REVISTA LITERARIA GUATINí

Revista Literaria GuatinĂ­

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Revista Literaria Guatiní

INDICE

ENERO 2017 Nro. 183 AÑO IX

Fundada el 19 de Abril de 2007 Fundador Editor General Enesto R. del Valle Colaboradores Permanentes: Aurelia Castillo/ R. Dominicana Odalys Leyva/ Cuba Lorenzo Suarez Crespo/ Cuba Gladys Taboro. Argentina Lucio Estévez. Cuba Portada ; JHON STEINBECK Diseño de portada Ernesto R. del Valle Logo de Portada: Suanmy M. Larisa. R. D.

Machón de la revista./ 2 Objetivos de Guatiní./ 3 Requisitos para colaborar./ 3 Jhon Steinbeck. Biografía./ 4 Daniel Echevarría. Matilde./ 6 Tere Maru. Vivencias./ 7 Lázara Nancy Díaz. Día de campo./ 8 Basilio Belliard. Manjar de los instintos./9 Alejandro Mar G. Si no leemos, no sabemos escribir…/ 10 GEORGE Reyes. Como fecunda tierra. 13 Arabella Salaverry. El desamparo./ 14 Patricia Darjuch. Marion. 15 Lucio Estévez. Poema 11. 16 María Ester Rinaldi. Mi condena. 17 Ernesto R. del Valle. Dicho por mi boca./ 18 Yenilén Mola. Yo era muy poco para tanto plato./ 19 COLABORACIONES DE RADIOCITACONLUNA Ramón de J. Núñez Duval. Instante./ 20 Beatriz Susana. Esta canción./ 21 Miguel D. Góméz. El polen de los sueños./ 22 Aladino Lavias Olivera. Añoranza./ 22 Michela Zanarella. Los niños de Alepo./ 23 Pedro Pablo Pérez Santiesteban. Mariposa./ 24 Tres poetas le cantan a su río./ 25 Mercedes Ridocci. Mensaje Urgente./ 26 Concurso literario. Bases./ 26 Joseph Berolo. Quijote./ 27 POETISAS SUICIDAS. Antonia Pozzi. Italia./ 28 José Miguel Garofalo. Guerra de los clones./ 29 LOGO DE LA REVISTA./ 32

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS A LOS AUTORES Y COLABORADORES

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REVISTA GUATIN REVISTA GUATINí Fundada en Abril de 2007 La Revista Guatiní, ahora con salida mensual es un vehículo de promoción cultural y literaria. Todo el material aquí publicado puede ser copiado sin cambio alguno, mencionando autor y fuente y siempre con intenciones educativas, nunca para menoscabar la razón de la existencia ni la labor literaria de sus colaboradores.

Guatiní de manera virtual da a conocer a escritores, hombres y mujeres éditos e inéditos, que publican en la Red de la Internet.

Y como algo importante, da a conocer a cubanos y cubanas que residen dentro o fuera de la Isla porque entiende que somos una sola raíz, un solo sueño, una sola Literatura.

Es una Revista sin ánimo de lucro, es decir, que la plataforma básica de su contenido nunca se rendirá a los intereses de nadie, solamente al respeto de lo publicado y a sus autores.

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Toda colaboración a REVISTA GUATINí es a título gratuito. Ni Ud., ni yo obtenemos ganancias económicas.

La REVISTA se edita en secuencia mensual, sin fecha anunciada.

ENVIOS ARTÍCULOS: Sobre obras de autores, críticas literarias, presentación de obras ajenas, etc.

EXTENSION: Se enviará no más de cuatro, cinco páginas como máximo a 1.5 espacios ENTREVISTAS. A personalidades del Arte y la cultura de cualquier país EXTENSION: Se enviará no más de cuatro, cinco páginas como máximo.

CUENTOS, RELATOS CORTOS. EXTENSION: No deben sobrepasar las tres páginas.

POESIA, PROSA POÉTICA EXTENSIÓN ; Se enviará una página por poema.

Espaciadas a 1.5 FORMATO PARA TODO ENVIO FUENTE: Arial Nro. 12 LINEAS: Espaciadas a 1.15 NOTA IMPORTANTE. Es de total responsabilidad del autor revisar con cuidado la Ortografía y el Estilo antes de su ENVÍO. Guatiní no se responsabiliza con las fallas y errores que traigan los textos.

E-MAIL PARA ENVÍOS: revistaguatini@gmail.com En ASUNTO escribirá: “COLABORACIÓN PARA GUATINI” Enviará en Adjunto la colaboración y una foto nítida y ACTUALIZADA, en formato JPG El correo o e-mail del autor En todos los casos, el texto será propiedad del colaborador.

“Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca” Jorge Luis Borges. Argentina. 1899-1985

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Revista Literaria Guatiní [Tomado de Wikipedia]

JOHN STEINBECK nació en Salinas, California su padre, John Steinbeck Sr. (18631935), era tesorero; su madre, Olivia Hamilton 1867-1934, maestra. Tuvo tres hermanas. Estudió en Salinas y luego en la Universidad de Stanford pero nunca pudo graduarse. Desempeñó distintos oficios, entre ellos el de trabajador durante la construcción del Madison Square Garden. En 1925 se marchó a Nueva York donde trabajó como freelance para el New York American, pero fue despedido. El resultado de esta experiencia sería el ensayo «Making of a New Yorker» publicado en 1946 en The New York Times.5 Steinbeck regresó a California un año después y trabajó de guía turístico en el acuario de peces de Tahoe City, donde conoció a Carol Henning, su primera esposa.

