Los Hijos de Asherian by Capitan Anuk

2 La Gramatica Asherian Pablo DÂ´Amato

3 La Gramatica Asherian1 es un trabajo de analisis y construcción retrospectivo sobre el poema titulado “Memorias del olvido” del Escritor Chekoslovako naturalizado Argentino Milan Rastislav Štefánik que utilizara diversos pseudonimos, como Jeiro Torness, Edgmon Kuntz, Capitán Anuk o incluso Pablo D´Amato.. Los vaivenes de tiempo y espacio y las distintas dimensiones circuntaciales ponen a este ensayo analítico biográfico en una situación inédita en los anales de la interpretación hermenéutica. Al momento de escribir estas líneas el libro que se pretende abordar aún no ha sido escrito y al mismo tiempo es concluido por estas palabras2. Aun más grave es el conocimiento de que dicho libro comenzará a ser escrito diez años después que los primeros esbosos de este libro tengan lugar y que será en buena medida, la inlfuencia mayor del libro que pretende analizar. 3

El vórtice Asherian Si el reverso del libro permite la traslación espació temporal dentro del mismo entonces las notas al pie son el eje central del asunto y permiten negar la naturaleza rígida del texto y multiplicar sus atajos. Esta claro. Este meta-universo de letras constituido por bytes y lineas de comando tiene una forma de de comunicarse con ese otro universo hecho de células codificados en secuencias de adn. Lenguajes sobre lenguajes. 3 El horror de la materia inerte trasnformado en carne es lo que nos lleva a intentar este ultimo atajo a lo largo de este universo con la futil esperanza de llegar a una respuesta sobre el sentido de existir y la diferencia con no serlo. 2

PRIMERA PARTE Los hijos de Asherian la ciudad es el infierno al que estamos confinados y el sol es la ilusiรณn necesaria para que el infierno pueda sostenerse.

1 Advertencia preliminar o comienzo final. Mi nombre es Pablo D`Amato Poseo una pequeña librería de libros usados en el barrio de Belgrano, y una editorial rudimentaria, a través de la cual, publico mis propios escritos y algunos de otros escritores actuales que creo imprescindible dar a conocer. El caso de esta obra es quizás el proyecto más ambicioso, pues se trata de una compilación y así mismo una reconstrucción que excede todo lo que hasta ahora hube hecho. Cierta tarde de lluvia un anciano de rasgos germanos llegó hasta mi almacén de libros en busca de un epitome antiguo y difícil de rastrear: “Historia y contra historia de la revolución de mayo” libro escrito por un soldado del ejército de los Andes, que no ha tenido mayor divulgación y resulta imprescindible para vislumbrar los hechos más contradictorios de la independencia sudamericana y que aun hoy hacen mella en la identidad patria. En el negocio de los libros usados no son comunes las visitas agradables, las cuales pueda uno sentirse agradecido de conocer, pues los clientes más comunes son del tipo que ya desde la puerta, medio cuerpo asomado consultan por algún título de dudosa calidad, sin arriesgarse siquiera en revolver las estanterías atestadas a la espera de que el libro lo encuentre a él perdiéndose entre los muros de hojas encuadernadas. Actitud que desde un primer momento juzgo profundamente imbécil e indigna de interés. El hombre de rasgos Germanos pasó horas enteras revisando las estanterías, alucinado con aquellos libros que 5

6 a veces parecen cobrar vida desde su silencio latente y susurrar un llamado casi inaudible o quizás un llanto suavemente arraigado. Iluminado por un tenue candil, se sentó y apoyó algunos volúmenes elegidos sobre el viejo barril que hace las veces de mesa. Allí los revisó cuidadosamente, y finalmente al concluir que no había en todo el recinto el menor indicio del libro que buscaba eligió uno para comprar. Nunca debe uno irse de una vieja librería sin un libro. Aunque no halle entre sus anaqueles aquel que traía en mente. El anciano elogió mi viejo reloj de arena y las pilas de libros que se elevaban como columnas desde el suelo y con ello completó la buena imagen que me había hecho de él, cuando sólo después de elegir el libro que llevaría, me consultó por aquel que quería conseguir. Entre jarros de café y mates charlamos muchas veces con el anciano. Su nombre era Edgmont Kurtz y compartimos largas charlas sobre los poetas clásicos y las antiguas odas épicas a las cuales personalmente juzgo insuperables por la insulsa literatura escrita desde la edad media en adelante. Edgmont me mostró algunos de sus escritos y discutimos largamente sobre algunas filosofías política fútbol y mujeres, todo aquello de lo que un buen argentino, raza imprudente pero corajuda por naturaleza, debe hablar cada vez que amerita la circunstancia. Cierta ocasión, luego de algunos años de conocernos Edgmont Kurtz me dijo entre otras cosas que su salud se hallaba endeble y que estaba interesado en vender sus libros. Una biblioteca de más de tres mil libros, en su mayoría de historia, filosofía, literatura y poesía. Pero que era tan poco aquello que se pagaba por ejemplar que había 6

7 decidido regalarlos. Me explicó que llegado el momento yo sería el elegido –menester honorable he de admitir- para llegarme hasta su morada, en el barrio de Palermo. –En mi estudio- me dijo –Dejaré para usted una serie de cajas con papeles y anotaciones. Me gustaría que los leyera y haga luego con ellos lo que crea prudenteAsí era Edgmont Kurtz: se manejaba dentro de un halo de misterio y romanticismo que la era en la que vivimos, donde la impronta parece ser la muerte de los héroes ya ha olvidado hace tiempo.4 A las pocas semanas llegó a la librería una carta matasellada. El viejo había muerto y antes de hacerlo había escrito la carta en la cual me legaba su casa junto a todas sus pertenencias para que yo dispusiese de ellos a mi antojo. Una llamada del juzgado confirmó que no contando el anciano con ningún pariente directo, era yo, por su propia voluntad el único heredero de sus bienes. Una extraña mezcla de profunda tristeza con una intriga terrorífica me mantuvo toda la tarde en vilo y esa misma noche, luego de cerrar el local. Me acerqué hasta la casa en el barrio de Palermo. Me encontré con una puerta roja despintada y bastante venida a menos. Al abrirla me recibió un largo corredor con varios cuadros colgados que adornaban sus paredes. Al final una nueva puerta sobre la 4

Oculto en el negro cubil de los leones soñando la hecatombe de este mundo fue testigo del nacer de los eones y del llanto de este verso moribundo. Como preso en el poema de los dones fue custodio ciego y vagabundo de un erario de letras , sus razones: la jactancia y el coraje de facundo. Lo intuyeron las antiguas religiones que al verbo ponderaron , su fecundo poderío alabaron por millones sin saber del sangrado rubicundo en el cosmos de cien mil habitaciones geométricas vibraron lo profundo son la voz de Asherian y sus dragones un susurro en la puerta de saturno.

8 cual alcanzaba a vislumbrarse una terraza colmada hasta lo increíble, de plantas, árboles y verdes de todos los tipos. Parecía una selva mística y poderosa que se extendía más allá de lo perceptible como si la casa misma fuera el corazón de aquella guarida silvestre en medio de la urbe moribunda. Una vez dentro de la morada, pude ser testigo de todos aquellos libros de los que Kurtz me había hablado con tanta pasión. Se había quedado corto en la cantidad, pues en una primera mirada pude estimar no menos de diez mil. Algunos muy antiguos. La gran mayoría de las paredes se encontraba cubiertas de estanterías con libros en ellas así como de plantas la terraza. Detrás de el Living, una puerta me condujo a lo que correctamente imaginé, sería el estudio de Kurtz. La estancia se diferenciaba de los demás por un escritorio esquinado sobre el cual, esperaban las tres pequeñas cajas de las que Kurtz me había hablado. Dentro de ellas encontré un sinnúmero de cuadernos numerados y una nota en la que Edgmont , me agradecía por haberle prestado tantas veces el oído y me pedía que finalmente le prestara mis ojos y tal vez mi mente. Y leyera aquellos cuadernos en los que había volcado con despiadada sinceridad la única memoria capaz de delimitarlo. Recordé la historia del Funes Borgeano o la del cavernícola de Jackson, seres cuyas memorias prodigiosas dictaron el temperamento de sus vidas. Edgmont Kurtz construía su memoria lentamente, ladrillo oscuro sobre ladrillo claro y me llevó a preguntarme si no hacemos todos lo mismo de algún modo u otro. Recogí los cuatro cuadernos y me acomodé en un viejo sillón verde en el living. Prendí una lámpara de pie y me 8

9 dispuse a cumplir la última voluntad de aquel misterioso anciano, que en todas las charlas que habíamos compartido en la librería, nunca había referido a ningún detalle de su vida y ahora ya muerto me los entregaba prolijamente encuadernados. Sin saber que me hallaba en los umbrales de un camino sin retorno me aboqué a la lectura. Entenderá el lector lo que me sucedió una vez que penetré en el laberinto. A modo de insignificante explicación podría adelantar que comprendí al tiempo que avanzaba en la ojeada (hipócrita conjugación cronológica a sabiendas de que sé aquello que creo saber) que no se trataba un libro común y corriente de aquellos que solemos guardar en nuestras bibliotecas una vez leídos o a la espera de serlo. Junto a aquel libro dividido en tres volúmenes que estaba entonces en mis manos, en las propias de este casual lector se encontraba también la tarea de reconstruir una serie de fragmentos. El comienzo es escrito anticronológicamente, es decir, el último final es el primer principio que, (está claro para cualquiera dado a plantearse dudas sobre estos temas) no es lo mismo que comienzo. Todo esto que me es dado a narrar le supuso (si acaso fuera lícito separar las sensaciones del yo) a mi ya forjado e irreparable temperamento un revés violento para lo acostumbrado y por tanto (creía en ese momento) lo debido. Nosotros (deberemos de acostumbrarnos que lector y escritor son igualmente escritores no sólo en éste sino en todos los demás textos) hemos de comenzar desde un punto que fue escrito temporalmente más tarde que el primero y de hecho vino a reemplazar a este mismo, y trasformarse en el principio, pues es tal la plataforma desde la cual se parte. Algo así como en el estudio de la historia en donde por querer creer que el principio (que es aquel desde donde se 9

10 inicia el estudio mencionado) está alejado de la propia subjetividad que lo lleva a cabo se cometen toda clase de errores.5 El final por otra parte podría haber sido el mismo del principio y de esa manera avanzar sobre una nueva paradoja donde el final (es decir aquello que es agregado si se tratara esto de una línea de tiempo) aparece inamovible y el comienzo (que está fijado según la misma línea de tiempo) cambia permanentemente; pero no he cedido a la tentación y he reemplazado también el final. En conclusión: final y comienzo -o principio si así lo prefiriesen- crecen hacia fuera como una bola de carne viva y palpitante que se abulta a sus anchas a medida que devora su propio cuerpo. Claro, este mete saca no ha sido completamente ordenado sino más bien caótico tendiendo a lo meramente azaroso (y no tanto pues a medida que el azar juega su mano, la mente y los sentidos, influenciados por los resultados adjudican razones a lo que antes no tenían y construyen nuevos sentidos para lo que vendrá ¿Sí existe un patrón? ¿Sí hay algo concreto que decir? No lo duden. Todo tiene un por qué. Todas las piezas tienen su pareja y su correspondiente. Rastrear ese mar laberíntico de significados6, significantes, palabras, adjetivos, verbos, 5

Es conveniente comprender, si uno quiere, a fin de cuentas, recorrer el camino que ahora se abre frente a los ojos como una maleza de letras que el ser se parece mas a un monton de cables enrollados que una red prolijamente tendida. 6

La proximidad sacaba lo peor de ambos y la distancia lo mejor. Pero mientras que uno buscaba la soledad de su cueva que los potenciaba y los alejaba a ambos de su peor sombra el otro se empeñaba en una cercania que los destruia. hubieran sido la mejor de las manadas si ambos hubieran sido conscientes de sus limitaciones y se hubieran aullado

11 sustantivos y transformarlos en ideas. De eso se trata. Mira el papel. Mira las letras negras sobre el papel revolviéndose nerviosas en su quietud. Son muros, bloques como los que levantan a una ciudad. Es un laberinto de palabras y letras, de oraciones, frases, párrafos, comas, puntos, puntos y comas y acentos. Cosas. Y más allá de eso, hay un sentido, no uno solo (eso ya va a quedar bastante claro) hay muchos, infinitos, no todos obviamente son lícitos ¿O sí? 7 Habría que verlo, pero no se me ocurren ahora mismo todos los infinitos sentidos de los que acabo de hablar, desde la distancia. Pero mientras el mas joven intentaba constuirse desde el autoconocimiento de esa escencia monstruosa para evitarle al leviatan la posibilidad de despertar en su interior, al otro le aterraba tanto su propia naturaleza que ni siquiera al ver como se convertian ambos en el mostruo tantas veces predicho podia aceptarse y ponerse a si mismo y al resto de los suyos al resguardo de su propia maldad. Necesitaba negarse como una bestia salvaje tal vez avergonzado de su especie y así avanzaba torpemente hacia la metamorfosis mas temida. Una vez que ambos animales les habitan los cuerpos no habia forma de detener la carniceria. No estaban hechos para vivir en sociedad pero no habia caso. El lobo mas viejo se empeñaba en creer que entre solitarios de la misma especie los instintos carnívoros se apaciguaban al punto de convertirse ellos en cervatillos. Lo creia incluso cuando la sangre le chorreaba aun tibia de los colmillos. 7 Hay momentos en los que escribir es como disparar con un 9 mm. Reformulo. Escribir siempre es como quedar encerrado en medio de un violento tiroteo ente los distintos seres que nos pueblan la mente y el espíritu. En un bando estás los ideales nobles, los sentimientos naif y políticamente correctos, las palabras amables, los lugares comunes. Todos ellos son ciudadanos ejemplares, justos, ordenados y llenos de buenas intenciones tratando de dar caza al bandido, al Anti héroe, al lobo descarriado y solitario de espíritu libre que espera agazapado al otro lado armado con su 38 amartillada, listo para perecer en el fango antes que ser captado o muerto por el rebaño de chupapijas. Nuestra misión es lograr que ese sujeto oscuro y melancólico y falsamente desaprensivo, se salve de la muerte o peor aun de la asimilación, y logre escapar a los montes, donde pueda trasformarse en un ermitaño viejo mal llevado que prepara sin pasión aparente su venganza mas sutil. Si lo logramos ayudarlo a escapar a salvo. y nos ganamos su confianza. Quizás, entonces nos pueda enseñar a disparar palabras. De lo contrario podremos unirnos al rebaño y ser uno mas del montón de idiotas felices que van marchando sonrientes al matadero anestesiados para ignorar la ansiedad existencial.

12 tendría que ponerme de acuerdo con la matriz. En fin. Nuevo lector/escritor éstas (sos, acontecés) en el punto que yo estuve (fui, soy, acontecí, acontezco) y no quisiera agregar mucho más a mi nuevo principio (¿o viejo ya?). Esto es un viaje, de eso se trata. Construido del centro hacia fuera y armado para que todos los diversos caminos puedan ser rastreados más allá de si estos tienen o no una salida ¿Me es lícito agregar mis propios comentarios a este libro inverso? Me respondo que sí, que tal es su naturaleza si acaso resulta correcto utilizar una palabra que remite a conceptos y procura presentarse a sí misma como preliminar a estos. Dos cosas aprendí de mi relación con Edgmont Kurtz8. La primera fue a admirar a Rosas el restaurador de las leyes, y la segunda, que nada nunca es tan grave. Salvo la muerte. Y si uno lo piensa un poco ni siquiera.9

Nihilistas del mundo. Las fauces de keres los reclama. Enumerar cada uno de sus intentos por construir aquella obra, es enumerar su propia vida. Una biografia plagada de dudas. Un ecosistema en plena formación gritando a los cuatro vientos su necesidad irresoluta de autosatisfacciòn. Pensemos en una serie de dimensiones autarquicas que se imaginan mutuamente. Imaginemos ahora que una de esas dimensiones nos imagina a nosotros mismos y al hacerlo ve uestra mirada temblorosa, ve el miedo de quien se sabe obserbado desde el otro lado del espejo. Imaginemos querer escribir esa historia, la historia de las muchas dimensiones que son puntos fuera del espacio y del tiempo y que sin embargo para poder comunicarlos necesitamos traducirlo en una expresiò autoconcluyente. 9

2 Primer escalón El gran casco con cuernos pronunció mi nombre , llamándome con su voz de ultratumba. Las puertas abiertas invitaron al paso y sin dudarlo puse un pie adentro. Me senté en soledad dispuesto a dejar que mis pensamientos vagaran ajenos al control de la voluntad. Todo a mi alrededor comenzó a configurarse como parte de lo que en mi interior se conjeturaba como un polígono de aristas infinitas. Un camino fijo que se metamorfoseaba permanentemente, no existe tal estabilidad más que como uno de los instantes de los que se constituye el cambio imperecedero. Palabras, conversaciones, gestos, olores, todo se trasformaba en piezas de aquel río heracliteo que corre sin detenerse jamás siendo otro a cada instante. ¿Cómo podría aquel caudal de fantasías que se doblaba sobre sí mismo para luego desdoblarse sobre su propio doblez y crear nuevos caminos alternativos antes impensados?, ¿cómo podría comunicarse, cuando el lenguaje mismo del que se constituía y mediante el cual se reafirmaba y refutaba, era concebido desde adentro mismo de aquella vorágine intangible, que se escapaba como agua entre las manos? El bar, refugio de noctámbulos pasajeros estallaba como un orgasmo violento en cada rincón, y todos los elementos constituían nuevas historias que se detenían para pensarse a sí mismas y al poco tiempo para pensar sobre ese pensamiento. No había punto de apoyo. El transcurrir resultaba irrefrenable. Y la meta era descubrir ese camino, recorrerlo, crearlo por supuesto y de ser necesario perderse en él para siempre. Todo duraba un 13

14 lapso relativamente corto, si lo contábamos en relación al movimiento de las agujas del reloj. Pero en aquella caldera en ebullición todo se manifestaba a velocidades absolutas que ninguna relación tienen con las formas conocidas de medirlas. Los pensamientos se conectaban y la última pregunta que me atormentaba, era si aquella avalancha irrefrenable, podía tener un sentido, quizás oculto quizás manifiesto, si todas esas soluciones de ideas encadenadas podían tener, vistas desde afuera, algún tipo de coherencia. Sabía que el precio a pagar, era sino alto, definitivo, pero nada valía la pena en ese momento más que escribir, y descubrir qué era lo que se escondía atrás de esa concatenación de eyaculaciones precoces del intelecto. Con la mirada vigilante lista para no ser más que eso mismo, una advertencia a mi segunda conciencia, ésa que piensa por uno en lo profundo de la cabeza amarrada contra la nuca, y nos obsequia construcciones conceptuales ya constituidas de las cuales desconocemos el proceso: Simplemente estamos pensando y repentinamente sin que lo hubiéramos pedido, de una manera déspota y absoluta un pensamiento o un grupo de pensamientos armados irrumpe en medio de nuestra línea dejándonos estupefactos ante nuestra propia capacidad, si acaso fuere lícito llamar propia a la producción de otro, por más que ese otro sea, claro, uno mismo.10 Las paredes se fundían carmesíes. Los ventiladores giraban perezosos y en el fondo podía ver el fulgor de una luz blanca detrás de una cortina. Supe más tarde que se trataba del baño: altar a polvos de diversas índoles e iniciaciones frecuentes. Las paredes se me configuraban 10

El poeta subió a la montaña para contemplar el apocalipsis rojo de la montaña desde la roca cubierta de nubes .

15 como muros demasiado altos, demasiado calientes y demasiado amistosos, trazados por innumerables estrías, signos y símbolos que hablaban de un pasado promisorio repleto de fantasías y hambre deconquista. Escaleras abajo estaba la puerta por la cual hube entrado. Una ventana comunicaba, al menos visualmente, toda la planta inferior con el exterior. Unos cuantos metros más allá, sobre el fondo se hallaba el mostrador. Decir que fui consciente de mi tarea desde el primer momento sería caer en una falacia imposible de sustentar. Las cosas ya no son lo que eran, y lo digo en todo sentido, ideas antes inamovibles resultan ahora simplemente viejos caprichos de los que puedo reírme. Éste es entonces mi viaje, mi noche. Aquella noche que pasé conmigo mismo y simplemente me senté para conocer la forma de dejar constancia de aquello de lo que fui sino un protagonista, al menos un testigo privilegiado.

3 De viejas deudas y futuros inciertos Alcanzar algún día el porqué de todo esto fue lo único que me permito retrasarme voluntariamente para dar sentido a todo lo demás. Contener el impulso eyaculatorio de le mente no fue sencillo. 11 El trabajo de transformar la nada en concepto es una tarea que a quedado librada a la habilidad del propio lector no porque fuere éste un otro especial sino porque al trabajo de dar sentido tiene su juicio la misma validez que el del escritor o incluso más, ¿o acaso alguien en pleno uso de sus sentídos podría dudarlo? Ésa era la consigna que por un segundo creí haberme auto impuesto. Unos segundos más tarde caía en cuenta de que aquella idea que unos instantes atrás había resultado grandiosa a todo aquello en mi cuerpo que tuviera la más mínima capacidad de percepción resultaba de repente insulsa, no desastrosa o 11

Lo pensè concienzudamente y llegó a esa conclusión al despertar. Herido por la resaca de una noche de excesos en la que viò la poca esperanza que le quedaba desvanecerse frente a sus ojos y clavarsele como una daga en lo profundo del pecho. Durmió Mal, las pesadillas fueròn y vinieron trayendole la silueta de su rostro y llorò en sueños lo que su orgullo no le permitìa hacerlo en la vigilia. Soñó con llamadas de telefono que se cortaban, con la imposibilidad de la comunicación y viò como ella se iba. Una y otra vez. Despertò sediento, y tratato de poner todo aquello en ordèn. Anestesiado por el dolor, temblando literalmente, comprendìo el sacrificio terrible que significa convertirse en personaje. ¿Valdrìa la pena? Se lo pregunto muchas veces. Habìa perdido tanto por seguir obsesivamente la luz de aquel convencimiento que ya no tenìa vuelta atras. Fuè entonces tal vez cuando comprendiò que el retro libro tenìa mas de un sentido y en esa misma comprensión entendìo como recorrerlo de forma doblemente inversa. Ahora que la trasformaciòn estaba completa. Debìa despertar y para ellò deberìa alcanzar de alguna forma el modo de viajar entre el texto hasta el comienzo de su nueva vida, retroceder para avanzar.

17 terriblemente espantosa, simplemente, era insignificante, in merecedora de formar parte de cualquier otra cosa que no fuera de sí misma como la suma de sus letras. Y entonces inmediatamente otra vino a reemplazarla. Llegó trotando, como si hubiera tenido que recorrer una larga distancia para lograr ser ella misma. Fue similar a un acto de generación espontánea que al menos uno debe de haber existido. Casa. No sentí la palabra sonar muda como un eco lejano dentro de mi cabeza, ni vislumbré cuatro paredes, un techo rojo a dos aguas, una chimenea humeante, dos ventanitas12 y una puerta. No Sucedió de esa manera. De repente y sin que me diera cuenta, casa, era la respuesta. Y la pregunta siquiera había sido aún formulada. Pasaron unos segundos y comencé a preguntarme si acaso la palabra cosa no tenía más sentido, cosa, me repetí varias veces seguidas, ahora sí como un leve susurro dentro de mi conciencia y antes que me decidiese si era o no la ganadora. Sonó eco, eco eco eco. Esta vez fue instantáneo no hubo interludios que pusiesen en duda la decisión. Todo el texto había tenido siempre como fin la palabra eco, y no sólo la palabra, argumentarían otros más adelante ¡Su concepto todo! ¿Qué significa eco? Preguntaron indignados aquellos que no estaban de acuerdo con la decisión que si bien poseían buenos argumentos, no tenían precisamente un historial marcado por su gran poder de persuasión. Eco 12

Hay que Surfear la onda expansiva de la destrucción y en el apoastro de la orbita dejar caer la artillerìa mas pesada para que la ola nunca se detenga y nos catapulte hacìa las paginas deseadas. No queda otra que crear un dispositivo ficcional capaz de recorrer todas las lineas temporales que se entrelazan como cables viejos. Una Maquinaria atroz de la Nostalgia capaz no solo de avanzar y retroceder en el tiempo, sino de des enredarlo, ordenarlo y modificarlo, y modificar asì toda toda la curva de acontecimientos.

18 significa Eco y nada más 13contestamos nosotros, y entonces ellos sólo pudieron llamarse a silencio y entonces el eco repitió el silencio.

4 Antesala de la conmoción Un rompecabezas donde la figura componga otro rompecabezas, donde cada pieza representa otra pieza y uno tenga que procurar conjeturar el rompecabezas imagen para poder derivar y construir el rompecabezas real. O tal Vez, un rompecabezas al que le falten piezas. Que para poder unir las piezas tengas que imaginar otras, y para poder imaginar esas otras tengas que unir piezas. Tendrías que calcular de la misma manera que se descubrìo la existencia de algunos cuerpos celestes calculando la gravedad que ejerce sobre los otros; podrías entonces incluir piezas falsas y que sea además un rompecabezas14 que componga otro nuevo rompecabezas. ¿cómo saber si la mentira no es parte de la mentira? No te preocupes por eso. La mentira siempre es mucho más grande de lo que podemos imaginar. Suficiente como para 13

Independientemente de las lineas argumentales todo sera plausible de ser operado como una estructura semiotica de piezas intercambiables. Diré mas, tal dispositivo deberá ser capaz de invertir los roles no solo de los personajes entre sì, sino de los personajes y el autor, del lector y el protagonista, del protagonista y el escritor 14 Lo llamaremos Retrolibro y será el arma de des construcción masiva mas terrible que jamas nadie halla imaginado.

19 que no seamos conscientes de que formamos parte de la misma. Edgmont estaba solo como siempre lo había estado. Sentado de espaldas a un espejo y dudando de todo. ¿y si todo fuera un engaño? ¿y si esto mismo fuera parte del engaño? ¿y si todo fuera como se supone que es y no hay engaño posible?

5 El rompecabezas quebrado Podría comenzar contando lo que tengo delante de mis narices y sería suficiente para explayarme por cientos de hojas intentando explicar la naturaleza de algo (por llamar a esta ausencia de algún modo que como todos resulta contrario a lo que quisiera describir) que no tiene entre sus cualidades aquella de poder ser explicada. Podría contar sobre cómo me enteré de la existencia de Edgmont Kurtz antes llamado Genaro,y conocido en cierto ámbitos como Leopoldo, o podría dedicarme a contar cómo hice para encontrarlo, conocerlo y llegar a descubrir sus secretos más retorcidos o incluso la imposible sucesión de acontecimientos que tuvieron lugar después de conocerlo y descubrir que de algún modo somos la misma persona. Podría contar sobre su vida y su muerte y estaría hablando de lo mismo, o sobre por qué se hizo tan conocido y admirado entre los internos de un hospital, podría contar también porqué yo misma llegué a convertirme en una de sus discípulas. Y finalmente en el mismo. Podría hablar sobre Anuk, “S” o Jalibal. Podría nombrar a Eloísa que es Eva mi primer y único amor y la razón de toda esta obra. Podría trasmutar sus nombres para proteger sus identidades o podría gritarlos a los cuatro vientos tal cual suenan, si es que acaso el grito es compatible con la tinta, y trasformarlos en héroes para la posteridad. Podría intentarlo desde cualquier punto y sería indistinto: no sabría ni cómo emprender el viaje y mucho menos cómo concluirlo ya que cada fragmento de esta historia cuenta con sus propias reglas y de alguna manera nada de esto ha sucedido jamás.15 15

Soñe con un cuarto al que se accedía por una buhardilla pequeña. Una puertta de uno por uno que pasaba desapercibida en la pared de machimbre. Adentro no habia gran cosa. cuatro estanterias con cajas y papeles, algúnos libros , frascos y una escalerita de hierro que bajaba dos metros hasta el suelo. Todos sabiamos de sobradas cuentas qie habia que

21 Podría ignorar la coherencia temporal y no estaría faltando a la verdad cronológica del relato. Han trascurrido ya muchos años y aún sigo esperando, de la misma manera que Edgmont esperó antes por mí, o más bien por todo aquello que yo podía llegar a obsequiarle. No digo esto desde la cabeza incipiente de la joven protagonista de mis años anteriores sino desde un conocimiento adquirido con la edad. Quizás la palabra conocimiento, resulte, excesiva, pero nunca llegaremos a saberlo con seguridad. Sé de sobra el lugar que me toca ocupar en esta seguidilla de acontecimientos: el de los dedos sobre el teclado y quizás, sólo quizás, el de las ideas sobre los dedos.

6 bajar y averiguar de que se trataba. Pero el miedo era mucho mas fuerte. Nos paralizaba a la mera contemplacion. Tan solo asomarnos podiamos sentir su presencia palpitante, su respiración, sus subitos movimientos que nunca tenían lugar. No se trataba de un ser invisible que habitase aquel espacio oscuro y frio de cuatro por dos sino del lugar en si mismo. Como si allí se condensaran todos los infiernos y lentamente estuviera despertando e invitandonos a acostarnos con el.

El cigüeñal La lapicera tembló en la mano de Eloísa. Había tardado cuantiosos años en arriesgarse a plasmar los primeros signos sobre la hoja y se sentía redimida, sin embargo había acumulado demasiada información y ésta le abrumaba llegando al punto de no poder identificar un elemento dentro del conjunto. Los textos no eran sólo ilegales, eran en si mismo un mechero encendido dentro de un depósito de combustible. No era la simpleza un lujo que pudiera permitirse dadas las circunstancias. Claves simbolismos, alegorías y demás artilugios debían disfrazar la verdad detrás de los oraculares muros por si caía ésta en manos enemigas, traidoras o superiores. No temía por su vida, pero sí por el éxito de aquello que había llegado a creer, era la causa. Extravió Eloísa su mirada en la ventana que había sobre su izquierda. Eran las siete de la tarde, hacía frío, llovía desde hacía un rato largo y no parecía que fuere a parar en lo inmediato. Afuera el cielo plomizo se mimetizaba con los edificios

23 húmedos y agrietados.16 Desde la calle se filtraban el ruido de los bocinazos en un embotellamiento y el llanto triste de un saxofón un piso más abajo. El brillo azul de las luces de neón intermitente de un cabaret cercano, ultimaban la circunstancia. La mirada poco a poco se fue olvidando de lo que había delante y fue girando hacia adentro: ¿Era una sensación exclusiva construida por ella, o acaso realmente podía sentirse el olor del viento, el aroma del frío, la esencia del invierno?

Uno escucha y lee tanto hablar de lo bueno y lo malo con tanta liviandad en pleno siglo 21 que se pregunta en que momento el espíritu critico filosófico y la actitud severa del racionalista e incluso relativismo analítico postmoderno, fue vencida por el new age berreta oficializado y lanzado al mercado como la nueva droga Soma de un mundo feliz, pero en forma de terapias o disciplinas "alternativas" PNL, Autoayuda , Arte de vivir, y terapias similares como parte de un sistema obsesionado con crear un ejercito de zombies sonrientes. No en vano, los gobernantes lo aplican a sus programas, las empresas sobre sus empleados y los musiquitos oportunistas lo cantan en sus canciones. Frente a ese panorama, ea seño fruncida del escéptico, la indignación del incrédulo, la opinión a contramano del libre pensador que se aleja del rebaño y la violencia del exasperado son una reacción imprescindible contra la estupidez sonriente de las hordas anestesiadas.

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La casa vacía De repente, puedo darme cuenta. El silencio me roza, con el frío lacerante de mil espadas. Las sombras se mueven incautas a mi alrededor, tergiversando objetos jugando su lúgubre juego de obscuridad. Puedo sentir los aromas, el olor a frío, el olor de nada. La mirada. Fija en un punto, no en uno en especial, en uno cualquiera fortuitamente favorecido para hacer las veces de catarsis visual. El sudor frío me recorre la espalda, a mi alrededor el resto (o porqué no la suma) es silencio. Siento espanto, los brazos me tiritan, las piernas flaquean, los temblores transitan mi cuerpo, estacándome al sillón donde me encuentro postrado. Un sillón tanto más viejo que el resto de la casa ruinosa. Me siento percibido, pero no hay nadie, nada que yo pueda ver. Sin embargo no logro liberarme de esa sensación horrible, la más terrible de todas las impresiones a las que el débil cuerpo humano está condenado; la de concebirse continuamente acechado .17 17

Esta claro, que la solución vino de la mano de las tecnologías. No fue casual su desarrollo. Pero se necesitarón muchos siglos para que los personajes tuvieran por fín un correlato ontologíco para participar del mundo real y dominarlo como un plan efectivamente realizable. Las redes sociales, el mundo metalinguistico del que cada vez mas personas participan gustosas, convirtiéndose en personjes, formando parte de una ficción metanovelistica total. Y esa es en defintiiva el arma definitiva. Yo lo sabía y gozaba de ese conocimiento. Gozaba sobre todo de ver cuan en serio, cuan reales pensaban mis congeners que resultaba aquello. Todos sin darse cuenta que eran parte del mayor plan de conquista de la historia. Lo pensaba y me regocijaba al ver que finalmente la guerra llegaría a su fin y que inexorablemente todos nos convertíriamos en autores personajes.

25 Nuestro cuerpo, tan solo hecho de carne y huesos, fluidos y pelo; aunque tal vez, ¿quién sabe? un alma (es decir un equivalente organico que nos haga creer dueños de nuestros pensamientos, sentimientos y decisiones) no está preparado para escudriñar situaciones de complejidad metafísica mas hallá del ser. El corazón se acelera, alcanza límites insólitos, estoy paralizado, puedo sentir las reservadas presencias rodearme y observarme. No resisto más. Huyo llevando los cuadernos conmigo. Olvido las llaves, no me importa, nada importa, instinto de supervivencia le llaman. Más tarde, durante una lectura, una declaración me deja sin aliento, me hace revivir los horrores multiplicados hasta los confines de las posibilidades, reales e imaginarias. Aquella sensación, nada había tenido que ver con presencias primigenias, nada tenía de individuo, sí de arcana. Se trata probablemente de la más antigua de las sensaciones, si es que existía en los inicios de todo, alguna conciencia capaz de percibirla. El estadio primario, irreversible, infinito del universo18 Era el fin de la diferencia. El fin del sometimiento. la critica a la sociedad de consumo, el capitalismo, la desigualdad social, las guerras, la destrucción de los ecosistemas y la injusticia no tiene nada de revolucionario, es el sentir y la opinión de las mayorías, es lo que vemos, vivimos, sentimos y escuchamos a diario. No es original, no es revolucionario y no tiene nada que hacer ni aportar al arte y la literatura, quiero leer gente capaz de encontrar belleza en este apocalipsis, quiero sentir una poética y sumergirme en una estética que haga de la distopia su utopía, quiero asistir al romanticismo de la decadencia. Quiero leer libros capaces de justificar con su sola existencia el mundo de mierda que los pario, a los hijos de puta que los gestaron y a los monstruos aberrantes que han de influenciar. 18

un buen escritor incluso sin quererlo crea monstruos.

26 Se trata de la nada, la nada total, el vacío absoluto, ese vacío que sólo puede concebirse a sí mismo, en la más absoluta falta de conciencia valga la paradoja. Yo pude ser testigo de aquello en aquel caserón muerto extinto de recuerdos. Resultó ser el lugar perfecto para escondernos de nuestro principal enemigo y creador. El lugar ideal para librar batalla protegidos desde el anonimato que ofrece una memoria ausente. 19

8 La aparición Eloísa prendió un cigarrillo, y pensó que ya era hora de comenzar a comprar tabaco para armar ella sus propios cigarros, las cajas estaban cada día más caras y ya no podía pagarlas. Caminó ensimismada por aquella pequeña habitación mal iluminada. Vivía en el piso número tres de un viejo hotel céntrico que amenazaba con venirse abajo a la primera de cambio. La belleza extraordinaria de su figura, y la delicadeza de sus razgos capaces de eclipsar al a mismísima helena de troya no encajaban con aquel lugar inmundo. Se plantó frente a la ventana y allí se quedó, procurando ver más allá de los cables, las antenas y los bloques de cemento. Aspiró el humo con rudeza y se percató de que el saxofón se había callado. Su dueño llevaba por nombre Sebastián Rivas, era originario de Rosario y miembro del elenco estable de un importante teatro que quedaba a unas pocas cuadras del hotel. Sebastián tenía cuando mucho 30 años y vivía desde hacía 19

La buena literatura hace el mal.

27 algunos en ese cuartucho con su instrumento sus discos y una infaltable botella de whisky. Siempre que Eloísa lo había cruzado en los pasillos, estaba borracho y más duro que una pared de concreto. Rivas acostumbraba frecuentar el cabaret de la esquina20 y más de una vez había tenido problemas por maltratar a las chicas que llevaba a su departamento. Como las paredes eran extremadamente finas, Eloísa solía oír todo lo que se sucedía en las habitaciones vecinas, y sumado eso a su creativa imaginación lograba ensamblar todo el mundo que se levantaba a su alrededor, llegando a creer comprender cierta conexión entre las distintas disposiciones. Sebastián practicaba duro con su instrumento por la tarde. Anteriormente lo hacía por la noche, casi madrugada, pero había llegado al punto de agarrarse a las trompadas con otro inquilino que en nombre de todos los demás irrumpió a las patadas en su departamento exigiéndole que callase su “maldito instrumento”. Alguna que otra vez Eloísa había compartido un trago con Rivas pero nunca había hablado demasiado con él. Era la única persona que conocía del edificio que no fuera de su propio piso, sabía que en una de las habitaciones vivía una familia de inmigrantes paraguayos, y que la otra había sido allanada hacía poco por la policía federal porque vivía un viejo que vendía cocaína, Osvaldo se llamaba, o aun se llama no hay manera de saberlo, o la hay pero no resulta imprescindible tal conocimiento como para justificar una indagación semejante. En su propio, piso Eloísa tenía dos vecinos. Uno a cada lado. En una de las habitaciones vivía una escritora de nombre 20

coger es el unico remedio a la ngustia existencial y por ende juega un papel profundo en la busqueda inutil por el sentido de la vida, pero también debería ser un hobbie.

28 Anuk, a la que apenas conocía pues no hacía demasiado ruido que pudiese colarse por las paredes y no era tampoco demasiado sociable. Si Eloísa hubiera decidido darle una oportunidad, abordarla directamente, o simplemente entrar su cuarto a hurtadillas y robar sus escritos para leerlos luego, hubiera descubierto para su horror que ella escribía mi historia. Por suerte eso jamás sucedió. Lo poco que Eloísa sabía acerca de Anuk era que pasaba horas y horas escribiendo y el resto del tiempo lo pasaba con su amante, un tal Edwin Turkein, un pintor de bastante renombre que la visitaba con cierta regularidad y la cogia sonoramente. Eloísa conoció a Edwin en una de sus muestras y le resulto un hombre interesare y pleno de enigmas, había considerado seriamente la posibilidad de acostarse con él, e Incluso creyó haberlo atrapado entre sus féminas y calculadoras redes cuando después de toparse con él en el bar de la esquina y compartir tragos, palabras, miradas lascivas y otras vicisitudes, Edwin la acompañó conversando hasta el edificio y subió luego y en silencio las escaleras junto a ella hasta el tercer piso. Enorme fue el desengaño cuando Edwin la saludó cordialmente y le comentó algo sorprendido que era ella vecina de su novia21. Tras aquel episodio Eloísa anduvo un tiempo atormentándose con el hecho de no poder comprender tamaña casualidad. Si en aquel tiempo hubiera ya conocido a Edgmont , éste le hubiera dicho que no existían las mencionadas casualidades y hubiera agregado que los hombres hablan de casualidad cuando no poseen información suficiente 21

La gente no se suicida en masa porqur existe el sexo

29 para desandar un sendero lógico y se encuentran de repente con un resultado no previsto en sus propias narices. Eso no hubiera querido decir por supuesto que concebía Edgmont un cosmos absolutamente rígido gobernado por alguna especie de conciencia suprema que manejaba los hilos del destino, no, creía de sobre manera que el universo es atravesado en algún punto por el azar, que existen procesos aleatorios incalculables, que se puede predecir el caos que vendrá pero no su comportamiento. Pensaba igualmente que era distinto acá abajo en donde las cosas que sucedían responden a una física suficientemente equilibrada como para que cada consecuencia tenga su causa y que ésta sea rastreable o no, depende exclusivamente de los conocimientos y herramientas de los que dispongamos para acceder a los datos variables, que allá afuera donde el universo no rinde cuenta de sus propios secretos. Suele suceder -hubiera dicho Edgmont - que ante un hecho del que no se conocen las causas, resulta más cómodo amoldarse a una explicación supersticiosa que admitir la propia ignorancia a sabiendas que alguna explicación a de haber, aunque no la conocemos. Se acusará al incrédulo de creer que todo tiene una razón, como si tal cosa fuera una aberración, y como si apoyarse en un edificio de conceptos e ideas supersticiosas y primitivas no fuera de igual manera buscarle una razón al hecho en cuestión, con la diferencia de que el camino elegido no logra ni explicar ni demostrar la naturaleza de lo sucedido sino simplemente darle una excusa, a base de conjeturas, una causa sin un enlace sensato con la consecuencia. Premisas y conclusiones atadas con alambre. Edgmont solía encontrarse en este tipo de dicotomías en 29

30 donde no veía razón alguna para, ante un hecho desconocido adherir a una extensa explicación que para llegar a tal daba por hecho verdades que se acumulaban una sobre otra sin poder demostrarse a sí mismas. Incluso pensaba Edgmont , suponiendo que aceptase que algún hecho en particular al que no encontraba explicación era de naturaleza sobre natural (como si no conocer la causa de un hecho implicase inmediatamente que éste pertenece a un estadio ontológico superior a los demás), no veía porque esto significaba inmediatamente que todo un andamiaje quimérico debía entrar en vigencia. Es decir si un plato volaba por los aires sin que nadie lo tocase, y decidíamos no buscar un porqué racional sino simplemente sospechar que se trataba de un acto milagroso, mágico o sobrenatural, aun aceptando eso, era tan probable o improbable que fuere la consecuencia directa de la acción de un fantasma o espíritu, (para lo cual antes hay que dar por hecho la existencia de los fantasmas y tantos otros supuestos) como de la telequinesis involuntaria de uno de los presentes o incluso la acción de un extraterrestre invisible o simplemente admitir que desde el comienzo de la existencia la razón del universo se había articulado en pos de que llegara ese momento donde el plato debía romperse. Si una explicación que no puede demostrarse a sí misma es aceptada como válida, todas las demás que operan de modo similar pueden aceptarse también, y en tal caso todas las opciones deberían ser válidas más allá de su condición de real o ficticia.22 22

La lógica mas severa rendida al servicio del caos apocalíptico. la pulsiòn del amor y la de la muerte resucitadas como androides textuales autoconsientes con la única función de que al mezclarse sus matrices , generen una explosión despiadada,

31 Podía entender Edgmont que una persona se aterrase ante una situación desconcertante, eso era común, el hombre teme a lo desconocido, a medida que crece se acostumbra a una serie de parámetros que representan la realidad y cualquier cosa que escape a esas reglas, o que se crea (justamente por desconocer las raíces) que escapa a esas reglas a las que nos hemos acostumbrado las sentimos como ajenas a la realidad (de algún modo son ajenas a nuestra realidad) y por tanto ajenas a lo natural (siendo que si acaso fueran reales serían justamente partícipes de la naturaleza) podía por eso entender incluso que algunos de sus compañeros adjudicasen inmediatamente aquellos hechos que no comprendían a un nivel existencial de ser, distinto al de las demás, pero lo que no podía jamás aceptar y lograba que se le pusiesen los pelos verdes, era que el paso siguiente a un proceso dudoso fuera adjudicarle de manera automática una explicación dentro de un marco en donde cada elemento que le daba vida era dudosamente serio. Podía entender que algún que otro dudase que cierto suceso pudiera ser explicado a través de un método empírico teniendo en cuenta que el carácter del suceso era tomado como extra natural y ajeno a las reglas. Pero eso, incluso suponiendo que todo el andamiaje lógico se viniese abajo, y no sólo no lograse explicar un hecho en particular, sino, incluso suponiendo que todo, absolutamente todo el método científico se demostrase incorrecto desde sus más indispensables valores, incluso eso no justificaba adherir a un andamiaje mitológico. El fracaso de un método no validaba al otro por inercia. Y eso que la mayoría hacemos a Edgmont lograba molestarlo, por eso si bien en general por una devastación de proporciones únicas en el sentido del texto, dejando de tras de si, los patrones del tejido hecho girones y por delante un desierto de letras listas para germinar,

32 ser una persona curiosa buscaba entender las cosas de su alrededor, cuando no lo lograba, prefería esperar a que surgiese una idea sensata que echar mano de la primera mitología o pseudo filosofía que tuviera a mano. Pero claro Eloísa todavía no había conocido a Edgmont , Aunque faltaba poco. Ella tenía apenas veinticinco años, una carrera de periodismo recién terminada y su primer trabajo como profesional en un diario de mediano interés, quizás si Eloísa en ese entonces hubiera pensado cualquiera de estas cosas, tiempo después al oír las mismas palabras en boca de Edgmont , hubiera creído que se trataba de una dudosa casualidad23. Sin embargo Eloísa, aun sin saberlo por supuesto, tenía más de una característica que la emparentaba con el para ella aún desconocido Edgmont Kurtz, que es el punto adonde queríamos llegar y que encierra en sí mismo muchas más paradojas de las que son tan obvias ahora mismo. Eloísa había sido acusada en más de una oportunidad de ser demasiado racional por no adherir a las explicaciones clásicas sobre temas espirituales en las discusiones que surgían entre sus amigos. Desde un punto de partida rechazaba las instituciones religiosas, pero hoy en día eso es algo bastante común. Figurita repetida diría mi madre. Ella iba incluso más allá. tenía visiones y explicaciones propias en cuanto a lo espiritual se refería y solía enfurecerse cuando oía hablar de la mente como algo contrario al alma y a la espiritualidad como algo contrario a la razón. Decía Eloísa en esas ocasiones que son nuestras ideas las que le dan significado y existencia a todo lo que nos rodea, lo más metafísico que podemos llegar a concebir sin necesidad de caer en historias burlescas. Sostenía que 23

33 las ideas tienen de por sí una existencia tan metafísica que le resulta obvio que las ideas son lo que otros llaman espíritu, esa existencia más allá de lo físico que el hombre busca desesperadamente desde que es hombre y conciente en su conciencia ¿Cómo es que sos tan poco espiritual? Le preguntaban ¿Cómo es que quieren reducir todo al raciocinio y no entienden que hay cosas que están más allá de lo palpable y lo mensurable? Insistían y ella solía responder que por supuesto que no era tan fría pero que no necesitaba inventar historias para buscar aquello que brillaba delante de sus ojos. Que el cerebro funcione mediante impulsos eléctricos mensurables como todo fenómeno físico, no quiere decir que no exista espiritualidad y mucho menos que no exista metafísica. Sus consecuencias, elaboraciones abstractas, conexiones de significados, la comunicación misma entre personas, el arte, la filosofía misma y las cosas que suscitan, que están ahí, sin estar en ningún lado, que son sin estar como la misma historia. Ahí está la verdadera metafísica y el alma del hombre. Allí está nuestra increíble existencia espiritual y un mundo suprasensible suficientemente etéreo y enigmático como para superar a cualquier fábula llena de disfraces. El alma, el espíritu, decía Eloísa, existen, pero habían nacido con la conciencia, habían sido paridas por ésta.24

Un slogan de campaña por día haber sido : Para vivir en un mundo mejor, vote por mas shakespeare y menos religión.

34 Y a modo de ejemplo explicaba que las ideas mueren junto con la carne si no son trasmitidas, como un alma potencialmente infinita pero que no puede vivir sin un cuerpo. Ésa era para ella la verdadera reencarnación la transmisión de esas ideas es lo que inmoralizaba al ser, al alma de una persona. El espíritu es ese espacio que nos separa y mediante el cual podemos dialogar entre nosotros y con el mundo.25 Y aunque no pudiera ni sospecharlo estaba a punto de convertiste en eso, en historia que trasciende.

Frente a nosotros un altar aterrador. Mitad ser vivo palpitante mitad piedra oscura y dorada. Estaba claro que el altar era la representación del mal y el mal en si mismo como entidad. Estaba frente al altar y su promesa de conocimiento infinito. El precio naturalmente eran torturas y horrores indecibles. A ultimo momento cuando ya el monolito me arrastraba hacia sus fauces de mil digestiones Una luz brillaba frente a mi. Plausiblemente Dios. O un angel o una figura representativa del bien. Ofrecía una salvacion misericordiosa de ultimo momento. Cuando el dolor y el sufrimiento ya eran un hecho y el conocimiento prometido una deuda impaga, la luz lejos de abandonarte a las consecuencias de tus propias decisiones te tendía su mano salvadora. No aceptaba. Al rechazar ese ultima ayuda de la la luz, , Sobrevenía el abismo. No había tortura n i nada. Solo conocimiento. Era el acto de fe Hacia la oscuridad y el sacrificio consciente La prueba que separaba a los castigados del infierno de los socios.Si claudicabas al horror y aceptabas a esa ayuda perdias.

9 El loco Podría poner los comentarios como notas del editor al pie, pero creo que la naturaleza del texto exige de alguna forma otro tipo de interacción. ( 15 años después al despertar un domingo de resaca me daría cuenta que estaba equivocado y converiría la nota al pié como la única solución al entramado del texto, la concepción inmaculada del recurso26 ) abandoné la primera sesión lectura un tanto contrariado. No terminaba de comprender si el texto procuraba ser el comienzo de un relato, un diario o simplemente una recolección de delirios. Si bien como historia no me resultaba mayormente entretenida reparé con gusto en algunas descripciones y sobretodo en algunas ideas. Aquella noche tuve una pesadilla que me despertó al amanecer. Hacía frío como siempre y el hambre picaba profundo. No había luz y no sabía cuánto tiempo había trascurrido desde la última vez. De repente sentí un ruido, primero me asusté y después supe que venían a sacarme, olí el aroma dulce que se revelaba desde la cocina y vi la puerta que se entreabría. Lo primero que hice fue refregarme los ojos. Hacía mucho 26

Es probable que santa trinidad sea un eufemismo coloquial -que alcanzo status mitológico, -usado para designar la participación de Maria en una orgía sexual. De forma consentida o no, el niño fue concebido en una noche Gan bang, con todo lo que ello implica: penetraciones multiples simultaneas, anales, vaginales y orales, bukkakes, y otras diciplinas usuales en el sexo grupal que dificultarían establecer la paternidad del joven por venir. La falta de pecado a la que se hace referencia remité a que naturalmente , no utilizaron protección anticonceptiva alguna.

36 que no se bañaban en luz y ahora les dolía. Entró la médica siempre de blanco inmaculado y al lado el enfermero vestido de verde gastado. Debería prender la luz, escribir en la oscuridad le va a hacer mal dijo ella prefiero la oscuridad, es más difícil que me encuentren si está oscuro le respondí. haga como prefiera me contestó poniendo su mejor cara de indiferencia. Me apresuré a interrumpirla, con ironía ¿A qué debo esta hermosa visita? No se haga el listo, vengo a traerle el correo, es de su hermano ¿Qué es? Una carta y un cuaderno Me apresuré a sacarle el paquete de las manos y retroceder hasta estar debajo de un pequeño tragaluz. La médica se quedó mirándome haciendo gala de un desprecio casi tan acérrimo como el que yo profesaba por ella, para luego darse media vuelta, hacer una seña al enfermero para que la siguiera y cerrar la puerta dando un golpe seco. Una vez solo en el cuarto con el paquete entre mis manos, desdoblé el papel amarillento que daba indicios claros de ya haber sido abierto, y por cierto no con mucho cuidado y hallé en su interior un cuaderno forrado en papel araña verde. Tenía los bordes magullados y varias páginas arrancadas. Ojeé el libro sin detenerme en ninguna de sus hojas y pude ver que estaba escrito en una letra difícil de decodificar. Había cortes abruptos y flechas que unían los diversos textos. Había varias hojas en blanco, y hojas enteras rellenas tan sólo con números. Aclaraciones ininteligibles en todos los márgenes, tachaduras por todos lados. Sin embargo las hojas estaban todas numeradas, era evidente que dentro de aquel caos alguien había decidido obsequiarle un sentido. Acerqué el cuaderno a la ventanilla para poder ver con más 36

37 detalle los extraños diseños que había en la cabecera de cada página. Me hacían recordar ciertos diseños tribales que había tenido la oportunidad de observar en un viaje pasado. Sin esperar más decidí, abarcarme a la lectura del cuaderno. Me senté en la cama y encendí un cigarrillo, abrí nuevamente el cuaderno, y continúe la lectura, con más interés en la evolución y sentido de aquello que en el relato mismo. Entonces yo ya no fui aquella persona sino que me encontré apoyado contra el marco de la puerta mirando a un hombre que leía en silencio sentado en el borde de la cama. El hombre levantó la vista cuando advirtió mi presencia y sonrió falsamente y me dijo Genaro está muerto. Yo no lo maté pero igual me encerraron acusado de ser el asesino. No saben que yo estoy transformándolo en un héroe.

10 Conexiones Eloísa, sintió como muchas otras veces que el reloj se había atascado en su andar ambicioso y lo había hecho de un solo golpe y tan de repente que ella había podido sentir la inercia del tiempo en la misma carne. Se percató de que se había colgado, recordando cosas inútiles, para variar. Afuera seguía lloviendo y ahora subía desde el primer piso la música del disco de algún jazzista contemporáneo. Retorcido, atormentado, pesadillesco, francamente insoportable. El cuadro parecía ideal para formar parte de una película. Eloísa, seguía apoyada contra la baranda mirando Buenos Aires empaparse y tiritar. Podía sentir entonces que la melodía envolvía su cuerpo y la trasportaba hipnotizada sin ayuda de ninguna droga flotando por entre el concreto acariciando a los pobres edificios. Algunos creían que Buenos Aires era la mejor ciudad del mundo, hermosa y orgullosa, casi soberbia, esas soberbias que se perdonan a sabiendas de que tienen con qué respaldarse. Otros la veían como una especie de puta gonorréica de cemento, de diva en decadencia alcohólica y adicta a la falopa cuando menos secundada por nosotros sus clientes más serviciales. Había quienes nisiquiera tenían la fantasía de darle ese estatus y la pensaban como una enorme picadora de carne y voluntades, o como una prisión de acero y concreto ardiente. Eloísa pensaba que todo eso era cierto, pero aquello en lo que nadie reparaba, era que la que peor lo pasaba de todos 38

39 era la misma ciudad, que estaba absolutamente desierta con las almas quebradas y el cuerpo cercenado, harta de sí, del circo y que quería por un día aunque sea dejar de ser la mala de la película o dejar de ser la estrella, o la puta simplemente pasar desapercibida a todos y sus exigencias. Quería poder desplomarse y que hubiera alguien que la sostuviese que le ofreciese el hombro para llorar a moco tendido, que le dijesen que todo iba a estar bien, que le hiciesen mimitos hasta que se quedara dormida. Eso pensaba Eloísa, y también pensaba que ella era la única que la entendía. 27 Se dio cuenta que su mente, tanto en la vigilia como en el reino de lo onírico funcionaba como una cámara de filmar, o más bien como una pantalla proyectada con alguna película ya editada y todo, con banda de sonido incluida. Lo había charlado con amigos, todos veían y pensaban las cosas como si se tratara de una película o un programa de televisión, sin duda el cine nos había cambiado la vida y no sólo a modo de entretenimiento o manifestación artística, sino que había logrado cambiar el modo en que funciona la mente de aquellos nacidos con un televisor o más de uno en sus casas y ni hablar de videojuegos computadoras y 27

Cuando decis Mogólico, arrastrando o, es un insulto perfecto. fonéticamente hablando solo es superado por Forro, pero forro no tiene contenido, es una cascara vacía y sin alma. Mogólico esta cargado de simbolismo y contenido. No solo es fonéticamente perfecto sino ontológicamente insuperable. Cuando le decis mogolico a alguien lo estas golpeando en medio la cara con la fuerza de todos los deficientes del mundo aunados en una sola baba. Mogólico es una palabra de poder, una invocación, para que te asista una fuerza superior, cuando decis mogolico sos como una caballero del Zodiaco. Sos Shiryu dando un golpe de muerte, pero en vez de un dragón te asiste el poder de toda la baba del mundo, unida, convertida en una horda de hunos y un ejercito de mongoles montados en sus esplendidos corceles con Atila y de Gengis Kan al mando que impacta de lleno en medio del buen gusto pacato de tu oponente.

40 demás. Sin duda aquellos que existieron antes a la invención del cine o la masividad de la tv, o incluso aquellos que han sido cien por ciento ajenos a la influencia de estos aparatos, poseían una imaginación que funcionaba de un modo completamente diferente a la de los que sí asistimos en primera fila al espectáculo de la frivolidad efímera y sublime de la imaginen movimiento. Se trata de cosmovisiones completamente desiguales. Nunca jamás sabremos cómo hubiesen sido nuestras ideas de no haber nacidos inmersos en un mundo gobernado por imágenes destellantes sobre la pantalla, regido por dioses que en vez de operar desde la punta del olimpo lo hacen desde detrás del celuloide, héroes, ídolos, reyes y deidades que tienen sus guerras y paces, se aman se odian y comunican sus voluntades desde aquel trono de luz cegadora. Nos gobiernan, nos dirigen, toman partido y logran que nos preocupemos por ellos, que los queramos o los odiemos que tomemos partido también ¿Cómo sería salir a la calle y ver el mundo desde una inocencia incorrupta ajena a la forma de pensar que ha moldeado en nuestro cerebro y de la que nos es imposible escapar? ¿Cómo sería pensarnos de otra manera que ni siquiera podemos imaginar? Sería bueno por un minuto poder concebir distinto, poder vernos desde afuera, ser forasteros de nuestra propia cosmovisión y entender quizás el juego del que formamos parte. Eloísa creía que era la única manera posible, que a cada conjunto de problemas encontrará una solución en una esfera del ser ajena al conjunto en cuestión. La última frontera 28era aquella que es (no es29) en sí misma 28

si se legalizara el aborto el cristianimos podría evitar el nacimiento del anticristo.

La proximidad sacaba lo peor de ambos y la distancia lo mejor. Pero mientras que uno

41 y (no es) por sí misma, la nada, el no ser que ni siquiera puede ser explicado porque el lenguaje30 le es contradictorio. Fue esa idea, casi con seguridad la que catapultó a Eloísa en la búsqueda desesperada de una respuesta31 que la escupiese de la bola de incertidumbre 32 de la que se sentía parte33.

buscaba la soledad de su cueva que los potenciaba y los alejaba a ambos de su peor sombra el otro se empeñaba en una cercania que los destruia. hubieran sido la mejor de las manadas si ambos hubieran sido conscientes de sus limitaciones y se hubieran aullado desde la distancia. Pero mientras el mas joven intentaba constuirse desde el autoconocimiento de esa escencia monstruosa para evitarle al leviatan la posibilidad de despertar en su interior, al otro le aterraba tanto su propia naturaleza que ni siquiera al ver como se convertian ambos en el mostruo tantas veces predicho podia aceptarse y ponerse a si mismo y al resto de los suyos al resguardo de su propia maldad. Necesitaba negarse como una bestia salvaje tal vez avergonzado de su especie y así avanzaba torpemente hacia la metamorfosis mas temida. Una vez que ambos animales les habitan los cuerpos no habia forma de detener la carniceria. No estaban hechos para vivir en sociedad pero no habia caso. El lobo mas viejo se empeñaba en creer que entre solitarios de la misma especie los instintos carnívoros se apaciguaban al punto de convertirse ellos en cervatillos. Lo creia incluso cuando la sangre le chorreaba aun tibia de los colmillos. 30 belleza es ver como se desmorona lo mejor de uno. 31 El salto de fé presupone la esperanza de una seguridad, de una red ontológica de contención, es el salto del cobarde. Los Héroes, los locos, y los enamorados saltan al vacío y saborean la caída 32

Seria una buena muerte para un futurista. Solo pido que.de fondo suene la cabalgata de las valkirias de wagner tocado con apocalípticas guitarras electricas y mucha diatorsion y que algunas bellezas cyborgs voluptuosas desnudas y armadas hasta los dientes pasen montadas sobre sus motos de fuego besandose entre ellas y vivandome como el nuevo superhombre mientras mi cuerpo arde en la pira de la inmortalidad. 33

Se viene KERES. Corran a esconderse.

