AÑO 2, NÚMERO 11, 2013
ARIEL SANTIBÁÑEZ
ARISTÓTELES ESPAÑA
SUMARiO
Nota editorial «Los agentes y los espacios» POESÍA Y TINIEBLAS: GRIMALDI Y DAWSON Poesía de Ariel Santibáñez y Aristóteles España
Poemas varios «Poetas varixs»
«LOS AGENTES Y LOS ESPACIOS» Por el Sintetizador Los espacios públicos en Chile tienen un día en el año en que están obscuros, sin luz, llenos de sombras que se quejan y no se ven. En Chile el espacio público tiene dueño y por ende autoridad. Santiago, Calama o Cauquenes entre muchas otras vieron hombres y niños armados, recorriendo las calles, derribando puertas, sitiando plazas, tomándose edificios públicos o forzando casas. Desde el 11 de septiembre de 1973 en Chile tenemos que tolerar que cada día once las fuerzas de “orden” ocupen los espacios públicos, con cascos y fusiles de guerra, esperando a su ansiado e idolatrado enemigo interno, ese que siempre idealizaron y nunca conocieron. Esa frustración los llevó al genocidio en el intento de dar cuerpo a lo que ya decían odiar. En el vientre de un Puma se trasladaron por todo el territorio exterminando, aniquilando, no distinguieron etnia, apellido, educación. En espacios públicos acabaron con la vida, los sueños y deseos de otras personas. El espacio público fue ocupado para encender el terror en la población y también para apagar televisores, como ellos llamaron a la desaparición permanente y definitiva de personas arrojándolas a los océanos, vivos o muertos. El árido desierto, el extenso mar, invisibles islas, colonias alemanas o las canchas de futbol son museos de una memoria trágica, en donde se perfeccionaron las tecnologías del disciplinamiento y las economías de los terrores. No me gusta salir a la calle y ver a los agentes de “orden” con sus cascos y sus armas, verlos con su cabeza en alto, con mirada altanera. Distribuyendo en nuestros cuerpos civiles y desarmados que ellos son los que mandan, los que tienen las armas. Para que nos quede claro que no somos nosotros y nuestros votos, ni nuestra participación lo que construye al país sino el amedrentamiento de sus fusiles. Como si fuera poco tener que convivir con socialistas y comunistas de mercado, pendientes de la ficticia verdad de la estadística, de los escaños, de los cargos diplomáticos o los asientos honorables; de sus discursos llenos de emprendimientos y crecimientos económicos, vaciado de realidad social, cultural o política. De una izquierda que pide perdón a la otra mano del mismo cuerpo burgués, por lo que ellos con los años y las canas han entendido como un berrinche y no como la aspiración de las personas más humildes hecha cuerpo social. Hoy el desorden es espontaneo, no tiene dirigentes, no tiene rostros sólo tierna rabia y joven rebeldía, porque los jóvenes somos el cuerpo de la resistencia al poder. A pesar de lo instruido en las aulas de clase, a pesar de que la televisión nos intente engañar o que los políticos de un lado y otro pidan perdón bajo su instinto de perpetuación, los jóvenes son la esperanza de que en Chile no haya: ¡ ¡ ¡ NI PERDON NI OLVIDO ¡ ¡ ¡
POESÍA Y TINIEBLAS: GRIMALDI Y DAWSON Por: Ross-Murray
ARIEL SANTIBAÑEZ
(16 de noviembre 1948 - 13 de noviembre de 1974 DD.DD.)
Los pasos de éste joven poeta se pierden en la tenebrosa Villa Grimaldi. Después, hasta hoy, nada se sabe. Pero, su herencia, su regalo más concreto y hermoso, inolvidable, son sus poemas que no alcanzaron a reunirse, publicarse bajo el título de “Estado de cosas”, título elegido por Ariel Santibáñez. Los poemas, publicados en su recuerdo, pertenecen al primer número de la revista Tebaida (portada de Guillermo Deisler, grabados de Luis Moreno Pozo) impresa en Arica, 1968.