En 1929 escribió su primera novela, La Copa de Oro (Cup of gold: A life of Sir Henry Morgan, Buccaneer, with Ocasional Reference to History), una historia de ficción histórica basada en la vida de Henry Morgan, que no tuvo éxito. En enero de 1930 se casó con Carol Henning y se trasladó a Pacific Grove. Allí conoció a Edward Ricketts, un biólogo marino, con quien mantuvo una gran amistad.

En 1932 publicó The Pastures of Heaven, un conjunto de historias situadas en la ciudad de Monterrey. Al año siguiente publicó The Red Pony y To a God Unknown.

En 1935 escribió Tortilla Flat, novela por el cual recibió su primer premio literario, "La Medalla de Oro", galardón concedido por el Commonwealth Club of California a la mejor novela escrita por un californiano.7 Con este compendio de historias humorísticas, Steinbeck obtuvo cierto éxito.

En In Dubious Battle (1936) y De ratones y hombres (1937), Steinbeck realiza un retrato de la clase trabajadora durante la Gran Depresión. De ratones y hombres narra la vida y sueños de dos trabajadores que van de un sitio a otro en California buscando trabajo en granjas.

Esta obra tuvo un gran éxito entre la crítica y Steinbeck fue galardonado con el New York Drama Critics Award. La novela fue llevada al teatro, donde también gozó de gran popularidad. En los años siguientes, Steinbeck escribió dos obras de teatro: The Long Valley (1937) y Their Blood is Strong (1938).

En 1939 publicó Las uvas de la ira, considerada su mejor obra. Basada en artículos periodísticos que había escrito él mismo en San Francisco, está considerada por muchos como su obra más lograda. En 1940, recibió el premio Pulitzer pero su éxito no estuvo Para acercarte al Arte y la Literatura

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Revista Literaria Guatiní libre de controversia: las ideas políticas de Steinbeck, crítico con el capitalismo y a favor de las reformas llevadas a cabo por Franklin D. Roosevelt con el New Deal para favorecer a la clase trabajadora, le conllevaron la condena del sector tradicionalista, sobre todo en su propio estado.

En 1940, Steinbeck se embarca en una expedición alrededor del golfo de California junto a su amigo el biólogo Ed Ricketts. Las experiencias vividas durante esta expedición las recoge Steinbeck en su obra The Log from the Sea of Cortez. Carol Hening, la esposa de Steinbeck, los acompañó en el viaje; sin embargo, la relación matrimonial comenzó a deteriorarse y la pareja terminó divorciándose en 1942. Ese mismo año, Steinbeck se casó con Gwyndolyn "Gwyn" Conger, con quien tuvo dos hijos: Thomas Steinbeck y John Steinbeck IV. John Steinbeck (centro) con su hijo John, de 19 años, visitando a su amigo el presidente Lyndon B. Johnson en el Despacho Oval el 16 de mayo de 1966. En 1952 publicó Al este del Edén, que sería llevada al cine por Elia Kazan y cuyo protagonista sería el malogrado James Dean. Está considerada una de sus obras más importantes y fue la favorita del propio autor. Narra la historia de dos familias, los Trasks y los Hamilton, en el periodo que va desde el fin de la Guerra de Secesión hasta la Primera Guerra Mundial (1865-1914). El relato está concebido como una monumental alegoría sobre el problema del libre albedrío y la predestinación en relación al Mal. John Steinbeck recibió el Premio Nobel de Literatura en 1962 A lo largo de su vida, Steinbeck usó el símbolo Pigasus (de pig, cerdo en inglés y Pegasus), un cerdo volador, «atado a la tierra pero aspirando a volar».

Falleció en Nueva York el 20 de diciembre de 1968

James Dean Y Julie Harris e una escena de AL ESTE DEL PARAISO [1955] Para acercarte al Arte y la Literatura

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NUEVO EN GUATINí MATILDE

©DANIEL ECHEVERRIA1.

Argentina Matilde Miranda fue mi profesora de literatura de cuarto año. También fue mi primer amor, aunque ella sólo lo supo a medias. No hace falta que diga que para mí era la mujer más bella sobre la tierra. Una belleza absoluta que contenía todas las otras bellezas. Porque a los 16 años uno no se enamora de los conocimientos de literatura de una mujer, sino de la belleza de su voz suave. De la espalda estirada para escribir en lo alto del pizarrón, de la ropa interior que se marcaba debajo de su falda. De sus ondas rubias que acompañaban los movimientos, y de sus ojos que iluminaba el aula con una luz negra cuando terminaba de escribir y se daba vuelta. Y, casi lo olvido, de sus uñas siempre impecablemente rojas. Claro está que para ganarme el amor de Matilde debía yo superar dos breves obstáculos: confesarle mi amor y ganarles de mano a mis otros 29 compañeros. Era ella la única docente en un colegio de curas y, como se sabe, una mujer deseada por muchos hombres resulta aún más bella. Inducido por las hormonas y por mis sentimientos que yo creía nobles y genuinos, planeé de una y mil formas el modo en que debía hacérselos conocer. Pensé en frases desde Horacio hasta Cortázar. Memorizaba alguna y la esperaba en los pasillos, pero sólo para verla pasar y animarme a un tímido saludo que ella respondía con una sonrisa leve aire cálido del verano. La seguí varias veces para verla desaparecer detrás de la puerta de la sala de profesores. La abordé en algunos recreos pero mi timidez sólo permitía una pregunta sobre algún cuento de Quiroga. Hasta que una mañana de sus propios labios mágicos recibí una pista. Su escritor favorito era Borges. Durante el recreo fui a la biblioteca y pedí un libro de Borges. La bibliotecaria me preguntó cuál. Cualquiera, le dije. Me trajeron un mamotreto con las obras completas del ciego. El recreo duraba quince minutos, no tenía tiempo de buscar en semejante ejemplar así que le dejé a Dios la selección.

