Nro 189 agosto by Ernesto Rodríguez del Valle

INDICE DE AUTORES CONTENIDO

AGOSTO 2017 Nro. 189 AÑO X

Fundada el 19 de Abril de 2007 Fundador Editor General Enesto R. del Valle Colaboradores Permanentes: Aurelia Castillo/ R. Dominicana Odalys Leyva/ Cuba Lorenzo Suarez Crespo/ Cuba Gladys Taboro. Argentina Lucio Estévez. [In Memoriam]Cuba Portada: JUAN RUIZ GOMEZ Diseño de portada: Ernesto R. del Valle Logo de Portada: Suanmy M. Larisa. R. D. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS A LOS AUTORES Y COLABORADORES

Machón de la revista/ 2 Objetivo de la revista/ 3 Requisitos para colaborar/ 3 NOTICIAS Fallece en La Habana intelectual Cubano Juan Ruiz./ 4 22 aniversario de Cove Rincon/ 17 ARTICULOS Ernesto R. del Valle Lucio Estévez, la voz poética de un enajenado/ 5 Eliecer W. Ojeda Montiel. La Heurística en Borges/ 8 Alfred Asis. Esperanza madurez/ 9 Sin óbolos para Caronte de Ana Ruth López C./ 21 Bárbara Orozco Benitez. Tembló en Varadero…/ 26 POESÍA Lucio Estévez. Leonor/ 7 Humberto Larreal. El desván/ 10 Elizabeth Santiago/ Cuando Regreses/ 10 Rosendo Delgado M. Mir las verdes/ 15 Elsa Morales. Cecilia que no es Valdés/ 16 Marelys Leva. No me callé las ansias18 Federico S. Rodríguez. Miserias/ 19 Marianela Puebla. Ahora/ 20 Carlos A. Boaglio. Mojado/ 22 Rafaela Mila. Las gaviotas./ 23 María Isabel Bugnon. Velozmente./ 25 María José Castejón Trigo. A mis modelos./ 32 ENTREVISTA Ernesto R. del Valle. Raquel Perdomo desde Uruguay/ 11 RELATOS Ernesto R. del Valle. Cuatro relatos breves./ 24 Horacio Quiroga. Las moscas./ 29 Jordi Cebrián. Plazas llenas de gente./ 31 CONCURSOS Concursos literarios para Setiembre/ 27 Rafaela Pinto. No no nada./ 28 LOGOTIPO DE GUATINí/ 33

REVISTA GUATIN

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Fundada en Abril de 2007 La Revista Guatiní, ahora con salida mensual es un vehículo de promoción cultural y literaria. Todo el material aquí publicado puede ser copiado sin cambio alguno, mencionando autor y fuente y siempre con intenciones educativas, nunca para menoscabar la razón de la existencia ni la labor literaria de sus colaboradores. Guatiní de manera virtual da a conocer a escritores, hombres y mujeres éditos e inéditos, que publican en la Red de la Internet. Y como algo importante, da a conocer a cubanos y cubanas que residen dentro o fuera de la Isla porque entiende que somos una sola raíz, un solo sueño, una sola Literatura. Es una Revista sin ánimo de lucro, es decir, que la plataforma básica de su contenido nunca se rendirá a los intereses de nadie, solamente al respeto de lo publicado y a sus autores. Busca el nido de Guatiní también en Facebook. www.facebook.com/revistaguatini

La REVISTA se edita en secuencia mensual, sin fecha anunciada. ENVIOS ARTÍCULOS: Sobre obras de autores, críticas literarias, presentación de obras ajenas, etc. EXTENSION: Se enviará no más de cuatro, cinco páginas como máximo a 1.5 espacios ENTREVISTAS. A personalidades del Arte y la cultura de cualquier país EXTENSION: Se enviará no más de cuatro, cinco páginas como máximo. CUENTOS, RELATOS CORTOS. EXTENSION: No deben sobrepasar las tres páginas. POESIA, PROSA POÉTICA EXTENSIÓN ; Se enviará una página por poema. Espaciadas a 1.5 FORMATO PARA TODO ENVIO FUENTE: Arial Nro. 12 LINEAS: Espaciadas a 1.15 NOTA IMPORTANTE Es de total responsabilidad del autor revisar con cuidado la Ortografía y el Estilo antes de su ENVÍO. Guatiní no se responsabiliza con las fallas y errores que traigan los textos. En ASUNTO escribirá: “COLABORACIÓN PARA GUATINI” Enviará en Adjunto la colaboración y una foto nítida y ACTUALIZADA, en formato JPG El correo o e-mail del autor En todos los casos, el texto será propiedad del colaborador. E-MAIL PARA ENVÍOS:

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FALLECE EN LA HABANA EL INTELECTUAL CUBANO JUAN RUIZ, POETA Y ESPECIALISTA EN TEATRO. Hoy abril 23, leo la fatal noticia enviada por su esposa Antonia fechada el 22 de Julio. " Ernesto, Juan acaba de fallecer hoy." Toña. y se me nubla el alma. Hoy será siempre un día distinto, lleno del recuerdo de nuestra hermandad a pesar del silencio y la distancia. Deseo, Toña les llegue mi abrazo de hermano que siempre hubo entre Juan y yo, mucho antes de que naciera Aziyadé. De Juan guardo su carácter siempre jovial, incisivo en sus reflexiones, justo en sus planteamientos y siempre firme por Cuba. De hablar pausado. Gran conversador sobre tópicos humanistas lector empedernido y vasta cultura. Lucio Estévez, Miguelito Escalona Juan y yo, compartíamos encuentros, festivales, recitales, conversatorios, durante toda aquella etapa de la Brigada "Hnos. Saiz", en Camagüey.Nos leíamos, comentábamos, destrozábamos, nuestros primeros, horribles poemas, llenos de juventud y ardor literario. Soy el sobreviviente de ese grupo y cargo con el dolor de saberlos convertidos en memoria.

