[Radiador] No.13 by Radiador Magazine

The Joseph Cornell Boxes y los poemas de Charles Simic

Textos de: Nadia Altamirano Ulises Paniagua Albert Estrella José Saramago Estela Mendoza Mónica González Juan Machín Sealtiel Alatriste Sandra Becerril Edgar Javier Ulloa Luján Antonio Atollini

Magazine Digital de Litera-

Jaibas Biblio Piratas: Sergio Ernesto Ríos

En 1988 el matemático Alexander Grothendieck rechazó el Premio Crafoord que le fue otorgado por la Real Academia Sueca de las Ciencias. Al respecto, dijo lo siguiente: “Estoy convencido de que el tiempo es la única prueba eficaz para la fertilidad de nuevas ideas y puntos de vista. La fertilidad se mide por descendencia, no por honores. […] ¿Qué no es claro que la superabundancia de uno sólo es posible al coso de la necesidad de otros? […] Mientras tanto, la ética de la comunidad científica ha disminuido hasta el punto en que el robo fuera justo entre los colegas (a expensas de los que no están en condiciones de defenderse) e incluso tolerado por todos en los casos más obvios e inicuos. En estas condiciones, comprometerse a participar en el juego de los “premios” y las “recompensas” significaría dar mi aprobación a un espíritu y una tendencia en el mundo científico que veo fundamentalmente insalubre y condenado a desaparecer pronto. Así de suicida es dicha tendencia, espiritual, intelectual y materialmente. […] No tengo ninguna dudad de que antes del fin del siglo xx, acontecimientos totalmente imprevistos van a cambiar por completo nuestras ideas sobre la “ciencia”, sus objetivos y el espíritu con que se realiza el trabajo científico. Indudablemente, la Real Academia Sueca de las Ciencias estará entonces entre las instituciones y personas que desempeñarán un papel importante en esta renovación sin precedentes, después de un colapso de la civilización, igualmente sin precedentes.”

No.13

- Magazine mensual de publicaci贸n digital Para mayor informaci贸n googl茅anos: RADIADOR MAGAZINE

No. 13

DIRECTORIO

Octubre de 2012

°Editor en Jefe y Diseñador Daniel Malpica

°Selección Poética y Prólogo Emmanuel Vizcaya

°Columna

Samuel González Gutiérrez

°Tracklist

José Eduardo Buenrostro

radiadorfanzine.blogspot.com

M O L I N O D E C U E N T O . B L O G S P O T. C O M

ÍNDICE Nadia Altamirano Ulises Paniagua Sandra Becerril Edgar Javier Ulloa Luján Antonio Atollini The Joseph Cornell Boxes y los poemas de C. Simic Nueva Pestaña: #ff Cultura Escrita Albert Estrella Jaibas Biblio Piratas: Sergio Ernesto Ríos Nueva Pestaña: Sacheen Littlefeather y Marlon Brando Estela Mendoza Mónica González Juan Machín Sealtiel Alatriste José Saramago Nueva Pestaña: James Arthur [Columna] Paisaje Lunar: Samuel González Gutierres

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EDITORIAL Los Very Best

he very best. The greatest hits. The numbers one. Los meros meros, pues. Menciones, premios, diplomas, envidias verdes, cataratas de aplausos o las lágrimas de la abuelita son lo que han logrado estos textos. Los ‘very best’. El puro power. Los medidores públicos pretenden reventarse, llegar a los máximos niveles. Focos rojos. En este experimento de ‘rating’, damos una muestra del alcance poético de los autores que colaboraron. Aquí echan a pelear a sus gallos. El auditorio está expectante al borde de su asiento. El puesto de las palomitas se ha vaciado. Todas las miradas caen sobre los textos disputándose el primer lugar del podio. Si ya lo lograron una vez, fácilmente pueden otra, ¿cierto? Alea jacta est. La moneda está girando. No hay lugar para excesos de confianza ni ‘dedazos’. Veremos quién escogió su mejor ‘carta’. ¡Se abren las apuestas!

