Yo no he visto nada.
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Ana María Oviedo (n. 1964) I Aquí desaparecieron las flores, un pétalo es lujo de la imaginación Aquí desaparecieron los pájaros, mi abuela llevó su jaula llena, único equipaje cuando tuvimos que dejar la casa, y los cuidó hasta que se murieron como todos, atragantados con el polvo de los edificios cayéndose a pedazos después de las bombas. Aquí llevamos el horror entre los brazos, cuando mucho al otro lado del mundo una madre se conmueve frente al televisor, pero luego se levanta, arrulla a su bebé sin que la voz le tiemble, segura de terminar la canción. Aquí hay pocos espacios para la ternura, y sin embargo mis palabras se doblan como grandes racimos de frutas cuando pasa el muchachito de trece años que dispara un obús lleno de rabia y fuerza, ya no tiene miedo, la primera vez gritaba sin parar como si acallara con furia para siempre su alma mínima;
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hasta ayer su padre besaba cada día sus mejillas y le esperaba a la salida de la escuela, ahora ya no le espera más aunque a veces vuelva desconocido y descarnado. Aquí no hay refugio posible. El enemigo huele y detesta nuestras lágrimas. El enemigo huele nuestras palabras. El enemigo huele nuestra fe y se estremece en secreto. El enemigo huele nuestro valor, en nada parecido a la resignación. Nunca hemos visto sus ojos No tiene voz Está en todas partes, siempre cerca. Llenó nuestra tierra de truenos amargos sin lluvia sin olor a humedad, puro ruido y resplandores nocturnos. El enemigo comienza a tener pesadillas, se multiplica, no para de caer y todavía cree que se puede ganar alguna guerra.
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II ¿Quién podrá saber todos sus nombres? ¿Quién hará el monumento funerario a estos miles de rostros, de historias bellas y sobre todo terribles? ¿En qué lugar dejar flores, un ángel? ¿En qué lugar? La muerte está en la calle en la escuela en la casa en el parque la muerte está en la plaza y sus palomas en un amado y último regazo. ¿En qué lugar propicio para el llanto llorar y aliviarse? ¿A qué lugar huir, si hacia todas partes y desde todas partes, un sollozo pequeño como navaja hiere, crece y no se acaba nunca?
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Gregorio Riveros (n. 1964) Hojas tristes Al silencio cรณmplice de la matanza en Palestina
Tejidos de palabras con pinceles sin colores inhumadas en el papel. Palabras sin pรกrpados ni retinas ni cantos ni lamentos. Palabras cรณmplices de silencios majestuosos. Palabras sin latidos de corazรณn. Inconclusas letras de ojos huecos que vuelan en el pico de los pรกjaros amarillos morados y negros y revolotean tristes hojas blancas que sacuden del poema la piel de su amnesia.
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Palestina brota la inocencia de su sangre calientica Las calles son ríos de dolor. El aire es oscuro. Partículas de llanto lleva el viento. Hay rostros en la arena roja. Lamentos. Muerte. No hay flores de color. Nadie escucha oraciones. También Dios se esconde en la arena. Se cubre de las bombas. Tiene arena en los ojos. Arena roja que tapa su boca. Dios espera un ángel que lo rescate. Espera que las bombas cesen. Espera el momento oportuno para huir. Quizás también muera en el bombardeo. Quizás DIOS no sepa más de DIOS. Por eso salvemos a Palestina. A sus Palestinos y después nos ocupamos de DIOS. A él lo salvan los ángeles. Pero a los PALESTINOS le toca lo más difícil que la humanidad se ponga de acuerdo para salvar la sonrisa de los niños palestinos. La pureza de ese Hombre palestino.
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Evitar el avance del genocidio. Nuestro palpitar del coraz贸n debe sintonizar nuestra voz de protesta y denuncia. PAREN LA MATANZA.
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Iris Villamizar (n. 1964) Vacío Cuerpo que quiere huir Bajo los latidos De una quema Busca Pierde Va Regresa Cuerpo pendiendo De una cuerda Acróbata Vuela Cae a tierra Golpea La espera Forma un círculo Donde Se libere La noche Frente al desierto
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Wafi Salih (n. 1965) El Dios de las dunas ¿Quién me llama con el índice de una lágrima? Fuego desgranado deletrea el Líbano devuelto en la sangre de Dios En las raíces entre muros de tierra dolorida En inaudible abrazo Masacrado.
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Plegaria ¿Cuántas tumbas hay en el pecho de Dios? Beirut deshoja el lenguaje de la tarde en el humo del café allí Soles en espera de más cielo Abona mi silencio en todo lo que se fue Ancho camino de latidos ¡Donde la hora no muere! Permanece algo Paralelo a la noche
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Escrito en círculos Salgo de tus manos país del alma
Casa de espinas habitada en nosotros
Patria en un cántico de palmeras en mi piel Beirut Inicial insomne Mansa como las piedras Maldice la vida.
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Susan Castro (n. 1966) Esta noche en Gaza Esta noche esta noche de guerra en Gaza esta noche estoy cocinando a fuego lento esta noche escucho el silencio de Dios esta noche en Gaza Estoy bordando un conejito para espantar las pesadillas niños llorando esta noche pienso en muchos niños con miedo hay guerra y muerte a su alrededor.
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José Pérez (n. 1966) Morir de balas, nacer de sueños este amanecer oculta las luces de mirar la esperanza lo oculto siembra el terror entre los sueños nada ampara este sufrir ni las mutilaciones ni estos rojos que manchan las vestiduras este amanecer tiene del ojo del pájaro en el vuelo aunque caigan pesadas toneladas de muerte y dejen estos hoyos con las manos cortadas las piernas destrozadas y estos ojos de humanos de hermanos de hijos de padres de madres mirando el vacío que nos deja el terror este amanecer tiene del trigo que no llega de las máquinas que pisan las huellas de los ancestros que dejan en ruinas las casas de amar y de ser este amanecer tiene de nuestra voz para acallar el silencio cómplice de las potencias del dominio de la humillación los halcones del terror que jamás serán dueños de los sueños y del amanecer como en esta hora de nuestros hermanos para decir valor para decir sufrimiento para decir resistencia
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para decir amor para decir esperanza para decir libertad este amanecer, pueblos árabes del mundo, tiene de nuestra queja al invasor y al déspota que vejan los destinos de los hombres libres pero que jamás matarán la fe de nuestro Dios porque esta sangre común es la sangre de nuestros vuelos.
(Isla de Margarita, agosto 2006)
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Manuel González (n. 1967) La base Atados unos a otros avanzan por la arena final del desierto los camelleros atavían sus cabezas con linos que le cubren el rostro y en sus tiendas descansan acostados sobre pieles cuando la luna se ríe en el cielo [estrellado Ancestralmente grabaron un mundo cuneiforme, escribieron con arcilla la historia de otro tiempo Se fueron almenando en ciudades que permitieron a los beduinos mirar a través de enjambres de celosías, dejaron la errancia e inventaron mezquitas que adornan la altura con minaretes eróticos Tiro fue aquella ciudad donde Cristo hizo el milagro de convertir el agua en vino La antigua ciudad fenicia donde inventaron las embarcaciones Beirut también sufre el mismo dolor de Bagdad o Afganistán Siglos se sucedieron para encontrar un destino opuesto a sus designios culturales y religiosos, muchas veces enfrentaron muchos enemigos hoy la destrucción acecha y castiga como ira que contraría todo lo humano El cielo escupe fuego y las explosiones matan y atemorizan a los niños y [mujeres La espada empuñada, el alfanje herida, un sueño de media luna, muerte a la media noche Sabemos contra quien debemos enfrentarnos, el enemigo mostró su instinto genocida Han ido destruyendo la calma, los antiguos escritos la arquitectura y el arte.
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Han saqueado bibliotecas y museos que resguardaban objetos milenarios, el cráneo más antiguo de nuestra especie, la antigüedad invicta de la tierra Hoy, a quién debemos acudir Las ciudades arden en cortinas de humo y sangre el odio resiste a ser más [odio Es santa la guerra si detiene el conflicto o destruye al invasor Moriremos sin servir al invasor o viviremos sin tiempo arrasados por un culto de enfermos Quienes han diseminado su semilla de fracaso, dominio y expoliación. Y nos buscan reducir a la muerte y el olvido LA BASE será construida por todos LA BASE nos sostendrá mientras aquellos caen A: AL QAEDA A: HEZBOLÁ PD: Unidos contra los imperios veremos ascender un mundo justo y cantaremos las lenguas antiguas de nuestros pueblos y los sometidos alzaremos las banderas de la libertad y la lucha nos devolverá como consuelo todo lo perdido
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Antonio Marcano Belisario (n. 1967) Todo está escrito Dios en su costado sangra y es sal para este mar que nos embarga Un canto de humo un grito de pólvora un cisne en exilio detrás del horizonte cierra lo azul Jerusalén celeste verá un nuevo cielo y una tierra nueva luego que un jinete enloquecido haga cabalgar su corcel de noche suelto entre el alma y el pecho herido El sereno puente se tienda del corazón a la cabeza y se olvide el arco y la flecha que alguien acordó una noche ciega para cerrar los ojos del hermano ya diferente por los paisajes recorridos en luces y en sombras y los espejos rotos del camino Otros fuegos apagarán el sol.
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Gast贸n Fortis (n. 1967) Cuando digo Palestina y un chorro de sal Rocas y centellas saltan de mi pecho Debo confesar que el impulso primero es romper a llorar, Pero hay all铆, tanto ojo sin su rostro Tanto dedo sin su mano, tanta pierna sin su cuerpo En fin, tanto cuerpo sin su alma. Todo revuelto, todo confuso, todo regado por las calles Todo entre llamas por las calles Todo explotando por las calles. Y lo que hace un minuto fue una sonrisa Ahora es muerte Y lo que hace un minuto fue una caricia Ahora es muerte Y lo que hace un minuto fue familia Ahora es muerte Y la escuela, la casa, el parque, la plaza, la biblioteca, el hospital, la oficina Todo, Todo Todo Ahora es muerte. Entonces, ya no es posible llorar Cuando digo Palestina. Me queda, eso s铆 Este chorro de sal, rocas y centellas Que misil al fin hecho con las manos Vuela como un ave atormentada Buscando desde el cielo, el perverso coraz贸n Del imperio de Israel
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Javier Alexander Roa (n. 1968) Letanías de la Sagrada Destrucción Imperio Norte Americano ten piedad Grupo de los ocho ten piedad Bomba de neutrones ten piedad Trasnacionales óyenos Transnacionales escúchanos Genocidas del planeta tierra tengan misericordia de nosotros Presidentes de los países del mundo tengan misericordia de nosotros Narcotraficantes y sicarios de los inocentes tengan misericordia de nosotros Ejércitos con uniformes olivas de la OTAN tengan misericordia con nosotros Santo F- 16 Santo B - 52 Santos misiles de los misiles Ruega por nosotros Madre del holocausto Madre de las ráfagas de metralla Madre del hambre Madre del SIDA Madre del invierno ácido Madre de trata de blancas Madre de los submarinos atómicos Madre de la corrupción Madre de la cocaína Madre de los CLOM
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Madre de las desgracias Ruega por nosotros Virgen de los mutilados Virgen del monóxido de carbono Virgen de los principitos poderosos Virgen del cigarrillo Virgen fiel del Whisky Ruega por nosotros Industrias destructoras de la capa de ozono Jueces sin justicia Niños abandonados Ruega por nosotros Vaso de sed Vaso de la deshonra Vaso de las frustraciones Ruega por nosotros Rosa radiactiva Columnas de asfaltos Columnas de fuegos violetas Casa desraizada de la faz de la tierra Arca de la discordia Puerta del infierno Cielo sin estrellas Cuerpos de los muertos Agua con sal de aerosoles Agua con contaminaciones químicas Hospitales de los afligidos Ruega por nosotros Reina del racismo Reina de la homofobia Reina de los delincuentes de cuello blanco Reina de las bolsas plásticas Reina del colesterol Reina del fascismo Reina de los cruceros tomahawk
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Reina del Crack Reina de los animales extinguidos Reina de las iglesias genocidas Ruega por nosotros Reina de los medios de comunicación pagados para castrarle la conciencia a los pueblos Ruega por nosotros Reina de los transexuales Ruega por nosotros Países del tercer mundo que se mueren de desidia Perdónalos G – 8 Países del tercer mundo que se mueren entre bombas de uranio Perdónalos G– 8 Países del tercer mundo que se mueren en esclavitud de los otros Perdónalos G – 8 Roguemos todos por la salvación de la santa Trinidad: muerte, muerte, más muerte Roguemos por nosotros para que seamos dignos de alcanzar felizmente el último día de la creación
Vicio de balas: con la misma levedad de la sangre El veintiuno de octubre de mil novecientos setenta y nueve los diarios del mundo soslayaban que la artillería israelí seguía cañoneando campamentos de refugiados palestinos al sur del Líbano A esa misma hora el ejército nicaragüense enterraba los cadáveres de los jóvenes revolucionarios sandinistas
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y Facundo Cabral cantaba que por cada bomba existen millones de caricias construyendo En otro lugar los nietos de los hijos de sus padres caminaban entre edificios vacíos por las calles de Auschwitz en Cracovia —preguntándose— cómo los pueblos pueden olvidarse de sus tragedias y cerrar con silencio las heridas del pasado Hoy entrados en el siglo XXI El pueblo Palestino sigue siendo bombardeado Y allí fuera de nosotros —por momentos— mueren las cosas y la lluvia humedece el silencio de los días
II En otra parte del mundo una silla permanece sola en la mesa y la cámara de un medio televisivo enfoca una muñeca atravesada por una bala que dice: made in USA y la niña que yace a un lado de igual manera agujereada por una ráfaga de metralla es para el periodista insignificante
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Lo que importa para los titulares noticiosos de mañana es que una barbie fue atravesada por una bala y que una juguetería perdió una importante pieza de colección Lo que importa para los titulares noticiosos de mañana es que los aviones de la coalición sueltan bombas sobre las casas de alguna familia “subversiva” que salieron a la calle a gritarles a los soldados extranjeros la importancia que significaba el espíritu de esa niña Ellos dirán que fue un error bombardear ese pueblo Luego se irán a sus mansiones con sus esposas el servicio pondrá en la mesa los alimentos sus hijos abrirán el refrigerador y escogerán algún helado made in USA y el sobrante lo meterán en la bolsa plástica del basurero porque ellos no piensan en el “otro” porque ellos no saben que existe Mañana la mesa seguirá con su espacio vacío Y la muerte será un juego de la memoria sin el vicio de balas obligadas a conocer el camino con la misma levedad de la sangre
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Maribel Prieto (n. 1968) Un pueblo sin guerra para una guerra contra el pueblo* Las ánforas de la tierra prometida se han llenado de sangre el pueblo palestino es masacrado por la estrella de David garra maligna del Imperio. Bengalas en el cielo el fósforo penetra los huesos quebrados del olivo aguas de sangre el Éufrates el Nilo. Dios: ¿dónde estás? ¿bajo cuál solideo te ocultas? ¿si fuimos vientre de tu hijo, ciudad resplandor de la humanidad? Detrás del Muro de los lamentos niños y niñas impávidos, impávidas mujeres pariendo hombres en llanto muertos, muertos. * La primera ministra de Israel (1969 -1974), Golda Meier, aprovechándose del mito fundacional de Israel de “la tierra prometida”, de la declaración de Balfour (1917), y la estratagema de la Resolución de la ONU (1947); hizo lema y objetivo bélico la frase: Una tierra sin pueblo para un pueblo sin tierra, declarando así el territorio palestino como deshabitado y vacío; usurpando la tierra por derecho divino e internacional. De allí el título de este poema, denuncia poética del atropello y secuestro del lenguaje y la vida. (M.P.).
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Año nuevo holocausto Gaza amanece en el quiriquiquí del gallo ¡todavía vivos! rostro y canto vida y fuerza gente y tierra voz y dignidad dignidad popular ¡Palestina resiste!
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Pedro Pérez Aldana (n. 1969) A los que sobreviven de los rastros de la barbarie y la traición, a Palestina y su sangre martirizada, por los siglos de los siglos.
Al otro lado de mí la cacería ha irritado mi vientre cubierto de sangre y estropajo Lo humano fenece en manos asesinas Pueda que me levante putrefacto y maloliente para apretar el gatillo Espero no sea demasiado tarde para encender la fogata
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Julio Borromé (n. 1970) Palestina y las naranjas La revolución necesita gotas de sudor, gotas de sangre y gotas de tinta. Yasser Arafat Al heroico pueblo palestino. A las niñas y niños del mundo.
Un hombre arroja naranjas frente al mar guacales de trabajo y dulzura lo envuelven en perfumes inmemoriales. Es un hombre de unos sesenta y cinco años con nietos y una casa hecha de memorias. Su mujer, hijos, primos y hermanos ahora respiran bajo tierra nadie los escucha. Qué pan llevará este hombre a su familia. Pan de arena Pan de sal Pan de caracoles
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Pan de desarraigo Pan de huesos. El hombre frente al mar y de espaldas a Dios entierra su duelo en la arena. A su regreso no encontrará a sus nietos. Qué piensa este hombre cuando arroja una naranja al mar y otra naranja todas las naranjas de su pueblo contra el mar. Lo hará con odio rezará una oración con ángeles en la boca. El hombre pierde una cosecha de paz a costa de la invasión y la soberbia de otro hombre. Hijo de Dios como él como todos los palestinos Musulmanes y Cristianos. Militares israelitas. Encuentren su corazón en el desierto hablen con él y díganle que detenga su extravío.
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En qué pedazo de tierra los palestinos sembrarán naranjas. En la franja de Gaza en Jerusalén en el ojo de Dios en la ciudad invisible creada por el Pentágono. Adónde los palestinos y sus semillas si el árbol ya está muerto y nunca echará raíces. Pero hay un lugar donde nadie llega donde nadie huye y la luna se mete en el mar albergue de enamorados que perdura todavía en la memoria. Escondido detrás de una piedra grito al cielo ¡La tierra está maldita si la abonan con sangre! Pueblo israelita. A quién culpas de tu eterno peregrinar si la culpa es invención cristiana. Ningún otro hombre te eligió dueño de la Tierra Prometida.
