CUADRO Noir

Tema NOIR / Año 10 Número 37/ Pachuca Hidalgo, México/ Febrero 2018

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El tiraje consta de 1,000 ejemplares.

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Venta de espacios ■ Dirección de Relaciones Públicas.

(771) 71 70 213 o 01 800 227 25 53 ext. 1701 ■ Portada Ilustración de Francisco Hernández Behance: https://www.behance.net/paketedelpee48

EDITORIAL Ilustración: Mediosoleado

ectores de CUADRO: El color negro, (Noir en francés) lo podemos definir de manera burda cómo “la ausencia de color”, pero lo que no es ausente en él, es la posibilidad que nos brinda de remitirnos a una amplia serie de significaciones que van desde la muerte, hasta la atormentada mente de un ser que reflexiona acerca del amor, o de quien es realmente.

Al penetrar en las páginas de ésta lóbrega edición de Cuadro, te percatarás que cada uno de los colaboradores de este número escarbó en lo más profundo de sus creencias, sus miedos, y su inconsciente para plasmar textual o gráficamente el "Noir" que cada uno de nosotros cargamos en nuestra complicada mente, a dónde no es fácil ir por que ¿quién sabe si regresaremos intactos o siendo los mismos?

Amable lector, te recomiendo que te pongas cómodo, y dejes que a través de tu lectura, te guiemos en este viaje hacia tu inconsciente, recordándote que no nos hacemos responsables de lo que puedas encontrar ahí...

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MENSAJE DE RECTORÍA

E

l inconsciente es nuestra oscuridad personal, no lo distinguimos mirándonos al espejo, pero develar lo que encierra colabora a poseernos y a vivir plenamente.

El Papa Francisco anima a los jóvenes: “¡Escuchen ese grito que viene de lo más íntimo!”1 Pero, llegar a lo íntimo requiere aprender a vivirlo, como el campesino al recorrer sus campos en la noche sin luna y el peregrino que intenta llegar al próximo refugio.

Silencio, meditación, auxilio de otros, son esfuerzos para acceder al “Noir”, que al transitarse con valentía, nos permite reconocer obstáculos, encender luces y limpiar lámparas.

Cotidianamente la ciencia revela más y más sobre el inconsciente humano, así también debiera mi curiosidad aspirar a escarbar y a conocer más y más lo que soy… como soy. ¡Fuera miedo! ¡Esta es una tarea de valientes!

Lourdes Lavaniegos

1 Francisco. Carta a los jóvenes. Vaticano, 13 de enero de 2017. http:// es.radiovaticana.va/news/2017/01/13. Recuperado el 14 de diciembre de 2018.

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SI NO FUERA EL FIN DEL MUNDO TRIBUTO A CORMAC MCCARTHY Texto: Rafael Tiburcio García

Ilustración: Alejandro Fernández

T

RES DÍAS DESPUÉS de ver el horizonte de yodo en que ha devenido el mar, tres días después de volver donde el viento es hálito de cenizas, un hombre camina entre los escombros de una nueva ciudad devastada.

Mira el cielo gris y deambula entre calles donde ya ni siquiera hay salvajes.

Halla un búnker.

Recuerda los procedimientos que solía utilizar para allanarlos cuando aún lo acompañaban su esposa y su hijo, antes de que a ellos los alcanzara el último invierno.

Entra en el búnker. Revisa las provisiones que nunca se usaron.

A Javier Ordóñez Rodríguez Se quita la máscara antigases. Respira aquel aire enrarecido.

Destapa la lata. Empieza a beber.

Algo obstruye el paso del líquido.

Toma su navaja, la introduce en el orificio.

Rasca.

Pedazo a pedazo, los restos de un sapo negro salen del interior.

El hombre escupe. Trata de vomitar.

Arroja la lata al montículo de basura. Las burbujas de líquido negro son devoradas por las etiquetas y los envases.

Latas.

Frascos cerrados herméticamente.

Rellenos de líquido oscuro y trozos que comienzan a disolverse.

Se ajusta la máscara nuevamente.

Todo caducó hace tiempo.

Quizá esta vez la noche sí lo alcance. Quizá alcance a su esposa, a su hijo.

Rebusca entre la basura. Entre la despensa. En todo el búnker.

De pronto, una lata de refresco al fondo de la basura. Llena.

Cerrada. Perdida entre el resto de recipientes inflados.

Los refrescos no tienen fecha de caducidad, estará rancio pero, de algo servirá.

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Regresa a las calles en busca de algo más.

Es una lástima, piensa.

Si no fuera el fin del mundo, quién sabe, hasta podría haber ganado la demanda.

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AMOR: MITO O DOCTRINA MAL APRENDIDA Texto: Jessica Enciso

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Ilustración: Jorge Trevilla

uentan la mitología griega, y en especial la romana, que el mito de Afrodita lo describe principalmente la soberbia y el amor sexual y físico. Puede admitirse que todo lo demás, belleza y amor verdadero, es un revestimiento sencillo popular.

Sin embargo, hay poco de soberbio y superficial, cuando eres la diosa más bella de todas, pero te obligan a casarte con el dios del fuego, exiliado por deforme y feo.

Lo verdaderamente superficial es, que su propia madre lo desterrara y que el motivo del matrimonio arreglado era considerado una ofrenda de paz, es decir, evitar que el resto de los dioses se pelearan por ella y, a la vez, evitar la destrucción del mundo como se conocía. ¿Cómo entonces, se esperaba un amor verdadero y benigno como resultado de estos insensatos actos?

