AÑO 2, NÚMERO 12, 2013
SUMARiO
«CONTRA LA REALIDAD» «¿AGUSTÍN GARCÍA CALVO?» «1 PUEBLO MANIFIESTO»
«POEMAS VARIOS/POETAS VARIXS»
AGUSTÍN GARCÍA CALVO
La poesía no adopta discursos:/ de ser así sería una empresa rentable,/ y el poeta un emprendedor de pies a corbata,/ o bien, un embrión del Estado/ el reloj y calendario terribles/ de lo inhumano. Cinco años vamos desde que decidimos formar ésta micro editorial, la editorialita lumpen flores en la basura. Y tal como la canción somos eso, además del veneno en la máquina humana, y lo del no-futuro es un cuento cierto de todos los días y casi todas las noches, también. El camino es casi un barranco, sin embargo seguimos haciéndolo, al modo en que las palabras hacen tropezarnos con anhelos, contradicciones y fracasos. Toda la nata del papel nos sostiene en su superficie, temerosos; aun así tensamos más las circunstancias en un acto de subversión escaso en estos presentes y aires: publicar. Reincidimos con ánimos inmanentes a prescindir de lo permitido, aborreciendo lo establecido. Subvertimos nuestro tiempo más próximo y aparte de tomárnoslo con su oro y todo para dentro, lo vomitamos a modo de diversas sediciones. El internet nos soporta en su amplitud de opciones, y a través del mano a mano por fotocopias entramos a casas ajenas y a veces distantes, sin enterarnos-enterarse estos andobas que escriben y comparten lo suyo. Abriendo campo a las bifurcaciones, al ramaje por los lados, como tamarugos invadiendo la chusca de los cerros y el aire del desierto, que por cierto es donde nosotros también habitamos. Agua estancada, vuelta vapor por fuerza de inercia. De los días a pleno incendio del sol, bajo los efectos colaterales de la cerveza y el vino. Vapores transmutando odios y temores, el tedio al fin hecho otra cosa. Una alegría con cara de triunfo sincero, pero no el triunfo que se vende al mejor postor, más re bien de ése otro, más escurridizo, menos pomposo y ridículo. Tal es nuestro triunfo diario de tener éste delirio a flote, entre tumbos, al margen de los márgenes establecidos de ante mano. Escribir es como un respiro infructuoso, el asma, que entre la humareda nos trae con una congestión de aquellas, que sin embargo nos fortalece. Publicar en tal sentido (y en el de compartir) resulta una bocanada tremendamente necesaria. Precisa de más pulmones y narices, y más delirios que hilvanar.
― Dices: “La Realidad es una mentira”. Dices: “La Realidad no es todo lo que hay”. Te dedicas, Agustín, por diversas vías, a atacar la realidad constituida. A través de la tertulia, de los libros, de las charlas y recitales, de tu propia vida… Y qué difícil resulta utilizar el lenguaje para desmentir la Realidad, cuando él mismo, el lenguaje, define, encierra y miente, es decir, crea Realidad. “Definir es cenizar”, que decía Lezama Lima. ¿Cómo puede el lenguaje ser liberador si es a la vez el cepo, la trampa? ― Ah… es muy sencil o: basta con dejarse hablar. Es la única técnica que conozco. Si uno habla personalmente, pues por esa boca le van a salir las cosas que ya están dichas, y él, como cualquier otro elemento de la Realidad, tendrá que obedecer a la ley de la defensa. Toda cosa, y por lo tanto también todo hombre, tiene que obedecer, por lo tanto falsificar, volver a mentir. Pero como uno no es del todo el que es, pues gracias a eso pueden salir, si uno se deja, palabras del común, del pueblo que no existe. Bueno, eso es de lo que se trata. De las cosas que me dices hay que puntualizar que la Realidad, las cosas de por sí, no son, no somos, mentira: no tiene sentido decir que la Vida es mentira, ni tampoco, en sentido contrario, que la Muerte es mentira. Son mentira justamente en la medida en que se proclaman verdades. Sólo cuando las cosas, las relaciones entre las cosas, los hechos, los sucesos, se declaran verdaderos, como lo están declarando a cada paso, cabe decir que no era verdad. Eso es lo que la lengua sabe hacer, se vuelve contra sí misma en el sentido que te he dicho: por un lado está la lengua, o más bien el idioma de que se trate, una de las lenguas de Babel, o un dialecto más o menos vulgar o más o menos culto, que queda dentro de la Realidad también, como el idioma, idioma de la nación, idioma de uno mismo, o idiolecto como suele decirse; y por otro está la lengua común, que es la lengua que puede enfrentarse a la Realidad y hablar de ella. Como esas dos cosas –idioma y lengua común– se dan a la vez pero son enemigas, pues basta con eso que decía: dejar que hable lo otro, lo que no es de uno, y eso desmiente, descubre la mentira de las verdades que se proclaman. Así es más o menos la cosa.