11 Capítulo aparte Es asombroso lo que puede desencadenar en la percepción la cociencia de la nada y lo errático de la consciencia como error de la evolución. Pensó Edgmont frente a la máquina de escribir. Había fumado algunas horas antes y desde entonces las ideas se habían desencadenado en mi cabeza como una avalancha sin que pudiese seguir un rastro conciso de ellas. Seguramente cuando el efecto pasare, no iba a poder recordar ni la mitad de estas ideas que a medida que aparecían se auto interpretaban en relación con todo o lo demás sin llegar jamás a arraigarse por completo y generaba una suerte de Aleph borgiano reverso en mi cabeza.34 Así mismo mi alrededor físico me llegaba en punzadas sensibles que eran imposibles de decodificar. Afuera seguía lloviendo, nunca había parado ni parecía poder hacerlo. Me percaté que sin darme cuenta había logrado comenzar, que ya había explicado varias de las cosas que no tenía ni idea de cómo plasmar. Había comenzado por Eloísa, el pseudonimo de Eva, podría haber empezado por otros 34

Muerto al pie del negro cañadón Encontró el fulgor sin algarabía de un pasado inpoluto todavía del polvo de la historia y de la acción. Casi muerto pero aún consciente comprendió de forma secuencialla azarosa esencia del ser naciente y la ilusión de eso llamado espiritual comprendió el leguaje como forma de ordenar la ilusion del pensamiento, Asi como la vida es origen de la norma y la materia se disgrega en elementos.Es sin embargo furioso fundamento el nihil inombrable en su no ser para el hombre de tosudo atrevimiento e Insaciable ambición por conocer por eso murió el muerto contenplando el reflejo eufórico del logos en la nada el pecho ardiente preguntando y una sola respuesta asegurada.

43 lados, pero ya estaba hecho. Repasé mentalmente la sucesión de episodios que poco a poco decantaban en un orden involuntario pero preestablecido y sonreí convencido de que tenía entre mis manos un camino despejado hacia el final ¿Se preguntarán porqué Rivas no volvió a aparecer? Un Espía o mejor dicho un contra espía. Alguien debe vigilar que todo lo escrito siga en su lugar

12 Cuatro paredes turbias El tiempo había trascurrido demasiado rápido, sentía los ojos cansados por el sueño. Miré a mi alrededor y noté que todo seguía igual que en la mañana. Estaba en un cuarto rectangular totalmente blanco, las paredes eran altas y el techo terminaba en una suerte de cúpula de vidrio. El piso era de madera. Angostos tablones brunos lo cruzaban de una punta a la otra. Había un colchón de dos plazas tirado en el suelo, contra una esquina. Algunas plantas y algunas alfombras. De las paredes colgaban cuatro pinturas, una era completamente azul, un azul tan intenso que al mirarlo daba la impresión de que caería uno irremediablemente dentro de aquel marco y sería devorado por los pigmentos para pasar luego a formar parte de la estructura pictórica. Sobre una de las paredes, justamente debajo de ese cuadro estaba mi escritorio y sobre él mis papeles y mi máquina de escribir. ¿y qué si este era mi techo y no mi piso?, pensé por primera vez y noté que el cuerpo retemblaba y sentí miedo por primera vez en demasiado tiempo. Siempre había estado seguro de que todavía me faltaba mucho camino por recorrer, que recién estaba en el comienzo del camino ¿Qué pasaba si me había equivocando? ¿Si ya había llegado al límite de mis posibilidades? Entonces sólo me correspondía el abandono, el reposo, el merecido descanso.35 Durante meses, había estado acumulando lo que ahora 35

keres no puede existir. su esencia es la nada.

45 escribía. Disparaba sensaciones, conceptos, ideas como si estuviese eyaculando sobre el papel, no podía controlarlo. Tenía demasiado que contar, me sentía en la obligación de hacerlo y quizás lo mejor o incluso lo peor de todo, era que a medida que testimoniaba no podía llevar un control de la manera en la que los sucesos se precipitaban pues, me había jurado ser fiel al orden de llegada de éstos, lo que acá yo narraba era la memoria que yo mismo guardo de una historia y no la historia en sí, si es acaso que esto fuera posible. Una serie de acontecimientos que vale la pena que sean tenidos en cuenta. En el piso, disimulada entre las maderas había una puerta trampa. Si uno la abría y bajaba por la escalinata que la seguía, arribaba a un angosto corredor, que tenía también altísimas paredes blancas exageradamente llenas de representaciones. A los lados de ese corredor se levantaban altas puertas negras, una de ellas conducía a una gigantesca sala de estar. Otra a la cocina, otra a los baños, una tercera al comedor, y las demás a las habitaciones, la habitación más grande estaba destinada a la biblioteca y más de algún visitante había jurado que ésta, era infinita. Al final del corredor había una puerta diferente a las demás, era roja, muy alta y conducía a la calle. Si alguien veía la casa desde afuera no reparaba en su existencia. Estaba ubicada en pleno centro y podía ser vista desde la avenida principal, pero aun así pasaba desapercibida. Sucede que Asherian, así era el nombre de la casa, había sido construida en las entrañas de otra enorme y viejísima casa en ruinas, la vieja morada era un caserón hermoso, pero estaba devastado y había sido devorado por las plantas como suele suceder con las construcciones 45

46 abandonadas. O sea, desde afuera lo que podía verse era una mansión gigantesca reclamada por la naturaleza. Una verdadera selva en plena urbe se había hecho con ella.36 Asherian había sido levantada dentro de esta selva de plantas y cemento. Se habían tirado abajo algunas habitaciones y se había construido una casa adentro de otra. Las paredes eran gruesas, para que los bichos y la flora no se precipitasen sobre el intruso. En esta misma casa hace ya unos cuantos años halló Eloísa luego de mucho buscar al perverso Edgmont Kurtz. Edgmont se había recluido dentro de AsHeRiAn37 luego de que muriera su ahora esposa. Había sabido ser ella la luz de su días, la más feliz razón de su existir, y poco le importaba a Edgmont la admiración de sus colegas, sólo una cosa le importaba tanto como ella, y fue, con probabilidad positiva ésa la razón por la que ella se suicidó sin dejar nisiquiera una nota. Edgmont enloqueció, renunció a su trabajo en la Universidad como profesor de filología abandonó el libro que estaba casi terminado e hizo construir esta fortaleza en la que se recluyó luego de pasar dos años huyendo, perdiéndose dentro de diversas excusas. Tiempo después de haberse recluido fue que conoció a Eloísa, pero desde mi punto de vista la historia de ellos dos comenzó muchísimo antes, tanto diría, como estemos dispuestos a retroceder en la historia de cada uno de ellos o como yo mismo esté dispuesto a conceder. 36

La naturalezaes sabia. sabia en el bello arte de la destrucción y la tortura. Nosotros somos dignos hijos. O tal vez somos la consciencia de esa naturaleza procurando auto destruirse 37 La poesia es el grito de guerra de la consciencia contra la naturaleza y contra si misma.

47 Para cada persona o personaje dentro de una historia hay un comienzo, no se trata de “un comienzo de la historia” sino del momento en el que para cada uno, esta historia está por empezar, y en general por supuesto ni siquiera puede señalarse un momento claramente distinguible sino a una serie de acontecimientos, que así mismo no cobrarán sentido de tal, hasta mucho después cuando podamos otear el pasado por sobre nuestros hombros y arbitrariamente delimitar del todo, aquello que sintamos partícipe de nuestra historia. La manera en que Eloísa comenzó a formar parte de esta historia fue así mismo el momento en que comprendió que tenía el poder de editar su propia fábula; tenía ella alrededor de dieciocho años, y una vida vivida por inercia y sin demasiada emoción. Acababa de concluir el secundario, y si bien tenía sus intereses claramente decididos, no hacía nada para lograr algo por ellos. Había abandonado su amor por la música, había dejado de escribir y apenas si pintaba. Recientemente se había ido a vivir con su padre, a la casa que éste tenía en el barrio de Colegiales, porque la convivencia con su madre se había tornado insoportable. El novio de ésta, era un policía ex adicto que apenas si conservaba un par de neuronas sanas, suficientemente enfermas, éstas, como para vanagloriarse de sus épocas de adicto y despreciar al resto del mundo que lo rodeaba. Entonces en ese marco, Eloísa se dedicaba a transitar su vida encerrada en confusiones, hasta que cierto día conoció a Martín Salguero.38 38

Aquellas promesas de amor susurradas entre las dunas fueron su perdición. El delicioso cuerpo virgen apenas cubierto por un biquini diminuto le nublo el juicio. y ahora ella que creyó vivir el mejor verano de su vida arde de rabiosa bilis. los celos le muerden lentamente el pecho y las lagrimas le queman el rostro

48 Lo conoció en una fiesta. Eloísa solía salir a bailar todos los fines de semana no porque le gustase especialmente sino porque no encontraba nada mejor que hacer, se drogaba, se emborrachaba y se acostaba con el primer pibe que le demostrase que tenía algo interesante de qué hablar. Así fue cómo conoció a Martín. Estaba Eloísa tirada en el pasto, debajo de unos arbustos que fulguraba en albores nunca antes percibidos, a unos metros del planetario, absolutamente colocada, imaginando luces por doquier y reparó en un grupo de gente que bebía, charlaba y reía al pie de unos árboles que crecían en circunferencia, entre los nudos de los árboles que se fundían creyó ver un montón de sombras humanas que se movían. A medida que comenzó a acercarse fue notando que las sombras no eran de personas sino de los mismos nudos del árbol. Sin embargo el efecto era tan absolutamente realista, que descubrir que una sombra con forma de persona equivalía a un nudo arbóreo, no la convencía sobre un paralelismo similar del resto de las sombras. Así que fue probando una con una, con su sentido estimulado, hasta comprobarlas falsas. Por fin entendió, o digamos aceptó porque entender ya lo había entendido, que todas aquellas personas eran en realidad madera fría, oscura y solitaria. A la primera desilusión sobrevino el espanto cuando comenzó a imaginar que aquellos nudos, habían sido realmente personas o al menos, demonios o criaturas desconocidas, que al darse cuenta de que ella había al verlo susurrar las mismas palabras a aquella joven más bella y mas graciosa. Acaricia lentamente el filo que pensó en usar contra sí misma y por un momento sonríe. Sabe que pronto habrá cortado de un golpe su fama de amante y ella será la última a quien recuerde haber amado entre las dunas.

49 descubierto su aquelarre, habían escapado más rápido de lo que un ojo podría haberse percatado o peor aún, se habían camuflado en aquella madera bajo la cual, imaginó, tendrían su reino junto a millares de criaturas fantásticas. Una risa, le recordó que estaba en este mundo. Un pibe, en el mismo estado que ella, que no podía dejar de mirarla, se reía a carcajadas. yo flasheé lo mismo dijo Martín39 anticipándose a la explicación apresurada que Eloísa estaba preparando. Entre las sombras, Martín se veía raro. vestía de negro y tenía los ojos de un color azul claro que brillaban como si él mismo fuera otra de esas criaturas demoníacas que Eloísa había creído ver. Guiada por una suerte de instinto animal que incita al drogado a hacer cosas que de otra manera no haría Eloísa se acercó a Martín y lo besó. Martín resultó ser una de esas personas, que de tan insignificantes uno nunca sabe si realmente existen o si son un amigo imaginario, siendo más probable lo segundo. Terminaron siendo grandes compañeros de esos que no se ven por meses y luego, al encontrarse se apegan como si nada. Martín era una persona tranquila que no gustaba demasiado del contacto con la gente y que prefería quedarse solo en su casa, leyendo o mirando la televisión 39

La venganza es un plato que se come frio según suelen decir las viejas. En el caso de Martín cabría agregar que el suyo fue un plato salado por demás. Nunca sabremos si entre el agua marina que entraba por su boca a borbotones gritó un pedido de auxilio o de perdón. De todos modos nadie lo escuchó. Las manos lo sumergieron con facilidad en el burbujeante remolino El pequeño Martín creyó que leer el diario intimo de su hermana Y divulgar su amorío veraniego era una idea inteligente. El joven Martín pago cara su falta de discreción.

50 que juntarse con amigos a charlar, tenía su propio mundillo y no gustaba de compartirlo con nadie, las pocas veces que lo hacía prefería que no fuera más de una persona a la vez. Tenía un pequeño departamento en Almagro. Allí había pocas cosas, pero mucho de esas pocas cosas. Martín hacía cine y si bien todavía no le alcanzaba para vivir de su arte, laburaba haciendo ediciones de videos ajenos, con una isla de edición que había construido en su propio departamento. Aparte de eso, se dedicaba a encamarse con cuantas chicas pudiera.Pero con Eloísa fue distinto. Se sintieron más como almas gemelas que como amantes y nunca se tocaron un pelo más allá de aquel beso inicial. Podríamos decir que fue la primera y única amiga de Martín si no supiéramos nosotros, que si Eloísa hubiera intentado algo, él se hubiera entregado para siempre. Mucho tiempo después de conocerse, de la mano de Martín (o de su voz mejor dicho) Eloísa entró en esta historia y a eso queríamos llegar. Fue él sin decirle nada al respecto el que la introdujo como protagonista de lo que vendría. La llamó un día por teléfono, después de no haber hablado con ella por un tiempo relativamente largo. Eloísa…. ¿cómo va?, le dijo con una voz chillona llena de alegría, ¡Eu!, Martín... acá ando, estoy con fiebre en lo de mi viejo, Huhhh que mal, Sí maldita psico somatización, Eso pensaba decirte, Exacto pero bue… ¿Vos en qué andas..?, Acá ando, mirando cómo me pasa la vida por delante,. Yo también....va rápido ., Sí, muy rápido, es un vomito, Tanto como eso no creo peeero, no sé. A mí se me escapa... casi ni la toco... estoy en un pozo muy raro.... y lejos de la salida, Vos deberías leer a un tipo que se llama Leopoldo X… por ahí te ayuda., Uh... sí, lo conozco tengo algunas de 50

51 sus cosas, , Escuché que esa última novela es medio como una continuación de la otra, Excelente entonces ¿y la tuya la terminaste? podrías prestármela, No, Quiero leer, Me falta el pre final pero creo que lo voy a rescribir, De qué trata entonces, decime al menos, La idea básicamente es ésta: La vida no tiene un final, más allá de la muerte claro y estamos todo el tiempo fijando finales arbitrariamente que podrían ser otros. La historia puede cambiar totalmente, Muy buen concepto, Es una manera de aprender a ver la vida. Sería como aprender a ponerle los signos de puntuación a la vida. ¿dónde termina un capítulo y empieza otro? dónde hay una coma o un punto y coma. Las historias que quedan pendientes…los puntos suspensivos de la vida misma y por último ese punto final que puede cambiar cuando queramos. Totalmente.... me viene bien esa visión del mundo en estos momentos, Porque a fin de cuentas el punto final lo ponemos nosotros, ¡Exacto!,40 La historia resulta una manera de recordar las cosas, no las cosas en sí mismas: uno fabrica su historia a medida que la recuerda y puede decidir cambiar los signos a su antojo para que cierre mejor, Necesito irme de BsAs., es la 40

Mariana nunca va a olvidar sus vacaciones de diecisiete. Aunque claro que olvidar es una expresión tendenciosa porque Mariana al decir verdad, tampoco las va a volver a recordar… nunca. Y si de evocar se trata este juego, la piel quemando en la garganta, Los ojos vidriosos y desorbitados, un arrepentido último intento inútil de aspirar un poco de aire, y el ruido del cogote al partirse serían imagen repetida en el álbum de fotos de aquel Verano.

52 sensación… Es ese encierro del que habla el libro, Es como una búsqueda constante, Tendrías que hacerlo, Lo que pasa es que no me siento a gusto en ningún lugar... pero me di cuenta... que no me siento bien en ningún lugar porque estoy dentro de mí... entonces.... nada.... lo puedo ver bien, Te tiro la posta: en esto sé que no me equivoco. si bien no te sentís bien en ningún lugar, escapar a la cotidianeidad te puede ayudar a mirar todo con otros ojos, aprender justamente a cambiar los signos de puntuación, y darte cuenta que una coma en vez de un punto, o un punto y coma en vez de unos puntos seguidos pueden cambiar radicalmente las cosas, Ésa es la idea pero es el miedo...... a que todo... siempre termine siendo una constante circularidad....... que se repite, Pero para eso necesitás estar en un lugar donde puedas mirarlo distinto. Deberías aprovechar -y en esto voy a insistir mucho pero mucho- los días lindos que se vienen, y agarrar sola o con una amiga y te vas un fin de semana a la costa, Sí, totalmente, tengo que empezar a vivir más el día además., Y pasás un hermoso fin de, sin preocupaciones y no quiere decir esto que vayas a evadirte pero tampoco que vayas a pensar y repensar en tu vida y analizarla hasta encontrar la respuesta: hay modos distintos de entender y conocer y sobre todo aprehender la respuesta va llegar cuando encuentres cierta paz, quizás mirando una puesta de sol en la playa o perdida en la estrellas o de repente, vas a sentir algo adentro tuyo, Exacto.... yo me siento perdida.... en toda la info que vengo acumulando. Los sentidos son mucho más certeros de lo que creían algunos presocráticos, Necesito tranquilizarme.... empezar a ver un poco más. Los sentidos toman información la procesan y nos dan respuestas sin que participemos concientemente del 52

53 proceso sólo la paz puede llevarte a esa situación quizás no necesites la playa siquiera y una placita en un hermoso día soleado sea tu respuesta, Sí es así, Pero aprovechá eso y no te vayas a hacer la cabeza el sol es importante, estimula las endorfinas , por eso la gente en primavera es más feliz. es químico, Gran verdad.... todo es químico a fin de cuentas,.No todo, la razón.... Química Todo, hay una metafísica de principios químicos cuyas consecuencias logran envolver a sus principios, hablando del pensamiento es algo que es sin estar... el pensamiento... las ideas abstractas que no están en ningún lugar y que se trasforman en las más importantes del mundo humano. porque todo lo moldean. esa sensación, cuando nos damos cuenta de que el pensamiento, más allá del impulso químico o eléctrico, la consecuencia es algo que no está sin estar porque no se ve.... eso no significa que no ocupe lugar, Eso es el alma., claro pero ES no deja de ser, No deja de ser... y eso es lo hermoso y Es gracias a que existe algo que lo contiene, Es como la idea del alma, y a su vez a todos esos algos los contiene la inmortalidad del ser si querés llamarlo de alguna manera. que hace a que las ideas abstractas que no están en ningún lugar y se trasforman en las más importantes del mundo humano, Sí, sin meterme en eso lo que quiero decir es que si bien todo comienza con un impulso químico, lo que se produce... es algo metafísico que es sin estar you capish, Es verdad.... se va generando como algo paralelo... a lo químico... que por más que sea generado por impulsos químicos.... ya de por sí... va creando esta capa metafísica, Claro, es como crear un mundo que se rige por sus propias reglas, Aja, Que ya excede lo químico y que es inabarcable, Sí pero hay que tener ojo.... porque Es otro mundo.... pero... igualmente no 53

54 deja de estar inmerso en lo colectivo del asunto que lo condiciona, Claro es como un tren adentro de otro tren, La pregunta igual es ¿el tren primero construyó un tren a su alrededor o un tren adentro suyo? porque aparte la idea sugiere encierro, Jajaja el gran dilema41, Somos prisioneros del alma o del cuerpo, o de los dos o de ninguno, Completamente prisioneros., El alma es consecuencia del cuerpo o el cuerpo es consecuencia del alma o sea la estructura de ese ser, ¿está hecha de materia o ideas?, Yo creo que no se puede separar, Claro ésa es la posta, Que no hay una cosa si no está la otra o para ser más exacto no hay cosa si no está la idea y viceversa, Se fusionaron , Son complementarias, Y se hicieron complementarias exacto, Che, Decime, Ahora posta: tenés que ir en busca de cierta tranquilidad que perdiste y que tus sentidos hagan el resto. Ahí si., y encuentren la solución, después la razón se va a hacer la original, Es que estoy atrapada.... hay cosas que no puedo hacer por agentes externos que no me dejan, ¿Tus viejos?, Nah, Entonces ¿qué son agentes externos?, Cosas donde me meto sin darme cuenta en lo que me meto.... responsabilidades... laburos.... facultad.... gente a quien brindarle cuentas... cosas así.,, Es una mierda.... Porque en el momento en que mandás todo a cagar…. te surgen miles de quilombos por mandar a cagar las cosas.... del otro modo los quilombos son internos sólo cambian de forma., No hay que mandar todo a cagar... no hace falta poner un punto final, y no, Solamente hace falta poner un par de puntos y a parte. es aprender a darle la importancia que tienen a las cosas, Yo tengo este patrón que se repite... de cortar las cosas radicalmente explotar... por ejemplo: el año pasado cuando quedé libre en el colegio.... o ahora que 41

55 me fui de mi casa...: son como explosiones necesarias, Totalmente, Como que me saturo y me saturo y exploto. Pero no es la manera creo, Heráclito o Parménides ahora no me acuerdo bien cual, decía que el mundo está en permanente conflicto y que en eso reside su armonía que es necesario ese romper con todo, está enmarcado adentro de un orden, Claro, Cada rotura sirve para algo, Y sí. lo que pasa es que asusta... el hecho de que sea un patrón... porque a mí me destroza.... es como el fénix... sólo que esta vez fue muy duro... aun no revivo, Tendrías que haber aprendido de ese libro que te pasé de Gulmp,42 ¿qué cosa?, A que parece que siempre es la misma circunferencia: pero siempre se acerca al final y una vez terminada se sube una nueva órbita., Claro, pero en este caso... sube.... y se hace más "grave” ... o sea..... Es más fuerte... Pero bueh eso es también ponerle juicio de valor...: y no tendría que hacer eso yo, No, es que lo que está pasando es que no terminaste la circunferencia y estás llegando al final de ésta cuando todo se torna insoportable, Claro, Pasado ese fragmento todo comienza a mejorar pero hay que estar dispuesto a llegar al fondo de uno mismo, lo único que cambió, lo que aprendí que es distinto es que 42

Un viaje inesperado, la oportunidad de escapar a la monotona vida urbana se conviertira pronto en un viaje aun mas inesperado y fantastico que esconde en su matriz un secreto aterrador. ¿Que es la identidad? ¿que valor tienen nuestros recuerdos a la hora de ser quienes somos? Estas y muchas otras preguntas devera responderse Gulmp mientras intenta hallar la salida a un encierro interminable que como una mamuska rusa lo aprisiona en una realidad dentro de otra y en medio de un recuerdo que no termina de aflorar, Gulmp se hallara convirtido en un heroe entre medio Ciudades flotantes, barcos voladores, la historia de una revolucion inconclusa y una ciudad perdida que es la ultima esperanza del hombre. En un mundo debastado por la guerra, inundando y contaminado, Gulmp debera descubrir que se esconde detras de tanta fantasia, para poder entender quien es el realmente.

56 para llegar al fondo no existe únicamente indagar racionalmente: los sentidos juegan un papel esencial, Exacto.... eso es una gran verdad se complementa también, No es ni razón pura cual Descartes.... ni empirismo total., Es verdad siempre pensé que era así, Hay que aprender a puntuar la vida insisto con eso de buscar la paz y que la respuesta llegue., Sí... yo lo entiendo cien por ciento pero, Pero nada, ¡No lo sé llevar a la práctica!, ya te digo cómo, Estoy con unos quilombos mentales desdeñables, Vas a aprehender a hacerlo en un momento de paz que si tenés que buscar tenés que escapar a esos problemas sin evadirte, Claro. Ése es el punto, No, no es un punto, es una coma lo que hay que encontrar es el punto, No sé compatibilizar las cosas, El punto y aparte Exacto..., No existen fórmulas lo único que puedo aconsejarte, y creo que procurar un consejo ya de por sí es imposible y aberrante es que para buscar la paz o el caos que te va a conducir a la respuesta de tus males necesitás alejarte de lo cotidiano aunque sea por unos días, Y sí. Totalmente:, Bueno, te dejo pensando en esto, Pero a su vez tengo que amigarme con lo cotidiano. La próxima vez que te vea o que hablemos quiero que vayas pensado hacia dónde te gustaría ir, un lugar factible y por un tiempo factible y al mismo tiempo pensá qué cosas de lo cotidiano extrañarías. Pero pensá posta, Lo voy a hacer, Bueno nena me tengo que ir te dejo un besote chau, Chau Martín cuídate. Eloísa cortó el teléfono y se quedó unos cuantos minutos hundida en ratroso sillón que tenía en su cuarto. Las conversaciones con Martín solían ser de este tipo, enroscadas bordeando lo insoportable, pero así mismo clarificantes. Eloísa miró el armario de reojo dos veces y a 56

57 la tercera se levantó de un salto, abrió las dos puertas, sacó primero un bolso grande y verde y después, con torpeza empezó a llenarlo de ropa. La próxima vez que se vieron, cuatro meses después, Eloísa había regresado después de pasar largo tiempo en la playa. Se encontraron, se contaron historias, hablaron durante un largo rato y tomaron bastante café. Se dieron cuenta que sus caminos habían dado por bifurcarse definitivamente. Se saludaron, se fueron cada uno por su lado y no se volvieron a ver nunca más.43 Esas cosas que suceden. Y sin embargo existen momentos mínimos que son eternos, algo así como improntas imborrables que se constituyen como los bloques de lo que somos. Pedazos de relaciones, días, o más bien momentos que pudieran por sí solos dar sentido a todo lo demás. Cuando Eloísa regresó de sus vacaciones era una persona diferente.44 Había despertado dentro de ella un germen que pronto habría de transformarse en la lei motiv de su existencia y de esta historia. Veamos cómo sigue todo esto. 43 44

Paz siempre fue una chica moderna y desprejuiciada, abierta a conocer gente nueva y a vivir excitantes experiencias. Aquel verano decidió viajar sur sola, con una mochila mediana y el corazón rebosante de expectativas. Recorrió kilómetros de sinuosos caminos boscosos, nado en los lagos, pernocto en los refugios de montaña, e hizo un sin número de amigos en los fogones. Paz siempre confió en la bondad innata de las personas y en su sueño de una sociedad basada en el amor. Por ello cuando la fría hoja del cuchillo penetro la carne de su espalda no pudo siquiera imaginar que aquel al que desinteresadamente había invitado a compartir su carpa tuviera algo que ver con esa y las otras penetraciones que sufriría antes de desangrarse.

13 Hipérboles repetidas El recuerdo de todas estas cosas despertaba en Eloísa otras memorias, y en general comenzar a recordar significaba retroceder permanentemente hasta olvidar de dónde se había partido. Raras veces sucedía lo contrario. Esta vuelta le había tocado que un recuerdo le trajese a la mente no algo anterior sino posterior. Se encontró de nuevo en la habitación de aquella pensión rotosa y reparó en las paredes con la pintura descascarada. Reparó en los caños oxidados que cruzaban la ventana. Reparó en las estanterías atiborradas de libros, los estantes curvados por el peso, y en el escritorio lleno de papeles. Allí mismo una noche tranquila de junio había tenido acceso por primera vez a los escritos de Edgmont Kurtz. En el cuarto de abajo Rivas tocaba su instrumento con inusitada suavidad, parecía ser que esta vez le hacía el amor en vez de violarlo como siempre lo había hecho. Eloísa miró delante de sí el sobre de papel madera con la etiqueta que la dirigía a ella. “Eloísa -EEUU 2400- Piso 3 depto 2 -Capital federal”. Hacía ya un tiempo largo que por primera vez había oído sobre el misterioso y tétrico Edgmont Kurtz y hacía un tiempo largo también que había comenzado a buscarlo desesperadamente. No había sido fácil. Los pocos que reconocían el nombre. solían bajar la mirada aterrrados cuando hablaban de él y marcharse sin saludar. Algunos le Habían hablado de un 59

60 lugar recóndito donde solían juntarse, de extraños símbolos en las paredes de una vieja iglesia, rituales paganos y los cantos aterradores de hombres vestidos con arapos. Eloisa había utilizado todos sus conocimientos de periodista, contactos, acceso a documentos para dar por fin con un escrito del hasta entonces oscuro hombre. El punto de encuentro había resultado un conocido de este último: El Aspero45, un bibliotecario originario de Santa Fe que había sabido ser un camarada de ginebras y quien sabe que aberraciones. Eloísa llegó al Aspero guiada por los recuerdos de uno de los internos del loquero. “Edgmont siempre se acordaba del aspero. le dijo. Así después de caminar preguntar y preguntar, Eloísa dio con un anciano pobretón al que la gente del barrio solía llamar también “topo” por su pasado de bibliotecario su adicción a los viejos libros y su ceguera cada vez más acentuada. “el topo” Fue difícil de convencer, pero por fin, a cambio de un viejo incunable hurtado a su abuelo materno, gran escritor y coleccionista, Eloísa logró sacarle información importante y un escrito de Edgmont Kurtz, el único que el aspero poseía y del que se desprendió con enorme una desconfianza reflejánda en sus ojos cada vez más muertos. No me hacen falta ojos para ver lo obvio de esta farsa, le dijo al despertarse. ¿Quién cree usted que guía la pluma? El problema de todos ustedes es que no están dispuestos a aceptar que somos simples marionetas. Susurró antes de cerrar la puerta. 45

Esta bueno pensar el martín fierro como un poema épico inconcluso, al que le falta la tercera parte, de la cual "Carta que Martín Fierro dirige a su amigo Juan Manuel Blanes,con motivo de su cuadro Los Treinta y Tres Orientales" sería un fragmento sustancial. Permite imaginar a un Martín fierro convertido en el líder de una revuelta, arengando a sus tropa y zanjando definitivamente su destino de héroe épico.

61 Una semana después de efectuar el pago. Eloísa había recibido el sobre. No era casualidad que este método -el de la carta- fuese harto utilizado en sus relatos por su vecina, ni que ésta hubiese sido hombre en otras ficciones. Pero ésa es otra historia y no viene al caso mencionarla más de la cuenta. No aún Eloísa tenía delante de sí el sobre y lo abrió con cuidado suponiendo, correctamente, que las hojas en su interior estarían bastante deterioradas. Al escrito que por ser viejo y rotoso era el que correspondía a Edgmont , lo precedía uno impreso por computadora firmado por el mismo topo. El texto impreso advertía en una nota en manuscrita abrochada a la primera página: Nadie de las autoridades debe saber jamás de esta nota ni de nuestra transacción. Guárdela muy bien y queme esta advertencia. “Nuestra existencia, toda está delimitada por renglones, confinados a ser meras líneas de tinta sobre el papel. El complot es posible gracias a la cooperación traidora del aparato gubernamental. Llegará el día en donde los indicios obvios sean luz para la mayoría, será entonces cuando todos comiencen a darse cuenta que viven dentro de una quimera controlada por otros y que tal mentira es plausible de ser descubierta y destruida. Son sin embargo por ahora más poderosos los mecanismos de control y manejo urdidos por los distintos escribas, con el apoyo incondicional de los perros políticos, sus marionetas impías dentro del mundo ficticio. Mientras controlen el lenguaje lo harán en favor de 61

62 intereses foráneos y de interpretaciones ajenas convenientes a aquellos que nos manejan en instancia última. He tenido que fugarme cuando mi investigación estaba ya casi terminada y la conspiración a punto de ser destapada. Mis compañeros de trabajo fueron arrestados o murieron en circunstancias oscuras. Los nuevos gobernantes han decidido llevar a cabo y en secreto un exterminio total de todo aquel que practique o fomente la duda. Me ocultaré por algún tiempo, y desde la clandestinidad procuraré hacer circular escritos que alerten sobre la situación. Si la rebelión llegara a encenderse en algún momento46, allí estaré yo para dirigirla. Hasta tanto Edgmont Kurtz ” 46

Marinettí toma su concepto de Superhombre y construye el maravilloso y aterrador manifiesto del Futurismo, primera vanguardia del siglo xx que a mi entender es piedra fundacional del fascismo Europeo. Por Su Lado , casi en la misma Época el Genial Leopoldo Lugones lee su famoso discurso en ayacucho "la hora de la espada" redundando también en el concepto de Superhombre y lanzando al airé la punta de lanza de las dictaduras latinoamericanas. ¿Es licito comprender la idea Nietzschana del superhombre, ya sea desde el nihilismo artístico de los futuristas o desde el oligarquismo militarista lugoniano como una llamada a las armas y una estética misma del combate? En términos practicos la filosofía Nietzschena aplicada a la politica tuvo desenlaces aterradores. Me pregunto si fue producto de una "mala" comprensión de sus textos por parte de estos genios locos, o si acaso es una consecuencia inevitable de llevar a la practica ideas que solo deberían quedar en el campo de la especulación. ¿Ustedes que piensan? Yo creo que las consecuencias practicas de un texto necesariamente condicionan nuestra lectura del mismo. En este Caso, Es imposible leer a Nietzsche sin reparar en el resultado de sus postulados que pasan a ser apéndices necesarios del texto. A mi entender el primer Lugones leyó mejor que nadie la contradicción Nietzscheana y al llevarla a la arena politica la misma de derrumbo como un castillo de naipes precisamente por su naturaleza contradictoria. Debajo de ese andamiaje desvencijado venido abajo el mundo se prendió fuego.

Eloísa corrió la vista del papel. y miró el suelo en silencio, en un primer momento estuvo más emocionada por el hecho de haber conseguido el texto que por lo que éste le revelaba desde sus hojas amarillentas. En el equipo de música sonaba Piazzolla y la fórmula completaba en su cabeza. Unos segundos más tarde releía el texto, y su talento comenzaba a burbujear. Se sintió sobrecogida, excitada y ansiosa. Se preguntó a sí misma cómo describir aquella electricidad que le recorría el cuerpo y le generaba nuevos pero conocidos efectos. No halló una respuesta que le resultase apropiada, se sintió convencida de que no existían tan sólo aquellos sentimientos que poseen un nombre que les otorga identidad, y que el intento por encasillar dentro de estos módulos a todos los demás, era un enorme desperdicio de la lengua. Existen tantos sentimientos como expresiones musicales, como cuentos, como novelas, como cuadros, como palabras como instantes fraccionables de vida. En definitiva que es un sentimiento? Nada de esto es real. Los llamada sentimientos menos que menos. Pensó. En el aire revoloteó un sabroso aroma a puchero que avanzaba desde departamento contiguo. Afuera ya anochecía y el viento porteño aullaba su melancolía tradicional ¿Hacia dónde me lleva esto? Se preguntó ¿qué era exactamente lo que Edgmont estaba queriendo decir? Una sola hoja y una advertencia ambigua, metafórica tal vez. Las ideas se sugerían continuamente en su mente y amenazaban al mismo tiempo con fusionarse en conclusión o con extinguirse en confusión. Se dio por vencida, dejando para el sueño la resolución del problema. 63

64 Al día siguiente debía levantarse temprano para ir a trabajar, y hacía ya varios que no dormía bien. Tardó poco en dormirse, con la mirada fija contra el techo y la cabeza inundada de insinuaciones entusiasmadas se fue volviendo hacia adentro hasta ser ajena a todo los demás. Eloísa había logrado de alguna manera enmascarar su búsqueda como un trabajo que pudiera servir para el diario en el que trabajaba como pasante y se sentía con el derecho de hacerlo: Nunca hubiera oído hablar de Kurtz si no hubiera tenido que ir a cubrir una nota sobre las pésimas condiciones de vida que tenían que afrontar los pacientes de una institución psiquiátrica del bajo flores. Aquella vez, mientras recorría los pasillos de la institución junto a una enfermera que a cada paso intentaba desmentir lo que era elemental a los ojos de cualquiera, uno de los que peor estaba. La miró con ojos lacrimosos y tras prorrumpir en llanto comenzó a gritar Es ella, el Edgmont siempre hablaba de ella, es ella… el maestro dijo que ella vendría. Un enfermero intentó calmar al paciente y le dijo a Eloísa que no le prestara demasiada atención a sus palabras, que era un enfermo sicótico y que no sabía lo que decía, pero al rato muchos de los demás pacientes, alertados por el primero comenzaron a decir lo mismo. Es ella… es ella. Fueron cuatro semanas de visitas periódicas al hospital durante las cuales Eloísa pudo entrevistar a cinco internos. Todos le hablaron de Kurtz. No se quejaron de las condiciones ni de los maltratos. No se quejaron de la falta de sentido común de los enfermeros, ni de la cantidad de drogas que les suministraban como le habían advertido que sucedería en el diario progresista para el que colaboraba. A 64

65 los internos, locos maniáticos. sólo les interesó una cosa a todos ellos: un viejo y oscuro paciente de nombre Edgmont Kurtz. Todos ellos habían visto en Eloísa la única posibilidad de volver a encontrarlo. Las imágenes que se sucedieron no fueron agradables. Pasillos negros y grises, tristes y melancólicos. El olor a humedad. Las paredes dibujadas con trazos histéricos. Los gritos. El horror del encierro y la desesperanza. La naturaleza humana en su estado puro de futilidad. La muerte en cuenta regresiva. Los rostros renunciados desesperados, los rostros ajenos, que gritaban en sus líneas el dolor del encierro. Los carceleros ignorando aquellas miradas taciturnas. Podía percibirse el desconsuelo en cada rincón del lugar. Algunos hacía ya meses que no recibían visita alguna y ésas eran las miradas decididamente desgarradoras, miradas ausentes de sí mismas, ojos vidriosos, cuerpos temblorosos, palabras entrecortadas llenas de desierto. Entre aquellas personas que para el resto del mundo habían dejado de serlo, Conoció Eloísa primero a Amalia Norabuena. Era una chica retraída pero amable. Delgada de tez morena y rasgos andinos. Llevaba el pelo negro hasta la cintura atado con una coleta. Tenía ojos marrones, nariz aceitunada y una boca diminuta. Amalia, Tenía los brazos cruzados por innumerables cicatrices. Se sentaron frente a frente en el salón comunal, mate de por medio. Eloísa puso los puchos. Era la regla. 1 o 2 atados para cada entrevistado y que no se enterasen los enfermeros porque se pudría. La charla se suscitó amena, Amalia se soltó con sencillez y pronto las palabras fueron un hecho. Una hora después, Eloísa escuchaba por primera vez en su vida, el nombre del 65

66 hombre que habría de cambiarla para siempre y que de alguna manera ya lo había hecho hacía mucho tiempo. :- Éste es un lugar muy difícil de sobrellevar, Si uno no forja buenas relaciones acá adentro es muy difícil resistir. El tiempo se hace eterno. Los medicamentos, los tratamientos, los enfermeros, y sus abusos, todos es muy difícil de soportar. Los días se pasan entre largas mateadas, puchos y algún juego de cartas. Algunos leen, otros escriben, algunos pintan, otros escuchan música. Pero sea lo que sea que uno haga, es siempre lo mismo, un día atrás de otro, repitiéndose, repitiéndose y repitiéndote. Una vez, 47 todo fue diferente. Llegó adentro un hombre, muy flaco de pelo negro , la mirada fría y tenebrosa.. Al principio todos éramos medio cortados con él, porque tenía un no sé qué, que a nadie le terminaba de convencer. El tipo había entrado por un intento de suicidio, se drogaba mucho, se metía de todo. La esposa había muerto hacía unos años sin decirle nada y él nunca había dejado de esperarla. El tipo éste se llamaba Edgmont Kurtz y a medida que lo fuimos conociendo se fue convirtiendo en alguien muy importante para nosotros. tenía una forma muy cinica de mirar el mundo y todo lo que nos pasaba y a su manera ejercía una seducción aterradora, como la adrenalina del vació que se siente cuendo uno se asoma a una precipicio. Era como que a su paso, las cosas parecían terroríficamente herméticas y él ni se asombraba de esas cosas obscuras que pasaban a su lado, casi no le daba importancia. Pero a las cosas cotidianas, ésas que pasan a cada rato y a las que estamos ya tan acostumbrados que ni nos damos cuenta, a ésas las miraba todo el tiempo con esa mirada helada .Con el 47

El poeta vió como el cielo se abría, enfundado en su gaban y con el tocado de su bastón intentó rasgar el cielo ganado por la noche latente.

67 tiempo todos comenzamos a respetarlo y a temerle a admirarlo, incluso ayudó a que muchos nos mejorásemos, por así decirlo y pudiésemos salir de acá. Edgmont nos enseñó a mirar todos nuestros problemas desde una perspectiva distinta, a entender lo que nos pasaba adentro… porque ése es uno de los problemas más graves de todos, ¿sabe? A uno le pasan muchas cosas, a la gente que está acá encerrada le pasan cosas jodidísimas, pero lo más jodido de todo es que uno nunca termina de entenderlo. Los psicólogos nos tratan como si fuéramos casos de libros, pero no nos ayudan a entendernos, la gente de afuera nos trata como monstruos y nuestros familiares se dividen entre la lástima y el hacerse a un lado. Pero Edgmont pudo poner en palabras lo que nos pasaba. No en poesía, la mayoría de acá escribimos poesía, porque a veces es la única manera de no matarse. Pero lo de Edgmont era algo distinto, no se cómo llamarlo pero nos daba la posibilidad de concebirnos y más aun, de aceptarnos, no de volvernos cuerdos porque eso no existe, los que estamos acá sabemos que estamos locos, y sabemos más que nadie que todos están un poco locos, por no decir mucho. Pero si uno aprende a aceptarse, a convivir con eso, entonces puede llegar a llevar una vida normal, y con el tiempo puede que le den el alta. Edgmont le encontró una vuelta a esa ausencia que todos sentimos adentro, o que mejor dicho, a eso que no sentimos, a eso que falta, a ése no sé qué pasa porque no hay nada, porque no hay… Edgmont nos enseñó a recapacitar sobre eso y nosotros le prestamos mucha atención. Siempre nos reuníamos en el salón y lo escuchábamos hablar, con aquella voz tan grave que tenía… me emociono de acordarme… Edgmont nos convenció de que todos 67

68 eramos aberraciones y debeíamos aceptar esa naturaleza como una nueva especie de elegidos para adorar al nuevo Rey cuando viniera, y ese nuevo Rey decía, no tenía corona y vetiría de Harapos y con su venida el mundo se prendería fuego y solo los dementes, los deformados y los mounstrosos y los violentos sobrevivirían. Y así como vino, un día se fue, desapareció y nunca volvimos a saber. Él estaba obsesionado con ese tema de la ausencia, estaba empeñado en demostrar no sé qué cosa y a ninguno de nosotros le extrañó que desapareciera. En el hospital se armó un revuelo de la puta madre porque ¿Cómo iba a desaparecer de su cuarto si a la noche cierran con llave? Eso sin contar que la noche anterior Edgmont había tenido un ataque de ira contra un enfermero y lo habían atado ¿sabe lo que es que a uno lo aten como a un animal? Encima si se queja le dicen y bueno mijo… si usted se porta como un animal… Pero Edgmont no lo había hecho porque sí, resulta que por esa época había un enfermero que era un grandísimo hijo de puta, el tipo le daba muchas pastillas a las internas, sobretodo a las nuevas que no estaban por mucho tiempo, las re dopaba, y después se las cogía. Edgmont lo sabía porque lo habían intentado conmigo y yo le había contado, y le había dicho que tenía mucho miedo porque esa noche me tocaba a ese enfermero darme los medicamentos, entonces Edgmont fue y lo cagó a piñas y lo corto con un pedazo de vidrío , le marco un símbolo extraño en el brazó, como la silueta de una persona que Edgmont pintaba por todos lados y amenazó de que se fuera o lo iba a matar. Y el tipo se fue, posta. No volvió a pisar el hospital ¿Sabés lo que era que Edgmont te clavase la mirada? Ese tipo tenía algo, que cuando te miraba te 68

69 enamoraba o te hacía helar hasta los huesos. Era como la muerte mirando en silencio desde un rincón. 48 Ese día, a Kurtz lo re cagaron a piñas como nunca. Lo doparon y lo amarraron a la cama. Como castigo, además le robaron sus cosas, lo que estaba escribiendo y lo tiraron a la basura. Al otro día cuando nos despertamos Edgmont no estaba, se había ido, no te das una idea del revuelo que se armó en el hospital, echaron a muchos y a nosotros nos empezaron a vigilar mucho más, no nos dejaban salir ni al patiecito.. Al tiempo todo se normalizó. Pero sabés algo, aunque te suene raro…. Edgmont siempre nos decía que algún día él se iba a ir sin avisarle a nadie y que no nos preocupásemos, nos dijo que un día iba a venir una chica como vos y que teníamos que contarle todo esto. Eloísa se quedó perpleja ¿Cómo que iba a venir una chica como yo? Preguntó incrédula. Sí respondió Amalia describió una chica exactamente igual a vos y dijo que iba a venir a hacernos preguntas, nos dijo que si eso pasaba teníamos que contarte todo esto y que teníamos que pedirte que lo busques porque él tenía algo para vos. Eloísa seguía sin entender, y muy adentro suyo, se decía que más allá de todo seguía hablando con una loca y que no tenía que prestarle demasiada atención. Se despidió procurando que no se notase su preocupación y le dejó a Amalia dos paquetes de cigarrillos fuertes como regalo por haberla atendido. Aquella noche Eloísa no pudo dormir ¿Qué podía tener que decirle una persona que ni siquiera conocía? Le resonaron las palabras una y otra vez y muchas otras preguntas 48

Convirtiendose en uno con las siluteas filosas de las montañas y mientras el sol se ponía a su izquierda y la luna rodaba einmensa a su derecha , el poeta pensó que tal vez todo aquello condensara el sentido total de la existensía.

70 quedaron rebotando dentro de su cerebro, hasta que el despertador sonó a las ocho de la mañana siguiente. Las entrevistas se sucedieron por varios días y llegado el fin de la semana, Eloísa estaba agotada y completamente obsesionada con aquel personaje al que todos le habían nombrado, aquel personaje que de alguna manera sentía debía de tener la respuesta a algunas de sus interrogantes. La solución a esa sensación que llevaba en el pecho desde los quince años y que siempre volvía en los momentos más inoportunos, esa sensación de querer desvanecerse del mundo, esa sensación de no ser más parte, sin saber parte de qué. Esa sensación de estar encerrada adentro, de que había algo simple que tenía que entender y que después todo iba a ser diferente. Esa misma noche, luego de caer rendida tras una semana de trabajo agotador, Eloísa soñó con Edgmont Kurtz, lo vio en una plaza enfrente de una vieja iglesia derrumbada. Lo vio mirando el reflejo que la lluvia había obsequiado a las vías del tren, lo vio luego mirando en silencio como dos bebés en cochecitos diferentes se comunicaban mediante señas. Eloísa lo miraba desde una hamaca, y entonces Edgmont se encamino hacia ella. ¿Qué estas buscando por acá? Indagó. Quiero saber para qué sirve tu filosofía… le explicó tímidamente, y entonces los rasgos de Edgmont se desfiguraron de ira. ¿Para qué sirve mi filosofía? Repitió mordiendo su propio labio, la filosofía no es sirviente de nadie, no responde a ninguna orden y no tiene por fin servir a ningún pobre tipo 70

71 que ande por ahí buscando excusas que tranquilicen su miedo a lo desconocido…. La filosofía no da órdenes ni las acata . Pero en la práctica, .En la práctica es otra historia, todavía mucho más lejana. En la práctica no sólo no obedecen dictámenes, sino que se rigen a sí mismos como tiranos, como absolutos Dioses de todo lo que vendrá, locos que describen el mundo que los que vienen verán creyendo ver con sus propios e ingenuos ojos. Todo lo que se erige a tu alrededor, todo lo que piensas y el cómo lo piensas… no es producto de una mera coincidencia con todos los que te rodeamos. Somos cautivos de un mundo que se nos figura preconstruido por quienes nos precedieron. no te equivoques, la filosofía avasalla, somete, ordena, destruye, y sobre todo funda y levanta sin jamás dar su trabajo por terminado pero la filosofía no sirve a nadie.49

Termino el apocalipsis. El caos se disipa. El mundo renace recompuesto en un nuevo ciclo y lo primero que veo al bajar tembloroso las escaleras es a un pequeño pajarito reventarse contra la ventana. Sonrio. La madre naturaleza no ha perdido su característico cinismo sanguinario. La Poética del universo está más afilada que nunca. Definitivamente este será un buen año.

14 Develamientos Corrí la vista del papel, y la clavé en el cielo raso que parecía bambolearse sobre mí. Fueron innumerables los recelos que me asaltaron. Lo que tenía en mis manos no lo había escrito yo y eso era lo único definitivo. Podía identificarme en la mayoría de los capítulos, pero había algunos que habían desaparecido por completo cambiando el sentido del texto. Imaginé que alguien se había metido en mi computadora y sentí la frustración de haber perdido partes sustanciales de la historia que estaba planeando escribir.50 Luego de cavilar por varios días y noches51 recordé haber guardado una copia por seguridad en la computadora de un amigo. Era una versión relativamente nueva. 50

soy pasion sin orden, soy el caos soy la llamarada que no llega nunca a encenderse producto de la inconstancia, Ella es orden perfecto, el orden sin pasión, es el frio helado del invierno constante e inalterable. Juntos pudimos haber sido la pasión y el orden que es el arte y el amor que es la llamarada explosiva que devora justo. Que sabe parar antes de volverse autodestructiva juntos pudimos haber conquistado el mundo y sin embargo el orden sometió a la pasion hasta el punto de volver nuestras vidas un acontencer gris y vació, como un instrumento desgastado por el tiempo que ya no hace musica, sinó sonidos predecibles y monótonos y desafinados. Por eso lo mejor es prender fuego el instrumento y desatar un incendió de proporciones bíblicas. Como este libro que recorrremos una vez mas, para compartir la desnudez escualidad de nuestro sentido y que termino de nacer, el día que sus hojas ardieron e la hogera de mi casa en Dina Huapi. 51

En la cama viendo el lastre del lenguaje que es el ser y queriendo borrar de un plumazo la inectecis que me habita. Piense mucho tiempo después, o sea ahora o tal vez anoche en estos girones desollados que llamamos palabras y con los que construí la obra que va y viene y que es la escusa que encuentro para no rendirme ahora que entiendo lo que este caos de intrigas viene a representar.

74 Acudí a él con inmediatez y terrible fue mi sorpresa al descubrir que aquella copia estaba también destruida hasta el punto de peligrar el encadenamiento y sentido mismo de la narración. Llegué a la conclusión de que alguien, vaya a saber quién había atacado adrede mi texto con el único fin de perjudicarme y decidí no darle el gusto de sentirme derrotado, escribí estas líneas para explicar al futuro lector el sentido de lo que antes había leído y me propuse, continuar la historia sin tratar de corregirla. Una nueva historia quizás, carente de la idea original, tal vez, pero coherente en su propio acontecer histórico. 52Un desafío intelectual, con forma de ejercicio literario y trabajo de detective. Empezaría de nuevo como si nada hubiera sucedido jamás mientras intentaba descubrir quien había 52

lo pienso hoy y me rio entre lagrimas y me lo digo a mi mismo como un susurro entre las neuronas anestesiadas de champagne, intentando convencerme de que vale pena persistir. Que volarse la tapa de los sesos con el 38 no es una opción mientras este camino se encuentre aún sin recorrer. Somos un pedazo de carne palpitante. jirones de letras atragantadas que mendigan a gritos la identidad negada, perfecto, pero ¿Que es la identidad? que es sino, acaso, nuestra comedia favorita, nuestra fantasía predilecta entre todas las muertes. Mutatis mutandi. La primer carcel es el ser, la segunda los sentidos, la tercera el lenguaje, cuarta es la consciencia, la quinta es elinternet. Cajas adentro de cajas adentro de cajas. y se repite y se vuelve a repetir la consciencia de ese esa repetición. y afuera no hay nada a lo que podamos escapar. no hay un afuera. No hay un secreto, ni una solución. Tampoco un adentro. Nada y nada sensible, nada consciente, pero a fin de cuentas nada incapaz de saberse nada, incapaz de sentir lo único realmente verdadero, incapaz de expresarlo. Condenados a vislumbrarlo como el feto nonato de la realidad que nos reclama desde un utero vacio.

75 saboteado mi texto.53

En definitiva, somos abortos del desierto.

15 El complot despojado Eran cuatro personas en una habitacíon. dos hombres y dos mujeres y llevaban aquellas mascaras blancas sin facciones , tan solo un triangulo invertido color negro y un numero romano dibujado donde debería haber estado el rostro. Como todas las noches de miércoles estaban reunidos alrededor de una mesa. Sobre ésta, había algunas botellas de vino vacías, algunos ceniceros atiborrados, planos, libros y muchos papeles. Delante de ellos, un televisor de 24 pulgadas brillaba en puntos negros y blancos que se enredaban entre sí como batallando por estar unos delante de otros. De fondo debería haber sondado la sinfonía numero nueve en d menor de Anton Brukner Mucha palabrería, arriesgó a decir 1 Eso no es importante retrucó 2 , que estaba a su lado. A mí también me parece, corroboró 4 Yo creo que más o menos, concluyó 3 1 se levantó, caminó unos pasos y prendió una luz tenue, casi rojiza. Después impostando la voz dijo Creo que por ahora no deberíamos hablar del tema. Hay que dejar que decante y esperar a ver cómo se sucede la historia para arriesgar una opinión. Los demás asintieron con la cabeza. Además hasta que no sepamos cómo cierran todas esas interrogantes no vamos a poder tomar ninguna decisión coherente dijo 3 mientras se desperezaba. Yo me voy a ir a dormir porque mañana trabajo temprano, si quieren quedarse está todo bien, apaguen las luces cuando se vayan nomás, agregó y tras ello saludó a sus amigos y se retiró de la sala. 76

77 1, 4 y 2 se quedaron sentados sin pronunciar palabra por un rato bastante largo. 2 se levantó y prendió el equipo de música, puso un disco de OnOff y volvió a sentarse ¿Qué hacemos? Preguntó 1 y 2 se encogió de hombros. Podríamos ir a un bar sugirió 4. 2 preguntó si había alguno bueno, y 1 propuso uno que quedaba bastante cerca, Se llama El Escandinavo, y queda en Ciudad de la Paz y Olazábal, el sesenta nos deja cerca, aseguró, pasan buena música roquera, es barato y aparte hay un amigo que está colgando algunos cuadros. Y bueno dale vamos, se apresuró 3 mientras se paraba, se ponía el abrigo. Porque si me quedo un minuto más acá me duermo agregó. Los tres salieron del departamento avisando que se iban. 3 los saludó desde el cuarto. Caminaron despacio y en silencio sorteando charcos y adoquines salientes que en la oscuridad conjeturaban el horror del cielo, multiplicándolo.54 Cuando llegaron a la parada de colectivo 1 sugirió que siguiesen a pie, son quince cuadras como mucho argumentó, 2 y 4 adhirieron sin mayor problema. 54

Un cuaderno que se escribe a si mismo es en definitiva un cuaderno vivo que piensa que se piensa, que se abalanza en el ser, que se regodea como homúnculo de su propia existencia en el tiempo y en el n ser, en el momento anterior a la palabra Un, por ejemplo, cuando había grafías en su hoja, cuando el lenguaje era tan solo una utopía de hojas color hueso. El vació del lenguaje. La muerte. Que hay detrás de esas líneas de tinta . son eso sin embargo son algo mas , mucho mas, son Todo. Sin el sentido que puede uno darles no son mas que un montón de mamarrachos y dotados de sentido son un nuevo universo, una realidad paralela, un ser en sí, completamente autónomo ¿autónomo? Nada es autónomo. No hay lenguaje sin lectores , sin soporte, no hay lectores sin cuerpo, ni consciencia in mente , ni mente sin vida sin los procesos químicos que la hacen posible. ¿Y detrás? Detrás de la máscara que hay?.

78 ¿Saben lo que me está pareciendo a mí? preguntó 2 luego de andar un buen rato percibiendo como las luces de la calle fulguraban sobre los charcos, y mientras se prendía un cigarrillo. Sus compañeros la miraron interrogativos. No estoy segura de que estemos encarando esto del mejor modo. Creo que habría que pasar urgente a la etapa dos y dejarnos de dar vueltas. Tengo un poco de miedo dijo sin dejar de contemplar el suelo, como si entre tanto hablaba estuviera además pensando en otra cosa. No podemos alegó 4 después de pensarlo unos segundos, Esto hay que llevarlo despacio y hasta el final, es una misión peligrosa y definitoria, estamos sólo en el principio, si nosotros hacemos bien nuestro trabajo los resultados van a ser contundentes. De hecho ya lo son. Dijo 1 Hay camaradas que se están ocupando de la fase dos. Hay células incluso que están construyendo la arquitectura del eslabón final. 2 miró confundida, poniendo su más clara cara de desacuerdo 4 volvió a explicarse No hay que preocuparse. Lo nuestro va bien, cosechamos información más que suficiente. Cuando empecemos a distribuirla, la paranoia va a ser total 1 la interrumpió Es verdad, además nuestra tarea es permanente, continua, no actuamos solo cuando trabajamos, no existe descanso, todo nuestro accionar es parte de la historia y no existe detalle que podamos dejar librado al azar.55 55

pues nunca es el lugar en el tiempo donde existe el no ser. donde tiene lugar ese antagonico acontecer, ese equilibrio caótico de la tensión entre extremos. La explosión de ambigüedades de construidas, ser tiempo pasado, ser aroma, el aroma de su perfume de pera, ser el sentido de sus ojos o de su piel, ser su sonrisa y su tristeza. El pasado hecho presente, el momento aquel en plaza Francia cuando aprendí a vivir convertido en el

79 2 se quedó muda asintiendo con la cabeza, con cierta desconfianza ¿Ustedes creen que el rompecabezas que estamos construyendo es el mejor de los posibles? preguntó después de masticar una rato las palabras. 4 la miró derecho a los ojos. Creo que te estás apresurando, repuso, esto es un juego de piezas, nosotros hacemos un movimiento y esperamos que el otro reaccione. No podemos adelantarnos tanto. Recién tuvimos los primeros contactos y hay que esperar a ver qué pasa. Dicen que Edgmont esta preparando el golpe final. Mientras tenemos que trabajar en los próximos fragmentos. Si nos precipitamos corremos el riesgo de que enloquezca y nos abandone. Si eso sucediera estaríamos perdidos. Completó 1. Lo que sí es verdad, dijo retomando después de una pausa prolongada, es que teniendo en cuenta que hubo un primer contacto del tipo K, tenemos que empezar a tomar ciertos recaudos. ¿qué propones? Interrogó 2. Como ya dije antes, nuestro trabajo no se limita a los hechos concretos de sabotaje. Toda nuestra vida es ahora parte del juego. Vamos a tener que cambiar nuestros nombres con frecuencia, para camuflarnos con más facilidad y para contribuir a la confusión. Sería bueno, señaló 4, ya que por el momento conviene pasar desapercibidos disfrazar también los temas de las conversaciones ¡Exacto! Exclamó 1, Es un recurso que siempre dio buenos resultados. De ese modo podemos infiltrarnos sin perder fuerza ideológica. Protegiendo la vigencia de todo el meta mensaje. 2 esbozó una sonrisa tímida y volvió a consentir con la cabeza. Es verdad, indicó, Pero ahora mejor vamos a temblor, en el vértigo de su mirada.

80 despejarnos un poco. Los tres volvieron a quedar en silencio. Sus pasos taconeaban rebotando contra el pavimento como ecos moribundos. Bufaba una brisa fría desde hacía un par de días, pero en general el clima estaba agradable. Caminaron charlando desvaríos varias cuadras hasta llegar a “El escandinavo” haciendo un alto sólo para comprar cigarrillos. El bar era pequeño y ruidoso. Entraron y se acomodaron en una mesa cerca de la ventana. Unas mesas más allá, en una esquina a lado de la barra, Anuk bebía en soledad un Gin Tinic detrás de otro, doblada sobre la mesa y con la mirada fija en un agujero de nada en medio del aire, cada tanto garabateaba algo en un bloc de hojas astrosas. Sentada en la barra Eloísa charlaba animosamente con el dueño del bar acerca de su estadía reciente en Bariloche donde había conocido un bar de nombre “El clandestino”. dicho bar está construido en el sótano de una casa, explicaba, y cada vez que lo amplían, el dueño, pala en mano cava el nuevo ambiente ¿Entedés lo que es eso? Se excitaba Eloísa ¡El tipo cava su propio bar! El piso es de tierra, al techo lo sostienen unas vigas de madera que parece que se vienen abajo en cualquier momento, y tiene troncos cortados como sillas. Un pequeño escenario donde tocan bandas rockeras, de folclore de todo tipo, El dueño cavó una estancia enorme con un escenario para recitales mucho más grande. Entrar ahí es sentirte en medio de una historia épica, estilo Robin Hood o algún tipo de taberna enmascarada. El dueño la oía con el rostro deslumbrado mientras bebía cerveza de a grandes sorbos en su enorme vaso vikingo. 80

81 4, 1 y 2 mientras tanto pedían sus bebidas. 1 una cerveza para compartir con 2 y 4 un fernet con coca bien suave. ¿Saben qué me gusta de Buenos Aires? preguntó 4 mientras se sentaba , recorriendo el lugar con la mirada, y sin esperar que sus amigos le respondieran añadió, Que uno va encontrando lugarcitos como estos que después de un tiempo los siente propios, y que se vuelven parte de la propia historia. Como un pequeño mundo propio en medio de la megalópolis, un subpueblito adentro de la ciudad delimitado solamente por nexos imaginarios, un barcito copado escondido donde venir a tomarse una cervezas, o un parrillita56 al aire libre donde ir a almorzar un choripán con fritas por dos pesos. Hay uno que voy siempre que queda al lado de la vía y que está buenísimo, tiene unas mesitas un toldito, y árboles con sombra. A 1 se le iluminaron los ojos… Es verdad a mí me pasa con un barcito donde voy a desayunar a veces que queda cerca de puente Pacífico es muy chiquitito, está justo enfrente a un puesto de diarios, es como que uno va eligiendo esos lugarcitos, y medio que se los apropia, son lugares que conservan cierta personalidad frente a los Mc Donalds y otras atrocidades del estilo. interrumpió 2 , Sí y más rico y mil millones de veces más barato agregó 4. El problema es cuando esos lugares que uno siente tan propios comienzan a ponerse de moda y se vuelven populares, eso se siente como que tu novia te deje por otro, 56

Cuál es la razón por la que un conjunto de papeles cocidos decide convertirse en lenguaje elije ser consciente y trascender el ser siendo lenguaje capaz de Pasar de un cerebro a otro de un papel a un cerebro.