Fotografía de este tiempo …y vi todas las violencias Que se hacen debajo del sol…
Estos días
(Eclesiastés 4,1)
Estos días, de piel extrañamente oxidada,
Del claroscuro salta el Miedo y cadáveres y verdugos y más verdugos de repente o más víctimas en este prolongado aire? Entre labios de espantos y aniquiladas lágrimas: nosotros. Por cada pie encima, por cada rodilla quebrada
Desapareciendo encima de nosotros Atormentándonos de anteojos, Corbatas, sonrisas y muertes leves, Atormentándonos con avisos de radio Y que “publicidad es progreso, Nos ayuda a vivir mejor” y cuánto más.
y rabia atada y sangre y más sangre desparramada: nosotros, -perteneciendo al sol de cada día-
Estos días que olvidamos contarlos, Con esa paciencia de vendedora de sellos
ensimismados, adivinando en las noticias
En prisionera ventana de correos,
aves oscuras desplegando alas y más alas
Se nos vienen encima, también las calles,
adivinando ojos y signos detrás de las metrallas,
En estos amarillos días, y el aire
adivinando hileras de vietnamitas entregándose
Nos rodea en remolino y nos damos
al Juego de la Muerte: ¿y qué después de todos ellos?
Cuenta que es demasiado tarde Para ir a misa o convertirse en anarquista.
Estos días, sin calendario, odiosos Para ancianos durmiendo en los parques, Visibles para empleados o tramitaciones O clases de liceo, en desconocida Ciudad llovida de invierno.
Y entonces, un golpe en la cabeza, En el alma, en la sangre detenida De los archivos de un ministerio O en la madera ociosa de los sillones Del Congreso. Y sabemos: es demasiado tarde.
ARISTÓTELES ESPAÑA (5 de octubre del 1955 – 28 de julio del 2011) Con el golpe cívico-militar de septiembre 1973, el nombre de Pisagua volvió a las noticias. Una vez más, ese puerto del norte grande de Chile fue un campo de concentración. Pero, también, se le unieron otros nombres. Sin duda, Dawson es el más austral, y, allí, a esta isla fue llevado – junto con muchos líderes de la UP- un joven de sólo 17 años, nacido en castro, 1955. Este joven –Aristóteles España- dejó un poemario testimonial.
INFIERNO Y SOLEDAD
Han pasado ya trescientas horas -más o menosy algunos leves nubarrones, estornudos, azotes, los Agentes de Seguridad no nos dejan dormir, interrogan y torturan a la luz de la luna y de las linternas. El Comandante comunicó que somos prisioneros de Guerra, que el Presidente ha muerto, que seremos tratados de acuerdo a los Convenios de Ginebra. La noche se da vueltas en su cama: son escenas difíciles de describir en éstas líneas. Pienso en un árbol de Pascua gigantesco aquí en la isla, y con juguetes.
El mundo es una empresa privada, nuestro comedor es una carpa de campaña. Colocan diarios murales en el patio. Leemos: “Fusilados cinco extremistas” “Se construye una Patria Nueva”. Trotamos todas las mañanas, hacemos flexiones, “sapitos”, después nos lavamos en el río, nos enseñan cantos militares; un sargento me dice: “No te metas más en tonterías”. Tenemos deseos de jugar futbol, queremos cansarnos y dormir, soñar, jugar al naipe, ya llegará el momento del análisis, es preciso salir vivos, la verdad nos espera con sus piernas abiertas.
La vida te desata tan asi komo el desatado de la eskina ke konsumiendo estupefacientes puede kogotear violar y llorar...
cierra las puertas y ventanas de tu kasa porke viene el akosador ese akel ke no soportamos ver kaminar en la kalle el ke te usurpa tus bienes
ese es el ke viste de verde ese es el ke no soportamos ver kaminar por nuestras kalles, mi kalle cierro las puertas y ventanas porke viene el akosador el akosador ke no puede sentir el humo de la marihuana porke me regaĂąa y se engaĂąa su hijo tambiĂŠn fuma marihuana komo la araĂąa teje tela de araĂąa
ese usurpador ke sĂ puede ver pasta base y su poder del humo denso atrapador porke le teme a la realidad un akosador alianzado kon el usurpador desmereciendo a la soledad ... nos obliga a vivir en jaulas llamadas ciudad
ellos mismos aplauden la pastabase, la cocaina la mente dura le sirve apretada, sin disimulo el ke muerde rieles no le puede hablar el ke vuela lo puede empelotar
la vida te desata desata las amarras, desata tu mente la mentirosa, siniestra y sexual mente usurpemos lo ke nos usurparon legalicemos lo ke ilegalizaron volvamos a ser nuestro propio eje así komo la bala del kañón mata ilusión kortemos kon ésta destrucción
de kabeza frente a la iglesia terminarán de pie sin mirada eskiva no me humillarán.