Emmanuel Vizcaya

por José Eduardo Buenrostro

Lionel Richie Hello:

http://www.youtube.com/watch?v=PDZcqBgCS74

http://www.youtube.com/watch?v=dHyR4ZzA2R0

AndrĂŠ Rieu Love Theme From Romeo & Juliet:

http://www.youtube.com/watch?v=ih4JqI44Qz8

ABBA Chiquitita:

http://www.youtube.com/watch?v=Amdw5BbNvTw

Marco Antonio Solis Si no te hubieras ido:

http://www.youtube.com/watch?v=4sqCyseLSlQ

Bee Gees To love somebody:

http://www.youtube.com/watch?v=o22i_gqAf_o

Celine Dion All By Myself:

http://www.youtube.com/watch?v=Vqmwnd0KmHI

Barry Manilow Even Now :

Círculo

Nadia Altamirano (Tepoztlán, Morelos, 1977)

A mi padre. A la memoria de Justino y Rutilo, mis abuelos.

Cuando Rutilo llegó a su casa, colgó en el perchero su saco y su sombrero; se dirigió a la cocina por un vaso de agua. Después, fue directo a su escritorio, dobló las mangas de su camisa, tomó asiento y comenzó a escribir una historia que decía así: Cuando mi querido hijo Rutilo llega al hogar, cuelga en el clavo que está en la entrada, su sueter y su gorra; va hacia la cocina por un jugo de manzana. Después se dirige a la mesa, recoge las mangas de su sudadera, toma asiento y comienza a escribir una historia que dice así: Cuando mi abuelito Rutilo llegaba a su jacal, colgaba su gabán y su sombrero de palma en el palo que cuelga del techo; iba a la cocina por agua en una taza de barro. Después se dirigía a su cuarto, doblaba las mangas de su camisa, tomaba asiento y comenzaba a escribir una historia que decía así: Cuando la muerte llegue a mi refugio, descolgaré mi poncho y mi sombrero de palma del quiote que suspende del techo, me dirigiré a la cocina para llenar mi bule de agua, después iré a mi cuarto, me remangaré la camisa, tomaré asiento y comenzaré a escribir una historia que diga así: Cuando Rutilo llegó a su casa, colgó en el perchero su saco y su sombrero, se dirigió a la cocina por un vaso de agua. Después fue directo a su escritorio, se dobló las mangas de la camisa, tomó asiento y comenzó a leer la historia que su padre alguna vez escribió

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Crónica del Minotauro Ulises Paniagua

(Ciudad de México, 1976)

“El torero sigue siendo mítico y, cuando expresa la valentía humana frente a la bruta, el pueblo se enardece y los viejos entusiasmos reaparecen.” Enrique Tierno Galván

He aquí que se dirige al ruedo, vestido de oropeles y luces, en el encuentro mortal con el primero y único de la tarde. He aquí que se llega, soberbio y decidido, implacable matador cuya atención se concentra en la difícil y próxima tarea. Levanta los puños y los aficionados gritan eufóricos, se le entregan sin reservas. Se acerca con gentileza a la barrera, y dedica la faena a una niña triste de ropa sucia, quien ríe halagada, en una butaca del primer tendido. De la puerta de chiqueros, parco y cabizbajo, trazando con pies de plomo el camino que debe cumplir, ingresa el animal de lidia. Lo anuncian con el nombre de Suspiro. El sudor baña su torso desnudo mientras sobre su piel rasposa se proyectan reflejos premonitorios. Se trata de un ejemplar proveniente del encierro de Atlacomulco, un negro medio bragado de ochenta y cinco kilogramos de peso, quien, en hechuras y pelos, no está del todo en las carnes justas. Un pasodoble y un toque de clarín regalados desde las gradas, anuncian el inicio del primer tercio. Al salir el animal, el matador aprieta los dientes. Vuelven los recuerdos punzantes del maltrato que sufrió cuando trabajaba en los turbios cruceros de la ciudad limpiando parabrisas; vuelve esa maldita sensación del hambre y la gastritis a la altura del alma; el azoro que implica caminar las calles en una noche oscura; el terror inflacionario, el asesino fantasma del desempleo. Vuelve en fin, el recuerdo de la injusticia perpetrada lustro tras lustro en este país de olvido y polvo. Entonces siente que el odio le obliga a consagrarse. A Suspiro, en cambio, lo detiene el miedo. Guarda su distancia y esconde la bravura. Desde que el pueblo decidió promulgar y ejecutar la Ley Talionaria Constitucional se había sentido desfallecer, porque sabía que en su persona quedaría el primer escarmiento. Una voz en el altavoz de la plaza anuncia: “en la Ley Talionaria Constitucional, se establece [07] que el país tiene derecho a decidir sexenalmente, y mediante el recurso del plebiscito, la ejecución de uno a tres de los ex presidentes de la República, cuyo desempeño haya atentado con los cargos de alevosía, ventaja o premeditación, contra los recursos naturales de la nación, su economía y/o desarrollo tecnológico o cultural”. Por supuesto, la afición sabe de antemano que dicha ley es más específica en cada uno de sus puntos, pero le basta por el momento saber que al fin ejercerá una función vengativa. Después de escuchar el toque de clarín que anuncia su presentación, Suspiro -ese ex presidente angustiado- tuvo que lanzarse sobre el toreador contra su voluntad, con la furia [06]

