Claudia L贸pez
Jos茅 Domingo G贸mez Rojas
SUMARi0 Nota editorial por Apátrida Panclasta Efeméride poética «Domingo Gómez Rojas»
Poeta del mes «Claudia López Benaiges» Huellas de un poeta «Felipe Flores» «Lo que pasó cuando murió Bakunin» Poemas varios «Poetas varixs»
Pin8 tenía razón cuando dijo que estábamos en guerra
Por Apátrida Panclasta “Obrerxs y Campesinxs, fusiles contra el patrón/ es guerra contra nosotrxs/ la paz de la explotación” (Chicho Sánchez Ferlosio – “fusiles contra el patrón”) Un 11 de septiembre hace 15 años moría asesinada por carabineros en una calle de Santiago la poeta, bailarina y anarquista Claudia López. Claudia fue asesinada en el marco de la conmemoración de los 25 años del triunfo total del fascismo en $hile. No era (ni sería) la primera asesinada por el Estado después de recuperar la puta democracia. El 29 de septiembre de 1920, después de haber pasado por la cárcel, la tortura y el desquicio, moría de meningitis en una celda de la casa de orates (siquiátrico), José Gómez Rojas. El poeta y anarquista, fue exterminado en el contexto del “proceso a los subversivos”, montaje judicial que buscaba aniquilar los movimientos ácratas y antiautoritarios de la época. El joven y vigoroso cohete que era José, se estrelló con el muro frio y brutal del Estado. En el castillo de montjuic, en España, el trece de octubre de 1909, era fusilado por orden de un tribunal militar y a petición personal del rey Alfonso XIII, el pedagogo y anarquista Francisco Ferrer. Según la fábula oficial, se le acusaba de conspirador de los sucesos conocidos como la semana trágica, pero esto era solo una excusa para acabar con lo más sedicioso de Ferrer: La escuela moderna, primer manantial de la enseñanza científica, racional y atea. Los soldados mataron a Francisco, pero no el hambre de aprender en igualdad y libertad. El orden capitalista se sostiene en la violencia, y su matón es el Estado. Todos los días (y desde varios años atrás) nos encontramos en una guerra tapada, silenciosa, pero guerra al fin de cuentas. Cuando vemos a los tribunales encarcelar, o a los ejércitos en misiones “humanitarias”, no son más que métodos de exterminio de los que controlan la ley y las armas. La tranquilidad aparente que vemos, es un espejismo en el desierto pacificador de los Amos y los cobardes… ¡nadie puede vivir tranquilo si no hay justicia! ¡Nadie puede vivir tranquilo si no hay libertad!, claro que hay excepciones: los gobernantes. Los que explotan a la Patria, son los que más hablan de ella y la gozan. Y los pobres desposeidxs, ¿Alguna vez podrán controlar al Estado y gozar de la patria? Puede que sí, pero sólo algunxs desposeidxs, y las veces que ha ocurrido, el resultado ha sido nefasto (ahí está korea del norte y cuba, traspasándose el poder entre la familia al mejor estilo monárquico). El Estado es generador de privilegios para los que lo controlan, es cómplice del capitalismo o productor de este mismo (ají en el culo pa los revolucionarios que creen en la idea de un Estado no-capitalista ¡Semejante combinación es una mentira!), se disfraza de dictadura o de democracia, levanta fronteras y separa a los pueblos, y jamás aceptará un igual o un superior a él, por eso es el Estado, para mantener su estática y la de nosotrxs. El sistema político estatal es la más viciada y pervertida forma de organización. Ser gobernado, es ser observado, inspeccionado, numerado, dirigido, espiado, censurado y controlado, por personas que no tienen el derecho, ni la sabiduría, ni la virtud para hacerlo. ¡NADIE PUEDE TOMAR EL CONTROL DE TU VIDA! Lxs compañerxs nombrados en el primer párrafo, son muestras fatales de las prácticas del Estado para mantener su dominación, pero a la vez, son honorables ejemplos de odio a la Autoridad y amor a la Humanidad. Así iniciamos la primavera, no con las efemérides clásicas sobre el 18 de septiembre, el triunfo del no, o citando lo más actual: las elecciones municipales; sino que reivindicando a Claudia López, José Gómez Rojas y Francisco Ferrer, hermanxs de nobles ideas y hermosas metáforas, muertos en la guerra social, en pos de la emancipación. ¡NI DICTADURA, NI DEMOCRACIA! ¡CONTRA EL ESTADO, EL CAPITAL Y TODA AUTORIDAD! ¡VIVA LA ANARQUIA!
