Especial: ucqLos Escritores del Bajío, Aldo Bar

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Los

Escritores

Los Escritores del Bajíoes un colectivo literario que exploralas diferentes formas dedesautomatizarel lenguaje por medio de la poesía y narrativa. Este grupo de escritores emergentes se reúne por primera vez en el Festival Cultural Interfaz 2018que tuvo lugar en Guanajuato siendo auspiciado por el ISSSTE, reuniendo a los jóvenes que recién descubrían en la literatura y en la pluma una vocación, más que un pasatiempo. Las letras no quedaron ahí, no quedaron amuralladas en una hacienda colonial de la capital Cervantina; reunidos por un lenguaje común han seguido recorriendo ciudades del Bajíomostrando un poco de lo que hacen como individuos de tinta suelta y como colectivo. del Baj ío Por Aldo Barucq

El colectivo está conformado por escritores jóvenes con un camino ya recorrido en el mundo de las letras, entre otras vertientes culturales y artísticas. El grupo se conforma por escritores de Nayarit, Aguascalientes, Guadalajara, Colima y Michoacán, ciudades que comparten una tradición literaria para este país y que de alguna u otra manera es evidente en la obra de sus integrantes, ya sea en forma de crítica, influencia o negación. Esto es la voz joven del Bajío.Voces que bien pudieran ser susurros tardíos de Comala, fantasmas, sombras deCuévano,seres ausentes en el Bestariode Arreola: Beth Guzmán,Guadalajara,Poesía.23años.AldoBarucq, Aguascalientes, Narrativa. 25 años.Miguel Ángel Santos López, Michoacán, Narrativa. 24 años. Sergio H. García, Nayarit,

Poesía.24años.LuisOseguera,Michoacán, Poesía.24años.JannethCastellanos, Guadalajara, Poesía. 24 años.Sergio Martínez, Aguascalientes,Narrativa.28años.Akatl Guijarro, Colima, Poesía. 23años. Cristina Bello, Michoacán, Poesía. 24 años.Mónica González Lambert, Nayarit, Narrativa. 25 años. Isis Oslaya, Michoacán,Poesía.24años.GabrielaCano, Guanajuato, Poesía. 30 años. Victoria Equihua, Michoacan,Poesía.23años.ValentínSoto, Guanajuato,Poesía,25años.MireyaTorres, Colima,Narrativa.24años.LupitaVazquez, Colima, Poesía, 25 años. Jóvenes que entrelazan susinquietudesliterariasconsuslecturas favoritas, con las bondades de Netflix,la música destreaming,losmovimientossocialesy políticos,lasredessocialesyeltiempo fragmentario que les ha tocado vivir.

Los Escritores del Bajío se han presentado en Guadalajaradurantelatertulialiteraria organizado por Ediciones el Viaje. En Michoacán, durante laPoesía en Vivo del café Giraluna Y más recientementeenelCongresoNacionalde Creadores Literarios en Aguascalientes. Para este año 2020 se planea que el colectivo siga rodando con todos los semáforos en verde por diferentes ciudades de la república, que en bola el peaje se abarata. Actualmente se pueden encontrar los textos de sus integrantes en diversas revistas impresasydigitales,antologíasolibrosde circulación nacional. Poetómanosles presenta una pincelada del trabajo de Los Escritores del Bajío.Una voz unificada y sucesora, para bien o para peor, de los grandes maestros del Bajío.La desautomatización de lo cotidiano y la literatura experimental son algunos sellos distintivos de este colectivo, además, claro, la contraposición de estilos, problemas, temáticas y egos.

Valentín Eduardo

Si a mi lugar querido en busca fueras, inútil brújula, compás y mapas, ni en la razón ni en la locura en capas encontrarás la ruta que debieras.

Si piensas mi lugar entre los vivos, no está en la enfermedad que me lastima, tampoco en el cerebro al que se ultima, situado en otro campo de furtivos.

No fue la casa adonde mi familia me crió distinto y desde entonces hombre, ni con amigos que no entienden nada.

Se halla entre lo que pienso y la vigilia, entre la triste realidad y el nombre, mi lugar donde mi cuerpo y la andada.

