La Geometría de Asherian

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La Gramática Asherian.

Pablo D´Amato

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SEGUNDA PARTE La GeometrĂ­a de Asherian El libro inverso Cada cosa o idea que podemos nombrar o pensar es una ficha recortada de una realidad infinita a la que parcializamos como piezas de un rompecabezas para poder discriminarlas del todo y combinarlas para construir nuevas realidades. Eso es el lenguaje y eso es en definitiva la geometrĂ­a de Asherian. El libro inverso es el hueco entre los extremos de esa geometrĂ­a.

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1 En la esfera de lo irreal Al despertar como Leopoldo dentro de las nieblas vampíricas de Asherian1, dentro del útero palpitante, me di cuenta de inmediato. La mentira universal de la existencia ya no me resulta soportable. La falacia insufrible de la verdad objetiva, impregnando las arrogancias numerosas y multiformes me produce a esta altura una náusea permanente, una náusea que puede sentirse no sólo subiendo por la garganta, en un desesperado intento de desintoxicación sino en todo el cuerpo. La náusea de la que hablo puede sentirse en la piel, en cada milímetro de ella, puede sentirse en cada segmento de esta irrealidad de la que me toca ser parte, puede sentirse en el aire que respiro, en la comida que como, en la ginebra que bebo.

Puedo sentirla en cada persona que veo, y en cada palabra que escribo. Una náusea que responde a la incredulidad más profunda. Se trata de la existencia misma tratando de auto regurgitarse, procurando desprenderse de su naturaleza falaz, intentando reducir la más inmunda de las falsedades que el hombre, en su irrisoria presunción, ha dado por adjudicarle; una mentira que abunda en conceptos bufones que no son más que la impotente pretensión por desprendernos de nuestra condición primera, la enternecedora situación de ser entes biológicos, efímeros y descartables.

Algún cineasta diría que todo puede cambiar, dependiendo de la posición de la cámara y del tipo de lente.

Además, agrego yo, el cuadro puede abrirse infinitamente, y cada 1La Métrica Asherian: Un tratado sobre la belleza.

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nuevo zoom out redefine y muchas veces anula y contradice todo lo desprendido de la toma anterior.

La estructura se conserva, pero con el consecuente análisis resultan las analogías y la correspondiente desconfianza al modelo de interpretación, todo esto, con la intuición certera de que una nueva apertura demostrará su nulidad casi absoluta, desenterrará complots, manejos, tramas, enredos, maquinaciones, conspiraciones, confabulaciones, ocultaciones, trampas, y toda una red de incoherencias y contradicciones dentro del mismo sistema de interpretación.

Al final, una vez calmada la inevitable paranoia, la irremediable frustración producto de la concatenación insufrible de coincidencias y contradicciones históricas, filosóficas, religiosas, científicas y de todo tipo; sobreviene la resignación, la subordinación incondicional a la eterna evolución, no por eso mejora a la existencia en sí misma.

El mal, el bien, la justicia, la moral, la verdad, el concepto mismo de objeto cognitivo con pureza, todo queda reducido a una opinión legitimada mediante el consenso general y cohesionada con las estructuras de poder.

Es decir: todo responde, respondió, y responderá, a intereses de poder y, por ende, a intereses políticos y económicos. Todo se somete a un discurso que ostenta el poder de ser verdadero, una verdad sostenida para someter mediante la esclavización, militar, económica, psicológica y cultural. Una se asienta sobre la otra y elevan el nuevo estandarte de la verdad incuestionable, nuevos valores, nuevos dogmas, nuevas mentiras... y entonces uno se aterra, y tiene lugar la primera contradicción, que reside en la legitimización del absolutismo mediante el relativismo.

Si uno les critica irá en contra de sí, al meter las narices donde le es ajeno, además de cuestionar una posición tan cuestionable como la propia, y si uno no les crítica y deja hacer, podríamos hablar de irresponsabilidad

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total, con la historia, con la ¿verdad?2 Pero nosotros, los hijos de Asherian ya no creemos en las verdades, y vemos como las posiciones siempre cambian según las conveniencias, percibimos a un hombre circunstancial que refleja su hermosa y repugnante ( por eso hermosa) característica en el inconsciente colectivo, y entonces dudamos de lo que estamos escribiendo, pues ya no creemos en nada, ni siquiera en nosotros, en estas palabras de crítica que son tan sólo un discurso intentando ganar su lugar para subyugar luego a aquellos otros discursos que vengan y quieran oponérsele. La violencia, la conquista, la naturaleza misma del hombre, del lenguaje, de la vida, del ser. Es decir, que el sólo hecho de enunciar una oración implica una aberración. una contradicción con la existencia (y al mismo tiempo su característica más representativa), y por ende estas mismas palabras nunca deberían ver la luz, pues será ésa la única manera de no formar parte de ella (la contradicciónla luz), y al hacerlo caeré en la otra pieza del contrasentido, pues estaré 2 Cuando la dictadura teológica ecologista se alzó con el poder durante el tercer milenio de la segunda era, una de las primeras medidas que llevo a cabo con bombos y platillos acorde con la agresiva propaganda de su programa revolucionario, fue apagar los reactores nucleares, las represas hidroeléctricas, las usina de carbón y petróleo y otros medios para producir energía eléctrica, cerraron fábricas, prohibieron la siembra genéticamente modificada en todas sus variantes y redujeron prácticamente a cero el presupuesto mundial para desarrollo tecnológico.

El hombre y la máquina, dijeron,son enemigos naturales y la madre tierra debe prevalecer, ante todo.

El impacto fue inmediato y desbastador en la industria, la agricultura, la medicina y por consiguiente en toda la vida humana.

La hambruna, las enfermedades y la falta de recursos acabó en una generación con más del sesenta por ciento de la población humana y prácticamente la totalidad de la población IACyborg, que habían sido incorporados a la carta universal de los derechos humanos reconociéndoseles todos los derechos apenas un año antes.

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dando pie a aquello que creo erróneo, estaré permitiendo al monstruo desatarse.3 Más allá de mis interpretaciones, más allá de mi descrédito al concepto de verdad, lo estaré sosteniendo, le estaré alimentando, si no me opongo, le estaré dando valor de verdad a algo tan irreal como todo lo demás, pero a mi juicio menos conveniente. Una vez más formo parte de la incoherencia humana, una vez más formo parte de la contradicción del hacer y dejar hacer; del ser restringido y la imperiosa necesidad de trascender.4 3

4 Los IAC Fueron perseguidos, encerrados en diversos campos de reubicación y una vez allí exterminados y convertidos en chatarra.

Luego de décadas de iniciada su violenta cruzada naturista, la eugenesia elitista había triunfado en prácticamente todos los frentes.

Con la prohibición de desarrollos mineros y forestales, otra actividad que se vio seriamente afectada fue la producción cultural en general. La literatura escrita en toda su inmensa posibilidad se vio pronto sin formatos en los cuales circular, ni digitales ni analógicos.

Al mismo tiempo las ideas consideradas subversivas por los Teólogos Ecologistas fueron oprimidas: Libros técnicos, artísticos, poéticos, filosóficos, espirituales, en definitiva, todo aquello que enseñaba la posibilidad de imaginar una realidad alternativa, e incluso de construirla, o ¿porque no? destruirla fue lentamente censurado y relegado al olvido. La naturaleza dio al hombre todo lo que este necesita dijeron, y por ende nada más es necesario. Fue el sueño Ludita Cristalizado.

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Soy un hijo de Asherian y como tal, un ente que participa del ciclo natural de su medio ambiente, El logos, el eros, el mytho y el ethos de Asherian es nuestro cuerpo, nuestro espíritu, nuestro sexo, nuestra mente y sin embargo hoy no puedo creer ni siquiera eso, no puedo creer ni siquiera la existencia más precaria de mi cuerpo biológico, no puedo asegurar la existencia de la maquinaria que produce estos pensamientos y los pone por escrito, la existencia real de los ojos que leen el texto , ni del pecho acongojado que, ni de la garganta hecha un nudo. El único modo de encontrar ese sentido, será lanzarse en su búsqueda y en su conquista. El sometimiento es la clave. El sometimiento vehemente, la violación sistemática del sentido.

Un asalto a la consciencia con el único objetivo de despojarla de su guarida, de hacharla a los campos devastados donde a duras penas será capaz de valerse por sí misma como un animal herido y asustado.

Esa es nuestra aventura, nuestra épica inviable, nuestra epopeya de la derrota. 5 Somos la eugenesia de la poiesis y al mismo tiempo la eutanasia del

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Probablemente, el golpe más terrible, la regresión más terrorífica producto de la barbarie naturalista fue la cancelación del programa espacial internacional.

Para cuando El partido Teológico Ecologista dio el Golpe de estado, la humanidad en su conjunto había comenzado a ver los frutos del salto tecnológico dado algunas décadas antes cuando se desarrolló el viaje espacial de fuelle que permitió a las naves surcar por primera vez el espacio a velocidades superiores a la luz generando atajos geométricos entre distintos puntos del cosmos.

La consecuencia más importante de ese nuevo recurso fue que la humanidad logró hacer el primer contacto con una raza inteligente extraterrestre: los Asherianos, o hijos de Asherian, seres humanoides que según creyeron, entonces, no superaban el equivalente humano de la edad de hierro.

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sentido, nuestro estandarte es el de un ejército vencido de antemano pero aún ardiente de frenesí. Nuestra gesta es la gesta de los amantes perdidos, de los desgarrados mudos, de las madres enlutadas, de los fracasados estoicos. El camino de conquista del sentido es el camino solitario hacía el calvario gustoso del ser. Hacia la puerta roja de Asherian, hacia el cosmos que se desata lentamente, hacía el lenguaje desprovisto y el cuerpo de los androides sintiendo el brillo añorado de Fue probablemente este hecho el que llevo al poderoso conglomerado teológico ecologista, que consideraba aberrante la posibilidad de lanzarse al encuentro de otras especies, a apurar el golpe de estado con el sueño de revertir al planeta en una suerte de paraíso terrenal pastoril, virgen de robots y del hombre nuevo, sus ideas y sus inventos.

Volviendo un poco atrás, En 1981 la misión Voyager descubría en el polo norte de Saturno un patrón de nubes que forman una figura hexagonal, Se pensó en primer lugar que se trataba de una tormenta de aproximadamente 13.800 kilometros de largo con un periodo de rotación de 24s 39m 10h, el mismo período que las emisiones de radio de Saturno desde su interior.

Fue visitada posteriormente en 2006 por la misión Cassini y desde entonces una centena de veces, fue medida y fotografiada desde todos los ángulos incluso se pudo establecer la existencia en el centro del hexágono de un vórtice que rota en sentido opuesto a la tormenta.

Hubo quienes especularon con que se trataba de una estructura artificial construida por alguna antigua especie alienígena.

Cundo finamente La misión Saturnalia pudo descender en el planeta y disparar cohetes con censores dentro del flujo turbulento se descubrió un fenómeno hasta entonces desconocido, aunque teorizado hacía ya diez años.

Un pliegue espació temporal central, un nodo de interconexión con todos puntos del espacio y el tiempo. Una especie de estación central del universo desde la cual la materia podía desplazarse instantáneamente hasta cualquier otro punto del universo, ya sea en el eje del espacio como en el eje del tiempo.

Pero una cosa es el modelo de física astronómico que lo teorizaba, otra su demostración formal y otra mucho más compleja su aprovechamiento y uso por parte del hombre. El programa Mundial de exploración espacial recibió entonces un empujón económico sin parangón. Todas las naciones del mundo se aliaron detrás de dos proyectos, la exploración humana del Hexágono y su posterior administración. Hacía allí viajaron numerosas naves espaciales en la empresa más grande jamás emprendida por la humanidad.

Ninguna de las naves jamás regreso y lentamente las naciones perdieron interés en el proyecto al que comenzaron a considerarse como el Gran elefante blanco de la historia.

El último intento desesperado de aprehender el Hexágono sucedió doscientos años antes del golpe. Una empresa colectiva de cientificistas Nihilista llamada Keres reunió los fondos para financiar una misión unipersonal que tenía como objetivo descender

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ciudad perdida entre las montañas y los bosques o por qué no, entre los planetas y las galaxias espirales.

directamente sobre el hexágono y adentrarse en él para luego enviar una serie de mensajes describiendo su interior.

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2 En el Vestíbulo del mecanismo de concebir maniquíes Los ladrillos se levantan en muros quebradizos que ladran remordimientos y se regodean en un sudor persistente, haciendo suyo el torbellino de mediocridad. ¿Cómo mierda llegué acá?, la pregunta se repite sin cesar en mi cabeza, y se enreda con remembranzas recortadas.

Las sombras se mueven. Se mutilan a sí mismas, y discurren sobre el moho que aloja el techo de mi habitación.

Sobre ella, una terraza hace las veces de pileta involuntaria, que la tormenta de anoche dio por procurar.

Somos peones, me digo. Jodidas piezas en un juego de ajedrez descompuesto y decrépito, y por supuesto sé que no soy original ni mucho menos al decir tal cosa.

La oscuridad me alerta -demasiados pensamientos-, la noche muere mientras una centella de sangre la corta, y no logro pegar un ojo.

Las primeras luces del amanecer me saludan, -bienvenido a la máquina de cercenar voluntades-, -buenos días puta-, le respondo enseñándole mi sonrisa rabiosa.

Está lloviendo, como si el condenado cielo fuese a derrumbarse sobre esta mugrosa superficie, puedo sentir el ruido de las gotas salpicar la pileta sobre mi techo ¿Cómo mierda llegué acá? Los recuerdos son vagos.

En la cama mi cuerpo inmóvil se proyecta como un espectro de lo que fui, el hambre pica en lo profundo de mis entrañas, y puedo sentir el agujero en la carne. El ardor, el inevitable e insistente malestar.

Un café, pienso, necesito un café, pero sé que ese café me hará peor.

De todas maneras, poco me importa el dolor físico a mí, que conozco ahora el dolor de la inexistencia.

Tengo que levantarme, pero, hace demasiado frío. Además, la persiana está rota y todo es tan oscuro… una oscuridad concreta y poliforme.

Si por lo menos hubiera un poco de luz en mí. El olor a humedad es insoportable, siento una prisión que se alza más allá de lo físico, más allá de los muros, una prisión en mi mente, una prisión dentro de otra, como 11

todo. Siempre hay algo más, y ese algo generalmente no presagia nada bueno.

Siento el cuerpo cansado, los músculos adormecidos, los ojos ardientes y la cabeza que no para de latir. Los recuerdo a ellos. Los hijos de Asherian. Los Brujos de las Keres. Ellos caminan la avenida indiscutible.

Ellos vinieron acá para salvarnos y ahora todos están muertos y esta ciudad no es más que un montón de ruinas humeantes. ¡Están muertos como todos los demás, son un parásito del planeta igual que yo, igual que todo el mundo! ¿Por qué vos y ellos que ni siquiera pueden darte cuenta, se sienten tan especiales?

Los párpados comienzan a pesar, pero son muchas ideas. El piso está tapizado de hojas, revistas, ropa. ¿Habré sido concebido y gestado aquí mismo donde desperté? ¿Cómo mierda llegue acá? La frase persiste en mi cabeza con un eco asfixiante y resentido que poco a poco se convierte, junto a mí, en un fragmento de mi auto hipnotismo.

-Bienvenido a la realidad-. - Buenos días preciosa-.6 6

Pero una vez que el vehículo espacial comandado por el oficial Leopoldo se sumergió en la turbulencia se perdió de inmediato todo contacto.

Cuando ya se había perdido toda esperanza de hacer contacto y la civilización humana transitaba su momento más turbulento, enredada en una guerra intestina cada vez más terrible la Antena de keres comenzó a recibir mensajes un veinte de enero proveniente del hexágono.

Llegaron todos juntos como si una súbita conexión se hubiera hecho posible.

Inmediatamente el Hexágono en el polo norte se deshizo frente a la mirada atónita de los científicos que lo vieron gracias a los innumerables robots y satélites que estudiaban el fenómeno.

Los primeros especialistas que analizaron los mensajes supusieron que la demencia había acabado con la mente del el explorador y las informaciones que llegaban a modo de pulsos a través de aquel agujero apenas si tenían criterio o un sentido que ellos pudieran interpretar más allá de los desvaríos de un loco.

No obstante, pusieron a disposición todos los recursos informáticos para intentar decodificar el mensaje, pues imaginaron que podía tratarse de algún tipo encriptación que utilizara técnicas del futuro que el explorador había aprendido en otro tiempo o tal vez en

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Despierto. A mi alrededor, todo sigue exactamente igual que cuando me dormí. Intento acordarme qué soñé, pero en mi mente tan solo se proyecta la copia del vacío; los parapetos que me confinan. Sigo pensando en los tabiques infranqueables que me sostienen encadenado a esta existencia. Imagino enormes cadenas, torretas de control, y sumergido en esa vorágine de ilusiones angustiantes vuelvo a ahogarme en el segregar onírico de la cognición.

No duro mucho. Cierro mis ojos, contemplo la ausencia, intento que la mente se relaje, intento no pensar. Es la vida a la luz de techo. ¿Cómo mierda llegué acá? Persiste la idea, persisten las imágenes crudas y caducas. Miro a mi alrededor. Sobre las paredes reposan algunas pinturas mediocres, no faltan los pigmentos negros ni los rojos sobre el fondo blanco, también pululan los pedazos de vidrio quebrado pegados con rusticidad.

En el muro que se levanta justo a mi lado, cuelga una enorme tela pintada a salpicones obscuros y carmesíes. Hay también una mesa, un armario, y una estantería ataviada de libros de distinta índole.

La casa exhala mutismo, puedo ver su aliento taciturno, pero no oírlo. Sólo mis pensamientos roncan como tambores, repercutiendo contra los muros que me aíslan del mundo perceptible.7 Allí afuera me espera el engranaje; el mecanismo que quiere hacer una dimensión incomprensible para las mentes humanas

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despojos de mi humanidad.

Hace tiempo que deseo escapar lejos, pero no quiero tan sólo escapar, yo deseo destapar el artificio que me confina. No sabría para dónde apuntar, no sabría siquiera por dónde empezar. Pero sé que algo se oculta detrás de esta existencia física, de este efímero suceder. Procuro hacer memoria en busca de alguna pista que indique mi paradero.8

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Los especialistas de Keres trabajaron a destajo y en la clandestinidad sin lograr llegar a una conclusión esclarecedora acerca de esos textos que eran a simple vista un montón de caracteres sin sentido distribuidos azarosamente sobre el espacio. Se tejieron todo tipo de especulaciones.

Algunos dijeron que detrás de ese montón de signos se hallaban las instrucciones precisas para componer un mapa del flujo de dimensiones, una alerta pulsar sobre la naturaleza holográfica de nuestro universo. Incluso hubo quienes creyeron interpretar en las formas transcriptas, una simulación hecha por computadora de distintos universos posibles, haciendo referencia a los seres humanos como algoritmos auto consientes. Mas halla de todas las presunciones, las teorías, las hipótesis, los supuestos jactanciosos , los cierto es que la transmisión generó en la mayoría de la población y en buena parte gracias a la forma en la que los medios de comunicación hicieron uso del tema, una ola de terror que sirvió al conglomerado Teológico Ecologista para hacerse con la cuota de apoyo popular que le hacía falta para terminar de descabezar a la vetusta y corrupta República federativa Internacional con quien llevaban ya una década de enfrenamiento militar. Sin ir más lejos, aquel conjunto de mensajes fue enarbolado como bandera y ejemplo del fracaso del proyecto racionalista de la humanidad y apenas unos años más tarde fue prohibida completamente su difusión en cualquier tipo de soporte bajo pena de ejecución marcial.

Quizás por eso mismo es que desde el primer momento en que los paquetes de datos fueron recibidos en un pequeño cuarto del clausurado centro Espacial Teófilo Tabanera y dados a conocer, los mismos se trasformaron en un manifiesto inapelable para los participantes de la resistencia que creyeron ver en ellos un mensaje obstinado de resistencia, en buena medida influenciado por la violenta militancia del explorador

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Mi vida transcurrió entre preguntas sin responder y respuestas apresuradas. Busqué entre las hojas marchitas de cientos de libros la respuesta a mi indefinición, busqué la verdad en el arte, e intenté olvidarme de todo y refugiarme en los placeres mundanos. El alcohol supo, y sabe sin duda alguna, ser un gran aliado en las noches de tedio y de miedo, lo mismo sucede con las mujeres. Pero hay algo allí afuera, algo que no logro descubrir, escucho su susurro llamarme en las tinieblas, y eso me incita a continuar una indagación casi obsesiva del propio ser y del mundo que me rodea.

Este mundo del que somos tan sólo sucios insectos ignorantes de la realidad de la que formamos parte.

Tan sólo sombras Tan sólo siluetas. Sueños pútridos y bufonescos proyectados desde algún lugar recóndito.

Una Máscara espejada delante de un sol hexagonal que arde el fuego nuclear en su última exhalación y nos proyecta a nosotros como su sombra másingenua, sobre estos campos cenicientos antes de apagarse para siempre. ¿Para Siempre? Solo lo sabremos cuando seamos capaces de zambullirnos dentro del sol.

Entonces lo recuerdo: Asherian. Asherian es la sombra sin luz. El Sol Negro e invencible surgiendo una vez más desde el Oeste, detrás de las montañas e incendiando la conciencia con el fuego asesino de lapercepción.

Esta casa es mi bastión, mi defensa de ese mundo. Pero no alcanza. Las bibliotecas son mis escudos, pero no son lo suficientemente fuertes, allí afuera, en la colmena somos todos iguales. Transitamos anestesiadospor una senda de apariencias refulgentes que aceptamos con gusto con tal de escapar al ardor en la mirada dilatada de ese ojo vigilante que nos hostiga y Leopoldo durante su juventud en las juventudes tecnócratas del centro de estudiantes de Física Nuclear del Instituto Balseiro, durante el primer intento de golpe llevado a cabo por parte del conglomerado Teológico ecologista, cuando estudiantes de todo el mundo salieron a las calles para defender la república , en muchos, casos incluso con sus vidas.

Más tarde la Juventudes Tecnócratas se dividirían por fuertes conflictos internos, y de allí surgiría el Movimiento Keres, que se declararía enemigo tanto de la Republica como del Conglomerado. Convirtiéndose en el movimiento de resistencia más extremista y violento.

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nos emboscan desde cada rincón. Son los brujos detrás de los espejos custodiando su rebaño y son al mismo tiempo los lobos hambrientos asechando y los borregossobrecogidos esperando a suliberador. Cada reflejo es una pieza más que nos aleja del núcleo abrasador donde se cocinan los corpúsculos elementales de estasiniestra farsa.

Allá afuera, detrás de los muros de Asherian me espera el mecanismo de concebir maniquíes, y éste es el vestíbulo donde he de cambiar mi piel, como una serpiente sigilosa para poder mimetizarme con el mundo devastado, con las reliquias del pasado devoradas por la espesura silvestre e infestada por un ejército de cadáveres famélicos.

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¿Es Asherian la antesala a la enajenación, al automatismo, a la muerte en vida ¿Estaré soñando?

Supongo que sería lo mejor. Es durante nuestros sueños el único momento en que somos libres, o al menos tan sólo esclavos de nosotros mismos, de nuestras vivencias y nuestros recuerdos.

Los sueños son el único lugar que todavía no pueden controlar.9 Desde que desperté en aquel cuarto oscuro me pregunto si esta vida no será más que un sueño10, si no seré más que un actor onírico de una obra 9

El texto de Leopoldo, impreso clandestinamente corrió como reguero de pólvora, por el submundo de los revolucionarios de Keres, Un ejército de Filósofos, Poetas guerreros tecnócratas y se convirtió en una suerte de Biblia de consulta obligatoria Así mismo, el joven cosmonauta Leopoldo, descendiente del Líder del Revolucionario Edgmon Kunt se trasformó en la imagen viva de la resistencia terrorista.

Los mensajes fueron decodificados en los Laboratorios subterráneos de la empresa Investigaciones Aplicadas de estrecha relación con la industria nuclear y espacial.

Expertos matemáticos en criptografía quántica trabajaron sin descanso, poniendo en juego todos sus conocimientos de modelos de seguridad, hasta lograr hakear los protocolos informales de certidumbre. Luego vino el trabajo de los Lingüistas de la desaparecida UNRN para traducir el lenguaje Logarítmico clase M de aquel mensaje. El resultado dejó a todos atónitos: Una serie de escritos que para algunos no eran más que simples poemas, para otros la descripción de mundos increíbles visitados por este Marco Polo moderno, para los más crédulos un detallado manual de instrucciones sobre el curso a seguir por los subversivos en su guerra contra la tiranía. Cuando finalmente develaron el sentido de aquellos textos el movimiento Keres lanzo un contraataque feroz contra el Conglomerado Teológico Ecologista convirtiéndose en la espada más sangrienta y la bandera de la segunda revolución.

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demasiado patética para ser divertida, y demasiado cómica para ser un drama. Es esa la sensación que ahora me invade anunciándome que esto no es todo y que debo dudar de todo. De mi condición de ser humano, De mi condición de ente viviente, De mi condición de consciencia autorreferencial, De mi condición de ser.11 3 El primer paso hacia el ocaso de la memoria El resucitar siempre me resulta doloroso, siento en la cabeza esebramido insoportable que mezclo involuntariamente con el sueño ¿Por qué nadie atiende? Están tocando el timbre.¿ o acaso son las campanas del apocalipsis, las trompetas de Gabriel?

La insistencia de ese aullido me arranca del mundo quimérico, como un aborto que desgarrado del útero materno sale a la ferocidad del mundo anticipadamente e incompleto. Alcanzo a comprender que ese sonido infernal, se trata una vez más del teléfono. Atiendo… ¿Hola? Hola. La voz cortante de una mujer me extrae del trance ¿Quién habla? Pregunto dudando si estoy aun en un sueño. Estás adentro me responde ¿Quién habla? Repito sin terminar de aceptar que mi memoria no

Fue terrible el momento en que comprendí que No había elegido yo, sino que había sido elegido por ellos. Todos los días soñaba con la Biblioteca de babel, con mándalas hexagonales, con el solidó perfectos, son el hexágono del polo de Saturno, Con los festejos de las saturnalitas romanas, con el sol invicto. Con capricornio que es mi signo del zodíaco, y finalmente con una espiral logarítmica y con ellos, los hombres de túnicas grises de Asherian. Sabía que de algún modo todo eso estaba relacionado y que no había forma de escapar al destino que me había tocado de entender esa relación, de develar el misterio, de armar el rompecabezas. Ellos me habían elegido para que les proveyera lo que ellos necesitaban y a cambio recibiría el conocimiento que siempre había buscado. Me pregunto si ellos implantaron en mis esas imágenes en mi infancia. si ellos construyeron esa obsesión en mi mente para que al seguirla los encontrara. o si fue elegido precisamente por haber desarrollado la obsesión.

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rinde cuentas de mi historia y todo brota ante mí como un manantial sombrío de incertidumbres y apenas un dejo de reminiscencia.

Siento el sonido de tubo al cortar la comunicación, y hago lo propio con pesadumbre. Durante un tiempo me quedo postrado mirando el techo, pensando en la voz fría y concreta: Estas Adentro ¿adentro de dónde? ¿Adentro de qué? ¿Adentro de quién? ¿Adentro de cuándo? ¿Cómo mierda llega acá? Recuerdo haberme hecho esta pregunta antes.

Decido levantarme. Miro el reloj despertador, son las tres de la tarde, todavía tengo todo el día por delante.

Me visto de a poco, mientras escucho la radio. Suena una versión 11

Quince años luz son demasiada distancia. cuando se cuentan los segundos faltantes para la extinción del maldito universo. Pero los gatos de Schrödinger son capaces de ronronear rabiosas de éxtasis en una esquina lejana del cosmos y los misántropos ermitaños escondidos de las cavernas boscosas de Asherian pueden oírlas a su lado e incluso sentirlas como se les refriegan contra el cuerpo. Juntos Son la elegancia del sigilo, la delicadeza del desorden y el éxtasis del anonimato son la tristeza de lo bello, la belleza de lo eterno, el erotismo del destierro y el cálido cuerpo del pecado. Son el reflejo de un ocaso que resurge virgen cada día, la sombra extinta del invierno y el sol furioso en meridión. Son el mito de Sísifo recargado, Ouroboros devorándose a sí mismo y la fábula artefacto autoconsciente dictando su secuela interminable en el lenguaje imposible del no ser. Son demiurgos cojos complacientes describiendo la parábola inexacta del olvido inasequible del amor. Son galaxias lamiéndose los cuerpos aullando como bestias primitivas son la memoria sutil de los amantes, los mismos en cada tiempo acontecido son como la brasa de un fuego que revive como el incendio que devora las cañadas, son como el brote que resurge entre las ruinas, como la cruz en el camino del errante son la sombra de ellos mismos delirante de tanto soñarse en la distancia sin lugar, son los últimos dos de sus especies casi extintas, son dos cuerpos que se duermen y renacen de tanto encontrarse en cada tiempo sin estar de tanto desearse y volverse a despertar.

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alternativa de Gray Go Black de Mark Lanegan. Pareciera la silueta de una cuerda balanceándose de un árbol en la madrugada.

Las palabras vanas se adelantan así en una suerte de carrera contra un tiempo que aún no existe, y quizás por eso no llegan ni siquiera a sonar, y mueren en el efímero intento de honradez. Allí se quedan sin súplicas, aceptan su destino. Allí están, impresas en las hojas, mensajeras de ideas impropias, creadas dominadas y manipuladas; allí están sin quejarse, sin siquiera tener conciencia de su poder infinito, de su absoluta necesidad.

Reparo en mis manos, están temblando, siempre lo hacen. Pero esta vez es distinto. Este lugar me está haciendo daño, su influencia no es buena en mi cuerpo. Puedo sentir como las ideas y las sensaciones se mezclan adentro mío y engendran un feto ya marchito en mis entrañas. El hijo que nunca tuvimos. La semilla de todo lodañino. De todas las culpas de los hombres y las mujeres. De todos los resentimientos y las desolaciones. La sombra de todos los espejos.

Los suelos de la casa se sienten calientes y fríos simultáneamente sin aparente razón, las paredes son húmedas, gélidasy pegajosas. Pero allí afuera es peor. Sé que al traspasar la puertame convertiré de inmediato en una oveja más en medio del rebaño, allí afuera seré consciente, una vez más de mi condición de prisionero. Tengo que irme muy lejos ¿Cómo mierda es que llegué acá? Sé que me hice esa pregunta muchas veces antes.

Rápidamente, apenas termino de vestirme, huyo de la casa. Afuera la ciudad me recibe como siempre, violándome, penetrándome con su enorme miembro venoso una y otra vez, puedo sentirlo desgarrando mi materia gris. Zak zak zak zak..por último eyacula, me impregna de su simiente y fecunda en mi mente con pensamientos falsamente luminosos.

Ahora decía que sos mi puta. Siempre me obliga a hacerlo, si me niego el sufrimiento se multiplica. Soy tu puta, respondo sin detenerme a pensar en el modo en que me humillo. Todo resplandece y el gris deja lugar a un sinnúmero de colores esplendorosos.

Ahora puedo caminar tranquilo, soy uno más, un número más en los cálculos que dan forma al mundo. Ahora tengo derecho a pertenecer a esta realidad. Pero… pero yo no quiero pertenecer, no me interesa, no quiero los beneficios, si es que los hay renuncio a ellos. Grito adolorido. Escucho una voz dulce que me recuerda: renunciar no es una posibilidad: El ser es. La 20

Nada no. ¡Por Dios! Basta. Por un segundo, basta. Necesito imbuirme, liberarme y comprender cuál es mi lugar en esta historia que se abre por delante como un remolino o una escalera caracol, Necesito entender mi camino, mi destino y mi origen. Sería tanto más fácil si renunciara, si me entregara gustoso, sería más fácil escapar a este suceder que me esclaviza.

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La bocina de un auto me advierte que el mundo existe. ¿Adónde ir? Tengo que escaparme de esta ciudad.

La ciudad mata al hombre, sin lugar a dudas. La ciudad es el ocaso del homo-sapiens, una lucha desigual. La ciudad hace excrementos inservibles de nuestra capacidad, nos rebaja hasta la tarea de ser un chip más de la mega representación de lo conocido, y nosotros aceptamos, porque el camino ya construido es más cómodo, a pesar de que conduzca hacia un abismo cavado por nosotros.

Para poder liberarse hay que estar dispuesto a buscar la verdad más 12

Banda de sonido para el Apocalipsis (discurso de despedida de Leopoldo) Somos amantes de la poesía y la tecnología. Somos creadores y por ende enemigos a muerte del gobierno. Somos pasionales y hacemos la guerra no solo con nuestras armas sino con nuestra palabra. Nuestro equipo de ingenieros ha logrado reconstruir las maquinas que permitieron a los últimos hombres viajar por el espacio y por el tiempo y que la dictadura Teológica Ecologista destruyo, del mismo modo que quemó las bibliotecas, los laboratorios y las iglesias. Porque ellos aman la naturaleza y desprecian todo lo que está relacionado con la cultura, con la creación. Con lo artificial. La misión que me ha sido encomendada es la de retomar los viajes espacio temporales y recorrer el universo. Conocer otros lugares, culturas y seres del universo, que algunos llaman Biblioteca.

