Desde adentro

Desde adentro

Yo tengo como un ángel que me dice aquí o allí, más cerca todavía, habla, calla, resiste, estira el brazo, toca despacio todo lo que es tuyo. Héctor Viel Temperley

La escritura de Fabián Guerrero es, sin dudas, un lugar en que convergen las emociones y la experiencia. El saberse incompleto es el aliciente que lo lleva a mediar sus afectos a través de la palabra en búsqueda de un remedio. “Que la palabra dolor en latín signifique poema es una cosa curiosa” señala el poeta al referirse a su propia creación y no es una acotación que se pueda pasar por alto. Pues como señalan algunos autores nuestras mediaciones internas tienen el potencial de desestabilizar el lenguaje del consenso en el que gobierna la racionalidad instrumental.

Gilles Deleuze y Felix Guattari (1996) señalan que: “el cuerpo sin órganos es un cuerpo afectivo, intensivo, anarquista, que tan solo comporta polos, zonas, umbrales y gradientes, una poderosa vitalidad no orgánica lo atraviesa” (p. 207). El oficio del cuerpo trasciende lo físico y resquebraja nuestra mirada que solo se enfoca en lo material como lo único válido para la vida moderna. En el caso del poemario “Como la vida” de Fabián Guerrero, su disposición da cuenta de lo esencial y de madurez poética, pues separar la paja del trigo no es un trabajo amateur.

El género poético que utiliza Guerrero es el haiku, que en la sumatoria de todo el texto se asemeja a un diario de larga data en el que el autor señala temas que han atravesado su vida como el amor, la muerte, la soledad, la ausencia y no podía faltar la escritura misma. Por ejemplo, se menciona a una hoja de papel en blanco como una infinitud de posibilidades, como una especie de vaso vacío a ser llenado por sus inagotables afectos.

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XLVI La luna proyecta su luz Sobre la hoja de papel en blanco. La hoja brilla en la trampa

Kohan (2013) señala en su libro La escritura terapéutica que escribir es una especie de tabla de salvación en la que se puede subir para hacerle frente a un mundo en el que la plenitud es una utopía pues ignora lo se lleva por dentro. Escribir en la actualidad es una forma de responder a la amenaza que significa el aislamiento, fenómeno moderno. Derrida (1989) advierte: “Lo poético, digámoslo, sería eso que deseas apren- der, pero de lo otro, gracias a lo otro y bajo su dictado” (p. 166). Se escribe con la conciencia implícita de la existencia del otro, en una apertura hacia la subjetividad que permite potenciar procesos reprimidos en el tejido social y enriquece nuestra forma de ser y estar en este mundo.

Desde el caso de este poeta, escribir también es un ejercicio de valentía de pasar de la voz privada a la voz pública en una sociedad del miedo, como reflexionan Frank y Wall. En sus inicios Guerrero publicó con mucha osadía el poemario Olor a tierra. Esto devino en muchas críticas pues, como él mismo señala, no se sustentaba en nada. Así, paso a la vergüenza y a la culpa de haberse expuesto de esa forma. Estas emociones silenciaron su voz pública por algún tiempo, pero después, cuando retomo esta forma de arte, la crítica ya observaba en él un poeta más prolijo hasta convertirse, se puede afirmar sin miedo a equivocarse, en un poeta de culto. Así, se puede observar que la escritura también es transformación y articulación desde las emociones.

Sin embargo, dotar de centralidad a lo afectivo no es un camino exento de conflictos o paradojas pues exige una voluntad de repensar por qué se ha normalizado y puesto como válido solo a la escritura alejada de lo sensible. Como señala Mabel Moraña (2012):

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El giro afectivo propone un estudio del afecto como forma desterritorializada, fluctuante e impersonal de energía que circula a través de lo social sin someterse a normas ni reconocer fronteras. Afecto nombra así un impulso que permite la problematización de las formas del conocimiento y de las conductas sociales, así como de los procesos de institucionalización del poder y sus asentamientos (inter) subjetivos. (p.323)

En ese sentido, el ejercicio de atravesar las fronteras de lo normal dota de un potencial emancipatorio y revolucionario a lo afectivo dentro del mundo de la escritura.

Mariela Pozo

REFERENCIAS

• Deleuze, G., & Guattari, F. (1996). Crítica y clínica. Barcelona: Anagrama. • Guerrero, F. (2019). Como la vida. Quito: El Ángel. • Kohan, S. A. (2013). La escritura terapéutica. Barcelona: Alba Editorial. • Moraña, M. (2012). Postscriptum. El afecto en la caja de herra- mientas. Madrid: Iberoamericana.

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Diseño cubierta: Mara Ramírez Editoras: Dachel García, Karen Ponce, Mariela Pozo, Jennifer Díaz.PRÓLOGO

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Contenido

Prólogo HAIKUES . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 125 BITÁCORAS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 132 Días grises . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 133 Recordando Raíces . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 134 Un nuevo Ciclo Familiar, rompiendo el modelo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 136 Un diario llamado poesía . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 138 La Ofelia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 140 31 de octubre . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 142 Dónde están los Héroes . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 143 ¡La muerte! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 144 CUENTOS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 146 Hacia un lugar distinto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 148 “El niño de la canasta” . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 150 HABITACIÓN 306 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 153 El salto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 155 Tengo miedo de ser yo mismo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 157 Los Ocultos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 158 La Maldición . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 160 TUTA . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 162 Sin ningún presagio . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 163 ENSAYOS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 165 Pisadas ancestrales . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 166 Vivir sin vivir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 169 La persistencia de los sueños . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 171 La vida, la muerte y los cambios . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 174 El ser humano en su absoluto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 177 ¡Soy parte de la Resistencia! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 180 Amar lo efímero, vivir la poesía . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 183 POESÍA . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 186 Inalcanzable . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 188

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REGISTROS CULTURALES . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 189 Espacio hacia la pureza . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 191 El sonido de la pureza . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 192

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PRÓLOGO

El arte de escribir nos ayuda a descifrar esos sentimientos más profundos que surgen de manera natural. Escribir se vuelve el refugio de muchos, donde los problemas y dolores se reflejan en las palabras. Los recuerdos y emociones que van y vienen se plasman en una hoja en blanco. Es extraño el sentimiento que envuelve a quien escribe, y solo el lápiz y el papel lo entienden ayudándolo a desentrañar, expresar y soltar todo lo mejor que tiene para expresar. Escribir te hace libre, los problemas y aflicciones se van, dejan de existir aunque sea por un par de segundos. Ese es el verdadero arte de escribir, dejarte llevar y dejar fluir lo que sientes.

Lanzapiedras, el libro creado por estudiantes para estudiantes. Cada una de las hojas publicadas envuelve el arte de escribir con el alma de cada uno de los autores, cada uno de ellos ha plasmado en sus escritos su esencia y su forma de sentir la escritura.

Esta segunda publicación de Lanzapiedras: El arte de escribir con el alma, preserva escritos como bitácoras, registros culturales, haikus, cuentos, poemas y ensayos, todos de autoría propia de los estudiantes de la cátedra de Escritura Creativa de Séptimo semestre Paralelo “C” del periodo 2019-2020, impartida por la maestra Sophia Yánez, quien desde un inicio nos inculcó la escritura como una manera de expresarnos y darnos a conocer, además de ser la principal guía para lanzar esta segunda publicación.

Yustine Balquiria Arias Salcedo Quito, febrero de 2020

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HAIKUS

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Un monstruo esperaba Sus dientes, sus ojos Hambrientos empezaron

Evelyn Pamela Chávez Herrera

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La tristeza del jardín Atraviesa la primavera Nublando los ojos del verano

Karla Patricia Fonseca Castellanos

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Susurró en mí el secreto guardado eterno vigía.

Erika Alexandra Anangonó Lara

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La vida brilla, si tienes quien te ilumine el camino

Paola Gabriela Pérez Calero

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Suelta mi vida Amarga soledad Amor y dolor.

Yadira del Carmen Medina Armijos

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BITÁCORAS

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Días grises

“Mi vida depende de copiar incansablemente el color de la arena”. José Watanabe

Me encanta imaginar un mundo mágico, un lugar donde todos los días sean de muchos colores. Sin embargo, la realidad se resume un mundo lleno de días grises. Hay momentos en los que a pesar de que el sol brilla sin más poder, sientes que estás incompleta, y te sientes desesperado en busca de algo que ni siquiera sabes qué es. Solo tienes la certeza de que necesitas volver a unir las piezas del rompecabezas de la vida, para entender el vacío que habita en tú corazón. Los días tristes hacen realidad nuestros peores miedos, nos hacen sentir como si estuviéramos en el desierto y una tormenta de arena se acercará llevándose todo a su paso. Ya olvidé aquellas tardes perfectas, llenas de vida, colores y arcoíris. Ahora solo queda el aroma de la tristeza, de lo confuso, de lo injusto. Es complicado imaginar que debemos seguir habitando un mundo tan vacío, efímero, superficial, donde todo se ha convertido en una vida sin color, sin sueños y solo llenos de miedos.

Siempre me he preguntado si realmente tiene sentido ser parte de este mundo lleno de injusticias. Hay momentos en los que siento que todo va en contra, días en los que el dolor me alcanza, y, en definitiva, no dejo de preguntarme el porqué de muchas cosas de este mundo tan gris.

Es difícil no dejarse consumir por la oscuridad, y la nostalgia., porque tienen la cualidad de ser adictivas, una vez que caigas en su poder, va ser muy difícil salir de allí. Sin embargo, hay que tratar de no dejarse ahogar por los recuerdos y pensar que quizás en algún momento regresarán los días de color rosa.

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Diana Cristina Quiroz Pincay

Recordando Raíces

Elegía de las mitas, es un poema del poeta, escritor y ensayista ecuatoriano César Dávila Andrade, se enmarca dentro de la literatura de protesta social, a la que se incorporaron la mayoría de escritores ecuatorianos de décadas anteriores. La historia, los héroes, nuestra cultura es vital para seguir sosteniéndonos como individuos preservando nuestra identidad.

Nuestra cultura nos diferencia de esa otra parte del mundo que igualmente se preocupa de sostener sus características que los hace únicos. La diversidad nos ayuda a conservar y seguir desarrollando nuestra cultura para nuestro crecimiento y conocimiento de nosotros como seres que vivimos en sociedad. Gran parte de nuestro deterioro como sociedad cultural no tiene que ver con el hecho de no haber aprendido a adaptar costumbres extranjeras a las nuestras, sino que las queremos e imponemos en cada ocasión.

