e-BOOK ArTeKILTRO

aRTeKilTrO

Año I - Número 1 REVISTA DIGITAL DE LETRASKILTRAS

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Caballo - Bardellini

AGUSTÍN CALVO GALÁN, poeta multidisciplinar EL VIAJE A VAINAMOINEN- Gustavo Consuegra Solórzano Lo Textural, la Forma y el Espacio -

José Javier González

I CERTAMEN DE MICRORRELATOS A VUELO DE PÁJARO Estoy en Haití – José Fernández Del Vallado Letras femeninas chilenas: María Luisa Bombal – Patricia Antúnez Rojas LA IMPORTANCIA DEL TAMAÑO – Alejandro López Palacios Botellas a la mar – José Ramón Huidobro

Artistas de LetrasKiltras

Año I / Número 1 /Febrero 2010

aRTeKilTroes una publicación de LetrasKiltras Todos los derechos reservados Directora: Nat Gaete Editora invitada: Patricia Antúnez Rojas Colaborador gráfico: Bardellini

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Columnistas en esta edición: Gonzalo ConsuegraSolórzano José Javier González

aRTeKilTro

Patricia Antúnez Rojas José Fernández Del Vallado Alejandro López Palacios José Ramón Huidobro

Créditos: DamasArt – Javi Fernández – Rodolfo Bono - María Magdalena Gabetta – Elsa Gillari – Morus – Julia Del Prado – Nat Gaete – Fernando Omar Vecchiarelli – Bardellini – Jorge Jiménez – Carlos López Dzur – Arnoldo Rodríguez – Graciela Amalfi – Gonzalo Consuegra Solórzano - Roy Evans – Crhistian Rodríguez Zúñiga –Jeroni Mira Galmés – Antonio Escobar Mendívez – Alicia Blanco – Andrea Arco Blanco - Andre Mel – José Javier González -Alicia Fontecilla – Néstor Fidel Panseri – Víctor Iglesias Gois – Liz – Roberto Makianich – Edgar Khonde – Sara Vanégas Coveña –Patricia Viot – Alicia Calero – Emanuela Di Stefano – Graciela Martellotto – valeria Torres – Cristtoff Wolftown – Jose fernadez Del vallado – REMR – Zully Garcia – Miguel –Patricia Antúnez Rojas - Javier Monroy – Isaías Medina López – Katya Muñoz – Grisell Morataya – Araceli Luna – Julio W. Tonetti – Beatriz Palmira Marmoratto – Denis Monti – Alejandro López Palacios – Doris –Luis Páez – Cris Matute Garmend – José ramón Huidobro – Rodolfo Funes Gómez – Gloria Trejo cervantes – Chico – Ded Masai – César Tellería Oliva – Alejo Urdaneta – Tania Díaz - Albin Fondos obtenidos de recursos gratis disponibles en internet

EDITORIAL

Bienvenidos a nuestro nuevo espacio que abre sus brazos para recibirlas y recibirlos en un callejón que se ilumina con cada letra, verso y relato, color y forma tejidos al calor de la inspiración y disciplina de hombres y mujeres que necesitan expresarse, reconocerse y alimentarse de los frutos balsámicos de la genialidad literaria y artes visuales. Es nuestro norte crear una nueva habitación en esta casa de LetrasKiltras. Un espacio destinado a encender y exigir la perfección del talento de nuestros errantes espíritus para compartirnos, sentirnos y aplaudirnos al alcanzar los méritos que nuestros sentidos estéticos determinan.

Pero nuestro sueño no se detiene aquí, este es el primer puerto del misterioso viaje que alcanza un año. Nuestras expectativas nos exigen nuevas recaladas y aunque pequemos de ilusas e inocentes soñamos con el nacimiento de la Revista LetrasKiltras en papel, pero esas aún son visiones por venir.

Ahora abrazamos las artes literarias con sus matices y diferencias.

Desde la fuerza de un poema hasta el dulzor de una historia prohibida.

Buscamos el deleite de la mirada en colores, luces y sombras, claroscuros, en poemas visuales y textos pintados. Deseamos las armónicas confusiones que nos regalan los talentos de la pintura, el dibujo y la fotografía. Suplicamos por las sensaciones que nos ofrece la música en sus diversas expresiones. Mas el lugar principal sigue siendo para las letras.

Iniciamos este viaje espiando a los diferentes seres que han dado vida, calor y color a LetrasKiltras y han aportado suspiros y sudores unos, esencias y sabores otros.

Abre las ventanas y disfruta conociendo a los Kiltros vagabundos de un mismo cielo.

Te invitamos a entrar y dejar tu huella, ser parte de la rutina de LetrasKiltras y aportar con el trabajo que llena el espíritu y calma la sed de saber y sentir. ¡Adelante Kiltros nómades la casa es vuestra y hay infinitas historias por escuchar y descubrir!

Patricia Antúnez Rojas

aRTeKilTro

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La arena está floreciendo La arena está floreciendo, como un abril en el desierto, y luce el astro sol, rey de aquí, maestro y señor.

No hay nubes sembrando el cielo.

Este verano viene enamorado, de un viento austral y belicoso, tanto como un bebé, que jamás hallara reposo.

Un conocimiento expectante aguarda, señales, signos, grafías vengo siguiendo y nada entiendo ni de verdad trasciendo, pero lo que halla en mí, se halla despertando también en ti a la luz de estos cuatro vientos.

DamasArt

Javi Fernández ~ VerdamiR2009 Licor de Cielo FILAMENTOS DE LUNA SOBRE SU PELO DESLUMBRANTE HERMOSURA DE NOCHE OSCURA QUE VA CAYENDO SOBRE UN ROSTRO DE ESPUMA Y CARAMELO

Canción de Rodolfo Bono

SU CINTURA ES LA CUNA DEL MOVIMIENTO SALVAJE MARAVILLA ,UNA TROPILLA EN CAMPO ABIERTO REVIVE Y RECRUDECE LOS SENTIMIENTOS

AL MIRAR ESOS OJOS DE MAR ME MOJO Y DE SED ME MUERO SI UNA LAGRIMA ASOMA QUIERO SER UN PAÑUELO BEBER DE SU MIRADA LICOR DE CIELO

MUJER TODA TERNURA CUANTO LA QUIERO SI ME ROZAN SUS MANOS SOL DE VERANO QUEMA EN MI FUEGO Y ENTRE BESOS ARDIENTES MI AMOR LE ENTREGO

aRTeKilTro

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Acerca de LetrasKiltras y aRTeKilTro

LetrasKiltras nace el 15 de agosto del 2008 con la clara vocación de ser una red social que fomente la difusión de las creaciones de artistas tanto destacados y, especialmente, de aquellos emergente.

Durante sus primeros meses de vida como red social, agosto a diciembre del 2008, la misión que se pretendió consolidar fue la de invitar a creadores a integrarse a la comunidad para ir formando una red en donde la pasión por el arte, la creación fructífera y la amistad entre sus miembros cimentara la base sólida de una comunidad que lograra permanecer y consolidarse en el tiempo.

En el año recién pasado, 2009, LetrasKiltras fue tomando cuerpo y marcando tendencia al desarrollar diversos certámenes entre ellos GiraPoema 2009, un concurso de fotografía, el exitoso certamen de microrrelatos A vuelo de Pájaro para finalizar con el certamen Por un mundo mejor que dio origen al primer ebook creado exclusivamente por artistas kiltrenses y que brindo su apoyo a la celebración del Día de la Humanidad.

De la misma manera, para incentivar el conocimiento de la persona detrás del artista y fomentar la unión de los miembros de la red, se realizaron tres encuentros, el primero en Santiago, en el mes de abril del 2009, luego en Buenos Aires, septiembre y finalmente el encuentro en Valparaíso, ciudad poética, en el cual se llevo el arte a la gente tanto en lecturas poéticas como compartiendo el espíritu de unión de los miembros en cada acto realizado en aquel especial día.

Desde mediados del 2009 se constituyó un grupo especialmente dedicado a uno de los proyectos más apreciados, el de tener presencia en internet a través de una revista digital que difundirá las creaciones de los miembros y colaborará mediante artículos y entrevistas a conocer más el acontecer de artistas con los que compartimos la misma raíz de lengua y motivaciones.

El 2010 se nos presenta con grandes desafíos, el más importante: llevar nuestras creaciones más allá de una pantalla, compartir nuestro quehacer artístico con la gente que no tiene acceso al medio maravilloso de internet, gente de toda clase y condición y, finalmente, ser una red comprometida, pensante, actuante que marque huella no solamente a través de la creación sino también mediante la gestión cultural.

Les invito amigos, en este nuevo paso, nuestra revista digital aRTeKilTro a marcar la impronta de los errabundos kiltros de la creación.

Nat Gaete

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Amar al torero

No me inspira ni tu porte ni tu arte ni me atrae el jolgorio que despiertas esta hora en que orgulloso tu te muestras y las majas suspiran por besarte.

Yo te quiero desde siempre, desde antes, cuando corrías libre por las viñas, o convertido en príncipe valiente, robabas una flor para tu niña.

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Y hoy me piden que escriba unos versos, no a mi amante adorado, sí al torero, al hombre que seduce al mundo entero, el mismo que seduzco entre mis brazos.

No saben lo que sufro en cada ruedo, cuando excitan con sus gritos al toro o ardorosos braman ¡Ole Torero!

Yo espero entre penumbras en la casa, entre mis manos desgrano un rosario, rogando a Dios no caigas en la plaza y te devuelva a salvo aquí a mi lado.

Temo ese día en que al virar tu suerte sepas que el toro por fin te ha ganado cuando el toro pague muerte con muerte, y yo muera al perder lo que he amado.

María Magdalena Gabetta

Final Fotomanipulación Elsa Gillari

Lis dorada

Ambos renacemos en rostro de alborada la hojarasca se fue de nuestra casa

Heme aquí Heme aquí…. de vuelta a la realidad en el remolino del tiempo que viene y que va, con la mirada perdida con los colores del otoño como hoja a la deriva resistiendo la gravedad.

y en su lugar fluye-

Morus ahorauna flor de lis dorada.

Julia Del Prado

Agustín Calvo Galán, poeta multidisciplinar.

Cuando inicié mis camino en el amplio mundo que ofrecía internet en el año 1998, jamás vislumbré las posibilidades que se abrirían a la aprendiz de escritora, ni menos pude imaginar que mediante un espacio virtual conocería a Agustín Calvo Galán un poeta fructífero que abarca diversas áreas de la creación literaria, visual y que a través de la difusión del trabajo de poetas contemporáneos españoles en su bitácora Las Afinidades Electivas realiza una destacada gestión cultural.

Como directora de LetrasKiltras deseo dar el vamos a nuestra publicación con una entrevista a Agustín Calvo Galán, el artista virtuoso, la persona excepcional.

Agustín Calvo Galán.

Bio-bibliografía (Barcelona, 1968) Ha publicado los libros de poemas: Letras transformistas (2005), Otra ciudad (libro objeto, 2006) y Poemas para el entreacto (2007), A la vendimia en Portugal (2010). Desde el colectivo Labcrom di Sol ha promovido la publicación de homenajes a poetas experimentales contemporáneos. Su obra como poeta visual ha sido recogida en diferentes antologías como Poesía experimental española, Ed. Marenostrum (2004). Poesía visual española (antología incompleta) Ed. Calambur (2007), Fragmentos de entusiasmo, poesía visual española, Ay. de Guadalajara (2007) y Esencial visual, Instituto Cervantes de Fez-Marruecos (2008). Por otro lado, ha participado en numerosas exposiciones colectivas con sus poemas visuales y collages; además, ha realizado exposiciones en solitario: “Letras transformistas” (2003) Centre Cívic Drassanes (Barcelona); “Fotopoemas” (2006), La Vaquería (Tarragona); "Proyecto Desvelos" (2008), Centro Cultural Valentina (Barcelona) y "Poemes i objectes" (2008) Ateneu Igualadí (Igualada, Barcelona)

Participó como ponente en el I encuentro con la poesía española contemporánea en la Universidad de Bari (Italia), marzo 2008.

