FANZINE #2 (Kiosco Volador)

FANZINE #2

KIOSCO VOLADOR Editorial Fanzinera Independiente Ciudad Sahagún, Hidalgo, abril 2019 Si lo que quieres es contactar con nosotros, lo puedes hacer por los siguientes medios: Facebook: Fanzine Kiosco Volador Instagram: kiosco.volador Correo electrónico: elkioscovolador.zine@gmail.com El cuidado de la edición estuvo a cargo de: Erick Alan Hernández Ortega Aureliano Buendía Stheph Ledst

CONTENIDO: 7 PRESENTACIÓN 8 SUEÑAS- JOSUÉ LEDESMA 10 LÁRGATE-VISUAL - NAYARA ROSARIO 12

UNA MISMA ALMA - ITZEL DOMINGUEZ

13 P E N S A M I E N TO S - D.K.S.R. 14 MUJERES YOLEM’NES EN RESISTENCIA GUILLERMO BRAVO 18

DE NOCHE / A SOLAS - ALEJANDRO H. ARIAS

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SATANIC PRINT GRAPHIC

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MUERTE FUGAZ - GERARDO MALVIBROSO

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HAIKUS - JACKE PANK

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TUTU - ALFREDO SANTIAGO

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ILUSTRACIONES - ALE EL GRIS

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APOLONIA - PAUL BERSSEY

34 EN MEMORIA DE JORGE EDUARDO GARCÍA RITO (LEÓN EDUARDO SEDOV) 38

LA VOZ DE LA IMAGEN - LUIS RIVERA

FANZINE KIOSCO VOLADOR #02 En esta segunda entrega del fanzine reunimos voces muy diversas y distantes; que van cargadas de sentimientos, penas, sueños y aspiraciones de quien habita esta actualidad, se convocaron poéticas breves pero profundas, aquellas de igual manera que están en proceso de autodescubrimiento, formando apenas una voz y también están las narrativas potentes e intimas que nos cuenta una historia de resistencia. Asimismo, los trabajos gráficos e ilustraciones están muy bien establecidos y conformados que recomendamos seguir. El espacio público del Kiosco Volador recibe con mucho agrado sus colaboraciones (y agradecemos su paciencia). Seguimos recibiendo trabajos para que este proyecto crezca desde lo popular.

7 KIOSCO VOLADOR

Sueñas habitas mi sueño contemplas un Valle que también es tuyo.

Navegas un río de bosque rodeado sentado en sus pastos lo sueño contigo.

De pronto me observas sombra a tu lado ahora vivo en el sueño donde eres el río.

Y eres quien habla y navego contigo y el Valle florece con el fluir de tus labios.

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Josué Ledesma (1987) Psicólogo, docente, escritor. Ha publicado Cenicero (Malavida Editorial, 2017). Sus colaboraciones literarias pueden ser encontradas en la revista Los Bastardos de la Uva (Abril, 2013), la compilación de poesía Señales para quien está de paso (Malavida Editorial, 2017), Maldito Vicio del diario El independiente de Hidalgo (Noviembre, 2017) y en la revista electrónica Casa Rosa: Hospedaje Cultural y en Círculo de Poesía (Agosto, 2018).

Fundador de Circuito: Intervención y Arte, becario Interfaz Issste | Atemporalidades, Anacronismos y Emergencias (Junio, 2018). Ha cursado talleres de poesía, creación transdisciplinar, spoken word y creación literaria con Jorge Contreras, Rocío Cerón, Cynthia Franco, Jorge Daniel Cabrera Martínez “eL eNe”, Alfonso Valencia y Danhia Montes.

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Lárgate-visual TRATAR DE BORRARTE. con poco éxito PEGADO AL PAPEL, que es mi piel MI CASA a mi altura mi calle en todo ahí estás.

PARÁ QUIERO un beso ¿Por qué?

ABRAZÁME una última o no VEZ. ¡Lárgate!