recluida dentro de sus huesos machacados por la osteoporosis. Buscó en su interior la violencia que aquella muchedumbre desatenta y voraz le despertaba con su desagradecimiento; buscó ese coraje que necesitaba para enfrentar una muerte segura a manos de aquel limpiaparabrisas anónimo, quien ahora se hallaba convertido, de manera irónica, en la figura del momento. Detrás de la barrera, como prueba fehaciente de la crueldad que las masas habían exigido contra ellos, un grupo reducido de otros ex presidentes observaba indignado el espectáculo, aguardando turno para la próxima corrida: al inicio de la fiesta, en el paseíllo, se atrevieron apenas a intercambiar algunos tímidos comentarios. Cuando en el segundo tercio a Suspiro le clavaron el primer par de banderillas, una ola de ansiedad comenzó a apoderarse de sus corazones. En el tercer tercio, cuando el lidiador (que andaba en gran plan y dueño de una disposición sin límites) pisó con firmeza el sitio que poseía, se aventuraron a sentir un poco de miedo. Pero en el momento en que el animal semejó un guiñapo ridículo ante la maestría de los derechazos y los pases de verónica ejecutados con la muleta, supieron que el poder ejercía, contra lo que hubiese podido suponer cualquier tratado maquiavélico, una influencia eventual sobre cualquier vulgo. Al final de la corrida, cuando después del estoque vieron a la bestia caer y sacudirse de manera espasmódica, lanzando sangrientos escupitajos, boqueando y agonizante, el escepticismo se apoderó de cada uno de ellos. No quisieron quedarse a mirar ese cadáver vergonzante, quien silencioso clamaba piedad durante el arrastre lento. Llenos de pesar, los invitados a la ejecución -y próximos astados- dieron media vuelta y abandonaron el estacionamiento de la plaza en su Mercedes Benz, ignorando los vítores y ovaciones de un público sublimado ante la labor impregnada de torerismo de una figura espigada y enjuta. Uno de ellos, El Perro, quien gobernara por allá de la década de los ochenta del siglo pasado, se atrevió a reconocer: -Para ser un pinche limpiaparabrisas de mierda, tiene oficio el desgraciado. A mí me gustaron los dos últimos pases que dio

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La Venganza Sandra Becerril

(Ciudad de México, 1980)

Siempre me ha dado miedo la fotografía de la bisabuela que me mira con sus ojos amarillentos desde la chimenea. Cuando era pequeño me acercaba a gatas, y arrojaba el marco al fuego hasta que se consumiera. Al día siguiente siempre lo hallé en su lugar. Ahora a la bisabuela le ha dado por regresar cada noche. Y cada día despierto como siempre en mi cama, lleno de cenizas

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Fantasma chingón

Edgar Javier Ulloa Luján (Ciudad de México, 1980)

Soy aquel huérfano que jugaba en cementerios y en parques públicos que nunca existieron. Nadie sabe de mí: soy hierba mala viviendo entre los muertos, aprendí a quitar la sangre de la ropa de mi abuelo como a lavar dinero en casas de cambio y casinos. Voy viajando en un camión con alas rumbo a la frontera norte, con los narcocorridos de mi Cártel rumbo al imperio de las armas a llevar un encargo a El Paso, Tejas por un puente que cruza por encima de un muro al que le metítúneles. Nadie me bloquea, vendo al mayoreo o menudeo, se controlar el gran negocio mortífero y desaparecer las huellas de mis pasos, los cuernos de chivo. Limpiar las blancas plumas caídas, culpando a inocentes. Atrás queda mi cantón sin escuelas secundarias. Recuerdo a mi abuela esclava de la maquila Y mi sueño: triunfar en las Telenovelas. Las pistolas eran mis juguetes pasado de un presente vivo que muere con los casquillos percutidos y los muertos. En lo que poetas escriben sus poemas, yo extermino a los pobres, les hago un favor: así que no me chinguen

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Foro Tw

Antonio Attolini voy a estar alineado a la línea editorial de Televisa

RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT RTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRT decir las cosas como son

en el interior de la empresa que controla el 70 % de la señal de televisión del país