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Dice la historia Culpables Los reyes católicos Fernando de Aragón e Isabel de Castilla Culpable Torquemada que ordenó el ultimátum para que salieran de Cádiz, Sevilla y Córdoba. Culpables los decretos de expulsión. 1493 Marsella y Sicilia 1496 Portugal 1498 Navarra 1499 Núremberg 1500 Nápoles y Provenza. Silencio y rabia. Estiércol y espinas de hierro. En qué parte del mundo quieres desangrarte desovar lamentos como peces de oro. A quién no le ha dolido tu historia y sufrimiento si todavía hoy las almas de los refugiados caminan por Europa. Otras almas han encarnado en pájaros y nubes. Las tímidas se asoman detrás de un árbol y dejan una carta firmada con seudónimo. Las osadas toman el sol y beben el té de la cinco
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y hasta los taxistas les dan un aventón al cementerio. El Leteo es dueño de la historia a conveniencia resulta edulcorado para las épocas de crisis. Qué han dicho los sabios de Israel y sus reptiles de caño frío. Se pintan las uñas ensombrecen sus mejillas. Qué lindo. Qué elegante. ¡Pase por aquí señor presidente! ¡Siéntese por allá embajadora! Abramos la cortina. Auschwitz. Hitler. Los campos de concentración. Este es el hombre perseguidor de Ondinas, del dios del bosque y de una tragicomedia que terminó en jugarreta del Destino.
Pero no se olviden que ustedes multiplican el becerro aquel del mito
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ahora la historia es dinero líquido en odres capitalista. Hay que sacarse el dolor vomitarlo con la muerte su guadaña y símbolos de paño ario. Escupir. Orar. Maldecir. Llorar. Contarse de nuevo es historia magra. Doliente. Contarse para recordarnos lo que sufrieron en su peregrinar. (los pájaros comieron carroña) Cuentan su dolor recrudecen la historia. Para qué. Ahora son ustedes los sanguinarios expían culpas en el sentir del otro costado
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El pueblo palestino. Dónde está Auschwitz y sus círculos de muerte. Dónde la música de aquel astro en medio de la oscuridad. Dónde la vida, si todavía la muerte escarba en sus corazones. Dónde el vestido colgado de la reja y la flor. Frótense los ojos con agua bendita. Contarse para no olvidar y sin embargo arrojan misiles a un pueblo que resiste y se resiste a morir. A mí me gusta sentir La Esperanza, la fe y el pañuelo de Ana Frank confitado en mi pecho. Militares israelitas el presente no existe los seres digitales lo han borrado. Las manos blancas tocan y queman monstruos y cenizas dejan a su paso. El fuego no se apagará la guerra es futuro habrá tiempo de contar dinosaurios en el agua y de comerse los pétalos de Sherazade.
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Hoy tu enemigo son los niños palestinos y sus pelotas de fútbol. La única defensa frente a tus tanques, cohetes y balas es un afiche de Maradona. Qué armas bacteriológicas emplearán para derrotar tan extraordinario ejército digno de Jerjes o de Alejandro. Hamás es cuento alucinado el érase una vez de nunca acabar. Pueblo Israelita. Cristo está herido nosotros sus hijos somos cuerpos sangrantes emanados del Padre. Rastros de sangre sorbe la aurora cada vez que levanta sus alas. En el cielo una gran mancha roja estruja el dolor que no llega a la tierra. El morbo es de origen divino reclama más sangre suelten a los lobos
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cómanse a los niños. En Europa, la bella durmiente el hombre vaga por las ciudades del mundo como Edipo. En soledad y sin oponente porque a la Esfinge le comieron la lengua. Einstein, Marx, Kafka, Canetti, Rodari judíos que pensaron sobre las atrocidades que el hombre comete contra el hombre. La cruz del tiempo. Quien se atreve a lanzar la primera piedra el moribundo agradeció al Maestro cuando todos se marcharon Jesús amó a Magdalena bajo el almendrón. Los ojos del tiempo Quien se atreve a lanzar la primera piedra estalló la carcajada y el pánico. En el cielo un gran duende cagaba cuervos y serafines. Hiroshima Nagasaki. Cuando todos se marcharon observamos rollos de carne humana
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ojos, piernas, brazos y pies envueltos para llevar y comer en la tranquilidad de nuestras casas. La cacería y el horror padres del imperio y ustedes hijos obedientes y bien educados. Por cada judío que llevemos dentro llevemos mil palestinos en el corazón. Por cada judío que duerma a nuestro lado llevemos mil palestinos en nuestros sueños. Por cada judío que coma en nuestra mesa llevemos mil palestinos a casa de la abuela. Por cada niño muerto (miremos al cielo) arrojemos barcos de papel y paisajes de acuarelas. En la tierra pongámosle voz a la ternura. Nada más imaginar la cabeza de Goliat rodando en la noche de los tiempos. Para escuchar el estruendo de la metralla
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las botas contra el pecho, los tanques, los gases y el mar partido en pedazos. Pobre Moisés Los prestidigitadores superaron la metáfora del bastón enculebrado. Los hombres de este lado del mundo defendemos la causa del pueblo palestino que es la causa de los pueblos libres. Israelitas, militares israelitas. El hombre que arroja naranjas no es un hombre de sesenta y cinco años. Ni el mar es el mar. La imagen está congelada en la cámara de televisión. Quien habla. Es un muerto.
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José Javier Sánchez (n. 1970) Escúchame Israel Los brazos de esos niños que tus bombas mutilaron No van a convertirse en serpentinas de tu circo Las lágrimas y la sangre que absorben Palestina y el Líbano maceran una tierra que no retrocede ¿Qué culpa tienen esos chicuelos esas mujeres y esos humildes hombres Que Caín y Abel se odiaran en el inicio de tu historia Producto de una conspiración de tu Dios y la serpiente para expulsar a Adán y a Eva del paraíso? Por qué no cambias el capítulo Porque no te detienes Un día crucificaste a un hombre humilde y eso estuvo mal Pero que masacres a un pueblo con el argumento más paupérrimo e hipócrita que se te haya ocurrido No tiene perdón en la Tierra Tiembla Israel Las manos de esos niños renacen en la conciencia de muchos seres Has agotado tu lástima con aquello del holocausto ¿Es que sigues viendo a Hitler en el rostro de esos niños y mujeres? ¿Es que temes que esté oculto bajo los puentes en los jardines y en las escuelas?
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Te voy a decir algo El fantasma del holocausto Está dentro de ti Búscalo allí destrúyelo bombardéalo Pero deja ya de ser tan prepotente Te pareces al estúpido del norte Deja de ser tan arrogante El hecho de que los individuos que en el año 2006 presiden la ONU no te digan nada no te exime de ser tan miserable Por qué mejor no quemas el Antiguo Testamento y te suicidas y dejas a tus hijos crecer e inventar el mundo desde la inocencia No sigas decorando el infierno Los dedos mutilados los brazos Los genitales y el espíritu de esos niños y mujeres que tu prepotencia destruyen Tarde o temprano te pasarán factura Por eso te digo apuesta a la paz ¿No te basta Israel con controlar el mundo capitalista? ¿No te basta con sentirte magnate de los comercios? ¿No te basta con haber dado lástima en las superproducciones norteamericanas? Vuelve a tus orígenes vete al Jardín del Edén o al Paraíso y pacta de nuevo con la serpiente Y destrúyeles el mundo a tus dioses Pero no sigas esparciendo por el aire brazos dedos piernas lágrimas de niños y mujeres inocentes Entiende que el mundo está cambiando y a mí me parece que estás agonizando en tus babas y lanzando tus últimos manotazos
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Pero deja ya de jugar con tus bombas y de apoyarte en las agencias internacionales de noticias del capitalismo Porque los pueblos ya no te creen y lanzan un repudio a tus acciones Y alguna vez seremos un ejército por la paz No, por la paz de Koffi ni de George Sí, por la paz de esos niños que tus bombas mutilan hoy Y por la que no estamos dispuestos a guardar ni un minuto de silencio
(Maracaibo, agosto 2006)
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Luis Enrique Belmonte (n. 1971) El pájaro de la esperanza Marcaron la puerta a cuchillazos, eructaron nuestros nombres, escupieron los buzones, echaron azufre en el jardín. Pero nosotros, nosotros tejíamos las mantas. Cantábamos bajito, a oscuras. Pálidos, bañados en polvo, nosotros seguíamos raspando el suelo. Adentro había un pájaro que tiritaba herido, ciego, remojado.
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Dios tenga piedad de los errantes Dios mío, ten piedad del errante, pues en lo errante está el dolor. Heberto Padilla
En la errancia está el dolor del dromedario extraviado: un violonchelo colgado como una res en el patio inundado por lluvias de junio. Toda la espera, toda la alquimia insomne, en la diáspora de un hombre abandonado a su devenir, con las hojas quebradizas de otoños acumulados, de manos abiertas y ojos inundados en el andén. Sólo en la errancia todo el dolor concentrado a la manera de un menjurje donde la hierbabuena machacada destila el líquido aromático de su comunión truncada con la tierra; el resquebrajarse de un dolor tieso que se acumula, y suma los lápices partidos, los cabellos caídos, el mulo muerto al filo del abismo, la cajita de fósforos humedeciéndose en la madrugada, el llanto bajo las almohadas, todo el sucio descifrado de la ropa zurcida, todo lo que sopla y se inflama en los minutos que ensanchan la errancia.
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Dios tenga piedad de los errantes, y que el agua brutal de sus รกnforas se torne en vino; que una musiquilla ascienda hasta sus labios haciendo mecer los eucaliptos de la huida.
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Rocío Navarro (n. 1971) A Palestina, la tierra y su pueblo Con dedicatoria de un niño israelí a una niña palestina
Larva sobre larva han querido convocar al Olvido. No saben que tu tierra está llena de azahares de aromas que siempre vuelven y de los gritos de los niños que pueblan las tardes de risa y juegos. Regando estiércol han dicho tu nombre como intentando destruir la niebla que en las madrugadas se posa sobre el desierto. No saben del tiempo distante en que todo fue creado y el pulso discreto que guardan las horas no vividas y allí tú nombre nítido transparente en lo que está y en lo que aún no existe.
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Putrefactas carnes son traídas con sus hedores llenando las calles de este pueblo. Este pueblo que caminó diez veces diez mil leguas navegó por muchos y tantos mares sembró la Tierra y todos comieron de esa Madre. Este pueblo que amasó el Pan Ácimo cobijando a tantos bajo sus álamos y olivos y siempre alzó su vista al Altísimo Padre. Imposibles estertores son brindados como ofrendas queriendo con eso ofenderte adentro mas tu pueblo con ojo altivo y su JABDA, gritará otra vez AL NAKBA y comenzará una nueva refriega que busca y encontrará la PAZ, sólo la PAZ con olor a cardamomo, azahares silencio, pena y café. Con profunda tristeza supe que sus niños han dedicado misiles, a tus hijas palestinas con amor le han dicho en esos escritos,
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“Te dedico este lápiz de fuego pero es una lástima que cuando a tu patio llegue sin quererlo yo te deje sin aliento” ... ¿qué podré creer después de esto? Apelemos a su inocencia o a su ignorancia o ¿quizás debamos creer y decir “¿Perdónalos Señor porque no saben lo que hacen?” sept-2008 feb-2009
Bala Saeta indómita que rompe el viento y penetra atroz la cálida pulpa del amanecido
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Guerra Fuego abrasador que dejas sin brazos y sin alma al durmiente
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Alejandro Silva (n. 1972) Oración de la dama oligarca A propósito de las invasiones y violaciones que están perpetrando en este momento EEUU en Irak, e Israel en el Líbano y recordando la petición de un grupo de “damas” venezolanas que claman por una invasión de Norteamérica en Venezuela.
Ven Oh gran ave del norte blanquinegra conmoción de mi deseo ven águila inmensa con tu piquito rojo desgarra las entrañas de mis hijos llena mi vientre azul de tus porquerías sodomízame que te quiero in english cambio mi oro negro por tu banderita imperial mancha tu falo con mi mierda trae a tus héroes colgando verdes de tus alas pisa mi cara con tu bota engarrada abre tu pico escúpeme úlceras en la piel y cúrame con mentiras Poderosa sombra ojo rapaz que devoras mi desnudez no hagas caso del grito secreto de los hombres mirada encendida de esta tierra que delira en el aroma libre de una orquídea aplasta de una vez la sonrisa de los niños
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que sea metralla la música constante trae el himno nacional de tus cañones la plaga púrpura de tu odio Quiebra la espiga el Samán antiguo Deshónrame esclaviza mis dedos señálame el camino triste de tu opulencia Ven ave necrofilia en el vuelo te cambio mis tambores por ratas y perros parlanchines por la forma última de la lágrima He de consagrarte en este mi altar de pechos urgentes en mi entrepierna que gime por tu aliento de animal insepulto pósate en el Ávila justo donde maldigo esta suerte de ser sur de pájaros que repiten en su plumaje “verde, que te quiero verde” Yo mujer suprema de buen tenedor cálculo complacido de cuenta bancaria hálito de traición en las caderas te convoco
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Joel Rojas (n. 1973) Excesos
A las v铆ctimas no ofrecidas
exceso de hermosura al sur sin inversi贸n sin gemidos exceso de locura enfrentado al grito loco malo rompe cabeza mal exceso la pseudovoluptuosidad en la indecencia que oprime y aprieta duro porque es duro lo que aprieta indecencia que rompe y se excrementa excrementando alas y cosechas mal exceso su barco que no alimenta ni es madre pura ni viento ni nada alerta el ofensivo acero el terrible f贸sforo
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apagable no con palabra esperanza calor color unidad brío locura paciencia conciencia no con las manos poca paciencia con todo junto todo cambiando trashumando humando humando humando así la hoguera será suave y cálida en la hornilla sujeta al pan presa del pan flotante en el agua suma seguridad inventando para que ese que voltee se penetre el hierro misil lingote de su injuria con magia de mayor sombra minúscula de su orto
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pronto soldaditos de plomo multiplicaos rotos serรกn los malos excesos cual juguetes terribles nunca sembrados de la infancia de la historia que hay que recomenzar actuando
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Alejandra Segovia (n. 1973) Algunos judíos Mientras ataca gana Israel paraíso perdido en el oriente ganancia perpetua mientras invade y ataca estado creado por obra y gracia de la derecha sionista ya olvidó el yiddish y su cultura judeo-árabe de donde salen fugados cerebros sus propios judíos mientras oímos People de la Streisand y vemos películas de Woody leemos a Marx preguntándonos si estarán todos ellos de acuerdo con THE ZIONIST ATROCITIES...
Algunos judíos son israelíes No todos los judíos son sionistas Algunos judíos son socialistas No todos los judíos son crueles Algunos judíos son imperialistas No todos los judíos son mercaderes Casi todos los sionistas son terroristas...
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Ximena Benítez (n. 1974) Indiferencia Para todas las guerras que han existido en la tierra, para la de Las Malvinas, que seguí diariamente por televisión siendo una niña; a la guerra que suelen tener en el imaginario quienes ya han vivido una, y cuyos traumas transmiten a sus descendientes. Para la posible guerra que no deseamos, pero que puede si no nos ocupamos hoy en ello, desatarse tarde o temprano; por fortuna tengo amigos judíos y musulmanes, y de todas las razas, religiones y países del mundo, y sé que el mundo es uno solo más allá de las fronteras que se dibujan en los mapas; ruego entonces por el cese del conflicto bélico que hoy se está librando en El Líbano y Palestina.
(Caracas, agosto 2006) subí al aguacero de las rosas amarillas inhalé el pescuezo de los gritos el lomo del zamuro ahora es igual no he visto Nada
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zzz mantas de tuétano adolorido para cubrirte uñas de pétalos de sal para hincarte el ojo vistiéndose de huérfano como si fuese a pedir un receso a la luz cuerpos maniatados en la burbuja gigante de los pasos semisepulcros móviles dibujan volúmenes de gritos el reloj aterrado casi gotea frases ya se oye el tic tac de las palomas el cuajo de sangre derritiéndose en la rana aterciopelada del bostezo el epicentro del hecho el terror colectivo el invierno súbito y las cenizas en la boca del viento paseándose por los escombros zzz las alas del murciélago se desdoblan en mi pecho gloria fecunda de la yertedad cama-gloria savia eterna de sus ojos albatros rojo torvidez inquebrantable del pozo final abre miedo incalculable salto-peligroso-escape libertad maravilla doliente
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el hambre gota de indispensable ajena frigidez predecible caída del flechazo común hiriente y necio primitivo y veloz como la guerra
(Temporales en extramuros, Caracas 2006) zzz
A Muntazer al Zaidi, a propósito de sus zapatazos.
como un pequeño héroe loco demostró que los zapatos pueden ser armas hoy pasa navidad y año nuevo en la cárcel vemos a su abogado por televisión traducido monitoreado —serio— Gaza agoniza entre las bombas y Bush con sonrisa burlona “esquivando” el gesto infantil del iraquí al lanzarle sus zapatos un maniquí una hoguera
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un “estaba equivocado” —en inglés y cínico— una bazofia-bufonería muerte desolación económica el gran sacrificio por los billetes verdes una licencia para matar y reír ser juez y policía internacional dejando quiebra económica guerra y condenando los pueblos a la postergación Muntazer al Zaidi se embistió de coraje manifestándose en el absurdo del siglo XXI lanzando sus zapatos al presidente de la desdicha y con cada zapatazo el grito escarlata de todos el llanto copioso de los humillados de los miles de pasos que se agolpan para condenar con justicia a los Estados Unidos 2009
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Por el bombardeo de una escuela en Gaza Al pueblo palestino, en solidaridad con sus muertos al gobierno judío, no a su pueblo, pues de él conservo amigos verdaderos.
