1000 watts de amor electrรณnico
Ingrid Bringas
1000 watts de amor electrรณnico
Y erba M a l a
Cartonera
© Ingrid Bringas. 2016 © Editorial Yerba Mala Cartonera. 2016 Proyecto social cultural y comunitario sin fines de lucro.
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Proyectos análogos: Eloísa Cartonera (Argentina), Sarita Cartonera (Perú), Ediciones la Cartonera (México), Animita Cartonera (Chile), Dulcinéia Catadora (Brasil) y muchos más en casi 20 países.
Impreso en: Imprenta “Magda I” en alguna parte de Cochabamba Impreso en Bolivia Esta publicación ha sido posible gracias al apoyo desinteresado de Magda Rossi
El tumulto en el corazรณn sigue haciendo preguntas. Y luego se detiene y se compromete a responder en el mismo tono de voz. Nadie puede notar la diferencia. Elizabeth Bishop
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CARRUSEL
Un canto alegórico dentro de mí carmesí. Dentro de mí están las cosas que no puedo: el misterio el jadeo de la noche estas manos frescas de asesina dibujo mi rostro sobre esta mesa que es pura desidia. La ciudad se estira por todos los rincones de mi casa. Sarna se ha vuelto el amor, viejo blanco y canoso el hombre muere sobre nubes de asfalto, tres metros sobre aquellos muertos se anidan en los brazos de invierno fiesta de mar y vísceras sudor en las cejas, en las manos venenosas a hierba huele la piel a mala hierba el alma.
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TRES TONELADAS DE CHATARRA
La vida nos sonríe entre las costillas con una minifalda pienso en el amor calladamente solo lo he visto, lo he leído a veces despertando a su vecino a gritos lo veo sobre la mesa con la mugre de la esperanza hay algo que olvido del amor llega esta maldición, este aguacero que me acongoja entre sus pechos he bailado con la noche
con su lengua de estropajo, con sus mujeres. La he visto correr con su brillante pelaje me abrazo a la noche de islas desordenadas a los gritos de chiquillos al perro que late flores de tumba ajena de rosa viva.
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ECLIPSE
Se asoma la tarde como un pájaro llenando la tarde de ruidos el silencio es un robusto fresno un grito que arde en las venas con un beso. La noche me devora la lengua con un disparo que también es un navío y navega en mares de un sol que muere boca arriba, mis manos enterradas en el sombrero húmedo del alba los peces son mujeres y las bocas son batallas que vagabundean entre las calles y todo es carnaval en tu flor, y yo tu aguijón a imagen y semejanza estoy excluida del satín de tus muslos, me parezco a tu sombra en una novela de estrellas arqueológicas /estoy hecha de cerámica.
Los días son relatos de series negras :éxodos: sumergidos en un caldo de extrañeza que pide auxilio la tarde es el polvo la boca negra del mundo el corazón por el suelo ensuciando mis pies 11
huyo al horizonte soñolienta, devorando estrellas despertando la ceniza de los niños llorosos
Que esta tarde son gaviotas.
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FIESTA ANCESTRAL
Traigo el hambre de mi abuela el hambre ociosa de los ancestros: la revolución los labios anaranjados el ramillete de esperanzas tu rostro el óxido, el álbum de insectos a la medianoche sobre septiembre rombos láser lluvia de otros años aquí se termina el día grueso eléctrico de atardeceres.
La juventud púrpura con sombreros de gamuza. háblame de las horas, niña con harapos de poemas y rezos me queda la cáscara, mi biografía las estrellas son grafitis con historia.
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LA RESACA
Me gusta la noche el camino de regreso a casa mariposas el canto de las aves es el playlist favorito escucho entonces el pavor de la locura que también huele a accidente entonces pienso en cantarte un poema
labios redondos
uno que zumbe fuerte con mi corazón atrapamoscas uno que de golpe te abra los pétalos con palabras.
