Taller de Creación Literaria / Faro de Aragón by Revista Literaria Infame (Placer consumado en letras...)

TALLER DE CREACIÓN LITERARIA FARO DE ARAGÓN

| ALFONSO LIRIKOWSKY | |JONATHAN ZAVALA | ROCÍO BETANZOS |IRIS TREJO || KAREN GUILLÉN RUIZ| |JENYFEROJO | JANO VARGAS | COMPILACIÓN: L. OLIVER MIRANDA CHARLES

TALLER DE CREACIร N LITERARIA Ediciรณn Faro de Aragรณn Vol.5 Compilaciรณn: L. Oliver Miranda Charles

2016. TALLER DE CREACIÓN LITERARIA EDICIÓN FARO DE ARAGÓN. Vol.5 Mail: revista.infames@gmail.com Compilación: L.Oliver Miranda Charles. Cuidado de Edición: Ángel Díaz Alejandro Volta L.Oliver Miranda Charles Portada: Georgette Trejo. Obra: Sin Título. Diseño editorial: sikore@gmail.com Todos los derechos conforme a la ley.

ÍNDICE 6 EL ACTO DE ESCRIBIR

ALFONSO LIRIKOWSKY 11 LA LLOVIZNA 11 TRAYECTO 12 RASTROS DE PALABRAS 14 LA FOSA 15 EL AMOR MUERE TODOS LOS DÍAS

JONATHAN ZAVALA 17 EL HOMBRE Y EL ABISMO 19 EXILIADO 21 DECISIONES

ROCÍO BETANZOS 24 DÉCIMO

IRIS TREJO 27 PENUMBRA

KAREN GUILLÉN RUÍZ 28 TANABATA 29 A MI PEQUEÑA HERMANA

JENYFEROJO 32 VIVE RÁPIDO Y MUERE JOVEN

JANO VARGAS 33 A MIL NOCHES DE DISTANCIA 34 VORÁGINE DE LA MUNDANIDAD

EL ACTO DE ESCRIBIR ¿Por qué escribir?, ¿Por qué asistir a un taller de creación literaria?, ¿De qué sirve leer y corregir escritos y sentirnos escritores u autores (o poetas), según sea el caso? Hace años cuando comencé en los menesteres del quehacer literario, no comprendía la magnitud de lo que realmente significa escribir, me refiero al potencial que una palabra u oración puede transmitir. Comer, dormir, caminar, pensar. Hábitos prescritos en nuestro ADN, acciones que con el tiempo pierden su capacidad de asombro. Sin embargo, cuando hablamos de la escritura o lectura, no tomamos conciencia del proceso creativo que se requiere para escribir una historia, interpretar un texto o bien, ser parte del mismo. Sea cuál sea la razón por la cual escribimos, tenemos el pretexto ideal para ser alguien más, para decir todo lo que callamos, para sanar, para maldecir, para hacer un mundo mejor o bien, simplemente para dejar huella. El proyecto surge de la necesidad que tenemos de contar experiencias, nos percatamos que un taller funge como un medio del cual brindamos herramientas para una mejor comprensión de la literatura. Escribir desde el corazón y reflejarlo en tinta y papel. El texto después de ser concebido, cobra vida por sí mismo y el autor es un espectador más, el lector es quién se apropia del texto y lo interpreta una y otra y otra vez.

En esta ocasión, seis voces integran nuestra antología. En ella, encontrarán textos honestos: historias que nos hablan del miedo, de la muerte, del amor. La perspectiva que cada uno tiene de la vida misma. El camino fue pedregoso, nos enfrentamos a nosotros mismos, desnudamos el alma, despedimos a todo aquello que nos hiere y punza, aprendimos a ser autocríticos. El resultado, amable lector queda en sus manos. Finalmente agradezco la confianza al Programa: Libroclub de la Ciudad de México por parte de la Secretaría de Cultura de la CDMX, al Faro de Aragón por el espacio, a Adriana y Silvia por su apoyo. Asimismo a Ángel Díaz (escritor), Alejandro Volta (escritor) y Alfonso Lirikowsky (músico) por compartir con nosotros su experiencia y talento. L.Oliver Miranda Charles CDMX, 24 de Septiembre del 2016

TALLER DE CREACIÓN LITERARIA

ALFONSO LIRIKOWSKY JONATHAN ZAVALA ROCÍO BETANZOS IRIS TREJO KAREN GUILLÉN RUIZ JENYFEROJO JANO VARGAS

ALFONSO LIRIKOWSKY LA LLOVIZNA La llovizna es de hombres de traje, así como de obreros. Es de mujeres infieles y sumisas de ancianos conformes, de niños maltrechos. Es berrinche, es amor y despedida. Es el canto de los incurables el fulgor de los guerreros y la sal de los condenados.

