En sentido figurado (noviembre 2013) by Leandro Llamas Pérez

Contenido CONSEJO EDITORIAL ITORIAL ED Editores Ana Isabel Alvea Sánchez Juan Barroso Lourdes Bueno Judy García Allende Puerto Gómez Corredera Ángel González González José Gutiérrez-Llama Pedro Herrero Carlos Hidalgo Villalba Elisa Luengo Emilia Oliva Christian Peytavy Enrique Sánchez Sotelo J. Seafree Asistencia Editorial Juan Pablo Varela Víctor Cáceres A. PORTADA

“Sin Título” Gemma Granados EDITADA EN Alemania - Andorra Argentina - España EEUU - Francia México - Puerto Rico

Especiales

0.- Introducción – José Gutiérrez-Llama (5) 1.- Conversación con Jorge Paolantonio y 4 poemas – José GutiérrezLlama (8) 2.- XI Encuentro Internacional de Escritores “Bajo el Asedio de los Signos” – José Gutiérrez-Llama (24) 3.- Mini-Especial de Gemma Granados – Juan Barroso (28) 4.- La asertividad del paisaje – J. Seafree (50)

En pocas palabras

5.- Entre la vida y la muerte – Pedro Herrero (53) 6.- Física cuántica – José Gutiérrez-Llama (55)

Entre cuentos

7.- Garantías – Leandro Llamas (57) 8.- Capullo – Gloria Valdés-Bango Álvarez (62) 9.- No estoy para soles – Sonia Ehlers (64) 10.- El escriba del infierno – Fabiana Iglesias (66) 11.- Penitente – José Gutiérrez-Llama (70)

Entre ensayos y tanteos

12.- La fuente de mi madre – Tina Casanova (73) 13.- ¿Puede usted leer o escribir? Conteste sí o no – Lizandra E. Pérez Viera (78) 14.- No hay silencio pa´tanta gente: Escribir en Santurce, un concierto de contrastes y abandonos – Ana María Fuster Lavín (81) 15.- Tres historias para contar – Julia del Prado (87) 16.- Las cosas de un mundo irracional – José Manuel Solá (89) 17.- Poesía – Sandra Janice Kuilan (91) 18.- Amiga – Margarita Aldanás (93) 19.- En tiempos de aguaceros – Judy García Allende (94)

Palabra en verso 20.- Introducción – Emilia Oliva (96) 21.- Soledades y sueños – J. Seafree (97) 22.- Párate aquí junto al arroyo – Juan Barroso (99) 23.- Me conmueve tu silencio… - Enrique Sánchez Sotelo (101) 24.- Las frutas – Emilia Oliva (103) 25.- La ribera del Castañuelo – Ana Isabel Alvea Sánchez (105) 26.- No te busqué – Judy García Allende (106)

EN SENTIDO FIGURADO Año 7 Número 1 Noviembre/Diciembre 2013 Es una publicación de: José Gutiérrez-Llama Es una revista literaria de publicación bimestral de difusión vía red de cómputo. Blvd. Adolfo López Mateos 314, Colonia Tlacopac. C.P. 01049 México, D. F. MEXICO. Tel: (52.55) 54.81.55.61. www.ensentidofigurado.com Reservas de Derechos al Uso Exclusivo No. 04– 2007–062511400100– 203. ISSN: 2007-0071. Esta publicación se terminó de editar el 18 de noviembre de 2013. Las opiniones expresadas por los autores no necesariamente reflejan la postura del editor de la publicación. El contenido de los textos es responsabilidad del autor. EN SENTIDO FIGURADO los incluye en apoyo a la libertad de expresión y el respeto a la pluralidad. Queda estrictamente prohibida la reproducción total o parcial de los contenidos e imágenes de la publicación sin previa autorización de EN SENTIDO FIGURADO. Publicación sin fines de lucro que no admite patrocinios y es sufragada con recursos propios. PROHIBIDA SU VENTA.

27.- Después de medianoche – José Manuel Solá (108) 28.- Destas aves – Ángel González González (109)

Entremés

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29.- Librería – José Gutiérrez-Llama (110) 30.- Cine desde el diván – Carlos Hidalgo Villalba (112) 31.- Letras pequeñas – José Gutiérrez-Llama - Juan y el cazador – Úrsula Sotelo Rodríguez (116) 32.- Traducciones – Elisa Luengo Albuquerque (119) 33.- Reseñas literarias – Judy García Allende - Papeles al viento, ensayos lanzados en Puerto Rico, nunca en mejor ocasión – Judy García Allende (128) - Espía mi bolso, de Silvia Gallego – Guadalupe Rodríguez Cerezo (132) - Primer certamen de poesía cristiana – Judy García Allende (136) - She. Desde la libertad ama con ternura – Ana Isabel Alvea Sánchez (138) - Mudanzas de lo azul, la búsqueda del azul – Ana Isabel Alvea Sánchez (143) - El nacimiento de un proyecto editorial. El intercambio, de Vicente Rodríguez Lázaro – Víctor Manuel Jiménez Andrade (148)

Galerías 34.- Fotografía: - Muestra de Marianna Vignolo – Ángel González González (157) 35.- Poesía Visual: - Muestra de Agustín Calvo Galán – J. Seafree (159) Una mirada llena de palabras – Helena Cuesta (164) 36.- Artes Plásticas - Ratos, de Matilde Granado Belvis – Emilia Oliva (165) Contra el fragor de la tecnología, la vida simple – Emilia Oliva (167) 37.- Contraportada: - Galería de artistas extremeños: Cartel de Claudio Duarte – Juan Barroso (170)

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josé gutiérrez-llama

INTRODUCCIÓN José Gutiérrez-Llama Editor

«Cuando algo importante está sucediendo, guardar silencio es mentir» –Abraham Michael Rosental–

En sentido figurado (ESF) es un espacio abierto al pensamiento y a la imaginación; a la concreción y a la conjetura; a la realidad y a la sensación. Este proyecto tiene la ilusión de ayudarnos, a sus miembros, a sus lectores y a todos aquellos que quieran participar del sitio, a flanquear por medio de la palabra, la imagen, la pintura y el arte en general, las distancias que nos separan. Esperamos que disfrutes el camino que recorras por sus páginas. Que este sitio te permita expresarte, reflexionar, disentir o concordar, aliviar las tensiones y compartir tus emociones para acercarte a los demás y al yo que habita dentro de ti. El texto anterior data de poco más de 7 años y a estas alturas no recuerdo bien (mi memoria cada día se ha vuelto más ingrata), si fue escrito por alguien en específico, o fue un texto consensuado por nuestro colectivo en aquel tiempo. De cualquier forma aparece aún en la página de inicio de nuestro web y me parece algo más que increíble que después de todos estos años, más allá de su vigencia o no (ni qué tanto en su caso), simplemente siga, ahí, y parpadee en el espacio virtual cada vez que alguien accede a nuestro sitio. Como siempre que comienza un año, detesto elaborar buenos propósitos, primero, porque me parece un sinsentido y, más importantemente, porque no suelo tenerlos. Así que no andaré

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esa ruta, supongo ya no estar en edad de cambiar. No obstante, y como también odio los homenajes a destiempo, me parece justo empezar ahora dejando patente mi reconocimiento personal y admiración a mis entrañables amigos y compañeros de este proyecto, quienes por encima de cualquier revista, han hecho mucho más amables los días. Así que no hablaré de su talento, puesto que su talento habla por sí mismo… A Ana Alvea, por haber querido escapar tantas veces y seguir aquí. A Juan Barroso, porque con su reciente fichaje tengo la sensación del crecimiento. A Lourdes Bueno, por aparecer siempre a tiempo y preocuparse por el espacio. A Judy García Allende, por la carcajada tropical y su cariño correspondido. A Puerto Gómez Corredera, por su genuina dulzura y generosa respuesta. A Ángel González, por Muñeca Rusa, un par de cervezas y su optimismo. A Pedro Herrero, por la paciencia propia del maestro, el mío. A Carlos Hidalgo, por las muchas horas felices frente a la pantalla y el submarino amarillo. A Elisa Luengo, por su voz en el teléfono y Seuphor. A Emilia Oliva, por la complicidad a que me ha empujado y su afecto siempre dispuesto. A Christian Peytavy, por su rigor literario y su afán de mejora. A Enrique Sánchez Sotelo, por regresar a casa sin haber partido. A J. Seafree, por dos poemas y un café y un encuentro frustrado en Sol. A Juan Pablo Varela, por su apoyo incondicional. Por supuesto que no puedo olvidar a quienes sin estar ahora, siguen aquí. A Susana Báez, mi paisana; a Anabel Cornago y los especiales sobre el autismo; a María Jesús Manzanares, arte en movimiento constante; a Juan Antonio Marigil, mi compadre; a Montserrat Tomás García, un domingo de paseo; Vilma Reyes y las primeras conversaciones; a Valeria Tittarelli, un viaje desde Granada para comer en Barcelona; a Adriana Toledo y las portadas robadas; a Gloria Valdés-Bango, una cena en familia y su visita de nuevo; a Josep Vilaplana, un encuentro que no se

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olvida. ÂĄAh!, y cĂłmo dejar de lado a quienes han confiado en nosotros y nos han compartido su arte y, desde luego, a todos los que nos leen. En fin, me olvidaba de lo importante, los especiales, como siempre, nutridos y nutritivos, no tengan duda.

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CONVERSACIÓN CON JORGE PAOLANTONIO y 4 POEMAS José Gutiérrez-Llama México 2013

A decir verdad mi encuentro con Jorge Paolantonio ha sido, hasta ahora, únicamente virtual y deriva de la recomendación de nuestra amiga en común, Mara Romero. No obstante, decir que no lo conozco me parece, ahora, alejado de la verdad. Luego de un cálido intercambio de correos y principalmente después de su gentileza en el trato y la lectura de algunos de sus textos, es imposible sentirlo un desconocido. Así, es un placer presentarles lo que considero una muy interesante conversación, que nos muestra la claridad y lucidez de este estupendo escritor. Sinceramente espero la disfruten tanto como yo…

1.- Comenta (mi querida amiga) Mabel Bellante que "El espacio de la creatividad es el espacio de la libertad del sinsentido y éste sólo se construye a través de experiencias lúdicas con el mundo físico y con el mundo espiritual para transformarlos. Para crear es necesario abordar el mundo mágico del niño y potenciarlo. La creación desde esta

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perspectiva, no es producto de un solo plano sino producto de una actividad mental donde se interrelacionan el mundo de la objetividad, de la subjetividad y de la fantasía”. De igual forma, la literatura sirve para lograr el placer subjetivo de traducir la intimidad del SER, en la soledad de una habitación o en el estrépito ensordecedor de la ciudad, tan espontánea como impensada e irracional. Abelardo Castillo ha dicho que un escritor es un hombre que no analiza sus sueños, se limita a soñarlos. Bajo estas consideraciones me surge alguna pregunta. Comenta Sartre que “el hombre está condenado a ser libre” así, ¿es la “creación literaria una forma de asegurar esta libertad a la que estamos forzados? R.- Soy un escritor para el cual la infancia es la clave puesta para la apertura de un (amado) pentagrama sobre el cual vengo desarrollando una (prolongada) partitura. Sostengo que la pieza que he creado a través de 45 años es de cámara aunque la interrelación o más vale una interacción del mundo objetivo, del universo subjetivo y del agujero negro de la fantasía insisten en apuntar a la sinfonía. Allí estamos, no libres pero sí liberados.

2.- Vayamos a la poesía. Afirma Paz que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo a través de dos situaciones extremas: la soledad y la comunión. A su vez, Neruda nos dice que "la poesía es una misteriosa transferencia natural, un efluvio proveniente de abajo, de un núcleo de energía radiante del cual el poeta actúa como intermediario”. Huidobro señala que “la poesía en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión no consiste en dominar las cosas sino en no alejarse del alba. Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni futuro. El poeta crea fuera del mundo que existe, el que debiera existir”. Para terminar con esta serie de definiciones, Blaisten asegura que “la poesía será siempre un sueño eterno, una introspección metafísica, una verdad desesperada, un llamado, un alarido incontenible. La poesía es incontrolable”. En fin, si siguiera con este ejercicio seguramente encontraría tantas definiciones como poetas. Borges nos dice que “la poesía es tan misteriosa como la música y tratar de descifrarlas nos enredaría en nuevos juegos de música y de palabras”. Sin duda tiene razón pero añadir una visión más no creo que haga daño ni más complejo este juego y sí, en cambio, puede enriquecerlo. En tal caso, para usted, ¿qué es la poesía?, ¿con cuál (si acaso hubiera alguna) definición de éstas comulga más y por qué? R.- Es interesante reunir a tantos insignes para intentar una definición de la poesía. Claro que podríamos apelar a tantos otros… Ninguno coincidirá del todo en tanto la poesía epitomiza el más puro ejercicio de la subjetividad cuando proviene de un poeta auténtico. Aquí aplica eso de "asegurar la libertad" que usted mencionó al inicio de nuestra plática. Creo que es mi compatriota, el maestro Borges, quien mejor expresa y me expresa. Personalmente jamás intenté "descifrar" esto que me entra por los poros, digamos, o me nace desde "un corazón alfileteado" (así lo expresé tiempo ha en un texto).

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3.- En el caso de su utilidad, las cosas no son distintas y el rango va, desde la explicación más sublime a la más rústica. Señala Paz que “de acuerdo a Rimbaud, la poesía quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera; hermosa o fea”. A su vez, en el otro extremo, González Langarika nos dice: “la poesía sirve para la realización personal de los poetas y poco más”. A mí en lo personal, me encanta lo dicho por Borges: “Dos personas me han hecho la misma pregunta: ¿para qué sirve la poesía? Y yo les he dicho: ¿y para qué sirven los amaneceres? Qué cosa más rara que se pregunte eso, ¿no?”. De cualquier forma no puedo evitarlo, así que, desde su punto de vista, ¿para qué sirve la poesía? R.- Thomas Hardy, un fenómeno de la Inglaterra rural del siglo XIX hablaba de "la sombra sobre la piedra". Estoy tentado a usarla como respuesta. Pero rechazo para este caso todo planteo de "utilidad". No me gusta esa palabra, como tampoco me gustan "abrelatas" o "maceta". Ni abro lo hermético ni planto y riego. Tampoco sacralizo. Estamos todos expuestos al hecho poético como al aire, viciado o no, que respiramos. A veces nos falta el oxígeno, nos ahogamos; otras, sentimos el exceso de la altura. Todo es válido. Nada es mensurable en términos exactos. La poesía ni es ciencia ni es exacta. Aun cuando puede ser muy dura o escatológicamente blanda.

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4.- Para Lacan, el poeta está estrechamente vinculado en virtud de su relación con el lenguaje. “El hombre hace y produce lenguaje; pero también él está hecho por el lenguaje, está habitado por el lenguaje. El poeta eleva esta universal relación con el lenguaje a un poder superior: el poeta hace un poema; pero sus versos también lo hacen a él”. Si aceptamos esta vinculación, surgen serios cuestionamientos respecto a los diferentes lenguajes utilizados en la poesía y más importante aún, acerca de las visiones que tienen los poetas sobre ellos. Así, en una vertiente encontramos a Gamoneda cuando se muestra entristecido por la muerte de Benedetti y señala: “Era un ser admirable pero él utilizaba un lenguaje normalizado, el lenguaje de la comunicación coloquial que, aunque lo respeto muchísimo, no lo comparto. Y agrega: “La palabra meramente informativa se puede encontrar en las columnas de los periódicos, en la televisión y hasta en los púlpitos, pero la poesía para mí es otra cosa, no es un pensamiento reflexivo ni discursivo”. Y en esta misma dirección Huidobro nos dice con mucho mayor rigor: “El valor del lenguaje de la poesía está en razón directa de su alejamiento del lenguaje que se habla. Esto es lo que el vulgo no puede comprender porque no quiere aceptar que el poeta trate de expresar solo lo inexpresable. Lo otro queda para los vecinos de la ciudad. El lector corriente no se da cuenta de que el mundo rebasa fuera del valor de las palabras, que queda siempre un más allá de la vista humana, un campo inmenso lejos de las fórmulas del tráfico diario”. Y una vez más y en contraparte, encontramos la visión de González Langarika que nos dice: “la poesía es, sobre todo, comunicación”. En tal caso y desde su punto de vista ¿cómo cree que debe ser la poesía en cuanto a su lenguaje? Y bueno, dentro de los trascendentales del SER encontramos a la belleza y a la verdad. Así, ¿cree que el poema debe convulsionar por su belleza (atendiendo a su valor estético) o por su capacidad

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reflexiva (atendiendo a su valor epistémico)? R.- Si alguien necesita leer un poema con gafas ahumadas asiste a un fenómeno solar. Si hay que leer tratados filosóficos o de psicoanálisis para conmoverse, la tarea se dificulta aún más. Creo (firmemente) en aquello que me conmueve desde cualquier ámbito. Descreo de la fascinación de lo difícil (aludo a W.B.Yeats). La convulsión es terreno febril. Claro que tampoco hay un parámetro para medir la cursilería, el derrame o la sofisticación pretenciosa. El lenguaje del poema tendrá tantas voces como poetas haya. Ahora bien, ¿quién es poeta? Esto es lo complejo… y no tengo respuestas, sinceramente. 5.- Finalmente, porque así atañe a mi profesión, sé que en la actualidad el ser humano rehúsa los procedimientos catárticos y por ello, la proliferación de todas esas “píldoras antidepresivas” que atienden al efecto más que a la causa. Desde mi punto de vista, la catarsis (por encima de los beneficios terapéuticos que pueda tener y sin ningún afán masoquista) me da la impresión de ser un proceso con cierta mística de “purificación”. De ser así, ¿la poesía es catártica para el autor, para el lector, para esta realidad que se empeña en ser vulgarmente tangible? R.- La catarsis como tal está muy enraizada en lo antropológico y sabemos que es sanadora. Habría que ver si el poeta tiene algo de chamán, ¿no? El genio aristotélico la propone como sensaciones de compasión y terror que llevan a una alta comprensión de los caminos de hombres y dioses. Esto de "realidad vulgarmente tangible" que usted menciona se conecta con el phobos –ya sea terror o temor. Habría que agregar aquí "eleos" –piedad o compasión. Estimo que cada uno puede experimentar y luego expresar qué le produce este contacto con la poesía. También depende de la actitud frente en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

al poema. Y allí hay un pequeño (o gran) misterio y es de qué manera un espíritu dispuesto "metaboliza" y se beneficia de esta milenaria píldora que en su fórmula lleva la esencia del sentimiento a través de la palabra pura. En fin, estimado amigo, agradezco sobremanera su tiempo y su paciencia. Créame que ha sido un deleite encontrar sus ideas detrás de mis parrafadas. Estoy cierto que nuestros lectores lo apreciarán de igual forma. Y bueno, para finalizar, aprecio también los poemas que me obsequió para complementar esta conversación.

JORGE PAOLANTONIO nació en Fernando del Valle de Catamarca, capital de la provincia en el noroeste de Argentina, en 1947. Es escritor y se desempeñó como docente universitario entre 1972 y 2008. También ha sido crítico teatral para distintos diarios, periódicos y medios de su país. Profesor licenciado y traductor en Lengua Inglesa por la Universidad Nacional de Córdoba. Posgrado en literatura contemporánea en Stockwell College, Kent. Cursó el doctorado en Lenguas Modernas en la Universidad del Salvador. Invitado como escritor y disertante a distintas instituciones educativas y literarias así como a encuentros y ferias de Holanda, España, EE.UU., Bolivia, Brasil, Italia, Uruguay, México, etc. Obtuvo la Beca Nacional de Creación Literaria del Fondo de las Artes de Argentina. Ha representado oficialmente a su provincia natal en más de veinte ocasiones en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires y varios eventos similares en el país y el extranjero. Su obra Rosas de Sal (1990) –seis monólogos dramáticos- constituye un hito en la historia del teatro espectacular en Catamarca y la región tras cumplir 23 años de representaciones ininterrumpidas.