Abrí el libro al azar ocurrió el milagro. En bastardilla leí: “yo que fui tantos hombres, no fui nunca aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Uhrbach.” Anoté la frase en un papelito y salí corriendo hacia el aula. En la escalera me di cuenta de que un pequeño ardid podía mejorarla. Sin dejar de caminar taché Uhrbach y anoté: Miranda.

Llegué al aula antes que Matilde. Escondí el papelito en libro de actas y me senté en mi pupitre. Sonó el timbre y la belleza de su sonrisa perfumó el aire. Algunos de mis DANIEL MARIO ECHEVERRÍA: Argentina. Profesión: comerciante.

Publicaciones: "La masonería y el camino hacia el centro" Ensayo. Ed. Kier. 2011 "La última Oración" novela. Ed. Olive Call group. 2015 1

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Revista Literaria Guatiní compañeros carraspeaban y se hacían señas mientras ella caminaba hacia su escritorio. Yo permanecía calmo, descansaba en mi inmediata victoria. Matilde se sentó, abrió el libro y encontró el papelito. Sonrió con una complicidad que le arrugó un poquito la nariz y a mí me estrujó el corazón. Nos miró a todos, dobló el papelito.

No vi dónde lo guardó (estoy casi seguro de que lo debe haber guardado para siempre). Se puso de pie y continuó su clase sobre Lorca. Como si nada. Supuse que tal vez sólo me faltaría esperar hasta el próximo recreo para que fuera ella la que se me acercara en el patio, o me buscara por los pasillos. Pero yo no había firmado el papelito, ni nunca me animé a decirle que era mio. De modo que guardé en silencio la mitad de mi amor y ella la otra mitad del secreto. Para siempre.

VIVENCIAS

©TERE MARU México

Estando de espalda, sentí su aliento en un descaro total, había abordado mi espacio, giré mi cuerpo y sus ojos que ardían ante mí, parecían carbones en destellos naranjas. De su celular escuché esta letra ;lop;-Si te parece prudente una propuesta indecente.

La orquídea más abajo de mi vientre movió sus labios...

Atrapada por la portezuela y su cuerpo, entre mi piel y el encaje de mis medias, unos dedos disfrutaban la seda. Su musculatura peligrosamente cerca de mi cuerpo... ¡¡¡Un vientre danzaba el tema... ~ese tema incitante~ la propuesta ya... la deseaba escuchar!!!

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DÍA DE CAMPO ©LAZARA NANCY DIAZ Cuba-EUA

Los violines susurran un lamento donde duerme la tierra ,madre santa, se escucha Lejos una voz que canta melodías que surcan por el viento.

De los bosques solo queda el aliento, y el rumor de aquel río que se espanta, al ver que un pez rojizo se levanta del cauce que ha quedado triste y lento.

Las rosas del camino todas plenas, adornan nuestras vidas con su encanto, …y tú , las esperanzas desordenas sobre el suelo tendido como un manto, te sorprendo cargando a manos llenas, ¡ un trozo de la tierra que amo tanto!

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MANJAR DE LOS INSTINTOS

BASILIO BELLIARD. Rep. Dominicana

Nada detiene las alas ni su reposo de danza silenciosa.

Sólo el manjar de los instintos sacia vientres de polvos mortales.

Nadie ni su nombre silencia unos labios desterrados, desnudos en unos ojos con fondo de Franz Lizst y cielo de Mozart.

Sólo, ahora y en la hora

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de nuestra carne -consumada en arena y polvo.

Cuerpo Presente. Fernando Peña Defilló2 Rep. Dominicana

FERNANDO PEÑA DEFILLO. Renovador de la pintura nacional dominicana y uno de los principales introductores del abstraccionismo en El Caribe. 1928-2016 2

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SI NO LEEMOS, NO SABEMOS ESCRIBIR,

NO

SABEMOS PENSAR Fuente: culturainquieta/ ©ALEJANDRO MAR G Es así de contundente. Si no leemos, es difícil que podamos pensar bien

Hoy todos escriben, todos quieren expresar sus sentimientos y opiniones, pero, ¿quién lee? En cierta forma la lectura es una actividad superior a la escritura; sólo podemos escribir con el lenguaje que hemos adquirido leyendo. La lectura es la materia prima de la escritura y la posibilidad de crear una obra que tenga belleza y profundidad o simplemente claridad, se basa en las lecturas que hemos hecho y lo que hemos aprendido de otros autores (sus palabras se vuelven las nuestras, se mezclan con nuestros pensamientos y experiencias). Así se destila la escritura, como una refinación del pensamiento no sólo personal, sino del tiempo mismo.

Para muchas personas es más atractivo escribir, tiene más glamour –algo que quizás se deba a la inmadurez y al egoísmo–, pero grandes escritores nos dicen que la felicidad en realidad está en la lectura. Borges es especialmente fértil en este sentido: “la felicidad, cuando eres lector, es frecuente”. Y la célebre: “Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mí me enorgullecen las que he leído”.

Hay una frase contundente, que si no mal recuerdo es de Juan José Arreola, “Si no lees, no sabes escribir. Si no sabes escribir no sabes pensar“. Una sencillez aforística que debe ser el fruto de la labor intelectual de un buen lector.

Edmund Husserl escribe en su Lógica formal y Lógica trascendental: “El pensamiento siempre se hace en el lenguaje y está totalmente ligado a la palabra.