TRAYECTO Las amistades son soledad. Las personas son cristales bimoralistas, las calles refugio incompleto, los semáforos mentiras luminosas, las paredes resonancia fatua, el aire alimento fortuito, el sentimiento víscera putrefacta. El amor es un placebo complaciente que taladra, que ronda, que describe pasatiempos. Aunque la vida sea nada, aunque la muerte sea siempre un instante. 13

RASTROS DE PALABRAS Escriban en sus muros hasta el cansancio escriban desinteresadamente o con decencia escriban sin ortografía o con ella escriban con el espíritu encendido o el ánimo desolado escriban por doquiera escriban de ustedes y especulen escriban de hembras y alucinen escriban de lisonjas y desaires de costumbres y tendencias escriban así nomás para salir de aquí, y llegar allá, para nunca encontrarse o para desvestirse escriban para cortar sus alas engrandecer las ilusiones o pisotear argumentos escriban con critica profunda o ingenua escriban para serenar el alma para dar justicia, para segregar para unir y acortar distancias escriban de todo y a favor de nadie, escriban de ustedes y a favor de todo escriban con cinismo, con temple, con sumisión escriban después o antes de cada comida de madrugada, al artificio en un velorio, en el hallazgo atados a la cama de una clínica cualquiera

escriban de memoria o en algún clisé escriban en ayunas, sordos, afónicos, escriban con llanto, junto a la risa escriban, escriban, escriban que lo que más importa quizá no sea escribir quizá lo sea.

LA FOSA

(Canción del disco: Artesanía—2013) Dm6

Gm7

En cualquier caso parte busco refugiarme en canciones que me hagan sentir bien. Se agita el sentimiento y no hay quién tenga más que consuelo para darme. Sé que no podría desarraigarme. De todas las acciones que en mi cien se van acumulando y hacen que enfrente mis temores Pa´ salvarme. Se ha convertido el odio tempestad. La ira hace tanto mal en mí. Hoy soy la escoria de esta sociedad. Por lastimar aquella flor preciosa ni pidiéndole perdón podre así sacar mi cuerpo arrepentido de esa fosa que construí.

EL AMOR MUERE TODOS LOS DÍAS

(Tema ideado por el libro: Hombre de Papel de L.Oliver Miranda Charles / Rojo Siena Editorial. 2015) Am

F#7

Ni los hijos, ni los años ni los mares de caricias ni las flores, las risas el amor muere todos los días. Ni las leyes, ni el dinero ni la euforia desmedida ni los planes, ni los sueños el amor muere todos los días. Dm

Bº

Llega la mañana con otra actitud F

ya no somos nada, E7

solo multitud fallida. Am

F#7

Para que el amor reviva basta resistir.

ALFONSO LIRIKOWSKY (CDMX, 1986). Artista freelance, publico en 2012: Música y Diseño (proyecto del Circo Volador). En 2014 musicalizó el documental: Cuando el Agua Muera en compañía del Colectivo Calmécac. En 2015 grabó: Corazón Subterráneo junto a Radio Educación y el Faro de Oriente. Es egresado de la Escuela de Rock a la Palabra y Casa de la Música Tradicional Mexicana. Actualmente continúa sus estudios en Literatura Iberoamericana en la UNAM.

