Taller de Creación Literaria / Faro de Aragón II by Revista Literaria Infame (Placer consumado en letras...)

TALLER DE CREACIร N LITERARIA Ediciรณn Faro de Aragรณn Vol.6 Compilaciรณn: L. Oliver Miranda Charles

DICIEMBRE 2016. TALLER DE CREACIÓN LITERARIA EDICIÓN FARO DE ARAGÓN. Vol.6 Mail: revista.infames@gmail.com Facebook / RevistaInfame http://www.revistaliterariainfame.com/ Compilación: L.Oliver Miranda Charles. Cuidado de Edición: Ángel Díaz HISTORIETAS CONTRACORRIENTE Portada: Joshua Hernández. Obra: El Viejo, el perro lazarillo y el faro. Ilustración Digital-Photoshop. Noviembre 2016. Facebook /Historietas-Contracorriente Diseño editorial: sikore@gmail.com Todos los derechos conforme a la ley.

ÍNDICE 6 ESCRIBIR Y NO MORIR EN EL INTENTO

ALICIA CEPERO ENTRE CANDILEJAS

10 ALEBRIJES 11 ENTREPIERNAS 12 VALIJA 13 PASO DE GATO 14 MARIONETAS

RICARDO ZUÑIGA LOZA (RICZHO) 15 LAS LUCES DE LA MAÑANA 16 DERIVA

SANDRA GARCÍA GARCÍA 17 A SALVO 18 INVIERNO

ERNESTO SALAMANDRA 20 COMO LLUVIA POR LA MAÑANA 24 DUDA

YOLANDA CARRASCO 26 DE CARA AL VIENTO 28 PALABRAS QUE NO LOGRARON ELEVARSE AL VIENTO 30 EPITAFIO 31 NO

AGUSTÍN CASTILLO 32 CENTINELAS 33 MÁS ALLÁ DE CUALQUIER REDENCIÓN 34 INSTRUCCIONES PARA VIVIR CON LA TRISTEZA

RURIK PUNTEÑO-CARRANZA (RPC) 35 I 35 UN MAÑANA MEJOR 36 A LA CIUDADANÍA 38 RPC 40 UTOPÍA

MAURICIO OCAMPO C. 41 REALISMO/SUB/BUÑUEL 42 UN VALS PARA BRIANDA 44 CUANDO CELESTE PARTE 45 ¿HAS VISTO UN ARCOIRIS EN MEDIO DE LA TORMENTA?

ESCRIBIR Y NO MORIR EN EL INTENTO El tiempo transcurre y el Taller de Creación Literaria sigue creciendo. Continuamos nuestra labor en el Faro de Aragón. A diferencia de otras publicaciones, hemos decidido integrar una variante, es decir, combinar textos con narrativa gráfica. Creemos que así como un texto se defiende por sí mismo, una imagen nos remite a un instante, desde: una fotografía, una pintura o una ilustración. Ambas creaciones (en contexto) tienen la misma función: contarnos algo. Y por ese algo, nos referimos a todo aquello que sentimos y que guardamos en nuestro interior. El Taller no solo es escribir. Muchas de las personas nos preguntan si existe algún método, si existe una musa o bien, como si se tratase de una receta, y así seguir cabalmente cada paso hasta lograr el tan ansiado platillo que nuestro paladar degustara. Si lo analizamos desde ese ejemplo, escribir es como cocinar. Como toda acción, requerimos de una práctica. Ser disciplinados y pacientes, entender que no basta con las muchas ganas sino hacerlo una y otra vez. No basta con tener todos los ingredientes en la mesa. Recuerdo que mi abuela cada que cocinaba me decía que el secreto reside en hacer las cosas con amor y pasión, podríamos pensar que es un cliché. Pero es verdad. Si escribimos acerca de una ruptura, queremos desbordarnos y gritar todo lo que en su momento hizo que la relación no funcionara, recordemos que el amor 8

muere todos los días. Pero, ¿porqué no a la inversa?, ¿por qué no escribir de los buenos momentos?, es decir, podríamos escribir una carta y sincerarnos y lograr un texto emotivo en el cuál todos nos sintamos parte de, aunque no hayamos vivido aquel romance. Es así, como la escritura cobra vida y tiene un significado en cada lector. Además de comprender que no existe un método, cada integrante del Taller va descubriendo su propia voz, y con ello no me refiero a lo que uno como guía o ejemplo escribe. Que aburrido sería que todos escribiéramos igual. Uno funge como un mediador, una conciencia que emite un conocimiento claro y reflexivo de la realidad. Y de ello, depende que cada persona lo interprete. Así pues, seis voces integran nuestra antología. Seis individuos que lograron enfrentarse a sí mismos y que con el paso de cada sesión lograron formar una amistad. Cuestión que para un Taller de 3 meses pareciera imposible. No sólo se enfrentaron a ellos mismos; sino a las adversidades, que penosamente son parte de pertenecer a una Institución, en este caso como lo es en un Centro Cultural. Por esa razón los textos que leerán a continuación tienen un doble reconocimiento, mismo que también externamos a nuestros dos autores invitados: Mauricio Ocampo y Joshua Hernández por compartirnos su trabajo, experiencia y enorme talento.

