AÑO 2, NÚMERO 13, 2013
S U M A R i O
- UNA editorialita LUMPEN - H0MBRES M A R K
DE ARENA/ &
L U C A
- ÚRSULA - POEMAS VARIOS POETAS VARIXS
Apropósito de la matanza de la escuela santa maría en Iquique, a ciento seis años del crimen.
[HOMBRES DE ARENA] Porque nos interesa el arte como instancia para socializar y compartir, el arte como re-creación, como eso otro que nunca nos dijeron en la escuela que existe y que puede ser vivido, hacemos ésta editorialita, éste fanzine y terminamos (o comenzamos) hablando de personas que trasmiten tales ideas sin darle un tinte ideológico, más rebien un desmarque ideológico, un desmarque de la realidad, y también un desencaje.
Mark Sandman [24/9/52
– 3/7/99]
Mi apellido [literalmente, hombre de arena] es como los castillos que hacen los niños en las playas. Siento que vivo de imágenes que se construyen y destruyen en un solo día. Como la palabra morphine, tengo algo de ensueño. Mark Sandman de niño que iba creciendo, pero sin aceptar el fin de los juegos, desencajaba de entrada, y largó sus pasos a la vida del no discurso-praxis de la adultez-madurez. Tanto los largó que terminó acá cerquita más al norte, por Perú y Brasil, hasta devolverse donde los Esclavos Unidos para dedicarse de salida, para seguir desencajando, a la música. Primero con Treat Her Right y para siempre con Morphine. Al rock le sacó la guitarra pero le puso el triple de corazón y de coraza, aunque el primero le terminara fallando en pleno escenario, reforzando así lo segundo con forma de mito. La música como medio-fin, sin embargo, la enarboló siempre como péndulo entre fracasos no queridos y otros aceptados de antemano. La bifurcación tipo desencaje lo mantuvo alejado de la vida que hubiera preferido su padre, tan señor de casa como él, hombre de arena, en la ruta sin trazo de hacer del laburo un juego en vez de una condena. La experimentación de su instrumento a dos cuerdas, y las pocas cuerdas de las que se sostuvo para mantenerse en vida vuelto él mismo instrumento le dieron por suma la experiencia suficiente para interpretar el papel del rebelde que en vez de grito casi no habla. Interprete no sólo de sus silencios sino además del ensueño de muchas y muchos otros. Sueños imposibles de atragantar (o por lo menos de agradar) a quienes se contentan con alcanzar metas y quemar etapas como si de carreras se tratara todo siempre. No. Somos efímeros seres de arena.
he rasgado un paquete. era una caja vacía sin ningún significado para mí, sólo una caja vacía la remitía una mujer
dijo que me enviaba todo eso que yo no nunca antes le di ella dijo, llénala y devuélvela llénala y devuélvela.
así que le envié de regreso una caja vacía qué gran error regresar una caja vacía con una mitad en las sombras y la otra bajo la ronca luz de la luna y medio loco apenas un sonido en la noche
cruzaba un valle, un valle tan obscuro que cuando miré hacia atrás no podía ver dónde comienza no podía ver
mis manos
ni siquiera sabía si mis ojos estaban abiertos
en la mañana estaba en el mar Y nadé tan lejos como pude luego floté y descansé de espaldas y luego una caja vacía llegó flotando una caja vacía y me arrastré adentro con una mitad en las sombras y la otra bajo la ronca luz de la luna y medio loco apenas un sonido en la noche.