La historia no solo se encuentra en libros para recordarla, sino para reflexionarla. En este poema que el autor nos trae, la ira y el dolor se cantan en cada palabra. Los indígenas esclavizados, la opresión que sufrieron, la injusticia, el maltrato, el salvajismo que tuvieron los españoles o los Viracochas cono eran conocidos en esa época. El problema del querer ser, del culto, es el apegarse a las ideas delirantes de futuro; es decir, todo el sistema capitalista y cosificado que prevalece en la actualidad, la pérdida de valores que se han ido mostrando con el paso de los años. Sí, nuestra historia está llena de sangre con nuestras guerras, civiles, independentistas, revolucionarias es importante que pensemos en que dependemos de nuestra cultura para salir adelante. El autor, en su poema alterna constantemente el español con el quechua, para que notemos cada personaje y su sentimiento en aquel momento. Leer nuestras raíces sirve para prever las consecuencias del futuro.

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REFERENCIAS

• ANDRADE, D. (1982). Poesía, Narrativa ELEGÍA DE LAS MITAS. En D.

ANDRADE, Poesía, Narrativa ELEGÍA DE LAS MITAS. CUENCA: CCE.

Evelyn Pamela Chávez Herrera

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Un nuevo Ciclo Familiar, rompiendo el modelo

Desde hace varios años se cuestiona el modelo familiar, yo me pregunto ¿a qué llamo familia?

En la obra de Ubidia, la paternidad es una tentativa que orienta sus búsquedas, rememoraciones íntimas y miedos hacia el reencuentro con la figura fundamental e indescifrable del padre.

El escritor ecuatoriano -Premio Nacional Eugenio Espejo 2012, nos remiten a la figura paterna. La Enmienda (Eskeletra), desde ángulos distintos, nos transporta a perspectivas diversas sobre la paternidad. Se puede evidenciar la tensión dramática el dolor, la filiación, la amistad y la mirada humanista detrás de los avatares de un país asfixiado en la década perdida de los ochenta. Una descripción certera, fáctica de la lucha, sin otro desenlace que la frustración parricida y el crimen paternal del Estado sobre una juventud inmolada en las mazmorras del sistema a manos de los escuadrones de la muerte.

La Enmienda, es la lucha por la sobrevivencia donde, por la figura de un padre obstinado en la influencia sobre su hijo que termina odiándolo en un acto de libertad parental. La novela corta de Ubidia es un alegato por esos seres “que siguen luchando cuando parece que está todo perdido” (Ubidia, 2018) y prevalecen sus reveces y frustraciones. Seres que viven de “ambiciones inmediatas, de progresos mesurados”. (Ubidia, 2018). Para ellos fue escrita esta novela que motiva a no sucumbir a la resignación.

Ser padre conlleva entender que, si la maternidad está idealizada, la paternidad, además, se encuentra en un segundo plano, al menos en el caso de los que somos plenamente conscientes de que nuestro papel dentro de la familia es el mismo que ejerce la madre, con los mismos derechos y obligaciones. Ser padre es compartir tu tiempo, reorganizar tus prioridades, reconstruir tus estructuras vitales, replantearte tus convicciones, acompañar a crecer. Ser padre empieza por comprender lo que

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significa ser madre y solo hay una cosa más grande que ser padre y madre, serlo nuevamente. Las obras de Ubidia en cuestión, confirman que todo homicidio es un parricidio, en tanto cualquiera que éste sea, atenta contra el principio de la razón y trastoca la referencia absoluta que funda la subjetividad humana.

REFERENCIAS

• Ubidia, A. (2018). La enmienda. En A. Ubidia, La Enmienda. Quito: ESKE-

LETRA.

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¿Qué es poesía? ¿Qué es poesía?, dices mientras clavas En mi pupila tu pupila azul. ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas? Poesía eres tú (Bequer, 1862)

Un diario llamado poesía

Hemos guardado nuestras palabras, en nuestro silencio, en nuestra memoria y a veces en un sucio papel. Hay varios términos para definir la poesía, han sido muy variados a lo largo de los tiempos, teniendo en cuenta su evolución y significado de la misma, y seguirán pasando los años demostrando sus nuevas formas de escribir con el corazón.

La poesía, en su esencia, es una recreación y una revelación de lo ya existente, por medio del lenguaje literario, tras la elaboración en la conciencia del poeta. Es preciso diferencias que hablando de poesía, no se habla de poemas. Evidentemente, poesía es diferente a poema. Sin embargo, todo lo que se ha dicho sobre la poesía generalmente, define los efectos poéticos, pero no define la poesía, porque el concepto “poesía” es abstracto y, como tal, susceptible de ser considerado de una u otra manera, dependiendo de la percepción individual de los fenómenos de la naturaleza y el impacto sensible que produce en cada uno, cada ser es susceptible a un distinto interés.

Bécquer hizo una definición por todos conocida, “poesía eres tú”. Diciendo, que poesía es la belleza que se manifiesta a través nuestra, que está en uno, lo que somos, la procedencia de dónde venimos, el fin de nuestro destino, la existencia, lo que sentimos y somos. Esta expresión de sentimientos que la guardamos a veces en un papel, entre líneas solo grabado en tinta.

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REFERENCIAS

• Bequer, G. A. (1862). Antología de Rimas y Leyendas. En G. A. • Bequer, Rimas y Poemas. Madrid: Edelvives.

Evelyn Pamela Chávez Herrera

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La Ofelia

13:30 de la tarde. El sonido de la máquina de helados, la gente caminando por la calle, los niños con sus pantalones sucios, la cara de tierra y sus manos de lodo. Mientras caminaba por sus pasillos angostos, me acordaba cuando era pequeña y venía con mis padres, era como ir a otra cuidad, yo no entendía nada solo veía gente que compraba una y otra vez. De reojo me llamo la atención ese color rojo que tienen los mangos y los tomates cuando están maduros, cuando te los puedes comer con limón y sal. A un dólar me decían. Yo no podía concentrarme el llanto de un bebe me estaba retumbando los oídos, su carita blanca y sus mejillas rojas combinaba con ese monito azul y una cobija de tigre. Cuando vi a la mamá, me impresioné mucho, era una niña de unos 15 a 16 años. Cuando yo tenía esa edad, mi única preocupación era no quedarme a supletorios y la de ella era su hijo. Una niña cuidando un niño.

Al seguir mi camino, me di cuenta que cada uno tiene su propio casero, se conocen hace mucho tiempo, saben lo que llevan, lo que no llevan, lo que les gusta y lo que no les gusta. Al fondo, vi varias de carpas rojas, los cables de los focos colgando y el olor a carne cruda me llamo mucho la atención cuando era pequeña, mi abuelo me contaba que él trabajaba en el Camal Metropolitano tenían a las reses en el piso, llenas de moscos y con un olor horrible, que las salchichas eran mal embutidas y de muy mala preparación, no tenían ningún tipo de salubridad y en ciertas ocasiones por no decir todas, los animales eran matados peor que en una corrida de toros. Dos tarrinas de mora un dólar, jajaja cada vez que escucho la palabra mora me acuerdo de la letra de una de las canciones de Guardarraya, “ven que te voy a comprar un heladito de mora, a ver si así usted se enamora” es un tanto coloquial, pero si me gustaría que me enamoren con un heladito de mora. Aquí hay trabajo para todos, venezolanos, colombianos de todos un poco, se ingeniaron para tener un taxi como ellos lo llama, es una carretilla en donde llevan las

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compras de los clientes del mercado. Por momentos, un silencio no tan profundo se apodera del lugar, la promoción de sus productos es casi nula, no se escucha con claridad. Mientras me acerco el tumulto de gente, gritos, risas, conversaciones entre unos y otros, hacen de eso la esencia del mercado de La Ofelia.

Karla Patricia Fonseca Castellanos

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31 de octubre

Día de difuntos, día de Halloween, día del escudo nacional o como lo quieran llamar, es un evento que de diversas formas y culturas es representado. En la mayoría de países de Latinoamérica se celebra el día de difuntos o día de los muertos para conmemorar los recuerdos de aquellos que han partido.

Las flores, las visitas al cementerio y los rezos no pueden faltar. Sin embargo, en Ecuador, las tradiciones van de la mano con la gastronomía. Por eso, no solo realizamos las anteriores actividades sino que las representamos en una “guagua de pan” y “colada morada”. Cada una con su respectiva simbología cultural, reflejando la sangre y el cuerpo del fallecido. No muy lejos del mismo continente, en América del Norte, especialmente en EE.UU., se celebra Halloween, donde niños y niñas recorren las calles de sus ciudades para preguntar “truco o trato” con disfraces terroríficos o relacionados con la muerte, y de esta forma, obtener caramelos o realizar alguna travesura.

Estas dos costumbres, quizás no se presentan de la misma forma pero se vinculan con la muerte. Aquella que no le importa qué tipo de cultura o sociedad sea, ya que siempre estará presente.

Mishell Estefanía Báez Tenorio

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"Un pueblo oprimido tiene derecho a levantarse, y a romper sus cadenas cuando pueda" Henry Clay

Dónde están los Héroes

Cuando pensamos en un héroe, podemos imaginar a una persona con súper poderes que lo haga especial y diferente del resto. Sin saber que estos seres místicos andan entre nosotros, y peculiarmente ellos son iguales a nosotros, personas normales y comunes, que no tienen ni magia, ni poderes simplemente son ellos mismos luchando por intereses comunes.

Pero ¿Cómo saber si son reales? Debemos fijarnos en las acciones de su día a día, en su forma de pensar y actuar ante una determinada situación. Entendemos que esto suena loco o tal vez digan que todos lo somos o hacemos cosas positivas, pero no es así, es más complejo de lo que pensamos.

Hay que observar con detenimiento, un héroe es quien trata de solucionar un problema que le afecta a él y a varias personas, por ello visualiza cuales podrían ser las soluciones factibles en beneficio a los demás y así mismo y lucha por ser escuchado. No es el típico, que usualmente busca el beneficio propio y tal vez luego piensa en los demás.

Por ello, todos podemos ser héroes en los distintos lugares en donde estemos casa, universidad o trabajo, marcando las diferencias y creando una mayor conciencia y solidaridad entre todos, pero está en nosotros tomar buenas decisiones que puedan convertirnos en modelos a seguir. Mediante nuestros actos replicando que si todos formamos un solo puño podremos ser una sociedad inigualable.

Paola Gabriela Pérez Calero

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¡La muerte!

La muerte no tiene rostro, es la imagen fría y amarga del final, Es la sombra de aquello que se perdió y no tiene retorno. Tus ojitos se cerraron y no se volverán abrir, Una tumba vacía te espera para darte el último adiós.

El camino era largo, angosto y angustioso, Las piedras no me dolían, el sol adormecedor me invadía el alma, En mis hombros llevo tu cuerpo sin vida, Un cuerpo que muchas veces luchó por vivir, Un cuerpo que a diario atrasó las manecillas del reloj, Un cuerpo que se dejó vencer por el cansancio.