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Escenificada en distintos puntos del país así como en ciudades de Perú, Ecuador, Chile y Brasil, es el trabajo dramático más difundido del autor. A la fecha, este lleva estrenados tres piezas y quince monólogos dramáticos, escenificados en distintos lugares del país, desde Ushuaia hasta Jujuy, desde Misiones a Mendoza. Su poesía ha sido elegida para plaquetas del Fondo Nacional de Lectura así como para integrar antologías de prestigio nacional e internacional. Las últimas son “Italiani D’Altrove” [Rayuela Edizioni] aparecida en Milán [2010] y “Unidad Variable: Bolivia-Argentina. Poesía Actual” [Grupo Editorial La Hoguera, La Paz, Bolivia, 2011]. Su novela Ceniza de Orquídeas [Eugene O’Neill en Buenos Aires] le valió una distinción del Fondo Nacional de las Artes, la calidad de primera finalista del Premio Planeta 2000, y el 1er Premio Municipal de Novela de Buenos Aires [Bienio 2002-3]. La segunda edición en español apareció en New York en 2008 y su traducción al inglés apareció en la misma ciudad en 2009. Para 2014 se prevé la aparición de Los Vientos de Agosto. También una reedición de su primera novela, Año de Serpientes, junto a su quinto trabajo, Traje de Lirio. Es inminente la aparición de la versión italiana de su novela La Fiamma. OBRA PUBLICADA Poesía: Clave (Juglaría, Córdoba, 1973), A Imagen y Semejanza (D.G.E.U-UNca, Catamarca, 1978), Extraña Manera de Asomarse (Sudestada, La Plata, 1989), Estaba la muerte sentada (Rundinuskín, BsAs, 1991), Resplandor de los Días Inusados (Septiembre Editora, BsAs, 1993; Dock, BsAs, 1994), Lengua devorada (Poetas Vivos, BsAs, 1994), Huaco (Dock, BsAs, 2000), Peso Muerto (El Mono Armado, BsAs, 2008); Favor del viento (antología breve) [Sarquís, Catamarca, 2005]; Obra Selecta [Gobierno de Catamarca-Ediciones El Copista, 2011); Del Orden y la dicha [Ruinas Circulares, 2011]. Teatro: Piezas estrenadas: Rosas de Sal [seis monólogos y un colofón lírico]; La carta, Reinas del Plata, Las Llanistas, La Payana, Mueca del Ángel, La carta, El cartonero, La enfermera Sara Chanampa, La astróloga, La mama jasi, Un dios menor.

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Piezas editadas: Rosas de Sal, dos ediciones Fundación Fortabat H.C.de Diputados de la Nación (Juglaría, Bs As, 1993/95). Teatro I Tres Obras (Sarquís Editora, Catamarca, 2003) ; Teatro II – Una obra y siete monólogos (Sarquís Editora, Catamarca, 2009); Un dios menor y otros monólogos (Juglaría. Bs AS, 2013). Novela: Año de Serpientes (Ultimo Reino, BsAs, 1995); Ceniza de Orquídeas (Deldragón, Bs As 2003; JorgePintoBooks, NewYork, 2008); en inglés, Ashes of Orchids (New York, 2009); Algo en el aire (Planeta/Seix Barral, BsAs, 2004); La Fiamma, Vida de Opera, (Deldragón, BsAs, 2008), Traje de Lirio (Ediciones Culturales San Salvador, Jujuy, 2012. DISTINCIONES Entre las más destacadas: Premio Regional-Nacional de Poesía (Zona NOA) de la Secretaría de Cultura de la Nación; 1er Premio Municipal de Poesía, San Fernando del Valle de Catamarca; Fajas de Honor SADE en poesía, ficción y dramaturgia; 1er Premio de Novela del Encuentro Nacional de Escritores en Patagonia (Puerto Madryn); 1er Premio Municipal de Novela de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires 2007 (Bienio 2002-3); Premio Internacional Extraordinario de Dramaturgia “Garzón Céspedes”, España, 2010; Premio Nacional 'Esteban Echeverría 2011', de Gente de Letras, por trayectoria en narrativa; 2do Premio Municipal de Novela Breve, Jujuy, 2012; Premio Internacional de Novela del Festival della Letteratura di Milano, 2013. En 2012 la Cámara de Diputados de su ciudad lo declaró –por votación unánime- Personaje Destacado de la Cultura. Distinciones de similar calibre le otorgaron, en 2013, el Senado de la Nación, el Senado Provincial, el Vicegobierno de Catamarca y el poder legislativo de esa provincia.

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4 POEMAS DE JORGE PAOLANTONIO

LA NÁUFRAGA* las tardes de lluvia eran el reino de mi abuela Ana Olimpia que dejaba su cetro en el paragüero y jugaba con el orbe desganada de mano en mano de nieto en nieto mientras el ojo de la radio le encendía el valseo o la marcha en las noticias o los bandos milicales en su trono discurría somnolienta sobre el resplandor de su vida de náufraga tras haberse arrojado de barcos quietos como las penas profundas en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

manotazos de ahogada para conseguir un hombre que la anclase en una casa grande con amapolas y alcatraces era otro tiempo su tiempo claro otro muy mar de mar revuelta el mar de la indigencia para muchacha hambreada de patria y de promesas donde todo era remo muelle de paso cosa de peso ramos secos de albahaca en una estancia pringosa con humedad soplando sus huesos de caña otro mundo sí sin cabida para florilegios descubrió que la cocina era su nave insignia sintió y sin quererlo supo que los caldos más espesos la remontarían hasta paladares y bastones de mando donde el amor no era sino cordura a la hora cenital de repartir orgasmos en hostias salseadas y rubor fingido una vez en puerto tuvo un hombre apuesto y seco que le podó la soltería con la certidumbre de sus asientos contables para el ferrocarril de los ingleses

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contramaestre con ojos de perdigones de sal la puso a achicar su corazón ya inundado de tanto cielo ajeno parió tres veces luciérnagas en medio de un garrotillo aleve y cada vez el velamen de su vientre soportó los embates del aire contra su cerrazón de simple extranjería pero Ana Olimpia la náufraga encendida no dejó que le floreciesen nudos en la garganta dicen que dijo mientras con las manos se abrazaba la cabeza ecco ecco la patria y desde entonces aventó sus hornallas hasta explotar la caldera y el velamen y hacer que la salsa volviese al aceite y éste a la oliva y al laurel florido en un ejercicio de pies de un alma finalmente en tierra firme solo el tiempo irremediable le trajo nietos y carcoma en la bitácora vacía yo la vi discurrir somnolienta y sé que nunca dejó de soñar con esa casa grande la de amapolas y alcatraces besadas por la lluvia mansa

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tarde o temprano el agua regresa al lugar que alguna vez fue su dominio * “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires, 2011.

LA VISITA* una niebla blanda se ha sentado a mi mesa le alcanzo la toalla que bordó mi madre para las visitas trae una carta dice de un lugar donde la lluvia es siempre mansa y nadie discute el color de los días felices le sirvo té de manzanilla se lo bebe de un sorbo y antes de partir agrega hay tardes desabridas la niebla toma la vida sin azúcar * “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires, 2011.

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DEL ORDEN Y LA DICHA* tengo un puño cerrado y una mano tranquila balanza inexacta para medir los días y las tardes y las palabras afiladas de la noche a veces pesa doble la tarea de lo mezquino y me voy en el ala áspera de escamas que derrama escapularios sobre el miedo de mis hijos me ayudan los ausentes esos fantasmas milagreros que vistieron mis pies y desnudaron mis ojos solo por darme una vereda tranquila

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me nutren talismanes que guardo bajo llave y un nombre muy amado que beso y reitero como mantra a la hora de las despedidas tengo también deidades que despierto acaricio y con ellas me quedo hasta la duermevela tras un panteón que anuncia piruetas increíbles de galgos y felinos el orden de la dicha se escurre por heridas que parecen abiertas mi corazón lo sabe lo demás es equilibrio casi un puente entre la nada y el vacío * “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires, 2011.

DIME NIÑO DE QUIÉN ERES* “Dime niño, ¿de quién eres todo vestidito de blanco?...” VILLANCICO POPULAR ESPAÑOL

en la casa de los pesarosos algún corazón me llama

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asfixiado entre jazmines y pregunto si fui el niño al que mi madre cantaba si fui el hombre que mi padre pedía en su silencio si fui el santuario de los que me besaron el agua clara de los sedientos vestigio de paraíso timonel o vela acaso hayan rasgado mis vestiduras y esta desnudez ya sea el canto

* “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires, 2011.

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XI ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES, “BAJO EL ASEDIO DE LOS SIGNOS” José Gutiérrez-Llama México 2013

Siempre he pensado que para hacer una crónica objetiva de algún suceso en que me he visto involucrado, es necesario abrir un espacio que permita a la emoción volver a los niveles normales y evitar así, que la efervescencia haga estallar las burbujas en medio de los sesos. Siempre he sido acusado (sin duda con razón), por escribir textos enfermizos y delirantes mientras las sábanas siguen calientes… Así, esta vez he querido ser prudente y esperar algunos días antes de lanzarme a relatar sobre la más reciente edición del Encuentro Internacional de Escritores “Bajo el Asedio de los signos”, que desde hace once años se lleva a cabo en Ciudad Obregón, gracias al incansable esfuerzo de Juan Manz y Mara Romero, sobre todo. Desatacar la labor de estos personajes en la difusión de las letras por la zona norte de México, resulta una cuestión cotidiana en el ámbito nacional y que poco a poco permea hacia otras latitudes, como lo demuestran los incontables

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reconocimientos que ambos han recibido en diversos países iberoamericanos. Por tanto, y a fuerza de ser sincero, no me parece necesario insistir en ello, aunque esto de ningún modo limite mi reconocimiento y admiración personal; en lo individual, como alguien que ha usufructuado de los beneficios de su tarea, y en lo colectivo, como quien advierte las bondades de su empeño en un país que requiere que este tipo de actitudes comprometidas con la cultura se repliquen como alguna de las plagas egipcias. No, aún me siento incapaz de desprenderme, pese al otoño, del intenso calor de esa tierra semidesértica y, por otro lado, de arrancarme la enérgica calidez de quien me acoge como parte de la familia. En tal caso, me sujetaré a la numeralia que sin duda dará cuenta mucho más precisa de esta titánica faena que culmina cada octubre, en esta ocasión, durante los días 23 y 24. Con la presencia de más de 70 escritores, se realizaron 45 actividades en 19 subsedes dentro de las que destacan: Homenaje a Miguel Méndez (1930–2013), por Rubén Meneses, David Muñoz y Gloria del Yaqui. Presentación de libros: “Tejiendo telarañas”, de David Alberto Muñoz; “Corazón abismo”, de Martha Canfield; “Venus de manos rojas”, de Carlos Moncada; “Pancho Vega y las Betty Aventuras”, de Francisco Vega y María Beatriz Vega López; “¡Come Chúcatal!”, de Luis Jorge Durón Noriega; “Material del deseo”, de Juan Carlos Abril; “Póker del hombre triste en una tarde azul”, de Francisco Morales; “Padre Vecchio / Padre viejo”, de Juan Manz; “Las penas del guardador de rebaños”, de José Javier Villarreal; “El árbol que da moras”, de Sandino Gámez y “Callejón sin en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

salida”, de Keith Ross. Conferencias: “En otras palabras”, por José Javier Villarreal; “Los instantes de excepción de la poesía”, por Silvia Eugenia Castillero; “Álvaro Mutis: dos voces en un solo poeta”, por Martha Canfield y “Los escritores en el cine”, por Carlos Sarabia. Mesas de lectura: Se llevaron a cabo 20 mesas de lectura y un panel de teatro en las distintas sedes como, ITSON, Universidad Tecnológica del Sur de Sonora, Universidad La Salle Noroeste, Universidad Iberoamericana para el Desarrollo, Universidad TEC MILENIO, Universidad Vizcaya de la Américas, Escuela Normal Superior de Hermosillo, COBACH, CASA CLUB de jubilados y pensionados, Colegio Excelencia, Centro de Readaptación Social (CERESO) femenil, CERESO varonil, Colegio Libertad Preparatoria y la Biblioteca Pública “Jesús Corral Ruiz”. Talleres: “El gato con botas”, teatro en ITAMA; “Exposición de poemas de Escritores Cajemenses y recital “Dame tu mano, Hermano”, en PUEBLO YAQUI; “Cuentacuentos”, en Colegio Niebla; “Taller de Teatro Infantil”, en Colegio Libertad, Primaria; “El abuelo cuentacuentos”, en PONGUINGUIOLA y “Cuentacuentos”, en Primaria Clotilde Flores de COCORIT. Apoyos: Escritores de CAJEME, A.C., Instituto Sonorense de Cultura, FONCA, CONACULTA, Programa de Desarrollo Cultural Municipal de Sonora, Instituto Municipal de Cultura de CAJEME, El Colegio de Sonora, Biblioteca Pública “Jesús Corral Ruiz”, PRETUR y las distintas Universidades de la ciudad. Algunos de los asistentes: David Alberto Muñoz, Selene

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Ramírez, Martha Canfield, José Ángel Leyva, Miguel Ángel Aguilar Huerta, Silvia Rousseau, Mario Alonso López Navarro, Yuvia Chairez, Guadalupe Aldaco, Sandino Gámez, Jean Portante, Ignacio Mondaca, Alma Brenda Méndez, Carlos Moncada, Juan Diego González, José Javier Villarreal, Perla Murray, Zteban Klop, José Luis Amparo, Jorge Isaac Guevara Encinas, David Cibrián, Gregorio Patrón, Primavera Encinas, Sandra Mortis, J.M. Mariscal, Lupita Velázquez, María de los Ángeles Carrillo, Camila Serrano, Anneth Karina Marín Trejo, Francisco Vega, María Beatriz Vega López, Luis Jorge Durón Noriega, Adolfo González Riande, Ismael Serna, Guadalupe Gálvez, Daniel Camacho, Bruno Ríos, Ricardo Campos Ruelas, Silvia Manríquez, Miguel Ángel Avilés, Mara Romero, Juan Carlos Abril, Leobardo Sarabia, Rubén Meneses, Guillermo Munro, Vilma Pérez, Jesús E. Noriega, Carlos Sarabia, Keith Ross, Elmer Mendoza, Abdul Machi, Francisco Morales, Rubén Meneses, David Muñoz, Gloria del Yaqui, Tania Polanco, Rouse Katherin, Juan Manz, Clara Luz Montoya, Fernando Muñoz, Elia Casillas, Silvia Eugenia Castillero, Claudia G. Chávez, Gerardo del Real, Meztli Estrada, Iván Camarena, Gloria del Barragán, Sergio Galindo, Rafael Martínez, Armando García Garval, Bruno Ríos, Miguel Ángel Aguilar Huerta, Blanca Aragón Febles, Aldo León y el suscrito. En fin, espero que este desglose pueda dar una idea de la magnitud y alcance del evento. No sé, a ciencia cierta, si omito dejar constancia de alguien o de alguna actividad e institución pero si fuera el caso, anticipo una disculpa. Más allá de esto, debo reiterar mi más sincera gratitud a Juan Manz y Mara Romero por su invitación y atenciones. Un abrazo siempre.

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MINI-ESPECIAL de GEMMA GRANADOS Juan Barroso

Premio Certamen Juan José Narbón para jóvenes artistas extremeños.

Gemma Granados Pérez 1983-2013 Este no es un especial dedicado al maestro consagrado, ni siquiera a una gran promesa en la pintura que despunta. Es un corto especial para contar la carrera muy corta, pero intensa, apasionada de un artista joven que entiende el Arte de otra forma. Más allá de las tendencias. Esclavo y subversor de las vanguardias.

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El joven pintor es una joven pintora. Gemma Granados Pérez que no llegó a vivir ni 30 años. Nace en Casar de Cáceres en 1983, muere en mayo de 2013, víctima de un cáncer. A los 6 años su madre le regaló un libro, ¿Que ven los pintores? En ese momento dijo Gemma: "Quiero ser pintora de cuadro". Parecen pocos años para dejar una gran obra, para cultivar grandes éxitos. Parecen poco años para desarrollar un gran trabajo, pero en Gemma Granados fue distinto. Han sido años suficientes para dejarnos un gran legado. El legado de Gemma es la Idea, La posición del Pintor ante el Arte. La insumisión del Artista frente a los Mercados.

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El legado de Gemma es la Idea. La posición del Pintor ante el Arte. La insumisión del Artista frente a los Mercados.

En este punto se centra el legado vital de Gemma. El primer gesto de rebeldía lo protagoniza mientras hace su licenciatura de Bellas Artes en la Universidad de Salamanca. Milita en el colectivo ARTvista realizando perfomances en las calles de Salamanca y comienza a introducir en sus creaciones grafías del Arte Urbano. Gemma es seriamente recriminada por su profesor, que la animaba a continuar con la influencia que el expresionista Mark Tobey ejercía en su obra. Cuando el profesor le dijo: "con su influencia de Mark Tobey estaba usted realizando un buen trabajo" Gemma le respondió: "No, estoy haciendo su trabajo de querer crearle escuela a Tobey". Esto lo contó en su twitter el 29 de octubre de 2012.

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En la etapa de su aproximación a Mark Tobey, Gemma crea un sistema de grafos al que ella denomina escritura gémmica. Con una obra de esta etapa gana el primer premio del Certamen Juan José Narbón para jóvenes artistas extremeños. El premio que recibe del arte para galerías, es el reconocimiento a un trabajo ante el que se subleva. Antoni Tapies en su libro "La práctica del Arte" dice: "... cuando me preguntan sobre lo que ha influido en mí y en mi obra, estoy tentado a contestar que el artista auténtico sólo debería reconocer la ascendencia de aquel espíritu de rebeldía que llegó al extremo de proclamar, a principio del siglo XX, que había que quemar todos los museos”. Esta es la idea central de Gemma. El Arte fuera de las galerías, en la calle, lejos de los mercados, cercano a la gente. La obra académica, para colgar en galerías, está marcada por la influencia de Mark Tobey como se ve en las siguientes pinturas.

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En su propuesta plástica, en su radicalismo artístico, Gemma va aún más lejos. Tan lejos que el propio artista, como individuo, como vedette, estrella en el circuito plástico, marcador de modas y tendencias, desaparece. El artista, aquí el pintor, se difumina en el colectivo y realiza Arte en grupo. Esto no es viejo, aunque siempre deshonesto, los grandes maestros nunca trabajaban solos y la parte oscura de sus obras las realizan los obreros de su taller sin sueldo, por la mera dignidad de ser considerados discípulos del maestro. La obra principal de Gemma no es para museo, son creaciones para la calle y más que para la calle para pueblos. Su obra se expone en barrios populares, junto a centros culturales, a colegios. Expuestas 24 horas en invierno y en verano, exenta de entradas y de impuestos. La exposición permanente de Gemma se puede ver por todo el mundo. Holanda, Italia, Cuba, Mozambique, Turquía, Honduras, Zambia, Costa Rica, Polonia o Eslovaquia y diversas ciudades de España.

Obra de Gemma Granados sobre un muro donde aún se ve la influencia de Mark Tobey.

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Obras de Arte Urbano.

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Gemma Granados ante un muro pintado.

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Pinturas sobre muro en Casar de CĂĄceres.

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Gemma vive en Buenos Aires durante dieciséis meses. Allí cursará varias asignaturas de Bellas Artes en la Universidad de Belgrano y se integrará en el panorama artístico pintando diferentes murales en la calle y en centros culturales, profundizando en su relación con el arte urbano. Posteriormente viaja a Brasil y a otros países de Latinoamérica. Su compromiso y sus ganas de conocer la llevaron a participar en un programa de voluntariado que incluía un período de formación en Estados Unidos y una estancia en Belice, donde realizará un proyecto de arte social ayudando a los más desfavorecidos e implicando a los habitantes de la zona en la creación de sus coloridos murales. Todas estas experiencias hicieron que Gemma reforzara su idea de que quería contribuir con sus murales y su arte a que el mundo pudiera ser un lugar más amable y así lo explica en el vídeo grabado con motivo de su exposición Amarillo Onírico, celebrada en el espacio Belle Artes de Cáceres junto con el artista brasileño Danilo Zeh Palito.

