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XXXIV Premi Poeta Pastor 2019.
MODALITAT VALENCIÀ/CATALÀ
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Reunits, a l’Ajuntament de Beneixama, els membres de Jurat: Maria Conca, José Lozano, Àngela Sirera, Vicenta Tortosa, que hi actua com a secretària, amb absència de Maria Calvo i Francesc Sarrió, que han fet arribar les seues valoracions, després de constatar la qualitat literària dels 23 poemaris presentats,
ACORDEN:
Concedir, per unanimitat, el premi de poesia Poeta Pastor 2019 al poemari El viatge de l’àvia, de Glòria Biosca, per la bona construcció dels versos, la coherència temàtica, la senzillesa en l’exposició i l’emotivitat que desprèn.
Beneixama, a 9 de novembre de 2019
Vicenta Tortosa (Secretària del Jurat)
El viatge de l’àvia
PSEUDÒNIM: EUTERPE DÓNA’M LA MA
Ningú s’esperava que trobaries un camí tan diferent, d’aigües glaçades i mapes sense camí, sense hora d’arribada ni rellotges de temps, en un món particular, d’efímera aparença. Has perdut el rumb de la teva saviesa i les cares de l’absurd t’acompanyen dia rere dia. Tot i la certesa del no-res que s’acosta vas teixint un camí diferent, desconegut per tots, que serà teu i on de ben segur m’hi deixaràs entrar. No et quedis sola, àvia, dóna’m la clau que ha d’obrir aquest món d’una nova existència.
SOTA LA PLUJA
Sota la pluja trobaràs el perfum dels records i aquella olor d’alegria d’una infància feliç. Veuràs de lluny els parracs de boira avançant ràpid, passant de llarg, entremig d’uns dies grisos que de ben segur marxaran.
Sota la pluja sentiràs la música, la frescor dels prats i aquella olor d’alegria d’herba fresca i humida. Malgrat t’acompanyin sentiments estripats, veuràs un cop més el petit raig de llum que tornarà, cofoi, a brillar per a tu.
MEMÒRIA FUGISSERA
T’has instal·lat en la buidor dels mots, que ja no juguen ni es barallen. Resten en un racó de casa mentre folls busquen els teus records, que es van allunyant imparables.
Res no pot aturar aquest viatge cap a terra desconeguda, només ens queda el ressò dels teus propis pensaments i una memòria que esdevé fugissera.
MALSON
Demà potser tornaràs a ser tu i pensaré que tot segueix com abans, parlarem de la jovenesa, de l’avi, de quan cantaves i cosies. Tornarem a riure i creurem, un cop més, que tot ha estat un malson!
REPTE CONSTANT
No escric a debades, és el meu cor que parla quan la boca no pot i ho faig recordant la teva tendresa i les teves paraules plenes de dolçor.
La vida se’m presenta com un repte constant, a voltes sento que tot s’immobilitza i veig transcórrer els dies indiferents, però arriba aquell vent sobtat que giravolta la meva existència i em fa encarar amb valentia aquesta nova realitat.
POLS DE SILENCI
Sovint em volten idees de mort i malaltia que es desplacen esfereïdes del pensament a la boca i retroben el sabor amarg d’una realitat inevitable de la que no podem defugir.
La vellesa, impossible de vèncer, em porta al desfici de qui espera amb recança.
Avui observo com t’abraces als teus records, mentre el viatge emprèn veloç camí. Les teves paraules es polvoritzen i m’esgarrifo de la buidor que s’atansa. Miro les teves mans i només hi veig engrunes de records.
TEMPESTES D’ESTIU
A través de la finestra oberta veig de lluny com s’atansen els núvols, acolorint les muntanyes de grisos brillants, mentre observes com avança la pluja lliscant avall per l’herba verda.
L’aigua arriba per foradar el silenci reivindicant tempestes d’estiu que tant t’agraden mirar, i el teu esguard serè l’observa plaent perquè l’entens i et reconforta.
Cada gota rodola sense parar i se submergeix terra endins, no vol res més que trobar l’arrel i formar part d’aquest paisatge, per tornar a ser llavor, vida i llibertat.
CAMINARÉ AMB TU
Quan tot sembli fosc i trist, lluny i distant, trobaràs l’escalfor de la meva mà al teu costat, no caldrà dir què tens, què vols, ni on vas, jo sempre seré allà, perquè no vull res més que caminar amb tu, teixir il·lusions i cercar esperances, sense preguntes, sense condicions.
FINAL DE TRAJECTE
Exhaust final de camí que tots haurem de recórrer per arribar al destí d’aquest llarg trajecte. El cor esmunyirà l’últim plany mentre els nostres records, les nostres vivències i tot allò que som, viatjaran cap al país de l’eternitat.
I et miraràs les mans però no les veuràs, els peus, tampoc hi seran. Tantes coses trobaràs a faltar, tants canvis veuràs arribar, que fins i tot aquell silenci profund es tornarà, avui, bell cant de renaixença.
MODALITAT CASTELLÀ
Reunits a l’ajuntament de Beneixama els membres del jurat: Carmen Sanchis i Manel Amorós amb l’absència de José Isaías Richard, Maria Jose Paya, Andrea Parra y Teodoro Flores Carpio, que van enviar per correu la seua valoració dels poemes.
ACORDEN:
Donar el premi de poesia Poeta Pastor 2019 en la seua modalitat de castellà al poemari ”Vivencias”, de Jesús G. Moreda Gamundi, premi dotat amb 500 € i trofeu.