Las consecuencias entonces, resultan inminentes: el matrimonio nunca alcanzaría la plena felicidad de los amantes apasionados uno por el otro, todo lo contrario.

Ante la desdicha, Afrodita opta por buscar su camino a la felicidad y convierte a Ares en su nuevo compañero de cuarto, sí, en el mismo lecho que después compartía con el horripilante e ingenuo de Hefesto. ¿Ingenuo?

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Quizá sólo un poco, porque después de que el Sol, omnividente, le revela al dios del fuego dicha injuria, éste haciendo uso de sus habilidades con los metales, creó una red mágica para atrapar a los amantes y exponerlos al resto de los dioses. ¿Esto sería considerado como venganza? Tal vez, sólo amor propio u orgullo. Quizá un poco de soberbia, pero por muy bueno, ingenuo o feo, seguro sintió sus sentimientos heridos. Y sí, todos se burlaron, pero no sólo de Afrodita y Ares, sino también del pobre Hefesto.

Aunque la diosa avergonzada huyó a Chipre, mientras que Ares se fue a Tracia, su amorío rindió “frutos” y nacieron entonces Eros (dios del amor), Anteros, Deimo, Fobos y Harmonia.

No obstante, dado que lo que predominaba en Afrodita era el amor carnal y el deseo constante, se hizo de otros amantes como Adonis y Anquises, con quien tuvo más hijos: Limo y Eneas (héroe troyano).

Teniendo en cuenta lo anterior, ¿cómo se espera que el amor abundante hoy en día, sea sincero y gentil? Más bien parece que el relato quiere ser concreto para indicar que el amor romántico no existe.

Una posibilidad: Que la diosa se rebele y sus hazañas sobrevivan hasta nuestros días, no es más que una manera de poner a prueba el egoísmo y banalidad del hombre, su soberbia, su instinto animal y carnal, su perversión, como autoafirmación.

Otra posibilidad, que no excluye la anterior, es que el mito sea religioso: esté revestido de una crítica judeo-cristiana y sea una especie de parábola, como las tantas enunciadas en el nuevo testamento. Es decir; una especie de magdalena, ramera, juzgada y avergonzada que, aunque esta no se redime de sus malos caminos, siembra en el espectador la clara imagen de todo lo que no se debe hacer, finalmente nosotros no somos dioses inmortales.

El origen de todo mal, es confundir el amor con el deseo carnal. En vez de someterse a los buenos sentimientos, a la entrega por el otro, a la devoción de la pareja ideal, de un amor eterno, el hombre se deja llevar por la apariencia, por la pasión, por lo animal, y en el pecado lleva la penitencia: una relación superficial y poco duradera.

La constitución de la familia como institución social fue uno de los grandes acontecimientos que está presente en la civilización actual. Para Marx y Engels, el limitarse del salvajismo de los primeros seres humanos, es decir, el ir más allá del instinto animal e incluso de la soberbia de ver sólo por sí mismo, es lo que propició la civilización social.

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Lo podemos constatar en los primeros capítulos de El origen de la familia, la propiedad privada y el Estado, en un salvajismo inferior, estos entes apenas articulaban sonidos rudos. Una vez que se empiezan a ingerir otros animales y se descubre el fuego, el hombre comienza a ver más allá de sí mismo y de su alrededor inmediato, se extiende por toda la Tierra y comienza a dominar bestias y territorios por igual, a crear herramientas y armas, ¿quién diría que hoy son nucleares y capaces de acabar con su propio dominio?

Pero eso ya es mera consecuencia de la soberbia que engendra la ambición, que confunde al poder, que es capaz de sobrepasar cualquier límite para conseguir un propósito, mero capricho, más poder. Y, tristemente, parece que nunca dejamos el salvajismo, siempre han existido las luchas de poder, las guerras, la muerte injusta. El mismo antiguo testamento de la Biblia, está plagado de ellas. Por ejemplo, cuando Nabucodonosor pelea contra Israel y se lo lleva en cautiverio a Egipto, su ideal era dominar todo territorio y a todo ser de la Tierra. ¿Soberbia, instinto de supervivencia, poder? Pero, entonces la religión lo relaciona con un castigo del mismo Dios por la injusticia y delito de su pueblo: como dicen por ahí, veneno mata veneno.

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Tal vez, no estábamos tan mal en el paraíso deambulando por ahí; tal vez, Afrodita hubiese hecho grandes y buenas hazañas si se le hubiera concedido casarse con Ares desde el principio.

El orden, el castigo, la civilización y la conciencia, no nacieron de perseverar la vida, ni de darle rienda suelta a la pasión.

La verdadera civilización, dijo Baudelaire (Mon couer mis à nu), no está sino en el alma en la disminución de las huellas del pecado original, creo yo, en el verdadero amor.

*Texto basado en el estilo ensayístico de Gabriel Zaid para El Pecado Original

ELLA Texto: Fernanda Romo

Fotografía: Xchel Carmona López

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E

s intencional, querer sentir algo tan espantosamente bello.

C’est intentionnel, vouloir ressentir quelque chose tellement effrayant, tellement beau.

Destructor, muchas veces definitivo, otras más efímero, dependiendo lo que uno sienta.

Destructeur, plusieurs fois définitif, d’autres plus éphémères, selon ce qu’on ressent.

Es frío, pero no te congela, te deja estático, sólo te lleva, tal cual como la gravedad te empuja hacia abajo.