José Domingo Gómez Rojas (1896-1920) «Yo, como Nietzsche, y Jesús, como yo. ¿hay contradicciones? mejor. Como el mundo: yo soy una paradoja» Nacido en junio de 1896 y muerto a finales de septiembre de 1920, fue enterrado vivo en la cárcel y en el manicomio. Fue también participante activo del naciente movimiento estudiantil universitario. Participante activo de la organización obrera anarcosindicalista propia de la época. Participante activo de la poesía y escritura desde abajo; sus compañeros, y a quienes alentaba constantemente a que se dedicaran a escribir, los futuros premios nacionales de literatura, Manuel Rojas y José Santos González Vera lo homenajearían en sus respectivas obras: “La oscura vida radiante” y “Cuando era muchacho”, remembranzas de sus juventudes libertarias y populares. Y es que José Domingo Gómez Rojas fue antes que en esas novelas, un personaje. Un aguerrido orador de mítines callejeros, como en universidades, sindicatos o centros de estudios libertarios. También poeta de oficio, impulsado por sus anhelos de un mundo más justo y solidario, al modo en que lo plantea la religión de veta más social y las ideas ácratas.; paradoja de materialismoanticlerical y solidaridad-cristiana. “Rebeldías Líricas” lo atestigua, su obra publicada en vida, y que es la palabra del poeta en constante acción redentora, liberación de la humanidad y paraíso terrenal como una misma lucha, un mismo proceso inequívoco de las sendas espiritual y política aunadas en su propia vida; sin treguas a lo antagonista de la vida en general: la explotación de unxs sobre otrxs, la institucionalidad religiosa traidora de sus principios fundantes, la brecha tremenda entre ricxs y pobres tanto a nivel económico como cultural. Y en aquella vida la poesía, para Gómez Rojas, terminó volviéndose un punto de fuga, una realidad que debía asumirse, si bien un tanto paralela, también, como plataforma para ir transformando la de verdad, la angustiosa y frustrante, en una verdad más cercana a la justicia divina, que es la que ésta sobre la justicia (injusta e incompleta) de los hombres. Por tanto el poeta debía (y así lo hizo José Domingo) asumir un compromiso con su oficio y como persona, un compromiso moral, de intrínseca espiritualidad anhelante y férrea acción política concreta. Testimonio de esto lo son su corta pero trascendental vida y sus escritos, sus poemas que nos dejó a modo de pistas sobre sus ideales; contradicciones y constantes frustraciones. “Yo, hijo de este siglo hipócrita y canalla / reniego de mi siglo y salgo a la batalla / con gritos de amenaza y ayes de rebelión, / sean mis gritos cantos rojos como la dinamita / y como mis dolores, como mi ansia infinita, / como mi sed eterna de redención”.
Su poesía Escrito en la prisión (Fragmento de un poema)
Yo que tengo lejanos jardines en la luna y reinos invisibles en estrellas lejanas y princesas dormidas de embrujada fortuna y reinos interiores y cosas extrahumanas. Yo que tengo un silencio de armonía profundo, gravitando con ritmo de misterio en mí mismo; yo que siento y que vivo la belleza del mundo: jamás podrán hundirme en el “pequeño abismo”. Basta que mire al cielo y l ame a las estrellas para arrullarlas dentro del corazón transido; basta que, cara a cara, diga a Dios mis querellas para que Dios conteste: “¡Hijo! ¿te han afligido?” Por eso nada importa, Madre, que a tu buen hijo los pobres hombres quieran herir: ¡Piedad por ellos! Piedad, Piedad, Piedad! Mi amor ya los bendijo; que la luz de los astros les peine los cabellos!