Juan Ruiz con uno de los cuadros, obra de la artista cubano-americana Yadira Escobar residente en Miami

LUCIO ESTEVEZ la voz poética de un enajenado. Por ©Ernesto R. del Valle. Lucio Estévez, Camagüey, Cuba 1934, Miami, 2017, Cumpliría el dos de agosto ochenta y cuatro años. Vivió con y para la poesía, desde ella vertió los más singularísimos espejismo mágicos de su esencia en cerca detreinta libros publicados. La solidaridad, la muerte, la carencia social, los avatares del destino en el cual no creía, eran temas recurrentes en su lírica, pero el amor, su vástago insomne, la mujer, fueron temas priorizados en su andar por estos caminos del verso. Las palabras de su editor Ivo Basterrechea dejan vislumbrar esa tenacidad de Lucio para la poesía. Dice Ivo. “ El mundo poético de Lucio cumple los cánones de la belleza y la musicalidad necesaria para el alma y el oído, cumpliendo con el oficio de poeta donde la realidad y la fantasía se unen para conjugar el verbo amar en toda su expresión y experiencia, sentidas como se humano y poeta.” Pero hay más, A lo largo de estos 54 años de nuestra amistad desde 1963 que conocí a Lucio en la UNEAC de Camagüey en Ignacio Agramonte 466 frente a la Pizzería el Gallo, hasta el momento de su fallecimiento, la poesía rondaba su conciencia de manera inapelable. Su primer Libro SUR Y POESÍA, es muestra de que su conciencia humana se desbordaba ante la crueldad del apartheid, la violencia, las drogas, etc. Hombre taciturno, amoroso del mar y la naturaleza, creó los círculos de Campismo en la Provincia de Camagüey, su afición por los caracoles con los que hacía trabajos artesanales. Su amistad con Rolando Escardo lo llevó a estar con él en la Zona de Desarrollo Agrario en la Ciénaga de Zapata, junto a varios poetas más Hoy Guatiní se honra con tenerlo en su portada como homenaje a su 84 años de una vida dedicada a la poesía dejó dicho a su esposa que no deseaba sepelios ni nada. Así fue cumplida su –petición.. A continuación el poema que Lucio dictó a su esposa Deysi Curbelo, una semana antes de su fallecimiento ocurrida el 8 de abril del 2017.

Ultimo encuentro literario con Lucio

Izq. a der. Jesús Álvarez Pedraza, Nancy Díaz, Ernesto R. del Valle y Lucio En “Doug” and Barnes Park, Miami. Miércoles 21 de Junio, 2017.

Foto a cargo de Ernesto R. del Valle. ULTIMO POEMA DE LUCIO ESTEVEZ Dictado a su esposa Deysi Curbelo en Marzo 31, 2017

Quiero lleno de lucidez escrito sobre el huevo de un cisne sin las acechan zas del invierno pero con la nitidez de los inviernos que así es la verdad de las perlas. No, no amada mía en el color del Kayak llega el amarillo del huevo del sin son te y de rodillas, el beso de un ángel para tí ...

LEONOR Aquí lejos de Leonor en medio de tanta soledad no vale la pena desvestirme para asomarme al balcón y contemplar la noche un soplo de recuerdos salpica la memoria y el llanto en el pecho por no verla exprime tristemente el corazón como una esponja. Leonor atesora en la memoria los días mas felices de mi vida cuando estábamos unidos con toda desnudez en la luz vertical de los espejos ahora separados recordando a solas en coloquios con la luna.

©LUCIO ESTÉVEZ Cuba 1933-EUA 2017

Tomado de Letralia. Jueves 20 de Julio de 2017

LA HEURISTICA1 EN BORGES COMO METODO DE CREACION LITERARIA ©ELIESER WILIAM OJEDA MONTIEL [Venezuela] Hablar de Borges es hablar de una cultura “unánime” para decirlo en palabra preferida del autor. Las letras, como parte del acervo cultural de la humanidad, le deben mucho a los grandes escritores y uno de ellos es Borges. La literatura a mi entender como arte avanza a pasos lentos; pero aprovecha dar un “salto largo” con el músculo cerebral de alguna estrella en este arte cuando hace su aparición, y ejercita a fondo tales ligamentos para desbrozarla, marcarle nuevos rumbos y remozar los transitados. Soy un admirador del suramericano por la magnitud de su obra, magnífica originalidad y “expresionismo” utilizado; pero sobre todo por la técnica de la heurística empleada en sus composiciones. La heurística en Borges como técnica escritural fue una constante en casi toda su producción de ficción, vale decir, narrativa; de allí su vasta cultura y lo maravilloso de su cuentística, género que se constituyera en pivote de sus prístinas composiciones, que, en mi opinión, se circunscriben en la denominada corriente de “lo real imaginario” del despertar literario en el boom latinoamericano. No podemos imaginarnos a Borges sin una investigación previa de lo que plasmaría como narración; su heurística y hermenéutica eran como una segunda “piel” en él. Cada texto leído y desentrañado era nutrimento para su imaginación creadora pues tenía la virtud de conjugar sueños con realidad, mitos y leyendas, así como con lecturas del texto sagrado para generar como corolario un texto único, mágico, de invención sin igual. Asumimos el texto borgeano como un clásico de la literatura americana, pero en especial de la literatura universal, y, sobre todo, como un método de composición para generar nuevos mundos de fantasía literaria, por lo que podemos afirmar, sin temor a dudas, que Borges fue un verdadero y real demiurgo de la literatura universal.