C’est froid, mais ça ne gèle pas, te laisse statique, seulement ça te prend juste comme la gravité te laisse tomber vers la terre.

Es un canto, una poética y desgarradora lírica coral de dos voces que te llama.

C’est un chant, une poétique déchirante, lyrique choral à deux voix qui t’appelle.

A veces, con o sin razones, le buscas incesante para detener el dolor y su causa. Crees que lo efímero es el salto a la tranquilidad y que previo a ello, habrá paz. Y en su término contrario, no habrá nada.

Parfois, avec ou sans aucun raison, tu le cherches sans cesser, pour arrêter la douleur et sa cause. Tu crois que l’éphémère est le saut à la tranquillité et qu’après cela il y

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aura la paix. A la fin au contraire, il n’y aura rien.

Los relojes ya no se mueven, su constante tic-tac detona un vacío. Todo es luminoso y blanco. Hermoso y épico, ¿no?

Les horloges ne bougent plus, son constant tic-tac détonne, vide. Tout est lumineux et blanc. Beau et épique, non ?

Puesto a que no lo sé, le busco.

Puisque je n’en sais rien, je cherche.

Trato de hallarle. Me detengo y observo.

J’essaie de le trouver. Je m’arrête et je regarde.

No, mejor lo ignoro y lo niego.

Non, ça serait mieux de l’ignorer et de refuser.

Corro sin detenerme y no miro atrás.

Je cours sans m’arrêter et je ne regarde pas en arrière.

Sin embargo, no comprendo lo que dejo a espaldas mías. No disfruto y no me calmo.

Cependant, je ne comprends pas ce que j’ai laissé derrière moi. Je n’ai pas de plaisir et je ne me calme pas.

Le hago entrega completa de mi alma/esencia y mi estar, dándole la espalda al amor y bienestar.

Je lui donne entièrement mon âme, mon essence, mon être, en tournant le dos à l’amour et au bien-être.

Siento que el sufrimiento cesa, aunque tal vez, costumbre se vuelva.

Je ressens que la souffrance cesse, même si peut- être ça devient une habitude.

Entiendo el silencio como una penumbra.

Je comprends le silence comme une pénombre.

Inhalo nervioso y continuo sin saber.

J’inhale nerveux et je continue sans savoir.

Severo, intenso, conlleva a muchas ideas, nos deja cuestionando.

Sévère, intense, cela conduit à beaucoup d’idées, qui nous laissent en questionnement. ¿Qué es aquello por lo cual nos están recompensando?

Qu'est-ce que c’est pourquoi nous sommes récompensés ?

Ou, plus qu’une récompense est une ironie ?

Ríete y pregunta, ¿por qué alguien le entendería?

Ris et demande ! Pourquoi quelqu’un le comprendrait ?

No es enemiga, ni tampoco una amistad.

Elle n’est ni une ennemie, ni une amitié.

Es parte del ciclo de la vida.

Elle fait partie du cycle de la vie.

La muerte, así la quisieron nombrar.

La mort, c’est ainsi qu’ils voulaient la nommer.

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EL NEGRO Y LO BLANCO DEL NEGRO Texto: Alejandra Ledezma Lara

E

l mundo de los colores ha estado presente en nuestras vidas a lo largo de la historia, pero no ha tenido la misma importancia e incluso igual significado a través de los siglos o las culturas. Antiguamente el verde estaba asociado a enfermedades, el negro era irremediablemente vinculado con asuntos de magia o maldad porque se le considerada lo opuesto a la “luz” que representa el bien.

El color y su simbología han acompañado al ser humano desde siempre, ha sido estudiado por científicos, artistas, filósofos y sin embargo, el color no existe... más allá de nuestra percepción visual que impacta en el área conductual.

Desde Aristóteles, hasta Da Vinci, Newton e incluso Goethe, los colores han sido admirados, estudiados, interpretados, usados; pero sobre todo, nos han proporcionado infinidad de sensaciones, de estados de ánimo y aunque no lo creas, han sido portadores de valores. Todas las civilizaciones han hecho uso de los colores con intenciones sociales que traspasan los muros de lo psicológico... ¿quién piensa en el color rosa cuando está abatido?, ¿quién en la sociedad occidental viste de blanco en un velorio? el significado que les otorgamos a los colores está directamente relacionado con aspectos psicosociales de la cultura y época a las que pertenecemos.

“Los colores transmiten códigos, tabúes y prejuicios a los que obedecemos sin ser conscientes de ello, poseen sentidos diversos que ejercen una profunda influencia en nuestro entorno, nuestras actitudes y comportamientos, nuestro lenguaje y nuestro imaginario”. (Michel Pastoureau, 2006, p.11).

Con base en la cita de este investigador, somos las personas quienes “hacemos” los colores, les damos una simbología y determinamos sus implicaciones en nuestro entorno. El simbolismo que les damos se otorga con base en nuestra percepción de la realidad, en lo que vivimos a diario.

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Existen diversidad de colores, habrá quienes piensen en el rojo, el azul, o tal vez el amarillo... ¿cuál es tu preferido? Si has pensado en el negro, te interesará saber que Varichon (2009) sostuvo que la percepción que cada cultura tiene de lo oscuro, es objeto de fascinación y de temor y está impregnada de emociones muy antiguas. El negro es, dice este investigador, al mismo tiempo la muerte y la matriz de los orígenes, el silencio absoluto de la desaparición y el resonar tumultuoso que acompaña todo el nacimiento. El color negro está lleno de fecundas contradicciones.