Esta es mi huída (sobre el pápel) 10 KIOSCO VOLADOR

Nayara Rosario 11 KIOSCO VOLADOR

UNA MISMA ALMA Gracias a mi alma fiambre en mi cuerpo amorfo, a salvo de los encantos de las diosas perlas blancas, logre adentrarme al duro acontecimiento.

Las mataron apresurados, así como las cosas intolerantes que no deben saberse. Distintos ojos que no debieron verse, distintas manos que no debieron tocarse, distintas mozas que no debieron confiar, todas unidas por lágrimas caídas en el pensil con gran intensidad. ¿Por qué? Por qué el mortal no puede amarla en una totalidad de madurez y total eminencia, porque se regocija y disfruta, herir, lisiar y dañar a su cónyuge, a su fiel y delicada compañera.

Reflexiones torpes que conllevan a una desigualdad entre sexos opuestos, un pensamiento sin tanta importancia, está realizando un orbe inapropiado para el nuevo legado, una lucha diaria que las nuevas generaciones tendrán que afrontar día tras día, una lucha que así como papá; mamá no quiere perder.

-Itzel Dominguez

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PENSAMIENTOS DE

D.K.S.R. Este juego lo perdí pero mi vida se trata de seguir apostando todo.

Y así de la nada empieza a morir un sentimiento.

Me vivo la vida sonriendo y alegrando los días de otros, aunque por dentro este rota.

Eliminar mis pensamientos sobre ti.

Evitar soñarte y pensar cada segundo.

Mantenerme firme en el presente.

Mi mente viaja rapido, mi corazón se detiene al extrañarte, tu ausencia duele como si mi corazón no latiera, tus palabras hieren pero no responde mi mente, tus caricias me hacen falta tu sabor es exquisito, tu olor extraño. Pero debo mantenerme firme en que algún día pueda tenerte.

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Mujeres yolem’nes en resistencia* Guillermo Bravo Yo nací en un entorno machista que regulaba la vida de las mujeres desde el nacimiento hasta la muerte. Desde muy joven aprendí a llevar enaguas de enredo ajustadas a la cadera, donde escondía la pistola o el bifiloso verduguillo.

El peligro no solo despierta el instinto, sino que lo aviva.

Ninguna de nosotras olvida el comienzo de la revolución de 1910, por haberle antecedido años de hambre y desorden atroces.

Ese año la generación de lambiscones de Benjamín J. Johnston (ninguno de ellos nacidos en ambientes incómodos o de zozobra), habían organizado dos cuadrillas de malhechores La banda de Los Viernes cometía desmanes sobre las mujeres. Como garra de zopilote, esta banda cruzaba barrancos, calles solitarias, las plazas, los maizales, el curato, al principio dizque para hacerle bulla a las fuereñas, pero muchos vecinos reincidían en la conversación de raptos y asesinatos de mujeres. ¡Pinches ricos ventrudos! Creyeron que actuando bajo la dudosa sombra de sus embozados rostros, nadie reconocería el amargor de sus miasmas en los ramajes y caminos.

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Cada viernes tenía un extraño amanecer. El sol parecía no venir del horizonte, era oscuro y desde esa luz negra emanaba el torrente de maldad: jinetes de vendaval lazaban cuerpos entre llantos, alaridos, faldas desenrolladas, senos apretujados con fascinación y deseo animal, deseo combinado con mucho desprecio, solo por ser mujeres que inspiran la figura de las soldaderas del general Bachomo.

Enterradas en vida. Quejándose. Las mujeres hicieron que aparecieran grupos de autodefensa. Recorrían los caminos para rebelarse contra el terrorismo machista. Las mujeres hicieron sonar su gran cuerno; llamaban a estar alerta, a colaborar en la ofensiva, mínimamente escondiendo los sombreros de fino orillo; a dejar escrúpulos y enterrar los fiambres vestidos de levita.

Dispuesta a vengarse de todas las afrentas, una joven de Buy’yaku’si se afanó en construir una flecha envenenada distinta cada día durante cuatro semanas. Después, veintiocho flechas ardientes penetraron las casonas. Eliminados los violadores eran puestos contra los árboles.