La heurística (del griego εὑρίσκειν,1 que significa «hallar, inventar» (etimología que comparte con eureka2) aparece en más de una categoría gramatical. Cuando se usa como sustantivo, se refiere a la disciplina, el arte o la ciencia del descubrimiento. Cuando aparece como adjetivo, se refiere a cosas más concretas, como estrategias heurísticas, reglas heurísticas o silogismos y conclusiones heurísticas. NOTA DEL EDITOR 1

ESPERANZA Y MADUREZ ©ALFRED ASÍS2 Chile

Es en la “esperanza” que necesitamos cada vez con mayor fuerza que este significado sea comprendido por los niños. La esperanza en un mundo mejor en la que los niños son protagonistas y podrán enseñarnos a convivir como seres humanos y como naturaleza. Pero, que importante es entregarles las herramientas con las cuales ellos forjarán sus propias vidas y eso pensando como ellos, pero dando a entender como es el mundo de los adultos. Por ello entra en escena la palabra “madurez” la cual puede ser a temprana o avanzada edad o según la comprensión, todo dependerá de la asimilación del concepto y la comprensión del niño, todo esto con una buena explicación en acorde a la edad de los infantes. Cuando llegamos a esa etapa de la “madurez” miramos hacia atrás y vemos lo que fue nuestra anterior vida y recordamos los errores que cometimos, cuando depredamos la naturaleza o tuvimos un mal comportamiento con nuestros compañeros o en casa con nuestros padres y hermanos, cuando tratamos mal a un animal o le tiramos piedras a una pajarillo. Entonces nos damos cuenta de nuestros errores y eso ya con nuestra “madurez” al comprenderlo, nos duele el alma, es algo que ha quedado marcado en nuestras vidas y casi imposible de borrarlo. He aquí entonces “la esperanza” de poder entregar a los niños estos conocimientos y factores que puedan marcar sus vidas, que en su momento temprano lo comprenderán y eso será un aliciente para el desarrollo de su compromiso con la naturaleza humana y de la tierra. Así estos niños crecerán respetando los comportamientos humanos y el entorno y cuando asuman su rol de desarrollo en la tierra, al mirar atrás solo encontrarán cosas bellas y la paz inundará sus vidas y la “esperanza” por un mundo mejor será su tarea cumplida con las sociedades que necesitan de ellos para seguir sembrando “esperanza” Abrazos fraternos

ALFRED ASÍS, Cónsul de Poetas del Mundo en el Litoral de Los Poetas - Chile:

©HUMBERTO LARREAL Venezuela

EL DESVÁN Ya te asomas Tu mirada me busca Me pierdo de tu luz Ya te asomas Y el desván por ti está El silencio es lo eterno Ya te asomas En las manos extendidas Se quedaron quimera Ya el desván esta mudo No esta tu silueta Oh! Solo musite tu nombre! Solo mi pensamiento Y el sabor de tu piel Te pierdo de nuevo mujer.

. ©ELIZABETH SANTIAGO Cuba-Italia.

CUANDO REGRESES

Cuando el viento tropiece con la soledad de tu pelo, me besará en los oídos las letras de tu nombre. Cada grano de tiempo tendrá el sabor de tus párpados. El sol me echará raíces en las entrañas, y volverán a amontonarse los veranos en mi boca. Ahora que las manos no duelen cuando toco mis tormentas; puedo acariciar tu lluvia, sin arañarle las caderas a la calma.

ENTREVISTA INTERCAMBIO DE PALABRAS CON RAQUEL PERDOMO DESDE MONTEVIDEO, URUGUAY. Por ©Ernesto R. del Valle. …todo en la naturaleza es de cierta forma erótico, sensual, el sol, que besa, el viento, la brisa que acaricia, el agua, que se apodera…

Raquel Perdomo: Uruguay. Escritora, nacida en Montevideo capital de Uruguay, cuenta con más de 600 poesías, cuentos, cuentos infantiles, fabulas , ensayos A participado en antologías internacionales Amor , Rosas para mi Madre, Mujere,s con Editorial Hispana y Punto G, Estados Unidos, Nueva Poesía y Narrativa Hispanoamericana del siglo XXI 2015 poesías y 2017 narrativa Editorial Lord Byron y Diviertesex I antología erótica, España , Mas allá de las Fronteras editorial Versos Compartidos y 100 Poetas por la Paz Y Plegables editorial aBrace Uruguay y en Serbia con cuentos infantiles editorial Blookland, Diario de los Poetas en Buenos Aires Argentina ,Revista Sociedad Literaria Amantes del País, Revista Literaria Guatiní, Blog Azul de Mar Libros 2016 Por los Caminos del Placer (poesía erótica )y 2017 El Vuelo de la Libélula por Editorial Independiente MVR España Premios 2017: Estrella del Sur en Uruguay y El Arco de Córdoba en Argentina ERNESTO R. DEL VALLE.- Raquel, naciste en Montevideo, la capital y ciudad más poblada de la República Oriental del Uruguay. En qué barrio, ¿Cómo recuerdas el rinconcito donde naciste? ¿Tienes alguna anécdota de tu infancia? RAQUEL PERDOMO. Nací y viví hasta los 9 años en la capital, después nos mudamos a otro departamento Treinta y Tres, ciudad de Vergara ,ahí termine primaria y empecé secundaria , estuvimos hasta mis 14 años, y finalmente Cerro Largo, ciudad de Rio Branco, donde pase toda mi vida, donde me case, nacieron mis hijos y mi nieto Aun voy al lugar donde nací, Camino Maldonado Km 16, voy a visitar a mi tía, lo más lindo que recuerdo es cuando íbamos a las 5 de la mañana a la estación central a tomar tren, el ruido de la gente ,las palomas volando, eso quedo grabado a fuego en mi ERdelV.- El lugar donde uno nace queda prendido para siempre en lo profundo de nuestras raíces, está en nuestros triunfos y en nuestros fracasos, en nuestras alegrías o nostalgias. Para mí Camagüey siempre será el bastión de mi creación y

mis añoranzas, por eso quiero preguntarte, Raquel,, ¿es algo importante para tu creación, el lugar en que naciste? RP.- No, para mí no y te explico porque, me mude tantas veces de lugar , que no me apegue mucho a ninguno, es como dice la canción de Facundo Cabral ” No soy de aquí, ni soy de allá “

ERdelV.- Tus primeras lecturas. Autores preferidos. RP.- Me leía todo desde niña, antes vendían los huevos envueltos en papel de diario, yo me los leía, todo y cualquier libro que cayera en mis manos , era asidua visitante en la biblioteca de Rio Branco. Me encantan Benedetti, Juana de Ibarbourou, Pablo Neruda, Rubén Darío, Borges, Lorca, Octavio Paz, Sor Inés de la Cruz , Fernando Pessoa , Becquer, Alfonsina Storni

ERdelV.- Cómo te encuentras con ese deseo por escribir? Te influyó algún autor, alguna obra en particular? RP.- No, la verdad no, para mi escribir, fue, es y será una necesidad espiritual, un suspiro del alma ¡ Mi primer poesía la escribí a los 12 años ,aun sin saber que era una poesía, solo tras una situación triste, tome lápiz y papel y le escribí a mi madre y fue en versos

