Hombre de Papel by Revista Literaria Infame (Placer consumado en letras...)

L. Oliver Miranda Charles

HOMBRE DE PAPEL L. OLIVER MIRANDA CHARLES

ROJO SIENA EDITORIAL REVISTA LITERARIA INFAME (Placer consumado en letras...)

Hombre de papel L. Oliver Miranda Charles oliver.m.charles@gmail.com Primera edición, México 2015. www.rojosiena.com Facebook: Rojo Siena Editorial rojosiena@live.com.mx Edición: Roxana Cortés roxannacortes@hotmail.com Corrección: Javier Alejandro Aguirre, Saraí Martínez y Fausto Leyva Diseño: Jesús Escabernal Facebook: Escabernal escabernal@hotmail.com Imagen en portada: Sergio Acosta Dicotomía del ser (Corazón de Papel), acrílico sobre papel cartón, 42 cm x 53 cm, 2015.

ISBN: 978-607-96292-9-2 Se prohíbe la reproducción parcial o total de esta obra sin el consentimiento del autor y la casa editorial.

Índice Prólogo Como una tarde de lluvia ligera

Aquella tarde El amor muere todos los días En medio de la oscuridad Alba Perdulario El luchador Endeble Asfixia Destierro Inercia El ordinario Intruso Nada bajo el sol Premura Niño de posguerra Cadáver El amor es un suicidio Dilación Gravedad Cumpleaños Arritmia La bestia Enfermedad en casa Triste sollozo Miedo a las alturas

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Epílogo: Arrancados de un olvido perpetuo

Está de más seguir desmenuzando este poemario, sus versos y formas darán mejor testimonios de lo que es ser necio, aun con un palpitar lánguido, pues a pesar de todo se amanece siempre con las mismas dolencias, pero estas no detienen las ganas de seguir jodiendo al mundo: Trato de quitarme de encima un poco el dolor, la agonía que causa la incertidumbre y el miedo terrible de no saber que punza aquí dentro. Sin más dejo al lector se enfrente a este espejo, y dicte su propia sentencia.

Fausto Leyva Octubre del 2014

HOMBRE DE PAPEL

Soy un hombre maltrecho por el tiempo, frágil, endeble, de papel, y sólo dejo de serlo cuando estoy entre tus manos. HOMBRE DE PAPEL Alejandro Volta

Ya no quiero ser más el vestigio de amores quebradizos aunque sé que en algún momento, ella será polvo que se escurra entre mis dedos sé que en algún momento se romperá mi corazón. DESDE LA ORILLA DEL PROFUNDO MAR Fausto Leyva

Toda la vida he tenido la impresión de que me he olvidado de algo, que me he perdido de algo, que carezco de algo que los demás si tienen. Tal vez por eso ando con el humor desvencijado y con esta maldita sensación de estar siempre llegando tarde a todo, principalmente al amor. TARDE OTRA VEZ R. Israel Miranda Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos. entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. LOS AMOROSOS Jaime Sabines

Amor que imita todo cuanto cree que pueda parecerse al amor verdadero, pues se teme ilegítimo y se quiere infinito. Amor que nos perturba si perdemos la calma y nos calma si estamos perturbados. Amor sin nombre que de noche nos nombra y de día se esconde tras la sonrisa ingenua de quien cree haber dejado la ingenuidad tan solo porque ya aprendió a fingirla. Amor cobarde que se quiere valiente y está dispuesto a todo menos a revelarse ante quien ama. Amor que llora a solas en secreto que antepone el secreto antes sus demás apremios y pospone la vida por seguir secreto. Amor que abre la boca cuando se ha hecho muy tarde y solo quiere espacio para la añoranza. Amor que fue añoranza desde la hora misma de su alumbramiento y hacia allá se dirige irremisiblemente. Amor siempre rendido caído del cielo al limbo por obra y gracia de una deidad distante que nos los entrega así sin manual de instrucciones ni mucho menos póliza de garantía. Amor desobediente. Amor mandón. Amor de nadie más. Amor de mis entrañas. Amor mío. PUEDO EXPLICARLO TODO Xavier Velasco