Claudia López Benaiges (1969-1998) Hace cuatro años publicamos sus versos en la Editorial Flores en la Basura, los cuales encontramos en Internet, en diversas páginas que la recordaban por su compromiso social e individual. En aquella publicación escribimos más sobre su asesinato, sobre lo que nos aqueja y que es la impunidad de sus asesinos y el despojo que nos hicieran de su persona, de su presencia real. Ahora trataremos de centrarnos más en su escritura, aunque se verá que es casi imposible hacer algún tipo de escisión entre la vida y la obra. Incluso entre la vida, muerte y obra de la Claudia. ”La libertad lleva tatuada en la piel a una hija de puta”, titulamos su poemario, por el homenaje que ella les hizo a las hijas de puta. Reivindicando a las hembras, las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las... todas ellas, todas cuales como la tierra, la gran madre, la gran hembra, la gran puta, son corrompidas día a día, noche a noche. Lo que nos dejó escrito la Claudia se parece como un calco a lo que vivió, a lo que gritó y luchó. Toda ella era su arte. Su canto tornándose el canto de la tierra y la selva que se volvían de un momento a otro su propio cuerpo o el cuerpo de todas las demás. El cuerpo en tanto territorio es un tema recurrente en su escritura, a modo de denuncia a la vez que de alegría y anhelo. Como ejemplo de luchas históricas y a su vez como reivindicación individual. La Claudia no dejaba sus ideales fuera de sus poemas. Y no se dejaba a ella (como mujer) fuera de sus ideales colectivos. El recuerdo reivindicado de una lucha por un orden primigenio alterado, donde las ideas y las cosas se conformaban de otro modo es lo medular en el canto, los cantos, de la Claudia; la vuelta a formas no jerárquicas ni autoritarias de organizarnos, relacionarnos y percibirnos, donde la mujer no sea un objeto. Por eso el cuerpo es el campo de batalla mismo. La trinchera de lucha donde la poeta, la Claudia, se alista a combatir a nombre individual y por el recuerdo/anhelo de que no siempre las cosas han sido así de jodidas, sobre todo para las mujeres. No ha sido siempre así ni seguirán siéndolo. Toda ella era su revolución. Las marcas en la piel son rayados de cancha. Tatuajes al modo de murales reivindicativos asomándose en las calles que los asesinos de Claudia desean silentes, tal cual a las mujeres, silentes y obedientes. Ajenas a sus propios cuerpos, que deben prestar toda vez que el macho lo desee, toda vez que el llamado reproductor lo clame. Por la soberanía de ese territorio canta la Claudia. La soberanía individual del cuerpo… y para que ni con el asesinato, puedan silenciar esa lucha los que al final terminaron matándola… Mas no silenciándola. Será porque su canto, su poesía y su danza, no eran sólo de ella. Así ella misma lo quiso, por eso compartió su vida, por eso compartió su muerte. Por eso sus versos seguirán siendo leídos.
Su poesía HOMEnAjE A LAs HijAs DE PuTA Ellas, las hijas de puta. Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura, y de los soles tórridos calcinantes del yugo. Ellas las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las... Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados inflamando tus caminos, mostrándote su sexo orgullosamente erguido de guerrillas. Continuarán explotando, gimiendo demenciales de verdades radicales, inundando los silencios de éstas selvas de orgasmos libertarios. Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta, Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirosalados de fusil, para saltarte encima y escupirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema... ¡¡Porque hoy más que nunca la LIBERTAD lleva tatuada en la piel a una Hija de puta!!