ERdelV.- Juan Carlos Onetti, Eduardo Galeano, Mario Benedetti Edelmira Agustini, Horacio Quiroga, Juana de Ibarbourou, en fin, una pléyade que aún destella con luz propia en nuestro cielo americano. ¿Qué se siente llevar sobre los hombros el legado de tantos hombres y mujeres que han puesto el nombre de Uruguay en uno de los pedestales cimeros de la poesía Latinoamericana? RP.- Grandes, grandes personalidades de la literatura uruguaya y mundial, por supuesto no me comparo con ellos, pero es un honor haber nacido en el mismo país , que tan prestigiosas personalidad, es mas Juana es del departamento de Cerro largo, donde yo pase la mayor parte de mi vida ,donde nacieron mis hijos, mi nieto ... ERdelV.- Quisiera que, la escritora que hay en Raquel Perdomo, me hable de sus obras publicadas. Tienes dos con títulos sugestivos, Por los Caminos del Placer (poesía erótica) y el más reciente, El Vuelo de la Libélula ¿Alguna a la que le debes gran cariño? RP.- Son dos libros muy especiales, Por los Caminos del Placer fue mi primer libro y siempre va a ocupar un lugar especial en mi corazón, es un poco diferente quizás por ser un libro exclusivamente dedicado al erotismo, es una lectura de recreo, es un guiar al lector por los laberintos del placer, del amor , de la fantasía, de la imaginación, del sexo, yo les digo siempre, el erotismo es vestir el sexo con traje de gala ! Sale a relucir todo lo mas bello, el amor que todos soñamos. El segundo libro, es mas que especial, tiene dos partes Halos de Libertad y Gotitas de Nostalgia y Pasión, el nombre es muy sugestivo, la simbología de la libélula lo es , es algo mágico , habla de madurez , transformación, libertad , profundidad , esta alli mi transformación personal en cada verso en cada letra , un grito de libertad lagrimas de emoción y la pasión erotismo , que nunca queda de afuera en mis poesías ERdelV.- El tema erótico es un elemento de doble filo para quien se enfrente a él. Sabes el riesgo que hay traspasar la frontera o no llegar porque la sensualidad, el

erotismo y lo porno están separados por un leve hilo que sin darte cuenta puedes romper. Cómo tratas esta temática? RP.- Si, es muy cierto, es más, Ernesto, te digo, que yo sepa en mi país soy actualmente una de las pocas poetisas que escribe poesías eróticas, yo explico lo siguiente, ¿Cómo distinguimos erotismo de pornografía? Muchas personas confunden una y otra, y en realidad son opuestas el erotismo enaltece, valoriza, todo lo referente al sexo, todo queda sublime ,bello, la pornografía, denigra , vulgariza, muestras el sexo desde su peor ángulo. ERdelV.- El agua como elemento erótico. Lo tratas en uno de tus poemas, cuando dices: Hoy el agua tan atrevida, intrépida, trepaba por mis piernas … Hay tres elementos importantes en estos dos versos: pierna, intrépida y trepaba, que le dan al lector una guía de lo que va a leer a continuación. […]subía, subía por ellas sin parar Indefensa, me sentí seducir por el mar ! Es ese sutil momento en que el agua sugiere la posesión. Háblame de esto. RP.- Creo que todo en la naturaleza es de cierta forma erótico, sensual, el sol, que besa, el viento, la brisa que acaricia, el agua ,que se apodera , que acaricia ,que nos absorbe diría , la verdad que estaba entrando a la playa y adoro el mar, y el placer era tanto de sentir mis piernas besadas ,que lo compare a otra situación real, es l magia de la fantasía

ERdelV.- ¿Qué puede hallar el lector en tus dos poemarios? RP.- En Caminos del placer, van a encontrar una forma sutil, delicada de versos llenos de pasión de erotismo de fantasía , te digo algo que me ha dicho un amigo italiano, me dijo: “quiero leer tu libro y ver desde tus ojos ,porque hoy en día esta el sexo tan vulgarizado, que quiero verlo de una forma mas romántica” También algunos hombres que lo han leído, me han dicho que funciona como un viagra mental . En El vuelo de la libélula, encuentran desde la realidad de la vida, del mundo, la crudeza, la injusticia, hasta el sabor de las lagrimas, del amor , de la libertad , encuentran un todo , encuentran mi forma de ver la vida, es un paseo por el alma, por los sentimientos humanos,

ERdelV.- La emancipación de la mujer ha sido, es y será una lucha larga. Muchas poetisas a las que he entrevistado se encuentran de lleno en esta lucha por medio de sus obras, encuentros sociales, asambleas y congresos feministas. Alfonsina Storni, en Argentina confesó en su poema: Veinte siglos: Estuve atada como Prometeo,/ pero una tarde / me salí del cinto. RP.- Si es verdad, y creo que aprovechamos nuestras letras para incentivar a las mujeres a liberarse un poco, a pensar más en ellas mismas, cambiaron los tiempos son otros, y debemos si darnos cuenta de nuestro propio valor, hacer valer nuestros derechos, mimarnos mas, yo tengo muchas poesías dedicadas a la mujer , a acariciarle el ala porque lo necesita, no tiene idea a veces de cuánto vale, ya que nadie se lo dice.

ERdelV.- Háblame de tus impresiones sobre la poesía actual publicada, diseminada por la internet. ¿Crees realmente que hay un movimiento poderoso en el quehacer literario?

RP.- Primero no me considero experta o conocedora en poesía, para mi poesia es la voz del corazón, las redes sociales dieron un gran impulso a todo esto, es una excelente ventana una excelente y facil vitrina , hay de todo ,hay quien escribe muy bien, y hay quien no, cabe a los lectores hay gusto para todo, pero me parece bien que cada cual tenga su espacio , el tiempo dirá quien sigue, quien graba sus letras a fuego en el alma y quien no.

