Cuentos para el andén nº14

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nº14

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elmuro [3] andénuno [5]

Dos cuentos de Javier Tomeo andéndos [8]

Love(Ghost)Story, Marian Womack andéntres [14]

Microrrelatos de Alberto Chimal dindondin [16] decamino [17] brevemente [18]

Relatos en Cadena entrecocheyandén [19]

Microrrelatos de Teresa Serván metroligero [22] pormotivosajenos [23]

próxima estación...

Lorenzo Silva

decamino Convocatoria abierta

brevemente Relatos en Cadena

entrecocheyandén Escuela de Escritores

metroligero holakokoro

Edita: grupo andén comunicación C/ Feijoo, 6 - 4ºA - 28010 Madrid edicion@cuentosparaelanden.com www.grupoanden.com

Con la colaboración de:

Más cuentos en:

Diseño: www.jastenfrojen.com Publicidad: publi@cuentosparaelanden.com Consejo editorial: Alejandro Moreno, Víctor García Antón, Juan Carlos Márquez y Leticia Esteban Ilustración: Coordinación: tiagertrudis.wordpress.com Ilustración de portada e interior: © Amalia Satizábal | http://www.amaliasatizabal.com | info@amaliasatizabal.com D.L.: M-42629-2011

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elmuro

Tema: Vida urbana

Finalistas: Vida urbana1. Jana Tziveleki (Atenas) Momento. Teresa Gómez (Madrid) París. Sergio Alfaro (Madrid)

Ganadora: Nápoles urbano. Sonia Morejón (Madrid)

Concurso de fotografía Participa en nuestro concurso enviando tus fotos a lector@cuentosparaelanden.com. Consulta las bases y mira las fotos en Facebook, [Cuentos para el andén] en la pestaña “Notas”, también las tienes en www.grupoanden.com

Tema del próximo mes: Rincones

Te escuchamos: Cuentos para el andén @cuentosanden

Este es el primer número de una nueva era de Cuentos para el andén: nos lanzamos a la edición 100% digital con apps para Android y Apple, y también en pdf. Queremos seguir conectando los andenes de España, México, Colombia, Chile, Argentina, Perú, Estados Unidos, China y otros tantos países que ya nos leen.

No te quitamos más tiempo, esperamos que lo disfrutes.

lector@cuentosparaelanden.com www.grupoanden.com

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Dos cuentos de Javier Tomeo

XIX EN el centro de las estepas circulares, apeadero de ferrocarril, mujer vestida de negro y niño triste. Tren gris y largo, hermético, dispuesto a reanudar la marcha.

HIJO. Madre.

MADRE. Qué.

HIJO. ¿Por qué anda el tren?

MADRE. Porque tiene humo.

Pausa breve.

HIJO. Madre.

MADRE. Qué.

HIJO. Las casas también tienen humo.

MADRE. Sí.

HIJO. Pero las casas no andan.

MADRE. No. HIJO. ¿Por qué no andan?

MADRE. ¿Tú has visto andar alguna vez a las cosas que no tienen ruedas?

Pausa. El tren, por fin, reemprende la marcha y el niño triste, sin dejar de la mano a su madre, proyecta hacia la locomotora su gran cabeza de niño pobre.

HIJO. Madre.

MADRE. Qué.

HIJO. Yo también quiero irme.

MADRE. (Con un suspiro.) Mañana, mañana nos iremos todos. Hoy no.

HIJO. ¿Por qué no?

MADRE. Porque va a llover.

Silencio. El tren es ya un punto negro en la lejanía. MADRE e HIJO regresan lentamente a la aldea. El viento levanta polvo y el polvo se mete en los grandes ojos del niño triste.

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andénuno

XXIV ALDEA y páramo. Sol de ocaso. PADRE e HIJO están sentados en la linde del camino que conduce al cementerio. Sobre la tierra húmeda, los gusanos avanzan gracias a las contracciones de una capa muscular subcutánea.

HIJO. Padre.

PADRE. Dime.

HIJO. (Alargando el brazo y señalando el horizonte.) Mira aquel molino.