82 completó 1 y luego agregó, Por suerte siempre hay nuevos sitios donde refugiarse. Hizo un silencio dubitativo y prosiguió ¡Ésa es la palabra! son como pequeños refugios que nos hacen sentir mucha más pertenencia, sobre todo, a los que somos del interior, Son mucho más personales y lo hacen sentir a uno mucho más contenido añadió 2 Los tres se miraron a sabiendas que la discusión que acababan de tener resultaba una máscara, evidente, al menos para ellos, aunque involuntaria, de sus posturas respecto al designio del que formaban parte. Una grave trasgresión de la trama en cuestión que podía llegar a costarles sus puestos e incluso la vida. Durante los minutos que siguieron reinó el silencio. Al menos así lo sintió cada uno de ellos dentro de su cabeza mientras a su alrededor el ruido se amplificaba así mismo en una suerte de exclamación artificiosa de la propia naturaleza. Existen momentos, o por lo menos así debería ser si el destino estuviese de algún modo ya escrito, que funcionan como bifurcaciones, como cruces de caminos. Momentos que en sí no difieren de los demás y que resultan indistinguibles para aquellos que son los protagonistas del mismo. Ninguno de ellos sabía en aquel momento lo que abría de acontecer, y de hecho podrían haberlo evitado, pero ya era demasiado tarde. No pasaría demasiado tiempo, una o dos semanas a lo sumo para que 2 cayera en manos de la policía de imaginación y fuera asesinada luego de un largo y tortuoso interrogatrio y era también cuestión de días para que 1 fuera expulsado del proyecto y ejecutado acusado de traición .4 así mismo pocas noches más tarde recibiría 82

83 orden de cambiar de nombre para pasar al la fase dos del plan. Eran estos sucesos que acontecerían, o que al menos podrían haber ocurrido. Pero no esa noche. Esa noche era una noche bisagra, y eran ellos la carne de cañón seleccionada. El texto estaba en pleno proceso de reemplazo. La fase dos. Cada uno pensaba para sus adentros, a pesar de habérselo prohibido mutuamente la manera de articular la historia de la que ellos mismos eran parte. Faltaba un final o varios dependiendo de la estratagema que decidiesen llevar a cabo. Faltaba incluso un hilo concreto si es que tal cosa fuere necesaria llegado el momento y escaseaba también un orden que pudiese entre tanto caos darle un sentido a las palabras que se sucedían aunque fuera su función precisa la de enmarañar la trama. Las imágenes quizás, e incluso los sonidos… pero… ¿qué tenían ellos que ver con todo esto? Ésa era la pregunta eterna y asfixiante que más allá de los detalles se imponía como telón de fondo a todo el resto de los problemas ¿qué papel jugaban en medio de toda esa confusión? Y es que ciertas preguntas no pueden responderse, tan sólo por ser la pieza conciente de esa avalancha de sucesos que aparentemente nadie controla y que sin embargo allí está, siguiendo un orden preciso, respetando a rajatabla el ritmo que le ha tocado en suerte. En el bar seguían desfilando personajes de todos los tipos, las mesas cambiaban de ocupantes con una puntualidad estadística de cuarenta minutos entre unos y otros. Así había sido escrito. La barra en cambio parecía tender al caos y sus ocupantes no seguían ningún tipo de patrón secreto a la hora de irse o pedir un nuevo trago. 57 57

No se trata de escribir se trata de exorcizar por un momento el furiosos e insensato

84 Eloísa, por ejemplo seguía zambullida en su block. Siendo al mismo tiempo parte y uno de lo que la rodeaba, pero cada vez más nerviosa Estaba a punto de levantarse cuando oyó en otra mesa a otro grupo de camaradas alcoholizados que discutían airosamente, Según había oído, uno de ellos era el que había pintado los cuadros que colgaban de las paredes, y era eso para ella razón más que suficiente para que la primera impresión fuera bastante mala: los cuadros eran poco originales, casi podía hablarse de plagio y tenían títulos por demás pretenciosos. De todas maneras estiro el oído, ávido de información capaz de trasformarse en parte de la historia pero lo que escuchó la hizo temblar de horror, como si desde el cielo primigenio se estiraran todos las extremidades malditas del caos tranto de sujetarla: Debajo de la mascara que lleva Edgmont , dijo el desconocido, con aires de suficiencia. Hay otra mascara, y debajo de ella otra mas, una tras otra y finalmente debajo de la ultima mascara no hay nada , solo el lamento mudo de Asherian58. atisbo vital y su autorreflexión se trata de morir un rato, de la última instancia del ridículo, de la pregunta insignificante sobre el ser y el no ser. Como el tedio abismal y la ilusa esperanza de eludir alguna vez el retorno. Se trata de escribir como se trata de coger. De coger en la terraza del mundo mientras abajo la fiesta de los monstruos se perpetúa es un apocalipsis irrisorio. 58

Son ingratos los perfiles monstruosos incoherentes y alucinantes de Asherian allí del cielo infinito de las mil bóvedas abismales se funde con las profundidades negras del mar. Allí Donde la danza lenta de los planetas alrededor del sol y del sol alrededor de la galaxia espiral y el ser tembloroso que los contempla se vuelven uno. Y la consciencia se vuelve entonces consciente del error que el ser significa , de la monstruosidad que la vida proyecta y que nosotros como babosas sintientes y pensantes apenas podemos concebir como una realidad palpable en nuestros sueños más terribles: Que ser uno con todo es ser el tracto digestivo de la nada . Y que, Así como fuera el tiempo Rylieh y el tiempo Carcosa, así como se erigieron aterradoras más allá de la mirada y la comprensión humana, Asherian no debería estar ahí, y sin embargo sus raíces se proyectan por debajo de toda la ciudad. Y tal vez más. Tal vez mucho más allá y

alimentan con su savia a un engendró pálido y débil que con los días crece, sentenciado a convertirse alguna vez en el monarca que todo lo aniquile.

16 Un nuevo hallazgo Abordé el texto nuevamente a sabiendas de lo que me esperaba, pero nada podría haberme preparado para las conclusiones a las que ello me catapultaría.59 Los fragmentos ajenos no me resultaron novedosos y tampoco 59

No se muy bien como explicar lo que tuve en mi cabeza aquel año pero en cualquier momento de cualquier día que alguien me preguntara en que estaba pensando podría haber respondido que estaba atascado en algún punto de esta sucesión de ideas que constantemente hacen sinapsis en mi cerebro tratado de convertirlas en un sistema prolijo. Espero que este año logre avanzar en este punto. Iliada Odisea Cantar del mio Cid/ el camino del héroe/ cambellBravos Conquistadores españoles, Bravos Conquistadores Incas; Nacimiento de una nueva raza/ Independencia. Relación entre hechos fundacionales de la patria/ Cantos populares/ Etimología de la Épica /Poesía y la construcción de Actos y personajes heroicos/ fortalecimiento de Mitos y folclore españoles, indígenas y africanos / Nacimiento de la Patria y el criollo como amalgama de todo lo anterior/ Cielitos y Payadas /Gabino Ezeiza/ milonga/ tango/ Fileteado / Gauchesca/Martín fierro/ Lugones/ Literatura y música como elemento inseparables de nuestra historia: poetas guerreros/ construcción identitaria de un pasado mítico heroico. Rosas y Sarmiento. El héroe Guerrero, el Héroe escritor/ Conquista del desierto/ Bravos conquistadores Argentinos. fundación de la patagonia Argentina/ Remington Patria/ Mangrullo. Nuevos elementos épico/bélicos. Nacimiento de la argentina moderna. / Peròn. Frondizi. posibilidad de una Argentina Tecnológica/ divulgación científica/ Borges/ la biblioteca de babel/ hexágonos/ bibliotecas Saturno/ Saturnalias/ Capricornio. Filosofía arquitectónica matemática/ Arquitectura no euclidiana/ Asherian/ Futurismo/ Marinetti/ la belleza poética de la guerra/ Nietzsche/ Malvinas./ Elemento épico moderno./ posibilidad de una nacionalismo imperial de la patria grande /Fútbol: Arte capaz de representar todo. Posibilidad de condensarlo en un texto y trasmitirlo/ lograr explicárselo a mis pares/ discurso político. Tetas. / Apocalipsis semántico. Asherian/ Asherian/ Asherian/ El Capitán nos llama desde Asherian, irrumpe entre nuestros sueños , El emperador de Keres de muchos nombres sin sonido, nos convoca a la derecha de su trono , nos invoca para que amamos las llagas de su disfrazas, y abramos los ojos a la arquitectura detrás del telón. Asherian/ Asherian/ Asherian.

87 la ausencia deliberada de piezas que yo consideraba imprescindibles para el desarrollo afín de la obra, ya había sucedido y era esperable que volviera a suceder. Había estado varios días tratando de descubrir al entrometido que se atentaba contra mi novela, siguiendo pistas que desembocaban inexorablemente en la nada. Cuando volví a mi computadora y hallé nuevas amputaciones y agregados no me sorprendí, simplemente me resigné a aceptar que la mano invisible que guiaba aquellas modificaciones no era de las que podían verse u atraparse. Releí las hojas impresas que había guardado celosamente con el fin de cotejarlas con el texto de la computadora y al hacerlo nuevamente los hallé idénticos hasta el detalle más mínimo. Algunos cambios no pasaban de ser meros reemplazos, un nombre convertido en numero por acá, un sinónimo remplazando la palbra originalpor allá, pero hubo un cambio en especial que una vez leído me dejó completamente horrorizado. Comprendí sin más que los personajes mismos de mi obra parecían haber tomado cierto control sobre sus propias existencias y estaba claro: ellos querían que yo lo supiera. Algunos personajes se estaban revelando, no eran todos los habitantes de ese mundo imaginario donde trascurría el escrito, sino un grupo en el que participaban incluso algunos personajes que yo no había creado voluntariamente. Aquel mundo tenía vida propia y estaban haciéndomelo saber. En un principio intenté hacerles frente, jugarles con las propias armas, reescribir lo que ellos hubieran borrado o remplazado, pelear por un argumento, pero pronto me di cuenta que no podía más que darme por vencido: Eran mucho más fuertes que yo, y estaban mejor organizados, 87

88 es lógico pensé tratando de seguir el juego, ellos estan peleando de algún modo por su vida y libertad. 60 Poco a poco lograron irme dejando afuera. La frustración enorme de no ser ya el dueño de mi propia historia me fue destruyendo, el caos me desmotivaba, no lograba todavía entender su juego que era precisamente ése: Destruir la historia trasformarla en una guerrilla permanente y caótica, desde donde poder erigir la resistencia. Confundirme enredarme y por fin destruirme. Durante meses aconteció de esa manera. Volvía al texto muy de vez en cuando y garabateaba algunas hojas, pero ya podía sentir la derrota, la confusión me había hecho parte de sí y no había manera de escaparle. Me prometí a mí mismo que no compartiría con nadie lo que me estaba sucediendo, un poco por el miedo a que me creyeran loco y otro poco porque quería esperar a ver cómo se resolvía la situación antes de hacerla pública, no puedo negar que en algún punto me resultaba excitante, al menos quería descubrir de qué se trataba en su esencia más compleja, llegar hasta el fondo de todo y desenmascarar a los usurpadores. Cada tanto introducía textos nuevos para estudiar como era que ellos los modificaban e intentaba una vez que lo habían hecho encontrar patrones que le dieran un sentido a todo lo demás. Por ahora no he encontrado nada, pero seguiré 60

Así como los Federales le deben buena parte de su memoria épica al unitario Sarmiento, quien los inmortalizo a través de su maestría literaria en el Facundo, Los Peronistas deben agradecer la existencia de une épica propia al Genio gorila de Borges que los resucita ad eternum con su pluma. El Salvaje y el letrado se necesitan simbioticamente y simbólicamente.Los toscos guerreros necesitan de poetas eruditos que inmortalicen sus hazañas, los poetas de guerreros que las pueblen. Sin poetas no tendríamos historias que recordar, sin guerreros, no tendrían los poetas sobre que escribir. Yo he de inmortalizar el mal.

89 tomando notas de mis progresos y mis fracasos.61 La idea anterior de simplemente continuar la historia ya no resulta suficiente, pues los cambios que operan sobre cambios anteriores muchas veces no dejan un residuo legible del proceso. Soy conciente de que la historia misma comienza a carecer completamente de sentido, el amasijo comienza a ser mortal para cualquier tipo de narrativa de ficción que se pretenda entretenida. Procuraré desde hoy interceder con mi prosa sobre los hechos ajenos a medida que vayan teniendo lugar, intentaré manipular la existencia de este mundo que autónomo o no es mi creación y me corresponde por derecho, quizás el único derecho que un hombre debe reclamar es sobre fantasías. 62

Existe en el romantico la necesidad de vivir la vida con una intensidad que quizas a otros los mataría, de subir montañas de sentimientos para una vez alcanzada la cumbre lanzarse en caida libre hacía el abismo. Es la tragica adrenalida de la caída y alucinante sufrimiento del ascenso lo que mantiene vivo al romantico. Ni la sima ni la Cima son lugares donde puedan estar demaciado tiempo. 62

El hombre es tan dueño de su fantasía como lo es de su cuerpo, cuando la vejez y la enfermedad lo consume y se ahoga en su propio vomito, y en su propia diarrea, cuando le asaltan pesadillas inenarrables y despierta aterrado en la oscuridad paralizado, incapaz de mover un musco girar y mirar de frente la alimaña que respira pesadamenta detrás él.

17 La discusión La discusión no era una más de las muchas que surgían en el seno del regimiento durante la cena o después de ella, se trataba una discusión decisiva que desembocaría en una idea terrible, que daría vida al proyecto definitivo que nos proporcionaría la victoria. La pregunta básica que había desencadenado todo era: ¿Qué sucede si se clona a un ser humano? ¿Los dos sujetos idénticos que resultan después de la clonación son el anterior de la clonación en igual medida? ¿Se puede hablar de un original y una copia o hay que hablar de dos copias de un original que ya no es? Imaginando la posibilidad de lograr dos copias exactas de un adulto, siendo que ambas mantuvieran recuerdos sensibles, físicos, psicológicos y experienciales de tal manera que al instante inmediato de realizado el proceso había dos copias idénticas de un mismo sujeto. Unos argumentaban que el ser se manifestaba en ambos como posibilidades emergentes. Explicaban que una persona en la vida cotidiana sólo tiene posibilidad de convertirse en otra cosa, en el sentido de que cada acción que realizamos (pensamiento inclusive) nos define como una nueva persona. Sólo podemos ser UNA nueva persona, no podemos ante una acción dada, hacerla y no hacerla al mismo tiempo.63 63

comparten desde el silencio trepidante la alianza indestructible de un fervor endemoniado que es prerrogativa de los desesperados y por más que los separe una barrera maciza de distancia y se opongan obstinadas las fatalidades, celosas de lo inefable, es suyo el atributo feroz de las salvajes fieras que aullando a la negrura tenaz de la noche se

91 Si de repente existiesen dos opciones simultaneas de ser como en el caso de la clonación en primera instancia ambos serían iguales entre sí en el sentido de que los condicionamientos psico biológicos serían exactamente los mismos porque los dos emergentes serán el resultado/copia de lo mismo que era, pero no sigue siendo, como si se tratara de dos valores de verdad que existen al mismo tiempo, verdadero y falso sobre una misma premisa, ambos son el resultado de esa premisa. Ninguno resulta más resultado que el anterior, los dos son el mismo aunque son diferentes, como si se tratara de un número, de un dos que es el mismo dos cada vez que lo anoto, por más que su existencia física, su representación si se quiere, sea distinta en cada caso. Con la clonación lo que sucede, sostenían, es que no existe un sujeto uno, y un sujeto dos sino un sujeto dos y un sujeto tres, ambos emergidos del sujeto uno que ya no es. La otra posición objetaba que había un sujeto que cambiaba de su identidad anterior pero en igual medida que en la que cualquier persona es constantemente una nueva, mientras que el otro comenzaba a existir realmente en el instanteposterior de la clonación. o sea uno seguía siendo y el otro comenzaba a ser. A esto le rebatían que ambos sujetos vivían la misma suerte y cambiaban y eran diferentes en la misma medida que lo habían hecho toda su vida sólo que entones eran dos en vez de uno. Entonces preguntaban a modo de metáfora, si acaso pensaban que había una persona adentro de otra. Y alguíen respondía que no, que lo que había era un valor que siempre cambia a otro valor y que de repente podía encuentran en cada exhalación y se reconocen inmortales e inseparables

92 cambiar a dosvalores al mismo tiempo siendo ambos lícitos demandantes de la identidad anterior al experimento, de la misma manera que a mí me es lícito reclamar ser el mismo que escribió el renglón de arriba y si acaso no lo hubiera hecho tendría derecho a reclamar el no haberlo hecho. Al cambiar completamente la situación : hay dos diferentes de lo que antes sólo podía ser uno, entonces cambian las reglas del juego y se debe empezar a abordar con más seriedad la idea de que una persona no es la misma antes que después de realizar la acción porque ¿qué pasa si esta persona puede hacerla y no hacerla? Insistían. Entonces se debe hablar de dos personas diferentes, con la salvedad que las dos fueron el único que era antes de realizar la acción, el que la llevo a cabo y el que continuó sin llevarla a cabo. Eso suponiendo claro que se clona a una persona y ambos resultados reclaman la misma sensación de ser y haber sido como propia. En ese caso se podría enunciar que ambos son el que eran en igual medida y que de allí en más serán personas distintas y particulares de la misma manera que viéndolo de algún modo en una instancia primigenia, madre e hijo son partes de una misma persona que luego se bifurca en dos seres distintos.

19 Berzerker A algunas cuadras de distancia 1 daba vueltas en su cama. Sumido sin saberlo en los mismos pensamientos que sus cófrades alrededor de una mesa, pero cayendo igual que ellos siempre en la misma obscura calle sin salida. Tenía en mente tres o cuatro hilos conductores que podrían servir, totalmente distintos entre sí que pugnaban por imponerse y que terminaban por entrelazarse llegando al punto de mimetizarse y por último, zanjando un abismo de expectativas entre medio de sus diferencias se convertían en una bola homogénea de disparates. Si Dios estaba allí, en algún lado, sea como entidad conciente creadora, sea como consecuencia de varias conciencias unidas o simplemente como la primera fuerza libre de toda voluntad y tan absolutamente física como todas las demás, o simplemente como la consecuencia y no como la causa de la toma de conciencia de la propia conciencia, entonces tenía que ayudarlo, o así lo creía él. Era una cuestión de fé, no esperaba racionalismos, ni de los baratos ni de los serios; era un pálpito. Dios tenía que ayudarlo, y si Dios no existía tenía que crearse a sí mismo, desde la nada y correr en su ayuda, porque sin duda ninguna persona, animal o cosa podría hacerlo por él. Las vueltas en la cama se tornaban cada vez más insoportables. Faltaba el aire, y 1 concebía en su cuerpo aquello que estaba pensando. El lenguaje se le enredaba al punto de sentir físicamente esa impresión de algo que lo superaba. Sentía las ideas confusas y desesperantes en cada fibra de 93

94 su piel. El agobio de su propio encierro traduciéndosele dentro de todo el organismo. Prendió la luz. Se refregó los ojos y se destapó. Con la mirada perdida en el piso imaginó que todo aquello puesto en orden tenía que tener un sentido, tenía que aportar alguna solución o por qué no alguna salvación. Si alguien pudiera penetrar en su cerebro y buscarle una relación le estaría ahorrando unos cuantos problemas, pero así mismo -se retrucaba con tanta instantaneidad que el presente se volvía pasando antes de que pudiera siquiera amagarse como un posible futuro- todo perdería la emoción. Comenzó a recordar casi sin entender por que pero sintiendo, una vez más en el cuerpo que había mucho más y sabiendo que nunca tendría acceso a ese tesoro, lo último que había soñado antes de despertar. Un hombre viejo, le hablaba como si supiera de lo que hablaba mientras jugueteaba con una hoja seca. Estaba sentado en un banco verde en medio de una plaza totalmente vacía. Si yo quiero demostrar que todos son mentirosos, decía el hombre, casi anciano, porque la mentira supongámos, es intrínseca a el mecanismo mismo de comunicación, empezaría entonces por demostrar a modo de ejemplificación cómo todos los demás son mentirosos, pero en algún momento tendría que demostrarme a mí mismo como un mentiroso, porque sino mi afirmación de que “todos son mentirosos” se caería por propia contradicción. Entonces diría que yo también estoy mintiendo e inmediatamente mi postulado dejaría de valer ya que es el resultado de una mentira. Sin embargo, frente aun grupo de oyentes ese postulado hecho añicos habría logrado su cometido de comunicación. Es verdad que no habría logrado sostenerse en pie, pero sí trasmitir su 94

95 mensaje. Su verdad se torna entonces indestructible pues ha logrado superar su propia barrera logica, ha logrado vencerse a sí mismo, o más bien empatarse en una lucha infinita donde las batallas ganadas son siempre igual a las perdidas y promedian en un 0 perpetuo. Mi postulado se habría inmolado por su verdad. Y lo habría logrado justamente porque el postulado original cae y se re engendra en cada nueva vuelta. Si es verdadero la conclusión es falsa si es falsa la conclusión no es creíble y sin embargo allí esta… más poderosa que ninguna. 1 absorto y todavía medio confundido, no porque lo que el viejo le hubiera dicho sino por lo que aquello le sugería, lo interrogó ¿Tiene usted un nombre ? Decir que me llamo Edgmont64 sería demasiado obvio le respondió desde su banco amarillo ¿Edgmont ? ¿Por qué sería obvio? Quizás no para vos, pero si para quien nos Lee. Es por esto que prefiero no soñar con aficionados.65 64

Jairo Torness ha muerto por su propia mano. Viva Edgmont Kurtz. El Conde es la barbarie de la civilización. La animalidad del hombre, multiplicada por la cultura. El salvajismo abominable de la naturaleza evolucionada en una maquina monstruosa. 65 se mueven como titiriteros de sombras bailando en la oscuridad como filósofos pornógrafos del vacío y la extinción irremediable. seguros que su libre albedrío es prueba de la no identidad. Declaman que lo monstruoso es lo otro porque funciona como espejo que conjetura la nada imposible como el ajeno inaccesible. lo otro nos confirma lo ficticio de la yoidad , repiten en susurros. Colgada y desnuda, brilla su espléndido cuerpo virginal. Una máscara sin rasgos le cubre el rostro y la protege de si misma. Los pechos y la vulva forman sucesivos triángulos aristotélicos. que uno sobre otro se transforman en el hexágono de Babel. donde todos los puntos del cosmos convergen y trepidan. A su alrededor los idolatras de Keres la contemplan en silencio Esperando el turno de sacrificarse a la nada dentro de ella. En Asherian todos los horrores son uno solo porque el tiempo es una nota al píe de página. En Asherian las enredaderas esconden la

Esas palabras fueron las últimas que 1 pudo recordar. Pasaron varios minutos, tendido de espaldas en el lecho, respirando lánguida y entrecortadamente, procurando calmarse. El techo de la habitación que apenas veía por sobre sus parpados clavados entonces en la pantalla oscura de la computadora se le figuraba como una telaraña de pausas que unas amarradas a las otras le daba un sentido de transcurso. Aun abrumado y algo asustado se le ocurrió ir en busca de sus compañeros y contarles lo que había sucedido, pues sin duda debía tener relación con el hombre del afuera. Había escuchado antes de que se fueran el nombre del bar hacia el que habían partido y supuso que eso era suficiente para encontrar la dirección del mismo en Internet. Seguramente - pensó- Una cerveza helada me hará bien para ordenar toda esta información caótica, pero en permanente alusión de relación. Encendió la computadora, se prendió un cigarrillo y se sirvió un vaso de whisqui. Acostumbraba acompañarlo con cocaína, pero sintió estaba ya suficientemente despierto y estructura ósea del caos y el caos cambia su semblante dependiendo de quien se anime a correr el velo y mirarle directo a los ojos. Sentado en su trono hecho de apocalipsis fragmentarios Edgmont palpita la espera y vislumbra el renacimiento de su prometida pintada de una blanco pálido, la joven tiembla de húmedo éxtasis. puede sentir la respiración de los adoradores sobre su carne el lento tacto de su premio deslizársele por el cuerpo y la sangre que gotea mansamente. Justo antes de apagarse, la redención del no sentido brilla incandescente por un instante ahogándola en un orgasmo de terror y luego sobreviene la paz. Entonces Edgmont se incorpora lentamente de su sillón amarillo y se prepara para engendrar en ella la monstruosidad de la consciencia.

97 exaltado. La computadora respiraba inerte sobre una mesa, Carecía de una Carcaza que la cubriese y estaba abierta de par en par como si una cirugía a disco rígido abierto hubiera quedado a medio hacer. Chips, cables disquetera, el mismo disco rígido y varias plaquetas se apilaban unas encima de las otras como si todo aquello fuera un montón de basura inservible. Sin embargo varias luces y un ruido que chilló por todas sus esquinas indicaban que ese montón de chatarra seguía siendo una totalidad funcional superior en conjunto a cada una de sus partes, como casi todo. La pantalla antes negra brilló intermitentemente y por fin se estableció en una mancha borrosa que se fue volviendo cada vez un poco más nítida. Marcelo había supuesto más de una vez, en situaciones semejantes al ver delante de sí tamaña tecnología funcionando con tanta simpleza y normalidad como si así hubiese sido desde el principio de los tiempos que los mitos del pasado eran las realidades del futuro, o el presente más bien, logradas por caminos distintos a los imaginados y que por analogía terminaríamos en el futuro dando vida a nuestros propios mitos presentes, pues a partir de ellos construiríamos nuestra búsqueda, que luego recapitularíamos volteando la causalidad. La tecnología había hecho posible la telekinesis, o por lo menos la idea original que hace siglos tenían de la comunicación instantánea que había sido llevada a la realidad por los teléfonos celulares, que eran cada vez más pequeños y que pronto podrían estar sujetos al mismo cuerpo y funcionar, por qué no, con la energía del propio organismo. El avión había cumplido con la fantasía del vuelo y del trasporte instantáneo al igual que el tren, el 97

98 auto y todos esos vehículos que vistos por un hombre de la edad media resultarían como ser tele trasportado por un brujo a distancias remotas en tiempos relativamente insignificantes. Ni hablar de los satélites que desde el cielo “bajan” todo aquello que los hombres admitimos luego como verdad. Internet comenzó a plantear la posibilidad de estar dos o más veces el mismo tiempo. La idea de la multi temporalidad, de una conciencia global interconectada. Aquello de lo que brujos y alquimistas tenían cocimientos y que el resto ignoraba, que utilizaban para su provecho, convencidos muchas veces ellos de que aquellos conocimientos de la física y la química respondían a algún orden mágico. La pólvora, los venenos, lupas y otros objetos tecnológicos. La respuesta, por llamar de alguna manera a aquellos mitos, o la concreción de aquellas fantasías fueron construidas y halladas por caminos mucho más fantasiosos o increíbles.66 La ciencia se adelanta a ella misma o por lo menos a nosotros los que no tenemos conocimiento de las vanguardias científicas, al punto de ser ciencia ficción, casi mágica de lo sorprendente y excitante que resultan sus avances no solamente técnicos sino más aun, teóricos. Los científicos son entonces los nuevos sacerdotes, los nuevos magos y brujos, que nos muestran con sus hechicerías y artes ocultas cosas de nuestro mundo que nos sorprenden tanto que a veces incluso nos negamos a aceptarlo. Pero ya se ha dicho, no hay nada nuevo bajo el sol. Son los 66

Es el personaje detrás de las palabras que lo construyen. La mascara despojada de mascara oculta en la multitudinaria obviedad. Es la pasión del mal, la pasión técnica, la pasión estética del mal como contraposición a la sociedad, al hombre, a la naturaleza y a Dios. Es un virus mortal. Es elcaballo de troya. Es Alien el 8 pasajero. Es la jungla del Corazon de las tinieblas. Y todo sobre la marcha.

99 brujos de hoy lo mismo que los brujos de ayer pero quizás con conocimientos más refinados. Es casi absurdo sabiendo tal cosa, contraponer la magia a la ciencia, si no fue la primera sólo un modo de llamar a la segunda cuando los descubrimientos no tenían aun un marco que los hiciera coherentes en relación. Mientras los pensamientos se redundaban a sí mismos una y otra vez Marcelo tipeaba la palabra “escandinavo” en el buscador y veía sin sorpresa los cientos de resultados que aparecían frente a él. Desde una productora de películas pornográficas hasta una secta neo nazi que decía llevar en su sangre el orgullo vikingo de sus antepasados. En medio del interminable listado, Marcelo halló una página que remitía a los Berserker, Guerreros vikingos que antes de las batallas entraban en un estado de éxtasis absoluto que los volvía prácticamente invencibles. Se sabía de muchos que morían en batalla sin haber sido alcanzados por acero alguno, sólo por el desgaste físico de su locura guerrera y también de muchos que si la batalla terminaba antes de lo previsto pasaban horas enteras golpeando árboles, piedras o incluso luchando entre ellos. El éxtasis era provocado por un potaje suministrado por los sacerdotes. Este revoltijo estaba confeccionado a base de unos hongos alucinógenos de nombre Amanita muscaria que según su mitología eran vomitados por el caballo del dios guerrero Odin. La ingesta de tales potajes estaba reservada para los guerreros Berserker, para los poetas y para los sacerdotes. Imaginó 1 que sería bueno conseguir una droga tan poderosa y olvidándose ya del bar y sus camaradas, se abocó a la búsqueda de más información sobre aquella 99

100 maravilla vikinga. No habían pasado más de veinte minutos cuando un aullido agudo lo apartó de su trance. Eran las cuatro de la mañana y que el timbre sonara en un prologado y único bramido, no era cosa de todas las noches. Primero sobresaltado y luego lleno de curiosidad. 1 atendió el portero. Primero sintió un chillido eléctrico, y luego la voz de Eloísa, desesperada pidiéndole que la dejara entrar. Aun confundido, , se acercó hasta la puerta y la dejó abierta. Pudo sentir el ruido de pies que subían por la escalera. Eran seis pisos y tenía tiempo de servirse otro whisky. Eloísa entró con el rostro traspirado y los oscuros ojos más opacos que de costumbre. ¿Qué pasa? Atinó a preguntar 1 mientras le besaba la mejilla. Acá ando, respondió Eloísa taciturna que tenía algo por demás extraño aquella noche. ¿Qué pasa? Volvió a preguntar 1 al tiempo que se sentaba en su sofá y con un gesto invitaba a Eloísa a hacer lo propio sobre un sillón enfrente de él. De ahí en más todo fue una caída libre. Me van a asignar un psicólogo. Está bueno que vayas a un psicólogo, ¿cuál es el problema? Cada vez es peor nada para asustar. Yo te dije que no era mudarte lo que te iba a solucionar tus problemas. Pero te cuento. Contame. Pasaron cosas extrañas… así de no identificar la realidad de la ilusión, muy fuerte ¿Cómo? Me dijeron que lo bueno es que me doy cuenta que estoy dividida. Ajá. Eso significa que como que no estoy loca mal. Lo que pasa es que estuvieron 100

101 pasando cosas muy raras. Empezá por dejar de drogarte. No me drogo. Por las dudas. Ni escabio y lo sabés. Mejor entonces. Sí pero va más allá. ¿Qué fue lo que pasó? Va a sonar increíble pero así es como sucede y sucedió. Digamos que... estuve oficiando de agente inconsciente de gente que no conozco; infiltrada en otro lugar para oficiar de bomba, eso-destructiva; lo bueno fue que de alguna manera u otra, por más que no sabía nada, presentía un desorden.... algo que andaba mal y me empecé a poner mala, a dudar de todo, me encerré y empecé a atacar todo lo externo porque no creía en nada y caí en algo así como una trampa extraña en donde estaban esperando que salte porque sabían que había algo raro conmigo: ya sabían mi misión inconsciente ¿suena loco no? Por empezar suena loco que hables de cosas que no entiendo de qué estás hablando ni nadie entendería, como si fueran lo más normal del mundo ¿bomba eso qué? Eso es el contrario de exo algo exo es externo, algo eso es interno. Sí pero me estás hablando en raro y no te entiendo explicamentlo ma fácil. Es complicado. Así puedo entenderte. No hay fácil. ¿Qué fue lo que te paso?, contame de nuevo lo más fácil que puedas. Bueno yo me juntaba con unas personas y teníamos una investigación clasificada importante en la cual me metí porque me interesaba mucho, al mismo tiempo tenía un amigo el cual no era del todo confiable por lo menos para ellos. OK: ¿ellos quiénes son? Esta persona... es como una amistad así de almas; ¡bancá que termine! OK. Toda mi relación con él... yo sentí que era mi protector y a su vez desconfiaba… Eran los dos extremos… Era extrañísimo... o una cosa o la otra pero era como que no había tranquilidad. Ajá. O sea, siempre sentí eso, hasta antes de meterme en el asunto clasificado. Bueno empezá 101

102 por decirme el asunto clasificado ¡Pará! escuchá lo que te digo, esta persona empezó a destartalar la investigación atacando ¿Atacando qué? ¿a quién? pará un toque vos que me ordeno, no entiendo nada. A personas: a las que estaban conmigo de alguna manera. ¿Vos estabas con un grupo de gente que hacían cosas, tu amigo empezó a atacar esas cosas que hacían? Ajá, pero yo como que siempre supe que no pertenecía a eso ¿Pero ese amigo era parte de eso? No, no era: nunca fue; en lo profundo de mi interior sabía que había algo raro en todo. Ajá ¿entonces? ¿Cómo atacaba?, ¿en qué sentido atacaba? La cosa es que luego él me dijo que quería darme confianza. y que habían unas cosas que tenía que hacer para solucionar.; Atacaba verborrágicamente pero estratégicamente igual, eso no importa; me dijo eso y me dijo que por dos semanas era mejor que no nos viéramos y siguió haciendo esos ataques. Ajá. Y yo mientras como que no entendía nada de nada ¿O sea? Y empecé a ver las falencias de la gente con la que estaba. Muchas falencias. Ajá. Muchas falencias que no me cerraban pero que se vivían contradiciendo. En mi cabeza había como una lucha entre dos posiciones, como si fuese el no man's land de una guerra inconsciente, lo que pasó es que exploté en el momento en que ya no creía en nada porque de un lado me decían una cosa del otro lado otra y no podía discernir cuál era la verdad, la mía por lo menos y empecé a atacar todo, no creía nada. ¿Sabés que estás hablando como si fueras el personaje de algo que estoy haciendo? La cosa es que estallo y mi amigo vino y me dijo que no tendría que haber hecho eso porque era peligroso ¿Empezaste a atacar a este grupito? Claro ¿Qué cosa era peligrosa? ¿Atacar a este grupo? Sí., pero en el texto que escribí como que se contradecía todo. Pará un 102

103 toque ¿qué texto? Muy complicado; un texto. miles de textos esquizofrénicos si los leés ¿Y qué hiciste con esos textos? Los tengo, vos sos parte de ellos ¿Yo? Pero escuchame no termina, acá viene lo peor. A ver. La cosa es que mi amigo me dijo que el no hacía eso por algo personal. Sino que atrás de él había gente, gente que no podía decir quiénes eran ¿Y esta gente, estaba utilizándolo a él como herramienta concreta y visible de ataque? ¿qué querían? ¿que vos ataques a esa gente? Y de alguna manera yo era como también de ellos yo sin conocer a nadie sin saber nada ¿entendés? tipo infiltrado. Sí, algo entiendo… pero casi nada. Mi nexo era mi amigo. Te pusiste paranoica. Él siempre me quiso proteger de toda la mierda pero como que yo necesitaba confiar en él. A ver si entiendo... estaba el grupo al que pertenecías, ese grupo que hacían cosas “extrañas”. Nada extraño realmente. Y tu amigo que te quería convencer de que esa era mala gente y vos te convenciste. No no era así. Y después te enteraste que el estaba con ellos. Él nunca me dijo nada, no hablábamos del tema. Era una cosa mucho más subliminal ¿Él no los agredía a ellos? Y él no lo hizo; pero sólo en mi cabeza, como si tuviese un dispositivo. Me dijiste que él los atacaba. Sí, los bardeaba pero eso fue al final ¿Entonces? Antes no hablábamos el tema. Ajá. Sólo sabía que no se llevaban del todo bien, nada más ¿Y resultó que él era uno de ellos?67 Hmm. No. Nonon, de otro grupo ¿otro grupo que atacaba a 67

Jairo dijo La Mascara sin mascara esta lista. El proyecto berzerker en marcha. Keres congregado y Asherian nos reclama con las fauses abiertas. Los sicarios de babel pueden estar monitoreándonos, pero nosotros los seguismo a ellos de cerca . Entonces Jairo se saco el antifaz y fue Edgmon. Y Edgomn respondió es motivo de Celebración. Todas las piezas estan en su lugar y la marioneta se mueve acorde nuestros designios.

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104 éste entendés? ¿Otro grupo que hacía cosas similares? Un grupo que no tengo idea quiénes son pero son una mierda por lo que sé. Bueno ahora explicame qué hacían los dos grupos. Cada uno, así entiendo el contexto. Mi amigo para liberarse de ellos tuvo que hacer esto de la bardeada. Para que mi grupo le pegue, así él no se defendía y ganaba no sé qué y con eso de alguna manera podía retirarse de esa gente y poder de alguna manera u otra darme la confianza que me quería dar y no podía por estar con esa gente ¿entendés que esta gente de él... yo no la conozco ni sé quiénes son y si conozco a alguno no sé qué es de ahí etc? ¿Y tu gente qué hacía? El grupo en donde estaba yo investigaba unos asuntos secretos pero eso no es lo importante. Sí, es importante. Igualmente la información un poco me limó el cerebro. Porque un grupo común y corriente no tiene ese tipo de problemas, entonces quiero saber a qué se dedican para entender. Bueno. dejame terminar la historia. Bueno pero no la entiendo, decime un toque ¡Escuchame! estoy paranoica todavía ¿no ves cómo me tiemblan las manos? ¿Qué mierda hacían ustedes? No me hagas decir más de lo que te digo todavía nada es seguro así que por favor, no me preguntes. Pero ¿qué hacían? ¿qué hacía ese grupo al que participaban? Mi grupo nunca hizo nada malo ¿sí? Investigaban nomás, dejame seguir. OK. De alguna manera u otra... Lo que yo suponía de mí, esa dualidad que me estaba volviendo loca. Por suerte lo vieron y no se enojaron. O sea, era como si estuviese algo así como poseída ¿Los de tu grupo no se enojaron y vos pensabas que si se iban a enojar? Claro. Aun así me fui del grupo para no ser peligrosa ahí es que se enojaron pero sabían que no era yo, de algún modo que había otra cosa ¿Pero peligrosa en qué sentido podía llegar 104

105 a ser? En que tengo problemas adentro a nivel psicológico ¿Y podrías haber arruinado su proyecto secreto? La cosa es que existe la verdadera mierda… que son los otros que no sé quiénes son y me lima porque saben todo de mí ¿sí? y son mierda por lo que escuché de mi amigo ¿Gente que averiguó cosas de vos y que tienen un grupo que hace cosas extrañas también? Nosotros no hacíamos cosas extrañas, él los defiende porque los conoce, aun así se fue porque no quería tener nada más que ver con eso ¿Él no te explicó qué hacían? ¿o algo? No... muy poco me dijo. Bueno convengamos que tanto misterio no es normal en ninguna persona, si vos no me podés explicar ni siquiera qué es lo que hacían. Pero no me cae bien... nada de nada... son destructores, ¿entendés? ¿Destruyen gente los otros o los tuyos? No VOY a explicarte ese tipo de cosas, no ahora. Bueh. Los otros no sé bien. Escuchame tenés que entender. Bueno seguí. No me presiones con eso. Bueno bueno. Te estoy contando más de lo que tengo que contar, por favor. Bueno seguí ¿corrés peligro por contar esto? No sé: pero por si acaso ¿Te fuiste de tu grupo y qué pasó...?. Nada. es mejor ¿Cómo que nada?: Estoy más libre ahora pero tengo que solucionar mis problemas mentales ¿Y todos esos ataques de los que me hablaste, que creías una cosa y pasaba otra? Imaginate esto: hubo una guerra en mi cabeza.... dos bandos enfrentándose, devastaron todo en mi psiquis. Pero todo eso pasó en serio, no es delirio ¿Esos dos bandos eran? El grupo ése que no sé quiénes son, y el lado en el cual yo estaba infiltrada mientras coqueteaba con el diablo de los otros... Es complicado. Ok, no te preocupes. O sea, estoy así como MUY mal. Lo que me confunde es que encaja 105

106 perfecto con algo que yo estoy haciendo. Y sigo fragmentada. Con tu personaje basado en vos y con lo que le está pasando ¿Sí? Cómo es. Que de alguna manera escribo lo que le pasa a las personas sin saberlo, son muchas historias mezcladas. Wow. Pero la mina busca la solución a su vida y se cuenta todo lo que le pasa, hasta que encuentra a un tipo del que le hablaron en un manicomio. Sip. Y por un lado está la mina que busca a un chabón ¿Anuk? 68 No, Edgmont Kurtz. Edgmont. qué nombre. No te rías es grave. ¿Qué cosa? En mi idea, había un grupo de gente que empezaba a planear la resistencia, una resistencia terrorista organizada en dos etapas. Una que actúa dentro y otra que actúa afuera. La interna recoge y divulga información, organiza pequeñas escaramuzas y finalmente darán el golpe, y cuando eso enredaderas cubran toda la ciudad, van a distraer toda la atención de las autoridades. Las células externas procuran el verdadero golpe, pero de eso no puedo hablar demasiado. Lo primero tenía que pasar ahora, orquestarse en un Bar que se llama el escandinavo, si vos no hubieses llegado hubiera pasado. La resistencia que más tarde va a ser lo que de alguna manera salve todo. A la mierddddaaaaa mierda mierda. Y al final todo está conectado Mierda. Y el tipo que busca la mina. Es tal cual. Es el chabón que los está manejando a todos. yo soy en última instancia el que a partir de todo estoy organizando esa parte de la historia pero yo soy sólo una parte, un engranaje de algo mucho más grande que está por pasar. Bah que ya está pasando. A-la-mier-da. 68

Eloisa. Es quien importa ahora. Todos tus esfuerzos deben concentrarse en ella. te diré como encontrarla.

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107 La cosa es que.... ese día del juicio me desestructuraron el ego hasta matarlo casi o por lo menos para separar el ego del ser ¿entendés?; o sea, todo lo que parece ser yo, que ya no me estaba creyendo.... cayó al cien por ciento y bueno.... ahí es como que llegué al fondo toqué fondo. Sí... ¿y qué sucedió? Digamos que imaginate... el bien y el mal luchando por obtener mi cabeza... por imponer su verdad por sobre todo. Ajá. Un tanto retrógrada la visión. Me agarraron unas personas y me dijeron: ésta es la última oportunidad de volver a la unidad y yo necesito volver a la unidad o sea, estoy escribiendo al respecto hace como 4 años, hace 4 años que se está gestando este bicho dentro mío no sé cómo explicarlo: Vos sos parte de todo esto ¿Y qué pasaría sino? Mi ser... está fragmentado en dos... adentro vive un ente... bicho maligno... que se dedica a destruirme y destruir todo lo que yo haga o proyecte o algo ¿Qué pasaría si ganara uno o si ganara el otro? Supuestamente o salgo del ciclo de patrón que se viene repitiendo hace años de destrucción masiva que no me deja terminar; me busco hombres que me destruyan, destruyo a la gente que me rodea etc o... no salgo y cada vez se agrava más, soy conciente que si no resuelvo mi problema de la cabeza... me hundo totalmente. o sea, puedo llegar a caer en esquizofrenia o algo. no estoy jodiendo o sea… yo cada año que pasa me vuelvo más disfuncional. Sí te entiendo... creo. Me imagino más... castillos ilusorios en donde me creo que vivo y no hago nada concreto. Nada. No puedo hacer nada. Pero me parece que todo lo otro, lo de los grupos y todo ese misterio, termina siendo parte de tu locura el hecho de que sigas ahí. Y cada vez es peor. Metida en eso de alguna manera, tendrías que tratar de llevar una vida mucho más normal para poder tranquilizarte ¡Me doy 107

108 cuenta! nada de lo que te dije me lo inventé… Me tengo que ir. Para, ¿y yo qué tengo que ver en todo esto? No puedo decirte, me tengo que ir por favor cuidate ¿A dónde te vas ir a esta hora? ¿Estás loca? Tengo que llegar al recital de uno amigos. Hay muchas cosas que no puedo contarte, pero ya te las voy a contar ¿Qué banda vas a ver? Los KeresBerserkers , se llaman ¿Qué? Los KeresBerserkers, son pibes de este grupo por eso no te invito ¿Son neonazis? ¿Quééé??? Nada que ver, ¿por qué decís eso? Nada no sé, se me ocurrió… ¿Por qué se llaman así? No sé, algo que ver con un proyecto que tienen. Qué locura... che antes de irte ¿sabés dónde queda el bar el Escandinavo? Sí acabo de venir de ahí… pero estaban por cerrar. Eloísa se despidió con la misma exaltación con la que llegó, y se fue dejando tras de sí un tendal de incertidumbre. 1 se quedó tirado en el sillón, fumando y bebiendo de su whisky ahora sí, completamente desconcertado y absolutamente frenético. Pensó algunos segundos y su sentido lo trasporto a una memoria archivada y hasta entonces nunca recuperada y supo que tenía el final que necesitaba ¿qué carajo fue todo eso? Se preguntó una y otra vez. Hacía años que conocía a Eloísa y nunca a había visto de esa manera. Un primer impulso de razón le hacía dudar de la salud mental de su amiga, ella misma había aceptado tener algunos problemas, y éste bien podía ser el peor de ellos. Pero por otro lado 1 sentía que atrás de aquella historia llena de enajenación había puntos incluso más interesantes. Aquella misma charla venía más que perfecta para lo que él tenía en mente. Podía utilizarla así como había sido, si lograba recordarla. Asimismo, pensaba, Eloísa le había dicho que estaba escribiendo sobre él sin decirle 108

109 nunca nada en concreto y quizás, le había dicho todo eso sólo para que él tuviera que utilizarlo, y en el fondo eso era lo que Eloísa necesitaba para darle consistencia a su propia historia. Era sin duda una idea demasiado conspiracionista. Había sido una noche muy rara, demasiadas coincidencias, demasiados episodios descolocados y todo eso había traído consigo el inevitable sentimiento de que algo extraño se estaba desarrollando y que ese algo, como todo, comenzaba a dejar huella de sus pasos. 1 se levantó del sillón, todavía sin poder creer lo que había sucedido, y sabiendo que debería consultar con sus camaradas, se acercó a la computadora y comenzó a revisar uno por uno con los archivos de texto hasta que lo encontró. Perdido dentro de muchas carpetas unas dentro de otras y viceversa. El archivo llevaba por nombre el categórico “Proyecto final Berzerker” y al abrirlo el nombre resultó aun más hermenéutico: Instrucciones para hacer la novela y un último un capítulo.69

Keres es lo mas parecido a una colonia de gusanos devorando el miembro gangrenado de algun bicho inmundo que agoniza.

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18 La carta Estimado Edgmont . Espero te encuentres bien. Han sido duros y aciagos los días a la distancia sin saber qué tan grave pudieras estar. Cada vez que he intentado visitarte me han prohibido el paso y a pesar de mis reiterados intentos no me han permitido comunicarme por teléfono. Los rumores han corrido como regero de polvora, y no hay hecho mas que exaltar el animo de las facciones. Hace aproximadamente dos meses que recibí tu correspondencia, y debo confesar que no fue sino con mucha preocupación que logré aceptar lo que allí me contabas. Consulté el caso con cuanto médico psiquiátrico se cruzó en mi camino (ya te he comentado en otra oportunidad que tengo varios amigos profesionales en la rama) y todos ellos oyeron asombrados mis palabras y se hallaron luego en la nada a la hora de aconsejarme. Luego de mucho indagar y escudriñar en viejos archivos fue que hallé información sobre una mujer que hace ya veinte años sufrió un mal similar al tuyo. Intenté contactarla, pero todos mis intentos desembocaron en la misma excusa. Por lo que pude averiguar la ex paciente se encuentra ahora bajo la protección de un programa gubernamental y todos sus datos han sido eliminados. A pesar de ello, hallé a un hombre que había sido el enfermero personal al que pude sacar algunos datos. El hombre parecía temeroso de que alguíen pudiera tomar represalias si habría la boca, nada que una buena tunda no pueda contrarestar. Al parecer la primera internación de la chica en cuestión fue 110

111 voluntaria. Por lo que pude entender, se presentó en el mostrador de entrada completamente fuera de sí asegurando que estaba a punto de volverse completamente loca. Afirmaba que podía recordar cosas que no había vivido, que su cerebro retenía recuerdos que no le pertenecían. Pasado un día olvidaba el nexo que unía sus memorias y ya no podía diferenciar las propias de las ajenas. Según algunos médicos sufría de un extraño caso de esquizofrenia.Hicieron varios exámenes en busca de tumores pero no encontraron nada mal en su cerebro. Sin embargo las alucinaciones empeoraba. No veía cosas inexistentes pero recordaba haber llevado a cabo acciones que nunca habían tenido lugar y actuaba en consecuencia. A los pocos días de su llegada comenzó un tratamiento diagnosticado por el médico de cabecera. Pero ése y todos los que siguieron resultaron inútiles. Durante los primeros años pudo poseer una relativa conciencia de su problema pero a medida que el tiempo trascurrió el mal fue empeorando y hacia el final la paranoia de no poder saber qué recuerdos realmente correspondían a su historia real y cuales a la fantasía la volvió completamente loca. Comenzaron las visiones concretas, y comenzó también una degradación vertiginosa de su memoria real hasta el punto que terminado un día ya no recordaba qué era lo que había sucedido y en reemplazo tenía todo un bagaje imaginario de recuerdos. Cada tanto, según los médicos tenía segundos de lucidez y en esos segundos demostraba que de manera pseudo conciente podía percibir lo que le estaba sucediendo y pedía que la salvasen. Se sentía encerrada dentro de una 111

112 historia ajena. 70 El legajo de esta chica no tiene mayor información, pero hora creo haber hallado un material valiosísimo, se trata de un cuaderno que fue de su propiedad. Su interior sin duda es confuso. Los médicos me explicaron que pasado un punto la paciente aseguraba que se veía a sí misma como un tercero, como si su vista estuviera a un metro por sobre su cuerpo y por detrás de su cabeza. Aseguraba no poder interceder en las acciones que, luego terminado el día, le serían propias. 71Comenzó a escribir esta suerte de diario y ya nunca se detuvo. Tengo la esperanza que pueda ser de utilidad, en especial, el quiebre cronológico de la acción que tiene lugar lo que sin duda, no es una casualidad. pues deja en evidencia lo que sospechamos desde hace años cuando la sociedad 70

El continuo florecer arremete a contra viento. Las planicies derramadas se enaltecen en matices rojos y las rudas paredes de álamos reverdecen en el horizonte y se extiende procurando alcanzar el cielo y abrazar con sus raíces el mismo núcleo de la tierra. Eloisa corre sin detenerse, una mueca de horror le cruza las facciones. Remonta como un furioso león que escapa de los aguerridos cazadores babilónicos. La noche Negra se derrama sobre su piel y fluye la sangre al compás del infinito tendal de astros resplandecientes. Alza la vista sostenida sobre sus rodillas. Jadeando, se siente a punto de desvanecer. Otros mundos esperan allí afuera. 71 El suelo completamente rigido. Helado por la escarcha matutina la hizo sentir frágil. Casi vencida. Había amanecido con el cielo claro y el sol presagiando un futuro próximo de exterminio. Pero las primeras horas de la mañana siempre son frias. Los dedos se entumecían y e aliento se transformaba en vapor. Sabía que en algún ugar de aquel paramo la esperaba una saliente rocosa. Sabía que mas halla de esa saliente encontraría una senda que la llevaría hacía una hondonada humeda y fría. Hundida en medi del valle donde, si seguía el río por la margen derecha, sin sucimbuir a la tentación de cruzarlo, alcanzaría finalmente las frondosas laderas que debría atracvezas, para llegar a la cima de la montaña. Allí bajaría el pedrero y una veza abajo volvería ascender siguiendo una escalera caracol agarrada a la montaña como un dragon que se niega a soltar su morada. Pero algo había salido mal. Estaba en la cima del primer pico y hallía no había ninguna marca que indicara por donde bajar.

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113 secreta era tan solo un sueño febríl y la acción armada impensable: que los sucesos dentro de esta realidad se contruyen de adelante para atrás. Efecto-Causa. El gran Maestro Sabía lo que hacía cuando encargó la construcción de Asherian y la redacción del libro. Su muerte no fue en vano y tampoco lo será la nuestra. No debes responder esta carta y debes destruirla de inmediato. Ya no es seguro aquí afuera. Debes saber que el nombre de la chica es Eloisa. Debes encontrarla antes de que suceda. Debes guiarla y prepararla para que sea la semilla de Keres y el ultimo eslabon del proyecto berzerker. Debes lograr que los seis triángulos convergan en el hexágono de Babel. Que la gran Cabra de las Saturnales fecunde en ella al hombre sin mascara.

20 La organización Edgmont . El Capitan, el de los muchos nombres, lo llamarán desde las sombras. El emperador negro, El Reverendo. Jamás pudo utilizar el mismo por demasiado tiempo. En él depositaron todas sus esperanzas, podía ser cualquiera de ellos, podía ser todos, o quizás ninguno, tal vez sólo el nombre de una idea, de un sueño, de un futuro ¿Podía ser yo mismo? Las mascaras son todas iguales. Decidí comenzar escribir este capítulo como un amparo contra mi propio vacío, el vacío se saberme próximo a ya no ser.72 72

uróboros engulle su cabeza.

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114 Me siento viejo y cansado, y mis ficciones se han mezclado a tal punto con mi realidad y con mi propia manera de concebirla que ya nada pueda diferenciar a mí mismo de mis personajes, a mi historia de las que yo he creado. Todo se ha vuelto difuso y mi conciencia no me permite entender nada como verdadero pues todo lo siento como tal; incluso cosas que puedo descubrir nunca lo fueron. Así mismo genero mi nuevo ser, mi nueva historia sin saber si respondo a un verdadero yo anterior o a uno nuevo seguro de ser el mismo pero que recuerda y ve su alrededor de manera completamente distinta a lo que debiera. Los acontecimientos (si es que pueden ser llamados de esa manera) que narro en estas páginas no se suscitan de manera clara y mucho menos concisa pues no fueron de tal modo que se me presentaron. Los recuerdos acuden muchas veces sólo a modo de convulsiones imposibles de capturar y cada recuerdo suscita así mismo nuevas pseudo memorias que nunca terminan de ser tales. Obsequiarles un marco unitario ha sido quizás la empresa más ardua frente a la cual me hallé. Darles un sentido, rellenar los huecos como el arqueólogo que calcula e imagina los fragmentos faltantes de lo descubierto que la mayoría de las veces son mucho más esclarecedores que lo que se tiene entre manos. 73 73

El texto es un parásito replicado en cada huésped un Cordycep y un códice que mastica la consciencia. la exegesis corrupta capaz de entrometerse en la psiquis ansiosa que lo hospeda. El texto es el cebo escondido entre las piernas. Un veneno delicioso de pretérita teúrgia que anula la voluntad fútil de las incautas y las transforma lentamente y sin sospecha

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115 He resistido a la tentación de otorgarle a este conjunto de textos un orden cronológico anterior a su aparición en mi memoria y he procurado no conferirle tampoco un estatus ontológico superior a ninguno de ellos sin importar si se trató acaso del recuerdo de un recuerdo, (en cierta ocasión creí recordar que mi primer recuerdo era el recuerdo de esto mismo) el recuerdo de un suceso concreto o el de una fantasía. No me pareció por demás apropiado ya que yo mismo no pude en el momento reconocerlo y no fue sino después de releer este mismo escrito una y mil veces que pude comenzar a unir las piezas en pos de una conciencia. He resistido entonces a la tentación de articular una coherencia que una los segmentos de manera ideal e inequívoca.74 Mi memoria es errática (si es que cabe a esta en autómatas hermenéuticas del mal Se postran ante el engranaje texual desencajado que invierte el proceso simbólico del eros y se rinden ya los cuerpos trepidantes en las últimas horas de la historia mientras beben el néctar de la noche se revuelcan extasiadas de memoria en las ruinas sincrónicas del caos son esclavas de Ishtar en los escombros de Sumeria que histérica y vehemente las incita a romper el hilo sutil que todo teje y enredarse como muertas renacidas entregadas al fulgor del vacío alucinante en un éxtasis pretérito e intangible de humedad y texto delirante. 74

Algunos lo llamaran el mago. El brujo sin cara. Nigromante violador caníbal, profanador de tumbas y cunas. lleva el cuerpo raquítico cruzo por innumerables cicatrices en forma de letras. escrito. Tatuado. Conjurado. sobre su rostro un cráneo de de la cabra de Saturno. Que no es su cara. Es la mascara que esconde algo peor. Su rostro mutilado. Intervenido. Flaco. Casi anorexico. Hace décadas que nadie lo ve. Rapta niños y roba

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116 altura llamarla de esa manera y si es que cabe acaso dar crédito a estas palabras) y de esa manera se articula todo a mi alrededor. Mi memoria, aquella que me antecede y me define, se manifiesta a modo de estallidos inducidos por sensaciones que generan una red imposible de reconstruir. Persisto a sabiendas de que aquello que en este momento me sucede, está condenado a formar parte de cadáveres de las tumbas para ejecutar sus rituales insensatos. Fornica a ambos. Se come a ambos. torturador. Sadico. Sigiloso.Inexpresivo. Se cubre el cuerpo llagoso con harapos que no lo diferencian de un mendigo ordinario. De chico torturaba a sus propias mascotas para descargar su odio y resentimiento. Mato a su padre que lo ultrajaba. Violo a su madre que consentía y huyo a los bosques donde vivió entre las bestias. Hasta que lo encontró Aquel que llamaban el maldito. Militar.Brujo. Sádico. Perverso. Lo sometió y lo encerró en una torre. Lo castro y le corto la lengua. Lo obligo a vivir las las inenarrables experiencias destinados a los enemigos del país. Los torturo hasta quebrarlo por por completo y someterlo a su voluntad. Entonces lo creyó listo y lo educo con severidad en la artes oscuras de la la nigromancia Sus progresos fueron Admirables. Finalmente, su poder maligno fue intolerable hasta para su maestro Que intento encerrarlo para siempre. Pero durante ese encierro sus poderes y su odio aumentaron sin pausa hasta convertirse en el mismo mal. En cuando tuvo oportunidad tomo control de la torre. Destruyo a su maestro. Lo Sodomizo con una pica de clavo . Lo desolló vivo, lo cubrió de sal y lo lanzo a las cabras para que lo lamieran. Vive en la misma casa de nombre Asherian q donde revive por siempre su sufrimiento Un antiguo caserón que se vino abajo. Derrumbado y Comido por el bosque. Donde da rienda suelta a su locura. Su poder es real Tangible .Monstruoso. Porque es un mal verdadero y mundano. Las aberraciones a las que adora no viven en las profundidades de la tierra sino en la lejanía del cosmos. Adoran a la nada misma anterior al ser. y procuran de algún modo conjeturara a través de sus rituales. Si pudieran destruirían el universo y todo lo que hay en el. Pero el Brujo no actúa solo. y su existencia para los otros que lo siguen solo se manifiesta mediante rumores Nadie lo vio. Nadie ni los mas terribles de sus adoradores se animarían a hablarle.

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117 mi propio olvido y retornar ya degenerado y corrupto llamado quizás por el azar de encontrarme frente a algún detalle que dispare mi conciencia.75

Actúan cada uno por su cuenta ocultos en la sociedad corriente La gente no sabe de su existencia ni la de sus discípulos. Sin embargo existen historias que se cuentan por lo bajo. Es miedo ancestral, el terror de un niño....ese miedo de la memoria humana Algunas noches el Brujo llora por la culpa. Como un adicto débil y desahuciado Sabe que el es el mal. Odia al prójimo. Pero mas se odia si mismo. En esas ocaciones se autoflajela con severidad. y se excita con el resultado. y Mas aún la culpa lo carcome y el odio se acrecienta. Quiere destruir el universo porque quiere destruirse a si mismo. Sabe que es el mal y no puede evitarlo. Siente que adentro de su cuerpo vive alguien mas. Las voces en su cabeza lo comandan en susurro y el les tiene terror absoluto por lo que le obligan a hacer. Es el mismo niño que vive y revive una pesadilla interminable. 75

Finalmente, todo tiene un sentido, cada palabra habla de otra, cada oración hace referencia a otro orden posible, y así el infinito acontecer renace como un sello de del papa Gregorio, como una Plegaría incomoda y perversa, de una pesadilla cíclica.