ERdelV.- Gracias Raquel, por este breve tiempo que has dedicado a tus confesiones. ¿Qué poema le regalarías a los lectores de tu entrevista? RP.- Gracias a ti Ernesto, por la invitación , es un honor participar en tan prestigiosa revista , bueno les regalo uno chiquito pero de una grandeza enorme

LA PASION DE TU BOCA Hoy el agua tan atrevida intrépida, trepaba por mis piernas … Sin permiso previo alguno mimaba, besaba, acariciaba subía, subía por ellas sin parar Indefensa, me sentí seducir por el mar ! Fue inevitable, como no acordarme, que hiciste tu, una y mil veces el mismo recorrido con tus manos, fogosidad y vehemencia propia de tu lengua ,audaz, ardiente ,loca jamás podre' olvidar, la pasión de tu boca !

NUEVO EN GUATINí MIRA LAS VERDES

El tiempo es hacha inclemente sobre el árbol cotidiano de la existencia, no hay mano sagaz que pare su diente. Cuando el acero crujiente te va cercenando astillas, tus raíces amarillas se estremecen en la lucha, mas, yérguete amigo, escucha el canto de las semillas. Si el ciclón hiere el paisaje, que no te sorprenda en vilo, corta el viento con el filo agudo de tu follaje. En cada verde ramaje a barlovento, inaugura el valor y la cordura, pues cuando el árbol es fuerte, ni el vendaval de la muerte triza su verde armadura. En los gajos carcomidos y añosos, cortezas duras revelan las coyunturas donde hizo el amor sus nidos. No te mueras de alaridos cuando tus flores recuerdes, pese al follaje que pierdes quedarán ramas despiertas, olvida las hojas muertas, al viento, mira las verdes.

ROSENDO DELGADO MURGAS. Camagüey, Poeta, decimista. Primer Premio en el Concurso Nacional de Talleres Literarios celebrado en Pinar del Río, Cuba. Ha publicado en la Revista de décima llamada Perla Mojada de la UNEAC . Comparte sus décimas para Adelante Multimedia. Este autor del famoso libro "Minifauna" ha sido también maestro, promotor cultural y asesor literario en Jimagüayú, Camagüey, Cuba. 3

CECILIA, QUE NO ES VALDÉS

©ELSA MORALES Cuba

Cecilia, que no es Valdés, es una niña cubana, por azares del destino hoy es norteamericana. Cecilia, que no es Valdés, es una niña cubana, que no conoce su patria, pero la siente cercana. Cecilia, que no es Valdés, es una niña cubana, con abuela en Camagüey, con abuela en Santa Clara.

Cecilia que no es Valdés, está muy ilusionada porque viajará hasta Cuba en una linda mañana. Feliz será en Camagüey, feliz, será en Santa Clara. Con abuela en Camagüey

Con abuela en Santa Clara

Marily A. Reyes (MAR) (Litt. Dr.) Executive Director/President

The Cove/Rincón International Poesía y Otras Artes / Poetry and Other Arts Non –Profit Cultural Organization Invita a evento celebrando nuestro

22 Aniversario

Lanzamiento de la antología internacional

“Las artes en nuestra vida/The arts in our life” El Jurado anunciará los ganadores previamente seleccionados. Ganadores de 7 nacionalidades Un programa de poesía, música, danza, canto,artes visuales y más. Entre llos el tenor Miguel Cervantes y el Duo Voces Romanticas, asi como niñas de la Academia del Saber

Agosto 25, 2017 / viernes 6:30 PM

Entrada libre/Open to public

New Professions Technical Institute(NPTI)/ Humboldt Int’l University 4000 Flagler Street, Miami, Florida Auditorio 4to piso

Información/Information: rinconmar@aol.com Oficina: (305) 554-0847 Celular: (305)322-6274

NO ME CALLÉ LAS ANSIAS.

No, no me callé las ansias, Ni el deseo del grito que ahogaba mi verso, Ni la liviandad de mis pechos y mis ojos, Ni la sangre que ondeaba en mis pómulos. No me callé las húmedas palabras, Ni la fiebre mezquina, Que saturaba mis poros. Pero no dije todo, Me guardé algunos gritos, Los mejores secretos de mis frases salvajes, El hambre febril que corre en mis venas; No dije perdón, ni ¨lo siento¨ Ni las otras consignas que me salvan; Más bien, cerré los miedos y abrí las ganas, Y dejé morirse las enmiendas; Empujé las dudas hacia afuera Y cerré la puerta tras mi fuga. No, no me callé las ansias, Porque a veces callarse, Es morirse un poco, Y dejar que el miedo nos consuma Y que el tiempo nos sature de grises y de ausencias; Por eso, no me callé las ansias. 2016.

Empujé las dudas hacia afuera/ Y cerré la puerta tras mi fuga.

MISERIAS

Hay miserias que viven a la sombra; hay actores eternamente impunes; descuidos que van de lunes a lunes… Un destino infeliz, nadie lo nombra. Un comercio florece entre nosotros que alimenta sus fuerzas día a día, con traiciones, mentiras y falsía, insinuándose siempre hacia los otros. Sin embargo bien pronto, el espanto, todo calcina y hasta la esperanza, palidece ante este poder que avanza, envolviendo con pavoroso manto. Hay un mundo de horror en que conviven, pesadillas terribles, falsos dioses; mil tormentos, sufrimientos atroces; glorias, que mil palabras no describen. Un lugar de espejismos, no soñados, que convoca, que enamora y seduce; que placeres, sin límite produce… nuestros hijos resultan condenados. Son nuestros hijos, son el blanco elegido; mercaderes de euforia y de tristeza, apuntan, a un negocio de certeza; el espanto, será lo más vendido. Genocidas, terminan con la suerte, de infelices almas, que en su futuro, cobrarán, como premio el más oscuro; sufrimiento, horror, dolor y muerte.