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Centro juvenil de Casar de CĂĄceres.

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Regresando a su pueblo natal, a Casar de Cáceres, en su perfil de twitter el 31 de diciembre de 2012, escribe: “Casar de Cáceres cada vez tiene más color, todo el que viene a pintar tiene paredes para disfrutar (…). Hay piezas de Tocha, Jonatares, Muro Cultural, Rudy, Pakone, Koit, Niki Jaramillo, Zeh Palito, Jaikü, Du23… (…) Gracias a los casareños que ceden sus paredes y a los que se paran a charlar mientras conversamos. Gracias por estar gestando un pequeño Edén de arte urbano donde no somos delincuentes. Te quiero Casar de Cáceres”. En algún medio de comunicación he leído que se escribía: el pasado sábado, 25/05/2013, ha fallecido la grafitera Gemma Granados. Bueno, le pueden llamar la grafitera a esta Licenciada en Bellas Artes, pienso que para ella esto no era lo importante. Descansa en paz Gemma Granados.

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En Internet ha dejado algunas direcciones: http://gemmagranados.blogspot.com.es/ http://granagem.artelista.com/ Entrevista a Gemma http://vimeo.com/39939508 Amarillo Onirico. Museo Vostel http://www.youtube.com/watch?v=Wemeji6hobQ#t=40 gemma granados la casita http://www.youtube.com/watch?v=vSLVWARQUEo&list=PLE3221FA FD158DDB1

Gemma Granados en Casar de CĂĄceres.

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LA ASERTIVIDAD DEL PAISAJE J. Seafree Ilustraciones: Javier López Ribota

De niños casi todos los cuentos tenían un final feliz. Y las melodías aparecían cada día como un soplo alegre, como una sorpresa que no necesitaba colores. Tal vez los árboles, los olores, el horizonte y la luz eran invitados solemnes en cada una de nuestras jornadas, especialmente en esas que pasábamos en espacios abiertos, en las calles más benévolas de nuestra infancia, en algunos bosques maravillosos que daban aplausos en los rincones de nuestra inocente imaginación, o frente a mares y embalses plácidos a veces, generosos en olas y bramidos otras. De niños el vocablo creatividad sería seguramente solo una palabra polisílaba, que no salía de nuestras bocas pero que habitaba los bolsillos de algunos de nosotros. Para dibujar, para escribir, para componer… hemos de encontrarnos en soledad; lo que sucede de vez en cuando es que los escenarios de nuestras obras resultan estar deshabitados, y en ellos observamos cierto hálito de soledad; y puede ocurrir que no sepamos del todo, incluso, si tanto retiro es una búsqueda, una consecuencia del azar o de circunstancias relativas. Aunque en realidad, ese

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aparente desamparo está protagonizado por la naturaleza, y da igual que ésta sea real o de ficción, porque en una y en otra, vemos los colores -o los anhelamos, ante imágenes en blanco y en negro-; tendemos nuestras manos para acariciar la belleza que entra por los ojos; o mantenemos los pasos firmes al percibir caminos, escaleras y saltos en el vacío posibles.

Conocí antes a Javier López Ribota compañero, amigo, poco después a JLR artista, seguramente con más ganas de hacer, con más ganas de tiempo para crear, que el testimonio de sus trazos hasta entonces. Y es para mí una alegría comprobar ahora que todas esas ganas y ese tiempo muestran sus frutos, entre pinturas, dibujos, fotografías,… paisajes muchos de ellos que inspiran serenas emociones, apego al color, lugares imaginarios –o no-; mundos e islas personales, esferas, árboles, el hombre solitario y encogido que observa y piensa. Recreaciones e invenciones de marcado carácter onírico, representaciones y elementos hasta cierto punto misteriosos, evolucionando

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paulatinamente.

Quizás fuimos niños en paisajes como estos; tal vez escuchamos tantas canciones y al cerrar los ojos soñábamos en color; o al estar solos deseábamos salir corriendo hacia el árbol más grande o más alejado, o intentar saltar más y más. El tiempo nos devuelve los paisajes, la música; los árboles siguen en su sitio, los sueños en nuestros bolsillos. JLR lo sabe bien, por eso ahora lo comparte.

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pedro herrero

ENTRE LA VIDA Y LA MUERTE Pedro Herrero Barcelona 2013

Mientras esperaba que lo ejecutaran, el preso alojado en el corredor de la muerte sufrió un infarto del que tuvo que ser asistido sin la menor dilación. El equipo médico que se disponía a aplicarle la inyección letal, y que después debía certificar su defunción, se hizo cargo de la emergencia en la propia camilla prevista para el caso. Al otro lado del cristal, aguardando la respuesta del gobernador a la última petición de indulto, el director del centro penitenciario no se separó ni un instante del teléfono móvil, pendiente por igual de la llamada que podía decidir la suerte del recluso, como de su incierta recuperación. Y una tensión similar pudo verse en las caras de las personas que habían venido

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a presenciar la aplicación de la pena capital, fueran o no partidarias de la misma. Al cabo de unos minutos, con el reo estabilizado y fuera de peligro, todos comentaban que -de no mediar la rápida intervención del personal acreditado- el condenado no habría superado una crisis de la que ahora, aún sin saber si valía la pena que lo movieran de donde estaba, empezaba a recuperarse. Imagen: www.google.com

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FÍSICA CUÁNTICA José Gutiérrez-Llama México 2013

«Las interacciones físicas entre otros sistemas y el nuestro deben poseer, por regla general, cierto grado de ordenación física, es decir, que también ellos deben someterse con cierta exactitud a leyes físicas rigurosas» –Erwin Schrödinger–

En horcajadas sobre él, su pelvis se mecía con la furia del viento que arrastra sus gruñidos hasta las orejas de las arañas que apresuradas atan sus tejidos en la enramada. Sentía el vigor de la sangre endurecida que la penetraba y le removía el vientre en cada vaivén, y sudaba el amonio acumulado en los músculos de la laringe a punto de ceder a la asfixia y al albor que recubre los ojos de los cadáveres y de los que retumban intensos por el deseo que se concreta en la materia y la antimateria. Más que masa —lo sabía por su doctorado en Física—, era un tropel de partículas aceleradas que intentaban remontar hasta la velocidad de la luz para colisionar y liberar una gran cantidad de energía. Apretujó el pubis y la mandíbula, y ganó el ritmo frenético de una promesa de amor o la basura cósmica lanzada al espacio. Aun así, necesitaba más, y como el fotón que ocupa dos sitios a la vez, pensó en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

en el vecino de arriba y volvieron lo ecos radioactivos que estimularon sus átomos. Elevó temperatura y crispó el ánimo. Entonces el gran orgasmo tuvo la violencia de la primera explosión y E=MC2 la aprobación del creador que encendió la dinamita. Su marido, ajeno a sus pensamientos —porque el 95% del universo está compuesto de materia oscura—, se sintió orgulloso de lo que vio, le dispensó una caricia y fue al baño. Ignoraba —mientras orinaba como el típico idiota sumergido en un agujero negro—, que de acuerdo al principio de incertidumbre, el observador afecta lo observado. Por supuesto, el chisguete final llegó con un suspiro largo y una plácida sonrisa. Imagen: www.informe21.com

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christian peytiavy puerto gómez corredera

GARANTÍAS Leandro Llamas 2013

Como cada primer jueves de mes, la cena con los amigos de toda la vida. No hay que dejar que se oxiden las viejas amistades. — Cualquiera sabe dónde voy a estar el mes que viene. Es lo que dice cada vez que tratan de involucrarle en uno de esos planes absolutamente descabellados: un fin de semana solo-para-hombres en un centro Spa cinco estrellas de la Costa Brava, un musical en Londres los tres matrimonios, dos o tres días de esquí en Baqueira, un puente en el parque Disney de París con los niños. Los

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bajos fondos, los de su cuenta corriente, no dan para correr al ritmo de los amigos de la infancia. Hay otras prioridades. Hipoteca, colegios de pago, derramas extraordinarias, actividades extraescolares. Sobrevivir. Pero tampoco es cuestión de arruinar la cena con lamentaciones. — Siempre igual. ¿Dónde coño vas a estar? De viaje, con nosotros. O cenando, si no nos vamos al final. ¿Dónde, si no? — Bueno, yo qué sé. A lo mejor me he muerto. A lo mejor. Los gastos de entierro y funeral están cubiertos por un seguro. Otro seguro paga el cincuenta por ciento de la hipoteca. Otro, la escolarización de sus hijos hasta los dieciocho años. Otro, el plan de ahorro infantil de los niños que contrató en la caja de ahorros; le lió el director de la sucursal. Otro seguro, el de la empresa, deja diez o doce mil euros para la viuda. Y algo más de cien mil, la Mutualidad. Y la pensión de viudedad. ¿Deja pensión de viudedad? Da igual, incluso sin pensión. Vale más muerto que vivo. Y ni siquiera así puede garantizar la subsistencia de los suyos más allá de unos cuantos años. — Venga ya, siempre con historias. ¿Es que no se te ocurre una excusa mejor? ¿Qué pasa? ¿Estás enfermo, o qué? Te voy a decir yo cómo estás: acojonado. No te atreves a decirle a tu mujer que nos vamos los tres solos y se queda con los niños todo el puente. Morirte… manda huevos. ¿Y por qué te ibas a morir? — No sé. ¿Y por qué no? La gente se muere, ¿no? Pues algún día me tendré que morir yo también.

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— ¿A los cuarenta y dos? ¿Y sano? — Y no fumador. — Eso, como dice éste. Y no fumador. No parece probable que te vayas a morir ahora, precisamente. — ¿No? ¿Puedes garantizármelo? ¿Puedes garantizar que no me voy a morir de aquí en un mes? ¿Puedes tú garantizarme tan sólo un mes de vida? Breve silencio. No se habla con la boca llena. Cualquiera le dice a Luis que no, con el bajón que arrastra. «No, no puedo asegurarte que no vayas a morir». Es justo lo que necesita en este momento, una sentencia de muerte. El trozo de solomillo se resiste ligeramente, pero termina sucumbiendo. — Claro que puedo. Te lo garantizo. — Te lo garantizo, te lo garantizo… es fácil de decirlo. Nadie puede garantizar una cosa así, hombre. Como buen promotor inmobiliario, Andrés tira de chequera. Garantía. Un mes de garantía, no te jode. Él garantiza edificios enteros por diez años. Todo se garantiza con avales, con dinero. Y para cojones, los suyos. — Yo sí, te lo garantizo. Aquí tienes, un cheque nominativo. A nombre de tu mujer, por supuesto. Y sin fecha. Trescientos mil euros. José Miguel se lo queda en depósito. — No me jodas, hombre. A mí no me metas en vuestros líos. en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

— ¿Cómo que no? Eres notario, ¿no? Pues eso, para algo tienes que servir. Estamos a once de mayo. Si el once de junio Luis está vivo, me lo devuelves. Si se muere antes, se lo das a Irene. — Vale, dame. Y ahora que ya habéis hecho bastante el gilipollas, pedid la carta de los postres. — Para mí, no. Yo paso directamente al café. Hace ya algunas horas que el asfixiante calor de la tarde se batió en retirada. La madrugada, fresca, acompaña el largo y premioso rodeo hasta la puerta de casa. Así que es cierto, cada hombre tiene un precio. Y Andrés ya le ha tasado. Rápido, con decisión, sin titubeos, como si estuviera comprando un solar. ¿A cuánto saldrá el metro cuadrado de su existencia? O quizá no, quizá Andrés piense que él estima su vida muy por encima de esa cantidad, que, total, por trescientos mil euros no merece la pena hacer una tontería. Ligeramente nublado por el Rioja que no se puede permitir, encuentra a Irene dormida en el sofá, los papeles nuestros de cada día esparcidos al borde de su mano. Facturas, facturas, facturas... algún requerimiento, tal vez. Un beso en la mejilla, uno de verdad. Y un leve sobresalto. Y su gesto instintivo de secar una lágrima que debió evaporarse hace un buen rato. — Hola, cariño. ¿Lo has pasado bien? — Como siempre, nada de particular. — ¿Has hablado con ellos?

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— Bueno… sí, las cosas de siempre. — Cariño, son tus amigos… La palma de la mano dice basta, no sigas por ahí. La voz, cansada, que no se preocupe, que saldrán adelante, que superarán este mal momento como han superado otros. Y los brazos alrededor del cuerpo, que confíe en él. — ¿Estás seguro? — Claro que sí. Ya verás, en tres o cuatro semanas todo resuelto. — ¿En tres o cuatro semanas? Ojalá, cariño. No quiero parecer escéptica, Luis, pero… –los papeles del sofá reclaman su atención, le obligan a aterrizar de nuevo– pero no puedo evitarlo. Parece poco menos que imposible. — ¿Imposible? ¿Puedes garantizarlo, acaso? ¿Puedes tú garantizar que dentro de un mes no estará todo resuelto? Imagen: www.morguefiles.com

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EL CAPULLO Gloria Valdés-Bango Álvarez Barcelona 2007

Como cada domingo, Eduardo se acercó a la florista que, al verlo, corría a buscar el pequeño capullo de rosa que le tenía guardado. Amarilla, tenía que ser amarilla. Eso era lo único que Eduardo se ponía en el ojal. Es un maniático, pensaba la florista. Pero a Eduardo, en realidad, le daba igual una flor que otra. De todas formas, odiaba aquella costumbre. Pero era la única forma de llegar a conocer a Matildita. El primer día que la vio, Matildita caminaba sola por la rosaleda del parque. Eduardo la siguió a distancia, fascinado por su belleza. Cuando Matildita se detuvo por un momento a mirar intensamente las rosas amarillas, con los ojos húmedos y brillantes, Eduardo se dio cuenta de que no podían ser otras sus flores favoritas. Enseguida se Ia cruzó en el Paseo, cogida del brazo de una amiga. Osadamente, Eduardo se quitó el sombrero y las saludó. Matildita, como no podía ser menos, miró hacia otro lado, levantando la nariz. Pero se había fijado en el capullo amarillo, él se había dado cuenta.

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Cuando giró la espalda, Matildita se volvió a mirarle de arriba abajo, y le dijo a su amiga: -iPor Dios! iQué mal gusto! Ese joven lleva una rosa amarilla. Siempre me han parecido como de cera. En el entierro de mi tía Eduvigis tuve delante una corona hecha de rosas amarillas durante todo el responso y eran iguales que los cirios… ¡Y que la cara de la muerta...! iMe ponen enferma! Fotografía: Puerto Gómez Corredera

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NO ESTOY PARA SOLES Sonia Ehlers

¡Qué horror! Tengo el estudio patas pa´arriba. A ver estos lienzos, ¿dónde los pongo que no estorben? Aquí, aquí están bien. Esto me pasa por ausentarme tres meses. Mira esta paleta, ya se secó el material, está inservible. Recogeré primero estos lienzos para hacer más espacio, de lo contrario no podré trabajar. Amor a primera vista, loca, loca de atar. Me sacó de mi centro y de mi pasión por el arte. A este paso tan lento no voy a terminar de poner orden nunca. Tanto reguero. Aquí estás. Eres el lienzo causante de mi desapego artístico. Este atril está mal armado. Ya está, ahora sí se puede usar. A ver, paisaje, a ver qué tal te ves desde este ángulo. Le dije que no llamara, que no escribiera. Necesito una paleta limpia, aquí hay una. Un poco de azul cobalto, otro poco de blanco, rojo y negro. Con estos puedo trabajar. Alejarme de esa aventura es una decisión firme. No necesito ese tipo de problemas. Este pincel me puede servir. Está suave, las cerdas sedosas… Entró tan despreocupado a la galería, yo estaba colocando mis cuadros, las Canarias, la oportunidad que había esperado tanto tiempo… deambulaba

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observando, de pronto... La pequeña escalera se desbalancea; estuve a punto de caer, evitó que me diera un porrazo. Voy a trabajar este mar con el azul. Trazos firmes resaltando el movimiento del vaivén del mar podría funcionar. Este pincel no me está resultando, éste es más fino; con el blanco la espuma bañará la arena de la playa. ¡Cómo lo amé! Todo sucedió muy rápido. Yo no soy así. ¿Tirar por la borda toda la educación? ¿Cómo lanzarme a los brazos de un hombre desconocido? Estúpida e inconsciente, no hay otro calificativo. ¡Por fin! Logré el efecto de la espuma que quiero en este lienzo. Todo por evitar una caída. Salimos a comer. Este blanco con un poco de aguarrás me dará la textura y el movimiento de las burbujas. Fuimos a aquella playa. Me gusta, sí me gusta mucho lo que veo en la tela. Tiene vida. Y ese sobre, ¿será de él? En la playa solitaria la pasión se desbordó. Nos amamos intensamente. El crepúsculo dio paso a una luna serena, testigo silencioso de aquella tarde romántica. ¿Qué pinto? ¿Luna o sol? Al día siguiente los vi: la familia feliz. El niño igual a él. Desfallecí, desfallecí al verlo. Pintaré la luna, no estoy como para soles. No usaré este rojo. Esa misma noche regresé a Madrid. Dejó notas en la galería. ¿El trapo?, ¿dónde dejé el trapo? Me está ganando el mal humor. Es inútil, no me concentro. Mejor me dedico a otra cosa. ¿Dónde dejé el bolso? Aquí está el sobre del laboratorio. A lo hecho pecho. Exactamente lo que temía. A este paisaje le falta un detalle adicional. Borraré con mis manos la serenidad de aquella playa. Así está mejor. El huracán Charlie acaba de pasar. Fotografía: Christian Peytavy, 2010

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EL ESCRIBA DEL INFIERNO Fabiana Iglesias

Desde mi rincón en el infierno cumplo la condena que me impusieron quienes me juzgaron, en relativa soledad y tranquilidad, encerrado en esta celda, donde día y noche debo escribir con mi propia sangre, en largos rollos de piel humana de otros condenados, las historias que a diario éstos recitan como un mantra, desde el otro lado de la pared. No puedo ver a los relatores, sólo puedo oírlos; tampoco me está permitido dirigirles la palabra. De todos modos aunque quisiera, no podría: hace tiempo Satanás arrancó mi lengua impía como parte del castigo, y quizás también, como un trofeo de su victoria. Esta noche le ha tocado relatar su historia a un joven de voz agradable, que se describió a sí mismo como alguien ágil, atlético y amante de la vida al aire libre.

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Una de sus grandes aficiones ha sido el buceo, desde pequeño. Por ese motivo para su luna de miel él propuso a la novia que hicieran un viaje a unas remotas islas del Pacífico, verdaderos paraísos tropicales, donde las aguas del mar son turquesas y los rayos del sol llegan hasta el fondo de aquel espejo líquido. Ella aceptó porque lo amaba. Así llegaron a las islas junto a otras parejas jóvenes, con quienes habían planificado ejercitar ese deporte a diario. Nuestra joven pareja se unió a los demás a la mañana siguiente de su llegada al paraíso, y el flamante novio prometió a su esposa que la experiencia sería maravillosa. Ella le creyó porque lo amaba. Todos embarcaron con sus equipos y se dirigieron mar adentro, a la remota zona destinada para bucear. El monitor del grupo explicó las reglas básicas de seguridad, insistiendo en el horario de regreso, y luego uno a uno se fueron sumergiendo en las templadas aguas. En aquel punto desde la embarcación no se veían las islas. Todo era azul: las aguas del océano y la línea del horizonte que parecía unirse con el cielo, también de este color. Bucearon durante más de una hora, y nuestro protagonista fue guiando a su pareja en la búsqueda y persecución de pececillos plateados, sacando fotos de aquel mundo maravilloso e increíblemente bello. Perdieron el sentido del tiempo. Hacía más de media hora en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

que debían haberse reunido con los demás, así que al percatarse de ello el intrépido joven hizo señas a su esposa y ambos salieron a la superficie. Era alrededor del mediodía, y el sol al principio los encegueció. Azul. Azul. La embarcación no se veía por ninguna parte. ¿Ellos se habían alejado demasiado? Él tranquilizó a su pareja y ambos comenzaron a buscar la barca. Azul. Azul. Un infinito manto azul que a medida que pasaban las horas, se iba volviendo más frío y amenazador. Salieron las primeras estrellas. Se abrazaron, manteniéndose a flote e intentando entrar en calor. En tierra alguien se daría cuenta de su ausencia e irían a rescatarlos, seguramente por la mañana. No llegaron. El océano se convertiría en su tumba. La hipotermia, la sed, el cansancio, los tiburones, el sol. Azul. Azul. Intentaron nadar hacia las islas, pero se hallaban demasiado lejos. Pasaron tres días y los equipos de búsqueda y rescate recorrieron kilómetros de océano sin hallar nada. Jamás los encontraron.