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Una fuerza ilegible --------------------------¿Sabía Cornell lo que hacía? Sí, pero la mayoría de las veces no. ¿Lo sabe alguien del todo? Sabía lo que le gustaba ver y tocar. A nadie le interesaba lo que a él le gustaba. El surrealismo le dio la manera de convertirse en algo más que un excéntrico coleccionista de rarezas surtidas. La idea del arte fue posterior, si es que fue clara. ¿Cómo podría serlo? La suya es una práctica adivinatoria. El surrealismo y el Dadá le dieron un precedente y una libertad. Se me ocurre, particularmente, su sorprendente descubrimiento de que la poesía lírica puede originarse en operaciones azarosas. Cornell creía en la misma magia, ¡y tenía razón! Todo arte es una operación mágica o, si se prefiere, la plegaria por una nueva imagen. “En los sórdidos rincones de las viejas ciudades donde todo –también el horror- es mágico” escribe Baudelaire. La ciudad es una gran maquinaria de imágenes. Una máquina automática para los solitarios. Monedas de sueño, de poesía, de pasión secreta, de locura religiosa, incluye todo. Una fuerza illegible.

Totemismo --------------------------Todos tenemos cuartos secretos en nuestro interiror. Están llenos de cosas y con las luces apagadas. Hay un lecho donde alguien se acuesta de cara a la pared. En su cabeza hay más cuartos. En unos, las persianas son agitadas por la tormenta de verano aproximándose. A veces, algún objeto de la mesa es visible: una brújula rota, una piedrita color medianoche, la amplificación de la foto de un grupo escolar con una cara, atrás, rodeada por un círculo, un resorte de reloj –cada uno de estos objetos, en sí, es un totem del ser. Todo arte se refiere a la nostalgia del Uno por el Otro. Huérfanos como somos, hacemos fraternal parentela de cuanto hallamos. La tarea del arte es esta metamorfosis lenta y dolorosa del Uno en el Otro. [12]

La luna es la ayudante del Mago --------------------------Cuando la cortina sube vemos un bosque de árboles altos y fantásticos. . Es de noche. Hay una luna oculta a medias por las nubes. Entre los árboles se cuela una bruma azul. El bosque es el lugar donde vive todo aquello deseado y temido por el corazón. “Azul es el color de tu pelo amarillo”, dice Schwitters. Caminó a un bosque cerca de Hanover y allí encontró la mitad de una locomotora de juguete y la usó en uno de sus collages. La belleza trata de lo improbable repentinamente cobrando realidad. La gran bailarina Emma Livry, protegida de Taglioni, por ejemplo, murió incendiada mientras bailaba el papel de una mariposa nocturna.

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Nuestro angelical ancestro --------------------------Rimbaud debió haber viajado a Estados Unidos y no al Lago Chad. Tendría cien años y exploraría las tiendas de descuento. ¿No dijo acaso que le gustaban las pinturas estúpidas, los letreros, los grabados populares, los libros eróticos con faltas de ortografía, las novelas de las abuelas? Arthur, pobre chico, habrías caminado a lo largo de la Calle 14 y escrito muchas más “Illuminations”. Poesía: tres zapatos distintos a la entrada de un callejón oscuro.

Comprendemos a través del azoro --------------------------También Whitman vió poesía por doquier. En 1912 Apollinaire habló de una nueva fuente de inspiración en la “propaganda, catálogos, cartels, anuncios de toda clase”, que contienen la poesía de nuestra era. La historia de tal idea es familiar, como lo son sus heroes, Picasso, Arp, Duchamp, Schwitters, Ernst –por nombrar solo algunos. El arte no se hace, se encuentra. Se acepta todo como su ingrediente. Schwitters recogía para sus poemas trozos de conversación, recortes de periódicos. La Tierra Baldía de Eliot es un collage, también los Cantos de Pound. La técnica del collage, ese arte de rearmar fragmentos de imágenes previas de manera que formen una nueva imagen es la inovación más importante del arte de este siglo. Objetos hallados, creaciones azarosas, objetos prefabricados (artículos de producción masiva convertidos en objetos de arte) han absuelto la distancia entre la vida y el arte. El lugar común es milagroso si se le ve correctamente, si se le reconoce. “La cuestión no es lo que se ve, sino lo que se mira”, escribió Thoreau en su diario. Cornell habla de “ser sumergido a [un] mundo de felicidad completa donde cada trivialidad esté imbuida de un significado…” Giorgio de Chirico, a quien Cornell admiraba enormemente, escribió: “ El gran guante de zinc pintado, con sus terribles uñas de oro, balanceándose sobre la puerta de una tienda en una triste tarde de viento de una ciudad me reveló, con su índice apuntando hacia abajo, las piedras sueltas del pavimento, los signos ocultos de una nueva melancolía.”