Licenciado en Letras Españolas por la Universidad de Guanajuato. Su tesis para obtener el grado versa sobre la imagen de autor de Jorge Luis Borges para el periodo de 1974 a 1981 y, particular-mente, el ethos discursivo en La cifra (1981). Poemas y prosas de su autoría han aparecido en publicaciones tales como: Golfa, Página Salmón, Ruleta Rusa, Los demonios y los días, De-lirio, Pez ciego,entre otras. Ha participado como ponente y creador literario en eventos académicos y festivales de literatura en diversos estados del país, tales como el Encuentro Nacional de Escritores Jóvenes Jesús Gardea (ENEJ 2017), el Congreso Nacional de Estudiantes de Lengua y Literatura (CONELL 2018) y el Congreso Nacional de Creadores Literarios (CONACREL 2018 y 2019). Becario del Festival Interfaz 2018 en Guanajuato. Coordinador del laboratorio de creación de revista Golfa y del círculo de lectura Nuevos Hermeneutas de 2018 a 2019 en Guanajuato. Periódicamente, publica en su blog de poesía: paragrabarseenunarbol.wordpress.com. Su primer libro de poesía: Día cero, se publica este año por Crisálida Ediciones.

Aldo Barucq

Padre hoy tengo la edad de Bowie cuando dio a luz a Hunky Dory, y aunque no tengo todavía a mi Hunky Dory, sigo llorando en el cine en las películas en la que los padres se callan y no dicen nada y así un día de pronto se van callados como un reloj sin pila: por siempre un tiempo congelado. Me parezco a Bowie en el cuerpo flaco y en los colores del alma. Bowie era muy joven cuando parió una mujer sobre su cuerpo. Yo aún no tengo el fértil amor a mi reflejo como para sembrarme siquiera un tulipán en el pecho. Fuiste tú quien me habló de Bowie. Recuerda. Sigo siendo un joven que va al teatro siempre solo, casi siempre con el abrigo negro que no te llevaste. Me conmueve el mundo que se nos acaba como si nos bebiéramos un vaso de leche, como niños hambrientos. Tan rápido se vacía el mundo de historias. Pronto no tendrá ningún sentido ir al teatro. Pronto todos los dramas del mundo irán a dar al mar radioactivo del apocalipsis. Pronto contaremos nuevas historias donde la tierra nos trague hasta llegar a su centro para que viéramos lo que en verdad es un corazón roto y quemado, y no las tonterías que vemos en el cine. Padre se nos acaban los dramas las historias sobre hombres que paren jardines. Hombres que se parecen a Bowie.

Lic. en Filosofía por la Universidad Autónoma de Aguascalientes. Ganador del Premio Interuniversitario de Creación Literaria “Felipe San José González” en categoría Cuento (2017) por la Universidad las Américas. Dos veces acreedor al segundo lugar en Concurso de Talentos Universitarios de la Universidad Autónoma de Aguascalientes en categoría Cuento (2014) y (2017). Ganador del Concurso Estatal de Ensayo José Guadalupe Posada por INJUVA (2013). Becario del Festival Cultural Interfaz 2018 por parte del ISSSTE en categoría “Literatura” en Guanajuato, Guanajuato. Participe en el Primer y Segundo Encuentro de Narradores de Aguascalientes organizados por el Instituto Municipal Aguascalentense para la Cultura. Ha publicado cuento, ensayo y poesía en diversas revistas y antologías.

Gabriela Cano

Tengo miedo de muchas cosas. En especial a las más propias. A salir de mi habitación con la pijama larga y parecer un fantasma. A verme sinquererenelespejodurantelanoche. Aquello que me asusta es mi propio cuerpo cuando parece otro. Cuando no me recuerda al que suelo sentir o ver sobre mis pies. El origen de todo esto quizá radica en saber que no podemos vernos a los ojos más que a través de una superficie de cristal. Cuando era niña me acuerdo que me gustaba caminar sobre mis pasos. Regresar a esas huellas que, al mismo tiempo,nuncapodíaigualarmeproducía mucho vértigo porque pensaba que era un doble que existía en y fuera de mi o como si siemprenosestuviésemospersiguiendoa todas horas, todos los días y los años de nuestro tiempo en este mundo. También por eso pienso que las palabras no se equivocan. La palabra autopsia, ese procedimiento a través del cual descubrimos la causa de una muerte, viene del griego /autós/ ‘uno mismo’ y /opsis/ ‘observar’. Es decir, verse a uno mismo.