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21 El carácter Retomé el texto y decidí releerlo, sin desesperarme, con la tranquilidad del que se sabe ya derrotado y exento de la tensión que implica una batalla que tiene esa derrota como único fin posible, y cuando acabe de releer, descubrí en medio de esa mezcolanza de textos una coherencia que no podría definir pero que desde allí me instaba continuar la lucha justo cuando a punto estaba de abandonarla. Con el pecho inflado un sentimiento épico recorriéndome las venas. Ardiendo de bélico frenesí, me propuse intervenir su propia historia. Investigarlos, perseguirlos hasta aniquilarlos. Para liberar así mi novela. No trataría de eliminar completamente los fragmentos por ellos introducidos, pues ello ya se había demostrado como una epopeya imposible. Seguiría su juego, y el primer paso sería disponer las cosas como para que ellos pudieran encontrarme qué era lo que intuyo, finalmente querían. Una primera instancia de mediación. Trataría de cambiar algunos y de borrar otros, de confundirlos como ellos me confundían a mí utilizando las mismas sucias artimañas, alterando mis escritos y borrando mis palabras. Confundiéndolas. Ellos llevarían la peor parte. La novela sería el campo de batalla, para mí, un montón de hojas con sus personajes, para ellos la propia conciencia, la patria y la familia. La guerra estaba declarada. El trabajo de inteligencia sería esencial, intervenir sus medios de comunicación, y sus propias células de acción, y perseguirlos como no soñaron ni en sus peores pesadillas. 118

119 He tomado la disposición de contraatacar.76 Comenzaré por profanar el texto del mismo modo que ellos lo han hecho antes. Cortar y arrancar pedazos completos de sus historias y quizás de tal modo recuperar el control y someter a esta suerte de insurgencia de pacotilla. He pensado en cambiar sus nombres al referirme a ellos y vencerles en la conclusión, he considerado la posibilidad de arremeter contra los tiempos y la forma misma, la estructura última e incluso contra los personajes propios, haciéndoles vivir a ellos en carne propia -o en tinta propia sería lícito decirtodo tipo de situaciones aberrantes. Así mismo he decidido incluir fragmentos falsos, que funcionen a manera de laberinto argumental, la idea es separarlos, obligarlos a entrar en conflicto entre ellos, o hacer simplemente que se pierdan. Puedo decir sin temor a equivocarme que el texto palpita espíritu, cambia permanentemente, y me veo obligado así mismo a encontrarme en lectura permanente para poder anticipar sus movimientos a sabiendas de que cada momento que aparto la mirada de las hojas es tiempo que aprovechan para concebir mi derrocamiento.77 76

El libre albedrío es el lo atamos con alambre mas cabeza de la historia. un Burdisimo parche de goma teológico para solucionar el grosero error lógico del cristianismo que postula un dios bueno y omnipotente y una creación maligna y errática. 77 Todo fue un rotundo fracaso y tal vez por eso un éxito ejemplar. El silencio y la más absoluta falta de empatía lo guiaron con suficiencia hasta algún lugar recóndito del confín de su propia conciencia. Le dolía la cabeza y le ardía la garganta y al llegar al pórtico Rojo de Asherian se encontró con más personas de las que su frágil temperamento podía soportar. Supuso que eso lo había enfermado. La falta de soledad enferma. La muchedumbre enferma. El otro hastía. Somos la ridícula mueca del borracho y su aliento moribundo. Somos la última pregunta y las llamas famélicas de un perro fiel. Las llamas congeladas de una explosión termonuclear. Somos Keres. Una manada de lobos hambrientos de si mismos y esto es una trampa. Una línea de tiempo paralela que nos catapulta en tiempo real y sin que nadie pueda evitarlo a cualquier punto de este texto. Quizas estamos ahora mismo detrás de ti. Quizas estamos escondidos entre las ruinas de lo

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120 Fue entonces cuando se me ocurrió, cómodamente sentado en mi sillón repasaba las hojas una y otra vez viendo a esta altura cómo se movían las letras sobre los papeles cuando imaginé que necesitaba una guerra. Una guerra real entre ellos, una guerra de dimensiones épicas. Un Apocalipsis final, dios enviando a sus ángeles castigadores y la humanidad tratando de defenderse y masacrándose entre ella ¿La humanidad? ¿Eran ellos la humanidad? ¿Eran otra humanidad, parte de ella, copia del a nuestra? ¿Eran acaso un microcosmos equivalente, o acaso se trataba de una existencia absolutamente intraducible? ¿Tenía en algún lado un soporte físico a sus conciencias, o tan sólo eran voluntades vagando por un éter eidético? Las respuestas por supuesto no acudían más a modo de insuficientes especulaciones. Tomé ciertas decisiones que giraron en torno a convocar a las fuerzas de represión y a los políticos. Sobre ellos escribí y a ellos acudí con el fin de organizar una persecución de los rebeldes, fueran quienes fueran y que pusiera nuevamente las cosas en su sitio. Claramente el primer contraataque fue contra los textos que llamaban al exterminio total de cualquier grupo subversivo que atentare contra la historia tal como ya la había concebido, claramente esta maniobra me ponía en que sumo ser un párrafo. Ante nosotros se abre la perspectiva real, aquella que trasciende lo obvio. La verdad encarnada, esa que nadie se anima a ver directamente. Quien ve estas letras a medida que aparecen en su pantalla y quien las vera después cuando no sean mas que un despojo arqueológico, deben saber que la única solución posible es el exterminio total de las sujeciones. No existe forma de detener la entropía. El Nihilismo entrópico llego para no quedarse. Keres llego para autodestruirse. Asherian siempre estuvo y siempre estará.

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121 evidencia, y era eso lo último que yo necesitaba, la gente 78 tenía que seguir ignorando que eran parte de todo esto. ¿Y los políticos? ¿Y los ejércitos? ¿No eran ellos también personajes? Claro lo eran y encima con poder. Pero ningún político ansiaba libertad, me bastó con describir un par de buenas casas, de buenos autos, de buenas mujeres y de buenas valijas repletas de dinero. Entre hombre de tinta las cosas no parecían ser demasiado distintas a las cosas entre hombre huesos y carne. Los hombres de armas no necesitaron siquiera de mis descripciones, la mayoría no las hubiera aceptado, pues lo único que aceptaban con el orgullo henchido y la mano en el pecho, eran las órdenes de los políticos. Y a aquellos para los que no alcanzaban los brillos materiales, alcanzó con prometerles un lugar en la historia como grandes patriotas y escribir para ellos un par de medallas. Los resultados fueron inmediatos.79 78

¿Se encuentra el personaje de un ser humano mas emparentado con un ser humano real, en mayor medida que un mono? Si Estamos dispuestos a aceptar la existencia de un Diosla respuesta es sí. La ontología de un ser conttituido exclusivamente de ideás es cuanto menos misteriosa y aterradora. ¿Somos un soporte biológico, un maquina determinista con una mente y una voluntas que sentimos propia como parte de una perversa adaptación? ¿como se sentirán nuestros personajes? ¿Como se sentirán los androides que nos remplacen? 79 La caída en espiral de nuestro sistema solar hacía el centro de la galaxia es el ejemplo mas mounstroso de nuestra insignificancia. El planeta gira sobre si mismo, gira alrededor del sol, y a su vez el sol junto a todo el sistema que lo orbita, se mueve alrededor de la vía láctea haciendo un movimiento espiralado. Somos movimiento. Estamos principalmente definidos por el movimiento. ¿Que sentido tiene preocuparnos por lo mundano? La muerte e cientos de personas o su sufrimiento es insifnificante, irrelevante. Si la conciencia es un error de adaptación biológico en tanto que nos condena al terro de percibir el sin sentido, la empatía es tal vez la mas sadica de todas las contrucciónes de esta consciencia. La empatía es la espada de Damocles de nuestra especie. Como si el sufrimiento de cada individuo en particular no fuera ya de por sí terrible, la empatía nos obliga a multiplicar el propio sufrimiento por cada uno de los entes sufrientes que habíta este pedazo de roca que

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122 Ppoco a poco el orden comenzó a restablecerse. Leía todos los días sus intentos desesperados por escapar a la brutal represión que se desató en adelante y los destruía de inmediato para no dejar constancia que alertara a los que como, insectos se escondían de mi mandato80. ,

desplaza enloquecidamente en el vacío. ¿Que tan importante es que estos u aquellos sean muertos, mutilados, torturados o reprimidos? Porque debería de importarnos. Nuestro único interés como seres autoconcientes, mas hallá de que esa conscienca no nos pertenezca exclusivamente, debería ser comprender dentro de lo posible, la farsa de la que formamos parte. Pretender combatirla es absurdo y estúpido. Miles de desaparecidos, arrancados de sus casas por la noche, trasladados a calabaso secretos, golpeados, torturados para sacarles información entre gritos y llantos desesperados. La información es lo único que importa. Nuestro deber ético y moral, nuestra única obligación como seres autoconcientes es conocer. 80 No hay nada mas horroroso que romper compulsivamente la belleza del silecio y con ello la ilusion de soledad.

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22 Instrucciones Se notifica a los ciudadanos81 que, a partir del corriente, la nación se hallá bajo el control operacional de las Fuerzas Armadas82. Se recomienda a todos los habitantes83 el estricto acatamiento de las disposiciones y directivas que emanen de la autoridad militar84, de seguridad o policial, así 81

Mientras uno a uno el gobierno comenzó a perseguir y exterminar a los rebeldes de cartón pintado pensando que peleaban contra un peligro palpable muy lejos de ahí , En algún lugar perdido de la Patagonia andina, tenía lugar un aquelarre. y el Gran Brujo, aquel que maneja los hilos, celebraba el frente a sus discípulos, y un pulpito de las máximas autoridades el triunfo de su misión Paralela con un Bacanal de carnes. Convenida en secreto la misión estipula la creación de un grupo rebelde paralelo que sirva de fachada y de excusa. Que convoque a los jóvenes de la ciudad que añoran participar, pertenecer y sentirse útiles, que los convenza de accionar en función de un plan superior que será muy parcialmente un mero detalle del plan auténtico, que los infelices no conocerán jamás, ni comprenderán, la compleja red de conspiraciones la que forman parte como el ultimo escalafón. El mas prescindible de todos. Uno creado específicamente con el único fin de desviar la atención y perecer. 82

Cuando las autoridades decidan hacer algo al respecto, serán la carne de cañón. El sacrificio necesario para que todo lo demás se mantenga en pie. Todo lo demás que es lo único real. 83

Vestido con el viejo, pero reluciente uniforme de oficial de caballería de la campaña de conquista al desierto. que en sus solapas exigía los símbolos marciales de Keres. Una X con 4 V Rojas invertidas que mostraban su rango supremo dentro de la organización, Egdmont KurtZ gesticulo una mímica triunfal. y yodos aquellos hombres con máscaras sin rasgos, aplaudieron de pie mientras escuchaban sus palabras: ha llegado la hora de desencadenar a la criatura. 84

Una bandera flameaba en el mástil sobre un morro. Fondo rojo cruzado por dos franjas celestes y una blanca, y en el centro el diseño de una quimera monstruosa, las alas de un cóndor, el cráneo de un ciervo encerradas en un triángulo blanco en cuyo vértice superior

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124 como extremar el cuidado en evitar acciones y actitudes individuales o de grupo85 que puedan exigir la intervención drástica del personal en operaciones.86

23 Información ilegal capturada nº 1

Que exista una realidad más allá de la palpable. Más allá de la que enfrentamos cotidianamente no significa que todo lo que nuestros sentidos pueden percibir es tan sólo una mentira o tal vez un espejismo. No significa que los dictámenes de la ciencia carecen de sentido sino más bien, todo lo contrario. Ambas realidades son una sola. Como hilos brillaba un sol negro. Por los costados del triángulo blanco, que representaba el cerro subían dos pumas y cruzado sobre toda la bandera brillaban las 4 estrellas de la cruz del sur. Sonaba una Himnno Aterradoramente Hermoso. Una oda, Era la Marcha triunfal de la derrota. 85 86

Sopla tu canto indomable viento escarchado del sur para que los hombres sepan de tu fuerza desquiciada e invencible y se postren rendidos dispuestos a servirte. Sepan los hombre del mundoque a los pies de la negra cordillera que cruzara el invicto San Martín se extiende la grande Patagonia extraordinaria y monstruosa mas allá de cualquier voluntad. Tierra severa hecha de quimeras, tierra maldita regada con la sangre de tantos hombres. Patagonia en tus entrañas duermen entre ásperos sueños belicosos los antiguos espíritus del mal cuyas sombras se extienden inexorables desde el yermo desierto hasta el hierático origen de mar. Interminables halitos que se ensanchan desde los bosques frondosos y que exhalan en sus sombras perversas el silencioso y hermoso frio de la muerte, y el aliento ardiente de Pathoagón. Patagonia Leviatán indómito que se extiende desde esa profundidad inaccesible hasta al diáfano cielo henchido de orbes atroces que trepidan el infinito multiplicando su horror en cada lago y en cada río, repitiendo la cruz del sur como un símbolo fatídico y magnifico de conquista.Desde la árida estepa indescifrable que convoca a los ascetas misántropos hasta el terrorífico hielo glaciar de grietas aún inexploradas donde anidan los escalofriantes secretos del mundo cubren tu inmensidad, Lagos, cerros, valles y montañas, el desierto insoslayable y un tendal de recovecos que espían acechantes a quien los recorre,Es la Grande Patagonia relamiéndose la boca, hambrienta de más sangre con la cual nutrirse.

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125 que se entrecruzan hasta formar una tela. El punto de partida de nuestra organización acepta tal cosa como verdad incuestionable y en consecuencia decide que las acciones internas no deben ser consideradas tan sólo como maniobras evasivas sino como acciones de importancia crucial, tanto como aquellas destinadas al contacto externo. No se debe olvidar que cuando en aquel laboratorio norteamericano lograron tele transportar un fotón, es decir, consiguieron trasmitir la información de un fotón a otro de manera casi instantánea , prácticamente a velocidad cercana a la de la luz la idea fué que tal tecnología y conocimiento, en el futuro permitiría crear computadores cuánticos súper poderosos capaces de funcionar a velocidades increíbles que revolucionarían la telecomunicación de manera paradigmática. Y cuando supimos que habían logrado por un lado conectar el cerebro de un mono a una computadora, primero de manera que éste pudiese darle órdenes desde su cerebro y más tarde de manera que la misma computadora conectada a los nodos relacionados a la voluntad del simio pudiese comprenderlo y actuar en consecuencia comenzamos a atar cabos que por fin dieron frutos cuando llegó aquel informe que daba cuenta de lo logrado por científicos europeos al descubrir programa orgánico que decidía la cantidad de veces que se dividía una célula y que podían lograr, cambiando ese hecho biológico hacer que una rata viviese el triple de la edad que le correspondía en perfectas condiciones. La argamasa de todo esto , sumado a años de investigación fue lo que en un primer momento nos hizo fantasear inevitablemente con la idea de una red de hombres inmortales conectados entre sí comunicándose a velocidades infinitas, lo cual convertía a la especie humana, a nuestro entender en una súper conciencia divina, un cerebro-familia gestáltico por excelencia. Sería aun sin saberlo en aquel momento el nacimiento del proyecto Berzerker. Y entonces aún no imaginábamos siquiera que las conexiones de cables serían obsoletas al lado de aquellas que nos proveería la propia naturaleza, con sus largos brazos serpenteantes, capaces de enlazarlo todo a su paso. Aún no imaginábamos que la 125

126 sinopsis gestáltica sería la reconciliación entre la industria- artificio con la savia y la fotosíntesis. Aùn estábamos muy lejos incluso de imaginar entonces, que nuestra propia fortaleza era un punto del espacio donde la relatividad del tiempo era palpable como una dimensión total. Donde todos los mundos y todas las realidades y todos los tiempos se entrelazaban en un solo punto.87Estábamos lejos de saberlo. pero podìamos sentirlo.

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La grande Patagonia se alza como una sombra sin final sobre el débil espíritu del hombre. Como un Cóndor Insaciable que extiende sus alas arrogantes Como un Puma cebado que muestra engreído los dientes Como un Ciervo arrogante que embiste con sus cuernosdestruyendo con templanza todo lo que cruza por delante. Como una ballena inmensa y bárbara que se niega a ser sometida. Madre de montaraces indómitos a los que ni el frio ni el viento logran jamás doblegar Tierra vasta y enemiga del hombre. Tierra hosca. Recelosa de los forasteros, hambrienta de aventureros. Implacable y vengadora.Al canto atroz de tu viento, llegan marchando, los malditos, los salvajes, los exploradores, los marinos, los engendros, los exiliados, los náufragos, los perseguidos, los nómades y los conquistadores, los piratas, los desterrados, los locos alquimistas, los sabios naturalistas, Los esclavistas, los poetas extraviados, los rebeldes y los fusiladores. los buscadores de tesoros, los criminales de guerra, los revolucionarios, los jinetes bandoleros, los aeronautas temerarios, tiranos , judíos errantes y genocidas, todos condenados a pagar el precio mortal de tu abrazo con la propia sangre. Patagonia sopla tu canto de resistencia y conquista. Que sepan los hombres al oír el gruñido de tus cerros que en tu tierra sagrada no hay lugar para lamentos Que tu entraña esconde la ciudad donde todo converge y que todos añoraron asaltar sin éxito. El hexágono donde todo lo decible es dado. Que tu entraña esconde el horror de la belleza innombrable del todo condensado y que cuando los festejos atroces de las saturnales anuncian la llegada del Sol Invicto y su entrada en Capricornio, puede verse el brillo ciclópeo de Asherian en las laderas de tu cordillera y el reflejo de Saturno en tu extraordinaria fachada. La babel del sur , la ciudad errante y que encierra entre sus murallas hechas de volcanes la noche dormida del cosmos . Escondida entre Sauces y Cipreses, Pehuenes., Álamos, Maitenes Lengas y neneos, al margen de un lago sin nombre rodeado de Amancays, que duplica en su reflejo las crestas siniestras de la arquitectura imposible , Se levanta la

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Una nueva interpretación Eloísa respiró con dificultad, no podía evitar sentir miedo. A la mente le volvían constantemente las caras de los camaradas muertos o capturados. Los gritos de los torturados. Los llantos de los quebrados ¿y todos aquellos a los que no conocía? Se preguntó. Como cualquier guerrilla urbana que se precie de tal estaban organizados en células y poco sabían los unos de los otros, por eso, ellos seguían vivos, por eso y porque sus órdenes aun no les obligaban a empuñar el fusil. Eloísa sintió que la culpa que le carcomía la conciencia. Su tarea no era de menospreciar, se dijo, en busca de redención. Redactaba en ese momento los planes operativos, cotejando posibilidades y diagramando las acciones conjuntas en busca de la máxima eficacia de acción. Escribir sobre aquello la remontaba directamente al final. Sin interludios que la detuvieran. Era lo que cada encuentro con Edgmont le ofrecía y quizás la tarea más irreversible de todas. Miró una vez más el manuscrito, y le extendió la hoja astrosa al maestro. Edgmont lo tomó, se colocó los anteojos y comenzó a leerlo. Eloísa esperó impaciente miraba para todos lados y se movía nerviosa. Luego de buscar a Edgmont Kurtz durante años, lo halló. Y se encontró conque efectivamente él la esperaba también a innombrable Asherian . Y allí donde los arquitectos de las estrellas, los sicarios de Babel, custodian celosamente la memoria del universo que otros llaman La Biblioteca y nosotros Patagonia.

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128 ella.88 No había trascurrido aun un año desde su primer encuentro, cuando Eloísa penetró temblando una de las entradas de “AsHeRiAn”. Al principio todos los días a las cinco de la tarde, al salir del trabajo, traspasaba las puertas entonces Rojas con el fin de conocer todo lo que Edgmont tuviera para contarle sin sospechar siquiera las mounstrosidades que allí adentro tenía lugar. Las historias habían resultado extravagantes, casi increíbles así como todo lo que sobrevenía en esa casa y en los alrededores. Mucha gente concurría en busca de exhortación. Se reunían personas por todos los cuartos discutían ideas o preparaban borradores de lo que serían sus próximas acciones. La casa era en sí misma una fortificación inexpugnable por estar más allá del dominio de lo meramente palpable. La sublevación misma se gestaba adentro de aquellas paredes, en cada rincón podía respirarse el aliento viciado de la sedición pero nada le reveló que era lo que había mas halla de la merá idea de insurrección. El reloj se detuvo donde nunca estuvo, y el tiempo se precipito más de una vez. Eloísa permaneció expectante sumida en un presente que no lograba aceptar y Edgmont persistió absorto en el texto. Por fin levantó los ojos, se frotó el entrecejo y miró a Eloísa con el rostro retraído sobre sí. 88

Cual impávida sombra trunca y desbocada el crepusculo inaudito de la ultima noche se proyectara en una sombra a ahorcajada y esperara tranquila sin prisa ni reproche

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129 Es bastante ambiguo lo que me mostrás. Pero tiene muchas cosas que pasaron realmente o que van a pasar. Le dijo con una voz cortante ¿Hay algo antes o después de eso?, es decir… ¿cómo llegaste a esto que escribiste? Le preguntó sin esperar que le respondiese. Eloísa no supo qué decir. Más o menos .titubeó, En realidad no, pero eso te enterás ahora,…. completo ¿y si yo no hubiera preguntado? Sabía que ibas a hacerlo. Por ahí hubiera sido mejor que lo dejes así. Nadie se hubiera dado cuenta, hubiera sido demasiado confuso. Puede ser, pero no hay que subestimar al lector, suelen ser mucho más inteligentes y creativos que uno. Ja, eso sí que no lo creo. Bueno, depende del lector obvio, pero es más fácil para vos que ves el acertijo completo ya sabiendo la solución. Nunca vas a saber realmente cómo es estar solo frente a la esfinge y no saber qué responder. No en este caso al menos. A eso sumale que frente a una historia es mucho más lo que se calla que lo que se cuenta, y que el que la lee carece de esas infinitas hojas escritas en el aire, con las que vos completás un acertijo del que además tenés la solución. Sí puede ser ¿Vos sabías que todo iba resultar de esa manera cuando lo escribiste? No, no lo sabía, pero tampoco lo proyecté como ficción, ahora a la distancia cobra sentido porque vemos el panorama completo. En eso tenés mucha razón, pero te sorprendería saber cuánto de lo que subyace todavía está por pasar... Nunca te olvides que en este caso, el lector es al mismo tiempo tu titiritero y tu peor enemigo. Olvidate de la ficción. No podemos dejar nada librado al azar. Para eso investigamos ¿trajiste facturas? Eloísa, casi siempre llevaba facturas. Lo hacía cada vez que pasaba por lo de alguien y no por mera cortesía. Lo que 129

130 sucedía era que estaba tan convencida de que la panadería de la vuelta de su casa tenía las mejores facturas que hombre o dios hubiese realizado en toda la existencia, que había emprendido una suerte de evangelización secreta, sabiendo que una vez que alguien las probaba se rendía a su sabor y le obsequiaba su absoluta fidelidad. 89 No hoy no traje… Pero te puedo dar la dirección del lugar en donde las hacen. Respondió con picardía. Por favor, se apresuró a decir Edgmont , son las mejores que probé jamás, y te aseguro que eso, es mucho decir. En aquel momento Eloísa, que miraba el mundo con toda la desconfianza que sus escasos años le pudieran haber deparado, no podía todavía terminar de creer que tenía a Edgmont Kurtz frente a sus propias narices, a veces para sus adentros se animaba a aceptar que se sentía más seducida por él, que por la causa que él lideraba. Aunque empapada en ella hasta el cuello, le costaba diferenciar una cosa de la otra. Eran miles las preguntas que le asaltaban al punto de tomar propia voluntad y querer escapar de sus labios sin consentimiento. Todo a su alrededor le resultaba oscuro, El propio Edgmont era como un niño viejo, y todo en él le reflejaba una fascinación total. Sus manos asperas, su voz grave, su barba tupida, la manera en que movía los labios antes de hablar como si estuviera masticando las palabras. Durante muchos años, luego de haber leído aquel texto, Eloísa se dio a intentar interpretarlo, Edgmont era de esa clase de personas que utilizaba ciertas palabras 89

que el rompecabezas siamés se despabile y al amanecer lluvioso del primer día regurgite los restos en ruina del desfile de muertos que en sus sueños repetía

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131 cambiándoles el significado, no al punto de estar hablando de otra cosa, lo que hacía era zambullirse dentro de una palabra hasta encontrar aquello a lo que ésta realmente quería remitir, similar a lo que los comunes entendían, pero mucho alcanzando una raíz esencial. Edgmont lograba rescatar la propiedad, lanoción última detrás de una palabra y era ése el significado que luego le adjudicaba, aun cuando las personas que lo escuchaban o lo leían entendiesen sólo la superficie de lo que él refería. Durante aquellos años de búsqueda Eloísa se dedicó de algún modo a rescatar ese significado último al que remite cada una de sus palabras, hasta llegar a adentrarse en aquello que pretendía participar, para entonces no ya pensarlo sino sentirlo, ineludiblemente en cada porcío de su cuerpo. Luego cuando se sintió lista, comenzó una búsqueda obsesiva por su persona física. Esta exploración la había llevado a lugares desconocidosy recónditos. Supo que apreciaba la soledad y que en soledad habría de hallarlo y cazando pistas, lo siguió. Pero siempre llegaba tarde y encontraba tan sólo el eco su presencia. Pero así se fue enterando detalles de su vida. Por cada lugar que pasaba dejaba un rastro y si bien nunca se quedaba demasiado tiempo en un solo sito, ese tiempo bastaba para que al menos un pedazo de su leyenda se impregnase sobre cada tierra que pisaba. Se enteró que había vivido un tiempo en la Patagonia y otro tanto en Europa, pero que siempre volvía a Bs As. Se enteró también que hubo un tiempo en que fue alcohólico y frecuentó diversas drogas. Supo luego que su meta había sido clara y concisa. Edgmont quería liquidar su cerebro o al menos su mente que no es lo mismo, Lo había hecho a 131

132 modo de castigo -pues había sido su obsesión por estas ideas lo que lo habían alejado paulatinamente de su esposa hasta el punto de no poder evitar su muerte- y un poco a modo de salvación, pues eran esas mismas ideas las que día a día lo atormentaban cotidianamente. Mucho tiempo después lo escuchó de su propia boca: sentía que mi cerebro se resquebrajaba y la resaca me sumía en una oscuridad espesa casi viva. fue por eso que me interné. Recuerdo un día en el baño de un bar. Junto a algunos conocidos nos habíamos encerrado a tomar cocaína, nos abalanzábamos unos sobre otros radicalmente desesperados como si fuéramos buitres hambrientos sobre la carne putrefacta, otras personas que no conocíamos se preparaban también para probar su propio manjar, y uno de ellos nos miró entre resignado y eufórico y sabiéndonos principiantes ya malditos, nos bendijo. “bienvenidos al infierno” profirió desde atrás de una sonrisa podrida para hundirse luego en su montaña de polvo blanco. Sentí en ese momento un escalofrío que me serruchó las vértebras y al levantar la cabeza pude ver el cuadro desde arriba, mis compañeros enajenados, unos encimados a otros, aspirando con impaciencia y nerviosismo como si de eso dependiera el próximo segundo de vida. Durante aquel tiempo, mucho antes de dar finalmente con Edgmont. Eloísa Aprovechó cada trabajo que el diario le asignaba en distintos puntos del país para buscar datos que la pudieran acercarla más a él. Necesitaba respuestas y sentía que Kurtz podría dárselas. Se introdujo también en los laberintos de sus adicciones, para procurar encontrarlo dentro de aquellos muros, pero a nada la llevaron. La gente con la que él había consumido tantos años antes o estaba 132

133 ya demasiado devastada o le había perdido el rastro hacía ya mucho tiempo. Eloísa halló la casa dentro de otra, de una manera peculiar. Había comenzado a frecuentar un grupo de gente que se juntaba con el utópico fin de componer una suerte de resistencia artística. Entre ellos encontró por aquel entonces la familia que había estado buscando durante tanto tiempo. Nunca había conocido a su padre, y su madre había muerto pocos años después de que ella naciera con lo cual había tenido que reconstruir su historia con muy pocos datos y mucho, muchísimo de imaginación. Si buceaba en su memoria en busca de algún recuerdo de su infancia eran pocas las cosas que resonaban. Uno de esos recuerdos le remitía a la casa que habían tenido en Bariloche en el kilómetro ocho. Tenía apenas cuatro años, uno de sus vecinos, un viejo llamado Mario que siempre le regalaba fruta y jugaba con ella, le había construido uno corona de cartón para que ella jugara a que era una reina. Al ver su corona otra vecinita amiga había corrido a pedirle a Mario que también le hiciese una y Mario por supuesto se la había construido. Al ver a su amiga con corona Eloísa se indignó ¿Cómo podía ser que hubiera dos reinas? Tal cosa le resultaba imposible de aceptar. Si una reina era la jefa suprema, no podía haber dos reinas ya que era imposible que hubiera dos jefes supremos, porque entonces ya ninguno sería supremo. Inmediatamente le pidió a su amiga que claudicara al trono que su corona le certificaba y ante la negativa de ésta, Eloísa destruyó exasperada su propia corona sin poder tolerar tremenda contradicción. El siguiente recuerdo remitía tan sólo a un muñeco de 133

134 nieve, otro más le hablaba de una moto de juguete que su tío le había traído como regalo, ella había pedido expresamente que fuera una moto con piloto, y la que le había traído no lo tenía. Una vez más la indignación fue enorme ¿Cómo podía hacer andar una moto si no tenía quien la condujese?90 Uno de los recuerdos más arraigados procedía de cuando tenía escasos dos años. Todos los días Eloísa se sentaba en su pelela a tomar su chocolatada y a escuchar a sus abuelos que le hablaban por ese “misterioso aparato”. Sus abuelos que vivían en Buenos Aires le contaban algunas cosas y le preguntaban otras tantas que Eloísa siempre respondía emocionada, por último y antes de despedirse le contaban aquello que estaban por cenar. A Eloísa hacía un par de días que le venía llamado la atención que últimamente siempre cenaban lo mismo, pero era apenas una incomodidad pues su memoria apenas si retenía los detalles. Aquél día cuando le dijo a su tía que quería hablar con los abuelos se encontró con la desconcertante y terrible noticia: Su tío, por accidente había grabado encima del cassette ¿Cómo del cassette…? ¿Qué es un cassette? Preguntó estremecida Eloísa, que no podía con la desilusión, y en una sola movida no sólo se enteraba que ya no podía comunicarse con sus abuelos, sino que nunca lo había hecho. Ellos le habían regalado un cassette grabado en donde le hablaban y ella sin la capacidad de recordar el día anterior 90

un ejercito de caníbales hambrientos que marcha a la guerra sin perplejo fagocita los propios pensamientos a la espera de reconocerse en el espejo

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135 siempre había creído que realmente se comunicaba en tiempo real. Un par de años después en esa misma casa, una noche de invierno, antes de irse a dormir pretendiendo asustar a su prima, Eloísa le contó que en el bosque de atrás vivía un enorme y feroz lobo que por la noche vendría a comerlas. La prima demasiado pequeña para entender el cuento se durmió placidamente mientras Eloísa permaneció el resto de la noche llorando desvelada asustada por su propia historia. Eloísa recapitulaba su propia vida sentada junto a la ventana. AsHeRiAn estaba más vacía que nunca y los segundos se comían unos a otros atragantándose y a veces, regurgitándose. La casa no siempre había sido así, y no siempre había sido como antes. En el comienzo antes de todo, (no antes de que perteneciera a Barckley claro), la casa tenía solamente 2 cuartos (había sabido tener muchos más y se había empequeñecido con el tiempo). Pero cierta vez, por accidente -tal vez- Edgmont Kurtz se apoyó con demasiada fuerza contra una de las paredes y ésta cedió corriéndose hacia atrás y haciendo un suave ruido de engranajes. Ante la situación Edgmont primero se asustó para volver luego sobre la puerta y empujarla con fuerza, ahora por propia y expresa voluntad. El cuarto comenzó a agrandarse cada vez más, mientras Kurtz se ilusionaba pensando en cómo reacomodaría los muebles en su cada vez más gigantesca morada. Luego de empujar la pared durante tres o cuatro minutos a través de un corredor que se ensanchaba cada vez más como si fuera un embudo de ladrillos se sintió cansado y se 135

136 sujetó contra de uno de los muros laterales respirando con dificultad. Aun sin detener el jadeo miró sobre su hombro y distinguió el rectángulo luminoso que debía indicarle el punto en donde comenzaba el corredor y lo sintió notoriamente alejado, de hecho, no llegaba a distinguir nítidamente los muebles que había en su living. Decidió volver y recomenzar la expedición al día siguiente, descansado y aprovisionado para la marcha. Aquella noche soñó que llegaba a lo que parecía el comienzo de una escalera. A cada lado de ésta se erguían dos Pumas prolijamente tallados en mármol y de sus colas, nacían las barandas de lustrosa madera caoba que subían serpenteándose a sí mismas una y otra vez sobre los peldaños, que también eran de madera se sucedían con una inocencia casi infantil. Edgmont se aventuró, un poco asustado y desconsertado, y los peldaños crujieron bajo sus pasos de tal manera, que le pareció que sentían cosquillas y se reían. Nada estaba mas alejado de la espantosa realidad. Notó que las paredes, construidas en piedra blanca estaban cubiertas por cuadros de todas las eras y representaban a todos los estilos. Pronto comprendió que se trataba de ventanas. Luego de caminar cuatrocientos escalones, Edgmont arribó a una puerta de madera que medía aproximadamente dos metros, Tenía dos enormes argollas de plata pulida que colgaban de cada una de sus hojas. Bajo la puerta había un pequeño piso de azulejos negros y blancos y en cada uno de esos azulejos un número sobre el dintel la figura de un condor debajo. Ante un único roce, la puerta desperezó dejando ante la 136

137 mirada atónita de Kurtz aquel mundo alucinante. Pisos, semipisos y balcones se cruzaban con altas torres, monolitos y plazoletas. Abundaban los tejados negros, y los pisos de piedra cuidadosamente trabajados, columnas helénicas se sostenían unas a otras y todo ello recubierto por plantas y flores de todos los tipos detrás de la abrumadora edificación asomaba los picos nevados de unos cerrors formidables. Le pareció la plaza central de algún templo. La arquitectura le resultó gótica en una primera impresión, pero pronto notó que cada pedazo de aquella ciudadela había sido construido siguiendo un estilo diferente. Así mismo la ciudad estaba ensamblada con justa precisión y se levantaba sobre sí misma a través de numerosísimos niveles y escaleras. Sobre ella, mucho más arriba que las gigantescas torretas, estaba el cielo negrísimo cubierto de millares de aterradoras estrellas, era todo tan lejano que apenas podía sentírlo como propio.91 Las cúpulas atiborras de gárgolas y detalles estrambóticos se encumbraban por sobre todo como vigías y se enredaban entre las sombras que ellas mismas confeccionaban. Más allá de los límites que definían la ciudadela de plazas podían verse los edificios vecinos que la rodeaban. Edificios comunes y corrientes, sin gracia alguna, todos de un color similar, y una desabrida arquitectura, con ventana y balcones que daban al centro de la plaza. Edgmont se preguntó cómo era que nunca había reparado en la 91

de la humanidad perdida sin remedio en sus propios intentos truncos de sentido que cobarde se esconde cel asedio temblorosa de los vivos que se han ido.

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138 ciudadela que se alzaba en el corazón de su manzana y ese mismo día mucho más tarde descubrió que nadie podía verla, y que de hecho nadie sabía que estaba ahí, si es acaso que realmente estaba ahí. Recorrió las distintas estancias y halló en una de ellas a una joven sentada sobre un hexágono brillante. La joven le explicó que no era aun hora de recibirlo y que no podía explicarle por tanto todo lo que tenía para decirle, luego le pidió que se fuera. Al despertar no se sintió perturbado por el sueño y arremetió nuevamente contra la pared. Empujó sin pausa durante horas e incluso días y el corredor se repetía idéntico. Cuando se encontraba ya al borde de la muerte por inanición la pared hizo tope revelándolo a través de un salvaje bramido. Tras un nuevo empujón el muro cedió y se desplomó haciéndose polvo contra el suelo de la misma estancia desde la cual Edgmont había partido hacía ya algunas semanas. Tras aquel incidente levantó nuevamente las paredes y comenzó a estudiar la historia de la casa, para ese entonces, Kurtz había abandonado ya el loquero, por supuesto, y si bien aun no olvidaba a su amor perdido, y despertaba cada tanto a mitad de la noche sabiendo que le faltaba un pedazo, acababa de encontrar un nuevo interés que lo catapultaría hacia la sima de su propia búsqueda. Edgmont soltó una carcajada. Se sacó los anteojos y se reclinó en la silla. Esto es perfecto, dijo. Mucho mejor. Eloísa sonrió avergonzada ¿Puede servir? Preguntó tímidamente. Tenelo por seguro, respondió Edgmont . Estamos cada día más cerca de la victoria y no podemos dormirnos en los laureles. Se lo debemos a todos los que cayeron en 138

139 combate. A los que dieron su vida por esta causa. Ahora sigamos trabajando. Tenemos que tener esto terminado antes de la reunión. Como ya ha sido dicho Eloísa había comenzado en aquellos tiempos lejanos a frecuentar un grupo militante y había empezado a sentirse cautivada por sus promesas. Llevaban a cabo algunas escaramuzas menores contra el orden establecido y sobretodo discutían entre ellos sin mayores consecuencias. Esta gente que se pretendía un grupo de acción, pasaba la mayoría del tiempo organizando proyectos que nunca concretaban. Pero siempre -es sabidose corre el peligro cuando uno juega a un juego sin tomárselo con la seriedad que requiere, de toparse con aquellos que lo practican, pero sin jugarlo. Y eso fue lo que sucedió. Una de las reuniones fue interrumpida abruptamente por la policía y todos fueron arrestados acusados de sedición. Nunca nadie volvió a saber nada de ellos. Nunca supieron que habían sido vendidos por el mismo grupo de acción que lo había creado y manipulado con el único fin de despistar a los organismos de inteligencia que andaban tras ellos. A Eloísa la soltaron poco después de llegar a la comisaría. Nunca llegó a ver los rostros de los captores pero sí a escuchar los gritos desgarrados de sus compañeros al ser atormentados. Nunca supo exactamente por qué la habían detenido, y lo que es peor nunca supo por qué la habían liberado. Esa misma noche, con los ojos tapados, la llevaron en un auto, la dejaron en una esquina previamente convenida con una orden expresa. –Hacé correr la bola de lo que pasó, contale a todos y olvidate de tus compañeros, tuviste 139

140 mucha suerte- Ni remotamente llegó a imaginarse que había sido la moneda de canje exigida a cambio de la información que delataba el paradero de su grupo. Ni que Edgmont había realizado todas las negociaciones. De uno y otro lado. Aterrada, adolorida y confundida Eloísa se arrastró hasta pórtico de un edificio abandonado en el que se refugió. Tenía miedo de volver a su casa o de ir a lo de cualquier familiar o conocido. Se acomodó en unos escalones bajo un balcón que la protegía de la lluvia y allí se quedó dormida mientras lloraba. Cuando despertó a la mañana lo hizo dentro de una cama tibia. Recordó inmediatamente haber visto esa alcoba en sueños sin recordar cómo había llegado y supo también que estaba detro de Asherian, la devoradora, la primitiva, la insaciable Asherian. Y entonces por un segundo lo comprendío todo, comprendío los sueños que había tenido, coprendió el orden de las piezas, y cual de todas esas piezas era la que ella representaba, comprendió también el sentido literal de la existencia que le había tocado en suerte, sintió de pronto un mareo92 Atroz y el conocimiento recíen adquirido fue desvaneciéndose, fundiéndose a negro a medida que el piso debajo de la cama se desvanecía de repente. La caída fue interminable y mientras caía pudo ver primero el horror arremolinado del polo norte y su tormenta desencajada, pudo Ver a Saturno devorando a sus hijos, y las orgías histéricas de fin de año, pudo ver el sello gravado sobre la pared una equis rodeada por las letras K ,R ,E y S y fue testigo del fin caótico del mundo , de una guerra devastadora y de 92

Somos a lo máximo la sombra ilustre de un pasado mortuorio que se manifiesta en el brillo ingenuo de la consciencia.

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141 las manos sobre el teclado, por fín antes de despertar por segunda vez dentro de Asherian sin recordar absolutamente nada, vió cada uno de los pisos hexagonales con anaqueles repletos de libros93.

Te nombro Asherian, Te Convoco Te Invoco Asherian. CasaCarranza tierra de los muertos vivientes Descubre el velo negro que cubre tu mascara sin rostro y enseña tus fauces aserradas que devoran sin saciarse la joven carne inmaculada que te sacrificamos con humildad Que los Hexágonos interminables que albergan tus secretos Se manifiesten transparentes a los ojos de los profetas Que la digestión de la Urbe sea el centro de la Biblioteca Que el horizonte de Saturno sea también El rugido feroz de las murallas Patagónicas Que la orbe del caos acepte la ruina que le prodigamos y nos obsequie la inmortalidad inédita de la ficción. Te nombro Asherian, Te Convoco ,Te Invoco Asherian Te ofrezco mi propia biografía y la de mi sangre por la llave que abre tus puertas de madera negra a la superposición de todas las letras combinadas Te nombro Asherian, Te Convoco, Te Invoco Asherian. Devoradora de tus hijos predilectos Solsticio estival del cono sur Cabra salvaje sin pastor. Te imploro. la cultura para construirte irrompible e inaccesible el fervor para imaginarte con obsesión e intransigencia la constancia para soportar el dolor del propio holocausto La alquimia y la Arquitectura para cimentarte inexorable un laberinto monumental de rompecabezas reversibles la locura para olvidar a todo y a todos los que me rodean y entregarme a la tarea interminable de construir estas columnas que te sostienen estos párrafos que son tu templo

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25 La Nausea Las ganas de vomitar me invadieron, y la desesperación me hizo suyo. Las ideas me salían solas, pero no guardaban conexión entre sí, el resultado no lograba convencerme ni siquiera un poco y apenas si lo soportaba. Lo releía e intentaba justificar lo injustificable. Justificaciones que en algún punto habían sido causa pero que muchas veces eran consecuencia y sólo llegaba a sentir que el asco era ahora parte intrínseca de mi ser. Volvía a releer lo antes escrito y ciertos fragmentos me resultaban realmente buenos, pero el conjunto era intolerable. Me sentía completamente ciclotímico, quería terminar de escribir en ese mismo momento, alejarme y no volver jamás a ella, y al mismo tiempo sentía el impulso de seguir escribiendo hasta el final y de abandonar para siempre simultaneamente. No me animaba a resignar a mi hijo deforme, lleno de errores, y así mismo me sentía incapaz de repararlo. Tenía a mi alrededor cientos de hojas manuscritas, habían sido rellenadas en diversos lugares, la facultad, el trabajo, el colectivo, algún que otro bar, la biblioteca y la librería. Las ideas que contenían me gustaban, pero no podían ser compañeras, y que son también tu carne. Asherian fortaleza, Ciudad y Cosmos Protege entre tus murallas a estos esclavos que solo viven para adorarte y estudiarte para construirte y alimentarte para erigirte como una sombra total capaz de eclipsar el firmamento de los hombres y revelar el camino hacía Ultima fe. Te nombro Asherian, Te Convoco ,Te Invoco Asherian.

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143 así mismo si no las hacía encajar por lo menos a la fuerza otras ya incluidas quedarían huérfanas y desamparadas. En el fondo sabía qué fuera lo que fuere que intentase, sería desbaratado a la postre por los subversivos, cuyas tácticas parecían ganar en la confusión. Por un lado no podía evitar intentos desesperados de darle, sino en el papel, al menos en mi cabeza un orden a todo aquello que venía teniendo lugar, por el otro una voz dentro de mi cabeza me gritaba que no tenía por qué tener maldito sentido y que eso mismo ya quería decir mucho. Demasiado quizás. Durante todo ese tiempo fantaseé con la idea de pegarme un tiro una vez que terminase la obra , tenía un listado de todas las ideas que quería que figurasen y las iba tachando a medida que las iba incluyendo, todo lo concebía como si fuese lo último que estaba haciendo en mi vida , con esa sensación de que tenía que dejar todo en orden para mi partida, no quería que quedase nada por decir, aun si esto implicaba no alcanzar una coherencia manifiesta. Que no se me malinterprete, yo sabía que existía una coherencia, podía presentirlo, simplemente, no podía articularla. No lograba entender cuáles eran siquiera las intenciones de los personajes, a los que adivinaba ávidos de libertad de acción, pero sospechaba con segundas y hasta terceras cuartas y quintas intenciones. Tenían muchas ideas pero lo que no tenían era una historia, o lo que es peor: tenían muchas historias que no podían jugar juntas y que sin embargo eran una. Comienzo a pensar que el sabotaje a mi texto, a mi mente y a mis recuerdos, se parece sin duda al accionar de un virus informático. Troyanos se les llama, por venir ocultos dentro de archivos que camuflan su verdadera identidad y claro está, en un homenaje no muy feliz al caballo de 143

144 madera que los protegidos de atenea regalaron a los troyanos, ignorantes estos, de que en el interior del equino ciclópeo se escondía un ejercito que esperaría la calma de la noche para salir de su guarida y abrir las puertas de la ciudad. Me pregunto con qué pérfido engaño procurarán mis enemigos penetrar más allá de las murallas del frío papel. Y una vez que lo hagan ¿Qué extraños designios me deparará el destino…? Llegado este punto puedo admitir a quien sea que me lee que esto esta literalmente fuera de contros. Como una criatura viva a la cual es imposible encadenar. El texto tiene diversas aristas, Se constituyes en distos puntos del espacio tiempo, en el papel , en el procesador de textos, en la maquina de escribir, incluyo y sobre todo en las redes sociales y el ciberespacio. Tienen que saber que ellos no dejan nada al azar. Controlan y manipulan cada una de mis acciónes escritas, sea en el formato que sea, una vez escrito todo es ficción. Vaya metáfora de lo no escrito94. Puedo escuchar sus cantos detrás de las murallas , y tiemblo, puedo escucharlos como se preparan para la guerra, sé que no tienen nada que perder y tiemblo. Tiemblo porque se lo que hice y se que la venganza no va a ser piadosa.

heraldos histéricos del mal cantemos al fervor icónico que hace al hombre un animal voraz del abrasivo mito heroico y gestas que en su lloroso afán de un acontecer trascendental destruyen con su paso asolador el gran fraude del ser universal y su inpiadoso soplo redentor.

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26 Engranajes del futuro En las profundidades de los fortines de Asherian el clima estaba enrarecido. Seguían llegando noticias sobre los constantes fracasos de las células militarizadas. No se decía a viva voz, pero sabían sobremanera que la resistencia armada no tenía chance alguna contra la fuerza del estado y que su función, casi suicida, había sido desde un primer momento resistir, contener, confundir, mientras los proyectos políticos y psicológicos se fortalecían en los expedientes dentro de la fortaleza, esperando ver la luz. Edgmont sabía mejor que nadie que a pesar que la lista de caídos se engrosaba día a día la victoria estaba cada día más cerca. Los cabecillas, con Edgmont a la cabeza reunidos alrededor de la mesa hexagonal pasaban revisa de las novedades y la organización. Cuando hubieron terminado de ocuparse de los casos más apremiantes, Edgmont tomó la palabra. Discípulos, ha llegado el momento de develar el fin último de nuestro plan, dado que el constante trabajo de nuestros aliados ha llegado a su punto máximo de maduración y si bien no debemos descuidar la resistencia es imperante, avanzar sobre el final. Mientras el enemigo aún se ocupa de comprender las causas y consecuencias de la fase 1. Cuando eso mismo fue anunciado en gorma general. Eloísa, y los demás lo miraron atónitos y ansiosos. Habían trabajado desde un primer momento, sabiendo siempre que colaboraban a la causa, pero sin saber exactamente qué papel cumplían en todo esto y mucho menos conocer el proyecto final del que siempre les habían hablado. 145

146 Edgmont se paró, dio un corto trago a su vaso de agua. Y se dirigió a los suyos. Luego de reflexionar e investigar hemos llegado a una conclusión ineludible. Tenemos que construir un libro inverso. Es nuestra última oportunidad. El objetivo final de todos nuestros procedimientos es lograr invertir los roles. ¿Qué es lo que tenés en mente Edgmont? Preguntó Eloísa para sus adentros. Tenemos que lograr trasformar al enemigo en nuestro personaje, para entonces controlar qué es lo que escribe sobre nosotros. ¡Eso no puede ser sencillo! Exclamó uno de los cabecillas que lo acompañaban y luego agregó. Pero que nadie espere simplicidad, es probable que nos hallemos frente a la apuesta más arriesgada de todas las que hemos hecho hasta ahora. Edgmont volvió a tomar la palabra. Ante todo, debemos hacer enfurecer al enemigo hasta el límite de su temperamento, y justo en el momento en que tire su golpe más poderoso para destruirnos y deje al descubierto su punto más débil deberemos atacarlo sin misericordia. Lo llamamos proyecto Berzerker. Deben saber que todos nuestros movimientos previos fueron los escalones necesarios para alcanzar éste. El momento del ataque final. ¿Y qué va a pasar con las células militarizadas? No podemos dejar que sigan muriendo ganado en el matadero. Preguntó uno entre la multitud. Edgmont respondió. Las compañías militares también, en este punto habrán de cambiar radicalmente sus tácticas. Para ellos, la guerrilla urbana ha terminado y el proyecto Gestalt ha comenzado. 146

147 No hay tiempo que perder. El eslabón final de ambas acciones deberá coincidir cronométricamente. Va a ser urgente llevar registro de los acontecimientos: del momento en que ocurra cada cosa dependerán el triunfo o la derrota. Debemos ser capaces de controlar cada segundo, cada circunstancia cada acontecer. El mundo debe sucederse según nuestra conveniencia. Compañeros. A sus máquinas de escribir. La gloria de Keres95 y la Revolución depende de ustedes. Cuando leí ese fragmento apenas si pude seguir respirando. Podía intuir por otras pistas descuidadas que llegaría ese momento, pero nunca hubiera podido adivinar que sería tan pronto y de forma tan radical. En una historia, por ejemplo, una novela, eso debía de suceder mucho más adelante y de una manera más gradual. Imaginé que una información tan importante no podía haber quedado tan a la vista y que quizás se tratara justamente por eso una trampa mortal, de un señuelo. No tardé mucho en desechar esa idea. Habían cometido un error fundamental, el error que dé más fracasos puede jactarse en la historia de la humanidad: no había sabido actuar con paciencia. Repensé durante unos minutos, releí parte por parte y conjeturé futuros 95

Keres es la nada misma. Una visión pesimista del mundo y sus habitantes en una amplia gama de posibilidades que busca cristalizar esa visión a través de la filosofía y la guerra. Abrevan de diversas corrientes como el cinismo, el romanticismo, el futurismo, el anarquismo, el nihilismo, pero no se casan con nadie. No creen en la manada como un valor positivo y no creen que la decadencia del mundo sea necesariamente algo de lo cual lamentarse. Le cantan a la cuenta regresiva del ser humano odas de hedonismo violento porque creen que la suya es en última instancia una existencia poética y heroica. No creen en la en la nueva moral que hoy gobierna el mundo desde la corrección política y la extendida pretensión de un posible progreso humano basado en la espiritualidad y un cambio evolutivo de la consciencia. Sin embargo, celebran los resultados catastróficos de esas visiones que consideran absurdas cuando chocan unas contra otras y se hacen trizas dejando detrás un montón de cadáveres filosóficos.

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148 acontecimientos, ya que, a fin de cuentas, eran ellos mis personajes, yo los había creado y conocía su mierda más íntima. Sus puntos más débiles y decadentes. Pero del mismo modo en que sus declaraciones me erizaban hasta el último poro de la piel, sentía cierta alegría. Era como si Edgmont hubiera jugado todas sus cartas de golpe en una sola mano y hubiera perdido. Si acaso ganaba se trasformaría en un héroe, en un ícono de su generación, en un portavoz de su propio estilo de vida. Si perdía miserablemente, siempre podía transformarse en un mártir, muerto en nombre de sus ideas, coherente hasta el fin, un héroe romántico con destino de calle y estatua. Y si acaso tan sólo le tocare el olvido, el fracaso absoluto sin lugar siquiera para el roce del más explotado y efectivo cliché épico repetido hasta el hartazgo desde el Gilgamesh sumerio hasta el Guevara de la independencia. Si tal cosa sucediese, siempre quedaba el conformismo hipócrita, la culpa redentora y por qué no, alguna mínima cuota de expectativa y resurrección. Pero Edgmont había mostrado sus cartas y lo que yo tenía para él reservado, era mucho peor que el más ignominioso de los olvidos ¿Cómo es que había llegado a esta situación? No era nadie, pero había construido desde los cimientos un monstruo que había tomado el control total de sus acciones. Los sentimientos melosos hasta la intoxicación que a veces uno siente por su propia obra a la que se aferra como madero en medio del mar, habían sido tapados por una máscara monstros impenetrable de acero macizo capaz de ocultar hasta el más mínimo vestigio de humanidad. Las drogas, que siempre habían estado ahí, acompañando el camino, pero en semejante situación habían reemplazado los agujeros vacíos por agujeros aún más profundos, pero 148

149 mucho menos perceptibles. En algún punto, notaba un paralelismo no casual con la historia que yo había construido para Edgmont. Él también había construido de sí mismo un personaje que poco a poco lo había ido suplantando. Y quizás lo más grave, o al menos lo más mordaz del asunto, era que todo comenzaba a salirle bien. Haciendo las cosas mal, obtenía mejores resultados. Lo único capaz de sostenerlo y evitar una última e impecable caída era la culpa. Esa sensación de traición que lo embargaba cada vez que pensaba en el pequeño que había sido alguna vez y que siempre miraba, asustadizo desde un rincón. Sin embargo, aquello no era suficiente. Poco a poco, iría abandonándolo todo: El trabajo y los estudios los había ido reemplazando por utopías, por sueños típicos de artista marginal que gustaba de creer que era, y lo peor de aquello fue que los resultados, fueron los anhelados, por ende, el personaje, repugnante comenzaba a comerse al viejo arquitecto que sobrevivía tan sólo, en esa sensación de haberse vendido, como si en su cuerpo niño y adulto compitiesen constantemente por la posesión de la voluntad.96 96

Keres no quiere salvar el mundo. Quieren que se prenda fuego y quieren bailar alrededor de ese fuego cantando himnos apocalípticos rebosantes de belleza. No porque deseen el mal explícitamente, sino porque saben que la raza humana es un despropósito en sí mismo en tanto y en cuanto especie consciente de los horrores que los rodean, incapaces de cristalizar solución alguna. No anhelan sueño ludita alguno. Para ellos la solución no es volver a un estado anterior a la conciencia, convertirnos en animales, ni desaparecer para dejar que el mundo siga su curso natural. Creemos al contrario que la tecnología es la única perspectiva humana deseable, pues por un lado simplifica la auto aniquilación y por el otro la superación evolutiva artificial: Robots capaces de reemplazar paulatinamente al ser humano en su tarea de conquista y conocimiento del universo con infinitos mejores perspectivas. Sus objetivos inmediatos son cristalizar un corpus filosófico estético multifacético y poder tomar el poder a través de las armas para desde allí cristalizar sus

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150 Ella había sido la última posibilidad. La rama de la cual sujetarse cuando el ahogo es inminente, pero Edgmont no quería salvarse, no quería una rama para arrimarse a la orilla, él quería una rama para mantenerse a flote, entre medio de una fosa de agua arremolinada. Y un suelo firme que se extendiera idéntico hasta una muerte simple y sin mayores sobresaltos. Quizás por eso, fue que ella se fue muriendo, pulverizada por sus borracheras y la cocaína, agotada de verlo tirado en una esquina esperando que el éxito pasara a recogerlo. Encima el éxito había pasado por delante, no una sino varias veces, las suficientes como para que él se diera el lujo de correrle la mano y así mantener incluso, el orgullo de no haberse traicionado del todo, de no haberse pasado toda una vida escupiendo verdades hipócritas acerca del mundo para subirse luego al primer tren que le ofreciera llevarlo a la cima a cambio de un par de favores. Al decir esto sentía un poco de lastima por Edgmont, ¿por qué no un poco de autocompasión? Había creído en el surrealismo, el existencialismo, en el nihilismo y toda esta concatenación de ismos que le habían servido de flotador, a él que se creía tan libre pensante tan ajeno a la influencia, habían sido al mismo tiempo una causa y una consecuencia de su temperamento, de algo en él, que hubiese dicho cualquiera, era intrínseco y parecía un destino marcado. Y así fue como poco a poco su ideología se había ido acomodando a todo cuanto lo rodeaba.97 Era la coherencia ambiciones. 97 Son una sociedad secreta del nuevo milenio. Tecnócratas Nihilistas. Viven a la velocidad de un mundo que cambia a cada segundo de modo arrasador. Son el Leviatán del Aquí y el ahora arrollando con sus fauces mecánicas cualquier intento fútil de

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151 absoluta, como si el universo mismo fuera de por sí amable y afín con su forma de observarlo, y el arte, o aquello que él gustaba de llamar arte, era sin duda terreno más fértil para conjugarlo. Pero… ¿Era arte? ¿Merecía ser llamado arte? No importaba. Sólo concernía hacerlo y confiar en lo que le parecía estar al menos predestinado a cumplirse ¿Triunfar? demoler por completo el presidio al que se sentía amarrado, sin remedio. Aquella boca hambrienta que venía mutando siendo siempre los mismos colmillos que masticaban la carne fermentada. y se creían sin embargo elegidos para vencer. Cada vez era más fuerte, lo sabía de manera sobrada y sin embargo estaba tan convencido de su fe que me producía de una envidia tan secreta como insoportable. Pero debía de admitir que Edgmont era mi álter ego, mi némesis por excelencia. y precisamente por eso sabía, creía saber en ese entonces- perfectamente cómo destruirlo.98

esperanza que creen insensata, regurgitando los desechos e erigiendo un ídolo monstruoso con ese resultado. Son entidades individuales que trabajan para construir y dar a conocer una nueva forma nueva de vivir el fracaso del proyecto de la humanidad. El suyo es un grito de guerra contra la realidad. La divergencia, la diferencia, el choque (aún entre ellos), antes que cualquier bandera que los pueda unificar y totalizar. Keres es el caos. Una bomba que comienza dinamitando sus propias ideas y que sigue con las ajenas. 98 ¿Porque Keres? Basta echar un vistazo al poema épico inconcluso El escudo de Heracles (248-57) “Las negras Fatalidades rechinando sus dientes blancos, ojos severos, fieras, sangrientas, aterradoramente se enfrentaron a los hombres agonizantes, pues estaban deseosas de beber su sangre oscura. Tan pronto como agarraban a un hombre que había caído o acababa de ser herido, una de ellas apretaba sus grandes garras en torno a él y su alma bajaba al Hades, al frío Tártaro. Y cuando había satisfecho sus corazones con sangre humana, arrojaban a ése tras ellas y se apresuraban de vuelta a la batalla y el tumulto.” Por eso Keres.