Kaballero Bohemio.
¡NO! No me hables de tu sacrificio El pordiosero, “tu Partido” y aquel anciano vestido de blanco entregan pestilencia ¡No me clasifiques! Lo aparente de tu escape es sólo signo de tu apresamiento domesticado y careces de interés por el mundo contemporáneo ¡Idiota! Maldito prosélito reproducido por la dominación de la identidad ¡Hay que reivindicar la dignidad rebelde individual y colectiva! Y matar al sumiso insulso Que se vulnera con su falsa ideología de la insumisión Me río de todos Menos de aquella navaja maldita que murió entregando su cólera hacia el cielo negro Carlos COPANEGRO
Convexo Cada hoja es un poema inconcluso Cada poema es un cielo reflejado en un charco de agua sucia El agua sucia sale en forma de lágrimas de la tinta de este lápiz Que escribe con las cinco lenguas de mi mano Sus cinco dimensiones y sentidos básicos El pentagrama del ocaso permanente En un ciego que apunta en otra dirección Para ver no se necesitan ojos Para ser humano basta contagiarse de humanidad Para dejar de ser humano falta la valentía Del animal que no quiere ser presa Para escribir un poema no se necesita ser poeta Se necesita saber qué decir y decirlo sin conseguir palabras prestadas Se necesita charlar desde el caos Se necesita charlar desde la no-mente Desde la bestia encerrada Desde la bestia liberándose Desde la bestia liberada Se necesita violentar la domesticación Y bailar sobre la vida como sobre la hoja La poesía no es para lamentarse Por lo menos no para mí. Del poemario RADIANTENOCHE
Así es cuando despierto
Hoy cuando desperté
¡Toc, toc! ¿Quién es? Mi cabeza
te vi caminando por
pasos chiquititos, una lágrima fiera
mi cuello
¡Toc, toc! ¿A quién buscas?
descubrí tus huellas esparcidas
Se derrama tinta, la cortina vuela
por toda mi espalda en el aire, el color de tu pelo.
Aún se escuchan esas trompetas
A lo lejos algo como Miles Davis esa luz del s u e ñ o
Hoy llovió con sol
el hedor de la resaca
el arcoiris
té, dos de azúcar
se vio en diecisiete comunas
estirar la espalda
pero no en mi
abrir la ventana
balcón.
sentir la lluvia gota a gota. toc, t o c.
Maga Sandoval
LINDA
Por favor no te vayas sin besarme Te ruego que te inclines hacia la cama -no importa que tengas el pelo mojadoQue compramos a crédito Y formemos un ángulo que tenga por vértice La unión de nuestros labios.
¡Ahora sí! No te molesto más Sigue tranquila a lo tuyo Para lo que te organizaste y decidiste que ibas hacer esta mañana Y que me lo conversaste anoche Mientras la colibrí que Tiene nuestras sangres Aun no se dormía. CUÍDATE.
Poroto gaseoso
Tanto recelo si después de todo no podré partir o caminar descalzo en la inmediatez de lo impalpable tal-vez pero al fin me aferro a monotonías dispares monotonías que sembré al nacer: eso es ceguera premonitoria de seguro aun así mi anochecer es colérico privado de amaneceres y estancias verdes. ráfaga violenta de jovencitos zengakuren obedientes a su oficio rojo se descubren como un feto truncado: aquella golpiza soy yo enteramente; rostro/estancia/anochecer/ojo d e l i r i o la pugna aun intacta me estremece hasta las lágrimas las que junto y las regalo a un secreto bostezo.