Históricamente el negro ha sido protagonista de opiniones encontradas, mientras en Oriente y Egipto tenía una connotación de la tierra fértil y era señal de resurrección en los ritos funerarios, los griegos y los romanos lo consideraban el color de la muerte.

El color negro ha transitado por los recovecos de la historia mundial y nunca ha pasado desapercibido, desde el siglo IX, el negro “humilde y de penitencia” se convirtió en el color de las órdenes religiosas. Tradición que ha perdurado hasta nuestros días. Con la Reforma, el negro pasó a ser un color lujoso para los príncipes, la aristocracia y las personas adineradas.

Ya desde la época de Felipe III El Bueno (1396-1467), el negro se puso de moda por todo Occidente y fue el color preferido durante varias generaciones, hasta mediados del siglo XVII.

El ámbito artístico también adoptó el negro, como bien dice Pastoureau (2008): en el siglo XIX, dos atributos acompañan a menudo la representación del artista o el poeta romántico: un atuendo negro y una postura melancólica, con el cuerpo más o menos reclinado, el codo doblado y la mano apoyada en la sien, la mejilla o la frente. Esa la actitud característica de los personajes sufrientes o atormentados […].

Actualmente el negro también es el preferido de los diseñadores de modas, según Versace, éste es “la quinta esencia de la simplicidad y la elegancia”. Para algunos el negro no cuenta con muchos significados positivos, pero no por ello es un color odiado por la sociedad, pues es el favorito del 10% de los hombres y las mujeres.

Dicen los expertos en la psicología de los colores que todo color que se combine con el negro, pasa a tener un significado negativo. Por ejemplo, el rojo simboliza amor, pero cuando se junta con el negro se convierte en odio. ¿Puedes creerlo?

Cuando se mezcla el negro con el amarillo, se asocia con significados negativos como egoísmo y culpa. “Todos los sentimientos negativos están asociados al color negro” (Heller, 2004, p.131).

El blanco significa “comienzo” y el negro es totalmente lo contrario, pues simboliza el fin, la muerte o la oscuridad. Este significado como la mayoría, se basa en la experiencia: “Todo acaba en negro: la carne descompuesta se vuelve negra, como las plantas podridas, todo lo vivo, al morir se hace negro”. (Heller, 2004, p.129).

El negro se asocia con lo sucio y lo malo. Se ha llegado a vincular con personas que provocan rechazo o problemas ¿has escuchado la frase “la oveja negra de la familia”? Desde la Edad Media también se le relaciona con la mala suerte en expresiones como: “viernes negro” o “día negro”. Hay quienes hoy en día, no desean cruzarse con un gato negro porque lo consideran un mal presagio.

Como puedes notar, el negro, al igual que toda la gama cromática, ha sido fuente de opiniones e inspiración para la humanidad. Amado por unos y odiado por otros, este color ha estado, está y estará presente en nuestro diario vivir, en nuestra ropa, en la naturaleza, en el color de tu auto, en tus sueños, tus pesadillas, tus deseos, tus frustraciones, tus culpas, tu estilo, en todo; todo tu vivir...me voy y te dejo, iré a la cocina a prepararme un té negro, ¿gustas?

Fuentes: Heller, E. (2004). Psicología del color: cómo actúan los colores sobre los sentimientos y la razón. Barcelona: Gustavo Gili Pastoureau, M. (2006). Breve historia de los colores. Barcelona: Paidós.

Ruiz Sacristán. Lucía (2014) El color negro, dimensión pedagogía y cultural. Universidad de Valladolid. Documento PDF Varichon, A. (2009). Colores: historia de su significado y fabricación. Barcelona: Gustavo Gili. http://www.fotonostra.com/grafico/historiacolor.htm Noir ■ CUADRO■ 13

MAL SUEÑO

Texto: Blanca Arteaga

Ilustración: Jovany Cruz Flores

S

iempre imaginé el olvido como un abismo, donde caer es tan sencillo como dar un paso en falso. Caer lento, caer eternamente. Ese abismo, la pesadilla anticipada de incontables noches antes de dormir, se abre ante mí como uno de mis mayores temores. No me da miedo la muerte, ni la vida después de la muerte - si es que existe -, ni las reencarnaciones, ni el cielo, ni el infierno, ni los gusanos comiéndose mis ojos y mi lengua, ni la descomposición, ni las cenizas; lo que me asusta, es saber que la única certeza después de morir será el olvido.

Pero la pesadilla no es sólo caída, es también un viento añejo, de nombres y de vidas que no están en mis recuerdos, que me golpea el rostro una y otra vez hasta herirme y yo no soy capaz de vislumbrar las líneas de sus manos, no sé si a otros los amaron o si estuvieron solos en su lecho de muerte, sólo puedo ser consciente de que lo ignoro, no por elección, sino porque nadie quiso que yo les hiciera un espacio en mi memoria. Y al final de todo, veo mi reflejo como un anuncio inevitable de que soy la siguiente, de que ése, también es mi destino. ¿Cómo sonará mi nombre cuando yo ya no este?, ¿También tendrá ese aire de lejanía y nostalgia que tienen los poemas al ser leídos en voz alta?, ¿Cuánto tiempo habrá de pasar para que nadie en este mundo lo recuerde?. La sola idea de que un día, nadie recordará quién soy, quién fui, ni siquiera si es que me olvidé de otros, de que nadie sabrá con quién soñaba o a quien quise, me produce un malestar en el fondo del alma, como si el deseo de permanencia doliera, como si el dolor fuera el precio a pagar para que mi voz se convierta en un murmullo que nadie percibe.