A León, por nunca dejar de creer en mí, en lo que hago, en lo que soy. Por enseñarme a ser un gran soñador. A mis 7 vidas: Sandy, Camila, Nala, Mau, Nikki, Mateo y Luna que cada noche ahuyentan mis demonios, las caras largas y los sinsabores. A Bryan por cuidarme desde allá arriba. (Aquí, aún se te extraña.) A “Mane” por sembrar en mí el amor y compromiso a la palabra: Cultura, mismo que día a día honro a su memoria. A R.Israel Miranda por tantas y tantas letras, tragos y canciones memorables. Por enseñarme a estar EN EL BORDE. A Eduardo Belmont por recordarme apreciar la belleza, a dejar de correr y sobre todo entender que no hay marcha atrás, que hemos decidido recorrer el camino sinuoso. Uno es lo que es y no podemos negarnos. A todos los amigos (que son pocos) por salvarme. (A Sergio, Fausto y Alejandro por el enorme apoyo.) A los amores perdidos. A Infame, por tantos logros y sueños. (Larga vida.) A Nancy por encontrarme. Por amarme, por hacerme feliz. (Amor de todas mis vidas.) Te Amo.

AQUELLA TARDE “Vamos dando pasos para atrás. Un cariño por diez despedidas, en un precipicio siempre al ras.” ENJAMBRE. Por Esta Razón.

Aquella tarde fuimos estúpidamente felices, riendo de todo. Aunque en casa no hubiera motivos (siempre compartíamos la misma tristeza.) Ella era la única razón que me bastaba para seguir a flote y no enloquecer. Tenía algo bueno en mi vida alguien que confiaba en mí sin importarle que no soy el mejor, que mi pasado es un filo punzante que honda y cala hasta el último de mis huesos (ya fragmentados), que soy un viejo baúl que no guarda secretos extraviando su llave por miedo a nuevas emociones. Que soy un soñador, incapaz de ver lo que nunca ha existido (el eterno viajero que busca y no encuentra) que no posee nada: salvo deudas, estafas y el afán por las causas perdidas. Aquella tarde, fue la primera vez que supe que ella me amaba. 9

EL AMOR MUERE TODOS LOS DÍAS “But there´s something about us I want to say, cause there´s something between us anyway.” DAFT PUNK. Something about us.

Todo perece irremediablemente al filo de cada atardecer. Dos personas que juran amarse terminan huyendo. (El amor muere todos los días) Una pareja se dice palabras que con el tiempo se pierden. (La noche irrumpe) No hay mejor forma de amor que ver cómo nace la Luna bajo tu sonrisa.

EN MEDIO DE LA OSCURIDAD “Cuando me miras así, resucita lo que ha muerto de mí. Cuando resulta que ahora me amas, no estoy.” PXNDX. Libre Pastoreo.

I Todas las noches antes de dormir me preguntas: -¿Qué te gusta de mí?El silencio es la mejor respuesta. (¿Cómo explicarte que tu belleza radica en todo aquello en lo que ni siquiera estás consciente? ) Cada que te quitas el maquillaje (no sólo polvo guarda tu rostro) arrugas dibujadas por el paso de los años. Debajo del rímel, puedo ver a la niña de ojos temerosos que me pide a gritos no la lastime. Cada madrugada cuando tu insomnio vela mis sueños. Tus brazos me arropan, (en medio de la oscuridad) y un beso de buenas noches parecen el mejor de tus cuidados.

II Todas las mañanas me preguntó- ¿qué ves en mí?si mi cuerpo no es más que escombros, ruinas de amores pasados. Y es un rayo de sol que penetra por la ventana alumbrando sus ojos la mejor respuesta.

ALBA “Encuentro que últimamente, hasta mentirme a mí mismo, me resulta fácil.” ALFIE

La lluvia cae incesante. El olor a humedad me embriaga, me recuerda lo vulnerable que soy. (Cierro los ojos.) Me pregunto qué nos depara el futuro, qué cosas vendrán cuando la puesta de sol se asome a nuestra ventana. La pregunta sigue en el aire, no tengo prisa por contestarla. (Mi cuerpo impregnado de ti desiste.) Cierro los ojos. (Intentaré dormir.)