Agradecemos también a Ángel, Alejandra y a toda la comunidad que integra al Faro de Aragón, ya que como mencionamos en líneas anteriores, ser un espacio nuevo y hablar de cultura en nuestro país es punto y aparte. Escribir y no morir en el intento. Sin más que decir, amigo lector lo invitamos a que degusten los diversos platillos que lentamente fuimos cocinando. L.Oliver Miranda Charles CDMX, 11 de Diciembre del 2016

TALLER DE CREACIÓN LITERARIA

ALICIA CEPERO RICARDO ZÚÑIGA LOZA SANDRA GARCÍA GARCÍA ERNESTO SALAMANDRA AGUSTÍN CASTILLO RURIK PUNTEÑO-CARRANZA AUTOR INVITADO: MAURICIO OCAMPO C.

ALICIA CEPERO ENTRE CANDILEJAS

ALEBRIJES Desde niño, Pedro veía seres formados entre la realidad y la fantasía. Una noche los sacó del cuarto de su mente justo antes de dormir, solo así pudo sacarlos de su vida. Y como hay gente que se burla de Dios, de la muerte y de la vida, así Pedro se burlaba en su adolescencia cuando recordaba a esos monstruos que dejó guardados en su infancia, esa fue la puerta que los monstruos abrieron para regresar a él. Estas brillantes criaturas brincan queriendo renacer desde los sueños de Pedro. Estos seres extraños que siguen gritando: ¡Alebrijes,alebrijes,alebrijes! Con brillantes colores brincan y juegan estos monstruos gigantes por las avenidas de su juventud haciendo el ritual de sus bailes una vez por semana, brillan y bailan cuando Pedro les da vida. Si te paras a su lado se escucha el sueño de Pedro y las voces de estos seres que le gritan: ¡Alebrijes,alebrijes,alebrijes!

ENTREPIERNAS Primero, hay que quitarse el pijama de persona y después ponerse el suéter de actor antes de salir. Cuando llegue al teatro, desnude su cuerpo actoral, esto casi siempre en el camerino y con el permiso adecuado, póngase en su piel, la del personaje. En el siguiente paso, cubra con maquillaje su aspecto facial y marque con líneas fuertes las expresiones que le pide su amigo, el personaje. Recuerde que la obra solo dura un par de horas, préstele las emociones guardadas y que él hable por su boca. Al terminar, no se le olvide quitarse el traje del personaje, despedirse de él y colgarlo en el perchero. Desmaquille con cuidado los gestos y dele las gracias porque eligió su cuerpo. Y lo más importante, asegúrese que no lo siga la sombra del personaje que acaba de interpretar, no se lo vaya a llevar puesto, no es suyo y no debe llevárselo a casa, recuerde que lo más trascendental es aprender a despedirse entrepiernas de estos seres etéreos.

VALIJA Qué tiempos aquellos, cuando íbamos de pueblo en pueblo como brillantes caballeros de la corte, montados sobre nuestros caballos y acompañados del bohemio Garchilango y de nuestra duendecilla cantadora Chanequilla. Qué tiempos aquellos cuando recorríamos de plazuela en plazuela las calles y contábamos leyendas, bellas historias, ansiosas por salir del baúl de otros tiempos. Qué tiempos, cuando nuestra duendecilla Chanequilla comenzaba a cantar y Garchilango tocaba la guitarra, la gente nos veía asombrados por la libertad de cada nota, de cada paso y al final había aplausos, algunas monedas y una sonrisa grande en sus rostros. No dejo de recordar aquel libro de mi vida, donde todo era color y nada se ha borrado cuando abro la ventana de mi memoria y una sonrisa se escapa como si fuera un ave.

PASO DE GATO Hoy decidí escribirte las palabras que he tenido atoradas. Quiero decirte que me siento atrapada cada vez que te veo con esas caretas como fantasmas que no te dejan salir. El ver que no te importa si se enfría mi café cuando no llegas a casa. Ver cómo me engañas con seres etéreos prestándoles mi cuerpo aunque yo este exhausta. Nuestra vida es una obra de actos cuando no sabemos dónde estamos parados. Quisiera estar contigo bajo las candilejas y ver el paso de gato como el amanecer. Quiero que nos demos permiso de pasar de la tormenta a la calma, de jugar el juego de la vida como cuando era la niña con peluca, larga como la noche, noche que ahora me falta, me faltas. Hoy decidí escribirte estas palabras que no han podido salir y me doy permiso de decirme, te perdono, me perdono.