seis de enero del año 2009 sintonizamos en televisión las noticias del día —yo que con alegría espero mi primer bebé— veo con terror el bombardeo de una escuela en Gaza una escuela de las Naciones Unidas con su bandera azul izada una escuela con niños y personas inocentes yo que enseñé con amor y paciencia en una escuela de niños judíos mi esposo es nieto de libanés y mi hija viene en camino en la pantalla del TV la primer ministro de Israel —una mujer hermosa y educada— sonríe por los avances de la invasión a Gaza y la piltrafa de Bush dice: “la culpa la tiene el Hamas” basta sólo con ver el mapa de hace 60 años para entender que las víctimas son los palestinos hoy sin patria
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que ni en la escuela sus hijos pueden estar seguros con razón los guardias de la escuela judía nos revisaban tanto a “los gentiles” con razón algunos judíos no pueden dormir en sus palacios viven con miedo viven con odio y asesinan a inocentes civiles en una escuela
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Dannybal Reyes Umbría (n. 1976) En la memoria Pienso en voz alta Odio a tu pueblo Maldigo a tus marines Reniego de tu buena poesía No puedo decir que Dios me perdone Primero no creo en Dios y segundo el que los hombres inventaron está de tu lado Mil imágenes, mil sonidos, cien mil actos inhumanos cometes en otras tierras Destruyes edificios y eso cuentas. No hay vida en ellos que sumes a las estadísticas Partes con ráfagas la maleza en tu camino Maleza humana según tú Quiebras cráneos de niños y salen libros Entonces te molestas y quiebras más Y no te basta. Entonces destruyes bibliotecas y su millón de ejemplares Que te hacen parecer un ignorante sin legado Despedazas cuerpos y te los llevas de souvenir Como las trece mil piezas de arte que te has robado Y te asombras que haya millones Más que los días que cuenta la historia de tu pueblo recién llegado Tanto en el Medio Oriente como en nuestra ÁMERICA En mi memoria vive El recuerdo de este memoricidio Que no acabará con la historia
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Carlos Duque (n. 1977) AUTO AYUDA o breve manual para alcanzar el sueño americano Tú tienes el poder El centro del mundo eres tú El éxito te pertenece Todo está ante ti A tus pies Solo que hasta ahora no te habías percatado Puedes tener todas las riquezas Dinero carros yates negocios Tú eres un hombre de negocios Esa es tu naturaleza ser un hombre de negocios Hasta el mismo Bill Gates Se quedaría pendejo Si viera la fortuna que esconde tu ser Puedes tenerlo todo Debes hacerlo Es tu derecho Dios lo quiere todo para ti Puedes ganar todos los amigos que quieras Hasta el amor viene incluido en el paquete Ser líder dominar Joder a todos y ser amado No todos pueden hacerlo
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Cuál sería la idea si así fuera Solo luz emana de ti Rompe el cristal que cubre tu espectro Envuélvete en la luz Rayos dorados violetas ¡Paz cabrón! Pura paz es lo que debes respirar Pocos lo han logrado Bienvenido al club No importa el lugar donde te encuentres Tú puedes hacerlo desde cualquier frente Mente positiva ante todo Siempre mente positiva Vendiendo hamburguesas Lavando carros “parqueando” Limpiando los cristales Puliendo el piso Siempre siendo el primero Llenando carteleras El empleado del mes Párate frente al espejo después de asear el baño Repite cinco veces O mejor siete veces que es un número mágico Viendo en tu interior “YO SOY” el talento nato “YO SOY” el vendedor más grande “YO SOY” el empresario ejemplar
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“YO SOY” el líder más grande La silla me pertenece Yo puedo posar mis nalgas allí Yo fabricaré las bombas a menor costo Tú puedes El poder está en ti Te acuerdas de aquel tipo Que comenzó trabajando en una gasolinera Dispensando combustible entre insultos Hoy es dueño de un monopolio petrolero No creas que es mentira Los libros nunca mienten Él creyó en su poder interior y lo logró Nada de escepticismos Cree en ti Pide créditos Debe luego existes Es tu carta de identidad Si consumes: tienes Olvida toda traba No exijas seguro social En ti no entran enfermedades No pienses que eres asesino Cuando se ordene el bombardeo Todo por la patria y el mercado que te liga a la grandeza Toma la roca que llevas dentro Recubierta de óxido
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Púlela Que brille que ilumine al mundo como cien bombas atómicas que difumine cualquier velo de miseria que pase por tu mente “YO SOY” “YO SOY” El mejor competidor “YO SOY” La oferta y la demanda “YO SOY” Un imán para el dinero Repite Repítetelo Y cree No pienses que eres esclavo del sistema Ahuyenta eso de tus pensamientos Que eres un explotado más Que no ganarás más que para comerte la hamburguesa que preparas de 12 a 12 o las papas plásticas que van a la basura que honrarás a la patria si vistes el uniforme en la primera fila que la única gloria la alcanzarás si vuelves desnudo en un ataúd que moverás negocios con cada disparo que cada ráfaga cada bombardeo harán girar la rueda de la bolsa
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por supuesto que puedes eres el vendedor más grande en torno a ti sobrevuela el progreso espléndido y en círculos como los buitres negros alístate el poder está en ti in god we trust el ojo en la pirámide te llama no importa que te roben a pellizcos el salario siempre habrá más que te boten del cuartucho los chicos malos acuéstate ponte cómodo inicia la cuenta regresiva para tu nuevo nombre Good bless América Entra en el sueño americano Mente en blanco Pero no olvides mientras tanto Pagar las películas Y los impuestos Mente positiva ¡por supuesto!
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Luis Ernesto Gómez (n. 1977) A la lucha del pueblo iraquí. La agresión a su pueblo es también una agresión a cada pueblo.
MELANCOLIZANDO Yacen aquí con su Humedad de recién muertos De recién bala De nacientes escapados en la voladura Sensatos ya de todo sueño y toda arena De fresca estampida cuando el cielo se vierte Se vierte así con aves de metal Y fuego en nuestra tierra Y pájaros de nieve Y mudan pétalo por hombre Y sombra en el ápice del siglo y selva por desierto Fluye tu sangre oscura Incandescente de miles Melancolizándose Llameando a cuerpo mordedura Yo te nostalgio aquí contigo Tú me afanas como la herida Tú me irrumpes como el techo rojo del cielo Tú me lejanías de tu alma Aquí como si quinces soles que se avientan ventilaran mi sangre oscura fabulándose Disparada miel del designio
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Cuerpo poder del laberinto en vastedad de sacudida Contenido compromiso lunar El día sobre la piedra en la noche nebulosa El aguaviento color de sol tras el velo turbio Esa sangre vastedad de todas las espadas En los hombros de mis seres laberintos Yacen como suave granizo Cayendo como bautismo pronombrando Sólo olor de huesos Sólo franca gana de dar la cara y hacer el pecho como dientes Transigir la nube hervor de otro mundo Conciliar la furia para el ápice enemigo Haciendo de esos rostros oscuridades Yacen como volviendo Como relumbre volcán en desenfreno Y hacen que nuestras manos muerdan y quiebren acero hierro como alimento como hambre justa después del Paraíso Sudarás la sangre de tu bala Afrontarás tu metralla de algún día como espejo de una vez Y la grieta cristal se hará sábado derramándose sobre toda la justicia Intactos de ser olmos Vírgenes de agua bajando Innombrables Numerándose Yo tú como ilesos Pero rotos en algo Como algún rumor Hoja de sol Pecado horizonte en libertad Que me dice soy Son intactos Herbario mi brazo Mis pies de aire
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Esgrimen tendidos la voz de la lluvia Esperando tu trueno sin rostro Devorando una vez más unos huesos aún vivos No pierdas la oportunidad Afróntame la mirada de rostro mineral Esta es tu encrucijada Mi libertad será — si equivocas— tomar la piedra y hacerte vena Volver con el borde en cuenta regresiva hacia tus ojos Con la sed de voz omnipotente A tus brazos derramados (Cortante augurio en mediodía de páginas) Y volver a la escritura borrarte Devolverte el bautismo donde no hay ceniza Donde sólo existen las arenas
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En la ciudad amurallada Aquí sobre nuestros pechos persistimos como una muralla. Cuando tengamos sed exprimiremos las piedras y comeremos tierra cuando estemos hambrientos. Aquí tenemos un pasado y un presente Aquí está nuestro futuro. TAWFIG AZ-ZAYAD
Se siente el infinito en el rostro de los dignos Muro letanía desde el árbol más alto que la noche Muro brazos que detienen muro muerte Su forma colosal trozos descarnados con su color inmediato El muro nos asedia Muropiel Lienzo donde se afanan las persecuciones Hay otro muro invisible Nuestra dignidad se blinda
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ladrillo a ladrillo la volvimos fortaleza Muro que nos libra La piedra ritual se plasma en la esperanza justa Rompe las maniobras de la infamia Nuestra respuesta son dedos de fuego nuestra honra Nuestra fortaleza no es piedra caliza sino humareda impenetrable Hay algo inmortal Inasible y contundente en el rostro de los dignos
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Aurymar Granadillo (n. 1977) Holocausto ¿Por qué se habla de un holocausto si ahora hay miles de holocaustos en el mundo? Mientras escribo e inútil me lamento, en algún lugar, un millón de almas se refugian. Naciones que huyen, que tienen hambre, viven su miseria, el color de su piel, sus sueños, todo está en su contra. No sonríen, tampoco lloran, su cena es la muerte sin aviso. Los niños pelean una guerra que no es suya mientras sus mentes se pierden en la obscuridad del odio. Las vidas se pierden entre ofertas y demandas, los imperios observan a lo lejos, ELLOS, se hacen más fuertes con la miseria de otros. A quién le importa un millón de almas refugiadas, asustadas, avergonzadas, tristes, mutiladas, sin esperanza... Yo, bajo la cabeza y pienso: ¿Habrá perdón? ¿Habrá tregua? ¿Alguien ayudará? ¿Quién? ¿Cuándo?
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Daniela Saidman (n. 1977) Huele a sueños A tierra húmeda y milenaria pasos que pasan mientras queda el hambre, el miedo las manos curtidas una madre india con su niño en brazos lleva los latigazos de una blanca madre en una ciudad que podría ser y que es más allá una madre negra y otra musulmana y una judía, otra palestina, una mestiza todas cargan el mismo sueño en el vientre mientras siguen sin mirarse el ombligo
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Luis Manuel Pimentel (n. 1979) Una tarde en el Medio Oriente Son cuerpos caĂdos Que forman una avalancha En la que se mezclan Sangre y tierra. Profundo es el dolor Por la muerte de inocentes. Los amores Desde hace tanto siglos Se acaban con la llegada De otra bomba enemiga. La boca de todos Se ve reflejada en la luna llena Que grita a las otras galaxias Para que interceda por los hombres, Para que de una vez por todas Y para siempre No haya mĂĄs conflicto En los pueblos hermanos. Que reine la paz Y que la divinidad Se encargue del enemigo.
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Oswaldo Torres (n. 1980) Hay momentos en los que no recuerdo con exactitud si venimos del polvo o de la pólvora (?)
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Telegrama Para: Israel Los muros nacen crecen se desarrollan y No mueren Sólo cambian de domicilio ¡Te extrañamos! De: China y Berlín
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Simón Rodríguez Porras (n. 1981) No pudieron arrodillarlo No pudieron arrodillarlo el uranio empobrecido, por años lloviendo sobre el pueblo las Naciones Unidas robando la comida pagada con petróleo las mentiras de destrucción masiva el bombardeo de Bagdad las botas gringas borrando las huellas de los sumerios en los museos los traidores trabajando para los invasores los soldados arrancando a Faluya de raíz los mercenarios israelíes, sudafricanos... en fin, gringos los invasores ingleses, italianos, y de otros países del “eje del bien” las bases militares extranjeras, como tumores capitalistas los tecnócratas venezolanos asesorando el robo del petróleo iraquí el terrorismo de la guerra contra el terrorismo, moderna piedra de la [locura los perros y las carceleras gringas de Abu Graib un millón de asesinados, miles de torturados, mutilados, violados el presidente gringo diciendo que todo aquello fue por fallas de “inteligencia” y que en todo ese trabajo de matar y saquear aún “queda mucho por hacer” “Este es tu beso de despedida” le gritó el hombre al perro de Abu Graib y lo borró con las suelas de sus zapatos el mundo vio que su pueblo estaba descalzo, pero de pie
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Lennis Pérez (n. 1982) ¿Quién sabe de las tristezas de Irak? Quien siente en los poros el temor por las balas Muerte, gases letales. Acompáñeme a una escuela de Bagdad Para saber de vacíos, orfandad, miedos e indiferencias Sacudiré mis sandalias, andaré descalza por esta tierra santa Donde la sangre lavó las culpas y perdonó pecados. Sus sobrevivientes son cadáveres que deambulan por el inframundo Que edificó el imperio, ellos tienen sus días contados. No podría mirarlos a los ojos. Me avergüenza no hacer nada por ellos. Quisiera tener valor El mismo que palpita en la garganta de los niños que cargan fusiles. Los que se suicidan en nombre de la patria. Los que sufren torturan. Sigo en un mundo cobarde. En mi parcela De sueños pidiendo a un dios por estas almas en cupones de dos minutos por día de oración. Sigo sintiendo en la boca esta tristeza. Miro fijamente la TV. Paseo a mi perro. Trato de ocultar Esta vergüenza dentro de las cuatro paredes de mi celda.
(Agosto de 2006)
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Leonardo Alezones (n. 1983) Taxidermia para un ángel Si tuviera que dar forma a la paz Primero buscaría al herrero que hizo caer la lluvia Y le dio joyas en medio de la verdura del pasto Sus alas no son jóvenes Más bien han de reducirse bajo el sol hasta lo indecible No se las den de oro ni de esmeralda Pues la codicia del hombre acabaría por robarlas Si tuviese la imperiosa necesidad de darle forma a la paz Pensaría en los montes de Venus En el encanto de besar los muslos de la mujer amada Si tuviera si pudiese Le pediría a Dios que se detuviera en mi rezo A llorar conmigo hasta lavar mis ojos Para poder contemplarla entera Es claro que lloverá hasta sacar estos cuerpos de sus tumbas Cuerpos de los que caen inmolados en combate Con otros que fueron destinados para amarse Una lluvia alquímica Nos anuncia la llegada de la paz a su trono Es cobarde apropiarse de la vida para quitarla Y valiente el luchar por preservar esa vida ¿No se han empapado tus alas ángel? Del llanto de tantos hombres obligados a marchar Entre sangre y abismo
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De ser así esperemos a una luz que se llene de ti Y nos muestre los colores de tu entraña Porque dicho ángel no ha sido un error Los demás han preferido nombrarte como a un Cristo Como blasfemia O como cualquier cosa pura que se pudiese destrozar Una paloma es tu signo y tu marca Algo endeble que puedan atar a una mesa quirúrgica Hasta hacerte convalecer torciendo tus nervios Y dijeron le daremos a la paz una forma a la que podamos aniquilar Yo quiero que la paz sea un ángel Si pudiera si tuviese Lo vería atado en el respiradero Y antes del tacto del bisturí desamarraré sus alas Y lo veré perderse en los confines de la mente humana Toda la humedad en sus plumas es puro color Es indestructible
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Yanuva León (n. 1983) estoy chisporroteada de venenos que me venden las esquinas el norte me aplasta me faltan mejillas para ofrecer palabras prostituidas me taladran el oído ayer vi vendida al mejor postor la última esperanza en un salón lleno de voces poetastros y mesoneros repicó potente la carcajada del imperio ese que posa sus nalgas gordas en este valle de jodidos ese que me mutiló las manos con los filos de su asquerosa lengua pero no sabe que mis manos nacen multiplicadas cada vez más duras de cortar y que los espero silente con este millar de manos hechas un solo puño
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La hora Alzó las manos imploró bajó la mirada hasta el infierno lavó la herida con cal y arena arrestó su corazón lo amarró a una silla quiso ver rodar una lágrima no pudo asfixió delirios y promesas calló sus gritos de hormigón venció contra nadie levantó sus cabellos caídos se atrevió a besarlos apretó los labios murmuró un silencio frenético recordó su tiempo cerró los ojos y volvió a vivirlo encontró los niños muertos las madres mutiladas el dolor de una tierra tan lejos ya de él la voz absurda de su garganta el fuego de sus juguetes invocó su norte sus franquicias sus planes de César sin cultura
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pero no ya no hab铆a nada quiso arrepentirse entonces
el perd贸n no le fue concedido
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Diego Sequera (n. 1983) Para aquellos que rechazaron la convocatoria para asistir a la marcha en protesta hacia la embajada de Israel el pasado 20 de julio de 2006.
Si callas eres cómplice Si no hablas los apoyas Si los ignoras con tu abulia Dudando que esto llegue hasta acá Entonces, ahora que callas, que no haces nada Y que con tu incapacidad apoyas Cuando esté aquí Cuando aquí ocurra Sin duda Te lo mereces.
zzz A Henri Michaux.