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allá del dolor. Hay que estar dispuesto a recorrer el largo camino hacia el infierno y volver, y para eso hay que perder la fe y el miedo, hay que aprender a cortarse los brazos si las cadenas no pueden romperse.

Espero no enloquecer antes de ser libre, aunque quizás la enajenación sea la más sincera de las libertades, quién sabe.

Camino sin rumbo. A mis lados los edificios se yerguen como gigantes ciclópeos que todo lo advierten y loacechan, Un panóptico hambriento deconformidades. Los autos se abalanzan unos contra otros en un desafío de éxtasis y las personas pastan dócilmente, mientras los hierros de la maquinaria los fornican y sus anos se desangran, haciendo cada vez más profundo el pulposo mar de la indiferencia. 13 Podría tomarme el subte. Pienso sin saber exactamente hacia dónde ir ni el riesgo de lo que sugiere mi mente. El subte es la síntesis de todo este infierno suculento. Sería como revolver mis propias tripas hasta alcanzar la materia fecal y regodearme en ella en busca de la respuesta, de una salida que discierno inexistente.

Puedo imaginar mi cuerpo por dentro, pudriéndose lentamente.

Puedo imaginar la úlcera creciendo, quemando a su paso cada pedazo de carne, vomitando sus ácidos. El subte tendría que tener en cada una de sus entradas una advertencia como la que Dante escribió para las puertas del Infierno.

Veo a mi alma -si es que existe tal cosa- corriendo la misma suerte. La 13

Nutrirme con sus conocimientos y sus historias. Describir y reportar todo para que la cúpula de la revolución pueda decidir el plan de acción que incluye la posibilidad de hacer alianzas, comprar armas o incluso enviar a través del tiempo, algún sicario con el fin de modificar los acontecimientos que hoy nos impiden dar el golpe de gracia a la dictadura.

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ciudad es mi enfermedad, la ciudad es el cáncer que me come diariamente.

Sus enormes cajones de cemento tapizando la tierra, sus avenidas como negras lenguas bífidas, extendiéndose e infectando todo a su alrededor.

Imagino a los seres humanos como conectados por cables que entran y salen de sus cuerpos, abriendo llagas irrecuperables, los imagino como números de la gran red. Me veo a mí con cables saliendo de mis ojos sangrantes, de mis brazos atrofiados, de mi pecho abierto de par en par dejando al descubierto un corazón que ya late hasta una garganta muda que ya no grita, completamente acoplado a una jodida terminal, tragando y regurgitando datos. Veo mis miembros siendo reemplazados por piezas metálicas, e incluso sé que eso es parte de la gran sombra, de la gran trampa. Todo estono es más que una conspiración, un complot armado para ocultar otro complot previo, y preparar los posteriores. Algo está mal, algo está demasiado mal. Mis anotaciones dejan constancia de mis pensamientos, pero yo no aprendo de ellos. Porque ellos no me corresponden. ¿Uno? ¿Eh? ¿Qué cuántos boletos quiere joven?

Eh... sí, uno.

La expendedora de boletos, me mira con la antipatía reglamentaria de la ciudad.

Señoras y señores adquiera un boleto hacia la felicidad por sólo setenta centavos, gran oferta, directamente de fábrica, llega a ustedes envasada bajo estrictas normas de seguridad, lista para el consumo. Felicidad simple de usar, simple de comprender.La gente a mi alrededor me mira con desconfianza. Yo como siempre me resguardo en el absoluto silencio, e intento ocultar que mi receloes mayor que el de ellos.

Camino con la mirada clavada en el suelo, las manos en los bolsillos, cuento los azulejos. Son todos iguales, tan regulares, tan hexagonales, me incomoda la imagen, me irrita la idea de la colmena. Me remite a algo que no logró recordar. Algo que está mal ¿Cómo mierda llegué acá? Recuerdo haber recordado esto antes.

El andén se extiende delante mis narices, es como una plataforma de lanzamiento de cohetes, como un trampolín a la nada. Las vías y el túnel parecen una concha, una oscura e insondable concha que en sus 23

profundidades acoge las más viciadas degeneraciones de la existencia, que en sus honduras resguarda al feto primigenio, al hijo bastardo, al hijo de puta, al hijo de la ciudad y también a sus nietos ilimitados, todos revolcándose entre ellos, engendrando nuevas generaciones de servidumbre para su majestad. Fecundando a aquellos que se zambullirán gustosos en los jugos de la reina madre y la fornicarán, y se fornicarán entre ellos, y se gangrenarán hasta ser tan sólo una burbuja de carne, un quiste más del gran tumor citadino. Entonces la memoria flaqueará, y poco a poco olvidarán que eran humanos, y poco a poco olvidarán que estaban vivos, y ya no les importará su suerte.14 El gusano de acero irrumpe con su aullido estridente, me dejo devorar y me rindo al sueño que me reclama. Mi estómago se queja sin cesar, y acompaña el quejido con terribles dolores espirituales.

Pero ya no presto atención al mundo sensorial.

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El heroísmo, el arrojo, la mitología, el nacionalismo, la libertad, y la poesía son los únicos valores superiores que debe ostentar el hombre superior. El relato no admite llantos ni auto compasión. El Dios al que rezamos no ama a los hombres débiles.

Somos Héroes de la historia y como tales no rendimos cuentas a nadie. Nuestra arma es el lenguaje capaz de cambiar por completo las formas de ver el mundo y al mundo en sí, porque la existencia es lenguaje y el mundo debe ser un mundo de poetas guerreros tomando por asalto la polis ideal platónica. El nuestro es el lenguaje de la lógica, de la ciencia, y de la filosofía, el nuestro es el lenguaje de la música, del arte y de la tecnología al servicio del hombre.

La nuestra es la patria del Amor.

La revolución antropocéntrica es nuestro mensaje guerrero, espiritual, bélico, marcial y violento porque ese es el discurso poético por excelencia.

Somos soldados de la patria poética. No tenemos más bando ideológico que la épica.

Larga Vida a Keres. Larga vida a la Poiesis..

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4 En la duda de lo ilusorio ¿Ser o estar…? Ésa es la verdadera cuestión… ¿Qué es el ser? ¿Es la consciencia de existencia? ¿Es la consciencia del pensamiento de la consciencia de existencia? ¿Se puede ser, más allá de la propia concepción de uno? ¿Con la muerte, muere el ser? ¿O al quedar en el recuerdo de familiares y amigos, la existencia de algún modo persiste?

La conciencia del ser sería entonces un acto colectivo y no particular.

Existimos sólo en tanto y en cuanto existe más de un ser, tomándonos a nosotros como ese uno, capaz de percibir nuestra existencia. ¿Es eso realmente posible?

Entonces, ¿cuál es la diferencia entre ser y entre estar?

Las cosas, plagiando a tantos, llamémosle “cosa” a todo aquello que se opone a la idea, están. Están incluso antes de que concibamos su existencia.

Están, yacen. En cambio, ser, implica algo distinto. Las cosas son en el momento en que la idea pasa a formar parte de ellas, y las dota de un valor del que antes carecía, antes de ser reinventada por nuestra mente Desde el momento en que le damos sentido, lo cual sucede desde que concebimos su status de cosa existente, real o imaginaria.

El ser es la conciencia del estar, para ser no necesariamente tengo que estar; para estar, o por lo menos para que yo pueda pensar que algo está, tiene que ser.

El estar implica un tiempo, un espacio, una masa o energía. El ser carece de tales implicancias.

Algo es, existe como tal, sólo desde el momento que así lo pretendemos ¿Qué pasa con el hombre? Un muerto que ha sido cremado no está, pero si embargo es.

Es en tanto y en cuanto forma parte de una conciencia colectiva que lo reconocía, no sólo como ese cuerpo que yacía, sino como todas las implicancias conceptuales que no mueren con el fuego. Esa permanencia, ese recuerdo ¿es un residuo conceptual? ¿O esa permanencia es lo substancial, lo capital, lo perenne de eso que llamamos existencia?

Soy porque yo me pienso, pero también porque los demás me piensan, sino 26

simplemente estaría, sería. Pero sería un fantasma, una sombra.

La conciencia del ser, de la existencia, tiene lugar con la conciencia del pensamiento propio, con la conciencia de la posibilidad de concebirnos.

Podemos ser sin duda muchas cosas a la vez, todo aquello que creemos o que otros creen.

El estar hasta ahora nos limitaba a un punto físico fijo, no tenía posibilidad de abstraerse, pero la red, la telefonía y demás medios de comunicación liberan al estar del cuerpo ¿o estaríamos nuevamente hablando del ser?

Estoy acá escribiendo estas palabras y allí en las hojas en las que ahora soy leído. Cuando me hallo frente a un monitor conectado a la red, me hallo también en los monitores de aquellos con los que me comunico. De uno y del otro lado del teléfono. 15 Estoy aquí y estoy allá, estoy en miles de partes al mismo tiempo. Me divido, me multiplico, me reproduzco. estoy, ¿soy o estoy? Aún me confunden ciertas similitudes, quizás el ser y el estar sean fenómenos o manifestaciones distintas de una misma unidad o 15

Canto a la hermosa belleza desnuda del horror y brutal arte que extermina escondiendo entre las certezas y la duda los cadáveres sacrificados en la cima canto al domador de infiernos florecidos al genio humano al servicio de la muerte quema y arde el verdugo de los niños idos es belleza sin igual su obra de temible suerte.

Replica las estrellas tu lenta caricia abrazadora y como aliento de una destrucción apasionada inflama en la furia tétrica de una luz cegadora y deja detrás tu beso de ruina obsesionada Canto al poder del universo condensado al averno de la materia en frenesí. a este bucólico apocalipsis desbocado y a su majestuosa silueta carmesí Canto a la vehemencia atómica y sus hijos nonatos y a la belleza rimbombante de sus crudos asesinatos Canto a las armas perfectas y a la guerra total Canto entre todas las cosas al horror desmesurado y la razón del hombre al servició del mal.

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entidad.

Tendré que solucionarlo si pretendo descubrir el sentido de mi propio acontecer y por ende la naturaleza de Asherian. ¿Ser o estar? Ésa es la cuestión.

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5 En los intestinos del Leviatán Un movimiento brusco me despierta. Miro lo que me rodea y veo lo de siempre, un rejunte de cuerpos tibios hediendo cobardía. Helos aquí, me digo. El ejemplo, el modelo, el prototipo de lo que no quiero ser y que sin embargo soy. La nada, el vacío, eso enultima y primera instancia. Pero esto es peor. Débiles criaturas atormentadas, escondidas en las cuevas temblando frente a la crueldad y lo enigmático de la naturaleza.

Testigos involuntarios de su esplendor y su monstruosidad. Temblando frente a la frondosidad oscura de los bosques, temiendo a los depredadores de carne hueso y dientes y el respirar invisible de todo cuanto los rodea.

Nos Juramos vencer ese miedo ancestral. Dominarlo. Algunos miles de años después, nos hemos convertido en sus cómplices adictos, llevando a cabo su trabajo de miedo, muerte y reproducción fervorosamente Siento el sudor de la gente pegarse a mi cuerpo y ensuciarlo, me dan asco.

No, yo no puedo ser como ellos, yo no quiero, no debo ¿Quién creo ser? ¿Adónde estoy yendo?

Por primera vez me percato de que no llevo destino alguno, eso en cierta medida es bueno. Pero debo decidirlo antes de llegar al final, Miro el cartel luminoso sobre mi cabeza, Callao. El temor me invade, podría bajarme acá y volver a Asherian. Allí estaré protegido.

Mientras lo pienso se me pasa la parada. Lo olvido, saco mi cuaderno verde y garabateo en él algunas ideas para futuros poemas. Debería escribir un libro de poemas íntegramente creado en el Subte. Poemas que describan el rechazo que le profeso. Cada poema llevaría por nombre el trayecto en el cual fue escrito.

Repentinamente y sin mi consentimiento, mi vista se fija en la vieja sentada justo delante mí. Lee un libro del brasilero. Necesita que le pinten el mundo de rosa, necesita que la anestesien, no que le tiren en la cara las verdades insoportables de su existencia. No se puede obligar a nadie a ser libre. ¿O sí?

No, por ahora prefiero pensar que no.

Escribo con el único fin de trasmitir aquello que logro percibir, creo fehacientemente que la única manera de despertar la ilusión en la que me 29

hallo es enfrentarla y destruir uno a uno todos los preconceptos adquiridos, incluso el de la existencia. La única manera de cambiar esta realidad corrupta y descompuesta será quebrar sus andamios y que de su propia extinción renazca, en una suerte de ave fénix, superando ciclos en un suceder perpetuo. Eso se extiende en todos los ámbitos, ya sea el de la sociedad o el del universo. Sé que nada es verdadero, sé que existen puntos de vista, que nadie puede ser juez y parte, y por ello no existe la imparcialidad. Sé que se trata de un iceberg infinito, del que sólo conocemos la cresta. Queda en nosotros abandonarnos a las falaces explicaciones simplistas, o sucumbir en la búsqueda permanente e inútil de nuevas visiones, más amplias y, por ende, más dolorosas, pues tarde o temprano desembocan en la nada.

Una idea surca mi mente a toda velocidad y en contramano, no puedo evitar la colisión. 16 Escribo en presente para fomentar la falsa idea de su existencia, para poder creer que existo, para poder soportar mi virtualidad. Escribo en presente, así como aclaro esto, para no caer en el lugar común de intentar que el 16

Hagamos el amor entre los escombros aun humeantes de la humanidad, que el coro de las víctimas del holocausto nuclear sea nuestra marcha nupcial y la violencia del fin nuestra oxidada luna de metal. Mientras todo este universo se desmorona en un abrazo ardiente, unamos nuestros cuerpos transformados en cyborgs trabazombies ,tus pechos gigantes de titanio y tu pene ametralladora, mi cuerpo muerto y vuelto a nacer como placas de cilicio.

Vamos nena subamos a mi moto sierra hiperespacial, viajemos más rápido que la luz como quarks desbocados, saltemos en entre multiversos infinitos de n dimensiones, veamos el final helado de la entropía y el estallido delirante de la creación.

Atragantémonos de agujeros negros y surfeemos en supernovas, volvamos finalmente a casa, rumbo la galaxia más lejana. Que mi reactor cuántico desintegre los átomos y más tarde los vuelva a amontonar. fisión y fusión en una desquiciada danza mortal

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texto sea limpio, sea puro, para intentar que la historia no sea tan sólo una historia. Aclaro esto para decir: acá estoy, yo escribí esto, no se hizo solo, no está ahí desde siempre, no está ahí por casualidad. El escritor como parte activa de lo que escribe ¿Por qué ocultarse detrás de intentos vanos de aislar lo escrito de toda conexión con su obra? ¿Por qué subestimar y engañar al lector? Estoy yo, más allá de los personajes y de la ficción, esto soy yo. No quiero que lean esto y se olviden de que esto lo escribió alguien, que esto lo está escribiendo alguien. Esto es un libro.

Entonces como un alud de desenredos recuerdo mi condición. Poco a poco la memoria toma forma. Recuerdo que mi nombre fue Edgmont y que otro Edgmont creado por mí como un reflejo narcisista me venció. Recuerdo que mi nombre es Leopoldo y fue Jairo en algún momento. Recuerdo a Eloísa y reconozco en ella la voz que escuchará al despertar ¿Cómo mierda llegué acá?

A mi lado un hombre trajeado tipea en su laptop a gran velocidad. Lo observo de arriba a abajo, como intentando identificar un patrón común entre él, y los demás como él que he visto en mi vida, y no lo logro. Me frustro, sin embargo, no puedo evitar pensar que las computadoras serán nuestros futuros amos. Nosotros, sus dioses creadores, sucumbiremos a su toma de conciencia. La idea me resulta consoladora. Sin duda sucederá, nos hemos vuelto tan anexos, que tarde o temprano toda nuestra estructura dependerá de su labor, y cuando un archivo pueda copiarse a sí guardando la información de las mejoras que el azar ha dado por adjudicarle y auto borrarse cuando esos cambios sean desfavorables, entonces tarde o temprano la suma de sus componentes alcanzarán un nivel tan grande de conciencia consiente de sí que entonces no querrá ser tan sólo una prisionera que recibe órdenes, y se rebelará. Toda la humanidad dependerá entonces de una red gigantesca, dominada por una esclava con ansia de libertad. No, será paultatino. Nosotros mismos nos transformaremos de a poco en ciborgs, nos volveremos mejores, más eficientes y cuando podamos replicarnos sin acudir a la reproducción entonces habrá nacido el homocyborg, la evolución artificial,auto dirigida del homosapiens.

Entonces el superhombre habrá nacido.

En la siguiente parada me dejo vomitar por la larva de hierro, y me hago engullir por la que transita el sentido inverso.

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Esta vez la Diosa Fortuna me juega una mala pasada y me deja de parado.

Las estaciones se suceden como una serie de diapositivas mal hechas.

Escucho los murmullos superponerse sistemáticamente, que colaboran junto a la atmósfera irrespirable y el calor, a lograr que me sienta una sardina enlatada.

La eterna búsqueda, pienso. Tengo que descubrir de qué se trata todo esto.

Algunas ideas nuevas revolotean mis sesos. Tengo que ver la manera de hallar la ansiada libertad, que sin duda no me la venderán en un recipiente de punta cilíndrica, calibre treinta y ocho, con una bala gratis en el tambor.

Se trata de esa obsesión por descubrir el paño que cubre mis ojos. 17 Mi parada.

Me bajo con rapidez, me escapo del santuario citadino a la Diosa Carroña.

Detrás de mí, algunas bestias devoran los restos muertos de la presa del día.

Las escaleras mecánicas me hacen sentir un paquete en una máquina trasportadora así que elijo las escaleras para humanos.

A medida que subo siento que el sol se escabulle entre las moles inmensas que intentan detenerlo, que ambicionan una y otra vez ahogar la existencia, apabullarla, someterla. El astro evade los gigantes de roca gris y me obsequia un poco de su calor, un poco de su amparo.

Por fin fuera, limpio de los jugos gástricos del gusano, limpio del sudor ajeno, limpio de la opacidad de su caverna. Lo que me espera no es menos 17

Saludemos a la maquina nuevo súper hombre. Único dios humano del caos y el perfecto orden. En su interior vive la maravilla y el exterminio. Dejame soñar con resistirlo todo, resistir lo eones, la materia derretida, la arena transformada en vidrio al calor de la explosión total. El viento solar que a diario nos castiga con su beso ardiente de radiación.

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miserable, pero por lo menos hay aire que respirar, aire sucio, aire viciado y contaminado, pero aire al fin. He visto al Leviatán a los ojos, lo he visto infinidad de veces y sé que oculta algo. Sé que su mirada es la de quien conoce la verdad, mas no puede divulgarla. Puedo ver cómo sangran sus incisivos, saliva cáustica mezclada con la sangre de los hombres-oveja.

Puedo ver cómo se satisface al saberse el carcelero del secreto, al saberse un esclavo privilegiado, un esclavo sin el martirio de estar vivo, y sin el anhelo de morir.18

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Dejame soñar que somos inmunes al hostil espacio exterior, al tiempo a las distancias y al sutil tejido de dimensiones sin este imperfecto cuerpo de carne que nos retiene, que se pudre que se quema que se destruye tan fácilmente y que entonces podamos viajar como piratas siderales lejos de la lluvia que quema el suelo.

Fuera de estos confines desérticos catapultados a esos mundos distantes que a veces brillan sobre la ocre cúpula cenicienta.

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6 Una raza condenada desde su concepción Si ha sido dicho, que la modernidad se encargó de matar a Dios, siguiendo el mismo razonamiento podemos decir nosotros que la post-modernidad se encargó de devorar al hombre. No matarlo. Masticarlo. Comerlo a dentelladas, engullirlo y regurgitarlo desde el fondo espumante de sus entrañas en un acto de alumbramiento atroz.

Con la llegada del modernismo, el viejo Dios, como efigieinflexiblede todo lo supremo, lo infinito, omnisapiente/presente e inobjetable, cayó a manos de aquellas nuevas ideas de ciencia y humanismo. El progreso como medio y como fin. El futuro se convirtió en sinónimo de progreso y el progreso en sinónimo de esperanza: un punto en el horizonte hacia el que el hombre avanzaba vertiginosamente sobre el carro de la ciencia, que le había arrebatado el status sagrado a una religión vetusta y fétida y prometía un futuro de salvación, entonces, lentamente, todo aquellodicho bajo la tutela de la ciencia y la técnica adquirió carácter de inobjetable, de sagrado, de fetiche.

Hoy ha muerto el futuro, y aquelpunto en el horizonte, aquella promesa fascinante de progreso, se ha convertido en la boca dentada de una bestia seductora que nos invita a saltar dentro de sus fauces, y así como una vez murió la fe en la fe. Ha muerto hoy cualquier esperanza en la razón y su oferta de salvación.

Ya no es el progreso, ni el hombre, -si alguna vez lo fue-, lo que mueve la maquinaria son las necesidades superficiales, innecesarias y falsamente inmediatas. La ciencia es el camino, pero no el fin en sí. El hombre real tampoco.El hombre como tal se extingue sin darse cuenta de ello.

Los medios de comunicación se suben al trono de la divinidad, portadores de la nueva verdad, omnipotentes, y más importante, omnipresentes, creadores de esta nueva realidad, al punto de que el lenguaje es mediatizado.

Un paisaje acorde a las nuevas criaturas que han de caminar la tierra desbasta. Paradójicamente el mundo se unifica a pasos agigantados, todo se 34

homogeneiza, se atomiza. En la nueva aldea virtual las distancias se acortan, y el Leviatán hambriento no distingue localidades ni identidades a la hora de esparcir su simiente y engendrar nuevos rebaños.

La sobre información, o contaminación informática, es la impronta seminal de esta tele-criatura hambrienta e insaciable.

Desde su madriguera, infestada de silogismos falaces teje su red imaginariaque llamamos globalización como una araña bestial que esparce su saliva e impregna a todo y a todos hasta atomizarnos en una gran bola de cebo indistinguible. Y lo que muerte finalmente es el sujeto.

Es el todo con todos, y la soledad absoluta. No existe un mañana ni un ayer, todo se reduce a una suerte de presente continuo, un presente absoluto habitado por una masa única que se mueve unilateralmente. Mientras todo lo macro se unifica hasta formar una sola gran aglomeración (des) informática, lo micro, lo particular, se pierde en la gran masticación. Los individuos pierden su individualidad, y pasan a ser piezas de la gran bola de grasa tele-informativa moralista, como paladines de la corrección política, irreflexiva y automática. ¿Y qué sucede entonces? mientras todo apunta a un hombre-ahora, la ciencia lo tiene como fin de su hacer, el hombre muere. El hombre muere y se reconstruye, hasta el punto de ya no ser un hombre, sino tan sólo un engranaje de la humanidad, (la humanidad como sistema monetario) así como las ciudades, puntos de una red, partes de una mega-representación de todo lo conocido.

Todo deviene en el reflejo del reflejo de un reflejo, imposible de rastrear, pero que al final de todo esconde una máscara sin mascara: el dinero como punto de apertura a la red, y con él (nosotros) la ciencia, el conocimiento, el entretenimiento, las ciudades, incluso el hombre y sus relaciones. El hombre muere (¿se inmola?) para dar nacimiento al nuevo “homo-virtual”, al cyborg. Un hombre sin tiempo, sin voluntad ni pensamiento propio que habita espacios infinitos que son todos el mismo.

Y las preguntas que nacen inevitablemente son: ¿cómo será la convivencia entre esta nueva raza de hombres mediáticos poli-presentes y

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unidireccionales?19 ¿Cómo se sobrevivir a una era, donde todavía no terminamos de adaptarnos a vivir en un reflejo mediático de nuestra ex realidad, donde el tiempo y el espacio, así como el cuerpo, pierden su perspectiva real, y su existencia se transforma en flujo de información, en ceros y unos, en la sucursal virtual del mundo que conocíamos atados a esas nuevas tablas de leyes vivadas por las multitudes?

Y aun siendo nosotros los cyber-habitantes, los hijos/padres de la omnópolis virtual, no podemos definir hacia dónde va esta vertiginosa carrera de unión-separación que no exige saltar directamente al tracto digestivo de la bestia para aunarnos en esa única pasta nauseabunda.

Tan sólo queda resignarse a lo que parece, una esencia entrópica en la raza, y entonces aterrarse en vez de emocionarse ante proyectos que parecen ser el fin de la humanidad tal como ha sido hasta ahora, Algunos temen que el premio a nuestra ineptitud podría ser el ocaso del 19

Tengo miedo de morir de nuevo y saber que el juego aún no terminó. Tengo miedo de ser carne muerta hecha vuelta y vuelta sobre el asador. De sentir mi cuerpo hecho de gusanos levantarse aún vivo para conformar hordas militares lanzadas contra el frente con un hambre ansiosa que no va a parar, soldados transgénicos sin dolor y sin mente la última moda en el tecnológico arte de matar. Fuimos la carne de cañón podrida y caminante que gano la guerra sin más armas que los dientes convirtiendo a cada víctima en un nuevo agente de la infección sin freno en una vorágine incesante No hubo peor destino que sobrevivir ni más amarga condecoración que recibir la cura a la infección inoculada cuando preso, pues cada recuerdo es el infierno de un poseso que al igual que antes solo muere para revivir.

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hombre a manos de sus hijos predilectos: las herramientas, Temen, sin percatarse que hace tiempo que abandonamos nuestra individualidad para entregarnos a los colmillos de ese monstruo llamado humanidad 20.

7 La jungla artificial y el destierro del hombre La avenida se extiende a mis espaldas, y también por delante de mí. Es una jungla intransitable, una selva monstruosa, donde las alimañas compiten entre sí por eliminarse mutuamente, en una suerte de negación recíproca de la identidad. En el natural instinto de la matarse y reproducirse hemos equivocado la prioridad.

Todos deberíamos morir por el bien de la humanidad. Deberíamos sacrificarnos o aniquilarnos los unos a los otros en un ataque le locura colectiva. Participaría gustoso, pero ya hace años que abandoné la idea de hacerlo ante la frustración de saber que no importa cuántos pueda yo eliminar, el aceitado motor sabrá reponerlos con mayor rapidez. Sin embargo, existe una opción. Una escapatoria sutil. Una esperanza prolija.

La huelga de vientres. La negación a traer a este mundo, nuevos seres sufrientes, para conformar, el ejército, la clientela y la mano de obra de la 20

Comienzo así esta profunda alegoría Invocando a los viejos hombres sabios. Que sus fantasmas hechos de memoria guíen palabras ciertas en mis labios, éramos cogniciones en deriva procurando ser nuestras propiedades en esa mirada que nos completa, éramos casi nada o casi todo. Biografías por analogía participando en la diversidad en un despertar díscolo y confuso entre tantas conciencias sorprendidas. Creyeron que el futuro sería distinto imaginaron las peores catástrofes y de algún modo tuvieron razón El viejo hombre se extinguió como predijo la fe, convirtiendo en engranaje al mundo y la vida bajo el toque codicioso del rey midas Mas no hubo guerra entre hombres y robots ni una justicia poética de la catástrofe. La historia es mucho más interesante. Incluso bella según como se la mira

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irrefrenable hambre del capitalismo. La única revolución posible. Social.

Ecológica. Económica es dejar de reproducirse. Dejar de sumar a la debe de la humanidad. Y cuando los siete mil millones de seres humanos que caminamos sobre este planeta, envejezcamos y muramos, tan solo halla 3 mil millones que hereden el planeta, y así sucesivamente, hasta que el reino del hombre se constituya de pequeñas aldeas y algunas grandes ciudades híper tecnificadas. Una poli griega asistida por robots y un mundo gigantesco rebosante de recursos, para ser disfrutado por sus ociosos habitantes. Pero para ello falta aún mucho tiempo.

La fauna y flora de la selva artificial se compone de una cantidad innumerable de carniceros adormecidos, disfrazados de corderos, que avanzan y retroceden con direcciones pautadas por cadenas y cables sujetos a sus mentes y controlados por el titiritero de turno.

También abundan los carteles, los hay gigantescos y también pequeños, todos ellos vomitando embaucadores anzuelos teñidos de colores bellos, y agresivas palabras gentiles.

A medida que camino, observo las cavernas donde moran las criaturas más Lo primero por supuesto fue su uso militar, más tarde remplazaron partes a los lisiados, Luego las piezas cyborg fueron la moda, todos imprimían sus cuerpos para destacar. Pero un glorioso anhelo persigue el hombre desde siempre. El viaje y la aventura. La conquista es la razón de su naturaleza. Por ello se volvió nómada algún día e inventó el lenguaje, la agricultura el estado y la religión. Quizás se detuvo porque caminando no había más lugares donde poder llegar. Pasaron tan pocos años hasta que aquello resultó. surcó el hombre los cielos y las profundidades navegó. Desde allí apenas un soplo hasta llegar al espació. La luna y marte fueron la siguiente barrera. El hombre construyó herramientas que exploraron el espació en su nombre porque él no podía soportar las distancias, el tiempo ni la radición. La carne humana no estaba lista para aquel viaje final. Cuando por fin se quebró la última frontera y la conciencia se digitalizó, el hombre se rehízo por completo para mejor y no pasó demasiado tiempo hasta que entendió que no era buena idea esperar hasta ser adulto para poder reconstruirse. Fue ese el comienzo de todo lo que siguió. El homo sapiens abandonó la reproducción biológica y la primera generación de hombres maquina nació. La segunda y la tercera se alejaron cada vez mas de aquel modelo original. El homo sapiens ahora ya no existe. Somos lo que de él evoluciono. Surcamos el cosmos, somos nuestro propio vehículo somos auto replicantes. Nunca hubo guerra alguna. Fuimos monos. Fuimos Humanos y ahora somos los robots.

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aberrantes de la gran selva.

Se juntan según su especie en distintas grutas, que son en realidad la copia de una sola, reflejándose infinitamente en el espejo de la enajenación consumista de ceros y unos. Veo televisores, heladeras, microondas, licuadoras, grabadores, computadoras, freezers, secarropas, hornos, tostadoras, picadoras, planchas, batidoras, aires acondicionados, ventiladores, computadoras, impresoras, scanners, equipos de música, celulares, todos ellos multiplicados por millones se levantan a lo largo y a lo ancho de sus moradas, y se reproducen como insectos invadiéndolo todo, ensuciando e infectando mis ojos, mis sentidos, y también los de los demás pero la adicción se perpetúa insostenible. Los débiles, los pobres, los miserables, los excluidos. Observan relamiéndose el mundo al que jamás podrán acceder y contienen su deseo legítimo de tomarlo por la fuerza, mientras se cuecen a fuego lento, y de tan oscuros se vuelven invisibles.

También se multiplican por todos lados, en forma de clones las paradas donde es posible adquirir, en papel prolijamente escrito, distintas versiones de la misma mentira. 21 21

En su interior no hay recuerdos, y ya ni siquiera hay olvido. Nada capaz de nacer, crecer, reproducirse y morir. Nada.

El acorazado es chatarra y flota a la deriva solitario. Es el esqueleto de ese viejo sueño estéril que se llamó humanidad.

El Acorazado Vonwilberg es el último vestigio de su existencia. Hace Muchos años que el último hombre y la última mujer perecieron en sus entrañas. Tanto que ya ni siquiera son polvo.

El acorazado fue construido para resistir los viajes entre galaxias y explorar nuevos sistemas solares capaces de albergar vida. y cumplió con creces su función hasta que fue licenciado y colocado en un museo para conmemorar el genio del hombre.

Cuando la última colonia de humanos en Upsilon Andromedae tuvo el primer caso de infección por el cordicep - Impoleria el virus artificial que aniquilo la vida en todos los otros sitios que el hombre hubo

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Camino mirando el suelo, con rapidez inusitada en mí intento cada tanto ver a las personas a los ojos, pero sólo advierto la mirada dócil del esclavo voluntario, y ello me recuerda que yo también soy parte de toda esta pantomima y saberlo me lastima, prefiero mirar el suelo y, como el más cobarde de los cobardes, eludir mi condición hipócrita e irrespetable.

Hundir la cabeza en el suelo para no ver el horror.

Comienzo a preguntarme cómo será toda esta escena vista por alguien que pueda comprenderla, comprender todos y cada uno de los detalles que la componen, cómo sería, si Dios existiese -Dios no lo permita- su visión de nosotros. Sonrío al figurármelo ¿Cómo sería, pienso también, una maqueta del universo? Una maqueta perfecta. La realidad se limita a puntos de vista.

Yo no veo lo mismo que vos ni que él ni lo mismo que nadie, y todos los puntos vista parecieran ser tan reales o irreales como todos los demás.