«LO QUE PASÓ CUANDO MURIÓ BAKUNIN», IDEA Y TEXTO ORIGINAL DE NELSON MÉNDEZ (2000) ADAPTACIÓN Y DIBUJOS PARA ÉSTA PUBLICACIÓN: SUYAY & EDITORIAL FLORES EN LA BASURA (2012)
Segundos... datrebil Espacio infinito de la incertidumbre Profanada la retórica se distorsiona la señal de tu latido Primavera melancólica, errante en el recuerdo Caricia matutina ocaso de los sueños. Coprofagia secular, adoquín del mercado Asfalto corrosivo sediento d sudor y sangre En las callejuelas del miedo Ocupa flácidos pellejos, Imponiendo el estigma del prejuicio Fuerte en la palabra Abona su codicia con banal frivolidad. En el panteón de la especie, la dulce ironía Se pasea por las maquilas… urbes, Socavones de explotación, lujuria y moral Fábrica de los cuerpos, Aliento del mito dogmático de la salvación. Mientras su liberal esfínter se dilata con el popper egoísta En cuclillas espera el apetito insatisfecho del amo propietario Acicalando su sexo prostituido al placer En la ebriedad d las mentiras. Cadena fundida para una cultura de la arrogancia, Necrófila religión, opio de los desterrados. Negado el ser, se aniquila en las cornisas la esperanza del amor profano. Pintando la utopía…
Dibujar La sublevación atragantada Voy a aplicar la teoría de los volátiles trazados Y yo mismo me voy a dibujar en círculos y mándalas eternos En las paredes como garabato me grafitiaré y escupiré toda la sensualidad de las eses Vibrará un Tssssss en la boca del spray Como un beso trémulo sobre el ¿color? del pavimento Voy a aplicar la teoría de los volátiles trazados Y yo mismo me voy a dibujar en círculos y mándalas eternos En las boletas de supermercado, tal cual un número y entre el espacio de mis cifras esconderé el misterio de mi naturaleza simple, amplia, verde y viva ¡Heladito a cien! Voltearé mi cabeza y diré: Un chirimoya alegre por favor Voy a aplicar la teoría de los volátiles trazados Y yo mismo me voy a dibujar en círculos y mándalas eternos Pintaré ilegalmente la palabra Azul en las puertas de las tan verdes comisarías Luego repartiré otros mayúsculos colores y gritaré: ¡Pinten ciudadanos grises avinagrados Si les falta color no hay ninguna excusa Aquí tienen mi sangre vertida en sus temores!
El Montaje como Andamio Sindicatos de puercos malogrados por el viento la peste que se eleva por sus cuellos. No me olvidé de la experiencia aquella donde el caos dominaba el transporte de nuestras salivas donde la mugre se hacía limpieza en nuestras manos donde todo lo palpable era inconcreto y las lenguas no tenían dueño
Bocinazos de silencio, demoledor, mis dedos entumecidos por la humedad que guarda en cada pliegue de tu cuerpo... de tu cuerpo arrojado contra la acera. Por aquí los arboles caminan disfrazados, pero veo que has tomado su traje y en eso no estábamos de acuerdo, criaré apaches, montaré cuervos y me detendré a nadar en maldades ajenas, no soy más de lo que es el apache matando por maldad.
Ser es una noción exquisita de la misticidad disfrazada de empirismo mañana nos veremos los rostros descubiertos, ya no estorbará el polvo de gemidos y el éxtasis de la miel que recorría tus dedos, mañana servirá cada montaje como andamios suicidas, andamios que se acercan a mis orillas, andamios... la meiosis de tu estructura y la carne cruda, de litros y kilos de sábanas húmedas veámonos una vez más, te invito a una cena de truenos y te sedo este baile para que aplastes tu arrepentimiento acabes con él hasta el último vómito, esta cena será la nuestra, nunca más alimentaré esta conversación, no sabes lo difícil que me resulta esto, aquí comienza lo bello del juego, aquí termina la historia de tu presente
lo bello del jugo de las sobras, es la incongruencia que existe en este resultado la sombra que le dio rostro a esto, mostrará lo que decía al revés de la hoja que te di, las horas y minutos bastardxs que regalé, miseria en cada juicio observé, el trago que no te devolví, si querías pagarme, te aseguro que la próxima vez daré mi golpe más fuerte, mi último aliento acabará en tu boca mutando claveles teñidos de acero, los fusiles se disparan y tú lo sabias, la altura de la arquitectura embellece mis comienzos, adornos de sensaciones, jardines de asfalto petrificado a tus zapatos, esperando volver a caminar sordos por el crujir de este nido, saltas, ríes, saltas y vuelves a reír.
La evasión es una posibilidad absoluta dentro de esta peste, reúne todas las características para asesinar a la bestia del arrepentimiento, entonces, dejémonos seducir, volvamos a la complejidad que disparó el ojo de la tormenta, me incita el llamado absurdo de cada palabra uniéndose a otra formando bellezas de dudas, ascos para algunos, puta belleza al fin.