MARIONETAS Vida tras vida, reencarnando de un cuerpo a otro, busco su alma a través de unos ojos que no conozco. Para la vida y la muerte soy una simple marioneta que teje mi destino como arañas y ahí están sentadas las dos, apostando mi futuro y la que saque el primer par de corazones me llevará con ella Sigo rendida y exhausta cuando una mano me agarra de su vida, sin reconocer ese otro lado donde la soledad es trasparente en el espejo donde se encuentra lo vacío. Tengo la ilusión de conocerlo y si lo viera, me gustaría correr, abrazarlo como si fuéramos dos niños, jugar al amor y regalarte todo lo que he guardado para ti. La vida juega limpio y este empeño me deja soñar por hoy pero también sé que la muerte tiene ases bajo la manga, quizá por eso no he podido conocerte, quizá por eso es bueno esperar a que la vida algún día me dé la razón.

ALICIA CEPERO Egresada de la Escuela Nacional de Bellas Artes. Actriz y productora de cine y teatro por más de 30 años. Actualmente incursiona en Creación Literaria. / aliciacepro@hotmail.com

RICARDO ZUÑIGA LOZA (RICZHO) LAS LUCES DE LA MAÑANA Ahí, donde los sueños son el reflejo de la luna cuando descansan sobre el agua, duerme un corazón adolescente. Es como un pájaro que extiende sus alas y te invita a dar un paseo. Y en ese vuelo desde lo alto se ve como brota la magia, como la luz abre la primavera y todo lo trasforma. Desde lo alto todo parece ligero y antes que se corte el hilo que sostiene tu ilusión te pido que camines, que observes y navegues por los rincones de tus sueños, antes de que la noche que vive dentro de tus ojos despierte al sol y encienda las luces de la mañana.

DERIVA He navegado a través de una ilusión, cuando me miras de una manera callada. Tu imagen ha despertado en mí un fuego que no sé cómo apagar. Son tus ojos que iluminan estos días, como los primeros rayos del sol que te acarician y después buscan refugiarse en la ventana. Así es mirarte a distancia. Con ese pensamiento de color incertidumbre y unas manos sordas que guarda la esperanza: de la magia del anochecer, de esta lluvia que me hace bailar por nada. Este tiempo que me ha hecho soñar contigo.

RICARDO ZUÑIGA LOZA (CDMX, 1966). Maestro de Natación. Actualmente estudiante de Creación Literaria en el Faro de Aragón.

SANDRA GARCÍA GARCÍA A SALVO Te sientes cansado, el peso que cargas en tu espalda te lleva hasta el fondo, estas a punto de caer en la inconsciencia mientras desciendes. Es momento de que tomes aquella poca fuerza que te queda e intentes levantar el rostro, relaja tu respiración y busca el horizonte. Impúlsate y emprende el ascenso, ¡ya casi llegas! Cuando toques tierra toma un descanso, no te apresures y ve las cosas con claridad, ahora continua. Antes de decidir qué camino tomar, piensa bien a dónde quieres ir. Recuerda que la vida se mira diferente desde nuevas perspectivas. No olvides que tu objetivo es mantenerte a salvo. Eres un sobreviviente de la desesperación.

INVIERNO Dos corazones sufrían por estar separados, sus casas las separaba un rio y en invierno se congelaba dejándolos incomunicados ya que el hielo de delgado se podía romper si lo cruzaban. Los enamorados lloraban inconsolablemente. Así que El señor invierno decidió ayudarlos y bajó la temperatura hasta volver resistente el hielo. Los enamorados salieron de sus casas a causa de tan severo frio y por fin vieron el rostro que había hecho su proeza. El señor invierno les comento que si querían que ese frio perdurara tenía que bailar en medio de ese rio congelado y si su amor era sincero y verdadero el prometía que todos los inviernos congelaría el rio para que ellos pudieran estar juntos. Así que comenzó el baile, El señor invierno les proporciono los utensilios necesarios. Él la tomo de la cintura y ella de la mano y el hombro, bailaban con una gracia y con tanta seguridad que parecía que la vida los preparó para este momento. Mirándose el uno al otro disfrutaban del baile poniendo toda su pasión y amor en ese acto. Pero el hielo se iba derritiendo por la constante fricción y poco a poco se escuchaba quebrarse el hielo y ellos, unidos en una sola alma, no se percataron de la catástrofe. 20

Así que el hielo se rompió y ambos cayeron al fondo del rio congelado, conmocionados y asustados ellos luchaban por su vida más nunca se soltaron de las manos y entre los dos, lucharon para nadar hacia llegar hasta la superficie. Conmovido el señor invierno hizo que su frio se fuera por un tiempo hasta que los enamorados pudieran reponerse y al ver que nunca dejaron de aferrarse a la vida y al amor cumplió su promesa, todos los inviernos los hizo más fríos para que ellos pudieran estar juntos sin que el hielo ni su amor se adelgace.