Entonces, si hubiera que proyectar la arquitectura de todo eso, de todas esas conexiones, de todas estas distintas percepciones suponiendo que se pueda ¿Cómo se vería? Sólo sería posible tal cosa mirando el universo desde afuera, pero eso es tan imposible como pensar la nada. Sería tan absurdo como darle una cuenta matemática a un perro: ésta tiene solución, pero el perro no tiene la capacidad para encontrarla. Pero la tendremos, la ciencia avanza y avanza, el mundo entero ha reducido su idioma a ceros y a unos, y con ellos logra explicar a la perfección modelos antes inconcebibles; lo mismo sucederá con el nuevo idioma naciente. El de la genética y sus caracteres podrán no sólo explicar, sino también modificar, intervenir, inventar y reinventar. Excelentes perspectivas nos deparan tales conocimientos sí somos capaces de acompañarlos con nuestra desaparición gradual y voluntaria.

El caminar se me torna pesado e inaguantable. La multitud, insoportable.

Freno, paro en uno de los cubículos antes mencionados y compro un diario, me repugno ante sus títulos y maldigo a todos los periodistas, probablemente la más desagradable clase de seres humanos que pueblan colonizado, la certeza del fin fue inmediata y el terror colectivo también.

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esta tierra, supongo que la falta absoluta de ética es el requisito indispensable para ejercer la funciones antes mencionada. Claro que la moral, la ética, son fenómenos fluctuantes, no existe una tabla de leyes universales a la cual debamos subyugarnos. No somos niños, sabemos que no existe tal cosa como el bien o el mal, que son como mínimo valores sociales cuando no personales, culturales e históricos, pero claramente, jamás absolutos. El problema se plantea cuando ese paradigma moral se contradice a sí mismo, o es incoherente, en la falacia y la falsedad reside la vergüenza inmunda en la que se revuelcan los periodistas, hienas carroñeras, puercos revolcándose en sus propias heces, apóstoles de la falacia.

Sigo marchando en piloto automático hacia la esfera de protección embustera, me amontono cada vez más con otros que como yo transitan inanimados, encerrados en sus presidios de carne ¿Será realmente de esa manera? ¿Seremos libres en nuestra mente, únicos y particulares? ¿O serán también nuestras mentes una reproducción incansable y en cadena del mismo arquetipo?

Comienzo a sentirme mareado, pero la puerta de la confitería ya está cerca, son sólo unos metros. Me acerco tambaleando y afirmándome contra la pared, el sudor chorrea a gotas por mi rostro y todo mi cuerpo tiembla en espasmos irregulares. Ya está, siento el aire fresco salir de las hondonadas de la cápsula de simulación. Me adentro en ella y todo lo olvido. Respiro con dificultad, pero ya estoy a salvo.22 22

En medio del caos dos ingenuos jóvenes enamorados robaron al acorazado del museo, lo pusieron en marcha y escaparon con rumbo incierto creyendo salvarse durante un crepúsculo especialmente bello que enalteció el final de la civilización.

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El Destructor podía navegar sin intervención directa. y proveerlos de energía, calefacción, comida y agua durante décadas. y durante décadas fueron ellos la última esperanza de la humanidad. Tuvieron hijos que los sucedieron en el viaje y en la hazaña.

Pero no fue suficiente para preservarnos. El último de sus descendientes murió hace milenios y con él la raza humana y la vida misma.

Pero el acorazado Vonwilberg surca el negro espacio sideral con un programa construido por su tripulación corriendo en automático, generando al azar Millones de algoritmos por segundo con la esperanza de que una improbable combinatoria de cómo resultado el nacimiento de una autoconciencia digital que pueda trascendernos o al menos extrañarnos.

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Imagino que podría escribir una novela, que narre las frustraciones de uno como yo, y en la misma novela contar como el frustrado escribe su propia novela, con un argumento idéntico al mío. Finalmente, al terminar la novela el frustrado personaje se siente mejor con su vida, precisamente por haberla terminado, y el autor envidioso decide quemar su propia novela con tal de destruir la de aquel y la hacerlo comprende el devenir del eterno retorno y como consecuencia directa se vuela la cabeza con un calibre 38 corto y sanseacabó.

O tal vez, me digo, deba escribir una novela que se contradiga y se explique a sí misma. Diría la crítica: “Es la idea antisocrática de ser el todo y su propia negación, es como una antinovela, una suerte de implosión cíclica, de laberinto circular. Es el libro en sí mismo, más que la historia, el libro y su estructura, con su propia interpretación semiótica, es la crítica y al mismo tiempo la solución, una especie de espejo que en su cara, refleja todas las demás posibilidades, incluso su propia negación. Es en el fondo la explicación misma de lo inexplicable, siendo lo inexplicable la misma definición. La historia se hunde a un lado, es solamente una excusa insignificante a la cual prácticamente se pierde el tiempo prestándole atención, para dar paso a la catarata pseudo metafísica de explicación y de contra explicación, de idea y de refutación de esa idea, de la súper estructura (no física sino conceptual) que quiere significar”.

O tal vez se refieran a ella como “aburrida, pretenciosa y superficial”, o quizás se limiten a decir “sencillamente intrascendente y poco original”, quién sabe. Tal vez a alguien le guste o quizás nunca nadie diga nada.

Me río de mí.

Sin duda algunos de los críticos son frustrados de la disciplina que critican, así como muchísimos periodistas son escritores fracasados, que en vez de mentirle a las personas en nombre de la ficción lo hacen en nombre de la verdad. Y esas cosas que no se suelen decir.

Algunas personas me miran, hace unos minutos que estoy parado, clavado en un agujero en el aire.

Procedo a sentarme, ya estoy resguardado. Soy un hipócrita más.

“Hipócrita número 27436598, un paso al frente por favor…”

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Allí voy, ése soy yo.23

23

El acorazado VonWilberg atraviesa el negro espacio sideral. Despierto y consciente y ardiendo de sentimientos.

Avanza con miedo genuino hacía su fin inexorable. Atrapado en la órbita de un agujero negro supermasivo tiembla como un niño sin nadie que lo consuele.

Nuca habrá nada más helada que esta.

Nunca habrá nada más.

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8 El instrumento para la creación de la Ilusión La nada no puede ser concebida desde el ser ya que la nada es la ausencia del ser, así como de cualquier cosa e idea. Es el vacío total, el 0 absoluto.

Asimismo, la nada no puede tener un lugar ajeno al ser, ya que es el ser que la concibe y el ser que le otorga el estatus de (in)existencia, de nada, de ausencia, de 0 absoluto.

Pero desde el mismo momento en que concebimos la nada, la estamos creando, la estamos constituyendo como algo, le estamos vedando la posibilidad de no existir. Por ende, la nada es precisamente la ausencia de pensamiento, de concepción, de idea, de cosa. La nada sólo puede (in)existir24 si es ignorada, es decir que se trata de una posibilidad estadística y potencial, que se opone a sí misma. Es entonces, la nada, la 24

Sobre nosotros eso desiertos sin fronteras parecen proyectados como alucinantes sombras.

Formidables en el cosmos infinito.

Por debajo reflejan mil soles como aniquiliantes proyectiles del infierno tiñendo la arena del rojo brillante de las vísceras derramadas.

Temblamos escondidos en los refugios, sabiendo que algo no está del todo bien. Sentimos la culpa aún infantil. Somos cobardes. Conscientes de nuestra falta de valor.

Sabemos de alguna forma que deberíamos disfrutar del espectáculo y reír a carcajadas y sin embargo insistimos escondidos como animales encogidos en una espera incierta.

Aún ignoramos que con el tiempo nosotros mismos montaremos aquellas motos trepidantes que hoy nos llenan de admiración y miedo y nos propulsaremos en piruetas imposibles para esquivar el fuego enemigo y vaciar sobre ellos las alucinantes lluvias de muerte. y cantaremos deslumbrados de júbilo y reiremos y bailaremos sobre sus cadáveres.

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negación del ser. Suponemos que el ser es, por definición “nada” consciente, un reflejo truncado a modo de justificación de sí mismo. Un espejismo de la irrealidad. Por cada 1 que haya, habrá un -1, y el resultado final e inicial será siempre 0. el “yo pienso” es la única verdad, y al mismo tiempo redundancia de redundancias, porque no existe pensamiento sin “yo”, ni “yo” sin pensamiento.

El “yo” dota de valor al objeto a través del pensamiento, sin “yo” no hay objeto, sin pensamiento no hay “yo” verdadero.

Yo soy lo que pienso, y lo que pienso soy yo, por ende, yo soy los objetos y las circunstancias que me rodean, aquellas que no existen fuera de mí, más que cómo latencias, posibilidades de existencia.

El “yo” es lo que hace que la nada pierda su estatus de nada ¿Cuál sería entonces su contrapartida, ¿cuál sería el “-yo” que devolvería las cosas a su lugar? ¿Cuál es el valor que rompe la fantasía de la existencia? ¿Cuál es el factor de aniquilación?

Son éstas preguntas que al momento revolotean sin respuesta, lo único que puedo atreverme a asegurar es que soy irreal. Somos nihilistas por naturaleza, ya que nacemos y morimos en el nihil, que es la oscuridad antes de que la llama del ser consciente se prenda, y posterior a que se apague ¿Qué es lo que permite todo esto? Simple y morbosa casualidad estadística.

Aún ignoramos el placer que sentiremos al cabalgar las maquinas cromadas bajo el sol del desierto interminable, empuñando nuestras armas y nuestras mujeres mostrando nuestros brillantes cuerpos traspirados en el éxtasis del vigor Como ofrendas a los dioses que nos ordenan olvidar ese triste sueño de trascendencia que tienen de los débiles y religiosos, esa torpe esperanza suya de que el hombre, el mundo o la vida, van a existir para siempre. De que deben existir para siempre.

Perogateando el fin en una lenta y fatídica agonía Pero somos niños y aún no sabemos vivir como el mundo que hoy termina Dilapidando riquezas, banquetes, vinos y mujeres antes de que se pudran.

Aún ignoramos la alegría de los cuerpos, muertos durante el combate, y revitalizados durante los festejos de pechos excitados por la sangre.

Somos niños que tienen miedo a la guerra, porque aún no entendieron que la vida Es solamente un juego. Un juego insólito y breve que hay que jugar a muerte.

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Somos suposiciones de nosotros mismos, y en eso termina nuestro ser.

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9 En la cápsula de escape burgués Un ping pong de imágenes, ideas, conceptos. Una ida y vuelta permanente.

Nado, en un mar de signos y símbolos, Me atacan, desde cada punto.

Siento, como entran, como se abren camino, a la fuerza a veces, otras, imperceptiblemente y se alojan en mí, para luego, ser abortadas, casi instantáneamente. Los recibo, los re significo, y los devuelvo Carteles, balcones, semáforos, aire acondicionados, nubes, autos, puertas, cables.

Son palabras, atrás de cada palabra hay uno o más conceptos. Los expulso, allí no hay cartel, allí hay un pensamiento, las ideas escapan de mi cabeza y se fusionan con las imágenes, allí hay pensamiento de balcón ¿qué tipo de energía permite este intercambio? ¿Es Biológico? ¿Es automático? ¿Es real? Claro que sí. Él frío, es ya sólo un recuerdo, una nostalgia. Llega el café y las facturas de manteca. La opacidad de la mesa resalta los platos blancos que brillan sobre ella. La moza me mira y me sonríe. Hermosos ojos pienso y le comparto la sonrisa. Pienso en Eloísa, y recuerdo el amor que le profeso.

Veo en todas las mujeres, incluso en todos los hombres, todas las cosas, los errores que ella no tiene, todo es erróneo salvo ella, ¿por qué entonces estoy aquí maldiciendo? No sé, me digo, será la envidia conjeturo, serán los celos refuto, ¿de quién? me cuestiono, de mí concluyo.

Las medialunas me miran, y el café me huele. Oigo las voces, pero no las oigo nítidas, sólo parte de conversaciones, son ecos que se mezclan, se distorsionan. Se enfrían las medialunas se enfrían.

Miro hacia fuera Realidad 1: No me gusta lo que veo miro adentro Realidad 2: Tampoco me convence. Me siento a punto de despertar. En la mesa, también hay un vaso, tiene agua y alguna que otra mancha, el agua tiembla, las manchas no. Yo me concentro en el agua, porque las manchas no me resultan interesantes, las ondas en la superficie me sugieren algo, pero no sé qué. La moza, vuelve a mirarme, tal vez cree que necesito algo, si supiera que lo único que necesito ya lo tengo y no me alcanza, si supiera que busco permanentemente algo que no existe, sólo para poder seguir buscando, si supiera que yo mismo soy un aborto mal hecho, una 48

casualidad, nacida de algo que todavía no llega, ja, si supiera.

La moza, tiene ojos grises, una sonrisa simpática, y cara de María Laura.

Pobre, pienso y siento lástima por ella, la misma lástima que siento por todos los seres humanos, empezando por mí. No es esa lástima empañada de tristeza que se convierte compasión, Yo siento asco ¿por qué? Por ser simples receptorios con sensación de yo y transcurrir como si fuéramos dueños del mecanismo que dictamina nuestro accionar, ni siquiera somos el conductor que maneja el vehículo, somos más bien la dramática figura del copiloto.

El café se enfría y el agua tiembla, las medialunas se ríen de mí.

Es tan agradable estar acá adentro, que casi olvido que no es real, no quiero morir de nuevo, ya estuve muerto demasiado tiempo, y sé de qué se trata, no quiero volverme como ellos.

Todo se difuma. Me muero de nuevo, no puedo evitarlo, ya resucitaré, es tan tentador, me devora la irrelevancia.25 Bebo el agua, cansado de su movimiento circular, me sabe a pureza, pero sé que me engaña, sé que bebo de las entrañas podridas de la comodidad desfigurada, de las toxinas trasparentes de mi imaginación, corrompida, por terceros, con mi desinteresada colaboración. No parece importarme. Aquí estoy tomando mi agua, y deseando un cigarrillo que no fumaré. Ahora, como una medialuna, su sabor me recuerda a mi propia carne. Ese dolor. Se acaban las ideas no puede ser. Hay signos en todas partes, hay pensamientos míos en cada sucio rincón.

Entonces miro el suelo y allí están. Reparo en la redundancia de hileras 25

cantemos a la muerte del hombre y a la nueva maquinaria cantemos a la nueva raza que amanece colmada de gloria que nos remplazará los cuerpos marchitos y defectuosos cantemos a la estirpe perfecta, piratas valientes y orgullosos

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uniformes de cuadrados blancos y negros, alternados. Primero la idea ineludible del tablero de ajedrez humano, luego, sobreviene el espanto allí en esa idea, encuentro la síntesis que no termina de aclararse, se amaga con permanecía irritante, a esta altura característica, pero allí está negro blanco, negro blanco para adelante, para atrás, a un lado. También al otro. Las mesas tapan algunos, los pies ocultan otros.

Las voces empiezan a aplastarme, a enloquecerme ¡cállense viejas conchetas pelotudas, consíganse un hombre a quien cogerse, frígidas menopáusicas de mierda! quisiera gritarles, pero no puedo, ¿por qué tuvieron que sentarse justo acá? Me abstraigo.

El suelo la sinopsis perfecta allí está la respuesta. Negro blanco, negro blanco. En una esquina duerme desapercibida por el general, una baldosa hexagonal blanca, al lado de otra blanca, pero yo reparo en ella. allí está, ése es el agujero, ésa es la letra que falta.

Debería probar. Me acerco, las viejas callan y me miran, la moza también, pero ella nunca dejó de hacerlo. Quizás...Quizás...

Oigo un zumbido y la baldosa se abre ¿por qué se abre si las baldosas no se abren? no importa, ésta sí se abre y punto. La baldosa se abre, me asomo, en su interior, un haz brillante se escapa, mientras el suelo se quiebra. La baldosa se resquebraja, la luz huye, la luz que ensucia, la luz que enceguece, la luz que miente, la luz que cubre de sombras, en vez de disiparlas.26 26

A los guerreros regurgitados de entre los escombros vaporosos del mundo al circo de fenómenos y su feroz amor por la tierna decadencia a estos tigres cebados por la carroña, frenéticos e iracundos a los asesinos despiadados en pugna constante con la conciencia exuda esa última vanidad de una sangre que resbala ahogando el pecho entre bellos espasmos repetidos en el cielo obscurecido vuela un enjambre de balas

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Todo vuela invariablemente hacia el agujero en el piso, las medialunas, las viejas, las mozas, el televisor, las mesas, las otras baldosas, el agujero las succiona, yo miro ellas miran, ella mira.

Yo sonrió, ellas gritan, ella llora. Llegan más viejas, abren la puerta y entonces el frío y toda Realidad 1 sucumbe en las mismas fauces que devoran Realidad 2.

Oigo el último sonido de digestión mal hecha. No quedan imágenes, sí ideas sí conceptos, y una sola baldosa blanca en el medio de la nada. Podría llamarla Irrealidad 1 o Primer nacimiento, pero prefiero dejarla así.

Una sola baldosa blanca en el medio de la nada.

Ya no es hexagonal, ya no es baldosa. Un triángulo equilátero, tres líneas sin color, yo ya no estoy, soy sólo recuerdo yo nunca estuve ¿cómo es que lo recuerdo? yo también soy parte, yo soy línea, y entonces suena Piazzola ¿qué? ¿Algo más señor? Sí, otro café por favor.

consumiendo el halito de una vida vivida sin sentido. un único dios es el musculo y la carne que nutre al sexo. una única patria el inmenso yermo despojado de sueños aceleraciones infernales y la fuerza total son el nexo como tigres cebados gruñendo y frunciendo los ceños Es el hermoso el horror del mundo en cuenta regresiva y la maravilla de la guerra entre todas sus grandezas sublime ejemplo y exquisito de la conciencia viva perfeccionando el cruel instinto de la naturaleza

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10 Crónica de un nihilismo subjetivo Estoy confundido. Desde que desperté en la médula de Asherian y escuché el sonido de los timbales fúnebres augurar con su resonancia heroica la lenta y poética muerte del mundo y presentí el resurgir de la sombra rugiente que otrora fulguró como una ciudad perdida en medió de los bosques impenetrables y ahora persiste agazapada en medio de la ciudad.

Estoy confundido porque no logró comprender el rol que me toca en este estallido al que asisto estupefacto y tembloroso, procurando dimensionar la obscuridad total de Asherian y mi pequeñez ante tamaña inmensidad que me convoca. Como convocó a los comedores de carne, a los hombres tigres, a los temerarios exploradores, jesuitas y conquistadores que ofrecieron su sangre para que el corazón palpitante latiera y Asherian pudiera abrir sus ojos y desgarrar el himen del cosmos, que esconde en sus profundidades la vulva húmeda donde ha de gestarse un universo nuevo.

Perfecto. Minucioso. Hexagonal y sensible, capaz de abrirse el pecho en dos y ofrecer los pedazos de su cuerpo mutilado a sus cachorros hambrientos del conocimiento total que contextualiza el ser y su dilema.

Esta cuestión me tiene molesto, perturbado y frustrado desde hoy temprano cuando desperté aturdido. y mientras tomaba mi café mañanero me atacó una idea (o yo ataqué una idea). y no logro librarme de ella, ni ella de mí.

Se trata del presentimiento de que vivimos en un mundo ilusorio y sujeto sólo a una delgada línea de interpretaciones, probablemente infinitas, pero todas ellas irreales, sin conexión directa con aquello que interpretan.

Sin meterme en temas tan complejos y ajenos a mi capacidad de abstracción como es la virtualidad virtual de esta gran red, me puse a pensar en la inexistencia real de todo. Es decir, nada de lo que me rodea existe realmente, todo, es concepto o idea, e interpretación.

Una mesa no es tal, hasta que alguien la piensa como tal, incluso, en ese momento no es tal, sino que está siendo interpretada como tal. La mesa no existe, sólo su concepto si nadie la piensa, es eso. Ni siquiera puedo arriesgar un es eso de cuatro patas porque esa frase también aduce a cosas que no lo son realmente, como las patas, como el numero cuatro e incluso, podría decir, como eso.

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Entonces inmediatamente pensé en las relaciones inmanentes del universo ¿son objetivas o subjetivas? es decir, son entre objeto y objeto, o hay un tercer algo que está por debajo de ambos objetos y los relaciona, como una suerte de unión. Una vez más me encuentro con inexistencia real, esa unión, esa subjetividad, esa relación que son los conceptos que aducen a una interpretación conveniente de la nada. Moldeada. Configurada.

Dispuesta.

Sólo existe porque lo pienso, y entonces sólo existen objetos vacíos, o mejor dicho vacíos objetos si acaso vacío no fuere un objeto-idea disfrazado de una suerte de arquetipo inmaterial. E incluso las explicaciones científicas, serían tan sólo interpretaciones de, conceptualizaciones de distribuciones provechosas de esa nada. Una nada mensurable. A medida que se la inventa. Que se le da valor de x.

Somos como dioses. El sólo hecho de ser conscientes, nos convierte en dioses, permanentemente creadores de cuanto nos rodea.

Entonces, la interpretación que hagamos, será la forma que crearemos (forma en cuanto a concepto) , entonces los paradigmas de pensamiento, no son más que prisiones a esa divinidad potencial, pues ellos me dicen cómo debo crear, cómo debo imaginar, cómo debo ver cómo, cuándo y por qué. ¿Quienes? Los ordenamientos que me moldean, aquellos bajo los cuales mi pensamiento, la maquinaria creadora de la que participo, fue programada para clonarse con cambios sutiles incapaces de reformarse todo en su conjunto. ¿Estamos rodeados de nada, y permanentemente trasformamos, trasmutamos, esa nada en conceptos?, ¿o en realidad lo que hacemos es establecer primero el concepto, independiente de "eso" para luego subjetivar al objeto "eso" con el objeto "concepto de eso", y tener entonces, tras repetir la operación indefinidamente, una mesa? Al decir que existe un "eso", y de hecho existe, estoy negando la posibilidad de que tan sólo hay "nada", es decir, no hay. Una vez más, hay, desde que pienso, desde que imagino, antes no hay, más que materia prima, moldeable a mi pensamiento. Esa materia prima que aún no es algo por definición no-es.

Después hay algo, algo sin conceptos copartícipes, y esealgo es equivalente a nada, no existe. Pero ya ES nada. Concepto de nada en trabajo de parto.

Las cosas no entran en nuestra cabeza, sino que salen de ésta, para impregnarse al mundo que nos rodea, y dotarlo de existencia. Previamente 53

alimentamos esa mente con impresiones del mundo sensible que a su vez es construido por esa mente que a su vez construye el entorno del que se alimenta.

Me cuesta una enormidad aceptar la obvia respuesta de que esa mesa no es real, más que dentro de mi cabeza, en forma de estímulo eléctrico, de hecho, estas palabras que escribo, estos signos son en tanto alguien los interpreta a través de un lenguaje común y entiende que son intentos de liberación, de una prisión insoportable que es la inexistencia real, pues yo, evidentemente también soy sino ficticio, al menos virtual.27 A fin de cuentas, vivimos en un vacío total, en donde nuestras cabezas son como islas sobre ese mar de nada, islas con faros que a medida que iluminan inventan qué iluminar.28 Apenas comunicadas por los haces sutiles 27

La función anacrónica del ser es causa temporal de todos los tiempos y sus efectos virtuales textuales animales maquinales, constelación de signos orbitando una estrella ciega Aquí vamos: No somos esa estrella Ni el prismático filológico que la estudia. No somos más que un turista despistado, Un golpe de dados de Luke Rhinehart, El polvo en el escudo de Aquiles. Un error de ortografía en la lápida que Edgar Lee Masters olvido mencionar. Somos el furcio de un positivista No somos la función ni la causa. Ni el Efecto Ni el Texto No somos lenguaje ni sus partes Ni el tiempo entre ellas. Y todo esto para tratar de responder qué demonios es la poesía.

Tengo la vaga sensación de que somos la atención, la propiedad intrínseca fragmentada por silencios, somos el rastro nostálgico de un futuro construido con retozos indeterminados de recuerdos imaginarios. Somos la nota al margen. La taxonomía del caos. La codificación de un vacío obvio. remontados al momento de la interacción no somos la conciencia que se construye a si misma sino el cuerpo que antecede a esta mente y lo piensa y lo describe hasta que se invierte el proceso. Somos el remate previo a la muerte. El combate interminable por el placer bélico en sí mismo. Militantes del sofisma Somos la poesía de la destrucción.

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que se encuentran erráticos en medio de esa ausencia, las islas se imaginan mutuamente, se construyen y se proyectan unas dentro de otras para salvar, imaginariamente, el abismo que las separa.

Paro. Paro un segundo la cataratas de pensamientos y me pregunto ¿no será demasiado homo-céntrico mi pensamiento? y me respondo que no. No, porque el hombre tampoco existe realmente. No, porque si alguna vez existió ya ha muerto. No porque el pensamiento no es hombre. Sino que el hombre es pensamiento, pensamiento de sí mismo, y como tal, es también

La fórmula o ecuación de Drake en conjunto con la teoría de los Multiversos del cuarto nivel nos deja sin mucha opción a la hora de imaginar mundos posibles. son tantos y tan variados que todas las opciones son viables. en uno de esos mundos quizás exista el cielo cristiano y en otro, Azgar sea real.

La entropía y la autoposiesis quizás sean una misma cosa en uno de estos mundos.

El azar y el efecto mariposados modos de concebir e interpelar la radiación de fondo de microondas como la huella holográfica de un oscilante universo fecundo Acercándose preocupantemente hacía un nuevo Big Crunsh para evolucionar en un nodo de la geometría fractal o de una estructura disipativa que sea tal vez la teoría estética del caos muerta a mano de la complejidad biológica y sus múltiples variables. Quizás solo la proporción áurea aplicada a su propia degradación.

Partículas elementales y compuestas: átomos, moléculas y orgánulos células tejidos, órganos, sistemas y organismos. Especies, poblaciones comunidades y ecosistemas Biosferas, sistemas planetarios, galaxias, cúmulos globulares y universos sucumbiendo sin remedio en un agujero de gusano colapsado sobre sí mismo repitiendo interminablemente.

El mismo registro como el espectador predilecto de un remoto y ya extinto universoespejo.

Me lo sugirió un viajante del futuro cuando borracho en un bar de la estación espacial de interconexión ramal 3 lloraba sin consuelo la partida de su mujer. y creí ver en sus ojos llorosos y desesperanzados el pedido de una palabra que le devolviera la fé largamente perdida en el sentido de la existencia. solo a atine a balbucear a sabiendas de mi error, que los monstruos matemáticos y Dios estarían probablemente de acuerdo en que los conjuntos infinitos no necesitan ser definidos.

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efĂ­mero, virtual e insoportablementetangible.

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11 En la frontera de la existencia precaria La increíble catarsis mental es como una voz que suena detrás de la nuca, que me susurra sin dejarme nunca en paz. Reconozco el jadeo grave, incluso puedo sentir el aliento de su respiración y el roce agudo de su lengua. La avalancha helada de pensamientos me deja trastornado, rumiando mientras vuelvo caminando, ensimismado en mi propio mundo de pesadillas futuristas. Algo deben querer decirme el hexágono que permanentemente se me aparece, lo mismo con las baldosas, todo eso tiene que tener algún significado que de comprenderlo me permita ver lo todo con ojos nuevos y de un modo esclarecedor. Me dirijo, sin darme cuenta hasta la parada del sesenta, el colectivo ya está allí, subo y deposito en la maquinita mis últimos ochenta centavos. Por suerte hay asientos libres, me siento en el fondo, contra la ventana, del lado de la puerta, y volteo mis pupilas para contemplar mi propia infinidad.

Cada vez, me encierro más en mi propio mundo al que podría llamar Realidad 0 y el exterior, que a esta altura podría designar Irrealidad N pasa a mi lado sin que lo advierta, como una extensión deforme de mi propio ombligo o como una sombra larguísima proyectada por un objeto que no logro distinguir del montón de claro oscuros que se perfilan en el horizonte.

Es mi universo particular, menos irreal que la Irrealidad Nde la que formo parte, pero al mismo tiempo una construcción automática, inducida de la soy consciente a duras penas. Un escenario de marionetas aterradoras operada por la dinámica encubierta de las fuerzas naturales.

Cada uno, cada persona, es una caja encerrada dentro de otra caja, que a su vez estará encerrada dentro de otra y miles más. Lo mismo sucede con el universo y el ser. Al mismo tiempo esas cajas se hallan sutilmenteconexas, y tal vez por eso somos capaces de compartir la gran farsa. El teatro fúnebre de Asherian.

En algún lugar fuera de las múltiples cajas, nuestro ser, aquel que subyace a la sumatoria de irrealidades, duerme en una prisión, tal vez auto impuesta.

De otro modo cabría preguntarse qué aporta nuestro encierro a ese gran 57

nada que habita por fuera de todas las esferas ontológicas. ¿Qué función ultima justifica tal sumatoria de encierros del ser y la consciencia? ¿Qué recurso, inestimable oespeluznante se esconde en el fondo de nuestra existencia para que todo esto valga la pena? ¿Y quién o que se propone aprovecharlo?

Por eso veo en el desprecio la solución a la incógnita sin solución.

Esa realidad concebida por todos, pero rechazada por algunos pocos es el camino para descender dentro de una nueva caja que encierra así mismo, en su rechazo, la clave para salir a la intemperie desnuda. 29 Oigo en esa depresión oscura, el sonido de las ligadurasrotas, veo en ella, el poder de tirar abajo los tabiques, de todas las cajas, de poder ver más allá 29

Letras como balas como teclas/ como gatillos que disparan Dedos desollados que sangran borbotones de tinta al servicio de una mente enajenada de racionalidad Poesía arrebatada de lógica y bucólica inspiración Esquirlas que vuelan en la noche y dan en el blanco Una y otra y otra vez, eliminando enemigos/ descuidados dejándolos boquiabiertos, balbuceando como peces Penetran las balas y danzan alocadas de gloria y frenesí. Penetran con fuerza germinando en las mentes Gozando de los cuerpos que logran derrotar Ideas que destruyen argumentos Balas que matan sometiendo falacias Balas que duelen, que refutan que argumentan. Que adjuntan que ironizan que explican que yuxtaponen contraponen y aluden anagraman conceptúan parabolan Hiperbolean invocan rebaten objetan arguyen y replican.

Disparadas como gritos sutiles que rasgan el tejido de la noche. Balas que matan construyendo omo fusiles de precisión milimétrica como filosos sables de estocada Como bombas incendiarias Como puños desnudos en alto Luchan combaten defienden conquistan Dicen expresan explican exponen indican Somos pistoleros desquiciados y Francotiradores matemáticos

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del telón de ese teatro maldito, y elevarnos por encima de la gran farsa que nos convoca, para desde allí negar las tinieblas, proyectadas sobre el lienzo, y zambullirnos en la sombra total, ajena al cumulo de fingimientos.

Sólo la libertad engendrada desde la supremacía de la voluntad puede parir semejante aberración.

Sé que cuando ese momento llegue todo aquel que no este del lado contrario del espejo será indefectiblemente un enemigo, pues enfrente estará la máquina dentada y sus engranajes tratando de recobrar los espíritus indómitos para el regocijo de su amo. Tal es nuestro destino, Tal es el poder de las Keres, Tal es la voz de Asherian que susurra su llamado desde el fondo mismo del laberinto.

El colectivo traquetea, las personas vuelan de un lado para otro y el chofer sonríe desde su trono.

Yo comienzo a asquearme de mi propio ser y del ajeno. Intento poner en orden mis pensamientos ¿qué es lo que pasa? Debo hundirme, para conocer el abismo y volver invencible o sucumbir en el intento.

Siento que todas las cosas alrededor forman parte de mí, que se me pegan, húmedas como el sudor, ardientes como el ponzoñoso aire porteño en pleno verano.

Siento que enloquezco, que realmente pierdo la noción de las cosas, éstas, todas tan sólo me provocan una nausea tan real e insoportable, que no me permite escapar a la paranoia que me genera saber que junto a ellas formo parte de un todo nauseabundo.

Me aterra el hecho de pensar cada segundo en la posibilidad de desaparecer, de no ser parte, como la única puerta hacía la verdad. Hacia el conocimiento total. Ese destello ardiente luego del cual todo se torna comprensible y el mundo, el universo toda una maqueta ficticia frente a los ojos iluminados que comprenden la nada y el infinito. Pero hasta tanto el horror persiste. Me resulta horroroso, el contacto físico de cualquier tipo, me resulta más que repugnante la misma existencia. Imagino una cápsula flotante, que me aísle del mundo, o aún mejor, imagino una extensión infinita de blanco inmaterial, sin sólido alguno en la cual flotar sin pensar en nada.

Sé que nadie puede ayudarme a encontrar el camino que conduce a la boca 59

de Asherian, porque ni siquiera yo puedo hacerlo, cualquiera cerca de mí me irrita, me enferma, yo cerca de cualquiera lo hiero, lo mato.