«Un pueblo manifiesto»
Por: Alcides Barranca
I
Manifiesto, si usted no es un manifiesto no puede expresarse públicamente
Si no será discriminado y condenado a la ley del hielo.
Por parte de los sí hombres y mujeres manifiestos.
Devotos de serlo.
Convencidos de creerlo.
De ser manifiestos
Ser un ser manifiesto es creer en un discurso, una palabrería escrita por algún barbudo o no barbudo pensador de los siglos pasados. Que a su vez estaban convencidos o en mantener el actual estado de las cosas o en que lisa y llanamente que este debía ser cambiado por otro más o menos distinto
Para ser un ser manifiesto no debe saberse todo ese discurso de memoria, sí, las ideas centrales o al menos vagamente de qué tratan y repetirlo como loro. Eso es lo más importante: Repetir. Si se le ocurren idean propias, digamos, éstas le brotan desde su subconsciente, debe olvidarlas en parte y adornarlas sobre todas las cosas con el barniz socialmente aceptado del discurso que más le convenga,
Ya ve, no debe elegir por gusto ni por interés, más bien por pura conveniencia, su discurso, el de su manifiesto, el de su vida, el de su ser, el de su repetición.
II
Hace siglos atrás existieron los románticos, estos se constituían en base a la tragedia, la cual era su pretensión de conseguir lo eterno, lo infinito.
Sin embargo los románticos como todo hombre o mujer o lo que sea que tenga vida, mueren. He ahí su tragedia. Seres finitos en la búsqueda de lo no finito, la eternidad.
Pero descubrieron, los románticos, que había algo que inventaron o por lo menos usaban mucho los hombres y las mujeres, y era la historia, si algo o sea ellos, podía perdurar a pesar de la muerte, podía lograrlo mediante o gracias a la historia.
La historia no sabemos si es eterna, no obstante hasta que se muera el último hombre o mujer ésta seguirá siendo la vitrina de los hombres y mujeres de otros tiempos. He ahí el triunfo del romántico sobre su irremediable destino, la muerte; para lograr su ansiado anhelo, la eternidad.
Entonces comenzaron los románticos a escribir cuantas aventuras de sus desdichas y triunfos cosechaban en sus finitas existencias, con el ánimo fiero, eso sí, de dejar sus narraciones en el lienzo eterno (o permanente) de la historia.
III
Hace más años para atrás la historia y la existencia eran una sola cosa, no existía la tragedia de los románticos como excusa para que hombres y mujeres se narraran para otros hombres y mujeres. Existía la comunidad, y a diferencia del tiempo de los románticos la noción del individuo carecía de importancia. Lo preponderante era sobre todas las cosas, como ya dijimos, la comunidad.
El individuo se vivía de acuerdo a la comunidad, por la comunidad y para la comunidad, y él o ella no era otro cosa que esa misma comunidad.
Eso es porque a diferencia de los románticos antes existía y organizaba el mundo de las mujeres y hombres en el mundo, la noción del tercer incluido. Cuestión lógica y filosófica que los románticos en su tiempo no tenían en cuenta en vista de ser bivalentes.