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El joven relator en este punto pareció ser presa de una fuerte emoción. Con voz entrecortada contó cómo al segundo día, viendo que aquel era el fin, dejó de sostener a su amada exhausta y ésta comenzó a hundirse sin remedio, con una súplica en los ojos. Luego él flotó a la deriva, con el rostro cubierto de llagas y el cuerpo helado, hasta perder la conciencia. Despertó aquí, en el quinto círculo del infierno. Adivinad cuál ha sido su castigo. Tras recitar este relato el joven fue conducido a un sitio donde se ahogará una y otra vez en el océano de lágrimas de todos los que han sido abandonados a su suerte. ¿Quién dijo que en el infierno se hacía justicia? Ahora sueño despierto pesadillas color azul. Imagen: Puerto Gómez Corredera, 2011

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PENITENTE José Gutiérrez-Llama México 2013

“Las sensaciones eran hechos, elementos materiales que tenían tanto valor como un análisis de laboratorio” –Fred Vargas–

Aún tronaba la voz de esa mujer en la mitad de su cráneo. Gruñían sus palabras. Una a una, como los cuchillos que arroja el lanza-dagas en un acto circense, mientras dispara, por otro lado, la risa sarcástica sobre los ojos del sumiso chalán1 resignado a perder las orejas ante la mínima imprecisión o la trastada de una sístole asincrónica. Aún brillaba la mirada estúpida y feliz con que le dio la noticia, y la lamparilla del escritorio paría la túrbida luz de las tardes invernales para alumbrar el desánimo que había dejado la visita de esa dama risueña. A pesar de su congoja, trastabilló y por un instante se perdió en el albor de esos dientes que asomaban desde el fondo del abismo labial, donde se despeñó tantas veces. ¡Cuánto había disfrutado su sonrisa!, suspiró por las fosas nasales. ¡Cuánto!, y aquella vez, ningún otro gesto le había parecido más cruel. … «¡Estoy embarazada!», exclamó, y el latigazo de las letras con la

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secuencia indebida, impensada, errónea, se hundió en la carne reblandecida por la sorpresa y le llagó la calma. «¿Cómo es posible?», se preguntó, al tiempo que llegaron sus circunstancias, la familia y su decepción, el dedo acusador de la gente en medio de las cejas, mientras ella jalaba hacia atrás las mejillas y arqueaba la boca para armar en su rostro la sonrisa que tanto lo enloquecía. «¡Cómo!», de nuevo para adentro. «¡Cómo!», un millón de veces, y odió esa maldita expresión de alegría que para entonces le aplastaba el esqueleto. Nunca imaginó una catástrofe así. «¿Y cómo sabes que es mío?», lanzó como todos en esa coyuntura; no era el momento para cambiar el libreto. «¡Estoy segura!», regresó como todas, con cara de disgusto. No siguió por ese camino, en realidad nadie lo hace, porque, después de todo, qué puede importar ante la rotundidad del escándalo. Por encima de sus creencias iba a sugerir un aborto cuando ella anticipó un nuevo latigazo que le rajó la cordura. «Dejaré a mi marido y nos iremos donde nadie sepa de nosotros», y una vez más la elipse radiante en sus labios cayó como la moneda con la cara contraria. No hubo más, solo un beso sonoro en la frente, mientras sus uñas le araban el cabello y arañaban la ilusión de la vida conjunta. Luego la cadera rumbo a la salida y a la desgracia venidera. … Sí, aún tronaba la voz de esa mujer y el olor de su sombra goteaba por las paredes de la pequeña oficina, oscurecido y denso. Sus ojos fijos sobre la nada, disimulaban el revoloteo de los pensamientos que iban y venían en órbitas erráticas alrededor del problema. No la amaba. No, para dejarlo todo, y sin embargo, no parecía haber solución salvo… y la muerte asomó los dedos largos y amarillentos y los colmillos desnudos. en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

«La muerte lo resuelve todo», rumió, y la supuso al rescate. Luego el asesinato se formó en orden de preferencia. Pronto se arrepintió. Era lógico. Aunque a decir verdad, tal vez demasiado tarde. Con un revólver en mano y el rostro desencajado, apareció por la puerta el marido de la dama. Presintió el final, el final deseado segundos antes, e intuyó su asesinato cuando el tipo se encaminó hacia él con la mirada perdida. Se quedó inmóvil, indeciso entre el intento de huir o el combate cuerpo a cuerpo con su futuro homicida. Tres pasos más e inesperadamente, el hombre se desplomó sobre la silla frente a su escritorio. Soltó el arma. «¡La maté! ¡Confieso que la maté!», gritó desconsolado. «La muy puta quería dejarme porque esperaba un hijo que no era mío y se iba a ir con su amante», siguió. «La maté y me deshice del cadáver para que nadie lo encuentre pero… ¡me atormenta la culpa!, padre, ¡me carcome!, ¡me angustia!», y su llanto sonó como el lamento de un idiota. Aliviado, pero sin demostrar regocijo, el cura no tuvo más opción que sermonearlo, y antes de darle la absolución, imponerle una ejemplar penitencia.

Referencia: 1.- Chalán. coloq. Ayudante en algún oficio. “Mi chalán se traerá tu coche”. Diccionario de Mexicanismos. Academia Mexicana de la Lengua. Siglo XXI, 2010.

Imagen: www.zoomnews.es

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judy garcía allende

LA FUENTE DE MI MADRE Tina Casanova Puerto Rico 2013

Es ovalada y pequeña, de porcelana blanca con diseños al estilo chino en tonalidades azules. Tiene el borde elaborado en una combinación de formas geométricas y una gama de diversos motivos. Además está descascarillado en varios sitios y la porcelana cuarteada. No es una pieza valiosa, pero la atesoro con la emoción con que recuerdo mi vida de niña, mi familia y el campo donde nací y viví hasta los catorce años. No puedo precisar quien la llevó a mi casa. De lo que sí estoy segura es que no la compró mi madre ni se la regaló en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

mi padre en un día de las madres o el día de su cumpleaños. Esos detalles no se destilaban en una casa donde apremiaba con extrema urgencia ganarle la carrera a la falta de medios y que ninguno de los seis hijos agarrara una de aquellas terribles enfermedades que desvelaban a mis padres: tuberculosis, poliomielitis, anemia o desnutrición. Éramos muchos para una casa demasiado pequeña. Nuestra casa la describe muy bien Sofía, en mi novela Cuéntame de ti, Sofía: “Si la miras de canto tiene techo de punta, si la observas de lado tiene lomo de caballo flaco. Parece un perro apaleado con el rabo entre las patas buscando refugio en la maleza que la rodea’’. Pero más que una casa pequeña y vieja, era un hogar. Y cuando llegaba visita y mi madre sacaba la fuente de donde la guardaba con celoso empeño y servía en ella las habichuelas rosadas, el ambiente se transformaba. Porque mi madre tenía muy buena cuenta de resguardarla con el celo con que se protege un tesoro muy valioso. Era una mesa muy particular. Estaba fabricada con maderas rústicas cortadas en nuestra finca. Capá blanco, roble, cedro, guaraguao, quién sabe. Tal vez la hizo mi tío Trino, antes de que lo mataran y encontraran su cuerpo a orillas del río. Un hermano de su prometida, se rumoró por mucho tiempo. La mesa tenía un cajón-alacena que cerraba a cal y canto una tabla con goznes y una cerradura sin candado. Allí se guardaban el bacalao, el tocino, el arroz, los granos, las harinas, la manteca, algún pedazo de pan viejo y todo lo que había que proteger de la humedad del monte y de las sabandijas. Entre los artículos, cuidadosamente envuelta en un paño, escondía con gran esmero mi madre la fuente. Junto con ella, algunas piezas de porcelana que solamente se utilizaban cuando llegaba

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visita y algunos pocos cubiertos más o menos decentes. La familia comía en ditas de higüeras y platones de lata adornados con flores de colores y sembrados de llagas donde la porcelana se desconchaba; y cucharas y tenedores baratos que se compraban a muchos por chavería en la tienda de Panchito Otero. Esta mesa, recostada contra la pared, tenía tantos usos como necesidades tuviera la familia. Servía de mesa comedor cuando llegaba visita—que la familia agarraba el plato y se acomodaba donde pudiera. Hacía las veces de escritorio para que mi hermana Blanca contestara todas las cartas recibidas de la familia que había cruzado el charco y vivía en aquel sitio que ninguno de nosotros lograba anticipar, porque las historias contadas en las cartas hablaban de una ciudad plantada en tierra, a la cual, paradójicamente, se llegaba remontando vuelo por los aires en un avechucho de latón. Allí también entre papi y ella, y frente a la radio de pasta color crema y de las grandes baterías rellenas de carbón que nos trajo de New York la tía Ofelia, escuchaba él y anotaba ella las llegadas de los caballos en los programas hípicos las tardes de carreras. Hacíamos en esa misma mesa los proyectos especiales de la escuela. Ahí también mi madre traspasaba a las telas con papel de carbón los diseños que bordaba en fundas de almohada, colchas, zapateras, pañuelos y vestidos con que ayudaba a sustentar el esmirriado presupuesto familiar. Y era, además, en esa mesa donde colocaba la pequeña máquina Singer, doblada sobre la cual ejercía hasta altas horas de la noche sus tareas de costurera del barrio. De esa máquina salían los distinguidos trajes de colorinches que yo estrenaba con tanto alborozo, resultado de los retazos de los vestidos que mi madre fabricaba en enero, cuando se vendía el café, para mis dos hermanas mayores. Combinaciones de en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

rombos con cuadros, flores con rayas, lunares con diseños geométricos, no importaban, con tal que fuera nuevo. Fue también de esa mesa de donde extraje una tarde de ideas desenfrenadas y ansias furtivas, la fuente de porcelana blanca con diseño chino en azul. Me escondí con ella debajo de la cama, mirando de reojo la varilla de guayabo tiznada que a propósito de nuestras travesuras, reposaba entre las vigas de la cocina. Allí, bocabajo, sobre el piso, en la casi oscuridad, intentaba copiar en mi libreta aquellas maravillosas imágenes: Extrañas casas con rizos en las cornisas y techos puntiagudos; el puentecito sobre un río cristalino; árboles de retorcidos troncos y escaso ramaje; una extensa verja delicadamente elaborada que cruzaba el paisaje de lado a lado; un barquito en forma de media luna navegando en un mar de sombras y dos pajaritos enamorados en el centro de la fuente. Luego, sacando algunos carbones del fogón de leña terminaría mi obra de arte: Un auténtico paisaje chino en carboncillo. Ya nada de esto importa. El aroma de los guisos de mi madre es solamente un recuerdo tristón en la memoria. La casita de lomo de caballo flaco más tarde se transformó en otra, aunque humilde, un poco más amplia. Los viejos ya no están y los niños se han hecho adultos, tan viejos ahora como lo eran ellos en aquel tiempo. Uno de ellos partió hace poco a encontrarse con ellos. Pero el viento del pasado aún levanta remolinos de recuerdos a mi alrededor. Aún perdura en mí la memoria de la emoción al creer percibir visita en el tope de la loma y pensar que mi madre tendría una oportunidad más de sacar su deslumbrante tesoro que de seguro transformaría el ambiente en uno diferente.

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Echo mano de estos recuerdos para rendirle un tributo merecido a esa fuente que pude rescatar del deterioro del tiempo. Una fuente con un paisaje chino, en azul sobre porcelana blanca que sirve aún para encandilar recuerdos y sacar a pasear la nostalgia. Una fuente que inspiró la mejor pintura que saliera de mis primeras ansias creadoras, y que a nadie pude mostrar porque la varilla de guayabo encumbrada en el techo cubierto de hollín de la cocina era un disuasivo demasiado efectivo para poder ser ignorado. Imagen: Tina Casanova

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¿PUEDE USTED LEER O ESCRIBIR? CONTESTE SÍ O NO Lizandra E. Pérez Viera Editora puertorriqueña 2013

Mi abuela Paulina no sabía leer ni escribir. Vivió una vida dura, durísima, de muchos hijos y pocas opciones, que la llevó hasta los 80 años. Mi abuela Monserrate sí sabía. Me explicaba con un orgullo muy “aterrizado”, porque conocía humildemente sus límites, que había asistido a la escuela hasta el cuarto grado. Una letra muy cuidada le bastaba para hacer sus cartitas y enviarlas por correo; y una lectura muy pegada al papel, moviendo los labios mientras leía en voz baja, era lo que le hacía falta para repasar el periódico y sus informes médicos y bancarios. Pero más allá de lo que lograron ambas (una sabiduría inestimable y unos hijos como mis padres) nunca vieron las posibilidades que ahora yo tengo, y eso, aunque me apena, me inspira. Yo, muchos años después, no solo sé leer y escribir, sino que tengo acceso a un mundo insospechado por aquellas abuelas: trabajo fuera del hogar; trabajo donde somos más mujeres que hombres; y mi oficio es hacer libros, o sea, vivo de leer y escribir. ¿Un mundo sin libros? No lo imagino.

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Hace poco, dos hechos me obligaron a reflexionar sobre las vivencias de mis antepasados. En el álbum de una prima lejana, mi tía encontró una foto antigua de mi madre y algunos de sus hermanos junto a mi abuela Monserrate. Ella aparece en el centro, rodeada por 6 hijos de todas las edades. La foto está fechada: 1959. Desde ahí partimos para sacarles la edad a todos. ¿Quién tomó la foto y con motivo de qué? Es un misterio. Salieron todos con la ropa “del diario”; se nota que fue espontáneo aquel momento. Y la pobreza es evidente. En la imagen mi abuela tiene un aspecto ajado, se ve cansada, aunque sonríe. Aparenta más de 50 años, pero según los cálculos tenía 39. Fue casualidad (o no) que tuviera yo la misma edad cuando vi la foto, y no me quedó más remedio que compararnos: la diferencia entre una vida y la otra es abismal. Yo, en mi mundo editorial. Ella, desde los 9 años “frente al fogón”, como me decía. Dedicada luego a los hijos y a los nietos: fue incondicional. Estoy segura de que se despidió con su propósito muy bien cumplido. Trabajo todos los días para dejar como ella un legado que valga la pena. El otro hecho me obligó a retroceder en el tiempo hasta principios del siglo XX. Mi hermano encontró los censos que hizo el Gobierno de Estados Unidos en Puerto Rico desde 1910 hasta 1940. Fue una revolución familiar: aparecieron desconocidos, confirmamos cierta información sobre parentescos, y descubrimos secretos… En fin, tela que cortar para varios meses. Pero un dato me sobrecoge de especial manera: se les preguntaba a los individuos si “podían” leer o escribir, y la mayoría no “podía”. La columna donde aparece el No es extensísima. Y entonces me sumergí en una reflexión inesperada pero necesaria sobre lo que fue y no pudo ser pero pudo haber sido. Y al en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

final me enternecieron aquellas imágenes que nunca vi de mi familia pasada. Y sentí mucha tristeza, porque cómo puede ser que una persona pasara por este mundo y se fuera sin experimentar esa sensación, sin la oportunidad de conocer que no existen límites entre las páginas… que se fuera sin haber leído jamás. Rememoro ahora las palabras que el escritor portugués José Saramago dedicó a su abuelo, y pienso en Paulina y en Monserrate y en tantos otros: Y era un hombre. Un hombre igual a muchos de esta tierra, de este mundo, un hombre sin oportunidades, tal vez un Einstein perdido bajo una espesa capa de imposibles, un filósofo (¿quién sabe?), un gran escritor analfabeto. Algo sería, algo que nunca pudo ser. Imagen: google images, catedu.es http://catedu.es/aulasespecificasaragon/?Lectura-Comprensiva

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NO HAY SILENCIO PA’ TANTA GENTE: ESCRIBIR EN SANTURCE, UN CONCIERTO DE CONTRASTES Y ABANDONOS Ana María Fuster Lavín Puerto Rico 2013

La palabra se transforma y reforma la ciudad desde sus ambigüedades y abandonos. Un edificio grafitero hace esquina en la De Diego con Ponce de León intersectando un mega banco; mientras una señora vestida de verde, chancletas floripondias rosadas y labios color passion, son la base de control de una cabeza enrolada cual parabólica. La susodicha acomoda su Cosmopolitan e insulta al adicto que le pide pa’… lo que sea. A su vez, dos banqueros esconden sus sudores ensobacaos entre los pliegues de una chaqueta Armani, mientras echan una mirada con gesto de puro asco clasista… Una escena cualquiera de un film, un cuento o un poema. Lo anterior bien pudo haber ocurrido, con sus variantes, mucho antes en el París decimonónico de Jean Baptise Grenouille, donde los ambientes se definen por su propio olor. En un ambiente cargado se pueden distinguir pestes inquietantes... y en un ambiente alegre se pueden distinguir aromas más sutiles. En El perfume de Patrick Suskind, los olores tienen la función de separar lo agradable de lo desagradable o incluso, lo peligroso de lo en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

seguro. En este caso se trata de la ambientación de una tarde laboral, por las distintas locaciones desde Barrio Obrero a Miramar, ahorita mismo en el siglo XXI: tierra de contrastes. Santurce es el barrio que me habita desde la decadencia y sus disparidades; los colores y olores de la riqueza y la pobreza. Es tan dolorosamente rico en la diversidad. Así nos obsequia innumerables historias a los escritores que recorremos sus avenidas, calles, callejones… En mis libros de cuentos (Verdades caprichosas, Réquiem, Bocetos de una ciudad silente e (In)somnio) camino, construyo, destruyo y de(s)construyo caprichosamente (como caprichoso es el gobierno, también improvisado el segundo) este arrabal urbano que posee todo lo necesario para ser independiente. En un extremo tenemos un barrio obrero (construido en los años veinte del siglo XX para resolver el problema de vivienda en Puerta de Tierra); de inmediato una universidad (antiguamente de señoritas) asociada con estudiantado pudiente, rodeada de comunidades de todos los niveles de nuestra desnivelada sociedad; recorriendo la Ponce de León al otro extremo el Colegio de Abogados, el Departamento de Justicia… Y en el Centro están los colores, los ambientes multirrítmicos, multiculturales, multidevastados de esta ciudad que se nos viene entre las manos, entre la mirada, parafraseando de alguna manera a la poeta Amarilis Tavárez Vales. Se me ocurre visualizar esta zona como un manjar de carne al pincho, que tanto nos gusta en las fiestas patronales. El palito que aguanta la carne y tostones es la Ponce de León; la carne y los tostones son los barrios y barriadas con sus deambulantes y la salsa BBQ es lo que nos quieren embarrar los grandes intereses económicos (dícese empresarios, contratistas y el gobierno) con su plan