Yantra, mandala Farsa y comino cercanos gracias a los accidentes, siempre encima O persiguiendo, furtivo, en el gaznate de un tucán que se justifica Con latas de diablito. Pero sigue siendo igual cuando el cerro baila Strauss, Gasparyan, Strauss nuevamente sin ruedas
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Bailando, estorbo Klezmer paraíso vertical O a través de Paramacay bailando como chamán sin pena en la penca del barranco y contradicción Porque se puede ser partidista con arroz con coco en pretiles fotográficos que escapan a las lenguas de los choferes que al revés y de guerra y los clasificados se inscriben continuos y trepidantes en las engrosantes filas de Adamastor levantando piedras y paseando rocas en Lisboa y don Oliveira, con san Sebastián sin flechas y suelto en saltos que yo formo Tohil y lagarto de cerámica y terracota cansada porque se saben dos para vos Sin pausa pila hollín de parque con humo de pastilla cansona pistola y clavecín bailador de la cordillera fronteriza de los harpas acabados en paseo y agua de pasillo perro ‘e playa Porque se lucen firmando gamuza en pequeños espacios no destinados a lo que se debe Ni a lo debido Porque en la guajira sueñan con petates y ojos bizco de Baco Sancho Machojón y flores que se dan en cuclillas en las noches
vaca
Porque sincero tropicalia pelirroja y referencia Reverencia reticencia y terraza Tereseo arregla la guitarra estafada mientras las mejillas de nadie Aman la vista inmediata y espontánea de Bush Sodomizado, nunca anestesiado, kerosén y farfulla Demolido en sus principios Sus hijas comprando toda la caña obligadas
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Hasta que sea cirrosis quien visite a las identidades de tus días
Porque Bush merece ser golpeado con tuzas, mezquitas, cocos con petróleo Bolsillos y sueños Porque me llevo mi parte cuando los brazos del pestillo se cruzan adoloridos por la humedad circunstancial, de ceremonia, Crevel y nostalgia Histérico debería estar Bush por el dolor de las lágrimas secas de estar violado por una bandada de zamuros bailarines eremitas del día y de los escondites contratados para silenciar las lenguas del inconsciente colectivo que tanto perturba Porque muera por cosas parecidas Favelas de violadores políticos que quebrantan con antenas y pupitres A diputados y fundaciones de origen intermedio en nuestro derecho telúrico (disculpen lo político) porque Bush merece ser herido por cítaras y baha li que hiera sus nucas y nalgas con doctrinas de persona y persona porque Bush merece ser contratado de capataz en los sembradíos de Bigott escarbando con las orejas tabaco pan y cónsul para el lechón que siempre sonríe con manzanas y mermelada de alcaparra ridículo es pensar que se logra ver a Bush crucificado en una fragata hondureña con destino a los aposentos y descendientes de Lempira y Xibalbá
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de traqueteando papel y baraja acompa単ado de coros y cornetas de heladero porque barra arrabal milonga atabal ruibal en el panal porque tadao ando gerundio ando glisando de nuevo cagando inmolando llorando interrumpiendo
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Ranse Rivas (n. 1985) Un poema con su posdata El sol sale… y vemos entre ruinas e indiferencia la sangre infante la sangre inocente de un libanés Y un padre de rodillas a la tierra bendita abrazando el cuerpo de su hijo cuerpo inerte Y otro niño afortunado de vivir… con el fantasma de los recuerdos acosándolo por siempre. Y la ONU diciendo guerra inmoral… pero sólo diciendo Y Kofi el negro Kofi el pana Kofi muy consternado… pero hasta allí
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como si la consternación devolviera vida. Y Rice acusando al terrorismo. El Sol sale para todos incluso para los muertos. Incluso para los desalmados del gobierno israelí. El Sol sale para todos Menos para el pentágono El Sol sale y no pasa nada bueno casi nada ya no se consigue en el mapa a Palestina el sionismo la ha borrado. El Sol se oculta y no ha pasado nada Yo escribiendo cual idiota y Siria en la mira Irán amenazado ¿Cuál es el miedo? ¿Quiénes son los únicos imbéciles que han mutilado vidas y ciudades con sus bombas atómicas? ¡Díganme carajo!
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¿Quiénes son esos locos?... Y disculpen el carajo Ha llegado el Holocausto Holocausto real no de fábulas virtuales No de mentirosas cabezas reducidas No de cámaras de gas incomprobables No de irreales jabones de cuerpos Y Nerón se ríe de todos ¿Saben? ¡tiene derecho a veto! Pero ya ni sus eunucos soportan estar a la sombra imperial, oprobiosa, genocida mas el terror les invade y callan Tantas veces insisto: ¿Qué esperas Jesús para bajar? ¿Qué esperas Kofi Negro Kofi Pana Kofi para parar la matanza vil para pararlo todo? Y los inmorales indiferentes (esos que piensan no es mi p…
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roblema Y cambian el canal cuando ven a la semilla desmembrada con sus esperanzas diseminadas en el polvo con su sonrisa acallada por un misil) qué esperan para sentir la muerte de inocentes? El Sol sale y pasa tanto y tanto que al final con todo el dolor del alma no pasa nada y el sol se oculta… una vez más. PD. No son letras antijudías son letras antigenocidas Viva el cristianismo Viva el Islam Vivan los Judíos Vivan los Ateos Vivan los demás Vivan todos Qué viva la poesía, el amor (es lo mismo) Qué viva la VIDA!
Reflexiones.
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I De quién es ese cuerpo mutilado? De quién es la sangre que salpica los campos del destino? De dónde llega ese hedor a pólvora asesina? De dónde vienen estos gritos agónicos que se pierden en el infinito? No son de la vida. No, no son del amor. No, tampoco de la Paz. ¡¡¡Fuera la Guerra!!!
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Aquarela del Sol Padilla (n. 1988) En todos los idiomas hay muerte. S. Rodríguez Al pueblo kurdo.
una mano pidiendo auxilio es la misma cuando es pecado tu raza cuando hace siglos caminas a la sombra de otro nombre y te decretan olvido muerte un fusil es el mismo conjugado en esperanza cuando el asesino es la doble cara de otra lengua su bandera una consigna es la misma si grita porvenir si reafirma en los hijos la existencia de un pueblo desterrado vuelto a nacer multiplicado en estos que de este lado del mundo nos volvemos rabia y una vez más habitantes del mundo.
¿Que me calle? ¿Que le deje a la muerte hacer su juego? ¿Qué, que simule no haber visto las cabezas degolladas? ¿Que qué me importa si estoy al otro lado del mundo?
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Por eso mismo Porque desconozco Porque no puedo decir qué tan tibia es la sangre de las mujeres árabes Pero sé que una bala debe matarlas como acá Imagino que igual llorarán por sus hijos Los asesinados y los que nunca tendrán Por eso Porque desconozco No me callo Abro mi boca cuantas veces quiera ¿lo ves? Yo todavía tengo boca Y puedo deletrear la palabra a-s-e-s-i-n-o Hablamos el mismo idioma en todo el mundo El que rompe la calle El que bota saliva y mata Mata ¿lo has oído?
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Armando Amanaú (n.1988) Crónica y réplica de un zapatazo ...el medio es el mensaje. niños palestinos arrojan piedras a los tanques que pasan frente a sus casas recién abatidas por las orugas de los vehículos blindados... guerrilleros del Viet-Cong sobreviven el bombardeo de la primera fuerza aérea enterrándose en pequeños cilindros de concreto... campesinos sandinistas del frente de liberación nacional vencen a la dictadura de los Somoza.... tras más de veinte años de guerra petrolera el imperio comunicacional más grande de la historia es doblegado en Irak en una conferencia de prensa con las cámaras de TV del mundo encendidas un árabe le arroja al presidente George Bush de USA dos zapatazos de veterano periodista... (Grupo El Primer fuego, enero 2009)
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Los zapatazos sí dieron en el blanco los zapatazos sí dieron en el blanco y no por el mal humor de una caricatura sin fortuna atinaron en la sinrazón y en la violencia mostraron las armas por las que invadieron y desbastaron a la antigua nación mesopotámica un disparo jamás hubiese logrado tanto una bala un millón de balas todas las balas no serán nunca suficientes para mostrar la injusticia perversa de aquel sistema dos zapatos en la fortificada guarida del señor de las galaxias muestran la dignidad de los vencidos y la indignidad de los vencedores un zapatazo en plena historia en mitad del alma es todo cuanto merece el genocida el presidente de las balas el homicida de todo un pueblo que dice haber sido engañado por su propia inteligencia
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un zapatazo que ni siquiera rozó al verdugo mayor de millones de personas de todas las edades es mejor que una bala, camarada, porque no nos hace como ellos… (Grupo El Primer Fuego, 23/12/2008)
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Poetas venezolanos en solidaridad con Palestina, Irak y Líbano JESÚS ENRIQUE GUÉDEZ (Puerto Nutrias, Barinas, 1930 - Caracas 2007). Poeta, narrador, cineasta y periodista. Ha publicado en poesía: Las naves (1959), Sacramentales (1961), Sextantes (1962), Tiempo de los paisajes (1978), Gran poder (1991), Cantares de O’ Gran Sol (1994), Puerteños (1995), Viajes del sol y de la luna (2000) y Poemas crudos (2004). JUAN CALZADILLA (Altagracia de Orituco, Guárico, 1931). Poeta, ensayista, crítico de arte, artista plástico y promotor cultural. Premio Nacional en Artes Plásticas. Se encuentra entre los fundadores de los grupos literarios Sardio y El Techo de la Ballena. Autor de una extensa obra poética en la que destacan libros como Primeros poemas (1954); La torre de los pájaros (1955); Dictado por la jauría (1962); Ciudadano sin fin (1970); Oh smog (1978) y Minimales (1992). Considerado uno de los abanderados de la poesía urbana venezolana que se abre paso en los sesenta, su obra posee un peculiar tono, acentuado por los elementos narrativos y el desdoblamiento del yo lírico. Ha compartido con su vocación creativa el ejercicio consecuente de la crítica de artes plásticas, campo en el que ha publicado incontables ensayos e investigaciones. LUIS NAVARRETE ORTA (Caracas, 1932). Ensayista y crítico, graduado del Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Profesor titular jubilado de la Universidad Central de Venezuela, donde fue jefe del Departamento de Literatura Latinoamericana y Venezolana y director de la Escuela de Letras. Fue miembro del Consejo Directivo del Celarg. Se ha especializado en literatura latinoamericana del siglo XX. Ha escrito: El pueblo en la poética de Pablo Neruda (1971), Poesía y poética en Vicente Huidobro
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(1912-1931) (1988), Literatura e ideas en la historia hispanoamericana (1991), El proyecto estético-ideológico de Vicente Huidobro (1993), entre otros trabajos. JULIO JÁUREGUI (La Victoria, estado Aragua, 1934). Poeta, narrador y dramaturgo. Ha publicado Seguir intentando (mención de honor del Concurso de la Casa de la Cultura de Maracay), Voces (finalista en el Concurso Lazo Martí de Calabozo), Rituales (mención de honor del Concurso Bolivariano Las 13 Pipas. Manizales, Colombia), Sueños y huellas (mención de honor en el XI Concurso Nacional de Literatura Pedro Rafael Buznego. El Consejo, estado Aragua). RAMÓN PALOMARES (Escuque, estado Trujillo, 1935). Licenciado en Lenguas Clásicas. Profesor de la Universidad de Los Andes. Contribuyó a la formación del grupo Sardio, editó la revista homónima entre 1958 y 1961, y en el cual figuraban Adriano González León, Salvador Garmendia, Guillermo Sucre y Francisco Pérez Perdomo, entre otros, que luego formarían la agrupación vanguardista El Techo de la Ballena. Ha colaborado también en El Farol, Papel Literario, Poesía de Venezuela y Revista Nacional de Cultura. Ha publicado: El Reino (1958), Paisano (1965), Honras fúnebres (1965), Santiago de León de Caracas (1967) y El vientecito suave del amanecer con los primeros aromas (1969), entre otros. Galardonado con el Premio Municipal de Literatura del Distrito Federal mención poesía en 1965, Premio Nacional de Literatura mención poesía en 1974, Premio Municipal de Poesía del Distrito Libertador del estado Mérida en 1992 y Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora en 2006. EDMUNDO ARAY (Maracay, estado Aragua, 1936). Fundador y miembro de los legendarios grupos Sardio y El Techo de la Ballena. Poeta, ensayista, cuentista, cineasta. Ha publicado La hija de Raghu (1957), Los huéspedes del tiempo (1958), Nadie quiere descansar (1961), Twist presidencial (1963), Sube
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para bajar (1968), Cambio de soles (1968), Tierra roja, tierra negra (1968), Cuerpo de astronauta, convecino al cielo (1969), Baje la cadena (1972), Los cuentos de Alfredo Alvarado (1977), Simón Bolívar, ese soy yo (1988), entre otros. GUSTAVO PEREIRA (Punta de Piedras, estado Nueva Esparta, 1940). Poeta y crítico literario. Asume el compromiso social y político. Ha sido acreedor de numerosos premios literarios. Sus libros más importantes son: Preparativos del viaje (1964); Hasta reventar (1966); El interior de las sombras (1968); Los cuatro horizontes del cielo (1970); Poesía de qué (1971), Sentimentario (2004), entre otros. Premio Municipal de Literatura 1987 con la obra Vivir para morir, en el género poesía. Constituyente a la Asamblea Constituyente Nacional 1999. Redactó el Preámbulo de la Constitución de la República Bolivariana de Venezuela, ratificada por votación popular en el año 1999. RAFAEL ROSSELL (El Hato, estado Falcón, 1940). Licenciado en Historia de la Universidad de los Andes y magíster en Historia por la Universidad Nacional Autónoma de México. Ha publicado en las revistas Talud de la ULA, Génesis, Revista de Cultura de la Gobernación del estado Mérida, Polémica, Revista Literaria de la Ciudad Coro, Vanguardia, Revista Literaria de la Ciudad de Bucaramanga, Colombia, El Guayanés, Diario de la Ciudad de Guayana, entre otros. Su libro Relatos de cualquier tiempo fue ganador del Concurso de Narrativa Apula (1986). Actualmente es diputado a la Asamblea Nacional. LUIS ALBERTO CRESPO (Carora, estado Lara, 1941). Poeta, ensayista y traductor. Licenciado en Comunicación Social por la Universidad Central de Venezuela. Especialización en la Escuela de Altos Estudios de París. Fue director del Papel Literario de El Nacional y la revista Imagen. Ha obtenido distintos reconocimientos por su labor literaria: Premio Conac de Poesía Francisco Lazo Martí (1978), Premio Municipal de Literatura del Distrito Federal (1988), Premio Nacional de Periodismo Cultural (1994), entre
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otros. Entre sus libros se encuentran: Si el verano es dilatado (1968), Novenario (1973), Costumbres de sequía (1977), Resolana (1980), Mediodía o nunca (1989), Como una orilla (1991), Más afuera (1993), Duro (1995), Solamente (1997), Lado (1999), Ninguno como la espina (2000), La íntima desmesura (2003), El país ausente (2004), entre otros. Actualmente dirige la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello. JUAN CHÁVEZ LÓPEZ (Carirubana, Falcón, 1943). Ingeniero agrónomo egresado de la Universidad Central de Ecuador. Miembro fundador del Círculo de Escritores del estado Cojedes y de la revista Quemadura. Entre sus obras se encuentran La tristeza más alta (1995), Amor sin fin (1998) y El olor del tiempo (2006). TITO NÚÑEZ SILVA (Maracaibo, estado Zulia, 1946). Poeta, ensayista. Profesor de Literatura, egresado del Instituto Pedagógico de Barquisimeto. Fundador del Taller Literario Simbiosis y del grupo Job. Dirige el Fondo Editorial Río Cenizo de la Alcaldía del Municipio Iribarren del estado Lara. Ha sido galardonado en el Concurso de Poesía Héctor Vera de la Gobernación del estado Mérida (1986), Concurso Rafael Rodríguez Boquillón del estado Lara (1989) y mención especial del Premio Municipal de Poesía Antonio Arráiz (Barquisimeto, 2002). Ha publicado Tercer abismo (1965), Imágenes y reflejos (1967), Woman police (1978), Inminente exterminio (1981), Tierra de siembra (1992), De aves encanto (1994), Río de oro (1996), Poemademus (1996), Pequeño y certero pájaro del alba (1998), entre otros. ORLANDO PICHARDO (Barquisimeto, estado L ara, 1946). Ha publicado La palabra que tengo (Editorial LEA, 1978), Delamar (Editorial Tinta, Papel y Vida. Caracas, 1986), Ramón Querales. Reconciliación de lo real y lo imaginario (Editorial La Espada Rota. Caracas, 1990), Calendario
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secreto (Fondo Editorial UCLA, Barquisimeto, 1996), Visiones de Sol (Editorial Río Cenizo. Barquisimeto.2000), Ofrendas al asombro (UCLA. Barquisimeto. 2001), Ella: la palabra (Fundación Editorial El perro y la rana, Caracas 2007) y Los vidrios rotos (Monte Ávila Editores, 2007). Aparece en numerosas antologías (nacionales e internacionales). Ha obtenido numerosos galardones: Premio Municipal Héctor Vera. Municipalidad de Mérida. República Bolivariana de Venezuela 1984; Premio II Bienal de Literatura Antonio Arráiz (mención poesía) Barquisimeto, 1999; Premio Poesía Ecológica Universidad Yacambú; director de la revista Principia, Premio Nacional del Libro 2005. NÉSTOR FRANCIA (Caracas, 1947). Poeta, analista político y columnista de prensa. Licenciado en Letras por la UCV, experto en Comunicación Social y Corporativa. Su poemario Las redes rotas mereció los premios Fundarte y Conac de poesía, así como mención poesía en el Premio Municipal de Literatura de Caracas. Otro libro suyo de poemas, La Biblia del agua, obtuvo mención especial en la Bienal Internacional de Poesía José Antonio Ramos Sucre. En ensayo ha publicado Antichavismo y estupidez ilustrada; Abril rojo, el rescate de Chávez, así como Puente Llaguno: hablan las víctimas, entre otros. EDDY GÓMEZ ABREU (Libertad, estado Barinas, 1947). Articulista y conferencista. Médico internista y reumatólogo, graduado en la Universidad de Los Andes en 1971. Profesor de la UPEL y de la Universidad de Carabobo en la Facultad de Ciencias de la Salud. Activista político de izquierda desde la década de los sesenta. Diputado a la Asamblea Nacional entre 2000 y 2010. Presidió la Subcomisión de Misiones Educativas y miembro de la Comisión Permanente de Educación, Cultura y Deportes de la Asamblea Nacional. Dirgió la revista Amazonía del Parlamento Amazónico Venezolano, instancia que presidió entre 2007
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y 2010. Conserva inéditos varios cuadernos de poesía. Prologuista de 70 Poetas venezolanos en solidaridad con Palestina, Irak y Líbano (Minci, 2006). Editor del libro Víctor Valera Mora, patrimonio cultural de Venezuela (Asamblea Nacional, 2006). Directivo de la Fundación Cultural Ludovico Silva en Maracay, ciudad en la que reside desde 1972. ENRIQUE HERNÁNDEZ D’JESUS (Mérida, estado Mérida, 1947). Poeta, fotógrafo y editor. Ha publicado: Muerto de risa (poesía, 1968); Mi abuelo primaveral y sudoroso (1974); Así sea uno de aquí (1976); Los últimos fabuladores (entrevistas y fotografías, Roma, 1977); Mi sagrada familia (1978); Siamo Nello Bambole (poesía y fotografía), Il Fotograma, (Roma, 1980); Mi abuelo volvió del fuego (1980); El circo (poesía y fotografía, 1986); Retrato en familia (antología de poesía, 1988); Los poemas de Venus García (poesía y fotografía, 1988); Recurso del huésped (1988); Magicismos (poesía con dibujos de Marius Sznajderman, 1989); La semejanza transfigurada (94 fotografías intervenidas por Vicente Gerbasi, 1996); La tentación de la carne (1997); La mirada del damero infausto (1992). Ha obtenido diversos premios de literatura y de fotografía, entre los que podemos mencionar el Segundo Premio de Fotografía, IX Premio Luis Felipe Toro, Consejo Nacional de la Cultura (Conac), Caracas. Actualmente vive en Caracas. WILLIAM OSUNA (Caracas, 1948). Poeta, editor, docente. Participó en el Taller de Poesía del Celarg (1976-77 y 1978-79). Ha recibido el primer premio de la Bienal José Antonio Ramos Sucre, 1976, con Estos 81, Premio Municipal de Literatura del Distrito Federal en 1983 con Antología de la mala calle, entre otras distinciones. También ha publicado: Mas si yo fuese poeta, un buen poeta (1978), 1900 y otros poemas (1984), San José Blues + Epopeya del Guaire y otros poemas (2003), Miré los muros de la patria mía (2005). Dirigió la revista En el camino y actualmente es editor de la revista cultural A Plena Voz del Ministerio del Poder Popular para la Cultura.