IIII
Estas transformaciones en la percepción de los individuos y comunidades trajeron grandes y graves cambios al desarrollo de la humanidad, cimentaron las bases pantanosas que dieron luz a los hombres y mujeres manifiestos, carentes no sólo de la noción de comunidad si no también incapaces de autovalerse como individuos y tantear la tragedia de los románticos.
Incapaces, así de cualquier cosa que les valiera el carácter o de comunidad o de individuos, estos hombres y mujeres, los manifiestos, optaron por la mera tarea de repetir.
Repetir es lo más cómodo que han inventado los hombres y las mujeres, puesto que lleva a la complacencia absoluta del destino. La muerte así como la vida importan un carajo, la tragedia es nula, aun cuando sea tremendamente trágico que el mundo de los hombres y las mujeres se redujera al mero acto de repetir.
V
Este proceso de autodomesticación que también podríamos llamar acertadamente como estupidez, primero se practicó en las actividades laborales de los hombres y las mujeres, que repitiendo tareas sencillas daban forma a una mayor, que era la producción de bienes de consumo.
Esto tardó un tiempo, pero no mucho, en pasar a ser también el modo por el cual los hombres y mujeres comenzaron a tratarse entre sí. Repitiendo, entonces, pequeños saludos y conversaciones vaciadas que daban forma a un producto mayor, el sometimiento del (libre) pensamiento y la (libre) acción.
A lo que aquí llamamos repetir, los estudiosos de la repetición también llamados cientistas sociales, le llaman reproducción. Por medio de la reproducción social tanto a nivel cotidiano como de estructuras macros se paren inventos terribles como el Estado, el mercado, la familia, etc. Que conllevan a preservar el estado actual de las cosas.
Las primeras personas en oponer resistencia a la estupidez fueron lisa y llanamente asesinadas, las que quedaron se jodieron solas cubriéndose de velos también llamados ideologías. Hoy, en el tiempo de las mujeres y hombres manifiestos es solo un espectáculo la pretensión de cambiar las cosas y su estado, pues los discursos adoptados solo sirven para complacer individualmente a los individuos. De la comunidad ya nadie se acuerda.
VI
Los hombres y las mujeres manifiesto vivieron largo rato, tranquilos en su repetición. Su repetición que ellos creían su vida, y su vida que creían era su felicidad. Pero sobretodo creyendo que estaban tranquilos.
Hasta que un día, un día bien largo que duró algo así como un par de años, la tierra les sacudió de su lomo escocido que le tenían entre tantas fábricas, incendios y otras cosas todavía peores. Y se murieron varios aunque ni lo supieron, y otros siguieron vivos sin todavía creerlo. Del remezón ése a algunas mujeres y hombres manifiesto sus letras se le cayeron y sus discursos quedaron a media o al cuarto de lo que eran. Y entonces algunas durmieron por primera vez, y la tierra como una especie de madre las cobijó en su lecho, y de pena, por haberlos casi eliminado a todos, les lloró en sus rostros; y tan bonito fue todo que varias y varios de ellos volvieron a soñar.
Soñaron cosas inquietantes para cualquier hombre o mujer manifiesto. Como que los discursos no valían nada y que casi todo era falso salvo sus carnes y huesos, y sus gestos, y sus llamadas, y un montón de cosas inimaginables que su imaginación que se abría como un halo de luz en la penumbra les vertía encima en chorros alucinantes que les atemorizaban de belleza.
Algunas al despertar tomaron las letras diseminadas, que se le cayeron a varios discursos, y escribieron conjunciones poéticas que animaban a levantarse sin despegarse de la piedra, sin lavar la tierra de las plantas de sus pies, ni quitarse el barro de sus caras.
Y a muchas les gustaba, realmente les gustaba como un sorbo de agua después de una larga caminata.
Y ni siquiera eran nuevas gentes éstas, tan sólo gentes,
gentes como hace rato no se veían pulular por la tierra.