Luca Prodan [17/5/53
– 22/12/87]
Luca Prodan fue desencajando a medida que lo desencajaban obligándolo a seguir pasos en la arena que él no quería. Lo obligaron hasta cuanto pudo soportarlo y resistirse, y terminó bifurcándose los pasos por toda europa y su distorsión liberadora de los setenta. Como suele ocurrir en estos casos: buscando libertad se termina preso y medio muerto. Así le pasó a Luca. Entonces la bifurcación se llamó Argentina y la distorsión liberadora la música. La compañera de ruta, sin embargo, sigo siendo mortífera, pasó de la heroína a la ginebra. Desencajando los pasos y el camino entero, ya que tenía de entrada lo que todos buscan: dinero de sobra, deshizo su vida, de salida, al no discurso de hacer lo contrario. No era lo que todos buscan lo que perseguiría como medio-fin, sino el juego como la vida misma y burla de esa otra de la que escapaba sin miedo. Sumo fue su pre-texto y pre-mito, y, casi también, su trampa. Casi se hizo famoso pero ya estaba vacunado para vacunar a los despistados. Del Rock dijo que era el Kcor al revés, para bajarle los buenos aires y malos humos a cualquiera que quisiera enarbolarlo hasta las estrellas. El loco Prodan ya, entonces, tenía bastante arena en sus zapatillas rotas como para dejarse adosar a los catálogos del mejor postor. Menos como pastor de ovejas descarriadas. Su asunto era el disfrute, a pesar de sí mismo, pues sabía de sobra que hasta las piedras se vuelven arena, más cuando ruedan por rutas sin trazos, a sabiendas que la vida es una derrota de antemano. Igual yo estoy lleno de heridas... y no tengo dolor; no lo siento mucho. Esto fue una moto, esto un perro que me mordió, acá me golpeé con una pared chiquita. Pero no me duele. A la mayoría de la gente le duele cualquier moretoncito. Yo después de cada show estoy todo golpeado porque me tiro por todos lados, me peleo con el guitarrista, o me pego en la frente, o en el pecho para enfatizar las letras. Hay gente que se asusta por el dolor; pero yo no, en el momento no lo siento. Tiene que ver con las endorfinas, que es como la morfina que hace el cuerpo. Si vas y tomas heroína, el cuerpo no hace más endorfina. Por eso, cuando dejas, te duele todo, porque el cuerpo aún no hizo la cantidad normal de endorfina. En mi caso, creo que hizo da más y las cosas no me duelen tanto.
[NOMBRES DE PIEDRA]
Una chica llamada Tiempo hizo un largo viaje y nunca volvió Un chico llamado Destino se decidió y continuó hasta que fue demasiado tarde. Pero una chica llamada Amor que voló a mí desde
el aire circundante
se filtró adentro de mi piel sin hacer el mínimo ruido. Y cada vez que miro o veo escucho su sonido Y cada vez que miro o escucho siento su presencia acercándose. El año era joven y muchas canciones aún estaban por ser cantadas Pero estaba triste y perdí las oportunidades que nunca tuve Pero una chica cayó cerca de mi oreja y vi su sonrisa Cambió mi vida Llegó a ser mi mujer Antes de que me pudiera escapar. Y cada vez que miro o veo escucho su sonido Y cada vez que miro o escucho siento su presencia acercándose.
Ú R S U L A Despertar es olvidar. Aunque sí recuerdo tu nombre: Úrsula. R dice que estamos casados y que eso ocurrió cuando estábamos saliendo de cuarto. De aquella época sólo recuerdo que olvidé los ideales y sólo me interesé en alcoholizarme hasta morir. Pero no es tan sencillo alcoholizarse hasta morir. Quince años me corroboran, aunque, en realidad, no corroboran nada. Tal vez sólo el olvido. Hace unos días participé en una competencia de bebedores. Quedé entre los mejores. Mucho vodka. Mucha coca. Sólo yo sin hacer trampa. Luego de eso me encontré con R. Supe que está emparejado, le dije que lo envidiaba por eso, que yo nunca podría encontrar a alguien, entonces mencionó tu nombre y nuestra situación. Me encargó que te saludara. Yo lo creí un loco. Dime ¿dónde te encuentro? Dicen que estamos casados y ya por quince años. Yo no sé nada de ti, no te recuerdo, no te sé cierta. Dime Úrsula ¿estamos casados? ¿pude hacer algo así? ¿quién eres? ¿quién soy? ¿qué somos? Consulto con la paredes de mi pieza, abrazado a las sábanas de mi cama de pieza y media. Intento jugar con las palabras. Fracaso. Estoy atrasado en la pensión. También me atrasé con el trabajo y lo perdí. Tengo hambre pero en vez de salir a comer me quedo encerrado a dejarme tragar por la angustia… y la duda. ¿Qué es real? ¿quién vive? ¿mi subconsciente prescinde de mi conciencia? ¿puede ser aún y así? Sin lugar a dudas ya he probado esto último. Sendas borracheras lo corroboran, pero ¿a qué precio? Y peor ¿con qué fin? ¿Puedes responderme? ¿estás aquí? Úrsula, aunque no te recuerde ni sepa cierta te quiero el doble, el triple a cuando nos casamos. Te necesito. Quisiera que estuvieras aquí y no sólo como un nombre que repito y repito como si fueras una invocación. De todos modos, supongo que si eres cierta, estuvo bien que me abandonaras. No te lo reprocharía si fuera así. Pues, lo que en realidad temo es otra cosa: Y es que aun sigas conmigo ahora, y, de cierto modo, me seas invisible-indiferente. ¿Tan penca soy que te ignoro? ¿cómo puedo no verte? Te extraño Úrsula y comienzo a gritar como un loco, como una bestia, como una bestia enloquecida. Así logro que me corran de la pensión y termino en la calle. O mejor dicho comienzo en la calle. O sólo me quedo ahí, como un perro, echado entre meados y muriendo de algún modo. ¿Sigues conmigo? ¿Puedes darme una señal? Por cierto, R te manda saludos.