EFRAIN
La sonrisa de la nueva criatura Por las calles de Iquique una criatura llora carcajadas de alegría Equipos de auxiliares paramédicos se preguntan Horrorizados su pobre condición feliz
Que razones tendría esta criaturita para reír? Es un loco!! Comentó un vulcanizador de cuya oreja pendía un neumático Un futuro degenerado, o un delincuente juvenil !! Un drogadicto en potencia, que a los 14 años será encarcelado según la ley !! Dijo una señora que vendía dulces en la misma esquina Donde pasteros de sospechosos procederes Comercializaban improcedentes drogas combustibles e inhalables Con boletas y facturas de dudosa procedencia Pastero a tus pasteles, interrumpió otro medio confundido Por su afición a medios de comunicación Más bien leía tercios de comunicación y a veces cuartos y quintos
El impúber seguía riendo a carcajadas Lo que atrajo las miradas envidiosas de quienes ya no podían reír Que observaban estáticos, esperando como es su costumbre Que alguien hiciera algo Definitivamente eso no era normal Vino una y lo tomo del brazo para ir a la farmacia Otro lo tomo del brazo disponible para llevarlo a la televisión En el forcejeo el pequeño se asustó.
Quienes con tanta energía lo jalaban Se disgustaron, pues el niño detuvo su melódica alegría. Culpándose mutuamente Se agarraron a golpes En su disputa por lo derechos de publicidad Que ya pensaban en patentar Y el niño empezó a llorar
Viendo esto, quienes se habían detenido a mirar Taparon sus oídos con sus manos Y continuaron con su triste trayecto. Los que peleaban luego de asestarse unos cuantos golpes Reanudaron sus caminos serios Hasta que más allá los interceptó un periodista A quién le pagaban por desinformar a toda la comunidad De hechos insólitos como ese u otros Tales como Aves fuera de sus jaulas, perritos sin collar, madres besando a sus hijos, etc. Reconciliados posaron encantados para la foto Y se fueron a tomar un cafecito La criatura los divisó a lo lejos Y nuevamente comenzó a reír.
Waldo Waldoni
15 de Febrero 2012/ (día del amor kuando se me akabó el amor i realmente llegar a pensar que el fin del mundo era efektivamente en el 2012) Porke ya no me siento tan feliz komo yo kisiera 14 de Febrero & el capitalismo kuliao que te engendró un milenio para evitar las ineficientes inkubadoras manipuladas x enfermeras desgraciadas & dio a luz en el lugar más horrible de todos los lugares horribles la franja de Gaza mi sala de klases sub partíkular subvencionada la camita de Zacarach perfektamente arropada kon frazadas Disney o una celda amoblada/ full ekipo en las salas de tortura de nuestro queridísimo General, Recibamos con un aplauso a Augusto
P i n o c h et . . ! ! !
(leáse komo putita televisiva, ajustada en un glamoroso vestido marakero/ & qué vo te krei ke tirai pinta/ maraka/ si no seré la Bolocco pero tengo lo mío) Porke kuando asumes ke la felicidad viene en kápsulas te haces fármako dependiente* la verdad eske me produces una disonancia emocionalkognitivapsikoafektivasevera/ pero no venden pastillas de amnesia en la misma Boti =( Si nos paramos en mi patio i nos puteamos al mundo, sakarías en mí más de una sonrisa & si esta noche paso por tí & deambulamos por la ciudad arrojando botellas vacías i miguelitos en medio de los kaminos knockeando a los muertos/ i pinchando los neumátiko$ de los juece$ de e$te $istema judicial tan hermo$o i paradi$iáko, saltar olímpikamente en un orgasmo tántriko a beber la sangre de esos animales i sentir ke nos embriaga komo el más espirituoso elixir una ambrosía/ agua maldita para Satán o un Fanschop para Jesucito en las alturas/ aleluya, amén.
qué me dices Baby'? qué me dices si te tomo la manito i me akompañas a destruir el mundo komo la lakra social ke soi ? would you like to be my Clyde, just for a couple of hours/ maybe a night/ tonight/ this scarring and strange and awful and ghastly and darkest night of my whole life? qué me dirías si esta noche soi tu Bonnie? oe Honey Bunnie, qué me diriai po, aer. -Oyeeee, tomaste tanto que chorreai kopete x los ojos. - Weón, estoy llorando.