POEMAS VARIOS
POEtAS VARiXS
AGENTE A JUAN PABLO JIMÉNEZ El agente de Santiago se casa El agente de Santiago anda en bicicleta (por moda, hobbie o placer) El agente de Santiago tiene más de dos hijos El agente de Santiago sabe El agente de Santiago trasnocha (pero no tanto) El agente de Santiago sabe amontonarse (y ocupar eficazmente el ½m² de su espacio vital) El agente de Santiago hace fila (para todo) El agente de Santiago compite (con el resto y consigo mismo) El agente de Santiago abre los ojos El agente de Santiago es eco-lógico El agente de Santiago toma agua (y en exceso) El agente de Santiago se sabe El agente de Santiago se inclina hacia la derecha El agente de Santiago sabe desaparecer (al resto y a sí mismo) El agente de Santiago se diferencia y defiende (del provinciano; extranjero enemigo) El agente de Santiago no comparte (información privilegiada) El agente de Santiago sabe disparar (y tiene licencia para…) El agente de Santiago dispara (a [in]discreción) El agente de Santiago es ilusionista (esconde el gatillo) El agente de Santiago es transformista (convierte una bala sensata en bala loca) El agente de Santiago es bufón El agente de Santiago ríe (es feliz en situaciones extremas) El agente de Santiago no espera (ni a su propia muerte, rehúye) El agente de Santiago teme no ser agente El agente de Santiago es víctima (sólo de su propia agencia) El agente de Santiago es inmune (a todo lo que se pueda imaginar) CASIANO ALICANTO
Y
Y sólo un poco Y las estrellas se ponen a correr desesperadas, imparables Y el ruido de pronto se vuelve beso Y los mares sangran peces de flúor y de papel Y justo allí la pelusa cosquillea en tu garganta ¡Y gritas! Gritas las más rojas flores Y los recuerdos dormidos Y justo ahí te golpea la melancolía serpenteando en tu bajo vientre Pisoteando tus tobillos Escupiéndote en tu cara que estás sola Sola, fofa y nímia Y sólo un poco Y las estrellas se ponen a correr desesperadas, imparables Y el ruido de pronto se vuelve beso
Y los mares sangran peces de flúor y de papel Y justo allí la pelusa cosquillea en tu garganta ¡Y gritas! Gritas las más rojas flores Y los recuerdos dormidos Y justo ahí te golpea la melancolía serpenteando en tu bajo vientre Pisoteando tus tobillos Escupiéndote en tu cara que estás sola Sola, fofa y nímia Con el iris muerto y la cutícula marchita Viviendo a través de ocasos vacíos y novelas quejumbrosas Sola Fofa Muerta, quejumbrosa Cutícula marchita y las estrellas aún corren.
Maga Sandoval
Balances asperjados
Ad portas de cambiar el ordenador de tus años; Veintinueve inviernos, veintinueve otoños, veintinueve primaveras Veintinueve veranos; Balances en racconto pregonan las vivencias construidas, Plasmadas en aciertos, desaciertos, esperanzas y desesperanzas: Truncadas a veces por el desdén y la desidia de tu propia calle Caminos y senderos imperantes que calman las ansiedades del eterno presente Sólo el sacío próximo del amor fugaz que atiende tu estación Sólo el placebo inmediato de la droga que se presenta Sólo la amistad premeditada del concierto cotidiano que se vuelve egoísta, Son las piezas que eclosionan en relleno esperado para el menú diario. En carretillas ves cómo llevan los cadáveres de los vivos, Estimando cuándo será tu ocasión sorteada. Caminas por puentes colgantes y ventolera maciza Bordeas la cuneta, mirando la calle y la vereda aproximada… Comprendes entonces que la felicidad está en las cosas simples En la química con otrxs, en el recital compartido, en la comida degustada, En la sonrisa cariñosa y desnuda con el dialogante, en el canuto de mano en mano, En el encuentro incierto con un amante, en la exploración plena de tus poros, Hasta en la futura e hipotética relación con otro enfrentado en tu pantalla.