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de mejoras, para que nos pasemos los distintos trozos de carne sin distinguir sus texturas, diferencias o si es cerdo, vaca, pollo, perro o iguana.. ¿Y quién se robó el pan? ¿Y quién es el valiente que agarra el extremo del palito? ¿Y luego en dónde arrojamos el palito vacío? ¿Para qué nos sirve vacío? Santurce es hogar de todos como de extraterrestres, donde un encuentro cercano con la comemierdería es inversamente proporcional a qué mierda hay pa’ comer, para meterte o para sobrevivir, y aun así el gobierno de turno, en cualquier turno, pretende “blanquear” la ciudad derribando una barra dominicana y par de casas cincuenteras de paredes despintadas junto a un estacionamiento de brea para construir un edificio, medio millón comenzando por simple apartamento de tres habitaciones. Que al final no logran vender, y proyectos que terminan quebrando al par de años, si tienen suerte. Y es que blanquear implica demasiadas, tantas cosas… No se trata de hablar de ese nuevo pecado de la iglesia llamado diferencias abismales entre ricos y pobres, de anular el “limbo”, ni se trata de retratar la realidad de una niña riquita que entra en su Mercedes Benz mientras la otra, de la misma edad en la otra esquina se prostituye con sus piernas ulceradas. Igualmente son personajes de esta película en la que somos espectadores y actAntes, los que escribimos sea en una servilleta con olor a Medalla Light y tostones o una Ipad 3 y acondicionador de aire con incienso de pacholí. Comenta el historiador y escritor Mario Cancel en su libro Literatura y narrativa puertorriqueña (Ed. Pasadizo, 2007) que “no se hace literatura en el silencio y el aislamiento. … La escritura es una rescritura abierta, un medio mixto de cosas que se recogen de una diversidad de lugares, o del en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

reino de lo heterogéneo. … La alternancia caótica es la regla”. Ese caos divino lo recogemos desde nuestras vivencias, a lo leído, lo visto, lo caminado y nos repetimos Santurce a lo caótico: una riqueza pura de seres vivientes desde su propia realidad o des-realidad, como le llama el profesor y crítico Luis Felipe Díaz, alias Lizza Fernanda. Así bien lo entenderán los escritores nacidos en Santurce, algunos de ellos son: Vicente Rodríguez Nietzsche, Néstor Barreto, Rafael Acevedo, Chiara Merino, Dalia Nieves, Ana Lydia Vega y Andy Montañez, además de muchos otros que sí escriben claramente del mundo sanjuanero, santurcino desde Barrio Obrero hasta Miramar, sin necesariamente ser santurcinos, el mismo Manuel Clavell, Daniel Torres, Ángel L. Matos, Guillermo Rebollo Gil, Gallego, Marta Aponte Alsina, Luis Rafael Sánchez, José Ferrer Canales y muchos otros. La literatura urbana no es una novedad, aunque en Puerto Rico ha tomado mayor relieve y destaque desde la generación del 70, ya René Marqués había publicado en 1960 una antología de cuentistas: En una ciudad llamada San Juan). Se ha escrito mucho, nunca lo suficiente. Esta literatura en su mayoría a partir de los años noventa, además de experimentar (oficio de escritor) con LA ruptura de estructuras creativas de la palabra misma, se incorpora el elemento visual, la Internet, el grafiti y el cómic. Así aparecen revistas como Must-urbana (1994) del escritor Pablo S. Torres, nos comenta Mario R. Cancel (Literatura y narrativa puertorriqueña: la escritura entresiglos, Ed. Pasadizo, 2007): “El lenguaje, el formato y la temática de Must-urbana demuestran una intención de que se les interprete como

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un proyecto de ruptura. En esta escritura hay algo parecido a una afirmación neopopulista posturbana que expresa una condición de ajuste al caos ciudadano que estimula el disfrute abierto de su condición en tiempos de la globalización. … La iconización de la escritura es una marca asociada a la era de la cibernética que tiene sus antecedentes en el lenguaje del mercadeo y la publicidad.” (pág. 59) Imagen, palabra, Internet, creatividad, iconografía continúan desarrollándose en la literatura actual del siglo XXI, desde la diversidad de las voces se retrata la policromía del mundo santurcino. Un microespacio que revela los grandes contrastes de la sociedad puertorriqueña, la marginalidad, los desaciertos gubernamentales entre estructuras/personas-desechables y estructuras con personas de rentables “nombres y apellidos”, dónde un engabanado mira con asco a un tecato en su mugre que se puya la vena, para luego encerrarse en su oficina climatizada a 59 grados acondicionados y se esnifea una rayita con clase o brega con dinero de campañas políticas. Todo se ve, la mayoría se calla. Están también los que no se meten, esos de vidas estáticas. No todos son iguales, claro está, no peco de absolutista. Sin embargo, pretender reconstruir, léase blanquear o “enriquecer” el Santurce llamado Ponce de León y barrer esa verdad “Inconveniente?” hacia los márgenes, barrios y barriadas (Bitumul, Barrio Obrero, los callejones ENTRE la 15 a la 18, y tantos otros que pretenden esconder), que ellos mismos llaman de forma eufemística “especiales”, no es más que una hipocresía institucional. A fin de cuentas, Santurce es un barrio de San Juan, y el emperifollado Condado (también decadente) es un barrio dentro del barrio mismo…

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Queda de nosotros plasmar en imágenes y palabras, cuerpos y sangre de las historias, más allá de los juicios valorativos, más allá de la oferta y la demanda, y los aburridos sermoneos. Esa es la palabra que construye, de(s)construye y reconstruye ese lugar llamado Santurce. Imagen: http://www.flickr.com/photos/wanderlost63/sets/7215763156164398 4/detail/?page=6

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TRES HISTORIAS PARA CONTAR Julia del Prado Perú 2013

Tomás Fulgencio Tomás Fulgencio asume su esencia, emite suspiros del ayer transcurrido con amor y trabajo. Mira el paisaje. Lo aprieta en su puño, para que la lucidez no se vaya. Una lágrima sale de sus ojos. Se asoma una bandada de tordos lo mira y emite la canción del silencio. El pie El pie aún trabaja en su máquina de coser, lo veo moverse y moverse hasta lograr sus vestidos con calidad. No para porque sabe que es arma para el sustento. Lo veo una vez más esta mañana en danza de trabajo. Pero al mismo tiempo una voz me dice que está difunto. Difunto- digo. Difunto, me contestan. Parece me hablaran de otro mundo. El pie, el pie, el pie.

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La princesa Sofocleta y el Príncipe Alcornoque La princesa Sofocleta está en su sueño de fiesta con su caballo alazán, va apurada a su reino de azafrán donde le espera su príncipe Alcornoque para jugar en su cama dorada al singili singili y al soc sic soc. Imagen: Eva Lewitus

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LAS COSAS DE UN MUNDO IRRACIONAL José Manuel Solá Puerto Rico 2013

El hombre que produjo, escribió o planificó la película sobre el Islam (o sobre el profeta Mahoma) no es cristiano como se ha alegado, no es judío ni es americano. Sencillamente, no es un hombre bueno. Es un provocador que busca -como parcialmente ha logradoconfrontaciones y barbarie de un lado y otro. Ha venido a atizar las brasas ardientes del odio y de la irracionalidad. Ese es el placer morboso que deriva de su acción. Quiere ver una nueva guerra que tendrá de todo menos de santa; ninguna lo es ni lo ha sido jamás. Mientras tanto, vemos que la "cristiandad" se muestra impasible desde su zona cómoda. Y percibimos a Occidente como a un león dormido. Tal vez lo es. No estoy abogando porque despierte, es sólo una observación. Me impresiona que algunos que -por las razones que seaodian y desearían ver la destrucción de los Estados Unidos, no dijeron ni media palabra contra la destrucción de las Torres Gemelas el 9-11. Por el contrario, lo justificaban y celebraban. Y no me refiero a musulmanes, que no lo son.

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Son personas con su propia agenda que sencillamente se tornan súbitamente en aliados de quien pueda odiar a sus enemigos. ¿Podrían un día esos nuevos aliados venir tras ellos? No lo sé, pero todo es posible; en la Historia todo está escrito y nada está escrito. Solo hay que observar. Algunos, como el perro de Pavlov, comienzan a salivar a chorros cuando se enteran de un nuevo ataque contra los Estados Unidos o algún otro país occidental. Conste: quienes me conocen saben que no soy proamericano. Pero eso no me convierte en anti-americano. Soy un pensador libre y no vivo de odios. Sencillamente, pienso que quienes intentan provocar una guerra en nombre de la Fe Cristiana, no son cristianos. Quien incita a la violencia y al asesinato en nombre del Islam, no es musulmán. Quienes quieren preservar a Israel matando a otros seres humanos, no es judío. Quien justifica y celebra el genocidio, sea donde sea y en nombre de la idea que sea, no puede llamarse hijo de Dios. El respeto a la vida y a la dignidad del ser humano y la tolerancia hacia las ideas y convicciones de los otros son fundamentales para quien aspire a ser llamado cristiano, musulmán o seguidor de la Fe de Abraham. O simplemente a ser considerado un ser civilizado. Lo contrario es ser irracional. ¿Por qué no hablamos?

Imagen: www.ellegadodelahistoriablogspot.com

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POESÍA Sandra Janice Kuilan Puerto Rico 2012

Te escribo: Poesía. Para sentir que tu voz es la mía. Escribo versos que voy sumando a la noche perfumada de Neruda. Al compás del silencio escribo… la palabra disonante. Dulces amargos que van formando

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este instante. Te voy creando verso a verso. Me gusta amarte cuando escribo, para apagar mi voz interior y asĂ alumbrar el lado oscuro de mi alma. Escribo sobre la piel del cielo lo que el alma calla. Y en forma de lluvia helada de besos te inundo el alma.

Imagen: www.ura-sevilla.blogspot.com

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AMIGA Margarita Aldanás Matanzas, Cuba 2013

Del camino aparece una mujer y me sorprende, lleva un sombrero que me hace pensar que es el de Silvio y Chagall, me mira a mis pies, yo miro los de ellas y entristezco, nos hacemos una seña, nos hablamos en una pequeña jerigonza, y sé que tenemos llagas de un largo camino bifurcado. La miro, y me sonríe con la originalidad de otro tiempo, la contemplo y reconozco que esa mujer que anda ahora en mi camino es la verdad y el hilo, claro yo soy la cuerda… Sin dudas, hemos pasado el túnel… Borraremos llagas, ablandáremos con hojas de eucalipto, con los picos de pájaros que amaron. No puedo decir, no sé de dónde son los hombres…, se ahogaron en un charco. Te lo digo, amiga… Imagen: www.google.com

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EN TIEMPOS DE AGUACEROS Judy García Allende Puerto Rico 2013

Hace unos cuantos años conocí a una mujer de Matanzas, y en aquel entonces, solo me alegró la empatía inmediata. Hablar de nuestras naciones, tan cercanas y distantes, de nuestras vidas, tan parecidas y diferentes, de nuestras pasiones; fue una verdadera celebración entre nosotras. Ella con su cubanía, yo, con mi puertorriqueñidad, fuimos bordando poco a poco los hilos de una larga e intensa amistad. Entró a mi vida de inmediato, casi tan pronto como entré en la suya y en su hogar. Tejimos lazos de complicidad constante, repartimos la carga que llevábamos y un intercambio genuino y prolongado nos permitió cruzar el puente de la hermandad. Hemos tenido luces y sombras, miserias y abundancias, compañía y soledad. Aprendimos juntas lecciones grandes, enormes; ella allí y yo acá. Conocimos que los sentimientos sí nos marcan, y las emociones se crecen por mucho se

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contengan. Intercambiamos palabras, risas, y también lágrimas. Madrinas centenarias, el rostro del niño que quiere ser actor, viejitos indefensos, médicos amigos que hoy no lo son tanto, amores que se marcharon, tristezas que nos desgarran, hijos que se quieren mucho, y nos llenan de gozo, y nos roban la calma. Se escriben cartas para Antón, se adorna la vida con sueños figurados, se cuida al enfermo, se mira la pobreza cara a cara; con ternura y sin miedos se le enfrenta, viviendo día a día, luchando día a día, amando cada segundo de una hora. Vivo en una tierra de mares y de soles, tierra de campos y flores, de cemento y de montañas. Vives en una tierra de lunas y de ríos, de veredas y caminos, de abundancia y escasez. Y allá, en mi Cuba adorada, una amiga entreteje con versos su historia y mi historia: nuestra historia. Por los caminos de Matanzas y los de Pueblo Nuevo, corre el amor compartido en tiempos de sequías, en tiempos de aguaceros. Imagen: www.google.com

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emilia oliva ángel gonzález g. ana isabel alvea enrique sánchez sotelo

LO QUE PUDIMOS HACER Emilia Oliva Editora

Siete años, breve vida, camino largo. Las palabras En Sentido Figurado dejan un ancho margen de maniobra. Todo o casi todo ha sido posible entre estas páginas. Poesía rimada o traviesa poesía experimental, siempre poesía gozosa. Las palabras tatuadas de los poemas nos llevan hoy por vericuetos de puertas abiertas entre el amigo / suba el amante / baje el amado, por encuentros que llegan sin ser buscados no te busqué, y desfilan como dones preciosos. Nos conmueve tu silencio, lector que te allegas a recibir otra nueva entrega de versos, de textos venidos de los cuatro confines. Párate aquí junto al arroyo y medita estos suelos que pisamos tienen sólo siete años. Breves años. Un universo entero se ha fraguado entre sus páginas. Lo que pudimos hacer…lo hemos hecho.

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SOLEDADES Y SUEÑOS (POEMA POR UNA EXPOSICIÓN DE IBIRICO) J. Seafree Madrid 2013

Algunos sueños de cada hombre se pierden entre el tiempo y los paisajes y quedan restos de laberintos, de miradas, de refugios Algunos sueños de cada hombre habitan siempre la conciencia y la duda se convierte en resplandor llegando la energía entre abrazos El camino es mucho más la soledad no rinde tributo tótem de clavos, árbol sobrio, vida sin huida El filósofo también sueña el jardinero teje en el aire flores que la experiencia intuye génesis de la infancia a través de tantas páginas

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Huellas de palabras, manojo de silencios algunos sueños se parecen a la naturaleza otros sueños sucumben antes de nacer Los colores y los enigmas vertebran las alas necesarias para escapar de islas y de jaulas donde el fuego quemará cualquier torre Cada hombre es una sombra.

Imagen: Ángel González González

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PÁRATE AQUÍ JUNTO AL ARROYO Juan Barroso Barcelona 2013

Cae dulce la tarde en este mayo. Paremos a soñar junto al arroyo. Ya te dije corazón que descansaras, que al final del camino ya nadie nos espera. Párate aquí junto al olivo, ya es primavera y siento fatigados tus latidos. Tantos años golpeando en oleaje en las ciegas marejadas de mi pecho, siempre corazón, reloj infatigable de acompasado y lento eco. Musculado titán, fibrado acero, fiel a las demandas de tu dueño.

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Agradezco tu pasión en mis esfuerzos. Ya no preciso que me empujes, hasta aquí hemos llegado, lo que dejé de hacer lo doy por hecho. Párate ahora para morir conmigo no cargues más con este muerto vivo. Si te encuentras cansado siéntate un rato junto al río, no te sientas obligado, no te batas por mí, yo también estoy cansado. Cuando tú quieras lo dejamos. Cae dulce la tarde de este mayo. Párate a soñar junto al arroyo, ya te dije corazón que descansaras. Lo que pudimos hacer ya lo hemos hecho. Imagen: http://themafucage.blogspot.com.es/2009/12/mortezakatouzian.html

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ME CONMUEVE TU SILENCIO MÁS DE LO QUE IMAGINAS Enrique Sánchez Sotelo Vigo 2013

Me conmueve tu silencio más de lo que imaginas porque es tuyo, para mí, parte de la existencia del yo simple ecuación de tu mirada. Callo ante él, otorgándote, sin saber qué respuesta dar, si beberlo o esperar que se rompa como un jarrón contra el suelo de mármol. Ya sé que me dirás que son solo palabras que faltan, o breves momentos en que no me buscas con sílabas

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pero son eternidades de angustia, compás de un reloj que no cesa. Silencio, cómo me descarna tu silencio, cómo lo odio y lo envidio porque vive entre tus sonidos y mata tu breve semántica. Imagen: Ángel González González

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LAS FRUTAS Emilia Oliva Espa単a 2013

las frutas, como dones preciosos ciruelas ambarinas racimo de uvas negra en ristre cebollas, ajos bellotas secas, higos pasos en las cribas de alambre y el polvo del cereal, en las trojes, ausente el grano bajo los pies descalzos gimen las tablas del doblao leve el peso del cuerpo que busca un rayo de sol atravesar la penumbra cargado de promesas

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revolotea el polvo en el haz danzan universos diminutos en los ojos, en la estela Imagen: ﾃ］gel Gonzﾃ｡lez Gonzﾃ｡lez

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LA RIBERA DEL CASTAÑUELO Ana Isabel Alvea Sánchez España 2013

Bajo la cascada tiemblan los cuerpos de agua. El sol caldea la hierba, los arbustos, los castaños. Flores y pieles verdes, bocas dulces que aguardan en la húmeda tierra. La estrecha y pedregosa senda se acrecienta y ensancha para que entre el amigo suba el amante baje el amado en libre remolino. La naturaleza crece bajo el cielo abierto. Del libro “Hallarme yo en el mundo” de Ediciones en Huida, Imagen: Acuarela de Diego Jesús Romero Jaime en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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NO TE BUSQUÉ Judy García Allende Puerto Rico 2013

No te busqué. No estabas en mi agenda futura ni inmediata. Mi corazón cerró sus puertas con candado, convencido de que nada le faltaba. Se protegió del amor, ese tan bueno. Se protegió del dolor, ese que arrastra. No te busqué porque nada buscaba. Andaba bebiéndome la vida, el aire con sus muchos colores y esa sal vivificante, repleta de palabras. Caminaba sin prisas ensayando otros pasos, aprendiendo del ritmo sosegado y sereno de huellas sin recuerdos,

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exentas de fantasmas. Pies descalzos sin ansias de carreras. A contraluz y de espaldas a quiméricas nostalgias. Lejos, feliz, recién nacida. Una nueva pupila, un mundo nuevo. Vacunada y protegida, y medio torpe, así yo andaba. Pero te encontré, o me encontraste, -que es lo mismo-. Y mi corazón, este aventurero corazón, tan traicionero, olvidó la protección que me brindaba. Imagen: Ángel González González

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DESPUÉS DE MEDIANOCHE José Manuel Solá Puerto Rico 2013

Las palabras tatuadas en mi aliento se incendian con tu nombre y levantan el vuelo a la última luna, hasta el último árbol de la aurora más alta. ¿A dónde irán los días, las gaviotas del sueño, la lluvia austral que rueda gris al alba, las campanas de aquellos viejos pueblos que nos vieron cuando yo te besaba por calles solitarias? ¿Por qué las hojas caen cuando pienso tus ojos? ¿Por qué me miras triste cuando estoy en silencio? Será, tal vez, que una canción te toca la memoria como un ángel perdido mientras las horas pasan a lo lejos... No lo sé. Y sin embargo yo me miro en tus ojos y no te digo nada ni descubro la magia de la dulce locura de querernos... Imagen: Ángel González González

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DESTAS AVES Ángel González González España 2013

Destas aves, su prisión No se mide por cadena Por hierro ni con calambre: La televisión por cable Habla de fe sin razón. Como dixo aquel maestro Recurriendo al encerado, Se lo digo de buen grado, Estos suelos que pisamos Tienen mil años o más, Y nosotros perecemos. Por do se puede trouar Ministro de aqueste ganado Ni en público ni en privado No conviene olvidar (como el Ícaro de los cielos) lo(s) que tenemos detrás. Imagen: Ángel González González

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josé gutiérrez-llama

espacio diseñado para la exposición de libros que no tiene fin comercial ni de lucro

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1.- Quien habita el fondo Emilia Oliva Ediciones Ceyla

2.- Muñeca Rusa Ángel González González Planeta Clandestino

3.- El sueño de la muerte Manuel Juliá Editorial Hiperión

4.- Hallarme yo en el mundo Ana Isabel Alvea Sánchez Ediciones en Huída

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5.- Mínimos desvíos José Gutiérrez-Llama Ediciones ENdORA

6.- La vida por delante Ana Alvea Sánchez y Jorge Díaz Martínez Ediciones en Huída

7.- Cuentos del sótano IV Antología Ediciones ENdORA

8.- Sol (antología poética de Michel Seuphor) Elisa Luengo Albuquerque Universidad de Extremadura

9.- Como piedra puntiaguda en el zapato Antonio Gómez Ediciones Rumorvisual

10.-Cronopoética Rafael de Cozar Editorial Casablanca

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GRAVITY Carlos Hidalgo Villalba España, 2013

-¡Explorer alcanzado! ¡Explorer me recibe! ¡Explorer cambio! ¡Astronauta fuera de la estructura! ¡La doctora Stone está fuera de la estructura! ¡Doctora Stone tiene que soltarse! ¡Si no se suelta, el brazo la va a arrastrar muy lejos! ¡Céntrese en mi voz, tiene que concentrarse! -¡No puedo! -¡Tiene que soltarse! ¡Ya no la veo!

