»Du klingst aber gereizt.«
Schiefer Leuchtensegen
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ER Schreiber hat eine neue Pendelleuchte für unseren Esstisch gekauft. Eine hohle Halbkugel, aussen weiss, innen goldfarben, erinnert irgendwie an eine Satellitenschüssel. Sie strahlt: »Ein Designerstück. Aber nicht teuer!« Dann blickt sie an die Decke und fragt: »Soll ich den Elektriker anrufen?« »Ich kann das«, antworte ich und stelle als Erstes fest, dass das Stoffkabel an der neuen Leuchte zu kurz ist. Na, toll! In der Werkstatt liegt irgendwo ein altes Plastikkabel, das kann ich provisorisch verwenden, bringe Lüsternklemmen und Abisolierzange mit zurück, knipse das Stoffkabel zweimal durch, schabe mir mit dem Schraubenzieher den Finger auf, fluche, ein Kupferdrähtchen bohrt sich schmerzhaft unter meinen Fingernagel, zum Schluss sieht die Kombi aus Plastik- und Stoffkabel scheusslich aus. Schreiber flötet aus der Stube: »Kann ich helfen, du atmest so laut?« »Ich atme ganz normal«, sage ich. »Du klingst aber etwas gereizt.« »ICH BIN NICHT GEREIZT!« »Also doch«, sagt sie, taucht in der Küche auf und guckt. »Hast du die Sicherung rausgenommen?« »Für wie doof hältst du mich?« »Gar nicht, ich will dich einfach nicht verlieren.« »Mich?« Ich lache gallig, verloren geht hier anderes: Geduld und Nerven.