Docente, escritora, artista visual. Estudió la Licenciatura en Letras Españolas en la UG y la Maestría en Enseñanza de Estudios Literarios en la UAQ. Es mediadora de lectura acreditada por CONACULTA. Ha publicado en revistas como Onomatopeya, Conspiración del Silencio, Hojas al aire, Poetómanos. Aparece en las compilaciones El furor de la estrella Negra de la Tinta del silencio y El mundo no se acaba de Ediciones el Humo, donde también, publicó He visto caer a mi cabello (2018) que recientemente forma parte de la biblioteca digital de Poesía Mexa. Ha colaborado de forma activa en las revistas Saltapatrás y Golfa y actualmente prepara un librocollage que se puede seguir en @ingravitus / @ingravitus1 en Instagram y Twier respectivamente.

Victoria Equihua

Victoria Me llamo victoria Y hoy estoy asustada Este es el nombre de mi abuela Ella me lo puso para que su tristeza siga con vida

Victoria Es mi abuela Hoy ella tiene canas Hoy ella es un silencio rompiendo la noche Ella es la leche que alimenta los campos Hoy ella tiene leucemia Se abre su piel Le duele la espalda Le cuesta comer Me abraza y me cuenta que yo soy su mundo Me abraza y en su pecho suena el mar Me abraza y sale el sol Me abraza Hoy mi abuela está muriendo Lo veo en mis ojos, lo siento en mi voz, Hoy mi abuela va a morir Y yo me quedaré sola Me lanzarán al espacio, viviré en la luna, O en Saturno, o en marte, Porque aquí no hay nada para mí.

Hoy mi abuela cumple 15 años de Muerta iero contarle que soy una adulta e hoy hace frio y tráfico, e desayuné tacos de papa y un café, iero contarle lo más insignificante y aburrido de mi día, Y escucharla responder, e me diga que soy tonta, que se ría y me dé un consejo, e acompañe esta sensación de huérfana que tengo. Abuela, abuelita, Victoria, Te cuento que hoy gobierna la izquierda Pero Yurian murió, No me he casado porque nadie me ha robado, Como se dice en el pueblo, Me salí de casa y viví unos días en un Chedrahui, Me salí de la escuela porque ya no me alcanza el dinero, Te voy a hablar de algo llamado narco Y de lo que ahora siembran en Capula, Te leeré el periódico, las cifras, el apocalipsis donde vivo. Y voy a llorar, sobre tus ojos, sobre tu pecho, sobre tu espalda, Voy a llorar porque odio todo lo que hizo Felipe Calderón, Porque odio los bancos, y la renta, y los precios de la luz, Voy a llorar porque me dejaste, Voy a llorar porque me abandonaste, Voy a llorar porque te moriste, Y cada día llegaría a casa contigo Y cada día te diría: VICTORIA POR FAVOR NO MUERAS VICTORIA POR FAVOR NO MUERAS VICTORIA POR FAVOR NO MUERAS Y sabría que estos gritos son para mí, e soy yo la que le teme al cáncer, e soy yo quien necesita palabras de aliento, e soy yo quien piensa constantemente en dejar este mundo.

Victoria Me llamo Victoria Y hoy estoy resistiendo.

Julio conoció a Carla en un concierto de piano en el momento más pleno de sus carreras Cantaban Su agilidad desbarataba el piano los reflectores hicieron del humo muchas figuras las decisiones hicieron de ellos un dúo después de algún tiempo la intensidad de sus canciones no era la misma Ahora lo que Carla y Julio tienen en común es que no hablan sobre el tema siempre que afinan sus voces no se oyen evitan hacer ruido hacen piezas musicales que no tienen voz pero las palabras se afinan dentro del ritmo Carla sabía: lo que cantaban no era dúo Carla sabía que Julio tiene 2 hijos y se ha divorciado 3veces Julio está casado con Victoria pero Julio piensa en Estefanía al mismo tiempo que busca a Martha y Julio ya no quiere saber nada de Carla aunque todavía cante con ella y compongan canciones que hacen un éxito en la ciudad Lejos, Julio en su habitación amarilla deja que la luz entre por el techo la luz de Julio tiene un techo y cuatro esquinas donde los cristales explotan de cansancio donde sus dos hijos se dejan caer para atraparlos piensa que si Victoria cae un día estará ahí que si Estefanía tropieza él estará ahí que si Martha lo hace tropezar él cantará tan fuerte para que ella regrese Si Carla se despega de la esquina huirá de la luz para no ver el impacto. Isis Olaya