AHORA

©MARIANELA PUEBLA Chile

Ahora que las bocinas ambulantes ululan ayeres, apagan sus estridentes voces y las calles hacen señales grises a transeúntes fantasmas. Ahora que los faroles de tu casa y la mía bostezan lánguidos recuerdos de invierno y las puertas y ventanas han cerrado sus párpados legañosos de tiempo. Ahora que el cielo se oscurece de presagios y golondrinas ausentes hacen nidos en sueños, que las bocas vencidas de tantas palabras exhalan cansancios antiguos. Ahora que todo yace en silencios oscuros, que duermes entre recuerdos y olvidos y el aleteo de un beso te roza los labios. Ahora que los gatos detienen sus pasos, los tejados entristecen humedecidos de noche y las chimeneas lanzan pequeñas volutas dormidas. Sólo ahora, cuando las penumbras palpan tu cuerpo desnudo y luciérnagas embebidas se asoman a tu cuarto. Ahora que yaces como un niño sumido en tibio lecho y de vez en cuando acaricias el aire. Ahora que no tengo rostro y tus ojos dormidos no me alcanzan, y puedo tocarte en mi sueño y el rubor no enmudece mis labios. Ahora, nada más que ahora así, con palabras susurrantes sólo a ti, en este momento que penetro en tus sueños, te voy a contar un secreto.

'Sin óbolos para Caronte' de Ruth Ana Lopez Calderón [Diario El día, Sábado 12, 2017] Vivimos en un mundo demasiado materialista en el que vale más el dinero que la persona, quiero que la gente reflexione sobre esta realidad”, dice Ruth Ana López Calderón, autora del poemario “Sin óbolos para Caronte” que se presentará este jueves 3 de julio en el Centro Simón I. Patiño, a partir de las 19:30. Una historia plasmada en la realidad. El libro, cuyo título hace referencia a los óbolos (monedas) que se ponían en los ojos, o algunas veces, en la lengua de los difuntos para que el barquero (Caronte) lo pueda llevar a descansar en paz, cuenta con 80 poemas. “No es un libro triste, simplemente sale de alguien que puede describir lo que se siente cuando la enfermedad llega y uno tiene un diagnóstico terminal y sabe que su vida depende de un tratamiento costoso, alguien que ha visto casos de familiares o amigos con diagnósticos similares en cuanto a gravedad… mi libro es un llamado a la reflexión”, dice López. Contenido del libro. El libro que habla de la enfermedad que se manifiesta en la extrema pobreza, de los sentimientos que surgen en torno a esa situación, también toca el tema de enamorarse cuando se está atravesando por estos momentos difíciles. “Hablamos de ese amor que surge cuando se piensa que todo está perdido y de la forma de ver las cosas que uno tiene cuando está atravesando por ese sentimiento en el momento de la enfermedad”, finaliza la autora.

VÍDEO Ruth leyendo sus poemas DESPIERTA Y MIGAJAS. https://youtu.be/PJr9ObNGbJU

NUEVO EN GUATINÍ

©CARLOS ALBERTO BOAGLIO4 Argentina

MOJADO

Los pájaros cantan con mi voz con la esperanza de que tú me oigas. Aquí la lluvia es puntiaguda y moja mucho. Un tren se estira sobre unos rieles que también cantan. No hay pasaje de ida. No hay pasaje de vuelta. Las alas húmedas pesan, como pesa la pena. Tus ojos ciegos no quieren verme, sin embargo te busco en un andén sin techo. Estoy mojado por dentro y por fuera y no encuentro el paraguas de tus manos que han volado lejos. La tarde, plumosa y loca, ha borrado el horizonte de tus labios que han mutado en mueca. No ha dejado de llover ni en los nidos, ni en el campo, ni siquiera en el humo de ese tren que parte. Empapado de silencios recito versos en los charcos.

[…]sin embargo te busco en un andén sin techo.

CARLOS ALBERTO BOAGLIO. Poeta, narrador y dramaturgo de larga trayectoria. Gestor Cultural, director y actor teatral. Es autor de los libros: “Zona Gris” (teatro) “En Voz Baja” y “Con el Sello del Alma” (poesía y prosa poética), estos dos últimos editados por Editorial Santa María de Buenos Aires. En 2016 recibió el Premio Mención de Honor del Jurado en el Concurso Internacional por la paz. 4

LAS GAVIOTAS. Las gaviotas vuelan alto, sobre las grises aguas del mar. Ha llegado el invierno y con el vaivén de las olas, van disfrutando cada salto de sal. Ellas gritan , gritan, muy alto, por el frío invierno que llega. Su clamor nos endulza el corazón, haciéndonos cómplices de su alegría. ¡Gaviotas, vengan, vengan hacía mi! Desciendan a la arena, ahora, que el sol calienta y la humedad de las olas se adhiere a mis hombros tristes. Hombros que ausentes de pasión y caricias buscan el amor muy de prisa, mientras el cielo tonto suspira, con fina llovizna y sed de justicias. ¡Griten, griten gaviotas con afán! Hoy es un nuevo amanecer, y la playa gris es clara como un cristal.

CUATRO RELATOS BREVES

EL ENCUENTRO Sonreí apenas. La lluvia comenzó con una fuerza desmedida. En segundos aparecieron los espejos de los charcos sobre el sucio pavimento. Fue cuando la vi bajo el paraguas de un hombre que la apretaba contra sí a modo de protección. “El tiempo acaba con todo”, me dije y eché a andar bajo la lluvia antes que me viera.

SOLSTICIO DE VERANO Fue en Junio. En el mismísimo dintel del solsticio de verano. A las 12 y un segundo de aquella madrugada. Ardieron sus cuerpos junto a las estrellas. Sinergia de fuego y sexo. La luna sorprendida, los miraba... los miraba... AMOR CONFESO -La amo -dijo él- siempre tan bella y perfumada. Ella se inclinó sonrojándose. Él la besó. A la rosa se le cayeron los pétalos. LOS AMANTES Se aman cada noche unidos por ese hilillo de la fantasía y la imaginación. Ella en su espacio de flor. Él en la frontera de las palabras. Pero aman, muriendo cada noche de ilusión y lejanía.

VELOZMENTE.

El amor pasó velozmente…… No escucho mi poesía, no miro a los costados, me quede con mucha tristeza. Sin darse cuenta, encendió en llamaradas mis deseos, avivo el fuego de la pasión……. ¡Me sorprendió! No esperaba su presencia, simplemente me acaricia, pegajoso, meloso, tierno, con susurros de viento, perturbabas mi mente. Ya es tarde, demasiado tarde, le he dado mi amor entero. El amor pasó velozmente rumbo a otro lugar En busca de la juventud.