Tu enfermedad era dolorosa, Tu familia te dejó, Tus fuerzas te abandonaron Te vi morir y no puede hacer nada.

¡Desde aquel día! Mi corazón ya no tiene paz, mi espíritu no tiene fortaleza Te me fuiste, te alejaste lentamente, Te fuiste sin una despedida, sin el último abrazo.

¡Desde aquel febrero! ya no conozco la tranquilidad, Ya no sé lo que es dormir en paz, Te perdí y desde ese ahí tu ausencia perdura cada día, Te extraño y te extrañaré siempre, Eres el ángel de mis sueños y mi fortaleza venidera.

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Muerte, la imagen cadavérica de la vida, Las lágrimas de una familia; Muerte, cruel despedida de mi alma en pena, Te fuiste sin testigos y con tu verdad; Muerte, te siento cerca, aunque no estés, Sé, que estás ahí esperando devorarme lentamente, ¡Muerte! cruel despedida de un adiós.

Yadira del Carmen Medina Armijos

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CUENTOS

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Hacia un lugar distinto

Sairy, era un hombre que servía y respetaba la Pachamama, ese lugar que muchos ya lo han olvidado y que solo lo han visto como simple objeto de fantasía. Él era un Shamán que protegía la cosmovisión andina, esa que es realmente única, irremplazable y que no es ingrata ante nadie; un lugar en el que lo maravilloso es tan simple como el de contemplar una flor que prospera y que esta se extiende con gran libertad a lo ancho de su territorio, acaparando con su belleza y paz, un espacio que ha sido rechazado porque lo ven como algo insignificante.

Miguel era un hombre que se encontraba estancado en el individualismo y la fachada que nos ofrece el mundo egocentrista, eso que parece como si se estuviera encerrado en una cueva en la que simplemente encontramos oscuridad y en el que no se logra divisar más allá de sus fronteras. Siempre pensaba que lo burdo es lo que llenaba su Shungo, en verdad eso no es así. Era hora de rodearse de ese mundo ancestral, dejar a un lado ese lugar banal y en el que solo existe penumbra e inquietud. Sairy quería entrar en su mente, para envolverlo en el Yachay de lo andino. Era la última noche, pues el Shaman quería despojar el alma de Miguel de lo artificial, de una mentira que era mal llamada vida.

Sairy se enganchó en el interior de Miguel, allí donde una mira apaga y movimientos de un hombre como si se encontrara muerto en vida, si se lo puede llamar así, en realidad habitaba un ser que cuida y encamina a cada una de nuestras almas. Una especie de Apu, protector de las montañas, que procura hacer florecer en un tiempo determinado a esa esencia que se va consumiendo por tirrias en nuestro Shungo. Dentro del hombre se encontraba esa calma y también ese torbellino, ese fuego y agua. Fuego porque nuestro corazón en llamas hace que emerjan nuestros sentimientos más puros y las verdades más sinceras, aquellas que nos ayuda a encontrar el valor de vida, pero también está el agua que nos lleva a aclarar nuestras pasiones y ayudan a apagar la rapidez sin

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disfrute. Creyera que a veces nos vemos más cosas negativas que positivas. En realidad sí las tenemos, porque los espíritus protectores de nuestros cuerpos recrean seres que muy probablemente vuelvan a errar.

Sairy trasladó la mente de Miguel a un recorrido de los espacios vacíos de su vida que no fueron aprovechados. No pudo ser ese Sol y esa luna, esos dos elementos tan opuestos, pero al mismo tiempo tan necesarios y complementarios. En verdad podemos ser ese sol que nos alimenta con su calor y como la luna que alumbra nuestra existencia y guía nuestros pasos. Deberíamos ser ese Hatun Tarpuy que crece en plenitud y en abundancia, pero que también sirve de provecho para su gente.

Todo eso hizo recorrer Sairy en el alma de Miguel, mostrándole un mundo lejos de lo mundano y dirigiéndolo hacia uno en el que se descubre las tierras de nuestros ancestros, aunque muchas veces los rechacemos. Un sitio en que se puede alcanzar a contemplar esa maravilla llamada naturaleza y en donde se tiene la oportunidad de respirar un aire diferente, un soplo que te llena el alma y refresca cada parte de tu ser. El hombre se maravilló con lo que le parecía ajeno, de pronto despertó y miraba a su alrededor, pensaba que su vida había trascurrido sin un significado, sin algo relevante que le hay hecho maravillar de placeres cercanos y que nos parecen simples, pero solo los rechazamos. Se miró al espejo y se dio cuento que ya era demasiado, pues era un anciano que no disfrutó de su gente, de sus raíces y que demoró en entender que la vida se trata de compartir, que nosotros podemos construirnos un paraíso en un mundo superficial, siempre y cuando nos lo propongamos.

Bryan Paul Sangotuña Lutuala

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“El niño de la canasta”

Hace mucho tiempo, en un pueblo cercano a la ciudad de Ambato, vivieron en una casita hecha de tablas, una pareja de viejitos, que por situaciones de la vida, no pudieron tener hijos, esto los ponía muy tristes, ya que veían como envejecían y no podían depositar todo ese cariño que tenía guardado para cuando tengan un hijo. Un día dejaron una canasta, no muy grande, en la puerta de su casa, la canasta era hecha de carrizo. Una canasta ya desgastada por el uso, envuelta con una manta celeste, una manta llena de huecos; al salir por la mañana de su casa Miguel, se encuentra en el pie de la puerta la canasta, muy molesto porque pensó que era basura, llamó enseguida a Marta para que recoja la canasta, que tenía la apariencia de ser basura. Marta al levantar la canasta se sorprendió por el peso de esta, en ese instante desenvolvió la manta que cubría la canasta, y entre lágrimas, lentamente veía que en la canasta se encontraba un bebe de apenas unos 10 meses, un bebe que dormía inocentemente abrazado con un brazo un peluche y con el otro un biberón.

Marta y Miguel lloraban de emoción, ya que por mucho tiempo esperaron tener un hijo, y nunca se imaginaron que lo iban a tener y menos de esa forma. Al bebé lo llamaron Martin, lo cuidaban, lo alimentaban y sobretodo le daban mucho amor; pero al llegar a una cierta estatura Martín ya no creció más. Esto preocupo mucho a la pareja de viejitos, pues, le alimentaban muy bien y aparte de eso Martín no parecía estar enfermo, se lo veía muy sano. Martín sufría mucho por su estatura, ya que no podía ayudar a trabajar en el campo a su papá, ni a su mamá en la casa, además los niños que vivían en los alrededores de su casa lo molestaban por su corta estatura.

Triste y decidido Martin dijo a sus papás que iba a realizar un viaje a Quito, para encontrar un trabajo y de cierta forma ayudar a sus padres, ya que él era muy agradecido y no quería que trabajen más; esto les puso muy tristes a Marta y Miguel, pero no podían oponerse.

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En el camino hacia la capital Martin se encontró con un saltamontes, de prisa se acercó y le preguntó si Quito aún estaba lejos, ya que empezaba a anochecer y ya estaba un poco agotado de caminar todo el día. El saltamontes le dijo “continúa por el campo de girasoles y cruza el río” Martín le agradeció y continuó caminando. Al llegar al río agarró una tapa que se encontró en el camino, se subió y se lanzó al río, haciendo la tapa de botella como un barco. Después de un rato llegó a un puente grande sobre cual había mucha gente. Al ver esta multitud Martín, se imaginó que esta era la capital y se bajó del barco. La capital era muy grande, con muchísima gente de aspecto muy ocupado. Para el pequeñito Martin, era un sitio peligroso, ya que a cualquier momento alguien podría pisarle sin ni darse cuenta. Martin pensó que debía tener mucho cuidado, y que sería mejor caminar por las calles más calladas. Mientras se paseaba dio con una casa grande; era la residencia de un rico y poderoso señor. Martín, se presentó al portal y llamó: “¡Por favor! ¿Hay alguien?”

Un hombre salió, pero no vio al pequeñito Martín, y volvió murmurando: “Pensé que oí alguien pero no hay nadie. Otra vez Martín llamó: “Aquí estoy, al lado de los zapatos.” El hombre miró hacia los zapatos y por fin vio a Martin. Jamás vio alguien tan pequeño. El hombre se agachó, recogió al chiquitito y le puso en la mano, mirándole con gran interés. Al fin, le llevó al cuarto de la princesa. Allí, Martin bailó y cantó con tanta gracia que todos en el cuarto se encantaron de él. En particular a la princesa, le gustó tanto este niñito de tamaño dedo que decidió mantenerle siempre con ella.

Martin se quedó a vivir en la gran casa del señor, como ayudante de la princesa: cuando ella leía, él daba vuelta a las páginas; cuando ella practicaba la caligrafía, él le hacía la tinta. Martin siempre permanecía al lado de la princesa.

Un día al regreso a casa después de realizar una caminata, un bandido la ataco y trató de secuestrarla. Pero Martín la acompañaba y en

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voz alta exclamó: “¡Déjala en paz! ¡Yo, Martín, estoy aquí! ¡Cuídate, maldito!” El bandido, al ver el pequeñito Martin, se puso a reír: “¿Tú, enanito? ¿Qué me vas a hacer, morderme el tobillo? Y, ¡se lo tragó! Pero Martin era bravo. Le hincó la aguja en el estómago y siguió hincándole con toda su fuerza mientras subía la garganta. El bandido se retorcía de dolor y gritaba: “¡Ay, ay!” Pero Martin no paró hasta que por fin dio un salto afuera por la nariz del bandido, quien se escapó corriendo.

La princesa, ya salvada, recogió algo que el bandido abandonó al huir. ¡Era un martillo mágico! Ella le explicó a Martín: “Esto es un martillo mágico. Con solamente sacudirlo, cualquier deseo que tengas será cumplido.” La princesa reconoció que Martín le había rescatado, y le preguntó a Martin: “¿Cuál es tu deseo?” El pequeñito Martín, tamaño dedo, contestó inmediatamente: “Mi deseo es ser grande.” La princesa sacudió el martillo mágico y repetía las palabras:

“Grande, grande. Que el pequeñito Martin se haga más grande.”

Martin empezó a crecer y crecer, y pronto delante de la princesa había un hombre joven encantador.

Cuando llegaron a la gran casa, la princesa le contó a su papá, el gran señor, las hazañas de Martin y su metamorfosis. El señor, agradecido, le dio permiso a su hija para casarse con Martin, y Martin invitó a su viejecito papá y mamá a la capital para vivir todos juntos. Todos vivieron por siempre muy alegres.

