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Pedro Guerra Demingos
Pedro Guerra Demingos Porto Alegre/RS
Insônia
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O sono purga um som para fora dos meus olhos. Meus tímpanos só fazem concordar. Meus olhos escoam, minha testa se abre para aplaudir. Os acordes são a madrugada, a madrugada é hipertensão. Não sei se é ansiedade ou arritmia a matar-me esta noite, no silêncio dos acordes, os acordes, os acordes.
Miopia, astigmatismo, estrabismo me explodem. À otite sobrou uma mosca. Tudo se move, o mundo faz negar a si próprio. O tambor, ao longe, longe ecoa. Nada é suficiente para libertar-me e, enfim, acabar – começar – acabar.