PADRE. ¿Dónde ves tú un molino?

HIJO. Allí.

PADRE. Aquello no es un molino, hijo.

HIJO. ¿Qué es, entonces?

PADRE. Un gigante.

HIJO. ¿Un gigante?

PADRE. No hay duda. Fíjate bien. Ahora está quieto, oteando el paisaje.

Pero dentro de un momento se pondrá a caminar y a cada zancada avanzará una legua.

HIJO. (Tras un intervalo de silencio.) Padre.

PADRE. Dime.

HIJO. (Con voz compungida.) Yo no veo que sea un gigante.

PADRE. Pues lo es.

HIJO. ¿Un gigante con puertas y ventanas? ¿Un gigante con tejas y aspas?

PADRE. Un gigante.

HIJO. (Tras una pausa.) Padre.

PADRE. Dime.

HIJO. Yo sólo veo un molino.

PADRE. ¿Cómo? ¿Un molino?

HIJO. Sí, un molino. El mismo de siempre.

PADRE. (Con voz grave.) Tomás.

HIJO. Qué.

PADRE. (Volviendo lentamente la cabeza y mirando en derechura a los ojos del hijo.) Me preocupas.

Silencio. PADRE e HIJO permanecen inmóviles, sin cambiar ya más palabras. Llega por fin la noche y la luna se enciende.

tw Del libro: Cuentos Completos, Javier Tomeo. Ed. Páginas de Espuma, 2012.

Javier Tomeo (Quicena, Huesca). Maestro en el género del cuento. Sus obras se han traducido a quince idiomas, se han adaptado al cine o se han representado en los principales teatros europeos. Ha sido distinguido con varios galardones, como el Premio Aragón a las Letras del año 1994 y la Medalla de Oro del ayuntamiento de Zaragoza.

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andéndos

Love(Ghost)Story Marian Womack

HOY he vuelto a verlo, paseándose por el cuarto principal. Afeitándose en el cuarto de baño, regando las plantas, sentado delante de la chimenea, absorto en su libro de cultura japonesa. Llevando un compás fantasmagórico con los dedos de una mano mientras lee, justo como solía hacer.

No puede decirse que haya sentido miedo. Los últimos días me he dedicado a seguirlo, a esperarlo.

Si se afeita, me apoyo en el umbral de la puerta y observo su rostro sobre el espejo, tan metódico y concentrado como solía en vida. Él a su vez sonríe a mi reflejo. Participa de mi existencia, puede verme. Y descubrirlo hace que de inmediato mi corazón se llene de odio.

Sonríe, hace el amago de que va a decir algo, pero lo piensa mejor. * Ha retomado todas sus costumbres, recorriendo este cuarto, la entradilla, el balconcito, y el breve cuarto de aseo, las habitaciones de sus días. Lo he observado relacionándose con aquellos que desconocen su partida (la muchacha nueva que entra cada mañana a traernos el té y llevarse las toallas sucias).

Participa de sus costumbres diarias, recorriendo nuestras habitaciones en la pensión con fingida alegría, repleto de propósitos inexplicables. Siempre da la impresión de estar a punto de decir algo, de comenzar a hacer algo, poner una puntilla en la pared para ese cuadro de nuestro viaje a París que se quedó sin colgar, salir al balconcito. Pero siempre 8

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andéndos

acaba por repetir el mismo ciclo: afeitarse, regar las plantas, sentarse con el mismo libro, por la misma página. Japón. El Mar de los Bosques. Horas y más horas. * He comenzado a esperarlo. Cada tarde.

Nos sentamos juntos. Lee, fuma, me sonríe.

No hablamos de nada. ¿De qué se habla con los muertos? No creo que a ninguno de los dos nos importe. * Lo espero, me espera. Anoche me sorprendió al regresar algo tarde encontrarme con su espectro en mitad de la sala. No hay gritos ni aspavientos, ni manos estrellándose contra la mesa. Al menos me he librado de eso. Pero su enfado quedó claro, por supuesto, justificado. Mi pecado: yo había ido al teatro y regresaba algo tarde.