Christian Patricio Vásconez Andagana

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HABITACIÓN 306

Era el amanecer. La alarma no sonó una vez más; son las ocho de la mañana y aún no he abierto la puerta de la habitación. Quizá aún haya un desayuno servido en el comedor o ya se lo habrán acabado las ratas. La pequeña rendija de la ventana me deja ver el cielo y sus primeros rayos de sol. Cómo odio la desgraciada vida de despertar cada mañana y esperar a que la noche vuelva a aparecer para olvidarme de lo asqueroso que es el mundo. Tengo una resistencia a la vomitiva muerte que aún la veo sentada en la vieja silla del frente.

Me dispongo a levantarme de esta cárcel que es mi albergue. Cruzo los brazos de lado a lado; un fuerte olor invade mis pútridos orificios nasales y trato de sostener la respiración. Mis piernas solo logran abortarme en estos momentos al parecer no tiene sentido tenerlas a este punto de la vida, es lo que generalmente pienso al despertar. Es un maldito viaje poder quitarme estas cobijas pero lo intento. Las sobras de la comida de anoche invaden mi cara. Escucho pasos fuera de esta habitación pero nadie entra.

Miro al frente y observo como la muerte solo se ríe de las cosas que trato de hacer y no lo consigo. Le extiendo la mano. Pido su ayuda, no estoy dispuesto a regatear, me quiebro, lloro y le suplico que me ayude a levantarme. Finalmente no consigo nada de ella, apenas una risa maquiavélica y sin intención de mover por mí un solo dedo. Se levanta, toma un vaso de agua, me acecha alrededor de la cama y, por horas, vuelve a sentarse en esa vieja silla.

Nuevamente intento por mis medios levantarme, pero me es imposible. Ya perdí la cuenta los días que llevo aquí, el tiempo se ha comido mi vida, algo de mis extremidades y mi memoria. ¿Qué me pasa? ¿Por qué estoy aquí? ¿Mamá? No he probado tu desayuno desde la mañana de aquel jueves que salí por algunas cervezas. ¿Qué me ocultas mamá? ¿Es un secreto? Solo quiero verte. Quiero un abrazo tuyo, quiero mis libros,

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quiero mis amigos, quiero caminar por el parque, quiero ser yo otra vez. ¿Alguien me escucha? ¡Necesito ayuda! Por favor ¡Auxilio! Me muevo desesperadamente, un vip pasa por mi oído y obedezco a alguna droga en mi memoria que por más resistencia que ponga, me hace dormir. Hoy me hicieron despertar unas voces, la rendija me muestra un cielo gris, lluvia quizá. Me encantaría sentir esas gotas sobre mi cara mientras estoy tendido en un frío suelo agarrado de su mano. Veo a la muerte pasearse intranquila por mi habitación, no se sienta tanto como en otros días. Las voces cada vez están más cerca de mí. Escucho unos llantos, alguien me toma de las manos, apretándome fuertemente, me besan la frente, las mejillas, mis labios, no dejan de llorar. Ese bip cada vez suena más lejos y de pronto solo se fue al abismo, está enterrado entre la oscuridad y no lo puedo escuchar más.

Al fin, la muerte me toma del brazo, me levanta. Le agradezco que me ayude, lloro mientras lentamente salimos de la habitación. Esas voces que lloraban me siguen, pero no veo quien es. ¿Qué sucede le pregunto a quién me ayuda? ¿A dónde vamos? Nuevamente no tengo respuesta. Después de caminar por largo tiempo, entramos a una habitación, me cambia de ropa, me acomoda todo, me peina y me acuesta en una nueva cama. Miro alrededor, es de noche, espero que aquí, siempre sea de noche.

Dayana Estefanía Andrade Mafla

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El salto

Por esa puerta saltó, diciendo: ¡Después tú!.

Por esa puerta he de saltar algún día y te volveré a ver. Al cerrar esa puerta la madera se tiño de azul, las paredes se desvanecían y sentía el impulso de la brisa en mi rostro. La habitación seguía subiendo, es extraño ver el cielo tan cerca. Mi mano atraviesa, donde debería estar la pared pero, ¿cómo se sujetan los cuadros?, ¿por qué hay una puerta azul?, ¿Por qué todo es azul? Cada vez que me acerco a la puerta, mi corazón palpita, sé lo que debo hacer pero aún estoy muy débil.

En la luz del cielo puedo recordar lo idiota que soy en no seguirte, espero hacerlo cuando la noche llegue, esperar a la luna y saltar en compañía de las estrellas. Pero mi cobardía congela mi cuerpo, desde un rincón de la habitación observo la puerta ¿Cuánto tiempo llevo aquí? He llegado a contar más de 1708 amaneceres, sus distintos colores, cuando mis ojos se abren y miran la claridad del día, siento el perfume de la vida, la nostalgia del cielo infinito. Por un momento olvido la puerta azul, por un momento ya no te recuerdo.

Llega la oscura noche y mi curiosidad se detiene, pierdo todo deseo de mirar otro amanecer. Siento amenazantes su luz, las estrellas me advierten tomar una decisión. Esta noche parecía más lenta de lo normal cada vez subía más, la habitación estaba ya, sobre las estrellas. Los rayos eran más intensos, había grietas en la puerta azul de pronto las paredes perdían su transparencia, los cuadros reflejaban nuestras fotos, ya no eran azules. Todo tomaba color, excepto la puerta, aún era azul. Miro la palma de mi mano, son golpes, magulladuras con un poco de sangre pero, ¿De qué? ¿Qué había olvidado?

El cielo está perdiendo su color rojizo, las nubes se tornan violetas, es tan apacible ver desde esta distancia, sigo subiendo y miro como la puerta azul desaparece, se pierde en las tinieblas de la noche y aprovecho este consuelo para cerrar mis ojos. Esta ceguedad guía a mis pies al filo

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de la puerta. Una luz poderosa me llena de calma y en un suspiro, salto.

Escucho sollozos, y su voz diciendo. Sabía que saltarías.

Evelyn Pamela Chávez Herrera

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Tengo miedo de ser yo mismo

Después de ocultarlo por un largo tiempo, a sus 19 años, Carlos Gonzales decidió que había llegado la hora de que su hogar supiera su verdadera orientación sexual, sin saber que aquella noche del domingo 23 de septiembre del 2018 se fragmentaría su núcleo.

Para el estudiante de Ingeniería en Sistemas de la Universidad Católica del Ecuador, a pesar de que no era un secreto que no sentía atracción alguna por las chicas, intentó varias veces tener relaciones heterosexuales con el fin de definir sus verdaderos gustos, nunca tuvo éxito aparente.

Carlos decidió contarle a sus padres que el sentía atracción por hombres y no por mujeres, y, para mala fortuna sus padres no tomaron de buena manera su confesión, aunque siempre demostraron preocupación por la discriminación que puede sufrir en una sociedad que todavía ve con desprecio a los homosexuales. Preocupados por los estereotipos que los tachan de violadores de menores y de enfermos; jamás pensaron en el daño psicológico que causaban en Carlos, al no aceptarlo con su preferencias sexuales.

Tanto fue el daño y rechazo que recibió en su hogar, que un día, decidió que escaparía de su casa con una pequeña maleta, la cual contenía dos mudadas de ropa y media cajetilla de cigarros. Gonzales entre lágrimas confiesa que tras dormir en la calle y sentirse completamente solo, al pasar dos noches intentó quitarse la vida ingiriendo cloro que encontró en un basurero cerca al Terminal Terrestre de Carcelén, donde deambulaba en busca de comida.

Carlos al encontrarse ante esta situación se dio el tiempo de pensar en lo diferente que hubiera sido su vida si su familia hubiera aceptado su orientación sexual, si hubieran sido empáticos. Se le hacía difícil entender como a las personas les cuesta tanto ponerse en los zapatos de los demás por un momento.

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Isaac Fernando Tapia Allán

Los Ocultos

En lo profundo de los Andes ecuatorianos un pueblo de guerreros y sabios, llamados Pakaniyashkara hombres y mujeres provenientes del sol; seres milenarios que ocultos entre las montañas velaban por el orden natural y astral de su pueblo. Durante siglos el amawta, un chamán encargado de que los Apus no estén desequilibrados, era designado por un espíritu ancestral que tomaba la forma de un búho.

Cuando el pueblo dormía, entre un manto de estrellas, el espíritu del primer amawta se transformaba y sobrevolaba el cielo, en busca de un nuevo ser digno de sobrellevar su nuevo destino. El ancestro no era selectivo, no le importaba el hanan y hurin, a quien elegía debía seguir un camino largo hasta convertirse en un sabio ancestro; capaz de dominar las energías de la naturaleza y mantener el equilibrio de los espíritus guardianes. Sin embargo, en las últimas décadas el designio caía sobre los hanan. Esto hizo que el pueblo sufra una fractura social, los hurin; guerreros por naturaleza, se sintieron olvidados por los ancestros. Después de todo, los primeros amawtas pertenecían a los hurin; los hanan eran fácilmente corrompibles.

El último amawta había muerto, otro debía ocupar su lugar. Estaba entrenando con la espada, era ágil y hábil con ella. Sin percatarse, un búho paso sobre su cabeza, como si se tratase de algún haz de luz; se posó en una roca y se transformó en humano. Intus, un guerreo disciplinado y fiel a sus convicciones, se quedó congelado; su cuerpo no pudo reaccionar. Era la primera vez que veía algo de tal naturaleza. -No te preocupes guerrero, no soy tu rival; pero si soy alguien que cambiará tu destino. - ¿Quién eres? Mi destino lo elijo yo -Calma guerrero no tienes por qué alarmarte, yo soy el aire y fuego; la tierra y el viento. Soy el gran amawta. En las últimas décadas los amawtas hanan, encargados del ritual Sami para los Apus, no han po-

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dido mantenerlos equilibrados. Su ego ha invadido su ser. Tú has sido elegido para que los espíritus guardianes de la montaña sean guiados y puestos en orden.

Al escuchar lo que le dijo el gran amawta, Intus pensó que la fractura del pueblo se abriría más; los hanan no aceptarían tal designio; el mal había invadido su cuerpo. Pero acepto su destino…Han pasado 200 años y la lucha continúa, como lo dijo Intus, los hanan destrozaron el equilibrio de los Apus. Pero Intus, el amawta guerrero, sigue apaciguándolos. El shungo de los hurin, que arde en su ser, los ha calmado.

Oscar Patricio Maza Vega

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La Maldición

Era una noche de noviembre, el cielo era sombrío y el viento silbaba fuerte como pidiendo ayuda. Esa noche Sara, una joven hermosa de cabello ondulado, tímida, delgada y de finura, estaba encerrada en su habitación. Eran las 23h32, el clima nocturno estaba tan frío, que parecía congelar sus pies.

Sus padres viajaron hace dos días y Sara pasó en total silencio durante ese tiempo. Se alimentó de unas cuantas nueces, un pan con mermelada de piña, una manzana roja, tres caramelos dulces y un jugo de mora bastante fermentado. No salió en ningún momento del lugar. Ella, había descubierto la maldición.