PERDULARIO “And you get it clear my dear because today I´m wearing a smile… cause I´m dyin´ to live. God, I´m dyin´ to live.” ENJAMBRE. Makin´it Back

I Soy pésimo nombrando cosas, no sé cómo titular mis poemas o las relaciones afectivas. Me aburre el sentido de pertenencia, me cuesta trabajo estar atado. (Nunca funciona.)

II Soy pésimo recordando cosas, en especial rostros ambulantes en una ciudad convulsa. Sufro de claustrofobia, me caga la multitud.

III Soy pésimo prometiendo cosas, cada que lo intento alguien sale herido. Tal vez se deba a que soy distraído o mitómano. (Mi lengua, mecanismo de defensa) 14

IV Soy pĂŠsimo escribiendo, asumo que para otras cosas tambiĂŠn, pero no las recuerdo.

EL LUCHADOR “The only place where I get hurt is out there. The world don't give a shit about me.” THE WRESTLER. Randy “The Ram” Robinson.

I Usar guantes y subirse a un ring: “no te hace un peleador”. Pelear es un arte, es más que lanzar golpes, se requiere paciencia: estar conscientes que la mayoría de las veces estar en la lona es sinónimo de aprendizaje. Necesitarás un gran corazón: capaz de resistir cualquier embate, (las heridas tardan en cicatrizar.) Mirarse al espejo: ver sangre, nariz rota, pómulo hinchado (señal de que lo estás haciendo bien) ya vendrán los días gloriosos.

II Pelear no sólo es técnica significa más que ello: (¿qué estás dispuesto a dar?) Sacrifícalo todo será tu cuerpo que a diario envejezca, cansado de tanto golpear. De no saber por qué tanta pelea si la única forma que ha encontrado para sobrevivir es simplemente luchando.

ENDEBLE “Temo haberme enamorado, puede que esto sea una plaga. No quiero contagiar a nadie.” BABASÓNICOS. Celofán.

I Ahora entiendo porque no debía mirarte, yo y esta terquedad que siempre me aqueja: no tener el control de las cosas. Ella guarda en sus pupilas el reflejo del ser (que no logra escaparse). Aquel, que se cree invencible y es tan sólo un pobre guiñapo.

II Ella sabe mi secreto, y lo guarda bajo llave a un costado de su pecho. (Soy frágil, infinidad de pedazos que nunca terminan por pegarse) Ella me conoce desde siempre por ello ha preferido callar y enterrarme en lo más profundo de su corazón. 18

ASFIXIA “Entiendo por qué no debía abrir mi mano, la nota que pusiste ahí no era de amor, era de olvido. Era tu adiós.” ALEJANDRO VOLTA. Memoria Fallida.

Decimos adiós y un torrente de lágrimas cae. El piso inundado de recuerdos. (Corazones enfermos que han olvidado latir.) Te abrazo y tu llanto desata una ola de penumbras. Cuerpos cansados de tanto patalear, ahogados de nostalgia. (La asfixia de un amor náufrago) Cada que lloras me parto en pedazos y lamento cada palabra no dicha.

DESTIERRO “El día que domé a la bestia del tiempo, fue el día de tu partida.” ENJAMBRE. Último Tema.

Vivo en un muladar: libros tirados, ropa sucia, restos de comida, días nublados. Tu hedor impregnado sobre mi cama donde soy prisionero entre cuatro paredes que encierran el soliloquio de mis demonios. Puñado de larvas carcomen tu imagen de amante: mujer lasciva. (Siniestro recuerdo que habitas a cada paso) Así mis noches insomnes abrazado a la almohada repleta de ácaros que devoran sueños perdidos. (Hoy son el reflejo de tu partida)

INERCIA “He had a meeting at the crossroad, but he didn´t know that his soul was about to get killed.” CITIZEN COPE. Comin´Back.