- Agustín, gracias por acceder a concedernos esta entrevista, para comenzar una pregunta imposible de dejar de realizar a un poeta: ¿la poesía se vive o se escribe?

- Creo que primero se vive y después se escribe; aunque también me gusta pensar que la escritura es creación de vida, al igual que la vida es creación de escritura. De lo que si estoy en contra es de convertir la vida en una pose literaria. Conozco a demasiados poetas que piensan que una vida poética, a la vieja usanza bohemia, es ir vestido con cuidado descuido o emborracharse diariamente; esas son posturas meramente estéticas que poco tienen que ver con la buena literatura.

- Me llamó mucho la atención, cuando nos conocimos, el concepto que usabas de poeta multidisciplinar, ¿nos podrías definir a qué te refieres con ello?

- Al decir poeta multidisciplinar quiero resaltar que desde la poesía, es decir: desde la palabra, escrita, intento ampliar mi campo de acción hacia otras formas artísticas como la fotografía, el collage, etc. pero siempre teniendo la escritura como fuente de inspiración y base sobre la que construyo mis obras.

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- Cuando leí el poema Autor de tu libro "Poemas para el entreacto”, lo hice mío de inmediato, creo que nadie había podido expresar tan bien esa vivencia crítica de los poetas, serías tan amable de contarnos cómo se gestó, como te ves reflejado en él, tu poética hacia ese texto en especial.

AUTOR Temo el instante sucio de borrar letra a letra todas las líneas escritas.

- Ciertamente ese poema me resulta muy querido. Tiene ya unos años y lo sigo sintiendo como si lo acabara de escribir. En realidad expresa algo muy paradójico que me ocurre cuando escribo: por un lado un deseo de dar a conocer, vanidosamente, lo que hago y, por otro lado, la percepción de que no consigo escribir con la calidad que desearía; y, por tanto, que mis versos merecerían ser borrados.

- ¿En qué otras áreas del arte despliegas tu creatividad?

- A partir de la poesía visual (que suele tener la imagen digital como base), fui ampliando mi “campo de acción” a formas artísticas más objetuales o materialistas. Así llegué al collage, que es una forma de creatividad o una técnica que me agrada mucho, pues utiliza materiales existentes, materiales gráficos u objetos, que se reutilizan dando forma a nuevos objetos o representaciones. Por otro lado, no puedo olvidar que de vez en cuando hago “acciones poéticas” (no las quiero llamar”, por respeto hacia los artistas especializados en esta disciplina) en la que ideo y llevo a cabo algunas acciones -o pequeñas representaciones- que tienen la poesía o el hecho poético como base de la acción.

- ¿En cuál de todas las áreas artísticas que desarrollas te sientes más cómodo como creador?

- Creo que la escritura sigue siendo la base de toda mi creatividad; la palabra escrita me sigue inspirando poderosamente.

Aunque a veces emprenda caminos creativos que me alejan, aparentemente, de la escritura, quiero pensar que siempre vuelvo a ella después de realizar viajes de exploración artística. De tal manera que también lo visual o artístico enriquece, de vuelta, mi obra literaria. En fin, trabajo para interrelacionar ambos ámbitos con naturalidad.

ACG-aGua

aRTeKilTro

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- ¿Cómo fue tu paso hacia la poesía visual?

- La poesía visual llegó mucho después, de la mano de mi incorporación al mundo laboral y al conocimiento de diferentes aplicaciones informáticas. Sin duda conocer la obra del poeta catalán Joan Brossa fue determinante para entender que el lenguaje podía propiciar un acercamiento hacia lo visual o artístico.

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- ¿Agustín, por qué en tus trabajos de poesía visual siempre están presenten los signos gráficos como las letras?

En las culturas orientales, como la china o la japonesa, el signo gráfico o escritura, contiene de manera indisoluble el valor lingüístico y el valor artístico. Sin embargo, en la tradición occidental, el valor artístico en la grafía escrita se ha desdeñado, enfatizándose casi exclusivamente su valor práctico de comunicación. Por ello, -y sin olvidar que nos encontramos ante una forma heterodoxa de literatura que ha ido apareciendo episódicamente a lo largo de la historia y que algunos especialistas remontan sus orígenes hasta ciertas formas literarias de la Antigüedad grecolatina-, la realización de obras artísticas que contengan el signo gráfico es un intento de recuperar por un lado su valor artístico y, por otro lado, de ampliar el campo de acción de la poesía, usando técnicas creativas que conviertan un poema en legible y “mirable” al mismo tiempo.

Arquitectura

- ¿Algún hecho que te haya inspirado para realizar un trabajo?

Me gusta realizar collages con cosas que me encuentro. Por ejemplo, en la casa en la que vivo ahora me encontré, cuando llegué hará unos 6 años, con un montón de llaves viejas y oxidadas dentro de cajones y armarios. Me impresionó pensar que aquellas llaves abrían puertas que ya no existían, que había sido substituidas por puertas nuevas. Y ese hecho me ha inspirado mucho y he usado esas llaves en numerosas obras: crean metáforas estupendas. También recuerdo que, hace años, hubo una época que me encontraba cartas de la baraja española por las calles de Barcelona, y si no recuerdo mal, algunas de esas cartas la incluí en obras que enviaba a convocatorias de mail-art.

Me encanta darle nueva vida o nueva razón de ser a cosas que parecían perdidas, olvidadas o sin utilidad.

- Podrías contarnos cuál es tu obra personal preferida, ¿por qué?

- Hasta el momento me siento muy satisfecho con algunos poemas visuales que he realizado.

He participado en exposiciones ciertamente importantes, como el año pasado en la que organizó el Instituto Cervantes de Fez (Marruecos): http://cvc.cervantes.es/artes/esencial_visual/ Y, la verdad, me han traído muchas satisfacciones, pues la respuesta del público siempre ha sido muy positiva ante mis poemas visuales.

- ¿Cuál es tu perspectiva acerca del libro objeto?

- He realizo algún libro objeto y he participado en alguna exposición, pero muy puntualmente.

Es un ámbito que me gusta, a medio camino entre la literatura y el arte, pero no me considero un especialista.

pedraforca

- Cuéntanos de Afinidades Electivas, ¿cómo comenzaste con el blog?¿Qué opinas de esa labor titánica que realizas por la poesía española y que, seguramente, al igual que las Afinidades de otros países, será un testigo indeleble de los poetas contemporáneos?

-Sí, habría mucho que explicar sobre “las afinidades electivas. Si me hubieran dicho cuando comencé este blog, o bola de nieve de nombres, que iba a crecer de tal forma no lo hubiera creído.

Y el blog sigue creciendo; yo soy sólo el mecanismo que lo hace funcionar. Es por ello que siempre digo que la importancia de este proyecto se la da cada uno de sus participantes. Por otro lado, efectivamente el blog que gestiono es la rama española de una comunidad de blogs internacionales, cuya epifanía tuvo lugar en Argentina, y de la mano del poeta Alejandro Méndez, y que ya cuenta con blogs de las mismas características en numerosos países iberoamericanos, además de Italia. La razón de ser del blog es la afinidad entre poetas, es decir que cada poeta nombra en su entrada en el blog a otros poetas y, de esta manera, los invita a participar en él.

Además, cada uno entiende a su manera lo que significa “afinidad”. Así que no hay ningún criterio de calidad ni de mérito y, obviamente, cada poeta mencionado es libre de aceptar la invitación a participar. Creo, además, que el blog evidencia que la poesía se mueve por amistad (me niego a usar la palabra amiguismo), por tanto creo tiene que ver más con las relaciones humanas que con la poesía en sí misma.

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-¿Nos podrías dar tu visión de la poesía española actual?

- ¿Internet es un medio o un abuso?

-La poesía que se hace en España actualmente está en plena ebullición: hay un montón de gente escribiendo por todas partes, muchos grupos jóvenes que van abriéndose camino; de estilos y formas muy variadas, con espíritu constructivo y luchador.

Hay muchas publicaciones periódicas dedicadas a la poesía, muchos recitales de poesía en todas las ciudades.

Sin embargo, parece ser que el público lector de poesía sigue siendo muy reducido, en comparación a la cantidad de gente que escribe. Así que los medios de comunicación “generalistas” no prestan mucha atención a la poesía y los editores siempre se están quejando de que la poesía no se vende. Es un pez que se muerde la cola. Lo cierto es que se publican muchos libros, tal vez demasiados.

Internet es una herramienta que está a nuestra disposición. El uso o abuso que hagamos de ella será nuestra responsabilidad. En mi opinión, la poesía tiene en la red una forma idónea de difusión, especialmente debido a que nos encontramos en un ámbito literario con un público muy reducido, aunque activo, y gracias a Internet se puede llegar de manera fácil y directa a las personas interesadas en la poesía. Por el contrario, la red carece de criterio, por lo que tanto el creador como el lector han de proporcionarse los conocimientos necesarios para discernir el valor de la poesía que se puede encontrar en un medio tan universal y des jerarquizado.

- A tu parecer, ¿podríamos estar en presencia del nacimiento de un nuevo tipo de artista: el artista de Internet, el que usa este medio para generar, convocar, difundir arte?

- Es posible que estemos ante las puertas de una revolución digital, pero aún queda mucho camino por andar para que salga un “artista de Internet”.

Creo que los artistas actuales siguen usando Internet como medio de comunicación (de forma genérica) para darse a conocer o informarse o entrar en contacto con otras personas, más que como un medio creativo en sí.

Ahora preguntas para la persona, dejemos de lado un poco al artista: - El Agustín niño, ¿siempre quiso ser artista?

- Recuerdo que de pequeño veía en la tele la serie estadounidense “Fama” y quería ser actor.

Desde luego, de pequeño nunca hubiera pensado que iba a escribir nada. De hecho la ortografía tanto en castellano como en catalán se me resistió durante mucho tiempo.

- ¿Qué sueños a realizar tienes?

- Me gusta sorprenderme con lo que la vida me va deparando, así que mi sueño sería no dejar de sorprenderme nunca.

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- La vida es...

- Un oficio, tal vez. O algo así dijo Cesare Pavese.

- ¿Qué conmueve a Agustín persona? ¿Qué estremece a Agustín creador?

- Amar y ser amado...

- Me estremece el dolor, el sufrimiento humano… me desespera. No puedo soportar la violencia, ni siquiera en la ficción… por eso veo tan pocas películas hollywoodienses: están llenas de violencia, incluso las películas aparentemente no violentas acaban teniendo un asesinato, una pelea o algo similar.

- La estabilidad emocional puede ser un estímulo o un aburrimiento. A veces pienso que el desamor es más creativo que el amor correspondido, pero eso son cosas literarias… en la vida es mejor, en cualquier caso, sufrir lo mínimo posible.

-Un desvarío: cuatro líneas para que nos expreses lo que quisieras compartir con nosotros.

- Me gustaría compartir mi deseo de disfrutar de la vida, sin más. La literatura, el arte… son formas de estar y relacionarse con los demás, actividades que nos ayudan y que nos hacen gozar, pero no pueden ser fines en si mismos. He conocido a demasiadas personas que daban tanto valor a lo que escribían o creaban (tuviera o no valor realmente) y se tomaban tan en serio el mundo literario o artístico que, la falta de lo que ellos consideraban “reconocimiento”, les hacía ser infelices. Relativizarlo todo y no tomarse muy en serio a uno mismo es la manera más sana que conozco de vivir.

Agradezco infinitamente a Agustín Calvo Galán el tiempo que nos ha dedicado y la entrevista que nos ha concedido, sin duda alguna, desde ella podremos aprender desde primera persona el oficio y la pasión por el arte que trasmite en cada una de sus creaciones.