La noche anterior al viaje de sus padres, los aterrorizados padres discutían con voz baja, pero a pesar de ello Sara los escuchó:

Mamá: - ¡Casi tiene 15 años, es muy joven! Además… (suspiró) es buena hija.

Papá: - Mujer si no nos vamos uno de los dos también morirá, yo no te quiero perder. Es parte del pacto.

Mamá: - Pero… tú no entiendes. La otra era diferente.

Papá: -Nuestra hija morirá, es la maldición.

Los padres, tenían que irse, perdieron la cordura y decidieron viajar para no enfrentar su tenebroso destino, un destino que cargan en su memoria. Nunca olvidarán que Ana, su primera hija de 15 años, abrió la puerta del infierno.

Ana, el día de su cumpleaños hizo un pacto con el diablo porque sus padres no tenían dinero y el diablo le ofreció mucho dinero a cambio de su vida. Al diablo le pareció muy poco a cambio de tanto y le pidió a Ana que le ofrezca su vida y de su hermana. Ana sorprendida refutó por no tener ninguna hermana y el diablo le digo que su madre estaba embarazada.

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Ana en su desesperación, pensó la llegada del nuevo bebé sería una carga económica muy fuerte para sus padres y luego decidió cerrar el trato con el diablo, pero antes ella le puso una condición. El alma de su hermana será ofrendada cuando haya tenido la misma edad que ella (15 años), los dos estuvieron de acuerdo y el trato se efectúa.

Esa noche sus padres llegaron con un pequeño pastel de fresa rosado, que llevaba 15 velas encendidas. Al entrar a casa encontraron a su hija Ana colgada al interior de su habitación y en su cama la carta del contrato que lo explicaba todo.

A los seis días, posterior a la muerte de Ana, su padre ganó la lotería e invirtieron el dinero en la bolsa, por ello ganaron miles y miles. Su madre consiguió trabajo en un banco de prestigio y al poco tiempo se convirtió en accionista. Sus vidas cambiaron en un corto tiempo. Cuando nació Sara, ella pudo disfrutar de todo, pero nunca supo que su vida estaba atada a una maldición.

Cuando eran las 23h50, el celular vibró, era una llamada de su madre. Ella le dijo que la amaba le pregunto cómo estaba, consciente de que la hora llegaría y en medio de una charla poco amena, la llamada perdió total conexión. A las 24h00 la joven Sara esperaba con terror su muerte y ya no su cumpleaños. La puerta se abrió de un golpe, y ahí estaba Ana, le dijo: -Es hora hermana Feliz cumpleaños. Sara cerró sus ojos con fuerza, sus manos temblaban de miedo y su corazón se detuvo. Al fin la maldición se cumplió.

Shyrely Yessenia Posligua Viteri

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TUTA

Allí, en el gran imperio Inca, entre la solidez y sencillez de su arquitectura de piedra, su alma acompaña a Cápac Inc. En él yace su confianza y su amor. Por años su historia no fue contada, hasta ahora.

Oscuro como la noche, Tuta atraía hasta el último rayo de luz del Dios Inti al atardecer. Su piel era descomunalmente lisa, sin ningún pelo que ofreciera calor. Eran un perro de la luna, un servidor de la noche. Tuta nunca se apartaba de Cápac Inc. En la mañana, dormía reposando su cabeza sobre sus dos patas delanteras entrelazadas a un costado del trono inca. Soñaba con atrapar a las grandes estrellas que rodeaban a la luna. En las tardes, paseaba en los más recónditos pasajes de agua en los que jugaba. Su patas sensibles al tacto, disfrutaban pisar aquel líquido mágico que humedecía la tierra y hacia crecer las cosechas. Las noches eran las más esperadas, podía ir a cualquier parte sin pasar desapercibido, quien lo veía dedicaba caricias y comida. Era muy amado.

Con los años, Tuta envejeció más que su amigo Cápac Inc. Durante la noche, su mirada se mantuvo fija en las estrellas, que acompañaban a la luna como nunca antes lo habían hecho. Tuta sintió elevarse hacia las estrellas, sorprendido se miró así mimo desde el cielo. Allí escucho el llanto de Cápac Inc, bajo inmediatamente y lamio su mano varias veces con desesperación, pero él no respondía. Tuta murió a sus 15 años. Su recuerdo quedo inmortalizado en las pinturas de los incas, que lo representaron junta a Cápac Inc, junto al día y a la noche. Su espíritu en la otra vida se albergó en las estrellas, a la espera de su amigo Cápac Inc. Al reencuentro, guiara a su amigo hacia el Dios Inti para vivir una segunda vida juntos.

Wendy Paola Centeno Jaramillo

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Sin ningún presagio

Al amanecer, un joven se arrodilló a orillas de un río. Metió sus manos en el agua para refrescarse el rostro y de repente vio la imagen de la muerte. Se levantó muy asustado y vulnerable, preguntó: -Pero… ¿qué quieres? ¡Soy joven! ¿Por qué vienes a buscarme sin previo aviso? -No vengo a buscarte sigue tu viaje -contestó la voz de la muerte-. Tranquilízate y vuelve a tu hogar, porque estoy esperando a otra persona. No vendré a buscarte sin prevenirte, te lo prometo.

El joven entró en su casa muy contento. Se hizo hombre, maestro de universidad, se casó, tuvo hijos, siguió el curso de su tranquila vida. Un día de verano al despertar, encontrándose junto al mismo río, volvió a detenerse para refrescarse. Y volvió a ver el rostro de la muerte. La saludó y quiso levantarse. Pero una fuerza lo mantuvo arrodillado junto al agua. Se asustó y preguntó: -Pero ¿Qué quieres?, preguntó sin resistencia alguna. -Es a ti a quien quiero -contestó la voz de la muerte-. Hoy he venido a buscarte. - ¡Me habías prometido que no vendrías a buscarme sin prevenirme antes! ¡No has mantenido tu promesa! - ¡Te he prevenido! - ¿Me has prevenido? -De mil maneras, durante el mapa de la vida. Cada vez que te mirabas a un espejo, veías aparecer tus arrugas, tu pelo se volvía blanco. Sentías que te faltaba el aliento y que tus articulaciones se endurecían. ¿Cómo puedes decir que no te he prevenido?, una fuerte revelación.

Y se lo llevó hasta el fondo del agua. Nunca se sabrá si estas a las puertas del cielo o del infierno.

Xavier Alejandro Chuquimarca Jiménez

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ENSAYOS

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Pisadas ancestrales

Hay fuego que quema bajo nuestros pies y parece haber ojos que nos vigilan desde las estrellas. Así como el cielo siempre ha atraído la atención y los sueños de los hombres, lo que se encuentra en las profundidades de la tierra también ha sido fuente de preguntas y misterios. Uno de estos misterios gira en torno a una cueva ubicada en el Ecuador, cuyos enigmas están relatados por el ecuatoriano Ney Yépez Cortés en su libro “Crónicas intraterrestres en la Cueva de los Tayos”, lo que me hace pensar si realmente conocemos todo acerca de las culturas que habitaron nuestro planeta, siempre ligadas a la naturaleza y a un mundo espiritual, ayudando así a mantener vivos mitos y leyendas, que casi siempre han sido aprovechados por escritos que nos obligan a reflexionar sobre la importancia de la ficción en ellos. El libro de Yépez Cortés, junto a varios textos responderá en el siguiente ensayo a ésta interrogante. ¿Qué tan esenciales son los escritos para mantener vivo un mito? Los mitos son historias fabulosas, cuyos protagonistas son seres sobrenaturales o extraordinarios, que buscan dar una explicación a un acontecimiento. El libro ecuatoriano de Ney Yépez, que narra hechos de ficción ocurridos en una caverna subterránea, mantiene vivo un mito: la existencia de una civilización que posiblemente ha sobrevivido en el interior de la tierra. “Siempre había tenido la convicción de que nuestro universo encerraba más enigmas de los que podríamos imaginar y por eso procuraba mantener la mente abierta y atenta a todo lo que tuviese algún aire de misterio” (Cortés, 2010, pág. 13) Las contradicciones acerca de lo que pasó en la historia real nos deja con más preguntas que respuestas; mientras que el libro nos lleva a otro tipo de realidad, donde no importa la veracidad del relato, más bien funciona como salvador de una historia que podría ser olvidada y un lugar real que tal vez nadie nunca visite, pero al menos soñaremos con él.

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¿Realmente conocemos todo acerca de aquellas culturas que habitaron nuestro planeta? Por muchos siglos la cultura estuvo anclada a diferentes representaciones, como la religión, el derecho y en épocas como la Ilustración, a los avances científicos. En el Ecuador y especialmente en las tribus indígenas, que han sido clave para entender nuestra historia, la cultura ha estado relacionada con la naturaleza, lo espiritual y el entendimiento de la relación entre esto y el hombre. En uno de sus poemas Watanabe habla acerca del pasado y de cómo éste lo ayuda a avanzar “Hace días que estoy hipnótico en el centro/ del Atlántico. La única referencia/ para saber que avanzo/ es mi propio pasado: está ahora delante/ como un tigre que me dio una tregua” (Watanabe, 2008) Conocer las pisadas que dejaron nuestros antepasados y sus acciones, es la única forma de ahondar en los misterios que dejaron para nosotros. ¿Qué tan importante es la ficción en un escrito? He escuchado muchas opiniones acerca de que las obras literarias, como las novelas, leyendas o cuentos no son consideradas una literatura seria o que aporte al conocimiento humano, ya que rayan en lo fantástico y en lo “falso”. Crónicas intraterrestres: en la Cueva de los Tayos sería un ejemplo de esta crítica, ya que es una novela llena de fantasía esotérica que nos envuelve en una lucha cósmica, intentando explicar una tensión entre el bien y el mal.

“La primera lección que los estudiosos de literatura deberían de aprender hoy en nuestras universidades es, no sólo que la imaginación existe, sino que ésta es el combustible más poderoso que alimenta a toda ficción. Es por medio de la imaginación que el escritor transforma esa experiencia que constituye la principal cantera de su obra, su experiencia autobiográfica en materia de arte” (Ferré, 1982)

La imaginación y la ciencia ficción indudablemente tienen una relación inseparable, según Hugo Gernsback la ciencia ficción son hechos científicos combinados con una visión profética. Ejemplo de esto es la novela publicada en 1914 por H. G. Wells The World Set Free, en donde

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describe una bomba basada en reacciones nucleares en cadena y la detalla como una bomba atómica. De la misma manera es la obra de Ney Yépez, ya que está basada en una historia real pero añadiendo hechos fantásticos que pudieron haber ocurrido o podrían ocurrir.