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Me niego a convertirme en una tumba sin flores, en un vago recuerdo del bisnieto que no conoceré, en un fantasma del tiempo que hace su aparición en conversaciones de viejos, me niego a convertirme en un vestigio del olvido.

Después de la muerte sólo el hueco, la ausencia, un camino de arena que es borrado con la primera ola, y entonces, ¿Para qué vivir?, ¿Para qué este vaivén emocional sin sentido?, ¿Para qué las flores, la escuela, el amor, los hijos, los viajes?, ¿Para qué el dolor y la alegría, para qué la bondad, la poesía y el sufrimiento?, ¿Para qué tanta existencia, si también se acaba?

Todos y todo cayendo en el abismo.

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CHILDREN OF THE SUN Texto e Ilustración: Fernando Torres Rojo

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SERES VISITANTE 0 Cuando iba en la secundaria, tuve mi primer parálisis de sueño, podía ver junto a mi a un ser gigante y blanco que se inclinaba a verme, sus ojos muy obscuros me veían fijamente y podía percibir su respiración lenta, en el pasillo escuchaba una rueda que iba y venía continuamente cada vez más rápido con un sonido que me alteraba un tanto, pero podía ver que este ser seguía muy tranquilo observándome.

Pasaron alrededor de cinco minutos y todo se detuvo, toda mi habitación estaba tranquila y yo no me podía explicar lo sucedido. Desde ese momento tengo experiencias extrañas al dormir, escucho idiomas no conocidos, veo signos raros y seres de todo tipo.

BIRDO Este personaje lo he visto de distintas maneras en varios sueños, es misterioso y siempre parece estar al acecho, en algunas ocasiones parece tener una especie de bombín, otras veces está oculto sin decir nada.

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CAPITÁN ANTES DE SU MUERTE Este ser me veía en una penumbra con una luz muy reducida, me decía que le llamaban “Capitán”, cuando me acerque a él, estiró su cara para mostrarme sus membranas, las cuales podía notar eran muy delgadas, el me explicaba que esa cualidad solo era de su especie y se desarrollaban durante la adultez y la vejez lo cual señalaba para ellos sabiduría. Me dio a conocer que ese aspecto natural no lo mostraban a los humanos, pues creaban pánico pero ahora lo mostraban para diferenciarse de unos robots biológicos que suplantaban su identidad.

Capitán me decía que tenía un alto rango pero ahora buscaba rebelarse ante una élite intergaláctica, pues él no compartía sus planes, en su despedida me dijo que esperaba que la paz se restableciera, pero lamentablemente fue descubierto y asesinado. Su cráneo fue rescatado por una anciana adivina que había sido su amiga, logró escapar por un momento de la opresión de la élite para poder entregar los restos a su hijo humano.

CONSEJERO EXILIADO En una ocasión por la noche, sentí una extraña presencia en mi habitación que me inquietaba mucho, no podía dormir bien con esa carga de energía, lo cual me hacía despertar constantemente, entre sueños pude observar al pie de mi cama un ser inmóvil, al que llamo “consejero”, pues siento que su profesión estaba relacionada con la diplomacia de gobiernos galácticos. Al amanecer mi hermana me comentó que vío entre sueños un extraterreste frente a ella por un ligero momento.

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SEÑALES Y FENÓMENOS

SPIRIT OF LIFE

COSAS Y LUGARES

THE THING OVER MY ROOM Recuerdo que en una ocasión me levanté muy estrepitosamente pues sentí algo a un lado de mi, grité muy fuerte y empece a patalear sin parar al ver este objeto flotando cerca, hasta que finalmente desapareció.

Paso un largo lapso de tiempo, el cual no tengo memoria, pero al terminar me encontraba sentado en la cama con las manos en los costados sin poderme explicar que había sucedido.

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EL MAYOR TEMOR DEL INCONSCIENTE Texto: Citlali Hernández

C

Ilustración: Danae Escamilla

aminaba desorientada, estaba sobre un largo camino de piedra en un pueblo que jamás había visitado, eran de esas caminatas sin rumbo en las que nunca sabes exactamente hacia donde vas.

Todo se percibía muy tranquilo: el sol muy cálido, el campo verde y el cielo limpio sin una sola nube. No sé la distancia ni el tiempo que estuve avanzando, solo sé que en algún momento se empezó a escuchar bullicio, estaba acercándome a una multitud.

Se veía próximo un callejón formado por casas construidas con piedra, había gente charlando dentro de ellas y a los costados del callejón. Mientras me acercaba a la gente, me llamó la atención una chica con la misma complexión que yo; cinco pasos más adelante noté que su cabello era similar al mío, cinco pasos más y la vi sonreír igual que yo, diez pasos más y la tuve enfrente de mí, sentí escalofríos al ver que éramos idénticas.

Nos vimos y nos quedamos calladas, sólo podíamos pronunciar palabras mutiladas.

Un pensamiento llegó corriendo: – Estoy soñando.

En sincronía con mi descubrimiento, el rostro de la chica (mi rostro) cambió por el de otra persona, fingía tener una conversación cualquiera conmigo. Me concentré bastante para no perder la lucidez de mi sueño, y lo logré.

Mi lógica funcionó así: Si ella soy yo, entonces voy a preguntarle quién soy realmente.