Nat Gaete

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Fernando Omar Vecchiarelli

Niña lectora

Gracia I Nat Gaete

Si una mariposa de alas coloridas se posara en tu vestido y copiara la paleta, los motivos.

Si esa mariposa distraída hiciera nido en tu pelo renegrido, pequeña niña ensimismada en tu lectura de cuento y fantasía, si tú supieras que juntas, mariposa y lectora concentrada, son sin duda la imagen justa y necesaria para creer que el mundo puede ser cambiado, si tú supieras que la vida es el futuro en tus pies alados.

Pequeña lectora ensimismada, en las letras de hermosos prados, amaneceres de historias fantásticas.

Llévame a volar contigo, déjame anidar en tu pelo de mariposas de trapos coloridos.

Llévame en tus alas a recorrer tu mundo, déjame soñar que todo no está, definitivamente perdido...

Caballo Bardellini

Compañera de Vidrio

Jorge Jiménez

A medida que la hora transcurría, su alma se iba llenando. El vacío que antes había en ella se traspasaba con cada sorbo hacia la botella de vino, su fiel compañera de la noche. Cuando se sintiera satisfecho, volvería a colocar el corcho sobre su compañera y se llevaría ese vacío embotellado hacia su habitación, otro recuerdo para colocar en el estante frente a su cama, en el último espacio disponible. Con esa botella el mueble se llenaría completamente de vacíos. ¿Qué haría ahora? ¿Era ya el tiempo de comprar un estante más grande o de cambiar a su compañera de carne y hueso? Esa noche se durmió con el alma llena con algo más que vino barato.

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Arnoldo

Carlos López Dzur Los cadáveres

Ha muerto, no Dios, la libertad ha muerto y la esperanza de una existencia pura.

Ha muerto la abolición del tiempo, aquí y ahora, y su ideal: la regeneración colectiva. La eternidad.

En cada tumba, se aúpa un relato que lo dice.

Aquí yace un hombre arcaico, el último ser no mordido por la historia; aquí, con esta cruz, se da memoria de seres trascendidos, el único que no estuvo sujeto al pánico concreto de esta modernidad tan omniconclusiva y totalizadora.

Estos son los cadáveres de una vieja armonía de explicaciones.

La jauría postmoderna les olvida.

Asalta esos cementerios donde nadie tuvo historia y la impotencia creadora fue algún tipo de dicha o de resignaciones. ( De: El hombre extendido)

Inconsistencias

Rodríguez

destapó el frasco de las esencias, y salieron volando miles de mariposas...

BLANCAS,AZULES, ROSAS,NARANJAS, VIOLETAS, Y ROJAS... y formaron un nimbo sobre su cabeza... y la luz que emitían, lanzaban destellos, y en el batir de sus alas que era muy quedo, y casi en silencio.

Estaba... sorprendida la niña, los abiertos ojos, miraba con algo de susto, con algo de asombro.

Terciopelo en polvo, una fina lluvia desprendían sus alas, caía sobre su cabeza, sus cabellos y sobre sus hombros.... haciendo un remolino.... remontaron el vuelo, y se fueron volando hacia las estrellas...

MARIPOSAS BELLAS....

BELLAS MARIPOSAS DE ALAS DE FUEGO.

Un hecho absurdo: Los lelustros perdidos.

Graciela Amalfi

El muchacho deambulaba por la ciudad buscando un lelustro donde encontrar paz. Todos los lelustros estaban abarrotados de gente. Gente que ni siquiera sabía que hacía en esos lugares.

Los lelustros se habían engendrado como lugares pacíficos, donde meditar, leer, pensar, volar.

La moda los había hecho populares a tal punto que los lelustros habían perdido su esencia.

En sus primeras visitas Manuel había podido leer, escribir, pensar. Ahora con toda esa gente que no entendía nada de lelustros todo se había perdido.

Muchas veces pensó en gritarles a todos que dejaran de ir a los lelustros. Decirles que los lelustros no eran para los seguidores de modas, para los materialistas y los superfluos.

Quería gritarles que los lelustros eran para los artistas del alma, los artistas de la vida, los artistas de si mismos.

Pasaron los años y Manuel con casi medio siglo de vida vio como los lelustros empezaron a desaparecer de su ciudad.

Al principio sintió nostalgia, dolor.

---------------------------------------------------------Apagó el velador.

Pensó que tal vez los lelustros estarían felices de no existir para lo que no fueron creados.

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EL VIAJE A VAINAMOINEN Gustavo Consuegra Solórzano

La poesía tiene la habilidad de rescatar la memoria con la palabra. Hacer que una palabra resplandezca, brille, estalle en mil fragmentos hechizados. Esa cualidad nos permite re-descubrir al mundo. Por la poesía sabemos por ejemplo que hay abismo dentro del pétalo de una rosa y que por poner un ejemplo- el miedo puede estar en las alas de una mariposa. Sabemos que el sentido común traiciona. Sabemos que todo se puede asociar de otra manera. Y sin embargo, sabemos también que en medio de todo ese proceder libre, permanece el amor.

En el pasado se le atribuían a la palabra poderes curativos. Cada vez que alguien sufría, buscaba curación en la palabra. En “El Kalevala” la epopeya finlandesa, cuando Vainamoinen, el héroe, es herido, hace un largo viaje en busca del poeta. Vainamoinen es sabio, es como un chamán, pero busca al poeta. Sabe que solo él, mediante el uso de la palabra apropiada, pondrá fin a su sufrimiento.

Hoy la palabra la han desplazado los electrónicos y los químicos. En lugar de ir al poeta acudimos a la farmacia. Pero no es un fenómeno que suceda sólo con la palabra. Hoy cada cosa es comercializada. Hasta el agua que era un bien común ha sido embotellada para poder ser vendida.

Todo se comercializa. Estamos viviendo el final de un largo proceso de despojamiento. Ya casi no nos queda nada. ¿Y nuestro espíritu? El acerbo espiritual del hombre ha sido desplazado por la mercancía.

La alienación que sufre el hombre como resultado de que su trabajo es ajeno, pronto se convierte en una confusión general sobre las relaciones sociales. Ella está en la base de la ruina espiritual a la que la mayoría de la población es sometida. También el poema se vuelve extraño al hombre común. Inmerso en sus confusiones, este se acercará a él con desconfianza. Pensará que esos textos nada tienen que ver con su vida. Que son textos enrevesados cuando deberían ser claros.

Que no contienen verdad ni nada “de provecho”. Que él no está dispuesto a perder su escaso tiempo libre tratando de descifrar tales galimatías... Mejor irse al bar y tomar unas cervezas o ver fútbol o las dos cosas. Todo lo contrario de lo que el poema pretende: El poema quisiera acudir al corazón del hombre. Mostrarle que él no solo contiene a su ser actual alienado, ideologizado, confuso, sino “el otro”, el que es sensible y sabio y está poseído por el amor, la libertad y el goce.

IMAGEN Y POESIA No deberíamos extrañarnos de las tentativas de ligar el texto poético a la imagen. El que la poesía se valga de otras artes y / o recursos ajenos se ha dado desde el principio de la historia. La música el teatro y la poesía estaban unidos en la tragedia griega.

Octavio Paz cree que la historia de la poesía moderna es un testimonio de la lucha de los poetas por volver a la palabra poética verdad, carne y sangre que proporcione la evasiva felicidad. En ese sentido encuentra que la tentativa de la poesía moderna ha sido en el fondo la misma del movimiento revolucionario y la frustración del resultado ha sido común para unos y otros.

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La poesía, lo sabemos, no se ocupa para nada de los temas de estudio social de la teoría revolucionaria. Muchos poetas de hoy, suelen, además, detestar a la política. Para un buen poeta serán importantes temas como la risa, la falacia, la escisión, el amor, en tanto que temas como la táctica o la cuestión agraria le resultaran extraños. Pero quizás otro elemento común entre la poesía y el movimiento revolucionario sean los enemigos que enfrenta. Después de todo un triunfo revolucionario pasa por cambiar el espíritu de cada mujer y cada hombre para traerlo a la solidaridad y el disfrute. Y, por otra parte, a pesar de todo, el poeta sigue escribiendo y el hombre no ha dejado de luchar por emanciparse.

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En la historia de la poesía se han manifestado diferentes formas de ligar la poesía con la imagen. Algunas de ellas se han cobijado bajo el nombre de poesía visual. Es el caso por ejemplo de los “Caligramas” que fueron practicados por muchos poetas notables entre ellos Apollinaire. Pensamos que las diversas maneras de la poesía visual, son parte de esa lucha que los poetas han hecho “por volver a la palabra poética verdad.”

Algunas importantes manifestaciones nacieron de una visión crítica de las relaciones sociales del capitalismo. Un buen ejemplo fueron los intentos de algunos dadaístas...

Otro, en otro sentido, el de los surrealistas.

Las películas de Luis Buñuel, por ejemplo, se nutrieron de la visión que los poetas surrealistas tenían del proceso creativo y el lugar que en él tenía el subconciente y el sueño.

Pero no siempre hubo una crítica ajustada a eso. Es el caso del futurismo de Marinetti.

Traemos a continuación dos puntos del manifiesto futurista de Marinetti de 1909 que muestran una crítica deplorable.

En el punto 9 el manifiesto decía: “9. Nosotros queremos glorificar la guerra —única higiene del mundo—, el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor dé los libertarios, las hermosas ideas por las que se muere y el desprecio por la mujer. “ Y luego en el 10 remataba: “10. Nosotros queremos destruir los museos, las bibliotecas, las academias de todo tipo, y combatir contra el moralismo, el feminismo y toda cobardía oportunista o utilitaria.”

Todo lo cual pone en evidencia que el camino ha sido matizado y que detrás de la manera de ligar el texto poético con la imagen han habido ideas diferentes.

Pero que es lo que queda en resumen de la experiencia de los poemas visuales? Las experiencias de poemas visuales no han trascendido las fronteras del texto poético.

Los caligramas que ha sido una de las formas más queridas por notables poetas, no han pasado de ser solo una forma curiosa de poetizar.

En cuanto a la poesía visual en general...¿Cuàl es la notable poesía visual que todos recuerdan? ¿Cuàl es el propósito de la poesía visual? Acaso tiene un sentido profundo o un propósito decorativo? Acaso ha servido para acercar más la poesía con el publico?

Mucho tememos que la labor que han hecho los cantautores ha sido más fructífera.

Los cantautores han sido probablemente los que más cerca han estado de ese deseo de acercar el poema con el público. Es muy posible que los primeros poemas de Miguel Hernández o Antonio Machado hayan llegado para muchos de la mano de Joan Manuel Serrat.

Deberíamos aprender de ellos y por eso quisiéramos subrayar que los mejores cantautores se han esforzado por respetar la integridad del poema, no sólo manteniendo el texto tal cual era, sino tratando de derivar la música de las cadencias que el poema mismo induce.

VIDEO-POEMAS La poesía visual no es lo mismo que el videopoema. Pero no quisiéramos comenzar por subrayar las diferencia sino por sustentar como concebimos al Video-poema.

Las notas que siguen requieren de la opinión crítica de mucha gente y no deberían tomarse como un criterio inamovible.

El video poema parte del criterio de que todo poema se cumple cuando es leído. El poema es el resultado de la confabulación del poeta con el lector. Sólo cuando el texto encuentra la resonancia y se desarrolla en el lector con libertad, se podrá levantar como tal poema. Un lector acude a sus propios sentimientos y a las imágenes de su experiencia particular para formar el poema.

El poema se levanta como un objeto que acepta interpretaciones múltiples. Nadie podrá decirle al lector/público cual es la interpretación correcta. Solo él, en si mismo la sabrá con su disfrute.

La libertad es un asunto que compete tanto al poeta como al destinatario. Un poema no es lo mismo que una definición. Entre otras porque una definición tiene límites. La definición mata, el poema vuela.