Respondiendo a la tesis planteada, podemos concluir que los escritos son esenciales para mantener vivo un mito, y no solo como una leyenda que se queda plasmada en libros de ciencia ficción y la leemos para entretenernos, sino como una interrogante en la que podemos seguir ahondando e investigando para descubrir más acerca de la historia de nuestro país, y de cómo las pisadas de nuestros antepasados nos han ayudado a caminar en nuestra propia tierra. Tal como lo plantea Rod Serling, el escritor de La Dimensión Desconocida, “La fantasía es lo imposible hecho probable. La ciencia ficción es lo improbable hecho posible”. La ciencia ficción nos lleva a anticipar un futuro que va más allá de nuestra realidad, y nos deja volar la imaginación para ser capaces de crear.

REFERENCIAS

• Yépez Cortés, N.A (2010) Crónicas intraterrestres en la Cueva de los Tayos.

Quito, Ecuador: Eskeletra Editorial. • Watanabe, José (2008) Poema: Regresando al Perú en Barco del poemario

“Cosas del Cuerpo”. Peisa, Perú. • Ferré, Rosario (2003) La Cocina de la Escritura. Editorial del Cardo.

Carolina Elizabeth Gaón Iturralde

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“Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo”. Oscar Wilde

Vivir sin vivir

Pasamos tan metidos en el sistema tanto física como mentalmente, que no nos damos cuenta que la vida se nos va y no la estamos viviendo. El mundo no se detiene ni un solo segundo. Así no se haga nada, así haya un total silencio, así se esté en una totalidad paz sigue existiendo un devenir el cual es invisible, imparable e inevitable. Vivimos en una sociedad la cual tiene un ritmo de vida muy rápida, es decir se vive deprisa. Esto es a raíz del constante avance de la globalización, como consecuencia de todo esto estamos viviendo sin vivir. Dejamos que la vida y todo lo que conlleva nos consuma. Por tanto, la inercia de la vida es equivalente a la muerte misma de nuestro espíritu.

Inconscientemente creemos que vivir en solo dejar que todo siga su ritmo, que todo pase, pero no, cada segundo que transcurre es una parte de la historia de nuestra vida, por eso hay que saber aprovechar cada segundo, sin embargo dejamos que pasen esos segundo, convirtiéndose en minutos, horas y días en los cuales no hacemos nada. Hay que detenerse y hacer un recorrido de todo lo que se ha hecho y de todo lo que se hace, y así recapacitar en cómo estamos viviendo nuestra vida, vida la cual no se tiene asegurada, ya que no se sabe si ahora estamos vivos y en unos segundos estaremos muertos. Por esta simple razón es que hay que empezar a vivir como no existiera un mañana, ponerse metas, arriesgarse, a intentar vencer los miedos. Como dice el artista a peruano Jorge Eduardo Eielson en el poema “Para vivir en este mundo” “Hay que tener los ojos bien abiertos. Uno en la nuca, otro en el pecho, dos en las palmas de la mano y para terminar dos en los pies” Pues es así, hay que vivir el presente y disfrutarlo, pero nunca cerrar los ojos.

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Por vivir sometidos al sistema, por el trabajo, el estrés u otros factores más no nos damos cuenta de lo hermosa que es la vida, y pensamos que todos los días son iguales. Pero en el momento en que el que nos enfermamos o en una situación que acerque a la muerte, es cuando entramos en consciencia y nos damos cuenta de cómo no se ha sabido disfrutar la vida. Sacrificar el presente por detenernos a pensar en el futuro nos impide disfrutar nuestro presente. El presente que constituye todo lo que nuestra vida significa.

El poeta peruano José Watanabe en el poema “Guardián del hielo” usa la metáfora “El hielo empezó a derretirse bajo mi sombra, tan desesperada como inútil. Diluyéndose dibujaba seres esbeltos y primordiales que sólo un instante tenían firmeza de cristal de cuarzo y enseguida eran formas puras como de montaña o planeta que se devasta.” La cual yo la interpreto que así es la vida, la cual sigue y sigue, como el hielo diluyéndose, hasta llegar al momento de nuestra muerte.

“No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy” Uno de los proverbios más conocidos y que quizás en alguna ocasión hayamos puesto en práctica. Pero, ¿cuánto ha durado? Seguramente, tan solo un día o dos. Las prisas, el estrés y la conciencia de pensar siempre en el futuro nos impiden mirar a nuestro momento presente y ver lo que hemos conseguido hasta el momento. Nos impiden disfrutar de nuestros logros, obligándonos a mirar siempre más allá de nosotros.

REFERENCIAS

• Watanabe, José. (1999) “El guardián del hielo”. Cosas del cuerpo.

Christian Patricio Vásconez Andagana

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La persistencia de los sueños

“Les falta vida, les falta una visión sobre la vida, una meta. Y eso es lo principal una meta”. Abdón Ubidia

Las metas son el pilar fundamental en la vida del ser humano. Sin ellas seríamos como un barco perdido, sin rumbo, ni destino alguno. Para llegar a cumplir nuestro propósito de vida es necesario perseverar ante las adversidades que se presentan en nuestro camino. Cuando uno tiene presente estos principios, encaminarse al cumplimiento de sus propósitos resulta difícil, pero no imposible. Esto se puede evidenciar en la historia de Félix Paz y su hijo Pablo Paz en el texto “La Enmienda” de Abdón Ubidia. Por este motivo, en el presente ensayo se dará a conocer, de qué forma los obstáculos retrasan el camino hacia lo que nos hemos propuesto, pero, si persistimos, alcanzaremos lo que se ha anhelado y eso nos llevará a no sucumbir a la resignación. Mediante las fuentes del autor antes mencionado, el video de Como miras a miras hijos de Àlex Rovira y el poema de Fabio Moràbito, “Para Sentirse Vivo”.

La lucha por la sobrevivencia, la lucha por conseguir lo que uno se ha propuesto como se ser humano, hace que vivir se convierta en un desafío, un desafío en el cuál el que persigue lo que desea lo logra.

“Entonces le pregunté a mi padre que, si conocía la historia de Pizarro y “El Dorado”, y él me respondió que sí, que la conocía. Luego masculló algo como que, si Pizarro no encontró “El Dorado” fue porque no tuvo la suficiente fuerza como para persistir en su búsqueda” (Ubidia, 2018, pp.32).

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Es decir, no basta con soñar. No basta con intentar lo importante es determinar lo que realmente deseamos hacer, aunque los sueños tienden a mostrarse utópicos siempre serán justificados por el alegato de personas que siguen luchando por ello, porque para aquel que persiste no existe mayor felicidad que el éxito mismo.

“Nuestra mirada condiciona necesariamente las posibilidades de realización no solo de todo ser humano sino de toda forma de vida, nuestra mirada sabe lo que creo sobre mí, lo que creo sobre los otros” (Rovira. A, 2018). Nos hemos ceñido solo a mirar, a mirar cómo nuestros sueños corren como agua que va partiendo del río sin cesar. No nos preguntemos que puede hacer el resto por nosotros. Más bien preguntémonos que podemos hacer nosotros por nosotros. ¿Hemos perpetrado algún esfuerzo para poder realizarnos? Es sencillo hacer reformulación de hábitos y de pensamientos, pero es necesario contar con una mirada apreciativa, una mirada que vaya más allá de lo habitual, una mirada que vaya directo a la meta, ya que, desde ese instante, sabemos a lo que vamos y hacia donde estamos dirigidos, que es ir hacia la meta.

La vida le había enseñado que ciertas convenciones del hombre no estaban por demás, y que era más cuerdo habituarse a ellas que ignorarlas. (Ubidia, 2018, pp.65). Cuando no podemos cambiar la situación a la que estamos enfrentados o a las dificultades que se presentan, el reto es cambiarnos a nosotros mismos, ya que somos seres que vivimos de ambiciones constantes e inmediatas. “Para sentirse vivo hay que pisar una desolación, algo que ya no tiene nada que decir” (Moràbito, 1995). Con esto Moràbito se refiere a que es imposible no sentir, imposible vivir sin sentir, ya que nuestro cuerpo y nuestra mente es parte plena de nosotros, de la vida, de esas ganas de persistir y vivir.

No es malo sentirse vivo o no sentirse vivo o sentirse triste o alegre, lo malo es dejarnos caer y no permanecer en la lucha constante, lo malo es permitir que otro hombre tome el control de tu vida, haciendo que destruya lo que se ha soñado lo que se ha luchado. “La transformación

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de un hombre en una bestia dominada por otro hombre” (Ubidia, 2018, pp.73). El hombre puede presentar una conducta buena e intachable, pero también destructiva y egoísta, específicamente cuando trata de moverse por intereses propios.

Para concluir, las metas son las que nos hacen persistir, son aquellas que nos hacen soñar, las que nos llevan de lo común a lo inusual, y a pesar de que los obstáculos sean como pistas inseguras son las que nos harán madurar y de la misma manera nos obligaran afrontar nuestro destino y de ello a conocer que solo es cobarde aquel que no sabe perseverar, ni correr tras de lo definido. Las metas son nuestro propósito de vida, son nuestro sustento de ser y con esto nuestro un gran camino a recorrer.

REFERENCIAS

• Ubidia, A. (2018). LA ENMIENDA. Quito: Eskeletra. • Moràbito, F. (1992). Blogpoemas. Obtenido de http://amediavoz.com/morabito.htm • Rovira, À. (20 de 06 de 2018). Aprendemos juntos. Obtenido de https://www.youtube.com/watch?v=8T-Cywj0j8U

Dioselina Isabel Tigasi Caisaguano

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“Dice que viene de parte de todos, que la reciba como un envío de la especie”. José Watanabe

La vida, la muerte y los cambios

La muerte es algo de lo que nadie puede escapar, llega cuando menos se lo espera. No importa si se es niño o adulto, inesperada en ocasiones. La muerte sigue a la vida tan cerca como el amanecer al día y la vejez a la juventud, muchos se preparan para llegar bien a la edad provecta y no sufrir al envejecer, pero casi nadie se prepara para la muerte, sin embargo es inevitable y algún día tendremos que enfrentarnos a ella. Por ello se debe dejar a un lado las preocupaciones innecesarias y encargarnos de vivir, disfrutar, conocer, aprender, amar y valorar la vida. Aceptar al mundo, a la vida y sus condiciones así como Watanabe nos retrata a través del poema “El guardián del hielo”.

José Watanabe en su poema “El guardián del hielo” nos dice que debemos aprovechar esos pequeños instantes, aprender a amar antes de que todo se desvanezca, “ama rápido me dijo el sol”, aprovechar el día y el ahora que es lo que tenemos y dejar de preocuparnos por lo que aún no es.

“...No se puede amar lo que tan rápido fuga.

Ama rápido, me dijo el sol.

Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino, a cumplir con la vida: yo soy el guardián del hielo.”