Charles Simic

Alquimia de Tendajón (UNAM 1996 - Trad. Elisa Ramírez Castañeda)

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Joseph Cornell

(Nyack, New York / 1903-1972)

[20]

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http://www.ffculturaescrita.com

Los Very Best

My De-Generación Albert Estrella (Cerro de Pasco, 1985)

“Una cultura que se resigna no solo a buscar una palabra para la demencia, sino que, además, se preocupa por aumentar la intensidad de su poderío, bueno, ha perdido toda esperanza en el futuro” Rodrigo Fresán

Hoy no hay tiempo para escribir ni para leer pero si hay 28 piezas para lavar entre mis jeans casuales / remeras/ chompas de lana y ésta media sin par que no sé si es mía o de mi otro yo que está dejando de hacer poesía en el siglo XXI porque ya lo hizo en el siglo XX y nadie me leía mientras ahora lavo mi ropa impregnada de tanto cansancio/ suciedad y tristeza pero ya no hay agua sino esta sequía del agua que es el verdadero significado de la palabra agua en mi diccionario Bruño ( edición de bolsillo) Esta mañana la poesía tiene bandera y es mi remera blanca con un estampado de Vallejo flameando en el tendedero… pero ésta mañana, aspiro a una escritura que sea cómo esta lavadora FuzzyLogic de 12.5 Kg LG turbo DRUM con conexión a tierra porque yo debo estar en el cielo para decirles que esto es poesía porque si “H.H” tiene sus propias precauciones para lavar la ropa yo pego una etiqueta que Danger justo aquí:

para que me entiendan las dos únicas precauciones que me dieron para lavar la ropa o escribir poesía, son las siguientes:

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1. Para prevenir descargas eléctricas verifique que la lavadora tenga conexión a tierra. 2. …shit, shit, shit 3. Esta lavadora no está hecha para ser usada por jóvenes sin supervisión de un adulto. La poesía se enciende en nosotros como un punto de presión en alguna neurona, como un botón de auto – off:

conectado al cielo y a la tierra conectado a un sistema de agua pero de lágrimas donde la prenda sea uno mismo donde el detergente sea uno mismo donde el remojo rápido / el lavado / el enjuagado/ el centrifugado sea Quick Wash rápido como el tiempo en que escribo este poema que es una mancha sobre la literatura que deseo desmanchar porque en algún lugar llamado la mancha hubo una literatura que se parecía al Quijote y al Sancho juntos incluso rocinante, incluso dulcinea, y se llamaba poesía pero esto ya no es poesía, sino; poseìa un lenguaje y escribí: ficción breve, hiperficción, irrealismo lógico ADNismo, EGOísmo, lavanderismo Porque la literatura no se mancha pero la poesía parece drogada aunque salga negativa en los anti-do pings la poesía no se mancha, se lava como los dólares provenientes de los cárteles de LatinoAmérica la poesía se lava en las novelas, en los cuentos, en los libros de autoayuda porque lo poetas somos los traficantes del dolor, los sicarios de la tristeza en un recital mientras leemos nuestros textos te apuntamos en la cabeza. (Aquí hago una pausa para inclinar 20° Mi kalashnicov, hasta tu cerebro) y tu cerebro explota pero todo es ilusión, los poetas son los David Coperfields de la palabra, tanto así que te hacen creer que son los David Coperfields de Charles Dikens pero ayer unos adolescentes me enseñaron a escribir