–Oye, ¿quién soy?, ¿qué piensas de mi? –pregunté.

Silencio y oscuridad, eso hubo como respuesta.

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Mi inconsciente descubrió la intromisión en sus asuntos, desde luego, no lo permitió. Apenas lancé la pregunta, la cara de aquella mujer comenzó a desvanecerse; un color negro escurría por su rostro y poco a poco desaparecía.

El paisaje luminoso, fue perdiendo gradualmente sus colores hasta llegar a un fondo negro; mientras eso pasaba, todas las personas que se encontraban a mi alrededor, salieron corriendo en dirección opuesta a mí, intenté correr tras ellos para resolver mi duda, pero todo se desvaneció.

Me encontré en un escenario negro donde parecía habitar la nada.

Entonces desperté.

Ese sueño me aturdió un poco.

–¿Por qué habría de correr de mí misma? ¿Por qué mi inconsciente impide que hable con el?

Para calmar mi ansiedad, intenté convencerme que sólo había sido un sueño: algo inexistente, sin embargo no pude creerme. ¡Cómo podría creer que algo que está dentro de mi mente, no está vinculado conmigo!

Los sueños tienen la apariencia de un mundo ficticio y fantasioso donde habitan historias aleatorias sin narrativa; a veces pudieran asemejarse a una película, sin embargo, creo firmemente que hay más verdad en los sueños que en el mundo consciente.

Después de aquel sueño que me dejó tantas dudas, pasó bastante tiempo para poder esclarecer algunas de ellas; ese proceso costó charlas con psicólogos y amigos, psicoterapia y deducciones propias.

Todo me llevaba a querer saber más sobre los sueños, bastantes libros, artículos y películas relacionados al tema, me gritaban para que los descubriera, así fue como llegué al libro La posible evolución del hombre de Ouspensky.

“El hombre está rodeado de sueños y al despertar, en realidad el sueño no desaparece. Los sueños se vuelven invisibles, exactamente como las estrellas y la luna se vuelven invisibles con el resplandor del sol. Pero todos están allí, influyendo en nuestros pensamientos y acciones.” - decía una parte del texto.

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Entendí que los sueños son una representación simbólica de la vida cotidiana, sólo con la diferencia de que en ese mundo inconsciente, se proyecta la parte más instintiva y animal del ser humano, esa que dentro de la sociedad no se permite expresar; ahí salen danzando los miedos, las contradicciones, los deseos más profundos, viejas heridas e inmensas alegrías, eligen la libertad del sueño como escenario. En conclusión: la vida es un sueño con leves chispazos de lucidez.

Si descubrieramos todos sus secretos, ya no quedaría nada más por saber sobre nosotros y nuestra vida se volvería sin chiste, y eso me lleva a pensar que el inconsciente, es el símil de los agujeros negros en el espacio: se sabe que existen, que son inmensos, hay teorías sobre esto, pero hasta la fecha, nadie puede asegurar exactamente TODO lo que comprenden, y eso es lo que mantiene a los científicos en una constante investigación sobre su composición, origen y funcionamiento.

Entonces si mi sueño fue una extensión de la realidad, ¿por qué no quise responderme qué pienso de mi?, ¿Soy la única que huye de sí misma?.

Parece que en el momento en el que ocurrió mi sueño, no estaba preparada para comprender la respuesta sobre quién soy y qué es lo que pienso de mi. Sigo esperando otro de esos destellos que lanza mi inconsciente para volver a hacer las mismas preguntas, espero que esta vez, tenga un poco más de suerte y pueda conocer otra pequeña o gran parte de mi.

Y la respuesta es no, no soy la única.

En realidad, el hombre es una mentira. Vivimos creyendo saber quienes somos, incluso hay quienes se atreven a afirmar que saben a ciencia cierta cómo son otras personas, pero ¿cómo podemos decir que nos conocemos, si siempre se hace hasta lo imposible con tal de no confrontarnos? y más aún, si no sabemos mucho de nosotros, ¿cómo podríamos decir que sabemos el todo del otro? Para la gran mayoría, es complicado convivir con su soledad sin sentirse atemorizado, buscan personas a su alrededor, prenden la televisión o el radio para “sentir compañía”, se llenan de ropa u objetos innecesarios para llenar ese vacío que los aflige, y así... podría mencionar una larga lista de las posibles formas de huir de nosotros, con tal de minimizar el malestar que provoca enfrentarse al caos interno.

Por eso el inconsciente cierra sus puertas, creando mecanismos de defensa para salvarnos de caer en crisis. Al parecer, su mayor miedo es ser descubierto ya que si se supiera todo, nos causaría un enorme desequilibrio y muy probablemente no estemos preparados para comprender toda la contradicción que nos habita.

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¿Soy la única que huye de sí misma?

INSCRIPCIONES ABIERTAS!!

Tecnobotics Hidalgo

Fotografía Jeanette Codorniu Salazar Modelo Ximena Valencia Aguilar Iluminación Ana Cristina Tiburcio Hernández

N o I R

CHARLES PIERRE BAUDELAIRE

Texto: alina eugenia peniche ortiz

L

Ilustración: Dennis Paul Flores López

a angustia hecha creación, poemas con el espectáculo del hombre como héroe, con la ciudad quebradiza y candente.

La ley de la modernidad como testimonio. La construcción del hombre-ciudad-mundo, el esplendor de lo oscuro, la odisea de las pasiones, el cuerpo en sus soledades diarias. Los ensueños contra su tiranía secreta que tiende hacia el diálogo interactivo.