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EARLE HERRERA (El Tigrito, estado Anzoátegui, 1949). Poeta, escritor, periodista y humorista. Profesor titular de la Universidad Central de Venezuela. Licenciado en Comunicación Social de la Universidad Central de Venezuela (l976). Doctor en Ciencias de la Información. Mención Cum Laude de la Universidad de La Laguna, España. Exsubdirector de la Escuela de Comunicación Social, UCV. Tres veces Premio Nacional de Periodismo. Premio Municipal de Literatura del Distrito Federal (Poesía) y Premio Conac de Narrativa. Fue vicepresidente de la Comisión de Educación, Cultura, Deportes, Ciencia y Tecnología de la Asamblea Nacional Constituyente (1999). HAYDÉE MACHÍN (Carúpano, estado Sucre, 1949). Organizadora comunitaria en barrios de Miranda y Caracas (1970-2000). Concejal del municipio Libertador (1984-1987). Organizadora del I Foro Bolivariano Apoyo a Chávez 1992 y Constituyente a la Asamblea Constituyente Nacional 1999. Trabajos políticos: La lucha de clase en los barrios (1975), Nuevo Horizonte, un barrio organizado (1980), Horizontalidad o democracia interna en los partidos revolucionarios (1982). Ha publicado en poesía: Intimidades, Sonriendo ante este cielo, Entre ensueños de frente al horizonte, De amor y de vida, En tiempos de combate, Quiero irme a la luna, montarme en un planeta y sonreír al futuro, Entre técnicas, ideologías y revolución, Testamento a mis hijos, Mamá terremoto, y en cuentos: De amor y de vida, La madre felicidad de los pobres o el Cotoperí donde proliferaba el amor y la locura. Fue diputada a la Asamblea Nacional por el estado Miranda. LUIS ALBERTO ANGULO (Barinitas, estado Barinas, 1950). Poeta y articulista. Fusión poética (Universidad de Carabobo, 2000) y La sombra de una mano (Monte Ávila, Col. Altazor, 2005) recogen cinco de sus poemarios publicados. Galardonado con el primer premio en los certámenes Francisco Lazo Martí (2003) por Fractal y Universidad Rómulo Gallegos
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(1999) por De Norte a Sur; obtuvo el accésit en el Concurso Literario de la Universidad de Carabobo (1974) por La Casa Sola y el premio único del IV Concurso Internacional de Poesía de la Universidad de Carabobo (1994) por Antípodas. Está vinculado a la redacción de la revista Poesía de Valencia. Coautor de 70 poetas venezolanos en solidaridad con Palestina, Irak y Líbano (Minci-Redve, 2006), y de Viento barinés (Universidad de Carabobo, 1978). Antólogo de Rostro y poesía, poetas de la Universidad de Carabobo (UC, 1994), de Patria y poesía, el corazón de Venezuela (Pdvsa-Redve, 2008), Poemas de Miguel Hernández (Fundación Editorial El perro y la rana, 2005), Antología poética de Ernesto Cardenal (Monte Ávila, Col. Altazor, 2005). LAURA ANTILLANO (Caracas, 1950). Cuentista, novelista, crítica de cine y fotografía, guionista de cine y televisión. Licenciada en Letras de la Universidad del Zulia, estudios de especialización en Chile y Estados Unidos. Perteneció al grupo literario Mandrágora. Ha recibido el segundo premio del 1er Concurso de Poesía Interliceísta de Maracaibo (1966), primer premio en Concurso de Cuentos Julio Garmendia, 1983, Premio de Cuentos del XXXII Concurso de Cuentos de El Nacional en 1977, entre otras altas distinciones. GABRIEL JIMÉNEZ EMÁN (Caracas, 1950). Poeta, narrador, ensayista, traductor, editor y profesor. Ha publicado en poesía: Materias de sombra (Premio Monte Ávila de Poesía, 1983); Narración del doble (1978); Baladas profanas (1993); y Proso estos versos, (1998), entre otros. En relato, Los dientes de Raquel (1973); Saltos sobre la soga (1975); Los 1001 cuentos de 1 línea (1980); Relatos de otro mundo (1988); Tramas imaginarias (1990); Biografías grotescas (1997); y La gran jaqueca y otros cuentos crueles (2002), entre otros. Novela: La isla del otro (1979) y Una fiesta memorable (Planeta, 1991). Traductor de poesía desde la lengua inglesa.
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CÓSIMO MANDRILLO (Italia, 1951). Licenciado en Literatura Venezolana por la Universidad del Zulia (Venezuela). Doctor en Literatura Hispanoamericana por la Universidad de Iowa (EE. UU.). Coordinador de la maestría en Literatura Venezolana de esa misma universidad. Director general de la Fundación Teatro Baralt (1999-2000). Premio Regional de Literatura “Jesús Enrique Losada”, mención Investigación Literaria, otorgado por la Gobernación del estado Zulia, Secretaría de Cultura. Maracaibo, (2000). Coordinador General de la I, II y III Feria Internacional del Libro de Maracaibo (2002, 2003 y 2004). Jurado del Premio Internacional de Novela Rómulo Gallegos (2005). Ha publicado: Víbora y barro: acercamientos a la obra de Gustavo Díaz Solís; Literatura zuliana siglo XIX. De los inicios a Ildefonso Vázquez; Antología poética de María Calcaño; Migra; Poemas de lengua brava; Parte de guerra; El Árbol de jugar; El mundo es una piedra, entre otros. OTONIEL CONTRERAS (Colombia, 1952). Nacionalizado venezolano. Realizó estudios superiores en la Universidad de Los Andes, Facultad de Humanidades y Educación, Escuela de Letras, mención Historia del Arte. Así como cursos de teatro, cine, fotografía, camarografía para TV. Trabaja actualmente en la Dirección de Patrimonio del estado Mérida. LUIS GABRIEL CASTILLO (Cali, Colombia, 1953). Desde agosto de 1978 se encuentra residenciado en la ciudad de Caracas. Contador y cofundador del grupo de poetas Ámbito y del grupo Trapiche. HUMBERTO MÁRQUEZ (Maracaibo, estado Zulia, 1953). Escritor, poeta, locutor y periodista egresado de la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela, con estudios en Sociología, Antropología, Comunicación Social en la misma universidad, así como de Filosofía en la Universidad Javeriana de Bogotá, Colombia. Maestría en Literatura
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Latinoamericana en la Universidad Simón Bolívar. Conduce el programa Qué hago yo aquí de Ávila TV y A mí me pasa lo mismo que a usted (Tertulia sobre el bolero) en Radio Nacional de Venezuela. Ha publicado: Boleroterapia (Editorial Rayuela, 2004), Por la vida del periodismo, entre otros. RAMÓN MENDOZA (Quiriquire, estado Monagas, 1953). Reside actualmente en Valencia, estado Carabobo, y se desempeña como promotor cultural en la Universidad de Carabobo. Director de El Cayapo. PEDRO RUIZ (Valera, estado Trujillo, 1953). Poeta, cronista y fotógrafo. Director de Cultura del estado Trujillo, organizador de la Bienal de Literatura Ramón Palomares. Ha publicado dos libros de crónicas: La memoria de Aragua (1990), Palo Negro, ayer y hoy (1992), La mano que talla (2006) y Otilio Galíndez, un poeta que canta a la patria (2006). En poesía ha publicado: Con el río en la espalda (1985), Estación posible (1995), entre otros. LUIS FELIPE BELLORÍN (Caracas, 1954). Poeta, músico, cantautor y promotor cultural. Autor de los poemarios: Notas para un diario intemporal, Cenizas (Elogio al hombre del fuego), Bisagra, Variación del regreso, Hilo visible de pino y neblina, entre otros. Su obra ensayística y de crítica literaria se reúne en el volumen La revelación poética con prólogo del exministro de Educación y Deportes, Aristóbulo Istúriz. Realizó estudios musicales en el Conservatorio Superior de Música José Ángel Lamas. Profesor de Educación Musical. Recibió la Orden José Leonardo Chirino por su lucha en la defensa de la herencia afroamericana. ALEXI GÓMEZ BRICEÑO (Calderas, estado Barinas, 1954). Poeta, cronista, editor literario, crítico y animador cultural. Es licenciado en Historia, Educación y magíster en Literatura Latinoamericana por la Universidad de Los Andes. De sus libros, caprichosamente inéditos, sólo ha
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mostrado algunos textos, publicados en periódicos y revistas. Actualmente se desempeña como profesor en el Programa Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional Experimental de los Llanos Occidentales “Ezequiel Zamora” (Unellez). JUAN GUERRERO (Maracaibo, estado Zulia, 1954). Poeta. Docente de la Universidad Nacional Experimental de Guayana. Es traductor del italiano al español de textos poéticos de Francisco de Asís y Cesare Pavese. Ha publicado Elegía a la sombra / elegia all’ombra (italiano-español, poesía, 1981). Menciones honoríficas por los libros Escoria y Principio de primavera (Bienal José del Valle Laveaux, Ciudad Bolívar, 1987 y 1992). Coeditor de la revista Kaleidoscopio. Miembro de la Red de Escritores de Venezuela (Guayana). Licenciado en Letras (Universidad Central de Venezuela, 1978). Postgrado sobre Lengua y Literatura Italiana (Universidad Italiana para Extranjeros, Perugia, Instituto Giorgio Cini, Venecia, Centro de Estudios Leopardianos, Recanati-Italia. 1981). Magíster en Educación (Universidad de Oriente, 1999). Candidato a doctor en Filología Hispánica (Universidad de Oviedo-España). OSCAR RODRÍGUEZ PÉREZ (1954). Poeta y docente. Es columnista del diario Todos Adentro del Ministerio del Poder Popular para la Cultura. Ha escrito: Quién le teme al Método Proyecto y Guataca Cimarrona: poema del 13 de abril de 2002 y Panfleto (2006). Coautor del libro Antología poética: Movimiento artístico y primera antología. BERTA VEGA (Maracaibo, 1954). Licenciada en Letras de la Universidad del Zulia. Magíster en Literatura Venezolana. Profesora titular de la Escuela de Letras de LUZ. Cátedras: Morfosintaxis, Taller de Expresión Oral, Taller de Enseñanza de la Expresión Oral y Escrita, Sociolingüística, Semántica, Pragmática. Libros: Musikos, Poética del empedrao, Nombre de isla.
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FIDEL FLORES (El Tigre, estado Anzoátegui, 1955). Poeta, ensayista y editor. Antropólogo por la Universidad Central de Venezuela. Colaborador de diversas publicaciones literarias y técnicas del país. Su poesía ha sido reconocida en varios eventos. Ha publicado: De las manos que parten y se pierden (1984); A nuestras puertas (1991); Textos de ausencia (1991); Remero del adiós (1996); Papeles del río (2004). MIGUEL MÁRQUEZ (Caracas, 1955). Poeta. Licenciado en Filosofía, egresado de la Universidad Católica Andrés Bello. Miembro del taller Calicanto que coordinó Antonia Palacios. En 1980, funda, junto a otros jóvenes poetas, el grupo literario Tráfico (Yolanda Pantin, Armando Rojas Guardia, Igor Barreto). Ha sido promotor cultural, lector, corrector y editor, colaborando con la Biblioteca Nacional, Monte Ávila Editores, entre otras instituciones. Como funcionario de la administración pública presidió la Fundación Kuaimare y fue director de Literatura del Conac. Se desempeñó como investigador del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, miembro fundador de la Red Nacional de Escritores de Venezuela y del Festival Mundial de Poesía de Venezuela. Actualmente es presidente de la Fundación Imprenta de la Cultura. Ha publicado Cosas por decir (Premio Fernando Paz Castillo-1982), Soneto al aire libre (1986), La casa, el paso (1991), Poemas de Berna (1992), A salvo en la penumbra (1999), Linaje de ofrenda (2001) y La memoria y el anzuelo (2006). ROSA FRANCISCA BEOTEGUI (Valencia, 1956). Poeta. Arquitecta por la Universidad de los Andes (Mérida). Paisajista vocacional y docente. En Estados Unidos de Norteamérica se desempeñó como maestra de escuela. Poemas suyos han sido publicados en la revista Imagen, en Poesía (Universidad de Carabobo) y en el Suplemento Literario de El Nacional. Julio Miranda la incluye en su antología de Poetas de los Andes publicada por Fundarte.
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RAMÓN ELÍAS PÉREZ (Valencia, 1956). Poeta, cuentista y articulista. Licenciado en Educación por la Universidad de Carabobo. Miembro fundador del grupo cultural Talión (1977). Dirige la Fundación Cultural Casa del Sol (Maracaibo) y es miembro fundador de la Sociedad Dramática de Aficionados (1978) en la misma ciudad. En poesía ha publicado: Farsalia (1987), Lucerna (1995), Agua salobre; y en narrativa, ha publicado pick-up de medianoche (1992), El mensaje del alba (1998), entre otros. ADHELY RIVERO (Arismendi, estado Barinas, 1954). Poeta, editor y gerente cultural. Licenciado en Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo, jefe del Departamento de Literatura de la Universidad de Carabobo, coordinador del Eipuc-Venezuela y director de la revista Poesía. Premio de Poesía de la Facultad de Ciencias de la Educación, Premio de Poesía “Cecilio Chio Zubillaga” de Carora, Premio Universidad Rómulo Gallegos, entre otros. Ha escrito 15 poemas (1984), En sol de sed (1990), Poemas de Arismendi (1996), Tierras de Gadín (1999), Los poemas del viejo (2002), Medio siglo, la vida entera (2005). GABRIEL SALDIVIA (El Tocuyo, estado Lara, 1956). Estudió literatura en el Pedagógico de Barquisimeto y en la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela. Ha publicado los libros de poesía: Concierto de pasos, Brasa de sol, Ceniza inicial, El confesor, El corroncho. ALEJANDRO BRUZUAL (Caracas, 1957). Músico y poeta. Licenciado en Letras de la Universidad Central de Venezuela, Doctor en Literaturas Latinoamericanas de la Universidad de Pittsburgh. Ha realizado estudios musicales sobre la historia de la guitarra latinoamericana, publicando, en Venezuela, las biografías de Antonio Lauro (1995/1998), Alirio Díaz (2001), Raúl Borges (1996), Manuel Enrique Pérez Díaz (2001), Fredy Reyna (1997/1999) y Rodrigo Riera (1998), además de una Historia de la
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guitarra en Venezuela (Canadá: Doberman-Yppan, 2005) y la Colección de Compositores Venezolanos para la Guitarra (Caracas: Fundación Vicente Emilio Sojo, 1998-2001). Ha publicado artículos diversos sobre literatura, cine y música en Latinoamérica, en diccionarios y revistas especializadas, entre ellas, la Revista Nacional de Cultura (Venezuela), Les Cahiers de la Guitare (Francia), Kronos (Venezuela), Miradas (Cuba), Contracorriente.com (EU), Soundboard (EU), Enciclopedia de la Música en Venezuela, La guitarra en la historia (España), New Groves Dictionary of Music and Musicians (Inglaterra), entre otras. Ha coordinado los números especiales de la Revista Iberoamericana (217), sobre “Palabra, música y cultura en Latinoamérica” (Pittsburgh, 2006) y la revista de la Cinemateca Nacional de Venezuela, Objeto visual 10, sobre “Cine: Política y memoria” (Caracas, 2005). La Cinemateca Nacional de Venezuela publicó, como obra ganadora del I Concurso de Ensayo Cinematográfico Corto, El rostro de Prometeo resistente. Cine e iconografía del Che Guevara (Caracas, 2007). Ha publicado los poemarios Imágenes terrestres (Contexto-editorial 1992) y El jardín de las mujeres (Monte Ávila Editores, 1993). HÉCTOR SEIJAS (Caracas, 1957). Poeta, escritor, ensayista. Licenciado en Letras por la Universidad Central de Venezuela. Cursó estudios de lengua y literatura rumanas en la Universidad de Bucarest. Ha publicado: La posibilidad infinita (1989), Cuadernos de pensión (1994), La flor imaginaria (1989; compilación), Cruz del sur, una revista, una causa (2002, investigación), Comprensión de nuestras ciudades (2004) y Caracas revisited (2010 ). Actualmente se desempeña como coordinador de redacción de la revista cultural A Plena Voz. BENITO MIESES (Maracaibo, estado Zulia, 1958). Poeta y pintor, traductor y diseñador gráfico. Economista. Participó en los talleres de poesía del Celarg (1989-90) Y en los de Alfredo Silva Estrada en el museo
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de Arte Contemporáneo de Caracas. Obra compilatoria Por caminos de Charles Bukowski (2003). Obra poética: Trece (1982); Antología de nadie (1993); Nombrarse con las cosas (1995); Alfredo, las noches y las calles (2001); Oscuro rumor (Casa de la Poesía, estado Falcón). JUAN ANTONIO CALZADILLA ARREAZA (Caracas, 1959). Licenciado en Filosofía en la Universidad de París, Nanterre. Narrador, poeta, ensayista e instructor de escritura creativa. Autor de las obras Réquiem a traición (1979), Parálisis andante (1988), Álbum del insomnio (1990), Hipomanía (1994), El juego de los aparatos (1994), La hendija (Premio Fundarte de Narrativa, 1995), Concepto para una filosofía de bolsillo (2004), Crónicas y tópicas de la edad de la muerte (2004), El libro de Robinson: un camino hacia la lectura de Simón Rodríguez (2005). Como asesor y facilitador del Proyecto Nacional de Promoción de la Lectura “Leer es entender” de la Dirección de Literatura del Conac; ha publicado: Módulo para talleres de expresividad literaria y poética (2004), Módulo para talleres de promoción de lectura (2005). ILDEFONSO FINOL (Moján, estado Zulia, 1959). Egresado como economista de la Universidad del Zulia en 1985. Obra publicada: Como la raíz del mangle, Canción de la isla y Para acercarse al universo (poesía); Tiempo de Constituyente, El Cacique Nigale y la ocupación europea de Maracaibo, La falacia imperialista de los derechos humanos y socialismo siglo XXI (ensayo). Sus artículos de opinión son publicados en Panorama, Diario Nuevo Día en Falcón, Aporrea, página del Minci y la revista A Plena Voz. Coordinador general del Centro Nacional Antiimperialista Simón Bolívar y presidente de la Corporación Falconiana de Turismo. Fue miembro de la Asamblea Nacional Constituyente (1999). Egresado del Curso de Superación PolíticoIdeológico de la Escuela Superior del PCC Ñico López (1988-1989).