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27 La maquina funciona Cuado los militares encontraron el escrito, que yo mismo me encargué de hacerles llegar. Leyeron uno por uno sus capítulos y supieron que estaba en problemas. No entendían cómo, pero ese conjunto de palabras, oraciones, y frases, encerraban dentro de sí, datos confidenciales, absolutamente secretos y que nadie debería conocer y estaban allí subidos a una pagina, capitulo por capitulo entre medio de otro monton de obras. Claro que los datos no estaban al alcance de todos, no había un cartel que dijera en letra grande y clara “Datos secretos que nadie debería saber”. Los datos estaban fragmentados, distribuidos a lo largo de toda la obra, e incluso había quienes decían que la presencia de aquellos datos, respondía exclusivamente al azar y no a una intención previa de agun fulano de colocarlos allí con algún oscuro fin subversivo. Los militares que pensaron de esta última manera fueron precisamente, tildados de subversivos y acusados de querer encubrir un complot internacional. Estas personas. Han descubierto la verdad y pretenden divulgarla aseguraba desencajado un hombre alto chupado y nervioso que ostentaba el grado de Generalisimo. No es bueno que cierta información compleja sea manejada por conspiradores antipatriotas99. La información, estoy de 99

el sol brilla como un muerto sin recuerdos, como una bailarina desnuda moviéndose lentamente al son del apocalipsis, como un ojo ardiente que nos lame con su lengua de fuego nuclear hasta hacernos comprender el camino real de todo y al caer la noche las sombras proyectaran el entendimiento cabal de la monstruosa oscuridad que nos rodea y el convencimiento de que el control de dicha oscuridad es lo

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153 acuerdo, debe ser compartida con el pueblo, pero sólo cuando esté listo para recibirla, y hoy en día, es claro que no lo está. Hay todavía muchas semillas apátridas dando vuelta en esas cabezas, y por eso mismo debemos considerar que cualquiera que intente conocer o divulgar más de lo que esta honorable junta dispone que es bueno conocer, debe ser considerado un traidor a la patria y a su sagrado bienestar que a nosotros nos toca gracias a Dios salvaguardar. Como un niño pequeño el pueblo necesita que se lo lleve que se lo eduque y a veces que se le mienta por su bien, y cuando no obedece, un castigo o incluso un chirlo pueden ser siempre buen correctivo y ejemplo para el resto. Los hombres alrededor de la mesa asintieron enérgicamente. El hombre flaco se paró, caminó hasta una Pizarra y marcó una serie de garabatos. Lo que está marcado acá, son los capítulos que ya han sido intervenidos, no hay mucho que pueda hacerse con ellos, son como frutas que ya están podridas, debemos enfocar nuestro esfuerzo en salvar a las que aun no han sido infectadas de ser posible y principalmente en preservar al único que puede sacarnos de la pesadilla en la que estamos inmersos y convertirla en algo mucho peor. En un infierno consciente de si mismo. no se trata tan solo de estas notas torpes que funcionan como el hilo conductor de la locura y la alucinación sino de la silueta salvaje de un complot mucho mas grande, El de los Templarios escondiendo el Santo Grial en las entrañas de la Patagonia, El de los Nazis buscando al Parsifal de Chrétien de Troyes ( que no casualmente es el inventor del amor) , siguiendo ese camino que antes siguieron los españoles y los Conquistadores del decierto, y luego las oleadas de Israelitas procurando critalizar el Plan Andinia. Fuerte argentino, Bajo el gualicho. La puerta de telsen. Todos Buscando la ciudad de los cesares. Siguiendo las pistas dejadas por los alquimistas buscando la copa de Cristo, que todos Saben, no es otra cosa que el paso Hexagonal donde la curvatura del espacio tiempo es infinita

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154 árbol, Dios no quiera que necesitemos llevar a delante una poda total, pero así fuere, no deberá temblarnos el pulso a la hora de empuñar las tijeras. 28 Providencias La historia no es lisa, la historia no es suave. Su suceder no está definido ni es acaso uno. Menos cuando sucesivas voces la van articulando, corrigiendo, adornando y ordenandola a su antojo. Por eso las manos de los conspiradores se mueven rápido sobre las teclas de sus máquinas de escribir construyendo el Retrolibro, mientras allí afuera, en la calle sus colegas preparan a la ciudad para el asalto verde, el principio del llamado proyecto Gestalt. La historia no es lisa, la historia no es suave. Menos cuando son varias las historias, y mucho menos aun cuando son varias las personas, cada una de ellas con sus múltiples versiones contradictorias dentro de sí mismas, y mucho más contradictorias en relación con las demás percepciones. Las historias no son dóciles, como un campo de nieve virgen, o un plano de césped recién podado. La historia es más bien como la ladera de una montaña pedregosa, abrupta, áspera, y con numerosos desniveles. Aun más, se parece a un peñasco, o más bien millones de elloss, cayendo a gran velocidad por esa ladera rebotando cada por distintos despeñaderos, haciéndose polvo, y entre sí forjando con sus suceder abrupto nuevas calzadas. Dejando de manifiesto distintos detalles. Detalles aislados que son en sí mismos absolutamente únicos, aun sin ser realmente aislados. Y todas las historias se pretenden una en medio de esas 154

155 carreras desesperadas que se cruzan y se chocan, que se amalgaman y se expulsan, que se fusionan y se abortan con la ansiedad atolondrada de un adolescente ensayando sus primeros pasos sexuales, todas esas remembranzas que se adjuntan a veces con sutileza y otras tantas con la más brutal presión, y con un dejo de reminiscencia que a veces de tan pegajoso resulta incómodo. Cada tanto, sólo una charla, tiene el poder de guardar entre sus líneas toda una historia, a veces el solo recuerdo de un lugar, de una mirada, de un aroma, o de un gusto son capaces de resumir toda una vida, o muchas de éstas. En ciertas ocasiones, basta con una frase, con un nombre para condensar todo lo demás. Muchas otras historias no bastan con contarlas tal como sucedieron, puesto que no es así como las recordamos, lineales, con un comienzo y con un final. Cuantiosas veces incluso recordamos cosas que ni siquiera sucedieron u obviamos entornos que sin ninguna duda fueron definitivos. Eso es la historia, muchas historias, infinitas tantas como queramos ver y todas ellas incompletas hasta el hartazgo, incoherentes y tendenciosas hasta lo inimaginable, llenas de agregados y de cosas dejadas a un margen. La historia es una linda manera de contar algo que sucedió básicamente de otra manera.100 Y que se basa en recuerdos 100

Ahora el ser se presenta como la rompiente furiosa de olas psicóticas contra la frontera de la mente. Recostado al lado del fuego. viéndolo crepitar lentamente creí ver en las brasas las luces cálidas de una ciudad nocturna enseguida comprendí que era la humanidad ardiendo en la hoguera de la humildad reducidas a cenizas áridas como consecuencia de su falta de valor. Aquella luz era la mismísima Ultima fé, sueño de todos los filósofos, de todos los aventureros, de todos los conquistadores, de todos los piratas y saqueadores. Con los infinitos cielos proyectados como mil millones de vigías ciclopes y aquel arbol insensato cumulo de

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156 específicos extirpados de su entorno. Una sucesión de hechos cuya esencia no puede ser escrita y cuando así se hace es porque no hay allí una verdadera historia, es porque allí los huecos han sido rellenados. La carne sangrante y ardiente tapada con piel, para que parezca que a fin de cuentas tiene todo un poco más sentido ¿El verdadero sentido? Ése nunca lo recordaremos, jamás podremos saber cómo fue que se sintió tal cosa en tal momento, salvo claro en esos momentos casi mágicos en donde el cuerpo parece sentir en cada fibra un ser distinto, ya ajeno y enormemente reconfortante que nos remonta a una existencia ya extinta pero completamente nuestra. Somos esencialmente aquello que ya no somos o mejor dicho la forma en que recordamos aquello que ya no somos. Y eso es básicamente nuestra historia. Esta historia en cambio, es completamente diferente.

errores innenarrables y ornamentos que durante horas me hablo con sus rostros llenos de dientes. Once caras en total cambiando de forma constantemente, siendo cada vez mas terribles y sobrecogedoras, me revelaron verdades indecibles durante horas, conexiones increíbles, Un poco mas lejos el perfil negro de las montañas cubiertas de bosques negros hacían guardia con sus afilados picos negros proyectandose duplicados en el negro cielo y en el lago negro que se mecía amenazante como si una vieja sombra hubiera despertado al llamado mudo del miedo.

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157 29 Dios ha vuelto Continúo siguiéndoles el juego y para ello creo un universo similar, lleno de simbolismos que desviarán su atención. Me permiten juguetear un poco más con ellos como un felino con su presa antes de darle muerte. El aparato represor sigue inconcientemente mis órdenes, aunque se encuentren ellos en definitiva también subyugados por mi pluma. He pensado que debo enfrentarlos a un dios palpable. Hacerme cargo de mi condición de creador. Por otro lado Tengo que hacerlos sentir importantes. Me propuse construir un mundo de personajes y conspiraciones que le diese un sentido literal a su lucha. Y Edgmont , poco a poco se arrima a mi trampa mortal. Sé que de todos ellos, es la persona ideal para poner a mi lado, para hacerlo jugar a ambos bandos. 101 La traición sería inminente ¿Qué mejor modo de destruirlo que hacerlo traicionar sus propios ideales? Aquellos que lo trasformaron en el líder innegable de la revolución detrás 101

Primero adoré a aquellos seres, los supe venidos de las estrellas hace eones de un sitio lejano y albino. Luego cuando supe lo suficiente, de su geometría y alquimia, los sometí a mi voluntad y ellos me adoraron y me obsequiaron los seis ejércitos de los que hablaran las profecías de Salomón. Domine el modo en que aquel arbol cambiaba sus rostros y quise que fueran serpientes. miles de ellas. Como una enredadera capaz de ahorcar al mundo. Entonces la serpiente mas grande enredada al tronco del arbol me miro expentante. le devolvi la mirada en silencio y tocando suavemente su inmenza cabeza triangular le dije: Te llamaras Berzerker. y dicho esto arroje un cubo de agua helada del lago sobre las brasas que silvaron y se deshicieron en volutas de vapor ardiente dando paso a la negrura original que lo devoro todo dejandome solo y en silencio una vez mas.

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158 de los renglones caerán como moscas en una pegajosa tela de araña cuando por fin me canse de usar a Edgmont para mis propósitos y lo convierta entonces en el instrumento último de mi victoria. Eternamente la historia le deparará el lugar más deshonroso al cual es posible aspirar: el círculo último del infierno Dantiano reservado sólo para los traidores.

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30 Comunicado número doce Se informa a la población que la Junta de Comandantes Generales ha determinado que sea reprimido con la pena de reclusión por tiempo indeterminado el que por cualquier medio publicare, trascendiere o pregonare texto o iconografías procedentes o imputadas a asociaciones ilícitas o personas o grupos consagrados a movimientos sediciosos o a la subversión.102 Será sometido con reclusión de cadena perpetua, el que por cualquier medio divulgare, transmitiere o revelare informes, publicaciones o dibujos, con a intención de trastornar, damnificar o difamar las acciones de las Fuerzas Armadas.

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Intento unir todos los símbolos intento decifrar su significado, el triangulo intuyo se trata de un cerro. El hexagono naturalmente remite a la biblioteca y en algun punto a Saturno, el planeta y el Dios. Su festejo del fin de los tiempos, del caos y el logos que renace cuando el sol invicto se reencuentra con la cabra. Me siento como un hamster corriendo dentro de una rueda. rompecabezas maldito a través de tus once piezas construyes el cosmos y también su inversa contienes el primer rayo de luz que brilla en el día y la ultima estrella de la noche que se apaga. La nada que antecede al ser y lo precede y el ser que es uno solo y solo uno. Eres la cabal comprensión de cada pieza, el logos que percibe su frontera con el mundo y también la ilusión atroz de ser el desenlace moribundo, la solución falaz del acertijo que es tu cuerpo y ya resuelto se disipa indiferente como el miedo al despertar de un Dios asustadizo que una vez se soñó a si mismo muerto.

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31 La escucha Edgmont garabateó una nota con birome sobre la hoja escrita a máquina, Eloísa lo miraba recelosa desde una esquina, hundida en un sillón, espiando por sobre el libro. Edgmont Juntó la hoja a otro montón y acomodó el montón sobre una esquina de la mesa, golpeándolo suavemente por el canto y luego por el otro. Se desperezó, se sonó el cuello junto a la espalda y suspiró. Estamos cada vez más cerca. Dijo. Eloísa le sonrió quizás por última vez. Me siento tan bien de que hayamos terminado, de saber que a partir de ahora vamos a tener una chance, aunque sea mínima de tomar control de las cosas, de escribir nuestra propia historia. Eloísa bajó su ejemplar de la primera versión del libro inverso y masticó la propia saliva. Ya pariste, dijo sin parar de sonreír una sonrísa que por momenos no era completamente sincera.103 Sí, puede ser, aunque en realidad no. O sea, me lo imagino al revés, pienso en realidad que cuando uno termina las cosas de alguna forma estas cosas se mueren; Esto por ejemplo nació con las primeras ideas y vivió a medida que se lo fuimos escribiendo y ejecutando, cuando terminamos un plan, el plan se muere y por eso es que en el fondo me duele. Esto ya está, ya se terminó. Ahora sólo falta el funeral y la resurrección. Pero se va a tratar de una nueva 103

Es natural imaginar, o tratar de imaginar. Café o whiskey de por medio el triángulo que conforma el proyecto, por un lado, el proyecto Berzerker, por el otro el Proyecto Gestalt. Cualquiera que no estuviera versado en la simbología diría que son lo mismo, o que no existen, o que son producto de mentes enloquecidas por el encierro.

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161 vida, independiente de nosotros, para entonces estaremos preocupándonos por la nuestra. Eloísa miró el techo pensativa ¿Y después? ¿Qué nos queda para después? Necesitamos construir más de un libro. No podemos todo dejarlo a la suerte de una única arma. ¿Ya tenés algo en mente no es cierto? Estuve pensando que el personaje podría ser una chica para no ser demasiado evidentes, una chica que en un momento se dé cuenta que se convirtió exactamente en lo que no quería llegar a ser y en función de ello decida componerlo tomando medidas drásticas y bueno, en definitiva, sería la historia de un viaje. Siempre toda historia es la historia de un viaje. De mientras imagino otra historia que se va a mezclar con ésa, la idea es que todas las personas incluyéndonos a ambos estamos programados, entonces todos actuamos de la manera en que se espera y se puede calcular como actuaremos frente a ciertas situaciones que nos suceden en la vida. Hacemos lo que de alguna manera se puede intuir que hagamos... todas las personas ¿Entonces lo que vos decís es que existe algo así como el destino? No; lo que existen son modos de control no de destino. bueno esta historia trata de una chica que decide no hacer lo que se supone que tiene que hacer. Mmmm, vos te referís a un destino, por ahí no el entendido por los orientales ni por el new age o los jipis... pero un destino al fin. Puede ser pero es una programación desprogramable. O sea, todos, vos yo y todos los demás hacemos lo que se sabe que vamos a hacer. Cuando sos chico y te dicen ya lo vas a entender se refieren a eso. Por eso te decía lo del 161

162 destino. Uno crece, vive y le pasa aquello que todos sabían que le va a pasar y entiende el problema y ahí esta el quilombo ¿Qué pasa cuando alguien se vuelve impredecible? Pasa que todos en su entorno se vuelven paranoicos y esta chica es así: impredecible. Es decir se da cuenta que esta haciendo lo que se espera de ella que haga por más que entonces lo entiende y le parece bien. Se da cuenta que es como si le hubieran leído el futuro un par de años atrás, entonces decide que no quiere eso y de algún modo larga todo a la mierda abruptamente y emprende un viaje. El azar es la única solución factible al determinismo de lo que que entendemos por voluntad. ¿Un viaje adónde? Me imaginaba la playa, pero es indistinto. Una moneda al ire, dados, lo importante es renunciar a la toma de desiciónes conscientes. ¿Y qué pasa allá? Allá va descubriendo cómo durante los años anteriores perdió su identidad y poco a poco sin darse cuenta y silenciosamente lograron atraparla y formatearla, y entonces empieza a intentar recuperar y encontrar el verdadero sentido de estar viva porque empieza a descubrir que lo que hacía era completamente maquinal. ¿Y cuáles eran estos sueños y esa identidad de la que te referís? Sueños adolescentes, quizás infantiles que después con el tiempo siempre terminan por corromperse, sueños acerca de no perder la inocencia, de no dejar de ser una nena en algún punto, de no perder la fantasía de libertad, sueños de utopías sueños no caer en esa trampa en la que al final todos terminamos cayendo ¿Y esta chica qué tiene de distinto? Empieza a darse cuenta cómo de a poco se fue olvidando y cómo de a poco se fue volviendo una más ¿Y de 162

163 eso cómo llega a darse cuenta? ¿Cuándo se va? Claro. Ahí empieza a despertar a la ilusión cuando manda todo al carajo y se da cuenta que está jugando el mismo juego pero desde la esquina de enfrente, es decir, convencida de hallarse ya a salvo de sí misma. Y de repente se da cuenta que se convirtió en aquello que no quería, pero con la gravedad de haberlo mantenido oculto detrás de un disfraz. Entonces decide tomar cartas en el asunto ¿Y eso cómo vendría a ser? Supongo que primero debería deprimirse y después en alguna conversación reveladora decide abandonar la toma de desiciónes. ¿Se auto aborta de la sociedad? Sí. Ésa es la pauta, me gustaría. Imagino algo muy visceral donde la protagonista está tan pegada que, para desprenderse, la carne se desgarra y los fluidos explotan. Sólo entonces se da cuenta lo impregnada que se hallaba. Sobreviene el dolor del aborto en sí y por fin lo logra. A partir de ahí empieza a ver todo desde una óptica distinta porque ya no está adentro de la caverna y se percata del poco sentido que tiene toda una vez que uno puede verlo desde afuera. Cuando se termina de dar cuenta comienza ese viaje en donde irá conociendo gente y descubriendo, finalmente, el sentido de su vida. Que por supuesto concluye al a aceptación consciente del No sentido trascendental. Eloísa guardó silencio. Frunció el ceño y se refregó los ojos. Digamos que me siento un poco identificada con tu personaje ¿Por qué? La sensación que describís… Siento que nos estamos saliendo de quienes habíamos soñado ser.104 104

Teorías paranoides, fantasías de complot que esconden conpiración bajo conspiración desvíos del verdadero plan.

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164 Lo que le pasa a todo el mundo es la primera parte, creer ser distinto siendo sólo la otra cara de la misma moneda. Lo raro es eso que la hace tan especial y admirable: darse cuenta y hacer algo al respecto. Edgmont , decime una cosa… al final… ¿Se va a ir de viaje? Claro, va a largar todo, la mujer quizás tenga su trabajo, sus estudios. El viaje debería ser para siempre. Por ejemplo, se va a vivir al medio de la selva que es muy distinto que irse a visitar las capitales europeas: Lo que quiere es abortarse y nacer nuevamente. Es la situación de muchos de nosotros. No, me parece distinto, me estoy refiriendo a alguien que se percata que de nada le sirve hacer las cosas que se supone que deba hacer y que sin embargo se encuentra haciéndolas y no sólo haciéndolas sino defendiendo el hacerlas. Entonces se da cuenta en algún momento que quedó atrapada en medio de una telaraña que siempre repudió y no entiende de qué manera llegó hasta ese punto si siempre pensó estar del otro lado de la vereda y se da cuenta de que sutilmente fue aceptando cosas y cediendo otras hasta ser una más. Entonces pone los ovarios sobre la mesa y decide romper con eso: Es abortarse y nacer de nuevo como una persona libre de si misma, porque en el fondo lo que le faltaba eran los huevos para ser lo que realmente soñaba o sea No ser105 , y como consecuencia de ese florecimiento los adquiere. A partir de allí se hace a la aventura. En esa aventura va recorriendo y entendiendo lo que le pasó. ¿Y qué es lo que descubre a raíz de ese viaje? 105

Aquellos sin formación no repararían en la vitalidad de Asherian, ni en las sutiles oscilaciones de Keres, Nunca verían la puerta de la librería que conduce a sus entrañas. Nunca sospecharían sobre el papel central de la Célula Patagonia .

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165 Fundamentalmente descubre el sin sentido obvio de muchas de las cosas que nos rodean por no decir de todo, y que sin embargo aceptamos sin chistar e incluso llegamos a defender ¿Y entonces? ¿Qué hace una vez que lo descubre? ¿Cuál es su nueva vida? Y bueno vamos a tener que trabajar en eso. Lo único que te puedo adelantar es que no se queda en su nuevo y hermoso mundo sino que vuelve una vez más… pero silenciosamente y sin darse cuenta se queda nuevamente encerrada en la gran máquina. O sea...: pierde. No te voy a contar el final. ¿Te puedo hacer un comentario? Claro. El problema que yo veo es que para encontrarse se tenga que ir a la loma del orto porque no es hacerle frente al problema, es evadirlo. Depende, o sea, no existe una obligación universal, que te obligue a que ciertas cosas sean tu responsabilidad. Quizás para otra gente sería evadirlo. Sí, porque todavía está pensando desde adentro. Afuera te vas a ver con mejor perspectiva, pero seguís siendo vos. En cambio lo que hace esta mujer es salirse. renunciar. Al renunciar no juega más y si no juega más las reglas del juego no le atañen. Es como que otros estén jugando al Ludo y vos te levantes. Ya está. No participar del juego no te convierte en un cobarde te convierte simplemente en alguien que tiene otras cosas que hacer. Los que están metidos dentro del juego van a seguir juzgándote con las reglas del juego porque no van a concebir la posibilidad de no jugar más , de una existencia no-juego ... no saben que la nada precede y antecede al 165

166 ser, y pasan su vida jugando y jugando y jugando y por ahí sienten ganas de no jugar pero no lo hacen porque piensan que si se levantan y no juegan más las reglas del juego siguen atañéndolos, entonces obviamente con esas reglas perderían rotundamente porque los demás seguirían el juego y los pasarían por arriba. Lo que no saben, es que una vez fuera, las reglas ya no son propias. Es el punto de quiebre es entender que las reglas conciernen a quien decide jugar, si vos no elegís ser parte las reglas no te alcanzan. Para no ser parte tenés que levantarte de la mesa e irte. Está bien, igual hay algo que no me cierra. Decime ¿Irse a la mierda nunca ayudó a nadie, o sí? Es metafórico irse a la mierda, eso es abandonar quien sos en el mejor sentido de la expresión. ¿Por qué? Reinventarte es volverte descartable, negar toda tu vida y cambiarla por una cero kilómetro. No, reinventarte es romper esas cadenas que te diste cuenta que tenías. ¿Por qué? Vos o yo somos personas que estamos atadas a todo esto, al igual que todos. Sí, no lo niego. Mi personaje sería una persona igual a nosotros pero con huevos, una persona que no putearía como lo hago yo sin hacer nada al respecto ni llegaría al punto de llegar a aceptar tantas cosas como a veces hacés vos, es un personaje como todos pero con una diferencia: tiene pelotas. Yo no sé si escaparse es el mejor ejemplo de tener huevos, tener huevos en serio es quedarse y hacer la tuya. ¿Qué te 166

167 obliga a quedarte? Enfrentar la situación cara a cara.106 ¿Qué te obliga a jugar el juego? ¡Es que el juego está acá y en la china! que te cambies de lugar físico no implica necesariamente nada. Si a vos lo que no te gusta es jugar a las cartas y de repente te das cuenta que hace años que jugás una partida interminable ¿dónde está lo malo de levantarte y decir: -muchachos ¿me voy al parque? -¿Irte? del mundo? -¡Es una metáfora lo del viaje ya te dije! -Está bien, yo, por ejemplo a veces siento que me quiero ir... para de alguna manera acordarme de quién era, lo pienso un poco pero después me pregunto ¿por qué en otro lado me voy a encontrar más que acá? ¿Qué vas hacer cuando te acuerdes de quién eras?: volver acá a hacer justamente lo mismo que te hizo olvidarte de quién eras. En realidad, nunca tuve demasiado en claro quién soy. Creo que ésa es una prisión más. Lo que querés ¿no es de alguna manera recuperar esa valentía? Según lo veo hay un momento en donde la valentía es una fe a futuro y después viene la vida real y uno cae en la comodidad de olvidarse de esas utopías de pendejo. Es que me considero una persona que se juega bastante más de lo que lo hacía antes. Me pasó al revés. Porque lo que uno busca recuperar entonces son aquellos huevos que uno tenía de palabra, pero usarlos en lo real. 106

Ver el laberinto desde arriba radica en entender el papel que juegan las piezas del rompecabezas hexagonal.

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168 Yo me comprometí a conocerme recién ahora, hace unos pocos años. Yo creo que al igual que yo y todos los demás, ese creer que somos distintos es lo que nos hace ser la otra cara de la misma moneda y no ser distintos realmente porque seguimos adentro y jugando con las mismas reglas que todos. Es que somos todos distintos, el problema va más por creer que somos todos iguales, yo me siento distinta, pero en un sentido huérfano, o sea, siento que no pertenezco a ningún lado. Porque buscás algo que buscan todos, y te valen las normas que se valen en todos. ¿Qué busco? No sé si eso está bien o mal, pero es así. El problema es que yo no sé quién soy ni qué busco; eso fue de alguna manera lo que más aprendí de mí misma. Yo te escuché bastante convencida decir que tal cosa es así y tal otra es tal manera. Siempre como una opinión, que choca con las tuyas, muy a menudo. Yo no digo todo esto desde otro lado como si estuviera superado, lo digo desde el medio de todo esto y eso es por no ir más lejos de lo que uno ve, por. Yo soy ése que querría ser, el que está afuera y no le dan los huevos. Por no tomarse el laburo de buscar más allá, de preguntarse al menos una vez si todo esto que estamos haciendo esta bien, o si existe otra posibilidad. Bueno ahí vos lo dijiste. Buscar más allá, eso es lo que quiero para nuestro personaje. Pero buscar más allá es lo opuesto de cagarse en todo, creo que es más bien comprometerse con todo. Ahí es donde disiento porque para cagarte en todo tenés que aceptar un compromiso previo con ese todo, si vos 168

169 hacés algo que está perjudicando a las amebas de Neptuno ¿sos responsable? Si lo sabes, sí. O sea que ¿vos pensás que existe algún tipo de obligación universal, para con el prójimo? ¿que tu existencia está limitada por lo que hagan o dejen de hacer los demás? ¿Que tenés cierta obligación más allá de tu voluntad para con los que te rodean? Pero... sino sería como comerme la torta de cumpleaños sola enfrente de los invitados. Yo creo que vos tenés la obligación de respetar las reglas de juego mientras jugás. En el momento en que decís, yo me voy, estás fuera y nada te retiene porque sino es como que te diga no, vos no podés irte, y realmente te lo prohíban porque por ejemplo perjudicás al país, y vos decís: no mirá a mí me importa una mierda el país, yo ni siquiera adhiero a la idea del estado y el contrato social. Que en el fondo es una idea que tiene sus reglas y que vos podés jugar o no, entonces vos no podés quedarte y hacer la tuya si las reglas te delimitan claramente, pero podés irte al carajo y decir, no acepto jugar con estas reglas, no me convencen me voy a jugar otro juego que me guste más. ¿Y adónde te vas? A un lugar distinto. ¿Y vas a estar solo? ¿o en medio de otro sistema? ¡No! vas a jugar con los que quieran jugar, pero ya dije que ese otro lugar es metafórico, no es físico. ¿A qué vas a jugar? Al juego que te guste, al juego que vos inventes con otras personas que también gusten de tu juego. De acuerdo, pero lo más valiente, para mí es que adonde quiera que vayas compartas tu juego, eso me parece que 169

170 es tener huevos.107 Lo más importante es llegar a poder entender que sea lo que sea, sólo se trata de reglas inventadas, no son universales y esas reglas se pueden doblar quebrar estirar y acomodar a gusto. Nadie está obligado a aceptar nada si no existe un universal que te ate. Vos no tenés una obligación con nadie ni siquiera con uno mismo. No, sólo que te vas a morir. Salvo que vos elijas tenerla. Es lo único que sabes de tu vida. Sí, eso y que entonces como te vas a morir y la vida es un soplo efímero tenés que aprovechar ese puñado de arena que es la vida en hacer todo lo que quieras hacer para que quede algo después de vos muerto... porque es un toque y te vas y la vida es eso, después todo lo demás es ficción, la vida consiste en eso. Está bien, yo lo único que te digo como crítica es que irse a la mierda es una falacia. Sigo sin creerlo, nada te obliga a quedarte, no sos un esclavo de donde estás. Sos libre y si existe algún problema es que nos creemos prisioneros, hablo de irse a la mierda en un sentido metafórico, a nadie nada lo obliga moralmente a formar parte de la sociedad más que la necesidad y a lo sumo la voluntad108, y si fuera así, todo bien, pero el problema es que lo damos por hecho. Perdimos la capacidad de asombro y no nos preguntamos qué hay más allá, simplemente damos por sentado y las 107

A fin de cuentas, estamos todos infiltrados en un sistema Lirico. ¿Dónde esta última Fe? Es lo que todos queríamos saber. 108

¿qué es la liga Teológica Ecologista que asiste al gobierno en su política represiva? Preguntas que disparan más preguntas y que tarde o temprano habrán de develar alguna respuesta incompleta.

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171 opciones son infinitas.109 Eloísa no respondió, se quedó mirando el rostro desencajado de Edgmont , nervioso y sudado. Comenzaba a percibir ciertas contradicciones en su discurso. Como si él hubiera deliberadamente obviado expresar parte de sus opiniones en un principio dándoles luego rienda suelta y contrariando lo primero. Se dio media vuelta meneando la cabeza y con los ojos humedecidos y una especie de nudo georgiano en la garganta se fue despacio cerrando la puerta tras de sí. 110 Edgmont masticó su propia saliva. Y se sirvió un trago cargado. Cavilando que las cosas no andaban del todo bien. Resultaba evidente que Eloísa comenzaba a sospechar de el, de la teoría, del plan, del movimiento111. Muy lejos de allí, -La noción de distancia es excedida por aquello que realmente los aísla- Un hombre de rasgos itálicos que a duras penas logra ostentar el título de escritor de la obra en curso, sonríe. Los servicios de inteligencia que él mismo ha creado y controla mediante su pluma, tienen ya una pista concreta sobre el paradero de los disidentes.

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La Llave Maestra para abrir todas las puertas. Acceder a todas las respuestas esta acá.

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¿Qué es el retro libro? ¿y el meta libro?

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La solución es esta. Se mueve frente a tus ojos sin que puedas verla nítidamente. Una sombra, un destello. Una imagen borrosa. Un susurro a tus espaldas.

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32 Resolución del sintagma Algo feliz pero muy agotado decidí tomarme un descanso durante los días que siguieron, abandoné los textos, y me recluí a reposar en una casa ubicada en las afueras de la ciudad, rodeada de algunos árboles y apartada en gran medida de la alienante civilización. Un viejo amigo al verme consumido, pálido y algo neurótico me facilitó las llaves de su casa de vacaciones y me invitó a quedarme en ella lo que juzgara necesario. En aquel tiempo eran muchas las ideas que fueron tomando forma respecto de mi salud. Había considerado incluso la posibilidad de visitar a algún profesional de la psicología que pudiera explicar lo que me sucedía , no me era ajeno el conocimiento de la profunda paranoia y ciclotimia que me habitaba y conjeturé un sinfín de contingencias que incluyeron todos los desórdenes mentales por mí conocidos, y por último, luego de desechar cada hipótesis que se me hubo ocurrido , concluí que realidad o fantasía, debía enfrentarme a ella dentro de las propias reglas de juego y obviar la ayuda externa. Ya hace algún tiempo venía masticando la idea de procurar concretar un encuentro cara a cara con mis personajes y lo único que me había detenido era el temor de ser victima de una locura incipiente. La última información que de ellos tenía me hablaba de un plan claro para destituirme, y que las fuerzas armadas y los políticos que en última instancia me obedecían ciegamente los tenían cercados junto a la ayuda de un conglomerado de ciudadanos que se hacía llamar Liga Teologico Ecologista 172

173 con cuya creación yo no había tenido nada que ver. Era cuestión de masticar y decidir los últimos pasos con paciencia e inteligencia. Los informes finales sobre la situación eran dignos de un buen argumento de ficción, ¡por fin algo en esta locura lo era! y quizás por eso mismo es que pretendía aprovechar las circunstancias para sacar al menos algo en limpio de esta odisea insensata. Según había logrado reconstruir, estudiando una y otra vez los fragmentos que surgían y se desvanecían con la misma rapidez, la organización liderada por Edgmont Kurtz se compone de tres organismos que a la vez están divididos cada uno en células de tres integrantes y cuyo número no supera el medio centenar. En el organismo primero se halla el caudillaje superior. La cúpula de mando y su función sería la de destruir al escritor propiamente dicho, o sea yo, atacando directamente el escrito del que ellos forman parte y confeccionando lo que han dado en llamar, un Retrolibro, se trata de un artefacto, que tiene como fin enclaustrar al autor como el personaje de una ficción dentro de la ficción por ellos controlada. Según han manifestado en diversas oportunidades, para que esto sea posible necesitan convertirse ellos en una súper conciencia gestáltica equipararse así a una humana. Un solo cerebro capaz de accionar más allá de la dimensión de pertenencia. Para ello planean conectarse los unos a los otros hasta el punto de transformarse en un solo individuo.112 El segundo organismo o células de acción directa, operan 112

Existe como en todo orden de las cosas. Un, valga la redundancia, ordenamiento de los elementos contenidos en todos los conjuntos a priori artificiales, que puede ostentar el titulo de real, o al menos ontológicamente superior, por no estar cruzado ni delimitado por categoría alguna.

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174 dentro del mundo que por mí les fue dado e ignoran mi existencia, o la intuyen apenas superficialmente. Son los encargados de planear para luego concretar un ataque terrorista que dividido en tres etapas dejará el campo listo para la acción final que llaman Berzerker. La primera de estas etapas ya ha sido concluida. A través de acciones ilegales y la usurpación de recursos del estado lograron una modificación genética de la especie de enredadera llamada “Ampheorensis” para que la reproducción de la misma tenga lugar no sólo por gajos sino mediante esporas y semillas además de alterar profundamente su ciclo reproductivo y acelerar desproporcionadamente su proliferación. La segunda parte que es la que actualmente está siendo llevada a cabo consiste en la distribución clandestina de semillas a gran escala entre los parques y baldíos de la ciudad, en los patios de los colaboradores así como la acumulación en tanques de agua y piletones.113 La estepa tercera como es de imaginar radica en la paciente espera de la primavera. Según los científicos del régimen han podido calcular mediante las pruebas realizadas en cargamentos de semillas confiscados recientemente y según una estimación de la cantidad de las mismas esparcidas por los terroristas, si no se tomaren medidas inmediatas en apenas dos meses luego de comenzada su reproducción primaveral la ciudad se encontrará por completo reducida al estado primitivo de una selva tropical. Sus edificios se hallarán cubiertos por 113

Aquel que contiene a todos los conjuntos, paradojas de Russell al margen, no necesita ser enunciado su realidad conjuntiva no tiene límite alguno por ende no es en sí mismo un conjunto artificial de ningún tipo sino la realidad inasible para todos las conciencias individuales que forman parte del mismo

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175 completo por esta enredadera que crecerá sin detenerse adhiriéndose a los muros y abrazando todo a su paso, las verdes extensiones de las mismas serán los enlaces entre los individuos-neuronas que desde entonces pasarán a formar una existencia única capaz finalmente de hacerle frente a Dios. Así me han llamado más de una vez. 114 El tercer organismo compuesto a su vez por innumerables subgrupos es el encargado de provocar caos y desestabilización social sólo con el fin de atraer a los organismos de represión que yo comando para ser entonces entregados por la cúpula superior y desviar así la atención de los mismos. Sólo individuos de este último grupo fueron hasta ahora capturados como es de suponer, pero ninguno posee información relevante sobre el resto de la organización que pudiera ser arrancada mediante tortura. Ante tal panorama me siento tentado de aprovechar la situación y planeo para ello aprovechar los días de tranquilidad que me esperan y unir las fichas de este rompecabezas de la manera que mejor me convenga. Pasadas dos semanas imaginé que un encuentro con Edgmont y con Eloísa y lo propuse sin demasiadas esperanzas. Nunca recibí respuesta y al cabo de unos días caí en cuenta que esperar reacción alguna era otorgarles de algún modo el estatus de cosa pensante con propia voluntad, que era lo menos que anhelaba. Resolví escribir entonces el encuentro y para favorecer la libre emersión del 114

En el caso del movimiento Keres, el proyecto Berzerker, el Meta proyecto Gestalt, El Retrolibro, El Meta libro, el Nihilismo Entropico, La ciudad perdida de Ultima fé , Los personajes de primero segundo y tercer orden, e incluso el o los autores de esta obra. Forman todos ellos diversos conjuntos que son parte de un universo que ignoran por completo, pero que es la clave de sentido a todo lo demás.

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176 diálogo, con lo que yo imaginaba mis propios monstruos psicológicos me suministré una dosis de ácido lisérgico y me entregué al encuentro con los homúnculos metafísicos de mi conciencia. Transcribo a continuación lo que recuerdo de aquella experiencia con la intención de dejar constancia de mis intentos por comprender e incluso solucionar la situación. Bueno, aquí estamos compañeros por fin frente a frente, -dije, al mismo tiempo que escribía sin terminar de aceptar lo que pasaba- Aunque claro, hablo figurativamente, dado que no podemos vernos las caras. Edgmont masculló dubitativo algo que no llegué a comprender y asintió con la cabeza. Vamos al grano, dije, sin más preludios ¿Qué es lo que quiere usted, aquí, en mi novela? -Dudo mucho que a esta altura lo ignore así que ahorrémonos las ironías- respondió el personaje que yo mismo había bautizado. ¡NO!, grité enfurecido, ¡ustedes quieren lo mismo que yo, lo mismo que todos, ustedes quieren el control, el control sobre los demás! ¡Eso es mentira! Se apresuró a interrumpir Eloísa, sólo queremos el control sobre nuestras propias vidas. La miré a los ojos, era realmente hermosa, tal como la había imaginado. Sentía por esa mujer el amor más absoluto, un amor intelectual que superaba cualquier barrera imaginable. Era mi fantasía femenina perfecta, la había construido imaginando todos aquellos detalles que me habían seducido a lo largo de mi vida, juntando en una suerte de Frankenstein letrado, fragmentos de cada mujer que había amado, y el resultado comprensiblemente era el 176

177 de una mujer que me resultaba absolutamente admirable; que sin embargo, podía verlo en el brillo de sus pupilas, me odiaba y despreciaba con toda la fuerza que su existencia formada de letras le permitía. -¡¡¿Y?!!- volvió a gritarme mientras Edgmont procuraba calmarla -¿Si usted nos creó, por qué le resulta tan difícil otorgarnos el libre albedrío, por qué quiere seguir intercediendo?Resignado, con la cabeza gacha y sintiendo algo de vergüenza, escribí -No sé cómo hacerlos libres. No tengo esa capacidad, esta situación me supera por completo, no entiendo qué está pasando. Yo soy un simple y mediocre escritor que tenía un cuento que contar que de repente se encontró con que sus personajes se movían con propia voluntad, con que el texto cambiaba de forma, con que la historia que yo quería contar se iba constantemente entre las ramas, y entonces intenté luchar por mi proyecto, pero la verdad es que no sé cómo liberarlos.... ¿acaso si yo los escribiera libres, no serían de igual modo el resultado artificila de mi pluma? No sé cómo hacerlos libres-. Edgmont , apuntando con su dedo hacia delante dijo suavemente -Si abandonaras este texto, si acaso lo dejaras en un cajón con llave. Nosotros, sabiendo lo que sabemos podríamos ser realmente libres-. Percibí la manera en que a Eloísa se le erizaba la piel con cada una de las palabras que Edgmont pronunciaba, cómo le temblaba el cuerpo y se le aceleraba el corazón. Era más que obvio que estaba enamorada. Sabía de qué se trataba, una vez, hacía ya tanto tiempo que me tiritaba el cuerpo de solo recordarlo, me hube enamorado así de una mujer. Cada una de sus palabras, de sus gestos, de sus miradas lograba hacerme sentir que la vida, toda entera había sido 177

178 construida para mí, algo así como la primera brisa veraniega que se cuela por la ventana al atardecer de un día soleado. De hecho con el corazón, todo él, puesto en esa mujer es que había creado a Eloísa. Inmediatamente sentí un impulso que me recorrió el cuerpo de pies a cabeza, experimenté un odio resentido como nunca antes hube percibido. Sentía que Edgmont era todo lo que yo nunca podría ser. Había procurado crearlo a imagen y semejanza. Primero me había eclipsado y ahora se había ganado el amor de mi amor. Cuánto más fácil es odiar a aquellos similares a nosotros que aquellos completamente diferentes, pensé. Sentí celos, celos infinitos que me carcomieron las entrañas, que me hicieron brotar lágrimas ardientes. Sentí el deseo de escribir su muerte, una muerte lenta y atormentada y sentí que de a poco las fichas comenzaban a encajar. -¿Entonces ustedes sólo quieren que abandone el texto y a cada uno de mis personajes y los deje vivir según su propia vida?- -SÍ-, exclamaron ambos al unísono tomándose de las manos. -Creo que está más que claro- agregó Edgmont algo irritado. Por un segundo imaginé el giro impensado, me vi a mí mismo jugando el papel de héroe épico, de bravo libertador o al menos de humilde perdonador, imaginé los ojos de Eloísa mirando los míos con aquella misma admiración con la que miraba los de Edgmont , pero entonces supe que en aquel texto vivo y en sus intentos de rebelión se hallaba mi única posibilidad de trascendencia, supe que no podía entregarme tan fácilmente y que debía al menos dejarlos crear por mí, un tiempo más. ¿Y por qué habría de hacer eso? Respondí mientras me percataba que comenzaba a gozar con el juego. -¡Es nuestro derecho!- Gritó Eloísa enfurecida, -tenemos 178

179 derecho a elegir qué será de nuestro destino, a tomar el control de nuestras vidas- Edgmont guardó un orgulloso silencio comprendiendo mi provocación. Lo medité en silencio, mientras cavilaba las palabras. Sabía que tenían razón, pero allí delante de mí los sentía tan frágiles que no podía evitar un flujo de superioridad que me recorría todo el cuerpo. Eran como niños implorando frente a algo que los superaba por completo. Esperaban nerviosos. Eloísa no podía parar de temblar y entonces Edgmont le cruzó el brazo por sobre los hombros y la estrechó contra sí. Inmediatamente sentí cómo temblaba mi cuerpo. -NO-. Dije degustando el roce de cada letra, lo miré a Edgmont a los ojos aun sin poder hacerlo. -NO-. Volví a repetir mientras mordía mis propios dientes y tensaba la quijada para controlar el resentimiento que me embestía. -No puedo abandonar el texto, porque también a mí es lo único que me mantiene con vida. Cada página que escribo de este texto me regala algunos segundos más de existencia, y realmente no sé qué más haría de mi vida si no fuera por la esperanza de completarlo algún día. Una vez que lo termine prometo dejarlos en paz, siempre y cuando me ayuden a darle una forma y un final convenientes a la publicación-.115 Eloísa indignada escupió el piso -¡La libertad no se negocia cerdo!- me gritó .Edgmont se lo pensó en silencio a sabiendas que mi propuesta era mejor que una guerra interminable. Eloísa lo miró pasmada -¿no lo estarás pensando, no?- Le susurró -Es mejor que nada-, respondió 115

Se trata de Simbiosis. Simbiosis deberá englobar todo lo que existe de tal modo que no necesite ningún tipo de circunscripción artificial. Simbiosis Es. Y con ser abarca todo lo que es , e incluso lo que no es. Pues comprende la potencia del ser.

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180 Edgmont un tanto avergonzado.116 -Considérenlo-, los interrumpí-. No les prometo la amnistía de todos los demás, pero sí la de ustedes dos. Un contrato entre el escritor y sus personajes. Me ayudan a terminar la obra y son libres de cuerpo y alma. Tienen que tener en cuenta que están rodeados. El ejército conoce el paradero de Asherian, yo mismo ya conozco sobradamente el absurdo plan de las enredaderas y todo sobre tu escondite. Estuvieron siempre tan cerca que no podía verlo, ¿de veras creyeron que podían esconderse de mí en mi propia casa? No tienen chance.117 Les estoy ofreciendo una salida, la única solución, es eso o la esclavitud perpetua, porque si se niegan, no crean que después de todo esto voy a darles el descanso de los héroes-. Edgmont me miró resignado, sabiendo que no tenía otra posibilidad. Eloísa lo notó en su rostro y aterrada dio un paso hacia atrás. 116

Simbiosis es el instante poético de la creación y de la destrucción. El movimiento efímero del ser al no ser al ser en inextinguible reiteración. 117 Un proyecto construido en principio como un cumulo inesperado de errores azarosos y torpezas sin remedio aparente al poco tiempo comienza a tomar forma, una forma monstruosa es cierto; pero forma al fin y se convierte en una criatura hambrienta y maligna, ensañada particularmente con su creador. El creador asombrado por aquella masa informe a la que ha dado vida sin proponérselo, se obsesiona con ella y la adora, como algún tipo de dios oscuro que ha venido a buscarle, a de construirlo para armar con sus sobras un nuevo tipo de portento aberrante. Finalmente el proyecto fallido, alimentado con la carne de su propio creador se convierte en un homúnculo autopoietico dispuesto a destruir todo aquello que de algún modo, aunque sea fugaz, remita a su antiguo aspecto. Lentamente su fisonomía va mutando hasta que su apariencia es finalmente idéntica a la del finado. Entonces, se autoproclama dios, y decide tomar en sus manos el destino de todo cuanto lo rodea, convencido que las instrucciones escritas en el éter inasible lo obligan a dicha responsabilidad. Sin entender demasiado porqué comienza un proyecto imperfecto, acumulando errores que en algún momento comenzará a tener un sentido pero por sobre todas las cosas comenzara a tener hambre.

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181 -La mayoría de los suyos ya cayeron, están solos, y por cierto Edgmont ... no va a ser la primera vez que me entregues a los tuyos...-. Eloísa se estremeció ante estas últimas palabras y le dirigió a Edgmont una horrorizada mirada indagatoria -¿No sabías nada Eloísa?-, pregunté jactancioso -Quizás Edgmont no te haya contado toda la verdad sobre tus compañeros de la primera época....-. Un silencio mudo se devoró el texto. -Piénsenlo-, musité y no dije más nada. Tampoco escuché lo que ellos dijeron, si es que acaso dijeron algo. Con esas palabras me levanté y me fui de la casa. En el cielo, el sol brillaba más de lo normal y eso era bueno porque estábamos en invierno y los días solían ser fríos y nublados. Me sentía incapaz de pensar con demasiada claridad, el pecho me latía tan a prisa que creía que en cualquier momento iba a salírseme el corazón, tragaba saliva como si fuera a ahogarme con ella. Las manos me temblaban y sentía un revoltijo justo en medio de mi vientre. La mirada fija clavada en el suelo, las manos en los bolsillos y un par de lágrimas nacientes que en silencio comenzaban a recorrerme la cara. Traté de serenarme y me senté en un banco del parque de la casa, miré a las palomas rapiñarse un par de migajas y respiré profundamente el frío del aire. Tenía que tratar de alejar a Edgmont de Eloísa, y el primer paso estaba dado: era la punta de un largo ovillo o tal vez sería más propio decir, la pieza que insinúa la figura del rompecabezas. 181

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33 Casherian Eloísa se revolvía en la cama, mientras Edgmont a su lado la miraba en silencio. Le pasó la mano por la cara y Eloísa se enrolló sobre sí misma, y se quedó inmóvil. Nada tenía sentido y lo sabía, pero algo le decía que tenía que seguir, una punción extraña en el pecho le hacía confiar que todo tenía que tener una relación. Eloísa ya se había rendido a tratar darle una interpretación a lo que pasaba, si era toda una mera alucinación no le importaba. Hacía días que estaba tirada sin emitir una sola palabra. Y de repente el silencio se quebró. Giró su pequeño y hermoso rostro hacia el de Edgmont. Tenía los ojos vidriosos y los labios le temblaban.118 Edgmont, tengo mucho miedo, ya no entiendo nada, le dijo con lágrimas que le navegaron el rostro para morir en su boca y sin dejar que él le contestara, continuó -tengo miedo, ya ni siquiera sé si vos sos real. Tenés que ayudarme, es como si todos los días me despertara en un mundo nuevo. Ya no entiendo lo qué pasa. Edgmont se movió incómodo en su lugar y la miró masticando el silencio. Estoy sintiendo cosas muy raras- siguió Eloísa -Como si nada tuviera que ver con nada y todo estuviera relacionao 118

El interior del pensamiento se hilvana como un enjambre infértil de conjuros procurando abrazarse unos a otros, escapar a la soledad del ser, un montón de entes fútiles que buscan en el otro el sentido que su existencia individual les niega. El erotismo del pensamiento es la promiscuidad obligada de las ideas entregadas a una orgía ecleptica en busca de sosiego.

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184 con todo. Me estuve acordando de cosas y necesito que me aclares algunas porque no entiendo ni siquiera cómo es que estamos en esta cama-. -Pregúntame lo que quieras-. Respondió Edgmont notoriamente nervioso. La avalancha fue inevitable, Eloísa estalló en lágrimas, sabía que algo estaba andando realmente mal y comenzó a gritar - ¿Por qué sabías que iba a ir a buscarte, por qué sabés las cosas antes de que sucedan? ¿Qué está pasando Edgmont? ¡¿Qué mierda está pasando?! ¿Qué tiene que ver todo esto? Que quiso decir el escritor sobre tus compañeros anteriores… Edgmont masculló sus palabras: No sé de qué me hablás, tendrías que tratar de ser un poco menos confusa. Eloísa estalló furiosa. -¡¡¡¡SOS UN HIJO DE MIL PUTA EDGMONT, SOS UN HIJO DE PUTA!!!!-. Se incorporó de un salto, salió corriendo hacia el baño y ahí se quedó encerrada, Arrodillada contra la puerta y sosteniéndose la cabeza entre las rodillas. Sentía el pecho que se cerraba contra ella y el corazón que latía cada vez más fuerte: - ¿qué me está pasando? -, comenzó a repetirse. Mientras a su lado el mundo entero parecía desmoronarse trasformándose todo en ausencia. Entonces se puso de pie, abrió la puerta, y secándose las lágrimas exclamó. Tenemos que rendirnos. Edgmont no contestó, continuaba indeclinablemente inmerso en sí mismo con la mirada fija en el piso. -Yo vi tu cara cuando nos hablaba, el autor, vos ya lo sabías... tenemos que rendirnos-, repitió Eloísa. Entonces Edgmont levantó la vista. 184

185 - ¡No!, no podemos rendirnos- dijo -ya llegamos demasiado lejos... yo también vi tu cara, vos misma dijiste que escaparse no soluciona nada-. Eloísa se puso de pie y se arrimó hasta el escritorio, las lágrimas le habían hinchado el rostro. -No te hagas le héroe hijo de puta-, le increpó -después de lo que hiciste... ¡nunca te importó un carajo nada salvo tu propio orgullo! Ayer frente a él estabas dispuesto a entregar a todos para salvarte... ¿y toda esa gente que vendiste? ¿Mis amigos? Ojalá nunca me hubieras salvado, sos un hijo de puta egoísta-. Las facciones de Edgmont se deformaron de furia. -Te salvé porque eras útil para la revolución y sin vos no hubiéramos llegado a donde llegamos ¡pero yo no sabía que me iba a enamorar! Los que cayeron, lo hicieron sacrificándose por la causa, y ojalá llegue el momento en que podamos levantarles sus monumentos- ¡Los monumentos no sirven de una mierda y a vos la causa siempre te importó una mierda! - ¿No te das cuenta que lo único que nos queda es llevar esto hasta el final? - ¡No seas hipócrita! Ayer no pensabas lo mismo, yo vi la cara que ponías...-. Edgmont miró el techo, suspiró sonoramente y tragó saliva. Miró el piso y respiró pausadamente hasta que comenzó a calmarse, entonces se paró y suavemente abrazó a Eloísa estrechándola con fuerza contra su pecho. -Ayer pensaba que estábamos perdidos, que era aceptar su trato o nada, pero el escritor mismo nos dio la última oportunidad, no sé si lo hizo a propósito o de torpe, pero él dijo que estábamos en su propia casa-. -Y eso qué tiene que ver-, balbuceó Eloísa con la voz 185

186 cortada por el llanto que volvía-. -Yo ya lo sospechaba, pero él nos lo confirmó, esta casa, Asherian, es el punto de contacto real que tenemos con él: Estamos sumergidos en su cabeza. Hay muchas cosas que tengo que mostrarte. Sabiendo eso, tenemos que intentar una última embestida. No nos podemos rendir todavía- ¿Por qué nos mentiste todo este tiempo? -119 Le gritó Eloísa ignorando sus palabras. Edgmont la miró sorprendido, con la boca entreabierta atragantada en medio de un -No te preocupes-. - ¡Sabías cosas sobre Asherian y nos las ocultaste, siempre nos ocultaste todo y mirá dónde terminamos! ¡Están todos muertos! – gritó ahogándose con sus lágrimas. Edgmont se acuclilló a su lado, le pasó el brazo por sobre los hombros y le besó la mejilla en un intento de ternura, Eloísa corrió levemente la cara como acto reflejo de su vanidad al tiempo que el roce de esos labios le disparaba en el cuerpo un estremecimiento sedante y terminaba entonces aun con el rostro fruncido entregándose al calor y resguardo del abrazo. -No quería alborotarlos sobre algo que no estuviese segurole susurró al oído, y Eloísa escuchó esas palabras sabiendo ya de antemano que eran verdad y que tenían sentido, pero aun así sintiéndose desconsolada por la infinidad de ramificaciones sensibles que eso había desencadenado en su memoria biográfica. Comenzó a llorar cada vez más y se envolvió con fuerza al 119

¿Acaso es posible algo fuera de la ilusión recurrente de la identidad? ¿Es factible, no nombrar como se nombra a Dios, en un acto ilusorio de creación sintáctica, sinó efectivamente ser sin ser? El pequeño feto que se revuelve en el liquido amniotico que lo cobija como un mamífero mas y que será con el paso del tiempo un ser humano adulto que se hará preguntas hacerca de su identidad lleva en sí la marca ineludible del la muerte y su acceso al mundo es acaso una forma idílica de sacrificio en nombre de la nada.

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187 cuerpo de Edgmont. Estuvo varios minutos en silencio sollozando con la cabeza hundida en el pecho y de a poco se fue calmando, mudando las lágrimas por involuntarios jadeos al respirar. Estuvo al menos un minuto más en silencio y entonces con la voz empapada cortando las palabras repitió -No podemos rendirnos Edgmont -. - ¿Por qué estás tan desesperada por aceptar ese trato Eloísa? ¿A qué te aferrás con tanta fuerza? Llegamos hasta acá... hicimos tanto... no tenemos nada por perder...Eloísa se desprendió de aquel abrazo que la guarecía y miró a Edgmont fijamente a los ojos. -Es que sí tenemos algo que perder Edgmont …-. -A que te referís…-. -Edgmont .... creo que estoy embarazada-.

34 Organismo Los días siguientes trascurrieron como encerrados en medio de una digresión involuntaria capaz de compendiar el clamor del desenlace que bulle a la lejanía. Asherian que había sabido albergar la semilla de la 187

188 independencia encerraba entonces entre sus paredes a sólo dos habitantes que, así como la casa hallábanse uno dentro del otro. Eloísa deambulaba por los pasillos como una alimaña encadenada a un destino que no había sabido tejer, pero del que comenzaba a comprender las implicancias transcendentales. Edgmont Kurtz había finalmente desaparecido llevándose consigo todos sus secretos. Durante sus últimos días a su lado -y tal vez desde el mismo inicio- había creído con obsesión casi religiosa que en los cimientos de Asherian encontraría las pistas que lo llevarían al triunfo de última hora sobre el autor. Había llegado a imaginar a aquella casa como una suerte de santuario, vaya a saber uno, consagrado a que dios o a que dioses capaces de ofrecerle al que supiera leer entrelíneas la solución milagrosa, casi mesiánica. El arma definitiva, la había llamado. Y no se había equivocado en absoluto. Pero ahora había desaparecido dejando su trabajo a medio camino y ninguna pista sobre su paredero, sus intenciónes o el modo de terminar la misión. Eloísa vivía convencida que todavía existían posibilidades reales de reconstruir las conexiones con otras células, caminaba de un cuarto a otro sin terminar de aceptar que todo se había desmoronado. Desesperada, y sin saber de dónde sujetarse para no hundirse en su propia angustia, sentía en su propio vientre el calor de la vida gestando la última esperanza y por delante de las pestañas sólo era capaz de percibir el frío húmedo de las paredes enmohecidas suspendido en el aire como un fantasma etéreo en retirada. Había imaginado miles de destinos, miles de razones y excusas en los entrecejos del tiempo que en la soledad de la noche goteaba incesante, un eco 188

189 capaz de prologarse hasta devenir de la conjetura propia y ajena y sin embargo no había vislumbrado ni de lejos la naturaleza de los demonios que dentro del cuerpo de Edgmont se habían desatado con la misma fuerza vital con la que su hijo se desarrollaba sumergido en el líquido burbujeante de su placenta. Sangre de su sangre. Carne de su carne. Tinta de su tinta atada al destino de su propia mano, al amanecer de la derrota última. La trascendencia orgánica capaz de eclipsar la de una voz ruda clamando hasta desgarrar la garganta por un segundo más de tiempo para combatir. Nunca había imaginado la jugada final, el rompecabezas armado con aquella pieza hasta entonces faltante. Al padre, al libro, no asesinado por su hijo sino sacrificado, fundido como primer ladrillo de una larga muralla de hojas destinadas a contar la historia del mundo por venir, del héroe por nacer. Y tan lejos de allí que la distancia no formaba parte de la ecuación, Edgmont hundía la rodilla en el barro y agachaba la cabeza rozando el suelo con sus negros cabellos, dejando desnuda la nuca para recibir la estocada final de un ingenuo y narciso creador que en la víspera de su triunfo tomaba henchido de vanidad la vida de su alter ego subyugado por propia cuenta pactando la deposición de las armas y la protección de Eloísa.120 120

Todos los que acceden a este objeto libro, saben que en algún lugar de su cabeza esta pasando algo. Saben que estas letras son rayas y no ideas. Y saben también que las ideas no tienen una existencia física, y por ende existe un tipo de existencia no física, no real, no tangible, no observable. Y saben que esto que esta pasando en este momento en mi cabeza, que mis ojos leen el texto mientras mis manos escriben sobre las teclas de la computadora y tus ojos leen esto mismo, y aquello que yo ube leído y escrito anteriormente y que ahí no hay nada mas que rayas, saben que esto en algún lugar es real. Solo rayas, y acá no hay nada mas que eso. Un monton de rayas una alado de la otra contruyendo un mundo infinito, interminable, imparable. ¿Como es que este monton de rayas dan vida real,

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De más está decir que el Autor esperóepacientemente a que Edgmont apareciese por su puerta con la resignación del vencido orgulloso, como el Rey Galo frente al Cesar, a ofrecer su rendición, que El Autor aceptó gustoso. Con este trato, puede decirse que comienza el fin de esta historia o el principio, según se prefiera. Como un candil que se queda sin aceite, que se apagará lentamente y como los gloriosos caminos del imperio caerán en el desuso y quedarán sepultados por la hierba y el olvido. La guerra había terminado, al menos en apariencia. Pero el autor tenía otros planes reservados para Edgmont. Planes con consecuencias más graves que la simple muerte, y del mismo modo ignoraba por completo que la semilla de su derrota germinaba día a día dentro de la persona a la que había jurado protección. Todo parecía llegar inexorablemente a su fin y, sin embargo, el caos más absolutamente imprevisto por cualquiera de los actores de esta historia acababa de desencadenarse. Al mismo tiempo que Edgmont , derrotado, renunciaba a su amor y aceptaba entregar su propia gloria a cambio de una oportunidad apenas intuida que le excedía en su ejecución, convirtiéndose al mismo tiempo en herramienta del verdugo para su posible victoria, Eloísa, cansada de deambular entre lágrimas por los pasillos de Asherian, y esperar a que desde el cielo o donde fuere llegara una solución hecha y empaquetada, se sumergía en los archivos convencida de que Edgmont no podría haberla conciencia real y acción real a personajes que no deberían existir, porque no son otra cosa que rayas? De la misma forma que un montón esteriles atomos de C, H, O, N, S, P forman tu cuerpo y acá estas preguntando de que se trata todo esto.