Beneixama, a 11 de novembre de 2019
Carmen Sanchis Puig Presidenta
VIVENCIAS
PSEUDÓNIMO: JULIO ABRIL
He bajado a la calle. Todo es calma y vacío. Todo es pausa y silencio. Ni las hojas se mueven. Ni los pájaros cantan. El viento vago aguarda allende las veletas. El sol se desentume y acaricia los vidrios de los escaparates. Se desgarran los velos que cubrieron la noche. Ninguna nube mancha los azules del cielo. Ninguna sombra arrastra cuerpos por el asfalto. Ningún latido surca las venas de neón manchadas de desidia. Las persianas bajadas. Detrás, los sueños duermen y el tiempo teje olvidos con que vestir la vida y desnudar la muerte. Paseo por las calles. Todo sigue silente. Caligrafías torpes de tintes harapientos se aferran a los muros escupiendo su rabia pueril y su ignorancia en demanda de asilo. Apaleadas, lloran de hambre las papeleras. Los ojos apagados de las farolas miran las pisadas del óxido sobre la soledad clavada en las aceras. Los hilos de la luz ponen rejas al mundo y amarran las fachadas. Repican los relojes. La pereza se asoma. La codicia se pone su uniforme de diario y brota la ambición plantada en las macetas.
Nadie nos enseña a vivir. No existen libros para eso ni se imparten cursos ni másteres. Aprendemos a base de tropiezos y de caídas, a base de fracasos y de golpes, pero nadie nos enseña a levantarnos después ni a suturar nuestras heridas. Nadie nos enseña a llorar y a secarnos las lágrimas para seguir viendo el camino. Nos habitúan a cruzar por puentes y a pisar alfombras mullidas. Pero nadie nos acostumbra a vadear los ríos ni a transitar con los pies descalzos por pedregales. Nadie nos enseña a pedir perdón ni a perdonar; Tampoco que el valor de las cosas, en ocasiones, no coincide con su precio prestado en almoneda. Nos dejan crecer creyendo que los mares no cubren, que conseguiremos la luna con solo pedirla, que podemos volar sin alas y andar sobre el agua. Nos hacen crecer sin raíces y sin nidos, envueltos de algodones, mecidos por caprichos y desvaríos de cera y guiados por estrellas fluorescentes. Nos exprimen la inocencia para abocarla al cieno mientras enjambres de moscas pacen en la mirada desdeñosa de las orquídeas. No nos preparan para nadar a contracorriente ni para soportar adversidades ni para recibir un no ni para ver a los demás felices. Soñamos sueños ajenos que flotan en el polvo y escribimos al dictado con lápices sin punta. Nos extraviamos en medio de excesos y fulgores. Nos cuesta descender del pedestal al que nuestra soberbia nos aúpa y aceptar que somos arena con la que juguetea el viento. Nos cuesta recalificar nuestras noches vacías y descoser nuestros errores. Cabalgamos por páramos nevados
buscando soles que calienten y cobijos contra los embates del temporal. No nos enseñan a vivir ni tampoco a morir y escondemos la muerte entre cenizas y bajo coronas de olvido. Ilusos, le damos la espalda pensando que si la ignoramos pasará de largo sin querer darnos cuenta que Caronte va, como sombra, a nuestro lado remando su barca.
He levantado la persiana. Está lloviendo fuera. Hilos de agua se descuelgan remisamente por los vidrios de mi ventana. Las farolas, todavía encendidas. Un tenue y líquido visillo envuelve su luz amarilla. El cielo, sobre los tejados, gris, casi negro, como mi ánimo. Un pájaro se posa en el alféizar, junto al geranio rojo. Algunos de sus pétalos han caído en la tierra. Los coches pasan agitando sus limpiaparabrisas y salpican a la gente que corre oculta bajo los paraguas sorteando los charcos y su prisa. Acerco mi boca al cristal y lo lleno de vaho. Con mi dedo dibujo un corazón y espero a que las gotas lo deshagan. Está lloviendo fuera y también dentro de mi alma. Pero mi alma no lleva chubasquero.
Dicen que recordar es volver a vivir y una vez más, he vuelto a libar la memoria de mis años de niño distorsionada por el tiempo y la añoranza. Los recuerdos son selectivos y caprichosos y hacen aflorar en la nieve amapolas y mariposas o confinan en el olvido las penumbras que recorrieron un ayer del que solo quedan cenizas frías y que quizás no fuera tan feliz como ahora lo imaginamos. He regresado a mi pasado flanqueado de chopos y oliveras, a aquellos paisajes sedientos donde se incrustan mis raíces y donde crecen los vacíos y las enredaderas del silencio. He vuelto a respirar la fragancia de los saúcos, a cortar rosas y celindas, a dibujar caminos en el humo y a llenar de colores los pliegues de mis ecos. He vuelto a perseguir los sueños de la lluvia de convertirse en charcos y a borrar nubes en mi alma y ausencias en mi techo. Dicen que recordar es volver a vivir mas no es posible desandar lo vivido ni desclavar la escarcha de nuestro frío. He vuelto a vestirme la ropa de la nostalgia y a leer los poemas que escribió mi desasosiego. He querido pisar de nuevo las huellas que dejé en la arena. Han desaparecido; las han arrastrado el mar y el viento. He vuelto a bañarme en el río, a recorrer las calles, y me he cruzado con la gente. Todo parece igual pero nada es lo mismo; todo ha cambiado. El agua no es aquella agua y no conozco a las personas. Tampoco nosotros somos los mismos, también hemos cambiado aunque no nos hayamos dado cuenta.