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LEONARDO GUSTAVO RUIZ (Barinas, estado Barinas, 1959). Poeta, ensayista. Forma parte del directorio colectivo de la Red Nacional de Escritores de Venezuela y de su órgano “Letras en Red”. Ha publicado los poemarios Heráclito/Caín (1998), Libro de muertos (1999), Las proezas del solo (2001), Poetas, poetisas y otras anomalías (2002) y Fragmentos de un libro del poeta perdido (2004), así como del libro de ensayos Extravíos y direcciones (2002), entre otros textos. CÉSAR SECO (Coro, Falcón, Venezuela, 1959). Poeta, ensayista y editor. Fundador de la Casa de la Poesía “Rafael José Álvarez” y de la Bienal de Literatura “Elías David Curiel”. Director de la revista Oikos. A principios de los años 80 formó parte del grupo literario Cráter y en la actualidad pertenece a la Red de Escritores de Venezuela. Ha sido galardonado con el Premio Municipal de Literatura de la Alcaldía de Miranda del estado Falcón (1993 y 2000). Con el libro El viaje de los Argonautas y otros poemas obtuvo el Premio de Poesía Bienal de Literatura “Ramón Palomares” (Trujillo, 2005). Fue colaborador del suplemento literario “Verbigracia” del diario El Universal. Integra la redacción de la revista Poesía de la Universidad de Carabobo. Ha publicado El laurel y la piedra (1991), Árbol sorprendido (1995), Oscuro ilumina (1999), Mantis (2004) y El viaje de los Argonautas (2006). WILLIAM TORREALBA (Caracas, 1959). Licenciado en Educación. Tesista de postgrado en Literatura Venezolana en la Universidad Central de Venezuela. Ha publicado Álcalis (Fundación Editorial El perro y la rana, 2006). Sus poemas aparecen en la antología Ciudad satélite poetas de Caricuao. Participante de los talleres de poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos. Egresado de la Escuela Nacional de Teatro. Mantiene varios poemarios inéditos y un libro de ensayos literarios.
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ROSA TRUJILLO (Caracas, 1959). Poeta, articulista y activista defensora de los derechos históricos de los pueblos indígenas, de la mujer y del ambiente. Hija de inmigrantes españoles y pasa su infancia en Puerto Ordaz, lo cual la vincula con el paisaje selvático del Caroní y del estado Bolívar. Vive en Macagua. Tiene un hermano y empieza a escribir desde muy pequeña. Se gradúa de bachiller a los diecisiete años y viene a Caracas, donde se gradúa de psicóloga escolar en la Universidad Central de Venezuela. Realiza actividades teatrales en el Teatro Universitario bajo la dirección de Luis Márquez Páez y participa en los talleres literarios del Celarg, logrando obtener una beca, y forma parte de uno de los grupos que dirige Antonieta Madrid. Ha colaborado con el Papel Literario que dirige Luis Alberto Crespo y luego participa como columnista en distintos medios impresos, El Universal, El Nacional y El Correo del Caroní. Hace una Especialización en Psicología de la Salud en el Hospital de Niños de Caracas, trabaja en la Fundación La Salle y en el Instituto Venezolano de los Seguros Sociales. Actualmente se desempeña como Asistente Parlamentaria de la Diputada indígena Noelí Pocaterra en la Asamblea Nacional en la Comisión Permanente de Pueblos Indígenas. Ha publicado los libros Lo oculto en lo femenino (1997), La voz del silencio y tiene trabajos inéditos de poesía, novela y cuento. LUIS DELGADO ARRIA (Caracas, 1960). Licenciado en Letras de la Universidad Central de Venezuela. Egresado del Programa Avanzado de Gerencia del IESA. Maestría en Literatura Latinoamericana y Estudios Culturales y Doctorado en Literatura Latinoamericana de la Universidad de Pittsburg en 2002 y 2005, respectivamente. Sus libros de poesía son: Tarea de resaca (1986), Navíos (1992), Presas de los alambres (1997), De pequeños (1999), Don’t let me down, baby girl (1999), Atlántida para turistas (2000), Poética (2005), Vistas panorámicas (2005) y Hollywood, de cualquier modo (2005).
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GONZALO FRAGUI (Mucutuy, estado Mérida, 1960). Poeta, periodista y editor. Cofundador del grupo literario Mucuglifo. Magíster en Filosofía por la Universidad de Los Andes, Mérida, Venezuela. Ha publicado los poemarios: De otras advertencias, El poeta que escribía en menguante, De poetas y otras emergencias, La hora de Job, Viaje a Penélope, Dos minutos y medio y Obra poética (1989-2004), donde se recoge toda su poesía publicada. Igualmente ha publicado el libro de crónicas de humor político El humor en los tiempos del cólera y el libro de autoayuda El manual del despecho. En 1990 obtuvo el premio de poesía de la Dirección de Asuntos Estudiantiles de la Universidad de Los Andes, y en 2001 el premio de poesía de la III Bienal Nacional de Literatura Juan Beroes, San Cristóbal, estado Táchira, Venezuela. Orden Tulio Febres Cordero en 2005. Actualmente cursa el doctorado en Filosofía por la Universidad de Los Andes. Coordina la Plataforma de Política Editorial del Ministerio de la Cultura en el estado Mérida. CARLO MAGLIONE (1960). Poeta, librero, fotógrafo y editor que reside actualmente en Maracaibo. Estudios de Ingeniería. Trabaja en la edición de la revista electrónica El Asombro Inútil y director del Fondo Editorial Ciudad Solar. Dirige la Librería El Emporio del Libro. Ha publicado Diez minutos antes de la medianoche (Ediciones Mucuglifo, 2004). Tiene cuatro poemarios y dos libros de cuentos en preparación. CELENIA ARREAZA MONSERRAT (Caracas, 1961). Narradora y poeta. Educadora. Técnico Superior en Publicidad. Asistente en el área de Publicaciones en la Dirección de Comunicación de la Fundación Misión Sucre. Ha publicado en revistas nacionales y en páginas electrónicas (Texto Sentido de México, La Banda Hispánica de Brasil, y Aporrea de Venezuela). Ganadora del libro radial de la Librería Mediática (2006). Es autora de LX Poemas de arena (Fundación Editorial El perro y la rana, en proceso de impresión). Ha participado en lecturas de poesía en Caracas (Instituto
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Armando Reverón, Sabana Grande, Universidad Bolivariana, y en el programa Mujeralia deYanahir Reyes en Radio Perola). CARLOS CADENAS (Trujillo, estado Trujillo, 1961). Maestro de escuela, miembro actual de la Casa de las Letras Andrés Bello, capítulo Lara. Ha publicado: Línea ocupada (cuentos), Finit coronat opus, Noventa grados al sinsentido, In situ, Verso de amor indocumentado, Materias pendientes, Memorias de albas hostiles (poesía), Síndrome de agotamiento, Pantalla de smog (narrativa). HÉCTOR LÓPEZ (1961). Desempeña labores en el Instituto de Investigaciones Literarias “Gonzalo Picón Febres”, Facultad de Humanidades y Educación. Universidad de los Andes. Profesor de taller de literatura brasileña - Escuela de Letras. Profesor de Taller de Literatura en la Escuela de Diseño Gráfico y Arte y en la Escuela de Medicina. Ha publicado: Bajo tu nombre (1993), Del sagrado prodigio (1997), La música caribeña en la literatura de la postmodernidad (1998), Peninsulares (2003). BELÉN OJEDA (Caracas, 1961). Músico, poeta y traductora. Egresó con honores del Conservatorio de Tchaikovski de Moscú con el título de Máster en Dirección Coral y es profesora del Instituto Universitario de Estudios Musicales de Caracas. Participó en el Taller de Poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, bajo la dirección de Ida Gramcko. Ha traducido a los poetas rusos Anna Ajmátova, Ossip Maldelshtam, Boris Pasternak y Marina Tsvietáieva. Ha publicado los poemarios Días de solsticio y Graffiti y otros textos, éste último premiado en la VIII Bienal Literaria del ateneo de Calabozo Francisco Lazo Martí, mención Poesía en 1999. SIMÓN PETIT (Punta Cardón, estado Falcón, 1961). Ha publicado Bajo la Grúa (1991), Otros a la intemperie (1992), Bajo la grúa/ Sobre el andamio (1999), Sol sostenido (2002) y La mirada impía (2004). Sus textos también
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han sido publicados en revistas nacionales e internacionales, además de antologías como Memoria de la dicha de Luis Alfonso Bueno, Las voces de la hidra de Miguel Marcotrigiano, entre otras. Premio municipal de Poesía de Carirubana de 1991 y también ha ganado premios en Cine Súper 8. ORLANDO OBERTO URBINA (Paraguaná, estado Falcón, 1961). Licenciado en Comunicación Social por la Universidad Cecilio Acosta y Maestría en Ciencias Políticas en América Latina ULA. Ha publicado un libro de poesía y en revistas y diarios nacionales e internacionales, formó parte del grupo literario Cráter y también del grupo Pasos en Falcón. Actualmente se dedica a la docencia en el Instituto Universitario Tecnológico de Ejido en el estado Mérida. Fue perseguido político y detenido por los sucesos del 27 de febrero del año 1989. HERNÁN SOTO (1961). Poeta y activista social. Coordinó diversos eventos para el Frente Cultural de Caricuao y dirigió la revista Sentido hasta 1983. En los años ochenta, fue coordinador de Organización de la TV Alternativa de Caricuao, funda conjuntamente con Antonieta Di Stefano el proyecto de creatividad “Un mar de cuentos”. En 1992 concursa y gana el Fondo de Canadá con el proyecto “Agricultura urbana para los barrios y escuelas de Caricuao”. Ha realizado diversas labores como cooperativista, donde desarrolla y participa en varias actividades, como el Programa de Capacitación General para Microempresas en Sectores Populares, el Taller de Formación Integral de Multiplicadores del Modelo Cooperativo Socialista, Sunacoop, 1998, así como el Encuentro Internacional “Encontrar el arma colectiva para el cambio” en 1990. Ha publicado: Hambre de ser espigas (1992) y Abril desnudo hasta el infinito (2004). JESÚS CRISTÓBAL ANGULO RIVAS (Barinitas, estado Barinas, 1962). Poeta, promotor y animador cultural. Durante varios períodos ha
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presidido la directiva del Ateneo Popular de Barinitas “Enriqueta Arvelo Larriva”. Fue directivo de la Federación Nacional de Ateneos por el estado Barinas. Coordinador general del estado Barinas del Plan Nacional Cafetero (2006-2008). Autor de letras de canciones, ha incursionado en el periodismo radial y escrito. Declamador de poesía popular venezolana desde niño. Ha publicado poemas en revistas y periódicos regionales. Textos suyos aparecen en la compilación Voces silenciosas de Bolívar, Veinte autores (Concejo Municipal Bolívar, estado Barinas, 2007). ROGER HERRERA RIVAS (Caracas, 1962). Poeta, actor y artista plástico. Se inicia en el quehacer poético en el año 1972 al participar en un concurso de narrativa auspiciado por el Centro Simón Bolívar, donde obtuvo una mención honorífica. Realizó el primer taller de poesía a cargo de William Osuna en el año 1982, auspiciado por Fundarte, en el barrio Hornos de Cal en San Agustín del Sur. Tallerista del Celarg (2000-2001) bajo la tutela de Eleazar León. Ha publicado los siguientes libros: Fragmentos (1987); La crin de Dios (1996); Desadaptado (2000); Elegías a Wolfing (2003) Nuevas voces (2004); Apuntes sobre el teatro y su doble (ensayo, 2001) y Octubre rojo (2006). En el año 2000, obtuvo la primera mención del Concurso Tomás Alfaro Calatrava con El lenguaje de los dioses. Diploma en el Día Nacional del Escritor, otorgado por la Asociación Nacional de Escritores de Venezuela (Apure, 1997); Orden de la Ciudad de San Carlos (Cojedes, 2005). JOSÉ JESÚS VILLA-PELAYO (Caracas, 1962). Licenciado en Letras por la Universidad Central de Venezuela en 1987. Abogado por la Universidad Santa María en 1992 y Estudios Internacionales en la UCV. Su poemario Nueva York fue publicado por la Dirección de Cultura de la UCV en 1992. En 1988 recibió un voto como ganador del Concurso Anual de Poesía de Fundarte, con el poemario Una hiedra negra para Sashne, el cual publicaría Fundarte en 1991. Su poemario Mariana de Coimbra tiene la mención de
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honor del Premio Municipal de 1999 y del Concurso Conac-Lancom en 1996. Fue publicado por Monte Ávila Editores Latinoamericana en 1999. En el Fondo Editorial del Ipasme-Ministerio de Educación ha publicado el poemario Las arpías vuelan sobre Manhattan (2006) y el libro Diario de Alejandría (2007). Ha sido colaborador permanente de la Revista Nacional de Cultura, la revista Imagen, Papel Literario y la página de opinión A-4 del periódico El Nacional, los diarios Últimas Noticias y Vea. Ha publicado también en las revistas internacionales Casa de las Américas, Altri Termini, Gli Inmediati Dintorni, entre otras. ANA MARÍA HERNÁNDEZ (Caracas, 1963). Magíster en Relaciones Exteriores y licenciada en Comunicación Social. Coordinadora de programas especiales en TVes, periodista de la Dirección de Responsabilidad Social del Ministerio del Poder Popular para la Comunicación y la Información, productora y conductora de programa En Pauta de Radio Nacional de Venezuela y profesora de la Universidad Central de Venezuela. Ha obtenido reconocimientos. Mención honorífica en Investigación y Docencia y el Premio Municipal de Periodismo “Aquiles Nazoa” (2008). Mención honorífica Reportaje en Televisión, entre otros. Colaboradora de la Sección de Espectáculos del diario El Universal. Poemas de su autoría aparecen en la Antología de versos de poetisas venezolanas de Astrid Lander (Editorial Diosa Blanca, 2007). WILLIAM ALBERTO HERNÁNDEZ (Caracas, 1963). Residente desde 1986 en el estado Aragua. Autor de siete libros (cinco poemarios y dos ensayísticos). Fundador del grupo Senderos Literarios (La Victoria, Aragua). Se desempeñó como Secretario de Cultura del estado Aragua. Miembro de la Fundación Red Nacional de Escritores de Venezuela.
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ARNALDO JIMÉNEZ (La Guaira, estado Vargas, 1963). Licenciado en Educación, en la especialidad de Ciencias Sociales, por la Universidad de Carabobo. Se desempeña como maestro de aula desde el 1991. Reside actualmente en Puerto Cabello, estado Carabobo. Pertenece al equipo de redacción de la revista Poesía del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la UC. Ha publicado Zumos (UC, 2002). En narrativa ha publicado Chismarangá (Fundación Editorial El perro y la rana 2005). Colaborador de la revista La tuna de oro. Columnista del diario local La Costa. Fue publicado en la revista virtual Aghula editada desde Brasil. Presidente del Ateneo de Puerto Cabello. Ganador del premio único del IV Concurso Nacional de Cuentos “Fantasmas y Aparecidos Clásicos de la Llanura” (2002), con su cuento El ruido. Invitado a la Semana de la Poesía de Caracas en el año 2003 en honor a la poeta Elizabeth Schön, al III Encuentro Internacional de Poesía Universidad de Carabobo (2004) y al III Festival Mundial de Poesía, en Carabobo, por el Ministerio de Cultura en el año 2006. TAREK WILLIAM SAAB (El Tigre, estado Anzoátegui, 1963). Poeta de ascendencia libanesa, abogado y activista político. Actualmente es gobernador del estado Anzoátegui, fue dirigente estudiantil (1976-1983) y parlamentario (1999-2004). Presidió la Comisión de Cultura del Congreso, la Comisión de Derechos Humanos de la Asamblea Constituyente y la Comisión de Política Exterior de la Asamblea Nacional. Ha publicado Los ríos de la ira (1987), El hacha de los santos (1992), Ángel caído ángel (19941998), Cielo a media asta (con ediciones en Venezuela, Argentina y Cuba) y Cuando pasen las carretas (2004), Los niños del infortunio: Memorias de la misión médica cubana en Pakistán (2006), entre otros.