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con números en mi Facebook muchos dicen que esta generación está arruinando su futuro pero el futuro nunca existió y si se arruinó; fue en el pasado en el siglo XX, XIX, XVIII, XVII… D.C/ A.C incluso en el precámbrico y en el Big Bang porque ayer una niña casi mujer me enseñó a escribir con números en su facebook: “4Y3r 35t b4m05 41 80rd3 d31 4b15m0… h0Y h3m05 d4d0 UN P450 4L 7R3N73…” que se traduce en: “Ayer estábamos al borde del abismo… Hoy hemos dado un paso al frente…” tan apocalipsis, tan desgarrador pero si ellos han dado un paso al frente yo he dado un paso más me he delatado conspirador el portador de la Tea en esta Tinieblas he dado un paso al frente para que ellos sigan viviendo y no se mueran por mi culpa por mi gran culpa, por mi gran culpa, por mi gran culpa (me golpeo el pecho 3 veces) yo redefino mi locura y escribo con números y frente a mí está mi verdugo que es un guardia nazi que me ha visto saliendo del Ghetto por un agujero hecho en los ladrillos de la semántica él me habla en alemán y sólo entiendo “zeitsgeits” aprieta el gatillo en medio de mis ojos entonces termino en medio de estas hojas como una zona del crimen, un cuerpo del delito pero también estoy sobre ésta hoja sosteniendo un lapicero NATARAG GRIPPO F.0.7 (Made en India) estoy haciendo propaganda haciendo un simple texto porque quiero porque igual nadie me paga esto ya no es poesía sino hipertexto hoy H3 D4D0 un paso al frente hoy le he restado uno al 3, dos al 4 para que se entienda la sustracción

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3-1=2/ 4-2=2 / 2-2=0 llegando a la conclusión que somos un vacío un 0, muchos ceros, 0000000000000000000 cero a la izquierda O a la derecha pero juntos llenamos el universo somos una salida a ese vacío existencial ese vacío interno por eso hoy hemos dado un paso al frente porque ante nosotros teníamos el vacío el abismo de caer en nosotros mismos para re- conocernos mejor y el abismo también es esta hoja en blanco donde sigo escribiendo, donde seguiré escribiendo hasta encontrarle en un futuro a mi generación o re-definir mi locura

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“No comprendo cómo me han dado el premio Nobel a mí existiendo Mishima. Un genio literario como el suyo lo produce la humanidad sólo cada dos o tres siglos. Tiene un don casi milagroso para las palabras” Yasunari Kawabata

Yukio Mishima

DESCARGA:

Sergio Ernesto Ríos @nosergio http://jaibasbibliopiratas.blogspot.mx/2012/10/aforismos-ufologicos-avistamientos-en.html

por

Aforismos ufológicos. Avistamientos en el planeta Maussán Heriberto Yépez

oy mi novia me contó de la foto que un publicista alteró y donde se veía a Jaime Maussán devorando una torta puso un suculento OVNI. He pensado en los OVNIS de Heriberto Yépez que eran tan divertidos y delirantes, uno de los primeros apareció enigmáticamente en un largo ensayo que circundaba un abecé de lingüística & semántica y de pronto, casi al final del libro un contrapunto galáctico que citaré mal: “el hecho más trascendente de mi vida ha sido ver un OVNI en Puebla, blablablá”. Ya no recuerdo sí en el Imperio de la neomemoria había OVNIS, había Charles Olson, estelas mayas y una bizarra interpretación de símbolos gringos. Donde siempre hubo fue en “Aforismos ufológicos. Avistamientos en el planeta Maussán”. Antes de que Yépez pidiera el regreso de Octavio Paz, del poema largo y otros veinte lugares comunes del aquí no hay poesía, y su inconfundible Complejo de Casandra Político, podía, al mejor modo de un aguerrido José Joaquín Blanco, masticar cualquier ídolo e idolatría. Siempre hay que creerles a los misántropos y a los resentidos. Aprovechen que las jaibas vuelven a poner en circulación este ensayito ufológico

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http://www.youtube.com/watch?v=OpquGmS-QDs

Los Very Best

Sacheen Littlefeather y Marlon Brando Marzo 27 de 1973

[Marlon Brando rechazó el Oscar a “Mejor Actor” por Don Corleone en “El Padrino” durante la entrega 45 de los Premios de la Academia. En su representación, la activista indígena Sacheen Littlefeather denunción el maltrato que se le da a los nativos norteamericanos en la industria cinematográfica hollywoodense]

SacrĂlega

Estela Mendoza (Tijuana, 1987)

Todas la noches le pido a Dios que me de fuerzas para que con todo el respeto que Ă&#x2030;l me merece se haga mi voluntad y no la suya.