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-¡Lo estoy intentando! -¿Me recibe? -¡Sí, le recibo! ¡Me he soltado! ¡El GPS no funciona! -Necesito que se concentre en lo que sea. ¡Utilice el sol y la tierra… ¿qué ve?! -¡No lo sé, estoy girando! - ¡Deme un visual! -¡No puedo, no veo nada! ¡No puedo respirar! -¡Doctora Stone, está gastando el oxígeno! Tómelo como a sorbitos… no de un trago…

Gravity es una película de ciencia ficción escrita y dirigida por Alfonso Cuarón y protagonizada por Sandra Bullock y George Clooney. La cinta abrió la 70ª edición del Festival de Cine de Venecia el pasado 28 de agosto. La doctora Ryan Stone (Sandra Bullock) realiza su primer viaje espacial con el objetivo de reparar el telescopio Hubble. En la misión le acompaña el comandante Matt Kowalsky (George Clooney) y el ingeniero Shariff (Paul Sharma). Una especie de basura espacial formada por trozos de viejos satélites y estaciones espaciales rompe la estructura poniendo gravemente en peligro sus vidas. El texto que aparece al comienzo es el momento en que la estructura recibe el impacto de la basura espacial y amenaza la vida de los tres astronautas. Esa basura espacial gira tan deprisa que en 90 minutos estará de vuelta otra vez, por lo que deben darse prisa en solucionar el problema si no quieren quedarse completamente solos en el espacio, sin oxígeno y flotando a 600 km de la tierra. El director mexicano realiza un inmejorable despliegue visual. Las imágenes son sumamente impactantes, creando

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tensión desde el primer momento. Todo ello acompañado de una extraordinaria música (Steven Price) que ayuda a realizar una inmersión con todos los sentidos; francamente parece que uno está dentro del traje de astronauta sufriendo el infortunio de los protagonistas. En medio de esa carrera por la supervivencia se inicia una historia intimista entre el veterano astronauta y la primeriza doctora. En ese angosto y a la vez infinito espacio, donde lo cerca y lo lejos se confunden, el comandante Kowalsky realiza preguntas muy íntimas a la novel doctora. Así descubrimos que la doctora Stone perdió a su hija pequeña. El duelo por la pérdida de un hijo es el más difícil de elaborar. Cuando muere un hijo, y más de corta edad, se pierde el hijo y también se pierde la posibilidad de compartir con él todas sus vivencias; sus logros, sus fracasos, sus relaciones, sus amigos… Todas nuestras ilusiones y expectativas también se van. Por eso la pérdida es múltiple. Cada uno tiene una forma diferente de elaborar un duelo; ni mejor ni peor, diferente. El dolor es subjetivo y cada persona lo canaliza como buenamente sabe. En el caso de la doctora se trata de lo que en psicología llamamos un duelo complicado, pues desde la muerte de su hija no ha podido adaptarse al medio sin ella. Por lo general, las fases de un duelo son: aceptación real de la pérdida, ser consciente de las emociones provocadas por la pérdida, adaptarse al medio donde no está la persona fallecida, recolocar emocionalmente a la persona fallecida y seguir viviendo.

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A pesar de que la mayoría de la gente no necesita ayuda para elaborar su duelo, esto no es tarea fácil y a veces se produce la complicación del duelo, siendo necesario llevar a cabo una intervención psicológica, pues a pesar de los esfuerzos no se consigue salir adelante. La intensificación o no resolución del duelo (complicado o no resuelto) hace que la persona esté desbordada y recurra a comportamientos desadaptativos. La doctora Stone se encuentra dentro de este último grupo. Por todo ello, Gravity es una película con una gran dosis de humanidad, y no basada únicamente en excelentes efectos especiales. Claustrofóbica y en ocasiones asfixiante, nos transporta con gravedad cero por el espacio infinito bajo un extremo realismo. Obra maestra del cine que merece ser vista. Imagen:

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JUAN Y EL CAZADOR* Úrsula Sotelo Rodríguez

Era un día de verano, y Juan y su madre paseaban por el bosque como muchos otros días. Juan tenía 5 años, y aunque era un buen niño, a veces era un poco traste. Ese día, Juan quiso explorar el bosque por su cuenta, así que se soltó de la mano de su madre y empezó a correr hasta que se escapó. Él pensaba que su madre podría seguirlo, pero la madre no corría tanto como él, y Juan se perdió. Cuando se dio cuenta de que había perdido a su madre, empezó a llorar y a llamarla:

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—¡Mamá, mamááá! Pero nada. Juan estaba muy asustado, llorando. El bosque era muy grande y le daba miedo. Oía ruidos y pensaba que el lobo estaba por allí. De repente, alguien salió de entre los árboles. Llevaba una escopeta muy grande. Juan se asustó, pero en seguida se dio cuenta de que era un cazador. El cazador estaba sorprendido de haber encontrado a un niño perdido en medio del bosque, pero Juan le contó que se había escapado de su madre y la había perdido. Como ya iba a ser de noche, el cazador decidió llevarlo a su cabaña, una casita pequeña de madera que él tenía cerca de allí. Juan estaba muy hambriento y preocupado, pero el cazador le dio leche de cabra y de oveja y un poco de queso. Juan estaba tan cansado que se quedó dormido. Al día siguiente, por la mañana temprano, Juan se despertó. Estaba tranquilo, en casa del cazador, pero echaba mucho de menos a su madre. Cuando vio al cazador se echó a llorar. El cazador el dijo que no se preocupara, que iban a salir pronto a buscar a su madre y Juan se alegró mucho. Así que, con toda ilusión, Juan y el cazador salieron de la cabaña de madera en busca de su madre. Habían andado poco cuando, de repente se oían unos gritos. —¡Juan, Juan! Juan reconoció en seguida la voz de su madre llamándolo. —¡Estoy aquí, mamá, estoy aquí! Gritaba Juan con todas sus fuerzas.

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Al final todo había salido bien. Juan y su madre se abrazaban llorando después de tanto tiempo separados. La madre de Juan le dio las gracias al cazador por haberlo cuidado tan bien, y, como no podía ser de otra manera, Juan y el cazador se hicieron muy amigos y siempre que iban a dar un paseo por el bosque él y su madre, visitaban al cazador.

*Cuento incluido en la antología de cuentos infantiles, “Cuentos para una sonrisa”. Ediciones Cardeñoso, España. 2013. Imagen: Portada del libro

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elisa luengo

Introducción Estimado lector: Elisa Luengo España 2013

Podría parecer que aprovecho cualquier resquicio para traer a colación algún texto de Michel Seuphor. En verdad podría parecerlo… Pero no es así, en esta ocasión existe una razón poderosa… Teniendo en cuenta que la historia la escriben los vencedores y que la historia de la literatura se escribe también desde la hegemonía reinante, quiero aferrarme a las palabras del prestigioso poeta y crítico literario Robert Sabatier, miembro de la Academia Goncourt, en su Histoire de la poésie française publicada en 1982, en la que expresaba una gran admiración por el artista destacando de él su actividad incansable al servicio del arte y de la poesía, su “lección de inocencia”, y consideraba rotundo: “el creador más silenciado será probablemente el más duradero y apuesto por su porvenir.” Ese testigo de Sabatier lo ha recogido ahora Sergio Servellón, director del museo FéliXart de Drogenbos (una de las seis comunas de la periferia de Bruselas). Su apuesta por Michel Seuphor se traduce en una exposición monográfica que está a punto de inaugurarse el día veinte de este mismo mes de noviembre. Con esfuerzo sostenido, en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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como corresponde a un apasionado investigador corredor de fondo, Servellón ha explorado lugares en busca de piezas y dibujos en diferentes soportes hasta alcanzar una colección espectacular. Michel Seuphor ocupa así un nuevo sitio porque se ha escrito una bonita página sobre él en la historia del siglo XXI. Brindemos por este nuevo camino que inicia la exposición monográfica del museo FéliXart. “ Je me suis fait un chemin ”, Michel Seuphor, poeta de luz. Mme Sophie Berckelaers, tan generosa como siempre, nos ha concedido los derechos para reproducir estos textos. Desde aquí le enviamos nuestro agradecimiento más sincero. Para quienes deseen completar la información, puede encontrar más detalles en estos portales: http://www.felixart.org/fr/index.php http://www.felixart.org/fr/?n=130&n=1&n=1&n=1&auto_i d=168

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LES INNOCENTS (LOS INOCENTES) Michel Seuphor Traducción: Elisa Luengo España 2013 Fotografía de JuanMa Mendo (España)

Les Innocents (1979) Ce que tu appelles petit n'est pas petit vraiment, ce que tu appelles grand n'est pas grand vraiment. Un atome n'est pas petit, le système solaire n'est pas grand. Un sentiment n'est ni grand ni petit. Quelle dimension donner à la pensée ? Le geste que tu fais, le mot que tu prononces n'a pas de signification, ne veut pas en avoir. Mais si le hasard décide, quelle succession ! que de suites imprévues ! quelle paternité ! En revanche, que de grands projets, solidement mûris, paraissant efficaces, nécessaires, et qui avortent misérablement ! La graine se souvient, ainsi la continuité est assurée – à moins de tout effacer et jusqu'à l'ultime trace de l'ultime semis… Encore se pourrait-il qu'une pierre se souvienne un

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jour de la mémoire d'une semence, et tout suit. Il faut pouvoir chaque jour douter de quelque chose, de quelque chose d'établi, de sûr, d'indubitable. La culture c'est le culte de l'esprit sous plus d'une forme, dans plus d'un livre, dans plus d'un pays, dans plus d'une langue, dans les temps comparés. Savoir composer le concert. Car il s'agit de jouissance, non pas de labeur, d'honneurs, de suffisance.

[Los Inocentes] (1979) Lo que tú llamas pequeño no es pequeño verdaderamente, lo que tú llamas grande no es grande verdaderamente. Un átomo no es pequeño, el sistema solar no es grande. Un sentimiento no es ni grande ni pequeño. ¿Qué dimensión dar al pensamiento? El gesto que haces, la palabra que pronuncias no tiene significación, no quiere tenerla. Pero si el azar decide, ¡qué sucesión! ¡cuántas series imprevistas! ¡qué paternidad! En compensación, ¡cuántos grandes proyectos, sólidamente madurados, que parecen eficaces, necesarios, y abortan miserablemente! La grana se acuerda, así la continuidad está asegurada –a menos que se borre todo y hasta el último trazo de la última simiente… Podría suceder incluso que una piedra se acordase un día de la memoria de una semilla, y todo sigue.

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Hay que poder dudar cada día de algo, de algo establecido, seguro, indudable. La cultura es el culto del espíritu bajo más de una forma, en más de un libro, en más de un país, en más de una lengua, en los tiempos comparados. Saber componer el concierto. Pues se trata de gozo, no de tarea, de honores, de suficiencia.

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FAIS FÊTE À Fais fête à toi-même TOI-MÊME (FESTÉJATE A La lumière du jour nous vient de l’Orient. Le soleil se lève à l’est et il se couche à l’ouest. Ex oriente lux. Mais la lumière de l’esprit TI MISMO) Michel Seuphor Traducción: Elisa Luengo España 2013

vient de nulle part. Elle ne se déplace pas. Elle n’a ni lieu, ni temps, ni cause, ni fin. Elle est. Elle dit : Sum qui sum. Elle est la vie de la vie. Elle est l’unique règne véritable. Elle pénètre tout et illumine toute chose. Elle est ta joie de vivre et l’éternelle enfance de ton cœur. Toujours présente, elle ne connaît ni l’ombre ni l’éclipse. […] La lumière est la première joie du nouveau-né, elle préside plus tard à la naissance de la raison par les éclairages intérieurs qui surprennent le jeune homme et qui introduisent en lui la réflexion, elle doit normalement, chez l’adulte, se développer pour agrandir l’être et aiguiser l’intelligence contemplative qui le rapprochera de la source unique, mais le plus souvent l’attrait des avoirs le fait dévier vers un énorme gaspillage d’énergie et un constant appauvrissement de l’esprit. L’homme alors se réduit à l’automate et, comme tel, il parle fort et il est sûr de lui. L’éclairage de ta raison te dit que la lumière est l’être de ton être, elle est chez elle dans ta plus profonde intimité, tu feras bien de te fier à elle, à elle seule, de te confier et de t’abandonner à elle, à elle seule, et, pour l’amour de la justice et de la vérité, tu ne serviras qu’elle enfin. Il aura donc fallu que tu apprennes cette vérité à la fois lyrique et très réelle : il n’y a pas d’autre rapport entre la lumière et toi que celui de l’amour : elle est là pour te servir, tu ne serviras qu’elle enfin. Le Bénéfice du jour (1990)

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Festéjate a ti mismo La luz del día nos viene de Oriente. El sol se levanta por el este y se acuesta por el oeste. Ex oriente lux. Pero la luz del espíritu no viene de ninguna parte. No se desplaza. No tiene lugar, ni tiempo, ni causa, ni fin. Ella es. Dice: Sum qui sum. Es la vida de la vida. Es el único reino verdadero. Lo penetra todo e ilumina toda cosa. Es tu alegría de vivir y la eterna infancia de tu corazón. Siempre presente, no conoce ni la sombra ni el eclipse. […] La luz es la primera alegría del recién nacido, más tarde rige el nacimiento de la razón con alumbrados interiores que sorprenden al joven e introducen en él la reflexión, normalmente debe desarrollarse en el adulto para agrandar el ser y aguzar la inteligencia contemplativa que lo acercará a la fuente única, pero muy a menudo la atracción de las posesiones le hace desviarse hacia un enorme despilfarro de energía y un constante empobrecimiento del espíritu. El hombre entonces se reduce al autómata y, como tal, habla alto y está seguro de sí mismo. El alumbrado de tu razón te dice que la luz es el ser de tu ser, está en su casa en tu más profunda intimidad, harás bien en fiarte de ella, de ella sola, en confiarte y abandonarte a ella, a ella sola, y, por amor a la justicia y la verdad, solo la servirás a ella al fin. Habrá hecho falta pues que aprendas esta verdad a la vez lírica y muy real: el amor es la única relación entre la luz y tú: ella está ahí para servirte, tú la servirás solo a ella al fin. [El beneficio de la luz] (1990)

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LA LUMIÈRE EST UN AMOUR (LA LUZ ES UN AMOR) Michel Seuphor Traducción: Elisa Luengo España 2013

La lumière est un amour Tout amour est contemplation. Simple sentiment d’accueil envers les choses et qui va bien au-delà de toute idée de possession. Cela intéresse l’être seul : il y trouve sa plénitude. L’être jouit de soi et non d’un autre objet. Cet autre objet est un fantasme, on croit le voir illuminé et on l’idéalise. Mais non pas : on est illuminé soi-même, on est soi-même idéalement beau. Qui sert la lumière est un évadé involontaire : la lumière l’absorbe, qui est amour. La lumière révèle les objets et, l’instant après, elle les efface. À leur place, dans un grand vide, l’homme attentif trouvera amour, admiration, euphorie, jouissance. Car il y a un acte dans la contemplation. Et que peut-être cet acte sinon admiration, émerveillement de cette pleine jouissance de la totalité ? Y a-t-il un autre bonheur que l’union de l’être à la lumière ? Biens (1990)

La luz es un amor Todo amor es contemplación. Simple sentimiento de acogida hacia las cosas que va mucho más allá de toda idea de posesión. Esto interesa solo al ser: aquí encuentra su plenitud. El ser goza de sí y no de otro objeto. Ese otro objeto es un fantasma, creemos verlo iluminado y lo idealizamos. Pero no: estamos iluminados nosotros mismos, somos idealmente bellos nosotros mismos.

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Quien sirve a la luz es un evadido involuntario: la luz lo absorbe, que es amor. La luz revela los objetos y, al instante, los borra. En su lugar, en un gran vacío, el hombre atento encontrará amor, admiración, euforia, gozo. Pues hay un acto en la contemplación. ¿Y qué puede ser ese acto sino admiración, arrobamiento de este pleno gozo de la totalidad? ¿Acaso hay otra felicidad que la unión del ser con la luz? [Bienes] (1990)

Fatigué du monde et de soi-même que reste-t-il sinon d’aller en mer ? Cansado del mundo y de uno mismo ¿qué queda sino ir al mar? Estimado lector: Para acompañar estos versos de Michel Seuphor la foto elegida por Juanma Mendo intenta condensar lo esencial: el sol, el mar, “la grana que se acuerda”… Y crece…

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PAPELES AL VIENTO, ENSAYOS LANZADOS EN PUERTO RICO, NUNCA EN MEJOR OCASIÓN Judy García Allende Puerto Rico 2013 Título: Papeles al viento Autor: Tina Casanova y Sigfredo Rodríguez Editorial: EDP La familia de En sentido figurado está de fiesta, y no es para menos, este mes de noviembre de 2013 conmemoramos nuestra ininterrumpida labor literaria, labor y pasión de un grupo de amigos de distintas nacionalidades. A este grupo llegaron las colaboraciones de una gran amiga y escritora puertorriqueña, Tina Casanova.