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SERIE DE SUEÑOS
El silbido de la ciudad la estridencia y sus volúmenes maquinitas románticas con expresiones chinas la ciudad es una cicatriz de impurezas fatales y me sorprendo con este ruido marítimo con este día que es como una mujer polinesia cotidiana apenas perceptible.
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INSOMNIO DESPUÉS DE LA FIESTA
Esta noche trotante niño de ojos azules gritamos como locos alegrándonos de la pálida rosa risa de lince gritamos como niños lavando la inocencia de guerras interplanetarias todo será felicidad y apocalipsis
en este evangelio contemporáneo
mi cuerpo dibuja el colchón mis ojos las noches iluminadas.
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INESPERADO
Sol {hermano} risa breve / me arropa la neurótica cancioncilla de los enamorados la boca perenne velando cadáveres [estamos]
esperando la resurrección
-muslo de cereza
de gato y flor de loto
tus manos jaspeadas /azafrán escribo en olas de arena versos de amor contemporáneo de risas de pájaros con abejas en la lengua te doy mi nombre
…amnesia de mí.
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UN REGALO PARA VOSOTROS
Abro los ojos hay romance millones y millones de cartas románticas como estepas inmaculados silencios, pero los silencios son también ojos de nuestros muertos a través de la ventana. Un manjar de palabras eléctricas de palabras muertas hundidas en el fango de la inocencia Inocencia colorida y tú abres la boca [como un quetzal] Y bailamos bajo la lluvia borrachos riendo embravecidos en una noche de estrellas.
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NORTE/SUR
Le hablo a las hojas caídas de los árboles: a mis hermanos que son accesorios y estrellas del presente de la edad dorada –oro, lirio y claveles– fusiles–estacas escucho el galope que se desvanece con el mar y es más salado que la muerte vengo con los ojos hinchados de sonidos de la noche que no son sirenas, ni caballos de humo traigo en mi mochila la noche que es un galope más simple y triste.
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POLAROID
Yo nací en una ciudad de pólvora | desarmada || terrible una ciudad de epidermis delgada yo
[era] un clavel niña
mi madre la nave embravecida mi padre el oleaje en esos días mi ciudad era una cáscara de ventanas estrechas los vecinos aplauden el milagro de la tarde ahora estamos desnudos {hinchados} llenos de góndolas salvajes hablan las bisagras de voces
[voces de muertos]
Universo de botones que florean en el puño de mi muchacha favorita Mi ciudad es un volcán de arterias oxidadas Yo lloro debajo de la tierra antes de mi nacimiento Dejo huella en estos cantos invisibles de tinta Yo le canto a mi infancia, a la que jugaba a las muñecas en una tarde de juventud completa || llena de fantasmas y gestos de complicidad
Y luego soy yo {soy} un templo quebrado Fantasmitas ciegos que son sonetos de muertos 20
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Sueños de constelaciones en un café con leche mezclado POSDATA: Adolescencia se me anidan soledades, oigo el fin de mis palabras, mi madre me recoge del fango la lengua de dios me besa y yo estoy seca como cacto me arrancan los vientos del siglo mi padre no es mi padre, es un caballito de mar es el recuento de las cosas es mi cajita de zapatos [cajita] donde guardo el corazón desmembrado indiferente bajo mi escritorio tu foto joven–magnífico hombre de televisión oigo el sonido de las mandíbulas en silencio la bilis, alabado seas
[escribo en hebreo]
mi madre no llega con la mañana abierta mi padre me abre cartas con los ojos llenos de lágrimas en el sofá de mi casa la ciudad arde en un rosa mexicano perverso el corazón que nos despide con los años [álbum familiar] nos vamos quedando solos con la peligrosa memoria de una ciudad perdida.