Quién sabe por qué las sonoras lamentaciones de la banda de Los Viernes no tuvieron acogida en ningún nivel de gobierno. Lo cierto es que después las mujeres se insurgieron acaudilladas por Céjira Bacasegua o por la joven de Buy’yaku’si.

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Al grito de ¡ya basta yoris** mal paridos! Malana Yocupicio, desenvaino su cuchillo y lo enterró en el cuerpo del violador más cercano, casi diez centímetros de desgarre hicieron efecto mortal en la séptima costilla. Los de la banda tomaron el cuerpo ya sin voluntad ni conciencia y se perdieron entre el barullo de pájaros y hojas secas.

Nomás amaneciendo, una luz discreta de lápidas cubrió la hacienda “El Águila”. Surgían gritos de dolor, balbuceos que se convertían en palabras ¡ha muerto el gringo TAYS!, ¡Ha muerto el gringo TAYS!, el yori dueño de la tierra de nuestros abuelos. .

Desde entonces, el otoño ha bendecido estas tierras. Ya no fueron de resignaciones y derrotas. * Bajo este título se agrupan un conjunto de relatos históricos.

Aquí publicamos una versión resumida del quinto. **Yori: En lengua mayo significa “blanco”, el enemigo y el terrateniente.

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DE NOCHE / a solas en este momento / este / este / y ningún otro … … … … estamos todos … en la obscuridad de la noche --- como buenos amigos (…) . . . … tomamos todo lo que nos es posible … … │ … │… │ … │ … │ ……………………………… y tengo preguntas que parecen no tener sentido ….……………………………………………………….. ¿será verdad que del alcohol procede la felicidad? ¿o es que de la felicidad viene el alcohol? ¿de dónde nos nacen los filos de la borrachera? ¿de dónde nos asalta la maña de tomar lo que hay posible? ¿de dónde, dónde, dónde, dónde? ¿por qué? ¿acaso es la urgencia del olvido? traemos una carga ladeada de rencores│nos sobra el miedo│traemos errores para repartir ¿cuántos va a querer usted señor? ¿será tan sólo –solita– la absurda, la tonta costumbre de conseguir la fuga de sentirnos mejor, a tragos, con el pretexto de la sed? ¿qué haremos sin botella para seguir en pie? no queremos más tragos; sólo buscamos las respuestas. por favor, den señales los que están en la limpia seguridad de los buenos puertos. /// traemos la necesitada sed de sobrevivir en un mundo que no fue hecho para abrigar nuestros sueños /// si nos buscamos, nos encontramos varados en una isla sin nombre 18 KIOSCO VOLADOR

…⓪… apenas hay una salida sola en la que el miedo nos ataja el paso / y no paso / me quedo / … hoy tome la decisión del pecado :´( ¿nos veremos en el infierno, señor? si de verdad existe algo, después de la partida quiero estar feliz…

-no me arrepiento hoy si no habrá mañana/// no quiero aterrizar en el último de mis días obligado a tomar la salida que vigila el miedo /// el miedo no deja vivir, no deja soñar, y –a ella– yo quiero soñarla todos los días (.) … ).( no estoy conforme con el mundo y sus ideas. aunque levanto la copa no es la del campeonato. si pierdo, quiero perderme en ella. aquí traigo mis dudas. ¿dónde están sus respuestas? ¿me perderé en la mitad urgente de un trago de sal? ¿habrá una mano que venga de donde habita el amor para levantarme? ¿o dejaremos que todo se malgaste en la santa sobriedad donde hay olvido?

Alejandro H. Arias

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Satanic Print Graphic 21 KIOSCO VOLADOR

REFLEJOS DE VIDA Y entonces vuelvo a maravillarme de éste globo austero, donde encuentro seres que llevan dolor pero también tezon y empeño, con una sonrisa y un corazón que rompen el viento, yo escogí ser mitad Ángel y mitad demonio y ahora tengo la soledad atravesada en mis modos, buscando del Sol: su calor, de la Luna: su luz, del árbol: su sombra, de tu risa: dicha, de tus lunares: cielo, de las palabras: obviedad, de las ideas: acciones, del alcohol: reacciones, de la cama: goce y descanso, de unos labios: la verdad.

