Eu sou o que rezo pra mim
livre
Eu me aceito com tudo a que tenho direito Eu me concluo Sou obra feita sem passado nem futuro Eu, livro aberto Eu, livro sem páginas De mil edições esgotadas Livro de meu amor Livro de minha vida Livro que não é um sonho Divino livro que sou
Poema Preta
Insônia
O paraíso é o sono quando não sonho O sono sem sonho é real, talvez como a morte Talvez deitada e para sempre, exposta ao nada, descanse O corpo entrega-se ao vazio do ser, a inexistência confirmada no escuro Não me sei, nem quero sê-lo, nem carta, nem alforria Que bom nada ser a cada novo dia.
Ilustre
atuar
A vida dos seres em si não tem real valor Estar vivo: sangue nas veias e artérias, inalar e exalar o ar, movimentar cadeias musculares, é sabida mecânica. O real de se estar vivo é ter roteiro e direção, camarim, coxia, luzes e ação Ação não-mecânica emoção pulsação interação dos corpos transmissão e assimilação de coisa-arte Coisa que mexe, revira, diz ao que veio, lágrima, riso, saliva, secreção, ação contínua, aplausos sem ato final. Vida real transpõe o último fechar de pálpebras Atores (homens, mulheres e animais) libertos da não vida cotidiana com seus amores-família e modernas cabanas, instituições consagradas de um Deus a consumar tempo de séculos. O real sentido da vida é o inventar.
Vozes de N. A.
“mulheres enfeitiçadas”
Minha mulher minha flor mais querida o tempo banha tuas feridas que caem como folhas que se renovam
O tempo não levou de teus olhos o brilho, o desejo de vida cristalina a pureza levada ao cerne na carne, no sorriso choroso. Receba esse amor o meu, o nosso, o de teus amigos preciosos Beba da fonte do bom tempo Ele não se apressa nem demora Uma hora pode não ter hora de acabar Dentro de um sorriso largo da manhã de sol nesta terra sagrada onde eu e tu nos libertamos
O mar é quando mergulho penitência
Água e fúria, combinação mortal. A fúria nasce com a água ou a água é que dela nasce? E quem foi que disse que o movimento da água, esse tão brusco e forte, é tomado de fúria? Água e fúria não se misturam. A água é por demais divina. Jamais se mesclaria a este sentimento tão humano. Água é desprovida de sentimentos. Água é água e já é muito. Nada fica de pé sem sua presença, água não é penitência. Penitência é nascer gente. Sentir o que a água não sente.
Poemas de Guerra Meu corpo é geografia Palavras migram em mim traçando mapas de mim Em minha história de guerra sou refugiada e fugitiva Montanhas, lagos, florestas, cascatas, cidades homens constroem meu corpo no espaço-fêmea Meu corpo, país sem origem Meu corpo, país-ilha flutua no tapete azul-oceânico Meu corpo vago e sem alfândega recebe a todos Hospeda prazeres e dores de viajantes católicos e protestantes muçulmanos, dirigentes Ditadores me dominam e sem sucesso seguem a outros continentes Eu mapa de estar só 23/04/2014 13:23:01
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POEMAS DE GUERRA, de NEGRA ANASTÁCIA Versos, às vezes atônitos, às vezes vigorosos, representam as angústias diárias da miséria humana e espiritual ou estampam o horror das guerras entrincheiradas, onde vidas se perdem sem propósito. Sempre há “o suor mal gasto”, lembra a autora em suas palavras. A poesia aturdida pelas barganhas do metal e batalhas cotidianas, que sequer integram as estatísticas, é benevolente em letras. “E como julgar a posição de cada ser nessa guerra do viver?” Diferente dos livros anteriores de Negra Anastácia, Poemas de Guerra vem sem as cores vibrantes que sempre acompanharam seus dizeres. Livro incolor? Não, apenas acometido de uma sensação de espanto, confuso entre brancos e pretos: cinza sangrento, cor de dor. E o vaticínio. “A ira pela ira em um mundo de onde nada se leva tampouco nada se eleva” Em meio a tanto confronto e independente de opiniões e crenças, Negra Anastácia nos lembra, com a sua energia imantada nas palavras: “Deixem em paz as crianças, e paz terão por garantia”.