Salgo de casa, en busca de respuestas. No tengo dirección. Intento ser la sombra que camina al compás de la gente. (Inercia) No me detengo, sigo y esas voces que resuenan en mi interior son como un enjambre de alaridos-zumbidos que me taladran. Sigo a prisa. Intento sangrar, sentir un dolor físico que resista el alma y así tener razón suficiente para quejarme. Caer, que me den en la madre o de plano perder noción de tiempo y espacio. (Sistema sanguíneo fallido) Y con el último destello de la madrugada, jurarle a la Luna no perseguir demonios. (Adolece mi alma) 21

EL ORDINARIO “(Nadie me dijo que dolía tanto escribir poesía.)” R.ISRAEL MIRANDA. Mientras Duermes.

Tengo miedo de escribir siquiera un sólo verso, una línea que ahogue lo poco que me queda. Desenmascarar al farsante que espera al otro lado del espejo. Decirle al mundo, todo lo que aquel fracasado nunca pudo. Deseo gritarles. (Temo renunciar y que el resto de mí se haga trizas)

INTRUSO “Tomorrow I'll be stronger, running colourful. No longer just in black and white and I'm quite alright hiding tonight.” ALEX TURNER. Hiding Tonight

Entre sueños vislumbro la figura de una mujer, cada que pretendo encontrarla, se desvanece. (Todas las noches una voz murmura su recuerdo.) El deseo recorre mi piel, le grito, no me escucha. (Mi conciencia a punto de sedar) Cada parpadeo avisto su presencia. Misma hora, mismo lugar.

NADA BAJO EL SOL (A Bryan) “Hasta ser ancianos te celebraré. No me iré de tu lado, moriremos después de que juntos lleguemos a la conclusión que ya es hora de partir. ” PXNDX. Feliz Cumpleaños.

I Siete años de tu partida, el tiempo y tú sí que corren a prisa. Detesto los hospitales. El bullicio, las caras largas y la peste a nostalgia derramada en los pasillos. Un letargo que aguarda sólo para escuchar lo inevitable: -Su corazón ha dejado de latir. (Y en un instante todo se derrumba, deseo correr, un lodo de voces encharca mis pies.) II Nunca te dije adiós, tuve tanto miedo de encontrarte postrado, sin vida y saber que tus ojos jamás se abrirían. Cada mañana miro por la ventana, espero tu silueta en la figura de alguna nube o en el vuelo de una mariposa blanca. (Escuchar tu risa en el sonido del aire y comenzar un nuevo día sin ti) 24

PREMURA “Vivo así, puta mierda, esperando el colapso o la fatalidad, imaginando que uno y otro corren con toda su alma para alcanzar la meta, que soy yo.” XAVIER VELASCO. Puedo Explicarlo Todo.

Llevo días así, con una nostalgia clavada en mis huesos. Es difícil explicar esta sensación de v a c í o 1. No eres capaz de imaginar que en un instante tu vida pende de un hilo a punto de r o m p e r s e. (No sé qué demonios está pasando) Últimamente mi osamenta se viene r e s q u e b r a j a n d o, el pecho arde, mis manos tiemblan. Las tristezas vienen a más. (Al parecer mi corazón está maltrecho) E s c r i b o. Trato de quitarme de encima un poco el dolor, la agonía que causa la incertidumbre y el miedo terrible de no saber que punza aquí dentro. _____________________________________ 1. (Levantarme por rutina, comer por necesidad, caminar con la premura de lo incierto, sabiendo que tus pies tambalean y que no puedes siquiera dar otro paso) 25

NIÑO DE POSGUERRA “Madre, no me enseñaste a vivir. Me enamoro de fantasmas y de las más avezadas en morir.” IVÁN GARCÍA. Autobiografía.