….
Hola Úrsula, soy yo de nuevo. Si me oyes no me digas nada. Ignórame cuánto quieras, pues lo que en verdad temo es que no existas, que no hayas existido nunca, salvo como broma de R. Y si me ignoras te sabré cierta, aunque ciertamente no sabré nada. Te quiero Úrsula, por lo menos a tu sombra, mi delirio. Hace días que no he probado ni gota de alcohol. Tampoco he comido ni dormido. No he hecho nada. Ni ahora ni nunca. Siempre he querido abandonarme pero de algún modo nunca a ti. Te re quiero Úrsula. Si sigues ahí ya es hora de que no me ignores más, pues ya he aprendido la lección. Y aunque así no fuera cierto, dame una señal de todas maneras. Corrobora a R. Hazlo cierto a él también. (Par de cretinos. Mi mejor amigo y mi esposa burlándose, y así, de mí. Su mejor amigo. Su esposo. Qué se han creído. Mientras, el sol me devora las ganas y los temblores mi temple; mi carácter se corroe entre espasmos y lágrimas secas que brotan como polillas desde mis ojos). Hace frío Úrsula. Hace fiebre y no encuentro tu mano entre mis dedos. No encuentro tu aroma entre el hedor de la calle ¿dónde te has ido Úrsula? Buenas noches Úrsula. Sí, ya es de noche. Todavía anochecen mis días, en el crepúsculo perpetuo de mi locura. Te sigo queriendo, a pesar de todo. A pesar de que tal vez no existas y a pesar de que yo sí sigo existiendo. No soy el único cretino aquí. El único canalla. No es que quiera insultarte. Ni a ti ni a R. la verdad es que los extraño tanto. (No entiendo en nada las cosas). Estoy en un calabozo. Me trajeron los de verde, apropósito de una vecina que dice le robé MI comida. En fin, ni siquiera estaba bien hecha ¿Y qué si lo está? A todo esto ¿cómo te ves Úrsula? ¿cómo eres? Me da vergüenza admitirlo pero no sé cómo te ves, cómo eres, si así o asá, yo qué sé. Salvo, que si me gustaste, como para casarnos, debes ser hermosísima… aun me gustas de hecho. He escrito tu nombre con un tornillo torcido, en las paredes del calabozo. Úrsula, Úrsula, Úrsula, Úrsula me gritan a los ojos. Aun intento invocarte. Intento dar con el conjuro correcto que me despierte en ti, para olvidar ésta jodida existencia. A los de verde no les ha gustado, sin embargo, mi proyecto para materializar mis deseos. Me lo han hecho saber con senda golpiza, con insultos, con irme a botar detrás de un cerro.
…
Buenos días Úrsula. Amanece el cielo y horribles dolores en mí. Estoy bañado por mi sudor y mi sangre. Pero más me asustan los perros. Siempre. Ahora vienen por mí, con toda su soberbia y odio. Me han estado rondando, desde hace un rato sólo podía sentirlos pero ahora que ha aclarado del todo puedo verlos y son muchos muchos muchos muchos. Y entre todos ellos, Úrsula, no te veo a ti, no te veo a ti y eso es casi tan peor a orinarme de miedo, a cagarme del susto, ante la jauría inmunda que me rodea, excitada por la sangre, gruñendo y peleando. Los perros me hurgan Úrsula, tal vez te buscan en mí. Yo trato de evitarlo gritando gritando gritando gritando. Intento salvarte. … Aun no muero Úrsula. Como tú la muerte me es esquiva. Ahora estoy en el hospital. Ayer vino R. Lloró al verme. Hoy volvió a venir, y tal vez contigo. Estoy ciego Úrsula. Tampoco puedo hablar, y todo es como un sueño. Pero alguien mojó mis labios con su boca. Una boca como una cereza o una frutilla o un corazón de sandía. Fue como volver a la vida, Úrsula, después de una larga jornada en el infierno. La fruta de tu boca me dio todas las respuestas que sufría. Sólo que no me consta que hayas sido tú la del beso. Tal vez era la muerte que venía a buscarme al fin. Y es que a lo mejor son una sola tú y ella, y siempre lo han sido. A eso se refería R con decir que llevo quince años de casado contigo: quince años de continuo suicido alcohólico. Tal vez eso sea-era todo. Tal vez por fin te he encontrado entonces y vuelto a recordar. Justo antes de despertarme en ti, para siempre.