TEMBLÓ EN VARADERO O LA VEZ QUE ME PUSE SERIA DE MIEDO. ©BARBARA OROZCO BENITEZ Primero pensé en el fin del mundo y en la cantidad de cosas por hacer que me quedaban , luego en los transformadores que pudieron haber explotado y ocasionar la catástrofe, como aquella vez que se alumbró el cielo de verde pero sentí el ruido de las paredes tambaleándose y no me quedó duda de lo que era: un temblor. Las personas del barrio no salieron de sus casas , unos creyeron que el causante era el gigantesco tanque de agua que se había caído, otro creyó que la policia le estaba derrumbando la puerta. A pesar del susto, nadie se aventuró para afuera , cerca de la avenida. Víctor me tomó de la mano, yo a Fátima, que dormía, le puse un pañal y salí del callejón con el corazón en la boca. Mi experiencia con los sismos había sido nula, solo me unía a ellos, la solidaridad con mis amigos santiagueros, que los han sufrido en estos últimos años. Por eso me dejé llevar por el instinto y fui de las primeras en abandonar la casa. Desde los balcones los vecinos nos miraban. Solo después de nuestra llegada unos cuantos se sumaron al pelotón. “Y yo que vine huyéndoles de Oriente, ahora están aquí también , espetaba una joven bailarina. “Mantengan la calma”, gritaba un muchacho que pasó en una guagua. ”Mami, salgan de la casa que dentro de 20 minutos viene otro “, comentaba por el celular la vecina del enfrente, como si fuera una adivina. ” Dicen que los yumas en los hoteles se botaron pa la calle buscando taxi, ¿te imaginas? los taxistas se habrán puesto las botas,” reía un adolescente. Y yo pensando que el cubano de todo; saca una jarana. Realidad o sueño, medio en serio , medio en broma , lo cierto es que al regresar a la casa al cabo de dos horas, vi como la pared de mi cuarto se había agrietado. Fue entonces que me puse seria del miedo.

30 julio, 2017

Magnitud: 4.4

Concursos Literarios para Setiembre Haga “click” sobre cada título para leer las BASES 40ª EDICIÓN PREMIO DE LITERATURA JUVENIL GRAN ANGULAR (España) (01:09:2017 / Novela, infantil y juvenil / 35.000 € y edición / Abierto a: mayores de edad, sin restricciones por nacionalidad o residencia) 40ª EDICIÓN PREMIO DE LITERATURA INFANTIL EL BARCO DE VAPOR (España) (01:09:2017 / Novela, infantil y juvenil / 35.000 € y edición / Abierto a: mayores de edad, sin restricciones por nacionalidad o residencia) XXXI CONCURSO LITERARIO DE PROSA Y POESÍA "TIMÓN DE ORO" (México) (01:09:2017 / Relato, poesía / $ 15.000, medalla y diploma / Abierto a: sin restricciones por nacionalidad o residencia) PREMIO DE INVESTIGACIÓN DE MANISES JOSÉ MARÍA MORENO ROYO 2017 (España) (04:09:2017 / Investigación / 800 € / Abierto a: sin restricciones por nacionalidad o residencia) I PREMIO MARGARITA HIERRO / FCPJH (España) (04:09:2017 / Poesía / 6.000 €, escultura, edición y 50 ejemplares / Abierto a: mayores de edad, sin restricciones por nacionalidad o residencia) I PREMIO ANUBIS 2017 (Argentina) (01:09:2017 / Cuento / Entrevista, diploma y publicación en antología / Abierto a: sin restricciones por nacionalidad o residencia)

¿TE ATREVES?

si nada soy si no soy más que un no un no no nada si cuelgo de una brizna desecada al mínimo rencor si siento el escozor de ese resentimiento ardido a fuego lento si no tengo la culpa pero no si sólo es que es así pero por qué me muero no me vivo me desvivo que no revuelva más pero yo sí que sigo dando vueltas otra vez y vuelvo a revolver y voy clorando la pálida infusión que bebo lentamente que me estraga si tengo la cuchara para sorber dolor y trago y queda si corto en rebanadas la fe la ingravidez la finitud con un formón bulímico a gasoil que lleva y que me lleva en cada tajo me pide me succiona me desgrana que no no puedo más que dejo el ramo que quiero ya bajar que el vomitorio está a babor del mar que estoy que es el final que voy no puedo más

LAS MOSCAS (cuento) HORACIO QUIROGA Uruguay Al rozar el monte, los hombres tumbaron el año anterior este árbol, cuyo tronco yace en toda su extensión aplastado contra el suelo. Mientras sus compañeros han perdido gran parte de la corteza en el incendio del rozado, aquél conserva la suya casi intacta. Apenas si a todo lo largo una franja carbonizada habla muy claro de la acción del fuego. Esto era el invierno pasado. Han transcurrido cuatro meses. En medio del rozado perdido por la sequía, el árbol tronchado yace siempre en un páramo de cenizas. Sentado contra el tronco, el dorso apoyado en él, me hallo también inmóvil. En algún punto de la espalda tengo la columna vertebral rota. He caído allí mismo, después de tropezar sin suerte contra un raigón. Tal como he caído, permanezco sentado -quebrado, mejor dicho- contra el árbol. Desde hace un instante siento un zumbido fijo -el zumbido de la lesión medular- que lo inunda todo, y en el que mi aliento parece difluirse. No puedo ya mover las manos, y apenas si uno que otro dedo alcanza a remover la ceniza. Clarísima y capital, adquiero desde este instante mismo la certidumbre de que a ras del suelo mi vida está aguardando la instantaneidad de unos segundos para extinguirse de una vez. Esta es la verdad. Como ella, jamás se ha presentado a mi mente una más rotunda. Todas las otras flotan, danzan en una como reverberación lejanísima de otro yo, en un pasado que tampoco me pertenece. La única percepción de mi existir, pero flagrante como un gran golpe asestado en silencio, es que de aquí a un instante voy a morir. ¿Pero cuándo? ¿Qué segundos y qué instantes son éstos en que esta exasperada conciencia de vivir todavía dejará paso a un sosegado cadáver? Nadie se acerca en este rozado: ningún pique de monte lleva hasta él desde propiedad alguna. Para el hombre allí sentado, como para el tronco que lo sostiene, las lluvias se sucederán mojando corteza y ropa, y los soles secarán líquenes y cabellos, hasta que el monte rebrote y unifique árboles y potasa, huesos y cuero de calzado. ¡Y nada, nada en la serenidad del ambiente que denuncie y grite tal acontecimiento! Antes bien, a través de los troncos y negros gajos del rozado, desde aquí o allá, sea cual fuere el punto de observación, cualquiera puede contemplar con perfecta nitidez al hombre cuya vida está a punto de detenerse sobre la ceniza, atraída como