JONATHAN ZAVALA EL HOMBRE Y EL ABISMO ¿Se han preguntado qué sucedería si se volaran los sesos dentro de un vagón del metro? Tengo ese pensamiento cuando el incesante chillido de un bebé es apenas sofocado por la música de banda de un vendedor de discos pirata. Me lo pregunto mientras acarició el arma que tibia duerme en mi cintura; la oculta el saco gris que Araceli me obligó a utilizar. Miro el reloj y pienso en lo molesta que estará por llegar tarde. El tren detiene su marcha donde baja la señora que tenía al bebé que llora, me acerco al asiento que ha desocupado, pero me lo gana una mujer de vientre abultado. Faltan ocho estaciones. La marcha del tren se vuelve lenta. Pienso nuevamente ¿y si le disparará entre la ceja y la sien a la mujer gorda? (Uno se hace ese tipo de preguntas por ocio, supongo). Imagino la escena: la gorda cayendo en cámara lenta, la gente asustada, mujeres y niños llorando, el vendedor de discos intentando parar la música y todos corriendo hacia el extremo contrario del vagón, en ese momento suena el teléfono y es Araceli llamándome en medio del desorden y preguntando ¿Por qué se escuchan gritos?, y le digo que solo es un vendedor que vende una película de acción que veremos esta noche. La realidad es que ella está encabronada porque voy a llegar tarde y me cuelga con la amenaza de que se marchará si no llego en quince minutos.

Considero las circunstancias a mi alrededor: si le disparará a la mujer gorda que me ganó el asiento se asustarían y así podría tener el control, les diría: “agáchense hijos de su puta madre, o se los va a cargar la verga” mientras agito la pistola con la mano en alto. Les advertiría que se salgan del vagón hasta la siguiente estación en que yo lo haga, permanecería en la entrada hasta que se cierren las puertas, y el tren reanude su marcha, entonces saldría a la calle, tomaría un taxi y llegaría con Araceli antes de que los quince minutos terminaran. Ella me miraría extrañada, no intuiría el triunfo detrás de la mueca que se revelaría en mi rostro. Veríamos la película, ella se emocionaría con las escenas de acción y yo no dejaría de pensar en la sangre de la mujer gorda dibujando amorfas imágenes en el suelo del vagón, con las que soñarían con entendible terror los demás pasajeros. El vendedor de discos por fin desciende, las puertas se cierran, la mujer gorda se levanta y grita: “¡chingó a su madre, esto es un asalto! Y que a nadie se le ocurra hacer una mamada, y para que vean que no estoy jugando…” me mira apuntándome en el estómago con una pistola que no sé de dónde sacó. Entonces lo siento, es como lumbre que araña mi ombligo y todo se desvanece.

EXILIADO

(A Mariana Suárez)

Un sueño recurrente: el mar como una necia nada, el felino y el náufrago. Carmen podía recordar cada detalle, por eso odiaba el mar y a los gatos, quizás por eso cuando conoció a Ernesto, nunca estuvo enamorada de él y aun así se casaron. El sol es como un improbable molusco en un extraviado mar. El náufrago sueña con un enorme gato pardo que le acecha el sueño, finge que no duerme cuando el cansancio lo vence, con los brazos cruzados se agazapa y con los ojos entreabiertos dormita. Carmen pinta, su padre le enseñó las técnicas básicas cuando ella tenía siete años. Carmen pinta, porque es lo que la sujeta a su padre. Con frecuencia, le gusta trazar imágenes de gente bajo la lluvia, desprevenida pero también y a pesar de su resistencia a un náufrago que vigila a un enorme gato que conspira y espera y espera. Durante la vigilia, el náufrago mira la nada, sin decir nada, sin pensar en nada. La tranquilidad del mar es como una presencia amiga que lo contempla y transmite serenidad. Carmen conoció a Ernesto en una librería. Él se acercó, y le extendió un volante que ella tomó mientras le miraba esos enormes ojos verdes. Era sobre una conferencia de 21

impresionismo, específicamente de la figura de Claude Monet. A Carmen le impresionó que un estudiante de filosofía se interesara por la pintura y lo invitó a cenar para conocer más de él. Durante la velada, Ernesto le contó la anécdota acerca de un tigre y un náufrago. La noche se ha disipado, el mar se anuda. Al náufrago le ha costado entender lo que significa la gaviota en el pequeño bote en que viajan. La ha mirado desde que se posó en la orilla del palpitante navío, y se instaló enfrente de él, sin hacer ruido. La ha mirado sin moverse, sin entender hasta ahora que el sol le acaricia las llagas de la cara. El bote golpea con suave violencia las escolleras, y se destruye mientras el náufrago y la gaviota huyen de él. Carmen interrumpe a Ernesto antes de que cuente el final de la anécdota. Ella sabe el final porque lo ha soñado tantas veces que conoce los detalles que Ernesto ha omitido por olvido. Ernesto sonríe sin entender. Carmen le dice que el náufrago ha llegado cansado a la orilla de la playa, que no puede ponerse en pie con facilidad, y decide ahora que se sabe a salvo, descansar, no está ya el enorme gato que le espera el sueño. Doblegado por las fuerzas impresas en llegar a la orilla, el náufrago gatea dificultosamente, el presentimiento del destierro de la muerte, lo anima. Bajo a una delgada palmera, los ojos enrojecidos por la sal del agua, le piden un descanso. Descansa. Adentro, engullido por la maleza un enorme tigre le ha visto llegar, y se acerca cautelosamente. 22