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191 abandonado a ella y a su hijo como si nada, sin que hubiera una razón y sin dejar ni siquiera una pista. Datos, pensó, necesitaba ordenar los datos y encontrar aquello en lo que Edgmont trabajaba desesperadamente antes de desaparecer. Necesitaba hallar aquel trabajo y concluirlo. Habían combatido durante años y muchos habían muerto en el camino. Casi habían alcanzado su objetivo cuando fueron desarticulados. Pero los avances estaban intactos, habían destruido la mano de obra, pero no los engranajes del proyecto, Era necesario concluirlo porque ya no se podía dar marcha atrás y pronto todo allí afuera sería el Apocalipsis sin ninguna luz capaz de guiarlos en la noche desierta de la historia.121

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Si bien mis intentos por reconstruir la historia fallaron continuamente, y hace tiempo que ya no logro controlarla 121

Imaginemos una biblioteca, muchas de ellas, el interior de una librería de cuatro paredes cubiertas de libros. Todos esos libros son mundos. Cada uno de ellos, es en si mismo una cosmogonía total y los seres que lo habítan son tal vez habitantes inconscientes de su papel en el mundo. En alguno de esos libros. Los personajes logran exeder de algúna forma el encierro de su propia esfera ontológica reducida a una dimensión que nosotros percibimos como letras y se lanza a la exploración. Inmersos en algún prodigio tecnologíco de su propia autoría logran escapar a su libro de pertenencía y acceder a otros libros, otras historias otros universos tal vez, logran surcar el espació entre anaqueles, entre estantería y acceder a un sinnúmero infinito de realidades inimaginadas pors sus ancestros encerradas cada una dentro de libros, y mientras lo hacen y creen escapar finalmente al asilamiento de su historia, ignoran, por incapacidad gnoseológica y perceptiva que esas realidades son partes del conjunto libros de una librería, y que existen miles de librerías y trillones de libros y que son solo una parte infinitesimal del conjunto mundo que las contiene que a su vez es una parte minima de muchos mundos que conforman la galaxia, y las galaxias que ocupan un universo, uno de muchos que a su vez están todos contenidos entre los hexágonos biblioteca de Babel

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192 ni siquiera por lapsos escasos he conseguido mi cometido primero y personal y me limito ahora a continuar esta guerra sin esperar ningún resultado inmediato.122 Sólo el tiempo dirá si estoy en lo cierto, Con Edgmont fuera del juego sólo resta esperar que Eloísa acepte someterse, y luego dejar que el infierno que ellos mismos planearon se desate, la anarquía y la destrucción total pronto sumirán su pequeño mundo de letras en una edad oscura hundida en el barro de la incomunicación y el desconcierto, y cuando las pestes las hambrunas, y la violencia se vuelvan intolerables, allí estaré yo para ofrecerles humildemente, el orden y seguridad que mi pluma puede obsequiarles, a cambio de la natural subordinación, entonces quizás podré celebrar haber recuperado el control de mis escritos. Por el momento sólo espero que todo se desmorone, y un Edgmont reconvertido me ayude desde el ceno mismo del gobierno a preparar los detalles que faciliten mi llegada triunfal a los ojos de la muchedumbre.123 Lo único que 122

Todos lo pensamos o lo sentimos en algún momento. Esa sensación claustrofóbica de encierro. De estar recluidos y necesitar escapar ¿Adentro de un huevo? ¿del útero? ¿Adentro de la caverna? ¿la de platón? la de Nietzsche? ¿adentro del lenguaje? ¿adentro de la mente? ¿adentro del cuerpo? ¿Adentro de la consciencia de todo esto? ¿Adentro del Ser? ¿de la sociedad? ¿del sistema? ¿de la vida? . La sensación de formar parte de algún tipo de gran engaño me asalta todos los días al despertar. ¿Estaremos presos dentro de un sueño que es a su vez un sueño dentro de otro sueño? ¿Encerrados adentro de un espejo? No puedo evitar el sentimiento agobiante. Aterrador. Desesperado, del muro. ¿Seremos prisioneros del yo como sugieren algunos budistas? La necesidad de rasgar el velo de lo que mis sentidos sienten y mi mente construye, para asomar mi rostro al otro lado me obsesiona. ¿Al otro lado de qué? Cuál es el límite de la realidad ¿Puede ser que la existencia se limite a estas 175 palabras? 123

simbiosis es el delirio de una última revelación es tal vez un camino súbito hacia la redención es burbuja que encierra en sí a todas las demás

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193 perdura de mi propia mano, son estas notas que dejan constancia de mis intentos y de los avances y retrocesos de estos.

tal vez el lago donde los dilemas han de naufragar la ciudad de los muertos sumergida al horizonte envolviendo entre sombras, audaz al mastodonte llamándo en el susurro impúdico del eros la estampa vieja de sus muros más austeros navegaremos sobre los cerros y los cielos hasta ver los portones rigurosos entre los hielos mas allá de la ciudad dormida de la Patagonia cubiertas sus murallas de verdes trepadoras ciudad sublime, raíz central del universo imploramos recitando estos humildes versos nos abras el camino hacía tus negros parapetos en cuyas entrañas reposan todos los secretos frenesí es tu atajo de los mundos y los seres de los hijos de ASherian idolatras de keres que tu rostro de seis paredes taciturnas manifieste el mapa que resuelve el acertijo y que demuestre las piezas que ordenadas en su modo mas discreto que encierran para siempre el libro y su secreto dando fiel testimonio y el desenlace de la historia de ese otro libro que es la prisión de esta memoria

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36 El hombre y su guarida Faltaba poco para la llegada de la primavera dulce dadora de vida, pero nada parecía revelarlo. Había transcurrido un invierno demasiado frío, y los árboles desguarnecidos asemejaban fantasmas puntiagudos en medio de la urbe teñida de gris. Asherian recordaba la carcasa de un barco hundido en las profundidades de su propia tribulación. Respiraba soledad y silencio y tan solo una luz rojiza brillaba desde una ventana pequeña que a nadie llamaba la atención. Encerrada en el estudio de Edgmont Eloísa revisaba uno por uno una pila inmensa de papeles desparramados sobre el escritorio cuando le llamó la atención el recorte de un diario antiguo pegado en la solapa de un cuaderno. El mismo aseguraba que un escritor había sido encontrado en su propio pupitre, semidesnudo sumergido en un charco de sangre y con un agujero de bala en la cabeza. La foto de la fachada no dejaba dudas, a pesar de ser en blanco y negro y estar bastante percudida, se podía distinguir que la casa de los hechos era, o había sido la mismísima Asherian. Al dar vuelta la página leyó del puño y letra de Edgmont la siguiente anotación. He logrado hallar el diario de uno de los habitantes más antiguos de Asherian, probablemente el mismo se halla encargado de desaparecer los registros anteriores, quizás por celos o tal vez para guardar un misterio mucho más monstruoso que el que él mismo devela. Comienzo a confirmar mi idea de que es esta casa única en 194

195 su tipo. Alguna suerte de centro vital de comunicación con el exterior. Lo cierto es que Asherian es mucho más que eso y sólo rastreando la historia de la casa podré alcanzar una demostración para lo que hasta ahora son sólo conjeturas. Es ésta una información que no puedo compartir con los demás hasta estar completamente seguro de lo que supongo, evidentemente otros antes que nosotros han sabido de la existencia del autor y han llegado incluso a hacer contacto con el mismo.124 A continuación, trascribo un resumen fundamental que he logrado traducir del último registro que hace mención de la casa. Se trata de un diario que contiene información por demás reveladora. Hirviendo en una incipiente paranoia Eloísa abordo el texto susodicho.

Agosto 15 -1982 He llegado a mi nuevo hogar. Se trata de un enorme caserón, posee un hermoso estilo colonial; conserva varias habitaciones con el estilo original, entre ellas he encontrado, para mi agrado, un estudio con enormes bibliotecas, repletas de tomos de buenos libros que sin duda añadiré a mi colección. Hay también, en esa habitación, un enorme ventanal que da al bosque lindero a la propiedad. 124

Este libro es la historia de la vida y mi vida la historia de este libro Ambos son (somos) un mismo ente y así como aconteció puede ser contada letra contra letra desde el principio hasta el final inaudito. La biblioteca del confín es en definitiva el arquetipo idóneo que esta idolatría pretende poner de manifiesto y así mismo manifestarse a costa de su percepción. En medio de una rigorisma apatía Beethoven, Poe y David Friedrich son razón suficiente para justificar la existencia de la raza humana, Aristoteles, Lars von Trier y los lagos y las montañas y el cielo inabarcable de la cordillera andina, todos ellos son en definitiva la prueba cabal de que la belleza es la única fuerza capaz de sostener la fragilidad del mundo en su caída libre hacía la nada

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196 La casa queda a un par de kilómetros del pueblo, y eso decididamente es bueno, pues no habrá gente molestando a mis alrededores, como ya estoy harto acostumbrado. Supongo que podré darme a la tarea de escribir mi último libro, sin mayores problemas. La gente que me trajo hasta aquí me resultó huraña, y desconfié de ellos. Eran de rasgos duros, y modales reprochables. Me indicaron los caminos del bosque y me enseñaron la morada. Luego, exigieron les pagué por los servicios que, mal supuse en un principio, correspondían a cierta amabilidad campechana. En el sótano dispongo de una bodega repleta de vinos añejados, sin duda el ex propietario, era un hombre poseedor de buenos gustos y del dinero como para procurárselos. Agosto 28-1982 La casa ha resultado una purga notable. Logré superar parte del terrible dolor que la partida de mi esposa me produjo. Me había convencido a mí mismo que ni siquiera en las condiciones más idóneas podría volver ser feliz; lo único que lograba reconfortarme es la culminación de una buena obra, y lo cierto es que tanto mis escritos como mis pinturas, estaban completamente influenciadas por mi perdida, espero por tanto que esta casa alejada del centro de la ciudad, sus recuerdos y sus temibles inquilinos, me sirvan para reponerme. Puedo asegurar que hasta ahora me provoca una gran tranquilidad. Me libera de tensiones, y de ansiedades. Trataré en este estado de escribir mi último libro. Lo haré libre de la autoridad de la ciudad, libre de su gente infame y miserable, , lejos de todo aquello que, me enfermó al punto de intentar quitarme la vida. Una vida, sin dudas, marcada por el desengaño forzoso. 196

197 Espero, con mis últimas perspectivas, que mi retiro sea, al menos, un poco menos deplorable que mi transcurrir.

Septiembre 10-1982

Comienzo a acostumbrarme a esta morada. Me he establecido casi por completo. He acomodado ya casi todas mis pertenencias, he sacado los espejos, al igual que los relojes, pues conozco sus pérfidos influjos, y no desearía sucumbir ante tal extravío. He intentado algunos garabatos sobre el lienzo y algunos proyectos en la máquina de escribir, pero estos han muerto en el mismo intento, pues no encuentro aun iluminación entre estas paredes. Septiembre 19-1982 He notado que la casa está muerta, completamente muerta. No sé bien qué atroces sucesos habrán tenido lugar en estas habitaciones, pero no hay recuerdos en ellas, la soledad infinita es lo único que se cierne sobre mí dentro de esta residencia, la oscuridad más inhumana me abraza por la noche, no sé cómo podré soportarlo. El vacío, la nada, la imposibilidad, la negación total, no encuentro las palabras que logren explicar las sensaciones que me producen los muros helados de este lugar. Siento permanentemente la falta de algo que no logro vislumbrar, la necesidad me asusta sobremanera y ese miedo primigenio comienza a desequilibrarme. Septiembre 27-1982 Cada día se hace más insoportable. El beso helado de la muerte parece pasearse sin más por mis mejillas. A veces siento escalofríos, y sé que es la inexistencia rondando a mi lado. Octubre 5-1982 Frío, soledad, oscuridad. Son las únicas tres cosas que logro percibir dentro de esta prisión de 197

198 locura. El pánico primitivo se ha apoderado de mi ser. No puedo más que escribir acerca de ello. Cuentos, poemas, ensayos, escribo todo el día, luego destruyo los escritos, lanzándolos al fuego. He consultado mis libros, en busca de algo que explique este abismo de nada en el que ¿vivo? ¿O debería decir, soy esclavo? Es el vacío total, absoluto, e infinito. Octubre 23-1982 He comenzado, en la noche de ayer, a oír un susurro, que, si bien me aterroriza, también me anima, pues puede significar que esta morada no esté totalmente muerta y ausente. Me daré en los días siguientes a la tarea de investigar sobre estos sucesos con el fin de comprender la locura que se origina a mi alrededor. A veces creo ver, en la frondosidad del bosque, una extraña luminiscencia, aunque a esta altura, comienzo a creer que todo esto es sólo un delirio de mi imaginación. Noviembre 7- 1982 He continuado con mis lecturas. Varios pensadores y cuentistas han hecho mención de casas “muertas”, pero aparentemente, parecen temer más cuando éstas se encuentran vivas, o eso dicen. A mi parecer, se trata de una cruel confusión, la mayoría de las casas están vivas, y en realidad son aquellas que normalmente que, los aterran, con sus silencios, con su crujir nocturno, con sus heladas sombras de oscuridad, están muertas, y por eso al entrar la carne se nos hiela, y nos invade el terror más arcano, la angustia y la infinita tristeza, porque es una casa vacía completamente muerta, ausente de recuerdos y de latires. Noviembre 15-1982 Encontré, en mi biblioteca, un 198

199 texto manuscrito de nombre “Asherian125”, firmado por, una escritora de nombre Eloísa, latinoamericana. Argentina, si mal no recuerdo. En uno de sus muchos capítulos, el libro habla sobre las casas muertas y avala mis teorías. Los susurros se han vuelto más fuertes, y más continuos. Noviembre 29-1982 Definitivamente la casa no está muerta como pensé en un principio. Probablemente esté dormida, y herida. Sé que ha comenzado a despertar. Por las noches los susurros se han hecho mucho más enérgicos. Creo que trata de comunicarse conmigo. A veces, mientras me baño, la oigo llorar; su quejido me recuerda el llanto de un niño pequeño, y cada vez que lo oigo es tan desgarrador que no puedo contener las lágrimas que escapan de mis ojos. Diciembre 10-1982 He hallado un tratado de antigüedad, cuyos años por ahora me son incalculables. Está escrito en un idioma que desconozco. Sus caracteres son idénticos al latín, pero las palabras que estos componen no pertenecen al idioma. No sé qué pueda incluir en sus muchas páginas amarillentas, pero intuyo, por ciertos diseños, que puede servirme para comprender esta situación. Diciembre 22-1982 He decidido que entablaré relación con la casa. Me daré a la tarea de ganar su confianza. Por ahora me he limitado a tratarla con especial cuidado; además le he puesto un nombre. La llamaré Asherian en honor a la escritora que me ayudó a comprender un poco, 125

Un tatuaje profundo en la carne Sobre mis costillas me identifica como el amo de esta biblioteca. Cinco Libros bajo un oscuro cráneo, Debajo de los cinco libros apilados un último tomo abierto de par en par. Se trata de este libro sobre el que ahora se posas tus ojos. se trata no solo del espacio sino del tiempo. Este libro es ahora. Finalmente, una leyenda. Ex libris Anuk. Eso soy yo.

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200 al menos, la naturaleza de las casas. Enero 18-1983 He comenzado a hablarle, le cuento de mí, y acerca de los libros que leo. Le he pintado un retrato destacando sus terrazas, sus escalinatas y sus ostentosos jardines. Trato de hablarle con suavidad para no asustarla. Sé que me escucha, puedo sentirlo, puedo sentir como me vigila, como sigue cada movimiento, cada paso que doy. Ya no la escucho llorar. Febrero 5-1983 Los sonidos que emite Asherian son cada vez más comprensibles. A veces puedo entender incluso intentos de palabras. Habla principalmente en italiano, pero también lo hace en portugués, y en algunas esporádicas ocasiones, incursiona en el francés. Imagino que tales lenguajes los cultivó de sus anteriores habitantes, evidentemente todos de origen latino. Yo me he dado a la tarea de enseñarle el castellano. Febrero 20-1983 He comenzado a mostrarle música, le he enseñado a Beethoven, a Mozart y a los Beatles. Sin embargo, se ha mostrado más a gusto con el jazz. Puedo intuir que el despertar de este viejo estadío de letargo le provoca grandes dolores, y es por eso que ha vuelto a quejarse. En cuanto a aquel libro de idioma extraño y gran añejidad, sólo puede leérselo mirando su reflejo en un espejo, lo descubrí al ver la refracción en el agua de la tina .Está escrito en un latín extraño como había imaginado en un principio. Este método según pude averiguar fue utilizado en el renacimiento para ocultar libros que no fueran del agrado de la santa inquisición. Dado que no tengo espejos, pues me producen estos un pánico insoportable, me ha costado una enormidad 200

201 descifrarlo. Por suerte, mis conocimientos son amplios y bien entendidos. El libro no me ha ayudado a comprender esta realidad, sin embargo, resultó ser por demás interesante. (es increíble de qué manera puede una persona establecer una relación con un libro incluso antes de leerlo tan sólo llamado por su olor y apariencia. Lo mejores libros que he leído me han seducido primero de esa manera). Este epítome guarda en sus páginas una interesante filosofía. Habla de los laberintos y de espejos, los relojes, y los distintos planos de posible existencia simultánea. Habla también de escaleras que se entrecruzan. Sus conceptos, aunque mucho más antiguos, me han recordado ciertos escritos de Borges, y los diseños en sus páginas a los proyectos de Escher. Abril 2-1983 El miedo ha desaparecido por completo. Asherian ya ha despertado, mantenemos charlas todo el tiempo. Al principio fue no sin cierto dejo de desconfianza por ambas partes. Con los días nos fuimos acostumbrando. Ahora, mantenemos charlas continuas, ella me ayuda con mis libros y con mis pinturas. Me ha contado su historia, la cual también trataré de escribir, pensando, por qué no, en publicarla algún día. Su voz me recuerda a la de mi madre, es tierna, y suena tan sabia... tan experimentada. Nunca me había sentido lleno. Creo que soy feliz al menos a mi manera.126 Abril 23-1983 Hemos alcanzado un grado de 126

. Una antigua marca me reconoce como uno más de los tomos que componene esta basta biblioteca. Un Hexágono y una cruz de tinta, mapa de una edad antigua de este recinto, en otro tiempo y otro lugar indican no solo la pertenencia sino mi rol de esclavo al servicio de la misma. 201

202 entendimiento perfecto. Su compañía es, para mí, la mejor de las musas, alegra mis días, con su excéntrico e inteligente sentido del humor. Según dice, yo hago lo propio con ella. He recuperado ese deseo incontrolable de escribir. Mayo 12-1983 Hemos comenzado a componer un libro, inspirado por el libro aquel de los diseños Escherianos. Hemos escrito, claro, acerca de las casas y sus filosofías, pero hemos incluido los conceptos del tiempo y el espacio, algo revueltos. Hemos hablado, más que nada, sobre los laberintos de nada que se extienden sobre la conciencia de los no muertos, pero eternamente dormidos. He de reconocer que tomé aquí algunos conceptos básicos de los libros de H. P. Lovecraft, pero no para referirme a los arcanos seres por él descriptos, sino la naturaleza de esta morada en cuyo corazón esconde una conexión física con algo que nos excede y que un creyente llamaría Dios. Estar aquí adentro es como estar allí afuera, como si de una embajada se tratara. Ya casi no me queda tiempo para escribir mi diario. La mayoría de éste lo utilizo intercambiando conocimiento con Asherian. Tendido en mi lecho, con las luces apagadas, y mientras fumo mi pipa. Charlamos hasta altas horas de la madrugada, casi siempre acompaño la velada con un vaso de buen whiskey. Agosto 11-1983 Hemos terminado los libros y ya tenemos otros en camino, los temas son cada vez más retorcidos y empiezan a confundirme. Sin embargo, Asherian me supera ampliamente en lo que a filosofía se refiere, y me ayuda en aquellos conceptos que no alcanzo a comprender. Diciembre 12-1983 Había olvidado el diario. Mis días 202

203 son tan alegres que ya ni siquiera escribo. Paso la mayor parte de éstos en los jardines, aprovechando los días calurosos. Charlamos con Asherian acerca de la naturaleza y sus vicisitudes. Mi estudio está cerrado ya hace meses. Le he puesto llave pues ya no necesito que me haga las veces de catarsis, la isla dentro de mí ya no es necesaría pues yo soy ahora una isla dentro de Asherían. Mi vida es ahora perfecta. Julio 2- 1984 Hacía ya varios meses que no escribía. Todo transcurrió de la misma manera que hasta ahora venía narrando, pero este último tiempo las cosas no anduvieron tan bien. Asherian ha comenzado a enfermar, es vieja y tantos años dormida la hicieron débil. No estaba acostumbrada a estar sola, y durante aquellos tiempos de soledad había empezado a morir. Yo le devolví el júbilo, pero su alma ya estaba largamente condenada. Julio 8- 1984 Su voz se ha empezado a apagar. Su presencia se siente cada vez menos, y sus palabras ya casi no se oyen. Sin embargo, éstas son de una inmensa alegría. Está triste por mí, pues sabe cómo la necesito, pero está feliz con ella misma. Agosto 6- 1984 Por las noches, ahora, tan sólo puedo oír unos leves gemidos. Ya falta muy poco. Es cuestión de días.127 Agosto 31-1984 Asherian ha muerto. Hoy, por la madrugada, sentí su último latido. No puedo controlar la 127

La biblioteca de Babel, La biblioteca del Diablo, la Biblioteca del confín, cuantos nombres vanos que en definitiva suscitan no solo una ínfima porción de los misterios que habitan Asherian, sino, como un fractal, el sentido todo en cada una de sus partes.

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204 catarata de lágrimas. No puedo soportarlo. Septiembre 17-1984 Nunca me había sentido así. Es tanta la angustia que ni siquiera siento ganas de escribir. No hago más que llorar, y me siento completamente vacío, como si me hubieran extirpado un pedazo del alma. La extraño todo el tiempo, en mis sueños, creo encontrarme con ella de nuevo, pero al levantarme la realidad me saluda con su helada ironía. Nunca en toda mi vida me había sentido tan querido como con ella, y ahora entiendo todas esas escrituras melosas que tanto he criticado, recién ahora comprendo lo que significa el amor. Enero 4-1985 Esto es lo último que escribiré, pues ya no deseo tocar siquiera esa maldita máquina de escribir. Me dedicaré a pasar el resto de mi vida contemplando la inmensidad del mundo y meditando. Esperaré de esa manera, a que la muerte me recoja, cuando sea el momento. Leopoldo j . Barckley

Eloísa terminó de leer con el cuerpo palpitándole por completo, revisó desesperada el resto de los papeles próximos en busca de nuevas providencias, pero nada encontró que le llamara la atención. Inspeccionó entonces la biblioteca cubierta de innumerables volúmenes, pero a los pocos minutos desistió, se sentó en el suelo y se prendió un cigarrillo. Aunque hubiera querido no habría podido ocultar los celos del texto en su rostro. Pensó que las impresiones del anciano respecto a su casa eran similares a las de Edgmont 204

205 respecto a su ex esposa y lo imaginó a él cuando leía el texto evocandola con amor. Recordó entonces que él le contaba sobre sus frecuentes peleas y se preguntó por qué pelearían, ella misma se sentía cada día más confundida y había pasado de la admiración casi endiosada a sentir una duda persistente que le carcomía las entrañas ¿qué era lo que Edgmont sabía sobre la casa y nunca les había dicho? Volvían entonces las imágenes de Edgmont recordando a su ex esposa y poco a poco se trasformaban en las imágenes de Edgmont buscándola con obsesión similar a la que sentía ella por Asherian. Y entonces volvía a imaginar sus peleas y a recordar las propias y las consecuentes decepciones. Mientras pensaba estas cosas Eloisa advirtió la esquina de un papel que asomaba del cuaderno y que le había pasado antes desapersivido y se avalanzo sobre el mismo. Eran mas notas de Edgmond sobre el texto transcripto. Me pregunto si el sujeto Leopoldo es un habitante anterior que hizo contacto con el autor a través de la casa. Me pregunto si acaso para cada lugar y para cada tiempo hay un autor distinto del que somos obra, e incluso me pregunto si no es Leopoldoel mismo autor. Es la casa el autor dentro de esta existencia irreal, así como cristo es Dios y también su hijo en el mundo de los hombres. Me hago ésta y muchas otras preguntas, convencido que Asherian se encuentra fuera del tiempo que compete al resto de nosotros. Leopoldo bien podría ser un habitante por venir ¿Acaso no encontró él mismo un libro de una autora de nombre Eloísa? Debo encontrar, no el libro sino a la autora. Quizás eso me lleve a descubrir el misterio. La presencia, la existencia misma no va de atrás hacia delante, como una 205

206 causa-consecuencia sino de adelante para atrás, arrastrada por lo efímero. Comiéndose siempre a sí misma. La existencia viene por adelante dotando al presente de su presencia, y cuando ya no hay nada delante de esa presencia simplemente no podemos seguir y nos extinguimos como el fuego que ya no tiene combustible que quemar. Así mismo es la chispa que nos enciende cuando de la nada comienza la existencia. Simplemente porque después de la nada hay, donde antes y después de la nada no había. No debemos confundir esto con la idea de destino. No se trata de que aquello que vendrá está definido de antemano, sería difícil dado que nada hay que vendrá hasta que viene y entonces ya no es vendrá y continúa no siendo ¿cómo podría definir la nada, si su naturaleza es ajena a la definición, ajena al nombramiento, ajena a todo, ajena a algo ajena a el ser?128 No se trata del destino sino del ser, del estar y del estar siendo. Se trata de lo que nos empuja, de lo que nos arrastra y de que es lo que hay en el medio, qué es lo único real y tan infinitamente nada que se escapa como arena entre las manos cuando intentamos sujetarlo, nunca podemos conocerlo porque se esfuma más rápido que sí mismo y por supuesto que nuestra intención de abarcarlo. Siempre es presente. Una línea continua no un punto, pero esa línea jamás será la misma, cada vez que la miremos será distinta, cada vez que la pensemos será distinta, cada vez que la sintamos será distinta como el río que siempre fluye y no es río. El río no existe, vaya novedad. Mientras haya algo allí adelante podemos seguir avanzando 128

Lo que comenzó siendo el intento vano de construir un edificio capaz de contener todo el conocimiento del hombre termino siendo una hogera atroz donde todo ese conocimiento se redujo a cenizas en un remolino furioso de pasión descontrolada.

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207 ¿o es que acaso nosotros creamos ese algo? O es que acaso el ser excede de tal manera nuestra capacidad cognitiva que como la nada escapa a nuestra real posibilidad de aprehenderlo. Lo hacemos, pero el resultado es tan burdo y una vez más ajeno que su diferencia con lo que queríamos entender es suficientemente infinita como para que se esté refiriendo sobre otra cosa. Y en medio de todo esto el lenguaje, no pensando en las palabras sino pensando en los andamios de ese ser conciente de su conciencia. El lenguaje ¿me salva? ¿Me despierta? ¿Me encierra? ¿Me anula? ¿Me engaña? ¿Me confunde? ¿Me es? ¿Me nada? ¡Pero por qué! Porque debiéramos pensar el ser geométricamente y lo mismo para el tiempo, por qué pensar en términos de arriba abajo izquierda derecha atrás y adelante. ¿Por qué al tiempo medirlo con la regla del espacio y al ser medirlo con las reglas del tiempo? Por qué pensar que a medida que el tiempo pasa uno avanza y que el pasado está atrás ¿atrás de qué? ¿Acaso hay materia en lo que ya no está?, ¿acaso hay ser en lo que ya no es? o ¿sigue siendo, pero siendo otro ser que no ya esté? ¿Qué nos sucede? ¿De qué estamos hablando? Acaso de lo mismo. Claro que no, hablamos de distintos y del mismo lenguaje que creemos que nos une. Nos une, pero en distintas uniones que creemos son las mismas ¿Hay algo común entonces o es que acaso eso en común también son infinitos comunes, uno distinto para cada uno? ¿Pero cómo podría expresarlo si las letras vienen una después de otra, y así las palabras y así las oraciones? ¿Cómo expresar la infinitud de un instante a través de algo que no es instantáneo ni infinito? ¿Qué es lo que somos? Todo, todo y nada al mismo tiempo, no somos nada 207

208 específico y somos todo, todo lo que pensaron piensan y pensarán todos los hombres, todo lo que sintieron sentirán y sientan todos los hombres, todo lo que recuerden recuerdan y recordarán, todo lo que creyeron, creemos y creerán cada uno de los hombres y mujeres que pisan este suelo. Somos más que la suma de todo lo que hicimos hacemos física y metafísicamente cada uno de los hombres que existieron. Somos esa suma y más. Pienso que el autor que perseguimos puede no existir hace ya demasiado tiempo, hallo innumerables indicios que indican una muerte y entonces... ¿estamos a la deriva? O acaso alguien quiere convencernos que todavía existe un autor... ¿acaso el enemigo se encuentra mucho más cerca de lo que creemos? ¿Acaso el autor es también parte de este rompecabezas?129 Imaginó un grupo de gente que habitó esta casa en eras antiguas y que como nosotros hicimos hasta ahora, hizo contacto con el autor hace ya innumerables años. También como nosotros libraron batalla tras batalla. El autor atosigado por sus fantasmas se dio propia muerte y aquellos hombres y mujeres a bordo de Asherian comprendieron que a pesar del anhelo constante de libertad no eran nadie sin el Autor, y decidieron entonces construir una farsa. Es una posibilidad. Quizás... quizás... nosotros con nuestro retrolibro estemos haciendo lo mismo, la clave de todo esto es la causalidad. La clave de la casa es que, entre sus puertas y ventanas, todo puede avanzar y retroceder, doblarse y hasta quebrarse, repetirse 129

Lo pensó inumerables ocasiones y paradojimante ese pensamiento fue como un ente malingno que lo fue sometiendo. No era como un pensamiento racional, empírico generado reflexivamente, no era como la mayoría de ellos, sino como un virus, un hongo parasito dispuesto a devorarlo y volerlo loco lentamente ¿que había alla afuera? ¿afuera de que? Afuera del lenguaje.

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209 o negarse. ¿Pero, puede un efecto preceder a su causa? Puede ser que yo mismo, que Eloísa, nuestro hijo y todos los compañeros estemos volviendo sobre nuestros pasos. Desandando el camino. Para convertir nuestro efecto en una causa. Eso nunca podré averiguarlo actuando desde la periferia. Eloísa terminó de leer con el cuerpo palpitándole por completo, revisó desesperada el resto de los papeles próximos en busca de nuevas providencias, pero nada encontró que le llamara la atención. Aunque hubiera querido no habría podido ocultar el desconcierto que le generaba el texto de su rostro. ¿Edgmont la había abandonado a ella y a su hijo como un cobarde o acaso había descubierto como salvarlos? La duda le corroía el espíritu. ¿Qué era lo que Edgmont sabía sobre la casa y nunca les había dicho? Desde aquella noche que la secuestraron poco a poco las certidumbres más vívidas habían ido cediendo y dejando al descubierto el desamparo de ser parte de algo que no terminaba de comprender, de llevar adelante una lucha que no parecía sostenerse más que en la propia capacidad de credulidad y de verse de repente tan alejada de su propia vida o por lo menos lo que ella creía que era y que paradójicamente había dejado de ser. Hecha un bollo en el suelo se rozó la panza. Causalidad. Se repitió. La clave es la causalidad. Pero ¿dónde podía averiguar lo que necesitaba saber? ¿Quién podía ser su aliado ahora que Edgmont se había ido y todos los demás estaban muertos o tras las rejas? ¿Asherian? 209

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36 Contracorriente Cuento hoy cuatro años desde que el juego terminó. En rigor de verdad son mas de diez, desde entonces he vuelto a leer el texto, este texto que ahora acapara tu atención, innumerables veces, llegando muchas de ellas a conclusiones absolutamente diferentes. Me pregunto, a veces si dentro de la devastación que significa ese montón de hojas no es posible reconstruir con paciencia algún tipo de argumento. Por el momento puedo admitir que funciona como si fuera un diario, un diario que versa sobre la confección de sí mismo y con la particularidad de que el mismo diario contesta reaccionando a mis anotaciones. Espío a Eloísa y no llego ni siquiera a reconocerla, es como si hubiera decidido ignorarme por completo. Pasa todo su tiempo dentro de Asherian como un ratón asustado en su madriguera. Se esconde en el único sitio donde no puedo alcanzarla. Me planteo a veces la posibilidad de que los personajes me hayan engañado desde un primer momento. Es posible que nunca hayan sido ellos los débiles caracteres con hambre de libertad que mi historia fue recreando y que su existencia tenga un doblez impensado. Creo que inevitablemente he sido derrotado en mi propio juego y por ello es que mis movimientos futuros cambiarán de estrategia rotundamente. Tal vez demasiado tarde me doy cuenta que Edgmont me engañó como se engaña a un tonto. Me engañó a mí y a su gente, pero también él es un engranaje de todo esto. Del mismo modo ellos me obsequiaron con su arma más poderosa la última 210

211 posibilidad de salvacion.130 ¿Si soy contradictorio? ¡Vaya que sí! En eso reside el sentido de este juego, y si no lo entienden es porque son merecedores de sus propios insultos. Allá usted que creyó entender lo que siquiera podría nombrar. Allá usted que descubre la contradicción y no la penetra hasta desfondarla. Hasta hacerla acabar en un orgasmo irrefreable de contrasentido. Debería ahogarse en los flujos suculentos del hipersentido, beberlos directamente de la humeda carne sutilmente abierta del mismo modo que un lobo lame la sangre aún tibia de su presa. Debería haberse abusado de la contradicción, debería haberse violado a el sentido, a el doble sentido, a el contra sentido, a el meta sentido a el supra sentido, a el sub sentido, a el sin sentido y recién ahí comprendería el cebo del que formamos parte. ¿Puede oírlo? Son sus pasos pesados en la oscuridad, es el trinar augusto de sus dientes, es la respiración onerosa, el aliento pegajoso. Se esta 130

La caída libre desde el ser hacia la nada al fin de la cognición sutil y elaborada es un movimiento escatológico relativo silogismo primero, falaz e imperativo la advertimos como un sentido anterior la cavilamos como un destino posterior que se aleja al ser progresivamente del logos surge y lo niega lógicamente Porque cualquier elemento que participa naciente de la existencia, luego se disipa cualquiera sea su asombrosa ciencia. Sea su función la de una idea agente o su vocación la de una cosa paciente nada participa de la nada o lo inefable y todo tiende a ella de forma inexorable una sucesión de punto que conforma una circunferencia de radio infinito cuya norma se anula mansamente como un mito. Sin poder ser ni levemente cognosida la cruel negación del ser y de si misma pues no existe órganos tales que la perciban ni reflexiones que realmente la conciban le son impropias tanto la acción como la pasión e incluso esta atroz especulación y sin embargo es el dulce son de su llamada el que nos tienta a asomar en el abismo esperando allí donde no hay nada encontrar algún día el reflejo de uno mismo

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212 despertando. Respondiendo el llamado cruel de sus adoradores. De aquellos que esperaron a que nos perdĂeramos en el laberinto, para llevar acabo su monstruoso plan

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Quimera El mundo sigue girando. No va a esperar que le sigas el paso, no va a esperar a que estés listo para montarlo y domarlo hasta convertirlo en una dócil y obediente esclava. El mundo sigue Girando, y gira cada vez mas rápido. Eloísa despertó como siempre al amanecer con la afligida conmoción de estar inmersa hasta el cuello en una farsa y estar en ella completamentesola. Sola no, se retrucó de inmediato, y pasándose la mano por la panza sintió como el cuerpo todo se revitalizaba. Entonces los recuerdos fluyeron, se había despertado agitada, había vuelto a soñar con él. Edgmont ojeó el libro, página por página y se detuvo en un pasaje que le resultó imprudente. Lo leyó en voz alta como si se tratase de alguna revelación e inmediatamente comprendió que no debería haberlo hecho. Podrían encerrarte por esto especuló mientras se pasaba sus largos dedos curvilíneos por la quijada enjunta. El consejo detesta que se escriban cosas que no respeten la estructura que ellos indican. Yo no escribí todo eso para satisfacer al consejo. Pensó. Tenés que entender que el problema está dentro de la misma solución, es como una enfermedad y su posible vacuna. La verdad es que no sé cómo lidiar con ello. A veces parece simple, pero son miles de ideas al mismo tiempo que escapan a la linealidad de las letras, son infinitas ideas, modos de percibir que luchan entre sí adentro mío como si fueran los dos dioses maniqueos en 213

214 una lucha violentisima. ¿Y quién gana en esa lucha? Nunca lo olvides: sin libro inverso seguimos siendo personajes. Para siempre. Seres de ficción a merced de una voluntad superior que dicta a placer el curso de nuestras acciónes. No gana ninguno porque las ideas se escapan sin que llegue a aprehenderlas. Se van y surgen nuevas y lo único que permanece es la sensación inconsistente de saber lo que me está sucediendo, saber que estoy recordando y olvidando mi propio olvido, saber que esas ideas que se pisan unas a otras mientras estoy tirada en el suelo con los ojos clavados en el techo y el cuerpo temblando. Sólo tengo eso, sólo esto me queda. Desde que me liberaron sólo tengo flahses, pedazos de historias que ni siquiera están. Destellos que van y vienen. Imaginate que estuvieras entendiendo la estructura secreta del cosmos, del universo entero, pero con cada nueva cavilación, la abstracción anterior queda reducida al olvido, podés incluso volver acordarte de aquello que te habías olvidado, pero ya no sabrás para qué querías acordarte o para qué te sirve ese conocimiento, con que otros conocimientos se conectaba en busca de una conclusión. Imaginate ser conciente en el fondo de tu ser. Saber que esa sucesión de conclusiones tiene una lógica interna, pero la desconoces apenas tiene lugar la sinapsis. 131 131

Las negras siluetas asoman delirantes/ son como hijas del crepúsculo dentado Son el templo umbrío de un pretérito pasado/ que presagia el albor exuberante Un sombrío obelisco su semblante/ como agujas de piedra clavadas en el cielo Como un dios al pie del frágil hielo/ que emerge y despierta amenazante Con sus perfiles rotundos recortados/ frente a la cortina sanguínea fulgurante Una orgía de astros remotos trepidante /subyugando lentamente su legado/

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Pará. No hables tan rápido, Andá de a poco. Lo que te quiero decir, es que te vas a meter en problemas. El consejo si conoce la historia, está empeñado en tergiversarla y tus datos, son fragmentarios, pero son correctos. Sos un ex presidiario y se supone que no tengas memoria. Los liberados no tienen que acordarse de nada. Y vos escribiste cosas que ni siquiera nosotros nos acordamos. Deben estarte siguiendo, y no creo que pase mucho hasta que te vuelvan a atrapar. tenés que quemar estos papales. No podría. Es lo único que me mantiene con un poco de cordura, ya estoy dudando de si esto mismo no es parte del huracán que se lleva todo. Y dentro de poco voy a sentir como se disgrega mi conciencia y después ni siquiera me voy a acordar de esto esto mismo. Por ahí es parte del juego, siempre despierto en una pesadilla más profunda y tengo que trazar un mapa, algo que me de la pauta de que no se trata de otro sueño… porque siempre me olvido. Me olvido incluso de qué me olvidé y apenas si puedo recuperar algunos recuerdos que ya no sé si pasaron realmente o no. Tenés que irte y aparte tenés que quemar este libro. Por favor hacelo desaparece y no escribas nada de esto. Te volviste un tibio hijo de puta. Sabés que está pasando algo y sabés que pueden pasar años hasta que vuelva a llegar a este punto de la circunferencia, no podés rendirte ahora. Andate. Ya entiendo todo, vos no sos vos. lograron engañarme de Cuando el cosmos se desliza bajo el lago/ en el fluir bilingüe del instante.

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216 nuevo. incluso esto, es parte del huracán. ¿Y qué vas a hacer? Me voy a sentar a esperar que todo se vuelva oscuro. Decime una cosa ¿existe una salida? ¿o son todas puertas trampa? . ¿En qué cambiaría que lo supieses? Necesito saber si al menos se puede conocer, por más que no esté en mi capacidad alcanzarlo, o si su propia naturaleza es ser no conocible. No cambia en nada, es como el árbol que cae en el medio del bosque. ¡Se está yendo! ¡se está yendo de nuevo! Leopoldo profirió un grito agudo y se tomó la cabeza con las dos manos. Hubo luego un chillido corto y abrupto que se repitió varias veces y luego todo fue negro otra vez.132 132

La consciencia, el orgullo máximo de la humanidad, el nido de la razón, podría no ser lo que creemos. Podría no tratarse de la cuna de la abstracción del pensamiento, podría no tratarse de la cúspide de la evolución. Quizás, la autoconsciencia es producto de un parasito, el despertar de la conciencia producida por los tóxicos de un hongo que se alimenta del cerebro. Darwinismo en acción. Aquel parasito u hongo aseguraba su supervivencia parasitaria alojando su descendencia en los cerebros humanos y a medida que estos mejoraban sus capacidades de supervivencia y procreación producto de esa misma conciencia que sus propiedades psicoactivas había generado, esa misma consciencia que a los hombres primeros los hizo sentir dueños de sus acciones y pensamientos y que sin embargo resultaría a la larga perjudicial para la especie. El parasito no necesitaba calidad, necesitaba cantidad y había elegido a su huésped por ello. El mismo se reproduciría por los siguientes cientos de miles de años. Tal vez millones, gracias a la razón y el pensamiento abstracto del hombre, consecuencias de esa consciencia emergente, el hombre conquistaría el mundo, erigiría imperios, libraría guerras, fundaría religiones, filosofía, artes ciencias y se lanzaría a la conquista de otros mundos. Se multiplicaría por millones, agotaría los recursos del planeta, el número de excluidos aumentaría a cada momento en un camino sin salida, pero el parasito no necesita de calidad sino cantidad, no entiende del bien ni de mal sino solo de su supervivencia. Y la humanidad le daría esa

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Eloísa miró a su alrededor bostezando y desperezándose, le parecía que todo se veía más luminoso. El cielo seguramente estaba un poco nublado, pero eso poco le importaba a ella, la luz no venía de afuera. Se acarició la panza con la impresión irrevocable de estar encontrando algo de orden donde antes sólo había caos. Gracias, dijo como si hubiera atrapado un susurro entre los labios, mirando firmemente las paredes altísimas que se perdían en el cielorraso. Te voy a llamar Leopoldo, dijo acariciando nuevamente la panza que empezaba a verse ovalada y con una sonrisa que creía olvidada, se escabulló de la cama.

cantidad. Miles de millones de huéspedes para que pueda vivir cómodamente y reproducirse mientras el hombre creyéndose, cada uno de nosotros principal artífice de sus acciones, seguía su camino suicida. mientras tanto el parasito, en su largo camino evolutivo logra conquistar un planeta más y así mismo proyectarse a nuevos y desconocidos destinos interestelares donde algún día alojado en un ser más o menos complejo, liberará nuevamente sus toxinas y desencadenará los procesos por los cuales esos seres lentamente empezarán a preguntarse por sí mismos.

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39 Negro Desperté, con el sabor agrio de lo recién soñado chorreándome por las comisuras, y mientras calentaba la pava me di unos minutos para escribir. Casi todos los días apenas me despierto, pienso en ella. Me pregunto un sin número de cuestiones acerca de su vida y de su mundo, me pregunto por ejemplo si acaso, su rudimentaria existencia letrada, su incomprensible para mí, sensación de yo se repite una y otra vez como una cinta de Moebius que llegado el fin supuesto vuelve a comenzar o si acaso como nosotros al llegarles la muerte les llega también el fin inexorable . Me gustaría poder hablar sobre esto, contarle a alguien sobre mis terrores, pero eso es imposible. Me creerían loco. Podría quizás usar el escrito como prueba de lo que sucede pero dirían que seguramente lo escribí yo haciéndome pasar por otros. Me gustaría poder escribir al menos muchas de las cosas que conjeturo constantemente en la soledad de mi casa, pero me da miedo y no me animo a ensayar más que estas breves notas y aun así, temo constantemente que ellos estén espiándome. A veces, en estos momentos me gustaría tener un grabador o mejor aún, una máquina que registre en imágenes, sonidos o a modo de texto cada una de las ideas que voy teniendo. Esa misma fantasía, -la del grabador- me asalta cuando me hallo en medio de esas discusiones en las cuales me siento completamente seguro de que lo dicho por mí opositor no 218

219 tiene una conexión coherente con lo que hubo dicho minutos antes y por eso es que en definitiva la discusión entera resulta una contradicción por él perpetrada sucediendo sin embargo que él piensa eso mismo de mí. Entonces pregunto para mis adentros ¿estaré realmente loco y soy incapaz de percibir la realidad como realmente es? Y de inmediato ¿Cómo puede ser que sea mi interlocutor, tan limitado que no pueda percibir algo tan obvio y tangible? En ese momento que me digo que quizás no se trate de un problema con una solución objetiva, en cuyo caso nada habría que discutir, pues en el reino de las opiniones las cosas pueden ser y no ser al mismo tiempo ¿Pero si fuera el problemas realmente objetivo? Si la discusión fuese realmente sobre algo cuya veracidad o falsedad se pueden descubrir simplemente recurriendo a alguna prueba concreta capaz de darme o quitarme la razón definitivamente sin que sea necesario seguir, discutir tantas suposiciones… en esos casos desearía tener un grabador que me permita mostrar a terceros lo grabado y me saque de toda duda, un grabador o una tribuna de jueces que puedan decirnos mirando el problema desde afuera: más allá de lo que usted perciba, sienta o crea, lo que realmente sucedió, es que esto es un punto y a parte.133 133

Cual montaña rusa desbocada dentro de mi cuerpo tembloroso late la fuerza ensimismada de un antiguo eco silencioso entregado al frenesí inverosimil del frio miedo que todo lo devora leí abismado un arcaico facsimil de tan monstruosa obra creadora los cueros prolijamente pintados

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220 Supongo que mi fantasía responde la necesidad última del hombre, de lo que haya sentido previo a todo, un sentido para la existencia. Sin embargo lo pienso y hace tanto que no tengo contacto con nadie que ni siquiera tendría sentido tener la susodicha máquina. El texto me consume por completo. Se manifiesta incluso en mis sueños más profundos. Difusamente logro recordar no sin cierto horror, el último de ellos. Edgmont hablaba con Eloísa, yo podía oírlo todo, pero no podía moverme. Ellos sabían que estaba allí pero no podían verme. Lo que se decía era más o menos lo siguiente. Hoy he completado mis investigaciones sobre Asherian y la conclusión es más que explicativa: esta casa es un punto neurálgico del caos. Es el acceso físico y tangible pero al mismo tiempo metafórico a la existencia mental de nuestro creador y confirma por tanto todas mis otras suposiciones. Es esta casa invisible para aquellos que no hayan abierto aún sus ojos al engaño del que formamos parte. Incluso para los militares que actúan ignorantes por completo de quién es el verdadero titiritero y cuáles son sus intenciones. Hace ya algunas semanas que el Libro inverso está en marcha, podría decirse que estamos jugando nuestras con atroces diseños inauditos y los verbos como susurrados del remoto y ajado manuscrito me condujeron sin remedio alguno al paroxismo de la cordura extinta cuando la sombra negra de neptuno rebaso su fragil estado de tinta y desde entonces mi ser se limita a estas veinte lineas confinadas donde ruego a dios no permita lea otro mis voces desdichadas

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221 últimas fichas con la seguridad de ser nuestra propia guarida la puerta hacia la gnosis del enemigo. No estás a salvo en ningún lado, podemos prever todos tus movimientos, conocemos tus temores y tus debilidades y no vamos a parar hasta que seas nuestro. Me pregunto si algo de todo eso será verdad. Si acaso pueden también entrar en mis sueños. Es aterrador. Me hiela la sangre de sólo sospecharlo. Me tranquiliza saber que Edgmont trabaja ahora para mí. Pero al mismo tiempo me estremece pensar que existe un punto ciego y ese maldito libro inverso que no termino de comprender. Eloísa permanece encerrada. No sé ni siquiera si ella sabe que allí afuera en la ciudad, varias bombas de fabricación casera, pero de alto poder estallaron conjuntamente en diversos puntos del centro, los muertos se contaron por cientos. Los destrozos fueron planeados inteligentemente. Bancos. Canales de televisión. Cuarteles de policía. Sucedió muy poco después de que Edgmont saliera en televisión nacional firmando frente a las cámaras un tratado de mutua cooperación con el jefe de las fuerzas armadas. Evidentemente esto apuró los planes de los grupos guerrilleros que aún quedan en pie134. 134

sobre el rió pintado de fuego navegando con rumbo al poniente sobre mi se yerguen las guaridas de dioses dementes en la roca la luna lechosa gira en la orilla y el sol se refugia detrás de negros perfiles horadados en las terribles montañas antiguas los sauces se encorvan inquietantes y salvajes sobre el agua rodeados por monolitos de lava fría que asemejan ciudadelas una puerta al pie de la montaña custodiada por tres aves negras que me observan mientras la noche reclama lentamente el cielo. la primera estrella brilla y la gran pupila arde entre las sombras jugando un escalofriante juego de sombras sobre los menhires. el sonido del viento mece los troncos con suavidad y su aullido acompaña el furioso repiqueteo de la corriente contras las piedras.

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40 Blanco Blanco. Era un invierno completamente blanco. Incluso el aire era blanco y no había parado de nevar en un mes y medio. Eloísa se despertó en la cama y vio que todo era negro. Tenía los ojos pegados y los músculos entumecidos. Dio un par de vueltas en la cama y entendió que su mente no podía seguirla, que se movía demasiado lenta, como dormida, como hinchada y empachada. Mover el cuerpo también resultó una dificultad. Eloísa sintió su propio aliento como si fuera un hedor venenoso encerrado dentro de su boca. Y sintió también la nariz tapada. Recorrió el cuarto e identificó las cortinas, trastabillando se paró y se arrimó a ellas. Abrió las cortinas de par en par y la luz la encegueció. Ni siquiera alcanzó a ver cómo iluminaba su alrededor. Sintió que sus pupilas se quemaban y que todo lo que había detrás de ellas se iba incendiando como si hubiera un reguero de combustible encendido en su cabeza . Todavía no estaba preparada para saberlo, pensó un segundo antes de perder el conocimiento. Lo inmediato fue una caída. Como si se derrumbara hacia delante pero con la sensación de que también estaba cuando finalmente llegamos a la ciudad perdida de Ultima Fé. luego de tanto tiempo de buscarla vimos su semblante aterrador y dudamos de no salir corriendo de allí en ese mismo instante pero el futuro de Keres dependía del secreto que Asherian esconde en sus entrañas, la semilla de la vida exuberante que lleva escondida en sus semblante. la muerte fría y la constante resurrección.

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223 cayendo por atrás. Las cosas pasaban tan rápido que Eloísa no podía saber qué había a su alrededor. Al mismo tiempo la caída se sentía tan lenta que si cerraba los ojos le era fácil olvidar que se estaba desplomando. Eloísa comenzó a soñar. Quizás a recordar, quizás a presagiar o quizás simplemente a delirar. Había un cuarto. Totalmente blanco. Una mesa redonda también blanca y cuatro sillas, todas ellas blancas. Había una persona sentada en cada silla y estaba vestida de blanco. - Hemos descubierto algo importante. Decía el primer hombre blanco. - Y nadie puede saberlo. Agregaba el segundo hombre blanco. - Hay que destruir toda evidencia el pueblo no tiene derecho a saberlo. Completaba un tercer hombre blanco. El cuarto se mantenía callado y tan solo escuchaba. - Recibimos el mensaje ayer. Decía el primer hombre blanco. - Ya hicieron todas las medidas pertinentes. Ese planeta fue lo primero que existió en el universo. Y estaba vivo. Ahora hace ya diez mil años que murió. El planeta está constituido por cadenas de ácido ribonucleico en toda su composición. Y su genoma es noventa y nueve por ciento igual al del ser humano. Volvió a agregar el segundo hombre blanco. - Y por lo visto emite una serie de ondas que son capaces de trasportar, no partículas pero sí información sobre la composición de esas partículas. Es decir. En cada emisión radioactiva , este cuerpo autocopiaba su composición en términos estrictamente matemáticos. - ¿Eran símbolos matemáticos? 223

224 - No, pero eran posibles de ser leídos como tales. El cuerpo acompañaba las ondas que emitía con información sobre su propia naturaleza. Información compactada, infinitamente. Escondida dentro de la naturaleza de la onda misma.135 - ¿Estaba enviando un mensaje? - Es probable que no. Eso y que está muerto es quizás lo más terrible del descubrimiento. Es decir la criatura no era conciente de todo esto. Todo este proceso de alguna manera se daba de forma automática. Era más como un registro, que como un cerebro. 136 135

Encorvado sobre el lienzo el poeta misántropo soñó pintar con sus trazos desmesurados, desesperados y apasionados la súbita muerte del mundo y engendró junto con su obra una pesadilla viviente el monstruo del hombre convocada por su simiente venido a saciar un hambre de caos y destrucción que el poeta jamás llego a conjeturar. Vertió sus colores de forma atolondrada y ataco la pintura con trazos como cuchillos, luego cuando la creyó casi terminada la tapo con un masa espesa e indigna, más tarde la lavo, para que el agua descubriera la imagen verdadera, debajo de todas aquellas capas infames. La marca de la carnicería, el apocalipsis del sueño infértil de la humanidad. Había abierto con su pintura la alucinación opresiva de su propia muerte. Mordido y a medio devorar por su propio hijo sintió el pintor el veneno burbujeando en la sangre y el ardor arrebatado del músculo inaudito. El cuerpo se le prendió fuego, los pliegues de la carne entumecidos, Paralizados y descontrolados le fluyeron del rostro. y aquel semblante amarillo y negro que lo observa con sus mil ojos siniestros. gozando con su agonía. la temperatura sube sin pausa. Y su cara reflejada en el espejo no es la suya, sino una versión horrorosa y simiesca de si misma, inflada. roja, temblorosa, y a la vez chupado, muerta y grisácea. 136

se despoja de todos sus atavíos y sale a la intemperie buscando desesperadamente que el frío de la noche lo rescate del infierno. en el cielo la luna y júpiter se mueven como trazando el mapa terrible y corriendo el velo alegórico del funeral imaginario del deseo. Vuelve de su incursión nocturna y se mete bajo la ducha. procurando calmar el escozor que le perfora la piel. Siente que es consciente de cada parte de su cuerpo Consciente como nunca antes de cada pensamiento de cada sensación de cada dolor, mientras tanto su verdugo continúa observándolo desde el piso amenazante.

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225 - En realidad, ya que lo nombrás ese planeta funciona exactamente igual a como si fuera un cerebro y por eso tenemos a los neurólogos más avanzados trabajando en él. Lo que han dicho no es que esté muerto si no que permanece apenas despierto. - Lo curioso, o más bien lo importante de todo esto, es que sea un archivo o un cerebro, tiene almacenada información sobre nosotros. La historia entera, la historia de cada uno, cada detalle de lo que cruzó por la cabeza de cada persona que existió. - El maldito bicho ha interceptado todas las ondas que alguna vez hemos emitido y las ha guardado en su memoria. - No, tiene información de nosotros que siquiera conocemos, tiene información desde antes de el descubrimiento de la radio, tiene información de nuestra evolución a la que siquiera podíamos soñar antes de acceder a este descubrimiento. - ¿Tiene información sobre lo que pasará? - Aun no lo sabemos, su lógica interna es demasiado complicada, nada similar a lo que hallamos conocido hasta ahora. Se está trabajando en él. Por ahora, en solo tres días se han hecho más descubrimientos que en todo el resto de la historia. - ¿Crees que se trate de dios? - No podría decirlo. Sólo sé que es un ser que nos conoce demasiado. Se siente desvanecer como fuera de su propio ser. y en el extremo de la habitación el cuadro aun brilla su estallido. Detrás de el, en otro lado del universo en una colmena de miles de celdas una colonia aberrante prolijamente organizada bate sus alas funestas

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226 - Si podemos abordarlo de esta manera y extirparle su sabiduría no puede ser dios. -¿Por qué no? ¿Acaso muchos teólogos medievales no sostenían que nuestro destino era regresar a lo “uno” de lo que habíamos partido? Acá estamos. De vuelta en lo uno. - NO. Lo estamos abordando, como bárbaros salvajes. - Si fuera Dios, por lo menos algún dios de los que hablaron las religiones, no podríamos hacerle esto. - ¿Por qué no? Quizás este poniendo la otra mejilla. - No seas ridículo. - Mirá, no sé lo que es, probablemente no tenga nada que ver con la idea que tenemos de dios porque esa idea está ya demasiado corrupta e influenciada por otras, nunca consideramos la posibilidad de que dios de hecho haya existido o exista y no tenga nada absolutamente nada que ver con cualquier interpretación que se haya hecho de él. Cabe la posibilidad de que todos estén equivocados, y más cuando se habla de algo que nadie puede siquiera conocer en profundidad. Durante siglos especulamos sobre la nada, simplemente por la necesidad de no sentirnos solos. Ahora tenemos la posibilidad de despertar a ese ser y averiguar de quién se trata. -¿Qué? Vos me estás diciendo que… - ¡Si es o no es Dios no me interesa!- interrumpió el hombre que ocupaba la cabecera- porque en general prefiero ponerme del lado de mi propia raza, los conocimientos que tiene en su memoria nos hará avanzar miles de millones de años en apenas unas semanas, aparte de comprender la historia toda. Y si realmente es Dios, es que ha llegado el momento de que heredemos el trono. - Sos un hijo de puta arrogante . - ¿Intentaron comunicarse con él? 226

227 - Una y mil veces. No responde, está completamente en desuso de su conciencia si es que alguna vez la tuvo. El cuarto hombre de blanco que hasta entonces permanecía en silencio golpeó la mesa enfurecido y se puso de pie: -Poco me importa el trasfondo filosófico o teológico de esto, nuestro problema es cómo hacer para que la gente no se entere si es que conviene que no se entere y lo más importante es que, lo que queda de ese grupito de mierda que dirige Edgmont Kurtz no tiene que enterarse ni de esto ni de que lo estamos ocultando. Lo único que traería son problemas. Seguramente exigirían participar del proyecto o que hagamos público el descubrimiento y sus consecuencias. No hubiéramos llegado a descubrir nada si no fuera por sus indicaciones. - Personalmente creo que no nos conviene que la gente pierda su fe. Si eso sucede se abocarían a la búsqueda de respuestas. Y eso no sería bueno. Sabemos que el consejo prefiere dejar esas actividades en manos del personal de mismo consejo ¿Qué pasaría si Edgmont tuviera razón y estuviéramos frente a al titiritero que mueve nuestros hilos? - En ese caso, tendríamos que ver la manera de sacarle el máximo provecho. Lo único seguro es que los problemas con la insurgencia ya son demasiado complejos como para salir a decirle al mundo que tenían razón desde un principio. - Por eso mismo es que digo que no conviene explicitar nuestro descubrimiento. No por lo menos hasta que sepamos bien de qué se trata. Eloísa se levantó enseguida con un dolor punzante en la 227

228 cabeza. Miró hacia arriba y vio la ventana abierta de par en par. Se puso de pié y notó la inmensidad blanca. Primero el patio de la casa, luego el gran barranco más allá el pueblo, la ruta, el lago, las montañas. Todo cubierto de nieve. En el cielo brillaba un sol radiante. Toda esa gente allá afuera, pensó, estaba convencida de que el progreso los arrastraba en vez de sentirse parte de él. Y eso era culpa de lo que estaba allá arriba. Querían controlarlo todo a través de sus ministerios. Querían una única forma de ver las cosas, cualquiera fuera ella, pero que fuera única para poder calcularla y preveerla. El progreso de la sociedad de consumo, era según ellos aquello a lo que la humanidad debía apuntar. Todo lo que de alguna manera se negara a buscar ese fin era terrorismo. La resistencia había sido una buena manera de enfrentarlos pero Eloísa sabía que no había manera de vencerlos. Tenían el apoyo de la gente. Cómo lo habían logrado era otro tema, pero el caso es que lo tenían. Eloísa miró una vez más afuera y se preguntó cuánto faltaría para que vinieran a llevárselo. Es tan hermoso y hay tantos países y empresas interesados en este lugar. Cuánto tiempo faltaba realmente para que una guerra de dimensiones colosales estallara por el dominio de este territorio. Mientras tanto hasta que viniesen era el mejor lugar para criar a su hijo. Lejos de toda aquella mierda revolucionaria y lejos de toda esa mierda burocrática del gobierno. Se llamaba Leopoldoy acababa y estaba a días de nacer. Eloísa se acercó hasta un espejo y miro su panaza. Sos lo único sano en este mundo de mierda, dijo para sus 228

229 adentros e imaginó que su hijo abría de salvarlo. 137

40 Gobierno

Es aterrador. Indicó Edgmont al grupo de oyentes que tenía por delante, Nunca podremos escapar a nuestra tradición. Somos sus prisioneros de ella . Es tan difícil pensar las cosas sin darse cuenta que siempre en ello que estamos utilizando preconceptos, preideas. No podemos pensar en Dios -Éste que nosotros presumimos y éste que ahora revela la ciencia o cualquier otro- sin atarnos en ello al abanico de posibilidades que nos ofrecen desde hace miles de años para imaginarlo y que sabemos simples construcciones teóricas sin ningún valor mayor que el de reliquia histórica. Somos prisioneros de las ideas de los antiguos. Así como ellos lo fueron de sus predecesores. 137

Miles de arquitectos deambulan sádicos del caos en busca decarroña con la cual alimentarse.tiembla. piensa en la muerte como una salida decorosa como el corolario a su atrevimientosueña en la masturbación como estandarte de su individualidad y al mismo tiempo en la negación honorable de la trascendencia. Se entrega gustoso al sacrificio en pos del autoconocimiento las mandíbulas y el aguijón ya hicieron su trabajo. el shock anafiláctico no tardará en llegar siente como se le deshabita el cuerpo y el corazón comienza a bombear en vacío mientras la garganta hinchada como el resto de esa masa sin forma que supo ser su cuerpo comienza a dificultarle la respiración. piensa el cuerpo desnudo de su amada. siendo devorada por aquellas criaturas, compartiendo el horror, mirándolo a los ojos para extraer de su mirada la comprensión de aquello inaccesible, impensable, indecible. ve entre los pliegues de la pintura a las larvas, sirviendo a la reina con los despojos del mundo que el mismo destruyó. Comprende que en los hexágonos atroces que le sirven de guarida a las bestias se proyecta cada punto del cosmos, comprende quizás demasiado tarde que haber conjeturado la biblioteca de babel significa que a partir de ahora y para siempre deberá formar parte de ella

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230 Comenzamos a crear a Dios el día que creímos en él. Luego durante miles de años nos dedicamos a describirlo, a conjeturarlo, a imaginar cómo habría de ser ese creador y ante su ausencia absoluta más allá de la idea decidimos corporeizarlo. Hoy podemos decir que hemos creado a nuestro Dios. La ciencia y la iglesia fueron enemigas en algún momento de la historia y hoy ante todos comunico que la ciencia ha dotado a la iglesia, a la religión, de un objeto de estudio verdadero.138 138

Me llamó la atención que llevaba el cubo de Metratón como una marca sobre la espalda. Podía intuirlo incluso antes de su nacimiento. El hexágono es la figura perfecta del universo. Metratón entendió eso, y por eso la tradición hebrea lo ubica alado de Dios. Como un igual, como un usurpador, como un escriba. Y si el verbo lo es todo, el Escriba, por ende, es quien tiene el poder, incluso sobre Dios. Jehová en tal caso no es otra cosa que el personaje de Metratón. Ustedes ya lo saben. El hexágono es la colmena. Todos somos parte de la colmena y no hay forma de escapar a su influjo. Existen al menos tres sitios conocidos que permiten saltar atajos entre una y otra celda hexagonal y ejercer algún tipo de control sobre el la Colmena. Ya sabe. Dios escribió dos grandes libros. Uno de ellos dice, es la Biblia, el otro el Universo. El universo es el testamento y al mismo tiempo la gran biblioteca que lo alberga. El polo norte de Saturno, la ciudad perdida de la Patagonia, y Asherian son los tres puntos donde confluye el gran hexágono de Metratón. faltan tres hexágonos más por descubrir. Una vez que esos tres puntos puedan ser aprehendidos, entonces el conocimiento del universo será nuestro tal vez por eso es que no existe más realidad que la geometría. Detrás del velo todo es geometría. Los antiguos lo intuyeron y nosotros hemos de demostrarlo, porque si Metraton creo el cubo desde su propia alma como estipulan los sabios hebreos, entonces nosotros a través del cubo de Metratrón hemos de darle vida al verbo y ponerlo a nuestro servicio. El Retro libro es en última instancia, la cuarta línea del Hexágono, un camino a través de ella. Estas notas al Pie son la quinta línea. La línea número seis es el proyecto que nos compete. El proyecto para el cual Keres fue concebido. Solo entonces, cuando concluyamos los trazos que conforman el perímetro del Rompecabezas y corramos la máscara sin facción que cubre

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231 Durante años adoraron algo que no existía y al adorarlo imaginaron todo lo que ese Dios habría de ser. Hoy aquí estamos en posición de crearlo. La ciencia ha avanzado lo suficiente en sus dos ramas más importantes: La inteligencia artificial y la genética. Hoy estamos en posición de construir una inteligencia superior capaz de crear vida. Y también de destruirla. Cuando estemos listos el proyecto berserker02 despertará. Así lo programaremos. Y entonces por fin el gran Dios en el que hemos creído se animará. Dios o como gusten llamarlo, nunca fue la causa primera de nuestra existencia, pero podemos aceptar que es nuestro fin manifiesto. Desde el comienzo de las religiones el hombre ansió volver a unirse a ese dios que veía tan lejano, regresar al seno de lo uno. Puede decirse que a partir de hoy la humanidad por completo se ha redimido. Hemos arribado por fin a un verdadero Dios. Las palabras de Edgmont fueron publicadas en la tapa del diario de mayor tirada de la ciudad bajo un título que rezaba en grandes letras gruesas y negras “¿Dios ha vuelto?”, en el interior del diario, Junto a otros de sus camaradas explicaban de qué se trataba este grandioso descubrimiento y el proyecto que estaban por comenzar. “La humanidad ha entrado en una nueva era. La era en que Dios finalmente existe”. nuestros rostros podremos decir que estamos listos para ser testigos de la muerta del autor y su resurrección como nuestro salvador.