un péndulo por ingente gravedad: tan pequeño es el lugar que ocupa en el rozado y tan clara su situación: se muere. Esta es la verdad. Mas para la oscura animalidad resistente, para el latir y el alentar amenazados de muerte, ¿qué vale ella ante la bárbara inquietud del instante preciso en que este resistir de la vida y esta tremenda tortura psicológica estallarán como un cohete, dejando por todo residuo un ex hombre con el rostro fijo para siempre adelante? El zumbido aumenta cada vez más. Ciérnese ahora sobre mis ojos un velo de densa tiniebla en que se destacan rombos verdes. Y en seguida veo la puerta amurallada de un zoco marroquí, por una de cuyas hojas sale a escape una tropilla de potros blancos, mientras por la otra entra corriendo una teoría de hombres decapitados. Quiero cerrar los ojos, y no lo consigo ya. Veo ahora un cuartito de hospital, donde cuatro médicos amigos se empeñan en convencerme de que no voy a morir. Yo los observo en silencio, y ellos se echan a reír, pues siguen mi pensamiento. -Entonces -dice uno de aquéllos -no le queda más prueba de convicción que la jaulita de moscas. Yo tengo una. -¿Moscas?… -Sí -responde-, moscas verdes de rastreo. Usted no ignora que las moscas verdes olfatean la descomposición de la carne mucho antes de producirse la defunción del sujeto. Vivo aún el paciente, ellas acuden, seguras de su presa. Vuelan sobre ella sin prisa mas sin perderla de vista, pues ya han olido su muerte. Es el medio más eficaz de pronóstico que se conozca. Por eso yo tengo algunas de olfato afinadísimo por la selección, que alquilo a precio módico. Donde ellas entran, presa segura. Puedo colocarlas en el corredor cuando usted quede solo, y abrir la puerta de la jaulita que, dicho sea de paso, es un pequeño ataúd. A usted no le queda más tarea que atisbar el ojo de la cerradura. Si una mosca entra y la oye usted zumbar, esté seguro de que las otras hallarán también el camino hasta usted. Las alquilo a precio módico. ¿Hospital…? Súbitamente el cuartito blanqueado, el botiquín, los médicos y su risa se desvanecen en un zumbido… Y bruscamente, también, se hace en mí la revelación. ¡Las moscas! Son ellas las que zumban. Desde que he caído han acudido sin demora. Amodorradas en el monte por el ámbito de fuego, las moscas han tenido, no sé cómo, conocimiento de una presa segura en la vecindad. Han olido ya la próxima descomposición del hombre sentado, por caracteres inapreciables para nosotros, tal vez en la exhalación a través de la carne de la médula espinal cortada. Han acudido sin demora y revolotean sin prisa, midiendo con los ojos las proporciones del nido que la suerte acaba de deparar a sus huevos. El médico tenía razón. No puede ser su oficio más lucrativo. Mas he aquí que esta ansia desesperada de resistir se aplaca y cede el paso a una beata imponderabilidad. No me siento ya un punto fijo en la tierra, arraigado a ella por gravísima tortura. Siento que fluye de mí como la vida misma, la ligereza del vaho ambiente, la luz del sol, la fecundidad de la hora. Libre del espacio y el tiempo, puedo ir aquí, allá, a este árbol, a aquella liana. Puedo ver, lejanísimo ya, como un

recuerdo de remoto existir, puedo todavía ver, al pie de un tronco, un muñeco de ojos sin parpadeo, un espantapájaros de mirar vidrioso y piernas rígidas. Del seno de esta expansión, que el sol dilata desmenuzando mi conciencia en un billón de partículas, puedo alzarme y volar, volar… Y vuelo, y me poso con mis compañeras sobre el tronco caído, a los rayos del sol que prestan su fuego a nuestra obra de renovación vital.

NUEVO EN GUATINí PLAZAS LLENAS DE GENTE

JORDI CEBRIÁN5 España

Las plazas siguen llenas de gente. Intolerable, claro. Pero las palomas mensajeras vuelan libres de balcón a balcón. ”Quienes llenan el espacio público son distintos entre si, tienen consignas diversas, piensan distinto unos de otros”, cuentan con horror los pregoneros. Ministros, emperadores y aspirantes al trono intercambian culpas, sin saber a quién pertenece toda esa gente, y en el fondo todos desean salir también a la calle, haciendo ver que ellos también son diferentes de los demás, de los suyos, e incluso de si mismos si es necesario. Pero no se atreven. Las plazas siguen llenas de gente. Intolerable, claro

JORDY CEBRTIAN.- Es un escritor , periodista e ingeniero informático español. Su

blog Cuentos en cien palabras ha sido elogiado por el diario El País y definido como la mejor Web hispana de arte y cultura.

A MIS MODELOS Tu desnudez traspasa mis sentidos. Te mantienes firme, completamente desnudo delante de mi. Te observo y devuelvo tu actitud cuando mis ojos te observan. Dan sentido a toda mi mente que relajada habla

MARIA J. CASTEJON. Ha publicado los libros de poesía Poemas Infinitos, Sensaciones Compartidas, Solfea mis curvas, Las antología de poesía: Cuatricomia Alfa, Poesía de Colores (para niños), Poesía Des Dels Blacons I y II, Poetas en Red X y XI, En Clave de Fa Aún Mayor, incluida en el Diccionario de Autores Aragoneses de 1885 a 2005. Así como también es autora de la novela El manantial del ciervo. 6

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