Fue curioso volver a la repetición cíclica de nuestros dramas de siempre en este frágil universo de sombras… La cabeza me da vueltas. Es el blanco de la nieve, que reluce por todas partes, desorientándome. ¿Seguimos en Londres acaso? No reconozco esta calle recubierta por el manto espeso. La visión se cuela aquí dentro, hasta la mesa sobre la que escribo, y me hace estremecerme de frío. La culpa es de las heladas que se repiten, de la inmovilidad de todas las cosas, los objetos polvorientos que lo buscan cada tarde, las calles polvorientas de una media tarde sin sombras. El amor y su dulcísimo veneno.

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andéndos

El espectro de mi amante exige que permanezca en casa. Y por vez primera me he preguntado si sabrá que ha habido una guerra, y que él no regresó. Hasta entonces lo tengo, y él me tiene, en extraña compañía. Es posible que, si un día se sabe espectro, no vuelva. Y estas habitaciones abuhardilladas se quedarán entonces vacías de voces, sin objetos, se recubrirán de una pátina polvorienta, las paredes de esponjosas telas de araña, y las voces dejarán de serlo, no serán más que susurros que percibimos ahora más lejos, ahora más cerca. Y el rostro querido pasará de asomarse a los quicios de las puertas conocidas a recorrer tan sólo el breve espacio inventado que oteamos por el rabillo de nuestros ojos, espantados entonces, mientras lo atisbamos rozando aquella otra penumbra que es otro umbral, el de la muerte.

Hasta entonces lo tengo, hasta entonces me tiene.

Agradezco la intromisión del fantasma. Es lo más cercano a la compañía que he experimentado durante este invierno de luto. * Ya no salgo nunca, no podría ir a ningún lugar sin él. La casa es el mundo. * Parece que mi sacrificio no es suficiente. Poco a poco los reproches han ido en aumento, apenas enunciados, expresados sin palabra alguna, a través de esos ojos oscurecidos con un reborde grisáceo y espectral. He aquí mi problema: al no saberse muerto, no entiende que acompañarlo en vida es cuanto

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puedo darle. Quiere más de mí. Quiere que sea su mundo, su reducido mundo. Que me ocupe de él. Que no hable con nadie, que no abra la puerta. La chica nueva no ha vuelto a cambiar las sábanas. Debe haberse dado cuenta de que aquí pasa algo raro. La dueña de la pensión ha subido a quejarse de que vuelva a meter hombres en mi habitación. Aquí no ha habido nadie, nadie más que él… Pero ella lo cree muerto y enterrado, en algún lugar de Francia, perdido...

Todos lo hemos estado alguna vez, perdidos. Yo lo estuve, y el mundo adquiere una máscara de ingravidez, muy parecida a la de ahora. Él me salvó, es cierto, pero no me permitirá olvidarlo nunca. * Al fin lo entiendo todo. Soy suya, para siempre, como dijo. Para toda la eternidad. Si no lo consiguió en vida lo logrará ahora. Es cierto, me digo, es cierto. Nada puede competir con esto, con el amor imposible de los aparecidos.

tw Texto inédito Marian Womack vive en Madrid con su marido, su hijo, dos gatos, y dos espectros. Uno de ellos la sigue de casa en casa, el otro es autóctono. No es sorprendente que a su primera novela, Memoria de la nieve (Tropo, 2011), sin ser de fantasmas, se le colara uno dentro.

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andéntres

Microrrelatos de Alberto Chimal

EL Viajero del Tiempo extiende la mano y atrapa la primera gota de la lluvia. Todas las demás impiden que el mundo se entere de la hazaña.

EL Viajero del Tiempo bebe agua que lloverá dentro de unas horas. Se estremece: siente en la boca la altura y el vértigo y la caída.

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andéntres

SI usted tuvo hoy una decepción, el Viajero del Tiempo puede darle una lista de todas las que aún le faltan.

-A veces ayuda -dice.

EL Viajero del Tiempo colecciona demostraciones de imposibilidad (p.e. del vuelo de los abejorros, la felicidad o el viaje por el tiempo).