Pensar, de forma distinta a otras modalidades de la conciencia, es siempre

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Revista Literaria Guatiní lingüístico, siempre un uso del lenguaje”. Así que si no tenemos palabras, si no tenemos lecturas en nuestra memoria que enriquezcan nuestro lenguaje, nuestro pensamiento será muy pobre. Las personas toleran no ser buenos lectores, pero si se les dice que no saben pensar, esto lastima su orgullo y, sin embargo, una condiciona a la otra. Así, la lectura es una herramienta de desarrollo fundamental. Y donde mejor se desenvuelve esta herramienta es en los libros, no en los pequeños artículos que dominan la circulación de la Web; el encuentro con el lenguaje merece un espacio de concentración –el medio es también el mensaje–, un encuentro a fondo con la mente de un autor que puede haber muerto hace cientos de años pero que vive, al menos meméticamente, en el texto que se trasvasa a nuestra mente.

Podemos también preguntarnos si es que existe o no la conciencia sin el lenguaje.

Aunque una primera lectura de las filosofías de la India parecería indicar que para los pensadores que nos dieron el yoga y la meditación, la conciencia existe más allá del pensamiento lingüístico (que es, de hecho, todo lo que existe), como ocurre en los estados de absorción meditativa (jñanas), también se debe notar que en el hinduismo el universo es generado a partir de la letra A del sánscrito, de la cual también se deriva la sílaba creadora OM. Posteriormente, en el budismo tibetano la letra A del alfabeto tibetano (parecida a la A del sánscrito) es también considerada una especie de fuente cósmica creativa, y se representa como emanando los cinco elementos en un thigle (bindu en sánscrito) .Tenemos por supuesto la cábala, donde el universo entero es lo que se produce cuando se pronuncian los nombres divinos; la letra Aleph, tiene suprema importancia (como exploró Borges en su cuento, donde el Aleph es justamente como una especie de thigle o punto donde se encuentra la totalidad del universo).

Sin embargo, el mundo es creado con la letra Bet, con la palabra Bereshit, que David Chaim Smith traduce no como inicio, sino algo así como “inicialidad” (beginingness), para denotar la constancia de la creación, un acto perenne que no ocurre en el pasado, sino en el presente. En suma, el mundo se crea con la palabra y esto es así no sólo en una visión esotérica o religiosa de la realidad, lo es en nuestra vida cotidiana: sólo alcanzamos a distinguir las formas una vez que tenemos los nombres.

De cualquier manera queda claro que la lectura como surtidor de las palabras que animan nuestra conciencia es un aspecto esencial de lo que es un ser humano que

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Revista Literaria Guatiní piensa el mundo. Podemos existir sin pensar, y a veces el pensamiento se convierte en un ruido que enferma la mente, pero en el pensamiento, con el poder de la palabra, tenemos una potencia divina.

Como escribió Hölderlin Sin embargo, nos compete, bajo la tormenta de Dios, Oh poetas, erguidos y con la cabeza descubierta, Asir con nuestras propias manos el rayo de luz del Padre, Y pasar, envuelto en canción, ese regalo divino a la gente.

Foto: Gladys Taboro. Argentina

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COMO FECUNDA TIERRA

©GEORGE REYES Ecuador-México

“Hoy desperté colorido, ¡porque vi una porción de cosas siempre y nunca vistas! ¡Me gustó el movimiento de la vida! Y fue tan bonito que te dediqué mi día”.

Clarice Lispector.

Cansado de sentirme árbol con penacho en vigilia mi tiempo se desborda en reloj; vencer yo su tictac quería, pausar en mí esos instantes o disolver sus otras horas.

En el día el sol descansa, en este valle, el amor se duerme en el color de cada noche; hay solo un "hall" de tallos convulsos en qué colgar mi sueño.

No soy ya como la espuma que el agua la humilla y la resbala ni se ha vuelto mi alma llanto de la tarde. ¿En qué se ha vuelto ese lado de mi rosa? ¡Fecunda tierra en que mi voz pasea en cada víspera de tu mañana!

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NUEVA EN GUATINí EL DESAMPARO

© ARABELA SALABERRY. Costa Rica

Trasnochada trasgredida trasdrogada en el centro de la calle en el centro de la noche Su tetita triste salta por un agujero de la camiseta Tatuaje epiléptico en el vientre Deteniendo autos toreando bocinazos la cara cubierta con ojeras solo ojeras la cara perdida en las ojeras Malabarista del abandono sola haciendo su acto en el centro mismo del desamparo

(Imagen de Imagen de Revolucióntrespuntocero)

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MARION

©PATRICIA DAJRUCH Argentina

Aquel domingo (no sabe ella muy bien por qué) fue distinto; le quitaron su antiguo vestido y le colocaron uno azul, pensó que era un vestido tan bonito que hasta parecía casi humana. Así vestida de gala subió al autobús con el titiritero y el niño, lo que no cambió fue el sitio a donde se dirigieron, la esquina de San Martín y 9 de Julio a dar el mismo espectáculo de siempre, no hacia falta ensayar pues sabía de memoria cada paso que debía dar.

Había domingos exitosos, en esos casos la gorra que pasaba el niño se llenaba de monedas, en cambio otros era un fracaso y volvían caminando a casa.

La vida parece dura. Tal vez sea esa la vida de un titiritero. Ella lo comprendía muy bien pero le molestaba cuando le echaban la culpa a ella de que el día hubiera sido infructífero, y más de una vez el niño la rescató del tacho del tacho de basura para dejarla sentada en una silla toda la noche y allí se quedaba llorando en silencio.

Pero aquel domingo fue distinto a todos, con el nuevo vestido lució bellísima y la gente aplaudió a rabiar cuando ella bailó el tango: las monedas que colmaron el gorro la hicieron sentir feliz Cuando todo terminó y se hizo el silencio un joven detúvose ante ellos solo dijo pocas palabras: ¿Cuánto cuesta esta marioneta? El niño la miró con tristeza, pero sabía que muy pronto la reemplazaría otra más linda. Ella se despidió con cierta angustia y deseaba acariciar el rostro infantil y agradecerle su amor.