Isis Olaya (Zitácuaro, Michoacán, 1995) Estudió la licenciatura en Lengua y literaturas hispánicas. Ha publicado en medios impresos y digitales. Aparece en la antología del tercer Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes 2017 y en la antología del Encuentro Internacional de Poetas Zamora 2019. Fue becaria INTERFAZ- Guanajuato 2018. Fue becaria del PECDAM emisión 2018-2019 con el proyecto Hábitats Tiene un blog: www.misdesnudosfrentealascosas.blogspot.mx

Sergio H García

«Yo nací un día que Dios estuvo enfermo, grave». César Vallejo

Dios creó las moscas un día que tenía flojera, les puso dos alas, seis patas, un montón de ojos apuñados como las uvas, y después, les dio el mal hábito de buscar la suciedad. Así podrían enfermar al hombre cuando él no estuviera de ánimos. Dios creó las moscas un día que tenía flojera y nos las mandó, para que nos chingaran y enfermaran. Las creó un día de flojera, así como a las mariposas cuando se sentía enamorado, y a Vallejo y a mí, un día que estaba enfermo.

Fue parte del colectivo pro-arte local y artesanal “Tianguis cultural: Ruiz” y el proyecto musical “Pro-Rock”. Actualmente Dirige el proyecto literario “Viernes Cafeteros”, de la revista de difusión cultural “Poetómanos” y es miebro de la banda de rock “Huéspedes”. Ha sido becario del programa Los Signos en rotación, Festival Interfaz ISSSTE-Cultura Guanajuato 2018, y Segundo lugar en el concurso “Páramo de Sueños”. Miembro del Colectivo «Escritores del Bajío» y ha participado en múltiples talleres y lecturas en festivales culturales dentro y fuera del estado. Columnista en “Proyectiva” y ha sido publicado en distintas revistas literarias y en antologías.

con mensajes motivacionales. Mi casa está abarrotada de post-its emojis crípticos de ballenas y gorilas en el interior de los libros. Luis Oseguera

man standing near board DÁ-LO TO-DO

Sesgados en sílabas.

E-RES LO MÁ-XI-MO

En cada cómoda que abro, en el candado de la puerta, incluso en la pasta de dientes.

A-LE-GRÍ-A TO-DO EL DÍ-A E-RES LO QUE QUIE-RES

sentido del humor. o que los gnomos tengan un grotesco Podría ser que yo sea sonámbulo

CAL-MA Y PA-CIEN-CÍA

en nuestras narices. pronosticando esperanza como pueden, Podrían ser las cabañuelas forzándola, poniéndola a huevo

quién los escribió. No puedo dejar de pensar en Un día soñé con sus manos: delgadas, ásperas y frías, de dedos finos, largos, de caligrafía hermosa. las cucarachas y su venganza. en su vocación de coach motivacional mis ojos son antenas defectuosas Podría ser dios, LA VI-DA ES GRAN-DIO-SA Lo único que sé es que o podrían ser, simplemente, mejor que las palabras. EL É-XI-TO ES-TÁ EN TI y que los post-its se pegan a tus zapatos PAZ GE-NE-RA PAZ Á-NI-MO CAM-PE-ÓN los mensajes. y el tiempo encima. Busqué entre los papelitos Encontré poco, caritas felices debajo del comedor, UN PA-SO A LA VEZ BUE-NA VI-BRA LLA-MA las ojeras bien puestas, la pijama Uno con el café, el periódico, alguna señal, alguna pista de cordura. Surgieron también en el piso BUE-NA VI-BRA Licenciado en Lengua y Literaturas Hispánicas por la UMSNH. Fue becario INTERFAZ Guanajuato 2018. Ha sido publicado en algunos medios electrónicos, en el suplementoliterariodelperiódicoCambiode Michoacán, en la revista “Animalario” de la Facultad de Letras UMSNH, aparece en la antología “Raíces de una voz” (editorial Namox, 2017) y en la antología del Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes, Morelia (Mano Armada ediciones, 2018). Ganador delpremio de poesía en el XX Congreso Estudiantil de Crítica e Investigación Literarias de la UAM- Iztapalapa.

Miguel Ángel Santos

Tengounencendedorenelbolsillo:Un recordatorio de mi amor por la combustión espontánea. Afortunado el que así muere.

En ocasiones prendo el encendedor. Algún día esa llama acariciara mi dedo con ternura y comenzaraunpequeñoincendio,tan ardiente, que solo quede la pavesa.

Solo un polvo que cubra nada.