Pucha la Kustión si a mí ni me gustaba el fútbol & ahora me alegro tanto kuando gana ese ekipo kuliao que tanto te gusta & todo x tu kausa maldita rata kleptómana, no eres más que una aspiradora burguesa/ que me roba lo INDISPENSABLE & lo impensable también ladrón insurrekto. Eres kapaz de kedarte hasta kon mi nada. Tu telepatía no tiene nada de mental, pero tarde me doy kuenta fíjaté que no debo sakarme el cerebro kuando duermo. En el kráneo siempre mejor que en la pecera con mis karakoles. Qué iba a saber yo que te gustaba arrankarle los pensamientos a las dulces e inocentes niñitas como yo?
Amor kuliao/ lágrimas kuliás. Mírame kuando te hablo. Sé ke doi miedo kuando tengo rabia/ En mis pupilas podrían perderse todas las vírgenes de la tierra. Tengo los puños apretadísimos/ & te odio tanto ke me sangran las encías & te odio tanto que renazko en el dolor ajeno & me río kuando las personas se tiran al metro & ahora que te tengo en frente me brillan los ojos/ Puedo hacerte lo ke kiera: sakartelosojos golpeartehastaelasko vomitarsobretukuerpo & eskupirsobretuslágrimasimplorándomepiedad pero sabes, bien sabes, ke no puedo kontra tí. Sola ni a palos.
Kupido kuliao de nuevo te tiraste. Feña Betancourt
Pensión de emociones (la de los gatos)
Los ke mandan,
Felipe Flores
Los ke triunfan. En cambio a mí y los míos ké,
Otra vez aquí Entre la tierra y el cielo, Chiquitito ante el universo, Pasando el tiempo colgado
La eterna derrota sin final.
Pa no tener las patitas tanto rato en este triste lugar. Testigo de todas las artimañas
Masticando alambre,
Ke usan los mierdas pa dominarnos. Tratando de hacerla,
Pasando la hora,
Aunque no hago nada.
Hasta ke la tumba abra su boka
Kiero plata, no trabajo.
Como un gran bostezo Y nos trague.
Plastas kuliás, Reconchadesumadres no más.
Solos, capiando la tortura de vivir en tu sistema
Se comieron los riñones de mi mamá
A pasta y vino
Y de cuantas viejas más.
(qué? Ahora me vay a wear ke jodo mi cuerpo por fumar churry?
Pichulas gordas y grandes pa sus culos
Mejor preocúpate de no cagarnos la vida)
Se merecen todo el odio mío y de los míos
De a cuatro
Me dan envidia Me provocan un descomunal resentimiento
Encerrados en una pieza
Los odio a todos ustedes
Hablando de komo va el viaje,
Y vuelvo con el asunto de la envidia
Ke tal están las wachitas,
Porque esta si ke es grande
De ke como era la vida
Va abrazadita con el odio
Antes de encontrarnos aquí.
Y se alimenta cada vez ke veo
Simples, Parlando cosas simples, Lo fácil ke se les hace vacilar A ustedes Los ke tienen,
En esta compleja realidad De respirar sin plata.
Ese hermoso caos Ese caos no es un dios Ese caos hermoso Ke kieren aprovecharlo Ke escribe canta y se expande Porque ese caos es el universo
Ese uni-verso son muchos versos Son los versos del caos El alma de la materia El movimiento La danza de la sombra y la luz La danza sin tiempo En un tiempo que supera nuestra imaginación Más allá de nosotrxs Y nosotrxs más allá del bien y el mal Digan lo ke kieran Pero sin música no hay caos
[del poemario Radiante Noche]
j'accuse! dans ma défense Alfredoski Según mi viejo y mucha otra gente por allá afuera es imposible vivir de la poesía -que éstasea lo que sea no da para vivir, Sin embargo lo que no saben es que yo ya vivo de la poesía -de que éstasea lo que sea ya me da para vivir. Tal vez el asunto aquí es: ¿qué es vivir? ... en lo que a mi respecta -de cualquier maneraes que sino fuera capaz de escribir/imaginar poesía La inutilidad el aburrimiento y la estupidez De hace rato ya me habrían Devorado.
EDICIÓN, REDACCIÓN y DISEÑ0: * Editorial Flores en la basura PERMITIM0S Y ALENTAMOS LA REPRODUCCIÓN TOTAL O PARCIAL DE ÉSTA OBRA, POR CUALQUIER ½ QUE ESTIMEN CONVENiENTE. [número originalmente publicado en Junio del 2012/ RE-edición especial hecha en agosto del 2013, en IQUiQUE-$hile]