EL Viajero del Tiempo va y guarda la última gota de lluvia que caerá en el mundo, dentro de mucho.

Luego viene a esta tarde, y abre el frasco, y espera.

tw Del libro: El Viajero del Tiempo. Ed. Buró Blanco/Posdata Editores, 2011.

Alberto Chimal (Toluca, México, 1970). Profesor de literatura y escritura creativa. Considerado uno de los cien mexicanos más destacados de su generación (según la revista Día Siete) desde principios de este siglo. Autor de más de una docena de libros de cuentos, entre ellos Éstos son los días (2004), Premio Bellas Artes de Cuento San Luis Potosí, el más importante concedido en su país a un autor de narrativa breve.

Su web: www.lashistorias.com.mx

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dindondin

Premio de cuentos Tres Rosas Amarillas 2013 Hasta el 15 de abril de 2013 https://www.tresrosasamarillas.com

MADATAC 05 Muestra de videoarte y arte audiovisual Convocatoria abierta hasta 28 de junio de 2013 https://www.facebook.com/MADATAC

Cuentacuentos: Cuentos pasados por agua Biblioteca Pueblo. Torrelodones. Madrid 15 de abril de 2013 https://www.torrelodones.es

Documenta Madrid 2013 Admisión de obras hasta 15 de marzo de 2013 http://www.documentamadrid.com

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decamino

La Guarimba International Film Festival Agosto 2013, Amantea, Italia http://www.laguarimba.com

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Amantea

Amantea es un pueblo ubicado en la costa de Calabria, Italia. Los tres cines que existían han sido cerrados. Por eso, la productora cinematográfica La Guarimba ha decidido realizar un evento "para llevar el cine al pueblo y el pueblo al cine".

La Guarimba International Film Festival es un concurso de cortometrajes que pretende difundir el trabajo de directores italianos y extranjeros, y al mismo tiempo, promover la cultura calabresa y el renacimiento del cine en la región. El evento se llevará a cabo el 8 y 9 de agosto de 2013.

Inscripciones hasta el 20 de junio.

”

tw http://www.laguarimba.com Categorías: Mejor Cortometraje (1.000 euros), Mejor Corto Documental (1.000 euros), Mejor Cortometraje de Animación y Stop Motion (500 euros) y Mejor GoPro Sports Video (GoPro Hero 3 Black Edition) | Exposición permanente de ilustradores | Guarimbed: los asistentes que lo deseen, por 20€/ppd podrán alojarse con familias de la zona, durante los días del Festival.

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brevemente

Arrullo Semana 16 de concurso: 7 de febrero de 2013 Ganador: David Andrés Figueroa Martínez

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Lleva horas durmiendo en su cunita como un ángel, debe ser que lo arrulla el leve crujir de la viga de la que cuelga su padre.

En vela Semana 17 de concurso: 14 de febrero de 2013 Ganador: Javier Armentia El leve crujir de la viga de la que cuelga su padre se funde en su memoria con el ruido que tantas noches había oído venir desde la habitación de su hermanita.

Caramelos Semana 18 de concurso: 21 de febrero de 2013 Ganadora: Paloma Hidalgo Díez Desde la habitación de su hermanita se ve el tobogán. Cada vez que mira por la ventana, vuelven su cabeza rizosa, su abrigo azul y sus manos pequeñas agitándose al bajar. También los columpios, en los que la empujaba flojito porque le daba miedo volar. Y el banco donde estaba sentado aquel hombre tan simpático que regalaba caramelos, sólo a las niñas guapas y a los hermanos que se las presentaban.

tw Relatos finalistas de febrero del concurso Relatos en Cadena, organizado por la Cadena SER y Escuela de Escritores. Puedes saber quién ganó y consultar las bases en www.escueladeescritores.com o www.cadenaser.com.

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entrecocheyandén

Microrrelatos de Teresa Serván Alumna de Talleres de Escritura Creativa Clara Obligado

Anhelos Soñó con una mujer perfecta y, al amanecer, descubrió aterrorizado que, en lugar de su esposa, aquella criatura dormía entre las sábanas.