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Precisamente, hoy 18 de noviembre de 2013, día en el que sube a la red la más reciente edición de la revista ESF, Tina Casanova y su esposo, Sigfredo Rodríguez, estrenan una nueva obra titulada Papeles al viento. Quienes hayan tenido la oportunidad de conocer y compartir con esta pareja, coincidirá con nosotros en que son unos seres dignos de profunda admiración y respeto. Puertorriqueños valiosos, amantes de las letras, comprometidos con la justicia social, con la educación y la divulgación, Tina y “Tino”, como cariñosamente los nombramos, vuelven a sorprendernos, y claro, nunca en mejor ocasión. Papeles al viento’ es una recopilación de cuentos y ensayos que a través de los años han ido trabajando Sigfredo Rodríguez y Tina Casanova. Conforman estos escritos un retrato de la vida de nuestra sociedad a través, tal vez, de los últimos veinticinco años. Son un recuento del paso por la vida y las reflexiones a las que obligatoriamente nos induce el devenir de nuestra sociedad y el rol que les ha tocado a los autores representar en ella como ciudadanos. El título sugiere esas ideas, que como papeles levantados por alguna ráfaga de aire una tarde ventosa, nos asaltan a cualquier hora del día y de la noche, obligándonos a perseguirlos, capturarlos y fijarlos con chinchetas de colores en la tabla de edictos de la memoria como única forma de aplacar la conciencia. Examinando cada uno de estos escritos, nos damos cuenta de que esta generación del presente ha sido grandemente privilegiada. Los que en ella hemos vivido, presenciamos los cambios más dramáticos de la sociedad moderna. Aquellos de nosotros que nacimos entre las décadas del treinta, cuarenta, cincuenta y sesenta, hemos sido testigos y experimentado en carne propia la transición que nos catapultó, en un salto mortal, de una forma de vida a otra completamente en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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diferente en este archipiélago caribeño. Son esas vivencias, esos retazos de conciencia que de vez en cuando nos hacen reaccionar ante las circunstancias que nos rodean, las que conforman las páginas de esta publicación. Es también la lucha existencial humana por fabricarnos el espacio de una vida digna en una sociedad que vemos deteriorarse a pasos de gigante. La mayor parte de estos escritos han sido publicados en revistas culturales en y fuera de Puerto Rico. Una de las revistas que ha acogido en sus páginas la mayor parte de estos escritos ha sido, precisamente En Sentido Figurado, revista literaria cibernética, la cual desde sus comienzos y a través de sus publicaciones se ha hecho eco de estas reflexiones. Muchos de los ensayos, especialmente los de Sigfredo, han sido publicados en el periódico El Nuevo Día. Los de Tina, han sido publicados también en diarios de Arriondas en Asturias y en revistas culturales de Cuba. En fin, a pesar del estreno de esta primera recopilación de ensayos en una obra, muchos no son del todo inéditos. Ponemos pues a la disposición de los lectores estos retazos de vida que como reacciones momentáneas a nuestro entorno, nos obligan a perseguir incansablemente esos papeles al viento de nuestra conciencia ciudadana que no nos dan reposo hasta alcanzarlos, atraparlos, fijarlos y ofrecerlos a los lectores con la esperanza de que algún beneficio se obtenga de las experiencias vividas y los análisis personales de sus autores. En la mañana del 18 de noviembre, día de la presentación de Papeles al viento, estaremos acompañando a Tina y Sigfredo. Será un verdadero honor que En sentido figurado diga presente en este logro del que se siente partícipe; y mucho más importante, decirles a estos queridos

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puertorriqueĂąos que nuestra revista siempre tendrĂĄ un rinconcito para sus publicaciones.

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ESPÍA MI BOLSO Guadalupe Rodríguez Cerezo Madrid 2013

Título: Espía mi bolso Autor: Silvia Gallego Editorial: Cuadernos del laberinto, 2013 “Es una poesía audaz, joven, que utiliza un lenguaje muy actual, reflejo del mundo de hoy, de la inmediatez”. Guadalupe Rodríguez Cerezo

Silvia nació en 1980 en Madrigalejo, se trasladó a Miajadas con su familia cuando tenía diez años. Estudió Filología Hispánica en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Extremadura, en Cáceres. Es profesora de Lengua y Literatura y, en estos momentos, está inmersa es su tesis doctoral. Aunque éste es su primer libro, ya había publicado sus primeros poemas en plaquettes, pequeños cuadernos

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fotocopiados: Trazos de color, Besos de almohadilla, Renglones de asfalto. También ha participado en ciclos de poesía, en instituciones y bares, así como en antología junto a importantes poetas como Radiografías poéticas (Granada 2008) o Enésima hoja (Madrid, 2012). Para que saliera a la luz la sensibilidad poética que lleva dentro, ha sido fundamental su contacto con otros poetas. Deseo transmitir mis impresiones al leer el libro de poesía de mi paisana Silvia Gallego, explicaré lo que yo he sentido cuando lo iba leyendo y mascando, porque la poesía hay que leerla lentamente, para sacar todo el jugo que se pueda de ella. Dice Luis Alberto de Cuenca, en el prólogo, que Espía mi bolso es una auténtica delicia. Estoy completamente de acuerdo. El título es tan sugerente que me atrapó desde el principio, por la conjunción del uso del verbo espiar en imperativo con algo tan personal y femenino como el bolso de una mujer. Es decir, ese dar permiso para curiosear en su bolso es algo así como incitar a escudriñar en su propia esencia, a hurgar en su ser. Pero no lo pone nada fácil. Como preludio, su primer poema, El contrincante, es una invitación a entrar en su juego, en el juego del amor. En este bolso de Silvia encontramos OBJETOS, EMOCIONES EN MP8, ZIP DE LETRAS, LECTURA EN EL IPAD Y BLOC DE NOTAS, partes en las que divide el poemario y que, en realidad, nos dejan adivinar cada una de las facetas de ella misma. Toda su esencia de mujer, su feminidad, está en estos en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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OBJETOS. Unos objetos que titulan cada uno de los poemas (Lápiz de labios, Lipstick, Espejo con-vexo, Cámara de fotos, Bagatelas, Reloj o Doble fondo). Son poemas cortos, en los que, con gran sensibilidad, nos lleva al mundo del erotismo, del deseo y también del desencuentro. Con un lenguaje encriptado en la jerga de las nuevas tecnologías, utilizando con maestría el doble sentido de las palabras, nos sorprende en los poemas de EMOCIONES EN MP8; en donde nos sumerge, de nuevo, en la relación de pareja y de la pasión, con títulos tan alejados aparentemente de las emociones como Pantallas, @, Anuncios en prensa digital o Whatsapps. El hecho de ser profesora de Lengua irrumpe en ZIP DE LETRAS. Gramática, Adverbios, Repaso morfológico, Análisis sintáctico, así como Llueven verbos, son epígrafes que toma como excusa para introducirnos en sus sentimientos, en su mundo erótico e, incluso, en la descripción de su forma de ser. El mundo literario es el protagonista de LECTURAS EN EL IPAD. Tras una crítica al autor ególatra, hace un homenaje a la literatura y al cine erótico, haciendo mención desde lo más remoto como Safo, El Cantar de los Cantares o Catulo a lo más cercano como Lolita, Lulú, Malena o la Mujer de Rojo. Y hace algo tan arriesgado como juntar el Diálogo entre Venus y Príapo, de Rafael Alberti, con un verso del salmo 50. Como arriesgado también es utilizar versos de otros poetas (de Julio Cortázar o de Javier Egea) para componer los suyos propios. En otros poemas, emplea citas con versos de Gioconda Belli y Luis Pastor. Y, hablando de Literatura, no podía faltar la alusión a Don Quijote.

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En BLOC DE NOTAS encontramos poemas muy breves,; como las notas que se escriben en los post-it ( por ejemplo así se llama uno de esos poemas). En ellos encontramos amor, intimidad, pasión, erotismo, nostalgia, enamoramiento, dolor, distancia… Y, a modo de epílogo, Cierre de cremallera, poema dedicado al lector, a quien le confiesa: Te presté mi bolso/ en un descuido casi-/ y entre sugerencias,/ jugué a desnudarme…. Se me ocurre llamarla “poesía visual”, en donde la posición de los versos, de las palabras y de las letras en el folio está muy estudiada y cuidada, dando importancia también a los espacios, a las mayúsculas y minúsculas, a los signos ortográficos y a la cursiva. Como buena filóloga, nos asombra con el uso del lenguaje: juega con las palabras y se divierte con ellas, las utiliza en todos sus matices o las emplea con un significado distinto al que tienen e, incluso, utiliza palabras inventadas, jugando con los lexemas. Ello da lugar a que tengamos la sensación de movernos en un mundo enigmático, a pesar de su aparente sencillez.

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PRIMER CERTAMEN DE POESÍA CRISTIANA Judy García Allende Puerto Rico 2013

El pasado sábado 26 de octubre de 2013 se llevó a cabo la premiación del Primer Certamen de Poesía Cristiana en el Centro de Arte Lito Peña, en el pueblo de Humacao, Puerto Rico. Para los participantes y organizadores, fue una experiencia emotiva y muy alentadora. La convocatoria, lanzada por Internet, fue dirigida a poetas no solo de la Isla sino también de Latinoamérica. Ana Delgado, amiga y colaboradora de ESF, obtuvo el tercer lugar, y según nos cuenta se siente muy satisfecha con este logro, ya que el propósito del certamen era enaltecer el amor a Dios. La iniciativa del certamen estuvo a cargo de otra gran amiga y escritora incansable, Hortensia Vidal, presidenta y fundadora de AIPEH, la Asociación Internacional de Poetas y Escritores Hispanos y la Iglesia Amor A ti. La iglesia Amor a Ti, es dirigida por la Pastora Wendy Soto, quien es también poeta, escritora y compositora. Agradecemos a Ana Delgado por compartir con nosotros y con los lectores el poema ganador del tercer lugar de este

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certamen, bajo el seudónimo de Alelí Matizado. ¡Que lo disfruten! Ámame como Dios me ama Cuando me hablan de amor suspiro y miro al cielo quién podrá regalarme, la luna, el sol y un cielo siempre lleno de brillantes luceros. Aspirar a un amor tan grande y tan sincero es como pedir que el mar pudiera recogerse como apagar el sol para que nadie viese donde está el gran amor que me das cada día sin preguntarme nunca como yo te amaría. Que me ame como Dios, así nadie amaría. Él no pone condiciones, Él siempre tiene tiempo para escucharme, tiempo para cuidarme; si siento calor me envía al viento para que me refresque si tengo frío me envía al sol para que me caliente. Si siento miedo me cubre de colores con el arco iris y si tengo dudas alumbra mi alma con la luz de la luna. Quien sino Él puede darme tanto por tan poco y si olvido dar gracias no le provoca enojo. El amor que Él me ofrece no reclama, sola da no pregunta, complace no cuestiona, bendice si me amaras como Dios me ama entenderías por qué hay seres en la tierra que pueden ser felices.

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SHE. DESDE LA LIBERTAD AMA CON TERNURA Ana Isabel Alvea Sánchez Sevilla 2013

Título: She. Desde la libertad ama con ternura Autora: Marta López Flores Editorial: Living Silver, 2013 Marta López Flores ha estado trabajando y puliendo mimosamente los versos de este libro, pero siempre desde la claridad, pues no es poeta que guste de oscurecer, ocultar, esconder, en busca de la comunicación y de la cercanía con el lector. Los versos de Marta van directos a la diana y al lector, rotundos en su sustantividad, intensos en su ternura, agudos en su análisis inteligente ante la problemática social. Su poesía contiene la sabiduría que da la vida y una mirada muy humana, tierna, amorosa y mucha parte de verdad, como cumpliendo al pie de la letra las palabras de Jorge Riechmann en su poema La ambición profunda de cualquier poeta político cuando dice: Consejos a un joven poeta I/ trata de decir la verdad/ Consejos a un joven poeta

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II/ trata de decir la verdad/ Consejos a un joven poeta III: trata de decir la verdad. El poemario se divide en tres capítulos: Huellas, Locura y Eros. Cada capítulo se inicia con un hermoso cuadro de la propia autora. En los capítulos de Huellas y Locura sus cuadros son abstractos, pinturas de sugerentes colores que fácilmente podemos relacionar con el título del capítulo y sus temas, y en Eros sí es una pintura figurativa, un semidesnudo de mujer. También he de decir que su esfuerzo ha sido doble, pues el poemario está en inglés y español, encargándose ella misma de la traducción que ha sido revisada por Anna Thomas. Pero ¿de qué tratan? Su mirada está puesta normalmente en su interior en muchos de los poemas del primer y tercer capítulo, pero en el segundo predomina su mirada al exterior, a la situación de la mujer en la sociedad: la discriminación de la mujer, el lamento por la situación de la mujer árabe, el machismo, las lamentables consecuencias del discurso del sistema patriarcal, la violencia de género, la mujer maltratada, el abuso de menores, la prostitución de menores en Oriente. Desde una perspectiva siempre a favor del más lastimado. No se centra exclusivamente en los problemas de género, también escribe sobre la pobreza, el racismo, en concreto la discriminación racial en EEUU, país en el que vivió muchos años. En su poema complicidad, que empieza con estos versos, podemos comprobar su intensidad y condensación:

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“No descanso sin tejer el aire de mi conciencia” En él habla de su relación con el otro, de la complicidadcomo su título indica- de la amistad o el amor, de la empatía con el dolor ajeno, que también lo hacemos nuestro. V “Cuando te vi me alegré. Cuando te abracé te sentí. Cuando te escuché, Sentí tu desesperación.” También pone el acento sobre la falta de educación emocional en la sociedad y en nosotros- que somos fruto de la sociedad-, una ausencia que nos arrastra muchos problemas. Una sociedad que se mueve por el dinero, el canon de belleza y el culto a la imagen, el poder, que coarta el pensamiento libre (pues no le interesa) y vive en la mentira, perdido en su mundo de valores al revés , como bien dice en su poema ¿Confusión emocional?: “No importa el amor, ¡sí el sexo! No importan las emociones, ¡sí la razón! La amistad no interesa, requiere trabajo, comprensión, Compasión. ¿Existe solo el vacío de las risas falsas y los compromisos Sociales? El mundo llora por los rincones su mentira.”

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Como podéis comprobar encontramos una amplia variedad de temas, el alzheimer, la madre adolescente cuyo hijo le da razones para vivir. El poema 1950 supone un retrato crítico a una época y un testimonio de su propia educación. La crítica al poder y su difícil derribo, la educación como principio de muchos males sociales en su poema Por tu propio bien, inspirado en la película de Michael Haneke, La cinta blanca. Nos hace un certero retrato sobre los males de nuestro mundo en el que resulta muy difícil no perderse. En su tercer capítulo, Eros, se reúnen todos los poemas que tratan el amor, el erotismo, la sensualidad, también la nostalgia como en Todo empezó por el calor de las sábanas. En él encontramos poemas en los que se interroga por el significado y alcance de esa palabra bisílaba que denominamos AMOR. Unas preguntas “¿El amor surge desde la amistad? ¿El respeto surge de la transparencia? ¿El amo romántico esclaviza? Empecemos por la última.” Interroga, cuestiona, no da nada por hecho, investiga, todo lo necesario para averiguar las razones del desencuentro entre el hombre y la mujer. Y por supuesto tira una lanza a favor del erotismo, del disfrute tierno y cómplice, que gratifica y fortalece. en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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Desde la libertad ama con ternura nos incita a ser libres, a no seguir las líneas impuestas por la sociedad o el poder, a pensar por nosotros mismos, a sentir, a ponernos en el lugar del más desfavorecido, a salvarnos gracias al amor. Desde la libertad ama con ternura también retrata o fotografía nuestra actualidad, hace sonar las campanas sobre los males que aquejan al mundo con una inteligente lucidez e intenta despertar y hacer reflexionar sobre temas necesarios que todavía, todavía, y esperemos que no sea por muchos años, nos acechan.

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MUDANZAS DE LO AZUL, LA BÚSQUEDA DEL AZUL Ana Isabel Alvea Sánchez Sevilla 2013

Autor: Jesús Cárdenas Sánchez Título: Mudanzas de lo azul Editorial: Vitruvio Jesús Cárdenas es un poeta sevillano, Licenciado en Filología Hispánica, profesor de lengua castellana y literatura en Constantina, autor del libro La luz de entre los cipreses, (Ediciones En Huida, 2011), poesía intimista e introspectiva, senda continuada y desarrollada en este segundo poemario suyo, Mudanzas de lo azul, de estilo claro y preciso, depurado y pulido, en el que se funde- tal como defendía T. Eliot- pensamiento y sentimiento. Mudanzas se abre con el poema La curvatura solitaria del azu”, a modo de prólogo, en el que ya encontramos los temas que desarrollará en los diferentes capítulos: la escritura que recoge y testimonia la vida (aunque lo cuestione en su poema Al poeta), la vida azarosa, su esplendor (siempre gracias al amor) y su maltrato (con su

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ruptura), el paso del tiempo, la memoria y la sensación última expresada en su también último verso de nunca encontrarse. En el tránsito y el vaivén, entre las mudanzas en el corazón, en la piel y también en las mudanzas físicas late la pregunta: ¿quién habita el fondo? Un Sujeto en continua transformación que a veces no comprende, pero ¿quién?, ¿quién? , interrogante que tal vez sea la causa o una de las muchas razones de su inclinación a escribir. ¿Escribimos para expresar, para comunicar, para testimoniar y convertir en eterno lo efímero, para liberarnos, para conocernos, para comprender? Ajustamos versos, depuramos el ritmo ¿por qué?, ¿para qué? El propio lenguaje y el oficio de escribir son tratados de modo relevante en su primer capítulo La hora del té, en él se refleja su pasión por la escritura y por el lenguaje. Para todo escritor las palabras son sus herramientas básicas y les otorga gran importancia, en estos poemas titulados La búsqueda inagotable y permanente de las palabras, palabras como avispas , palabras, hace referencia a ellas, pero también (si interpretamos extensivamente) pueden hablar de la amada soñada o de la idealización del amor, al igual que en Bécquer, así sus versos: En sueños buscas adueñarte de ella./ Una palabra hermosa, nunca dicha/ En silencio cuestionas su existencia/ mientras la nieve queda suspendida/ en los ambages de la soledad” La escritura para él es mezcla de amor y necesidad. En este arte de escribir las palabras pueden acudir como abejas al panal y clavar en el poeta su veneno, porque son poderosas y peligrosas, las define como formas atormentadas de abandono, concepción que me hace pensar en lo que dicen muchos poetas, que se escribe a lo que muere y a lo ausente.

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Sin embargo, también las necesitamos para comunicarnos y convivir. Y si son grises que nunca duerman en mi cama, afirma la voz poética. Nunca sé cómo referirme al poeta, pues la teoría contemporánea rechaza identificar al escritor o poeta con el sujeto ficcional que habla en el poema o texto, considerándose todo poema ficción, eso sí, una ficción que se alimenta de la vida, y aunque yo creo que hay mucho de nosotros en nuestros poemas, respetaré este criterio académicamente aceptado. Pues como decía, en la simbología de los colores el sujeto poético se presenta a veces como un rojo que anhela el azul, el azul de Rubén Darío, el azul de Antonio Machado. Escribir poesía es su voz pidiendo a gritos su espacio (poema Metapoesía): reflexionar sobre el presente, esperar a que las palabras lleguen, ajustarlas, otorgar ritmo al dolor o a la alegría; pero siempre con la esperanza de convertir mudanza en fortuna (El oficio). En los restantes capítulos tratará el amor, el desamor, esas mudanzas obligadas por la vida y sus consecuencias: la soledad, la inquietud, el vacío, la nostalgia. En el capítulo II, En vibrante sacudida, nos habla de la vida cuando tiende la trampa y daña, de sus tristezas, de las sacudidas que produce el amor: la nada, las noches de insomnio, el recuerdo como sombra acechando. Pero siempre en la batalla, dispuesto a todo o nada para conseguir de nuevo vivir en lo azul, aunque tenga que enfrentarse a la incertidumbre, a los miedos e inseguridades. Estos poemas nos transmiten intensidad en el sentir, un sentir que se expresa a veces en versos semejante a la estética de la poesía de la experiencia en su cierta en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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narratividad - aunque no falto de lirismo y simbolismo-, en el uso de la anécdota y del vivir cotidiano, pero trascendiendo su significado hacia lo profundo, como podemos comprobar claramente en su poema Contemplaciones en la ciudad antigua. En opinión de Piedad Bonnett recuperar lo cotidiano es parte vital de la estética de una época en la que ya no hay cabida ni para lo heroico ni para lo sublime. Otros poemas, en cambio, intimistas y confesionales, son condensados, breves y metafóricos, como La llave y la clave. Hay un lamento en esa cíclica mudanza, mudanza como derrota, una mudanza de piel en cada entrega, pero cada vez es más difícil conseguir esa entrega al amor, una vez perdida la inocencia, en todo caso el sujeto poético, tal como se titula el capítulo III, piensa que no se divisa el mar desde la orilla, aunque tenga que enfrentarse a un nuevo naufragio. En el Capítulo IV, Mecanismos eróticos, nos encontramos con el deseo, la pasión, la sensualidad, la sexualidad, el despertar como bien dice: “Ayer volvió un golpe de vida. No sabías entonces que aquello era vivir” La vida comienza a arder, mientras el tiempo les persigue, pero la pasión es un buen modo de asesinar al tiempo. La habitación será el espacio del amor y la noche su tiempo, tal como consta en el poema Nos queda la noche, que dice: “Devolver a la naturaleza su prioridad:

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Llevarse a la boca lo que es del cuerpo. Te digo que aún nos queda la noche, Toda la noche para nosotros, La luna centellea, restándose la noche, Y el cuerpo se ilumina intensamente”. La mujer será el calor, la luz, el cobijo, la calma. Poemas cargados de erotismo que intensifican su expresión en su condensada brevedad, Desbocado, Bodega, mudanzas de animal. Y la duda o la nostálgica posibilidad en el poema Podrías haber sido tú: Podrías haber sido tu voz la que escuchaba, O podría haber sido tu pecho latiendo cerca. Te oiría respirar, Te haría un hueco con mis manos, Y luego nos perderíamos entre llamas. Podría no haber nadie entre mis manos, No haber, sino mi angustia Reflejando un deseo. Pero lamentablemente en el último capítulo, Mudanzas del viento, aparece el abrazo que se quiebra y se pierde nuevamente, el consuelo del olvido que “no es más que una simple corrección que ejerce la memoria”, las mudanzas vueltas derrotas, pero lo azul nuevamente se transmuda y yo os aconsejo esta poesía azul y amorosa con la que seguro os sentiréis identificados.