El tema de la Video-poesía ha de ser pues el de encontrar un camino que acerque a la poesía con el hombre común sin cercenar el poema, ni cortar la libertad creativa. La forma concreta de realizarse debería tener en cuanta que un Video-Poema no es un fin, en si mismo, sino un medio.

No es un género nuevo pero se alimenta de varios géneros y de la tecnología actual y podría

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influir en el desarrollo futuro de los géneros.

En el video poema debería tener la preeminencia ante todo el poema (la palabra). Esta idea encierra un aparente contrasentido. Pues, lo tradicional del cine y las artes visuales es que sea la imagen la que mande. Nuestro propósito no ha de ser, sin embargo crear un híbrido, nuestro propósito es el de servirnos de la ayuda de la tecnología del cine para acercar al poema con el público.

Decimos que en el video poema ha de ser el texto y no la imagen quien mande. ¿Cuàl es el sentido de esta afirmación?

Creemos que esto debería cumplirse en las siguientes circunstancias.

Se comprende que un video–poema es un todo que encierra la parte visual (y textual) y la parte sonora (voz, efectos, musica). Un video-poema debería ser planificado por el poeta con la ayuda el director del filme, siempre que sea posible. El guión resultante sino es escrito directamente por el poeta debería consultarse con él. También debería ser el poeta el que lea el texto y que sea su voz la que dibulgue el video-poema. Esto no solo dará fidelidad, sino que evitará especulaciones en torno a los ejes de que trata.

Cuando no sea posible la intervención del poeta en la planificación y la escritura del guión del video-poema, el director ha de proceder guiándose por el criterio de que ha de respetar ante todo el texto del poema.

Con el texto del poema ha de procederse a ubicar el o los eje(s) temático(s), la atmósfera del poema, las figuras (metáforas, repeticiones..). El tratamiento de el/los eje(s) temático(s) no es un desarrollo necesariamente lógico. Los actores del teatro y los artistas en general saben muy bien que la carga intuitiva, irracional, suele ser más importante que la razonada. El director no debe despreciar, entonces, ningún recurso que le ayude a integrar para si los sentimientos que evoca el poema. Pensamos que pare ello sería mejor que se pudiera acudir al trabajo de grupo con gente de distintas disciplinas. (O que al menos se busque la opinión de otras personas) Solo luego de que se ha logrado una real aproximación al tema, se elaborará un guión independientemente del texto del poema.

Se comprende que un video–poema es un todo que encierra la parte visual (y textual) y la parte sonora (voz, efectos, música). Un video-poema debería ser planificado por el poeta con la ayuda el director del filme, siempre que sea posible. El guión resultante sino es escrito directamente por el poeta debería consultarse con él. También debería ser el poeta el que lea el texto y que sea su voz la que divulgue el video-poema. Esto no solo dará fidelidad, sino que evitará especulaciones en torno a los ejes de que trata.

Cuando no sea posible la intervención del poeta en la planificación y la escritura del guión del video-poema, el director ha de proceder guiándose por el criterio de que ha de respetar ante todo el texto del poema.

- Con el texto del poema ha de procederse a ubicar el o los eje(s) temático(s), la atmósfera del poema, las figuras (metáforas, repeticiones…). El tratamiento de él/los eje(s) temático(s) no es un desarrollo necesariamente lógico. Los actores del teatro y los artistas en general saben muy bien que la carga intuitiva, irracional, suele ser más importante que la razonada. El director no debe despreciar, entonces, ningún recurso que le ayude a integrar para si los sentimientos que evoca el poema. Pensamos que pare ello sería mejor que se pudiera acudir al trabajo de grupo con gente de distintas disciplinas. (O que al menos se busque la opinión de otras personas) Solo luego de que se ha logrado una real aproximación al tema, se elaborará un guión independientemente del texto del poema. ( Esta situación es algo parecida a la que sucede con el cine basado en novelas. Cuando vemos

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película basada en una novela que hemos leído, generalmente nos deja el sabor de un desencanto. Es que resulta que las imágenes previas que nos habíamos hecho al leerla, en contacto directo con el libro, nos parecen mucho mejores que las que vemos en pantalla. O puede que no sean mejores ni peores, pero las de la lectura son las nuestras y las de la pantalla, no.

Es por eso también que se suele decir que la radio da más posibilidades de desarrollo a la imaginación que la TV. Es que la imaginación prefiere el libre albedrío a las imágenes ya masticadas. Finalmente, en el mismo orden de ideas, a mi personalmente, no me gusta la declamación por el mismo motivo. Siento que el declamador está creando énfasis y favoreciendo sentimientos que podrían limitar al poema. ) − Las imágenes del video poema deben ser decididas con mucha sensibilidad. Si lo que se quiere y / o se precisa es una fábula, entonces es preferible que el video desarrolle una historia diferente de la del poema con la que solo tenga en común algún punto, generalmente el tema.

Es muy probable que un poema no requiera en la parte visual el desarrollo narrativo de una fábula. Puede ser que baste una serie de imágenes que puedan por sí mismas crear una atmósfera. Podemos crear zonas con luz, metáforas visuales, repeticiones simples.

Usar el encuadre para crear esa atmósfera.

En resumen no es recomendable usar ninguna imagen o sonido que limiten el encuentro del espectador con el texto. En un video poema todos los recursos han de ser del mismo carácter del texto poético: elementos libres que estimulen la creatividad.

UN PUENTE La violencia es el dios de nuestra época. El cine, la televisión, la prensa se confabulan en promoverla. Centenares de películas que cuestan millones de dólares se podrían encajar bajo la clasificación de apología de la violencia. La violencia, no sólo da prestigio sino que aumenta las riquezas de quienes la agencian. Las personas comunes y corrientes solemos manifestarnos a favor de la paz, pero la escogencia del bando que agencia la paz no es fácil y muchas veces nos encontramos defendiendo o agenciando la violencia a nombre de la paz.

El ideal de ser imparcial no existe, está catapultado por montañas de manipulación.

Para mirar con claridad y justicia haría falta romper con la ideología, misión imposible de lograr espontáneamente. Para mirar con claridad y justicia se requiere un esfuerzo intelectual. La nueva generación se precia de apolítica. Es una mentira. De hecho es una declaración que la compromete con la confusión dominante.

A nombre del apoliticismo se cae – infortunadamente – bajo el aura que propicia a la violencia.

La poesía tiende un puente entre el hombre cotidiano y “el otro”. Esto es un hecho profundamente vivencial y subversivo.

Desafortunadamente llega a un reducido número y no es durable. No vivimos, la vida en estado poético en “olor de poesía”. La noción gris de “la realidad” opaca el efecto del poema y al final se impone en la conciencia del hombre común. A pesar de la eternidad del mensaje, este permanecerá en la conciencia por breve tiempo. El tiempo que dura en ser reemplazado por otro tema, el traje nuevo, el disco de moda, o el pago de la factura. En algunos el mensaje poético durará menos que el gusto por una salchicha de Mac Donald. El resplandor de la poesía se disuelve rápido.

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Pero es como si esas palabras hechizadas pudieran servir de hilos de una reconstrucción. La palabra es memoria, el hombre es memoria. Para poder participar de una vida medianamente digna, necesitamos saber de esa mujer o ese hombre que hace cuarenta años murió en una celda torturado. Si no lo sabemos algo se habrá roto.¿ Y cómo podrían seres rotos proyectar el futuro?

Eso está más allá de las justificaciones que nos inventemos, de las modas que predominen. La “rara” habilidad de la memoria le da a la poesía alcance y permanencia... Como si existiera una liga sutil que nos diera aliento para saber que no todo está perdido.

Gustavo Consuegra Solórzano Helsinki, Julio de 2009

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ATACAMA Roy Evans Miranda

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INDOMABLE Christian Rodríguez Zúñiga

Necesito aire Jeroni Mira Galmés

AMADA

Tálamo de amor

Antonio Escobar Mandíves

El sol abraza al día como un enamorado allá en los parques.

La calle me conduce a tu vertiente dulce, a tus aromas.

El día se viste de polleras largas y amo tu voz de ruiseñor, tu cintura de guitarra donde pierdo mis manos, el lago de tus ojos.

El crepúsculo retrata mi cuerpo y su esperanza, la tristeza estirada del mendigo, las parejas, el ruido de los carros, el viento y sus caricias.

Por eso amo la forma de tu alma, la manera de darme tu ternura.

Y en esta hora hermosa, mujer, estás en todas partes, en mis ojos, diciéndome en silencio que la tarde es mariposa colorada repetida en mi boca.

Quién soy yo Andrea Arco Blanco

Brillante, excelsa, sugestiva, esta la luna en el etéreo, iluminando el tálamo de amor donde daremos rienda suelta, al amor que nos abrasa.

Alicia Blanco

Se oyen suspiros y gemidos, recorres mi cuerpo con suavidad, en cada caricia, el placer me estremece, al sentir el roce suave, delicado, que eriza mi piel.

El calor de los cuerpos eleva la impaciencia, la ansiedad, de sentirnos uno a otro con total intensidad.

La entrega de amor es sublime prodiga en demostración del excelso y maravilloso sentimiento de amor.

Retazo de la mañana

La noche termino temprano, una hora antes del amanecer, a la entrada del nuevo día cerré los ojos solo unos instantes y se hizo mañana.

Desperté a la hora precisa para ser tarde, movilizando mi espacio y despertando la mente. Corrigiendo el detalle del sueño dejando que de apoco la hipomanía se apodere de mis sentidos. Reuniones fallidas temprano, mas tarde se hará lo que se esperaba al alba.

Reorganizar la razón, digerir algo de glucosa para mantener la fatiga lejos.

Manipular el tiempo en instantes escasos, ahora a contra reloj discurren un par de letras por necesidad de sentir algo de lucidez entre la alerta sintética y la energía enfermiza que me invade. Extrayendo parte de día poco vivido, ver si mañana despierto dormida y el letargo lógico de mi mente poco eficiente.

Andre Mel

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Lo Textural, la Forma y el Espacio -

José Javier González

Lo textural y la forma son lo aparente, así como la definición o el desvanecimiento de ésta en el espacio, pero lo importante es dónde surge la necesidad de darle valor a la textura, a la rugosidad de las formas reales o a las miradas, a la forma de ver… al interior del espectador… del autor, a la obra.

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Lo descriptivo debe tener un límite, y así ofrecer la posibilidad de que el espectador pueda aportar sobre lo propuesto. Ya en el siglo X, en Japón, Murasaki Shikibu en su ‘Novela de Genji - Esplendor’ decía que ‘destacaba lo pintado por artistas clásicos llenos de fuerza, fluidez y gracia, y que, a pesar de su tamaño reducido, daban margen a la imaginación del espectador para que lo "completase" a su gusto’.

El propio autor debería imponer ese límite para enriquecer la obra. El artista desarrolla su trabajo dejando que, de alguna manera, quede aparentemente incompleto y despierte en la sensibilidad de quien lo observa la necesidad de trabajar la parte ausente, de aportar su pincelada, la explicación final.

Las texturas llaman a ese despertar y pueden ser un punto de entrada para entender las formas. Aquellas, lo sabemos bien los miopes, son algo más que tacto, algo más que uno de nuestros sentidos en uso, pueden servir para darnos cuenta que existe otro mundo más allá del evidente brillo coercitivo, nosotros mismos somos texturas.

Sin embargo las hay que no están asociadas a materiales, sino con visiones y miradas, a maneras de ser, a la soledad, al óxido que nunca se detiene y avanza de mil formas incluso debajo de las pinturas “el óxido nunca duerme (Neil Young Rust never sleeps)”.

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Con la forma sucede algo similar, se puede circular por la ciudad, dar un paseo por un lugar mil veces recorrido y no apreciar que algo pueda estar gritando: ¿qué me ves?, ¡mírame así!, ¿pero, cómo?, pues de ésta manera, o de aquella otra, pero piensa que hoy no soy como todos los días, sino que me puedo mostrar ‘especial’ si haces el esfuerzo de observar, de “ver lo que todo el mundo puede ver y no ve (Paul Valery-Cuadernos)”.