Ahora busco que mis pasos sean concisos

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y mis métodos decisivos, con ego radioactivo, humilde como flor, con Raíz como el libre amor y el maíz, tan fuerte como el Junco y chiquito como colibrí.

Buscó ahora en los libros, tímidos reflejos de mi historia, una historia que aún no está terminada, una historia en hondonada con un universo inmerso en tentaciones tibias y blancas como octli, y justo un canto de cenzontle me espera por las mañanas,entre malvas y quelites...

Y entonces vuelvo (sólo) a maravillarme de éste mundo bello y terco, buscando un Dios que vive tal vez en mi interior y en el exterior sólo hay universos multicolor.

GERARDO MALVIBROSO 23 KIOSCO VOLADOR

HAIKUS Estrellas caen En tierra de los sueĂąos Sobran deseos Las calles llevan Ecos de la pobreza Donde Dios llora

Con bicicleta El viento tranquiliza Todos los males -Jacke Pank 24 KIOSCO VOLADOR

Hemos aprendido que la única verdad, por encima y en contra de todas las miserables y pequeñas verdades de partidos, de héroes, de banderas, de piedras, de dioses, que la única verdad, la única libertad es la poesía, ese canto lóbrego, ese canto luminoso.

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Tutu Wa uyma tlanka kachikín nima xmakamaxkikanita nalhtu akgspuwí: ni akgtum chiwix.

Nalhxniku kititayalh min chiki’ taniku wix k’skgatanita.

Lu xpaxuwaya xtaxtuya tlawna k’tiji lanchiyu tasiyú talipuwan chalhuwa litamakgchitawilakgonit.

Tamakgosli kin kilhtamakukan Wix lakapastaknita nasakmakiya.

Lijikswaya tulanka pokgxni nima takgawni k’katutsu.

Makgkatsiya pi tamakgospat chu xalán ukxilha pi chuntiya’ tatsayatma min pulakni.

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III Esta ciudad que alguna vez te perteneció ya nada la habita: ni una sola piedra.

No volverá a existir lo que un día fue tu hogar de la infancia.

Varias veces anduviste alegre por las calles, ahora se distingue que están llenas de carpas como señal de refugio.

Se derrumbó en cascajos el presente, pero procuras levantar el futuro.

Te sofoca el áspero polvo que sale del escombro.

Sientes una caída y descubres que las grietas en tu interior siguen abriéndose.

Alfredo Santiago, tutunakú Totonaco/Español

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Instagram: aleelgris https://aleelgris.artelista.com/ http://peopleartfactory.com/g/5635 28 KIOSCO VOLADOR

Instagram: aleelgris https://aleelgris.artelista.com/ http://peopleartfactory.com/g/5635 29 KIOSCO VOLADOR

Apolonia

Paul Berssey

-IYa van varias noches que te veo, Apolonia; cuando más quietas están, llegas, rompiendo mis ilusiones y el silencio de la calle con la parranda que te cargas, trepada en el coche de algún imbécil.

Sé que me has visto cuando me asomo, y te haces la loca -aunque para eso te faltan muchos perros, como los de Beatriz, y no de los que ahora te gusta traer entre las piernas-.

Te juro que hay momentos en que quisiera mejor rajarme y dejar que se me muera el sentimiento, a ver si así se me caen de una vez por todas los clavos del cristo del Calvario y las promesas que nos hicimos.

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-II¡Cómo me cuesta olvidar, Apolonia!

Cierro los ojos y todavía alcanzo a verme en ti, agarrado de tus colinas como recién nacido en el rebozo, o andando de tus montes apiñonados a los rincones que celabas por mí, que jurabas míos, nomás míos.

Me miro ansioso, con urgencia de ti; a merced de tus labios que se abrían como las flores de aquel mayo, ¿te acuerdas?

Recargados en el sabino que nos amparó el amor de muchas tardes en el río.