El poema alude a la fugacidad de la vida, “cuidar lo fugaz bajo el sol” nos quiere decir que debemos amar ahora ya que nada es estático y cambia, así, “amar rápido” el consejo del sol significa aceptar el carácter contingente de la experiencia humana, aceptar el mundo como

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es, porque la muerte nos puede alcanzar y en ese momento ya no tendremos tiempo de hacer y amar lo que no aprovechamos.

La muerte al igual que la vida se debe agradecer porque es parte necesaria de la existencia, la muerte es un espacio para la renovación y regeneración. Nuestra forma de vida está basada en el cambio, en el progreso y experiencias, estas experiencias forman parte de un aprendizaje diario, un aprendizaje vivencial, José Watanabe nos quiere decir que dentro del cuerpo humano, mortal y efímero habita el espíritu, por lo tanto debemos cuidar nuestro cuerpo, aprovechar y aceptar cada día la vida y lo que podemos hacer con ella.

La vida es un constante cambio, muchas veces nos cuesta aceptarlo, por el miedo a perder y que esta pérdida nos ocasione algún tipo de dolor, es aquí donde nos resistimos a los cambios imparables y ponemos una barrera ante el dolor, aceptar las condiciones de la vida es estar dispuesto a estos cambios ya que son necesarios, así como Watanabe que acepta lo efímero del hielo.

“…Diluyéndose dibujaba seres esbeltos y primordiales que sólo un instante tenían firmeza de cristal de cuarzo y enseguida eran formas puras como de montaña o planeta que se devasta…”

El hielo que se desvanece y dibuja en si formas, seres esbeltos y primordiales hace referencia a los cambios que son inevitables en la vida, porque la vida y el cambio van siempre de la mano, es una constante de renovación, no debemos resistirnos a las condiciones de la vida misma, sino asumirlas y así poder elegir ser alguien distinto cada día.

Progreso: En este ensayo final identifiqué mejor mi tesis y desarrollé los tres puntos importantes de la misma como es la vida, el mundo y las condiciones de esta. Busqué un epígrafe que vaya de acuerdo a lo que

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escribí y así mismo el título, me fijé mucho en la puntuación y la ortografía.

REFERENCIAS

• La vida es cambio constante: https://lamenteesmaravillosa.com/la-vida-escambio-constante/ • La percepción de la muerte en el curso de la vida: http://www.scielo.edu.uy/scielo.php?script=sci_arttext&pid=S079755382017000100007 • El guardián del hielo (José Watanabe), Por J.S.B el 22 marzo, 2018 https://www.multiversos.com.ar/otros-poetas/el-guardian-del-hielo-jose-watanabe

Erika Alexandra Anangonó Lara

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“Olvidarlo todo e irse O quedarse como perro averiado Que el dolor es el mismo” (Guerrero, 2019)

El ser humano en su absoluto

Cuando uno piensa en la esperanza es inevitable recordar a Nietzsche. Creo que pocas personas desearían recurrir a un recurso tan bajo como lo es la esperanza, puesto que es cruel, desgastante; nos tortura y, al final, nos mata. La esperanza no existiese si no fuese por nosotros, por ese ente maldito, al que Sigmund Freud llamó “súper yo”. La esperanza no es más que nosotros, pero nosotros somos mucho más que ese sentimiento que viene, se mantiene y se va. Porque la esperanza no es más que eso, un momento, un instante, quizá largo, quizá corto, pero solo un momento. El ser humano es más que solo eso, es mucho más que esperas. También es ocio, meditación, trabajo, borracheras, tristezas, también es desesperanza. El ser humano no se reduce a ser solo una persona, un amor o un ser querido. Es más que las cosas por las que se esperanza. El ser humano es solo él, en su absoluto y en su crudeza, pero con eso no le basta. También quiere que su crudeza y genuino absoluto sea respetado, no quiere que nadie irrumpa en él, no quiere que sus procesos (esperanzadores o desesperanzadores) sean violados.

“Nos seguimos preguntando por las cosas

Por las que echan raíces

En las ramas rotas.” (Guerrero, 2019)

Si bien es cierto, el ser humano sabe esperar, ha aprendido a esperar. Pero en la espera se cuestiona y se arrepiente. Y, a pesar de verse en medio de ese abismo, no le importa salir, no se preocupa por salvarse. Porque, antes de sacar nuestro cuerpo, queremos darle tratamiento a nuestra alma, a nuestro subconsciente, queremos acceder a todos sus ca-

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prichos, a sus más mínimas peticiones, queremos deprimirnos y llorar a nuestras anchas. Y nos quedamos allí, ayudándonos a morir, a matarnos, para luego reinventarnos. Yo no creo que la esperanza sea el principal protagonista de las obras citadas, creo que el protagonismo es del ser humano, pero también creo que es abstracto, del ser humano en su abstracto. Sin entenderse a sí (o entendiéndose perfectamente), sin reconocerse al espejo. El protagonismo se revela en el trasfondo, en ese lapso de esperar, de tomarse un tiempo sin pedir prestado a nadie. Se trata de pensar, sentir, llorar, callar. Dejar a lo más profundo del ser humano hablar, manifestarse; escuchar esas voces dentro de su cabeza, contemplar el escenario de un futuro hipotético. Creer que toda esa felicidad habría sido real. Esperar es necesario, la esperanza, con el tiempo, ya no lo es.

“Oh cuidar lo fugaz bajo el sol…

El hielo empezó a derretirse bajo mi sombra, tan desesperada como inútil Diluyéndose dibujaba seres esbeltos y primordiales que sólo un instante tenían firmeza de cristal de cuarzo y enseguida eran formas puras como de montaña o planeta que se devasta.” (Watanabe, 2018)

Esto es a lo que me refiero cuando digo que el ser humano es más que esperanza, que la misma con el tiempo se vuelve inútil y maldita. Watanabe ha sabido expresar lo absurdo de lo esperanzado. José nos ha hablado de lo que permanece firme por un tiempo y luego devasta. Es importante tomar un tiempo, sí, porque ese tiempo destruye, mata y luego da paso a nueva era, en la que apenas estás naciendo pero sigues teniendo 20, 30, 60 años. Esto es a lo que se encuentra expuesto el ser

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humano por condición natural, a todas esas “ramas rotas” y “perros averiados” de los que habla Fabián, pero también se encuentra expuesto a ser ese inútil “guardián del hielo” del que habla Watanabe.

“Aun no echamos todas las cartas

Porque en cuestiones de azar

Se espera que el juego siga” (Guerrero, 2019)

El ser humano no solo es esperas ni tristezas, pero tampoco espera ser solo felicidad y éxito. El ser humano no siempre espera por la alegría. Es importante respetar (con la mayor de las prudencias) el absoluto de la tristeza, del desgano, de la frustración y la depresión de cada individuo. No podemos catalogar a la esperanza como una buena amiga, porque, de nueva cuenta, ella no debería ser y no es la protagonista. El protagonismo es del ser humano, quien pone en escena su más crudo momento, su más cruel realidad. La cuenta en silencio y con un infinito respeto a sí mismo. Es importante respetar la crudeza, del mismo modo en que el protagonista lo hace. Sin escupir frases motivacionales o invadir espacios privados. El ser humano es más que esperanza, pero también es más que felicidad y entusiasmo.

REFERENCIAS

• Watanabe J., (2000) El Guardián del Hielo, Perú, Norma. • Guerrero F., (2019) Como la vida, Quito, Ecuador: ELÁNGEL.

Solange Alexandra Dávalos Jácome

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“Para ser periodista hace falta una base cultural importante, mucha práctica, y también mucha ética. Hay tantos malos periodistas que cuando no tienen noticias se las inventan Gabriel García Márquez

¡Soy parte de la Resistencia!

¡Estoy aquí!, de pie, con un jean, camiseta blanca y botas negras, las calles son un caos, nadie me ve, todos gritan, la gente se mezcla, la policía dispara, la sangre corre, aquellos de bata blanca ayudan y los medios, los medios callan. ¿Dónde está señor Presidente? ¡Señor Presidente! ...Le invito a venir y encontrarse con las miradas enceguecidas de su pueblo, enceguecidas de tanto humo, como las sirenas estremecen la ciudad, venga a escuchar los lamentos que recorren el aire, aquellos que traspasan las paredes de los grandes edificios que impávidos observan esta masacre, los heridos caen, las madres lloran, los padres gritan y los niños, los niños solo esperan que sus padres regresen. ¡Señor Presidente! ...Ser parte de la historia no es solo pertenecer a una época determinada de tiempo. Ser parte de la historia es ser parte de un cambio, es pelear por lo justo, discutir con argumentos y convicción. ¡Señor Presidente! ... Durante el paro usted pudo ver: un Ecuador pluricultural, que la unión hace la fuerza, que la solidaridad es parte de los seres humanos, que la lucha está en la calle, que no todo lo que dicen los medios de comunicación es verdad. En estos días de paro, no hubo una realidad más fingida que la que se presentó en los medios de comunicación masivos, una realidad maquillada, una situación muy distinta a la que se veía en las calles y aun había gente que creía que no pasaba nada.

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¡Señor Presidente! ... El periodismo no es una carrera que se impone, es una carrera que se escoge, es decir que, para ser periodista debes conocer hasta donde puedes llegar y permitirte, vender tu objetividad y credibilidad. Gabriel García Márquez definió al Periodismo como “el mejor oficio del mundo”, pero los periodistas de los medios de comunicación mintieron descaradamente, ellos miraron una pantalla y solo siguieron el guion. Los medios de comunicación durante la protesta solo fueron “testigos mudos de una barbarie, testigos de una batalla de pueblo contra pueblo”. ¡Señor Presidente! ... Las voces en las calles eran diversas, pero usted no las escucho, el Centro Histórico, San Blas y el Arbolito estaban muriendo y usted no hizo nada, su pueblo pedía a gritos su ayuda, reclamaba su presencia y usted, usted les regalo silencio, Quito esperaba inquieto la llegaba de los pueblos indígenas, les dio comida, abrigo y usted, usted señor Presidente declaraba Estado en excepción y cambió su sede de Gobierno a Guayaquil, huyó como las ratas que abandonan el barco. ¡Señor Presidente! ... En la ciudad no había transportes, las vías se cerraron, los transeúntes caminaban en las calles a sus trabajos, los agricultores abandonaron sus campos, los policías estaban atados a su trabajo como servidor público o atentar contra su propio pueblo. Los Ministros Romo y Jarrín dieron carta abierta a disparar y actuar con violencia contra su pueblo y usted nos dio la espalda, como un Caín cuando mató Abel, su hermano. ¡Señor Presidente! ... Hoy dejamos tantas cosas atrás, pero nunca serán olvidas, nunca olvidaremos la muerte de amigos, vecinos, hermanos, padres, los heridos que vimos en las calles, las lágrimas, las voces que no pudieron acallarse, el humo que cubría la ciudad en esos días, los golpes, las amenazas y sobre todo, el silencio de los medios de comunicación, los causantes de lo que a partir de hoy y en adelante se llamará, la verdad distorsionada de los medios corruptos y el atentado a la libertad

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de prensa y expresión, es así, entonces, que me sigo y seguiré preguntado. ¿Dónde estaba señor Presidente?