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Buenos presagios

Mónica González Velázquez (Ciudad de México, 1973)

En forma de águila y con sigilo, llegaron los buenos presagios y se posaron sobre el tendedero, mientras una lavandera refregaba cuellos y calcetines, percudidos por la mugre y la cotidianidad necesaria en la superficie de las cosas; y luego revoloteaban extasiados por la luz parda de una pantalla china, allá donde se compran los remedios para casi todas las enfermedades que aquejan a la humanidad, en el callejón del Niño Perdido casi esquina con Eje Central; y más tarde, en la convalecencia de una súbita confusión de palabras, temblor de dedos, espalda arqueada y espuma escurriendo por las comisuras de unos labios blanquísimos sin nombre. Y aunque parezca más difícil, en la máquina traga monedas y adentro de una burbuja transparente en un verso cuyas líneas sentencian: Estoy aquí, soy tu suerte. También estaban los buenos presagios

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Fábrica de Sueños Juan Machín

(Ciudad de México, 1961)

Juan estaba haciendo una serie de sutiles fotos eróticas de Pili en la antigua bajada a San Antón, cuando un grupo de albañiles que trabajaban en un edificio vecino comenzó a chiflarle a la modelo, descalza y apenas vestida con una cortísima minifalda de mezclilla y un vaporoso suéter de algodón. Pili, espontáneamente se volvió hacia ellos y se abrió el suéter, mostrándoles generosamente sus blancos senos, por un instante. Los trabajadores, entusiasmados le pedían que lo hiciera de nuevo con gritos y potentes chiflidos. Pili, emocionada y excitada, se exhibió nuevamente en diversas posiciones y desde diferentes lugares en la misma calle. Esa noche todos los albañiles soñaron con las tetas al aire de Pili, algunos sólo las miraban de lejos o cerca, otros se las acariciaban, la mayoría se las besaban y chupaban, alguno, incluso, soñó que hacía el amor con Pili. Juan soñó reiteradamente que le hacía el amor a Pili, de día y en plena calle, frente al mismo edificio y animado por gritos y chiflidos de una multitud que les rodeaba. Pili soñó que participaba en un gang bang con todos los albañiles y que Juan fotografiaba todo. Y yo, finalmente, soñé en contratar a Pili como fábrica de sueños

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Cmd+C

Sealtiel Alatriste (Ciudad de MĂŠxico, 1949)

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[

Cntrl+C

Cmd+V

JosĂŠ Saramago (Portugal, 1922)

]

Cntrl+V

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Conoce nuestras CONVOCATORIAS

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Ceci nâ&#x20AC;&#x2122;est pas une radiateur

http://www.youtube.com/watch?v=tFoFtIqvkGE

James Arthur

audici贸n: Young - Tulisa [The X Factor, UK, 2012]

Los Very Best

r a n u l e j a s Pai

por Samuel González Cont reras

la permanencia de lo real. Los poetas hurgan en las entrañas, la relación poética del mundo es la relación fundante entre la tierra, la palabra y el ser, aquella región que los poetas pretenden alcanzar en la intuición a realidad, paisaje lunar y la experiencia, de la imagen a la delineado detrás de un copo palabra y de la palabra a la imagen, de azúcar que sin cesar derrama de la presencia al acto y de vuelta. su interior para disolverse en un No la palabra como significado puro exterior inaudito y desconocido. o cerrado, sino el efecto mismo sobre Línea de guerra o de sueño. los cuerpos, el sentido que siempre Es la sensación moderna del es invención sobre la actualidad anonimato. La ciudad que se del orden existente, resplandor convierte en vestigio interior. emergente entre la imagen Es la imagen del paisaje, donde y la palabra, conexión la naturaleza aparece pegada, orgánica entre el sentido reflejada ante sí misma como una Bestia. y la existencia. Esta es la O es la Bestia quien al hablarnos de ella palabra de ciertos poetas ha tomado su lugar, ha raptado la idea de modernos, la de la rebelión Eternidad y de tiempo y nos ha dejado como individual y modal, la de sombras grises que se limitan a arrastrar los puertos vacios y las su existencia en un espacio muerto, llano y homogéneo, una ciudad de datos que crece desfigurada. Los poetas dejan hablar a la Bestia. Platón tenía razón, los poetas mienten, gustan de ser posesos. La imagen es una diosa ambivalente del inframundo oscuro del inconsciente y el instinto, resonancia oculta del mundo de la conciencia; la W hi imagen vincula los sueños con tm