ALCIDES BARRANCA
La vida se pone intensa, ojala pudiera mantenerte atada a mi kuerpo alma voladora mente soñadora, te dormiré por siempre para konvertirte en una kaskada de kreación para la destrucción de hipócritas profesionales, kaminan sin saber dónde van sus pasos despotrikando, mal mirando también humillando a kien dicen ayudar, su traje bonito, sus zapatos lustraditos no eskuchan los gritos menos harán de sus vidas un gran hito
KABALLERO BOHEMIO
Paradoja matemática de la nostalgia
Es como declinar túneles para que me lleven, haciendo caer, revolviendo esto de ser pequeño y verme arrojado a bermas del inconsciente, no tan solo yo, sino ese otro también, que se figura como el mío/tuyo
(escisión pusilánime)
Y para cuando ensamblamos la raíz dando vértices al cálculo -Salidas sin la vozLos naturales son fracciones de las ecuaciones resultantes de esos besos
y todas estas traducciones mal hechas con el espanto. Dejar de verte es alimentar el Deseo de calcular mi impreciso sentimiento por considerar ésa raíz (ya no ensamblada) y restarla a esa idea de no poder descubrir el incognito en el juego de divisiones y sumas: equiparadas al olvido y al letargo que entra de suyo por estos poros fragmentados en mil discusiones de sin sentido.
Quizás el conversor adaptado a la naturaleza de contingencias y situaciones soltará las cifras para mover el resultado esquelético de mi persona hacia donde estés y descifrar ese incognito en el juego de divisiones, sumas o deci(r)males.
PABLO GUERRERO
Reconstrucción de un mal trago
De repente, su risa se hizo trueno las puertas se volvieron muros De repente, la pasión se tornó sólo un presentimiento lo amante se hizo añejo Y así, tan solo de repente descubrí que dormía en una boca ajena.
Eran sus palabras secas y torcidas Su indiferencia como un alud Ese que mío no era, ese que sangraba poesía.
Nos ocultábamos de nuestro escepticismo De repente, su risa se hizo trueno las puertas se volvieron muros De repente, la pasión se tornó sólo un presentimiento lo amante se hizo añejo Y así, tan solo de repente descubrí que dormía en una boca ajena.
Eran sus palabras secas y torcidas Su indiferencia como un alud Ese que mío no era, ese que sangraba poesía.
Nos ocultábamos de nuestro escepticismo Su impaciencia me gritaba al oído Los besos grises callaban mi angustia Fuimos cómplices de un paraíso disimulado
¿No fue suficiente recompensa ese silencio visceral consumiendo la habitación? Para eso fuimos hechos.
MAGA SANDOVAL
Noche de Cavancha
I. Cuando cierra el Bar
El bar donde los gatos enamorados corren en el tejado de un saxofón donde esa gata solo sabe arder donde en unas notas aquel bajo perdió los frets donde la cerveza nada en labios de mujer y el humo no se extingue preso de la ley
Los guarenes yacen inertes en la huella presos de la suerte de morir bajo las ruedas
Donde los herejes rompen pentagrama y el ladrido crea nueva notación, en silencio muere la locura y se extravía la melodía en la voz
La noche cuando movías las caderas al ritmo del jazz cuando las piernas se cierran y los dientes abren senderos de rouge,
escapé llorando en los callejones quebrando la garganta en un viejo blues
Cuando las puertas ya no abren y el policía te enciende los porros
El bar donde no pude asesinar al perro y pagamos la cuenta jugando cara y sello donde la morena de la puerta me invitaba a trepar desde la boca hasta sus pestañas donde escapamos sin cobre en la cartera y el pícaro en los bolsillos roba la cerveza
donde el abogado mendiga los cigarros y el ladrón te devuelve las monedas
Y nos bebimos la noche en la pérgola de la plaza a la hora en que las putas vuelven a sus casa cuando los borrachos buscan colectivo a la hora que los perros relevan a los gatos.