El joven no bien estuvieron en su casa le cortó cuidadosamente los hilos, la acostó en su cama para luego dormirse abrazado a ella.

Al día siguiente escuchó por primera vez su nombre: Marion, luego se encontró sentada frente a una taza de café. Sintió como su flamante dueño le peinaba sus cabellos, dentro de su corazón bailó por primera vez la canción de la libertad.

Muy pronto el tedio de desayunos, almuerzos, cenas noches abrazadas al joven comenzó atormentarla.

Con un cansancio funesto la marioneta casi humana, ansió ser libre de verdad. Ya sin los hilos que la sostuvieran siempre intentó mover los brazos, más tarde las piernas, sus músculos empezaron a cobrar vida. Sin que ella misma se diera cuenta comenzó a caminar.

Una noche se escapó cerró la puerta al irse sin hacer ruido.

Desde ese entonces se la ve en el parque Sarmiento dando su propia función.

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Revista Literaria Guatiní ©LUCIO ESTEVEZ Cuba-EUA

POEMA 11 La luna naufragó en las nubes y se encerró en el cielo, su palidez de cera

es consecuencia de ver tantas desgracias sin solución en el planeta y por supuesto sin la intervención de Dios por estar muy ocupado \en la larga contabilidad de muertos por enfermedades curables, suicidios, VIH, pandemias y sobre todo guerras.

Por eso la luna naufragó, se hizo monja y se escondió en el cielo. ¡Ahora vive de espaldas a la tierra!

Del libro Norte y poesía

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©MARIA ESTER RINALDI.

MI CONDENA. Argentina

Si amar es dejar de ser yo misma para compenetrarme en tus sentidos, perder mi identidad, cambiar mi sino ser finalmente nada, un extravío en el abismo oscuro de tu vida.

Si amar es elevarme hasta el estrado más alto de aquel goce placentero y caer al barranco más profundo del dolor insoportable, si estás lejos.

Si amar desdobla el alma de mi cuerpo si mi espíritu escapa y te venera cuál dios pagano me inclino ante tu credo y claudico a tus pies, ya casi muerta.

Si amarte, al fin, me causa tanta pena que sólo vivo en paz cuando te tengo, no vivo ya mi vida, estoy viviendo amarrada a tu sombra, mi condena.

Si por amar, insisto, pierdo el ego, muto en manjares la hiel de tu veneno enraizada de amor, cual frutos nuevos siento tus brazos trepando como sierpes que desangran la savia de mi cuerpo.

Tanto dolor me causa amarte tanto, y te amo, tal vez, por lo que espero… más allá de la dicha y el espanto.

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DICHO POR MI BOCA.

©ERNESTO R. DEL VALLE. Cuba-EUA

Lo que hasta ahora has encontrado en mis poemas. verdades o lagartos, razones, desvergüenzas, exégesis de culpas, coartadas, presupuestos, primero escaparon por mi boca universal y solitariamente única. ¡Callada!

Mi boca atronadora bendecida en resonancias, brocal de imperativos, eructos y suspiros.

Todo cuanto he escrito, en miel o lodo emborronado, tirado al suelo o deslumbrado en una nube fue primero sazonado en esta especie de cubículo maligno, independiente.

Créeme que cada chispa de su fuego está latente aún en sus predios de humedales, prestas a salir cuando le plazca.

Oscuros vendavales, azucenas de pétalos y cúspides furiosas.

No hay ritual alguno en sus inicios ni locuras de aborto en sus arcadas.

Sólo guarda para ti, lo que has leído: ¡Que vivan en tus sueños, mis palabras!

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YO ERA MUY POCO PARA TANTO PLATO La cama era tan grande como la ciudad misma adonde llegué sin ti la valija llena de inmodestias unos cuantos dólares y un espacio en blanco que me permitiera hilvanar ausencias Después de todo era preciso quedarme sola amanecer caminar por las calles más anónimas ©YENILEN MOLA. Cuba EUA perderme en ellas rellenar la copa de vino por mi cuenta forzar la pelvis soportando mi peso usar los pasamanos para sostenerme tiritar aún con tantos almohadones escalarlos para contestar una llamada y mirar en el reloj mis números fetiches Era precisa aquella inmensidad para sentirme en la más absoluta estrechez para sacarte del limbo de mis dedos para que tu fantasma recibiera el impacto de mi orgasmo.

…para que tu fantasma recibiera el impacto de mi orgasmo.

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Colaboración de Radio Cita con Luna NUEVO EN GUATINí

©RAMÓN DE JESÚS NÚÑEZ DUVAL3 República Dominicana

INSTANTE

Envolver el pétalo de una rosa es tocar el corazón latente de una virgen que dejo medio entrever su rostro cuando la penumbra de la noche esculpió en su reflejo divino celestiales arpegios de un girasol.

Mas el óleo derramado a la luz de un candelabro hipnotizó el tiempo para que la epidermis de tu silueta conjugara las dimensiones sagradas al acostarse la luna sobre los lirios perfumados de tu cuerpo… ¡Al sonreír el alba tu perfume estaba ahí!

RAMON DE J. NUÑEZ DE DUVAL: Poeta, Dramaturgo, Compositor, Articulista y Ensayista Publicación: Piel Desnuda [UASD Rep. Dominicana, 2016] 3er lugar con el Poema "Nace Jesús" en el Concurso Internacional "Navidad" 2do. Premio en el Evento Internacional “SUENA EL TELÉFONO” del grupo “TODOS SOMOS POESÍA 3

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Colaboración de Radio Cita con Luna NUEVA EN GUATINí ESTA CANCIÓN (canción)

©BEATRIZ SUSANA4 Chile.