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intermedio que dejase escapar la sensación de un vacío prolongado entre la explosión interna y la apertura de nuevos inframundos. La invención del cartel obedece a este cambio, a ese desgarramiento. Ese cambio trivial a la hora de medir el mundo. La invención de esa Nada desgarradora y desoladora de los poetas es Bestia y Ángel a la vez. Son los poetas radicales los que denuncian el falso cordialísimo de un mundo oscuro y sólo en apariencia transparente. Lord Byron fue el único lord que defendió y protestó

ciudades inundadas de Nada; la de la Nada invisible en medio de sorprendentes destellos; Walt Whitman soñando otra vez esa América profunda, las llanuras intensas de una misma sustancia que nos conecta con el universo, ese mismo reverso tras la mirada dulce que ancla la vida al mundo. Canto a mí mismo es una oda a la poesía que, pensada como la propia vida, emerge de entre los detalles y el mundo resplandeciente que brilla en la mirada. O Allen Ginsberg y su explosión Universal: ser poeta es ir en busca de ese Uno que no hace sino remitirnos a la vida como multiplicidad, como una apuesta en donde el azar y la locura nos invaden como reverso palpable de la vida que sólo se pertenece a sí misma. Lautrec buscaba en los prostíbulos una chispa de vida, un instante

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contra la brutalidad del imperio que aniquiló la quimera ludita: Índice germinal de la epopeya moderna para los poetas radicales. Aquellos que denuncian los falsos sentidos y las irrupciones en la vida de nuestro ser poético. Los poetas juegan sobre el campo Absoluto de la sensación, la imagen y la palabra. Pero con ello asisten a la expresión de la Bestia. Son múltiples e incluso contradictorias las expresiones en este sentido. Nerval, digno representante del movimiento romántico, denunciaba la supuesta desmitificación del mundo haciendo notar que las cosas tienen vida y actúan sobre nosotros. (Ese algo de lo que hablan los poetas que aunque todos hablamos ellos ilustran con sus poemas.) Al pensar lo científico como lo Verdadero, en sentido metafísico -Flaubert solía decir que, poca ciencia nos aleja de dios pero mucha, nos acerca- se desterraba cierta parte de la realidad,

Ginsbe

por eso lo metafórico y lo poético eran parte del sentido y no de la descripción y por ello parte de lo ficticio y no del reino de la Verdad. Bajo esa óptica las poéticas se reducen a indagaciones metafísicas o metafóricas. Los poetas radicales quiebran esta orientación, por eso Nerval da vida a las piedras y Ginsberg reconstruye discursos en medio de los caminos roídos por la Historia, esa historia insistente que nos brinda la saciedad del vacío. No la nada, el vacio. -La nada reconcilia, el vacio sólo desgarra y desfonda.-En fin, Reencarnar el Cuerpo de la Palabra, recuperar la realidad en sentido l va

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Lautrec

amplio, reinsertar el efecto vivo de la palabra sobre los cuerpos, el misterio profundo de esos poetas que vivieron lo mismo en medio del campo que de la ciudad, o en medio de una guerrilla, llevando la palabra hasta sus Ăşltimas consecuencias: su propia vida vista como una poĂŠtica existencial

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Los Very Best

La mano de Dios es el nombre con el que se conoce el primer gol anotado por el ex futbolista argentino Diego Armando Maradona en el partido entre Argentina e Inglaterra por los cuartos de final de la Copa Mundial de FĂştbol de 1986, el 22 de junio de 1986, en el Estadio Azteca de la ciudad de MĂŠxico.

No temas a los Lestrigones, ni a los Cíclopes, ni al colérico Poseidón, seres tales jamás hallarás en tu camino, si tu pensar es elevado, si selecta es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo. Ni a los Lestrigones ni a los Cíclopes ni al salvaje Poseidón encontrarás, si no los llevas dentro de tu alma, si no los yergue tu alma ante ti. Pide que el camino sea largo. Que sean muchas las mañanas de verano en que llegues -¡con qué placer y alegría!...a puertos antes nunca vistos. Detente en los emporios de Fenicia y hazte con hermosas mercancías, nácar y coral, ámbar y ébano y toda suerte de perfumes sensuales, cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas. Ve a muchas ciudades egipcias a aprender, a aprender de sus sabios. Ten siempre a Ítaca en tu mente. Llegar allí es tu destino. Mas no apresures nunca el viaje. Mejor que dure muchos años y atracar, viejo ya, en la isla, enriquecido de cuanto ganaste en el camino sin aguardar a que Ítaca te enriquezca. Ítaca te brindó tan hermoso viaje. Sin ella no habrías emprendido el camino. Pero no tiene ya nada que darte. Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado. Así, sabio como te has vuelto, con tantaexperiencia, entenderás ya qué significan las Ítacas. Constantino Cavafis

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uando emprendas tu viaje a Ítaca pide que el camino sea largo, lleno de aventuras, lleno de experiencias.