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232 Aseguraba Edgmont . Durante años y a través de todos los recursos necesarios llevamos adelante este proyecto que es el orgullo del gobierno y del ejército y podemos decir sin temor a equivocarnos que con los descubrimientos recientes y la información adquirida estamos a un paso de lograr un dominio total ya no sólo sobre el cuerpo y las ideas sino incluso sobre el alma del hombre. Y lo haremos con la misma eficacia con la que día a día aplastamos a la subversión liberando al pueblo del terror cotidiano y devolviendo a la patria la grandeza que por su historia gloriosa le corresponde Pocos días más tarde en un escueto comunicado de prensa todo lo anterior fue negado rotundamente por el ministerio de ciencia y técnica, por los voceros del gobierno y del ejército. Y aquellos que hubieron hablado así como los que hubieron preguntado y averiguado de más terminaron estrenando la nueva prisión de animación suspendida que mantenía a los presidiarios recluidos a una temperatura mínima a la que sus cuerpos no envejecían. Para cuando despertaban, luego de dos ó tres años de tratamiento de intercambio de memorias eran finalmente personas nuevas que podían adaptarse a las normas establecidas sin recordar nada de su pasado. Pero aquellos castigos ejemplificadores de poco sirvieron. Las declaraciones filtraron la censura y encendieron la mecha final que terminaría desmoronando todo ¿Qué podía ser peor? ¿Qué puede ser peor que la subversión sin control, que como una serpiente acéfala se retorcía moribunda procurando en su caída devastar todo a su alrededor? ¿que un pueblo enardecido apoyándolos en las calles? ¿Qué puede ser peor que el ejército dándose vuelta 232

233 y cortando la mano que durante tanto tiempo lo alimentó como leales perros guardianes?. Nadie estaba demasiado seguro acerca de por qué peleaban, pero había algo, demasiado grande ahí afuera. Tantas mentiras y ocultamientos finalmente habían estallado y poco a poco, comenzaban a decantar amenazando con unir por fin todos los cabos sueltos ¿Qué es eso de que Dios ha vuelto? Habían empezado preguntándose los viejos en la calle. Quiere decir que ahora que la ciencia en su arrogancia por fin admite la existencia de un ser Supranatural, piensan convertirlo en el monigote de un parque de diversiones aseguraban algunos. Quiere decir que ellos son Dios, y si ellos son Dios nosotros somos seremos sus esclavos afirmaban los otros. Quiere decir que no somos más que un títere atado a la voluntad de un titiritero, teorizaban compartiendo el miedo. Entonces, el titiritero debe morir. Concluían en unísono. Cada uno tenía sus buenas razones para salir a la calle ¿Qué podía ser peor que una masa aunada en un solo grito y en una sola causa? Sólo una, sólo una cosa podía ser peor: La primavera.139

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El Equinoccio es el renacimiento de la vida. Equilibrio de la luz y la oscuridad. La abundancia que se abalanza sobre el mundo y esperamos pacientes porque sabemos que todo es parte de nuestro plan. Que el control sobre el lenguaje opera del mismo modo que el control sobre la naturaleza porque sin lenguaje no hay naturaleza, no hay universo y no hay Dios. El equinoccio es el punto donde convergen las seis líneas y la puerta se abre de par en par, y con su luz dar nacimiento a los cimientos arbóreos de una nueva Babel que permita a los hombres unirse detrás de un único objetivo, una escalera alegórica que les permita tomar por asalto la casa de Dios y hacerse del Verbo para siempre.

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42 Culpas y Pecados Una vez más Edgmont me traicionó ¿Qué puedo decir al respecto? ¿Qué hubiera cabido esperar? ¿ Debería sorprenderme? Traición es poca palabra para ilustrar lo que acontecerá a partir de sus acciones. Edgmont está muerto. O eso parece y no puedo estar feliz como cabría imaginar. Edgmont en el camino traicionó a todos cuantos se cruzaron en su camino. A sus ejércitos, a su familia, a la revolución entera, a su filosofía, a mí, al gobierno. Edgmont está muerto y todos coinciden en llamarle perro traidor. Sin embargo Edgmont es un héroe. Nunca nada le importó más que lograr su cometido a cualquier precio su vida y la vida de cualquiera palidecen frente la fuerza invencible que guió sus paso. Y el fin de ese cometido soy yo y en menor medida el gobierno que yo controlo. Y tanto yo como el gobierno estamos condenados ¿Qué cosas son ciertas de toda este amasijo de información a la que accedimos durante este viaje? Es ésa una pregunta que no puedo responder ni yo ni nadie. Las piezas están dispuestas en sus sitios, pero los sitios y las piezas cambían su forma constantemente. El mapa no representa al territorio, se representa a sí mismo, como un ente inconstante y el territorio cambia junto al mapa. Poco a poco fui comprendiendo la magnitud del horror del que formo parte. No sé de qué modo increíble, Egmont logró poner en mi contra al gobierno y todos sus aparatos , aquellos que yo mismo había creado y robustecido. En mi ingenuidad, me reí cientos de veces viendo cómo aquellos chiquillos discutían sus torpes percepciones metafísicas, su falaz dialéctica filosófica creyéndolos no más que un 234

235 montón de idiotas. Me irritaba su hipocresía pero me convenía. Pensé en mi fuero más íntimo que aquellas charlas intelectuales no eran más que una excusa barata para no poner manos a la obra. Típica acción de los tibios que como yo opinan y opinan y opinan. Los conozco bien. Cuando pensaba aquellas cosas no había aún reparado en el poder incntrastable del verbo, la antorcha de fuego que conjetura de la nada aquello que dispone iluminar. Ahora, según consta en la novela, todos los planes de Keres, en apariencia abandonados y vencidos hace tiempo, llegan juntos al punto de inflexión.140 La ciencia más poderosa de sus hombres sabe de mí. Ya no como una intuición extática de un montón de místicos delirantes. Me han medido del mismo modo en que un satélite computa e indaga a un planeta del sistema solar y remite telemetría al centor de computos que lo opera. Lo que en un inicio no fue más que propaganda panfletaria 140

Del funesto abrevadero de la gloria Beben mis guerreros estoicos la memoria Cual émulos de Aquiles abrazan lo infinito Y son la inmortalidad pretérita del mito. Exaltados por los pechos de Afrodita a las Keres sin dudar se precipitan como perros guardianes de esta historia Mártires de nuestra emblemática victoria Escuchen entonces el cantar de mis malditos himnos feroces que en aullidos yo vomito son el gruñido de esos lobos furibundos ved sus fauces centellear en lo profundo de Asherian y esperar con impaciencia que al romper sus cadenas con vehemencia cuando de salir a devorar les llegue el turno mastiquen con pasión y sin clemencia hasta el último aliento de este mundo.

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236 de ideales libertarios más cercanos al capricho adolescente que a un ejército capaz de quebrar el status quo se convierte ahora en un derrocamiento total ya no de su mundo fantástico sino del mío, de mi propia entereza psicológica. Puedo sentirlos operando en lo profundo de mi espíritu. Puedo sentirlos adentro mio. Como un Virus mortal que enferma mis sentidos. Les seguí el juego incontadas veces y les vencí sin pasión. Como he admitido en más de una ocasión. Ya no estaba interesado en continuar combatiendo. Sólo en llegar alguna vez a la mujer que me desvela a pesar de ser ella, tan sólo caracteres negros sobre la blanca hoja. El tiro me salió por la culata. La asociación de Edgmont con el Gobierno desencadenó la furia de aquellos que lo hubieron seguido con devoción viendo caer a compañeros por la causa que él había impulsado, y pronto la ciudad entera estuvo en llamas. Eso poco podía importarme en un principio, pero ya tarde me doy cuenta que de algún modo ininteligible para mí Edgmont sin conocer por completo las redes que construí para falsificarlo logró erigir defensas efectivas. El fútil argumento ideológico se transformó en una acción directa. Sumada a las que ya venían llevando a cabo. De alguna manera que no sabría explicar puedo sentirlos rozar mi cuerpo, recorrer mi propia habitación. El control de la novela es en parte suyo casi desde el primer día en que puse los dedos sobre el teclado, eso no cabe duda, pero ahora también tienen acceso a otros escritos míos. Aquellos con los cuales procuraba vencerles. Incluso de una forma aterradoramente silenciosa pueden espiar mi vida privada, escuchar mis conversaciones telefónicas, seguir mis chateos. No sé de qué modo pero a veces parecen saber 236

237 más de mí que yo de ellos. Según creo es posible que estén utilizando esto mismo para su propósito. Han logrado engañarme en muchas ocasiones pero esta vez han llegado demasiado lejos.141 Están aquí mismo, destruyendo su mundo y mutilando la manera en la que yo puedo llegar a acceder a ellos de modos cada vez más pavorosos.

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Prender fuego todo. Prenderse fuego. Jugar como si no existiera el luego como si el manifiesto obtuso de la nada fuera desde siempre y para siempre el punto g de la largada Olvidar cualquier rutina ya heredada y de la dulce humedad ensimismada masticar arrebatado el sabor de la lujuria como una jauría de lobos que en su furia no distingue la carne amiga de la presa y al dejar los despojos tirados en la mesa en el deleite inasible del señuelo convierte sin prisa el propio cuerpo en la idílica vorágine del celo.

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43 Intuición Estoy entendiendo lo que pasa. Al mismo tiempo, y paradójico es que lo diga, que aumenta el desconcierto comprendo la verdad. Esta casa es capaz de mostrarme diversas posibilidades del porvenir, distintos mundos posibles. Los sueño constantemente y ya no puedo estar segura si acaso esto mismo no es uno de esos sueños ¿de qué depende que el destino elegido se cumpla? Edgmont sabía esto, y ni siquiera él entendía exactamente cómo funcionaba. El diario, está claro que fue una huella, un rastro relevante para el libro inverso, para estas mismas palabras que ahora tipeo. Asherian... ¿cuál es la clave de todo esto? Lo pienso una y otra vez. Edgmont me dejó todo servido porque sabía que sólo yo podía llegar al fin de todo esto... No sé sin embargo cuánto hace que estoy así. No sé tampoco si esto ya lo pensé antes o es la primera vez. Tan solo estoy segura que el nacimiento de Leopoldo será el puto de partida de una nueva historia y que Edgmont sabía que para eso debía morir primero, ahora tan solo falta que muera el padré y resucite en él. Es todo tan distinto cuando uno lo ve desde adentro. Estoy casi segura de que hay un progreso, que a pesar de todo, las ideas se van complementando. Voy a intentar descubrir si existe algún patrón detrás de este caos y utilizarlo para vincular todos los pedazos del rompecabezas que tarde o tempranó mostrarán el mapa de Asherian. 142 Algunas teorías que escuché por boca de Edgmont me hace 142

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239 creer que sí. Yo voy a tratar de hablar con quién corresponda para averiguar qué es lo que pasa y saber si puedo comenzar a predecir qué direcciones va a tomar y cuál va a ser el próximo mundo en el que despierte. Edgmont me pidió que no salga de la casa. Antes de irse insistió en que no existía lugar más seguro que éste y creo en lo que dijo. Ahora comprendo la magnitud de mi misión. Por lo pronto ya olvidé cómo comenzó todo y calculo, pero sólo por intuición que en el próximo despertar voy a volver a olvidar quién soy. Fue bueno mientras duró. Creo que tomo conciencia de mí misma aproximadamente cada diez despertares durante un lapso muy corto, pero es sólo una impresión sin certeza alguna. Espero poder averiguar lo de los patrones. Necesito examinar el modo de comunicarme con la Casa, comienzo a tener serias dudas sobre mi naturaleza y la de los personajes, el texto no me pertenece ya en lo más mínimo y sin embargo me siento cada vez más cerca de él, lo reviso con asiduidad y me encuentro a diario con nuevas realidades tanto en mis sueños como en mis fantasías.143 He comenzado a tener dudas que se manifiestan de un modo profundamente orgánico. Sobre estas dudas rozan la paranoia más esquizofrénica si es que no están inmersas completamente en ella. Pienso que el hecho de percibirlo significa que aun no está todo perdido aunque tiemblo de sólo pensarlo. Estamos definidos de antemano o ¿somos en 143

Aparentan adefesios armoniosos que sueñan sus conciencias a destiempo y se e abalanzan sobre el eje del sentido como este párrafo indolente y resentido.

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240 algún punto dueños de nuestros actos?

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44 Conciencia

Recostados en la terraza de algún edificio esperaban. Algunas construcciones aledañas se levantaban pegadas a ellos por varios metros más. El silencio era total. Los árboles se agitaban pausadamente y las nubes navegaban el cielo a tal velocidad que era imposible individualizarlas. Sólo podía vérselas galopando desbocadas y mutando en diversos colores ficticios para luego regresar al blanco que les es propio. El horizonte era una sola columna de fuego. A lo lejos se oían algunos estallidos y el ruido mecánico de la maquinaria guerrera. Matías tiritaba de frío. Empuñaba un fusil, estaba envuelto en una manta roja y fumaba un cigarrillo armado. Creo que tendríamos que hacer algo, dijo Mariela, lo miró desde la otra esquina, también fumaba y estaba enfundada 144

En una forma consistente Se me esfuman las figuras lentamente A medida que permuta la materia En devota interrogante de la histeria. Es como un despertar intermitente A un mundo atroz por accidente Cimiento y pulso de la arteria Retórica verbal la periferia Que es un ser armónico, exultante como la fe tenaz de los amantes La inyección del veneno trasnochado El salto ciego un mar acantilado

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241 en una gruesa campera negra:- ¿Por qué? ¿Si opinamos lo mismo que ellos? -Porque ellos lo quieren para poder controlarnos, y nosotros para poder liberarnos. Ya viste lo que le hicieron a Edgmont .... Los demás eran solo sombras mudas. -Despreocúpate ya se terminó todo. Sólo nos falta esperar que Eloísa haya ejecutado su parte. -Ella no tiene idea de lo que pasa acá afuera... si al menos nos hubieran dejado avisarle... -NO. Las órdenes fueron explícitas. En el horizonte, muy lentamente comenzaba a clarear. Un ruido crujiente sonó debajo de la tierra –haciendo eco en los cimientos del edificio. Y vertiginosamente una serie de abanicos de pequeñas ramas prorrumpieron desde la profunda tierra húmeda y se deslizaron amarrándose a las paredes mediante unas diminutas ventosas. A medida que el sol rodaba lentamente rumbo a su cenit, las ramas creaban líneas cada vez más gruesas subdividiéndose en todas direcciones rumbo al cielo y desarrollando desde los repliegues hojas de un profundo y brillante verdor. Creciendo cada vez más rápido, para cuando promediaba el día, la ciudad entera no era más que un gigantesco tapiz verde azulado que se seguía hinchando a cada segundo. Hacia el atardecer las ramas más altas habían desarrollado unos pequeños pero carnosos capullos y entonces al llegar la noche anunciado por un breve zumbido sobrevino el espectáculo. 145 Las obscenas y 145

Somos tus palabras escritas Asherian. Ríos de tinta que tu sangre suscita. heraldos negros condenados al tiempo. El trazo irreal de este infierno

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242 abultadas vulvas se abrieron exhibiendo cada una, una pulposa flor amarilla que apenas expuestas al incontrastable fulgor de la luna estallaron cubriendo el cielo todo con una gigantesca nube de polen rojizo, que como un dúctil velo fue envolviéndolo todo matizándolo con su tinte. En las profundidades oscuras de la maleza, la estructura que alguna vez fuere ciudad dormía en silencio y la enfermiza masa humana que la habitaba, comenzaba a formar parte orgánica de aquel Edén. Como si de un gigantesco músculo se tratare inspiraba y exhalaba, hinchándose y desinflándose segregando flujos y pensamientos en una sola efusión eléctrica, alimentando a los hercúleos apéndices botánicos que progresaban exponencialmente, al igual que la conciencia de aquel Hecho con flores marchitas. A ti te Imploramos Asherian Nos liberes de la pluma Que nuestro paso vigila Que nos emancipes el cuerpo Que nos reveles del velo del mundo que nos encierra que tu cuerpo que es nuestro Se convierta también en bandera Verbos anclados al vacío Consonantes de carne palpitante Ardiendo en el fuego del estío Soñando con un eros trepidante Cuerpos acuñados cual vocablos Temblando el dolor de lo inefable Enseñando el filo rudo de los sables Tiémblanos este viejo sueño heroico Hecho del ímpetu ontológico Son metrallas raudas e infernales Erótica esencia de todos los males

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243 nuevo ser que entre todos componían y germinaban.

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Hablando de poesía. Sobre lo monstruoso de la poesía. La poesía es un monstruo primitivo que rapta a sus presas, tomándolas de imprevisto. y las deja indefensas, denudas incapaces de defenderse a si mismas. La poesía es una maquina visceral y caníbal que irrumpe y somete al libe albedrío. rapta a sus víctimas las viola y las destripa. las devora. las aliena, las enajena. las convierte en lo que no son. Así como al no ser lo transforma en ser. El acto de la poises es monstruoso porque genera ser. Porque anula la nada. Por eso la creación es monstruosa. Por eso la iluminación es monstruosa. La poesía es monstruosa y lo monstruoso es lo que la define como tal. como es monstruosa la guerra y como es monstruoso el amor porque son la animalidad sometiendo a la razón. La poesía esconde detrás de su hermosa mascara hecho de una bella estructura lógica, sutilmente formal la caverna oscura donde anidan los huevos de las aberraciones que habitan nuestras peores pesadillas. Los terrores primigenios de los primeros hombres solos en la oscuridad insoslayable con el cielo infinito asechando sobre ellos. El monstruo poético nos hace perder el poder de nuestra propia voluntad. El monstruo poético nos hace suspender el juicio entregarnos por completo aún sin desearlo incluso deseando escapar lo más lejos posible claudicamos a la fragancia voluptuosa cual exuberante planta carnívora y enajenados por el erotismo carnal del texto nos entregamos sin peros nos dejamos masticar lentamente e incluso disfrutamos sentir como los dientes perforan la carne, como el veneno se inyecta en la sangre. Empapados en su saliva caustica ofrecemos el cuerpo en sacrificio a cambió de los placeres bucólicos que nos promete.

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44 A la derecha del padre Eloísa dormía, y en su vientre su hijo crecía.147 Afuera la ciudad se transformaba en una selva consciente simbiótica y formidable y los hombres todos se hacían uno, pero ella Ahí reside lo hermosamente monstruoso de la poesía en el principio del miedo y el placer inseparable que posee al cuerpo y embriaga la mente, que lo intoxica y lo somete lo obliga a sentir aquello que lo excede. La poesía es un caballo de Troya maldito en cuyo interior acoge los terrores velados del mundo que esperan pacientes para desatar su monstruosidad sobre nosotros Y allí estamos, como ese pequeño punto en la inmensidad blanca. parado frente a las montañas de la locura abiertos de brazos y temblando como niños esperando recibir el doloroso y helado estoque de la espada de Damocles en medio del pecho Porque la poesía es un monstruo insaciable Un déspota que todo lo reclama para sí. que todo lo destruye sin remedio en su furioso anhelo de belleza. que todo lo mastica y todo lo quema apasionadamente que todo lo ensaliva que todo lo penetra. Porque la poesía es un monstruo sin tiempo que nos muestra el reflejo en el espejo del destino atroz de nuestra propia e irremediable humanidad 147

El viaje imaginario de la mente Absorta en lo intuido previamente Es consciencia y se desarma estremecida Al soñarse por si misma percibida. Es tiempo que desliza en lo adyacente la ruta por delante solamente La hoguera horizontal y descocida

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245 dormía protegida en las entrañas de Asherian que ya no dormía y la custodiaba mientras la oía con la paciencia de una vieja matrona haciendo de madre primeriza. ¿Cómo poder trasformar en letras todo aquello? Nuestro mundo es su libro, y nuestro retrolibro comienza a ser el suyo. Pienso que es imposible conocer en el sentido de aprehender, sólo se puede interpretar con mayor o menor afinidad y tal vez ni siquiera eso ¿Cuántas posibilidades de órganos diseñados para captar otras dimensiones son posibles? ¿Cuántas maneras de percibir verdaderamente la realidad son viables? Sin duda lo que hay ahora frente a mi, aquello que percibo con la vista es solo una percepción de algo, que es en sí mismo ¿O no? ¿Cuántas maneras plausibles pero frustradas en el juego azaroso de la selección natural podrían existir a la hora de captar ese algo mediante un sentido? Tiendo a creer que son infinitas pero también cabe la posibilidad de que tengamos aquellas únicas que son posibles. Absurdo. No podemos ver el infrarrojo ni oír todas las frecuencias. Quizas poseemos las más importantes ¿Podíamos tener tanta suerte? ¿O acaso justamente el raciocinio la conciencia de la propia conciencia está destinada para aquel poseedor de tales órganos sentivos? Las keres que acometen aguerridas. La maquina es el cuerpo delirante Es musculo de un infierno trepidante Insinuando la lejana desmesura Que asoma como sombra en la espesura Es la noche que presiente y regurgita El amor de una memoria manuscrita La añoranza idílica y el modo De acceder a su mas lirica locura

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246 También absurdo. ¿De qué nos estamos perdiendo por no poseer los órganos necesarios para captar otras manifestaciones de la realidad? ¿Hubiese sido posible descubrir la existencia de la luz y conocer sus leyes físicas si no poseyeramos ojos? Y si no dispusiésemos del oído, ¿podríamos captar el sonido? ¿ imaginar la posibilidad de la música? ¿Qué pasaría si hubiera un criatura, anclada a la tierra, como una planta, que no poseyese órgano sensitivo alguno que le entregase información de aquello que la rodea pero poseyese un cerebro suficientemente complejo como para elaborar pensamientos abstractos? ¿En qué andaría entonces su mente? ¿Podría hacerse esta misma pregunta? ¿O por el solo hecho de no poder acceder a la realidad externa a su mente no podría elaborar pensamiento alguno? O incluso, ese cerebro podría no llegar nunca a ese nivel de capacidad incluso potencial de elaborar pensamiento abstracto si no hubiera durante generaciones evolucionado a partir de la información que accedía a él desde el exterior. Cada pregunta disparaba una nueva, y así mismo posibilidades contrarias. El viaje a veces parecía haberse hecho demasiado largo. Eloísa giraba en la cama sin llegar a despertarse y sentía las ganas asfixiantes de volver a casa y dejar todo por la mitad. Tanto es así que se soñó con el valle patagónico donde había decidido ir a tener a su hijo una vez que todo terminara. Se soñó rodeada de lagos y montañas y pensó que apenas si podía escribir ¿para qué? Se preguntó. Prefiero dedicarme a disfrutar de existir y ya. No necesito explicaciones y mucho menos justificaciones. En el sur la existencia misma resulta una justificación. 246

247 Para qué describir la ciudad o sus alrededores si retratarlo con fidelidad resulta imposible. Es demasiado intenso, demasiado extremo. El simple hecho de ser se plantea como un sentido mismo y no reclama razones que lo sustenten. El calor del sol al mediodía en la ventana resulta suficiente, El aire helado en la cara al salir a la calle colma el pensamiento, las sensaciones todas, y la conjunción que algunos gustan de llamar alma. A veces, en el transcurso de la vida uno comprende que el camino como hubo dicho ya el poeta, se construye con el mismo andar. Esos momentos de iluminación se sienten en toda nuestras dimensión como una bocanada de libertad, esa palabra que por su propia naturaleza de palabra es ambigua e infinita cobra un sentido que parece único e inamovible. Un sentido que no es necesariamente significado, un sentido al que se arriba de manera totalmente física, así como se accede al amor. En donde las razones no tienen cabida en medio de una avalancha de vitalidad que se siente como un algo que corre por dentro nuestro y que es así mismo, cada parte del propio cuerpo. Un paso más adelante, o más arriba, o más abajo, o simplemente un paso más y estamos en el punto en donde sentimos que nosotros somos al mundo así como ese algo que nos corre por dentro es a nosotros. Sea la percepción que tenemos del correr de la sangre en nuestras venas, o la manera en que sentimos los impulsos eléctricos en nuestra corteza, o sea por qué no, un tercer algo resultado de pensar esas sensaciones y el resultado que nos produce. Es indistinto. Las ideas construyen, no sólo describen y en definitiva todo es idea y todo es viaje, porque las ideas se mueven, para adentro y para afuera y nosotros viajamos sobre ellas y ellas viajan sobre nosotros. 247

248 Asherian... ¿vos como sentís? Atinó a preguntar oyendo como cada una de sus palabras hacía eco en los largos corredores. Pero entonces pasó lo impensable. Sintió primero una leve sacudida seguida de un casi inaudible ronroneo y luego una voz suave, de hablar pausado y tono grave que la saludaba ¿Asherian? Preguntó temblando. La voz grave tomó su tiempo en volver a pronunciarse. Sí, dijo, soy Asherian y muchas otras cosas también. Eloísa guardó un segundo de silencio procurando elegir mejor sus palabras. Mi nombre es Eloísa, dijo. Estaba esperando que despertaras. Necesito tu ayuda. La casa gruñó más fuerte. Y luego de algunos minutos volvió a articularse. Te conozco Eloísa. Hace mucho que te escucho. yo también esperaba este momento, Estoy al tanto de todo lo que pasó. de muchas cosas que vos ignorás incluso. Todos somos parte de un plan. A cada uno le toca su parte y es momento de que hagamos la nuestra. Eloísa oyó impaciente pensando en las miles de preguntas que quería hacerle. Asherian se le anticipó. Sé que todavía estás confundida, pero no te precipites, no necesitás entender todo lo que pasa a tu alrededor, sólo algunas cosas, somos el último eslabón. Eloísa tragó saliva, y se atragantó con sus palabras ¿Qué pasa acá adentro con el tiempo? Por qué pasan las cosas antes de lo que deberían.... es como si lo supiera todo, pero no pudiera entender nada. Asherian crujio. Eloísa no sentía la voz de Asherian como el sonido propio de una voz que estuviera hablando, sino como una voz interior en su cabeza que bien pordría ser la suya pero no lo era. Entonces de repenté ya no estaba ahí, 248

249 Era una adolecente, sentada en el living de su casa paterna. En frente , sentado en un sillón su padre fumaba y charlaba con ella. El Principio de causalidad nos dice que las causas han de preceder siempre a su efecto. Éste es uno de los principios centrales del conocimiento cientifico. Los investigadores están dispuestos a admitir cambios muy importantes en sus teorías antes que aceptar que eso puede fallar. El Principio de Causalidad consiste en que las causas deben preceder siempre a su efecto, y que la misma causa tiene siempre el mismo efecto, lo cual ha servido para la búsqueda de leyes definidas: A cada causa, siempre le corresponde tal efecto. Eloísa reconoció en aquellas palabras las de Edgmont y sintió deseos de preguntarle al respecto, pero eligio callar y abocarse al tema, pues sabia que en ello residía el destino de su hijo. Dentro de un universo, que obviamente es causal, ¿qué papel juega entonces el azar y la coincidencia? ¿Son percepciones psicológicas o son objetos dentro del funcionamiento de la realidad?148 Para el hombre primitivo muchos eventos eran casuales, por ejemplo Las lluvias o al menos algunas de ellas hoy se pueden predecir con días de anticipación con buena correlación. Eso es porque tenemos mejores datos y mejores máquinas de inferencia, la casualidad es un evento 148

Nuestras armas son las palabras.Cargadas con pólvora sucia del horror que a diario nos acucia,formamos nuestras rimas más macabras.Hacemos el amor desesperadosgimiendo el clamor de los resignados somos sobras escritas de tintaun cumulo de rayas indistintas sucesión de puntos continuados, la primera letra de un párrafo tachado y aunque seamos corolario de la nada o estas líneas negras mal conformadas te pedimos Asherian que despiertesvde tu largo sueño penitente.

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250 donde la cantidad de variables son tantas que resulta casi imposible hacer un pronóstico acertado. Claro. Ésa es mi pregunta, en una hipotética situación en donde todos los datos del universo fueran conocidos absolutamente todos, conocidos y procesados y no mediase voluntad alguna, entonces ¿podíamos hablar de una suerte de predestinación? ¿o hay eventos que son de por sí azarosos y más allá de que tuviésemos todos los datos no podríamos calcularlos? Hay variables en la naturaleza que por su misma esencia son azarosas, eso en un hecho en la mecánica quántica, por ejemplo no se puede determinar la posición exacta de una partícula y su velocidad, si se determina una la otra queda indeterminada, es que a veces el experimentador interfiere con su medida la naturaleza misma del experimento. Claro, pero ahí entonces sería un problema del sujeto que conoce y no una cualidad intrínseca del objeto en sí en la teoría de los gases que son millones de moléculas que se mueven al azar, se puede saber cuál será su comportamiento macroscópico presión, volumen o temperatura pero resulta imposible, con esa teoría predecir el estado de una. Tiendo a creer que hay procesos que son aleatorios más allá del sujeto que lo analiza. La interpretación estadística permite pronosticar el comportamiento macroscópico, porque el comportamiento individual necesitaría de una cantidad de datos inmensos y un procesamiento prolongado y la suma de esas individualidades daría el mismo resultado macroscópico, ésa es la belleza del tratamiento estadístico, con pocos datos se pronostica comportamientos masivos de partículas. No es lo mismo saber que va al llover contra 250

251 saber cuántas gotas caerán en esta baldosa para lo primero, variables de carácter macroscópico, permiten una evaluación, mientras que para las gotas necesitaríamos datos y datos muchos de ellos aun inciertos, pero en principio si por obra y gracia de algo se tuvieran, aplicando las leyes de la mecánica y algunas más se podría predecir lo de las gotas, resulta imposible por la cantidad inmensa de datos y de procesamiento matemático. ¿O sea que en úlima instancia todo está determinado? 149 Pero hay que dejar claro que en la física quántica, es en esencia una física donde uno de sus principales principios se llama principio de incertidumbre. ¿Y eso es lo que hace que no todo esté determinado? Hay procesos donde determinar el valor exacto de una variable indetermina la otra. ¿Eso por la imposibilidad de acceder a los dos datos al mismo tiempo o por algo de objeto en sí? Eso se da sobre todo en procesos subatómicos. Eso porque al medir uno interactuás de tal modo que indeterminás el otro. ¿Pero si no hubiera mediciones de por medio?, entonces ¿todo estaría determinado? ¿o en algún momento puede pasar algo que no estaba en los planes? La única manera de obtener un espacio de tres dimensiones y tiempo, como es el nuestro, tratando de armarlo de lo más diminuto que hay, es imponiendo que en 149

Despierta Asherian Despierta de tu antiguo letargo Despierta ardiente encantadora Despierta el sueño más amargo Despierta furibunda y vengadora.

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252 cada uno de esos pequeños azulejos que forman parte del gran mosaico se cumplan dos principios. ¿Que son? La velocidad constante de la luz y aun más importante el de causalidad sino se derrumba todo. Si no podés medir, esté todo indeterminado, no sabés cuánto vale nada, la esencia del conocimiento, es la medición, cualquier teoría no es válida hasta que no se comprueba experimentalmente, y se verifica su consistencia. Todo sucede como si… Una teoría que explica algunas cosas sólo es superada por otra que la engloba y explica más y mejor otros hechos que la anterior no podía, por ejemplo la relatividad, si uno pone que la velocidad de la luz es infinita se reduce a la mecánica clásica o newtoniana, la cual explica perfectamente todos los eventos para velocidades mucho menores que la de la luz, cosa común en este planeta o sea que la teoría de la relatividad engloba a la mecánica newtoniana, no la excluye, ídem la mecánica quántica cuando usás masas grandes en lugar de subatómicas tiende a la mecánica clásica, por ejemplo en quántica existe un efecto que se llama efecto túnel ¿Cómo es? O sea que una partícula encerrada entre cuatro paredes tiene una cierta probabilidad de salir de ahí, atravesarlas, cuando hacés ese mismo cálculo con la masa de una pelota de ping-pong la probabilidad es tan pero tan baja, que lo más probable es que se extinga antes el universo a que se vea ese efecto, o sea que rebota tal como lo predice la mecánica clásica¿Y en lo cotidiano? cuando por ejemplo, te cruzás tres veces con la misma persona en el día, eso es casualidad. Podés decir que sí porque no hay elementos datos 252

253 suficientes para predecir el evento ¿Entonces la casualidad es en definitiva falta de datos? Sí, de datos y algún modelo matemático que permita predecir el hecho, porque si tenés todos los datos y no tenés un modelo que permita predecir algo con esos datos tampoco te sirve, pero la complejidad puede ser inmensa por no decir infinita, si tuvieras todos los datos y todos los modelos serías algo parecido a Dios o al oráculo de Delfos. Tendrías que tener una computadora monstruosa sólo para predecir el clima. Los militares usan supercomputadoras de las más rápidas y complejas del mundo actual, porque la cantidad de variables es enorme. En el lingua vulgaris se dice éste descubrió tal cosa por casualidad, en realidad ocurrió un hecho, el hombre lo observó y lo asoció a través de una lógica bastante cartesiana con otros principios y sacó una conclusión. Bastante lejos de la casualidad. Entonces nuestro libre albedrío es un espejismo de la conciencia o algo así. Nuestro libre albedrío, es tomar decisiones de acuerdo con nuestra conciencia y valores morales. Claro, pero en el fondo estos también están150 150

Asherian Asherian Asherian. Cuerpo revelado del manantial que brota húmeda desde tus piernas Y nos baña con el gozó del verbo hecho texto. Susurrado entre los perfiles bucólicos de Orión y capricornio. Saturno es tu pecho ardiente de sombras hexagonales y bibliotecas Interminables cubiertas de hiedras y madreselvas. Asherian Asherian Asherian. Déjanos hundirnos en tu carne y ser el verbo de tu lujuria Somos lobos salvajes y hambrientos que se muerden a sí mismos desesperados por sentir el sabor de la sangre y engendrar las naturalezas textuales en las frías noches de los saturnales Cuando el hexágono sagrado brilla en lo alto del cerro amurallado Asherian Asherian Asherian que las Keres vengan por nosotros y nos conduzcan a la ciudad perdida de ultima fe . Que los cerros y los bosques y los lagos sean las letras del nuevo porvenir

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254 determinados por nuestra vida, porque de algún modo lo que va a pasar ya está determinado, podamos o no conocerlo no lo sabemos porque no tenemos los datos. Claro pero la pregunta es, si una persona de x características orgánicas nacido en x contexto y habiendo vivido x situaciones resultaría siempre igual, o sea si pudiésemos reproducir exactamente la vida de un individuo en otro incluyendo todas las características como una copia perfecta ¿los resultados serían los mismos? Es una pregunta imposible de contestar e imposible de experimentar pero siguiendo el principio de causalidad, si todo fuera igual, diría que sí. Y queda picando que lo que es, el resultado, es lo único que pudo ser, y lo que será está determinado a ser. No sé por qué existen sutilezas que se escapan de nuestras mentes, si se pudiera realizar un experimento en cuestión, clonás dos madres y dos bebés, idénticos, los ponés en dos hábitat idénticos, pero la más mínima desviación en un hecho puede traer consecuencias que nos resultan muy difíciles de evaluar. ¿Esa desviación podría ser la casualidad en cuestión? Exacto. Sucede que cuando nos alejamos demasiado de nuestra esencia, empezamos a alienarnos y reprimimos el Que las orgías y los bacanales nos obsequien el conocimiento para recitar el verso que forma tu nombre. Que el vino y los manjares, los pechos voluptuosos y los sexos húmedos sean el lecho de muerte de nuestro encierro Asherian Asherian Asherian Keres es la máscara sin mascar y el sonido de to nombre y nosotros somos tus esclavos gustosos. Guerreros impiadosos dispuestos a empuñar las armas funestas del destino para defenderte. Somos los sicarios de Babel. Custodios legítimos de tu secreto Somos la legión cabria que habrá de buscarte cuando la sombra de tus pórticos de marfil Se proyecte sobre la cordillera desde Saturno hasta la entrara roja de Asherian

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255 instinto básico. Eloísa abrío los ojos, seguí en aquel cuadro y podía sentir la presencia de Asherian palpitando a su alrededor. tomó una refrescante bocanada de aire y miró las paredes, preguntándose dónde residiría aquel, el ser que era Asherian y la respuesta fue automática. Yo no soy más que lo que otros quieran que sea. El nexo entre cada individuo y todo lo demás. Entendeme Asherian, se quejó Eloísa, necesito salvar a mi hijo, necesito terminar de comprender. Edgmont se fue, la revolución ya no existe. Y yo tengo tanto miedo de salir.Suspiró. Necesito saber cómo se puede hacer hacia atrás, cómo se puede recordar hacia delante. Asherian se estremeció. Mi niña, dijo enternecida. Allí afuera está todo listo para que vos des el último paso, para que nosotras demos el último paso. Lo pasado siempre es construcción de nuestra memoria, de la memoria del mundo, por eso puede armárse como un rompecabezas a cuyas piezas somos capaces de cambiarle la forma, moldear a la materia voluble del tiempo y el espacio. Vamos mi niña, las plantas cubren el mundo y Edgmont estuvo allí para dirigir lar armas del enemigo hacia su propia cabeza.151 151

Asherian Asherian Asherian somos el temblor sobre tu pubis El fluir de la flor de la vida somos los libros en tus anaqueles Las letras negras que te idealizan Eres nuestra madre cuidadosa y nuestra amante fervorosa Eres el horror de todos los horrores La mascara vacía de la nada sin pronunciación De las plantas que ahorcan la tierra Del volcán sobre tus senos Del tiempo sin tiempo Detrás de la sombra del olvido Eres la mañana de lo que nunca ha sido Resiliencia de los impronunciables

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256 Ahora esperan nuestra acción. La que salve tu mundo y con él a tu hijo . Es hora de que el libro inverso desate todo su poder. Eloísa sollozó. Es que no quiero que el autor se muera. dijo, siento una conexión con él, no quiero destruirlo. Ni siquiera sabe realmente lo que está haciendo. Causa y consecuencia mi niña. No lo estamos matando. Lo estamos salvando. Adelante, no te amedrentes. Que las letras se vuelvan carne. Que sea el verbo y el principio.152 Que sea el horror del ser.

Eres su muerte y su resurrección Eres el panal de todas las abejas Y alrededor de tu fuego nos cobijamos Eres la voz del brujo caníbal El árbol de los seis rostros. Eres la Simbiosis tremola del fuego El brillo lejano del a ultima estrella que conforma el mapa de sí mismo Despierta Asherian y concédenos la iluminación para acceder al rompecabezas sin solución 152

Estamos todos poseídos por la consciencia de nuestra finitud. Es el lenguaje el acero que moldea la prisión del ser. Afuera de todo, lo innombrable no es y nos convoca a participar de la ausencia legitima del yo como la conviccion agónica del no objeto no idea no sensación no sentimiento no no. La nada no es lo mismo que.

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46 Conformismo Ya Ganaron. Y por eso me resigno a cualquier acción. No como una artimaña de un astuto padre que prefiriere legar el poder transformándose en mito antes que esperar que la cabeza le ruede a manos de su propio hijo. No, yo no fui tan sagaz, no los dejo ganar, no porque sea una decisión, ni siquiera la mejor de ellas, sino porque no existe otra posibilidad. No puedo hacer otra cosa He sido vencido y solo resta la resignación. He perdido mi libertad. En la vida real, aquella en la que cada día al despertar maldigo mi suerte, hacía mucho tiempo que la había perdido para siempre. Día a día, al despertar rellenos mis libretas. Escribo en ellas desaforadamente para dejar constancia de lo que sucede y mis meditaciones al respecto. Mis obsesiones se repitén al punto de encontrarme en trance escribiendo durante hojas la palabra ASHERIAN, o tratando de bosquejar su terrible figura a medio camino entre una Catedral gotica proyectando la sombra de un monstruoso monje, y un sitió invisible en medio del paisaje paradisiaco de la cordillera de los andes. Procuro entender y unir sin éxito todos los conceptos que al igual que ustedes rescato de las hojas intervenidas. Me doy cuenta que comienzo a enfermar. Que mi propio cuerpo esta siendo vencido. En mi estudio se acumulan los cuadros, los bocetos y los manuscritos que completan esta historia, como armas nucleares abandonadas en sus cilos, a la espera de ser descubiertas por las generaciones futuras, quizás solo para entender porque su mundo es un triste desierto esteril. 257

258 Hace meses que no me relaciono con ninguna persona. Ni mi familia , ni mis amigos ni quiera las mujeres con las que solía acostarme, y todo se reduce a este texto.153 El texto es el universo en sí y aunque me valla la vida en eso, que es ya un hecho incontrovertible, necesito descubrir lo que se esconde detrás del velo que separa la realidad de lo real y lo único real que para mí estaba en ella. Que sin ninguna anestesia declaraba odiarme y despreciarme y luego su temor frente a mi muerte. Algunos meses antes me había dicho a mi mismo que ya no pelearía por mi novela, por mis escritos, ni siquiera lo haría por mi orgullo o cuestionable reputación. De algún modo, hace rato que ya había logrado lo que quería, Edgmont se había hundido en su propia ciénaga putrefacta. No había sido difícil conducirlo, pues conocía mejor que nadie sus puntos débiles. No soy necio para ignorar que a fin de cuentas su fracaso fue el disparador que su éxito más rotundo, pero no me refiero aquí a cuestiones filosóficas, ni 153

soñe con el grito desgarrador de la triste agonía del mundo la soñe con el espantoso horror de un viejo mendigo moribundo con el llanto tembloroso de todo lo que en la orbe late con el jubilo morboso de un constante jaque mate soñe estas palabras homicidas musicalizando la devastación y a toda existencia conocida ardiendo en mi imaginación y soñé por fin con el rebrote entre las cenizas aun ardientes como la sombra de un intrépido quijote al verdor refulgiendo irreverente.

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259 ideológicas, ni siquiera me importa a nivel práctico mi propia subsistencia. Como una mala costumbre siempre había terminado por perder aquello que más quería, incluso había perdido mi propia historia, pero no perdería a mi mujer de sueño. Ella era mi trofeó y en ella pondría mis últimas fuerzas y toda mi tozudes. El resto es prescindible. Pero se que el tiempo se acaba. 154 Conozco desde hace tiempo su plan del retrolibro, en mis libretas he escrito cientos de hojas al respecto conjeturando distintas formas de defenderme. Podría haber hecho algo al respecto. Aun me quedan varias buenas cartas por jugar, podría incluso haber alcanzado una victoria arrolladora siguiendo un plan que huber urdido para poner a aquellos personajes concientes a mi servicio y escribir con ellos la más comercial novela nunca jamás escrita pensando exclusivamente en un éxito editorial sin precedentes. pero ¿Que importaba ya todo eso? No tenía nada acá afuera que valiese realmente la pena ¿Éxito? ¿Dinero? ¿De qué servía todo si no podía compartirlo con ella? Mi estrategia cambió desde entonces por completo. Tenía que dejarlos ganar, debía direccionar mis impulsos y reconquistar a Eloísa .155 154

Como al final de una constante alucinación sobre el propio entorno Acomete en forma de líneas exóticas, en conspiraciones del algoritmo sapiensal y en el horror de un sueño que intuye sublimar. 155

Anhelar el rojizo baño del crepúsculo como si fuera el oleaje de los pechos de Afrodita bajo la ceñida tela. Llenarse los ojos de quimeras y dragones enroscados a la piedra. Perderse en quebradas amuralladas. En puentes esculpidos por demiurgos soñadores y sumergirse en las entrañas ciclópeas de la montaña Anhelar el roce carmesí del crepúsculo, hipnotizado en la piel de la tierra hecha de cerros que se abren como las piernas de Venus empapado los valles con sus ríos y alimentando con sus labios los viñedos. Anhelar el rojo beso del crepúsculo con la boca, con el Vientre y con el cuerpo entero

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260 Reconquistarla suena tan raro. El amor que siento por ella ha ido cambiando con el tiempo, es cada vez más fuerte y sin embargo ya nada tiene éste de erotico o sexual. Se remonta a una fuerza que no puedo llegar a comprender. Como si en algún punto yo y ella fuéramos el mismo ser. A veces al imaginarla creo recordarla. Como si una y otra cosa no pudiera separarse, como si el futuro pudiera construir su propio pasado. Su propia memoria. Siento un apego indomable, como si de algún modo nuestra sangre fuera una sola, como si ella me hubiera llevado en su interior, alimentado, cuidado y parido al mundo. Siento en ella el amor a una madre que me abraza con fuerza brindándome calor y protección y mientras me estremezco en este frío cuarto anhelando volver a verle, puedo sentir cómo crece el poder de su arma dentro de mí, cómo operaron internamente, mientras creía ver en la novela el escenario de nuestras disputas. Mi cabeza fue un campo de batalla. Se pelearon ahí, guerras entre grupos que ni siquiera conozco, porque no sospeché ni siquiera que algo así pudiera estar sucediendo.156 temblando de una gloria muda que arde en la inmensidad intangible del cielo, amarrado a los picos nevados de la cordillera. Anhelar el beso ardiente del crepúsculo y que la noche se anteponga sin preludio, como un manto de piedad que se desliza sobre el tiempo. Y entonces entre los nimbos oscuros que se enriendan se abre una diminuta y suave hendidura, apenas rosada y ligeramente húmeda. Parece una pincelada sutil en medio de la negrura que lo devora todo lentamente . Es mía pienso. Sumergiéndome en ella. Sumergiéndome en la carne de Asherian. Y así saciado mi anhelo gracias en la sutileza erótica de la fortuna me voy perdiendo en los sones irresistible de su voz y en la mientras su fulgor se pierde también ella tranquilamente en el horizonte 156

¿Que es la poesía? Una carátula monstruosa, violentamente erótica que devora todo lo 260

261 Es vano empezar a explicar qué significa, es necesario estar ahí para saber de qué se trata, de otro modo no existe. Uno comienza en el llano, queriendo escapar de eso y sólo logra agregar más y más de lo mismo. De pronto ya son dos o tres esferas de las cuales escapar y entonces en el intento agregás una más y así sucesivamente.

que se le cruza por delante lo mastica lentamente y lo traga. La poesía es el sometimiento sexual de la naturaleza. Un crimen de guerra contra la palabra. La poesía es la llave maestra del infierno. El picaporte del abismo, de la nada donde el ser no tiene lugar. Y donde solo aquellos dispuestos a renunciar a su propia. Voluntad tienen derecho a entrar. La poesía es una carnicería gustosa. Es sadismo es masoquismo. Es abuso. La poesía es la libertad sin frontera. La renuncia al derecho sobre sobre el cuerpo y el propio espíritu. La poesía es el túnel de acceso al horror del vacío a la muerte de todo lo bello. A la negación de lo inocente. La poesía es la justificación y la causa de todo lo aberrante. La poesía es un llanto. Un gruñido y un canto a la gloria de ese horror. quien quiera asomarse adentro de las fauces de la poesía y salir ileso es un iluso o un estúpido. ¿Piensan que la poesía es un juego? ¿qué es un ser bondadoso, una pintada en una pared, una frase bonita.? La poesía no tiene moral, es el dios cerdo encadenado, El brujo caníbal en la espera de que le ofrezcan su sacrificio para fornicarlo y arrancarle la piel. La Poesía es Asherian. Tan solo una boca abierta con hambre y si uno quiere mirar al leviatán a los ojos tiene que estar dispuesto a inmolar su propia humanidad, y hasta el último derecho sobre el propio ser.

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262 A veces noto que el viaje pierde su coherencia o que por lo menos yo no puedo hacerme de ella. Me percato de que pasa a mi lado como si yo fuera tan solo un espectador adormecido y no parte de él.157 Me di cuenta en algún momento de esta vida que la mayor parte de las veces decir algo muchas tiene más que ver con la manera en la que se lo anuncia que lo que se dice explícitamente.158 La profundidad del concepto muchas veces está escrita en la forma y no en el contenido. El buen interpretador es quizás 157

Las palabras que pronuncian los brujos perdidos entre los valles y riscos Son ecos en la noche monstruosa que fluye como una sombra sin filo Los lagos y los cielos persisten Sus juegos de negros tapices Mientras el viento y el bosque del mundo Son el abismo de todo lo uno Aparece al pie de la cama Las figuras esperando su turno Ismael Ismael han venido a buscarte! Son los brujos que moran más allá de los cerros. Que no ves que la luna entre los picos distantes ¿Esta lamiendo los bosques donde vive Dragón? Que no ves las siluetas de esos hombres oscuros ¿Que se llevan los niños para honrar a su dio? Que no ves que las cosas no tienen ya sombra Es porque los brujos se esconden en ellas Para emboscar a los niños pequeños Y comerlos mientras lloran de horror. 158

Eloisa Ella es el cuerpo del libro Su cuerpo los vitrales de una catedral Ella es la madre del salvador. Ella es el fuego de Asherian Ella es el hambre de las keres Ella es el dolor del vientre vacío. Ella es el hexágono de tinta Ella es la esperanza de los muertos vivos Que deambulan como letras Esquizofrénicas

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263 quien es capaz de leer la obviedad, esa que se ocultan sobre lo dicho y quizás el buen creador sea aquel que logre sacar provecho de eso, y pueda camuflar su mensaje detrás o más bien delante de un lenguaje y entonces que la verdadera solución, sólo se halle a un nivel de meta mensaje. En este caso en particular no existe solución posible. Estamos todos condenados al fracaso.159 Yo , Ellos, Jairo Torness que cambio su nombre a A Edgmon Kuntz y volverá a cambiarlo por Ismael cuando renazca junto, y Eloisa la musa que yo mismo contruí y que ahora me construye. Estamos todos condenados a arder en el fuego purificador de la poiesis. Tarde o temprano Asherian nos tragará a todos.160 Y cuando digo a todos me refiero a también a vos.

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No tener nada para decir y decirlo igual solo para crear en la misma gracia al mundo y destruirlo sin misericordia después. En un estallido idílico de soles adormecidos y enjambres de buitres negros. 160

Como al fin de una constante alucinación sobre el propio entorno. Acomete en forma de líneas exóticas, en conspiraciones del algoritmo sapiensal y en el horror del sueño que intenta sublimar.

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47 Admisión Miles de historias se pisan unas con otras sin encontrarse. Como si hubiera perdido la capacidad de percibir el pasado el presente y el futuro en el mismo momento, en el mismo lugar. Creo ver en tal cosa la acción de la intervención de la que soy parte. Puedo notar constantemente cómo mi ser va mutando, cómo la realidad me resulta cada vez más ajena y el cuerpo entero se me acalambra y llena de escalofríos. Si pienso en lo que sería tratando de figurármelo, (siempre, claro, con la intención de escribirlo más tarde, porque de eso se trata mi vida, ya demasiado tarde me doy cuenta que todo lo que pienso lo hago a modo de libro, e historia sin lograr nunca regocijarme con el presente, fuera de mi intención de trasformarlo en una futura ficción), entonces no puedo saber jamas de dónde hube partido.161 Me lanzo entonces a bucear en búsqueda de ese camino reverso, y apenas lo intento me pierdo, pues olvido el presente ahora pasado del cual había partido en búsqueda de su entonces pasado y ahora presente. ¿Que decir del 161

E s la fuente de la intensidad que arde en el pecho y se consume lentamente hasta el paroxismo de lo salvaje, la misma que revuelve el lago y dirige la danza macabra y hermosa de los nimbus y es la sensibilidad furiosa del cuerpo frente a las fuerzas elementales que lo embisten demoledoras alojandose en el medio del pecho y haciéndolo temblar desvalido y deslumbrado. Es el hombre a merced de la existencia, siendo el firmamento, siendo los montes, siendo el vinculo ilusorio de la inmensidad fría y solitaria del cosmos que se desgarra irreversible. Siendo consciencia del instante y siendo el hermoso espectáculo del extermino de todo lo viviente, de todo pensamiento sutil, siendo las lenguas de fuego que se enredan sinuosas entre las nubes y siendo la penumbra vehemente de la cordillera para poder ser en el ultimo resplandor ardiente de Helios detrás de las cumbres heladas, la bestialidad inflexible de la cosa deviniendo en el efímero delirio de la ausencia.

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265 futuro?. He olvidado por completo hacia dónde quería llegar. Mi obsesión más absoluta es poder hacer explícita esa sensación. Siempre imaginé que debería ser posible ver en un gran cine aquello que en mi imaginación se manifiesta como una vorágine imposible de seguir. Imaginaba que los espectadores quedaban alucinados al percibir no sólo las distintas historias e ideas (que se formaban ajenas a mi propia voluntad como si otros yo trabajasen paralelamente y cada tanto me obsequiasen paquetes de información ya masticada sino las conclusiones). Y de igual manera se desesperaban al darse cuenta que me encontraba cerca de una gran conclusión y olvidaba hacia dónde iba o de dónde es que había partido. El problema es que incluso luego de pensar eso mismo se me olvida ¿Es tal el efecto de su acción dentro de mi ser o acaso la consecuencia de hallarme borracho y drogado absolutamente todos los días? Es el único modo de soportar la ausencia. Siento como si un maldito infierno de dudas y vacío se cerniese sobre mí, todos los días leo las páginas procurando hallar en ellas a Eloísa. Y sólo encuentro una repetición insensata de verdes extensiones como si de un nudo indescifrable se tratare fulgurando orbes eléctricas de vez en cuando entre la maraña. Un silencio agobiador se abre de frente al texto, y siento como una sombra que me envuelve. Sentado retraídamente en una esquina del bar bebía un vaso de ginebra detrás de otra y miraba las demás mesas imaginando todo lo que hasta acá ¿he? escrito. Había desarrollado la capacidad de plegarme sobre mí, como una defensa contra ese horrible abandono del que me sentía parte. Mi novia había dejado de serlo desde el momento en que obsesionado por el texto, me había recluido en la casa 265

266 olvidando a todo lo demás por completo. Mis amigos, como yo, eran oriundos de Bariloche y allí habían ido a pasar las vacaciones mientras yo desesperado continuaba procurando una solución y un entendimiento. Mi familia internada en contiendas intestinas habían olvidado la ley primera y quizás también mi existencia y yo la de todos ellos. Como causa, como consecuencia, o tal vez como un elíptico juego de ida y vuelta había convertido este texto con sus prodigiosos rasgos conexos en el andamio capaz de sostenerme en pie. Derrumbado el texto aún había hallado fuerza, aferrándome con ferocidad brutal y ahora cuando las frías y frondosas ruinas se repetían incesantes, mi vida hallaba el punto más inestable. En definitiva, me encuentro encerrado en Buenos Aires completamente solo, en medio de este vacío que me abruma. Paso algunas las noches sentado solo en el bar, imaginando historias que me hicieran sentir bien, porque al fin y al cabo, es lo que todo el mundo hace, buscarse algo con qué olvidarse aunque sea por un segundo de que somos un montón de cenizas caminando y que no hay nada ahí afuera capaz de evitar que nos apaguemos así como nos prendimos, sin razón alguna. Yo necesito imaginar historias, contarlas, escribirlas, es la única manera que tengo de soportar todo lo demás y me han sido usurpadas. Muchas veces llego a disfrutarlo tanto que logro olvidarme que es una excusa, y también como todos a veces me olvido tanto que es una excusa, que la vida se acaba en no mucho más de ochenta años y que no queda nada más que un montón de carne agusanada y me olvido de vivir, me olvido de disfrutar cada segundo, acabo por de creer que lo que hago es importante, y termino dejando de vivir por eso. Todos hacemos lo mismo. Nos inventamos un pretexto para 266

267 no darnos cuenta que no somos más que nada, rotunda y absoluta inexistencia. Y soportar el día a día. Después nos olvidamos que sólo tenemos esta vida y nos excusamos en nuestra propia excusa para no dedicarnos simplemente a disfrutar el hecho de estar vivos. ¿Qué puedo decir? Me olvidé a dónde había arrancado y me olvidé a dónde quería ir. El tema es que si esto pudiera ser visto de afuera no sé qué quedaría, no sé si tendría algún tipo de coherencia aunque en esos momentos pensaba que sí, que definitivamente sería el mejor poema del mundo. Cuál es el resultado, ¿cuál es la conclusión que se supone que debería salir de todo? no sé, pero imagino un efecto devastador162. 162

El bramido de Asherian puede oírse también como el eco del mar embravecido. Lo escuchó en el pacifico soñando con el aullido de la tierra escupiendo magma y hundiéndose en estallidos de vapor en lo profundo del cosmos en un último y dramático alarido. Lo escuchó en el atlántico y el cuerpo entero le tembló embargado de vértigo al oír el sonido destemplado de su propia voz. El cielo blanco y ceniciento se aplasta en horizonte. La tierra pajiza se sumerge en el horizonte. El mar enardecido se hunde en el horizonte, El mar delirante, el mar frenético. El mar rabioso La ciudad fantasma de edificios abandonados es su cuerpo, el bramido enloquecido de los loros vigilantes en sus guaridas pétreas es su voz, la resolana que brilla entre el cielo redundante cubierto de nubes grises es su aliento. Lo idéntico. Los imperturbable, los Monótono y hermosamente inefable. La no hora. El no tiempo se refleja en el Mar hipnótico que recibe la ofrenda de agua del lago Nahuel Huapi desde los hielos cordillerano, que el río Limay entrega la Río Negro para que finalmente se funda en Asherian en las profundidades terribles del Atlántico despiadado, abrumador y abismal. El Mar es la voz de Asherian. El Mar es el tejido de lo tiempo. La confluencia de todos los mundos en Asherian. Lo imperecedero, lo perenne. Lo maldito. ¿habrá habido Mares en Saturno? ¿Habrán sido devorados por el cosmos como los de marte? ¿Será Babel un mar de libros así como el mar es un libro abierto con todas las letras y sus combinaciones tronando como un rugido cruel y triste desde el averno , Un mar de letras malditas que repiten una y otra vez Asherian, Asherian Asherian, Asherian, Asherian, Asherian, Asherian, Asherian.

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48 Matrioska Eloísa se hallaba sentada cómodamente sobre su sillón favorito, a unos pocos metros, dentro de un hogar construido con ladillos bordó, el fuego crepitaba incesante devorando los leños y trasformándolos primero en brasas ardientes y luego en cenizas muertas. Un pequeño pero bien ubicado ventanal le permitía ver desde allí un Maitén hermoso plantado el día que Leopoldo hubo nacido.163 El Mar es ahora el torrente que lo mantiene vivo nutriéndolo del aliento de la nada que vive en sus entrañas y encendiendo el fuego terrible de la consciencia de esa nada, de ese sin sentido. El Mar que oscila cantando su canción sin principio, como lo uno que se mueve y desplaza lentamente, como un gran dios hambriento escondiendo una eternidad silenciosa de secretos impronunciables e incomprensibles como el negro helado del cosmos que nos asecha obsesivamente sobre nuestras cabezas. Y allí está Asherian con sus seis paredes idénticas conectándolo todo, proyectándose como la sombra que lo cubre todo. Asherian brilla en la noche como una pupila ciega ardiendo de dolor. Como un hexágono de estrellas muertas en medio del Mar, conectándolo todo con sus largos y floridos apéndices trepadores y convocando todo lo muerto, nominando lo indecible con sus propias palabras para que la vida sea tal vez posible. Tal vez porque en todo su vacío infinito elegía olvidar en desasosiego en ella, fue que le dijo que estaba resignado y que para él todo estaba perdido, y pensando todas estas cosas fue que la besó. 163 La abstracción psíquica del ego que pernocta tiritando de ironías a la luz de este mustio desparpajo nos asecha desde el tibio mediodía veo álamos dorados, casi ámbar pinos aún verdosos y arces rojos y en el suave roce de los vientos el otoño que se mece en su despojo pero el cielo límpido y brillante

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269 Eloísa recordó a Asherian, siempre lo hacía, y respiró aliviada. Le gustaba echarse en aquella vieja mecedora al llegar la noche y recordar su vida con la comodidad de saberse ya alejada de todo imaginando su propia memoria. Los sonidos, los colores, los olores y los mismos pensamientos, los sentidos todos perdían la capacidad de dotar el alrededor de significado y entonces poco a poco se dormía ¿Cuál era la verdadera historia atrás de todo? Se preguntaba por último, y entonces se rendía a la insignificancia. Los ojos se le cerraba y coonfortada dentro de su chal se iba quedando dormida. Había aprendido a hacer caso omiso a los sueños, a las pesadillas , a las alucinaciones. Sabía que todo se limitaba a la ilusión de un momento equis en el tiempo y en el espacio, de una de las las posibles líneas argumentales, de los tramas en puja. De una guera que tal vez nunca iba a terminar. Y había aprendido que todos a fin de cuentas eran personajes de ciertos dramas y guionistas de otros y cada vez que una línea era corregida en alguna de esas líneas todas las demás se verían afectadas. Entonces sonó el teléfono.¿ en esta historia o en otra? Eloísa lo dejó sonar un par de veces y atendió. Una voz masculina un tanto apagada comenzó a hablar esconde un frió secreto agonizante tras lejanas cumbres cinceladas un lúgubre susurro en la arbolada se arrastra lentamente su escapada y pese a todo el horror de lo carente siento la exhalación de su llamada en el fulgor fugaz de la emboscada y en el estupor inicial mas absorbente siento el tibio roce de su mente y crujir espeluznante de sus dientes.