La forma también se deja completar, de manera que, a través de la propuesta del artista, se pueda apreciar la definición que lleva a la aparición de la textura, al acercamiento al material puro, al grano o a la astilla, a la comunión con el origen a través de la disección o estando próximo a hacerla. Ese estado incompleto de la forma expuesta es lo que el autor sitúa ante los ojos para que, pareciendo un rompecabezas, se encuentre la pieza que ponga la belleza en la mirada.

El proceso también puede ser a la inversa, el artista propone el desvanecimiento de la forma en el espacio, desaparece la textura real y emerge otro tipo de relieve, de masa que sugiere, tal vez borrosa, un concepto que puede transmitir soledad, interiorización de sensaciones, privacidad, dolor, movimiento, fuga o huida, límites que no son tales y, en definitiva, fronteras abiertas.

aRTeKilTro publicación de LetrasKiltras 2010

Como en un permanente Rastro en el que la búsqueda no tiene fin sino en uno mismo, “sólo se encuentra, reconociéndolo, lo que uno lleva consigo dentro (Andrés Trapiello)”, debe ser el espectador quien detenga su mirada, y el artista quien sepa provocar su interés, sea por el uso de imágenes en las que trasciende lo descriptivo o por el exceso de definición.

Cuando las formas se desvanecen en el espacio ofrecen un tamizado de la realidad para que quien observa reflexione y se abstraiga de su evidencia, un paso hacia el origen de la idea del autor, tal vez a lo que le sugirió realizar su obra, llevando a observar la realidad como si fuera desconocida, “a través de la mirada brumosa en tiempos en que se pondera la aceleración, los juegos de luces polícromas, los límites afilados, reposando la cámara para dibujar con claroscuros paisajes difuminados (Hiroshi Sugimoto)” No es infrecuente que el miedo guarde la puerta por la que sale al exterior esa expresividad, el reconocimiento de la coincidencia con la visión del autor y la certeza de que, como espectador, se estremecerá si se detiene a sentirla.

Existe rechazo hacia la distorsión por lo que conlleva de ruptura con el canon establecido por/para la mayoría. Hay recelo a asumir que un desencuadre sugiera la existencia de acción adjunta, de participación en el entorno cercano. Ambas técnicas cumplen perfectamente con su cometido a la hora de estimular al espectador pero es él quien debe poner de su parte para que esa ayuda externa no se vea como marginal o simplemente provocadora, sino como excitante de su imaginación, como llave para cruzar el umbral cotidianamente anodino y recatado y, así, ayudar a lograr, poco a poco, un ensanchamiento de miras que no viene nada mal en estos días.

Jose Javier Gonzalez http://laderivadelasombra.blogspot.com/ http://www.jjaviergg.deviantart.com/

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Cuarteta y elementos de amor y muerte

I Canto rodado, imagen del desierto, huevo de dinosaurio tierra partida y reseca piedras de colores en las manos, perladas lágrimas de sal.

Alicia Fontecilla

II Volcanes reventando en la noche, lava inundando el lecho ardores feroces e ilusos espejismos de fuegos fatuos, llamaradas de ojos ciegos III Ríos de aguas perdidas, rumbos trastocados, risas tristes mares azules y verdes corrientes empujadas rostro abajo, diamantes en gotas IV Frío traspasando la carne, baile de huesos, cabellos al viento muerte de huracán y tornado corazón agitado en bandolera, fatídico y último estertor

Realidades irreales

Néstor Fidel Panseri

Creo que fue un mal sueño, no sé. En él, me enfrentaba cara a cara con el diablo.

El y su tridente amenazaban mis sentidos. Creo que era un sueño pues yo lo enfrentaba con firmeza y verdaderamente jamás podría, siempre fui temeroso del demonio.

– No tengo miedo a prenderme fuego en tu morada-le dije- mis pecados bien llevados los tengo y jamás arrepentimiento alguno expresaré- agregué valiente.

Me miro, con esos ojos que siempre imaginamos los mortales, rojos ancestrales y llenos de maldita sabiduría, diciéndome – no muchacho no voy a incinerar tu cuerpo en mil hogueras como crees; no, eso sería obvio y hasta piadoso de mi parte, no está en mi esencia.

Rió espeluznantemente por segundos y vociferó, -!prefiero darle dolor a quien tu amas, con eso te desgarraré como mereces!-.

Iba yo a responderle, más creo que el sonido de mi celular me despertó, eran del hospital, alguien a quién amo había sufrido un accidente.

Entonces comencé a desgarrarme, aún sin saber si estaba despierto realmente o todavía envuelto en un mal sueño…

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Sabes amor, cierra los ojos y duerme... tomaré de la mano tu sueño y te llevaré de paseo, no por esos lugares que acostumbramos a ir hoy será a un lugar muy bello, viajaremos tu y yo, adentro de ti, juntos, ven...

Flotemos entre nubes, que ya en marcha se van sumando deseos.

Ya veo que te has quedado quieta y mis manos silenciosas ponen en alerta tu cuerpo, descendiendo poco a poco, recorriéndolo despacio, para quitar toda tu piel del encierro, soltando algunos botones, liberándote los senos, que se hamacan al fin libres, para recibir mis besos que van trepando muy lentos hasta llegar a tu cuello, para sumergirse luego en la humedad de tu boca, para saciarse...Sediento.

Dormida Víctor Iglesias Gois

Turquesa Liz

Mientras exploro el contorno de esos dos labios de fuego, que saben a miel y brasa, donde me mojo y me quemo, luego fingiendo llenarte y penetrar ese hueco, como será penetrado mas adelante tu cuerpo.

Sientes amor ya mis manos temblorosas bajan el ultimo baluarte, el que escondía el deseo, y mientras mis ojos van recorriendo desde la raíz del pelo hasta clavar la mirada donde se enciende mi fuego.

No suspires, aun no... me gusta tanto mirar la desnudez de tu cuerpo, como a ti que yo te admire, no suspires, aun no, resérvalos para mis besos que ya suben por tu piel que ya bajan por tu cuerpo hasta llegar al lugar, a ese destino cierto, ay amor, te he descubierto, y te mueves y me acunas, te acaricio y te siento como entre suspiros dices si es tu humedad la que quiero, si amor, ¿acaso no ves mis labios sedientos?

Quiero beber de tu fuente, ¡es mía! porque yo la he descubierto, dame amor...¡Ay amor como te siento!

Ya llegamos, el fin del viaje ya es nuestro, tu mi colchón yo tu abrigo con mis manos en tu cuerpo, ya puedes desmayar amor...Sientes...

Tu y yo, un solo cuerpo.

En el amor sólo somos uno

Andrea Arco Blanco

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I CERTAMEN DE MICRORRELATOS A VUELO DE PÁJARO

Dentro de los tres certámenes realizados por LetrasKiltras durante el año 2009, destacó por su convocatoria el destinado a la creación y difusion del género de los microrrelatos.

Co n más de cien obras concursantes de alta calidad literaria y con la destacada participación como integrantes del jurado de los poetas Agustín Calvo Galàn y Ramón Huidobro, los tres primeros lugares correspondieron a: Luis Roberto Makianich (USA), Edgar Khonde (México) y Sara Vanegas Coveña (Ecuador).

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Les presentamos a continuación los microrrelatos ganadores.

Pimer Lugar: Luis Roberto Makianich (USA) Desolación Su pensamiento se había detenido cuando ella lo dejó.

Al cerrar la puerta reconfiguró el área de su nueva vida, circunscribiéndose a las dimensiones de esa habitación.

Su mente reproducía continuamente los momentos que estuvieron juntos hasta el punto en que se estrellaban contra la puerta, y por más que lo intentara, su imaginación no podía ir más allá.

Todo un mundo se le había vedado y le dolía pensar que le deparaba a ella detrás de la cerradura que él mismo se había fabricado para protegerla de su propia hostilidad.

Alguna vez escudriñó alguna explicación en el reloj de pared pero no tuvo respuesta así como tampoco funciona ahora el intento de comprender el almanaque que pareciera burlarse de su ignorancia.

Es que el tiempo se detuvo para mí, reflexionó… y la angustia acumulada no le permitía establecer aquellos momentos en el calendario.

Empezó a extrañar la bebida blanca que le ponía significado a su vida.

Se sintió atrapado en un corral que le impedía ir tras ella, creyó por fin que su amor llegaría a enloquecerlo y no sabía por qué.

Toda su vida pasaba por sus ojos continuamente, y se preguntaba qué fue lo que falló. Tal vez la comunicación y se cuestionaba a sí mismo el no haberse propuesto comprender su lenguaje corporal.

De pronto, comprendió que romper en llanto era la única solución a tanto tiempo de angustia y desolación.

En medio del llanto, se escuchan pasos detrás de la puerta cada vez mas apresurados…esta se abre enérgicamente y allí esta ella…parada en el umbral, atrapándolo en pleno llanto desconsolado…

Luego un silencio dramático se prolonga mucho más de lo que hubiera deseado. Por fin ella exclama… ¿Pero mi amor, que es ese llanto?... ¡Si solo me tarde unos minutos en prepararte el biberón!

Segunfo Lugar: Edgar Khonde (México) A punta de pistola Se dice que la salud se pasea con la insalubridad a altas horas de la noche por el Parque México. La gente llega a los hospitales a morirse. Cualquier operación (hasta la resta o suma) se complica, entonces los galenos se ven obligados a dar por terminada su jornada; entre cigarrillos y fichas de dominó, dejan al paciente en condiciones bochornosas: con las vísceras por toda la habitación y los riñones borrachos en un juego de póquer.

Definitivamente el médico de guardia desecha la posibilidad de reparar cualquier daño. Los órganos se niegan a volver a su lugar y formar parte del otrora sujeto. Es por eso que se ha obligado a los familiares del futuro occiso a que firmen un permiso (y se deslinden responsabilidades) para que, a punta de pistola, rangers preparados, estén dispuestos a perseguir cualquier intestino fugitivo o un escurridizo corazón enamorado.

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Tercer Lugar: Sara Vanégas Coveña – Ecuador La estatua El paisaje es oscuro y peligroso.

De regreso a casa, encuentro a mi amigo Pigmalión, quien lleva una navaja en su mano derecha. Me dice que está trabajando en la estatua.

- ¿Cuándo la terminarás?

- Pronto.

- Me gustaría verla ahora. ¿Puedo?

- ¡No!, ahora no. Por favor…

Y se va.

Desconcertada ante la reacción de mi amigo, me aventuro a espiar la obra en su taller: la estatua sangra todavía.

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Roberto Makianich, Primer Lugar Certamen de Microrrelatos A Vuelo de Pájaro.

1.- ¿Tuviste alguna inspiración especial para tu cuento?

R.Soy más adepto a la transpiración que a la inspiración, aunque confío en que en algún momento del desarrollo del trabajo aparecerá esta última y si tengo la fortuna de que así sea, es probable que tenga un buen resultado final.

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En este trabajo, el desarrollo del micro no iba por el camino que hubiese deseado, (tal vez demasiado romántico) y al releerlo pude ver una salida diferente que me llevó a un sorpresivo final, que es lo que le suele dar contundencia a ésta categoría de relatos, por su brevedad; fue entonces que intercalé algunas frases con doble sentido (como bebida blanca, haciendo alusión a la leche o al alcohol) para que el final funcionase.

2.- ¿Cuántos cuentos enviaste?

R.Para cuando me enteré del certamen, solo tenía escrito éste, pero a partir de allí comencé a escribir nuevamente, y ahora tengo más de treinta relatos y microrrelatos en concursos pendientes de resolución.

3.- ¿Hace cuánto tiempo escribes?

R.Edité mi primer libro de cuentos a los 17 años, “Figuras de sol” y luego me dediqué a componer música, y salvo por las letras de mis canciones, podría decirse que abandoné la literatura; estudié arquitectura en la UBA, y a partir de eso mis inclinaciones artísticas se volcaron más hacia lo visual. (Pintura, Multimedia, etc.)