Salvador Montediablo

noto que el cielo cae como un apocalipsis periódico, entre tantos días en los que uno muere y nace, abrir un poco los ojos. Mientras mido la vida en suspiros, solo queda esperar un hecho insólito que nos dé una bofetada y nos permita así, Mientras y mientras, mentiras y mentiras, de la gente, de uno, de la vida, de la muerte, que nos espera, allá, donde los muertos callan dormidos Y el infinito olvido los acurruca mentiras de la vida, Como a recién nacidos, mientras y mientras, que nos dicen menos con la mirada que más cuando hablan tanto con la boca. mientras los que se portan bien esperan ir a un cielo que requiere visa mentiras y mentiras, de los fantasmas que fuimos y de los reflejos que se flagelan cuando vemos al espejo, en el frío y los que se portan mal esperan un infierno donde se refugian los santos, más mentiras de la gente, mientras la tierra los abraza,

y botellas de cerveza, en sueños diurnos del subconsciente, que ni el humo de cigarro ahuyenta, en silencios prematuros, que ni la vigilia ahuyenta, nadie, nada, nunca en pensamientos, en deseos quiméricos del consciente, de sueños eróticos del inconsciente, siento el invisible soplo de la soledad, un hálito frió, que ni el último suspiro ahuyenta, acre, e ilógico estar tanto tiempo anhelando lo que los dioses ya ignoraron. la muerte me mide en cigarrillos Mientras mido la vida en suspiros,

Estuvo 4 años en un taller de creación literaria y 2 diplomados en el centro cultural de Salinas. Ha expuesto la Exposición de la antología Literatura en movimiento, así como el libro Altiplano Potosino en Matehuala, así como la presentación de los talleres al termino del ciclo. Posteriormente un par de presentaciones en el teatro de las artes de Salinas y últimamente algunas publicaciones en revistas independientes de internet. Tuvo la beca Interfaz Los Signos de la Rotación 2018.

guardé ahí los diarios, tus lucky rojos, LSD para cuando decidiera salir de viaje, Mi madre me regaló una maleta azul y los pasaportes falsos.

saqué el arma de la guantera disparé. Sin licencia conduje el cadillac amarillo Lush Life de Coltrane en el estéreo, y como escondida en la nota de ese saxofón hasta Nueva York / 50 kilómetros por hora

come on honey, let´s burn it. Escuché tu voz en mi cabeza no estamos de cacería pero yo siempre quise ser una poeta beat y decirte:

que soñé durante los años sesenta, desperté en el bajío de nuestro país, equal pay for equal job. Entonces tomabas mi mano, pero desperté pienso ojalá el espíritu de Cowen nos guiara aparecerán los espíritus de una manifestación sostenía una cartulina mientras decía: equal pay for equal job, decías esto no es Nueva York y estamos perdidos decías hagamos una línea que nos lleve de vuelta pienso ojalá pudiera escribir un poema sin temer el regreso a casa. Después de incendiarlo todo

aunque yo sea los incisivos de su hocico o mejor dicho, las cuatro patas que buscan la oscuridad. y los ojos negros que huyen de casa como la cola de un roedor emé todas las palabras que construían la carretera y estoy ahí de nuevo, sin auto que conducir la carretera es cada vez más larga

Cristina Bello

grito que mis piernas ya no son parte de mi cuerpo Un auto se detiene y me observa, de cerca me observa y me elevo por encima de los árboles incendiados un hombre baja del auto, pregunta: ¿por qué estás sola?

respondo que no lo estoy alguna que haya memorizado pensando en mi funeral. y pienso en una canción vieja,

Veo mi rostro en el espejo lateral derecho tienen la misma coloración que los de Elise Cowen y me pregunto si mis párpados antes de lanzarse por esa ventana.

y la bala del estéreo era en realidad una plegaria. en el que existía bajo mis uñas Me pregunto si tendré tiempo de arrepentirme que siempre creí en él, y pensar que creo en Dios,

antes de que anochezca, no voy a despertar en casa una calle oscura donde me sienta más a salvo, y si lo hago, ellos dirán que no sé seguir órdenes Me pregunto si tendré tiempo de usar el arma, o si elegiré los incisivos, el escape, a otra parte conduciré el cadillac amarillo

o escribir luego del incendio.

Convocatoria -Poesía -Cuento -Ensayo -Reseña o crítica de libros, películas o música -Artículo de opinión Textos en español en formato Word

Máximo 3 hojas por colaboración

Fecha límite: 20/marzo/2020 NO TIENEN QUE SER INEDITOS Enviar a: revistapoetomanos@gmail.com