REFERENCIAS

• Gabriel García Márquez. "El fin de un ayuno". El País, abril de 1994.

Yadira del Carmen Medina Armijos

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No se puede amar lo que tan rápido fuga. Ama rápido, me dijo el sol. José Watanabe

Amar lo efímero, vivir la poesía

¿Cómo amar lo efímero? ¿Cómo preservar, en tan solo un instante, lo que no dura? Al igual que el protagonista en el poema de José Watanabe, “El guardián del hielo”, cuántas veces nos hemos visto angustiados por conservar aquello que no dura ante las inclemencias del tiempo. “Ama rápido”, le dijo el sol al guardián del hielo. Disfrutar, amar y vivir el instante, es lo que Watanabe nos dice con este corto, pero poderoso poema. Tal vez, es en la poesía misma y en el acto de escribir donde reside esa habilidad única de preservar lo que dura tan solo un instante.

“Yo soy el guardián del hielo”, es así como Watanabe concluye su poema, declarando al poeta como el guardián de lo efímero y a las palabras como el lienzo transformador encargado de preservar los instantes, sentimientos y emociones que conmueven al hombre. Pues, como lo dice Zambrano (1934) sobre las palabras: “quieren decir lo secreto; lo que no puede decirse con la voz por ser demasiado verdad; y las grandes verdades no suelen decirse hablando” (pp.2).

Las palabras, entonces, esconden e inmortalizan aquello que bajo el sol se deshace. Pero es trabajo del poeta atarlas, encontrarlas y darles ese significado escondido donde mora lo inefable. Como lo dice Kohan (2013) “en suma, escribir, y también leer, por supuesto, son armas para explorar en el interior de uno mismo, contactan con el inconsciente. Uno vive así una aventura íntima y construye un espacio de bienestar”. Escribir es vivir el instante, sentirlo, hacerlo de uno y permitir que a través de la palabra los instantes perduran y se inmortalicen. Como lo planteó hace mucho, el gran poeta alemán Reiner María Rilke (1929) en su novela “Los cuadernos de Malte Laurids Brigge”:

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“Pues los versos no son, como creen algunos, sentimientos (se tienen siempre demasiado pronto), son experiencias. Para escribir un solo verso, es necesario haber visto muchas ciudades, hombres y cosas; hace falta conocer a los animales, hay que sentir cómo vuelan los pájaros y saber qué movimiento hacen las pequeñas flores al abrirse por la mañana” (pp. 18-19).

Es necesario, tal como escribió Rilke, que el poeta se empape de aquello que busca plasmar e inmortalizar en la palabra. Sentir y amar hasta lo más profundo aquello que en las palabras quedará atado y resguardado por el guardián del hielo. Es entonces que los poemas cobran sentido y nos calan en lo más profundo a nosotros los lectores. Pues en un verso sencillo plasman las flores, el amor, la risa y, en pocas palabras, la vida misma. Es en esto que los poemas construyen un espacio común donde los lectores, al vivir esos instantes plasmados en las palabras, convergen y son conmovidos por las palabras del poema. Como lo dice PaulHenri Giraud (2004) en su texto “El Poema Como Ejercicio Espiritual Octavio Paz Y El Haikú”

Quizá no todos los poemas se presten a este tipo de ejercicios; quizá sólo los buenos poemas, y, dentro de los buenos, quizá determinados tipos de poemas más que otros. Acaso solamente, a fin de cuentas, los poemas de los autores que consideren la escritura poética como el fruto de una experiencia de lo que Paz, siguiendo a Machado, llama la otredad. (p.217)

Es en la otredad donde los instantes traspasan lo sentido por el poeta y se transforman en el corazón del lector, convirtiendo al poema en una catedral de sentimientos, emociones y efimeridades que resguardan hasta la eternidad aquello que nos conmueve y trastoca. Es solo en algo tan sencillo, pero complejo, como las palabras de un verso donde los guardianes del hielo plasman y traspasan las barreras del tiempo.

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REFERENCIAS

• Paul-Henri Giraud, “El Poema Como Ejercicio Espiritual Octavio Paz Y El

Haikú”. Universidad de París -Sorbonne, 2004. • Reiner María Rilke, “Los cuadernos de Malte Laurids Brigge”. Alianza Editorial, 1929. • María Zambrano, "Hacia un saber sobre el alma". Alianza Editorial, 1934 • José Watanabe, “Cosas del Cuerpo”. PEISA editorial, 1999.

Yustine Balquiria Arias Salcedo

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POESÍA

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Inalcanzable

Está en el agua, los pies no tocan el mundo. Los ojos parpadean con dificultad, los ojos no miran las estrellas. El sol se observa con su luz casi inalcanzable, no hay claridad. Parece ser un guardián de un mundo sin salida. Flota con la nuca y la cabeza hacia arriba. Esperando ojalá algún día, sus pies puedan impulsarlo a la realidad.

Darío Xavier Amaguaña Sánchez

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REGISTROS CULTURALES

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Espacio hacia la pureza

“Purifica tu corazón antes de permitir que el amor se asiente en él, ya que la miel más dulce se agria en un vaso sucio” -Pitágoras de Samos

14 de noviembre, 7 de la noche, el eclipse se transforma en amanecer tras la satisfacción de las buenas nuevas. El sonido de la pureza se convierte en la máxima exaltación de la influyente celebración. Los espectadores se deleitan en la presentación musical que el artista y la escritora resuenan con su voz. El público atento, escuchaba cada manifestación que la coordinadora de dicho evento anunciaba. Los lineamientos y elementos que se empleaban ayudan a armonizar el ambiente y el clima del público.

La pureza que hace mención la autora se refiere a un espacio, donde la transparencia se ha visto oculta. Aquella transparencia es invisible y solo se deja escuchar. Sofía Yánez, quien es autora de “El sonido de la Pureza” nos confiesa y nos permite admirar todo lo mundano desde lo más interno de nuestros corazones, pocos lo han explorado y lo han exaltado en el bien interior. La manifestación más grande de la pureza hacía los hombres, son aquellos que se saben escuchar y, por lo tanto, se conocerían de mejor modo quienes son y sabrían cuál es su yo como primicia, e incluso su equilibrio en el mundo.

La poeta nos transmite su poemario de la praxis que ha tomado en su realidad, para contarnos su escucha de vida. Escuchar su pureza que lo delinea verso a verso es su máxima expresión de contar. El ser, es un ser íntimo, honesto, de valor, de fuerza y caracterizado con una pureza que lo maneja cuando nace desde su interioridad. El pasado y el hoy, es contrastado para identificar lo verdaderamente valioso. El fin de la celebración se detalla en la vehemencia de la pasión de la pureza.

Catherine Lizbeth Matabay Chilig

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El sonido de la pureza

Escuchar un poema bien escrito es como ir al cielo de las letras. Eso ocurrió el jueves 14 de noviembre de 2019 en la presentación del libro de la profesora Sophia Yánez. Y es que cuando escucho dedicar un verso o las palabras que cada poeta dirigió a la homenajeada de la noche, me pongo a pensar en el vasto e infinito poder de la poesía. Quizá sea porque desconozco del tema, no me considero un lector. Leo lo necesario cuando debo hacerlo, y de vez en cuando veo un libro con temas interesantes.

En el preludio de la presentación escuché palabras y frases interesantes que hacían relación al libro. Mencionaré alguna de ellas que causaron admiración como: magia, sentido, serpiente empedernida, cántico espiritual de la cruz, la pureza, amor, catarsis, inagotable melodía, todos podemos ser individuos purificables y otras que fueron difíciles de comprender. Con ello me pregunto, ¿por qué no leemos literatura? Quizá porque aún no conocemos lo que nos gusta, quizá lo que nos dijeron que leamos no nos gustaba y fue por obligación o simplemente no nos gusta tomar un libro.

Sin más, considero que estas iniciativas como ver a tu profesor publicar un libro o investigaciones motivan a los estudiantes a no detenerse en el camino de formación profesional. Si es posible cumplir un sueño de escribir un libro, la letra de la una canción, una novela o un guion que el mundo conocer por medio de él, tus miedos, los monstruos internos o la forma en la que ves e imaginas la vida. Un libro es la ventana a otro mundo que no conoces y cuando te adentras en él no te arrepentirá.

Darío Xavier Amaguaña Sánchez

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Esta publicación fue coordinada por la poeta y docente SOPHÍA YÁNEZ, como una muestra del trabajo llevado a cabo en las clases de Escritura Creativa, a su cargo en Facso UCE, durante el periodo académico de setiembre 2019 a febrero del 2020.

La revisión final estuvo a cargo de los poetas peruanos Willy Gómez Migliaro y Hugo Nikolás Kalashnikov. A ellos nuestro agradecimiento por facilitar la revisión hecha por pares, un aporte al trabajo en equipo y a la autoría mútiple de esta publicación.

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BIOGRAFÍA CORTA

De padres ecuatorianos, Sophía Yánez nació en 1967 en Minnesota, estado de los 10 mil lagos. Es madre de 4 hijos y Doctoranda en Letras por la Universidad Andina Simón Bolívar del Ecuador. Ha sido docente en áreas relacionadas a las Letras desde 1997. Ha publicado 7 poemarios en los últimos años. Su poesía ha sido traducida al inglés y al portugués y francés, como también comentada por los poetas peruanos Maruja Valcárcel, Rocío Valencia Haya de la Torre, Omar Aramayo, Héctor Ñaupari, Willy Gómez Migliaro, Edgar O` Hará, Harold Alva, entre otros. Sus trabajos académicos han sido recogidos en al menos 3 Congresos Jalla (Jornadas Andinas de Literatura Latinoamericana) como también en publicaciones de de la Universidad de Saint Johns en Nueva York. Ha sido antologada dos veces por el TAPFNY de Nueva York. Ensayos crítico literarios se recogen en las publicaciones La Revista y Textos y Contextos de Facso, Quito, Ecuador. Prepara, al momento, 3 nuevos libros en el año de la pandemia, 2020: Molinos de viento (ensayos literarios), Patria del Agua y The Zucco Stage. Coordina las asignaturas de Arte y Estética Contemporánea y Escritura Creativa en la FACSO. Como parte de las actividades complementarias a su cátedra, Sophía organiza y dirige el Colectivo Durga Andina y, cada 15 días, el Recital de Poesía y Artes Gandharva Blues, como parte del compromiso social que es la poesía.

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