Algunas veces necesito que arañen mi pecho y se abra esa cicatriz, (la que guardo, desde la primer caída) la que advirtió mi madre después de subir al columpio y ver un hilo de sangre correr por mi boca. (A veces lo olvido y quisiera ser niño otra vez) Jugar por las tardes, volar cometas e imaginar que no existe mañana, que no hay deberes que aún es temprano para otra de tantas historias de papá. (A veces lo olvido y quisiera ser niño otra vez) Ahora que ya no lo soy olvido detalles me preocupan otras cosas: la abulia me vence y cada día desaprendo. (Veo mi infancia atrapada en un álbum de fotos) Recuerdos borrosos que a diario preguntan, ¿a dónde chingados es que me fui? sonrío entre sombras mientras mi memoria se apaga. 26

CADÁVER “Si no cumples estas reglas, la gran aguja del reloj de tu corazón traspasará tu piel, tus huesos se fracturarán y la mecánica del corazón se estropeará de nuevo.” MATHIAS MALZIEU. La Mecánica del Corazón.

Guardo promesas que tejen mi piel opaca, cada mancha es una de tantas sin cumplir. (El cuerpo putrefacto refleja el pasar de los años) La vestimenta del caído, del ser repugnante que soy cada que de amor escucho. Huyo, me odio constantemente. Mis venas derraman pus y agonizo en cada desdicha. Se deshila el abrigo que cobija mi alma. (Lamo mis heridas para sanar al muerto en vida.)

EL AMOR ES UN SUICIDIO “Para un suspiro, mejor un ataque terrorista contra el amor. Un ataque kamikaze con mucha pólvora, con mucho fuego y caos, con muchas sangre.” MÓNICA GAMEROS. Kronos.

Ya nadie quiere enamorarse. Parece un suicidio, un disparate. Estamos en tiempos de crisis, es lo que leo cada mañana en los periódicos: “Mujer asesinada por los celos de su marido” “Hombre apuñalado en su cama” Ya nadie cree en el amor. Parece imposible, improbable. Cada que crees encontrarle te hayas más lejos, (es como dar vueltas en círculos interminables) Ya nadie muere de amor. Ya no existen los héroes, capaces de enseñar que amar es más que palabras, que dos personas cogiendo cariño. Ya no existen suicidas, gente dispuesta a perderlo todo a cambio de nada. Entregarse a manos llenas aun sabiendo que amar no es otra cosa que ese pequeño instante, un suspiro, la nada.

DILACIÓN “Tengo varias melodías que escribí ninguna habla sobre ti, y no, no le cambiaré, la letra porque tú no estás, y no, no me causas tanto dolor ni tristeza.” MAGNOLIA Y LOS NO ME OLVIDES. 31 de Febrero.

Cientos de millas nos separan, un tercero en disputa, la cama vacía. (El tiempo que juega con nosotros.) se mofa y aplaude a cada trastabillo, a cada deseo envuelto en promesas que solo quedan en palabras (en espera de un amor que jamás podrá ser.) Encontrarte de nuevo fingir que no ocurre nada -que todo está bien- y sonreírte. Aunque por dentro el corazón a punto de reventar se hallé exhausto de tanto llorarle a tu ausencia, a tu modo tan sutil de escapar por la primer salida de emergencia, de escurrirte de entre mis manos para mirar tu espalda cuando te hablo de amor.

GRAVEDAD “La mayoría de la gente piensa en sí mismos como individuos, que no hay nadie como ellos en todo el planeta. Y eso les motiva para levantarse, y salir de la cama cada día, comer y andar como si no pasara nada.” SUBMARINE. Oliver Tate.

De nuevo esta melancolía anclada a mi espalda, esta pesadez que me alenta y sabe a F R A C A S O. (Jamás he entendido el por qué mi cuerpo está agotado) Estoy harto de correr. Toda la vida persiguiendo sueños que nunca llegan, que nunca se quedan.

CUMPLEAÑOS “Old Habits die hard, hard enough to feel the pain.” MICK JAGGER. Old Habits Die Hard.