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MARCELO SEGUEL BON (Santiago de Chile, 1963). Estudió literatura, filosofía y educación en la Pontificia Universidad Católica de Chile. Durante aproximadamente un año, recorrió Latinoamérica entera. Llegó a Venezuela en 1989. Ha realizado talleres de poesía con Igor Barreto, William Osuna y Miguel Márquez. Su libro Los paisajes imposibles fue publicado por la Fundación Editorial El perro y la rana en el año 2006. Participó en el III Festival Mundial de Poesía de Venezuela. Trabaja como profesor de literatura y castellano y vive en la ciudad de Guarenas, estado Miranda. ANA MARÍA OVIEDO PALOMARES (Valera, estado Trujillo, 1964). Poeta y promotora cultural. Integrante del taller de poesía del Centro de Estudios Literarios Rómulo Gallegos (Caracas) y del Taller Literario de Maracay. Entre sus libros de poesía, destacan De fuego o de ceniza (1997), Dominio oscuro (1997) y Flor de sal (2002). Compila parte de su obra bajo el título Dominio oscuro (Monte Ávila Editores Latinoamericana, Col. Altazor, 2008). Obtuvo mención de honor en la Bienal Literaria Francisco Lazo Martí (1985), Premio del Concurso de Poesía para estudiantes de la Universidad de los Andes (1990). Premio Municipal de Poesía de Barinas (1996), Premio de Poesía del Ateneo de Barinas (1998). Desempeña en el estado Barinas funciones de coordinadora del Consejo Nacional de la Cultura y de directora operativa del Ministerio del Poder Popular para la Cultura. Preside el Instituto Autónomo Municipal de Cultura y Turismo. GREGORIO RIVEROS (Valera, estado Trujillo, 1964). Poeta, cronista y abogado. Cronista oficial del municipio Pampanito, estado Trujillo. Coordinador de la página http://lapoesiavenezolana.nireblog.com Fue uno de los principales promotores del documento Todos somos palestinos. Declaración de principios y solidaridad con Palestina de los artistas e intelectuales venezolanos, firmado por más de 200 escritores.
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IRIS VILLAMIZAR (Caracas, 1964). Poeta. Promotora cultural. Artista plástico. Licenciada en Letras por la Universidad Central de Venezuela (UCV). Ha colaborado en revistas Quórum, Canaguaima y En el camino. Mantiene inéditos los poemarios: Por todos los cuerpos, En el reino y Alcoba de parada. Designada por el Consejo Nacional de la Cultura, desempeñó funciones ejecutivas en la primera directiva de la Fundación Red Nacional de Escritores de Venezuela. WAFI SALIH (Valera, estado Trujillo, 1965). Poeta. Ensayista. Magíster en Literatura Latinoamericana egresada de la ULA. Actualmente se desempeña como profesora de Literatura. Fue Coordinadora de la Casa de la Poesía Hugo Fernández Oviol de la Universidad Yacambú. Coordina desde mayo del 2004 la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, capítulo Lara. Coordinó la página literaria del diario El Informador por dos años y medio. Dirige desde hace seis años el Taller Literario José Antonio Ramos Sucre. Obtuvo la segunda mención de poesía de la II Bienal Literaria Orlando Araujo (2003). Ha publicado Los cantos de la noche, Las horas del aire, Pájaro de raíces, A los pies de la noche (traducido al árabe), Huésped del alba (traducido al inglés) y Cielos descalzos (traducido al inglés). En ensayo: Las imágenes del ausente y Ensayos sobre costumbrismo, entre otros. JOSÉ PÉREZ (El Tigre, estado Anzoátegui, 1966). Cuentista, poeta, investigador, columnista de prensa, ensayista. Profesor Agregado de la Universidad de Oriente y licenciado en Letras (ULA, 1991). Doctorado en Filología Hispánica (España, Univ. Oviedo). Ha publicado Jardín del tiempo (1991), Callejón con salida (1994), Por la mar de Luis Castro (1995), De par en par (1998), No lisis, no listesis (2000), Pájaro de mar por tierra (2003) y Como ojo de pez (2006, poesía). SUSAN CASTRO RODRÍGUEZ (Caracas, 1966). Poeta y cuentista. Promotora de lectura. Estudió Comunicación Social en la UCV.
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Bibliotecaria para niños, niñas y adolescentes. Actualmente, trabaja para el Instituto Autónomo Biblioteca Nacional y Servicios Bibliotecarios de la República Bolivariana de Venezuela. Escribió por mucho tiempo para la publicación “Biblionautas” en la sección de libros recomendados. Trabajó en Fundalectura, en el “Plan Lector” para las escuelas y bibliotecas rurales. Evaluadora de Colecciones Bibliográficas para niños en El Banco del Libro y el Comité de Conformación de Colecciones Bibliográficas de Biblioteca Nacional. Conformó un “Círculo de Lectura para Niños” en la Librería del Sur en el C. C. Camoruco de Valencia, dentro del Proyecto Nacional de “Leer es entender”. MANUEL GONZÁLEZ (1967). Poeta. Vivió en Caracas hasta marzo de 1989, desde esa fecha vive en el estado Mérida, estudió en la Escuela de Letras de la ULA, actualmente forma parte de la Red de Escritores. Ha leído su poesía en varias bienales de literatura y en Colombia. ANTONIO MARCANO BELISARIO (La Guaira, estado Vargas, 1967). Poeta. Licenciado en Letras, Universidad Central de Venezuela. Vocero por los Andes de la Red Nacional de Promotores de Lectura (Plan Nacional de Lectura-Ministerio de Cultura). Ha publicado Antología de nadie (Dirección de Cultura UCV, Caracas, 1993), Premio de Poesía “XIV Festival Mundial de la Juventud y los Estudiantes”, Universidad Central de Venezuela, octubre 1997, Caracas. Actualmente realiza la traducción al español de algunos poemas del libro L’Oceano e il ragazzo, del poeta italiano Giuseppe Conte. Realizó un reportaje sobre el efecto cultural de las Nuevas Tribus en el estado Amazonas. GASTÓN FORTIS SILVA (1967). Colabora con algunas publicaciones en Venezuela. Productor y guionista de radio y TV. Publicó en agosto de 2006 con la Cooperativa Editorial La Mancha el poemario 25 madrugadas. En la actualidad, en poesía tiene inéditos los libros: Y los testículos en todo el mundo,
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Con Dios en todas las direcciones y Canción para que duermas amor sobre mi pecho. En narrativa: Aberraciones de un espíritu recto, Cuentos estrictamente de familia y No había nadie en casa. JAVIER ALEXANDER ROA (Mérida, estado Mérida, 1968). Licenciado en Letras, licenciado en Educación en la Universidad de los Andes. Ha publicado Diosa (1991), Acuarius, (1996), Otro abismo (2001), Abalorios (2006). Fue director de Cultura del estado Mérida, director de las Ediciones Gitanjali de la ciudad de Mérida. Realizó Máster en Relaciones Internacionales, mención Política, en el Instituto Superior de Relaciones Internacionales en la República de Cuba. Actualmente es director de Cultura del Vice-Ministerio de Relaciones Exteriores con Asia y Oceanía. Los poemas pertenecen al libro de poesía inédita antiimperialista: Oficios de bala. MARIBEL PRIETO HERNÁNDEZ (Maracaibo, 1968). Poeta, ensayista, librera y promotora cultural. Magíster en Literatura Iberoamericana (Universidad de los Andes, 2007). Licenciada en Letras (Universidad del Zulia, 2001). Participa del Doctorado Ciencias para el Desarrollo Estratégico en la Universidad Bolivariana de Venezuela. Integra el directorio de la Red Nacional de Escritores de Venezuela. Instructora de Talleres de Lectura para Armar. Coautora de Escribir es una ciencia (Cenamec, Caracas, 2005), 12 poetas en concierto, antología (formato digital, Conac, Caracas, 2004), Los espejos plurales, antología (Escuela de Letras. Dirección de Cultura/ Facultad de Humanidades y Educación. Universidad del Zulia, Maracaibo, 2001). Aparece incluida en la compilación El corazón de Venezuela patria y poesía (Luis Alberto Angulo y Luis Ernesto Gómez. Pdvsa-Redve, Caracas 2008). PEDRO PÉREZ ALDANA (1969). Investigador, ensayista y poeta. Profesor en Educación Integral, egresado del Pedagógico Monseñor Arias
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Blanco. Diplomado en Gerencia Educativa por el Cedic-Universidad del Zulia. Promotor en Derechos Humanos por la Universidad Simón Rodríguez y la Red de Apoyo por la Justicia y la Paz. Ha recibido los siguientes premios y reconocimientos: mención especial en el II Encuentro de Poetas y Botón al Mérito Cultural y Literario de la Alcaldía de Pampán, estado Trujillo 1996, Certamen Mayor de las Artes y las Letras Cada Día un Libro con el poemario Exilios, Premio Regional Orden Andrés Mariño Palacio en Investigación y Ensayo Literario de la Secretaría de Cultura del estado Zulia (2006), Orden San Sebastián en su 1ra. Clase de la Alcaldía de Maracaibo, estado Zulia (2007), por su aporte a la cultura, las artes y las letras y a la educación bolivariana, entre otros. Columnista del diario Panorama, estado Zulia. Ha publicado en poesía: Cantos del juglar y Exilios, en investigación: Aportes reflexivos sobre la nueva educación bolivariana y el ensayo literario Equidad de género sobre cuatro poetas venezolanos: Lydda Franco Farías, Gladys Aquebeque, Julio Jiménez y Jorge Luis Mena. JULIO BORROMÉ (Valera, estado Trujillo, 1969). Poeta y ensayista. Cursó estudios de Lenguas y Literaturas Clásicas en la Universidad de Los Andes. Ha publicado: Tiempos de pájaros dormidos (2002), Camisa de Plumas (2004), Desnuda te ves más alta (2006) y Escritos desde el monasterio (2009). Premio Ensayo (2004) en el Concurso Literario de la ULA. Premio Poesía (2005) en el Concurso Literario de la ULA. Ganador en el Certamen Mayor de las Letras (2006) con el poemario: Salmos al exilio. Ha participado en el Festival Internacional de Poesía (2004 y 2005). También ha publicado ensayos, artículos en revistas y periódicos del país. JOSÉ JAVIER SÁNCHEZ (Caracas, 1970). Poeta. Licenciado en Educación. Coordinador del Plan Nacional de Lectura “Leer es entender” del Instituto Autónomo Biblioteca Nacional y el Ministerio de la Cultura. Poeta, promotor de lectura y docente. Realizó un taller de expresividad literaria con Juan
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Antonio Calzadilla Arreaza. Fundador de la Red Nacional de Promotores de Lectura. Miembro de la Red de Escritores de Venezuela. Organizador del evento Hacia el Festival Mundial de Poesía, que promueve el desarrollo de recitales en las comunidades caraqueñas. Sus poemas han sido publicados en las publicaciones periódicas del Conac, en el semanario Todos Adentro y en algunas revistas regionales entre las que destaca, Sujeto Almado, El Torreño y en el Portal de la Dirección de Literatura del Conac. Actualmente prepara la publicación de su primer libro Fragmentos para una memoria a través de la Fundación Editorial El perro y la rana. LUIS ENRIQUE BELMONTE (Caracas, 1971). Poeta y médico psiquiatra. Ha publicado los siguientes libros: Cuando me da por caracol (Mérida, Mucuglifo, 1997), Cuerpo bajo lámpara (Caracas, Celarg, 1998), Inútil registro (Madrid, Ediciones Rialp, 1999), Paso en falso (Mérida, Mucuglifo, 2004). Ha obtenido los siguientes premios literarios: Premio Fernando Paz Castillo (1996), Premio Adonais (1998), premio de la VI Bienal de Literatura Mariano Picón Salas. Ha publicado ensayos y artículos en medios impresos de Venezuela y España. ROCÍO NAVARRO AMARO (1971). Joven poeta. Ha realizado cursos de redacción, poesía y literatura con Alfredo Chacón, Lil Rodríguez, José Kozer, Vladimir Acosta, Jesús Nieves Montero, Rafael Cadenas, Guillermo Sucre, Fernando Rodríguez. Ha participado en el Encuentro Nacional de Poesía de Mucuchíes (2003), Bienal de Literatura Orlando Araujo, Barinas (2003), Poesía en Rechazo a la Guerra en el Medio Oriente, en la Universidad Bolivariana (2006), Homenaje al Chino Valera Mora en el Museo Alejandro Otero, entre otras actividades. De próxima publicación su primer poemario Puertas abiertas.
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ALEJANDRO SILVA (Caracas, 1972). Músico y poeta. Licenciado en Letras egresado de la Universidad Central de Venezuela. Ha publicado en la antología de poetas Son seis de la Editorial La Espada Rota, y el poemario Humo (Fundación Editorial El perro y la rana, 2006). JOEL ROJAS CARRILLO (Caracas, 1973). Poeta y promotor cultural, tiene estudios en la Escuela de Letras UCV. Ha participado en diversos recitales de poesía a nivel nacional. ALEJANDRA SEGOVIA (Caracas, 1973). Poeta y promotora cultural. Licenciada en Artes, mención Artes Escénicas, egresada de la Universidad Central de Venezuela. Profesora de Ética de la Universidad Bolivariana de Venezuela. Comunicadora independiente, ha incursionado en la radio. XIMENA BENÍTEZ (Caracas, 1974). Licenciada en Artes Visuales, mención Escultura por el Instituto Armando Reverón, y egresada de la Escuela Cristóbal Rojas en la especialidad de Dibujo y Pintura. Fue tallerista del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos bajo la coordinación de Igor Barreto (1997-1998) y su poemario Temporales (1996) fue finalista de la I Bienal Teófilo Tortolero de Valencia. Ha sido editora de la Colección Poesía del Mundo del Ministerio de Cultura, y por su trabajo docente en comunidades y museos, le fue otorgado el Premio Nacional de Promoción de Lectura (2003). Ha participado en diversas exposiciones con su obra plástico-poética que intenta estrechar la frontera entre las artes visuales y la poesía. Ha publicado por el Fondo Editorial Ipasme el poemario Temporales en Extramuros (2006), es colaboradora de diversas publicaciones literarias fuera y dentro del país y ha incluido sus poemas en diversas antologías. Asimismo, Ximena Benítez ha representado a su país en diferentes encuentros poéticos entre los que destacan I Festival Mundial de Poesía de Venezuela (2004), Festival de Mujeres Poetas de Cereté, Colombia (2005), II Festival de Poesía Alternativa, Riohacha (2006),
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Colombia. Actualmente es profesora de la Facultad de Artes Plásticas de la Universidad Nacional Experimental de las Artes de Venezuela. DANNYBAL REYES UMBRÍA (Araure, estado. Portuguesa, 1976). Poeta. Tesista de la Escuela de Letras (UCV). Ha publicado, con la editorial La Espada Rota, el libro Son seis (2002), antología del grupo literario del mismo nombre al cual pertenece. Publica en revistas y periódicos nacionales e internacionales, sus poemas se encuentran en diferentes antologías de la poesía contemporánea venezolana. Participó en el taller de poesía dictado en Fundarte por el poeta William Osuna. Ha ofrecido recitales en varias ciudades del país y en el exterior. Participó en la Semana Aniversario del Conac, celebrada en la Plaza Bolívar de Caracas (2002). Fue invitado a los recitales en la X Feria Internacional del Libro en los años 2003 y 2005 (Caracas-Venezuela). Fue uno de los organizadores del II Festival Mundial de Poesía Venezuela (2005). Fue librero de la Red Nacional del Libro Venezolano Kuai-Mare. Fue coordinador del módulo de Combate Ideológico de la Fundación Editorial El perro y la rana del Ministerio de la Cultura. Es vocero de la Red de Escritores de Venezuela por la Capital. Publicó el poemario Ritos. CARLOS DUQUE (Caracas, 1977). Licenciado en L etras en la Universidad Central de Venezuela. Realizó estudios de Trabajo Social y Periodismo en Cuba. Publicó Al pie del origen, (2005, ganador del Concurso Cada Día un Libro), sus primeros poemas aparecen en una antología Son seis de poetas jóvenes. Ha dirigido varias publicaciones periódicas entre ellas La Colombeia, órgano informativo del Frente Francisco de Miranda y En el camino, revista de literatura. Dirigió Vuelta de hoja, publicación de la Fundación Editorial El perro y la rana del Ministerio de la Cultura. Ha participado en el comité preparador del Festival Mundial de Poesía de Venezuela.