DECISIONES El anciano acaricia a un pequeño gato negro que se le ha subido a sus piernas. Mientras su hijo Ernesto discute airadamente la decisión que ha tomado su padre, la de vender sus tierras al grupo de Simón El Coyote Salinas. − ¡Es una tontería! no podemos, ni debemos sobajarnos a los deseos de esos− Grita, mientras agita su sombrero desesperadamente, pero los demás comuneros, con gesto áspero únicamente lo miran. Uno de ellos, Martín Campos amigo suyo, se levanta y mira inexpresivo al muchacho. –Sencillamente no está a discusión, es lo mejor para la comunidad, así que las tierras se le venden al Coyote− Los ojos de Ernesto se humedecen de rabia, intenta decir algo, pero de su garganta sólo sale un pequeño sonido ininteligible, mira a su padre jugando con el gato, como si no entendiera que sin tierras tendrá que irse con su esposa y sus pequeños hijos a la ciudad con su tío Adolfo. Sale de la pequeña sala, negando con la cabeza la idea de que su padre le ha arrebatado la única vida que ha conocido, en la traición que otros comuneros infligieron a sus hijos al hacer exactamente lo mismo y sin más remedio fueron obligados a emigrar, destino que no creyó propio por la decisión inapelable de su padre, hombre recto, gobernado por el amor a él, su único hijo.

El padre que se ha levantado, a través de la ventana mira al hijo ser engullido por la noche. Envuelto en la firmeza de su decisión, con la tranquilidad del destino de su hijo como un talismán, se dirige al grupo de hombres expectantes: −Señores, es mi hijo el último de nuestros vástagos en irse, apenas esté con su tío atacaremos al grupo del Coyote, alisten las armas. −

JONATHAN ZAVALA Nació el 30 de diciembre de 1989. Actualmente estudia psicología en la Facultad de estudios superiores Iztacala de la UNAM. Textos suyos han sido publicados en la revista Los Bastardos de la Uva y en la antología Escribir para leer y no morir en el intento.

ROCÍO BETANZOS DÉCIMO I Los ojos se cristalizan tras una caída repentina. Se hace un nudo que en cualquier momento se rompe. El tiempo no es suficiente: la distancia teme perderlo todo, no quiere ser lastimada no quiere no ser suficiente pero no se ha rendido y es solo eso: cosas imposibles.

II Toma una taza de café para sentarse a leer viejas notas, fragmentos de su vida que se marcharon, que puede ver al cerrar los ojos. Toma un par de pastillas para estar tranquilo. Comienza a soñar, entre los brazos de su mujer amada, ese lugar dónde nunca se marchó. donde sus almas permanecen y las flores que crecen jamás mueren.

ROCÍO BETANZOS (1996, Edo. Méx.) Estudiante de Enfermería General en el Centro Escolar Newton. Ha participado escribiendo crónicas de eventos literarios dentro del foro de dicha institución colaborando con la misma dentro de nuevos proyectos que incitan el vuelo a la lectura / roci.btr@gmail.com

IRIS TREJO PENUMBRA Siempre mira de frente y observa muy fijo. Es tan G R A N D E y tan ALTO. Son de los que crece sin avisar. Sin embargo, se guarda bien en mis bolsillos. Sus manos son tan frías. Cuando habla altera mis sentidos. Suelta algo parecido a un RUGIDO. Aliento que penetra. Entre más cercano, mas bloquea mis pasos. Decrece por estrategia. Se oculta tras mi espalda. Sale por mis ojos. GRITO: No estoy a salvo.