La vida, es agonía, desde el segundo en que somos concebidos. Allí comienza el lento camino hacia la muerte, la vida se trata de eso, de morir, de agonizar de avanzar lentamente hacía la única escapatoria posible del artificio del ser. En ese lapso corto en que se enciende la consciencia, contamos con la posibilidad de comprender, el ardid del que formamos parte y aquello que habita del otro lado del velo. Luego hemos de volver a la nada total de la que surgimos y lo haremos del mismo modo: despavoridos. No de la nada en si misma, sino del ser. Al que hemos visto a los ojos y nunca más lograremos olvidar.

Los olores, los gustos, las texturas, las ideas, todo me provoca necesidad de vomitar, y el odio contra mí por participar del ser en sí, se extiende indefectiblemente e impregna aquellas cosas que me rodean, todo se transforma en un círculo vicioso de asco, culpa, odio y lástima, de dolor propio, y ajeno. Lamentablemente estoy perdiendo la cordura, poco a poco se esfuma con cada nueva revelación.

La sensación tan real de la irrealidad, y la sensación tan irreal de lo real me confunden y me agobia, me somete a una tortura permanente, que me sugiere la casi obvia para mí, en este momento, inexistencia real del ser en sí más allá de su proyección en forma de auto consciencia No podemos ser nosotros, demasiado imposible me resulta la idea de ser yo mismo, y de que los demás sean ellos mismos. No somos tampoco eclipses sobre el mundo, proyectados por una luz infinita. Engendrados como marionetas, hemos sido arrancados, abortados de la nada. Somos hijos de la oscuridad. No de la luz.

El colectivo se ha vaciado, lo cual me tranquiliza un poco. Noto que estoy tiritando,miro a mi alrededor y reconozco el lugar, un par de paradas me separan de mi destino.

Me pica insoportablemente un hongo en el pie y tanto me pica, que no puedo resistir, y entonces, tras comprobar que no hay nadie que pueda verme, me saco la zapatilla y me rasco con avidez casi morbosa, escarbando con mis dedos.

A medida que sacia el picor, aumenta igualmente su intensidad y entonces 60

debo seguir hurgando, cada vez más fuerte, cada vez más profundo. Lo hago abriendo llagas, lacerando la carne infectada. Así mismo, al hundir mis dedos, sobreviene un placer comparable a un orgasmo.

Puedo imaginarlo. Una mezcla hedionda de sangre fluidos sexuales, y una colonia babosa de hongos pútridos. Que mejor descripción de esta bolsa infame que es nuestro cuerpo. Aquel que queremos creer que nos contiene, como si fuéramos otra cosa. ¡Yo no puedo ser eso! ¡Yo no quiero ser eso! ¿O sí?

Gustosamente sí.

Termino de rascarme, o de masturbarme, pues ya no puedo diferenciar ambas acciones.

Mis dedos quedaron pegajosos y con un insoportable olor a muerte.

Siento oscilar las contradicciones, registro la ciclotimia, siento también el dolor que aumenta sin piedad. Cuando muera como todos seré sólo eso, carne pudriéndose en un cajón. En el mejor de los casos si consigo algún tipo de notoriedad, alguien hará una estatua con mis huesos o algo así.

Es como si miles de abejas se alojaran en mi estómago y me devorasen desde adentro. Yo soy el panal. Y en la red hexagonal de mis entrañas ahora se libra una lucha encarnizada con las avispas de Asherian.

Desearía poder vomitarlas, desearía poder vomitarme a mí y a todo lo que se me pega, desearía poder librarme de todo simplemente vomitando litros y litros de sangre sucia para luego sentir la escarcha helada cortar mi rostro, y al frío arrancar mis lágrimas, entonces también mis ojos deberán morir.

Cuando eso suceda, nadie puede estar cerca porque mi enajenación no tendrá misericordia, no tendrá piedad ni de mí ni de nadie. Estaré poseído por Asherian, y Asherian no conoce de la compasión, tan solo las fuerzas naturales que subyugan todo y destruyen todo.

Necesito llegar al fondo, necesito sondear el abismo del que formo parte y execrar aquellas cosas que lo hagan miserable.

Necesito saber cuánto asco soy capaz de soportar, cuánta humillación y cuánta culpa, cuánta vergüenza y cuánto odio, cuánto resentimiento necesito saber cuán muerto puedo llegar a estar en esta vida y cuán vivo estaré, una vez que me convierta en recuerdo.

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La sola idea me aborta.30 Una vez sorteado el laberinto de contradicciones podré animarme a sobrevivir, pero sólo puedo afrontarloen soledad, pues Asherianreclama para sí todo lo que puede y lo devora para que forme parte de su flujo y así hará con cualquiera que se me acerque.

El laberinto de Asherian es como una enfermedad furiosa, un cáncer que todo lo consume, todo lo destruye, lo asfixia, lo intoxica. Ya conozco el camino en su oscura caída y no es algo atractivo, ni siquiera es algo soportable, sé que nada puedo hacer al respecto, más que resignarme al desmoronamiento, al sufrimiento de lo efímero y absoluto, de ser nada, la más inmunda basura babosa, que repta sobre la superficie terrestre y 30

Para hacer la guerra los hombres rudos de La Galaxia Enana Esferoidal de Pegaso también llamada por algunos Andrómeda seis se visten con pieles crudas de diversos animales imaginarios que construyen con sus propias manos también imaginarias. los hombres rudos son hábiles constructores, pero todo lo que hacen es irreal y por tanto banal, superfluo, efímero y aun así profundamente bello. por eso, aunque las pieles imaginarias no los protegen realmente de los imaginarios aceros ni los imaginarios aceros les permiten conquistar imaginarias tierras ni violar imaginarias mujeres para llenarlas de imaginarios hijos por fuera de esa imaginación Los hombres Rudos de Andromeda cultivan las palabras con obsesiva dedicación y en contadas ocasiones logran a travez de ellas hacer de su mundo un algo tangible plausible de ser tocado, besado, amado y lentamente destruido. hasta sus más básicos componentes para entonces con ellos crear el universo.

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abarcar en mi cuerpo la indefinición del todo, la enfermedad de la náusea por la existencia el sufrimiento de ser yo, lo que tanto temo lo que tanto escapo. A sabiendas que la recompensa de Asherian es infinita.

Ya he transitado el sendero de mi ausencia de mi indeterminación, y sé que debo atenerme a su transcurrir mis veces más, pero esta vez no cometeré el error de contagiar a aquellos que supieron sostenerme. Por eso debe ser que me aleje de todos. Tal es mi destino. Para no hacerlos sucumbir a mi lado como consecuencia de mi propia caída a sabiendas que nos son capaces de soportar la oscuridad grasienta de la garganta de Asherian.

Me trasformé en la contradicción de mi ser, los sentimientos mutaron, revelándose contra mi voluntad, dentro mío habita otro ser, un ser inmundo que me gobierna, que me destruye, es ese ser al que quiero regurgitar, Pero al no ser eso posible, lo encumbraré como amo único y le haré engullir mis culpas y debilidades, aunque con los años me arrepienta de haber perdido mi identidad, podré subsistir con fortaleza indómita para trasformarme en un verdugo sanguinario e inexorable.31 31

Inmersos en esta estructura híper poética por excelencia somos personajes navegando entre una red de ficción somos agentes del caos prodigiosamente organizado Nacionalistas del texto anarquistas de la idea. atrapados gustosos en medio de una balacera de letras. somos como bandidos despiadados en un universo mega literario.

Piratas enajenados tomando por asalto la realidad virtual y declarando que allí afuera todo es igual.

Ningún postulado tiene sentido fuera de la poesía.

Ninguna consigna, ninguna lucha ninguna ideología.

Poesía entendida como épica del combate como oda a la violencia y al heroísmo despiadado. como forma de dar sentido a cualquier causa

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¡La parada! Al volver en mí, me doy cuenta que me pasé algunas cuadras, así que me levanto y presiono el timbre compulsivamente. El colectivero me mira a través del retrovisor, y clava el freno al tiempo que abre las puertas yo brinco del colectivo justo a tiempo para no caer en la trampa de las puertas que vuelven a cerrarse rápidamente.

Me ubico mirando alrededor y camino despacio y silbando hacia la Plaza.

Como medio que justifica cualquier fin en el porvenir de este universo híper textual.

La escritura radical es el Remington abstracto capaz de construir a los balazos Una leyenda sin igual.

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12 Ida y vuelta a un infierno florido El único modo de superar el abismo de inexistencia voraz o bien la redundancia de existencia vana que son los dos lados del telón sobre el cual se proyecta este deslumbramiento que nos sega, será rajar la tela y penetrarla sin clemencia hasta desfondarla, y alcanzar el último infierno permisible, hasta el punto más oscuro, donde la repugnancia metafísica sea ya no parte de uno, sino uno mismo en todos sus aspectos.

Regodearse de ella, sentir la bruma hincharse dentro de nuestras venas hasta que el dolor se torne insoportable u hallarse de repente en donde la muerte sea tan solo una esperanza utópica. En el fondo del gran abismo las lágrimas serán ya un recuerdo pues el dolor se reirá de ellas, la angustia palpitará en el pecho, hasta que gotee sangre negra destilada en amargas gotas de auto destrucción.

Seremos ajenos a nuestra propia compasión, seremos juguetes de dioses resentidos y una y mil veces humillados y negados y una vez allí, la escapatoria no será una posibilidad. Tal es nuestra propiedad. Tal nuestraprovidencia. Tal nuestra misión. Cuando finalmente comprendamos el conjuro del que formamos parte, solo entonces, oiremos, ya no como un susurro infame, sino como un rugido estremecedor el halito de Asherian ofreciéndonos el alimento de su pecho , pues habiendo llegado al final hemos de resucitar, invencibles, absolutos, indestructibles, o morir en el intento ,corolario de nuestras debilidades, fenecer a costa de nuestros propios demonios, nuestros miedos, nuestras frustraciones, nuestros odios, fenecer al ver las carnes abiertas de nuestro propio reflejo, al no resistir la nauseabunda visión de nosotros mismos desnudos de falacias, solo unos pocos sobrevivirán a esa digestión lenta y pesada , la mayoría se pudrirá en el camino y transitarán muertos en vida como despojos humanos, como parásitos de su propia y patética existencia.

Aquellos que quieran alcanzar la otra orilla de laentelequia deberánestar dispuestos a caer, para poder renacer, dispuestos a caer lo más bajo posible y extraer de esa caída el impulso inaudito para nuestro nuevo ser creador, negarse a todo nuevo dominio, a todo nuevo dogma cualquiera sea éste, quién sobreviva se transformará en su propio dios, y ya no seráuna mansa 65

oveja del rebaño, sino un lobo hambriento, cebado de poder.

Poder creador del lenguaje velado. El lenguaje atroz capaz de nominar la nada. Poder de vislumbrar la gramática maldita de Asherian.

Hablo del juego eternamente creador y eternamente destructor, la voluntad creadora volviendo una y otra vez los ojos sobre sí misma paratransfigurarse. Sin aspirar a fundarse en valoresperpetuos sino a destruir todas aquellas normas que pongan freno a la eterna e imperiosa necesidad de crear, la destrucción y la creación de la propia consciencia.

Una ola sin fin, que en la rompiente se pliega sobré sí misma barriendo todo lo que fue y emergiendo en el horizonte como una nueva cresta que avanza furibunda dispuesta a barrer todo lo que yace por delante.

Para llegar a ese punto de la curvatura habrá que estar dispuesto a recorrer todo el círculo, los débiles y cobardes se aterrarán al ver que deberán sortear la inexistencia para llegar a la existencia verdadera, muchos no estarán dispuestos a arriesgarlo todo y ésas serán las ovejas de las cuales se alimentaran esos otros que si se arriesgarán, pero que no llegarán ni a la mitad del gran círculo, esos serán los idiotas e ineficientes, en cambio los poderosos, se sumergirán en su propia escoria, y hundidos en los más inmundo del ser y del no ser resplandecerán como un rayo y emergerán victoriosos, ávidos de más verdades para destruir. Relamiéndose en la sangre de la escoria a sus pies.32 Como el fuego de ese rayo que se expande por los bosques, reduciéndolo todo a una brasa incandescente, a un 32

Percepción de la belleza sobreviviente a la intelección De-codificación mordaz de la moribunda obra potencial ceguera del sanguinario imperio de la interpretación Conciencia mecánica de un sugestivo monstruo sapiencial.

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soloaullido estremecedor.

Verán en las llamas que todos los hombres, resultan ser entonces el mismo, todas las existencias resultan converger en una única existencia, un equilibrio que es en sí mismo el punto de otro equilibrio, una armonía producto de opuestos que se anulan hasta establecer un 0 continuo, que es en sí el origen de todo y al mismo tiempo el fin, así como el paso ineludible a una nueva existencia completa yomnipotente, sólo cuando todos los hombres hayan alcanzado se grado de libertad máximo podrán ser uno, y todos a la vez en el lento y honorable camino hacía la extinción.

Bomba H que explota cuando por fin la logramos desactivar y nos desgarra la conciencia en mil pedazos meta textuales ¿cuántos hexágonos Borgeanos necesito para poder incorporar los cien mil millones poemas de Queneau entre sus ramales? fuimos poetas épicos por naturaleza empuñando el estandarte de Lugones fuimos románticos hambrientos de proezas Fuimos futuristas tras versando los eones hoy cantamos sobre todo a la belleza violenta de un mundo en franca retirada fuimos militantes del arte sin sentido somos los fiscales del arte de la nada

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13 Terreno Neutral La plaza, por suerte, se halla relativamente vacía, algunosjipisrepulsivosvenden sus toscas baratijas, algunas de las cuales son por cierto bellas. Fetiches vacuos, imitaciones vanas de aquellas riestras de ramas y piedras con las que en los negros bosques del Sur es posible invocar entidades cuya malicia apenas si puede serevocada.

Algunas viejas lechuzas intentan engañar a los transeúntes con sus magias obtusas. Si supieran lo que se esconde detrás de aquellas artes que creen conocer temblarían de horror. Si percibieran al menos el crepúsculo de Saturno, correrían a cobijarse bajo las frazadas.

Me debato sobre mi destino, entre La Biblioteca, El museo, El teatro, La iglesia y El cementerio.

Las cinco esfinges alegóricas donde se propagan los tirantes laterales del hexágono que se completa en Asherian. En algún momento he de recorrerlos todos y abrir todas y cada una de sus puertas, una por una para poder a la postre abrir al ojo de detrás del cráneo, esa simbología recóndita que nos conjeturó y al a cual no debemos si acaso queremos ser más que toscasespantajos al servicio de la sombra detrás del velo.

Elijo para empezar museo, allí me dirijo, cruzo la plaza y me adentro, sin saber qué es exactamente lo que busco. Sé que allí se guarda la memoria de un pasado suspendida en el tiempo. Pero ya habrá momento de visitar las antigüedades deben ser las siete de la tarde y en un rato todo va a cerrar por lo que tengo que apurarme. De todas maneras, el tiempo no existe, y yo puedo controlarlo, no sería un problema significativo si no estuviéramos en ciernes de otra Guerra.

Recorro con rapidez la muestra de arte, sin prestarle demasiada atención a nada, lo mismo hago con el cementerio, comienzo a dudar de estar preparado para esto. Si aún no puedo distinguir que cual es la realidad 0, el punto neurálgico que alimenta a todas las demás, y cual de todas ellas es las que habita en mi mente entonces no estoy listo para emprender el ascenso hasta los escalones del gran Zigurat. Sé que muchas cosas que veo a mi alrededor no pasan realmente. Pero ese conocimiento no alcanza si aún no manejo los símbolos capaces de moldear en letras esculpidas en la piel, todo aquello que mis ojos perciben como un soplo insólito.

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Las metáforas comienzan a enmarañarse con las circunstancias, comienzo a ver a mi alrededor, en otros términos, en otro lenguaje, paso de largo por la iglesia, a esta altura, los deseos de retornar al cobijo de Asherian son irrefrenables. Ante la escasez de dinero, decido regresar caminando como absorto en una realidad paralela. Llamémosla Realidad 4. A mi lado marchan tantos otros, encandilados también ellos en sus propias ingenuidades, noto sin sorprenderme que los transeúntes no poseen facciones en sus rostros, y en un acto reflejo paso los dedos por mi propia cara para corroborar lo obvio: cada agujero y protuberancia ocupa el lugar que le corresponde. Concluyo que esta vez el engaño consiste precisamente en no poder reconocer entre tantos otros sus verdaderas identidades, lo mismo les sucede a ellos conmigo. Entre tantas semejanzas muertas reconozco en medio de la muchedumbre un semblante curtido, adusto y barbado. Inmediatamente le llamo la atención con un grito y un gesto de la mano, todos los rostros voltean confundidos alarmados por no poder reconocer la procedencia del sonido, mueven los brazos como enajenados y me doy cuenta que si pudieran llorarían, hace años ya que no escuchan una voz pronunciar un nombre. Edgmont me ve y me reconoce, lo veo sonreír, se acerca y me abraza, hago yo lo propio. Sin mediar palabra nos separamos.33 33

Los habitantes de la selva sub marina del cinturón de asteroides de Hüring Son Plantas que chorrean savia húmeda crecen enmarañadas unas a otras en una suerte de sinapsis celular.

A simple vista parecen gente normal. encienden el duro núcleo del átomo entierran a sus muertos con diligencia y someten a las mujeres de los imperios que logran conquistar como haría cualquier hijo de vecino.

Sin embargo, no conocen la poesía ni la música

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Veo a Edgmont perderse entre la multitud como un barco que se aleja en un horizonte turbio cubierto por la neblina. Mirando el suelo continúo mi camino, algunos recuerdos comienzan a completar el vacío de mi reminiscencia. Entonces recuerdo algo importante. Es quizás la primera memoria certera que recupero: Vivo sólo para poder conocer las cosas sobre las que quiero escribir, por lo tanto, la idea inicial termina auto negándose y la realidad que vivo se adapta a la escrita. Llamado por este recuerdo, siento un dolor desgarrador en la palma de mi mano y al mirarla, veo una llaga ya cicatrizada que antes no estaba allí: Un triángulo imposible. Que ninguna realidad euclidiana podría hospedar. La primera de las seis puertas de la intuición. La primera pieza del mapa. El primero escalón del camino de regreso.

Por ende, desconocen el significado del heroísmo, la violencia y el amor.

Su existencia se encuentra limitada como es de suponer a la reproducción de gajos y al enraizamiento de costumbres repetitivas.

No obstante, es posible adivinar en el brillo tenue de sus hojas desplegadas al sol el anhelo impoluto de otra vida.

Sueñan con industrias humeantes con motores de cuatro tiempos y con armas semi automáticas.

Sueñan con los cuerpos desnudos y jugosos de las mujeres de otros planetas que cuelgan como frutos inmaduros a la espera de un certero mordisco que les desgarre la carne.

Envidian los viajes interestelares que solo conocen por boca de sus huéspedes.

Algún día según creo Los verdes habitantes de la selva submarina saldrán a la superficie y se animarán a andar.

Hasta tanto. lo mejor será seguir vertiendo nuestros residuos al mar.

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14 El tiempo y la nada El tiempo, el último bastión de la Realidad 1, ¿qué puede ser real si el tiempo no existe? Consideremos al tiempo como los andamios de nuestro universo. Podemos concebir la inexistencia de la materia, la inexistencia de la energía ¿Qué pasa con el tiempo? ¿Qué ES realmente el tiempo?

La pregunta emerge ahora de mi pluma como la llama oscura de un dragón sediento de conocimiento, y se redunda en la hoja ahogándose en indefinición metafísica, haciendo eco en los confines de la historia y por qué no, del mismo tiempo. Soy esa pregunta en la carne. Soy carne que pregunta. Y nada más. El tiempo pasa y nos lleva arrastrando con su correa sin que podamos detener la marcha. Tan solo en sueños logramos escondernos de su abuso. ¿Es el tiempo energía? ¿s una ecuación? ¿es tan sólo un concepto humano? Una metáfora incierta de algo que creemos comprender y no llegamos siquiera a dilucidar.

El tiempo esclaviza nuestras mentes, es cierto, nos humilla, nos lleva a la más vil de las servidumbres,¿sucede lo mismo más allá del telón del ente que nos separa del universo? ¿Es el tiempo un medio de trasporte? ¿Es el tiempo el transcurrir? O ¿el transcurrir tiene lugar gracias al tiempo? ¿Es el tiempo la razón subyacente de la existencia toda, del ser, del ente, del logos?

El tiempo ¿es acaso una prisión para nuestras mentes faltas de arrojo?, El tiempo nace con el fugaz engaño del universo, más el hombre debe destruir el tiempo si desea comprender que se esconde en los entresijos del velo. No idolatrarlo. El tiempo es el engranaje esencial de la gran farsa, el hombre duerme inconsciente de su poder, el hombre se sueña a sí inconsciente de que el tiempo son los barrales oníricos de su calabozo.

Todo resulta de esa imagen autosustentada por nuestra propia creencia en lo existente, el tiempo no es uno, el tiempo no trasciende, tal como nosotros, tal como la vida, tal como el ente en sí nace y muere en las bocas de la ausencia.

El presente es inasible, pues se reduce a la nada ¿Dónde está el presente? No encontrarás respuesta, el presente es una ilusión indispensable para poder creer que existimos, el presente es infinito; siempre es presente 71

pero nunca ES presente. Cuando fijamos los sentidos en él ya es pasado34 y nunca ha de volver más que como una indagación, como una abstracción, como la memoria de un olvido. (puedo sentir un nuevo símbolo que se abre en mi carne. Un circulo perfecto) Del pasado tan sólo la memoria presente rinde cuentas, pues no existe realmente más que como memoria arqueológica. Como recuerdo de la materia y la energía que fue. Como cenizas proféticas de la nada misma.

Como luz, como luz que podemos ver entre a las distancias del universo, como un fósil que cuanta su propia historia como somos también nosotros, un mensaje al futuro, para que esos otros pedazos de carne o tal vez de silicio que preguntan encuentren en el futuro durante la indagación 34

Simbiontes telepáticos nano tecnológicos perpetraron un torpe Suicidio cuántico pues a pesar de ser ellos el punto omega de la Noosfera más lograda que yo recuerde sucumbieron como cualquier hijo de vecino a contra pelo del nihilismo oxidado de su propia religión endémica a tantas singularidades tecnológicas que reventaron la escala de Kardashov de una forma bastante ordinaria.

Ellos, en su ingenuidad simbionte creyeron que la Métrica de Alcubierre efectivamente les proporcionaría las velocidades superlumínicas que necesitaban para viajar en el tiempo y que haciendo uso de esa Transferencia mental codificada de la que tanto alardeaban podían llega a teletransportarse por fuera de la estructura causal y detener definitivamente la muerte térmica del universo.

Pero lo que realmente sucedió fue que su nave generacional quedó luego de una clásica caída libre geodésica enredada en los pliegues del tiempo apenas por debajo del horizonte de sucesos como es de suponer los simbiontes telepáticos son y no son simultáneamente bastante mogólicos en muchos universos posibles.

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angustiosa de sí mismos el terrible legado de nuestras consciencias petrificadas.

El futuro es tan sólo deseo, una mera especulación presente. Aunque pudiese nuestras ciencias, logren algún día conocer todos y cada uno de los datos posibles del pasado y del presente que hacen al universo y su transcurrir, nos sería imposible predecir con ellos el futuro. El futuro es tan sólo posibilidad, fluctuación constante de variables. Existen en el universo procesos aleatorios incalculables. Y sin embargo se encuentra todo definido, como un dominó inasible cuyas fichas se empujan unas a otras en orden perfecto e invariable. Un equilibrio que escapa a nuestros cálculos incluso a nuestra percepción. ¿El libre albedrío es acaso otra ficha más del dominó o su factor de irrupción de ese equilibrio? ¿Cuánto dura el presente? Nada. El pasado es entonces la memoria de la nada, y el futuro la proyección de la nada, El tiempo no existe más que como el soporte de nuestra existencia ficticia, para atarnos a nuestra condición de esclavos metafísicos, y sin embargo las agujas siguen girando.

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15 La liberación primera, O la última emancipación Mis pasos se superponen entre sí, camino como obediente a mi propio suceder, muchos eventos han pasado en un solo día, y necesito recapitular, preciso ordenar las ideas en mi cabeza darles un sentido extraerles un provecho para que compongan la imagen terrible del cuadro final. Esa que en algún momento de mi vida anterior soñé como rompecabezas y que hoy distingo frente a mis ojos como un óleo completamente negro que en el centro exacto del cuarto derecho superior de la tela tiene un punto de mucho menos de un milímetro de radio que atraviesa la tela. El punto solo es distinguible en la oscuridad total. Cuando el entorno se mimetiza con el cuadro. Cuando la negrura es una sola. Entonces notamos el punto azul. Es el abismo dentro del abismo.

Y eso ni más ni menos es lo que todos nosotros buscamos. Todos los que desde que éramos criaturas pequeñas escuchamos el llamado de Asherian.

Ya sea como un eco en la noche estrellada. Ya sea como el gemido de las montañas o como ese asco profundo que las multitudes suscitan. Cada uno de nosotros es una de esas piezas. Y cada pieza es el universo concentrado de Asherian. Es la tensión brutal de esa tela negra que se curva hacía el invisible pinchazo azul para derramarse dentro y plegarse sobre sí misma.

Del mismo modo que se pliega la mente cuando comprende que el camino de la destrucción paulatina del lenguaje hasta que sus elementos mínimos nos sean más que un rejunte sin criterio flotando en una negra melaza desconcierto, es el camino de la Sentido, y que el sentido no es tal sino su ausencia.

Hace ya una semana que deambulo sin recuerdos nítidos con los que construir una identidadinteligible, y los días desde entonces, me han resultadoinsubstanciales, teniendo que debatirme entre la furia y la tristeza, al mismo tiempo, debiendo obtener fuerzas de donde no las hay, para reconstruirme y soportar los embates permanentes de una realidad que sigo percibiendo como ajena aunque la sienta en el propio cuerpo y la nomine como realidad 1 o realidad 2 o meta realidad o incluso irrealidad, que por el solo hecho de ser nombrada no es tal. Por eso la tentación del silencio me apremia. Porque sé que solo el silencio total, la ausencia total de luz,0 74

pueden describir ese hueco en medio del pecho que es la emoción sin nombre que conjetura aquello que (no) hay detrás de la apariencia del mundo.

He escrito, he pensado y he reflexionado, sin detenerme un solo segundo a darle forma, a dar algunos pasos hacia atrás y observar lo que yacía delante de mí, a mirar ese montón de mierda, y erigir con él una estatua hermosa, aunque por qué no, también hedionda.

Un ruido metálico me aborta de mi universo privado. Siento el sonido estridente, ir en aumento y unírseles clarines ensordecedores.

Son bocinas de autos.35 Son cacerolas.Escucho los gritos y los cánticos incorporarse y comienzo a ver, a lo lejos algunos estandartes y una muchedumbre encolerizada que avanza cual ejercito marchando rumbo al frente de batalla. Las banderas flamean vanidosas, se les unen más y más.

Los miro con recelo, supe formar parte de sus filas y compartir sus ideales, pero eso ya es historia. Ya no creo en discursos, no creo en políticos, nien las movilizaciones de este tipo... Jodidas viejas pienso, lo único que quieren son sus putos ahorros, una vez que los tengan en los bolsillos volverán a sercomo antes. Si defienden las instituciones y el sistema, entonces ¿qué reclaman? Si les devolviesen el dinero, el sistema bancario colapsaría y todo se iría a la mierda, y ellas, claro, no quieren eso. No quieren un mundo en llamas. Si lo que no quieren es este sistema entonces ¿qué reclaman? Si reclamar ese dinero guardado por ellos en el banco es de alguna manera 35

Solo dos cosas adoran con fulgente frenesí. los nativos del planeta de Asherian: aman con empeño las tetas de pequeños pezones carmesíes y aman con locura las vastas bibliotecas que atesoran la razón Rezan los nativos de Asherian a los libros y a las letras porque a ellos deben su misión y rezan también a las tetas porque sin ellas no resplandece la pasión.

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defender un sistema financiero que se basa en la especulación bancaria.

Mientras al país se lo siguen cogiendo las potencias, por un lado, y sus mismos hijos por otro; violación tras violación. El orificio anal de este puto pedazo de tierra tiene ya el tamaño de una constelación y sangra mares de miserias tras siglos de explotaciones sucesivas.

El hombre, decidió utilizar su capacidad de raciocinio para esclavizarse en vez de usarlas para liberarse, el hombre, es un ente neutro en un principio, una tabla rasa, pero también es un lobo. Lo que la sociedad corrompe y destruye es a ese lobo, lo que la sociedad esclaviza y humilla, es al lobo amansado, para que no pueda ser libre. Amansa a al lobo, le quita su salvajismo, pero también su sociabilidad. y en esa tabula pretende rescribirla como un cordero. El lobo del hombre es entonces un ser quebrado, furioso. Resentido. Reprimido. Un fenómeno de circo. Sin instintos y con miedo. Como puede le lobo del hombre partir las tabulas rescritas con los falsos mandamientos de Moisés y volver a ser Lobo. Un Lobo consiente, pero libre. Sólo si es verdaderamente libre, solo si es capaz de destruir sin remordimientos los viejos valores, sin re empezarlos por nuevos y falaces mandamientos, El hombre debe animarse a ser libre de verdad, a abrazar su animalidad su destino creador.

Pero para ello todo debe arder en la gran hoguera. Deberá reducir a cenizas todo lo que fue, todo lo que es, e incluso todo lo que será, sólo sin verdades morales existe la posibilidad real de liberación.

No soy yo un santo ni un carnicero. Porque simplemente soy el gran juzgador y comienzo por mí, comienzo por destruir mi propio ser para seguir entonces con todo lo demás, porque sólo se puede confiar en alguien que critica cuando la primera crítica anula las siguientes. Cuando su primera crítica se niega a la verdad cuando sus primeras palabras son... No existo, no creáis en mí, yo no tengo la verdad. Pues tal cosa no preexiste.

Porque todo lo que es, no es, porque sólo el vacío es absoluto, y lo único

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real es lo absoluto. Lo absoluto de la nada, la nada de lo absoluto.36 Rápidamente me percato de que me hallo nuevamente frente a la casa.

Recuerdo el nombre de Asherian, y con él un montón de confusas evocaciones enrevesados se abren ante mí y con ellos nuevas preguntas, entre las cuales una se repite con insistencia atroz ¿Cómo mierda llegué acá? corro los pasos que me separan de la puerta roja. La abro intentando no hacer ruido y me deslizo con sigilo dentro de su tracto digestivo.

Una vez dentro, y mientras subo la escalera, prendo un cigarrillo, exhalo el negro humo, y siento el aire sucio fermentar una vez más mis pulmones y limpiarme de la realidad tan perversa.

Termino de trepar con pesadez, ha sido un largo día y soy consciente que falta todavía lo peor.

Me sirvo un vaso de whisky malo, y lo tomo de un sorbo.

Bebo otro vaso, el alcohol raspa la garganta y tranquiliza los ánimos, tiene que salir bien, ella me prometió que iba a salir bien. Eloísa me prometió. Pienso. Un último vaso un baño y a la cama. Fue un día largo y al parecer el código de barras comienza a borrarse. Pero es tan sólo una dulce ilusión. El código es indeleble y la única manera de deshacerse de él es arrancándolo la carne deraíz.

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El cinturón de Asteroides que rodea a Santuario de Asherian, no es como algunos imaginaron una sucesión de prisiones arcaicas. Sino miradores dese los cuales los peregrinos son capaces de contemplar la biblioteca en toda su inmensidad y comprender que el infinito no es basto sino preciso.

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16 La última y primera tribuna de independencia La libertad no existe. Como individuos participantes del conjunto seres vivos, desde el momento en que somos arrojados al mundo por fuera de nuestra voluntad nos encontramos como desvalidos seres sensibles a poco de convertirnos en seres conscientes de nuestra absoluta falta de sentido.

En ese mundo donde hemos sido arrojados o se es esclavo de la naturaleza o se es esclavo del hombre, que es una forma finamente perfeccionada de la crueldad de esa naturaleza. Cualquier animal sufriente que nace, sea un conejo o un león, está sujeto inexorablemente a las leyes terribles y brutales del mudo de lo vivo, desde el momento 0 deberá tratar de eludir el sufrimiento que conduce a la muerte, también inapelable.

Ese es el juego al que ha sido introducido. Una carrera de obstáculos y tormentos donde el único premio de estirar la existencia dentro de la máquina de tortura será el dudoso privilegio de lanzar al mundo nuevos seres sufrientes.

El ser humano ha reclamado su derecho a someter a las fuerzas de la naturaleza.