En el 2000 empecé la carrera de Diseño de Imagen y Sonido en la UBA, y la materia “Literatura” me recordó mi primer amor, y aunque tuve que abandonar para emigrar a California, eso no me impidió desarrollar algunos guiones cinematográficos y Story Boards.

4.- ¿Cuál crees es la importancia de los microrrelatos en el mundo actual?

R.Creo que es precisamente el mundo actual el que promueve éste formato. Las imágenes en “electroflash” que nos abordan por la fuerza en los medios de difusión masivos, nos llevan a ver la vida fragmentada y vertiginosa, sin tiempo para ponernos a pensar…

(Perdón, decidí ponerme a pensar…)

Sí, creo que lo que estoy diciendo es una estupidez, porque nosotros no somos publicistas, y no sería ético utilizar ese recurso de poner pensamientos elaborados en la cabeza de nuestros lectores. Yo creo fervientemente en lo “semi figurativo”, tanto en las artes plásticas como en la literatura, y en dejar que el lector haga su propia interpretación de lo que está leyendo, que se tome su tiempo, que participe interactuando con la lectura, y es precisamente en este aspecto en el que el microrrelato debe poner el énfasis, apelando a la abstracción y no a la imposición como medio para motivar a la recreación, que saque a los lectores de su sillón con control remoto.

5.- ¿Poesía o narrativa?

R.Mi forma de trabajo me lleva a utilizar la narrativa como herramienta, tal vez porque me siento más cómodo para improvisar sin una idea previa, pero muchas veces, me encuentro en medio de una poesía sin haberlo notado, y solo continúo la onda, simulando que sigue siendo prosa.

6.- ¿Escritor favorito?

R.Julio Cortázar. Me dolió mucho el desplante que le hizo él, en aquél entonces Presidente Raúl Alfonsín, (alguien a quien también he admirado) cuando luego de años de expatriación, regresara al país.

7.- ¿Lugar del mundo más inspirador?

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R.Roma. Una ciudad que contiene varias ciudades, en donde conviven muchas culturas.

Todo parece haber pasado allí, y sus edificios nos lo cuentan. Es como estar en un sueño, donde pasan cosas atemporales en un mismo lugar.

8.- ¿Qué tan soñador eres?

R.-

Yo diría que he tenido dos vidas paralelas, y todavía no me decido con cuál quedarme.

9.- ¿Sueño para este año?

R.Poder reivindicarme con la literatura, la que decidí abandonar de muy joven y ahora pretendo que me perdone.

10.- ¿En una frase cuál sería tu principio básico para escribir?

R.Soy como un surfista que espera la ola apropiada sentado en su tabla en el mar, no en la arena.

11.- ¿En pocas palabras algo para decirle a los poetas y escritores?

R.No sé si soy el apropiado para aconsejarlos en este campo, de hecho yo mismo abandoné al primer fracaso, aunque si debo aportar mi experiencia, pienso que el éxito que se construye sobre los escombros, debe tener un sabor dulce intrínseco. (Eso creo, cuando lo pruebe tal vez les diga).

Nota: Para obtener más información sobre mí, puedes entrar en mis blogs.

http://makianich.blogspot.com/ http://www.architravedtc.com/ Entrevista realizada por Patricia Antúnez Rojas

El tiempo Patricia Viot

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Alicia Calero

Emanuela Di Stefano Italia

Sentimiento mudo

Graciela Martellotto Valeria Torres

Fue la tierra que le pintó de rojo la piel al nacer.

Digno dueño del arroyo, se viste de quimeras y suena en silencio la quena de su garganta.

Una corriente de recuerdos brota desde las hondas vertientes de su memoria.

Cuando flotaban las hojas para abrigar a los peces en las puertas del invierno… ¡La alegría que bajaba del cerro amontonando griteríos de chicha, coca y Pacha Mama!

El saludo al Padre naciente todas las mañanas…

Ahora habla poco.

-No hacen falta tantas palabras…- Suele decir. ¿Será que las guarda en un escondite del alma Para que no se escapen con el vino y se pierdan en la nada?

Mi musa, viajera serena Mi musa ha de estar volando viajando por Saturno y Urano.

Temprano No me levanté temprano sólo para mirarte También lo hice para mostrarte la vida Ayudarte a comprender lo que te depara Enseñarte a enfrentar los desafíos.

No me levanté temprano sólo para mirarte También lo hice para hablarte de la vida Entregarte enseñanzas y valores Mostrarte las luchas y acuerdos.

No me levanté temprano sólo para mirarte También lo hice para regañarte Llamarte la atención por tus errores Indicarte los buenos pasos que des.

No me levanté temprano, sólo para mirarte También lo hice para abrazarte Darte caricias y regaloneo Llenarte de abrazos y besos.

No me levanté temprano, sólo para mirarte También lo hice para amarte Repartirte risas y lágrimas Concederte felicidad y amor.

Ha de estar viviendo su vida quizás sola, pero tranquila.

Debe estar rodeada de estrellas y libre jugueteando entre ellas.

No me levanté temprano sólo para mirarte...

Ha de estar retomando sus sueños de los que..me creí compañero.

Cristtoff WOLFtown

Mi musa no tiene ni tendrá igual.

Seguro es que princesas y plebeyas todas ellas la han de envidiar.

Y es que Ella, seguiré confesando tiene aquel ángel que sigo amando.

Hay noches en que diviso su estela surcando feliz, seculando su cometa.

Su destello en el cielo me cuenta sin que lo sepa, que vive contenta.

DamasArt

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Estoy en Haití José Fernández Del Vallado

Estoy en Haití...

Estoy en Haití... He querido ir allí, desplazarme a un lugar que no me cuesta imaginar porque una vez estuve cerca, muy cerca. – Y veo muerte – Podría decirse que estoy allí, junto a los haitianos, esos hombres que veo trabajar en las plantaciones de caña dominicanas, castigados por la vida, con las manos llenas de espinas, comunicándose mediante un francés ininteligible. – Y veo muerte – Aquellos antiguos cimarrones que se rebelaron contra el poder del blanco y lucharon con valentía a las órdenes de su primer liberador y gran hombre: François Dominique Toussaint-Louverture – Y veo muerte. – Los mismos que ayudaron a que el primer libertador de Sudamérica: Simón Bolivar, saliera adelante en su lucha, viven hoy azotados por la desgracia de la piel oscura: El racismo; plaga imposible de erradicar.

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¿Por qué los pueblos negros son pobres en un mundo de blancos? Extraña pregunta que cada vez me suena menos, y menos, extraña. No es culpa de ellos, como muchos alegan, sino de nosotros que les cerramos el paso y les impedimos progresar. Nosotros tenemos las llaves y podemos ayudar a quien nos plazca. ¿Por qué África es un caos y Oriente no? Lo sé, puedo verlo. A muchos les habría gustado que chinos, japoneses, coreanos, se murieran de hambre... todo con tal de predominar. – Y veo muerte – pero ellos, “los amarillos” ja, escaparon de nuestro control. ¡Hicieron bien! Genial.

Ahora hacen lo que quieren. Somos una raza depredadora. Quizá todas las razas lo sean, pero nosotros, los blancos, tenemos la llave para promover esa igualdad y en su lugar nos cubrimos de vergüenza...

Y veo muerte. ¡No! Ya no hay excusa posible. Han sido demasiadas veces y siempre sobre poblaciones de indígenas, negros y orientales. Todas las razas han sufrido nuestra lacra.

Yo, desde luego, esta vez no pienso lavarme las manos y mirar a otro lado. Envié una colecta de unos cuantos euros; para mí apenas es nada, pero allí es todo un dineral. ¿Y vosotros: Magnates, empresarios, ¡ciudadanos todos! cuánto enviáis? Os diré una cosa: Haced lo que os plazca. Al fin y al cabo estáis en vuestro derecho... y siempre habéis hecho lo que os sale de... ¡Allá vosotros!

José Fernández del Vallado. Josef. Enero 2010.

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Ojo por Ojo Por aquellos días, imperaba la Ley del Talión… -fue lo último que le escuchó decir al guía antes de agacharse y sustraer una de las piedras preciosas que recubría la máscara de aquel sarcófago. Nadie se percató del robo. El hombre tomó un taxi y cuando estuvo suficientemente alejado, sacó la joya de su bolsillo. Su distracción fue tal, que no se percató de que el vehículo había tomado otra ruta. Lo obligaron a bajar y lo golpearon hasta dejarlo inconsciente. Despertó envuelto en una total oscuridad.

Pensó que lo habían abandonado en medio de la noche, hasta que se llevó las manos a los ojos y descubrió sus cuencas vacías.

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REMR

Dos mundos Dos mundos…

Zully García

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paralelos y distantes, indiferentes y ajenos Volveremos

Volveremos…

Como una gota de rocío, como el sonido del viento, como los naranjas de un atardecer.

Volveremos…

Cuando se rompan las angustias y el hastío, cuando la paz sea silencio y sonido, cuando las miradas se detengan en esperas, cuando en invierno florezcan primaveras, cuando estalle el mundo lleno de flores tiñendo de colores cada nuevo amanecer Volveremos…

En explosiones de sentimientos, juntando todos los tiempos, el mañana, el hoy, el ayer.

Ahí veremos con ojos que no conocemos…

Como de nuevo se vuelve a nacer. .

Volveremos…

Como una gota de rocío, como el sonido del viento, como los naranjas de un atardecer.

Miguel Palabras amontonadas Esperando abrigo tu amor Acomodando tus palabras En un rincón de mis sueños Donde las palabras se tiran Manos tibias de esperanzas Recogen tus ansiadas letras Cartas ocultas me lastiman Enredando mis raíces paradas El tiempo ha transitado en mí Cincelando arrugas en mis años Autor de mi aventura por la vida Detén tu paso déjame escuchar Voces se alzan gritando mi nombre Despertando a las letras desoladas Que un día proporcionaron acento Colgándote alegría en tus labios Aparto tu verbo con un inmenso suspiro Llegando hasta ese rincón olvidado Esperando al viento de tus mensajes Que viaja cargado de sentimientos pasados

Letras femeninas chilenas María Luisa Bombal “El Árbol”

Patricia Antúnez Rojas

María Luisa Bombal nos lleva a través de las innumerables ramas de un gran árbol y nos muestra los colores de la soledad. Sí, porque es éste el gran tema de su relato, publicado en una revista argentina en 1939 con el título El Árbol.

Brígida, una mujer separada es transportada por la fuerza de la música a un recorrido por su vida, a su espacio íntimo que es la memoria para descubrirse ella misma. Es un viaje inconsciente, gatillado por los sonidos del piano y por el ambiente de la sala de conciertos donde se encuentra y donde estará durante todo el relato. Toda la travesía es presentada en un lenguaje poético y pausado.

Diversas voces se funden en la narración y por momentos tenemos la sensación de que es la misma protagonista la que nos está contando su vida. Hay un narrador que se funde con el pensamiento de la protagonista, emite juicios y opina, y termina por confundirse. Nos hace viajar al centro del mundo íntimo de Brígida. Logra que escuchemos a Mozart, Beethoven y Chopin, musical intertextualidad que nos ubica en un ambiente aficionado a los conciertos clásicos, conservador. Cada uno de ellos marca una etapa en los recuerdos de la protagonista, cada uno de ellos tiene un color y una estación. Cada uno de ellos es una metáfora, además de la gran metáfora que es el relato en su totalidad. Los matices de la música señalan los caminos para llegar hasta el árbol.

Desde un lugar público la protagonista abre las puertas de un mundo íntimo, su propio mundo, y nosotros curiosos de los viajes, nos internamos en su infancia, su matrimonio y su árbol. La música sube y baja, igual que el ritmo del relato. Se detiene, se rompe, nos deja ver fragmentos del pasado, los pedazos más importantes en los que se refleja la totalidad. No enseña todas las ventanas, deja que entren pequeñas brisas, claros anuncios de lo que vendrá “…, no atina a comprender por qué, por qué se marchó ella un día, de pronto…”, con ese vientecillo seguimos optimistas de que tal vez al final del relato ella lo comprenda.