ZE BERNAZAR
Cucaracha
Camino por un sendero de fieltro, a esa seda sangrienta que baja como telón destruido, y que cae sobre estatuas grecas. Me detengo en una pianola en donde en cada pésame yace la tecla negra. Camino por un sendero, dormido me detuve en la primera puerta, el cordero me miró con sus ojos de línea recta. Rodeada de ese amarillo plectro que evocan cosas en mí. Pero de a poco, el cordero se desmoronó… cayendo sin vida sobre el vacío infinito de manta roja al suelo hacia abajo, a mí llevaba el cuerpo ocasional. Un agujero negro rebajó el nivel del suelo, pero en mí el temor era sinónimo de nada. Sobre el cordero siete luces leves, saliendo de todo a cabo de que las almas de sus jinetes queden atrapadas a medio paso de la dimensión oscura, se dijo que cada caballo debiera de permanecer fuera, descuartizado… Pronto la gente dirá que estoy loco, pronto la gente dirá muchas cosas, pero lo que la gente diga no importa, de mi boca salen pequeñas manchas, manchas que no me molestan en lo absoluto, aunque tienen un mal sabor, y desde la habitación se detiene esa serpiente que desde los órganos del cordero yace liberándose de su piel. Como los extraño, dice ésta en voz cautivadora. Como los extraño, mamá y papá. Sólo, una imagen que se resquebraja en los ojos de la víbora, y ésta de vidrio cae uniformemente deshaciéndose como colilla de cigarro. La calle y el pasaje a obscuras, la gente, que baja una y otra las escaleras que detienen al hombre para ser a su vez el ánima que merecen, sino que aquellas le quitan tiempo para serlo, sino muertos estarán jamás. Camino por un sendero de tierra, y una virgen es como el pasillo un abismo eterno, en cada huella de mis manos datan la muerte próxima, en el pasillo de los hombres que duermen despiertos, los pernoctambulistas. Pero es entonces cuando se cumple el Oráculo: Los bueyes se derretirán desde sus entrañas, y el trigo se hará viento a manos de la bestia. La huella de tus manos se caerán, y tu identidad será basta para encontrar el camino a casa. Entonces es lo que me queda de vida, un pasillo, cien mil cucarachas en metamorfosis dentro de la séptima habitación, se harán seres, seres abismantes…
ELEAZAR
BARATA
Dime que soy aweonao y llámame aweonao y a todas y todos los que conozcas avísales ke soy aweonao.
Apóyate en mis fracasos académicos Utiliza mis silencios en público Usa tu liderazgo carismático Para que todxs te crean.
PERO TÚ NO TE EQUIVOQUES No me tomes por aweonao.
TE LO ADVIERTO BARATITA ¡NO ME TOMES POR AWEONAO!
POROTO GASEAOSO
Sabrán todas éstas mujeres Lo que me desangro Lo que quiere decir mi sangre Blanca y coagulada sobre cualquier Fría superficie Fría siempre A pesar de su tibieza, la de mi sangre, Sabrán que como ella me enfrío A cada momento después de acabar Un sueño inconcluso Fundado de incongruencias e irregularidades Sabrán cómo duele su silencio frío E incongruente e irregular Sabrán cómo me viene después La vida encima sin reparos Declamando todo su discurso obtuso Y 1 así tan desnudo y solo y húmedo-tibio No apto para incongruencias Irregular en un sentido contrario Y tan soberbio como frío y despótico Y sin espacio para mis deseos Sabrán todas éstas mujeres Tan rígidas en su belleza En su renombrada perfección Que yo No soy yo Que soy un intento de yo
Tan desnudo, incongruente e irregular Tan ínfimo ante su trascendencia Figurada de papeles puestos unos Sobre otros Posados como pesos Posicionados sobre mí Sabrán del ídem Sabrán lo que puedo quererlas O lo que las quiero en efecto Al estar sobre mí Pesándome pero como papeles a penas Sabrán que las concibo más que como imágenes Como personas Con sentires e inteligencias, Y hasta preguntándome sobre sus cotidianos Y momentos de no portada De no sonrisa en la fotografía De no pose ante el descalabro Voyerista de sus regidores Sabrán que imagino más que sus carnes y sangres Subiéndome la temperatura Sabrán que son más que una compra, que un click, Una mirada lujuriosa y pervertida Sabrán todas éstas mujeres Que yo no sólo me froto Me hurgo en ellas, buscándolas Sin hallarlas del todo
Sabrán que yo también soy efímero Un breve instante Detenido y perplejo Fuera de lugar Transgredido por las circunstancias Con un solo rostro Un solo gesto Una sola y única mirada En cualquier noche O tarde O tarde noche Encendido Perdido Rendido Clamando Una realidad paralela
Sabrán todas éstas mujeres Cuánto me cuesta tenerlas Sin poseerlas.
ALFREDO M.
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