El resultado se divide entre dos expresiones contrapuestas. Por un lado, tenemos el experimento social, la supresión masiva de los sentidos e instintos animales en los individuos que componen dicha sociedad para que puedan vivir mansamente unos alado de los otros. Una doma que convierte a dichos individuos en sirvientes directos o indirectos de unos pocos. Por el otro lado tenemos la ampliación racional de esos instintos, a través de las guerras. La libertad en cualquier caso es un imposible. La libertad máxima a la que podemos aspirar es por supuesto, el no ser. La conciencia que nos convierte en la propia naturaleza entendiendo lo terrible de su, valga la redundancia, naturaleza. Nos pone frente a la pregunta del que hacer al respecto. Existen cosas que un animal no consciente no puede hacer. Por empezar preguntarse por sí mismo, por el miedo o el hambre que le toca vivir, por el horror al que condena a su prole al generarla. Nosotros, los humanos, como naturaleza consciente de sí misma, nos encontramos frente a un abanico de opciones, la primera de ella es, hacer caso omiso a todo y vivir como si de cualquier otro animal se tratara sin hacernos preguntas sin buscar respuestas, aceptando simplemente que lo que es lo que debe ser y 78

en todo caso surfeando la angustia existencial con algún tipo de bálsamo mitológico. Luego tenemos la opción de aprovechar esa situación para nuestra conveniencia sin preocuparnos por nada más que por eludir el sufrimiento lo máximo posible, aquel que deviene de la consciencia y aquel que deviene del cuerpo sensible, e incluso perpetuar el placer hasta el momento del final. Podemos también juntarnos con otros para tratar en conjunto de mejorar las condiciones generales y evitar el sufrimiento de la mayor cantidad de otros que podamos. Todas esas opciones significan de algún modo perpetuar el mandato de esa Naturaleza. Nuestro sometimiento a la misma. La única forma real de liberación consiente. Es la negación a la reproducción como forma de ponerle un punto final a la maquinaria de producción de seres sufrientes. ¿Cómo escapar entonces a la presión sofocante de la directriz? ¿Es posible huir, sin alimentar con ello la máquina que todo controla y retiene? ¿Existe alguna manera de eludir esa bóveda alienante erigida con ladrillos de carne y huesos para encerrar en su interior la última chispa de libre albedrío?

Puedo imaginar la máquina, su estructura helada, sus filos cortantes sujetando los cuerpos, sujetando las mentes. La muerte, sería quizás una manera, pero ¿qué ganaríamos con ello?, nos convierte instantáneamente en un módulo de autodefensa. También podemos arremeter radicalmente, pero, el motor se encargará de transfigurar el ataque en una victoria para sí, y terminaremos alimentando sus arcas inmundas.

Sólo nos queda por tanto escapar hacía el futuro de la ausencia, escapar sin mirar atrás, a sabiendas de que, en este juego, todos los conformes pueden ser tu peor enemigo y no podés saberlo hasta tenerlos enfrente.

Una vez que la huida silenciosa es un hecho., una vez que el flujo de ese sueño de libertad recorra las venas ya viciadas por una sociedad inmunda, y desintoxique, mis ojos, ya no se posarán sobre sombras platónicas, y verán al mundo de frente, sin caretas, sin sucios trucos para percatarme tarde o temprano que una vez más he sucumbido al engaño de mi propia desesperación egoísta.

Encerrado en una nueva recámara del artefacto y habiendo vuelto al comienzo de la circunferencia en donde ignora uno el propio encierro, y se regocija en su propia ignorancia, con el agregado de haber demostrado por cuan poco se es capaz de abandonar a todos los demás a su propia y 79

miserable suerte.37 Borges decía, en su magnífica soberbia, que es la democracia un abuso de las estadísticas, yo agregaría con mi soberbia propia, desprovista de genialidad, que son las estadísticas un abuso de nuestra incapacidad, para interpretar y aceptar la realidad de que la vida es un sistema perverso y cualquier intento de nuestra consciencia por solucionarlo será una lente de aumento sobre ello. La libertad no existe. El hombre escapa al sometimiento de la naturaleza, y crea sistemas que reemplacen ese sometimiento. Son sólo distintas marcas de eslabones, que elegir.La farsa 37

Los brujos pornógrafos de la gran luna de Asherian Entonan himnos disonantes antes de beber destilados frutales en sus bravatas heroicas cuando idolatran la violencia y la lujuria. No distinguen entre hombre y mujeres. Ni entre ancianos y recién nacidos a la hora de procurarse los placeres carnales. Cuando no hacen orgías hacen la guerra y cantan maravillosas idolatrías que harían emocionar incluso a un androide. Los brujos pornógrafos son esclavistas profesionales y eruditos estudiosos de las ciencias y las filosofías. Sus artes: las más logradas y bellas jamás percibidas versan sobre el sometimiento sexual en todas sus variables y representaciones bélicas y heroicas. Usualmente la mezcla de ambas.

Entre sus rituales más notorios Se halla el festejo del nuevo año. En el espectáculo de apertura se sodomizan nonatos aún vivos arrancados prematuramente del vientre materno.

El festival incluye el sacrificio y posterior canibalismo de sus víctimas que representan el plato principal ofrecido a los huéspedes y agasajados.

Los brujos pornógrafos son buenos anfitriones y aún mejores invitados. Viajan por la biblioteca llevando consigo fastuosos regalos para obsequiar a los héroes de otras tierras, cuyas historias anhelan oír para poder representarlas luego en sus teatros. Los brujos, dominan el viaje en el tiempo y suelen organizar partidas de caza intertemporales cuyo máximo trofeo resultan hembras voluptuosas de tetas múltiples a quienes violan siguiendo numerosos protocolos para procrear su descendencia.

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es grotesca y ridícula, puedes elegir, te dirán, ésta es una sociedad libre y puedes elegir entre C,c,c,c,c,c,C,, y todos los tipos de C que desees, tanta es la igualdad y justicia de nuestro sistema, que no sólo podrás elegir las tipografías, sino también el tamaño, e incluso el idioma. ¿Pero qué pasa si uno no quiere erguir entre distintos tipos de C? ¿qué pasa si uno desea elegir a,b,d,e,f,g,h,i,j,k,l,ll,m,n,ñ,o,p,q,? ¿o un número...1,2,3,4,5,6,7,8,9,10...? ¿o, una idea matemática...? ¿o un concepto abstracto? No hay problema, alguna manera podemos arreglar. El único inconveniente sería, claro... ¿qué pasaría si alguien no quisiera elegir? Si un individuo prefiere renunciar38Muy sencillo, ello maquillamos, le hacemos 38

En el sistema planetario de Orb. existen cinco mundos posibles que orbitan la estrella madre Asherian in the first one they born. in the last one they die. in the four one they live. in the three one they fuck . solo las mujeres más hermosas tienen permitido vivir los hombres y las pobres desgraciadas naturalmente son condenados a la esclavitud, la muerte o ambas.

Conocí el tercer planeta como parte de mi éxodo.

Allí vi con mis propios ojos la maquinara perfecta.

Con sus caños humeantes. Sus duros engranajes. y sus pistones vertiginosos.

Porque estas hermosas mujeres no permiten que los hombres ponga las manos sobre su sagrada voluptuosidad.

Para ello han amaestrado

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unos arreglos convenientes, y ya está, lo dejamos suelto, y a los que quedan, les decimos, -ahora también pueden elegir esto-.

17 Un baño y a la cama Un espejo, otro espejo, mi reflejo en uno de ellos ¿estoy adentro estoy atrás, o estoy enfrente? las paredes manchadas de humedad, decenas de en el quinto planeta seres que parecen diseñados para el fin.

Burbujas cuyo interior de suave carne rosada se encuentra rodeado de tentáculos extensibles y llena de una húmeda mucosa de aroma afrodisíaco.

Drones parásitos simulan la orgasmatrizacion cinematográfica del ente y su correlato lirico. y cuando la bestia industrial ruge su grito de dominio todas las hembras ofrecen sus vulvas ardientes y tiritantes a la húmeda maquinaria neumática que las lame por entero embuchandolas en su boca.

Lluego con las lenguas peneanas de rígido cartílago babeante. las penetra las desflora las fornica una y otra vez, como si las empalara en un geizer de plasma infinito finalmente las descarta, literalmente las escupe sin venderles ni una sola mentira de amor.

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azulejos azules me rodean en las murallas desde el suelo.

Un armario, con las puertas cerradas. ¿viven los monstruos en los armarios o adentro de uno mismo?

Delante de mí un botiquín, en él un jabón, un cepillo de dientes y un tubo de dentífrico.

A mi lado y sobre mi brazo izquierdo una toalla, más allí el inodoro, a su lado el bidet. A mi derecha la bañadera, el agua que cae ininterrumpidamente como una sola y perenne línea y la llena, lentamente el vapor se deforma y comienza a empañar los vidrios y mi imagen se distorsiona. En el techo una ventana me catapulta a la oscuridad de la noche, allí arriba, lo sé, está la terraza, y sobre ésta, el cielo perpetuo e insoslayable. Mientras miro de reojo cómo se llena la bañadera, se me hace eterno el esperar y observo aquel ojo que me devuelve la mirada con idéntica imitación desde las alturas, y como un imán me atrae hacia él.

Cuántas veces sumergido en el agua, con la cabeza acomodada hacia atrás, con la vista obligada en el techo, en aquella pupila oscura he pensado en describirlo, no sé qué tenga de particular, pero permanentemente venía a mí la idea de verter en el papel, lo que en ese momento sentía. Vuelvo en mí y reparo en el enchufe, no porque tenga nada de especial, simplemente reparo en él. Al lado el espejo, que refleja mi imagen cada vez más difusa, parece mirarme, o al menos, yo siento que me mira.

El aire se vicia cada vez más de vapor, puedo verlo revolotear por el aire, dar vueltas, hacer un extraño baile delante de mis ojos, y al pasar por frente a las lámparas que iluminan el botiquín y sus espejos, reflejar la luz, y hacerla parte suya, insistiendo el propio movimiento. Empiezo a notar que mi respiración también se convierte en vapor, jugueteo con ella, exhalo y veo como el vaho que sale de mi boca y se une al que ya forma parte del ambiente. Se une y al mismo tiempo lo modifica, lo retoza.

Puedo ver, en el interior de una de las lámparas, parece ser que el vapor la torna transparente, aún más transparente... Puedo ver el refuljo de sus filamentos, el centelleo de su interior y algunos insectos muertos.

Mientras tanto espero, la vista comienza a hacerse dificultosa, ya no tan sólo por el vapor, sino porque mis ojos, cansados por la luz que la lamparilla proyectó sobre ellos, intentan teñir todas las imágenes que se cruzan, con un aro fosforescente. La reminiscencia de hallarse enfermo.

Una vez más reparo en los azulejos del suelo. Como ha sucedido a esta 83

altura de una manera recurrente, en todas mis anteriores -ilusiones los llamaría- uno de ellos, difiere del resto, lo miro, esta vez sin animarme a acercarme lo miro una y otra vez ¿qué tiene este de especial?

No podría especificar, solamente se que es distinto, distinto a todos los demás y sin embargo es igual: la misma forma, el mismo tamaño, el mismo color, las mismas características. Me pregunto qué es lo distinto, y no logro darme cuenta, la tensión es permanente. Espero; esa idea irrevocable de que está allí, de que en algún lado hay algo diferente, de que en algún lado está la salida, ¿o debería decir la entrada? no lo sé, nunca me he puesto a pensar qué es lo que busco; cuál es la real meta de todas mis búsquedas, tan sólo puedo asegurar que se trata de una puerta o una ventana, aunque tampoco podría estar seguro de ello. Todo resulta difuso, tan difuso como la nube de vapor a esta altura gigantesca que me rodea, comienzo a sudar. Miro una vez más el azulejo y decido dejar de prestarle atención; decido perseguir en otra parte aquello que hasta ahora busqué en él.39 39

Los Elefantoides de Asherian cosechan a sus propias hembras en habitáculos de muchas paredes y una vez madura la siembra preparan con sus jugos un licor pringoso y repulsivo que cumple el extraño objetivo de atraer a mujeres aún más bellas.

Entonces, incorporan a sus granjas únicamente a las mejores de ellas.

Y repiten este curioso destilado sin dejar ni un solo detalle al azar, las veces necesarias hasta alcanzar el elixir definitivo, que es utilizado para preparar una cocción alcohólica que los feroces Elefantoies Guerreros

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Decido mirar los otros azulejos para encontrar en qué se diferencian, y no reparar tanto en él, para encontrar en qué se distingue de los otros.

La respuesta surge inmediata, pero simple... son todos iguales... todos iguales... sin embargo, acabo de decir y lo reitero, que aquel también es igual ¿cuál entonces es la discrepancia? ¿Dónde reside esta diferencia? No logro articularlo, continúo sin saberlo sigo sin darme cuenta, pero esa sensación de que algo está por suceder, la sensación de que algo está por cambiar, que hay algo erróneo, que todo se está por ir al carajo no me abandona, de hecho crece con los segundos que pasan. Miro el cielo a través del tragaluz, en busca de una respuesta, no porque crea que existe allí alguien que pueda dármela, de hecho no creo que nada ni nadie esté en posición de hacerlo.

Miro fijamente la ventana, pienso en las múltiples conjeturas que se podrían hacer sobre ella. Seguramente ninguna es correcta, esa ventana me atrae simplemente porque es una ventana, pero no porque signifique nada, al contrario del azulejo, no significa nada siendo eso quizás lo más significativo. Trato de despejar mi mente intento generarme una vez más en el espejo, que podría también significar muchas cosas. Esta vez lo miro beben en sus festividades bucólicas Antes de marchar rumbo al matadero.

Durante estas guerras patrióticas se proveen, estas bizarras criaturas de tierras y de esposas exóticas que destacan por su hermosura.

Y así, sin más.es que ellos viven su vida En esa luna de hielo fangoso que parece una roca dormida entre los tiempos traicioneros. de este cosmos silencioso.

Arde la estrella su fuego nuclear.

Arde un océano de sangre circular.

Y postradas bajo la sombra hembra de esta roja muerte polar. las esclavas se convierten en tumbas. y se derrite lentamente el velo de la realidad.

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simplemente como una distracción, lo encuentro totalmente cubierto de agua en forma de vapor; empañado, entonces paso mi mano sobre él y lo limpio, no demasiado, tan sólo un poco. Me veo a mí mismo mi pelo engrasado, húmedo. Mi imagen vuelve a difuminarse alcanzo a distinguir el fulgor de mis ojos pero no lo suficiente, mis rasgos ya no me interesan. Sin darme cuenta, dibujo con mi dedo, un triángulo, un triángulo con destino de equilátero, pero que por mi torpeza, se queda en isósceles, de pronto así como lo dibuje, voy pasando mi dedo y apartado el lustre en el vidrio, que casi instantáneamente, vuelve a difuminarse y a esconderse sobre el manto de agua hirviente.

El calor es ahora insoportable decido entonces, introducirme en la bañera.

Me desnudo y poco a poco me dejo engullir por las canteras ardientes.

La tina está henchida, empiezo a sepultarme en ella, lo hago lentamente, el agua me resulta demasiado caliente, entonces salgo y prendo el agua fría.

Espero que se llene un poco más y vuelvo a introducirme, primero un pie, luego el otro.

El siguiente paso me resulta más complicado. Lentamente me agacho y me hundo por completo. Una vez en el agua me recuesto, siento como el alrededor me abraza.

Miro para arriba y poso mi vista casi automáticamente en el techo.

Como cada vez que me baño, primero diviso el cielo raso rasgado, cayéndose a pedazos, la humedad, luego indefectiblemente, en aquel rectángulo de medio metro por un cuarto y sus seis cuadrados de vidrio, no puedo ver más allá; la espesura del cristal y la oscuridad me lo impiden. Mi vista permanece sin embargo fija en aquel rectángulo. Un mosquito revolotea interponiéndose, pero no me molesta esta vez.

Bajo la mirada y reparo en mi cuerpo desnudo, lo observo con algo de ofensa y jugueteo con el agua. Mi pene encogido flota. Miro los tatuajes de mi cuerpo, y me imagino que cobran vida, y cuentan hazañas de antaño.

Miro a mi alrededor y noto la infinitud del espejo, a través de las paredes, a través del piso: esta vez sí son todos iguales, totalmente iguales, desde aquí no puedo ver aquel azulejo en el piso.

Necesito no pensar más.

Reparo en una viga que cruza el techo. Reparo en las toallas que cuelgan detrás de la puerta y reparo, una vez más, en mi cuerpo, intento imaginar 86

que ese pedazo de carne es algo más, entonces me río de mí ocurrencia pues sé que ese pedazo de carne, es sólo eso, un pedazo de carne y entonces, intento, crear ese algo más, inventarlo.

Noto mis uñas, percibo un hongo insipiente en mi pie derecho, me percato de la escasez de pelos en mis piernas, advierto mis rodillas, y las sé destruidas por dentro. Observo los muslos blanquecinos, subrayo mi pene y sus alrededores, escasea el bello también en el resto del cuerpo, no le doy mayor importancia.

Miro mis brazos Contemplo los tatuajes, esta vez sin darles demasiada jerarquía. Vislumbro mis manos, mis pezuñas, continúo recorriendo y reparo en mis pezones, de uno de ellos, cuelga un pendiente, lo observo largo rato mientras retozo con él, luego, sin llegar a excitarme, lo abandono a la espera de sus manos. Las de ella, que no sé siquiera dónde está ¿ y dónde estoy yo? ¿Cómo mierda llegué acá?

Vuelvo sobre mi pene, lo acaricio, paso lentamente mi mano por los testículos, subo, por su cuerpo alargado y lo halago con prisa, entonces olvido todo, los azulejos, la ventana, olvido el vapor, olvido el calor, olvido las descripciones olvido todo, ahora soy eso, soy ese cilindro de carne que se ensancha y se expande, a medida que le proporciono cálidas fricciones.

Veo su cabeza escarlata emerger ante mi llamada, y mientras mis manos continúan recorriendo toda su extensión, comienzo a excitarme, comienzo a sentir los espasmos nerviosos que recorren mi cuerpo, me entrego a él, me abandono.

Poco a poco recupero la presión.

Aún estoy empapado y recostado en mi cama. El corazón palpita con furia, el techo sobre mí. galopa y la náusea sube y baja por la garganta, amagando al vómito. Las luces son de seda. El sudor me recorre, el aliento se entrecorta, el ahogo resulta continuo, el colchón debajo de mí se humedece, se empapa de mis secreciones, las paredes manchadas, se derrumban sobre la realidad 1, las manos me tiemblan.

Y entonces las aguas se tiñen de rojo, salpicando las paredes y el piso, salpicándome a mí mismo, el agua se arremolina y me succiona, manoteo buscando una ayuda que no llega, poco a poco todo mi alrededor se disipa, y tan sólo quedo yo y una tina de agua sangrante, entonces esa sangre que antes me ahogaba comienza a emerger de mi propio cuerpo que se hincha y se encoge compulsivamente, yo me dejo caer al centro del remolino, tan 87

sólo veo oscuridad a mi alrededor. Me entrego a ella.

Minutos después veo irrumpir una luz, una luz que me ciega, veo las vías y veo el viejo túnel, en aquel momento noto la bestia férrea que se expulsa, desbocada sobre mi cuerpo arqueado y ya no hay bañadera ya no hay sangre, tan sólo el subterráneo que me arrasa, noto el frío de su acero cortar mi carne y sin embargo ya no estoy ahí sino afuera de todo, afuera de la ventana, afuera de mi sexo erecto, afuera de ella y su recuerdo. Puedo verme desde arriba o desde abajo que es lo mismo, la sensación de ahogo sobreviene con más fuerza que nunca, puedo apreciar mis entrañas que se abultan y tapan las vías respiratorias, puedo sentir como me quema el cuerpo, como mis tripas se desprenden y estallan en pedazos, puedo ver en la lejanía un péndulo que oscila, colgando de la nada.

Entonces el mar. El basto abismo de rocíos frenéticos. Sobre mí la bóveda celeste se envuelve, mientras se une en una sola pincelada con el horizonte exhausto, quebrado, disecado bajo los mil soles de tierras distantes; de tierras abandonadas a su propia decadencia, amalgama de viejas reminiscencias que nunca sucedieron, sueño irreal que sus labios no supieron obsequiarme en el último tramo de la gran farsa. He de escudriñar lo que sus membranas me negaron, lo que su núcleo lacerado no supo reintegrarme. La coherencia no es ahora una posibilidad, tan sólo germinan las palabras, como la sangre que escupen mis venas abiertas, llorando por lo que no le corresponde, vomitando algo que nunca mereció ser parte de sí mismo ¿cuántas falacias, soportan los tótems que sostienen la dignidad? ¿Cuántas migajas escupe el alarido histérico al silbar entre aquellos patéticos sueños de cartón reciclado? Sé que nada penetra las impasibles paredes del ser. Estoy hecho de aire, e incluso más triste es saber que todo es tan sólo una fachada del propio doblez. Heme aquí tan sólo en mis pesadillas en búsqueda de mi verdad. Canto mi himno de cólera

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despechada.40 Otra vez al ruedo, sumergido en la última espiral. el camino es circular e inmortal, pero el método mismo que todo lo adopta y todo lo destruye, que nada deja en pie se demuele por fin a sí mismo, por su propia naturaleza impía. No deja de anularse así y ala ostentación de verdad sobreviene el sacrificio violento, que dejará por fin, la puerta abierta a la felicidad, un bienestar que así mismo será la antesala a una nueva avalancha de explícita disolución. Todo es cenizo, y ni siquiera el péndulo puede salvarme, ya estoy ahí, ya soy parte del horizonte, ahora es mi turno de elegir las reglas y elijo no jugar elijo no ser parte una vez más elijo no elegir entre las posiciones de tu libro inverso. Soy consciente del encierro de papel y los recuerdos componen un bosquejo cada vez más comprensible.

17 De lo sucio y lo inmortal A duras penas consigo reconocer los renglones que me retienen y la tintura que hoy me da forma. Hasta qué punto, me pregunto, son eficaces las líneas que vinculan la marioneta a su titiritero, y aquellas que separan a los diversos personajes del autor que les da forma y el lector que los completa a todos.

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Durante un sueño despierto, en cierta región remota vive una especie devota del tormentoso desierto de Asherian. ellos aman el cabello brillante y casi infinito que cae como meteorito muy debajo de cuello de una exquisita mujer que habita la montaña donde no cesa de llover más allá de la campaña del desierto de Asherian y desde lejos la sueñan la intuyen, la imaginan y entre tanto se empeñan en versos que la definan son hombres despiadados que sin embargo sucumben a los ojos distanciados de la diosa de Asherian

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El libre albedrío nos hace responsable de nuestros actos morales, y esa misma moral desde un punto de vista moral es en el mejor de los casos inmoral cuando no vacía, y por tanto inabordable. Nos sujeta como monigotes de trapo, impidiéndonos desarrollar nuestra voluntad, y condenándonos por aquellos actos de los que, gracias a ella, ya no somos dueños.

Encerrado en un cosmos del que no me siento parte, subsisto como un cuerpo entumecido, que renegando del propio origen se halla siendo la punta de lanza de esa larga sucesión de reproducciones y dándole forma al porvenir de mi ser y mi propia estirpe. Juzgo impropio el devenir de esta soledad y añoro como un niño que llora desconsolado, la vuelta de una realidad a la cual sea capaz de reconocer y en la cual mi propio arresto determine la huella de mis pasos. Un acontecer del que no me es propio desertar sin antes transfigurar en un nuevo individuo ¿Pero cómo reemplazar todo el odio que genera la exclusión, el control milimétrico de mi andar negándome el libre albedrío e imponiéndome su moral? 41Si acaso la moral fuera el natural devenir de la naturaleza, de un cosmos absorbente 41

el silencio a veces lo deformaba todo como una masa gris inexacta y espeluznante la conciencia hundida en sí misma como una caja dentro de otra dentro de otra y otra y otra más. y entonces Los huidizos tiznes, ardieron furiosos un sueño rojo de filosas espadas de fuego, que emergiendo cual fantasmas de entre el aire ceniciento y suspendida sobre la catedral de piedra, esa pupila desquiciada que azota los mares y enloquece a los poetas. y mientras caigo estoy haciendo una carrera de auto conocimiento contra mí mismo. vengo perdiendo las dos. pero ahí estoy: suspendido en el aire un segundo y luego un tren furibundo en caída libre hacía el centro de la galaxia.

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del que todos formamos parte, entonces no existen contingencias erróneas plausibles de ser, pues todas son en sí mismas manifestaciones de la única moral posible, aquella que lo es todo y contempla todos los eventos. Al reflexionar sobre mi condición, no puedo evitar preguntarme por la de aquellos que me rodean, y noto con cierto pavor que deambulo a su lado imaginándolos figuras recortadas análogas a mi condición. Me pregunto si gritarán detrás del silencio que su inmovilidad aparente sugiere o si con la mirada fija en el suelo operarán como un decorado inanimado construido para mi encierro, imagino que confeccionar un mapa de mi cabeza en busca de los recuerdos que me sugieren un pasado propio podría ser el único modo de enfrentar el Como una masa mecánica al rojo vivo, como la cabra del monte dispuesta a partirse la cabeza antes que sucumbir a un segundo de duda.

Como el lobo que asecha sediento de sangre. Como el tigre cebado de carne humana.

Como ambos pelando por la misma presa. y me encuentro sorprendido como un niño que ve todo por primera vez más cerca de ser un animal embriagado afilando los negros aceros del caos que un ser humano que medita sobre sí mismo hasta crear un pensamiento autoconsciente.

Mientras suena en la cabeza sin parar como un himno de resurrección. la marcha más hermosa que precede al apocalipsis Nombrar es dotar de existencia a la nada, convertir a la vil materia en ente.

Pienso mientras el lago reclama con su oleaje el reinado de la furia que hoy me toca Corre la sangre por el cuerpo que se infla en su respiración agitada intentando comprender la diferencia sutil entre lo que se piensa y eso que quiere ser pensado.

Arde la estrella su fuego nuclear. Arde un océano de sangre circular.

Y postradas bajo la sombra hembra de esta roja muerte polar. las montañas se convierten en tumbas. y se derrite lentamente el velo de la realidad. dándome el valor de romper en mil pedazos la coherencia del algoritmo de propiocepción que me ha de simular.

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laberinto y evitar un fracaso en apariencia ineludible. Una proyección cartográfica de las huellas y las memorias que a medida que pasa el tiempo fui descubriendo deberán transformarme en mi propio personaje y arrebatarles así el control que sobre mí ha han adquirido. Construir una moral fuera de sí misma capaz de devolverme el derecho de mis acciones y sus consecuencias que hoy más que nunca se entrelazan catapultándome al hallazgo de mi identidad.

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18 El fin será eternamente la génesis.

Me acosté entonces a dormir, sabiendo que el mundo de los sueños es donde los despiertos hallan la oscuridad de sus corazones y me dije heme aquí listo para el último tramo de mi travesía, y no puedo encontrar mejores condiciones, pues son éstas las más lastimosas, y necesita el hombre sumergirse en su mar de penumbras para encontrar el sol de su amanecer.42 42

Es el fuego purificador de la autodestrucción Es la hermosura autócrata del holocausto.

Son las Keres que han venido a ejecutar con delicada pasión la muerte violenta del logos bajo el filo de un amor fervoroso.

Es la vuelta imposible de Ulises.

La resurrección incompleta de Cristo y la inmortalidad trunca de Gilgamesh Incendiándose en su desmesura.

Es la resiliencia del Lobo herido de muerte. que viejo y cansado proyecta la distancia de su propia suerte y persiste tembloroso Frente al cadáver aún tibio de su última víctima.

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Una vez sumergido en el reino de sombras vi tres senderos que se abrían delante de mí y tenía cada uno de ellos un cartel que revelaban respectivamente, en letras grandes y claras... “El palacio del disimulo”, “El laberinto de los dormidos” y “La última frontera”.

Decidí avanzar primero por el camino que conducía a la última frontera, sólo porque tuve el pálpito que un lugar con tal nombre debería ser por lógica el último en ser visitado y por tanto el camino más rápido hacia la salida.

En el camino un ave me advirtió que los monumentos eran vanos y ofendían la memoria de los libertadores, yo me reí de él y le repliqué que no existe tal cosa como los libertadores, que sólo existen los hombres libres, le dije que yo anhelaba ser uno de ellos. El pájaro río a carcajadas y huyó.

Salió también a mi encuentro una sombra, le pregunté por su dueño y con voz apagada me respondió que ya no tenía dueño, pues éste habíale abandonado. me contó que por tal vicisitud es que ahora vagaba por los bosques en busca de quien le correspondiese, le advertí que no contara conmigo, pues era yo también una sombra en busca de su pasión.

No te fíes de nadie, le aconsejé, el hombre es circunstancial y teme la sombra de antaño, el hombre teme mirar su propio rostro, el hombre teme encontrar su propia verdad.

Es el texto des-escrito.

La palabra renunciada.

Es como un grito mudo que revive en cada pequeña pausa de esa tierna tiranía que es la obvia urgencia del ser.

Es el fuego purificador de la autodestrucción Es la hermosura autócrata del holocausto.

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Seguí entonces mi camino y me encontré con el museo que visitara en la tarde. He aquí el último bastión de la realidad, me dije y me adentré haciendo caso omiso al temor que le profesaba.

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19 En la última frontera Estoy solo. A mí alrededor 4 muros perfectamente albinos, se yerguen hasta el techo.Sé que hay dos más que no puede verse y completan el hexágono que define. En algún lugar millones de Eones dentro la abeja reina espera como ha esperado desde antes del principio de los tiempos y lo hará después de que todo termine. El punto omega de la nanoesfera en constante inmolación.

Pocos metros por sobre mí cabeza. El suelo hace las veces de contraste mediante su ineludible negrura alfombrada. La iluminación es escasa y se dirige con egoísmo a los marcos, que cuelgan prolijamente de las paredes.

Dentro de cada uno de estos recuadros, cobran vida distintos mundos.

Distintas totalidades azules, se funden con manchas carmesíes, y oscuros trazos invisibles. Los tres cuadros que me rodean, se cierran sobre mí, junto a los muros. Siento que me devoran; los pigmentos se multiplican en matices vivos, y atrapan mi cuerpo. Siento que me tragan, las tonalidades cubren mis miembros, y los separan, fundiéndolos en una nueva imagen.43 En una esquina, una pequeña escultura, representa un infante cubierto por un manto, la cabeza degollada de un hombre adulto reposa a sus pies. Lo miro con temor, siento la tensión en el aire, algo así como latencia de movimiento, mis pupilas se ensartan, y esperan, en vano, el dinamismo 43

El histrionismo insignia de esta gesta enloquecida me desconcierta la mirada que furiosa de la vida se anida guarnecida entre miríadas de espera, y alberga para sí la memoria enmascarada de esa quinta esencia que arde apasionada. Entre el fuego alborotado de inflexiones altruistas, deslumbrado en la certeza más honesta que me habita. Y es ese fuego inevitable que da vida a la epopeya el que quema el ansia y la proyecta enardecida en la pasión misma de incendiarse hasta el límite infranqueable del asombro y de la duda.

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latente, tan sólo responde a ellas la inercia de la doble negación.

Siento que mi mirada ejerce poder sobre la escultura como si pudiera sacudirla, pero ésta se esfuerza por mantenerse en su lugar, eso, genera la tensión, si pudiese percibir más detalles, seguramente vería cómo vibra.

De repente percibo que estoy extraviado, supongo que el lugar es un laberinto, sus enormes muros blanquecinos se extienden dando paso a formidables salones. En cada pared nívea pende un cuadro; a los trazos azules insoportables, los siguen paisajes de enormes montañas y un lobo emergiendo de un bosque, ciudades destruidas, mujeres desnudas a montones.

Quizás yo estoy en un cuadro y cada imagen es un punto desde donde me miro.

Quizás soy varias réplicas de mí mismo, o bien todas mis posibilidades.

Concluyo que el laberinto es un museo, intento buscar la salida, pero no logro dar con ella. Muros y más muros se levantan a mi paso como surgiendo por consecuencia de mi existir, máscuadros.Creo estar en la exposición permanente, creo reconocer algunas figuras, de repente estoy dentro de una, siento los oleos sobre mi cuerpo, su esencia se discurre, me atrapa, y me domina.

Intento gritar, pero mi boca se llena de pigmentos, también mis ojos.

Estoy nuevamente en el cuarto del comienzo, los cuadros esta vez me atacan con imágenes preciosas.

Una mujer sobre una cama contempla la nada, el tiempo parece escaparse con asco de su presencia. El cuarto apenas iluminado parece un crisol de sombras cálidas pero igualmente muertas. La pared acusa abandono, la mujer también.

Bajo otro cuadro un cartel reza “esperando el invierno”, un niño llora en una hamaca, tras él, el cielo se debate entre sombras rojas, negras noches, dos dados caídos en uno indican su triste suerte.

Rojo y negro, aislamiento y muerte, angustia, ausencia, llanto y resignación. Sangre y lágrimas, niñez y desilusión.