Los espacios son vitales en esta narración. Desde la sala de conciertos a su casa paterna, de ésta a su casa y de aquella a su cuarto de vestir y su árbol.

“Un oleaje bulle, bulle muy lejano, murmura como un mar de hojas. ¿Es Beethoven? No. Es el árbol pegado a la ventana del cuarto de vestir.” La figura del árbol, del gran gomero que entra como el mar en el espacio de Brígida, poco a poco se va convirtiendo en la fuerza protectora que Brígida ha buscado toda su vida. Él la protege sin reprocharle lo ignorante o tonta que pueda ser, le habla. En medio de una gran ciudad como Buenos Aires aparece lo natural como el elemento que da equilibrio y orienta el relato. En el gomero, reflejado en sus espejos, Brígida vive. “ Allí estaba el gomero recibiendo serenamente la lluvia que lo golpeaba, tranquilo y regular. El cuarto se inmovilizaba en la penumbra, ordenado y silencioso. Todo parecía detenerse, eterno y muy noble. Eso era la vida. Y había cierta grandeza en aceptarla así, mediocre, como algo definitivo, irremediable.” En tanto viva él ella lo hará.

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Los otros personajes, su padre, sus hermanas, su marido Luis conforman la hostilidad del mundo y advierten una lucha entre lo femenino, denotado por un mundo interior-pasivo y lo masculino, explicitado por el saber, el trabajo y lo público.

La soledad, el gran tema recorre todo el relato. Desde la infancia, Brígida vivió sola. Sin embargo, la figura de Luis frente a la cual podía mostrarse tal cual era, fue su árbol; “Desde muy niña, cuando todos la abandonaban, corría hacia Luis”.

La temática hace que El Árbol, no tenga tiempo. La soledad pertenece al ser humano durante toda la historia y está directamente relacionada con el ser.

María Luisa Bombal hace de ella la gran temática de su obra, especialmente la soledad femenina diferente de la masculina que se manifiesta cuando tambalean sus costumbres. En el cuento actual encontramos un reproche o a caso un conformismo piadoso “Tal vez la vida consistía para los hombres en una serie de costumbres consentidas y continuas.

Si alguna llegaba a quebrarse, probablemente se produciría el desbarajuste, el fracaso”.

La soledad se manifiesta en cada pensamiento de la protagonista, en cada ambiente descrito y la búsqueda por aplacarla trasciende de las páginas y nos involucra, nos compromete. No es un relato que se olvide fácilmente, involucra.

Las estaciones van marcando un camino pesimista. De la primavera, esperanza al verano, conformismo luego al otoño.

Al final del relato la soledad se hace patente. Cuando derriban el árbol la protagonista se enfrenta al mundo exterior, a su fealdad y hostilidad, y ella está más sola que nunca. Quizás la soledad sea más fácil de llevar privadamente, cuando la soledad se hace evidente para el resto del mundo pesa más. El apoyo, la fuerza, la vida de la protagonista no puede ser la misma sin el árbol.

Imágenes de María Luisa Bombal pertenecientes al archivo fotográfico chileno

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Falaces intervivos

Javier Monroy

noche absurda noche mutante noche insuflar polillas cansadas marcan el compas impresiona estar aquí y no estar sin embargo verdad será que vivo ahora mi forma antigua esa antes de ver brotadas excrecencias como brazos piernas huesos sin carne materia gris ploma negra furias glorias navajas ansias ojos como la noche no encuentro acentos no hallo tintas no siento aire

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publicación de LetrasKiltras 2010

no existe versión igual en la fosa común no arropes por tanto esperanzas vanas no saldrás de aquí sin dejar una sonrisa de sangre

Isaías Medina López Envejeciendo en puertos extranjeros Alas de mariposa Katya Muñoz

Siempre de todo lugar recibimos un adiós Ese mar común que ahora me coloca entre las tempestades de ida y vuelta hacia los océanos es apenas una ola en la memoria Fuimos el tesoro oculto tras la arena el faro deseado el encuentro posible pero ya no más y me resigno Un poco de sitio solamente deja para mí la roca milenaria de agua que soporta mis manos satisfechas de sal y recorridos cansadas de tener por nocturno el día mismo Cuando abunda la distancia aparento verla Los barcos que reflejan mis ojos hace años torcieron sus brújulas hacia otros muelles y yo espero partir alguna vez.

Grisell Morataya

Dama en la torre DamasArt

¿Acaso no ves mi palidez?

Soledad que me invitas a estar en comunión conmigo misma, vuélvete en constante ánimo, no sea, ese retiro contigo un desierto donde el aislamiento toque mis huesos. ¿Acaso no vez mi palidez? ¿No me sientes el aliento níveo?

Una nube corteja mi entorno ¿Acaso no sabes que enfermo?

Y, que la suficiencia me eleva.

Cargando malestar a cuesta, mis hombros duelen, la fricción en mi cabeza aminora el estrés, un minuto de alivio, otro de dolor, intervalo que me sirve para darle un masaje a mi alma, para expresar a mí misma, -- ¡Levántate! ¡Envuélvete en un viento que te alce!-Frote con mis propias manos, masajeo que devuelve vida, a mi fonema, retórica que busca ritmo, equilibrio que disiente en un instante, modulando en busca de una soledad verás.

Soledad que me invitas a estar en comunión conmigo misma, vuélvete en

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Araceli Luna Lapsus y tiempo Las arenas caen, una a una Deslizándose sobre la vertiente Memorable del presente, A veces su descenso Parece vertiginoso Otras más, lento…

Grano a grano forman montañas, Día a día amaneceres, Nacen flores y otras mueren, Pero el campo permanece Siempre verde.

El día en las lunas De noche y soles, En la eterna danza del complemento Abrazan sus límites En equilibrio perfecto,

Adolescencia Andrea Arco Blanco

Día - noche, luna y sol Girando incesantes en derrededor, De albricias alboreas Y regocijados ocasos, A veces vertiginoso, a veces lento Así, es este lapsus de tiempo…

#1 El pensador no olvida.

El torturador, no perdona.

#1 y #3

Creaciones realizadas por los artistas DamasArt (imagen) y Julio W Tonetti (textos)

#3 Los caminos de la vida son trampas que el destino nos regala.

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En el campo de lo onírico En el campo de lo onírico no existen límites para mí.

Beatriz Palmira El saliente y el poniente, no duran horas, Marmoratto son eternos.

Los mares mojan #3 mis pies y mi sangre goza.

Tú me amas sin cesar y yo no me canso.

Los caminos la vida Te sumerges en mi cuerpo en undeorgasmo infinito. son trampas Y me abrazas como el más fino oro que Denise Monti engarza un diamante.

Sin embargo, mi amor tengo otrosnos que el destino amantes.... regala. pues en los caminos de mis sueños Ficción todo es posible.

Todos los colores se funden en uno: La Ámame en el hueco de tu pecho Creación. ciñe mi cuerpo con fuerza Todos los amores concluyen en uno: El de rebosa de tu aroma el escenario la Sublimación de este amor de quimera Camino por la blanca arena suave, liviana, despojada, desnuda de cuerpo y alma.

Envuelve mi entendimiento El Sol, único compañero baña mis sentidos, con palabras sagaces yo solo me entrego. invoca la curiosidad de mi mente ¡Por favor no me despierten del campo de lo con misterios espectrales onírico! ¡Que no termine la noche, y con ella lo único Encanta el poder de mi carne preciado que tengo: Mis sueños! con pericia de sutil amante rosas, caricias, besos y finezas endulzan esta amargura penetrante.

Sombra de alma en pena soy duende manifiesto, gitano eterno.

Soy el espectro bueno del amor que arrastra cadenas de perdón.

Brisa marina en el atardecer Andrea Arco Blanco

Ámame, he aquí el fantasma de tus noches de insomnio Ámame como nueva como rosa en primavera Ámame antes de que amanezca y se extinga el sueño de mi vida palpa el sopor que expira ¡Llega el nuevo día!

Y no estás…

Sueño, fantasma, genio y quimera, regresa esta noche,

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LA IMPORTANCIA DEL TAMAÑO. ALEJANDRO LÓPEZ PALACIOS

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Si alguien se da un par de semanas (o meses, quizá) para la monumental obra de Roberto Bolaño, 2666, reparará en un pasaje que menciona a cierto farmacéutico que prefería las novelas cortas: Bartleby en lugar de Moby Dick o La Metamorfosis antes que El proceso. Reflexiona el hablante de turno acerca de estos lectores, diciendo que “quieren ver a los grandes maestros en sesiones de esgrima de entrenamiento, pero no quieren saber nada de los combates de verdad, en donde los grandes maestros luchan con aquello, ese aquello que nos atemoriza a todos, ese aquello que acoquina y encacha, y hay sangre y heridas mortales y fetidez”.

Muchas actividades lo mantienen a uno un poco alejado de la lectura. El tiempo, conforme se va adquiriendo responsabilidades, es ciertamente un bien escaso, de modo que se requiere administrarlo de forma eficiente. Se hace entonces necesaria una selección adecuada de lecturas. No parece mala idea, por lo tanto, leer de cada autor su obra más reducida, como quien hojea un libro entre los estantes de una librería. Así se podrá tener a mano un par de conceptos para la tertulia, o cuando menos no se pasará por ignorante.

Aceptemos que muchas veces abruma ver un ladrillo de novela al frente, alzándose hostil ante nosotros, pobrecitos lectores. Y ni hablemos de poesía. El lector de poesía, además de promiscuo, es en general remolón: rara vez un libro en verso se lee desde la primera línea hasta la última. ¿Casos extremos? el poema del Mío Cid y La Araucana. Seamos francos: una soberana lata. Por otro lado, y entrando en el horario de confesiones, he de decir que nunca fui capaz de leer Cien años de soledad. Me forcé a hacerlo con Crónica de una muerte anunciada y El coronel no tiene quien le escriba, más que nada para no mentir cuando digo que a Gabo lo he leído. El señor de los anillos me duró como diez páginas. Rayuela, ídem (vergüenza me da decirlo). La Guerra y la Paz (horror: soy un fraude) y un etcétera no menor, que incluye por supuesto al Quijote, con el que recién ahora estoy pagando mi deuda de juventud.

Pero no todo es pura pereza. Al decidir lecturas, es conveniente considerar que una novela breve puede llegar a ser irresistible. Al decir esto pienso en un par de exiguas obras de Pavese, o en Bonsai y La vida privada de los árboles, de Alejandro Zambra, verdaderas pepitas de oro entre tanto ripio que abunda en librerías. Con el aliciente de que la cuenta de “libros leídos” y/o de “autores leídos” se incrementa rápidamente, lo que nunca puede ser malo. Otras veces resulta que comenzamos con un autor por su obra más corta, como quien prueba una muestra gratis, y decidimos que vale la pena enfrentarse a una de esas verdaderas batallas. Comenzar con Ecce Homo para seguir con Zaratustra, El extranjero antes de leer La peste, o Los Subterráneos seguido de En el camino. Sin ir más lejos, llegué a 2666 luego de Los detectives salvajes, y a ésta después de leer los cuentos de Putas Asesinas. Bolaño se debe estar riendo en algo así como un Olimpo.

Quisiera ser aire Quisiera ser aire para volar, hacia un lugar remoto y soñar, con tus labios de papel entre mis manos de tinta y escribir mares de amor.

Amor de tinta roja y verde hoja, amor de imaginación voraz, para comer la manzana del placer y con los párrafos y las letras de mi ilusión, poder volar como el aire.

Quisiera ser aire para volar. Y renacer entre tus páginas de blanco lecho. Y florecer como el almendro. Y brotar como el esqueje que después de cortado vuelve a la vida.