Esta canción me hace acordarme de ti, el sortilegio de tu cuerpo, el brillo de tus ojos.

Esta canción suave como una caricia me hace delirar, me hace delirar, amor.

Esta canción, balada del mediterráneo, exquisita como un beso, triste como estar sin ti, es como el bom bom de mi corazón cuando pienso en ti, cuando pienso en ti, amor.

Esta canción siempre me acompaña amor, me hace soñarte, me transporta a estar junto a ti, así esta canción me llena de pasión, me hace feliz, me inquieta el corazón.

Esta canción me hace extrañarte, tus caricias en mi piel, tú forma de besar. Esta canción sensual como tu cuerpo me hace suspirar, me hace suspirar, amor.

Esta canción coro de las olas, profunda como tu amor, melancólica como tu ausencia es como el toc toc de mi puerta cuando te espero, cuando te esperó, amor.

Esta canción siempre me acompaña, me hace desearte, me lleva a tus sueños, así esta canción me llena de pasión, me inquieta el corazón.

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BEATRIZ SUSANA.-Chile. Profesora Básica con Mención en Ciencias de la

Educación. Digitadora Computacional. Poetisa. Además de Entre Versos y Música Estamos Tu y Yo, ha publicado en varios grupos literarios de la Internet

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Colaboración de Radio Cita con Luna EL POLEN DE LOS SUEÑOS

©MIGUEL D. GOMEZ

Argentina

NUEVO EN GUATINí Aún me miras en el silencio de los ojos hablan por el corazón que late de amor, sentimientos que no se pueden esconder suspiros y emociones que no se olvidan.

Las noches se han convertido en eternas apenas en el cielo la compañía de la luna, parece un espejismo ese rostro en el aire que cruza los cristales desde el horizonte.

Con ansias los besos esperan oportunidad liberar el polen de esos sueños guardados, así ser el perfume que circule en tu interior y como un manantial inunde hasta tu alma.

22 Aún me miras en el silencio de los ojos…

Colaboración de Radio Cita con Luna AÑORANZA

Entre bostezo y bostezo añoro las noches aquéllas, donde las luciérnagas paseaban sin el gozo de la luna...

NUEVO EN GUATINí

©ALADINO LAVIAS OLVERA5 México,

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ALADINO LAVIAS OLVERAS; En Abril próximo se hará la presentación de su

primer libro Las huellas de un soñador editorial NUEVA LUZ en el estado de Veracruz.

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LOS NIÑOS DE ALEPO ©MICHELA ZANARELLA Italia Tienen los ojos oscurecidos por la guerra los niños de Alepo y lloran de miedo por el roce con las minas encerrados en un dolor sin fin.

Indefensos en el respiro y la piel escuchan el olor de la muerte y no hablan más de los barriletes ni de los cuentos para aprender.

Tienen el terror del aire y de las horas los niños de Alepo y se consumen en lágrimas esquivando el estruendo, la trampa imprevista que elimina silencios y gritos en una lluvia negra.

Mueren como mártires sin nombre los niños de Alepo despojados de sus frágiles sueños llamados a apagar sus ojos en una luna crucificada tras las llamas.

No tienen paz los niños de Alepo ni siquiera cuando el cielo tiene un instante de tregua y vuelan con los labios fruncidos en un viento rojo donde es muy lejana la luz y muy acerba la salvación. (traducción de Ana Caliyuri)

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PEDRO PABLO PEREZ SANTIESTEBAN Cuba-EUA

MARIPOSA

Mariposa de anchas alas de colores tristes subiendo por las aires con cabeza extendida sobre jardín ajeno mariposa de otros tiempos llévame contigo a recorrer caminos seré obediente y buscaré en el centro de tu cuerpo la fibra que teje con soltura la palabra del silencio.

Mariposa ausente… levanta vuelo despacio, que invisible voy sobre tus alas..

Del poemario inédito Apuntes.

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3 poetas le cantan a su río ©JESUS ALVAREZ PEDRAZA HANÁBANA

Vuelves tú, río frontera de Matanzas y Cienfuegos, donde peiné con mis juegos tu líquida cabellera.

Te llovía tanto afuera que a veces me confundía, si lloraba el alma mía sobre ti, mi río padre que también fuiste mi madre y el agua no lo sabía

ALMENDARES

©NANCY DÍAZ GARCÍA

Yo se que faltaba el eco de tu risa despeinada, ya la sombra esta cansada nadando en un río seco.

Se hunde el sol en un hueco, le tejo a un rayo la luz, ...y un pajaro a contraluz en algún paisaje roto, cuelga el ala en una foto, y un pez se dobla en la cruz. ©ERNESTO R. DEL VALLE

TÍNIMA Tínima!, te recuerdo así sosegado entre algarrobos, recios macíos y, cobos trenzados junto al jiquí.

Cuando en tu orilla perdí aquel miedo a las tataguas, junto al ángel de tus aguas desnudé la poesía perdiéndome todo el día en un barquito de yaguas.

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Mensaje Urgente De la actriz Mercedes Ridocci Estimados amigos, Quizá os apetezca visualizar este vídeo: Poema "Ser" musicalizado por Inés Fonseca ( forma parte de mi libro.cd "TRAZOS" - Poemas de 18 mujeres) acompañado de fotografías de mi composición escénica "Ardor dolido".

Gracias de antemano, y si os gusta... señalarlo en YouTube.

https://youtu.be/D1j-jjoEgKY

INVITACIÓN ESPECIAL PARA COMPARTIR LA PALABRA= 3 Grupos, 3 Posibilidades (Último llamado para inscribirse a este evento) Por segunda vez Poetas del Mundo en la Feria Internacional del Libro de La Habana.