SANDRA GARCÍA GARCÍA (CDMX, 1981) Estudiante de Biotecnología. Estilista: Es luz y tiniebla. Ángel y Demonio. Ama la vida…

ERNESTO SALAMANDRA COMO LLUVIA POR LA MAÑANA Toda la mañana había estado lloviendo, me gustan los días así, grises, melancólicos y con poca gente en las calles; sólo los vagabundos y la gente aburrida de la existencia, como yo, encontramos un poquito de placer en andar bajo las nubes espesas y amenazantes. El trabajo en la oficina estuvo plagado del hastío de siempre, Carla, la recepcionista, haciendo bagatelas en la computadora, Fernando bebiendo anís con café cuando el jefe no lo ve, como si en realidad le importara. Yo ahí sentado en mi cubículo esperando a que me llame Genaro, el jefe, para joderme de una nueva forma la vida, pero hoy no pasó de esa manera, hoy fue un día de esos en los que todos parecen ensimismados, cada uno ocupándose de sus elucubraciones. Al salir de la oficina aún no escampaba y decidí guarecerme en un bar que estaba al otro lado de la calle, me pareció extraño ya que nunca lo había notado, pero no le di importancia, en verdad me apetecía un trago. Al entrar me recibió un mesero delgado y pálido, tomó mi saco y lo colocó en un perchero a la vez que me invitaba a tomar asiento en la barra, me senté y noté que mi saco no goteaba, incluso dudé si estaba mojado, pero en seguida me distrajo el mesero que me extendía un caballito con tequila. -Aún no me decidía por qué tomar, el tequila me mata, ¿sabe?- dije de manera reticente. 22

-No se preocupe, ésta va por la casa, además si uno no se muere con tequila, se muere de cáncer o en un asalto- respondió con una voz hueca. Bebí el trago de un golpe y en seguida sentí como la agradable y cálida manta del licor se deslizaba por mi interior. -Es un estupendo tequila, no había probado nada igual y en mi juventud fui un gran bebedor.- dije con cierto aire presuntuoso. El mesero soltó una risita mientras decía –Sí es un estupendo licor, la verdad es que podría decirle incluso que es fuera de este mundo- a la par me servía otro y dejaba la botella. – Sírvase lo que guste, hoy es un día especial para usted, lo puedo notar, iré a ver algunas cosas en el almacén, si necesita algo más no dude en llamarme.- Dicho esto se desapareció bajo la tenue luz de un pasillo tras la barra. Cuando reaccioné me di cuenta que no me dijo su nombre, ni siquiera me había percatado de que yo era el único cliente en el bar. Por un momento llegué a pensar en salir corriendo de ahí, pero me sentía tan a gusto y como hace tiempo no me sentía que lo mejor fue servirme otro trago. Luego de beberme más de media botella y sintiéndome especialmente liviano, le grité al mesero, no apareció y dejé dos monedas sobre la barra, tomé mi saco y salí de allí. 23

No recuerdo si ya no llovía, tampoco recuerdo el camino a casa, pero ahí estaba frente a mi dulce hogar; estaba pensando en lo que le diría a Dafne, mi mujer, por llegar con aliento alcohólico, pero noté que el auto de mi padre estaba ahí, lo cual era raro ya que mis padres no nos visitaban. Cuando entré vi a mi padre sentado en el sofá cabizbajo con la mirada fija en la pared. No se movió cuando entré. -Hola, pa, qué bueno es verte- No me respondió, pero no me pareció raro ya que es un hombre mayor y los sentidos le fallan en momentos. Escuché un llanto en la cocina. Era Dafne. -¿Por qué, por qué?- decía entre sollozos. -Discúlpame, amor, sólo fueron unos tragos, no estoy borracho, sé que odias que beba, lo siento.- Me miró de una forma extraña, como si viera a través de mí; pero bueno eso es lo que hacen las mujeres. Subió las escaleras hacia nuestra habitación y supuse que se encerraría molesta. - Dafne, amor, espera, no es para tanto24

Ella siguió andando y al abrir la puerta de la habitación vi que ahí estaba mi madre, llorando desconsolada. -¿Por qué hijo?, ¿Por qué no luchaste más?, ¿Por qué volviste a beber?-Pero mamá estoy aquí, con ustedes, dile Dafne, tú me ves.-Hasta pienso que todavía oigo su voz llamándome, señora-Ay hija, es que lo querías mucho.Sólo entonces me percaté de que mi madre estaba tomándome de la mano, era yo el que estaba sobre la cama, tendido, con un aspecto pálido, melancólico, como lluvia por la mañana.