La memoria de la circunstancia de cualquier experiencia amorosa, inconsolablemente la llamada spleen, ese tono malhumorado de la poesía en la creación de la representatividad de las palabras.

Sus ojos franceses abren los párpados a la vida un 5 de abril de 1821, Baudelaire el poeta que acepta su destino como aquel que hurga en las palabras los motivos de ser un habitante que exige la belleza de la independencia como un arte.

Ensayista, traductor y crítico de arte. Paul Verlaine anexa el nombre de Baudelaire entre los considerados poetas malditos que vivieron en el siglo XIX. Bohemios en exceso, impregnan a sus obras escritos de angustia que añora un paraíso de pureza entre la ciudad contaminada.

Lucidez crítica y determinante en una obra de dureza para inmortalizar al hombre en la elección de vivir en el amor y en el descanso a sabiendas que padece de una enfermedad incurable: la pasión sin frenos.

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Nos acerca y nos aleja con su catalejo poético hacia paraísos inocentes de la rabia humana o de la construcción de aventuras artificiales anclando al hombre a la responsabilidad de los pasos que lo encaminan hacia sus propias elecciones.

El simbolismo francés cobra vida obsesionada por representar un panorama de ensueños que promueve un poeta malherido, acorralado entre débiles flores que representan al rebelde que con su melancolía grita la exigencia de su humanidad.

Barbey d'Aurevilly, periodista y escritor francés, dijo de Baudelaire fue el Dante de una época decadente. El poeta de mayor impacto en el simbolismo.

Las voces que influyeron en él fueron Théophile Gautier, Joseph de Maistre, de quien dijo que le había enseñado a pensar y, en particular, Edgar Allan Poe, a quien tradujo extensamente.

A menudo se le acredita el haber acuñado el término «modernidad» o modernité para designar la experiencia fluctuante y efímera de la vida en la metrópolis urbana y la responsabilidad que tiene el arte de capturar esa experiencia.

Aquí te comparto uno de sus versos, invitando a escudriñar entre la interioridad del poeta, la búsqueda incansable de la belleza en el ser humano.

CXXIII. La muerte de los artistas. Las Flores del Mal ¿Cuántas veces tendré que agitar mis cascabeles y tu frente besar, triste Caricatura? ¿Y cuántas flechas lanzaré, ay cacaj*mío, para dar en la diana, de esencia mística?

El alma gastaremos en complots sutiles, y muchas estatuas lograremos abatir ¡antes de que contemplemos a la gran Criatura cuyo deseo infernal nos llena de sollozos!

Existe quienes nunca conocieron a su Ídolo, y esos escultores malditos que el oprobio marcó y que se martillean lo mismo pecho que frente, ¡tan sólo una esperanza tienen, extraño y sombrío Capitolio! ¡Y es que la Muerte, al planear como un sol nuevo, dará plena pujanza a las flores de su mente!

Charles Baudaleire

*Bolsa o caja en forma de tubo, generalmente ensanchada en su parte superior, que se empleaba para llevar flechas; se llevaba colgada del hombro izquierdo mediante una correa, para poder coger las flechas con la mano derecha.

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SU MUNDO PERDIDO Texto: Alan Iván García Cruz

Ilustración: Luis Alejandro Solano Balderas

Confundió

LA

muerte EL sentimiento MÁS puro, pero MURIÓ con

por

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aquel

mismo.

E

sta historia comienza en la mente de alguien, sin especificar un día importante, pero si de alguien interesante, pues no ve el mundo como nosotros, quizá más feliz o más triste, pero no cabe duda que su locura mental lo ha hecho increíble, a pesar de estar encerrado en su inmensa imaginación, y en su cuarto blanco, no se perdió.

Saco de su mano una rosa y de la otra una paloma mensajera, pensaba en hacer magia para convertir un arcoíris en una bella mujer, y así tener a quien amar, pero lo único que salió de ahí, fue una tristeza impregnante, perdió la satisfacción y la locura lo gobernó, ¿Cómo pudo un pulpo enamorarse de una doncella a quien por reglas naturales no podía tener?

¿Cómo pudo la incoherencia ser parte de él?, el simple hecho de pensarlo lo había hecho empeorar. Un ser de ocho tentáculos, pero con dos enormes manos, un ser con una gran cabeza que tenía encima una vela, y también tenía dos ojos de color marrón.

Se había enamorado por primera vez, quizá su figura amorfa tenía mucho que ver, el simple hecho de no poderla tener…

Caminando sentía solucionar todos sus problemas, pues podríamos agregar que el dos piernas tenía, al fondo del bosque, donde se encontraba, pudo notar la presencia de una muñeca sin ojos y con la lengua de fuera, un conejo aplastado pero con patas de armadillo, una hada tuerta pero con la mitad del cuerpo tatuado por rosas de alambrillo, todo lograba tener sentido, pues él no podía tener una mujer que no existía, ante la perfección de lo desconocido pudo notar la cara del amor perdido… una mujer no tenía curvas ni una cara linda, simplemente era un ser más en nuestra tierra con sentimientos.

El camino se oscureció y el mundo parecía muerto… pero con más vida, pues aquellas luciérnagas que bailaban al compás de los gritos dados por aquellas aves, eran tan melancólicas que hacían alucinar hasta al más aburrido

La magia transcurrió por sus venas al observar a todos esos seres imperfectos que tenían una belleza mística pero tan inocente, pues si habían sido creados de una manera era por algo, al darse cuenta de que en realidad no somos como soñamos, se dio la oportunidad de soñar lo que somos.