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LUIS ERNESTO GÓMEZ (Maracay, estado Aragua, 1977). Licenciado en Computación de la Universidad de Carabobo y licenciado en Música, mención Composición, del Instituto Universitario de Estudios Musicales. Su obra sinfónica Dialéctica de lo incierto fue galardonada con el Premio Municipal de Música (2003), en su mención Obra Sinfónica Breve, y asimismo lo fue su Cuarteto de cuerdas no. 2 en el II Salón de Jóvenes Compositores (2005). Su obra Concierto para orquesta obtuvo el primer lugar del premio Antonio Estévez en el concurso nacional de composición musical de la Orquesta Sinfónica de Venezuela. Ha participado en el II y III Festival Mundial de Poesía (2005 y 2006). Ha publicado El otro lado de la página (Colección Cada Día un Libro 2005, Ministerio de la Cultura) y Cuerpo de Piélago (El Pez Soluble, 2006). Ha participado en talleres de poesía dirigidos por Santos López, William Osuna, Belén Ojeda, Edda Armas y Armando Rojas Guardia. Coordinador del grupo de enlace virtual de escritores venezolanos, El primer fuego. Ha sido editor del libro Víctor Valera Mora: Patrimonio cultural de Venezuela (Asamblea Nacional, 2006), compilador –junto a Luis Alberto Angulo– del libro 70 poetas venezolanos en solidaridad con Palestina, Irak y Líbano (Minci, 2006) y El corazón de Venezuela: Patria y poesía (Pdvsa, 2008) y –junto a Luis Delgado Arria– del libro 27F: Poesía, Memoria y Revolución (Consulado de Venezuela en Sao Paulo, 2010 / Fundarte, 2011). Subdirector de la revista Amazonía, publicación del Parlamento Amazónico de Venezuela y de la Asamblea Nacional. AURYMAR GRANADILLO (Tinaco, estado Cojedes, 1977). Poeta. Docente. Es facilitadora de los talleres de creación literaria para niños y jóvenes de la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello. Directora operativa del gabinete del Ministerio del Poder Popular para la Cultura en el estado Cojedes. Miembro de la Red Nacional de Escritores, ha sido invitada como ponente al II Encuentro Internacional con la literatura infantil (2007). Invitada especial a la 40 edición del Festival del Cucalambé en Cuba (2008). Ganadora del V Premio Nacional del Libro (2007), de la región centro occidental, en la categoría Mejor Promotor
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de Lectura Infantil y Juvenil, otorgado por el Cenal. Ha publicado el poemario Desnuda y sin afanes (Fundación Editorial El perro y la rana, imprenta regional de Cojedes, 2008). Sus poemas aparecen en la antología de poesía joven Entre Eros y Tánatos (Red de Escritores del Estado Mérida, 2007). DANIELA SAIDMAN (1977). Autora del poemario XXXI hojas de otoño (2002) y América y otros cafés (2007). Articulista de opinión en impresos del estado Bolívar y del país, así como en medios digitales. Ha trabajado como reportera de cultura y política en varios periódicos de su región, y se ha desempeñado como periodista en algunas instituciones públicas del estado Bolívar. Ha participado en diversos encuentros poéticos como el I, II y III Festival Mundial de la Poesía de Venezuela. LUIS MANUEL PIMENTEL (Barquisimeto, estado L ara, 1979). Licenciado en Letras, mención Lengua y Literatura Hispanoamericana y Venezolana de la Universidad de los Andes, Mérida. Coordinador de la página literaria del Diario Pico Bolívar en Mérida. Colaborador con artículos en varios periódicos nacionales. Actualmente reside en Mérida y cursa estudio de la Maestría en Literatura Iberoamericana – ULA. OSWALDO TORRES (1980). Compositor y poeta. Estudios de licenciatura en Música, mención Composición, en el Instituto Universitario de Estudios Musicales (Iudem). Egresado de la Cátedra Latinoamericana de Composición dirigida por Blas Emilio Atehortúa. Sus obras musicales han sido interpretadas por agrupaciones de Francia, Suiza, Japón y Venezuela. Fue seleccionado para representar a Venezuela en Zagreb, Croacia (2005), con su Cuarteto de cuerdas n° 1 y en Hong Kong (2007), con su obra Cuarteto de cuerdas n° 2. Policromías en la piel (esta última, además, galardonada en el II Salón Nacional de Jóvenes Compositores 2005). Participó en el Taller de Poesía del Celarg (2005), dictado por Miguel Márquez, así como el Taller de Poesía del Iudem (2004), dictado
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por Belén Ojeda. Articulista colaborador en el semanario Sietecolinas, encartado en el diario regional El Tiempo (estado Trujillo). Su poemario Diario de batalla (2006) fue seleccionado para su publicación en Cada Día un Libro de la Fundación Editorial El perro y la rana. SIMÓN RODRÍGUEZ PORRAS (Mérida, estado Mérida, 1981). Músico, poeta y articulista. Ha publicado artículos en diversos diarios merideños y en la página www.laclase.info y Las Letras del CLAN. Poemas suyos han sido seleccionados en Con historias de zapatos y mucha poesía. Ha participado en el IV Festival Mundial de Poesía, capítulo Mérida. Además, participa en el activismo político a través de la Unidad Socialista de Izquierda en Mérida. LENNIS PÉREZ (1982). Asistente al Proyecto Nacional de Lectura, Instituto Autónomo Biblioteca Nacional. Miembro de la Red de Promotores de Lectura y la Red Nacional de Escritores. LEONARDO ALEZONES (Valencia, estado Carabobo, 1983). Poeta y artista plástico. Estudiante de la Facultad de Ciencias de la Educación de la Universidad de Carabobo. Pertenece al grupo literario Litterae ad Portam. Forma parte del comité organizador del Encuentro Nacional Universitario de Jóvenes Escritores de la Universidad de Carabobo. Autor del poemario inédito Memoria del Quelonio. Cursó estudios en la Escuela de Artes Plásticas Arturo Michelena. Ha participado en distintos recitales de poesía en diferentes ciudades de Venezuela. YANUVA LEÓN (Caracas, 1983). Actualmente estudia Letras en la Universidad Central de Venezuela, ha participado en diversos recitales de poesía a nivel nacional, algunos de sus textos fueron publicados por la Editorial La Espada Rota en una antología titulada Son seis.
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DIEGO SEQUERA (Caracas, 1983). Estudiante de Letras, se desempeñó como editor de la Colección de Poesía Venezolana de la Fundación Editorial El perro y la rana. Actualmente es organizador en la revista Día-Crítica. RANSE RIVAS (El Tigre, estado Anzoátegui, 1985). Desde 2002 está residenciado en Ciudad Bolívar, en donde estudia la carrera de Ingeniería Civil. Participó en el taller de lenguaje literario y creación poética del movimiento Porche Literario- calle 13. Sus poemas están recogidos en tres libros inéditos: Calles mojadas, Agu y Escritos paralelos. En diciembre de 2005, Escritos paralelos obtiene el 1er lugar en el Concurso Literario organizado por la Universidad de Oriente - Núcleo Bolívar. AQUARELA DEL SOL PADILLA (Caracas, 1988). Poeta y activista estudiantil. Finalista en el IX Concurso Nacional para Liceístas (2004). Invitada como novísima a la Semana Internacional de la Poesía (2004). Participó en el Taller de Monte Ávila Editores (2004), mención Poesía, dirigido por William Osuna. Su poemario Acordes del mañana fue publicado en 2005 por la Fundación Editorial El perro y la rana. Ha sido invitada al III Festival Mundial de Poesía organizado por el Ministerio de la Cultura y fue miembro de la Red Nacional de Promotores de Lectura y del Circuito Liceísta de las Letras del Consejo Nacional de la Cultura (Conac) y coeditora de la página literaria www.alaspurpuras.com ARMANDO AMANAÚ (Valencia, estado Carabobo, 1988). Hijo de Armando y Azahar Amanaú, heterónimos de poeta nacido a mediados del pasado siglo en la población de Nueva Trujillo, al suroeste del piedemonte andino venezolano. Textos suyos aparecen en la compilación El corazón de Venezuela: Patria y poesía (Luis Alberto Angulo y Luis Ernesto Gómez. PdvsaRedve, 2008).
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ÍNDICE Quienes desestiman la autoridad de la poesía Luis Alberto Angulo Cien poetas de Venezuela convocan un mundo sin conflictos Luis Ernesto Gómez
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Poetas de la solidaridad y del alto compromiso con los pueblos Eddy Gómez Abreu
21
Jesús Enrique Guédez (1930-2007) Imperio Me tienes en la mira
25
Juan Calzadilla (n. 1931) Si se anunciara desde una sala de juego Tics de la guerra de información
28 29
Luis Navarrete Orta (n. 1932) ¡Cuenta conmigo!
32
Julio Jáuregui (n. 1934) Ese fuego que no es ceniza
34
Ramón Palomares (n. 1935) Palabras por el Líbano
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Edmundo Aray (n.1936) [Mi hijo Casey tenía veinticuatro años] Gustavo Pereira (n.1940) Palestina La partida
39
42 43
Rafael Rossell (n. 1940) [Disparo mi vieja Ak contra los agresores] [O Paul O John O William Smith]
44
Luis Alberto Crespo (n. 1941) Un señor palestino
46
Juan Chávez López (n. 1943) No hay distancia que nos separe de ti, Palestina
47
Tito Núñez Silva (n. 1946) Holocausto 2006
50
Orlando Pichardo (n. 1946) Israel
52
Néstor Francia (n. 1947) El fuego Palestina Bagdad Eddy Gómez Abreu (n. 1947) Franja de Gaza
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Enrique Hernández D’ Jesús (n. 1947) Alí Babá y los cuarenta ladrones
56
William Osuna (n. 1948) Un cohete
61
Earle Herrera (n. 1949) Los sueños bombardeados
63
Haydée Machín (n. 1949) Dos versiones, una misma angustia Nuestro corto espacio vivencial Luis Alberto Angulo (n.1950) Hoy quise escribir una canción ¿A dónde irá? Con puro canto
68 70
73 74 75
Laura Antillano (n.1950) Muñecas
76
Gabriel Jiménez Emán (n.1950) Plegaria
78
Cósimo Mandrillo (n.1951) Río Tigris, río Éufrates
80
Otoniel Contreras (n. 1951) El hombre a la intemperie
82
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Luis Gabriel Castillo (n.1953) Palestina
85
Humberto Márquez (n.1953) ¡Mosca pues!
87
Ramón Mendoza (n.1953) [Condénenme]
89
Pedro Ruiz (n.1953) Dolor del Líbano
91
Luis Felipe Bellorín (n.1954) El Líbano entre nosotros
93
Alexi Gómez Briceño (n.1954) Madinat al - Salam, “Ciudad de la Paz”
95
Juan Guerrero (n.1954) Cuando vuelvas de Israel
97
Oscar Rodríguez Pérez (n.1954) Calzado de historia
100
Berta Vega (n.1954) Ojos de niña
102
Fidel Flores (n.1955) Abu Ammar
103
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Miguel Márquez (n.1955) Fuga sobre Palestina
104
Rosa Francisca Beotegui (n.1956) Atmósfera del Edén
106
Ramón Elias Pérez (n.1956) The Big Brother En el mundo de Bush Misión Ninguna
107 108 109
Adhely Rivero (n.1956) En el cielo de Bagdad
110
Gabriel Saldivia (n. 1956) El ave del sueño
111
Alejandro Bruzual (n.1957) En las calles de Faluya Sentencias Imposibilidad de la inocencia
113 113 114
Héctor Seijas (n.1957) Una piedra lanzada desde el Antiguo Testamento
116
Benito Mieses (n.1958) [¿Dónde está el rumor del desierto...]
118
Juan Antonio Calzadilla Arreaza (n. 1959) Desprendimiento Gerencia poética
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121 123
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Ildefonso Finol (n. 1959) [Yo soy palestino] Ética Leonardo Ruiz (1959) Metáforas e Irak [Figuran en la historia...] Pero este amor
125 126
127 128 129
César Seco (n. 1959) Calígula
131
William Torrealba (n. 1959) Ataque al paraíso
133
Rosa Trujillo (n. 1959) Gaza La paz esté contigo y contigo también Luis Delgado Arria (n.1960) Palestina desde satélite Gonzalo Fragui (n.1960) María Falulla El gallito de Gaza Carlo Maglione (n.1960) Entre el Éufrates y el Tigris dos ríos y una sola muerte
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145 145
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Celenia Arreaza (n. 1961) Palestina 1 Palestina 2 Palestina 3 Carlos Cadenas (n. 1961) Día de campo Un forma de vivir… en intifada
157
159 161
Héctor López (n.1961) Beirut
163
Belén Ojeda (n.1961) Plegaria
166
Simón Petit (n.1961) Isthar
169
Orlando Urbina (n.1961) [En la orilla del desierto]
172
Hernán Soto (n. 1961) Israel El volumen de las lágrimas de Jesús
173
Cristóbal Angulo Rivas (n.1962) Irak
174
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Roger Herrera Rivas (n.1962) Líbano Arábigo Duna La Meca Escorpiones Beirut Bagdad
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José Jesús Villa Pelayo (n.1962) Orgía de fuego sobre el mercado de dátiles Un cielo de fósforo blanco
180
Ana María Hernández (n.1963) Mirada palestina En guardia
184
William Hernández (n.1963) Presagio Destierro
188
182
186
189
Arnaldo Jiménez (n.1963) [No derrames la sangre de tu hermano]
190
Tarek William Saab (n.1963) Piedras de Jericó
193
Marcelo Seguel Bon (n. 1963) [Yo lo he visto todo]
198
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Ana María Oviedo (n. 1964) I II
200
Gregorio Riveros (n. 1964) Hojas tristes Palestina brota la inocencia de su sangre calientica
203
Iris Villamizar (n. 1964) Vacío Wafi Salih (n. 1965) El Dios de las dunas Plegaria Escrito en círculos
202
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207 208 209
Susan Castro (n. 1966) Esta noche en Gaza
210
José Pérez (n. 1966) Morir de balas, nacer de sueños
211
Manuel González (n. 1967) La base
213
Antonio Marcano Belisario (n. 1967) [Todo está escrito]
215
Gastón Fortis (n. 1967) [Cuando digo Palestina]...
216
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Javier Alexander Roa (n. 1968) Letanías de la sagrada destrucción Vicio de balas: con la misma levedad de la sangre
217 219
Maribel Prieto (n. 1968) Un pueblo sin guerra para una guerra contra el pueblo
222
Pedro Pérez Aldana (n. 1969) [Al otro lado de mí]
224
Julio Borromé (n. 1970) Palestina y las naranjas
225
José Javier Sánchez (n. 1970) Escúchame Israel
236
Luis Enrique Belmonte (n. 1971) El pájaro de la esperanza Dios tenga piedad de los errantes Rocío Navarro (n. 1971) A Palestina, la tierra y su pueblo Bala Guerra
239 240
242 244 245
Alejandro Silva (n. 1972) Oración de la dama oligarca
246
Joel Rojas (n. 1973) Excesos
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Alejandra Segovia (n. 1973) Algunos judíos Ximena Benítez (n. 1974) Indiferencia [Mantas de tuétano adolorido] [Las alas del murciélago] [Como un pequeño héroe loco] Por el bombardeo de una escuela en Gaza
251
252 253 253 256
Dannybal Reyes Umbría (n. 1976) En la memoria
258
Carlos Duque (n. 1977) Autoayuda o breve manual para alcanzar el sueño americano
259
Luis Ernesto Gómez (n. 1977) [Melancolizando Yacen aquí con su Humedad] En la ciudad amurallada
264 267
Aurymar Granadillo (n. 1977) Holocausto
269
Daniela Saidman (n. 1977) Huele a sueños
270
Luis Manuel Pimentel (n. 1979) Una tarde en el Medio Oriente
271
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Oswaldo Torres (n. 1980) [Hay momentos en los que no recuerdo] Telegrama
272 272
Simón Rodríguez Porras (n. 1981) No pudieron arrodillarlo
273
Lennis Pérez (n. 1982) [¿Quién sabe de las tristezas de Irak?]
274
Leonardo Alezones (n. 1983) Taxidermia para un ángel
275
Yanuva León (n. 1983) [Estoy chisporroteada de venenos] La hora
277 278
Diego Sequera (n. 1983) [Si callas eres cómplice] [Yantra, mandala]
280
Ranse Rivas (n. 1985) Un poema con su posdata
284
Aquarela del Sol Padilla (n. 1988) [Una mano pidiendo auxilio] [¿Que me calle?]
289
Armando Amanaú (n. 1988) Crónica y réplica de un zapatazo Los zapatazos sí dieron en el blanco
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ÍNDICE ALFABÉTICO DE AUTORES A Leonardo Alezones (n. 1983) Armando Amanaú (n. 1988) Luis Alberto Angulo (n.1950) Cristóbal Angulo Rivas (n.1962) Laura Antillano (n.1950) Edmundo Aray (n.1936) Celenia Arreaza (n. 1961) B Rosa Francisca Beotegui (n.1956) Luis Felipe Bellorín (n.1954) Luis Enrique Belmonte (n. 1971) Ximena Benítez (n. 1974) Julio Borromé (n. 1970) Alexi Gómez Briceño (n. 1954) Alejandro Bruzual (n.1957) C Carlos Cadenas (n. 1961) Juan Calzadilla (n. 1931) Juan Antonio Calzadilla Arreaza (n. 1959) Luis Gabriel Castillo (n.1953) Susan Castro (n. 1966) Juan Chávez López (n. 1943) Otoniel Contreras (n. 1952) Luis Alberto Crespo (n. 1941)
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D Luis Delgado Arria (n.1960) Carlos Duque (n. 1977) E-F Ildefonso Finol (n. 1959) Gastón Fortis (n. 1967) Fidel Flores (n.1955) Gonzalo Fragui (n.1960) Néstor Francia (n. 1947) G Eddy Gómez Abreu (n. 1947) Luis Ernesto Gómez (n. 1977) Manuel González (1967) Aurymar Granadillo (n. 1977) Jesús Enrique Guédez (1930-2007) Juan Guerrero (1954) H Enrique Hernández D’ Jesús (n. 1947) Earle Herrera (n. 1949) Roger Herrera Rivas (n.1962) Ana María Hernández (n.1963) William Hernández (n.1963) I-J Julio Jáuregui (n. 1934) Arnaldo Jiménez (n.1963) Gabriel Jiménez Emán (n.1950)
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K- L Yanuva León (n. 1983) Héctor López (n.1961) M Haydée Machín (n. 1949) Carlo Maglione (n.1960) Cósimo Mandrillo (n.1951) Antonio Marcano Belisario (n. 1967) Humberto Márquez (n.1953) Miguel Márquez (n.1955) Ramón Mendoza (n.1953) Benito Mieses (n.1958) N Luis Navarrete Orta (n. 1932) Rocío Navarro (n. 1971) Tito Núñez Silva (n. 1946) O Belén Ojeda (n.1961) William Osuna (n. 1948) Ana María Oviedo (n. 1964) P-Q Aquarela del Sol Padilla (n. 1988) Ramón Palomares (n. 1935) Gustavo Pereira (n.1940) Ramón Elías Pérez (n.1956) José Pérez (n. 1966)
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Lennis Pérez (n. 1982) Pedro Pérez Aldana (n. 1969) Simón Petit (n.1961) Orlando Pichardo (n. 1946) Luis Manuel Pimentel (n. 1979) Maribel Prieto (n. 1968)
R Dannybal Reyes Umbría (n. 1976) Ranse Rivas (n. 1985) Adhely Rivero (n.1956) Gregorio Riveros (n. 1964) Javier Alexander Roa (n. 1968) Oscar Rodríguez Pérez (n.1954) Simón Rodríguez Porras (n. 1981) Joel Rojas (n. 1973) Rafael Rossell (n. 1940) Pedro Ruiz (n.1953) Leonardo Ruiz (1959) S Tarek William Saab (n.1963) Daniela Saidman (n. 1977) Gabriel Saldivia (n. 1956) Wafi Salih (n. 1965) José Javier Sánchez (n. 1970) César Seco (n. 1959) Alejandra Segovia (n. 1973) Marcelo Seguel (n. 1963)
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Héctor Seijas (n.1957) Diego Sequera (n. 1983) Alejandro Silva (n. 1972) Hernán Soto (n. 1961) T William Torrealba (n. 1959) Rosa Trujillo (n. 1959) Oswaldo Torres (n. 1980) U Orlando Urbina (n.1961) V Berta Vega (n.1954) José Jesús Villa Pelayo (n.1962) Iris Villamizar (n. 1964)
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Este libro se termin贸 de imprimir en la Fundaci贸n Imprenta de la Cultura, en Guarenas durante el mes de mayo de 2011. La edici贸n consta de 3.000 ejemplares.
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