DUDA ¿De dónde viene la manía? Si respiras noctámbulo el frío espectral, la luna, eterna deslizante brilla inmensa al devorar el sol. Su persecución es infinita como la búsqueda de la verdad y de Dios. ¿De dónde viene la depresión? Ese laberinto panóptico que cambia según la posición de Venus. La hermosa bestia que ahí habita puede volcar la sangre de un hombre en simple pus. ¡Qué desdicha marchar [con las rodillas inflamadas!

¿De dónde viene el dolor? El diablo encajoso que se divierte arrojando piedras a la cabeza. Brinca henchido de gozo al verter aceite hirviendo en la garganta mientras uno duerme. ¿De dónde viene el perdón? La santa luz que se presenta a chispazos dejando al fugaz albedrío la salvación. La sangre siempre volcánica, hace manifestación inerme y con oleaje de cuna. Burbujas aterciopeladas y rosas invaden el espíritu como la primera vez que se toca un muslo tibio. ERNESTO SALAMANDRA (CDMX, 27 de Marzo de 1990). Observador del carnaval humano y practicante de la palingenesia del fénix. Malabarista de letras y tragos. Ex alumno de la Escuela Mexicana de Escritores y estudiante actual de la licenciatura en letras hispánicas por la UAM.

YOLANDA CARRASCO DE CARA AL VIENTO Morir es encenderse bocabajo hacia el humo y el hueso y la caliza y hacerse tierra y tierra con trabajo. Apagarse es morir, lento y aprisa tomar la eternidad como a destajo y repartir el alma en la ceniza. Algo sobre la muerte del Mayor Sabines, Jaime Sabines.

Si, vivir es arder de cara al viento, atravesar de tajo la montaĂąa abierta, si, vivir es volar sobre el lamento y aprender a cantar, morir es encenderse bocabajo. Morir, es descubrirse en medio de la calle sin poder entender que la prisa, corre a ciegas a adentrarse al valle hacia el humo y el hueso y la caliza. Morir, es alumbrar el destino que nos lleva hacia el barranco es habitar el frĂo y la sombra 28

Es hacerle un hogar al pavor de la sonrisa es dejar de escuchar la voz que nombra apagarse es morir, lento y aprisa. Morir, es confiar en el guionista que le quita colores a los sueĂąos y lleva los anhelos de la eternidad como a destajo. Si, vivir es redimir y soltar la amarra desconocerse en la piel eriza. Morir es soltar el canto de cigarra y repartir el alma en la ceniza.

PALABRAS QUE NO LOGRARON ELEVARSE AL VIENTO A mi tu muerte me dejó drenada tal vez porque empecé a llorar tu ausencia aún antes de que te fueras. Las flores que pisoteaste en mi jardín, la ira que estrellabas en las paredes ha dejado porcelana rota, trozos de niña encogida de miedo. A veces sentía que te odiaba que tu voz era veneno y tus ojos bengalas, lava derramada sobre sonrisas de cera, palabras que no lograron elevarse al viento. Entonces sabía que te odiaba: cuando mi mente envenenó tu café de las mañanas , cuando la vida me fijo el turno para cuidarte y devolverte el daño, hartos de querernos por convenio, desgastamos el perdón y los comienzos una y otra vez.

Tu muerte no parecía un castigo, sino el alivio anhelado por ambos. Ese día la tierra no se abrió sólo fue otra noticia seca y envejecida sin drama, sin sorpresa, sin sollozos inmediatos. Fue a medida que se agruparon los segundos que el dolor también se fue engarzando a tus últimos años. Paso mis manos por los muros que tocaste recogiendo las caricias que no te di. No es con llanto que te lloro es con insomnio y culpa con el silencio que se mete en toda la casa de mis noches presas de ti.

EPITAFIO Recuérdenme por lo que dije y no por lo que hice échenme tierra, ¡ya qué! Yo ya no estoy aquí. Mi rostro es mansedumbre, mi rostro es espejo de esta tarde, mis párpados son hojarasca y mis ojos yerba seca. . Soy la tarde que se adormece. Soy la tierra que estas pisando.

No No No No es No No dije No No quiero No NO quiero NO NO QUIERO NO NO quiero NO No quiero No No dije No No es No No No No

YOLANDA CARRASCO (CDMX, 1970) Ha participado en varios talleres de Creaciรณn Literaria. Viviรณ la era dorada de los blogs. Trabaja como Gestora de Redes Sociales. Contacto: carrascoyoland@hotmail.com

AGUSTÍN CASTILLO CENTINELAS La mirada alerta, observan sin descanso. Toman turnos y vigilan el horizonte en espera de un rescate que parece más improbable cada día. Sus cuerpos se han acostumbrado poco a poco al frio y al duro metal del suelo en su refugio, su prisión y posiblemente su última morada. La esperanza se desvanece, lentamente cede el paso a la desesperación. Cada día es más difícil mantener la vista hacia el futuro y poco a poco la conciencia cae hasta la siguiente noche. Sus miradas caen sobre mí cuando paso frente a su prisión, escucho maullidos sin eco y les veo aguardar un día más, mientras su espacio se hace más pequeño y la ilusión de escapar a su destino ya marcado por el tiempo corre en su contra. Delgadas miradas de ojos amarillos lanzan una súplica, y yo bajo la mía con vergüenza ante el reclamo silencioso de su salvación, pero no está en mis manos, me digo, y sigo mi camino a casa, cada que paso frente a la veterinaria.