(Organizar estadía entre el 8 al 20 de febrero 2017) Leer Más MORE INFORMATION IN ENGLISH: http://poetasdelmundo.com/detalle-evento.php?id=54 Pour traduire entre sur cette page: https://www.bing.com/translator/

Concurso literario I CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA LUIS ALBERTO AMBROGGIO BASES◄Aquí Para acercarte al Arte y la Literatura

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QUIJOTE Colombia

©JOSEPH BEROLO

En siembra incesante de palabras el soñador va de ronda por la tierralo llaman Don Quijote, así no más, es poeta y sabe batirse con las fieras.

De sueños e ilusiones poseído nunca supo distinguir entre aquello que quería y aquello desmedido que soñando pensaba que era bello.

Desprevenido sufre cosas indecibleses su pena tanta que solo lo consuela soñar con una bella que lo sueñe y le brinde abrigo aunque no lo quiera.

Aún transita por la Mancha entera, flaco, triste y solitario va por sus caminos, viajero es de mitos y quimerasaún navega con viento de molinos.

Enero 21,2017

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poetisas suicidas ANTONIA POZZI. Italia. [Febrero 13 1912-Diciembre 3, 1938] Antonia Pozzi representa la vida de esas niñas ricas a las que se les proporciona una educación esmerada, recta y dura, llena de privilegios, pero con una gran ausencia de afecto, entre un padre muy ocupado (de los abogados más importantes de Milán)y una madre culta y refinada (sobrina del poeta Tommaso Grossi) pero dedicada totalmente a la vida social.

Su diferencia seguramente fue ser extremadamente sensible e inteligente, encerrada en su habitación y envuelta en una vida solitaria, lo que hace que la relación con su profesor de latín en secundaria, se convirtiera en la más importante de su vida, aniquilada de raíz por la intervención de su padre. Muchas veces estas chicas sin afecto familiar se aferran al primer amor sorprendidas e intensas por el cariño que nunca han conocido, Tal vez Antonia no superó nunca esta separación forzada convirtiendo además en una dolorosa frustración durante toda su trayectoria no haber podido tener un hijo suyo.

Su padre la envía por Europa lo que parece hacer olvidar a Antonia su pena, y le proporciona inicialmente momentos de felicidad pero era demasiado permeable y las miserias y sufrimiento de otros, así como el avance de la guerra parece que influye en su estado de ánimo, hasta generarle una terrible depresión, ya que perdió numerosos amigos judíos.

Antonia que necesitaba creer no podía soportar la falta de comprensión de lo que ocurría tanto en la intimidad de su alma como en la realidad de un mundo demasiado violento. Huye de los bombardeos a su casa de Claraval, para escapar del avance de la guerra, desde donde escribió a sus padres y en sus palabras se intuía su triste final. Un agricultor la encuentra tumbada sobre el césped y con síntomas de haber ingerido bastantes barbitúricos, tras llamar a una ambulancia, fue llevada a un hospital de Milán donde murió alrededor de las 19 horas del 3 de diciembre de 1938, cuando contaba solamente con 26 años. Su última nota decía “disperazione mortale”.

GRITO No tener un Dios, no tener una tumba, no tener nada firme, tan sólo cosas vivas que se escapan; vivir sin ayer, vivir sin futuro, y cegarse en la nada (socorro) a causa de la miseria que no tiene fin.

[10 febrero 1932] Para acercarte al Arte y la Literatura

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LA REBELION DE LOS CLONES Por José Miguel GAROFALO. Cuba.

El conflicto había hecho crisis. La dirección del sindicato de los Clones convoco urgente a una reunión. Llegaron de todos los Estados, delegados de las Uniones más representativas, para presentar los casos de más urgencia. Se aspiraba a que del debate surgieran acuerdos que limaran asperezas y evitaran una crisis a nivel nacional y quien sabe con repercusiones en todos los continentes. The Grand Hotel, de Minneapolis, les había reservado un salón exclusivo en el pent house del edificio. No se permitió acceso a la prensa ni medios televisivos. “Los trapos sucios se lavan en casa” había declarado el Jefe Superior, el clon de Donald Trumh. La citatoria era elocuente, sin entrar en preámbulos le cedieron la palabra a una selección previa de los casos más significativos. Clon 1. - Mi situación es fácil de explicar. Me considero abusado. Peter Crawford, mi original, me cayó a trompadas por un abuso de autoridad. Que al llegar de improviso me observo en su cuarto fornicando con su mujer. ! Que lindo… muchas veces el se iba para sus citas nocturnas y yo de marido bueno, cuidándole las espaldas! Caramba, y no somos de piedra. Se me subió la bilirrubina y me engarce en un amarre de lucha libre con Irma. Y en lo mejor de la contienda llega el energúmeno y me tiro para el hospital.

Debo disculparme porque voy a cometer una indiscreción, pero la honestidad es indispensable. Lo mío fue totalmente injusto. La realidad es que Irma conocía sus triquiñuelas; por un lado se iba Peter y ella al poco rato: la ley del Talión. Lo corneaba en reciprocidad. ¿Con quién hice el estropicio? Con el clon de ella, comprenden? Pero es que ni margen me dio el imbécil para justificarme. Clon 2. Yo vivo en Georgia, por la piel se darán cuenta que soy el duplicado de un saxofonista anciano. Se gasto todos los ahorros en un clon de second hand a su conveniencia. Es conocido que por sabiduría nos construyeron con capacidad de envejecer, así que soy un clon anciano trompetista, que me precio en ocasiones haber suplantado a mi dueño en el club de la ciudad, hasta con mejor acogida que el mismo. Gracias a un ungüento especial de la farmacopea de los Clones conseguí esa pócima que neutraliza los dolores de las articulaciones y además un brebaje mágico para afinar mi garganta. Me dirán egoísta por no compartir con mi original, pero es la única forma de equilibrar mi vida en su pocilga y poder realizar las ambiciones artísticas que llevo en la sangre. Pues bien, para mi fatalidad descubrió una noche en que me siguió hasta el cabaret mis artimañas y agarro un celo enfermizo al observar mis éxitos. Conclusión, me deja bajo llave y se va el cabro viejo arrastrando su trompeta cada noche. Clon 3. - Me consideraba un clon feliz.