Ahí andaba yo, dejando rastros de saliva en tu pecho quesque para poder regresar a ti cuando me fuera del valle; para no perderte nunca.

-IIITú que jugabas de niña, Apolonia, a rezarle a San Antonio de Padua por un buen amor,

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ahora bien que le huyes.

Tú que me dejabas pintado tu cariño en el cuello, te has desentendido ya de mi corazón.

Yo que quisiera andar otra vez tus veredas, donde otras manos seguro han encontrado sendero desde que llegaste aquí, ahora no puedo más que volar en el lomo de esta nostalgia que se hace urraca y me lleva hasta las horas en que eras mía atrás de la prepa, atorados en nuestro pueblo viejo de mezquites y magueyes.

Allá no tenía nada para ti, pero acá jamás voy a tenerte, y por eso todas mis noches la urraca tomará rumbo al arrepentimiento de no haberte robado ese día que por fin tuve los tanates para largarme de mi casa y venirme a esta soledad con forma de ciudad, trayendo unos cuantos sueños y gritos de mi padre metidos en una maleta.

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-IVYa me cansé, Apolonia, de llorar, y que no amanezca en mi vida.

No quiero volver con la cola entre las patas, quiero ser fuerte como tú y que se me resbale el dolor de saber que serán otros y no yo, los que se beberán tus noches.

Y así moriré, Apolonia, en la penumbra de llamarte sin que vengas, nombrándote mil veces, como hacía allá en el atrio de la iglesia del centro, como quien lo jura todo entre besos; diciéndome una y otra vez que sólo con estos recuerdos ya no me alcanza para vivir, y llorando, atrancado de una botella o de la pared, que tus caricias han de ser mías, de nadie más, pues tú ya agarraste por tu cuenta las parrandas, Apolonia.

“Apolonia” Jacinto Sao Paul Emanuelle Jiménez Tovar Originario de Mixquiahuala de Juárez, Hidalgo.

Radica en Pachuca de Soto, Hidalgo.

7712081800 bers210@hotmail.com

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En memoria de Jorge Eduardo García Rito (León Eduardo Sedov) “Hoy, cuando se mueren los amigos sólo mueren sus nombres” Roque Daltón.

Pero sin sus nombres, ¿cómo recordarlos?

Hoy, cuando se mueren los amigos sólo duermen y sus sueños siguen.

Lalo nació hace 28 años, de los cuales vivió 27 Estimado Lalo, ayer dormí poco porque, entre otras cosas, me acosté tarde, creo que a las dos o dos y media y mientras llegaba el sueño pensé mil cosas, en cómo habrían sido los poemas de Bukowski si Bukowski no hubiera sido alcohólico y que en ese caso quizá no habría escrito poesía, quizá sí ensayos elocuentes, quizá sí artículos académicos sobre trabajos precarios, pero no poesía, o quién sabe, Marx fue alcohólico y escribió ensayos elocuentes y teorías mas no fue poeta en el sentido estricto, luego recordé el día que entristecí por conocer a un fantoche o lo que en apariencia parecía un fantoche, realmente ya lo conocía pero aquel día lo conocí mejor, había algo en él que inspiraba tristeza, no nostalgia, tristeza, aunque él no parecía estar triste, al contrario, sin embargo entristecí y no fui el único que cayó en ese estado, al cabo de un rato no soportamos más y lo echamos fuera, él estuvo de acuerdo pero nunca sospechó la verdadera razón de su exilio, se marchó creyéndose gigante, enorgullecido de su maldita vida y soberbia, y pensé “puede que sepas escribir y meditar en posición flor de loto pero eso no te salva de caer al precipicio como cualquier mortal y nadie te ofrecerá una mano ni te recordará y si te recuerdan lo harán como un fantoche o como un tipo de derecha con antifaz socialdemócrata que sabía escribir e inspirar tristeza, en el mejor de los casos y en el peor, ojalá nadie te recuerde”, después me quedé dormido y soñé cosas absurdas, escapaba de 34 KIOSCO VOLADOR