MÁS ALLÁ DE CUALQUIER REDENCIÓN Un débil rayo de luz atravesaba las nubes y se cuela por la ventana, despuntando los tejados de las casas colindantes. El cuarto estaba aún en penumbra pero mis ojos hacia rato que se habían adaptado. Me dolía el cuerpo y sentía la cabeza pesada por el cansancio pero ligera de consciencia, con la mirada algo borrosa le vi de pie frente al alfeizar de la ventana, mirando las nubes negras formadas de hollín de los fuegos que anoche ardían y hoy son amargo recuerdo. La silenciosa contemplación del paisaje era más aterradora que toda la locura que había desatado en las últimas 24 horas. Finalmente daba tregua a mi desazón después de una larga hora de deambular por la habitación en espera de los mensajeros, el amanecer nos alcanzó con el horror y la desesperación que ahora cubría la ciudad entera, no había marcha atrás para ninguno, estábamos más allá de cualquier redención. Así es la vida, supongo, somos la acumulación de cenizas de todos los grandes momentos en que ardimos y por un momento encendimos en nuestras noches.

INSTRUCCIONES PARA VIVIR CON LA TRISTEZA No todos nacemos con la predisposición para una vida rebosante de alegrías, a veces solamente se nos permite regodearnos en nuestra tristeza. El primer paso siempre es destinar un espacio enorme dentro de uno. La tristeza por naturaleza tiende a extenderse, expandirse, toma la forma del envase que la contiene, necesita su propio espacio para crecer, sin desbordarnos. El segundo paso es guardar siempre un espacio pequeño para almacenar un respiro, en el momento justo en que pienses que tu tristeza te ahoga por dentro, esa salvadora bocanada de aire te permitirá seguir adelante. En tercer lugar debemos comprender que ese momento en que te encuentras cómodo con tu tristeza no es, como algunos pudieran pensar, la súbita rendición de tu alegría, sino la redención imbatible contra la agónica miseria de la propia alienación. En último lugar, debemos compartir nuestra tristeza con aquellos que nos rodean, para no saturarnos, ni reventar, salpicando sin control e indiscriminadamente al contrario de lo que nos dice la razón, debemos compartir más la tristeza, no ser depositarios mudos que la padecen. 36

RURIK PUNTEÑO-CARRANZA (RPC) I “Aquí yace el sueño americano. Acaecido el 8 de noviembre del 2016 siempre vivirá en los corazones de su patio trasero”.

UN MAÑANA MEJOR Es una jornada más oscura de lo usual en la ajetreada metrópoli. La nube de incertidumbre y desasosiego que la asfixia décadas atrás, ha alcanzado su punto cumbre. Los cientos y cientos de almas que le dan vida lo desconocen, pero lo que solo parecía una amenaza, ha adoptado una forma como jamás se hubiese imaginado. El olor familiar que lleva consigo es aún más despreciable, se inserta en lo más profundo de la nariz y lentamente se aproxima a la cabeza. A unos cuántos les ha contaminado el cerebro y con ello, su raciocinio. Es esa brisa de desesperanza mezclada con resignación que irradia en cada edificio, cada hogar, cada estructura. Pero allá afuera, todavía se pueden encontrar luces que presentan un halo distinto. Ideas que deslumbran el amanecer de un mañana mejor. Entes que han despertado con la firme decisión de cambiar el color de esa nube. El anhelo de destruir lo inevitable y construir lo imposible. 37

A LA CIUDADANÍA Es en épocas como ésta cuando el ser humano duda de todo y todos, que, en un pestañeo, puede realizar actos que ni el mismo llegó a imaginar sería capaz. Son tiempos en los que el miedo y la incertidumbre se han apoderado de la sociedad tal cual la conocemos, dónde aparentemente no se puede confiar en nadie y se busca por todos los medios una solución inmediata a los problemas sin importar el precio. Son tiempos donde la autoridad y las instituciones son sinónimo de decadencia, una burla en todo sentido. No parece existir una sola fibra de credibilidad que pueda desprenderse de ellas. Pero es justo en días como los que vivimos donde uno bien pudiese reafirmar la existencia de un Dios y su irreprochable misericordia, misma que se ha extendido hasta a aquellos que lastiman por todos los frentes a muchos de nuestros hermanos y hermanas, ¿o es que será esta su forma de disciplinarnos por nuestros continuos errores como humanidad? Por siglos nos han inculcado que nadie debe estar por encima de la ley y que no tenemos el derecho de jugar a ser juez, jurado y verdugo. Pero es la clase de mundo en que vivimos la que puede empujar al hombre a romper con dicha narrativa y echar mano de esa clase de justicia que cualquier individuo lo suficientemente extenuado desde lo más profundo de su ser, anhela ejercer. Ante los ojos de la jurisdicción terrenal, hombres que deciden por su voluntad tomar las armas para hacerle frente a esas amenazas a las cuáles sólo puede ponérsele un alto desafiando las leyes del que 38