Forme parte de una colección de clones que encargo Madona para el servicio de bodyguard. Éramos 4, así que el turno era espaciado. En mis días libres deambulaba por centros nocturnos y siempre hacia conquistas. Soy joven, a las Para acercarte al Arte y la Literatura

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cantantes de fama le gusta que hasta sus clones de protección sean bien parecidos y alegres, casi libertinos. Con la vida que me estaba dando estaba muy contento.

Pero, fatalidad, la alegría en casa de los clones dura poco, se enamoro de mi. Yo de ella, porque siempre admire su canto, la figura y el desenfado con que conducía su vida artística y personal. Pero ahora soy un desgraciado, se canso de mi persona. Y hasta solicito al sindicato que había decidido que me eliminaran. Según ella me había convertido en un obstáculo para su carrera. Clon 4. – Señores, no se asombren… soy nada menos que el clon del gato Tom, porque en Hollywood hasta los dibujos animados tienen clon. Y uno es gato clonado pero tiene amor propio y sentimientos. Estos cabrones guionistas de Disney no hay un dibujo animado en que el ratoncito Jerry no acabe venciendo sobre las artimañas y malos instintos de cualquier gato que se respete. Vengo a quejarme; hasta las cuantas tendré que soportar esta vida de derrotas sin superar de mi pobre Tom original. No hay derecho! Clon 5. - Yo soy un clon realizado, no sé por qué me quejo. Uds. han visto al cosmonauta que pisa los polvos lunares. En realidad no fue Amstrong, el cual se llevo todos los honores. A última hora se acobardo, entro en pánico y no quiso salir al exterior. Tuve que ponerme la escafandra y jugarme mi vida artificial en Aquella aventura del espacio. Mi original se volvió muy rico, millonario. Mi vida se convirtió en una pesadilla, tuve que hacer muchas de sus apariciones en conferencias; su afán de ganancias era insaciable. Y luego el episodio de la política cuando se le metió en los sesos el afán de ser congresista. La cabrona fama se puede volver enfermiza. Mi vida es un desastre. Porque inclusive esta tan inmerso en su vida social que abandono cualquier relación de sexo; yo creo que sufre de impotencia y pago las consecuencias, mi vida erótica es un desastre. No creen que tengo motivos de sobra para presentar mis quejas? Clon 6. - Me toco ser clon, y que remedio, era mi destino. Pero ser clon y encima doble de un actor es el colmo de la desgracia. No sé ni cómo estoy aquí! Le asignaron a mi original, el actor Joe Pesci, participar de matón en el filme “Casino”. Tuve el privilegio de observar el trabajo meticuloso del director Scorcese y del protagonista Robert de Niro. Incluso en una escena de sexo Para acercarte al Arte y la Literatura

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Revista Literaria Guatiní agarre mi pedacito de felicidad cuando una vedette se ve obligada a encorvarse y hacerle una felación a mi original. La felación me la hizo a mí, y hasta pude eyacular. Uds. dirán, caramba…fuk you, what is your complaint? Simple, la escena del desierto. Cuando tiran al actor a un hueco en medio en las proximidades de Las Vegas, y que previamente le aplastan la cara con una pala. Y lo desnudan los mafiosos y lanzan a la fosa moribundo, pues bien, el infeliz era quien viste y calza, no el enano Pesci. Moraleja. Con los dobles no hay piedad ni derechos humanos que valgan; el equipo recogió los matules y se les olvido recogerme. No sé ni cómo diablos pude salir de aquel infierno. Clon 7. –Lamento decirles que aparte de Clon, soy por lo observado, el más infeliz de los protagonistas. Mi original fue condenado a decenas de años en una cárcel de New York por manipulaciones de bolsa que contribuyeron a la crisis que exploto las finanzas de Wall Street en el 68. Saben quién soy, eh? Pues mi original goza de su fortuna en bancos de Suiza, instalado en una isla del archipiélago de Samoa, y gracias a que le conté esta triste historia al alcaide, que es un hombre bondadoso y creyente de iglesias, me dio un permiso especial para asistir a esta reunión y poder contar mis insólitas penurias. La reunión iba a continuar, quedaban varios invitados en lista, pero abruptamente se abrieron las puertas del salón. Llego el jefe de la policía, que no le cupo dudas a ninguno de los clones reunidos que no fuera un doble del jefe de la policía. Un sucio traidor a su clase, encargado de llevarnos detenidos a la jaula de presos del Condado. En fila india, como clones amaestrados y violando los más elementales derechos, entramos silenciosos a nuestras celdas, rogándole por conducto de nuestros abogados a los clones del científico Hawkins, Bill Gates, el fundador de la Microsoft y del director de cine, Spielberd, que tuvieran la bondad de interceder por nosotros y nos dejaran seguir hasta el final, -aun con todas estos inconvenientes- nuestra difícil vida artificial de clones. No olvido en el recorrido que uno de los clones del Sindicato, un romántico a partirse el culo, que nos incitaba a que gritáramos a coro: Ra r ara ra… los clones unidos jamás serán vencidos! Que troncos de imbéciles tenemos de dirigentes; tenía que ser un clon igual que nosotros!

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