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HOTEL MELANCOLÍA
Esta noche sin estaño sin sueño tu cuerpo a mi costado. Aquí se cobra cien pesos la noche en el hotel de las habitaciones con esquinas amorosas con historias plagadas como moho que roe el techo. En esta habitación de los amantes no se habla en plural ni de los fogonazos del último amor olvidado. Aquí las mujeres son cenicientas y relatan desnudas su Ilíada amorosa no hay paga para el poema la mujer por la mañana me dejará un telegrama [no un poema] un abrazo de raíces cóncavas [no un poema] la habitación es un néctar de la noche un ventilador el pozo de las ganas un cuerpo prestado.
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LA ESCENA
Vamos a dejar caducar el domingo con este calor de cuarenta le saldrán moscas a la tarde mi vaga literatura de fatigas lejanas/ [0:00] Del domingo que muere en tu ingle como un elefante blanco yo no rezaría por las mañanas a ese dios le gusta más el ruido de los electrodomésticos el orgasmo matutino el rayoneo de los cuadernos de una vía láctea || sale de mí una ciudad entre las cejas.
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HOJALATERÍA
Grita mujer el espasmo de tu muerte con esas faldas agujereadas porque yo oigo en este caracol de mar todos tus ecos los domingos me han secado todas las lágrimas que surtí para ti por mi extraña boca miedosa de gacela, hui de la marcha para disolverme en mí como una telaraña prolongada por el ruido de mis pulsaciones me arden los ojos de hojalata de tanto llanto regrésame el plumaje la eterna alameda para dormir en tus cabellos ¡Reina mía, borra de mi mente todas tus horas fotocopiadas!
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CARTA A EDITH
Yo veo las gaviotas vomitando en el horizonte, y tu leyéndome en braille [yo veo] gaviotas como entierros aéreos que cruzan tu cuerpo el campo inexplorado desnudo/ frágil/ léeme en braille mientras nos lavamos los ojos y soñamos .
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ESPASMO
Voy a invocarte con golpes con arterias de diamantes y tulipanes en la frente voy a invocarte con llanto de habitaciones para crear un rĂo entre tus piernas y dejar nacer la mano crispada que recorre tus rincones voy a invocarte leyendo a Virgilio en un baĂąo sucio en el paisaje simple de mi cuerpo abrigarnos del aliento que nos mantiene unidos voy a invocarte con peces en la boca con el magma blanco de tus pechos cuando tu despedida sea un portazo.
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LAS PIEDRAS QUE LLORAN
¿Pero qué le digo al secreto de mi mano que escribe letra por letra las verdades de tu boca? El secreto de mi mano contiene todos los pedazos de piel que se han convertido en historia [como un durazno]. El secreto de mi mano es un dios que nos bendice a todos con su odio nos da tardes exquisitas llenas de pudor bajo la lengua bendecidos con huracanes maldecidos mal de amores el secreto de mi mano pinta tu sonrisa plasmada en todos los frescos del mundo, el grito de la poesía que me habla y me muerde la lengua, porque mi madre ha guardado mis ojos para cuando llegues, para untarte la saliva de mi corazón en la sien como los recuerdos púrpuras de los olvidados .
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[B] SIDE
Todos los RAM de mi mente llevan tu nombre [auroras boreales ] Miles de coordenadas latitud 25º 52’ longitud 97º 30’. (...) Los microbits de tus poros ácidos y esas estrellas que llevas arrastrando como piojos brillantes en el muslo de una negra los gigabytes de tu piel me cobijan en este cielo neón que ve a los amantes jugarse el firmamento quiero tu cordón umbilical conectado a la red del corazón tu virus incrustado en mi carne a doscientos caballos de fuerza te recorro con flores que te he sembrado.