IRIS TREJO (CDMX 1994) Estudiante de Diseño Gráfico. Si le preguntan cómo es, jamás sabrá describirse, le gusta hablar de la soledad como una entrañable amiga, le teme al amor, pero le encanta sentirlo. Es mala para las fechas pero por fortuna es mejor para las fotografías. FB/ Iris Trejo CS o iriis.trejo.c@gmail.com

KAREN GUILLÉN RUÍZ TANABATA 1 Ya recogido las hojas de espera para tros deseos Una noche A m a n tes, vigilan des— pejado. E l del séptimo que todos se hagan del Cielo nirnos una la Vía Láctea. a las hojas de sobre el río a En el octavo como el amor tejedora de fin crucemos la Vía Láctea y nos reu— namos una última vez a la orilla del río.

el rocío en taro, la tinta escribir nues— de cinco colores. sagrada para los Altair y Vega nos de el cielo des— séptimo día mes rezaré para tus deseos realidad y el Dios nos permita reu— vez más cruzando Susurraré mi deseo bambú y flotarán la media noche. día mi deseo arderá de la hermosa nubes cuando al

1 Inspirado en la leyenda de La Princesa y el Pastor. Se cuenta que la princesa Orihime de enamora de Hikoboshi el pastor, ambos se casan pero el padre de ella, el Dios Tentei no les permite estar juntos y los separa creando un río entre ellos, pero al ver que su amor es tan grande les permite verse una vez al año. Orihime es representada por la estella Vega, de la constelación Lira y Hikobousi por Altair de la constelación de Aquila, ambas separadas por la Vía Láctea. El Tanabata celebra el encuentro entre los amantes y se festeja el séptimo día del séptimo mes del calendario lunisolar.

A MI PEQUEÑA HERMANA ¿Sabes lo que piensan de ti ahora? Ya no te quieren. ¿Para qué necesitan a un hijo como tú cuando tienen a tu hermana? Ella es bonita e inteligente, es muy bien portada y todos la quieren ¿y quién eres tú? Sólo un niño desmadroso que no puede con la escuela. Ellos estarían mucho mejor sin ti. ¿Por qué no los dejas ser felices? Esas eran las palabras que ella repetía sin cesar. Yo tenía 11 años y ella 15. Nunca entendí realmente por qué se interesaba tanto en mí, sólo éramos vecinos, nunca coincidimos, nunca habíamos hablado, pero un día se acercó a mí. Y nunca se fue. Todos los días me repetía esas palabras: déjalos ser felices, eres un estorbo, déjalos ser felices, eres un estorbo. Pero yo llegué antes, yo tenía más derecho a su amor. Fue ella la que llegó a estorbarme, llegó a robarme a mis papás. Fue ella la que llegó a destruir la felicidad en la que vivíamos. Si, era bonita, todas las niñas lo son, era inteligente porque mi papá le ayudaba a hacer la tarea, era bien portada porque mi mamá no la dejaba salir a la calle, en cambio le compraban todos los juguetes para que jugara adentro. Sí, todos la querían, pero yo la odiaba. Se acercaba su cumpleaños, 10 años desde su nacimiento y yo sólo pensaba en arruinar su fiesta. (A mi corta edad no se me podía ocurrir algo peor que eso). Me encontraba decidiendo entre comerme el pastel o abrir sus regalos cuando llegó mi amiga. 31

A tu hermana le están dando más regalos que a ti. Realmente todos la quieren mucho. Supongo que se los merece por ser tan buena niña. Y se nota que tus padres se esforzaron mucho para hacer su fiesta. Ellos realmente la adoran. Han de estar agradecidos por tener una hija como ella. —¿Por qué ella seguía diciendo eso? Mi hermanita entró a la cocina, con una canasta llena de globos, para descubrirme comiendo su pastel. Las flores de las esquinas ya no estaban y su nombre había sido borrado de un lengüetazo. Se molestó muchísimo. Me jalaba del brazo pero sólo consiguió que me aventara sobre el pastel. Caímos al suelo y mientras ella me jalaba el pelo. Escuchaba a mi amiga riendo. Te está pegando una niña. No puedes con una niñita. Empujé a mi hermana, tomé la canasta de alambre que yacía en el suelo. Ella estaba llorando. — ¿Qué tan malo sería si se muriera? Rodee su cuello con el alambre. Y sólo así dejó de llorar. La sacamos de la casa. Su vestido rosa de princesa se llenó de tierra y se rasgó un poco cuando la subimos al árbol. Se le cayó uno de sus zapatos rojos, pero no supe dónde. Ahora mis papás ya no tendrían opción, seguro volveré a ser su favorito.