El sol que brillaba le susurraba al oído que el amor era como una nube, es decir, una simple acumulación, pero al caer era grave, ya que en el cielo ya no quedaba nada, el pulpo trato de darle sentido, pero lo único que pudo hacer fue volar hacia una de ellas para poder comprobar si era cierto lo que decía el sol, pero no pudo alcanzar lo que había más allá, simplemente se enamoró de una estrella fugaz y ahí quedó todo.

Confundió la muerte con el sentimiento más puro, pero murió por aquel mismo. El hada que volaba, alrededor de él, se dio cuenta de que el veneno que se le había inyectado no tenía remedio, la felicidad que tenía le había provocado una sobredosis.

Fue entonces que volvió a repetir el día con el que siempre vivía, con solo una pared blanca mirándolo, sin escapatoria, sin goce alguno, pero con alguien a quien poder “amar”.

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ENTRE SÁBANAS Texto: Jacqueline Berenice Torres Martínez

Ilustración: Uriel Reyes

S

oñé que era una pluma, -no de esas que carecen de peso y deambulan conforme al aire-, sino de aquellas que portan tinta y una llamativa estructura que incitan a la expresión, implorando porque alguien la use, y así iniciar y terminar su cometido, expresión, que un individuo desahogue su sentir por medio de mi tinta, servir para algo, una herramienta totalmente funcional para cualquiera.

Un sueño que asocié con otro que había tenido días antes, en donde yo fui papel, -no de aquel que se desecha después de una equivocada escritura o los que solo son útiles para limpiar lágrimas-, sino de aquel que se utiliza pensando, quizá marcado con tinta, de pluma o incluso de máquina de escribir, o quizá grafito de lápiz, -no lo sé-, pero era una herramienta, y nuevamente se repite mi sueño: servía para algo, entonces me sentí importante, y para alguien, era útil.

La madrugada siguiente desperté en medio de una sigilosa y constante lluvia, estaba empapada en sudor, y la cama tan revuelta, que mi cuerpo no estaba cubierto con algo más que no fuera mi pijama, que por cierto, carecía de peso.

¿Eres útil? Retumba en mi cabeza, y esto gracias a mi sueño; era una hoja, de aquellas que se desprenden de algún ser, me dejaba caer hacia el suelo, me pareció eterna la llegada a este y cuando por fin llegué, tomé impulso, me sentía llevada por la corriente, flotaba entre las múltiples partículas de mis propios pensamientos, para luego volver a caer.

Mi existencia fue inútil, incluso mi cuerpo escaseaba peso suficiente para mantenerse en una posición, no tenía mi propio control, quería aferrarme al suelo donde siempre caía, por más que tratara, mi actuar era inútil, no tenía control de nada, más que de mi mente, y esta se encontraba encarcelada, limitada y frustrada ante mi incipiente procesar.

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Un respiro profundo y liberador, ocurrió a la par de mi despertar, fue elemental para la conciencia de mi existir.

Mientras pensaba todo esto, tenía los ojos cerrados, realizando mi trabajo como todos los días, sintiéndome útil para los demás. Esa es la razón por la que mi último sueño tuvo más peso ante mí, mis pensamientos y mi conciencia;

¿En realidad sirvo para algo?

Hace unos días, alguien me preguntó: ¿Sientes que este es realmente tu lugar? Y por mucho tiempo me acostumbré a decir que sí, aunque mi existencia no fuera significante, y ante esta respuesta siempre seguía: ¿En dónde debería estar? ¿Cuál se supone que es mi lugar?

Los psicólogos, en su diván lleno de pensamientos y confesiones, los doctores, en hospitales salvando vidas, y yo, en estas cuatro paredes de terciopelo azul, ayudando a algunos hombres con su desahogo y deseo.

Tocan con ansiedad a mi puerta; la insistencia está marcada y maltratada gracias a algunas llaves, monedas o puños que terminaron arruinando la pintura, pareciera vieja, abandonada y sin alma, sin embargo, al abrirse, detrás de ella, siempre estoy yo, y es ahí, cuando empiezo a sentirme importante, ya que me preferían antes que el calor de su hogar, huyen de los reproches y corren hacia mi, buscando dispararse ante mi y ese bálsamo de tranquilidad, que solo mi piel tersa podría darles.

Entonces decidí abrir los ojos, para ver a través del alma de aquél que portaba mi piel en ese tiempo, en ese espacio, pude verlo temeroso e imponente a la vez, todo y nada. Vi sus labios moviéndose, pronunciaba algo, pero mi pensar no me permitió escucharlo, no quise preguntar.

¿Dijo útil?

Lo miré fijamente, y decidí sorprenderlo. Él, como algún otro, me hacía sentir provechosa, para dejar aquel sueño que me aprisionaba, y que me derrumbó al hacerme sentir que no valía nada, eso hizo que me olvidara de algunas palabras y frases que me gritan cuando estoy trabajando, me olvidé también de esas pequeñas voces que retumban en todo mi ser, para recordarme que soy como mi puerta, lastimada y abandonada, y que al final, ese sentimiento, se apodera de mi.

A él, le regalé una sonrisa, para que no sólo finalizara físicamente, sino también, reconfortar su lado emocional.

Él, como algún otro, me hacía sentir provechosa.

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