algo o alguien pero nunca pude ver o saber de qué, sin embargo sabía que debía correr para salvarme, luego esa sensación, la de amenaza, desapareció súbitamente y me encontré sentado sobre el filo de una azotea de un edificio altísimo y solitario, el edificio estaba bordeado por árboles más grandes, el terrado lucía un alfombrado de hojas marchitas y el panorama que desde ahí vi me devolvió la esperanza, justo en esos instantes mi tranquilidad fue interrumpida por una llamada entrante que yo mismo realicé desde otro tiempo y espacio y que por supuesto rechacé para concentrarme en contemplar la puesta de sol, el sol moría y sus últimos gritos rasguñaron la inmensidad en un desesperado intento por eternizarse, el sol me recordó mi infancia, también me recordó a doña Marcela, curandera mexica que con merced de Huitzilopochtli combatió gripas y deshizo amarres, a su vez Huitzilopochtli me recordó a los colibríes del sur, a los guerreros zurdos, a ti, el sueño no me alcanzó para más y desperté, por la ventana entró la mañana, es febrero, en los campos los campesinos cuidan sus cultivos y las garzas hurgan la tierra recién barbechada, al medio día el sol raja las piedras y pronto la Malintzi arderá, el campo y sus campesinos tienen mucho que ofrecer, sé que lo sabes aunque no tuvimos tiempo para platicarlo, es increíble que no habrá más, es increíble, mi abuela materna solía decir “hay más tiempo que vida”, en cierto modo tiene razón, qué somos en este planeta si no instantes en un calendario cósmico, pero esta vez no aplica, faltó tiempo, faltó vida, faltaron/faltan muchas cosas, faltó/falta justicia, faltó/falta consecuencia, el tiempo persigue y devora y la vida trata, sí, la vida trata de continuar a pesar de todo, la vida continua a sabiendas de la fatalidad que la aguarda al final del sendero, pero no hay que resignarnos a que sea así, tú no te resignaste, tú no te resignas y esa es la mejor herencia que pudiste dejarnos, la revolución y los revolucionarios están en todas partes.

PD. Felicitaciones por tus poemas, son buenísimos y son tu mejor retrato.

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LA SOMBRA EN CARRETERA1 Cuando me canso de pedir raite, mi sombra lo hace por mí.

Lástima que nadie mire al piso.

Nadie mira a los de abajo, nadie mira lo negro, nadie extiende su mano o frena su carro para darle una blanca sonrisa.

Pero llegará el día, en que mi sombra, los de bajo, con o sin sonrisa puedan levantarse erguidos, fulminantes y transformarlo todo, como lava arrasadora de volcán.

Mientras tanto mi sombra sigue esforzándose en la carretera para que yo pueda descansar...

León Eduardo Sedov 1

Publicado el 18 de agosto de 2017 en su perfil de Facebook.

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NO BASTA CON SABER NADAR2 Contribuyendo a que el mar no quede seco, aportándole barcos de poesía, que en riachuelos de lágrimas saladas, llegarán a buen puerto.

II No importa, si tu jaula esta bañada de oro, eso no hace más lindo tu canto, lo ahoga, lo mata.

No basta con saber nadar I

Tu canto debe fluir libre, mojar mis oídos, remar con mis versos.

Las malas noticias llueven a cantaros, escurren por las paredes mojan los pisos, se desparraman.

Ya nadie cree en el amor de esta naturaleza líquido, salado, transparente.

Exploremos este océano juntos, antes que el agua nos rebase el cuello.

Ahogan al corazón, si es de papel, estás muerto, si tiene páginas y tinta se arrugarán y escurrirán en negro.

Nunca te duermas llorando, que despertaras inundado.

León Eduardo Sedov

Si pasa, sacude la melena, sécate los pies, manda todo al drenaje.

Publicado el 23 de marzo de 2017 en su perfil de Facebook.

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LA VOZ DE LA IMAGEN

Luis Rivera (1994, Cd. Sahagún, Hgo.) 38 KIOSCO VOLADOR

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