Cada uno de nosotros, cada uno de ustedes, en lo más profundo añoran bienestar para todas En lo más profundo, cada uno de ustedes sabe que el tren civilizatorio Se viene descarrilando hace ya tiempo y eso nos carcome por dentro saber un futuro gris Las cadenas del miedo son más poderosas que la mejor aleación metálica: Miedo, miedo, miedo, puto miedo!!!! Encadenante, enajenante, paralizante, futbolizante, emputado!!! La libertad está mal entendida, la libertad hoy es esclavitud (mental y material) Las miserias heredadas de la historia, con perfume plástico y sabor a shopping Te han creado la ilusión omnipresente de la competencia triunfal, De que eres grande y mientras logras tu mérito y objetivo no vale nada más. Pisotear, manipular, es la ley del más fuerte la que prevalece. Yo me refugio en mi propio tiempo, en mis propias normas, en el tránsito circundante Que otorga el tráfico circular entre la vida y la muerte social, Sin más caretas que mis zapatillas viejas y mi pequeño boulevard. Mientras se organiza la matanza de la vida y la madre tierra en los espacios leviatánicos Y de la pseudo mano invisible del mercado, alimento la complicidad encapuchada de los magos De la emancipación y con los miles que añoran cortar las cadenas del gran titiritero imparcial. -----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------//BUENAVENTURA//-------------------------------------------------
me gustaria ser lo ke la gente no kiere ser me gustaria no ser komo la gente kiere ser
kiero hacer lo ke no se debe hacer no kiero hacer lo ke se debe hacer
por kĂŠ hacer lo ke siempre han esperado nisikiera yo espero algo..
kaminar kon los ojos cerrados no debes ellos siempre han llevado los ojos cerrados mĂĄs aun los oidos tapados, la boka cerrada y las manos atadas !
faltar el respeto no debes kuando nos faltan el respeto tapando los ojos de kienes ya estĂĄn tapados con un plĂĄstiko en la kalle
violento no seas... kĂŠ !! violan a madres, obreros, estudiantes y a nosotros ke no keremos hacer lo ke deben hacer ke no nos gustaria ser komo la gente kiere ser
entonces kiĂŠn soy lo ke nunka nadie ha esperado el ke nunka se ha kallado somos los ke no olvidamos los pasos perdidos en la eternidad no llevamos maldad sino llevamos verdad konvertida en lucha sin piedad
Kaballero Bohemio
La adolescencia durará por siempre!
Eructando la vida luego del intento de desintoxicación cotidiana.
La vívida carne sangrando mientras el odio va desapareciendo Los procesos autodestructivos, se vuelven adictivos y se transforman en "pan de cada día" como diría mi vieja, (supiera ella oh...) Me sirven pa' escapar de la batalla de pensamientos suicidas que tengo a cada rato y poner los pies sobre la supuesta realidad culiá, asquerosa, esquizofrénica. Voy en quién sabe qué día del tratamiento con las famosillos antidepresivos ¿llevaré sus ocho meses? y la weá sigue, ya ni siquiera reprime las ganas de llorar, de hecho lloro más y me sirve más fumar un pito, que consumir esos químicos de mierda que me vuelven adicta a su efecto placebo.
No es un asunto de tener/poseer. Va mucho más allá, es más complejo Es más duro, aún más que él en los sábados tóxicos.