Domingo Nikoláievich (escrito y dibujo)
DE DOLORES COMO CULEBRAS El dolor crece como una culebra, Cada día es más grande, más gruesa y más fuerte, Se enrosca y duele aun más. Yo sigo corriendo, pero arde como picante de conejo, Me duele y no lo comprendo, ¿El reposo para qué? ¿De qué sirve? Mi cuerpo me ha traicionado, Se ha confundido y me ha boicoteado, A mí, a quien lo ha llenado estos 24 años. Sólo conoce a mí existir, con otro sólo le espera la muerte. El dolor crece se toma ahora toda mi pierna, Es como un veneno, Es como un sablazo, Es como la herida de una bala, Ni los palos, patadas o lumas causaron tanto dolor en mis piernas. ¿Qué lo provoca? La verdad no lo sé, ¿Por qué en este momento? Tal vez porque se ha vencido, Como un yogurt en el rincón de la máquina del almacén barrial. Mis piernas son más fuertes que mis brazos, pero no más que mi cerebro, Aunque él también está agotado. Algo evitó siempre que se expandiera, No quiero culpar al cráneo, pero siempre tuvo algo en su contra. No lo dejó crecer, tampoco volar, ahora sólo reproduce el odio que la frustración sólo puede causar. Ahora tengo que caminar, Estoy lejos, a x distancia, De un lugar que espero sea un destino, Brinco y no duele, Corro y me mata el dolor, No comprendo, no soy médico, Tampoco, paisajista, destilador o aborigen. Las olas siguen con su rock pesado, Los pájaros siguen con su frenético baile, La luna sigue jugando a las escondidas con las nubes, Las parejas siguen en lo suyo Y los chispazos de los encendedores siguen prendiendo las antenas. Posdata: mi pierna sigue doliendo… eL Sintetizador
La nada es la realidad sin sombras, dijo L.
y las viola, nos viola, los sesos,
Por eso me parece que aquí todo es real,
los recuerdos, las añoranzas,
en tal sentido, porque no tenemos sombras. nos mete mano y lenguas,
Al menos de día y sol, nos llena de babas calurosas,
porque es tanto, el sol, de día, encima de nosotros y de todos, encimándonos, yéndosenos por las cabezas pero de algún modo más allá del cráneo y hasta de las ideas, cogiéndonos el cerebro, en sentido de tomarlo y de beberlo, de hacérselo propio, con viscosidad incluida, tragándonos, haciéndonos parte de su estallido constante, de su sempiterno explotar de estrella perpetua;
con su infierno que es él mismo, el mismo diablo y dios, y dios y el diablo, inflamándonos, destruyéndonos, haciéndonos gemir de dolor y de miedo y hastío; y transpiramos como dolores tremendos, perdemos el conocimiento, la razón, el sentido, nos desvanecemos con todo su insulto acalorado y nervioso, y enfermizo y es como para no creerlo, ni en él ni en nada ni es la situación tal,
pero también en el sentido de coger como follar, el infierno hecho paraíso,
porque nos jode, ¡cómo nos jode el sol! lo normal, lo cierto, lo verdadero,
con sus puñales de luz y su incendio que parece no terminarse nunca, nunca acaba y sigue dándonos y dándonos con todo su puje y fuerza, y amor violento y poderoso, de poderoso, porque se cree el amo, el dueño, el patriarca de la pampa y de la mar,
lo real, la nada misma, sin sombras, porque todo le pertenece a esa puta esfera, cabronazo sol, que nos rige la sed y la locura, desde los cielos. Satán es Dios.
ALFREDO M.
DEFINICIONES Tributo a Rodrigo Rojas De Negri (1967-1986)
que entienden.
I
Y definen el crimen:
Que pueden saber aquellos a quienes
ESO ES LO PEOR
nunca les quemaron vivo a un hijo?
QUE LE PUEDE PASAR
Ellos, ellas, dicen que entienden
A UN SER HUMANO.
y definen el crimen:
Y tomando en sus manos aquello que vivimos
ESO ES LO PEOR
viajan por el mundo, hacen análisis,
QUE LE PUEDE PASAR
escriben libros y deciden
A UNA MUJER.
quienes merecen
Otros, tomando en sus manos
ser prisioneros de conciencia,
lo que llaman justicia
hasta los definen :
van y la transforman,
violentos/no violentos.
transan con nuestras vidas.