I ¿Mi edad? Dos dígitos. Celebro entre amigos y uno que otro extraño. Caen sobre mí la rutina, el tedio, a veces alguna mujer, una de tantas que bebo sólo para llenar el vacío. (Pero sigo cayendo) Vuelve el mal humor y el recuerdo, la nostalgia me invade. (El calendario se acaba)

II Otro año se ha ido veloz, fugaz, y yo a destiempo con las horas gastadas y mi corazón negro, haciéndose viejo. 31

ARRITMIA “Ciertamente algo cruje, algo en alguna parte se está muriendo a escombros, algo se está viniendo abajo. Tristeza o soledad o rabia oscura: qué desolado mundo sin ti se desmorona” MAX ROJAS. Algo cruje.

I Cada madrugada en medio del silencio a rebato, escuchó mi corazón latir. (Sonaba triste.) Me cuenta lo mucho que adolece después de mirar la misma escena: una mujer diciendo Adiós con un dejo de esperanza que se retiene bajo mi pecho, enmudece mi voz y una lágrima se escurre mientras mi mano también te dice Adiós. Algo cruje; ciertamente algo cruje: caen sonidos o golpes de azadón.

II ¿Dónde demonios quedó el trozo de carne que solía latir bajo mi pecho?, (¿en dónde está que no le oigo?). Aquel golpeteo chirriante que no me deja dormitar. Ahora está hueco, menguante un eco que lamenta otro amor de esos improbables, de esos que ya terminan apenas el alba aploma. Ciertamente algo cruje, algo en alguna parte se está muriendo a escombros, algo se está viniendo abajo.

III ¿Acaso está descompuesto? qué ansías de arrancarme el pecho tristeza o soledad o rabia oscura: qué desolado mundo sin ti se desmorona.

*Los versos en cursiva que se incluyen en el presente texto son autoría del poeta Max Rojas (tomados del poema Algo cruje). 33

LA BESTIA “Voy a buscar mi sombra entre la sombra, porque mordí sin tiempo un corazón de niebla, y lo bronco, lo verdaderamente animal que me sostiene está dolido” MAX ROJAS. El Turno del Aullante.

I Esta noche mi alma yace en el suelo. Hace tiempo que no recibía tan severa paliza. Golpe tras golpe. Aquellas perras no se cansaban de patearme, seguían hasta más no poder. No sé cuándo es que dejé de gritar. (Ensangrentado) Ahora me arrastro el suelo es frío. Mis ojos son nubes que no paran de llover olor a nostalgia, a humedad. (Los fantasmas regresan) Sé que esta vez aprenderé. Levantarse después de todo es el único camino. Tomo aire, me aferro con uñas y dientes. No puedo caer más bajo.

La bestia herida aúlla de dolor y de rabia, del sinsabor del saberse vencida, humillada. Se esconderá entre las sombras, vivirá lejos de todos. La bestia herida aúlla, pues aún no está muerta.

II Quebrante aullido de un animal que a sí mismo se es irreconocible justo antes de morir ¿de dónde es que carga tanto dolor? porque aún en el último suspiro jamás llora, ni una lágrima. Sólo brama, como buscando a lo lejos aquel alarido que ya no responde.

ENFERMEDAD EN CASA “A man with no options suddenly has all the options in the world.” DOM HEMINGWAY.

I Parece que el humo se ha ido la gente parece tranquila las alarmas han cesado, (ya nadie pregunta por ti.) Todo transcurre con cierta normalidad (a ritmo lento) lidio con este rictus de apatía: vivir con tu ausencia. II Los días transcurren y cada amanecer trae consigo otra nostalgia, el ímpetu que la memoria nos arrebata: tu olvido. En casa, la mayor parte aún conserva tu esencia: el último desayuno, tu ropa colgando en la bañera, el maquillaje regado por el cuarto el teléfono en espera. (Es la única manera de mantenerte en vida.) 36

III El brillo de mi sonrisa comienza apagarse, la luz en mis ojos se disipa. Un rostro que se marchita la decadencia de los a帽os, los estragos de tantas batallas, el eco punzante por todo el esqueleto que no cesa, que arde, sin tregua. (He perdido toda intenci贸n de seguir.) El hueco con el que vivo a diario, el humor de muerto que cargo, la sombra que soy , tu asesino.