KAREN GUILLÉN RUÍZ (CDMX, 1989). Se interesó en la escritura desde la adolescencia y ahora quiere dejar de ser una escritora aficionada y mostrar su trabajo / kguillenruiz@gmail.com

JENYFEROJO VIVE RÁPIDO Y MUERE JOVEN Entre tigres creía en su palabra: “el mundo es tuyo”. Gritaba, pero lo que no pensaba era en el ego que lo iba cambiando. Un minuto de silencio para Tony, uno más para los que mataba, otro por quien lo mato; hundámonos en silencio por el mundo recordando que fue Tony quien lo tuvo. Querer llegar a tener el mundo es de soñadores, pero tenerlo es de grandes. Te consume si no tienes valor, valor que solo conseguía con sustancias que le subían la dopamina. El mundo es tuyo siempre y cuando sepas como mantenerlo vivo, sin vivir para consumir, presumir lo que no tienes sin merecerlo, querer tener lo todo y no saber tenerlo es parte del aprendizaje, pero tenerlo en exceso, es egoísta y cruza los límites del poder. El poder te vuelve loco si no usas bien la cabeza, porque: “¿para qué una pistola sin balas?, así no sirve”. Un arma te da el poder de algunas vidas ajenas. El mismo fusil te deja solo cuando ya ni conciencia tienes. Así solo te hundirás en el mundo.

JENYFEROJO Actual estudiante de Iniciación Artística en: Artes Plásticas en el Instituto Nacional de Bellas Artes. Participante del tercer concurso de: Alejandro Aura. Melómana, amante del arte y las letras / FB: Jeny Salaas

JANO VARGAS A MIL NOCHES DE DISTANCIA Los audífonos se quedan en la bolsa, el silencio acompasa el pulso: (La memoria es un invento de los que esperan). Un pavor nos hace desvariar en lo insondable de lo que no se sueña. Este techo sigue siendo cerúleo, espeso; hoy este valle no me depara nada. Pulular, vaciar las cenizas que ya nos fumamos así, como si nada: en la absoluta certeza de que todo ha sido el heraldo de un añejo placer sin esperanza. En el que me paseo desde el reflejo del agua en otros ojos cobre, en otro gris paralelo: a mil noches de distancia por los estériles huertos del olvido.

VORÁGINE DE LA MUNDANIDAD I Estamos al borde de la desesperación, precipitándonos demasiado rápido en ese remolino, en la ambición de dominar las ceremonias, en tener el poder supremo de apagar las sonrisas haciendo de la mañana un objeto desconocido para el engaño. Cada ciudad guarda la incertidumbre impresa en su periferia, pero es su corazón el que late a una fatua celeridad. (Sus latidos son la vorágine de la mundanidad). II Estamos al borde de la desesperación cuando los telegramas visten de smoking negro para borrar del mapa las primeras pasiones, le sigue la distorsión de nuestros recuerdos, el yate de los sueños que naufraga en el mar del techo. Tardamos años para descubrir que perdimos el tiempo solapando mentiras, tomándonos el pelo, inventando hacer compañía. 36

III Estamos al borde de la desesperación y nos miramos todos a los ojos. La nostalgia es el único deporte para los que no tenemos fe en el futuro. He despreciado mi indulgencia: volver a las raíces resulta una pereza y no planeo esperar a que alguien cuide de mí, que al final todo en este mundo es solo un truco.

JANO VARGAS (CDMX, 1987). Estudio de la Universidad Islámica de Medina, y en la vagancia convencional. Le gusta imaginar que la historia está conectada directamente con el presente y las cabinas de radio sosiegan de sus sueños y pesadillas.

Taller de creaci贸n Literaria Edici贸n Faro de Arag贸n, compilado por L. Oliver Miranda Charles se termin贸 de imprimir en octubre de 2016. Se imprimieron 300 ejemplares.

Revista Literaria Infame (CDMX, 2011)

Publicación independiente que busca crear nuevos lectores, incentivar el hábito de lectura a través de diversas actividades y ser un espacio para nuevas voces.