Eso que ellos dicen que entienden,
Otros, mas poderosos,
lo usan para aumentar
protegen a los criminales,
los caudales que les permiten
protegen hasta sus nombres,
tener una vida protegida.
en el nombre de aquello
Ellos, ellas, dicen que es
que definen
para nosotros, los que sufrimos .
como la VERDAD
Y sin embargo usan nuestras vivencias
y RECONCILIACION.
para hacerse llamar expertos , ser consultados por gobiernos ,
II
comunidades , grupos .
que pueden saber aquellos a quienes
Transan con nuestras vidas
nunca se les ha torturado
según ellos, para protegernos .
despues de haberles arrancado
Dicen que saben pero nunca nos escuchan.
sus hijos?
Son los mismos que nos explotan
Ellos, ellas, dicen que saben,
y hacen pornografía de nuestro dolor .
III Que saben aquellos, aquellas
que es violencia o no violencia
a quienes nunca se les ha violado ?
que es verdad
Son los mismos a quienes les gusta
que es tortura o no tortura
de tomar la bandera
que es dolor o no dolor.
de la defensa.
Pescan nuestras vidas
Definen el crimen :
las revientan
ESO ES LO PEOR
en una forma dificil de reconstruir .
QUE LE PUEDE PASAR
Y nos dicen cuando pedimos justicia:
A UN SER HUMANO .
" ES HORA DE SER BONDADOSOS ,
Son los mismos que dicen saber
de reconciliarnos para que el pais ,
y toman nuestra vida y la transan.
se pueda reconstruir . "
Son los mismos que nos catalogan :
BASTA DE DEFINICIONES !
quienes fuimos violadas o violados
Es hora de que la sociedad
con ratones, somos creadores
entienda que mientras
de una fantasía psíquica
no se castigue a los criminales,
necesaria para subsistir.
no haya justicia ,
Que pueden saber ellos, ellas ?
no se conozca la verdad
Acaso sintieron a ese animal
y exista el respeto
moverse con desesperación
de entender el dolor
para salir del atrape ?
de los otros en todas sus magnitudes ,
Pero son ellos, ellas mismas,
de nada valen
quienes definen nuestras vidas,
las
las transan, las asaltan,
DEFINICIONES.
las vejan creando términos políticamente correctos. Definen lo que es normal o anormal, que es cierto o no cierto,
1993. Veronica De Negri, su madre
+ poemas de Ariel Santibáñez Descubro oficinas y pasillos transitados
De tiempo en tiempo descubro Lágrimas oscuras en las oficinas, Pájaros volando al fondo de la tierra, Árboles hundiéndose en sus raíces. Ahora comprendo por qué Los poetas no descifran signos de pájaros, Si sólo hay máquinas de escribir que aplastan, Decretos martirizando los oídos Y oficios empapelando la miseria. Hace tiempo que la Dignidad del hombre
El espantatriste
Se quedó dormida en los archivos Y en los pasillos que se transitan incansablemente.
Una alteración de pájaros
La Aurora del hombre vive oculta en los canastos.
Ocupa todos mis sentidos.
Continuarán siempre las manos sobre las teclas; La sonata que se eleve, será una mariposa Nutriéndose de espaldas.
El día con su caballo gris, Es una sombra más, una sombra. Soy más oscuro que una iglesia Ocultando su penumbra O un pájaro enredándose en sus propias alas. De mi depende encerrar A las palomas en la casa del sol, Sin embargo, me preocupo de ellas Y colecciono estampillas con rostros de vírgenes. Y, a veces, como me gusta caminar, Salgo a la calle disfrazado de espantatriste Y regreso sin ojos, sin nariz, sin orejas. Y ahora vuelvo a hacer lo mismo.
EDICIÓN, REDACCIÓN y DISEÑ0: *EDITORIAL FLORES EN LA BASURA PERMITIM0S Y ALENTAMOS LA REPRODUCCIÓN TOTAL O PARCIAL DE ÉSTA OBRA, POR CUALQUIER ½ QUE ESTIMEN CONVENIENTE. [IQUIQUE - $hile, Septiembre del 201 3]