Ahora viven juntos, él complaciendo caprichos y deseos, ante el temor de que un día sea ella la que sueñe con un hombre perfecto.

El certamen En la localidad irlandesa de York, todos los años celebran un concurso para elegir la mejor oveja saltarina. Edición tras edición gana el primer animal que se presenta, pues con el salto de la segunda oveja, el jurado completo se sumerge en un profundo sueño.

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entrecocheyandén

La mujer del sepulturero La mujer del sepulturero aprovecha, cuando éste tiene oficio, para deslizarse en los brazos del carbonero. Le gusta ese hombre que tiñe de negro sus pechos blandos. Cuando su marido limpia el cementerio, ella deja que el campesino abone sus muslos, la pierden esas manos terrosas separando las nalgas. Y cuando su esposo visita alguna aldea, practica con el verdugo otro tipo de muerte, con la soga al cuello. Solamente una vez al mes el enterrador posee lo que es suyo y, ese día, la mujer goza como ningún otro, cuando se acoplan, con el culo pegado a la piedra, mientras recibe el eco de su último suspiro.

tw Teresa Serván Escritora de microrrelato, algunos de sus cuentos están recogidos en antologías del género (destacan Por Favor, sea breve 1 y 2. Ed. Páginas de Espuma) y ha ganado varios concursos. Pertenece al grupo de escritoras Las Microlocas junto a Eva Díaz Riobello, Isabel González e Isabel Wagemann, que han publicado La aldea de F. (2011 Ed. Punto de Partida, UNAM, México). Actualmente, trabaja en El libro de las Almohadas, al que pertenecen los textos seleccionados.

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© Miguel Ángel Moreno 2013

metroligero - Miguel Ángel Moreno

Este año ya no se llevan las rayas tw www.sintinta-miguel.blogspot.com

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Lorenzo Silva

24/02/2013

Un truco infalible: para derretir el hielo, ahórrate el sermón y cuenta una historia Fotografía: Joan Tomàs

P- ¿En qué tren estás subido ahora?

R- Siempre en varios, en la escritura y en la vida.

Tengo una familia numerosa y numerosas ideas también en la cabeza, por fortuna (ambas cosas).

P- ¿Cuál es el peor aprieto en el que te has encontrado?

R- Eh, supongo que nada fue peor que tener que firmar libros entre un actor porno y un motorista, pero vaya, traté de salir lo más airoso que pude del brete.

P- ¿La obra con la que más te has divertido?

R- La de Boris Vian.

P- Completa la frase: Yo para ser feliz…

R- Quiero una buena historia.

P- Los trenes que se pierden ¿vuelven a pasar?

R- A veces. Lo que no siempre es una noticia que deba celebrarse.

P- Lo breve si bueno…

R- ¿Sabe a poco?

P- ¿Qué libro te ha marcado?

R- La cartilla Rayas. Con ella aprendí a leer.

P- ¿Qué libro estás leyendo ahora?

R- Don de lenguas, de Rosa Ribas y Sabine Hofmann.

P- Cuéntanos un truco infalible.

R- Para derretir el hielo, ahórrate el sermón y cuenta una historia.

P- ¿Cuál es la mejor forma de contar un cuento?

R- Creyéndoselo.

P- ¿Un medio de transporte que prefieras?

R- Me gusta conducir. Lo siento, pero es la verdad.

P- ¿Hacia dónde te orientas cuando buscas refugio?

R- Hacia mis abuelos y abuelas. Murieron los cuatro ya, pero siguen siendo mi ejemplo.

P- ¿Cuál es la ciudad donde te encuentras mejor? ¿Qué es lo que más te gusta de ella?

R- Berlín. Que fue destruida, y se reconstruyó.

tw Lorenzo Silva (Madrid, 1966). Como él mismo dice, lo suyo son las novelas. Es autor de más de una veintena de ellas, que han sido reconocidas con multitud de galardones de la talla del Premio Nadal, Premio Ojo Crítico, y recientemente, con el Premio Planeta 2012 por su novela La marca del meridiano.

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