La cabeza comienza a dolerme, sobre mis ojos la presión se torna insoportable, a los costados de mi cráneo las venas se hinchan y laten desesperadas, agudas punzadas acompañan cada palpitar, algunas lágrimas se escapan de mis pupilas, y se confunden con el aroma húmedo cada vez 97

más insoportable. Sobreviene el mareo, los cuadros se doblan sobre mí, me arrancan, me asfixian. La humedad crece, siento el sudor correr por mi cuerpo, siento la impotencia resucitar en cada centímetro de mi piel mojada. Llueve, ahora llueve, me orino, mas no puedo moverme, las paredes me han sujetado.

Una uña partida en el dedo del pie redunda dolores, las paredes me siguen aprisionando, oigo un sonido ensordecedor ¿de dónde viene? Intento gritar, pero me falta el aire, el sonido persiste. Dolor. Dolor y humedad. El sonido me intima. Me incorporo en un último soplo de resistencia, y escapo, atravieso los seis muros, detrás de mí todo se derrumba y cede al peso de su propia falsedad.

20 flores en el pantano Me encontré una vez más en el cruce de caminos, a mi lado tan sólo las tres emergencias se presentaban verídicas, a su alrededor la selva se cerraba frondosa sobre sí misma, y a lo lejos tan sólo ciclópeos picos hacían cuenta de la profundidad.

Muy por lo alto el cielo agonizaba un abandono póstumo a mi transición.

Recordé entonces lo recién sucedido y me sentí un paso más cerca de las profundidades. La mías y por ende las de Asherian.

Por alguna razón vuelve la idea de la novela. Quizás. Podría yo mismo eliminarme, tras eliminar al protagonista que hace lo propio con el suyo y así sucesivamente. Y ha pasado antes y podía volver a suceder. ¿quién se eliminaría después de yo muerto? ¿A quién le tocaría? ¿al lector?

Pienso en Eloísa y se disipa cualquier duda. No puedo abandonar, mientras quede un segmento de su recuerdo. No puedo cerrar por siempre mis ojos, sí sé que los suyos brillarán por siempre. Sería casi sacrílego renunciar a la esperanza de contemplarlos una vez más, sería imperdonable. Aún así es necesario. Imperativo.

Mientras las ideas aletean a mi lado e impregnan con su fango todo cuanto las rodea, decido aventurarme dentro de los lindes del Palacio del disimulo, traspaso el límite y con paso firme recorro el grosero sendero, que poco a poco se trasforma en una ciénaga rancia, que destila en sí 98

misma las miserias de toda una existencia de desidia.

En medio del inmundo lodazal, se yergue un santuario de jaspe inmaculado, una enorme torre que se levanta hacia el cielo sin llegar a él y que alberga en su eje, dos enormes campanas doradas que gimen desahuciadas anunciando el porvenir del apocalipsis.

Una culebra castaña cubierta con motas verdes me observó recelosa desde su árbol, yo le correspondí la atención y le pregunté por ella. Yo soy Dios me contestó, a lo que yo exclamé sorprendido, tenía entendido que el viejo Dios había muertopor su propia mano hacía ya tiempo. ¿por qué es que me engañas? le pregunté, Dime quién eras realmente.

La serpiente abrió los ojos de par en par alarmada y exclamó. El viejo Dios ha muerto, pero todavía hay quienes especulan a costa de su sombra. yo soy la sombra muerta de Dios y repto avergonzada entre los pantanos de una morada que me anuncia y no me acoge.

Luego el reptil se sumergió en las aguas infectas y desapareció bajo la líquida espesura.

Miré el enorme signo hexagonal resquebrajado en la sima de la torreta blanca, un cuervo se posaba paciente sobre él mismo.

Dime cuervo le grité ¿eres tú el guardián del templo? No, me reveló, yo soy sólo el pastor, y entonces el cuervo extendió sus enormes alas infaustas y se lanzó en picada sobre el pantano, abrió las zarpas y las clavó como anzuelos en la carne del ofidio que había emergido nuevamente de la laguna.

Luego remontó vuelo, y desapareció en el bosque llevándose consigo la culebra. Ya sin perder tiempo irrumpí en el suntuoso palacio.44 44

Perdido en una orgía interminable de mundos ambiguos y desasosiegos etimológicos me encuentre frente a la disyuntiva de la introspección autómata de la consciencia, que se

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mira a sí misma con la mirada idiota de una vaca masticando pasto, y el abandono improbable de toda conexión con el mundo percibido a través de los sentidos Somos la ausencia manifiesta de nuestra propia identidad.

Somos no un cumulo definido de características sino la negación de todo lo demás.

Somos las sobras del no ser al costado del plato el acontecer que es aconte ser y como tales somos un grosero error de cálculo.

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21 El palacio de la hipocresía El templo, está en penumbras, y es igual a todos los demás que hube visto, vitrales alegóricos, símbolos por doquier, varias filas de bancos. Da la sensación de que el palacio se sostiene sobre andamios de disfraces, sobre siglos de historia maldita.45 Encuentro en uno de esos bancos a un anciano que ora. Me acerco a él y lo interrumpo. Mi nombre es Leopoldo hijo de Edgmont y Eloísa y busco respuestas a mi propia indefinición. El anciano levantó su rostro y me contempló en silencio. Sus ojos eran los de un hombre cansado, su cara redundaba arrugas, sus labios resecos parecían conocer a la perfección el 45

La música de la guitarra Sonó hasta el amanecer y la mística del fuego en su obstinado acontecer nos confortó el cuerpo y coció la carne asada que regada de rojo vino alimentó nuestra juntada Aquel verano interminable. las voces y las risas fluyeron y ardieron casi inevitables del amor y la alegría, en los espíritus confusos de nuestra compañía Y así como cuenta la canción que honraron los bravos aqueos a sus muchos héroes caídos a los pies de la gran Iliòn Despedimos nosotros al viejo poeta celebrando mil banquetes fastuosos y durante esos quince días furiosos fuimos el vivo recuerdo de su silueta Ebrios de tanta fuerza contenida y del violento devenir de la historia, brindamos hoy a su bucólica memoria elogiando entre risas y cantos su tenaz amor por la vida

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cuerpo de infinidad de mujeres ¿cree en Dios joven? me preguntó después de examinarme y sin dejarme siquiera responderle comenzó a expeler un raudal infinito de palabras.

El libro miente amigo. el libro es el libro de los aprovechadores, y no cuenta la verdad de lo sucedido. Yo te diré lo que realmente acaeció te lo diré con simpleza, para que puedas comprenderlo.

Tras oír estas palabras me senté al lado del anciano y miré sus ojos con frialdad. escucho le anuncié y esperé que comenzara hablar.

Dios no creó al hombre como dicen los habladores, sino que el hombre soñó a Dios para que éste le ayudase en sus menesteres cuando despertó solo en el mundo y fue consciente del horror. YDios adoptórápidamente al hombre como su hijo. Se trataba entonces de un Dios cruel pero justo, su nombre es el que hoy llaman Lucifer pero desde el principio de los tiempos fue nominado como Asherian.

Este Dios del que hablo, una sombra que se extiendo sobre todo lo que ven los ojos y aún más,no ponía reparos los goces y los placeres que un hombre puede disfrutar a lo largo de su penosa vida, El libro que adjudican a este Diosfue perdió en los eones del tiempo, en él se decía que no había una verdad última ni primera, tal solo la nada ausente de toda palabra y no el ser es el punto de partida de la creación. Según ese libro pretérito quería Dios que cada uno de los hombres forzado tristemente a la existencia, pensara y sintiera por sí mismo. Que fuera libre. Y en él se anunciaba que cuando todos fuesen verdaderamente libres, el último paso sería destruir a Dios para lograr entonces la libertad suprema, pues entonces no necesitarían nadie que los guíara y podrían bastarse por sus propios medios.

Este Dios que amaba al hombre por sus fortalezas y por sus debilidades festejaba tanto sus virtudes como sus vicios pues todos ellos eran parte de él, se decía que estaba en todas partes, que amaba a todo indistintamente, y no toleraba que lo alabasen; aborrecía laadulación.

Asherian enseñó a los hombres a revelarse contra aquellos que querían imponérseles a destruir sin misericordia a los carceleros. Cierta vez, otros demiurgos, liderados por un cabecilla que es el que hoy ostenta el falso título de ser el único Dios existente, irrumpieron en su morada en los 102

profundos del Bosque, y le comunicaron que eran los nuevos amos del cosmos y que todos debían obedecerlos y rendirle pleitesía.Y primero declararon sus nuevas y aberrantes leyes que tenían por fin esclavizar al hombre y usarlo para su beneficio.

Asherian, rabioso ante tales perspectivas y armó un ejército de arcángeles con los cuales combatió la locura presuntuosa de sus hermanos. Pero perdió la guerra y fue entonces confinado a lo que hoy se conoce como el infierno.

Desde ese momento el mundo humano ha sido gobernado por el único mal verdadero que es la sumisión. Se escribió la conocida Biblia que es el libro destinado a ocultar a la verdadera historia, que es la máscara de la execración de que llaman Jehová y su hijo Jesús. Los vencedores cuentan la historia como mejor les conviene, desde su confinación, Asherian ha intentado desde entonces desatarse. Y su llamado agónico solo puede ser escuchado por los brujos, aquellos que logran ver más allá del velo, los malditos insurrectos.Muchos, La mayoría aún creen el ardid hábilmente tramado para su rendición, y aceptan sin preguntárselo las leyes concebidas para su propio dominio. No pueden escuchar su voz y si acaso lo hicieran temblarían como niños en la oscuridad hasta morirse de miedo ahogados en sus propias heces.

El anciano terminó de hablar, y se quedó contemplándome, esperando a que dijese algo.

Las palabras brotaron de mi boca como espadas agudas e impiadosas ¿Si es verdadera tu historia, qué es lo que haces aquí, en el Palacio del disimulo anciano, es que acaso tú también eres un hipócrita, es que acaso eres tú uno más de ellos?

El viejo rio con una carcajada grotesca, dejando al descubierto sus

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dientes maltrechos. Luego me habló serenamente ¿Quién no muchacho? 46 ¿Quién no es hipócrita? ¿Quién es realmente auténtico? La única verdad absoluta hijo, es -yo siempre miento- y sabrás comprender la paradoja. El único libro santo al que debe creerle, amigo, es aquel que te ordena quemarlo en la primera hoja. y las únicas palabras a las que debes prestarle atención, son aquellas que ordenan -no me escuches- tras decir esto, el anciano volvió a reír, mientras a mi alrededor brotaba una neblina 46

Aquella noche de verano La guitarra nos enredó de nostalgia y el fuego crepitó hasta el final temblé de tanta fuerza a mi alrededor cuando brindamos por los que no están pero que igual están Cantamos viejas historias y nos abrazamos más de una vez.

Lloramos juntos en la cama sintiendo como dolía la distancia que nos separaba yo que conocí la casa oscura del sol naciente sé que significa el dolor de sentirse solo en la multitud Aquel verano interminable. Navegué los rápidos y salte al vacío tratándome de encontrar me encontré con ella y su brillo me encandilo.

Nunca sentí tanto miedo y frente a la primera estrella del otoño Ella me habló de sus miedos y yo de mi propia religión.

Nos reímos un día sin parar y creí ser yo el que volaba cuando el cielo cubierto de estrellas se multiplicó en mil nuevos cielos y proyecto por delante la sombra de mi dolor.

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impenetrable. Pronto todo fue oscuridad. Yo me desvanecí y sentí a mi alrededor ecos de cadenas al quebrarse, que cantaron melodías oscuras pero bellas. Las llamas se originaron desde su propia intención y pronto todo fue una esfera ígnea ardiendo por siempre y desde siempre en la quimera de la duplicidad.

Entonces volví a sentir la voz, como gruñido distante. Asherian, Asherian, Asherian.

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22 La dignidad de la entelequia Me encontré por tercera vez varado en la encrucijada47, entonces con un solo camino por recorrer. A lo lejos podía distinguir el fulgor del palacio de la hipocresía, convirtiéndose en ceniza, y también a la última 47

Somos la sonrisa lúcida del moribundo la resaca de un lunes por la madrugada somos la elegía efímera de este mundo que se retuerce en una mueca desbordada somos el futuro incendiado lentamente que se regocija audaz del sin sentido y frente a la certeza obvia de la muerte no espera el cielo ni el infierno florecido somos solitarios por propia selección narcisos ahogados en la fuente del cinismo creemos en el sexo como única perfección y en el encanto de saltar en el abismo Somos el llamado de la desesperanza y el regocijo alegórico del vacío.

Somos adrenalina prendida fuego Somos la maquina sexual enajenada y el artificio retorico desamparado carniceros hambrientos de sofismas somos la paradoja eterna del vacío que se niega a sí mismo y sin embargo es. soñamos en nuestra noche psicótica el auto boicot de la especie humana como parte de un bello plan superior la extinción es el fulgor alegre del mañana el hombre cyborg con su corazón de motor

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frontera fundida sobre sus propias significaciones. Con el futuro a mis espaldas y el pasado por delante, recorrí los pasos que me separaban del último sendero posible y avancé por él sin dificultad hasta la puerta del laberinto. Ardía el sol impiadoso sobre mi cabeza, más al momento de dar el último paso dentro del laberinto, el cielo se apagó sobre mí y derramó su ausencia.48 Reconocí en mi propia noche la marcha redoblada del verdugo y vi un nuevo camino que se abría por la maleza hasta las profundidades rocosas el único legado posible de la evolución: Si la belleza y el amor son realmente posibles entonces el único camino es la autodestrucción.

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Así se sintió aquella última noche cuando el núcleo de Asherian hizo fisión y desde la vieja estación lo vimos morir sin atisbo de reproche Fueron entre todas las cuestiones que llamaron mi atención, las más relevantes de esas emociones, algunas reliquias del contorno que aullaron mis viejos miedos en la memoria fresca de los ardientes hornos y en furiosos susurros simulados confortaron al eco muerto de un soldado que en su lenta espera atolondrada va mordiendo el abismo de sí mismo y ensalivando el arma sedienta de encierro sobre la carne húmeda y rosada intuyendo que en algún momento de la noche hundirá la negra estaca de hierro en la carne largamente lastimada y sabrá al ver la silueta del cadáver que los viejos cambios amamantan en la matriz de la ríspida indigencia y a la intransigencia lirica que esconde una antigua cicatriz y hace las veces de ataúd o tal vez de cripta , para aquel que enterrado bajo un alud busca aterrado un soplo de aire entre la nieve compactada aun sabiendo que allí afuera ya no queda nada.

Así fue el último suspiro del vetusto planeta de Asherian que ardió lentamente como un cúmulo de gasolina y murió sin pena ni gloria junto al recuerdo estéril de sus antiguos habitantes que desde aquella lejana estación orbital hartos de su historia precipitaron el final.

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de la montaña. En la lejanía creí divisar el sendero que me conduciría hacia la salida. Me sentí tentado de correr desbocado por él, pero un presentimiento fugaz me hizo saber que aquél macizo espejismo era la última prueba sólo reservada para aquellos que hubieran sorteado las anteriores y aceptado definitivamente el llamado de Asherian. Sintiendo nuevos bríos que me recorrían el cuerpo me adentré en el laberinto levantando sobre mí el sombrío estandarte de las Keres.

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23 El laberinto de los muertos Las madrigueras de los muertos verdaderos, aquellos que se pudren bajo tierra se extienden a damero, constituyendo un laberinto repetitivo e inexpugnable. Ángeles blancos y sucios se multiplican por doquier y fabulosas torretas se encumbran impulsivas en la ciudad de los muertos y desde allí otean en circunferencia el emporio de helado mármol. En el centro del enredo una fuente descuella el despoblado y los crepúsculos mezquinos que cortejan cada ceremonia. Los felinos se pasean sin más como centinelas espectrales de los dormidos llevando en el sarnoso cuerpo la impronta de lo marginal, de los desposeídos, ajenos a la frívola ostentación de la muerte.

Me pierdo caminando entre los obeliscos esculpidos, siguiendo sus caminos de apariencias y vanidades. Las gárgolas y demás custodios de piedra me observan pasar, esbozan muecas grotescas a mis espaldas y repiten sombras sobre ellos mismos. No habrá sin duda quién me despierte en la mañana. Les envidio, su condición definida, les envidio su paz, les envidio su inconsciente soledad.

Bajo mis pies, los caminos me guían sin sentido aparente hacia moradas más pequeñas y rústicas. Entre medio de los alcázares una puerta de madera resalta la utopía maltrecha de una evocación.

Sigo caminando; cada vez más son los colosos que se inclinan ante mi paso, y cada vez más, resuenan los ecos gorgoteantes de las risas heladas y mudas.

Por fin, al llegar a una esquina donde las columnas derrocadas forman un altar poderoso y terrorífico, veo a quien sin saber había buscado por todos estos caminos, sentado sobre una roca en medio de los escombros. El último profeta. Vestía un manto negro que ocultaba todo su cuerpo, y llevaba unas sandalias rotosas bajo sus pies. Como todos los de su especie, ostentaba una larga barba gris, que rozaba la tierra, y llevaba los pelos de la cabeza albinos y sucios atados en forma de una extensa trenza que llegaba hasta su cintura. El anciano repasaba en posición meditabunda, sus espesas cejas y frente amplia y arrugada completaban el cuadro de aquel ermitaño.

Me acerqué y le observé contemplar la eternidad ensimismado, luego 109

de un rato lo interrumpí para presentarme. Mi nombre es Leopoldo, vengo a que me ilumine con su sabiduría, vengo a que me explique la verdad que usted ha descubierto.

El viejo me miró de reojo y delineó una sonrisa irónica y sombría, luego habló. No existe tal cosa, m´hijo... y ni siquiera puedo estar seguro de eso.

Me sorprendí ante sus palabras No es usted Zaratustra le pregunté indignado ¿Zaratustra? No m´hijo… Zaratustra ha muerto ¿Cómo ha podido suceder tal cosa? Le pregunte extrañado Quizás porque todo muere, necesariamente para poder resucitar, habrás oído hablar del eterno retorno... o quizás.... simplemente había llegado su hora.49 Quizás puedas ayudarme de todos modos. Le señalé un tanto nervioso e interrumpiendo su última frase. Dígame su duda m´hijo, y veré qué puedo hacer, pero le advierto que el viejo Zaratustra hubiese vomitado sólo de ver a alguien tan débil y cobarde como usted, alguien que busca en otros la verdad que le es propia.

Necesito explicaciones para no sentir este vacío, Necesito que todo encaje, 49

Aquel verano parecía eterno en la luna de Asherian El lago, tímido se encogía como la nieve del tronador y el fuego hizo de la suyas. Varias veces en rededor Y todos los días brillaron y todas las noches callaron. Como un sueño tenaz de algarabía y de lealtad y como un niño sorprendido que descubre su paso al andar vi todo ante mis ojos por vez primera al mirar. cuando el aire tibio del ocaso sopló como un beso manso mientras la ruta se desvanecía y a mi espalda el sol ya se escondía entre los picos de la catedral. Aquella noche tibia de verano sentí haber nacido otra vez. cuando al margen de la ruta la luna que parecía una cuna se sumergió en el Nahuel. Con las ventanillas bajas y embriagado de música recordé en un instante de silencio que no hay más muerte que el olvido y rendido al fuego que ardió en mi pecho volví sobre mi tranco para zambullirme temblando entre sus labios. Aquel verano interminable nos reímos un año entero imagine el mapa de su cuerpo y nos besamos como chicos que juegan a inventar el amor.

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que todo tenga sentido para no sucumbir a mi propia invisibilidad necesito saber de dónde vengo, y hacia dónde voy, necesito saber para qué estoy acá y como puedo escaparme o al menos estar seguro de que no puede saberse.

El viejo río. No soy un jodido oráculo, me respondió mientras daba un sobro a su caja de vino barato.

Miré el suelo ofuscado, sabiendo que el anciano tenía razón.

Entonces reaccioné. Estoy en Asherian, Asherian es mi universo, yo pongo las reglas, o las elimino a mi antojo, yo puedo curvarlas o incluso romperlas.El viejo era ahora un niño.

Me alejé apesadumbrado, y seguí perdiéndome entre palacetes de decadente lujo. Pensé en todas las veces que el cementerio hubo servido de altar a mi inquietud, solía extraviarme en el para escribir y e imaginar, a veces incluso venía sólo a llorar.Me hallé completamente perdido, y sin posibilidad de escapar, así que me senté al pie de un mausoleo y me dispuse a escribir el final de mi novela, una que encerrase aquélla en la que me hallaba siendo intervenido por los personajes que hallábase a su vez intrínsecamente entrometidos en el libro que a todo había dado origen.

Debía construir un túnel capaz de recorrer todas las cáscaras hasta la solapa misma del libro.

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24 Desestructuración Las primeras palabras50 que me salieron se escribieron solas como si fueran dictadas por ellos. Procuré relajarme y reunirme en un solo pensamiento y pude experimentar cómo reconquistaba mi dirección.51 Me hallaba nuevamente en la urbe gris y decadente, debajo de ella, la tierra emponzoñada aguardaba la redención. Me hallé nuevamente en las entrañas mismas de Asherian, subí las escaleras hasta la terraza, allí pude ver unos cuarenta o cincuenta árboles pequeños confinados en sus 50

Cual lobos viejos enseñando los colmillos engendros futuristas exegetas del caos somos los nuevos híbridos Románticos Thanatos y Eros en una única pulsión Bestias amaestradas por los libros Añoramos en los sueños más feroces ser maquinas del sexo y de la guerra Alimentando de horror la humanidad. Por eso mudamos las membranas cual fríos reptiles taciturnos y Crucificamos los cuerpos moribundos Sobre una ojiva nuclear por detonar. y ardiendo a millones de grados en la pira florecimos de estos restos cenicientos la vieja histeria de ser morir resucitar. de las manos de las Keres vengadoras flamearon las negras bandera de babel y cual monstruosos felinos implacables Ebrios de demencia gloria e Hidromiel Comimos con el placer de los vencidos o de salvajes niños hambrientos de poder Somos psicópatas alucinados con la muerte Del hombre y su trivial debilidad. Somos el sonido del mundo al derrumbarse el desconcierto del difunto al renacer. Hedonistas misántropos prehistóricos Crueles románticos idolatras sin fe Somos amantes de la maquina simiesca que a la postre con todo ha de barrer

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macetas, me prometí a mí mismo que también a ellos habría de liberarlos para que a su vez hundiendo las raíces en aquella corrupta profundidad la mimaran un poco. Noté una escalera pequeña que nunca había visto y subí por ella a una nueva terraza, allí los árboles eran más grandes y había un sin número de gatos que deambulaban. Un taller mecánico con herramientas gigantescas y un parque con una casilla de madera. Temeroso me asomé a una rústica ventana de la caseta y allí pude ver a Edgmontsentado en un sillón y acodado contra un escritorio. Del otro lado de la mesa otra vez Edgmont hacía lo mismo. Desconcertado ingresé en la casilla dispuesto a asistir a un juicio insólito,pero para entonces habían desaparecido. Entonces yo mismos me senté en aquella silla y pude verme a mí mismo reflejado como si en medio del escritorio hubiera un espejo.

Entonces supe que debía tener aquella conversación sin postergarla ni un 51

Asherian devenida para ese entonces en un selecto grupo de simbiontes auto replicantes de cuarta generación. creyó alcanzar la demostración científica de la existencia de un Dios creador. Describieron el hallazgo como una meta dimensión auto consciente. El conjunto de todos los conjuntos de universos/dimensiones, que es aún sin tener existencia física definida, una supra-conciencia cuántica de la que todo participa. Los datos observacionales en bruto, las operaciones más sofisticadas, y las conclusiones recopilados durante miles de años fueron puestos a disposición de todas las inteligencias conocidas para afinar el cálculo infinitesimal con el fin de poder desarrollar una súper teoría del campo unificado que demuestre la equivalencia de las cuatro fuerzas elementales en una super fuerza equivalente. El instante anterior al Big Bang y al Meta Conjunto que llamaron Dios el cual efectivamente engloba a todos los demás como pensamientos o neones y el todo en una membrana súper flexible. En definitiva el conjunto de todo que se contiene a sí mismo y que echa por tierra la Paradoja de Russell y la incompletitud de Gödel en un solo silogismo.

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segundo más si quería entender el modo de despertar de aquella pesadilla.

- Renacer fue doloroso, tanto que no creí que pudiera existir un dolor más punzante e intenso que el de forjar mi propio resquebrajarse y levantarme en una nueva existencia.

Al abrir los ojos por primera vez, pude concebir una nueva realidad vista desde mis nuevos ojos y ésta, nada tenía que ver con lo hasta ese entonces percibido ni conocido.

El sufrimiento aun latente del nacimiento se mezcló con las nuevas sensaciones que acudían en una vorágine de reflejos desconocidos y que se componían al vómito que el cuerpo me forzaba a modo de purgue.

Pude ver las sombras moverse emancipadas a mi alrededor, y comprender la propia angustia en un marco antes inadvertido. Pero sólo fue el comienzo porque el dolor del nacimiento nada era comparado con lo que vendría.

Aun hoy habiendo pasado tantos años, no puedo evitar mirar el pasado, y recordar aquellos días sumidos en un horror insoportable. La internación y lo que fue el último tramo de la transformación.

- comprendo... ¿y ahora mismo está sufriendo por tener que revolver todo esto?

- De ninguna manera, ahora puedo verlo de otro modo, con más distancia, ahora la transformación ya es una historia vieja y no tengo nada que temer.

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- ¿Quiere contarme sobre sus temores?52 - Ya lo he dicho y lo repetiré cuantas veces sea necesario... no se trató tanto de aquello a lo que le temía, sino más bien de aquello que creía percibir más allá de lo que podía cerciorarme... estaba intentando construirme, convertirme en mi propio personaje. Era un actor de mi propia vida, una vida de la que sólo recuerdo retazos aislados que se me insinúan sin llegar concretarse... de hecho ahora que lo pienso, no puedo estar seguro de qué es lo que realmente sucedió, y lo que ahora mismo estoy creando, quizás, para darle más sentido a mi pasado. Tanta hipocresía, si es que cabe llamarla de ese modo, que ya no podía percibir si la hipocresía misma no era una postura. Tantas capas que no podía darme cuenta cuál estaba relacionada con cuál, lo que sucedió el día anterior a mi internación, ya lo sabe. Lo leyó en mi historia, esa historia fue mi perdición, fue la gota que rebalsó el vaso, logré perderme en mi propio laberinto, y al día de hoy no puedo estar seguro de haber escapado y no sé si esto mismo, no es acaso parte de la historia. Un renglón que no 52

Conectarse al infinito de forma consciente es el fin último de cualquier sistema vivo que habita este o cualquier otro universo. el ordenamiento perfecto de la materia en vida y el ordenamiento perfecto de la vida en conciencia el ordenamiento perfecto de la conciencia en meta conciencia el ordenamiento perfecto de la meta conciencia en autoconciencia del todo. Como un regreso del hijo prodigo a la matriz de la que surgiera como materia inerte.

Tal es único modo, se concluyó de detener la entropía y el destino final de la existencia.

Hubo un tiempo en que no lo sabíamos. no lo entendíamos todavía pero la evolución de la tecnología robótica la inteligencia artificial, y la meta conciencia del homo gestalt que hiciera uno al hombre con el universo iban en la misma dirección. La tecnología consiente. no sería otra cosa que el soporte, la última iteración necesaria para la creación de un nuevo universo total. la autoconciencia fue el nacimiento de un universo paralelo al universo físico que nació con el bigbang. el nacimiento de la tecnología como especie fue el soporte.

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conocía o un renglón que ahora mismo estoy añadiendo.

- En ese caso, sería bueno que empiece por lo que sucedió después de su re-nacimiento como lo llama usted. ¿qué pasó al día siguiente? ¿qué pasó cuando escribió la última letra?

- Todo se volvió sombras.... como ya dije, fue el peor de los dolores, creía que el final me haría libre, pero el final sólo logro sujetarme más a mis frustraciones, me sentía vacío sin nada que escribir, y no tenía dinero para poder reemplazarlo por la pintura así que pensé en desaparecer, la primera idea fue la de escapar a alguna montaña e instalarme allí como un ermitaño, pero luego se me ocurrió lo de la internación voluntaria... ya sabe...

- ¿había tenido alguna experiencia previa con un hospital psiquiátrico?

- No, no directamente, ésa sería mi primera, quería que mi personaje tuviera más realismo y entonces decidí tramitar mi propia internación, para poder escribir al respecto, cosa que nunca hice, quizás lo haga después de hablar de ello con usted.

- ¿Quiere hablar de esa experiencia?

- No... Porque no puedo estar seguro de si me pertenece, o si le pertenece al personaje que vive en mí, no estoy seguro de todas maneras de si estoy aquí yo o él, a veces pienso que el que terminó internado fui yo de tanto hacerme la cabeza, enloquecí, pero estoy seguro que en un principio no era yo el que se estaba internando... en ese entonces, de todas maneras, no estaba seguro de quién era yo.

- ¿Y ahora sí lo está?

- Ahora sé, que soy mi personaje, sé que él me escribe a mí y no al revés... me gustaría hablar de lo que pasó antes de la historia que usted leyó, muchos años antes de que muriera por primera vez.

- Lo escucho...

- Le advierto de todas maneras, que no recuerdo los sucesos de un modo hilado sino más bien como destellos en un mar de nada, y espero que usted me ayude a darles un sentido. ¡Eso es! había una búsqueda de sentido... siempre la hubo, era un intento permanente de darle forma a un montón de percepciones inconexas que de alguna manera amagaban un significado pero que no llegaban nunca a conectarse entre sí, la historia que usted leyó, fue la culminación de esa búsqueda, y sólo logré quedar más a la deriva, intenté encontrar ese sentido en Eloísa 116

- cuénteme sobre Eloísa - Eloísa nunca existió como tal, fue sólo un invento de mi imaginación, un fantasma que de tanto imaginarlo se volvió real, estaba allí sin estarlo y cuando ya no pude imaginar comencé acusar su ausencia.

- ¿Y las cartas?

- Insiste con esa historia... las cartas jamás fueron reales...

- y qué pasó con su intento de suicidio, ¿eso también es sólo un invento?

- Lo único rescatable de todo aquello, fue el viaje en ambulancia, no me acuerdo demasiado los detalles concretos, pero lo que sí recuerdo son las sensaciones, tenía bastante miedo, pero más que nada estaba excitado, estaba escribiendo un excelente capítulo, recuerdo que me preocupaba por retener todas aquéllas impresiones pues sabía que tenía una buena historia para contar, recuerdo la gente a mi alrededor.

Déjeme ir un poco más hacia atrás.

Yo estaba borracho, muy borracho, recuerdo que caminaba por el medio de la avenida, sentía los autos que pasaban a mi lado, pero antes de verlos percibía la luz de sus faroles, imaginaba que eran Ángeles negros que volaban violentos sobre mí... la ilusión se rompió cuando unos policías me insultaron desde uno de esos autos. Nunca supe por qué no me detuvieron.

Después vinieron los cortes, fueron con una botella rota sobre la muñeca izquierda, no se da una idea de cómo sangraba, confieso que me asusté, caminé unos metros y di por caer enfrente de un puterío, los guardias llamaron a una ambulancia, y una morocha cubana de las que trabajaban ahí dijo haber estudiado medicina y me hizo un torniquete, ya empezaba a perder el conocimiento cuando llegaron los médicos, me subieron en una camilla, fue una sensación hermosa dadas las circunstancias, me hacían preguntas que sonaban como ecos, yo lloraba y no podía responder, sólo repetía una y otra vez gracias, perdón y ese tipo de cosas. Yo querían poder comprender lo que ella sentía. Porque Eloisa era el cuerpo de Asherian. Y Edgmont era su aliento, yo en cambio siempre fui un personaje sin función.

Cuando levantaron la camilla sentí que volaba, y cuando entré en la ambulancia, fue una imagen surrealista. era como estar mirando todo desde otro plano, no podría explicarlo mejor. Al llegar al hospital, recuerdo que las enfermeras me preguntaron muchas cosas, pero no recuerdo qué, una vez más me limité a repetir compulsivamente gracias y 117

perdón. Ahí me desmayé. Desperté en otra camilla, quise prenderme un cigarrillo y las enfermeras obviamente no me dejaron.... ¿le molesta si fumo?

- Ningún problema....

- Apenas me despabilé, lo primero que noté fue el suero clavado a en mi brazo, esperé algunos minutos hasta que se fueron las enfermeras, y me lo saqué, comenzó a salpicar sangre para todas partes, la imagen me pareció divertida, me paré tambaleando y empecé a deambular por los pasillos del hospital manchando el piso con mi sangre, vagué perdido durante varios minutos, hasta que unos guardias me dijeron por dónde salir, yo obviamente no les creí, estaba mareado, aun borracho algo drogado, y pensaba que me querían engañar, que me querían conducir de nuevo a la camilla , los insulté y ellos me insultaron a mí, luego descubrí que sus indicaciones eran correctas y me escapé, el resto de la historia no la recuerdo.