consideran como el Creador, y ante los ojos de todos, pútridos sistemas, son una amenaza por sí mismos. Personalmente, sabía que más pronto de lo que imaginaba, ciudadanos comunes pasarían del hartazgo a la acción, -una real acción-, y así dar el primer paso hacia algo que, sí bien ahora luce como algo aparentemente lejano, brinda la pauta hacia algo más serio. Ese mismo sistema, la prensa, le llamará por diversos nombres: Caos, confusión, salvajismo, o en una denominación más extrema, anarquía. Pero no hace falta decir que en lo más profundo de nosotros yace la intención de poder hacer el trabajo que otros se suponía deberían de estar haciendo. No se trata de resolver todo a las armas, pero, es tiempo de hacernos a la idea de que este es el momento exacto de tomar acción mediante otra clase de métodos, sí en verdad quieren generar el cambio que su ciudad, su nación, clama desesperadamente. No se trata de arrebatar vidas a diestra y siniestra, pero sí de que todos aquellos que atentan contra esta sociedad y los elementos que le dan forma, sepan que allá afuera, estarán individuos listos para plantarles cara. Atrás ha quedado la era en que se depositaban las esperanzas del pueblo en una figura o ente gubernamental, mismas que se han reído y jugado a placer frente a nuestros rostros. El sometimiento y abuso que han ejercido sobre ustedes por tanto tiempo, tienen sus días contados. La responsabilidad de que la palabra justicia vuelva a hacerse presente en nuestro entorno, queda a partir de en nosotros mismos. 39

RPC ¿Cómo empezar a describir el concepto RPC? Sin que se me preguntase, en el preciso instante de haber aterrizado en este planeta, se me denominó mediante un nombre que bien representaría una carga importante para cualquier recién nacido: «Famoso Líder». La pronunciación queda en segundo plano, ya que ningún humano puede decirlo correctamente, el solo significado impone que debe ser alguien que deba influir de manera distinta en el resto de los miembros de esta especie, que no puede pasar desapercibido, que debe forjarse un destino único en su clase. A lo largo de mis poco más de dos décadas de existencia, he debido adaptarme a la retorcida metamorfosis constante de la Tierra y su cada vez más incomprendida sociedad. De distintas formas he tratado de encajar en ella sin llamar demasiado la atención, apelando al perfil bajo, pero a su vez, anhelando ser ese alguien que pueda marcar una diferencia. Siempre he puesto la mirada más allá de lo que el ojo puede percibir, lo que la gran mayoría considera “imposible”, dejando a un lado el “librito” y buscando la llave hacia el bien común mediante una disciplina única, pero esto no ha sido suficiente. Por años tracé una idea con todos los tintes de éxito. Pese a los inevitables obstáculos, no había forma de poder renunciar a ello, pero al final de cuentas, término siendo lo contrario. La lucha ya no era un esfuerzo para la superación, sino para la supervivencia. De un momento a otro, opté por tomar un camino distinto hacia la iluminación por la cual he suspirado por años. 40

Incluso en los momentos donde la oscuridad ha asfixiado mi entorno a niveles estratosféricos, los principios que han moldeado a esta entidad nunca han cambiado: En todo momento, dándole la espalda a los vicios que ha abrazado a la humanidad desde tiempos inmemoriales. Eso es lo que me ha mantenido en una pieza hasta la fecha. En el último par de años, mi fe en la humanidad se ha ido esfumando a la vez que soy fiel testigo de la acumulación de sus errores. Mi entorno propio se ha desbaratado abruptamente, con muchas de sus piezas hechas añicos. Las columnas que sostenían mi paciencia, derrumbadas, viendo morir sueños en el proceso. Incluso, las pocas alegrías que han sorpresivamente irrumpido en mi persona en el pasado reciente, han sido insípidas. Ahora y como nunca, estoy harto de ser un espectador más. No dejo de indagar sobre la misión para la cual fui creado, pero sé que no fue para tomar el rol de observador. Crear: Esa es la palabra que buscaba. Crear un legado incomparable, ideas, un ejemplo que inspire a otros a romper los estándares y como prioridad, el bien común. Es ese llamado a salir de ostracismo lo que me mantiene respirando. RPC es más que sólo las iniciales que hacen que mi nombre pese menos, es una idea que tiene por objetivo estampar una huella imborrable en este rincón del universo.