TRISTE SOLLOZO “No puedo interesarme por nada a menos que sea algo sin esperanzas.” PAUL AUSTER. La Música del Azar.

I De boca en boca escuche tu paradero. Eres un triste sollozo que aúlla recuerdos (negrura vuelta bruma) que todo lo pierde, sombra de mi sombra. II ¿Qué de malo tiene apostarle a un corazón roto? Aún a sabiendas que nunca podrá pegarse por más que reúnas cada pedazo, por más que lo intentes: “nadie puede reparar algo que está roto”, cada partícula quebrante es un recuerdo de allá, de tan lejano pasado.

MIEDO A LAS ALTURAS “Why do we fall? So we can learn to pick ourselves up.” Batman. The Dark Knight Returns.

¿Qué tan alto se puede caer y vivir para contarlo? una pregunta recurrente cada que miro por la azotea. (¿Qué debiste pensar justo antes de lanzarte?) Supongo que cualquier distancia es igual, nueve punto ocho segundos es el tiempo exacto entre el choque de masas, y el último suspiro entre la vida y la muerte. (Desde acá arriba todo parece l i v i a n o) Cierro los ojos, abro mis brazos. He perdido el miedo a las a l t u r a s

“¡Ah, quién pudiera oír una voz humana confesando no un pecado sino una infamia;1 contando no una violencia sino una cobardía!”

ARRANCADOS DE UN OLVIDO PERPETUO Al parecer Oliver Miranda Charles responde al ruego que hace Pessoa. A pesar de la perspectiva cabizbaja y desalentadora que se muestra en esta obra Oliver M. nos muestra que siempre existe una forma para salir de ello, si bien no ileso, al menos con la obstinación suficiente para un round más. Mirarse al espejo ver sangre, nariz rota, pómulo hinchado (señal de que lo estás haciendo bien) ya vendrán los días gloriosos. Aquí el Amor es el gran personaje, un antihéroe que hace de su desgracia algo que vale la pena, se deja caer para medir su aguante, es una bestia herida que se arrastra con el último destello de la madrugada. Así Oliver M. deja como manifiesto que la cosa no es fácil hoy en día, que ya nadie sabe amar, y si lo logra, este se destila entre las manos con la facilidad en que un Cadáver pasa al olvido. Este es el primer trabajo independiente de Oliver M. y no me cabe la menor duda de la importancia del mismo. El arduo camino de su poética lo ha llevado a perder más de lo que él deseó, pero así también ha descifrado la forma de capotear la vida y encararla para salir avante. Los amigos y las mujeres que han naufragado en la introspectiva del autor son rescatados en estas líneas, arrancados de un olvido perpetuo, mejor tributo no hay.

Fausto Leyva Octubre del 2014

Índice Prólogo Como una tarde de lluvia ligera

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Epílogo: Arrancados de un olvido perpetuo

Hombre de papel, de L. Oliver Miranda Charles se terminó de imprimir en febrero de 2015, en Rojo Siena Editorial e Impresos Quorum, Puebla, Puebla, México. Se imprimieron 1,000 ejemplares. La revisión final corrió a cargo de Roxana Cortés.

L. Oliver Miranda Charles

(1990, México, D.F.) Editor, promotor cultural y escritor. Periodista en la Revista Cultural 3D2: “Barra de Promotores Culturales AC” a lado de José Manuel Vargas “El Mané”. Después de colaborar siete meses con 3D2, comienza a crear su propio proyecto literario: Revista Literaria Infame (Placer consumado en letras…). En la actualidad ha participado en las publicaciones del Taller de Creación Literaria EN EL BORDE, líneas y versos para incitar el vuelo (II, III, IV, VII), ALTERNANZAS (Morelos), Yerba Fanzine (Argentina), ROSTROS EN LA OSCURIDAD IV: PERVERSIONES, Gaceta RÍO ARRIBA, Revista Punzante (Santiago de Chile) y el Fanzine EL CONTENEDOR (Puebla).