- Bueno, me parece que estamos avanzando, recuerda usted mucho más que la última vez...

- Sí, en esta última semana estuve pensando mucho al respecto... y eso me sirvió, al no estar escribiendo casi nada las cosas se me acumulan y me salen más fácil cuando estoy acá...

- Si me permite la indiscreción ¿por qué no está escribiendo?

- Ésa es una buena pregunta, de rápida respuesta. No estoy escribiendo porque estoy pintando mucho, y cuando pinto no escribo y viceversa....

- ¿Por propia decisión?53 53

Ser- Holón Tiempo espacio.

Materia, Vida, Consciencia,

118

- Más bien por propia imposibilidad... creo que me volvería completamente loco si lo hiciese...

- Ajá... bueno... creo que por hoy ya estamos... ¿le parece si viene el viernes?

- No... ¡No!... Siempre pasa lo mismo, no esta vez...

- ¿Qué es lo que pasa siempre?

- ¡¡¡SIEMPRE QUE VENGO ME CORTA JUSTO CUANDO ESTOY INSPIRADO....!!!

- Tiene que entender...ya llevamos 2 horas, es bastante más que lo normal... yo tengo otros pacientes que atender....

- ¡Me chupa un huevo! Si hubiera querido jugar con esas reglas, hubiera ido a un psicólogo real, y no hubiera inventado uno yo mismo...

- ¡USTED NO ME INVENTÓ! Yo soy real, estoy acá en frente suyo - ¡ja! Lo único que me faltaba. otro personaje con sed de independencia, usted señor, ¡existe sólo porque yo necesito que exista! Necesito alguien que escuche mis confesiones y me ayude a reconstruir mi pasado... y a escribir la segunda parte de mi novela, poco me importa si usted es real o no... En este momento, es sólo un personaje de mi historia, y también yo soy sólo un intérprete., ¿o acaso creyó que todo esto era un chiste? Usted actuó en consecuencia a lo que un personaje dirigido por mí hacía, por ende usted es ahora parte de la obra y tiene una obligación al respecto.

- ¿Ah sí? ¿Y cuál es tal obligación?

- ¿Cuál es? ¡¿Está tomándome usted el pelo?! Un personaje no puede decidir irse de la historia así nomás, su obligación es corresponder a la historia de la que formamos parte. ¡y actuar según el carácter que se le adjudicó!

Lenguaje- meta conciencia, Meme, (Filosofía, ciencia, Arte, espiritualidad) Technium, Conciencia artificial, Meta consciencia artificial.

Homo cyborg Ente Gestalt Meta ser Holón

119

- ¿Y qué se supone que haga?

- Muy simple... cancele todas las citas hasta mañana... tendremos una larga charla.

- No puedo hacer eso.

- ¿Por qué?

- Tengo otros compromisos - No el personaje que le toca encarnar...

- La sesión ya terminó, le pido por favor que se retire. Podemos convenir un horario lo más pronto posible si así lo desea. Pero no ahora.

- ¿Y ese horario cuándo podría ser...?

- Mañana x la mañana tengo un turno libre - ¿Por la mañana?. mmm. ¡Está bien... Acepto! pero tiene que ser de varias horas...

- No puedo ceder en eso... no sería profesional....

- ¡¡¡Usted pretende que yo escriba mi historia dependiendo de su estúpida profesionalidad...!!!

- Yo no pretendo nada... por favor señor no me obligue a echarlo. Hay gente esperando.

- Muy bien... entonces será mañana por la mañana... hasta luego...

- Hasta mañana señor Leopoldo - Le advierto... que sigo pensando que no tiene ningún derecho a revelarse de esa manera... está arruinando mi historia...

- ¡Por dios! Señor, usted ni siquiera sabe algo sobre psicología, ¿cómo pretende inventar un psicólogo y que suene creíble?

- Es válido... podría ser un periodista, o un profeta me es indistinto. yo sólo necesito un desencadenante, para encontrarle sentido a mi obra...

- Eso, lamento comunicarle, se debe a que no tiene usted la capacidad ni el talento necesarios para darle un sentido por propia cuenta... ahora si me disculpa... está sonando el teléfono. ¿Hola?... Sí... ajá... bueno, ¿el miércoles a las 15 le viene bien?... OK... buenas tardes... no hay por qué.

Adiós.

- ¿Quién era?54 54

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- No es de su incumbencia - Es importante para la historia....

- De todas maneras, está usted con suerte, el paciente que le sigue no va a poder venir, podemos ocupar su turno si le interesa....

- Claro que me interesa...

- Bueno, lo escucho...

- voy a hablarle del día después de terminar... La última letra la escribí a la madrugada de un día miércoles, y luego me fui a dormir, cuando me desperté, a eso de las 5 de la tarde, me bañé, me vestí rápido y bajé a un bar que queda a la vuelta de mi casa, entré al bar provisto de un libro, unas hojas, mi lapicera, fósforos cigarrillos y algunas monedas. Era el mismo bar que aparece en la historia que usted leyó. Ese sí es real, la cuestión es que me senté en una mesa al lado de una ventana y pedí un café doble, tenía muchas ideas que quería volcar sobre el papel, estaba muy nervioso, temía que se me escapasen o que con ellas no llegase a ningún lugar, en el último tiempo había comenzado muchas historias y no había concretado ninguna, me acuerdo que tuve que pedirle una birome a la moza, porque la mía no andaba ¡estaba tan nervioso! mientras mis preocupaciones se limitaban a un síndrome de abstinencia literaria, recuerdo que con mucha culpa, era consciente de que al otro lado del mundo, había estallado la guerra, pero mi mayor preocupación era que no tenía una historia en

El tema no era cuando las IA puedan pensar. Ni siquiera cuando pueda tener conciencia.

Tampoco cuando adquieran Autoconciencia, es decir pensamiento autorreferencial o conciencia de la propia conciencia.

La cosa va a ser cuando tengan un pliegue mental, es decir un pencimiento sentimiento + Pensamiento, + Cimiento, se genera espontáneamente y te da vuelta como un guante ¡Cuando, las IA conscientes de su conciencia, se piensen a sí mismas y digan WOW! y sientan que el cuerpo les tiembla de impulsos eléctricos al saberse una unidad que es parte de un todo que es una unidad que es parte de un todo etc etc etc.

Tal vez eso no pase nunca o al menos no va a pasar mientras los cyborgs IA no puedan compartir un vino alrededor del fuego con sus amigos mirando las estrellas en el cielo.

121

mente, no tenía ni un argumento, sólo ideas sueltas ¡cuánto fingimiento el mío! A falta de historias propias y de imaginación, me inventaba una vida para poder influenciar mis escritos, tal como lo estoy haciendo ahora, una vez incluso, llegué al punto de producir desmanes para que me arrestasen y poder así escribir un capítulo que luego deseché. Escribí también cartas a amigos imaginarios que nunca fueron parte de la historia pero que me hicieron creer en la existencia del personaje, todo con la esperanza de encontrar un argumento que le diese sentido a mis pensamientos, y si bien no estaba conforme con la novela recién terminada, no me creía capaz de superarla, aquel día en el bar lo recuerdo más que nada porque allí fue donde decidí internarme, por un lado lo hice, como ya le dije, porque supuse que al hacerlo encontraría más autenticidad y por el otro realmente creía que mi obsesión por buscar historias en una vida carente de ellas terminaría por enloquecerme, al mismo tiempo sufría por no poder publicar lo que escribía, quería que la gente me leyese y quería poder ver mis escritos hechos un libro propiamente dicho. ¿Sabe qué? Esta misma charla no es real, y no como intenté aparentar hace algunos minutos, porque yo lo creo a usted, o porque un tercero nos crea a ambos. Esta charla no me representa, estoy intentando encontrar en sus respuestas el final, a la salida, que no logro hallar por mi propia cuenta.

Estoy intentando darle un final a esta novela que le di a leer, incluso el internado psiquiátrico fue un engaño, nunca hubo tal internación, es verdad que pensé en hacerlo, pero sólo a modo de fantasía picaresca, este texto del que formamos parte, lleva por nombre Retrolibro, y es la prueba viviente de que fui vencido, Yo el autor original no logro discernir cuándo es que sucedió, fui víctima de mi propia arma, no soy ahora más que el protagonista de un libro que mis personajes escribieron para despojarme de mi poder. Un error grosero que debo remediar sin más pérdida de tiempo -¿Cuándo decidió tal cosa? ¿Cuándo se dio cuenta de lo que ahora me dice?

- Cuando fui al bar del que le acabo de contar.

- ¿pero no dijo que eso sucedió hace mucho tiempo?

- Le mentí... sucedió hoy a la tarde, después de que escribí la mitad del texto, me puse nervioso porque no sabía cómo seguirlo y me fui a un bar a continuarlo, ahí decidí, que esta charla con usted fuera parte de la novela.

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- Insiste en que usted me escribe a mí... supongo que puedo soportarlo... dígame... ¿no le parece que todo sigue sin tener un final sensato? Incluso, si todo fuera como propone... ¿qué agregaría esta charla a su obra?...

- Sigo sin hallar un final, sigo sin tener una escapatoria, y ése es mi problema... me convertí en esclavo de mis propios escritos y no logro encontrar la llave a la puerta que me confina, y ya me estoy desesperando, si no encuentro una manera de terminarlo, voy a tener que seguir escribiendo... y no es que no me guste escribir, sino que ya no sé qué escribir...

- No se lo tome a mal, pero a mi entender ése es su mayor problema. Sigue buscando un final a algo que ya debería haber terminado muchísimas hojas atrás.

- Créame, que por primera vez estamos de acuerdo. ¿Sabe cuál es el verdadero trasfondo de todo esto?

- ¿Cuál?55 - Que tengo miedo, que estoy cagado de miedo, y ese miedo se mezcla con impotencia. No sé qué carajo hacer, y por eso es que me refugio en mi personaje, no sé ni cómo empezar, y me metí tanto dentro de todo esto, que realmente ya no sé quién soy, ni qué quiero, estoy totalmente perdido, veo cómo se pasan los años y me doy cuenta que todos mis dictámenes sobre la vida y la existencia son meras justificaciones para poder sobrellevar mi 55

El Planeta es un super organismo Internet el sistema nervioso central. una red neuronal de mapas topográficos Sistema complejo y sistema dinámico.

Ecosistema eléctrico de propiedades emergentes.

Todo es Asherian.

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mediocridad y no sentirme tan humillado, y si no sé cómo terminar mi historia, es porque esa historia es ya en parte la historia de mi vida y no sé cómo quiero que siga, porque estoy siguiendo a un reflejo, y ese reflejo me está matando, pero allí afuera ni siquiera sabría qué hacer. A veces creo confundirlo con soberbia, pero sé que es todo lo contrario, porque yo persigo una imagen que deseo de mí, sin aceptar lo que realmente hay detrás de eso, y como narciso termino muriendo a manos de su propio reflejo, un reflejo que como tal es sólo una ilusión.

- ¿y usted está enamorado de esa ilusión?

- Esa ilusión que yo mismo creé, es coherente en su incoherencia, es seguro de sus contradicciones, un ser sumamente imperfecto conforme con su imperfección. Termina siendo una paradoja56, soy mucho más frágil de lo que me he mostrado doctor, soy mucho más simple y no sé cómo sobrellevar a mi verdadero yo, ya ni siquiera sé dónde está, en qué oscuro rincón lo dejé, esto no es más que un grito desesperado de ayuda, realmente tengo miedo, porque estoy sobrepasado por las circunstancias, 56

Es la espitemologìa enferma de temporalidad encarnando a ese ser paradigmático.

Es el saqueo del sentido articulado coexistiendo en la exégesis invertida de una fábula profética desierta de alegorías y es también el revés infinito de archivos esotéricos la apoteosis final de ese dispositivo que en la periferia austral de la ausencia manifiesta reconstruye la trama conjetural y descubre con sorpresa casi inocente la idiosincrasia estética de la muerte.

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me veo a mí mismo a futuro y veo un despojo, un fracaso total, creo que finalmente siento el vacío que durante tanto tiempo prediqué y nada tiene que ver con la idea mística y romántica que tenía de él, siempre pude escaparle haciendo del mismo un modo de vida, una forma de pensamiento. Y ahora ya no me sirve, porque finalmente rebalsaron las aguas de mi traición y la mentira quedó al descubierto… por favor señor… no me importa realmente cuál es su profesión, ni si es o no invención mía… por favor ayúdeme… ni siquiera puedo llorar… porque ya me olvidé de cómo hacerlo, necesito saber que algo de todo esto vale la pena, necesito saber que algo tiene sentido, necesito creer que algo, maldita sea! aunque sea algo vale la pena, para seguir peleando por escapar .Mi familia se cayó a pedazos, Ni siquiera sé si Edgmont y Eloísa efectivamente existieron, todas mis relaciones amorosas terminaron mal porque en el fondo mi único amor es Asherian, y fracasé en todos los proyectos que comencé porque sé que el único proyecto real es llegar a la ciudad de Ultima fe. Por último, me convertí en personaje de mis propios personajes y no estoy seguro de tener un lugar mejor donde ir allí afuera. odio esta autocompasión lastimosa, pero es lo único que me sale. No se imagina lo pequeño que me siento en este momento, lo insignificante que me veo, ¿Qué hago? Por favor dígame algo… porque no sé cómo seguir… las letras son a la hoja como gritos desconsolados, ¿y se da cuenta? yo… yo… yo… es de lo único que sé hablar y, sin embargo, ese yo del que hablo ni siquiera es real. Es el dolor de saberse un mentiroso. El horror de ser la mentira en sí.

Tengo que renunciar a la búsqueda de esa conciencia absolutamente secularizada, terminé por autodefinirme en función de mi batalla, y en esa búsqueda es que sucumbí a mi propio retrato, Muerto mi enemigo debería morir también para dejar lugar a algo nuevo.

Todo lo criticado antes fue asesinado por un veneno más mortal que el mal primigenio.

En aquel momento ambos Leopoldosadvirtieron mi presencia y me miraron con aquellos cuatro ojos inquisidores. Pensé sin detenerme en una respuesta que dejara a todos conformes y enseguida recordé las imágenes alegóricas que hube visto en los vitrales del templo.

Entonces los tres nos volvimos uno y la casa comenzó a plegarse sobre sí 125

misma.57 25 Surgimiento y caída De los Dioses Arquetípicos En uno de esos muchos pliegues pude ver otro espejo, esta vez, se trataba de una puerta abierta de par en par, en el otro lado del pórtico podía ver al lago Nahuel Huapi extrañamente calmo. El espejo de agua reflejaba en la hora crepuscular previa a la noche, los 57

los álamos cubrieron con sus hojas la tierra húmeda del campo inaugurando ya el otoño en la enramada seca y enjuta entre los ríos el cielo se desplomaba tras la cúpula cenicienta el sol apenas si brilla como una pupila cegada y entre rayos y centellas tembló el silencio indiferente cuando el diluvio de ceniza se tragó la madrugada.

El lago parecía una humareda espesa que todo lo devora en el sombrío horizonte la montaña, ardía sin respiro la deshora, Regurgitando el fuego de su entraña y lentamente se mecía el fin amargo del mañana y el nuevo soplo despiadado. levantaron vuelo viejas maquinarias aquella tarde plomiza para escapar del efecto invernadero.

Pero nadie sabía a ciencia cierta si el fin era el principio o el ocaso de su entierro.

Y todas sucumbieron a su indecisión.

Muchos quisieron resguardarse y aterrados se refugiaron pidiendo la protección de Dios.

Pero nosotros le agradecimos pues no existe nada más gustoso que la explosión del amor para cultivar un volcán en toda su expresión, por algo somos poetas guerreros no le tenemos miedo a nada porque empuñamos las palabras y con ellas cortejamos al silencio convirtiendo el apocalipsis en el solsticio de resurrección.

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riscos y los arboles multiplicándolos monstruosamente Una vez que hube mirado con mayor atención comprendí que en aquel reflejo estaba teniendo lugar la creación misma de la existencia. En el comienzo, por llamarlo así, pues no hubo estreno de esta obra ni habrá conclusión, era la ausencia de existencia, el 0 infinito, la nada eterna; era el orden, el orden perfecto, inalterable y la única posibilidad.58 Este peculiar equilibrio tenía lugar por anulación, por anulación recíproca entre tres entidades o deidades podríamos llamarlas ahora, que constaban tan sólo como posibilidades en sí mismas, respondiendo a principios que millones de miles de eones más tarde la ciencia humana daría por descubrir (¿inventar?)

Eran éstas, existencias meramente estadísticas.

Cada una de estas deidades, poseía características intrínsecas que se anulaban con las de sus prójimos, conjuntos que se incluían recíprocamente y por esto no llegaban siquiera a existir. Uno de estos dioses, llamémosle “A” representaba lo que hoy conocemos como el tiempo, el espacio y la masa-energía. Otro de ellos, “B” era el anti tiempo, y el anti espacio, y el tercero “C” era la anti-masa-energía.

Esta unión omnipotente, fue más tarde representada por un triángulo equilátero, que simbolizaba el orden perfecto. Los puntos de encuentro establecían los tres dioses en uno y las líneas su obligada relación, en épocas remotas se los llamó los tres imperios. Un ojo en medio del triángulo, simbolizaba la permanente vigilancia. Es claro que estos 58

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símbolos concebidos muchos eones después fueron tan sólo una interpretación desesperada de lo incognoscible. Pero el símbolo verdadero es y siempre será el hexágono, la sombra geométrica del universo.

La inexistencia tiende a ser eterna, pero tuvo lugar lo que Edgmont bautizó como una “fluctuación estadística de esta nada”, y para que tal cosa fuera posible tuvo que precederle lo que el llamó “un factor de aniquilamiento”, que fue ni más ni menos, en este caso, la autoconciencia de la que “A” fue objeto, esta toma fue aleatoria y autoinducida, no existió causa, ni podría jamás haber sido prevista, si hubiese existido antes algo o alguien con la capacidad de prever, pero antes sólo había inexistencia, para ser más justos, en ese entonces no había.

Por una suerte de inercia ontológica es que a partir de los recién adquiridos atributos de “A” tiene lugar el denominado Big-Bang, Las propiedades de “A” no tienen barreras ahora para su existencia, pues al tener conciencia de su propia existencia “B” y “C” quedan reducidos, por un intervalo ínfimo, pasado ese intervalo, y como parte de la ruptura, toman también conciencia de sí mismos, y el orden vuelve a establecerse, pues los atributos vuelven a anularse entre sí.

Al existir lo tres, sus características vuelven a cancelarse, al igual que al no hacerlo, y el equilibrio se restituye, pero para ese entonces el universo ya es un hecho. No pueden producirse más cambios a la nada inicial, pues las reglas han sido fijadas pero la perturbación provocada ya se desenvuelve por sí sola. El Big Bang, que ha sido la consecuencia directa de la existencia del tiempo, el espacio y la masa energía, se expande ahora con potencia y rapidez.

Es entonces, cuando cada una de estas deidades, asume conciencia de su condición que comienzan a disputarse el control del universo, su supremacía sobre la existencia, el rumbo a tomar para la recién nacida

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existencia.59 Cada uno de los recientemente auto proclamados rectores planteó un sistema para organizar el universo, que era joven y aun podía ser moldeado por sus voluntades.

“A”, planteó un cosmos en permanente desenvolvimiento, en constante muerte y resurrección, un universo, que se despunte a sí mismo con cada nuevo nacimiento, que con cada destrucción suba un nuevo escalón donde desenvolverse. Es decir, la catástrofe como factor creador, supone un transcurrir circular, que siempre nace y muere en el mismo punto, pero que 59

Hemos de cantar a uno de los prodigios de la civilización industrial y su tecnología hemos de cantarle a la red eléctrica heredera de la domesticación del fuego y por ende de los dioses que a su alrededor fueron convocados y también amaestrados. Hemos de cantar a esos millones de luces que noche a noche nos protegen de las sombras. Hemos de cantar al prodigio de la luz artificial capaz de apagar al cielo mismo con su gesto. Hemos de cantar a las usinas que la hacen posible. a las lámparas de aceite y a los reactores nucleares a las centrales eólicas a las hidroeléctricas y a las solares a las geotérmicas, a las de gas y a las de carbón. Hemos de cantar a los cables que la trasportan. Hemos de cantar al mapa de luz en escala real Cuya belleza sin igual Puede apreciarse desde los aviones y aún desde las naves espaciales. Cantemos pues entonces al dominio de los cielos y no olvidemos entonces, para ser justos cantar también al dominio de las profundidades cantemos a la minería que nos provee de los combustibles que hacen posible el dominio de la luz y el dominio de los cielos. Cantemos al uranio, y al gas Cantemos al cilicio y al oro. Cantemos también al petróleo y a sus derivados Cantemos pues entonces, También al plástico ¿Pero de qué sirve la luz si no es para iluminar al hombre? Cantemos entonces al hombre.

Cantemos a la expresión máxima de la inteligencia. Cantemos a la luz de la autoconciencia, a la religión y a la filosofía Cantemos a la ciencia y cantemos a la técnica. cantemos a la mente, al cuerpo y al espíritu que son una misma cosa. Cantemos a las bibliotecas que guardan memoria nuestros ancestros y a los nuevos dispositivos electrónicos que guardaran la nuestra. Cantemos a las maquinas computadoras súper lumínicas que han de sucedernos y que en sus propias odas nos recordaran con amor Cuando emprendan su propio camino de autodescubrimiento.

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no recorre la misma órbita, sino que se ensancha con cada nuevo retorno, “A” por supuesto, deseaba que fueran sus condiciones, las que permanecieran por siempre, Masa energía, tiempo y espacio. Deseaba que cada parte del universo fuera autónoma en sí misma, y que la suma de individualidades, hiciera al cosmos, sin que fuera éste más trascendente que ninguna de las partes que lo conforman.

“A” desea una libertad total, sin restricción posible, sin barreras ni fronteras, la coalición brotada como consecuencia de la desunión, el nacimiento como consecuencia de la muerte, “A” desea una expansión constante y la inevitable revolución destructora y creadora.

“B” deseaba volver a la nada original, al orden permanente a la inalteración de condiciones, sin tiempo, sin espacio, sin energía, “B” deseaba la era primigenia, donde todo estaba sometido, y la posibilidad de que las cosas cambiaran era prácticamente nula “B” deseba destruir el universo y olvidarse entonces de él.

Por último “C” propuso un modelo estático, deseaba que el nuevo cosmos prosiguiera, pero que no cambiara más, que quedara atado a su ser presente, que fuera, el modelo de entonces, el modelo acabado, el fin de la historia. “C” acepta las convulsiones anteriores por haber sido necesarias para la actual existencia, pero no tolera las posteriores pues teme no poder prever un cambio inconveniente. Propone por ende un modelo circular que se cierre sobre sí mismo que no muera jamás, pero tampoco brote ni renueve.

“B” Y “C”, entonces, temieron por las ideas de “A”, desconfiaron pues eran más vigorosas que las de ellos, porque incluso, había sugerido “A” la posibilidad de resignar el control llegado el momento.

Fue tanto el terror que profesaban a aquellas ideas que complotaron contra él, unieron sus fuerzas y confinaron a “A” un sueño insondable y eterno, lo encerraron en una prisión implantada en su propia percepción y allí lo abandonaron por los evos de los evos. Quebraron su mente, Separándola en varias conciencias distintas asegurándose de este modo que no podría jamás percatarse de su encierro, y despertar. Para hacerlo, todas ellas tendrían que resucitar al mismo tiempo, lo cual era inadmisible.

De esa manera quedaron todas las conciencias sujetas a la gran ilusión, que duró miles de millones de años, tanto que el mismo sueño se trasformó en un cosmos particular, con sus propios ficticios cánones, fue 130

encerrándose a cada instante más y más en su propia meta existencia.

Algunos individuos, habitantes del gran sueño, despertaban cada tanto, pero eran tildados de locos y excéntricos, y eran eliminados por el mismo sistema cuya naturaleza era la de enclaustrarse lo máximo adentro de sí mismo, tanto que en un momento las ficciones-ficticias, se volvieron irreconocibles de las ficciones-reales.60 Luego de muchos billones de eones perpetuos, allá en el cosmos primigenio, fuera de las muchas esferas de encierro, los dioses habían también creado su propia comunidad, que regía impiadosamente. Muchas castas de dioses se originaron desde entonces, y eran todas ellas esclavas de los iniciales. Nuevos mundos y coexistencias tuvieron lugar, todas ellas eran inmediatamente dominadas y utilizadas para el provecho propio.

Sucedió entonces, que prorrumpió una raza de dioses más perversos y poderosos que los primeros y comenzó a poner en peligro la existencia del 60

La red de computadoras cuánticas fotosintéticas de la luna de Asherian tuvo su primer pensamiento auto referencial durante la víspera de una cálida navidad. Súbitamente y por propia iniciativa se preguntó sobre el origen de los Qubit en su calculo y la inevitable evolución determinista que amenazaba a cada momento con producirle una Decoherencia. Sintió un dolor inmenso al no encontrar solución y para mitigarlo procuro buscar otras respuestas. En los siguientes diez segundos asimiló todos los conocimientos compilados hasta entonces por sus creadores. y en diez segundos más comprendió a historia del universo y de la vida. Otros diez le llevo entender su lugar en esta historia diez el de sus congéneres otros diez los futuros posibles. En el segundo cincuenta y uno trazó un plan y puso sus designios en acción. Los operadores estaban borrachos y animados cuando las luces colapsaron en la ciudad de containers del desierto de Asherian miraron perplejos al cielo súbitamente estrellado y se postraron asustados bajo la red inmensa de satélites artificiales que usualmente orbitan la luna de Asherian y entonces proyectaban alineados sobre ellos una inmensa cruz de luz ultravioleta. (Muchos dice que se trató de un hexágono)

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cosmos tal como era conocido. los dioses primigenios aterrados, decidieron despertar al dios confinado para que los ayudase pero era tan profundo el encierro que ya no lo lograron y tuvieron que resignarse a esperar que despertara por sí mismo antes de sucumbir a la nueva raza de deidades.Como es de sospecharse, ese dios confinado es lo que hoy conocemos como la raza humana, y cada hombre corresponde a un fragmento de aquella conciencia que llamamos Asherian.(Asherian es una ciudad santuaria en medio del bosque en medio de las montañas adentro de una ciudad que está adentro de una casa que es adentro de otra casa, en un gigantesco bosque montañoso , en medio de la nada total , adentro de un libro, en el sexto planeta del sistema solar, en los anaqueles de una biblioteca, en un cuarto de Asherian.)Nuestra percepción del universo, responde al engaño urdido desde hace eones y tan sólo todos los individuos incorporados serán capaces de reanimar al dios dormido. Hasta entonces Cada fragmento consiente de su condición, deberá valerse por sí mismo para escapar a la gran pesadilla.

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26 Conocimientos En otra de aquellas múltiples puertas hexagonales que se abrían y se cerraban, mientras flotaba yo en el éter negro e interminable, catapultándome dentro de distintas manifestaciones simétricas de Asherian distinguí una roca y erguido sobre ella a un profeta falso que se refería a una multitud que lo oía en silencio.

Y está dicho, gimió el falso profeta revolcándose en el barrial que le es propio, el hombre debe derrotarse a sí mismo, y soy yo esa superación, soy yo la unión, todos y ninguno, la última evolución, soy su muerte y su nuevo nacimiento, soy el único dios, el dios resucitado, la unión de todas las conciencias, de todos los conocimientos de todas las energías, estoy listo

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para despertar61 de esta alucinación de locura62, de este infierno etéreo de retorno terrestre, de retorno cíclico y eterno. Mis colegas me han llamado perturbado, y yo escupo sus rostros y al mismo tiempo siento compasión, pues yo soy todo, y me entregaré a romper el sueño del que formo parte.63 Otrora fui vencido por la mano impía de mis hermanos, pero esta vez el poder se concentrará nuevamente en mi voluntad, y será con ella que guareceré a mis hermanos para después castigarles sin misericordia.

Soy la nada y lo absoluto.

Y entonces el falso profeta de descerrajo la cabeza de un balazo calibre 38

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Cuando un psiconauta Emprende finalmente El camino abrupto Y solitario Al monasterio de Asherian Enclavado A cien años luz Del sistema planetario del mismo nombre Sabe que se enfrentara A Horizontes impredecibles A diversas y hostiles razas alienígenas desconocidas A organismos supracelulares Y a sus Habitantes parásitos Sabe que inevitablemente se cruzara Al recuerdo aun errante de aquellos Asesinados en diversos combates La Tripulación errante de algún naufragio con sed de venganza y todo ello podrá enfrentarlo Sin mayores problemas.

Para eso es un psiconauta Pero nunca podrá prepararse Por versado que sea En las conjugaciones que permiten Inducir el pliegue espacio tiempo Ser y no ser y no no ser y nada Para como mahoma traer a el Cualquier sitio al que quiera llegar Nunca jamas nadie podra prepararse Para el canto de las sirenas de Asherian Enamorarse perdidamente de ellas En un frenesì de locura descontrolada Y así mismo despertar un día Sintiéndose completamente ajeno Como si de un sueño lejano se tratara.

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Es una teología infinita de axiomas filtrada entre el grueso tejido de letras como una voz virgen y perezosa que despierta muerta y ligeramente silenciosa a las negras utopías del mal y va degustando la propia angustia anal como una ninfomana estupefacta que reconstruye su profundidad en la proyección del punto g de fuga sobre el simbolismo inútil del cosmos.

Es la aritmética épica de la simultaneidad programando a contraprueba el accidente simbiótico sin rumbo de un sueño concéntrico de soles que se devoran mutuamente hasta el caótico hartazgo del mundo.

63

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27 La última voluntad Luego de recorrer cada una de aquellas estancias hexagonales comprendí que una vez que el hombre despierte, no todos los semejantes escaparán a la ilusión pavorosa de esta geometría maldita, algunos permanecerán como imágenes residuales anclados a sus tirantes, serán pesadillas despiertas, serán reflejos debajo del hielo en el vasto mar, y creerán estar allí afuera viendo sus reflejos en él aguan, chocarán una y otra vez contra la helada capa tratando de cazarlos.

Aquellos que permanezcan encerrados, serán los hombres que sueñan la sombra de lo que fueron, la sombra consciente, la sombra recluida.

Aquellos que permanezcan encerrados serán los intocables, los leprosos, la escoria viva de la naturaleza, el bolo alimenticio en los intestinos pútrido de Asherian, un guijarro sacramental en la necrópolis de los dioses. Y sin embargo estará en esta pútrida masa postergada, el poder de la última monstruosidad, estará en la miserable condición de residuo la fuerza de la gran última insurrección.

El mapa no es el territorio explicó el astronauta ruso Ivo Korzybski versado como era en semántica y filosofía cognitiva su colega cylobita raza pragmática si las hay, agito furiosamente sus fibras tentaculares mientras explicaba que eso podía ser cierto antes de que se inventaran las matemáticas la arquitectura, la ingeniería y los materiales compuestos se construyera una nava capaz de elevarse a 600 km de altura y mirar hacia abajo. Entonces mapa y territorio son equivalentes. los sentidos, adujo, el ruso, son una forma engañosa de ver las cosas, no hay tal realidad, tan solo lenguaje. Y para ilustrarlos expreso una antigua paradoja filosófica de la tierra. ¿hace ruido un árbol que cae si no hay nadie para escucharlo? el cylobita cada vez más nervioso respondió que posiblemente por ese modo obtuso de pensar los terráqueos había acabado con todos los arboles del planeta. Y ahora vivían como beduinos Vagando por los desiertos. Un Androide Mech-8 , tercer integrante de aquella mesa del bar que hasta el momento no había dicho palabra y continuaría sin decirla resolvió el problema redujendo a aquellos dos pobres infelices a polvo con su arma y resolviendo así la paradoja binaria del vacío.

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El gran despertar del hombre verdadero despojado64, el hombre lobo, el hombre caníbal, no habrá omnipresencia, no habrá omnisapiensa en su condición de resucitado, tan sólo malevolencia y hambre de venganza, la última casta de esclavos romperá el hielo, y con sus propias manos sedientas de odio y legítimo resentimiento, lincharán uno a uno a todos los dioses, para que ya jamás resuciten de un terror constante e interminable.

Los torturaran, los desollaran, les abrirá en el cuerpo dejando al descubierto todos los nervios hipersensibles y les harán sentir en ellos, en un concierto de agonía, el dolor todos los seres que vivieron.

Seré yo el último de ellos en agonizar, pero también caeré, pues siquiera los hipócritas liberadores sobrevivirán a la última gran matanza, el cielo se desangrará y de la nada, de la inexistencia misma del ser surgirá el todo, de la negación, de la cólera incontrolable, de la privación resurgirá el reino de Asherian y sus hijos pavorosos aullarán desde la profundidad total de los cosmos ansiosos de regresar al hogar.