Flora Mort
La serpiente clara Entretanto baja una gota de sangre como en tus labios llenos de cenizas, encarnas parte de lo inerte de manera conque todas estas hojas se sequen levemente, cayendo de sus cabellos en ramajes obscuros, de mañana yace un animal mirando por mi ventana o a través de ella como si la fracturase con tan sólo mirarla. Cuajan fuera diversos árboles que en vida fueron gentes sin vista, y entre la calle y la inercia de sus ojos cerrados yacen un verde agujero hondonado, como si parte de su iris fuera el borde de ese agujero y entre cuanto más te acercas menos descubres el camino a su real propósito, cuáles fueron los reales momentos que viví sino en una fantasía desfigurada, ella que se disemina, sin el más motivo de entenderlo, porque efectivamente yo, el alba cae, y como la hinchazón que ha reventado, he provisto flores en mis manos, rojas que se abren y muestran tus ojos a claro encanto de la vía con qué demonios vienen a por mí, facilitan tres o cuatro cuerpos que confunden el cielo con el mar, que en su ceguera lo limítrofe es imposible a que su existencia sea clasificada como tal, entonces, pensándolo de cualquier manera, viéndote caer, tus manos que sonríen marcando el sol, en un baile visco, que de doble vista podrían sino aclarar tus ojos aún más hasta perder la ceguera, y pensar en que lo limítrofe es imposible… Entonces en costas que no estarás veras a las serpientes que de transparencia no los son, simple, sólo el agua que se mimetiza con el reptil que se ha adentrado al cielo del infierno. Compartiendo en cierta manera que todo eso está en tus ojos, de oscuras aguas verdes, que de entre niveles marítimos, yace entre bajando una gota de sangre, tus ojos mutilan a las bestias y declaran que el fin de la realidad coeficiente del ser, se compara con el medio a la que son mutilados. Comparto declarada la realidad, que tus ojos, y tu cabello son en todos los momentos, un acto de naturaleza, que nacen de un lugar subterráneo no llamado infierno, de inmediato a veces, busco y trato de clasificar con mis ciertas palabras lo real, pero en lo real cabe decir que no es en presencia algo que se pueda clasificar, son solo impactos intermedios, golpes eléctricos, que me hacen tartamudear, correr por pasillos llenos de luz, y encontrar la coraza de tierra calcinada por las hojas del árbol que no puede encenderse, instantáneamente, logras decir una cosa, que no servimos para esto. Mientras mi mundo se quema, caen del cielo que simula ser mar, serpientes claras que en su tacto con la tierra en llamas crean un leve vapor gris, llamada ceguera.
ELEAZAR
Dialogo Nocturno Te amaneces seguido, vos...ah? Se llama la tranquilidad de la noche la noche es única como la tranquilidad del amanecer me gusta la tranquilidad del amanecer... Hubo un año hace algunos años donde me dedicaba a coleccionar amaneceres es el limbo, mueres como uno y naces como otro
...pero ambos son distintos... ...pero tienen algo en común... ¿qué? Creo que es su aroma que me lleva a la pubertad y a mis trasnoches destructores, esos de coca y desesperanza… …El que vive de noche vive dos veces…
¿por qué?
es similar a leer un libro, extrapolas tu vida,
de noche mientras vives, miras las huellas de los tontos del centro eres la oveja negra que mira las huellas del rebaño que duerme y te preocupas por no seguirlas, y te cuestionas por no seguirlas, y finalmente sabes por donde no debes ir
O quizás sea más simple, creo que es más simple, la noche es soledad, estas solo contigo por eso la noche es tan dura.
Pero... es que siempre estamos con nosotros, pues somos nuestra carga durante todo el tiempo.
La noche y el día son circunstancias que nos permiten otras perspectivas.
Creo que la soledad más dura es la que se vive de día en lo automático... ¿no?
en el refugio del quehacer... ¿no?
Tengo...tengo...tengo...
en el día te postergas dejas de ser, y sufres en el hacer en el sentido exacto, el día no te permite contemplar, y es que la subjetividad del entorno te atrinchera a vivir a su ritmo.
Por eso la noche esta demonizada, pues el que sabe bien vivir de día ocupa la noche para prepararse para el día que viene En este entorno, el que vive de noche vive dos veces; de día caminas, y de noche contemplas tus pasos, es tu alma, es tu mente la que se mueve. Ahora comprendo mi perspectiva
ZE BERNAZAR
EDICIÓN, REDACCIÓN y DISEÑ0:
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::: PERMITIM0S Y ALENTAMOS LA REPRODUCCIÓN TOTAL O PARCIAL DE ÉSTA OBRA, POR CUALQUIER ½ QUE ESTIMEN CONVENIENTE.
[IQUIQUE - $hile, Noviembre del 201 3]
BUSCA EN LA BASURA POESĂ?A: facebook.com/ editorial.floresenlabasura
issuu.com/ floresenlabasura