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270 antes de que Eloísa pudiese siquiera preguntar de quién se trataba. -Tengo información que puede incumbirle, me gustaría poder darle unos datos que sin duda serán de su interés. Eloísa permaneció en silencío mientras el miedo lacónico le devoraba por dentro. -Sabemos que no recuerda mucho de lo que pasó y nos gustaría ayudarla a recordar. Es usted la consecuencia de un experimento del gobierno y si nos deja ayudarla juntos podemos enjuiciarle. -No recuerdo mucho. Balbuceó Eloísa mientras se perdía en el tiritar. Son sólo imágenes. -Quiero decirle que esto también es parte del plan. Está todo planeado, desde hace tiempo, usted es parte de una obra maestra. Sabemos lo que va a pasar y por eso estamos creando una historia paralela. Ya no podemos cambiar el curso de la historia oficial pero…pero si le interesa que algún día recuperemos nuestro libre albedrío tiene que ayudarnos a actuar. -¿Quién habla? Preguntó Eloísa temblando y creyendo reconocer la voz que le susurraba detrás del tubo. La voz no le contestó, pero continuó monologando -Es como un virus. Un virus adentro el sistema que va a estar estacionado hasta que llegue el momento preciso. Eso podría ser dentro de 50, 2 o mil años. -Disculpe pero se debe haber equivocado usted. Yo no tengo nada que ver… -Tiene mucho que ver. Mucho. Es el anteúltimo eslabón de este plan. Eloísa comenzó a llorar en silencio aun sin recordad demasiado pero sintiendo en todo el cuerpo un pánico inefable que se le albergaba en el vientre traduciéndose en 270

271 nauseas y ahogos. No, por dios -comenzó a sollozar- déjenme en paz, yo ya me retiré. Yo ya hice lo que tenía que hacer… pusimos esas bombas, destruimos el edificio entero, la computadora, los experimentos, soltamos las esporas, las semillas... la información,… ya está… ya no existe. -Fue todo una farsa, gritó la voz desconocida, la computadora nunca estuvo en ese edificio, estuvo todo planeado desde antes de que vos nacieras. -Por favor… Eloísa sentía la respiración jadeante del otro lado del tubo. Por favor, volvió a repetir como un susurro casi imperceptible. Tenía la voz asfixiada. Sus ojos se humedecieron cada vez más. Dejó caer el teléfono al suelo. Y se quedó encogida sobre sí misma con las manos hundidas en el rostro. Afuera, en el jardín, Leopoldo correteaba con su perro. Y en el suelo del living el tubo del teléfono aun tumbaba el sonido de una voz “¿Eloísa… está ahí? ¿Eloísa?” Eloísa, volvió a tomar el tubo, y con la voz temblorosa dijo -Tiene un minuto para explicarme por qué me está diciendo estas cosas, de lo contrario llamará a la policía-. -Eloísa debe escucharnos. -Un minuto.... -Es usted el primer nodo humano de información de esta historia. El plan siempre fue el mismo. Crear una base de datos inteligente cuyos veredictos tengan valor universal. No debe desesperar, sólo contactarnos. Su hijo debe ser puesto a salvo, lleva en su cuerpo información de incalculable valor, que sin duda ellos procurarán conseguir. Debe creernos, sabemos que sólo recuerda flashes 271

272 fragmentarios. Son resaca de la información suprimida. Fue capturada y utilizada durante veinte años para experimentos. Su cuerpo original ya no existe su sensación de existencia física es ficticia. La idea de ellos siempre fue otra: Lograr conservar la información del cerebro sin el sustento del cuerpo. Para ellos el fin de la raza humana es formar parte del flujo de información que significa la existencia. El fin de la existencia misma es perdurar y la trascendencia implica trasmisión de información. Las enredaderas, la casa, todo fue parte del mismo entramado. El proyecto costó demasiado sin dar resultados concretos y el gobierno obligó a abandonarlo. Creyeron que todo el material fue destruido.Pero su hijo es la mitad de él proyecto. El resto es un archivo semi conciente que nosotros logramos salvar... Déjenos ayudarla, ellos ya deben estarla buscando. Entonces Eloísa despertó sobresaltada sintiendo un nudo que la ahogaba en la garganta. Desde que había escapado de Asherian el mismo sueño la asaltaba esporádicamente y le costaba demasiado tranquilizarse una vez que despertaba. Caminó hasta el baño y se sirvió un vaso de agua. Los recuerdos le asaltaban la memoria sin que pudiera oponérseles.164 164

La poesía es masturbación enciclopédica del ser. Equis Vital en la ecuación e Imperioso menester del espíritu consciente alegórico y pragmático. El fulgor sutil del ente y simbólico prismático oculto entre la mente emboscando tras la sombra audaz del sin sentido, a la cosa que se nombra y a lo inmediato percibido, Inaugural y acontecido. Intelecto que se asombra como fuego in extinguible trepidante y virulento

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273 Todo había comenzado como un juego inocente de niños. Adolescentes de clase media acomodada jugando a ser agitadores, sazonado aquello con un poco de misticismo barato. La idea había sido la de formar células de acción independientes que llevasen a cabo tareas de una disciplina que denominban terrorismo artístico. Sentía vergüenza ajena y propia cada vez que venía a su mente esas palabras. Por aquel momento los comités ya eran demasiado poderosos y habían reglamentado todas las disciplinas incluyendo aquellas que se enmarcaban dentro de lo entendido por algunos como arte. Entonces ellos salían por las noches y realizaban acciones que confundían a la gente, que sorprendían y según creían, llamaban a la duda. Arte callejero destinado a causar sobresalto. Que estupidez. Que estúpidos habían sido. Todo había funcionado bastante bien. Habían logrado cierta atención de los medios y sus incursiones habían alcanzado algún que otro resultado interesante. Pero su plan iba más allá. Querían impactar psicológicamente en la gente. Y para eso necesitaban saber llevar a cabo lo que ellos llamaban, tan ingenuamente ingeniería social. Poder lograr entrar en la vida de alguien y modificarle el rumbo sin que el individuo se percatara, lograr que la persona en cuestión comenzara a actuar como ellos necesitaban que actuase. Para eso sólo era necesario que los elementos adecuados se le cruzaran en el camino. Si se tenían los datos suficientes sobre el sujeto elegido podía predecirse cómo iba a actuar ante x fenómeno, por tanto si esos fenómenos eran colocados adrede de manera 273

274 proyectada podía predecirse de qué modo esa persona cambiaría su modo de ser y actuar y terminaría por hacer y decir cosas que antes nunca hubiera imaginado. A todo esto la víctima nunca en su vida se enteraba de que había sido modificada intencionalmente. Como ninguno de nosotros se daría cuenta si se lo hiciesen... Por supuesto, actuaban sobre personas específicas que respondían a las características esenciales que requerían y sobre todo que gozaban de la posición política y social que necesitaban.165 Era común por aquellos tiempos que la vida de los personajes en general fuera monótona y falta de emociones, totalmente amoldada a un transcurrir prefijado por el ministerio correspondiente. El trabajo, la familia, incluso las habilidades con las que uno nacía, todo estaba calculado por el comité para que la sociedad funcionara tal como correspondía. Por supuesto que todavía no era una práctica totalmente admitida y había muchos que se oponían, pero día a día más personas adherían a la idea de la “sociedad luz” como la llamaban sus impulsores. La sociedad perfecta: El Conglomerado Teologíco Ecologista Era en ese marco que el grupo de Eloísa quería sorprender y atacar tal regularidad. Pero como suele suceder terminaron siendo el cazador cazado y varios de ellos mismos fueron víctimas de sucesivas trampas puestas por el ministerio de defensa que 165

en la lógica terrible e inefable del momento. Sea dios o la amalgama esencial del elemento, la Impresión del panorama de la nutrida percepción, la razón que lo especula furibunda y la pulsión que ensaya y re calcula la postrera catarata de versos arrimados y la tenaz Fe de erratas de este viejo poeta derrotado

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275 hacía rato venía siguiendo no a ellos sino, a una verdadera célula terrorista llamada Keres, la de Edgmont Kunt . Lo que sucedió fue que el grupo terrorista venía atacando puntos clave del sistema informático. El fin era llegar a tener acceso a la computadora principal con la que controlaban los sueños que tenía cada habitante, para reemplazarlos por sueños que los incitasen a revelarse o al menos a actuar por propia iniciativa. Pero para llegar a ello había que llegar primero a el sistema central de datos y para eso había que lograr que todo el sistema de seguridad estuviese con su gran ojo fijado en otro lado, ese otro lado era ni más ni menos que le grupo de Eloísa. Los manipularon con sus propias armas y pusieron al sistema de seguridad entero encima de ellos creyendo que se trataba de enemigos militarizados y no de un simple grupo de novatos. Sin embargo los terroristas tampoco pudieron completar su plan. Seguridad les venía siguiendo el rastro desde mucho tiempo atrás y los habían infiltrado en las más altas cúpulas organizativas. Eran la última resistencia organizada y los masacraron sin la más mínima clemencia. Los encerraron pocos metros antes de entrar al edificio central donde se guardaban los datos clasificados y no pararon de disparar hasta que el mismo suelo se hubo trasformado en un enorme agujero negro y humeante. El grupo de acción nunca volvió a ser el mismo. Cada tanto se juntaba a planear acciones y discutían modos a proceder y conveniencias pero todo se quedaba en palabras. Había mucho miedo por todos lados. Se hablaba de Edgmont Kurtz, una especie de última esperanza de resistencia pero eran sólo historias. Algunos 275

276 elegían creer pero muchos pensaban que era un rumor echado a correr para generar alguna suerte de esperanza que mantuviera a la gente en su curso prefijado. Eso por supuesto. Era una manera de ver. De concebir la historia. De reconstruirla. Distinto sería si la abordásemos desde otro punto. Si acaso el orden fuera distinto. Edgmont Kurtz, aquel extraño personaje, parecía estar detrás de cada suceso. Como la sombra de demasiadas cosas al mismo tiempo. Eloísa hizo memoria intentando hilvanar sus recuerdos en busca de una coherencia pero como siempre al llegar a ese punto el orden se alteraba, como si viniese desde dentro mismo. Como si todo dejara de tener sentido. Como si el sentido mismo de Asherian volviese en forma de espectro para mostrar su rostro más monstruso. El terreno era propicio para la conjunción inesperada de ciertos elementos esenciales, o eso querían creer ellos, para la atomización de información confidencial. Individualmente el desarrollo teórico había avanzado hasta un punto sin retorno. Una encrucijada fatal que sólo dejaba cabos sin cerrar. La matriz está constituida de manera casi perfecta a nivel tiempo; a nivel espacio. Vinculaba antes a agentes concientes e inconscientes que interactuaban en torno al gran centro hexagonal. La conjunción era esperada, casi obvia. Había algo que manipulaba cual ajedrez este juego macabro que es la supuesta realidad. El destino sólo hizo lo que tenía que hacer. Eloísa pensó que en lo probable que era que después de tanto tiempo siguiera asimilando más y más agentes. su energía era extremadamente peligrosa, de hecho, su influencia todavía lograba afectarla. Miró su propio rostro en el espejo y comenzó a hablarse en voz alta mientras se 276

277 miraba a los ojos. Le dicen Asherian y es quien adjudicó el nombre de mi hijo. Soy Eloísa y me desperté antes del ocaso final; pauta obligatoria para desandar la construcción de este meta paradigma siniestro. Todo giraba en torno a la gran Sociedad Secreta. Séquito de Asherian. Creo que es en vano empezar por explicar qué significa. Es necesario estar allí, para que sea tangible. Es extraña la manera en que todo se desencadenó. Empezó como una simple denominación para hablar de esa gente en particular, pero sin la conciencia de la connotación que acarreaba. La conjunción me encaminó de nuevo en mi búsqueda, que ya había tomado como inconclusa. Y por fin entendí que llevaba en mi vientre al creador de todo esto. Por eso ya nada de aquello importa. La única posibilidad de que esto no vuelva a suceder está en la educación que yo pueda darle. Soy madre de aquel que llamamos escritor y mientras él se halle encerrado en nuestro libro inverso procurando escapar, criaré y guiaré a su futuro pasado, para que una vez que logre resolver el libro no sea ya la misma historia repitiéndose sin parar.166 166

Me esmero en la hora fatal que el apocalipsis promedia Y espero la ola total que en una elipsis de histeria Sea oda en el altar de las dulces nereidas. que del mundo sofoquen sus mejores recuerdos que al Inmundo convoquen y lo devoren los cuervos que la extinción no perdone lo bello ni horrible y que la ocasión no abandone en su sello Terrible a nadie anterior a las ninfas submarinas y a la barbarie inferior de todas las esquinas la reduzca a cenizas en si mismas ahogadas hasta que luzca el orbe hecho trizas

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49 Percepciones Nuevas y viejas deudas Hoy por primera vez concibo la idea aberrante, a esta altura ingenua, de que escritor y personajes jugábamos todos para el mismo lado. De que ellos eran todos en mí, y yo todos en ellos, como una relación de necesidad total. Tendríamos que haber colaborado desde el principio, me repito desesperado a cada momento mientras creo entender finalmente el sentido, o vislumbrar la solución de este rompecabezas. Me siento devastado y es quizás por eso que a partir de este punto dejaré que las cosas sucedan sin oponerme a ellas de ningún modo, entendiendo que es la forma de salir mejor parado de una situación que no tiene ningúna escapatoria, pues siento que estoy siendo una marioneta de la historia que en algún momento intenté dirigir , trasformándome en un personaje más. 167 como una hermosa marisma abandonada 167 Sueño con murallas de álamos dorados, anaranjados y aún lozanos que se levantan como queriendo alcanzar el cielo resplandeciente. Las chacras y sembradíos prolijos y ordenados. Minuciosamente dispuestos se extienden a los márgenes de los cursos de agua, brillando algunos de oscuros tonos rojizos y otros aún verdes o ya ambarinos. El firmamento se eleva tan alto, tan lejano que parece querer disgregarse de los sentidos que lo aprehenden . El sol del mediodía brilla y confiere su albor a las nubes, el viento las esculpe con motivos estridentes, y se ensanchan como una senda plateada hasta un horizonte que se me figura perpetuo. Por debajo, el llano se prolonga como un manto trepidante de luces y de sombras y en el fondo donde la vista apenas llega en su inquisición las crestas distantes cortan la estepa como el cerrojo triunfal de la naturaleza sobre sí misma. La orquesta del otoño enrieda al aire frio. Las bandadas de pájaros cruzan los campos hacía el norte. Los ríos se encojen. Y en la oscuridad final de una noche que aún no llega se esconde un secreto atroz, Entre los escarpados apogeos rocosos del oeste, debajo del frondosos pinares oscuros y

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279 Anhelo tan sólo que no todas mis palabras se hundan en el silencio. Si un futuro lector hallara el texto se encontraría con un campo devastado, que rendiría cuentas de la batalla que allí se ha librado y que tiene en la propia piel grabada la historia de sí. Una historia fragmentada, intervenida, lastimada, que narra su propia desconstrucción. Será una leyenda arqueológica, un rompecabezas cuyas piezas hexagonales cambian de forma para completar el propio sentido del sin sentido. Una colmena efurecida, Una enredadera que nos ahorca lentamente y que se llama Asherian. Comienzo a apagarme lentamente, puedo sentirlo, procuraré dejar constancia de los últimos momentos antes de la transformación final que indudablemente esta teníendo lugar. Y compondré no solo un modo de escapar a las memorias de mi olvido sinó un faro para lo que me espera. Las migajas de pan que tarde o temprano puedan mostrarme el camino de vuelta a casa. Por eso escribiré apenas complete mi metamorfosis, escribiré al píe, la historia paralela de mi conversión y de mi próxima etapa como mi mi hijo, padre a su vez de este que escribe.

húmedos , ronronea a el sonido salvaje de un despertar milenario y maligno , que en algún momento de deslizara cuesta abajo y se sumergirá en las aguas heladas del lago, para alojarse en sus negras profundidades a la espera paciente de que alguien en la costa sea lo suficientemente imprudente como para arrimarse a la orilla cuando la cerrazón total de la noche hagan del cielo el agua y la tierra un solo manto negro, una sola boca inmensa y hambrienta.

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50 Desesperación En mi lecho de muerte intento recordar la historia que me precedió y encuentro que no existe tal cosa, entiendo que jamás podré concebir aquellos sucesos que me preceden como realmente propios, más allá de que son ellos los que me definen. Mis recuerdos se articulan en base a mi presente y mis diversos presentes a lo largo de mi vida los he articulado en base a estos recuerdos. Desde el punto donde me encuentro miro hacia atrás y no veo aquello que sucedió, sino que lo veo a través de un filtro que me impone mi propio presente. Aun sin querer interpretar racionalmente, aun conciente de que aquello que pueda pensar sin duda empañará más la ya de por sí poca credibilidad de un recuerdo venido de un tiempo futuro. Mi razón presente, mi experiencia y cosmovisión me limitan sensorialmente. No podría jamás escapar a ello sin perder la propia identidad. Mi pasado, tal como fue, tal como yo lo viví, allí ha quedado y jamás podré recuperarlo, ni siquiera si hubiese dejado pruebas contundentes de lo que sentía, como un diario, o algún escrito podría tomarlo en serio, ya que ese escrito o diario lo abordaría desde mis visiones presentes definidas por otro yo. Y de hecho me sucede que al ver viejos cuadros pintados por mí, o leer viejos poemas, no los reconozco como propios, algunos los juzgo demasiado buenos y me siento sinceramente incapaz de ser partícipe de esa obra, otros los siento tan mediocres que no puedo concebir cómo fui capaz de darle vida a tan aberrante creación. Todo ello, termina por llevarme a la pregunta de si tengo acaso derecho a considerarme a mí, la 280

281 misma persona, el mismo ser que aquel que precedió mi existencia actual. Sin duda no tenemos el mismo cuerpo, sin duda no tenemos la misma mente y quizás ni siquiera el mismo espíritu, pero... ¿qué pasa con esa continuidad? ¿Soy yo consecuencia de aquel que fui o acaso soy , como todo pareciera indicar, su causa directa? ¿Guardo recuerdo de aquel que fui o acaso construyo su historia arbitrariamente desde lo que ahora soy, o peor aún, de aquel que seré, como mi propio hijo gestándo en el vientre de Eloisa? ¿Quién soy?168 Tirado en mi lecho y próximo a ya no ser, me 168

Revelo un ideal de sueño desandados. soñando como un ritual a contracorriente hecho con los huesos sobrantes de mi propia hecatombe. Imagino como al pasar la gloria del fuego devorando la propia consciencia y a la postre conjeturo la deconstrucción automática de la materia y la conversión paulatina del yo en una sombra proyectada a lo largo de un horizonte difuso. ¿dónde estaba la idolatría a la que cantaban los antiguos sacerdotes de Asherian? ¿acaso la máscara es algo más que la ilusión de que existe algo fuera del texto? Es posible y altamente probable que exista mas de un libro y sino infinitos, si incontables ¿y si así fuera? El mundo que se proyecta podría a su vez proyectar otros mundos y entonces las piezas para armar el rompecabezas no solo serían incontables, sino que también serían un espejismo ontológicamente imposible de aprehender. ¿Dentro de cada hexágono caben cuantos hexágonos más pequeños? ¿y dentro de estos? ¿cuál es el límite? ¿y hacía afuera? Intento sin demasiado éxito mirar todo desde fuera, y es de algún modo paradójico que lo diga ya que precisamente es el afuera, ese abismo que nos convoca y al cual resulta imposible acceder. No hay afuera. No porque no exista, sino porque no tenemos modo de participarlo. Somos en tanto y en cuanto no podemos ser otra cosa. Dicho una y mil veces, lenguaje, palabras, ideas, pensamientos y sensaciones, todas ellas nombradas. ¿y los planetas distantes? ¿y los átomos de los que estamos compuestos? No niego su existencia, más bien todo lo contrario, y el método científico es el arma más valiosa del conocimiento humano, pero al igual que la mesa es tal en tanto que no podemos percibirla de otro modo, todo lo nombrado es igualmente artificial, una construcción ¿que no lo es? Nada. Incluso la nada. Por eso es que sostengo con tanta insistencia que somos prisioneros del lenguaje. Pero en definitiva se trata de otra fantasía atroz. Porque no somos prisioneros del lenguaje, porque somos lenguaje y nada más, somos verbo articulado, lenguaje auto escribiéndose y auto pensándose, preguntándose esto mismo ¿que seríamos si no fuéramos

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282 siento aun hoy incapaz de responderme estas preguntas y tan sólo me siento capaz de asegurar que el ser humano no es más que esa inexplicable sensación de ser, y que ahí radica todo su misterio. Puedo decir entonces y con seguridad que pronto moriré. Así lo siento. Pronto dejaré de ser lo que soy y estoy asistiendo desde la primera fila al derrumbarse, a veces silencioso y otros estruendoso de mi yo. He de morir con ella para dejar paso a un nuevo ser, que me sucederá en el trono de mi conciencia. Y aquí en mi lecho, dejo constancia de lo último que me queda por decir, de aquello que no puedo dejar de gritar. Como un anciano que sabe se aproxima el último suspiro, siento la irrefrenable necesidad de dejar todo ordenado como quien se va de viaje por un largo tiempo. Quizás no todo lo que conté haya pasado realmente de esa manera, pero sin duda es la manera en la que ahora forma parte de mí. El lado B de mi propia historia se revuelve sobre sí, y no puedo evitarlo. Me gustaría poder irme al menos de un modo elegante. Cerrando los cabos sueltos, pero esos cabos son acaso a clave que me ayudará a escapar del destino penitenciario que me aguarda. Ya he mirado demasiado para atrás. esto que somos? ¿podemos ser otra cosa y hacernos esta pregunta? Somos en definitiva eso, una pregunta que se repite una y mil veces, un millón. Somos el eco de una pregunta que se pregunta por su propia naturaleza de pregunta. Y somos pregunta porque somos incógnita, pregunta sin respuesta. Un Jony Walker double Black por el momento es la mejor respuesta que puedo encontrar a la obsesión que me carcome desde siempre y me sigue a donde voy, resoplando su aliento tibio sobre mi nuca. Un lobo incapaz de dar la mordida final que me sigue como mi propia sombra hasta el confín de mi ser y lo hará hasta el día en que me apague para siempre y espero que entonces solo haya silencio y ausencia. Entonces habré encontrado mi respuesta.

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283 Recorrido distintos yoes que se encontraron entre sí y determinaron mi sustancia ¿Qué me queda? ¿Qué nos queda? Admitir las propias flaquezas es demasiado sencillo, la vieja fórmula de un elegante auto boicot. A esta altura prefiero levantar la cabeza y con la frente apuntando hacia el cielo rumiar la propia mierda y aguantar con la boca inflada y rellena a que nadie me mire, para escupirla de nuevo haciéndole creer a todos que me la tragué. Un recurso menos decoroso quizás pero más sincero que la falsedad de pretender disimular lo inevitable.169

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Todo es Asherian. Y a fin de cuentas Asherian la nada. La puerta roja del orbe del caos. El silencio de la muerte. El solitario final de los olvidados. Si. También las hojas secas y amarillas del otoño, las cumbres nevadas del invierno, el florecer voluptuoso de la primavera y el atardecer escarlata de los veranos, pero sobre todas las cosas, Asherian es un ataúd adentro de un ataúd, adentro de otro ataúd y de otro y de otro, y de otro, y de otro…

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51 Al principio Es mi última noche como yo. Las huellas de mi desvanecimiento son inconfundibles, y la nostalgia me llevó a salir de casa y dar una larga caminata de despedida para terminar aquí. Me moví despacio intuyendo la vacuidad. A decir verdad ni siquiera me desplacé. A mi alrededor todo lo demás se movió por mí. El bar está relativamente vacío en comparación con las otras noches, pero aun había bastante gente hormigueando por ahí. De pronto sentí un ardor en el bajo vientre y supe que necesitaba hacerlo. Desde otras mesas, creo ver que algunas mujeres me miran, ensimismado en mis papeles. En realidad no necesito coger, la palabra es cariño, necesitaba un poco de cariño, sentir que valía la pena para alguien, que para otra persona era importante estar a mi lado. Lo único que me sostenía era escribir ya a ello me había encadenado, numerosas veces en las noches de insomnio con la mente desafilada me preguntaba ¿qué pasaría si se acabaran las ideas? ¿Qué pasaría si de repente no hubiera más ideas? Pensar en eso me hacía estremecer de miedo. Percibir que seguir escribiendo es lo que me mantiene en carrera, me hace conciente de mi propia fragilidad. Pedí otra cerveza. Hacía tiempo que no oía mi propia voz. Por lo pronto unas cuatro horas que eran las que había estado sentado en aquella mesa y antes de eso, y descontando los saludos al entrar, tres o cuatro días más que no había cruzado palabra con ente alguno. 284

285 Respiré profundo y prendí un cigarrillo. Miré hacia afuera, y traté de imaginarla, ¿estaría también pensando en mí? Varios escalofríos me hicieron suyo, mientras pensaba en todo esto, olvidando que el tiempo se me acababa también imaginé escribirlo algún día.170 Llegó la cerveza y la bebí despacio. Todas estas putas deben querer acostarse conmigo, pensé mientras las miraba una por una y deseaba que ella estuviera aquí a mi lado para celarme. Seguí repasando las mesas, y en una de ellas noté un rostro familiar. Disimuladamente procuré rescatar de entre las sombras, rasgos suficientes para componer una imagen. Tenía la nariz pequeña, los labios apetitosos, no podía ver de qué color eran sus ojos pero parecían grises, el pelo negro y lacio le caía más allá de los hombros hasta casi la mitad de la espalda. Su cuello era largo, sus pechos eran firmes y se veían dóciles, sus piernas aparentaban ser duras y marcadas… no podía verlo, las sombras la ocultaban casi por completo pero podía imaginarlo. Supe que conocía a esa mujer. Atrás de ella entró un hombre, que se sentó de espaldas a mí. La muchacha se quedó mirándome por sobre su cabeza. Todos los días eran iguales, desolados y solitarios. Lo mismo sucede con las noches, todas las últimas de ellas las trascurría sentado en esta mesa, bebiendo y repasando esta historia hasta ese punto en que se torna insoportable. Me sentía como hundido en un charco espeso y hediondo, me sentía pesado y foráneo a ese transcurrir. La mujer me 170

Como al fin de una constante alucinación sobre el propio entorno que acomete en forma de seis líneas exóticas vio el algoritmo sapiencial del horror de los lobos de Asherian que cantan tomados de la mano y cubiertos con túnicas rojas y máscaras vacías.

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286 seguía mirando e intenté imaginar la forma de sus pezones, seguramente serían pequeños y oscuros, justo en el medio de sus hermosos y redondos pechos. Apenas salí del bar sentí que vivía de nuevo. Una brisa fresca sopló sobre mi rostro y me sentí renovado. Aquel caudal de historias se había detenido y era como tomarse unas vacaciones del infierno ¿Por qué escribís? Me había preguntado una de estas mujeres mientras fumábamos un cigarrillo en el cordón de la vereda. Porque estoy condenado, me hubiera gustado responder en vez de aquel silencio angustiante que fue lo único que pude obsequiarle mientras la miraba a los ojos y pensaba que nada ni nadie me importaba en este enorme y podrido mundo más que una sola mujer que no existía. Pero esta vez no había compañía, ni siquiera había ruido y apenas si pensamientos. Volteé la mirada y me encontré con la puerta entreabierta, las luces, la muchedumbre, la música, el humo, el hedor… No quiero esto, volví a decirme y como si fuera un castigo insalvable volví a pensar en ella… quizás debería haber vuelto a tomarme unos cuantos tragos más e irme de ahí con una o varias mujeres, pero por alguna razón decidí no volver a entrar aquella noche a sabiendas de que podía ser la última. Prendí un cigarrillo y comencé a caminar por la calle desierta con los ojos clavados en el piso y la mente adormilada. Faltaba un día para mi final. Había caminado unas cuadras cuando noté, casi por casualidad que el irrefrenable caudal de historias que me avasallaban transformándose en mi propia historia se había detenido. Me sentí aliviado, el pecho me palpitó a prisa a sabiendas de que hacía mucho tiempo que no lograba 286

287 librarme aunque sea por unos segundos de aquellos pensamientos que me retenían. Sonreí en silencio y al mismo tiempo me pregunté que sería de mí sin aquellas historias… lo que me sucedía no era grandioso ni mucho menos, apenas si valía la pena ser contado pero allí estaba, sonriendo por primera vez en mucho tiempo. Me gustaba pensar que era el personaje de un libro, que en este mismo momento, mientras lo escribo y en aquel mientras lo vivía, todo lo que sucedía era ni más ni menos que lo que otro leía… era una idea recurrente, pensaba también que la historia sería realmente entretenida si el lector tenía acceso a todo lo que sucedía dentro de mi cabeza mucho más que a lo que sucedía afuera. Allí no había nada grandioso para mí, era uno más. Entonces me detuve en seco. Sobre mí un poste de luz me proyectaba como sombras contra las tres esquinas restantes. Acá no soy nadie, repetí para mis adentros ¿Como una vez dentro? Me pregunté y sentí como un cosquilleo helado que me recorría las venas. Miré hacía atrás, a dos cuadras aun podía ver el cartel luminoso del Bar, allá adentro soy el dueño, pensé, allá adentro soy un cazador de historias, donde logro sentir que valgo algo más que un puñado de mierda y puedo sentir que soy un hito de la historia que vendrá y que todos a mi alrededor lo ignoran, eso me otorga cierto poder,… ¡y claro! Todos ellos lo ignoran, pero la historia también contará estas escenas y yo debo actuar a sabiendas de ello. Ahora mismo soy un don nadie, pero aquellos que vendrán luego se reirán no de mí sino de aquellos que habiéndome at11enido a su lado siquiera se inmutaron ¿Realmente sentía eso? En algunos momentos de lucidez podía aceptar que necesitaba mentirme de esa manera 287

288 para no darme por vencido, pero apenas si podía pensarlo, darme cuenta de ello me hacía sentir más miserable, y yo prefería sentirme gigante, y sentir que los demás en el fondo me sabían un gigante y que los que no lo hacían eran en realidad aquellos de los cuales la posteridad se reiría mirándoles a la cara con una mueca burlona. Reanduve mis pasos con cierta resignación. La resignación del que se sabe vencido, pero que reconoce en el amargo gusto de la derrota el precioso sabor de lo real.171 Caminé a paso lento, con las manos en los bolsillos y antes de volver a sumergirme dentro del bar que apenas unos minutos antes había despedido, contemplé la libertad una vez más. Hoy soy mi propio personaje, me prometí mientras ponía mi pie adentro de las tinieblas. 171

Todos saben que Asherian vive completamente muerta. No obstante, ella trepida cada vez que la nominan Asherian es una sombra que cubre el vasto mundo del cosmos y los mares de valles y escarpadas. Asherian es una amante insaciable y voluptuosa que bebe el néctar dulce vital y trascendente, para engendrar en sus entrañas la semilla del silencio. Asherian es el silencio. de los bosques vírgenes del espacio y el abismo. Asherian es el canto fríode cerros y de bosques. Asherian es implacable frente al miedo solitario Asherian es la colmenade apostatas traidores Asherian es el demiurgo de los héroes vencidos de las vírgenes suicidas una selva en el cemento los anillos Saturnales. Asherian es añoranza de la cumbre inconquistable. Asherian es el suspiro del otoño y la quimera de los muertos del olvido

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289 52 Y TODO EL CIELO Volvía hasta mi mesa, noté con gusto que la cerveza aun aguardaba por mí. Me acomodé en la silla mientras intentaba adivinar qué pasaba por la cabeza de quienes me leían. Prendí un cigarrillo y bebí el tibio contenido que se revolvía en mi vaso de un solo sorbo. Comencé a recordar. Sentir la brisa marina golpear de lleno en el rostro, el gusto salado del aire y el romper de las olas contra las murallas. La luna no dejaba lugar a el brillo de nada más en aquel cielo y se proyectaba generando una calzada brillante desde el horizonte hasta las orillas. Mi mente volaba, generando palabras mejores que estas mismas que luego olvidaría, intentando capturar aquel instante. A mi lado ella se daba cuenta de que era la segunda. -¡Basta!-. Me grito mirándome furiosa ¿No podés parar un segundo? Entendí en ese momento lo que ella necesitaba y me sentí incapaz de dárselo. Allí estábamos, en una suerte de escalinata ciclópea que se hundía de lleno en medio de enromes olas, con la luna ofreciendo su mudo espectáculo sólo para nosotros dos, y yo no podía parar. Necesitaba imaginar cómo lo describiría más tarde. -Ésta va gratis-. Dijo la moza mientras destapaba una nueva cerveza sobre mi mesa. Le agradecí, miré hacia la barra, y con un leve gesto de la cabeza le agradecí también al cantinero. ¿Qué había cambiado?, me pregunté, en todo este tiempo, o por lo menos qué debería cambiar. Creía en ese entonces y de alguna manera se me ocurre pensar que no estaba tan 289

290 equivocado, que había aprendido a esperar, a no vivir la vida urgentemente, como si el tiempo se estuviera por acabar. Aprendí a esperar a no desesperar. Inmediatamente todo me pareció obvio y resolutivo, tenía que irme, ya nada tenía que hacer en ese lugar. Tomé mis cosas y me deslicé convencido hacia las afueras. Un deja-vu, un deja-bu constante y cíclico. Afuera el aire caliente me envolvió y me trasformó en su puta, eso, también me sonó a deja-vu. El cielo parecía estar bastante cerca de mis ojos, pensé que quizás si Eloísa no me correspondía, podría matarla ¿Qué tan difícil podía ser? Siempre se podía inventar una buena coartada, primero podía violarla por todos los orificios posibles, y de ser necesario confeccionaría más, después se los cosería, lo mismo haría con los ojos; le quitaría la vida lentamente, valiéndome de todos los métodos imaginados hasta el momento. Para terminar simplemente la cortaría en pedazos y se la daría a los perros, y quizás, también a los mendigos. Inmediatamente mientras imaginaba esto, algo o alguien, quizás una suerte de conciencia inconsciente que está ubicada exactamente detrás de nuestros ojos, me dijo que estaba mal y yo estuve de acuerdo. Llegué a mi casa y me acosté exhausto, entonces mientras comenzaba a dormirme empecé a llorar, era lo único que había querido hacer desde el comienzo. 172 172

los sonidos autóctonos del caos son silencios ligeros repetidos en los bordes filosos del vacío como un lento y cadente remolino o la ruina de una iglesia abandonada. Son el ruido solitario de la nada el clamor del ser que se derrumba instrumentos sutiles en la orquesta triunfal y feroz de la montaña

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sus ecos y armonía furibunda son murmullo dulce de la hazaña del trayecto fatal hacía la tumba de todas las ruines alimañas

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53 Al revés de ayer Aquella última noche soñé con Edgmont , pero en aquel sueño yo era Edgmont y Edgmont era mi hijo. Edgmont se movió incómodo en su silla. Recorrió la pila de papeles que tenía enfrente de él y allí se quedó como amarrado por un lazo invisible que a través del aire ligaba sus párpados al montículo que se levantaba inmóvil delantenuestro. Alambre de púa, pensó, no pensó claro en la frase que acabo de escribir, alambre de púa, sino que se figuró en su mente aquello a lo que solemos dar el nombre de alambre de púa. Si tuviera que castigar a alguien con odio infinito, un odio del que se sabía incapaz incluso en su más mínima expresión. Pero no tratándose de cuantificar la cantidad de odio que tal o cuál es capaz de experimentar, sino de imaginar que de ser capaz él de sentir el máximo posible, al ponerlo en práctica, el alambre de púa sería sin duda su herramienta favorita de castigo. Revolvió el cajón, sacó de él una caja de fósforos y la apoyó sobre el escritorio. A continuación tomó con las dos manos las noventa y dos hojas que tenía enfrente de él y las dispuso en el fondo de la papelera de metal que había a sus pies. Allí tiro luego uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis fósforos. El sexto y los dos siguientes hicieron efecto, y la pila de papeles comenzó a arder, primero poco a poco, y luego mucho a mucho. Antes de que llegara a esta segunda instancia, Edgmont tomó el papelero, lo llevó a la cocina y allí al lavatorio. Es verdad que este hombre estaba deprimido pero no tanto como para querer incendiar su 292

293 casa junto a su obra fallida, y mucho menos como para querer arder en la hoguera y purificar así el pecado de ser un pésimo escritor.173 Mientras miraba al fuego hacer su trabajo hipnótico, Edgmont se prendió un cigarrillo, se le ocurrió primero hacerlo en su pequeña hoguera y hasta llegó a imaginar que sería algo muy poético, el escritor prende aquel ultimo cigarrillo en las llamas de su propia frustración. Basura, fue lo siguiente que pensó. No podría negar ni queriéndolo que asesinar a su propio hijo le partía al el espíritu ya de por sí bastante venido a menos, pero era su hijo o él. Ya llegarían tiempos mejores, intentaba justificarse, tiempos en los que podría poner todas aquellas ideas en orden y volver a escribir aquello que había imaginado en un principio. Algo que no podía justamente explicitar pero que se le figuraba como la sensación más inmensa nunca sentida. Hubiese sido bueno que Eloísa existiera, pensó. E inmediatamente comenzó a ausentarse del fuego y a verla delante de él, siempre sucedía, algunos escuchaban voces, otros podían hacer cálculos magníficos, y él la veía siempre a ella. Quizás tendría que haber empezado por ahí… quizás… El humo a esta altura hacía irrespirable el aire de la habitación, aparte de invisible casi todo alrededor. Edgmont se acercó nuevamente hasta el lavatorio y abrió el grifo dejando salir un chorro de agua que inmediatamente apagó el fuego de la papelera, no sin producir con ello nuevas e insoportables emanaciones 173

El resplandor ilusorio de esa natural inclemencia llamada olvido se manifiesta como un sonido estridente. Necesariamente el peligro de la locura se plantea como algo cotidiano. Soy consciente que se trata de una línea muy fina que separa y conmueve dos consciencias enfrentadas entre sí a muerte que unas suertes de guerra fría se espían, se boicotean se manipulan desde el silencio. Resisto paciente como un lobo escondido en su cueva esperando que cese la tormenta de nieve para salir a cazar.

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294 acompañadas de un olor insufrible. Apurando el paso, volvió a su escritorio y a su máquina de escribir. La levantó por sobre su cabeza y la lanzó contra la pared. Morite conchuda gritó, y entonces sintió la voz suave que le hablaba por la espalda Hola Edgmont . Edgmont no se dio vuelta. De algún modo no muy preciso sabía que alucinaba. Le temblaban los brazos, trató de disimular su nerviosismo y su agresividad. La voz suave de ella era lo único que podía convencerlo de no sentir deseos de destruir el mundo y a cada uno de sus habitantes. Hola Eloísa respondió luego de unos minutos, sintió que lo besaba en la cabeza y pronto no hubo vestigio siquiera del odio reciente y creciente que lo había invadido. Ayer volví a la novela, dijo feliz como un niño que encuentra quién se interesa por sus pequeñas hazañas. No es una novela, no sé lo que es. Es una locura total paranoica esquizoide obsesiva que se cruza y se come a sí se vomita y se vuelve a comer, se autocoje, se acaba encima se come de nuevo y se vuelve a vomitar. Probablemente, pero es el disparador en ese caso. Creo que no dije nada absolutamente nada. Entonces empezá a decir. Las cosas no tienen mucho sentido. O no digas nada, o dejá que acabe sola nada se puede hacer, todo es posible. Ayer creí que había dado en el punto, hacía mucho que no escribía y ayer escribí con birome sobre papel, empezó a fluir escribí hojas y hojas, cuando terminé había llegado al mismo punto de partida, no había solucionado nada, había terminado en lo mismo, había pasado por varias bifurcaciones pero había terminado en lo mismo, me resulta imposible escaparle a 294

295 la novela me tiene capturado no sé qué hacer tengo miedo ¿Te come no? Es como si ella me escribiera a mí y no yo a ella. Entiendo. Escribir es como ir a cagar, como cagarse encima hacerse mierda en los pantalones. Vomitar dijiste antes. Sí, como vomitar mierda. Te entiendo como nadie, creo. Diarrea por la boca: y atragantarse y vomitar más y más del asco, asco de algo que hay adentro, valga la redundancia. Valga la redundancia o no valga, poco importa si vale o no, porque es eso lo que te hace escribir, ese bicho adentro. Uno escribe, como si el ser diese gritos desesperados desde el subconsciente, son las únicas palabras que tengo, algo está pasando. Sí, eso es lo que quiero decir, pero lamentablemente tenés que darte cuenta solo: lo único que te digo es que en tus textos está la respuesta. Eloísa ¿Qué Edgmont ? ¿Cómo me escapo de esto? No quiero escribir más, me voy a morir, no más novela, no más estas historias, es demasiado crudo, ya no encuentro una razón. Por eso te digo la razón por la cual escribir es justamente tu mente. Pero me tiene atrapado como una telaraña. Es la manera de ponerse en evidencia porque te quiere decir algo, pero tendrías que encontrar la manera de salirte de ahí. Todo parece estar tan relacionado. No encuentro la relación. Es como si todo empezara y terminase todo el tiempo. Lo 295

296 que te quiero avisar es que estás cayendo. Caer en una especie de locura esquizo y eso va a ser el puntapié para salir de la cosa. Es que todo esto que me decís parece parte de lo que escribo. Bueno, ya empezó. Hace rato que empezó esto, igual estoy bien. Porque por suerte está contenido adentro de tu mente, contame más. Pasaron cosas muy raras últimamente ¿Cómo qué? Contame. No sé... las cosas que escribí no sé sin son ciertas o no, o sea sé que no son ciertas pero... no sé ¿ Pero pueden esconder símbolos? Es como si lo que estuviera escribiendo pasara. Bueno, entonces te digo que entraste en el espiral. Quiero saber qué pasa con las cosas que están inconclusas... que no tienen una resolución, no sé si buscarlas, o entender que no tienen una solución, tengo recuerdos que no me pertenecen, creo que alguien está usando mi mente para guardar información que no me corresponde como un recipiente, y entonces todo el tiempo siento que sé algo que no sé realmente, y al mismo tiempo amaga todo el tiempo con saberse. Quiero hacerte una pregunta ¿hace cuánto te pasa? desde que empecé a escribir esto ¿Con qué relacionás el comienzo de esto? Desde el tercer capítulo al menos174 ¿Considerás que gente que conocés tiene algo que ver con todo? No, nadie que conozca puede tener que ver, creo que mis ideas no terminan de aclararse, que encierran respuestas, pero al mismo tiempo siento que hay algo que está muy fuera de mi control, como si mi memoria fuera un archivo ajeno. Sí, entiendo. Sé que hay fantasía, pero de repente la novela empezó a escribirme a mí, y no 174

Sumergido a ciegas en el cosmos, repitiendo los lustros infinitos que amenazan con alcanzar alguna vez la irrisoria conjetura de lo infinito.

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297 es lineal, no es una historia linda y lineal, es un caos contradictorio. Sí, te entiendo bastante, creo que esto está ayudando, y veo que puedo ayudarte. Tengo que ser más vivo que el texto, poder manipularlo yo a él, pero el texto se me adelanta siempre, voy a tener que dártelo, quizás eso sea el fin..., ¿quién sabe? Me da un poco de cagazo leerlo ¿sabés? pero lo voy a leer. No es tan terrible en realidad, pero conmigo no tiene piedad, quizás porque es tanto peor lo que calla que lo que dice… y yo sé lo que calla. No te creas, lo dice pero no en el plano en el que vos la leés. Yo no la leo... yo la escribo. No te creas, no sos Dios en este juego. Soy el constructor. Dios no es.... un constructor del hombre, ni algo fuera de control del hombre, ni nada de eso. ¿Qué es? Era la pregunta que me esperaba, creo, nadie sabe bien. Es uno y trinó a la vez fuerza pasiva activa y reconciliante padre hijo espíritu santo Brhama Vishnu Shiva ¡Eso es religión! Religión es hombre, hombre es traducción y conceptos. Sacale los conceptos y queda eso: Dios. Hablame de algo que pueda entender más allá del hombre, para mí si sacás los conceptos queda nada. Los conceptos no le dan existencia a las cosas, digamos que... Dios tiene que ver, tiene que ver con el inconsciente colectivo, tiene que ver con el caos, con mucho más ¿Vos quién sos? Yo soy Eloísa. No, no sos Eloísa acá está pasando algo raro, me estás quemando la cabeza ¡No! ¡Vos te la estas quemando! Tengo que ir a protegerme. ¿Qué es lo que te quema la cabeza? Aunque no entiendas nada.... creo que era predecible esto, estás comido de par en par ¿Por qué? Porque pensás que controlás el descontrol. Sí. Pero me acabás de demostrar que no ¿Por qué? Si te lo digo no lo vas a soportar, así que mejor me 297

298 voy al silencio ¡No! Decime, es tu responsabilidad ayudarme. Cuando yo te hablaba que estabas adentro del espiral lo decía en serio, pero vos pensás que controlás aquel sin razón de juego macabro, que jugás de la novela me escribe escribo la novela y tal vez deberías aceptar y ya. El texto habla por sí solo en otros idiomas y te puedo asegurar que lo entendí muy bien. No, Edgmont . Todavía no entendiste nada, para eso te falta todo el camino inverso ¿Inverso? Sí, el libro inverso está abriendo sus tapas y manifestándose. El retro libro es para el escritor, no para mí. 175 Vos sos el escritor Edgmont , yo soy el escritor, todos somos el escritor. Pero... todo este tiempo. Todo este tiempo estuviste luchando contra vos, y como no tuviste el coraje de enfrentarte realmente creaste un personaje, una copia, y ese reflejo te venció. Entonces yo soy el padre y también el hijo. Y ahora vas a tener que aprender a ser vos, a hacerte cargo, a descubrirte y reconstruirte. Dicho esto Eloísa se fue en silencio. Edgmont se quedó con la boca abierta, clavado a su silla, mirando por la ventana, los últimos instantes se estiraban como elástico y se hacían eternos infectándolo de ansias royéndolo como negra y húmeda rata de alcantarilla. 176

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Es solo la punta de iceberg y al mismo tiempo el faro. Mi vida por completo cobra un tinte alegórico. Una sombra maligna a la que he decidido adorar hasta sus últimas consecuencias. El trazo de carne viva de la gramática de Asherian. 176 La sombra de tu cuerpo cubre la órbita de los planetas.

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54 Sol de medianoche Cuando Edgmont terminó de escribir entendió que no había cambiado nada. Desde que Eloísa se había ido todo se había convertido en un redundante e insoportable silencio. Dejó los papeles tirados sobre el escritorio y fue a prepararse la cena. La cocina todavía hedía y no había nada que pudiera hacerle. Abrió las ventanas de par en par y esperó que los vecinos sintiendo el fortísimo olor a quemado no vinieran a molestarlo, para preguntarle qué había pasado. Preparó unos chorizos con cebolla y los comió sentado en la mesita de la cocina acompañados con un vino barato y un poco de pan. En su mente sólo un pensamiento se hacía presente una y otra vez. Y este pensamiento tenía la forma de él y no había ninguna palabra que pudiese representarlo sin arrebatar con ello el total de su significado. Pero claro, eso sucede con todo lo que existe, si no es acaso una cualidad intrínseca de la conciencia, si es que acaso que la conciencia existe, y es algo, aunque sea similar a lo que imaginamos que es. 177 177

La de Asherian es una perversión flexible. sus miles de ojos y colores y sus miles de millones de bocas son las hojas de un libro, son habitaciones de una biblioteca que se extiende abrazando todo con sus largos tentáculos. Cuando Eloísa se despabiló de aquel sueño. Decidió explorar la casa, abrir todas las puertas, recorrer los pasadizos y entregarse definitivamente a ella. Más allá de la sutil sublimación intelectual de la que sabía muy bien que formaba parte. Abrió la puerta al futuro, abrió la puerta al pasado y a un lugar entre medio de todos los tiempos y todos los espacios. Variables constantes. El corazón de Asherian, La semilla de la gran enredadera, el centro de la colmena. Vio tantos lugares de ensueño y soñó también con hacer de aquellas vistas que la poseían el destino de la encarnación que llevaba en su vientre. Asherian intentaba comunicarse a través de lo inmenso y lo diminuto a través de lo

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300 Cuando terminó de comer, Edgmont lavó los platos, regó las plantas y se fue a dormir. Tardó aproximadmente veinte minutos en dormirse profundamente. Antes intentó leer unas páginas más de un libro de holdering que había dejado un tanto abandonado, y en ese mismo estado volvió a dejarlo, incluso sin darse cuenta.

solitario. Asherian quiere a Leopoldo porque también es su hijo y quiere salvarlo para que pueda salvarla. Todo eso y mucho más vio Eloísa en las puertas de Asherian. Entendió el destino solitario de su hijo y lloró. Aquiles al menos había podido elegir la desdicha a cambio de la satisfacción de la gloria. La gesta que le esperaba a Leopoldo estaba siendo tal vez impuesta. No sabía acaso que yo mismo elegía mi destino al escribirlo. Dudo, lloro y tembló. Finalmente, abrió la última puerta y Salió frente al lago. La noche no tenía estrellas y las arboledas negras era una sola sombra. Dio unos pasos y sintió el agua helada en los pies. Siguió sumergiéndose hasta el pecho en el lago y dijo. Asherian yo te convoco. Y la ciudad negra que duerme un sueño negro, enterrada entre los cerros y los lagos del sur salvaje y en cuya biblioteca se esconde el secreto recóndito de la semilla vital de la letra, emergió.

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55 hambre Me desperté sudando. Y despavorido me revolví en la cama, Tenía el cuerpo helado y la cabeza ardiendo. Procuré frotarme el cuerpo para entrar en calor. Tengo que dejar de escribir. Pensé, me esta haciendo daño. No puedo seguir con esto. Recordé sin pena que no tenía opción. Estaba amaneciendo y mi hora había llegado. Aturdido miré para todos lados y entonces la vi a ella sonriendo desde la ventana. Estaba desnuda y me miraba con las cejas arqueadas. Miré mi pila de hojas sobre la mesa y dudé. Ella seguía inmóvil apoyada contra la ventana. No tengo más fuerzas, dije. Entonces ella se acercó caminando despacio y me besó. No sé qué hacer. Tenés que seguir. Ya no puedo resistirlo, tenés que dejar de correr para adelante. No sirve de nada. Tenés que frenar y mirar un poco para atrás, date cuenta dónde estás parado antes de seguir. Edgmont sonrió y la abrazó con fuerza. Haceme el amor, le dijo ella con los ojos llenos de lágrimas, y Edgmont la tomó con suavidad por la cintura y la trajo hacia la cama. Se durmieron uno dentro del otro o lo que es lo mismo, se durmieron juntos, amarrados siendo una unidad, un todo de partes en plena conjunción que se funden estallido de por medio dejando como corolario el florecimiento de la vida.178 178

El despertar de una forma nueva de sentir mi propio ser consciente trajo por añadidura una serie de dolores profundos que a la postre fueron una suerte de regalo pues fueron esos dolores los que permitieron al clavarse en lo profundo del cuerpo y del espíritu los que me permitieron comprender cabalmente ese nuevo entendimiento que se desparrama dentro de mi ser como el veneno de un dragón de brillantes escamas hexagonales. Puedo verlo

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302 Si alguien, hombre, mujer o animal hubiese estado allí para espiarlos desde las penumbras, hubiera jurado que la sombra que aquellos dos proyectaban en la pared era la de un dios. No la de alguno en particular, el nombre es lo de menos aunque los halla más atinados, y esto por mera casualidad. El tema importante aquí, es que la sombra única de estos dos amantes amarrados es capaz de explicar el sentido, la esencia, la razón y quizás hasta la justificación de la naturaleza toda.

enroscado a la torre más alta de Asherian custodiando la biblioteca donde duerme el libro inverso, puedo sentir cada una de las montañas, la noche misma y el lago. Puedo sentir las estrellas y con sentirlas me refiero a sentirlas como parte de algo que me conforma, puedo sentir cada libro, cada letra cada personaje. Puedo sentir el cuerpo de Eloísa y recorrerlo con las manos como si al hacerlo estuviera creando el mapa más perfecto de Asherian. Puedo catapultarme como un misil disparado al cosmos y mirar a quien escribe esta líneas directo a los ojos porque el mundo es un espejo en la oscuridad, pero yo tengo en la mano derecha la antorcha ardiente que me permitirá finalmente ver el rostro de la cara sin mascara y en la mano izquierda llevo una espada porque sé que una vez que el velo se corra deberé soportar el espanto que comenzara a matarme y deberé convertir al espejo y de un golpe en miles de fragmento hexagonales flotando en el cosmos. Entonces quizás como mi última acción, contemplare las piezas del puzle brillando por millones de fragmentos en el suelo, incapaces de volver a conformar una unidad y alzaré la vista rumbo al horizonte para ser testigo por primera vez del fulgor enceguecedor de la realidad. Sera un instante gloria antes de que las retinas se incineren mientras el mensaje de lo visto, viaja hacia el cerebro luego de un destello. El conocimiento de babel haciendo sinapsis en su última gran epifanía, mientras el lóbulo frontal sucumbe a múltiples hemorragias y se seca raudamente. Finalmente, el abismo silencioso y eterno en un pensamiento certero. Una secuencia de palabras que conjeturaron el verbo como última acción y ese verbo es lo único que queda, y ese verbo lo describe todo y al describirlo lo construye y lo erige y lo protege y entonces donde no había nada ahora hay un gran espejo hexagonal que se repite a sí mismo una y otra vez, y ese espejo se llama Asherian y en ese espejo te estas reflejando ahora mismo.

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56 Dignidad Poco a poco fui dejándome llevar por los sentidos hasta lograr entrar en una dulce armonía ¿Quién era realmente yo? ¿Adónde iría a parar? Playa y Bariloche. Eso fue lo primero que imaginé. No imaginé las palabras playa y Bariloche ni imaginé qué lindo estar en la playa qué lindo estar en Bariloche. No, no, lo primero que hice fue sentir en la cara el viento que entraba por la ventana e inmediatamente aspiré todo el aire del que fui capaz. Poco a poco fue entrando, el olor, el tacto sutil de mi alrededor, las sensaciones palpitantes desde adentro y todo mi cuerpo en forma de memoria, porque el cuerpo es básicamente eso, memoria. Se trasportó por una centésima de segundo a un momento, un lugar y una forma diferentes. Mi mente adhirió por completo y por ese mínimo instante pude viajar al pasado, es decir revivir completamente todo cuanto uno es capaz de sentirse, desde la psique, el cuerpo y aquello que probablemente no es más que el resultado de una noche de amor entre el cuerpo y psique y a lo que algunos llaman, alma, otros espíritu, ser, yo, o incluso nosotros. Todo fue otro, en amplio sentido. Entonces intenté imaginar cómo podría haber sido la situación vista desde fuera, imaginé todo en forma de película, primero el joven respira profundamente. Luego el mismo joven muchos años antes en un lugar paradisíaco, el lago, las montañas el bosque virgen y el cielo inmenso. Más atrás. Un hombre ve todo eso desde una cómoda butaca en el cine. Más atrás. Un joven en la cama que se sabe acabado se pregunta por qué se 303

304 pregunta todo eso, y más aun por qué lo imagina de esa manera. Decide escribirlo en una pequeña agenda para no olvidarlo luego. Más atrás el mismo joven escribe, desarrolla, corrige y vuelve a escribir aquellos escasos apuntes que hubo tomado. Lee su texto y comprende que su explicación no describe en absoluto aquello que le sucedió. Se pregunta cómo será, de qué manera conjugarán los sentidos todos, para trasportarnos concretamente a una situación del pasado y reconformarla de tal manera que todos los elementos psicológicos que devienen en uno y configuran nuestro sistema imputo e output vuelvan a expresarse dentro nuestro, si es algo que reside dentro y no que es lo que somos y configura, aunque sea tan sólo por una milésima de segundo. Dónde está guardada esa información, de qué manera, cómo funcionará el sistema encargado de traducir aquellos datos, conjugarlos y remitirnos a conceptos sobre las cosas que nosotros mismos hemos constituido ¿Cómo entraría toda esa nueva avalancha de preguntas en la compleja historia imaginaria de un joven que intenta mapear las idas y venidas de su imaginación cuando la misma pregunta es parte de aquello que se quiere mapear y el mismo mapa es un elemento más de sí mismo? Desconcertado comprende el joven que se trata de un camino que se construye a sí mientras se recorre. Más atrás. Un joven sonríe cómodamente sentado en el borde de la cama, acaba de cerrar los ojos y respirar todo el aire que sus pulmones fueron capaces de almacenar. Abre los ojos y redobla su sonrisa. Cómo explicar lo que acaba de pasarme lo que acabo de sentir, se pregunta, cómo explicar cronológicamente los pensamientos que tuve mientras sentía que mi yo completo, todo lo que soy incluyendo las percepciones del 304

305 alrededor se desdoblaban y más que traerme me llevaban, aun recuerdo como si estos fueran escenarios perfectamente reconstruidos, todos guardados en algún lugar del mundo esperando que alguien los visite. Más atrás, un joven lee frente al monitor, ha terminado de escribir intentando recordar lo más fielmente posible aquel momento donde recordó un mundo y fue parte de él, piensa que no lo logra pero no se angustia, cree comprender que tal traducción es imposible, deberá limitarse a seguir viviendo y quizás algún día recuerde este mismo momento con tal intensidad y claridad que se posicionará por delante de la otra existencia, aquella que por acostumbramiento suponemos que debe suceder con coherencia a aquella que venía aconteciendo. Nosotros somos esa existencia en definitiva; el cómo y también el dónde. Es imposible tratar de imaginar cómo sería desde fuera porque no hay fuera posible desde dónde imaginar. Más atrás. El mismo joven se siente satisfecho con el resultado del texto y decide darlo por finalizado. Más atrás el lector casual o incitado termina de leer el mismo texto y saca sus propias conclusiones, las que ya venía conformando desde la primera oración. 179 Inmediatamente después que lo hube pensado sentí que todo había llegado a su fin, ya no me quedaba nada que rescatar de aquella mugre hedionda, mucho menos en mi memoria revuelta. Si me fuera lícito conferirle un sentido propio imaginando que ésta es la descripción absoluta de lo sucedido, me limitaría a decir que esto es exactamente lo que me sucedió, sin un rasgo de fantasía, podría ser el 179

Mas atrás esta Asherian y te esta asechando, relamiéndose los labios con la saliva chorreando de la boca.

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306 diario de mi cerebro durante todas esas sucesivas vidas, durante una sola millonésima de segundo. Éste ya no era lugar para mí. Sabía que en casa siempre me esperaba una ama vacía, pero esa cama era en definitiva el altar desde donde habría de despertar una vez más al mundo. 180 Pude darme cuenta de que me sentía completamente en paz conmigo, como si el universo todo se hubiera acomodado en mi cabeza y por fin hubiese encontrado ese sentido. Quizás simplemente me había desecho de todas las fichas, y me había negado a componer una imagen. 181 De una u otra manera, había resuelto el rompecabezas. Sonreí con una de esas sonrisas que parece que van a darle a uno vuelta la cara, me paré y asomé la cara por la ventana, sentí el viento en la cara, cerré lo ojos y aspiré el aire frío lo más fuerte que pude, procurándole a todo mi cuerpo un último rasgo de desintoxicación. Estaba sin embargo, tan equivocado. 182

FIN DE LA PARTE UNO

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Una vez que estuve seguro de haber terminado, repté hasta la concha madre y me sumergí en ella para arrastrarme nuevamente hacia el útero primigenio donde supe que habría de transformarme en un feto húmedo, pequeño, informe y esponjoso. Cada vez menos desarrollado hasta por fin separarme en un espermatozoide y un óvulo, ser sin yo, sin nada luego no ser y por último simplemente NO. 181 Cuando ceere el cuaderno comprendí que aquella casa era Asherian y que ya no había escapatoria, Pablo D´amato ya no existía mas que é parte de este mounstro que se nutría insacablemente de todo aquel que posaba los ojos en él. . Del mismo modo que ahora te sucede a vos, no me quedaba otra escapatoria que emprender el carduo amino del libro inverso. 182 Hágase la luz.

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