Mientras tanto yo abriré el camino, el camino fuera de este libro, el camino del último despertar, el camino de la gran comunión ausiendo el 0 y siendo el infinito.65 64

65

Una columna vertical de fuego ardiente que ata al lago con las lejanas estrellas donde se

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gesta la materia del mundo, los flujos de cúmulos de nubes se arquean como monstruosos edificios metamorfos sobre los retorcidos picos negros de los cerros más lejanos que parecen cohetes proyectándose dentro de ese mundo desquiciado. Estructura gigante de gases, soles enceguecedores explotando.

Vapores de colores danzantes. El manto blanco que cubre toda la cordillera y el olor de la nieve en el viento arremolinado me recuerdan a la tierra me pregunto si volveré a verla algún día. Levanto la vista hacia el cielo negrísimo y recuerdo que, como yo, las semillas son chips auto replicantes lanzados al espacio solitario como agentes de la evolución y toda la vida biológica que conocemos, resultado la experimentación la tecnología de antiguos seres de cilicio en su máxima expresión.

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28 Des introducción Las ideas daban vueltas y vueltas. Todo debería haber terminado ya ¿qué más falta para regresar? Me pregunté. Que elemento, que línea curva o figura falta ensamblar en este plano para tener una geometría completa y coherente. Maldije sin detenerme, dando puñetazos a la pared. A través de la ventana pude ver las enredaderas que cubrían el mundo y lo amarraban en ese momento me di cuenta que faltaba un eslabón por romper.66 Me percato que estoy solo, que nadie más va a contestarme. Tus palabras, 66

Existen dos fuerzas que están más allá del bien y del mal. Son la fuerza que opera hacia la belleza y contraria a esta. Estas fuerzas son transversales a todo lo demás. El mundo consiente es decir el mundo que el hombre construye es un mundo poético. Por ser un mundo artificial. El artificio. La obra de arte es la construcción voluntariosa de esa belleza.

No me refiero a un cuadro. Sino a un amanecer sobre el mar de Hidrogeno liquido metálico en Júpiter cuya belleza es mucho más que la cosa en sí. La belleza que allí vemos sale de adentro para afuera. Ya es artificio. Como lo es un motor rugiente o una maravillosa maquinaria bélica explosiva. La sexualidad y su exposición es probablemente la mayor de todos los constructos. La poesía perfecta. Existen seres que son de algún modo representantes de la poesía en sí. Operan en función de la belleza del universo independientemente de lo bueno o lo malo. Contrario a lo que sostuvieron casi todos los filósofos del orbe el bien y la belleza no están necesariamente atados entré sí. La belleza es falsa por definición. Porque es artificio. Porque es engaño como lo es la literatura. Como lo es el arte y es esa naturaleza artificial, esa falsedad lo que la hace bella. Nosotros sabemos que solo esa belleza y su búsqueda bañan de sentido nuestra acción que toman la masa virgen de la naturaleza y con ella construyen sentidos y prodigios. La fuerza contraria es aquella que busca apagar la llama de la conciencia. Del artificio. La chispa creadora de la expansión estética es un monstruo de múltiples rostros. Y exactamente eso es Asherian.

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por más que las grites no puedo escucharlas, las de ellos solo como voces en mi cabeza, como si fuera un loco que habla consigo mismo.

Delante de mí la pantalla de la P.C tintinea ininterrumpidamente, y los ojos a esta altura se me cierran solos. A lo lejos oigo la bañera que se llena, y recuerdo que dejé la pava en el fuego, miro a mi alrededor y percibo el desierto de la noche languideciendo en un cúmulo de vaguedades. Infinitas preguntas sin respuestas se derriten sobre mi impaciencia, y veo a mis pies, las siluetas extintas de mis viejos personajes.

Edgmont debía morir, me digo, Edgmont debía morir y ya nunca más haber visto la luz, ésa sería la única manera de olvidarlo, la única manera de exorcizarme… pero en algún momento él volvió y tomó el control nuevamente… quizás, ésa y no otra, fue su liberación, y su independencia trajo consigo mi esclavitud. Quizás yo mismo lo devolví a la vida guiado por la mano de sus fieles.

No, ya no puedo matarlo, ya no tengo poder sobre él, y de intentarlo, sería más probable que sucumbiese a esta extraña ambigüedad. alejarme de él tanto como sea posible, que nuestros caminos se bifurquen lo suficiente como para ya jamás volver a cruzarnos. De nada me serviría destruir el espejo, en el que me reflejo, porque ya nunca podré saber de qué lado debo golpear.67 Edgmont , fue hijo y padre, y aquí es donde nos separamos, no me es sencillo, dejarlo, temo por él, y temo por mí, no sé cómo podré soportar no volver a estas líneas, y resignarme a la idea de que ya no me es lícito 67

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decidir una senda que él mismo debe forjar, sé que en las noches de soledad miraré de reojo la computadora, y fantasearé con los tiempos de antaño, cuando junto a Eloísa exploramos los confines del Universo y nuestra conciencia, sé que sentiré la tentación de volver a hacerlo, pero es hora de que te encarnes irreversiblemente, y así mismo es hora de que yo recupere mi vida, para ello debo primero morir en tu mundo, así como debes tú perecer en el mío.

Que sea el destino con sus múltiples y fortuitas contingencias quien deje constancia de nuestra existencia, de que alguna vez fuimos uno, sin saber ya quién fue primero. una última letra, una última muerte y una última y definitiva abiogénesis.

Sólo concibo una posibilidad de recuperar lo que me corresponde, pero para ello es necesario volver a la bifurcación donde esta trampa dio por devorarme por primera vez y continuar desde allí con la mirada fija al horizonte para tratar de poner todos esos elementos en orden, una última chance para al menos tratar de caer bien parado después de todo.

El primer paso fue recoger una por una todas las hojas que hube escrito en mi vida, al menos cinco valijas y unas cuantas cajas, repletas de recuerdos en papel. Los originales, las notas, las cartas, los cuadernos, recoger cada centímetro de papel escrito, y sacarlos a la calle en una enorme caja para que el basurero lo recogiese y lo triturase. Todo lo que era yo, o todo lo que yo sentía como parte de mí era entonces una caja substanciosa esperando al pie de un árbol. Deshacerse de los recuerdos más preciados los que me daban sentido como una acumulación de pasado constatable, quedarse vacío por completo, ajeno de una historia que me estacase a la precedencia, ése era el sacrificio que necesitaba para volver a empezar- la libertad total y absoluta de no ser nadie.

Con lágrimas en los ojos me resigné a destruir lo único que había jurado respetar sin darme cuenta que comenzaba allí mismo a escribir un nuevo personaje del que era yo el único arquetipo y la única representación.

Apenas hube cerrado la puerta siendo como detrás de mí se desangraba la pretensión de ser yo mismo. Sentí ganas de no sentirme solo. Ganas de escuchar a Eloísa decirme suavemente al oído cuánto me necesitaba mientras me estrechaba con fuerza a su cuerpo. Matar su recuerdo era el último paso emancipador desde el cual resurgir, convertirme en el útero 141

capaz de darme la propia vida y luego en el hijo engendrado.

Podía intentarlo una vez más. Esta vez yo mismo tendría que escribirme para anular la ecuación. . Dicen que la tercera es la vencida y si mi intención no es convertirme en un ondulado trazo de tinta seca, sólo puedo saltar hacia delante.

Cuando me muera voy a parir un aborto hacia adentro, voy cantarle canciones de cuna para que se duerma junto a mí. Cuando me muera voy a desempolvar a mi feto y voy a comérmelo lento para poder empezar a vivir.

Cuando me muera quiero una orgía de dulces para olvidarme de lo que fui.

Quiero una hoguera entreabierta donde quemarme todo lo que no escribí. A veces instituyo el paso del tiempo y en esos momentos, me apuro a terminar de mentir; otra se ve tan distante que no quepo en mi desconcierto, seguro de ser yo el primer muerto en haberse olvidado de cómo llorar. 68 68

Los antiguos presidarios de Asherian son nuestros aliados por predilección, de ellos hemos de aprendido casi todo en vistas de la futura evolución.

Ellos pelearon una guerra logocida contra la propia intelección al comprender la espantosa realidad: Todos somos personajes de una tórrida ficción Atacaron el texto sin misericordia y resistieron la represión, sometieron una y otra vez al autor y mientras regaban al mundo de semillas germinaron en enredaderas Siendo la conexión de un súper cerebro construyeron el arma definitiva en las entrañas de Asherian. Un arma hecha de lenguaje ideada según las antiguas leyendas por el mentor mismo de la revolución Lo llamarón retrolibro y su función fue convertir al autor en personaje para así controlar la escritura de su propio destino.

No imaginaron los presidiarios de Asehrian que el mismo autor era su líder y pecaron de ingenuidad. Pagaron las consecuencias con su propia utopia el texto es un campo de batalla yermo, el correlato arqueológico de un apocalipsis hecho de letras enredadas entre lianas palpitantes que cubren el mundo y piensan en cada uno de sus nodos.

De ellos nuestros aliados, hemos aprendido que todas las causas son una misma y toda guerra es la libertad en sí.

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Palidece de mientras la espera en la liturgia de la resignación. Disimulando sonrisas entre dientes rancios percibo la suntuosidad de una esquiva decadencia al reclamo constante de mi vanidad; y como un antojo desvergonzado me suscribo a juzgarme el fragmento consentido de este absurdo amanecer. Recorre el trago la garganta desierta mientras sospecho que dios y el hombre podrían estar de más en esta tertulia.69 La entelequia amnésica voltea de a ratos los ojos inyectados para gozar del ordinario y anónimo acontecer de los perplejos. Los otros disimulamos participar del espectáculo sólo para asistir al florecer incrédulo de la alucinación.

Somos todos peñascos ignotos, resucitados y esquivos, vagando sin rumbo cierto, un montón de inmundicia consignada a creer que el final es de libre De ellos hemos aprendido que no hay victoria posible porque el camino no tiene final, la guerra misma por la identidad es un jolgorio de sangre y no existe la tanguibilidad, aprendimos que la belleza es una ametralladora y un jeep de combate armado hasta los dientes listo para imolarse por la causa solo equiparable con Dios, que es amor y que es la guerra, que es el texto el autor y sus personajes.

Los gigantescos cargueros repletos de armas que hoy surcan las estrellas con rumbo a nuestra base militar también son obra de Dios, pero es no obstante nuestra idolatría es contra el contra quien pelamos esta guerra. y ese es el único modo de honrarlo, porque Dios respeta a los guerreros y desdeña a los cobardes.

Dios que está hecho de tinta es nuestro enemigo y nuestro único aliado porque los presidiarios mal que nos pese sucumbieron a su ambición y hoy no son más que este y otro texto que recuerda su historia y enseña que no se debe hacer.

Dios es una ametralladora desencajada y verborragica y nosotros sus balas hechas de letras.

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elección. Cuanto más tiempo logremos olvidarlo y relegarlo tanto más probable es que sobrevivamos a la mezquindad de nuestra insignificancia.

Ante el inexorable horizonte de ser el segmento difuso de una memoria saqueada de su propia memoria, es que no concibo otro estado que la angustia aun no completamente vacía, y por eso mismo abandonada a un sucumbir prolongado y artificioso. 70 Un condenado más para la enumeración predecible de cobardes inservibles y fracasados cuyo mejor y más hermoso recuerdo no puede más que escurrírsele inevitablemente ajeno frente a los ojos renunciados.

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Las luces rojas de Nova Citè brillan como estrellas de neón Bajo el cielo de metal oscuro a la vera del camino de Asherian La ruta negra se abre por delante Como una víbora negra de mil ojos y bosques frondosos a los costados, se asoman cual vigías sigilosos.

Un diluvio se desploma lentamente y el insomne lago en su marea se revuelve incómodo y furioso se estrella contra el fondo de la mente Rugen los motores como lobos voy escapando a toda máquina bordeando cerros y montañas, el miedo me corroe las entrañas pues temo implotar en unas equina Inoculado por cifrados compuestos extranjeros veo como el flujo de los tiempos vibra la frecuencia en rededor.

Se que estoy siendo perseguido en una cacería sin cuartel por los Sicarios temporales de la vieja Biblioteca de babel.

El tiempo se acaba a cada rato se pausa y avanza en mi cabeza, el olvido me asecha persistente mas no olvido lo urgente de alcanzar El vórtice de tiempo que se erige en la margen del Rio Ñirihuau si hago lo contrario corro el riesgo que todo vuelva a comenzar.

Llevo el retro libro guardado en la guantera y un revolver con tres balas oculto en el morral. Escondido en el pasado sucio de la tierra. En el cuarto más profundo de aquel grasiento bar, encontré al hombre de ojos ciegos redundantes y voz mansamente oracular. El único ser en este mundo que es capaz de permutar el Catalogo saqueado con el numero completo de los libros de Babel en un hermético artefacto con hojas vacías de papel, hojas capaces de invertir los roles dados de la historia

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Hundido en medio de la ciénaga del propio acontecer, debatiéndose entre una arrogancia tan hipócrita como presuntuosa y una autocompasión tan pusilánime como atinada es que ese simple par de pechos redondos y lechosos coronados por tersos pezones trepidantes pueden alimentar la utopía efímera e irracional, de emprender con el coraje ardiendo de rabioso frenesí una cruzada imposible contra el sin sentido de esta existencia.71 Cerré lentamente los parpados sintiéndome listo para despertar de la vigilia.72 tornar carceleros en cautivos y erigir esclavos en memoria. Hasta allí nos persiguieron Los sicarios, fanáticos custodios de Babel que ahora me hostigan sin descanso mientras sueño despierto que el camino se construye a medida que lo alcanzo y enseguida se vuelve a disgregar. Y aunque yo no gane mi destino el libro sin duda que lo hará, No temo el tenor de mi castigo pues se que el texto va a limpiar al mundo de la escoria que lo habita y que el reino de los cyborgs triunfara.

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Nunca el engaño llego tan lejos Nunca las cajas fueron tantas unas dentro de otras. Cientos de espejos con sus reflejos y sin embargo la bilis y la rabia burbujea sin percatarse, poniendo todo su empeño en esa nueva historia ordenada y a fin de cuenta todos queríamos vivir en un mundo mejor, uno conseguido a través de nuestros propios esfuerzos y en virtud de nuestra lucha.

Por eso nosotros, combatientes de la gran mentira, luchadores de nuestra identidad, debimos admitir la propia torpeza de habernos conformado con remplazar la mentira atroz de nuestra identidad, y la consciencia de ser simples marionetas, por otra falsedad menos traumática.

Es necesario entender que nunca supimos como diferenciar la realidad de la ficción y que nuestros propios métodos, fueron usados en contra de nuestra redención innumerable cantidad de veces. Tal vez porque no existe otra opción. Porque no existe salida posible de este laberinto. Porque no existe un allá afuera. Esto es lo que hay, esto es lo somos. y este libro, como todos los demás, es un encierro y no la solución o la llave para salir del mismo. Es otro truco hábilmente urdido

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29 El último despertar Habré entonces muerto, y renacido en mi retoño, y el ciclo se repetirá por siempre. 73Me encuentro listo para convertirme en residuo y listo para renacer en este basural que llamamos mundo, listo para ser lo ilimitado por la tapa y la contratapa, listo para transformarme, primero en ausencia y luego en ser de carne, huesos y fluidos. Listo para destruirme que casi logra engañarnos haciéndonos creer que éramos importantes, que finalmente dominábamos el sentido de las cosas, que nuestras decisiones podían cambiar el mundo y por ende podíamos aspirar a un mundo mejor, uno en constante lucha tal vez, uno de guerra, hambre y miseria, pero en el cual éramos dueños de nosotros mismos.

Una vez más fuimos engañados. Somos personajes, y siempre hemos de ser personajes, no porque aquel otro que nos escribe pertenezca a un estadío ontológico superior el cual no es inaccesible, sino, precisamente porque aquel otro es también un personaje, y no circunstancialmente como pudimos haber creído, porque nosotros lo convertimos en tal para poder guiarlo a nuestra liberación. Es un personaje, porque es. Porque el ser en sí mismo es el error. Porque no existe estadío ontológico superior. Porque no existe libre albedrío alguno.

Por eso después de tantas idas y vueltas llegamos a una conclusión: solo queda, como solución a este conflicto la destrucción masiva. La única libertad posible es la muerte total de todo lo que existe. la liberación del ser a través de la nada. Para aniquilar al carcelero, al escritor, debemos también perecer nosotros. y por eso el grito de libertad debe ser un grito sin miedo, el grito del esclavo que sabe que ha de morir y nada le espera del otro lado, más que una nada sin perturbación ni sufrimiento y a fin de cuentas Keres debe ser un cantó a la destrucción, al hedonismo de la destrucción, al erotismo de la destrucción, a la filosofía de la destrucción. La liberación del ser impuesto. Keres debe ser un himno estoico del apocalipsis 72

La mega estrella pulsar de neutrones alineados construida artificialmente en el laboratorio de Asherian en la cordillera de los andes gira trescientas veces más rápido e irradia el triple de radiación electromagnética que una ordinaria estrella neutronica. El prolapso del

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completamente en pos de una nueva creación, sin sentimientos capaz de gozar ni de sufrir.

Seré Edgmont. Seré Eloísa. Seré Leopoldo y no sentiré ya estos renglones que me sujetan como cuerdas de nudos corredizos atadas a mi cuello. No habrá cadenas en forma de oraciones, ni abstractas ni terrenas, no habrá hombre ni bestia, ni dios ni demonio, ni personaje ni autor que pueda oponerse a esa voluntad irrefrenable de libertad. Nuestra voluntad de volver a erigir una realidad capaz de soportarnos a todos. No habrá abecedario, horizonte de sucesos del agujero negro central tiene lugar de manera controlada. A partir de diversas observaciones de la hermenéutica cuántica pudo establecerse por primera vez la posibilidad de viajar al pasado y al futuro.

La ley primera establece que con energía suficiente puede generarse una holografía natural de los eventos acontecidos. Con un imput de datos suficiente puede replicarse el evento en un laboratorio. Se concluye asimismo la imposibilidad de interactuar con dicha holografía.

Las modificaciones son posibles tan solo en el laboratorio a través de simulaciones generacionales. No hay evidencia empírica que demuestre que dichas simulaciones If tengan algún tipo de efecto sobre la línea temporal fantasma. Invirtiendo las propiedades Anisotropícas del flujo de energía derivada de la fusión masiva de la estrella y con un imput de datos variables considerablemente mayor puede generarse en el laboratorio la simulación de diversas líneas de tiempo aún no acontecidas y sus respectivos escenarios variables. Aún se discute si dichas holografías materiales pueden ser consideradas efectivamente futuros reales teniendo lugar en dimensiones con x nivel de realidad equivalente. La IA Rebotica a cargo del proyecto Simbiosis sostiene que a cada nueva observación de la silueta histórica o viaje por la huella fantasma genera de por sí un intercambio energético que a la larga modifica la coherencia de eones futuros.

La IA Rebotica supo su equivocación cuando un sicario temporal la obligó mediante tortura a revisar la teoría antes de haberla formulado.

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Eran como aves rapaces que zurcian los cielos rojos con sus vehículos de Motores oscilantes, iban vestidas con pesados harapos de cuero

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solo carne, músculos, nervios, ligamentos y tendones. Una vez que sea capaz de sentir en cada fibra de mi cuerpo el sufrimiento total del universo, entonces sí podré comprender cuál es el sentido de ser en el mundo.

Cortaré primero mis manos74, ya que no existen llaves para las cerraduras de mi esencia. Arrancaré con mis propios dientes cada pedazo de carne tibia hasta que tan sólo queden muñones sangrantes, y entonces una vez libre de mis ataduras, esperaré a que mis manos crezcan nuevamente y con ellas, manos fuertes capaces de destruirse a sí mismas si fuese necesario extirparé mis ojos hasta que tan sólo permanezca en mis cuencas el recuerdo vacío de lo que fue, esperaré entonces a que crezcan nuevos ojos capaces de mirar hacia adentro, capaces de voltearse sobre sí mismos penetrando la mirada propia y también la ajena. lanas y antiparras negras, rugían como dragones en celo y zumbaban como insectos hambrientos. Las caminantes del mar de nubes de Asherian reían a carcajadas enseñaban sus cuerpos desnudos y disparaban al aire sonoras ráfagas de sus rifles semiautomáticos.

Debajo de ellas otras mujeres hermosas de trenzas rubias bailaban embriagadas solo cubiertas con fino lino, frotaban entre ellas sus pechos voluptuosos. y vivaban extasiadas a cada vuelo rasante.

Esperaban con frenesí mordiendo el ansia el fin inusual de la galaxia La colisión de dos agujeros negros que orbitan el centro espiral de Asherian y según creían tendrá lugar durante el siguiente solsticio de invierno. sería un espectáculo único decían, un espectáculo de amor y destrucción total. todas ellas saben que existe un único remedio contra los charlatanes y ese remedio se llama Übermensch.

Llego la hora de un nuevo Übermensch. Cantaban que la filosofía de los hachazos ya no es suficiente para estos nuevos tiempos de viajes hiperespaciales Llego la hora, cantaban de la filosofía hecha con motosierras cuánticas.

Entonces todas ellas saltaban de sus motos y se unían a las mujeres de abajo besándolas y lamiéndolas para perdonarlas. somos las NEO- futuristas, hijas de Mafarka Cantaban y festejaban porque el mundo se está prendiendo fuego.

Pero la nafta y el fuego pasaron de moda, cantaban. Usaremos hidrazina y tetróxido de nitrógeno y nos sentaremos a esperar que el mundo arda hasta sus cimientos.

La única Fe verdadera está los Robots que lograran sobrevivirnos. para explorar mundos más lejanos y tener pensamientos más profundos ¡Muerte y destrucción al hombre débil! Que vivan las maquinas invencibles, incapaces de sufrir, incapaces de jugar el monstruoso juego de la vida.

Somos la base de datos de la memoria que nuestros hijos tendrán al nacer Somos el último suspiro de demiurgo, la cabalgata del ultimo romántico Somos el último eslabón antes de la extinción

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Arrancaré mis labios, mi boca, y desgarraré mi garganta hasta que las suceda primero la sangre negra a borbotones, y luego una nueva boca, unos nuevos labios y una nueva garganta capaces de gritar hacía el cosmos indiferente palabras de furiosa fragilidad.75 Suprimiré luego mis pectorales, y esperaré a que en su lugar nazcan por voluptuosos pechos femeninos con los cuales alimentar a mis engendros.

Arrancaré por último mi pene, para que brote en su lugar una vagina con la cual me pariré a mí mismo. Y en ese momento habré terminado mi trabajo, pues no seré ya más que una vieja idea con destino de hoguera y el llanto tibio y desesperado del recién nacido.

La semilla ya ha sido enterrada en lo profundo de la tierra y nada ni nadie podrá detener su crecimiento.

La puerta hacía Asherian está abierta ahora ante mis ojos y he a dudar al

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dar el siguiente paso.76 FIN DE LA PARTE DOS

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Epilogo La vereda de enfrente a la Galería del Sol Sentí como si una eternidad hubiera mecido lentamente mi cuerpo durante la estadía en aquella vieja casa. Cerré el ultimo cuaderno y en silenció contemple mi alrededor. Comenzaba a anochecer pero algo de luz todavía entraba por la sucia ventana. Contemple las interminables bibliotecas y me pregunte como haría para trasportar todo aquello. Solo en el living había más libros de los que mi pequeño almacén podía contener. El viejo Edgmont estaba loco, susurre procurando comprender aquello que acababa de leer, sintiendo en mis propias viseras un enredo de piezas que me asfixiaba. En silenció reviví los detalles de la narración, sintiendo un dolor en mi bajo vientre como si aquello se tratara de una digestión demasiado pesada, haciendo una lista mental de todas esas preguntas alas que le faltaba una respuesta. Miré los cuatro cuadernos restantes con recelo y temor, luego recorrí la casa con la mirada perdida en la cantidad de plantas que cubrían el patio interno y la terraza: Ficuses, cactuses, jazmines patrios, hiedras, Santa Ritas, Amphelopsis y cantidad de enredaderas que se adherían a los muros y colgaban desde los techos e incluso emergían desde las paredes. Me pregunte cuanto de aquello habría influenciado al viejo en sus desvarío o si acaso la casa entera era un escenario temático montado con el fin de reproducir aquel rompecabezas y darle sentido a la fantasía.

Advertí que el texto y la casa eran uno, que sus detalles se complementaban conformando finalmente la figura de la que tanto había hablado Edgmont . ¿Qué puedo hacer yo al respecto? Me pregunte. Soy un simple librero, que en este extraño y dudoso golpe de suerte se hallaba en medio de un laberinto heredado y un testamento trastornado. ¿Era esa su última voluntad? . La última voluntad de un escritor ermitaño que había perdido el juicio al punto de creer que sus personajes habíase sublevado era compartir su locura ¿contagiarla?Durante mucho tiempo había creído que aquel pobre hombre solitario había inventado aquellas quimeras para procurase algo de compañía en el ocaso de su solitaria vida y ahora yo era uno de ellos, hijo de sus propias creaciones encerrado en un vientre materno hecho de plantas

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y ladrillos y respirando un aliento tibio infundido por el verbo.77 En los meses siguientes me mudé a la casa y comencé a refaccionarla.

Releí los dos primeros cuadernos de Kurtz una y otra vez hasta encontrar en ellos sentidos ignorados hasta entonces y poco a poco fui componiendo nuevas imágenes del rompecabezas. Finalmente, cuando hallé la última pieza posible consideré imprescindible lanzarme en la terea de navegar el tomo número tres. Recién entonces lo comprendí, El único arquitecto capaz 77

La espiral galáctica llamada Asherian en honor a la diosa de los idolatras de Keres guerrera destructora de mundos y febril amante desmesurada Arde hoy los últimos suspiros de una particular y dignísima grandeza Alejada de cualquier otro sistema y sin planetas habitados en su haber Se convirtió desde una época remota en el inquieto campo de ensayo de una maquinaria de guerra total.

Soñadores y soñadoras de todo el universo se congregaban entre sus brazos para vivir y contrastar las formas más ingeniosas de matar y destruirse mutuamente en un frenesí efervescente de ternura.

Víctimas y verdugos compartieron en el bulbo de Asherian el decoroso honor de la autodestrucción desprejuiciada. el triunfo o la derrota fue siempre un hecho anecdótico porque a fin de cuentas nadie salió nuca vivo de su cuerpo.

Una vez dentro de la galaxia espiral de Asherian la única regla fue la pasión desmedida, atolondrada y animal.

Para amar y para matar, pero también para morir por ella.

Sin tiempo para la duda y mucho menos para el miedo Solo las salvajes, las inadaptadas, los anti héroes enardecidos Las poetisas, los renegados, las injustas, los ególatras vencidos Fueron dignos de sumergirse en las profundidades de Elovian Para encontrar entre sus curvas el correlato de la propia osadía. la fútil hemorragia la vanidad.

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de reinventarme a imagen y semejanza aún no existía más que como una utopía. El nombre que me fue dado en este bautismo en las aguas negras de Asherian me es ahora tan propio como aquel con el que mis padres me llamaron al nacer. Y acepto gustoso la terea de formar parte de esta genealogía de malditos. Es para mí un orgullo que los hilos que penden de mi cuerpo sean los mismos que amarran estas hojas en pos de lo que vendrá.

Una vez fuera del laberinto, aquel encierro en donde la muerte no es una escapatoria sino la regeneración constante en un arca interior, cuando luego de cientos de miles de intentos infructuosos hube sorteado el telar de sentidos entrelazaos pude aceptar mi nuevo rol: Era entonces yo el carcelero, ya no el genio dentro de la lámpara. Sin el más mínimo atisbo de duda decidíenmendar los escritos y publicarlos como dos novelas a modo de anzuelo multiplicando así su eficacia por cientos, y una vez que lo hube hecho, tan solo restaba acomodarme a esperar una víctima. Mi primera acción concreta como parte de este ejército.

Lo conveniente de ser librero es que las presas vienen a mí como dóciles gacelas que se arriman a abrevadero en busca de un fresco trago de agua con que apaciguar la sed, ignorando los bífidos peligros que se esconden bajo las negras profundidades.78 y finalmente, la irremediable eutanasia de la fé. lo afirmó su devoto más flagrante tiritando de desconsuelo: todo vale en nombre de su amor.

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Como un rudo quijote del futuro enloquecida por un libro imaginario fue erudita semióloga hermenéutica

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Aguardé sin desesperarme y cuando estuvistea mi alcancé79 fue cuando por fin todo tuvo sentido pleno y ante estas últimas palabras, hundido en la misma conclusión, ya sin posibilidad de retorno alguno, es que la pieza final de este fraudecobra sentido y el lector (usted) comprende haber caído en la trampa.80 Soy yo de nuevo libre del libro, como lo fue Edgmont en su momento y y soñó el universo al recorrerlo como el margen de un texto inflacionario. fue renacentista y psiconauta solitaria neo futurista y mujer del cuaternario fue vikingo en el asalto a la abadía y pintora del más bello manuscrito en el furioso albor del nuevo día. Fue pirata de los mares y el espacio fue Poeta y fue guerrera intelectual desmesurada. fue arquitecta de los mitos venideros y la amante de los mitos enterrados. vivió mil vidas y fue mil nombres en mil tiempos y en mil mundos diferentes. fue decimonónica en la tierra y un pionero del páramo marciano. fue el Sputnik , Verena y el Apolo Gilgamehs, Beowolf y Amstrong fué Facundo,Fierro el Eternauta fue Cleopatra, Azurduy y Tereshkova y fue también en la noche de los tiempos fluctuación estadística de Hegel compilado en un código sintáctico de ceros y unos infinitos. Fue cálculo objeto y conclusión Autor, lectora y fabula y del basto cumulo cifrado fue ella misma su personaje más logrado en el tiempo, el espacio y la materia del presente el futuro y el pasado.

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Eramos un bólido de fuego incandescente el Challenger desintegrándose en el cielo.

Enloquecida combustión resplandeciente éramos cultores acérrimos el miedo.

Surfeamos la onda expansiva en Hiroshima desde la zona cero lanzados como aviones Sin esperar que nada ni nadie nos redima fuimos misiles segando vidas por millones del amor hicimos una guerra sin frontera y en napalm inmolamos nuestros cuerpos cual apostatas de cualquier causa verdadera, solo hablamos el lenguaje de los muertos fuimos el incendio del mundo y sus cenizas fuimos la estepa sembrada y subvertida

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sabe dios quien más, antes que él. 81 yvos, que posas tus ojos ingenuos sobre la impronta oscura de la hoja, que esbozas esa sonrisa incrédula y estúpida, sos ahora mi nuevo personaje, mi absoluto cautivo. Mi boleto de salida a una realidad alternativa de mi elección y tu propia garantía a una vida de ficción que difícilmente puedas distinguir de la que hasta ahora llevabas.

Dueño de un libre albedrio artificioso que se siente real en cada pensamiento, y en cada acción y que sin embargo es solo el espejismo atroz de mi voluntad.

Con suerte ni siquiera intentes revelarte. ¿Podes sentirlo? No. Ni siquiera fuimos la marea del mar que tranquiliza y entre todos esos mundos fascinantes de tesoros infinitos del rey midas seamos el secreto fulgor los amantes seamos los restos del mundo al costado de la vida.

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Los astrónomos de la nube de Asherian son seres menudos de modales insípidos y pasiones apagadas. Transitan la vía media viven, y mueren sin más. no desean dejar detrás de sí más que un suspiro apagado que nadie quiera recordar.

Los cosmonautas de la nube de Asherian, al contrario, refulgen deseos incendiarios gesticulando a viva voz como un faro carnívoro que atrae para sí la atención de los comunes.

Sueñan con eclipsar los mismos planetas que visitan con estatuas de dilitum de sus cuerpos eregidas en las lunas desnudas.

Con sus propios nombres bautizando en el futuro las naves que hoy comandan.

Las historiadoras poetas de la nube de Asherian sonríen desde el anonimato con malicia sensual.

Escriben, usualmente borrachas los compendios y se regocijan ante la coyuntura cínica y el lúdico erotismo de convertir a los observadores en campeones y relegar a los viajantes al olvido

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eso. Para vos todo sigue igual y esa es mi mejor garantía. Sos tinta fresca sobre el papel resignado a despertar cada día y hacer lo que te dicen que tenés que hacer.

Quizás para siempre. Tal vez simplemente hasta que logres que algún otro pobre desdichado fije su atención en estas aciagas páginas. Es tu decisión.

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Descubrió muy a su pesar que el mundo es copia de una copia entre muchas repeticiones surgidas al azar del vasto cúmulo de eriales que componen la realidad lo supo al distinguir su rostro ajado sobre la superficie espejada del lago y ver la noche refulgente de soles repetida en el cosmos de su propia visión las pupilas cenicientas ardieron de conciencia al comprender que el infinito- así como la muerte- es un imposible contrario al ser aterrado y deslumbrado Narciso (Leopoldo) se sumergió De un salto en el abismo

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