UTOPÍA Sus habitantes se disponen a comenzar su merecido descanso tras otra ajetreada jornada, regenerarse y pensar en lo que será el día de mañana. Uno más, otro menos. Miles y miles de almas con un mismo objetivo: Sobrevivir. Mujeres, hombres, niños, todos arrancan su día levantándose de sus camas, la más complicada de todas sus actividades, a su vez, el mayor anhelo de todos ellos: Volver a donde empezaron su día, en la comodidad de sus sábanas. De que su almohada limpie sus mentes. Noche, tras noche, tras noche … Algunos comparten el sueño con otros de los suyos, también están aquellos que lo hacen en solitario. Dormir será una actividad biológica indispensable para la preservación y equilibrio del ser humano, pero no es necesariamente algo que la noche establezca imperiosamente. Para otros tantos, el sueño queda de lado. Es la oscuridad que ofrece ese espacio para imaginar, planear, construir, charlar consigo mismo, incluso librar una nueva batalla contra nuestros propios demonios. La noche puede sacar tanto lo mejor como lo peor de nosotros mismos, y cuando sea turno de volver a empezar, lo mejor será que se haya impuesto la luz. A fin de cuentas, el solo hecho de conseguir despertar es en sí misma una victoria. RURIK PUNTEÑO-CARRANZA RPC: Significado, “Famoso Líder”, XXIII años. “Straightedge” 24/7. Católico por adopción y convicción. “Friki” en el día a día, “Freak” en el deporte. Actualmente, tomando el camino difícil hacia las estrellas.

MAURICIO OCAMPO C. REALISMO/SUB/BUÑUEL Buñuel plagió tu cuerpo a blanco y negro, el surrealismo de sus ojos dista mucho de tu voz. El carrete se terminó, los apóstoles recogen su utilería y la empeñan por un devaluado peso. Arriba tú, desnudando los colores de la noche, abajo un poeta se embriaga con el cáustico sabor de tu ausencia.

UN VALS PARA BRIANDA En el claro de luna despertaré a Beethoven para que en su auditiva ausencia te escriba un vals eterno. Con tu nombre dará forma a la armonía, de tus pasos plasmará la métrica en la partitura: tres/cuatro/tres/cuatro

Bri/an/da.

Espacio de entelequia, historia franco/española. El wälzen del tiempo en el ahora derrumba la desolación de un loco distante de tu tierra. Resuena tu día entre la razón y la utopía en medio mis manos: meteco troll de tus raíces. Se escapan las sonrisas del averno y como viento resuena en tu cabello la tecla de mi tacto: tres/cuatro/tres/cuatro Bri/an/da. Tchaikovsky llora a los pies del lago arrulla su batuta la melancolía a tu oniria, tan lejos tus manos superan el clamor de un cello y en ésta madrugada un colibrí vuela a las vibraciones de tu espalda. 44

Los compases resuenan en tus pestaĂąas, bailas sobre el hielo y lo derrites. Gira el sol, gira/sol, girasol de brillo, tus ojos resuenan las sonrisas bullicio de aplausos recorren tus curvas: tres/cuatro/tres/cuatro Bri/an/da. Y yo de pie bebiendo mis lĂĄgrimas cuando te miro dejando que reine

CUANDO CELESTE PARTE Dulce Celeste mueren mis labios, y mi sangre corre tras tus pasos. Nuevamente a esperar la miel de tu mañana. ¡Tu ausencia arde! Fatídica llega la tarde lo sé por el cenit de tus pupilas, tu danzar se marcha de mi cuadrante. Nuevamente a esperar que el tiempo pase.

¿HAS VISTO UN ARCOIRIS EN MEDIO DE LA TORMENTA? Ella está a la derecha de mi hombro, entiendo que en este momento todo es posible cuando uno desea algo con todas las fuerzas y con todas las ganas. Pero cuando volteo al horizonte para buscarte en las respuestas: Empuño mi lengua de espada y veo como el cielo se abre. Soy más pleno, me digo cuando en miedo de este desastre te pregunta: ¿Has visto un arcoíris en medio de la tormenta?

MAURICIO OCAMPO C. Maestro en Pedagogía y Licenciado en Sociología con especialidad en cultura, docente, ensayista, músico y poeta. Es autor de varias plaquettes de narrativa y poesía. Colaboró en el Proyecto Ediciones de Webo con la poeta Argentina María García. Poemas suyos han sido integrados en varias antologías, así mismo ha prologado varios libros. Sus publicaciones más reciente son los poemarios KROKODILE y Necrologio (2016). Actualmente colabora en la Revista Literaria Tropo a la Uña, Cancún.

Taller de creaci贸n Literaria Edici贸n Faro de Arag贸n, compilado por L. Oliver Miranda Charles se termin贸 de imprimir en diciembre de 2016. Se imprimieron 100 ejemplares.