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EL NACIMIENTO DE UN PROYECTO EDITORIAL. EL INTERCAMBIO DE VICENTE RODRÍGUEZ LÁZARO Víctor Manuel Jiménez Andrada

Autor: Vicente Rodríguez Lázaro Título: El intercambio Editorial: ALC Ediciones ALC Ediciones – Asociación Cultural Letras Cascabeleras, 2013 Muy buenas tardes y bienvenidos a todos. Les confieso que hoy estoy orgulloso por dos razones: la primera de ellas es porque tengo el placer de presentarles a un escritor y también a un amigo y la segunda, porque lo que esta tarde les traemos es el primer libro que hemos hecho cien por cien en la factoría de la Asociación Cultural Letras Cascabeleras. El camino hasta aquí, como se pueden imaginar, no ha sido fácil, pero estamos satisfechos con nuestro trabajo. Personalmente, y antes de seguir, quiero

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agradecer públicamente a Vicente su generosidad para embarcarse en la aventura de Letras Cascabeleras como un miembro más, y generosidad también por poner a nuestra disposición esta novela corta que hoy presentamos, porque él era consciente de que su obra nos serviría para experimentar y para comenzar a forjarnos en el mundo editorial. Tuve la fortuna de conocer a Vicente Rodríguez cuando coincidimos en un libro coral de poesía, “La niña bonita”, publicado por la editorial Rumorvisual y ese hecho fue el punto de partida de todo lo que nos ha acontecido posteriormente. Aunque estoy seguro de que muchos conocen a nuestro autor, permítanme que haga un breve recorrido por su biografía: Vicente Rodríguez nació en Cáceres y ha sido, hasta hace pocos meses, profesor de educación primaria por vocación. Durante su larga etapa como docente ha dejado huella en sus alumnos, porque siempre ha estado comprometido con su trabajo en la formación de los más pequeños. Además, por el encanto que supone mezclar el amor por la enseñanza con el gusto por la literatura, durante muchos cursos ha impartido talleres literarios, fomentando en los niños la afición a las letras. Pero no crean que hablo en pasado, porque Vicente sigue activo en su empeño de sembrar la semilla de la creación literaria en los corazones de futuros escritores y, ya a través de la Asociación, hemos tenido oportunidad de impartir algún taller en el que he sido testigo privilegiado de sus originales y atractivos métodos. No sería de extrañar que entre su legión de pupilos surjan narradores y poetas, personas que como nos ocurrió a muchos, un buen día necesitamos de la luz de un faro que nos indicara, con claridad, cuál sería nuestro camino. En esa función de en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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farero, nuestro amigo Vicente ha alumbrado la ruta de muchos y lo seguirá haciendo. Puedo decir, sin miedo a equivocarme, que Vicente Rodríguez cultiva casi todos los géneros literarios. En su incansable labor ha escrito dieciocho libros de cuentos, desde “Cuentos a la sombra del Adarve" allá por los años noventa, hasta “Cruce de sombras”, de 2011. También en narrativa, tiene en su haber ocho novelas. Comenzó su andadura con “La esencia oscura” en el año 1998, y la última es de este mismo año, titulada “La exposición de los ensueños”. En poesía ha compuesto nada menos que sesenta y un poemarios. Aunque confiesa que es poeta tardío, no ha perdido el tiempo en desarrollar este género con la energía que lo caracteriza. Comenzó su carrera poética con el libro “Calvario de ocres cubierto” (1995-98). Vicente Rodríguez, como artesano experimentado de las letras, trabaja también el teatro y ha escrito, de momento, tres obras: “Fantasmas en ocre” (2007), “La llamada del tránsito” (2008) y “Una vida desmembrada” (2010). Como podrán apreciar, por estos datos que voy mostrando a través de leves pinceladas, estamos ante un creador infatigable con una extensísima obra. Enumerar todas sus publicaciones sería tarea complicada que nos llevaría un tiempo que no tenemos. Como muestra les diré que Vicente ha publicado cuentos y poemas en diferentes antologías colectivas y en un buen número de revistas culturales. Con la editorial cacereña Rumorvisual, además de la

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antología a la que antes he hecho referencia, publicó en 2011 su poemario “Treinta y tres”. Se trata de un libro valiente y sincero en el que es capaz de mostrar, con un lenguaje alejado de artificios, la cara gris que todos llevamos dentro. Critica la hipocresía, la maldad, la envida y la codicia que, en no pocas ocasiones, empañan a los corazones humanos. Pero también nos enseña el lugar en el que está la tabla de salvación a la que nos podemos aferrar para salir del agujero. Los poemas de Vicente Rodríguez no dejan, en ningún caso, indiferente al lector. Y precisamente, reseñando el poemario para esta presentación, me he dado cuenta de un curioso paralelismo, más que notable, que hay entre “El intercambio” y “Treinta y tres”, que va más allá de que detrás de ambas obras se encuentre el mismo autor. Vicente Rodríguez, además de haber conseguido múltiples distinciones y premios literarios, está muy comprometido con la cultura y es miembro del Ateneo de Cáceres y de la Asociación de Amigos del Museo de Cáceres. De la misma manera, participa activamente en tertulias literarias y recitales poéticos. He tenido la fortuna de compartir varios escenarios con Vicente, y han sido muchas las ocasiones en las que me ha presentado. La verdad es que en él siempre encontramos un compañero dispuesto a ofrecer un consejo y a echar una mano con la generosidad que lo caracteriza. No dudó un segundo cuando le propuse formar parte del sueño que es “Letras Cascabeleras”, sabiendo que su papel aquí sería trabajar duramente para sacar adelante los proyectos en los que nos hemos embarcado. Y ahora, después de este rápido recorrido por la biografía de nuestro autor, les voy a hablar, muy brevemente, del libro que hoy nos presenta, no sin antes contar un par de en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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anécdotas que nos provocaron en su día cierto escalofrío y asombro, como el hecho de que la caja con los ejemplares del libro estuviera durante horas por Cáceres dentro de una furgoneta de reparto, haciendo un montón de kilómetros, como si alguna criatura diabólica se estuviera encargando de retrasar el momento de tenerlo en nuestras manos; y la segunda, que sucedió esa misma noche cuando veníamos de Coria de una presentación, tuvo forma de enorme tejón en mitad de la carretera, que a mí me pareció una criatura salida del infierno, tal vez porque hasta esa noche no había tenido la ocasión de ver semejante animal en su hábitat natural, si podemos considerar como tal la carretera. Es susto fue grande, pero logramos evitar el accidente y al día siguiente teníamos en las manos los deseados ejemplares. Si no han leído el libro, tal vez se sorprendan ustedes de lo que les estoy contando, pero tengan por seguro que encontrarán sentido a mis palabras según vayan desvelando la historia que contiene “El intercambio”. La novela parte de los espeluznantes acontecimientos ocurridos una noche de julio en un céntrico hotel cacereño. Verán en los decorados sitios perfectamente reconocibles y pasearán de la mano del autor por rincones que más tarde mirarán de otra manera. Hay otros decorados mucho más exóticos, como los parajes áridos del desierto australiano y la mítica Ayers Rock, que se recrea en la cubierta por deseo expreso del autor. La historia se desarrolla entre dos realidades: una, la conocida por todos y otra que va más allá de lo que podemos comprender. No se trata de una novela del bien y el mal, aunque pudiera parecerlo, porque como irá el lector descubriendo, todo tiene sentido dentro de su contexto. Como se pueden imaginar, en mi papel de editor, he leído la novela un buen número de veces. No les voy a pedir

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tanto, pero sí les voy a recomendar que se la lean un par de veces, porque guiados por la trepidante acción y por la prosa ágil que derrama el autor, inevitablemente se quedan cosas atrás que podrán saborear en una segunda lectura más pausada. Los personajes que deambulan por las páginas de la historia están muy bien construidos: de Carlos Riera, Julia González, Antonio Valbuena y Gulpillil entre otros, no solo se cuentan la historia presente, sino que con las palabras justas, el autor nos relata su historia y los motivos por los que se encuentran inmersos en la trama. Como pueden suponer, nada aquí es casual, aunque así lo parezca. Y luego está un personaje principal, al que no le da nombre, ni tampoco lo precisa. Un personaje en torno al cual gira todo. Algo espeluznante, horrible y maldito a los ojos humanos. Porque para nosotros muchas veces lleva implícitos esos calificativos aquello que desconocemos. La novela nos lleva a esa otra realidad incompresible, aquella otra realidad que es una metáfora de la naturaleza humana y de sus miedos. No voy a desvelarle nada más, porque entre otras cosas, es el momento de finalizar esta introducción. Les dejo con Vicente Rodríguez y “El intercambio”.

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Fragmento del Capítulo I Una tormenta descomunal descargaba sobre la antes tranquila plaza. Los continuos días de calor excesivo habían terminado por desestabilizar la atmósfera y esta se había rebelado durante la tarde con verdadero furor. Carlos miró a través de la ventana y observó con inquietud la dimensión de la tempestad, el agua caía con una fuerza impresionante y una auténtica riada invadía la plaza y descendía con fragor la Gran Vía abajo. Cada pocos segundos el cielo se iluminaba emulando el día y el estruendo continuado de los truenos amenazaba con romper como si fueran de cartón los centenarios edificios del entorno. Había movimientos en el ala del hotel contraria al lugar donde se encontraba, lo que le hizo salir precipitadamente del dormitorio. Se dio de bruces con la encargada que le informó de que se había iniciado un pequeño incendio en el salón social debido a un cortocircuito por causa de la tormenta; pero que afortunadamente había sido atajado por el personal con el uso de los extintores, quedando todo en un considerable susto. La oscuridad producida por el apagón, junto a los fogonazos de los relámpagos, creó un ambiente de narración gótica en los pasillos y estancias del palacio. El efecto le parecía a Carlos muy similar al hallado en las diferentes mansiones en las que años atrás investigara y recogiera las magníficas muestras de psicofonías que le habían dado tanto renombre en el campo de la investigación paranormal. Algo ominoso captaba en la atmósfera del hotel, algo que ponía los pelos de punta incluso a él, habituado como estaba a los lugares inquietantes y a las experiencias más sobrecogedoras por su oficio; sin embargo, lo que él respiraba aquella noche

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en el aire de esas piezas y rincones le producía una inseguridad en el ánimo infrecuente en un investigador avezado. Transformada en una antesala de las tinieblas era la más apropiada para que un suceso fuera de lo común aconteciera, y así fue. Un grito de terror se escuchó en el extremo del pasillo, provenía de una habitación espaciosa utilizada como trastero por el personal de limpieza y mantenimiento. Cuando Carlos llegó a la puerta, en el interior se hallaba una camarera con la cara oculta entre sus manos, las lágrimas le corrían por las muñecas y era consolada por sus dos compañeras que acababan de llegar al cuarto. El motivo de su desequilibrio era más que razonable, allí, entre algunos muebles desvencijados y utensilios se encontraba el cadáver de una mujer joven que, según comentaban algunos empleados que acababan de llegar ante la horrible escena, era una clienta que había desaparecido hacía una semana sin dejar rastro. A la vista del cuerpo era fácil adivinar que había sido asesinada de manera salvaje y fría. Presentaba heridas espantosas, abierta en canal y completamente vaciada de órganos, sin ojos y el rostro contraído por el terrible sufrimiento que con toda seguridad le habría infligido su ejecutor. Lo que más llamó la atención de Carlos fue el aspecto que presentaba la piel de la desdichada víctima, reseca por completo, cuarteada como un erial en época de fuerte sequía, como si el asesino o asesinos la hubieran exprimido como a una naranja hasta la última gota de sus fluidos. En poco más de cinco minutos todas las personas que se encontraban en el establecimiento se arremolinaban en torno a la pieza donde se había presentado la macabra visión. El catalán reconoció entre los presentes a los cuatro comensales que conociera durante su primera comida en aquel renombrado en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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alojamiento, todos menos el hombre mostraban en sus rostros la misma expresión de sorpresa y de horror que los empleados; pero al sujeto de aspecto tísico no parecía impresionarle demasiado aquella situación. www.papirowebxia.com

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ángel gonzález gonzález

GALERIA FOTOGRAFÍA

1.- Marianna Vignolo (la expositora)

2.- Sin título

3.- Sin título

4.- Sin título

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5.- Sin título

6.- Sin título

7.- Sin título

8.- Sin título

9.- Sin título

10. Sin título

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j. seafree

POESIA VISUAL

1.- Buñuel Brossa

2.- Pedraforca

3.- A río revuelto

4.- Eres

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5.- Arquitectura

6.- aGua

7.- MonoteĂsmo

8.- Autodefinido

9.- El amigo Yanki

10. Oblivion

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11.- Silencio

12.- Arrestada

13.- Lenguaje

14.- Errata

15.- Idioma

16.- Universo

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Agustín Calvo Galán, (Barcelona, 1968). Poeta multidisciplinar. Licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de Barcelona. Ha publicado los libros: Letras transformistas, (Ed. Atenas, 2005), Otra ciudad (libro objeto, Ed. Diógenes, 2006), Poemas para el entreacto (Ed. Jirones de azul, 2007), A la vendimia en Portugal (Ed. Amargord, 2009) y Proyecto desvelos, (Ed. Babilonia, 2012). Su obra como poeta visual ha sido recogida en diferentes antologías especializadas como Poesía experimental española (1963-2004) Ed. Marenostrum (2004); Poesía visual española (antología incompleta) Ed. Calambur (2007); Fragmentos de entusiasmo, poesía visual española (1964-2006) Ayuntamiento de Guadalajara (2007); Esencial Visual, Instituto Cervantes de Fez, Marruecos (2008); Visual Libros, Ed. Corona del sur (2012). Por otro lado, ha realizado numerosas exposiciones con sus poemas visuales: “Letras transformistas”, poemas visuales y collages, junio 2003, Centre Cívic Drassanes (Barcelona); “Fotopoemes”, diciembre 2006, La Vaquería (Tarragona); “Proyecto Desvelos”, abril 2008, Sala Valentina (Barcelona); “Poemes i objectes”, octubre 2008, Ateneu

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Igualada (Igualada, Barcelona); “Fotopoemes”, Ca l’Herrero, Ajuntament de Porbou (Girona), julio 2010; “Poemas objeto”, abril 2012, Biblioteca de Ripollet (Barcelona); “Proyecto Desvelos”, octubre 2012, Ex!poesía, Barakaldo (Bizkaia); y 10 años de poesía visual, junio 2013, Centre Cívic Drassanes (Barcelona). Colabora habitualmente con diferentes medios digitales relacionados con la literatura, como Revista de Letras, o impresos como Quimera. Su blog: http://proyectodesvelos.blogspot.com/ Coordina: http://www.lasafinidadeselectivas.blogspot.com

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UNA MIRADA LLENA DE PALABRAS Desvelar: poner de manifiesto lo que hasta entonces había estado oculto. Pero, ¿realmente es posible hacer eso? ¿Puede una palabra desvelar la naturaleza de una cosa? ¿Puede una imagen desmentir o revelar el sentido de una palabra, de una frase? La obra de Agustín Calvo Galán plantea un juego especular entre la imagen y la palabra. Pero no está claro quién revela el sentido de quién, la palabra a la imagen o la imagen a la palabra. El lenguaje es la llave etérea del mundo material, la belleza aérea que flota sobre el contorno de un árbol, el sueño de un gato, el paisaje visto desde una ventana… Así, cuando la palabra toma protagonismo, la imagen se desvanece; pero cuando la imagen es poderosa, se silencia la palabra. Las letras son la llave del lenguaje, igual que la rama es el brazo del árbol, igual que el árbol es la vida que se alza de la tierra a las nubes. La imagen somos nosotros y todo lo que nos rodea. Pero la palabra también somos nosotros y el pensamiento que revela, contradice, sugiere y añade múltiples asociaciones que nos obligan a despertar del letargo del que mira sin ver. Helena Cuesta 2013

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emilia oliva

ARTES PLÁSTICAS

1.- Paisaje con bolas

2.- Paisaje con retama

3.- Paisaje de nubes claras

4.- Paisaje con alambrada

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5.- Paisaje

6.- Paisaje diminuto

7.- Paisaje de oto単o

8.- Paseos 4

9.- Paseos 6

10. Paseos 8

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CONTRA EL FRAGOR DE LA TECNOLOGÍA, LA SIMPLE VIDA Ratos, de Matilde Granado Belvís (Cáceres, 1961). Exposición en la Sala de Arte “El Brocense” de Cáceres (26 septiembre – 20 octubre 2013) Contra el fragor de la técnica, el ruido de los medios de comunicación, el alboroto de la sociedad de consumo, el tiempo que pasa a velocidad de vértigo y nos roban por todos lados, Matilde Granado, con su paso silente nos conduce por la rugosidad, la parcelación del color, la red vesicular, los caminos del suelo y del aire, de la atmósfera y el sentir hacia el descubrimiento de un universo esencial que a todos nos concierne y que, sin embargo, corremos el riesgo de pasar de largo, sin percibirlo. Con una extremada simplicidad, una impecable síntesis y la búsqueda incansable de lo esencial crea un universo de descarada belleza, donde la mancha de color y el subrayado de lo pequeño de cada día, esos ratos, traducen la alegría de vivir, la sorpresa de lo pequeño, de lo cotidiano, del instante. Como en la más pura pintura de los niños, donde la mancha y el trazo significan lo que dicen, Granados engarza por zonas el color, recorren líneas el plano, bosqueja formas para los seres. Con todo ello despliega la pintora un sinfín de elementos que se recombinan y cambian de un cuadro a otro, de un dibujo a un fragmento. en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013

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A medida que los diferentes elementos se entretejen, adquieren un espesor simbólico y dejan como un trazo, una huella del ser al modo en que lo deja un insecto en el polvo del camino, el hombre primitivo en la rugosidad de la piedra. Granado pinta y da cuenta no de la realidad sometida a normas y cánones de representación de siglos, sino que nos desvela la otra realidad que pasa y deja su huella en lo más hondo. Sus trazos son ratos, espesor de tiempo condensado en el tránsito por telas y hojas, cielo, nubes de insectos, muros de color, campos, piedras… emergen sobre el plano, sin relieve, en una codificación constante de texturas, trazos, pinceladas… Verticalidad, paralelismos, retículas, punteo, letras, manchas de color, puntillismo.... Decodificación de lo real: muro, puente, flor, río, piedra, cielo, hormiga, oruga, molino de agua… El gesto protector inunda todo el espacio, se hace visible en los huecos de las piedras, en el cuenco de las manos. Incluso la violencia se integra en el paisaje sin más ruido que una frase, una constatación: “blindados cercan el pequeño territorio” Lo cotidiano elevado a acontecimiento supremo; lo pequeño, dueño del espacio; la amistad, única ley de vida; y el amor, la más pura tensión de la mezcla, de la fusión, del entrelazamiento, del vuelo.

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Christian

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