Doris Y en el otoño, como los remolinos se vuelven fantasmas de armonía para que las hojas vuelen hasta tu alma removiendo recuerdos. Que hayan abrazos interminables de transparencia mutua y besos alados, perfumes con aromas de roble y encina. Y frutos exóticos con mil sabores.....

Quisiera ser aire para volar hasta ti y sumergirme en un mar de espuma blanca que adormece con el vaivén de las olas y con las caracolas hacer un lecho eterno para que con los mares de amor, poder sentirte en mi pecho.

Pero soy rama y las ramas no vuelan, las ramas bailan y las hojas con el ritmo cimbreante de la brisa nocturna, marcan el compás de mis latidos, marcan el compás de tu mirada ardiente.....

Tinta, hoja, árbol, fruto. Quisiera ser aire para volar

Valparaíso I

Luis Páez

Bajo los párpados y veo Valparaíso dibujado en el tiempo, bajan sobre el gélido hierro, nostalgias suben recuerdos poesías de Gabriela, libros añejos amores primeros, abrazos y besos y al anochecer, multiplicados sus ojos en los cerros veo sus sombras sopla en mi pelo su aliento ronda de hojas, galopan sobre mi pecho un tropel de sentimientos, alimentando de nostálgicas migas en todas sus plazas palomares de recuerdos veo marinas velas al viento enmarcadas en mis desvelos, sobre la brava mar tratando de capear otra noche de tormenta.

Cris Matute Garmend

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Botellas al mar José Ramón Huidobro

Alguien querido me ha dicho que es bastante escéptico con los blogs, que es como tirar botellas al mar. Luego ha añadido que la puedo regañar por meterse donde no la llaman.

Me lo ha apuntado porque últimamente me empeño en hacer varios y no les ve el sentido. Después de recibir el recado certero me he echado a caminar por la calle recién derretida de la nevada de anoche. Con el frío en los huesos, ese que acabo de descubrir que me llena de vida cuando estoy bajo de moral. El eco de esa frase me ha seguido y he imaginado ese océano repleto de mensajes a la deriva, entre los que se encuentran los míos; los que he lanzado todo este tiempo en el que la poesía me ha zarandeado. En diez años he escrito tanto que alguna ola será mía en altamar. Al principio en la nocturnidad y sin opción de un brazo ejecutorio para arrojarlo a ningún charco y, poco a poco, con la imperiosa necesidad de entender lo que estaba haciendo en los ojos de los que me rodeaban, auténticos bañistas veraniegos, pendientes de tomar el sol y nada más. Después, gracias a la aparición de este medio virtual surgieron otros náufragos a uno y otro lado del planeta que escondían sus escritos en otro cristal que se estrellaba con rotundidad en la pantalla. Así, por la sorpresa de la rapidez de transmisión, la fiebre empezó. Las redes se llenaban rápidas y los pescadores se frotaban las manos contando su historia de balleneros en su exageración natural. Con el tiempo los contenidos fueron importando menos y más la facilidad de encontrar sirenas y cánticos que llevaban a la ilusión temporal. El fondo submarino se iba llenando de desechos y de vocaciones perdidas, hasta descubrir que las bibliotecas estaban en tierra y que por allí deambulaban, perdidos, los lobos marinos, borrachos de las tabernas aclamándose por sus dones sin descubrir. Conocí a tantos que llegué a odiar lo que hacía y prefería pensar que yo era diferente dándole un sentido peyorativo a esta actitud de perdedor. Lo mejor sería morirse y dejar a un heredero los papeles que nunca iría a publicar. Visitaba las bibliotecas y me reía por los millones de ejemplares apolillados, pendientes de un lector que nunca se interesaría porque esos libros no se leían en las playas entre vuelta y vuelta con crema de protección. Por el marketing y la fama, esa que todos desprecian y a la que venderían su alma a cambio de un yate con musas en cubierta y el mejor champán. Así se hacía necesaria la indiferencia con los que ya se habían hundido y tratar de encontrar chalecos salvavidas para resistir mareas y vómitos al salir de la bocana del puerto, rumbo a la indiferencia que da no publicar. Todos tratamos de ser humildes pero nos puede la inmensidad. Por eso un día lanzamos una bengala y nos ven en un acantilado, desde la que nos lanzan una réplica y creemos que nos vienen a salvar. Un poemario por aquí, otro por allá, y ninguna reseña en el cultural. A veces, muy de tiempo en tiempo, alguien dirige el vidrio hacia las corrientes perfectas y éstas llevan el mensaje a una mujer que contempla el horizonte y se molesta en sacar el papel para secarlo antes de leerlo con atención en la intimidad de una alcoba. Entonces todo cobra sentido, las horas, los años y las vidas, hasta la extinción de la pesca y el deshielo de los polos en la avenida por la que camino. Ella es mi amiga, la que dice que escribir blogs le provoca desconfianza y no sirve de mucho. Yo no la regaño. Demuestra sabiduría, pero es que yo tampoco sé nadar.

José Ramón Huidobro (11 de enero de 2010)

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Los huesos de mi equilibrio Los huesos de mi equilibrio Se van desvaneciendo Poco a poco Gracias a la vida Que me he provocado Vivir con mi demencia Sobre el precipicio Veo caer mi dolor Y ansìo ir con el Dejando un rastro de calor Que me anda quemando Por dentro mientras Las estatuas solamente Son más que el mismo Pensamiento hecho añicos Una lástima de un alarido Donde buscar y buscar Hasta donde hallar El hueso que sea mi equilibrio Sin duda alguna No hay equilibrio Solamente un vivir Por algo o alguien

Mosca

Chico

Una mosca sobre vuela Buscando la luz sombría Entre los azules dedos De la oscuridad Mientras que de mi puño Se escapa un horrible Grito que Termina por ahogar esta Sucia pieza de sueños que Entran y salen sin predicción Alguna.

Una enorme y negra paloma Me sonríe dejando ver sus Vertiginosos dientes.

Ya la mosca se ha detenido Y me muestra sus máscaras De rebeldías varias en este Jueves que ha dejado su vida Dando nacimiento a una piedra Que se alimenta de ira!

Entre mis grises huesos De la muerte tranquila.

Una mosca medita.

Rodolfo Funes Gómez

Gloria Trejo Cervantes

En mi muerte Esta angustia de buscarme en cada rostro, en cada gente me ha llevado a los abismos a perderme entre los siglos de duda, de horror y de muerte, a enterrar entre los sismos de la vida que transito todo lo que he vivido todo lo que necesito para poder respirar para asi justificar el gran dolor de existir el motivo de mi grito tratando de esconder en cada calle y esquina a costa de cocaína mi dolor y frustración de parecer quien no soy de ser lo que no he soñado de soñar con lo no logrado, y odiar lo que me he ganado, culpando a dios al destino a la suerte y al arcano por llevar la muerte inquina atada a mi espalda, hoy inclina la balanza de su lado mi destino he traicionado quierendo olvidar, no han logrado, ni toda la heroína yerba, pasta, alcohol y pseudoefedrina que vuelva mi alma a mi lado...

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El hombre que vuela... (guión para cortometraje triste) Él era más viejo que ella.

Ella era buena, y en la belleza de su cuerpo ella acunaba el alma, solían andar juntos los dos, no se enojaban por tonteras.

Todos a su alrededor se preguntaban: ¿Acaso son el padre y su hija? y esta sola pequeñez a él lo enloquecía.

Ded Masai

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Ella lo amaba, a él le gustaba volar por las noches.

Ella sufría, si en la ventana estaba oscuro. y en la noche ella no dormía, para cerrar la ventana, Ella se encerraba en la cocina y tomaba un té amargo, justo a la hora en que él por las noches volaba.

Después, por la mañana, él le juraba, que lo de ayer sería la última vez, Ella perdonaba, pero en la noche de nuevo estaba oscuro en la ventana, y él de todos modos volaba.

Y él le regalaba rosas, y le regalaba su alma, le dedicaba canciones, y le escribía versos, y se aferraba a nadie, como el último tonto.

Ella tenía miedo que alguna vez bajo la luna llena, él olvidara el camino a casa, Y una noche sucedió así.

Tres días y tres noches ella no durmió y no comió, Ella estuvo sentado cerca de la ventana y al cielo miraba, Ella pronunció su nombre, y salió a encontrarlo en la cornisa.

Y cuando la luna se hizo más pequeña, ella se acercó a la ventana, como él se acercaba, y se lanzó a volar, como él se lanzaba, pero ella no voló hacia arriba, sino hacia abajo.

Después, por la mañana, él no pudo jurarle, que lo de ayer sería la última vez, Y ella no pudo perdonarlo, porque en la noche de nuevo estaba oscuro en la ventana, y él de todos modos volaba.

aRTeKiltrO

NO DUDES NUNCA No dudes nunca mi querido hermano, de ser sensible ante el dolor ajeno; o de llorar cuando te sientes conmovido, y de ayudar con alegría, al pobre o afligido.

Dale tu ayuda, a aquellos que te la pidan, y sobre todo dale más al que más la necesita; porque en el mundo, siempre habrá miseria, que no podrás, tu solo, satisfacerla nunca.

Pero si encuentras en tu camino un niño, un niño bueno, que es pobre y te necesita; dale primero que tu cariño de comer el pan, que así él aprende a querer al mundo.

La vida dura, que le tocó a él, vivir, no sea el motivo, que lo lleve, a hacer el mal, que si se esmera, encontrará en su senda, más... de un motivo, para poder ser feliz.

No dudes nunca mi querido amigo, de ser amable y de ser generoso; porque el orgullo y el egoísmo es malo, y sólo hace daño... a aquellos -que lo sienten.

Dale a los niños tu cariño y contención, Pero no olvides que si le falta el pan; Su alma buena se perderá en el mal, Y el mundo entero se perderá la paz…

Injusticia Social Andrea Arco Blanco

César Tellería Oliva

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TALLAR EL ALMA

Alejo Urdaneta

Ves el acero de la montaña sus sinuosos recovecos de pulpa Y te veo igual que a la montaña y soy cincel para tallar tu alma Anhelo apresarla como a la piedra y no logro el empeño si se escapa a cada impulso se detiene en cada miedo cada modo de tu alma curiosa de música y sueños voz de imposibles formas ¿Cómo pintar la tímida semblanza la fuerza de metal que trazas?

Sin disfraz sin débil trampa no hay artista ni tiempo ni espera Nadie puede hacer tu imagen Menos tú, loco espíritu.

La plenitud se te escapa esta figura huidiza es todo en cada instancia Al reír al llorar al sentir amor y no romperlo Para “hacer catleya” nos decía el viejo Swann hay que sajar del ramo hay que sangrar las ansias por las columnas de la carne Y despierta la oración entonces y clama amor más cruel más radical de fibra y fuego mientras lloras de ternura y abres brazos de nostalgia Nada quieres deseas todo.

Muerte Tania Díaz

Rodarán nuestros ojos Y aquel cuerpo seguirá tirado -allíDonde terminan los días Donde todo se apaga.

E imaginaré monasterios Y toneladas de cuerpos 47

Porque la carne se pudre Y buscaremos otro modo Para salvarnos.

Ave plástica

Albin

huérfano de la vida derivas con tu queda locura a cuestas rastreando una guía eficaz y en la voz preñada de exilios la emoción te planta un sesgo a fin de simular el atroz vértigo particular Alguna vez migratorios errabundos compartieron esa excitante fluctuación de periplos sin rumbo en que gravitas para luego retornar al íntimo albur

Cris Matute Garmend

Cielos flamantes para tu mirada de chajá transgénico no aportas a ninguna tropa aunque el aislamiento te diseque y la ceguera excluya toda emoción A veces tu queja empeora distancias aunque vano resulta ese lamento pues no restan castigos ni recompensas para quien no adhiere a dioses volátiles o terrenales caciques

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Año I / Número 1 / Febrero 2010