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GRAMÁTICA PARA ENAMORADOS
Entonces se abrió la tarde como una boca de látex como esa boca de tu chica que mira el televisor (...) miras [de cerca] a tu chica plástica :inflable: inflada por un calor que le proviene de un corazón que no tiene tu chica plástica [tú] chica ojitos de poliuretano fiel amante no saldremos esta noche corazón. No habrá amigas tú eres la misma noche la misma luna con esa piel tersa yo quiero pincharte los poros con besos afilados y conocer de cerca tu muerte mi querida chica plástica: quiero dibujar esas constelaciones en tu cuerpo siempre desnudo falso como nuestro amor
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MUCHACHA SIN REGALOS
No habrá frutos ni vientres por la mañana, no habrá niños ni veranos mis ojos no conocerán la sequía no pienses nunca, —aunque se encoja este corazón— en que habrá otras noches de murciélagos sordos que como pensamientos habremos de enfriar la fuerza de los anhelos de los dolores desnudos de aquellos que se aman en las noches y sin embargo, no habrá más días no habrá ni Madrid ni Buenos Aires ni las costas más tropicales. Del lazo de mis pies al fuego de tu techo habrá que esperar otro verano con la cabeza limpia y el corazón blindado.
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NOSOTROS LOS OBCECADOS
Y te imaginaba así con ese abrigo de mink no con olor a adolescencia, con la boca embarrada del chicle de los perros años que se te han pegado hasta en el pelo vienes con la noche y pensamos desnudos que lo sabemos todo. Yo vengo de esa ciudad de las pupilas dilatadas donde se llenan los corazones de gas lacrimógeno de impaciencias no me des momentos, dame batallas parpadeos tierras ajenas dame chasqueos de risas, de putas y vírgenes pídele al sol que no se nos extinga porque tú serás exquisita, de otra lengua de otra patria trágame con tu lengua el insomnio, los nervios y desviste el corazón, para que no seamos recuerdos.
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ULTRAMARINA
Esa chica ochentera ya no se desgarra el porno encaje de su falda ella con ávido llanto ha sabido bordarse las pasiones de un atardecer sobre el tapiz del suelo /resiste al sol con la nieve blancura de muslos se desnuda hasta la rodilla y festejamos juntos la belleza del vicio de las horas extras de la falsificada historia de un asno de ojos azules bebemos alcohol negro para opacarnos la intimidad la posible tristeza yo me meto en los sueños del rock en los sueños debajo de su falda que huele a amapolas frescas chorreante, enceguecedora y yo corro, corro, corro…
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GANG BANG
El llanto en este poema será un acto colectivo como un apretón de dedos con el cajón derramaremos en pañuelos esta modernidad líquida esta travesía de llantos que solo conocemos en un viejo boleto de autobús de quinta categoría ahí donde el pueblo suda nostalgia un martes por la tarde la tierra guarda silencio cuando va a dar a luz un árbol yo me bebo cien botellas de cerveza, madre mía ahí digiero versos como manjares. Diazepam alprazolam tioctán. ¡Explotemos! gang bang.
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ACTA
Ruinas somos TODOS heridas de raíz página de fin de siglo somos la casa deshabitada en la que vi llorar trescientos lirios me siento en el sillón en el rinconcito de América sentada en pequeñas constelaciones
huele a vainilla el recuerdo
la soledad brama grita sin nombre ¿Cuántos colores seremos?
Y con los ojos cerrados
Éramos dos libélulas pensando, ¿Cómo se hace la tarde?
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CONTRA EL SUELO
Los brotes, el tecleo de papel te llaman así, yo espero pájaros de papel ojo contra ojo la noche boca a boca el espectáculo mis paredes te ladran el aliento de un ventilador cerca de tu oído dos aves algunas batallas de amor, de arenas movedizas.
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NOCHE CÓSMICA
No es que me esté volviendo loco la musa me susurra, casi me ahoga en su grito. casi me cruje el alma rabia de felicidad de graznidos correr tras el propio corazón tras el propio sombrero.
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TODAVÍA NO ESCRITO
Yo soy el aceite del carro que se quema
la poesía soy yo
la poesía soy yo
el soplo que quedaba el fin de la palabra un gesto: chicle adolescente de falda corta manojo de flores de fríos aromas versos fúnebres de viudas del terciopelo del verso y la línea perfecta
la poesía soy yo
una enfermedad de primavera.
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DiseĂąo: Pablo Sanchez